¿Querré hacer ese viaje?

El hombre de aquella casa en su puerta

noreply@blogger.com (Alberto) — Wed, 01 May 2013 04:16:05 PDT

Un pueblo esconde muchas historias. Muchas vidas pasadas, y también muchas actuales que no se ven. Que permanecen en el limbo sin que sus propios habitantes se den cuenta de que forman parte de una historia actual, y a veces oscura por lo oculta o por lo poco evidente ante la evidencia total.

Pasaron tres días antes de recibir el segundo paquete. Este tenía un color amarillo más pálido, como si se hubiese humedecido y secado al sol. Menos abultado quizá y por el tacto mas que papeles contenía unos pedazos duros, piezas sueltas de algo que en su totalidad no parecía configurar nada.

Le abrió y entonces vio la empuñadura del bastón, de metal, cobre quizá, con la forma de cabeza de un perro de caza. La madera que soportaba la empuñadura estaba truncada, con un corte reciente hecho aparentemente a mano, o al menos sin usar ninguna herramienta de cortar.

Además, tres plumas de pavo real llenas de motas de polvo, un espejo de mano, al cual se le estropeaba el azogue en el medio, cuatro cucharillas de plata de postre y quizá media docena más de pequeñas cosas, inservibles por si mismas, desde botones hasta la cubierta de nácar de una navaja de afeitar .

Todo un universo de cosas en un sobre lleno de pasado.

Ese mismo día decidió montar una guardia para poder ver quién le enviaba semejantes cosas, sin remitente y destinatario y poder preguntarle qué propósito tenía con todo aquello o mas bien, qué querían decir todas aquellas cosas agrupadas.

Después de cavilar horas, el único punto de asociación que encontró con aquellos sobres, fue aquél camión del cual bajaban todos aquellos muebles y cosas viejas. A pesar de ser de noche ya, decidió ver quiénes vivían en aquella casa, que hasta hace poco había permanecido cerrada como casi todas. Un nuevo alquiler- se dijo. Nadie pensaba que aquellas casas las fuese a habitar nadie quienes las habían comprado, la mayor parte de ellas destinadas a especular, o como mucho para pasar los fines de semana- como era su caso.

¿quién podría venir a vivir a un pueblo perdido de Castilla, en pleno invierno y con tan mala comunicación con el resto? Tendría que se alguien cuyo trabajo se encontrara cerca, aunque era imposible concebir ningún trabajo en la región, que solo criaba ganado y cuyos dueños, con la crisis, no podían ofrecer trabajo ni a sí mismos. Hacía tres o cuatro años aquella misma casa albergaba algunos trabajadores portugueses, que venían a trabajar en las obras de la urbanización. Pero todo aquello se había ido al garete, incluso mucho antes de declararse el comienzo oficial de la crisis de la burbuja inmobiliaria. ¿Quién vendría a vivir en un sitio tan intrincado y con tan pocas facilidades de trabajo, escuelas, transporte u hospitales? ¿quién sin un excedente de dinero tendría para asegurarse una posible segunda vivienda, que quizá no tendría otro encanto que una vida totalmente rural, con poca cobertura de teléfono o televisión y vecinos autóctonos hoscos (muy suyos les llamarían allí) ¿Quién?

La casa permanecía en penumbras. La ventana del frente sólo arrojaba alguna luminosidad de la luz de una chimenea, que iba y veía a la danza de las llamas. Nada mas de luz. Ningún adorno a la casa, ni un tiesto o alguna planta puesta a exprofeso en el jardín. Si no fuese por esa tenue luz que iba y venía cualquiera diría que estaba abandonada. Tampoco algún coche. ¿cómo saldrían de aquí?

Estaba observando y especulando todo esto, desde el muro en la acera de enfrente, cuando sintió un ruido proveniente de la puerta de la casa. Primero un sonido de cerradura, y luego el típico sonido al empujar una puerta caída: el ruido de la madera contra el suelo y finalmente el sonido del golpe a la puerta para desencajarla. Una silueta deformada apareció en la puerta. La luz de las llamas de la chimenea intensificaron el efecto. Vista desde abajo, pues las casas estaban construidas mucho más alto que el nivel de la calle, la silueta del hombre parecía pequeña, el individuo quizá no mediría más de un metro y medio de altura, y tenía un aspecto bastante fornido. Podría haber sido obeso para su altura por el ancho de su espalda, pero había algo en los brazos que denotaban una musculatura anormal, como la de los culturistas. El hombre encendió un cigarrillo y una enorme y abultada nariz apareció. Quizá no tan larga como gruesa, proyectó hacia la propia cara una sombra que ocultó la mayoría de las otras facciones. La forma de la cabeza era una bola redonda, por lo cual pensó que aquél hombre estaba totalmente calvo o se afeitaba el cráneo. Cada vez que daba una calada al cigarrillo, se podía ver por unos segundos una boca con una expresión de desprecio, con el labio inferior abultado y ligeramente caído y el superior con una cierta curvatura irónica.

Aunque el observador se quedó temporalmente petrificado, después de más de un minuto se dio cuenta que podía quedar en evidencia si venía algún coche por la carretera. Sólo la obscuridad de la noche le preservaba de que la figura de la casa le viese cómo le espiaba abiertamente. Trató de moverse alrededor del muro, para situarse detrás de él, cuando tropezó con los bordes rugosos de la superficie y cayó hacia un lado; desde el suelo, miró cómo aquella silueta se percataba del ruido y como un animal alerta, la silueta se agachó ligeramente como para aguzar su mirada y descubrir al extraño que se situaba en su campo. Se mantuvo en silencio y desde el suelo contuvo la respiración.

Inesperadamente, la silueta de la puerta se dio media vuelta y desapareció, oyéndose el ruido del arrastrar de la puerta. Una vez comprobado que la silueta había desaparecido, se levantó y mirando hacia la casa, echó a andar marcha atrás para desaparecer de allí lo más rápidamente. Después de tres o cuatro pasos, se dio vuelta y al perder la siniestra casa de su vista apretó el paso. No sin antes percibir por última vez y de forma demorada, el golpe final que cerraría la puerta, bastante más tarde que cuando se inició su cierre

- Joder…¿me habrá visto?

Continuará…

La entrega del tiempo en tu puerta

noreply@blogger.com (Alberto) — Mon, 29 Apr 2013 11:22:49 PDT

Llevaba toda la mañana viendo descargar el camión: muebles viejos, colchones usados, revistas, periódicos y carpetas de cartón rebosantes de papeles.

Era un poco incomprensible (si algo hay que comprender), pero la diferencia entre reciclar muebles para una vivienda (como lo hizo en esa casita en la montaña) y acumular trastos de todo tipo, sin sentido, además de lo inservible de la mayoría, era grande. Y como en esos sitios que se prestan a la vida contemplativa, de abrumador paisaje, la curiosidad por otro ser humano que hace tareas que resultan inexplicables se convierte casi en una obsesión.

Aún así, a la semana siguiente ya había prácticamente olvidado el suceso cuando recibió el primer paquete. Abrió la puerta de la entrada y al mirar hacia la verja del muro de piedra, vio el sobre. Un sobre amarillo, un poco mas grande de lo que comúnmente se ven, y abultado hasta el extremo del papel. No había ningún papel o indicación en él, ni tampoco ningún trazo de letras donde se le leyera el destinatario.

La prudencia de no saber si abrir o no un sobre, que a pesar de estar en el muro de la casa, no parecía destinado a nadie específicamente le hizo demorar la tarea de mirar dentro y observó detenidamente cada una de las caras del sobre.

Después miró hacia la calle, arriba y abajo ... llevaría mucho tiempo allí, quién lo habría "entregado" a la casa?

Después de unos segundos, lo abrió. Un montón de papeles y recortes salieron casi volando, la mayoría se cayeron a sus pies, eran recortes de periódicos o páginas enteras de algún diario de tirada provincial: El adelantado de Segovia , La última noticia, y además facturas de arreglos de motores, facturas de ferretería y hasta de un banquete celebrado en El Espinar en …. 1953!!!

No tenía sentido.

