VELVET

García Lorca

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 09 Jun 2016 11:08:00 +0000

(Imagen: Dalí)

Noche abajo los dos. Cristal de pena,
llorabas tú por hondas lejanías.
Mi dolor era un grupo de agonías
sobre tu débil corazón de arena

Tus ojos - Octavio Paz

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Fri, 30 May 2014 14:39:00 +0000

Imagem: Claude Monet

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,

silencio que habla,

tempestades sin viento, mar sin olas,

pájaros presos, doradas fieras adormecidas,

topacios impíos como la verdad,

o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,

playa que la mañana encuentra constelada de ojos,

cesta de frutos de fuego,

mentira que alimenta,

espejos de este mundo, puertas del más allá,

pulsación tranquila del mar a mediodía,

absoluto que parpadea,

páramo.

Después de las Fiestas (Julio Cortázar)

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Mon, 09 Sep 2013 20:16:00 +0000

(Imagem: internet)

Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacíos y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas,
que eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día
juntos, riendo, despeinados.

Toca mi piel, de barro, de diamante... Octavio Paz

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sat, 18 Aug 2012 01:38:00 +0000

Imagem: Jean Jacques Cazin

Toca mi piel, de barro, de diamante...

Toca mi piel, de barro, de diamante,
oye mi voz en fuentes subterráneas,
mira mi boca en esa lluvia oscura,
mi sexo en esa brusca sacudida
con que desnuda el aire los jardines.

Toca tu desnudez en la del agua,
desnúdate de ti, llueve en ti misma,
mira tus piernas como dos arroyos,
mira tu cuerpo como un largo río,
son dos islas gemelas tus dos pechos,
en la noche tu sexo es una estrella,
alba, luz rosa entre dos mundos ciegos,
mar profundo que duerme entre dos mares.

Mira el poder del mundo:
reconócete ya, al reconocerme.

Llagas de amor - Federico García Lorca

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sat, 05 May 2012 11:02:00 +0000

Ilustração de García Lorca presente na abertura do Romancero Gitano, como se apresenta nessa edição da Martins Fontes que contém a seguinte inscrição: “Solo el misterio nos hace vivir"

Esta luz, este fuego que devora.
Este paisaje gris que me rodea.
Este dolor por una sola idea.
Esta angustia de cielo, mundo y hora.

Este llanto de sangre que decora
lira sin pulso ya, lúbrica tea.
Este peso del mar que me golpea.
Este alacrán que por mi pecho mora.

Son guirnaldas de amor, cama de herido,
donde sin sueño, sueño tu presencia
entre las ruinas de mi pecho hundido.

Y aunque busco la cumbre de prudencia
me da tu corazón valle tendido
con cicuta y pasión de amarga ciencia.

Dos cuerpos - Octavio Paz

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sun, 15 Jan 2012 14:24:00 +0000

(Imagem: Harlequin and Columbine, c. 1884 - Degas)

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos olas

y la noche es océano.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces dos piedras

y la noche desierto.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces raíces

en la noche enlazadas.

Dos cuerpos frente a frente

son a veces navajas

y la noche relámpago.

Dos cuerpos frente a frente

son dos astros que caen

en un cielo vacío.

Las Tardes - Francisco López Merino

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Fri, 23 Sep 2011 14:21:00 +0000

(Imagen: Narciso en la Fuente, de Caravaggio)

Siempre estás como ausente de la tarde. ¿Qué lago
invisible y lejano recogerá tu imagen?
Líquido estremecido por un perfil tan vago
se tornará sensible cuando los astros bajen.

Temo quebrar la magia de tus vírgenes sendas
con la torpe palabra que mi labio pronuncia.
Tendré que ser más leve para que me comprendas,
o tú bajar al mundo como agua que renuncia.

Siempre estás como ausente de la tarde. ¿Qué brisa
se lleva tu silencio cargado de leyendas?
De paisajes soñados se nutre tu sonrisa.
Tendré que ser más leve para que me comprendas.

De: Las tardes, 1927. Capítulo 1: Presencias. En: María Minellono, “El Universo Poético de Francisco López Merino. Estudio preliminar, recopilación de la obra completa, bibliografía y notas”. Ediciones Al Margen, 2000.
Francisco López Merino (La Plata, 6 de junio de 1904 – 22 de abril de 1928).

