Je m’éloigne un instant de l’assemblée. Je devine à l’extrémité d’une explosion de garrigues vallonnées le volcan raboté d’Agde. La distance qui m’en sépare paraît immense, exagérée par une brusque facétie de l’espace-temps. Mes yeux reviennent au premier plan, à la recherche d’une proximité rassurante. Ils se portent sur des traverses de chemin de fer qui délimitent les rectangles des fraisiers, des courgettes, quelques oignons, des pommes de terre. Chaque pierre a été posée avec précision, chaque tuteur prend un axe idéal, chaque arbre abrite un trésor : fougères violettes, gradins chargés de bonzaïs, un banc dédié à la sieste estivale. Partout je devine la volonté de puissance. Je me sens très loin, infiniment loin dans le temps, je remonte jusqu’à un autre jardin, celui que mon grand-père maternel entretenait derrière le cimetière. On devait le longer, suivre un mur de pierre sèche, entrer dans une jungle ancienne. La cabane à outils se cachait tout là-bas, interdite.

Le continuum persiste à vouloir me tromper. Je ne sais plus si je me souviens ou si je suis encore dans ces deux jardins. Je rejoins un temps où le monde devait être raboté avec la même patience que celle nécessaire à façonner les êtres. Un temps que nos technologies nous dérobent. Une éternité qu’elles nous refusent. Alors je comprends pourquoi L’homme qui lave les mains a besoin de passer dans son jardin tous les matins. C’est le seul endroit pour échapper à la mort. Un tête-à-tête avec la beauté.

1. S’interroger sur ce qu’est la réalité, c’est douter. Pour qui ne doute pas, la réalité est sans question.
2. Le mensonge est devenu médiatique. À la médiation de nos sens, nous avons ajouté la méditation des médiateurs.
3. Le texte aura été la première imposture médiatique. La possibilité d’entrer dans l’esprit d’un mort et d’exploser l’étendue du champ existentiel.
4. La réalité pourrait n’être qu’un consensus. Un état auto-organisé critiquement dans l’étendue du chaos, comme la tache rouge dans l’atmosphère jovienne.
5. Pour que la réalité consensuelle émerge ne faut-il pas un substrat, un espace de lois invariantes ? Le substrat peut-il lui-même émerger ? Si oui, alors la réalité est chaos.
6. Aucun système formel n’est complet. Il existe toujours des propositions indécidables. Théorème de Gödel. Si la réalité est formalisable, elle est incomplète. Et l’imagination peut en investir les brèches. Si la réalité est complète, elle n’est pas formalisable. Seule l’extase mystique peut nous en donner une idée, nécessairement erronée. Nous sommes prisonniers de l’imaginaire plus que de la réalité.
7. Pour se débarrasser de l’imaginaire, le scientifique utilise des instruments d’observation. Il interface entre lui et la réalité des médiateurs.
8. Quoi que ces médiateurs nous révèlent, nous avons la possibilité de reconstruire une vision cohérente du monde. Le réel n’est qu’une illusion de réel. Le réel, c’est la cohérence de notre système formel, avant qu’il n’explose.
9. La réalité est provisoire, l’imaginaire éternel.
10. Si la réalité existe, elle est soit cohérente, soit incohérente. Si elle est cohérente, nous ne pouvons pas la formaliser avec cohérence, donc elle nous apparaît incohérente. Pour nous, la réalité est donc inévitablement incohérente.
11. La question de savoir ce qu’est la réalité est un piège tautologique. Taisons les questions, cessons de douter et la réalité nous apparaît dans toute sa pureté.

Il avait effectué un nombre incalculable de fois ce raisonnement. Chaque fois il aboutissait à la même conclusion. « C’est stupide, lui lançait sa femme. Viens plutôt faire la vaisselle. Il n’y a qu’une réalité : les tâches nécessaires. »

Je pensais alors écrire un dialogue entre une pragmatique et un illuminé qui perds son temps avec des questions inutiles. Une sorte de parodie de ma propre vie de famille. J’ai raté l’occasion.