Mas que buscar el contenido de aquellos papeles, trató de buscar fechas, días coincidentes, algo que le regresara al orden del tiempo. Después que se ordena el tiempo transcurrido, se ordenan las cosas, pensó

Nada. Podía encontrar un periódico de 1964 detrás de un memo de alguna cocina de una casa donde se podía leer: habichuelas para el martes, endivias el miércoles….qué martes? Qué miércoles? Del año 1953 como el banquete o como la noticia de hace 10 años de ese periódico de hojas menos amarillas que el resto.

Pensó:

¿recibo el tiempo pasado en casa? ¿recibo la advertencia de que debo empezar a poner orden cronológico, las cosas, los sucesos, las gentes?, ¿no hay mas que noticias viejas ya en la vida que queda?

¿es esto un castigo porque en la mente de mi madre deja de existir la cronología y cada día que le veo contamos y recontamos cosas y ya casi renuncio a cambiar su actual orden, ése en el que ella cree y vive ya?

Continuará…

Brooklyn Heights

noreply@blogger.com (Alberto) — Tue, 04 Dec 2012 17:22:23 PST

Brooklyn me enamora sin mirarme apenas...yo sólo le miro, parpadeo para saber que estoy despierto y continúo por sus calles. Brooklyn es Brooklyn Heights y esa gente que parece que perdió el interés en el tiempo y el dinero cuando cruzó el puente.
Así despacio, me acerqué, me senté en un banco y vi como mi vida también pasaba por allí

Hoy Brooklyn Heights aqui

Riverside Park

noreply@blogger.com (Alberto) — Mon, 03 Dec 2012 15:51:14 PST

Riverside park es quizá el parque de la soledad. A diferencia de otros parques parece vivir en un otoño con luz de invierno, gente sola, pensativa a veces. No es usual oir niños correr o saltar
Aun asi, es un sitio ideal para conpartir la soledad con el recurso de los solos: uno mismo.
La luz viene del sur a cierta hora del mediodía y apenas te enteras que estás en esa ciudad de los rascacielos que no se ven.
Sólo algunas casas a la otra orilla del rio parecen mirar hacia el parque.
Del otro lado de la carretera está la tumba del General Grant

El interes de la mirada.
El interes de compartir
La exclusividad de ser.
La opción de sólo estar para conocer algo.
La suficiencia del saber en ese momento solo de ti, y de nadie mas.
Eso, que desafortunadamente no es asi, haría la verdadera diferencia

Y si no hay diferencia, para que molestarse?

Entusiasmarse

noreply@blogger.com (Alberto) — Wed, 28 Nov 2012 18:27:13 PST

Hoy fui al museo Guggenheim con mi amigo Michael a ver una exposición de Picasso. Picasso es uno de esos pintores que siempre deje a un lado, esperando encontrar tiempo para que me gustara o mejor dicho, que me entusiasmara
Para poder ver o descubrir todas esas promesas de críticos y amigos que ven en el una maravilla.
Hay algo seguramente perverso en mi acerca del entusiasmo.
Logro poner en marcha una maquinaria alrededor de una idea, o de una persona, o de un tema, preparo las condiciones y me empiezo a construir la película.
No se si es bueno o no.

Nadie me enseñó ese mecanismo, solo se que me funciona desde que era un niño
Me leí la reseña de la exposición y algunos comentarios de algunos de los cuadros previamente.
Anoche me acosté previendo la llegada al museo, el largo recorrido en el metro, los dos cambios de tren que ibamos a hacer, etc.
La entrada del museo, incluso hasta la visión del edificio aun a lo lejos cuando doblara por la Fifth Avenue y la 89th Street

Hoy el tiempo llego (el momentum, por decirlo de alguna forma siempre llega). Entre con muchísimo "entusiasmo", con todos los sentidos despiertos dispuestos a absorber todo lo que el ingenio del genio puso incluso para mi sin conocerme.
Comencé con unas esculturas que me resultaron agradables. Alguna cara de esas figuras incluso me hizo sonreír.
Seguí por la celebre rampa en espiral del edificio que va mostrando toda la exposición hasta la cúpula. Cuando comencé, apenas los bocetos de cuadros o las primeras cosas no cubistas me alegre enormemente, seguía aun esperando el elemento de la sorpresa, eso que me dejaría prendado del pintor.
En las historias relacionadas con los cuadros, empecé a tejer el porque de ese trazo o la justificación de la modelo (al parecer el señor Picasso se movía por los motivos del sexo de las mujeres, lo cual es muy loable y su presencia en su vida, como algo mas que una relación profesional). Todo eso parecía entusiasmarme.
Después de un par de vueltas a la espiral, la pesadez del camino cuesta arriba y la ausencia de interés de muchos de los cuadros que apenas se interesaban por mi, me llevo al aburrimiento.
A pesar de las ganas que tenia de que me gustaran , llegue a la conclusión, que eran los cuadros a quienes YO no lograba interesar...

Lastima (pensé cuando llegue arriba). Picasso ya pasara a ser definitivamente algo que no es para mi. Creo que no nos interesamos mutuamente.
Pasa con la gente, por que no podría pasar con un cuadro o con un autor?

Se ha acabado el entusiasmo? Es para sentirlo como un fracaso personal? Hay a veces tales carencias de afectividad en ciertas cosas o gentes, que rayan en la mala educacion.

Para eso no hay nada mas sabio que un hortera slogan de L Oreal:

No es para mi, porque lo que es para mi es "porque yo lo valgo"
Al pensar en eso, me he echado a reír.

Viaje hacia el invierno

noreply@blogger.com (Alberto) — Fri, 09 Nov 2012 13:10:04 PST

Y ahí voy… a su encuentro, caminando despacio, observando cada segundo, cada luz y cada sombra.

Mis viajes de “vacaciones” son buenos, pero no llegan a tener la totalidad del viaje anual, ese que se realiza cuando empieza el año, no importa en que fecha lo inicies.

No son ni buenos, ni malos, o quizá son “el viaje”, una mezcla de ruidos, ausencias, quietud y vorágine. Eso suele ser el viaje del año.

Este año reviví la amistad adolescente de un amigo, el cariño de la juventud de una amiga. Aún les tenía conmigo, a pesar del tiempo y la distancia.

Empezó incluso antes del verano. Unos inmigran o emigran y aparecen de nuevo, donde nunca se habían ido y pareces que les cuidas, y más bien ellos cuidan de ti.

Compartir escenario con un amigo de niño. Porque a los diecisiete o antes sólo se es un crío y agotar el tiempo en Segovia o París con los mismos chistes y petulancias y poder repetir que seguimos siendo los mismos siendo tan diferentes a como éramos…no tiene precio.

Cada día recuerdo mas El mundo de ayer , la novela de Stefan Zweig (quizá mala cosa si se trata de un tío que terminó suicidándose). En ella, Zweig hacía la memoria de sus días ante la decadencia del mundo de entonces ante la guerra.

A veces imagino que se aproxima esa guerra (aunque quizá estemos ya en ella). Aunque al que ha vivido una guerra este comentario le parecerá superficial. Pero en el planteamiento ante un entorno que te quiere resultar hostil, con sus amenazas políticas, económicas, sociales y de los medios (esas que están resultando tanto o mas efectivas que las otras), sólo te queda apertrecharte detrás de tu vida, de tu invento de emociones y percepciones y apelar a tu ética individual y a tu sensatez (que seguramente que será mas razonable que la que te quieren imponer).

Del viaje de cada día, de las caras del metro, de los músicos que tocan en los pasillos, del frío de la mañana, de las caras amables de quienes te conocen me quedo con el transporte. Ese transporte imaginario pero existente, que te permite ir pasando de una cosa en otra que te excita los sentidos, la mente, la compasión o los odios…Es fascinante ir por ahí y sentir…más que sentir que estamos vivos…vivir

Apúntense a este viaje. Con todas sus consecuencias.

Llega el tiempo de seguir este viaje del año.

¿Ser o no ser turista?

noreply@blogger.com (Alberto) — Fri, 09 Nov 2012 15:20:49 PST

Korcula. Casco viejo.

Cada año que pasa me cuesta mas recobrar el ritmo del día a día en Madrid, el trabajo, el metro. Cada año esta fecha sirve para plantearse una vez mas qué queremos, a dónde vamos, y qué tal si cambiar. Podrían ser malacrianzas contando los tiempos que corren... pero también corre la vida que no espera...