Detente Sombra - Sor Juana Inés de La Cruz

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 22 Sep 2011 19:01:00 +0000

(Imagem:desconheço autor)

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.

Si al imán de tus gracias, atractivo,
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero
si has de burlarme luego fugitivo?

Mas blasonar no puedes, satisfecho,
de que triunfa de mí tu tiranía:
que aunque dejas burlado el lazo estrecho

que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Carta pluma- Paulo Leminski

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Wed, 29 Jun 2011 19:36:00 +0000

Imagem: Milo Manara

a uma carta pluma
só se responde
   com alguma resposta nenhuma
algo assim como se a onda
   não acabasse em espuma
assim algo como se amar
   fosse mais do que a bruma

   uma coisa assim complexa
como se um dia de chuva
   fosse uma sombrinha aberta
como se, ai, como se,
   de quantos se
se faz essa história
   que se chama eu e você

Deslumbramentos- Cesário Verde

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sat, 07 May 2011 14:01:00 +0000

foto: Inês Mota

Milady, é perigoso contemplá-la,

Quando passa aromática e normal,

Com seu tipo tão nobre e tão de sala,

Com seus gestos de neve e de metal.

Sem que nisso a desgoste ou desenfade,

Quantas vezes, seguindo-lhe as passadas,

Eu vejo-a, com real solenidade,

Ir impondo toilettes complicadas!...

Em si tudo me atrai como um tesoiro:

O seu ar pensativo e senhoril,

A sua voz que tem um timbre de oiro

E o seu nevado e lúcido perfil!

Ah! Como me estonteia e me fascina...

E é, na graça distinta do seu porte,

Como a Moda supérflua e feminina,

E tão alta e serena como a Morte!...

Eu ontem encontrei-a, quando vinha,

Britânica, e fazendo-me assombrar;

Grande dama fatal, sempre sozinha,

E com firmeza e música no andar!

O seu olhar possui, num jogo ardente,

Um arcanjo e um demônio a iluminá-lo;

Como um florete, fere agudamente,

E afaga como o pêlo dum regalo!

Pois bem. Conserve o gelo por esposo,

E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos,

O modo diplomático e orgulhoso

Que Ana de Áustria mostrava aos cortesãos.

E enfim prossiga altiva como a Fama,

Sem sorrisos, dramática, cortante;

Que eu procuro fundir na minha chama

Seu ermo coração, como um brilhante.

Mas cuidado, milady, não se afoite,

Que hão-de acabar os bárbaros reais,

E os povos humilhados, pela noite,

Para a vingança aguçam os punhais.

E um dia, ó flor do Luxo, nas estradas,

Sob o cetim do Azul e as andorinhas,

Eu hei-de ver errar, alucinadas,

E arrastando farrapos — as rainhas!

In: O livro de Cesário Verde. Rio de Janeiro, Nova Aguilar; 1976, p. 25/26.

Los amantes - Julio Cortázar

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Mon, 04 Apr 2011 20:56:00 +0000

(Os amantes- René Magritte)

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Intimidad - Mario Benedetti

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 30 Dec 2010 22:43:00 +0000

(Mujer en el baño. Cuadro de Pierre Bonnard)

Soñamos juntos
juntos despertamos
el tiempo hace o deshace
mientras tanto
no le importan tu sueño
ni mi sueño
somos torpes
o demasiado cautos
pensamos que no cae
esa gaviota
creemos que es eterno
este conjuro
que la batalla es nuestra
o de ninguno
juntos vivimos
sucumbimos juntos
pero esa destrucción
es una broma
un detalle una ráfaga
un vestigio
un abrirse y cerrarse
el paraíso
ya nuestra intimidad
es tan inmensa
que la muerte la esconde
en su vacío
quiero que me relates
el duelo que te callas
por mi parte te ofrezco
mi última confianza
estás sola
estoy solo
pero a veces
puede la soledad
ser una llama.

