Un rincón para los pensamientos

MALDITOS DOMINGOS

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 23 Jun 2017 17:46:00 +0000

Malditos domingos
—digo sosteniendo la cerveza en la mano
y la ausencia en el corazón–.
Malditos domingos.
Y vuelvo a escuchar esa maldita canción.

Nunca entenderé por qué
escuchamos una y otra vez a esa persona en notas.
Por qué, si esa música es ella,
y «ella» ya no forma «nosotras»
le vuelvo a dar al play...

O sí lo sé.

Porque así estoy más cerca de ella.
Y de lo que fuimos.
Porque la música
—aunque muera—
también empieza en domingo.

Y, de repente,
suena otra vida
y creo que comienza otra canción.
Y tengo ganas de todo.
Hasta del olvido.

Dejo atrás mi cuerpo inerte:
allí en el sofá no hace nada.
Con las alas pegadas al respaldo
no se puede soñar.

Y ya solo tengo claras un par de cosas:
que los domingos no tienen la culpa
de que eche de menos
a una aprendiz de musa
y que si me matas tú
siempre me podrá
salvar la música.

Poema de Victoria Ash que se recoge en el libro BESOS DE NADIE

LA PERDÍ ENTRE MIS SUEÑOS

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 24 Apr 2017 15:50:00 +0000

Crucé ríos,
crucé montañas desoladas,
crucé un bosque donde había una cabaña
y abrí la puerta
porque creí que allí estaba.

Porque la busqué en muchos lugares
y no la hallé,
porque no sabía que cubría el cielo esa noche,
una noche lluviosa
donde rayos y truenos
destruían el cielo.

Porque no quería
que nada malo le acontezca
yo sólo quería seguir los caminos
hasta encontrarla.

La busque por colinas y lagos
y ella no aparecía,
porque no sabía dónde ella estaba
ni sabía dónde su alma se encontraba
solo sabía que tenía que encontrarla
antes que el sol se ocultará.

Que será de mí si hoy no le encuentro,
que será de mi si escucha mi voz a lo lejos,
que será del viento, que será del tiempo
si hoy no la encuentro.

Le pido al viento
que me traiga su voz
para poder escuchar sus palabras.

Le pido al tiempo
que se detenga
para poder buscarla
hasta encontrarla
y que la noche no caiga
ni los peligros la acechen.

Si el viento gira,
si el tiempo pasa
y no la encuentro

Me quedara su imagen en el bosque
y sus ojos tiernos
en un sueño eterio.

Poema de David Alvarez Vásquez que se recoge en el libro POEMAS EN UN ATARDECER

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SIN TI

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 23 Mar 2017 08:36:00 +0000

Hace tiempo que te fuiste
y todavía no consigo encontrar
las palabras que puedan nombrar
tu ausencia.
Quizá la lengua no fue creada
con tamaño fi n.
Cómo limitarnos a usar
una palabra
para algo que ni siquiera
el corazón
—mi corazón—
puede contener.

Intento retenerte
—aunque sea en él—
y ni aquí ya consientes
quedarte durante los pequeños instantes
que todavía me dan motivo
para creer que volverás.

Intento imaginarte
a mi lado una vez más
pero a estas alturas eso ya es
inventarte.
Crear de la nada
un recuerdo que ya no existe
porque me sabe tan lejano
que no parece cierto
que un día fuiste mi verano
eterno.

Intento olvidarte
y creerme las excusas que salen
de las bocas que nunca te han rozado
—qué sabrán ellos
qué es un beso—.
Y creerme que no eras para mí
y que el día menos pensado
te dejo de pensar
porque el amor está a la vuelta de la
esquina
pero yo sigo aquí perdida
—en tu recuerdo—.

Intento respirar.
Al menos,
empezar por ahí.
Que no es lo mismo respirar
que coger aire
o no haberte conocido
que aprender a vivir sin ti.

Poema de Victoria Ash que se recoge en el libro BESOS DE NADIE

ANTES DE PARTIR

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 24 Feb 2017 16:14:00 +0000

Te quiero y te querré
cuando la mañana empieza
y cuando la tarde
empiece a oscurecer.

Te quiero y te querré
aún cuando escuche
explosiones de guerra,
aún cuando la luna
se oscurezca en el cielo.

Viviré por ti
cien días más.