Desde hace años un grupo de amigos habíamos estado planeando un viaje por los antiguos países que conformaban a antigua Yugoslavia. El proyecto era bastante ambicioso, y como tampoco se está actualmente para tener mas ambiciones que quedarse un rato sentado, a la sombra, quizá con una taza de café o una birra, decidimos recortar nuestro viaje y sólo hacer básicamente Eslovenia y Croacia ... y todo lo que se pusiera por delante claro está.

Posiblemente habrá historias, fotos también, pero les hago un resumen mas o menos del viaje que comenzamos en casa de un amigo que vive en una pequeña ciudad cerca de Berna,Suiza.Aprovechando el hospedaje y el coche del amigo comenzamos el viaje:

La primera parada tendría que ser Venecia. La ciudad que me gusta. Que nos gusta a todos y que geográficamente está en un tiempo razonable de la partida (unas 6 horas) y a pocos de la llegada (unas 3 horas), lo cual nos permitía salir de Venecia después de disfrutar sus canales y sus plazas y llegar antes del anochecer a Eslovenia.

La segunda parada y ya parte de nuestro objetivo era Liubliana, capital de Eslovenia (¿es lo mejor para conocer un país comenzar por su capital?).

La tercera parada sería Split, ya en Croacia.

La cuarta parada y ya el destino (por decirlo de alguna forma) sería Korcula, una pequeña isla del Adriático, donde nació Marco Polo.

Korcula, entrada al puerto.

Alquilamos una especie de apartamento desde una web Alemana (los croatas viven del turismo principalmente alemán) por 7 días, con la idea de tomar la isla como un campamento de base de donde hacer las correspondientes excusiones por el país. No voy a decir en general que no haya estado acertado, pero la idea de coger una isla como un campamento base, de donde hay que coger uno o dos ferris para salir no es muy sensato. Especialmente cuando los ferris no son como los que hay en Manhattan para ir a State Island o ni siquiera para ir de La Habana Vieja a Regla. Ni la frecuencia, ni el tiempo que se emplea, ni tampoco el coste ($) es el mismo.

De allí salimos un día a Mostar (Bosnia i Herzegovina) y a Dubrovnik (la ciudad más turística e importante de Croacia.

Haciendo un comentario breve del viaje, diré que Eslovenia es un país amable, con gente amable, costumbres como las de los austríacos y preparados para el turismo como cualquier país europeo.

Croacia es un país bonito (sin exagerar) con la costa mediterránea como supuestamente era hace dos mil años (ese es su slogan turístico), pero que tiene pocas playas (incluso pocas playas de guijarros) y con gente bastante complicada de tratar (salvo excepciones claro).

Pupnatska luka. Playa en el norte de la isla de Korcula.

Apenas te miran, haciendo notar que no estás allí, y que si estás ese no es su problema (y esto es bastante desagradable cuando requieres un servicio turístico, y a nivel de pueblo y de calle, aunque nadie está obligado a mirarte, ni atenderte ni a sonreírte es un poco descorazonador).

Lo poco que vi de Mostar (Bosnia i Herzegovina) me dio una sensación de desasosiego. Es como si la guerra aún estuviese allí, con sus casas de fachadas ametralladas y muchas de ellas en ruinas tras los bombardeos.

Puente de Mostar

La ciudad tiene un aire musulmán (es en su mayor parte de la religión de allí) y eso hace la gente un poco más cercana que los croatas, sin perder la perspectiva del negocio. No sé si ellos se entienden a sí mismos en medio del caos que para un occidental es casi todo, pero al menos te llevas la sensación de que algo le importas, aunque no sepas muy bien para qué.

Dubrovnik es una ciudad para no visitar cuando están los gigantescos cruceros llenos de turistas (como uno, pero molestan más que uno a sí mismo, claro). Después que la ola de turistas regresa a sus barcos (quizá a la hora después de la comida), muestra la grandeza de una ciudad medieval, muy bien conservada (a pesar de la guerra).

Dubrovnik

Es inevitable pensar el propósito de ver una ciudad como turista, hacerse la foto y marchar. Creo que el mayor cuestionamiento del sentido de ver cosas que se presentan ante uno por unas horas, algunas solo un minuto; observar la piedra, la puerta y aún pensar en su historia no la hacen mejor que un documental de National Geographic. ¿Tendrá sentido esto de ser turista como un mero observador de unos minutos de una historia viviente?
Como me empiezo a graduar de observador parcial, comienzo a responderme que no, que cada día merece menos la pena de ver un montón de piedras amontonadas, o edificios que fueron y significaron algo y que ahora no son más que un curioso decorado de esta aventura (falsa y enlatada) del turisteo. Me digo a mí mismo que nunca más iré un sitio sin hacerme sentir algo en mi mismo (o sin que me lo provoque la gente de allí), sin sudar un poco el ser y el estar y tratar de entender el porqué de un lugar(o al menos intentarlo) Sentir que apenas me he puesto un documental , sin mucha información y que además me he quedado en una isla que no me atrapa porque además la gente pasa de ti no ha sido especialmente satisfactorio.

La vuelta nos obligó a hacer una noche en Trieste. Al menos a disfrutar la simpatía de los italianos, en una ciudad decadente, sin ninguna relevancia turística, pero muy reconfortante, al observar la vida, palpar y comprender.
Nunca había estado en Verona, que fue la siguiente noche italiana. A pesar de su valor turístico, nos deja mirar algo más que ese balcón de Julieta lleno de devotos japoneses (ya son chinos y chinas con guantes y sombreros para el sol) o esa pared llena de chiclets donde esos mismos "devotos" dejan su "marca" con una guarrería bastante universal.

De vuelta a Suiza, esta vez a través de las montañas y no a través del túnel de San Gotardo, me resultó muy muy agradable. Si te detienes en una de esas "aldeas" de montaña y te vas a algún pequeño restaurante, puedes palpar algo más que esa bonita postal que hacen las montañas y el verde del verano. La chica, que a pesar de ser "suiza" sirve mesas a sus parroquianos, bromea con ellos y se ruboriza al atender a unos extranjeros.

Suiza. Aldea en los alpes.

Hay mucho de rural y conservador en todas esas montañas suizas, muy lejos del metal guardado en sus bancos. Hay mucho más que las vacas que aparecen en la etiqueta de la tableta de chocolate con leche. Hay vacas que huelen mal, señores que sudan (con el buen tiempo) y gente que se levanta muy temprano a sacar el ganado por esas montañas.

Ver mapa más grande

Bueno, casi llego al final, podré algunas fotitos y quizá escribiré alguna anécdota más tarde. No ha sido "el viaje del año" como prometía, pero si el que más me ha hecho reflexionar si vale la pena viajar para solo ver la postal de turno.

Fotos Berna
Fotos Suiza
Fotos Venecia
Fotos Korcula
Fotos Mostar
Fotos Dubrovnik
Fotos Verona

Recordar II según mi amigo Dex

noreply@blogger.com (Alberto) — Wed, 04 Jul 2012 05:37:08 PDT

Creo que es la reflexión mas poética que he leído los últimos años. Es de Sinplan y me lo he robado:

Sherlock explica que el cerebro es como una caja de herramientas de espacio limitado donde cada nuevo conocimiento necesariamente desplaza otro recuerdo, ideas e imágenes. De ti solo recuerdo los ojos. Creo que lugar donde estaba tu nombre sigue ocupado por inútiles recuerdos (doce una vieja tose, trece un enano crece...), y, donde estaría tu piel esta como calcular un cimiento excéntrico y una frase muy ajena: "con las mismas manos de amarte estoy construyendo una escuela". Donde estaría la silueta, que entonces creí recordaría para siempre, de tus muslos y tus nalgas; esta ahora la lista de mis medicinas y los pagos mas inmediatos. El color de tus ojos compite con aquel viaje imposible y una honorable muerte donde las sombras son mas largas. El magnifico y vago recuerdo de cuando las frías letras de mis libros tenían olores y brisas en la cara barre a veces todo lo demás por un momento. Después regresa casi todo pero tus hombros, brazos y senos, tu cuello y tus manos, todo tu pelo, pestañas como telones, el ombligo limpio, tu olor mezclado con salitre ya están entonces reemplazados por inmediatas respuestas, responsabilidades y otros absurdos cotidianos. Donde estan las preguntas sin respuesta, las mentiras normales, las otras mentiras, las inútiles verdades, el miedo, el mar y la vitrola "... por eso quiero, cuando me recuerdes...". Ese espacio ha sido reocupado, o tal vez esa es otra de mis locuras menores y simplemente ahi esta otro nombre, otros ojos, otra boca y otra música.