Te quería, lo sé - Julio Mariscal Montes

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 12 Aug 2010 07:37:00 +0000

(Imagem da Net)

Te quería, lo sé.
Lo supe luego, cuando tu ausencia reposó mi sangre.
Pero andaba la lepra del deseo tan aína en el labio
que iba a decir - estrella -,
y se trocaba en madrugada de coñac y sombra...
Y ahora que vuelve el viento de las cinco
a levantar castillos en mi frente,
y las nubes de otoño arremolinan tu recuerdo
en el cuenco de mi mano,
necesito vestir mi voz de tarde
con citas y alamedas de domingo,
para decirte, amor, cómo te quise,
cómo te quiero todavía,
aunque sé que mi voz ha de perderse
en el largo sahara de tu olvido...

Francesca - Ezra Pound

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Fri, 23 Jul 2010 23:08:00 +0000

Fotografia: Francesca Woodman

Saliste de la noche

y había flores en tus manos;

ahora surgirás de una confusa muchedumbre,

de un tumulto de rumores en torno a ti.

Yo que te vi entre las cosas primordiales,

me enfurecía al oír que te nombraban

en sitios ordinarios.

Hubiera querido que las olas frías inundaran mi espíritu

y el mundo se secara como una hoja muerta

o una vaina de amargón, y lo barrieran lejos,

para hallarte de nuevo

sola.

En Ezra Pound, Cantares y otros poema

Buenos Aires, CEAL, 1988T

Traducción: Gerardo Gambolini

Anjo - Victor Barone

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sat, 19 Jun 2010 11:00:00 +0000

Uma vez
um anjo solitário
impregnou meu paladar de
luz.

Esteve em minha língua,
por quase uma vida,
este sabor
picante.

Desde então relembro
o terno toque
da língua do anjo
a encher minha alma
de luz.

Uma vez
um anjo solitário
arrancou de mim o que fui.
Esteve em minha retina
por quase uma vida
este sabor
sangue.

'Anjo' está no livro "Outros Sentidos"- Victor Barone (07/2008)

BLUSA FÁTUA - Vladímir Maiakóvski

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sat, 05 Jun 2010 11:00:00 +0000

Imagem: Andy warhol

Costurarei calças pretas

com o veludo da minha garganta
e uma blusa amarela com três metros de poente.
pela Niévski do mundo, como criança grande,
andarei, donjuan, com ar de dândi.

Que a terra gema em sua mole indolência:
"Não viole o verde das minhas primaveras!"
Mostrando os dentes, rirei ao sol com insolência:
"No asfalto liso hei de rolar as rimas veras!"

Não sei se é porque o céu é azul celeste
e a terra, amante, me estende as mãos ardentes
que eu faço versos alegres como marionetes
e afiados e precisos como palitar dentes!

Fêmeas, gamadas em minha carne, e esta
garota que me olha com amor de gêmea,
cubram-me de sorrisos, que eu, poeta,
com flores os bordarei na blusa cor de gema!

(Tradução: Augusto de Campos)

Fiat - Gabriel Archanjo de Mendonça

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sun, 28 Feb 2010 19:54:00 +0000

Vestir a pele inconsútil da cariátide
e vencer o inseto obscuro
na noite definitiva.

Sorver a verticalidade nua
e transpirar o sol da estátua antiga
que a virtude não concebe.

Retalhar-se em moléculas de gozo
e consumir-se na luz.

Tu - Murilo Mendes

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 04 Feb 2010 18:41:00 +0000

(Imagem:desconheço autoria)

Espero-te desde o começo,

Desde o tempo das pianolas,

Desde a luz de querosene.

És meu amor triste e lúcido,

Por ti me vinguei da vida,

Matei a figura estéril

E fiz a pedra florir.

Céu e terra se tocaram

Com grande aplauso do fogo,

Ondas bravas se abraçavam

No início do nosso idílio.

Áspera e doce criatura,

És o arquétipo encarnado

Das mulheres oceânicas

E ao mesmo tempo tranqüilas.

Nosso amor será uma luta:

Ao som de clarins vermelhos

Subiremos pelo arco-íris

Semimortos de paixão,

Até encontrarmos o Hóspede.

O chão é cama - Carlos Drummond de Andrade

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 10 Dec 2009 17:52:00 +0000

(Imagme:desconheço autoria)

O chão é cama para o amor urgente,
amor que não espera ir para a cama.
Sobre tapete ou duro piso, a gente
compõe de corpo e corpo a úmida trama.
E para repousar do amor, vamos à cama.