1. J’utilisais une messagerie qui me signalait sur la barre des tâches les nouveaux mails. Distraction inutile.
2. La nuit, quand je me réveillais pour pisser ou boire, je vérifiais si je n’avais pas été pingué (mail, blog, réseaux sociaux, articles sur le Web…). Si oui, je ne répondais pas nécessairement tout de suite, mais je commençais à gamberger. Nuit fichue.
3. À table, j’avais toujours mon téléphone avec moi. Je m’esquivais très souvent de la situation IRL.
4. En randonnée, en promenade avec les enfants, en déplacement, j’éprouvais toujours le besoin de raconter ce que je faisais. Comme si déranger les autres était une nécessité.
5. J’avais besoin de recevoir des signes d’amour numériques. Quand personne ne réagissait à mes messages, j’étais mal. Quand beaucoup de gens réagissaient, j’éprouvais un vif plaisir qui me poussait à envoyer de nouveaux messages. Un vrai chien de Pavlov.
6. Je ne cessais de dire que Facebook et Twitter étaient géniaux. J’étais devenu un commercial non rémunéré, et non pas d’un auteur que j’aime par exemple, mais de multinationales inhumaines.
7. « Publier, publier, publier… » Je n’avais que ça en tête, c’était devenu ma façon d’exister, de m’insérer dans le temps numérique, un temps qui n’a rien de biologique, un temps des machines et nom des humains, un temps dont le rythme m’a conduit au burnout. J’avais oublié que certaines choses doivent se construire tranquillement dans le recoin des alcôves.
8. Quand j’étais pas devant mon écran, je ressentais comme un appel… La curiosité de ce qui se disait en ligne me dévorait.

Voilà un portait rapide du Crouzet d’avant, du Crouzet au bord du burnout. Où j’en suis deux ans plus tard.

1. Plus aucune alerte. Pour voir mes mails, je dois faire l’effort d’ouvrir la messagerie. Je ne me sens plus obligé de répondre tout de suite. Parfois je le fais, souvent pas. La dictature du temps réel est une monstruosité, un dogme imposé par ceux-là mêmes qui profitent de cette frénésie ridicule.
2. Je pisse et bois toujours la nuit, mais je touche plus à une tablette ou un téléphone. Quand je n’arrive pas à me rendormir, je bouquine avec mon Kindle. Je plonge dans des textes longs déconnectés de la temporalité numérique.
3. Plus de technologie à table.
4. J’aime prendre quelques photos. Je les publie en temps réel, sinon je les laisse mourir sur un disque dur. Une façon de documenter ma vie, et celle de ma famille. J’ai encore cette faiblesse. Isa me la reproche. Maintenant que Flickr offre un téraoctet, j’envoie les photos de famille dans un espace fermé.
5. Je ne suis plus proactif sur les réseaux sociaux. Je me fiche de ce qui s’y passe. Des mails me préviennent de l’activité me concernant. Je n’attends plus aucun petit plaisir de ce côté.
6. Je suis beaucoup plus critique sur nos outils…
7. Je bloque toujours, parce que j’aime cette écriture et qu’elle me paraît centrale… mais en ayant réduit les autres nuisances, j’arrive à retrouver du temps pour les textes plus longs. J’ai enfin réussi à boucler mon Ératosthène.
8. L’appel de l’écran est moins violent, mais toujours là… Quelque chose naît dont j’aime voir l’évolution.

1. Commencez par créer un document Word impeccable, non pas par sa mise en page, mais en veillant à utiliser des styles homogènes.
2. Dans la fenêtre Fichier/Propriétés, indiquez le titre du livre, l’éditeur, l’auteur, la quatrième de couverture… Vous précisez ainsi les métas données associées à l’eBook.

3. Ouvrez Calibre, glissez dessus le fichier Word DOCX. Il rejoint votre bibliothèque. Vous pouvez l’envoyer vers la liseuse de votre choix, ou le convertir dans un autre format, entre autres ePub ou Mobi.
4. La fenêtre de conversion vous aide à régler différents paramètres de la mise en page, notamment à ajouter une couverture. Et c’est parti.

5. Une fois la conversion achevée, ouvrez le dossier contenant les fichiers Calibre associés.

6. Vous y trouvez le document source et les documents convertis. Ouvrez l’ePub depuis ePub Validator pour vérifier que tout est OK.