Recordar y tolerar

noreply@blogger.com (Alberto) — Tue, 17 Apr 2012 11:10:51 PDT

He descubierto que ya es tiempo para plantar cara y cerrarse en banda. Cuando provienes de algún estadío dictatorial pasa un tiempo de relax, relativizas la vida, las opiniones. Hay para ti siempre cabida para nuevas ideas, escuchas y tratas de compartir. Al menos así me pasó a mí. Hay quien por lo contrario se radicaliza en contra de sus malos recuerdos…y es que realmente siempre he pensado que es mejor flexibilizar la vida, la mente, las posiciones de gente tan distinta.

Miro a mi madre a quien mantengo entretenida con uno de esos chismes que confieso que me gustan, una tableta que me permite buscarle vídeos de una memoria que sólo dura unos instantes en su mente. Pero me apetece verle sonreír e identificar viejos programas de tele, viejas canciones…un mundo que para ella también se perdió también en su cabeza.

Hoy leí un artículo (en algún sitio, cada vez me tengo la memoria de mi madre y la determinación de mi padre), que hablaba de la degradación de los valores (esos que yo he relativizado a veces, otros no tanto). Mas bien era un escrito sobre la hartura de la hipocresía social (y política claro). Citaba algunos ejemplos reconocibles sin nombre. No era este señor o señora, era tan campaña, otro anuncio, nuestra mismo comportamiento a veces lleno de dobleces.

Hace unos días comentaba con un amigo del timo que para mí son las cafeteras de cápsulas, lamentando a su vez que ni siquiera su abultado precio llegue al pobre indio o negro que lo recoge o cultiva. Al mismo tiempo pensaba en mí , capaz de defender esa idea del absurdo consumismo e incapaz de dejar de comprar un nuevo gadget que no necesito.

Pero es que la avalancha de sucesos (en su mayoría nefastos) y opiniones acerca de la situación actual es tal, que lejos de prepararte para “la idea” (tu idea), el leer resulta bastante confuso o mas bien parecería que todos se empeñan en confundirte cada vez mas.

He llegado a la conclusión que ante la enorme sarta de análisis y opiniones hay que afincarse detrás de las de uno. Tiempos difíciles para ver el punto de vista del otro, relativizar las ideas o esperar a la solución final.

No hay solución final y tampoco hay mas tolerancia que la que no te llegue a hacer daño.

Ahí sigue mi madre entusiasmada con alguien de quien le tuve que dar su nombre de pila para que recordara … así que para lo que al final tendremos en la mente …que al menos sea bueno.

Para Fátima

Adele para Holy Week

noreply@blogger.com (Alberto) — Wed, 04 Apr 2012 11:22:01 PDT

Ya sé que suena machacona, pero a mí me gusta (a Juncal también :-) ). Me gusta esa voz de mujer de corrala (solar para los cubanos) en situación desesperada. (espero que no veáis nada peyorativo en ello).
Me hubiese gustado hacer una disquisición sobre Adele y la letra.. .pero estamos en HolyWeek para ponernos tan mundanos...
Disfrútenla (o no) :-)

I heard that you're settled down,
That you found a girl and you're married now,
I heard that your dreams came true,
Guess she gave you things I didn't give to you,
Old friend, why are you so shy?
Ain't like you to hold back or hide from the light,

I hate to turn up out of the blue uninvited,
But I couldn't stay away, I couldn't fight it,
I had hoped you'd see my face,
And that you'd be reminded that for me it isn't over,

Never mind, I'll find someone like you,
I wish nothing but the best for you, too,
Don't forget me, I beg,
I remember you said,
"Sometimes it lasts in love,
But sometimes it hurts instead,"
Sometimes it lasts in love,
But sometimes it hurts instead, yeah,

You know how the time flies,
Only yesterday was the time of our lives,
We were born and raised in a summer haze,
Bound by the surprise of our glory days,

I hate to turn up out of the blue uninvited,
But I couldn't stay away, I couldn't fight it,
I had hoped you'd see my face,
And that you'd be reminded that for me it isn't over,

Never mind, I'll find someone like you,
I wish nothing but the best for you, too,
Don't forget me, I beg,
I remember you said,
"Sometimes it lasts in love,
But sometimes it hurts instead,"

Nothing compares,
No worries or cares,
Regrets and mistakes, they're memories made,
Who would have known how bittersweet this would taste?

Nevermind, I'll find someone like you,
I wish nothing but the best for you,
Don't forget me, I beg,
I remember you said,
"Sometimes it lasts in love,
But sometimes it hurts instead,"

Nevermind, I'll find someone like you,
I wish nothing but the best for you, too,
Don't forget me, I beg,
I remember you said,
"Sometimes it lasts in love,
But sometimes it hurts instead,"
Sometimes it lasts in love,
But sometimes it hurts instead.

El síndrome de Don Draper

noreply@blogger.com (Alberto) — Fri, 30 Mar 2012 11:37:12 PDT

Hace mucho tiempo que sigo la serie Mad Men.
Recuerdo que cada episodio me deprimía más que el anterior. Me quedaba con una amargura interior que sólo recuerdo una vez antes en mi vida.´Pero al mismo tiempo me fascinaba la realidad de los personajes. Los encontraba tan creíbles que les podía poner nombres propios de la propia vida que se mueve a mi alrededor. Amigas, amigos, amantes ... todos estaban allí
Me aplastaba el machismo violento y al mismo tiempo aparentemente atenuado de la época, mitigago por el color de los trajes, la ropa provocativa de algunas mujeres o la idea del éxito como fin, que justificaba cualquier humillación.
He pensado mucho en cuánto dejamos pasar, cuánto nos dejamos humillar, aunque sólo sea en dosis pequeñas, ya no para conseguir el éxito sino la propia subsistencia. Y me pregunto si esto que asumimos como lo normal, lo es realmente.
No conozco a nadie que no haya o tenga que dar un poco de su orgullo para poder seguir levantándose cada día.
Aceptar esos pequeños punzonazos al alma se convierte en un síntoma de madurez.
Pienso en la gente que hizo la huelga en su cabeza, sin atreverse a ponerse en evidencia, o ser señalado o jugarse el despido.
Pienso en todos los que dijeron siempre si por un amor que no existía.
También pienso en cómo puede ser la vida de los que obstentan el poder, que a su vez un día fueron también humillados por algo. Para llegar a donde están o para seguir en ello.
El sídrome Don Draper nos alcanza a todos aunque sea en algún centímetro de la vida
A veces como a Don Draper nos hace víctimas y verdugos una y otra vez.
Aún pareciendo una quimera, estoy seguro que siempre llega el día en que uno puede decir que no a algo que jamás hubiese soñado.

La deserción

noreply@blogger.com (Alberto) — Fri, 17 Feb 2012 03:14:59 PST

Yo no diría que deserto todos los días, pero si frecuentemente. Lo que hace años era casi una tragedia, o al menos sin exagerar un largo proceso lleno de algún sufrimiento, se ha convertido en un fluir de sentimientos que al final acaba en un "ya no estás mas allí".

Además de las deserciones afectivas (que en el fondo son casi todas), las llamadas deserciones físicas marcaban la vida cuando eras pequeño, o adolescente. Tenías unos amigos, te mudaban o les mudaban de colegio, y desertabas/ban de su/tu vida.

Si reñías con alguien o simplemente los intereses de tus amigos diferían de los tuyos, desertabas de su círculo.

La última gran deserción de mi vida fue de mi país. Aunque en realidad la deserción no se produjo en el momento de mi partida, sino mucho tiempo después cuando me abandonaron las ansias de volver, aunque fuese de visita.

Creo que poco a poco uno se va cuidando de las deserciones al reducir las expectativas de cualquier cosa nueva. Se deserta de un partido, de una idea, de alguien que te pareció que podría ser cercano y con sorpresa y decepción te diste cuenta de que jamás podría ser así.

Se deserta de un gimnasio, de un coro o de un trabajo. Cuando cualquier actividad que realizas comienza a decepcionarte o se hace tan rutinaria que te lleva a preguntarte qué haces allí: desertas.

