¿Acaso non semella unha frivolidade facer teatro hoxe? Un capricho aíllado, un analxésico, unha viaxe opiácea, un simple divertimento cara onde levar as inquedanzas do EU máis egoísta? ¿Pode o teatro trascender os límites do valado onde se produce e facerse pobo?

Máis aló do capricho érguese a necesidade natural de actuar, a necesidade natural do traballo: facer teatro co sentimento inexorábel do corpo que se somerxe nas entrañas da terra; facer teatro coa sinxeleza muda do carpinteiro; traer ao espazo escénico o frío do inverno que bate na cara do mariñeiro. Teatro. Traballo. Súor. Cansanzo.

Mais quizáis isto non sexa posible. Quizáis o teatro sexa nada máis que ruína romántica, lugar contemplativo, alimento espiritual, estético, paisaxístico, espazo a onde ir deitarse, atender ao lume do crepúsculo, e suspirar.

Teatro Gradín créase nas festas de Vilariño, en Cambados, no verán de dousmildazaséis, ao tempo que a orquestra Capitol interpretaba “Vuelve” de Juan Magán e Paulina Rubio.

HORROR VACUI DE NAUFRAGIOS

y los reflejos dorados sobre el lienzo;

como en ese paisaje de CLAUDE LORRAINE

o de POUSSIN,

artistas los dos

y maricones brutos.

Considero que la pureza está en la inmovilidad

y en las plantas

no compré vino

ni patatas fritas de bolsa

está anocheciendo

ahora me voy a tumbar en el sofá

voy a beber una cerveza

además, me siento como un poco romántico

quien dice romántico dice que piensa en escenas de sexo

en pechos

como los tuyos

pero no sé si acaba de convencerme tu piel

no es tan tersa como pensaba

discúlpame por escribir estas cosas

imagínate que muero ahora

me lloras

y luego descubres que decía sobre tí cosas horribles

qué importa

al diablo con todo

al diablo con Platón que lleva toda la tarde volviéndome loco

sigo pensando en las noches de verano

noches de verano esparcidas

se acerca el verano y yo estoy en el instante de siempre

en el hueco temporal

en la unidad

en el reposo