Eu quero encontrar
Um lugar com a vista pro mar
Nesse verão que nunca tem fim”

Trecho de “Meia-Noite em Ponto em Xangai”. Conto de Lygia Fagundes Telles no livro “Antes do Baile Verde”, página 83.

Vanessa Rodrigues me mandou o link do post “Ecati!” que relata o nojinho da camiseta. Quando comecei a ler, pensei que a tinta vermelha era feita com sangue menstrual, para justificar tanto nojo. Mas não, é apenas uma ilustração e demorei um pouco para entender o desenho. Só espero que o nojo não seja pela masturbação também.

Achei inusitada e divertida. Tracie Egan do Jezebel pergunta: onde iríamos com uma camiseta ilustrada por uma vagina menstruada? E a minha resposta é: a qualquer lugar. Como as propagandas de absorvente (que preferem sangue azul a vermelho) sempre fizeram questão de frisar, mulheres menstruadas podem ir a qualquer lugar.

A camiseta, chamada “Period Power”, é uma colaboração da American Apparel com Petra Collins, artista canadense de 20 anos, que “cria retratos explorando a sexualidade feminina e a cultura das garotas adolescentes”. Ela conseguiu um emprego na American Apparel quando ainda era adolescente e agora contribui como fotógrafa para a marca.

Metade do lucro das vendas vai direto para The Ardorous, um coletivo feminino de arte online com curadoria de Collins. A plataforma apresenta uma série de trabalhos com viés feminista, a maioria brilhantes como “Lady Manes”, série de auto-retratos da artista Rhiannon Schneiderman usando perucas pubianas. “There Will Be Blood” mostra fotos de mulheres fazendo atividades cotidianas enquanto estão menstruadas. “My Mom’s Friends” traz fotos de senhoras de meia-idade vestidas com camisolas. E, “Lolita”, uma seleção de fotos com o mesmo sonho fetichista de mulheres jovens, do livro de Nabokov, mas subvertida pela presença desagradável à vista de pêlos corporais. Referência: American Apparel Is Selling a Menstruating Vagina Shirt.

Depois de tudo, creio que é contra ele e como que para apagá-lo, que nasceram todas as utopias. A que se devem o prestígio da utopia, da beleza, da maravilha da utopia? A utopia é um lugar fora de todos os lugares, mas é um lugar onde terei um corpo sem corpo, um corpo que será belo, límpido, transparente, luminoso, veloz, colossal em sua potência, infinito em sua duração, desligado, invisível, protegido, sempre transfigurado; e é bem possível que a utopia primeira, aquela que é a mais inextirpável no coração dos homens, seja precisamente a utopia de um corpo incorpóreo. O país das fadas, dos duendes, dos gênios, dos magos, e bem, é o país onde os corpos se transportam à velocidade da luz, onde as feridas se curam imediatamente, onde caímos de uma montanha sem nos machucar, onde se é visível quando se quer e invisível quando se deseja. Se há um país mágico é realmente para que nele eu seja um príncipe encantado e todos os lindos peraltas se tornem peludos e feios como ursos.

[…]

Mas meu corpo, para dizer a verdade, não se deixa submeter com tanta facilidade. Depois de tudo, ele mesmo tem seus recursos próprios e fantásticos. Também ele possui lugares sem-lugar e lugares mais profundos, mais obstinados ainda que a alma, que a tumba, que o encanto dos magos. Tem suas bodegas e seus celeiros, seus lugares obscuros e praias luminosas. Minha cabeça, por exemplo, é uma estranha caverna aberta ao mundo exterior através de duas janelas, de duas aberturas – estou seguro disso, posto que as vejo no espelho. E, além disso, posso fechar um e outro separadamente. E, no entanto, não há mais que uma só dessas aberturas, porque diante de mim não vejo mais que uma única paisagem, contínua, sem tabiques nem cortes. E nessa cabeça, como acontecem as coisas? E, se as coisas entram na minha cabeça – e disso estou muito seguro, de que as coisas entram na minha cabeça quando olho, porque o sol, quando é muito forte e me deslumbra, vai a desgarrar até o fundo do meu cérebro –, e, no entanto, essas coisas ficam fora dela, posto que as vejo diante de mim e, para alcançá-las, devo me adiantar.

Corpo incompreensível, penetrável e opaco, aberto e fechado: corpo utópico. Corpo absolutamente visível – porque sei muito bem o que é ser visto por alguém de alto a baixo, sei o que é ser espiado por trás, vigiado por cima do ombro, surpreendido quando menos espero, sei o que é estar nu. Entretanto, esse mesmo corpo é também tomado por uma certa invisibilidade da qual jamais posso separá-lo. A minha nuca, por exemplo, posso tocá-la, mas jamais vê-la; as costas, que posso ver apenas no espelho; e o que é esse ombro, cujos movimentos e posições conheço com precisão, mas que jamais poderei ver sem retorcer-me espantosamente. O corpo, fantasma que não aparece senão na miragem de um espelho e, mesmo assim, de maneira fragmentada. Necessito realmente dos gênios e das fadas, e da morte e da alma, para ser ao mesmo tempo indissociavelmente visível e invisível? E, além disso, esse corpo é ligeiro, transparente, imponderável; não é uma coisa: anda, mexe, vive, deseja, se deixa atravessar sem resistências por todas as minhas intenções. Sim. Mas até o dia em que fico doente, sinto dor de estômago e febre. Até o dia em que estala no fundo da minha boca a dor de dentes. Então, então deixo de ser ligeiro, imponderável, etc.: me torno coisa, arquitetura fantástica e arruinada.

Não, realmente, não se necessita de magia, não se necessita de uma alma nem de uma morte para que eu seja ao mesmo tempo opaco e transparente, visível e invisível, vida e coisa. Para que eu seja utopia, basta que seja um corpo. Todas essas utopias pelas quais esquivava o meu corpo, simplesmente tinham seu modelo e seu ponto primeiro de aplicação, tinham seu lugar de origem em meu corpo. Estava muito equivocado há pouco ao dizer que as utopias estavam voltadas contra o corpo e destinadas a apagá-lo: elas nasceram do próprio corpo e depois, talvez, se voltarão contra ele.