No aliento deserciones, ni las considero traiciones (ni siquiera a uno mismo), son simplemente baches que uno encuentra en el de cursar de la vida. Y cada día la amortiguación del coche es mejor.

Hay garantía de cosas que sí duran toda la vida: gentes, ciudades, ideas también. No hay que temer desertar de ellas. Esas, las buenas y definitivas, permanecen sin esfuerzo, aunque haya que esforzarse en ellas. Parece contradictorio pero no lo es. No es algo que nos "pese" y que tengamos que hacer.

La mejor expresión y más precisa que recuerdo acerca de la deserción, es una que en Cuba era muy popular: "Le apagué la planta a eso" (o a alguien). La "planta" se refería a la "planta eléctrica" que suministraba la energía para mantener algo encendido. Es genial y además es eso: tu energía no sigue pasando al objeto, persona o idea que tienes delante de ti. Ya no existe tal cosa.

Lo siguiente curioso al observar la deserción es la distancia que se toma de uno mismo. De esos sentimientos que antes te apabullaban. Te ves a ti tan tranquilo y ves el bache que acabas de pasar como algo natural y carente de drama. Una especie de satisfacción por la intocabilidad de tu alma te inunda y casi te hace feliz

Volver a los escenarios

noreply@blogger.com (Alberto) — Thu, 16 Feb 2012 08:35:37 PST

Volver a los escenarios que tuvieron una significación añadida por la persona con la que se compartió la experiencia sólo es saludable si sirve para confirmar la teoría de que la vida está compuesta de episodios que se terminan. Como las líneas de ferrocarril tienen una estación término a la que es conveniente llegar con el corazón entero. Y mientras, se disfruta de cada tramo del recorrido.

Carlos Carnicero
Crónicas de otros mundos.Viajar limpiando el desamor

Delivery

noreply@blogger.com (Alberto) — Wed, 25 Jan 2012 20:15:01 PST

Ayer me afeite todo el cuerpo, esperando convertirme en chino, pero amanecí sin lograrlo con algo de escozor en las partes afeitadas.

Aun tenía el pantalón del pijama y estaba tirado aun en el sofá donde duermo cuando sentí el timbre de la puerta.

Me puse el jacket y salí a la terraza delantera y desde allí pude ver el camión de UPS y ese hombre de tez muy morena y gorra de esquimal.

El timbre volvió a sonar, una y otra vez, y sin darme cuenta baje las escaleras de los tres pisos esperando responder al requerimiento del tío que insistentemente llamaba.

-Buenos días...Tengo una entrega de estas flores para el apartamento 1.

- Es que yo vivo en el tercer piso, apartamento 3.

- Es que no me responden en el primer apartamento y necesito entregar estas flores, puede recibirlas?.

- No se si debería, yo ni siquiera vivo todo el año aquí, y además soy extranjero, aunque ayer trate ser chino de Flushing sin éxito hoy.

- Recoja el ramo de flores por favor, y luego se lo entrega a la Sra...Iva....del apartamento 1.

La conocía. La señora Iva era una mujer de unos sesentaitantos años, de pelo pintado de un negro profundo y ella de origen griego. Llevaba toda su vida en Queens y con mucho trabajo y ahorros su marido y ella habían comprado el edificio de 3 plantas con 3 pisos. Vivian en el de abajo y alquilaban el resto.

Recogí aquel ramo de flores sin saber muy bien, que hacer con el. Subí las escaleras lo mas rápidamente que pude y busque en vaso donde ponerlas en agua.

Me vestí y me fui a Manhattan. Aun me quedaba explorar un barrio por el que había pasado muchas veces, pero había leído un articulo donde le consideraba un distrito histórico.

Una de las cosas que mas me gusta es perseguir un edificio, encontrarle y leerme en el café mas cercano su historia, generalmente relacionada mas con la gente que vivía o trabajaba allí mas que por las piedras mismas.

Después de una larga caminata por el barrio del Madison Square y dos paradas en varios cafés donde recargar cafeína.; aprovechar mas de un parque para dedicarme a mi delirio de rascarme el afeitado de mi cuerpo (comprobé que suele llamar menos la atención cuando uno se rasca en un parque a cuando lo hace en medio de la acera). Después de todo eso, decidí regresar a casa, cansado, sin acordarme de aquel encargo que había recibido del desconocido a primera hora de la mañana

Subí las escaleras, abrí la puerta procurando que no se salieran los gatos y entonces, como si esperara mi llegada, vi aquel ramo depositado en el centro de la mesa, con todos esos ridículos adornos de cintas y papel, que terminan desmereciendo las flores.

Aunque en el camino desde la puerta me había quitado el abrigo, el jersey y la camisa, decidí bajar en camiseta de manga larga. Pensé que me daría además un aire desenfadado con una familia griega.

Baje las escaleras ramo en mano y toque a la puerta de la señora Iva

- Quien es?

- Soy el amigo de los vecinos del tercer piso, que traigo una entrega para usted.

La puerta se abrió lentamente y apareció la señora Iva, que se me atojo mas gorda que de costumbre. Detrás a alguna distancia, su marido miraba fijamente hacia la puerta (donde estaba yo, claro) y competía conmigo con una camiseta sin mangas. En la tele estaba sintonizado el partido del Real Madrid-Barca.

Me explique:

- Hoy por la mañana trajeron este ramo de flores para usted, creo que la compañía de delivery era UPS, pero no estoy seguro, aunque firme un papel.

- Flores? para mi?- dijo la señora extrañada y mas bien con cara de disgusto

- Eso dijo el chico del delivery, la señora Iva....- De repente no pude evitar rascarme nerviosamente el afeitado de mi pecho.

Mire un segundo al marido de la señora Iva, que fijaba sus ojos no en mi, sino en el ramo de flores que aun colgaba de mi mano.

Mire luego a la señora Iva y solo su boca existía con un ligero bigote apenas perceptible

- Eso es imposible, esta usted equivocado. Esas flores no son para mi, la señora Iva es una mujer casada- se refirió a ella misma en tercera persona

Me quede bastante pegado y solo mi mente dejo de barajar posibilidades de equivocación cuando la puerta se cerro delante de mi nariz.

Claro - pensé entonces como explicándome a mi mismo- Solo las mujeres casadas no reciben flores en un delivery.

Abrí la puerta del edificio, Salí y camine unos pasos sintiendo el frio sobre la camiseta. Metí con cierto cabreo las flores en el primer latón de basura que encontré.

Cambiar

noreply@blogger.com (Alberto) — Tue, 24 Jan 2012 13:56:07 PST

Si caminas por Flushing el verdadero barrio chino de NY parece que la gente te hace invisible y para ellos no existes. Es diferente a si caminas en Manhattan, a pesar de la indiferencia de la prisa de los transeúntes, aun puedes interesar a alguien en Manhattan, encontrarse con tus ojos y quizá hasta recibir una sonrisa.

El barrio chino de Flushing me hace potentemente invisible. Me gusta pasar y que nadie cambie el gesto, ni se cuide de una mirada.

Las especie de bolas rellenas de sopa y carne de cerdo que como me sorprenden. En cualquier otro momento no hubiese entrado en este sitio que solo parece reservado para quienes pueden comer de todo, que hacen de la necesidad de alimento un placer.

De pronto quiero se como estos que tienen los ojos oblicuos, cuyos pensamientos solo parecen centrados en el aqui y ahora, en la tarea fundamental que realizan.

Nadie parece concentrado en la gilipollez de la contemplación. En lo absurdo del preguntarse por que de nada.

Quiero ser carne de su carne aun cuando la ausencia de vello en estos humanos es casi repelente.

La sensación de un mundo dentro de otro sin aparente conexión es grande... cuanto nos podemos alejar de nosotros mismos?

Recuerdo que una amiga me dijo una vez: ahora soy renacentista, y a mi me pareció absurdo.

Cuando ves a cualquier cooperante en África, a pesar de las diferencias, se han convertido un poco en África, sus ropas a pesar de ser occidentales han tomado el color de la tierra y su sudor es el mismo que el de cualquier nacional.

Ahora quiero ser un chino de Flushing y disfrutar esto tan asqueroso que me estoy comiendo, pero que me gusta.

Ya no quiero un nombre pronunciable ni un lugar en el metro de Plaza de Castilla.

Hoy quiero ser un chino más, para que después de La Tosca de esta noche me pueda hacer italiano emigrante.