Viviré por ti
por tu sonrisa brisa,
por tu ternura que cura,
por tus ojos turmalinas.

Te quiero y te querré
en otoños invernales,
en las orillas de los valles,
en la oscuridad de mi cuarto.

Aún cuando mi voz,
se detenga en el cielo,
aún cuando mis pasos
se quiebren al andar.

Viviré por ti
cien días más.
Poema de David Alvarez Vásquez que se recoge en el libro POEMAS EN UN ATARDECER

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LEJOS DE TI

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 23 Feb 2017 17:24:00 +0000

No hace falta que te nombre
para que mis ojos delaten
que es en ti en quien pienso.

Quienes te han recorrido
o, al menos, sentido alguna vez
saben de ese brillo
que provoca tu esencia de mujer.

No sé si imaginas
cuántas noches te he llorado
por sentir que era ruido
todo lo que no estaba manchado
con tu acento.
Por recordarte tan voluble y desmedida:
pudiendo ser tan fría
como la ruptura del amor adolescente
y a la vez
tan ardiente
como la lengua que busca tu caricia
en el beso que precede
al desamor.

Hace tanto que me separé de tu tierno abrazo
que comprendo el desconcierto
que provoco
en los incrédulos que no han bebido
de tus labios
las palabras que yo añoro
cada noche.
Y es, solo,
cuando me veo refl ejada
en tus aguas,
cuando me adentro
en tus entrañas
y acaricio la vega de tu espalda,
solo cuando en mi mano
nievas
en la cumbre del deseo
y del ocaso
confundo sus colores
con la piedra roja del legado nazarí
cuando me sé enamorada de mi origen
y entiendo el nombre de esa calle
de los que no viven allí.
Esos tristes, pobres míos,
que han debido de partir
de tu regazo
y escribirte los poemas
que ya no pueden grabarte
con sus días y sus noches
de la mano del amor
por las calles de tu cuerpo.

Y, aun así,
sonrío cuando como del fruto
de la tierra
que te nombra
por estar cerca de ti.
Por saborearte un solo instante
que hago eterno
en mis recuerdos
al traerlos una y otra vez al corazón.

Y pienso una vez más en el reencuentro.
Cuando tu sangre sea el vino
de mi copa
y te haga mía sin demora
como los amantes
que roban
la arena del reloj
de esta condena del vivir.
Y te diré mirándote a los ojos:
qué difícil es mirarte desde lejos,
mi Granada,
qué difícil
es estar sin ti.
Poema de Victoria Ash que se recoge en el libro BESOS DE NADIE

LOS SERES QUEBRADIZOS

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 05 Jan 2015 18:05:00 +0000

El viento los esparce,
los azota la luz,
la sombra los abisma.

El amor los redime,
la muerte los cercena,
la nada los disuelve.

Comparten espejismos,
caricias, vanidades
y profundas creencias.

Todos vienen del centro
y al centro se dirigen.

Todos tiemblan y gozan
y buscan claridades
o proyectan su niebla.

Yo soy uno de ellos:
los hijos del temblor,
los seres quebradizos.

Rocío Hernández Triano

LOS SERES QUEBRADIZOS

Ganador del XXX Premio Carmen Conde de Poesía

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FRUTAL

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 30 Dec 2014 17:33:00 +0000

Nací en el trópico
soy frutal sin estaciones
me averano a pura voluntad de mis sentidos

El cuerpo
se me llena con olor a mandarina

Presiento en cada pecho
un sabor distinto:
el derecho es maracuyá
y el izquierdo
un leve recuerdo a carambola

En los brazos
y sobre todo en las axilas
se me refugia
un aroma a mango trasnochado

En la curva de las nalgas
queda un resabio a guanábana madura

La papaya se me afinca
en la redonda suavidad del vientre

Por los muslos me sube presurosa
la presencia indiscutida del caimito
y remata en el punto exacto de mi sexo
donde adivino que convergen todos los sabores

Pero es solo en los atardeceres de mar
con el sonido de los caracoles
donde recobro la fiesta frutal
de mi presencia