7. Avec Sigil ajoutez d’autres métas données (langue, ISBN…), ajustez la mise en page ou même changez la feuille de style. Vous découvrirez toutefois que le code généré est très crade, mais beaucoup de grands éditeurs de font pas mieux.

Dans le convertisseur vous trouverez de nombreuses options pour optimiser la conversion. Je suis sûr qu’on peut obtenir de très bons résultats. Pour ma part, je reste fidèle à ma moulinette qui donne des fichiers plus légers et plus agréables à l’œil du codeur que je suis.

PS : Étonné de lire que l’intérêt d’écrire en Markdown serait de pouvoir générer simplement des ePub. Je ne vois pas le rapport. Je crée mes ePub avec Word depuis des années, aussi bien que mes billets de blog ou que mes livres. J’utilise DropBox quand je change de machine. Et quand je n’ai pas Word sur une machine, je me contente d’écrire en texte brut, avec Markdown, texte brut parfaitement compatible avec Word. Pas prêt de changer de machine à écrire, même si je vois des tonnes de choses qui pourraient être ajoutées pour les auteurs.

1/ La liberté s’accroît avec la complexité de la société (démonstration dans L’alternative nomade).

2/ C’est une liberté pour tous… ce qui n’implique pas l’égalité, sinon dans le potentiel d’usage de cette liberté (je ne crois pas à l’égalité, je ne crois même pas qu’elle soit souhaitable… ce qui n’empêche pas de lutter contre les inégalités).

3/ L’utopie doit donc nous maintenir sur la courbe de la complexification tracée dès les années 1940 par Teilhard de Chardin.

4/ Si l’utopie survient après une catastrophe (moins d’humains, d’échanges, de technologies…), elle débute dans un monde soudain simplifié.

5/ La simplification conduit inévitablement au totalitarisme (exemple Espagne 1936 qui signe la fin du rêve anarchiste).

6/ Les utopistes doivent donc s’efforcer de rétablir la complexité et de la démultiplier, sinon ils risquent de tomber dans le totalitarisme, et de se prendre au jeu des pouvoirs.

7/ La complexité implique l’impossibilité du contrôle coercitif. La seule méthode de gouvernement est l’auto-organisation (ne surtout pas parler du bottom-up qui souvent se résume à faire remonter les idées du bas et de les soumettre aux petits chefs).

8/ Comme l’a montré Herbert Simon en 1962, la complexification s’accompagne d’une fragilisation (état de l’économie contemporaine).

9/ Pour éviter la catastrophe, la seule solution est la transition. Exemple dans l’histoire du vivant. Le passage des êtres monocellulaires aux multicellulaires il y a en gros 0,9 milliard d’années. Une partie de la complexité globale de l’écosystème a été internalisée. Cela revient à imbriquer les complexités de manière fractale. Pour survivre, la société utopique doit réussir une telle métamorphose.

10/ Cela revient à casser les structures de managements, à internaliser la complexité dans des communautés, tout en liant entre elles massivement ces communautés.

11/ L’utopie est nécessairement technologique. La gestion de la complexité implique un réseau de communication hyper développé.

12/ L’utopie est nécessairement mystique car nous restons des créatures mortelles, emprises avec le néant.

Je fais des footings un jour sur deux, ou presque. Et je me rends compte que mon corps se tend, se redresse, que je vois plus loin. J’imagine qu’une population moins souffreteuse serait plus optimiste, plus tournée vers l’avenir et qu’elle accepterait plus facilement de se saisir des idées politiques émergentes.

Je n’ai pas encore la preuve d’un lien entre santé publique et santé du monde mais cette intuition me tient en alerte durant l’écriture de L’homme qui l’ave les mains.

Hier, j’ai expliqué à l’illustrateur Gilles Francescano que ce livre serait en Creative Common BY-SA. Il s’est proposé aussi tôt de faire la couverture. C’est aussi ça la santé du monde, notre capacité à nous lancer dans des aventures parce que nous sommes convaincus de leur nécessité.