Vuelvo

noreply@blogger.com (Alberto) — Mon, 09 Jan 2012 07:58:19 PST

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NY State of mind

New York State Of Mind Lyrics
Artist(Band):Billy Joel

Some folks like to get away
Take a holiday from the neighbourhood
Hop a flight to Miami Beach
Or to Hollywood
But I'm taking a Greyhound
On the Hudson River Line
I'm in a New York state of mind

I've seen all the movie stars
In their fancy cars and their limousines
Been high in the Rockies under the evergreens
But I know what I'm needing
And I don't want to waste more time
I'm in a New York state of mind

It was so easy living day by day
Out of touch with the rhythm and blues
But now I need a little give and take
The New York Times, The Daily News

It comes down to reality
And it's fine with me 'cause I've let it slide
Don't care if it's Chinatown or on Riverside
I don't have any reasons
I've left them all behind
I'm in a New York state of mind

It was so easy living day by day
Out of touch with the rhythm and blues
But now I need a little give and take
The New York Times, The Daily News

It comes down to reality
And it's fine with me 'cause I've let it slide
Don't care if it's Chinatown or on Riverside
I don't have any reasons
I've left them all behind
I'm in a New York state of mind

I'm just taking a Greyhound on the Hudson River Line
'Cause I'm in a New York state of mind

Puto Otoño

noreply@blogger.com (Alberto) — Sun, 20 Nov 2011 08:17:22 PST

Es curioso como el otoño va y viene. Es curioso como este año no es el mismo que el año pasado y a su vez no tiene nada de diferente. Días como hoy recuerdo aquél poema de Mirtha Aguirre: El poema de la Verdad Profunda

Vivo en una burbuja cuasi rural. La semana en un edificio de cristal, en los iluminados vagones del metro, en la pantalla de mi tablet con las figuras del Angry Birds y de la casa de salón acojedor, una suerte de útero de color amarillo y blanco y algunos tierras. Y nada de la ciudad, que ya aburrí o mejor dicho de me dejó de decir nada.

Tengo un amigo que se ha mudado al centro. Hace dos días le hice una visita. Estaba exultante con su nuevo barrio. Una de esas calles del barrio del Dos de Mayo, donde se ven esas tiendas de papelería ecológica, sitios donde hacerse pircings o tatuajes o alguna cervecería irlandesa. Son los sitios de mi otro yo en mi antigua vida, que no es mas que esta misma con mas canas y menos sorpresa. ¿cuándo ocurrió que la ciudad ya no generara expectación? ¿o es ésta ciudad?

Un poco de los dos...

Los cubanos en general somos poco dados a que el entorno nos cambie. Nunca la situación del país nos hizo cambiar esencialmente de ánimo o de costumbres. En la Habana, la cabra segurirá tirando siempre al monte, aunque tengamos la Giraldilla del Castillo de la Fuerza al lado de un letrero de Coca Cola.

Después de algunas reflexiones (y pocas flexiones) acerca de mi vida hace mas de veinte años atrás, donde uno se pregunta cuando se encuentra con los amigos del pasado, que afortunadamente lo son para toda la vida, ¿en qué puedo haber cambiado? Y te respondes que crees que en nada, y ellos te lo reafirman...¿por piedad, compasión o simplemente cariño? Pero parece que no...que la cabra siempre tirará al monte y esencialmente seremos los mismos, nosotros los conservadores que votamos a la izquierda para seguir conservando la libertad de predecir sólo el futuro que nos conviene. Que es siempre todo el futuro, el nuestro y el de cualquiera, por muchas crisis que aparezcan y no importa cuán diferente vivamos.

Por eso me he negado a escribir de la crisis. O de la política. En el fondo creo que lo que mas les gustaría a quienes nos mandan o nos pretenden mandar es que además de obedecer escribiésemos sobre ellos. Que ocuparan nuestras vidas. Ya me ocurrió antes, a mí y a muchos y no hicimos ni caso. Y eso nos permitió y nos permite sobrevivir.

Así que no temáis. Nada les puede quitar lo que ya sois ni hay que nada que temer; que mientras exista una célula gris de nuestros cerebros con memoria, a pesar de que todo a nuestro alrededor se desmorone, seguiremos siendo siempre la misma cabra que tira al monte.

Coney Island

noreply@blogger.com (Alberto) — Fri, 02 Sep 2011 15:05:38 PDT

Creo que hay pocos sitios en el mundo tan cutres como Coney Island. Quizá soy demasiado severo y la palabra correcta es "decadente".
Coney Island es una península que corresponde a Brooklyn, uno de los barrios o distritos de NY.
Y además debo decir que me gusta. Es conocido principalmente por su parque de atracciones y por ser la playa más cercana a la ciudad.
No todas las cosas cutres me suelen producir la misma sensación, pero Coney Island es una de esas, que aún pareciéndome decadente, cutre u hortera (podéis escoger) ejerce sobre mi la fascinación de lo que aún siendo ajeno y a veces repelente para mis gustos habituales no puedo dejar de mirar una y otra vez con una insistencia morbosa. ¿Qué le voy a hacer? Soy así de rarito desde pequeño.
Hay otra razón casi nostálgica. En la playa de Marianao, un barrio de La Habana como es Brooklyn de NY, existía (creo que quizá aún exista) un parque de atracciones que se llama Coney Island.
Siempre que me vence la rutina en NY decido emprender una excursión allí, que empiezo a disfrutar desde que tomo la línea de metro que me lleva, durante un trayecto de mas de una hora y afortunadamente gran parte del recorrido sobre tierra; por lo que puedes ir viendo una barriada y otra y en cada sitio sus gentes. Históricamente las zonas cercanas de Coney Island se poblaron de rusos judíos y aún ahora (hace ya 20 años, que no son nada como dice Carlitos) cuando se produjo el éxodo del "Este" muchos rusos-soviéticos vinieron a carenar aquí.
El sitio es una mezcla de parque de atracciones, incluso con locales que prometen la exhibición de fenómenos humanos (aunque supongo que fuera se pueden encontrar mas freakies) y playa popular.
No hay tanto extranjero como norteamericano de clase "baja"; gente que se gana la vida lo mejor que puede y que no se puede permitir irse a las playas de Long Island o pagarse un viaje a Disneyland.
Recuerdo especialmente un viaje en ese metro que me llevaba a la playa. Era invierno y la posibilidad de caminar por la orilla desierta y mirar los esqueletos de los aparatos del parque de atracciones me incitaba a hacer el viaje.
Un matrimonio viejo, muy viejo subió en una estación del centro de la ciudad. Al observarlos detenidamente, sus ropas todas de negro, el sombrero de él de ala ancha y la peluca de la señora indicaban que eran el típico matrimonio judío apegado tanto a su tradición que llegaban a convertirse en la tradición misma, ausentes de cualquier otra identidad o identificación.
Como la gente mayor (yo también empiezo a ser mayor y por eso lo sé), actuaban con el desparpajo que dan los años, ocupaban mas que sitio del que normalmente les correspondería en la fila de asientos y miraban inquisidoramente a cualquiera que se parase frente a ellos. Ese fue mi caso. Al poco rato de entrar y sentarse, me levanté yo dejándole el asiento a otra anciana y aprovechando para aproximarme a ellos.
En realidad no estaba preparado para la inspección de la señora. El señor me echó una mirada de arriba a abajo e hizo una mueca de reprobación, olvidando de inmediato mi presencia. Pero ella se detuvo en cada sitio en que miró. Después de mirarme directamente a los ojos comenzó un sondeo que iba desde las botas manchadas con la sal, el pantalón de pana gris sin apenas color, la chaqueta (quizá demasiado nueva para el resto) y cuando yo pensé que se detendría en mi cara, prácticamente la pasó por alto centrándose en mi ridículo gorro de esquiar, que si mal no recuerdo tenía hasta una de esas bolas de estambre que en Cuba le llamaban "pompón".
El tiempo que estuvo concentrándose en mi gorro fue tal, que me hizo repudiarlo de inmediato y casi quitármelo, de lo cual me abstuve por no darme por enterado.
Después me olvidó. desaparecí de su vista. Más aún de su cuerpo.
A pesar de haberse casi vaciado el tren (cada vez nos acercábamos más a la última parada) yo seguía de pie frente a ellos, mirándoles disimuladamente, pero con la comodidad de estar de pie a mayor altura que ellos.
Hablaron supongo que en yidish, porque no pude entender nada y sólo al final una o dos palabras en ruso.
- Pashalsta- dijo ella
Y acto seguido presencié una de las escenas más surrealistas de mi vida:
Ella abrió su gran bolso y sacó una bolsa de plástico transparente. Metió su mano enguantada y sostuvo por un momento en la palma de la mano algo que... dios ... me pareció que era una dentadura postiza.
Siguió hurgando con su otra mano en el bolso hasta encontrar un cepillo de dientes y un pequeño tubo de pasta blanca. Cepilló cuidadosamente la dentadura con el cepillo dejando caer sobre su
abrigo negro las partículas que tenía y aplicó la pasta blanca en la ranura donde iría la encía.
Acto seguido, con un movimiento rápido se colocó la dentadura con una mano y entonces ... entonces ... levantó la cabeza buscó mis ojos y me sonrió con aquella sonrisa artificial que me había escondido todo el viaje a Coney Island

fotos de Coney Island aquí

No es Matt pero casi ...

noreply@blogger.com (Alberto) — Thu, 11 Aug 2011 11:31:11 PDT

Y uno se pregunta siempre cómo poder hacer esto ... recordáis también a Matt?