A Esmola de Dulce - Augusto dos Anjos

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Fri, 20 Nov 2009 11:03:00 +0000

(imagem: Jan Saudek )

E todo o dia eu vou como um perdido
De dor, por entre a dolorosa estrada,
Pedir a Dulce, a minha bem amada
A esmola dum carinho apetecido.

E ela fita-me, o olhar enlanguescido,
E eu balbucio trêmula balada:
- Senhora dai-me u'a esmola - e estertorada
A minha voz soluça num gemido.

Morre-me a voz, e eu gemo o último harpejo,
Estendendo à Dulce a mão, a fé perdida,
E dos lábios de Dulce cai um beijo.

Depois, como este beijo me consola!
Bendita seja a Dulce! A minha vida
Estava unicamente nessa esmola.

Quarto em desordem - Carlos Drummond de Andrade

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sun, 25 Oct 2009 09:32:00 +0000

(Imagem:Lucien Clergue)

Na curva perigosa dos cinqüenta
derrapei neste amor. Que dor! que pétala
sensível e secreta me atormenta
e me provoca à síntese da flor

que não sabe como é feita: amor
na quinta-essência da palavra, e mudo
de natural silêncio já não cabe
em tanto gesto de colher e amar

a nuvem que de ambígua se dilui
nesse objeto mais vago do que nuvem
e mais indefeso, corpo! Corpo, corpo, corpo

verdade tão final, sede tão vária
a esse cavalo solto pela cama
a passear o peito de quem ama.

Esta Valsa - G. Lorca e L.Cohen

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Sun, 11 Oct 2009 13:51:00 +0000

(Imagem:Cristopher Voelker)

A morte
grita
no bosque
com mil
bocas
geladas.
A morte
dança
esta valsa com ondas
azuis de desejo.
A morte
pinta
os telhados
com lírios
brancos
de pranto.
A morte
toca
esta valsa.
Eu quero
morrer
nos teus braços.

Dançarina Espanhola - Rainer Maria Rilke

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 24 Sep 2009 13:35:00 +0000

(Imagem: Desconheço autoria)

Como um fósforo a arder antes que cresça
a flama, distendendo em raios brancos
suas línguas de luz, assim começa
e se alastra ao redor, ágil e ardente,
a dança em arco aos trêmulos arrancos.

E logo ela é só flama, inteiramente.

Com um olhar põe fogo nos cabelos
e com a arte sutil dos tornozelos
incendeia também os seus vestidos
de onde, serpentes doidas, a rompê-los,
saltam os braços nus com estalidos.

Então, como se fosse um feixe aceso,
colhe o fogo num gesto de desprezo,
atira-o bruscamente no tablado
e o contempla. Ei-lo ao rés do chão, irado,
a sustentar ainda a chama viva.
Mas ela, do alto, num leve sorriso
de saudação, erguendo a fronte altiva,
pisa-o com seu pequeno pé preciso.

(Tradução: Augusto de Campos)

Certa Mulher - Murilo Mendes

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Thu, 17 Sep 2009 14:46:00 +0000

(Imagem: Kenvin Rolly)

A linha do horizonte
Passa pelos teus cílios
Tua fonte a inquietação murmura

A alta lâmpada do templo balançou
Porque não brincaste nunca mais com o arco
Nos lânguidos terraços.

A onda vai e volta
Na esperança de te ver
O trevo de quatro folhas
Achou-te.
Estrelas gêmeas suspiram.

Si mis manos pudieran deshojar - Federico García Lorca

noreply@blogger.com (Ines Mota) — Mon, 07 Sep 2009 15:04:00 +0000

Yo pronuncio tu nombre

En las noches oscuras
Cuando vienen los astros
A beber en la luna
Y duermen los ramajes
De las frondas ocultas.
Y yo me siento hueco
De pasión y de música.
Loco reloj que canta
Muertas horas antiguas.

Yo pronuncio tu nombre,
En esta noche oscura,
Y tu nombre me suena
Más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
Y más doliente que la mansa lluvia.

¿Te querré como entonces
Alguna vez? ¿Qué culpa
Tiene mi corazón?
Si la niebla se esfuma
¿Qué otra pasión me espera?
¿Será tranquila y pura?
¡¡Si mis dedos pudieran
Deshojar a la luna!