Je commence avec ce texte. Je le saisis dans Daedalus Touch, considéré comme un des meilleurs éditeurs de texte iPad/iPhone/Mac. Bon tuto, prise en main rapide, sauvegarde sur DropBox, parfait. Mais je ne m’habituerai jamais au clavier tactile de l’iPad. Il ralentit ma pensée. Impossible d’écrire proprement du premier jet. Me manquent trop de touches. Je dois sans cesse dépiler les lettres pour rechercher les accents. Ça me fait le même effet dans ma tête que quand je parle anglais. Et pas prêt à passer à TextExpander.

J’ai donc investi dans un Logitech Ultrathin Keyboard qui sert en même temps de housse protectrice. Je retrouve ainsi mes caractères accentués. Et je peux me concentrer sur la frappe, sans avoir besoin de toucher l’écran.

Sur PC, je travaille sur Word, mais un Word dopé de macros. Quand je prépare des billets pour le blog, j’utilise une variante maison du langage de balisage Markdown. Plus de macros sur iPad, donc je bascule en Markdown standard. Un plug-in WordPress se chargera de convertir mon texte brut en HTML au moment de la publication.

Au fait, il est temps d’essayer d’écrire de premier billet depuis mon iPad.

Footing

Depuis quelque temps, je cours au lieu de faire VTT. Maintenant que je tiens les 10 km/h, me faut augmenter la distance. La boucle autour de chez moi, presque toujours au bord de l’eau, a beau être agréable, je commençais à m’ennuyer quand j’ai pensé à courir avec un casque audio. Et plutôt que de la musique, je me suis dit autant prendre un livre audio. Et c’est parti avec l’histoire de la littérature de Michel Butor. J’ai eu l’impression de courir avec un ami. Sauf que les oreillettes Apple ne tiennent pas durant la couse. Alors j’ai commandé des oreillettes pour le footing.

Quel pied, j’ai attendu d’avoir presque 50 ans pour découvrir ce plaisir tout simple. En plus, de temps en temps, MapMyRun m’indique ma vitesse et la distance parcourue.

Écriture partagée

Je vous ai parlé de L’homme qui lave les mains. J’aurais pu en faire un projet d’écriture Web. Mais ça ne marche pas. Cette écriture Web nous engage dans une forme de manière irréversible, alors qu’écrire exige aussi un travail architectural. J’ai terminé le second chapitre pour me rendre compte qu’il faut que j’aborde cette affaire d’une toute autre manière. Pourquoi devrais-je vous imposer ces aléas ? Déjà bien assez de vous demander de lire le texte finalisé. Le partage au jour le jour n’est bon que pour les textes classiques, dont la forme est déjà canonisée. Il n’autorise pas l’expérimentation formelle à l’échelle globale de la structure narrative.

Bilan

Côté saisie, rien à dire. Avec le clavier, je suis presque aussi performant que sur un ordinateur (et en plus je manque d’entraînement avec les raccourcis Apple). Encore du mal avec les capitales accentuées. Écrire avec l’iPad sur les genoux est également agréable. Pas de bruit, sorte de bulle… impression d’être dans un carnet.

En revanche, c’est un peu la tuerie pour copier-coller les URL. Changer d’application. On peut tout faire, mais je suis encore vraiment handicapé. J’avoue que c’est un peu décourageant pour un usage intensif.

J’ai photographié les écouteurs directement depuis l’App officielle de WordPress. J’ai également inséré la capture d’écran pour le footing depuis cette application.

Enfin, je fais trop de fautes pour publier un billet tel quel. Et pas trouvé de correcteur sur iPad. Donc j’ouvre le billet depuis mon PC pour le corriger avant de le poster définitivement. Tout ça s’achève par un gros raté. Je me suis créé une belle config pour l’écriture créative, mais qui ne vaudra pour le blog qu’en cas de nomadisme absolu. Tout ça m’a pris beaucoup de temps. Et ne n’ai accouché de rien d’inattendu. On verra à l’usage si je trouve à cette approche un quelconque avantage à un ultrabook, d’autant qu’en septembre arrivent des PC enfin à la hauteur des MacBook Pro. Je bave déjà sur le nouvel Asus.