Extraña Isla

noreply@blogger.com (Alberto) — Wed, 27 Jul 2011 09:38:58 PDT

Después de unos meses devanándome los sesos con las noticias de los periódicos, escuchando a políticos y filósofos. Después de quedarme sin nada que decir ni ganas de hacerlo, recuperé la vida marchándome de vacaciones.

La isla. El panorama es desértico y las aguas rompen salvajemente en sus costas. Llevo una semana aquí y la bandera roja permanece izada cada día.

No es que me importe mucho. Me tomo un café en la terraza de la habitación, uno que me preparo la noche anterior y que me permite poder bajar al comedor decentemente. Esta frío pero no importa. Se hace una costumbre que al principio parecía una tortura necesaria. Esta es una isla de torturas que se convierten en placeres, una apología a la insanidad mental. El viento no deja de soplar allá tras las ventanas, e impide el pensamiento en plena corriente, aturde aún cuando se mira al mar de lejos.

Hace años estuve aquí; dos veces. La impresión era "rara" pero no tan violenta como ahora. Extraña combinación de fascinación desapacible. Ocurre lo mismo con la ausencia de vegetación. Apenas existente, me fijo en las púas de los cactus, en la pobre maleza que crece en las vastas extensiones de arena.

Ahora he vuelto. Mi idea de días de sol y playa como descanso no van a ser posible. Al menos no ese descanso de permanecer tumbado al sol y bañarme en la playa de aguas cristalinas. Aquí cuando te tumbas, la zozobra que produce el aire y la arena produce que se agolpen los pensamientos a una velocidad mas rápida de lo que comunmente ocurre.

He quedado con dos amigos que hace años que no veo. Viven aquí, desde los años 80 cuando huían de las ciudades y caÌan en la tentación de la vida natural que les prometía una felicidad interminable. Ella es rubia y conserva la piel permanentemente morena aunque me confiesa que hace mas de un año que no se sienta en la playa. La piel se le estropea con el aire y la arena y su rostro se ve envejecido. En Él la mirada es la que parece haber sido maltratada. Tiene los ojos que no miran hacia ningún lugar. Fuma hachís constantemente y bebe tragos de vino o de ron. No les veo desde hace mas de diez años pero la isla parece haberles pasado una factura de mucho mas.

Quedo con ellos y nos veremos en su casa esta noche.

Me siento en un ínfimo bar del pueblo, apenas pintado y adornado con carteles que prometen unas hamburguesas que nunca tienen ese aspecto, y ese cartel con el nombre que me ha llamado la atención me ha hecho sentarme aquí: Celia Cruz.

De inmediato aparece una cubana con esa sonrisa de oreja a oreja y duda de que yo sea cubano (?!!) y yo dudo de su duda. Me presenta a su marido, que es de Holguín- me dice. Nunca diferencié alguien que fuese de Holguín o de cualquier otra parte en Cuba. Curiosa observación. El tío me cuenta su historia, que me interesa. Su pequeña carrera como empresario de bar, trabajador de mantenimiento, náufrago de los papeles de inmigrante. Una historia muchas veces escuchada y siempre interesante. Nunca se parece a la mía, por eso me gusta. Me han echo sentir bien y recobrar la calma en algo familiar y conocido. Hasta el ruido del aire mas lejos del mar ha cesado.

Me tengo que marchar. Regreso al hotel en la guagua local, cada paso que da el autobús se adentra de nuevo en el ruido del viento. Me ducho, saco una camisa limpia y me calzo algo mas que esas sandalias que me acompañan desde que salí de Madrid. Hasta me pongo un poco de colonia que me haga sentir limpio y calmado como un bebé. Pero no es posible. Mientras ando por el sendero de dunas hasta casa de los amigos la tormenta de arena estruja esa camisa limpia y se lleva ese olor de estreno de mi cuerpo.

He llegado a la casa-oasis. En un sitio de vegetación inexistente han logrado árboles que cubren hasta el techo de la vivienda, mitad interior y mitad al aire libre. La influencia árabe en las cosas de la casa es evidente y me recuerdan que esto también esto es África y esa arena es casi una prolongación del Sáhara.

Ella trata de aparentar que nada sucede, aunque la mirada de Él me dice lo contrario. Charlamos acerca del rumbo de sus vidas y básicamente sólo han permanecido allí, en medio de ese viento, sin hacer otra cosa que leer libros o escuchar música. Y beber o drogarse que es lo mismo.

Algo que para mí ha sido el paradigma de la felicidad, se empieza a desmoronar. Siempre pensé que el ocio (al menos el mío) me dejaría vivir plenamente. No hay felicidad en esas vidas supuestamente relajadas, ausentes de cualquier responsabilidad (que palabreja). No hay alegría en el pensar y creo que prácticamente mi presencia ha sido el único acontecimiento reseñable en mucho tiempo.

Él me dice algunas palabras con una voz muy baja que ella se apresura en tapar con las suyas. Yo intento seguir la conversación de ella mientras trato de decifrar lo que Èl me dice, con una voz inundada por el alcohol y la yerba.

- Le voy a matar

Apenas puedo distinguir la frase. Apenas en dos conversaciones entrecruzadas escucho que Èl va a matar a alguien

Sigo esa conversación a dos voces y siento que mi cabeza me empieza a doler.

Ella finalmente se levanta a buscar la cena y ya para entonces tengo náuseas a causa del dolor.

- La voy a matar, me dice de nuevo y entonces me escucho preguntando

- ¿A quien? ¿para qué?- Yo mismo me sorprendo con esa segunda pregunta tratando de racionalizar algo por encima de cualquier afectividad. No dije por qué, y eso me asusta.

- A ella, ya no la soporto. La he de matar con una sierra eléctrica que tengo. Se levanta un momento y rebusca en un armario de jardín, en aquella aparentemente plácida terraza llena de plantas.

- Con ésto voy a matarla hasta que no queden mas que pedazos de ella. Y me muestra un artefacto eléctrico de color verde con unos dientes mecánicos.

Trato de razonarle con algunas palabras lo absurdo de aquel pensamiento. De ese deseo. Apelo a que ellos existen para cuidar de sí mismos y no para destruirse. A cada palabra mía (ya casi dichas con alguna desesperación) Èl sigue diciéndome que la matar, si no es aquel día ser otro. Y yo se lo creo y mis manos sudan.

Ella regresa con un couscus y se disculpa que sólo comamos vegetales.

Yo quiero decirle todo lo que me ha confesado Èl, pero en su mirada intuyo que ya lo sabe.

Me marcho mas pronto de lo previsto. Alego mi dolor de cabeza y cuando llego al hotel le llamo por teléfono a Ella. Le digo lo mas apresuradamente lo que me ha dicho Èl y le pido que abandone la casa.

Ella hace un silencio y después le quita importancia al asunto. Me dice que ya se lo ha dicho muchas veces, que está así desde hace un tiempo. Que incluso ha llamado a la policía en un par de ocasiones. Yo trato de que asuma un posición mas segura, que se marche, que llame a un médico...