Arabella Salaverry

Erótica: Antología poética

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LAS CUATRO ESTACIONES

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 01 May 2014 17:00:00 +0000

HAY en el curso de las estaciones,
en su pausado giro,
una solemnidad que es sencillez,
un regocijo que es también tristeza.
Se mueve un poco el mundo sobre sí
con majestad muy grande y, a mi lado,
brota y se abre en la luz una flor púrpura;
después, un reiterado y leve impulso
y oigo cantar a la cigarra, o veo
cómo menguan los días, o que al cabo
llegó la nieve sin hacer ruido.
Y así rueda la tierra por el cielo
en torno al sol, con no afectada pompa,
y mi existir con ella.
Qué enigma este vagar inexorable,
que a un sueño se asemeja.
A su llegada,
toda estación es siempre bienvenida,
pues lo nuevo no sabe de la muerte
y da contento al corazón del hombre.
Pero cuando advertimos que se acaba
esta que ahora transcurre
o pensamos en tantas que se han ido,
se llena el alma de melancolía.

Eloy Sánchez Rosillo

ANTES DEL NOMBRE

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(SETENTA Y CINCO 1968)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 23 Mar 2014 12:08:00 +0000

A la luz por claroscuro
De este denso cumpleaños
Logro ver en panorama
Paisajes de mi pasado,
Riesgos, anhelos, esfuerzos,
La vocación como estado
De tensa impaciencia lenta
Por un camino muy largo
Que descubro ahora corto:
Una flecha hacia su blanco.

Jorge Guillén

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EL DÍA QUE NO ERA

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 11 Mar 2014 17:48:00 +0000

AMANECE despacio,
y llega el día con mi muerte al hombro.
Sí, la miro y es ella. No hay error.
¿Cómo decirle al día que se vaya,
que regrese a su origen, que no sea?
Huyendo de su luz inapelable
corro por los caminos más secretos,
más arduos y a trasmano.
Pero me sale al paso y se me pone
delante una vez y otra.
¿Dónde estás, madre mía?;
ampárame;
soy un niño que tiembla.
Y el día se abalanza sobre mí,
con mi muerte inequívoca.
Y corro, corro, y grito.
Y no sé cómo
logro evitarlo al fin, quedar al margen
de su vertiginosa trayectoria.
Con mi muerte a la espalda,
ha pasado de largo junto al miedo
que me encubría como nube o niebla,
y ahora ya va apagándose deprisa
tras los montes aquellos.

Eloy Sánchez Rosillo

ANTES DEL NOMBRE

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TIEMPO PERDIDO EN LA ORILLA

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 02 Mar 2014 11:54:00 +0000

Se ofrece, se extiende,
Cunde en torno el día
Tangible. De nuevo
Me regala sillas.

No. Mejor a pie
Veré los colores
Del verano mío,
Que aun no me conoce.

Por de pronto, bajo
Mis manos vacías,
Un presentimiento
De azul se desliza,

Azul de otra infancia
Que tendrá unas nubes
Para perseguir
A muchos azules,

Posibles a veces
Dentro de una quinta
De amigos, muy cerca
—¡También será mía!—,

Con facilidades
Por arroyos, locos
De los regocijos
Que emergen de agosto,

Y sombras de dos
En dos, indistintas
Sobre las riberas
Que a un gris verde invitan.

Jugando a las horas
Que se juegan, entre
Todos los azares,
¿Qué amor no aparece?

Sálvame así, tiempo
Perdido en la orilla
Libre, tanto amor,
Tanto azar, las islas.

Jorge Guillén

AIRE NUESTRO

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ERES DE NUEVO EL NIÑO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 03 Feb 2014 16:53:00 +0000

Eres de nuevo el niño
que una tarde volvía
del colegio
y contemplaba absorto
los luminosos charcos
de la lluvia,
descubriendo, de pronto,
la belleza del mundo.
Pero te has detenido
al borde del abismo
que hay en ti.
Y qué lejos, de pronto,
la belleza del mundo,
qué lejos todo ya.

SIN RUIDO de José Corredor-Matheos

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CUANDO YA NO ENTONCES

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 20 Jan 2014 18:29:00 +0000

No hay más extensión que el día y la noche.
Existir es obrar,
abrir los ojos a los días indolentes,
entre recuerdos soñados
y calendarios futuros
de olvidados placeres y despedidas,
de dolores de muelas y sedantes,
de labios en húmedas memorias,
de rutinas y zapatos vacíos.
Hasta que un lunes o un otoño
llegue la noche de los días,
el instante en que cerremos
o nos cierren los ojos y se abran
otros que acaso digan
sábado o agosto.

Antonio García

PAPEL DE LIAR

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SONETO ANTE UN RETRATO

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 17 Jan 2014 17:35:00 +0000

¿En qué dolor, di, piensas asomada
a esos ojos de oleaje inadvertido:
el corazón adentro sólo el ruido
y, aquí, su soledad desamparada?

¿Qué silencio, que muerte tan callada
que va dejando el cauce malherido,
a ti que me traías paz y olvidojavascript:void(0);
con sólo verte el alma retratada?

Si esa corriente de mortal anhelo
enamorado, tal perfume lleva
que de sólo advertirlo me abre el cielo;

Su tristeza a mis ojos lleve en vilo,
que en su muerte la vida quiero en prueba
de que es la muerte, así, tan dulce asilo.

Manuel Pinillos

A LA PUERTA DEL HOMBRE

MANUEL PINILLOS. POESIA COMPLETA (1948-1982)

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NIÑO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 13 Jan 2014 11:51:00 +0000

Claridad de corriente,
Círculos de la rosa,
Enigmas de la nieve:
Aurora y playa en conchas.

Máquina turbulenta,
Alegrías de luna
Con vigor de paciencia:
Sal de la onda bruta.

Instante sin historia,
Tercamente colmado
De mitos entre cosas:
Mar sólo con sus pájaros.

Si rica tanta gracia,
Tan sólo gracia, siempre
Total en la mirada:
Mar, unidad presente.

Poeta de los juegos
Puros sin intervalos,
Divino, sin ingenio:
¡El mar, el mar intacto!

Jorge Guillén

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CANTO DE ESPERANZA

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 08 Jan 2014 20:10:00 +0000

«Estaba tan hundido,
que para que mi alma
se asomara a las verdes
cumbres de la alegría
tenían que ser sus frondas
las que en el aire alzaran
mi júbilo en ruinas.»
Manuel Altolaguirre.

Hundida en triste calma
se me helaron las manos y la boca
de suplicarte amor como una loca.
Han sido tantos días de desdén…

Pesan sobre mi alma
montones de palabras nunca oídas
mas las caricias jamás recibidas
que mi huérfano cuerpo reclamó.

Tiemblan en mi garganta
miles de frases que se me durmieron
en madrugadas que no amanecieron
porque tú no las dejaste alborear.

Duelen en mis retinas
el gesto hosco y el desplante huraño
la amenaza tenaz que año tras año
me ha cubierto de quebranto y de pavor.

Escuece aún en mi rostro
ése tu beso estéril y perdido
mi inútil juventud que ya se ha ido
que mustia, triste y vacía fue.

Mas hoy lo he decidido,
he de salir por siempre de tu vida,
recobraré mi voluntad perdida,
venceré a mi pesar con ilusión.

Tendré que levantarme
y caminar por senda que redima
resistiré hasta coronar la cima
a golpes de energía y de tesón.

A manotazo limpio
me quitaré de encima la amargura
aclararé mis noches de negrura
malpariendo mis días de dolor.

Tendré que liberarme
para trocar por risa antiguo llanto
cubriré mis heridas con un manto
y borraré de mi vida el desamor.

Entonaré gozosa
un canto de alegría y esperanza…
¡Yo me pondré en el alma una coraza
y retaré a mi destino con valor!

Alba

QUE SE DUERMAN LAS PENAS EN MI PECHO

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ANTES DEL NOMBRE

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 03 Jan 2014 17:40:00 +0000

DESPERTÉ y habitaba
la estancia inacabable de la luz;
supe del todo y siempre,
y era yo nadie y nada y cada uno
antes del nombre, el traje, la mirada.

Pronto llegó el instante
primero, y otro, y otro, y se apagó
de golpe el sitio aquel del que ahora apenas
tengo tan sólo unas migajas pobres.
Y fui el que Eloy se llama, el que esto escribe,
alguien con su tristeza y su alegría,
su sol, su lluvia, su ansia, sus papeles.

Eloy Sánchez Rosillo

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PRELUDIO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 30 Dec 2013 16:26:00 +0000

¿Te ofreces por azar al caminante
o eres tú, piedra rota, el principal motivo de su rumbo?
¿En ti habita su nombre y escritura?
¿Eres el ámbito de su propia conciencia
o el vuelo entre sus manos?
¿El silencio y el canto de quien te escucha?

El viajero reconoce en tu forma su antiguo corazón,
su memoria en el liquen amarillo,
su tiempo ya sin tiempo en tu materia,
su noche desgajada de la noche total
en la señal de tu rotura:
desprendimiento de la roca.

Y ahora que escondes, piedra, en otros reinos,
modifica su aspecto mineral,
penetras en la tierra hacia un fondo común
cantas en el vacío y desapareces.

Todo es desolación entre la bruma
que difumina al peregrino en el paisaje
del ser y del no ser,
pero ya oyó su origen en tu centro
y ha mentado tu nombre, piedra rota.

PIEDRA ROTA de José Ramón Ripoll

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MEMORIA DEL LUTO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 23 Dec 2013 18:20:00 +0000

¿Cómo les afectará, sus alveolos,
la nube tóxica que parece viciar
indefectiblemente sus aspiraciones?
Alto, falso arranque.
¡Dejémonos de florituras!
Me refiero a cómo les influirá
a nuestros jóvenes
esta crisis en la que todo vale:
la desafección, el empeño
para que caigamos en un profundo desaliento.
¿Sobrevivirán más fuertes,
igual que los héroes mitológicos
o les quedará una mancha crónica
de tristeza mineral?
¿Se recordarán como cuando aquella
otra manta fosca
parecía extenderse para siempre sobre nosotros?
Acaso dirán: «Disculpen las molestias,
pero, a pesar de todo
¡de la leche en polvo y el queso rancio
y aceite de hígado de bacalao,
del colegio de curas de misa y rosario
en el mes de las flores y la confirmación,
del latín y los logaritmos neperianos,
de la mili y la guardia civil
y los grises y la desapercibida,
de los gibralarespañol y el sindicato vertical
y de los cursos prematrimoniales
-en el tiempo del Caudillo,
hijo de un obrero de izquierdas-,
mi infancia de cromos y canicas y un balón,
de escondites y bisontes,
de a la una anda la mula y a las dos anda el reloj…
un cachorro, un jabato, ¡un trueno!),
Lo siento, fue feliz».
¿Quién lo sabe?
La memoria del luto
tiene el oráculo propio de cada época.

Antonio García

PAPEL DE LIAR

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LA PARED

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 12 Dec 2013 17:45:00 +0000

NO hay lugares vacíos
si se posan en ellos unos ojos;
los puebla la mirada
con las propias historias de quien mira.
Lienzos del cielo, páramos
del mar con sol o luna,
cuaderno inmaculado de la nieve:
me adentro en sus espacios y descubro
que hablan de mí, y me saben, me revelan.
En lo lleno, el espíritu se ofusca
de color, de relieves;
en lo más despojado exulta y canta,
de sí mismo se nutre.
Me he sentado de nuevo ante este muro
blanco, desnudo, limpio, de mi cuarto.
No es simple y plana superficie, no
es extensión sin nada.
Vago por su blancura,
y poco a poco acude el movimiento
a su delimitada infinitud:
imágenes de un todo
que conozco o que sueño.
Miro despacio, escucho largamente.
Cumbres y abismos, valles,
praderas arrasadas por la luz.
Contemplo un ancho río poderoso.
Como juncos que el viento agita o mece
se mueven las palabras. Oigo el mundo.
Se oye pasar la vida.

Eloy Sánchez Rosillo

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LOS NOMBRES

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 06 Dec 2013 11:48:00 +0000

Albor. El horizonte
Entreabre sus pestañas
Y empieza a ver. ¿Qué? Nombres.
Están sobre la pátina

De las cosas. La rosa
Se llama todavía
Hoy rosa, y la memoria
De su tránsito, prisa,

Prisa de vivir más.
A largo amor nos alce
Esa pujanza agraz
Del Instante, tan ágil

Que en llegando a su meta
Corre a imponer Después.
Alerta, alerta, alerta,
Yo seré, yo seré.

¿Y las rosas? Pestañas
Cerradas: horizonte
Final. ¿Acaso nada?
Pero quedan los nombres.

Jorge Guillén

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SENTIRSE DESOLADO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 02 Dec 2013 16:50:00 +0000

Sentirse desolado
puede ser un consuelo
que debes rechazar.
Cáliz que, si lo apuras,
alumbrará las sombras
profundas que hay en ti.

Desolación, llamada
a abrir nuevos espacios
más profundos,
donde has de rechazar
también todo consuelo.

SIN RUIDO de José Corredor-Matheos

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LAMENTO

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 25 Nov 2013 20:03:00 +0000

«Llegó la noche y no encontré un asilo;
y tuve sed… mis lágrimas bebí…»
Gustavo Adolfo Bécquer

En mis noches de fiebre y pesadilla
yo sueño con un pecho masculino
que sirva a mi cabeza de almohadilla
y alivie las heridas del camino.

Y quisiera sentir sobre mi frente
unas sensibles y cálidas manos
que apaciguaran esta brasa ardiente
y ahuyentaran mis temores insanos.

Pero cuando despierto de mi sueño
tropiezo con una cruda realidad
y aunque en obviarla pongo todo empeño

me rindo a la evidencia, es la verdad
que aprisionada estoy en red con “dueño”
donde no tiene cabida la piedad.

Alba

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BESOS DE PALABRA

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 21 Nov 2013 15:51:00 +0000

El beso dice a su modo y ofrece en silencio la palabra que se da, la palabra que acaricia la piel y discurre tierna y apasionadamente por el cuello y el pecho entrelazando, como Cicerón nos pide, el corazón y la lengua. El beso abre la carta sellada por labios ajenos y encuentra en ella el anticipo de lo que habrá de venir y de suceder. Nuestras palabras pueden ser relación, entretejimiento, pueden palpar, abrazar, hasta propiciar la entrega más requerida, la compañía, el afecto o la pasión que nos faltan. No son la sublimación de un beso del que carecemos, son el que damos, el que sólo dándolo recibimos. Las palabras no se poseen previamente, sólo se atisban al ofrecerse, se presagian en su decir.
Tiritan los labios y anticipan lo que quizá no llegue a ocurrir. Pero desearíamos. El temblor del alma los humedece y perfila contornando su dulce y suave textura hasta definir su posición como una llamada, como una llamarada. Aun así, parecen insuficientes para poder hablar. Ninguna lengua articulará la palabra indecible. Sólo un beso logrará dibujarla en común. Tal vez sea necesario demorarse, quizá precipitarse furtivamente, pero nunca la prisa o el tedio. Al besar, la mirada se ve afectada, los ojos se encuentran con lo nunca visto, al precio, en ocasiones, de no ver lo que parece evidente, de ver como si la cercanía total impidiera reconocer, de ver como si el silencio elocuente del eros operara en la visibilidad, hasta tener que ver con alguien, que ya es algo otro que un ver.
Las bocas se encuentran en la palabra beso que, en su juego, es una palabra que insiste en reiterar su primera sílaba.
Basium, con su etimología desconocida, permite el pálpito onomatopéyico de la sílaba inicial y en sus reiteración silban y salivan los labios. Prácticamente se produce un aleteo, un temblor que alcanza a todo el cuerpo, como si el alma nos viniera de al guien. La palabra no surge entonces de ningún interior, nos llega como un deseo, una intensidad, un tiempo callado, un espacio compartido.
Resulta desafiante leer en los labios el preludio de una palabra, lo inteligible hecho carne. No habrá proferencia de sílaba alguna, ni se articulará otro decir que el de un gesto, un abrazo de la boca por la que nos perdemos y nos damos. Necesitamos ese beso-palabra que nos viene de la boca de alguien, que se nos ofrece directa y claramente, que se pronuncia por él o ella en nuestra boca, como si dijera su palabra en nosotros, siendo propiamente la más nuestra, como ninguna.

ALGUIEN CON QUIEN HABLAR de Ángel Gabilondo

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HUELLA

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 18 Nov 2013 16:18:00 +0000

De todo ese rumor que configura
la playa, el firmamento, el mar, su orilla,
sólo un guijarro entre las manos
asevera quién soy
más allá de los dedos que lo tocan
y acarician su mineral sustancia.
En la fusión imperceptible
de mi huella en la piedra
se escribe cuanto he deseado
y no ha podido ser.
Devuelvo el tiempo al agua
y continúo escuchando su sonido.
Lo demás es paisaje y una deuda
que me ha ocultado la mirada.

PIEDRA ROTA de José Ramón Ripoll

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