- Es inútil- me dice. El no quiere curarse. Nada va a pasar - añade -Duermo un el móvil en la mano. Como si eso fuese suficiente para estar segura, me digo en voz alta tratando de asociar la seguridad a ese aparato que uso cada día y que sólo significa trabajo para mí.

No puedo luchar contra lo que se impone de una forma irracional a mí, pero que resulta racional para otros.

Me despido...mi dolor de cabeza comienza a ceder...en un par de días dejaré la isla. De momento, el aire sigue silbando fuera.

Este relato (verídico) es como haber vivido la novela de Camus "El extranjero" en primera persona

Algunas fotos de Fuerteventura aquí

Amy - Wake up alone

noreply@blogger.com (Alberto) — Sun, 24 Jul 2011 01:40:34 PDT

... I'd rather be restless ...

Speechless

noreply@blogger.com (Alberto) — Sun, 24 Jul 2011 01:33:30 PDT

A veces me sorprende que pueda llegar a cantar bien. De cualquier forma, está sembrado el surealismo.

I can't belive what you said to me
Last night when we were alone
You threw your hands up
Baby you gave up, you gave up

I can't believe how you looked at me
With your James Dean glossy eyes
In your tight jeans with your long hair
And your cigarette stained lies

Could we fix you if you broke?
And is your punch line just a joke?

I'll never talk again
Oh boy you've left me speechless
You've left me speechless, so speechless

I can't believe how you slurred at me
With your half wired broken jaw
You popped my heart seams
On my bubble dreams, bubble dreams

I can't believe how you looked at me
With your Johnnie Walker eyes
He's gonna get you and after he's through
There's gonna be no love left to rye

And I know that it's complicated
But I'm a loser in love
So baby raise a glass to mend
All the broken hearts
Of all my wrecked up friends

I'll never talk again
Oh boy you've left me speechless
You've left me speechless so speechless

I'll never love again,
Oh friend you've left me speechless
You've left me speechless, so speechless

Hooow?
Haaaa-oooo-wow?
H-ooow?
Wow

Haaaa-oooo-wow?
H-ooow?
Wow

And after all the drinks and bars that we've been to
Would you give it all up?
Could I give it all up for you?

And after all the boys and girls that we've been through
Would you give it all up?
Could you give it all up?

If I promise to you boy
That I'll never talk again
And I'll never love again
I'll never write a song
Won't even sing along

I'll never love again
So speechless
You left me speechless, so speechless
Why you so speechless, so speechless?

Will you ever talk again?
Oh boy, why you so speechless?
You've left me speechless

Some men may follow me
But you choose "death and company"
Why you so speechless? Oh oh oh

Folklore sin folclor

noreply@blogger.com (Alberto) — Thu, 11 Aug 2011 12:01:03 PDT

Encontré ésto y me preguntaba cuán idealizada puede estar la realidad (¿no es contradictorio realidad e idealización?) de algún sitio, de alguna persona en nuestras mentes?. No sé por qué trato de huir de las imágenes que presentan el aspecto folclórico de cualquier cosa ( a pesar de que es ésa una lectura tan válida como cualquiera). Sin embargo, a veces se agudiza la vista y se puede ver ese mismo folclor con perfiles mas nuevos, o imágenes mas originales o sugerentes. El reportaje del link no trata de nada de ésto (pero es igualmente interesante) ; contiene dos o tres vídeos más que también dan una perspectiva interesante a esa "realidad" foclorizada.

CUBA CHAPTER 1_Havana City Bustle from renan ozturk on Vimeo.

Ver mas aquí:

Cuba Chapters´: A story of Prohibited Climbing and Travel

Dicotomía

noreply@blogger.com (Alberto) — Tue, 29 Mar 2011 07:07:40 PDT

¿Alguien te puede copiar la vida, hacer como haces, querer lo que quieres y mostrar lo que luces?

¿Alguien puede convertirse en la pálida sombra de ser lo que eres?

¿Una suerte de Mr. Ripley al asecho?

Siento que alguien se aproxima a mis espaldas, casi respira en mis oídos y espera una nueva señal (aunque sea imperceptible) de mi cuerpo o mi mente para ver el nuevo paso a dar...

Ya no me agobia ser observado. Tampoco tomo en cuenta quien va a mis espaldas. Sólo compadezco ese quien no tiene vida propia y no es capaz de vivir su vida, hacer algo por sí mismo y abandonarse.

Hace mucho tiempo sé quién prefiero ser, si él o yo, aunque cada vez que duermo se truequen los papeles.

Lástima que él y yo estemos compartiendo este mismo contenedor.

El nuevo asceta

noreply@blogger.com (Alberto) — Thu, 11 Aug 2011 12:06:04 PDT

Ya no era nada especial, sólo es que el entorno se había tornado demasiado mediocre, aún para una vida normalita y sin sobresaltos como la suya.

Las noticias políticas, las informaciones de la prensa, el mejunje de la vida de los demás empujadas con cucharadas cada día (ese articulo de Belén Esteban en el país desde hace mas de 15 días en primera plana), le hacían pensar de que ya no pertenecía aquí.

¿A dónde entonces? Por mucho que nos planteemos que siempre se puede empezar de nuevo, cada día es más difícil, sobre todo si el empezar de nuevo significa volverse a tropezar de las cosas que huíamos.

Si observas de cerca un monje (no es fácil tener uno cerca, y menos tener tiempo para observarlo detenidamente), puedes apreciar que si contempla ensimismado la naturaleza, o lo que le rodea, logra hacerlo con una verdadera distancia de espectador, no de partícipe.
Muchas horas de introspección cuesta hacerse con este aislamiento.

Muchas horas de introspección significan muchas horas divirtiéndose con uno mismo, cosechando material para brindarse a sí. Una suerte de onanismo que tiene que generar imágenes propias de sus genitales o de cualquier fantasía (qué palabra) soñada o quizá experimentada alguna vez.

Hay mucho sexo en uno mismo como también hay mucho divertimento hacia dentro; especialmente cuando la opción de la vida real nos aleja cada vez mas de la vida.

Algunos le llamarían alienación, pero me pregunto si no será el resto lo que estará alienado (El infierno son los otros, dijo Woody Allen).

No sabía cuánto tiempo duran las etapas en la vida ni cuándo se da cuenta el individuo que pasa de un ciclo a otro. Nos vamos sumergiendo en algo que nos rodea y observamos cómo nuestra vida recibe otros estímulos (algunos para bien y otros para mal). Lo importante es que cuando te des cuenta que el olor a mierda te rodea...peor aún ese olor a caspa mediocre que va desde discusiones por intereses de una época que ya no es ni será, lo mejor que haces es convertirte en ese monje, que observa cómo se mueve, evoluciona o involuciona su entorno y a él no le toca, porque sólo estará bien consigo mismo.

Se aplicó una fórmula para el día a día: mientras más hostilidad o rudeza encontraba, mas amable se ponía. Por cada sonrisa y frase cortés que los demás creían recibir, él se dedicaba un 90% de ella.

Cada acción inteligente (ya se podía de hablar de inteligencia a cualquier cosa que hubiese sido sentido común), era un premio a lo que comenzó a definir como un camino en la profesionalidad del subsistir por fuera y vivir por dentro.

Por cada discusión o propuesta gubernamental absurda hizo oídos sordos y se dedicó a cumplir consigo mismo, con sólo el compromiso social individual, bastante distanciado de la hipocresía social que tantos declamaban.

A las éticas propuestas en los panfletos escritos, a los interminables discursos vacíos. a las inútiles propuestas de diálogo, hizo caso omiso y esperó que nada (ni bueno ni malo) le sorprendiera.

Para cultivarse a si mismo y alimentar esas horas de introspección, busco los libros no reseñados y vio las películas que no significaban dejarle el dinero a los negocios de unos señores. Huyo una vez mas de la mierda, de la manipulación, de la falta de rigor consigo mismo(porque con la "democratización de la cultura" todos habían terminado viendo Tele 5) .

Hay que subir la parada, se dijo a si mismo. es ahora cuando menos me puedo permitir ni un ápice de conformidad, ni dejarme llevar por la tendencia más fácil propuesta al rebaño. Por lo menos era feliz dentro de sí. La conformidad estará sólo en lo mas profundo de mí mismo y levantaré un muro sin grietas para todo el que me venga a vender una vida mejor.

Para pasar un buen fin de semana, ahora escucho éstos: