Pierre, feuille, stylo

Chronique de l'homme électrique

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 20 Sep 2011 15:25:00 +0200

Le point mort et les virgules en moustaches

Ce matin, ensommeillé, ouvrant ma boite mail, plutôt mécanique le clic de souris, les volets des yeux mi-clos, pour y filtrer, en caresse, la lumière blanche du jour, réveil en sourdine, l'écran du computer, ce miroir au néon, allumé rose fluo, et dedans, flottant en ombre chinoise, un paysage de visage un peu flou, because quarantaine rugissante et tic-tac macabre de la montre, (à chaque seconde le temps nous grignote), on me propose, dans un courrier, de facture marchande, reçu pour la énième fois,( putain les casse-bonbons), de rallonger substantiellement mon pénis ( bien évident que je mesure mal l'intérêt d'un tel tour de passe-passe, surtout que cette mienne colonne de chair, en pleine activité érectile, l'écluse du sang ouverte dans le grand serpent de la veine bleue qui l'alimente, la boussole affolée dans la pink zone, possède un taux de pénétration record, telle une pirogue entrant dans la mangrove, fendant et ridant la surface de l'eau, mort de rire), alors queue, disais-je, cet appendice, d'humeur variable, qui, tantôt pendouille comme une andouille, tantôt se prend pour une fusée en partance pour les fesses de la lune, alors oui quoi, cet os à moelle, trophée de Dionysos, à quoi bon l'allonger et le rouler à l'infini, sous l'effet miracle de je ne sais quelle opération du saint-esprit, fomentée dans un enfer de luxure, le mystère de cette épineuse question reste entier, et renversé, le point d' interrogation est un nœud coulant au-dessus de la tête du condamné à vie, que sais-je, mon latin pas catholique j'en perds, revenons à nos moutons, pas encore tous tondus, et c'est heureux, et cherchons le beau sens, dans le vortex de la page blanche, le deal que bibi, votre serviteur mouton noir, leur propose en réponse, à tous ces ratatinés du bulbe, en échange, un phallus à la King-Kong sinon rien, ouiiiiii, ou tout ou rien, et pour ce qui est de la séance de musculation de mon obélisque de Louxor, m'est avis que ce n'est ni à l'ordre du jour, encore moins au menu de la nuit écarlate, et que les plaisirs solitaires et les secousses sismiques du corps abandonné, tout ça peut attendre sous l'orme, chien à l'arrêt, car dans l'instant, ai plus, impériale et impérative, l'envie, tripe à l'air, cela va sans dire, d'effeuiller, à la folie, fleur d'encre, le chrysanthème de ce chagrin tout noir qui éclipse mon soleil intérieur, usant ici, à la ligne, entre le zig et le zag, pas l'ombre d'un doute, d'une phrase haletante déroulée comme un soufflet de bandonéon, afin d'exprimer au plus près de la peau, la menace d'asphyxie générale qui pèse comme une enclume sur les poumons, et abusant là, du tempo boum-boum afin de peindre, allegro furioso, le naufrage complet, avec toutefois le secret espoir de sauver du fiasco, les dernières notes de piano, nuit rouge et brouillard pas si blanc, affirmatif la station, le cri lui est vital, poussé dans un désert humain, par un inadapté céleste, un peau-rouge genre visage pâle, le système nerveux foudroyé par un électrisme d'outre-tombe, grise est la crise, rideau baissé, fin de spectacle, c'est de la redite obsessionnelle, des nausées de dégoût plein le cartable, parole de saurien sorti d'une bouche d'égout, l'époque est critique, en vitrine et en dessous chics, il y a la honte carnivore, décatie la garce, la bouche plus en cul qu'en coeur, dessinée par un rouge baiser criard couleur de sang, une roulure matée par des quidams en état de choc, sperme et javel à tous les étages, beaucoup de piétons croisés ont le regard fuyant, profil bas, époque opaque, à la une, en caractères gras, avec gros titre tape-à-l'oeil, la mort est pornographique, et dans les journaux baveux aux stratégies marketing, on raconte qu'un chien perdu sans collier a écrasé un 38 tonnes, roulez jeunesse, roulez vieillesse, bonjour les dégâts, bruit et fureur dans la ville, attention départ, c'est reparti pour un tour de manège désenchanté, à contresens et à contrevie, avec yo-yo et pompon, c'est aussi l'heure des médicaments, dis, dessine moi un arbre, cocotte en papier, tandis que quelque part sur cette patate de planète qui tourne comme une toupie, en Afrique du Sud, pour citer un exemple aussi absurde que barbare, parmi tous les champs du possible de cette vie impossible, là-bas donc, pan pan, des braconniers sans état d'âme, agités par la fièvre de l'or, scient à vif la corne d'un rhinocéros, obscène goujaterie de l'homme, animal on est mal, sans ce gouvernail,(vrai il en reste plus bézef de ces mastodontes de viande gracieux un peu myopes et les enfants du futur, la couenne de ces fascinants mammifères herbivores, ne l'a verront plus qu'en images, c'est foutu de chez foutu),c'est assez, de n'y comprendre rien, avec, dans la poche, le pain de la tendresse, en pensant à ce pote connu jadis, synthétiquement à l'ouest, qui est resté bien kéblo, singe de labo, après avoir consommé une merde de pilule, perché qu'il était sur la plus haute cime d'un trip dément, cherchant à fuir désespérément, il voulait plus redescendre, le corps en stand-by, il a fui l'esprit de pesanteur, il flottait comme un nénuphar, dans les limbes, il disait que là-haut, léger léger, il jouait à saute-moutons avec les nuages et qu'en bas, c'était mort, que le genre humain, minus grave, c'était auto-digérer, face à l'immensité du néant, à la recherche d'une bouffée d'oxygène, ai donc décidé de me foutre souverainement de la cacophonie ambiante, du mouvement de la masse bêlante, de la rumeur grondante, d'orienter mon regard ailleurs, loin de ce panache de fumée couleur de soufre qui, dans le lointain, s'échappe en forme de barbe à papa de la cheminée d'une usine, de stopper net la marche militaire du temps qui piétine tout sur son passage, de me débrancher, et de couper à travers champs, de m'accorder une île de rêve, porque te vas, merci la Jeanette, le point final, c'est pour bientôt, et quant aux arbres rencontrés sur la route bleue, tenus dans mes bras, sur les troncs desquels, je dépose des bisous ailés, vous le chante rossignol, avec dans la voix, des cavatines serpentines de couleur violine, aux heures d'adrénaline, ils sont des promesse d'éternité, point barre.

Écriture Silex

Lire, relire, et rererererelire Brautigan l'insolite

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 18 Aug 2011 08:39:00 +0200

Effeuiller Brautigan, c'est faire un plein d'oxygène dans les grands espaces ricains et y rencontrer des personnages improbables. Toujours bon à prendre pour la gueule surtout quand derrière la vitre, la pluie rigole.

Au sortir de La pêche à la truite en Amérique, l'appétit de vivre absorbe goulûment, à la paille, le nuage qui coiffe la tête et l'envie de mâchouiller un brin d'herbe alors est bien réelle et c'est le signe que le charme de sa prose opère sur le système nerveux.

Brautigan, la révélation, l'ai eu en bouquinant Tokyo-Montana express, déjà le titre me faisait penser à ce morceau de zizique de Kraftwerk, Trans-Europ-Express, qui, a très grande vitesse d'écoute, a traversé mon adolescence attardée évidemment. Le lisant, c'était comme si je buvais du petit lait. Un je-en-sais-quoi d'aérien et de fantaisie et aussi de tout-est-possible chez ce mec qui m'a trop plu.

Dans la Truite, les lèvres tremblent souvent et les yeux font un tour de grand huit, car des trésors de poésie il y a, à gogo. Allez soyons pas radasse, du genre " Il y a des truites qui meurent de vieillesse et leurs barbes blanches descendent vers la mer ", ou du genre, " Son corps tremblait à toute vitesse comme un télescope pendant un tremblement de terre ", ou encore de ce tonneau, " Exprimant un besoin humain, j'ai toujours voulu écrire un livre qui s'achèverait sur le mot "mayonnaise". " Et au final, le dernier mot, du livre, c'est à vous de le découvrir pardi !

Bon c'est clair, le pierrot lunaire a mal fini. Une dernière boutanche vidée à l'engouffrure et pan, fumée de révolver, un 44 Magnum. Comme tous les chercheurs d'or, il a payé le prix fort. N'empêche, il nous a légué des pépites et des lingots de beauté. Une fantaisie littéraire qui a quelque chose à voir avec l'art du douanier Rousseau. Dedans, c'est tout tendresse !

De l'art halieutique, dans la Truite, il est parfois question et souvent pas du tout, mais toujours sous la forme d'une foutue tranche de vie racontée avec cette poésie naturelle que Brautigan maîtrise sur tous les octaves. Minables ou grandioses, les parties de pêche parlent de pauvres bougres qui s'arsouillent grave et qui se couchent tout habillés ou de mômes qui se cachent dans les arbres pour pleurer, une mélancolie en clair-obscur dans la métaphore.

Parmi les dignes représentants de ce plein de vie qui fait danser les Belles Lettres américaines, il y a Miller, Fante, Kerouac, Bukowski, et aussi Brautigan le magnifique. Avec ces gus-là, toujours cette impression extraordinaire que tout ce tient, que c'est de l'ordre du château de carte et qu'il n'y a jamais une phrase en trop.

Son art est un patchwork de genres et de techniques littéraires, Brautigan négocie les virages de l'originalité, tantôt en appuyant sur le champignon, tantôt sur la pédale de frein.

C'est un beatnik Brautigan ! Et si vous l'apercevez sur le ruban routier, le pouce dressé, faisant du stop : ne pas hésiter à l'embarquer à bord ! C'est un compagnon de rêve quasi idéal.

En guise de conclusion, le mieux, c'est encore de redonner la plume à Brautigan, en citant un autre morceau d'éternité, " Nous sommes rentrés à Pensemort à pied, en nous donnant la main. Les mains, c'est très gentil, surtout quand elle reviennent de faire l'amour. "

Lady boy - E.S.

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 8 Jun 2011 22:45:00 +0200

A la sanguine, au miroir irréfléchi, dessiner un baiser de pieuvre alanguie. Je me tire la langue, je me déhanche sous les lumières artificielles et je caresse, tendresse de tigresse, l'éternité de cet instant qui me fait le grain de peau luisant. Tantôt ying et tantôt yang, je me balance tel un pendule, du feu sucré du phallus à la fleur carnivore mouillée. Je vais et je viens entre les deux pôles de mon être bicéphale, et ces champs magnétiques sont érotiquement volcaniques. En un long crescendo de râle d'amour en phase terminale, je module les plaisirs de ma cité interdite.

Hier, sirène en habit d'écailles qui réverbère la lumière noire et demain rhinocéros qui défonce l'arbre de vie, en gravant sur l'écorce, de sa corne aphrodisiaque, les anamorphoses les plus torrides. Invivable, le suis, car je suis du signe du trouble permanent. Côté pile, j'allume des désirs fauves dans les yeux des nymphettes et autres lolitas qui ont l'écume bien rose sur les lèvres ourlées. Côté face, par principe mâle, j'invente des formules magiques qui sont des haïkus sexuels. Et ceux qui prêtent l'oreille, sont embarqués dans le délire et mettent le cap sur l'île aux seins de semoule.

Au quotidien, je vous l'accorde, ce n'est pas si facile d'être femme le matin et homme l'après-midi ou l'inverse, car, ouiiiii, ça dépend de mes désirs. A l'horizontale, sur la table des plaisirs, c'est une toute autre chanson. Ceux qui me visitent, au sortir du lit, disent tous qu'ils ont goûté l'ivresse de l'immortalité. C'est que je sais l'art de la petite mort comme personne. Et que les yeux chavirés de ceux qui ont joui entre mes bras ont vu le soleil embrasser la lune. Un coup de rouge à lèvres et hop, c'est reparti!

Diurnes ou nocturnes, mes œuvres de chair ont, comme communs dénominateurs, l'intensité, partagée à tous les étages. Sans elle, à quoi bon courir les rues, la chevelure électrique, pour trouver les dessous chics qui, sur vos systèmes nerveux, agiront comme des électrochocs et les cosmétiques les plus hypnotiques qui sauront vous faire mordre la poussière d'étoile. Tandis que le joint d'herbe allumé, dans l'atmosphère, fume des hippocampes qui exécutent un ballet vicieux, l'envie d'un jardin de volupté passe au vert. Ondulant comme le serpent, je me glisse dans le lit, pour y jouer une divine musique de chambre, en accord avec l'instrument de mes fantasmes. Je ne sais pas si je suis mâle ou femelle. Et c'est le poids du papillon qui me hante à chaque fois.

Bad Trip ou le suicide comme porte de sortie - E.S.

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 27 Mar 2011 08:16:00 +0200

«C'est ainsi qu'une société tarée a inventé la psychiatrie pour se défendre des investigations de certaines lucidités supérieures dont les facultés de divination la gênaient. »

Antonin Artaud, dans Van Gogh le suicidé de la société

« La poésie est l'art d'utiliser l'excrément et de le faire manger au lecteur. »

Jean Genet

Au cœur de la nuit, plume tendresse, empruntée aux ailes du Phénix, écarte les lourdes ténèbres et caresse de blanches mains qui s'agitent papillons dans l'atmosphère, comme en rêve, en signe d'adieux éternels. Éclairée au néon des chers disparus, elle griffonne plume, allegro vivace, des symboles vrais sur le côté chair du parchemin, en buvant goulûment une encre de sang. Et d'un coup de langue de feu, lissée et inspirée, cet phanère vole au-dessus d'un vaste cimetière avec le secret espoir de dépoussiérer les tombes de ces êtres de dérive, usés et ravagés, qui depuis belle lurette, ont franchi les eaux noires du Styx.
Haletante et écumante, comme cravachée, éperonnée par l'instinct du beau, plume déchiffre alors un sombre codex imprimé avec de l'encre indélébile coupée à de la digitaline. En tourner les pages de ce Codex Suicidus, pour qui se lèche avec gourmandise les doigts, c'est, à l'évidence, s'inviter au bal des délires, en état d'ivresse. Le vertige est amer cependant. A l'écoute, le dernier soupir fait froid dans le dos. Codex déchiré par un cri d'effroi poussé par un ange exterminateur. Incomplet aussi, ce carnet sauvé du néant, car rédigé les nerfs tendus, cet inventaire des suicidés, se veut aussi un hommage orchestré musique, rendu à la mémoire de tous ces êtres célestes qui ont été source de lumière.
Égarés dans un environnement humain hostile, bonjour l''euphémisme sparadrap, ces sensibilités à incandescence, ont traversé le miroir. A bout de souffle, n'en pouvant plus du décorum, tous ces suicidés se sont cassés fissa, au chant du coq ou du cygne. Si vous recherchez l'amour dans ces lignes empuanties par des gaz méphitiques, yeux liseurs, qui enregistrent péniblement les ondes sismiques de ces lignes électriques, alors le mieux, c'est encore de tourner vos orbites ailleurs et de les orienter vers des contrées meilleures. Loin de ces zones sensibles et interdites, ici peintes, où l'angoisse crève ses bulles en surface. Peut-être alors vous y trouverez le petit livre rose tant recherché.
A l'étal des suicides, il y en a pour toutes les bourses et pour tous les appétits. Des suicidés, célèbres ou anonymes, de ces maudits dévorés par le goût de l'absolu, à la pelle comme les feuilles mortes des souvenirs, en ramasser, c'est possible. Suffit de se pencher et de s'épancher. De ces départs lents rythmés sur le même tempo que la valse des fleurs de Tchaïkovski ou d'autres exécutés,subito et rapido, comme ça, par bravade ou foucade, l''embarras du choix il y a, pour ces cérémonies du rideau baissé. Quand foutre le camp devient une impérieuse nécessité, c'est que le jeu de vivre n'en vaut plus la chandelle, point barre.
Fleurs de bitume au rimmel qui dégouline et au talon cassé et au bas résille déchiré qui tend la jambe pour vendre ses charmes venins, ombre squelletoïde qui aiguise son instrument luisant et tranchant des quatre saisons en buvant le lait de la lune dans son entier, la mort, pour fermer les yeux de ces amants, de ces voyageurs de l'absurde qui ont pris leur billet pour un aller sans retour, connait toutes les ficelles de son funeste ouvrage. Muerta de risa.
Alors oui putain, le suicide est cette fenêtre ouverte au dernier étage du dégoût de vivre par laquelle se jeter devient une évidence quasi mathématique. Cet acte de désespoir, souvent préparé avec une extrême minutie par les esthètes du genre, se veut aussi une délivrance. Impossible de respirer ici-bas, air trop vicié, la route est bordée de déroutes et de banqueroutes. De n'y comprendre rien, l'envie de quitter ce simulacre de vie est la plus forte. Muerta de risa.
Alors oui bordel de merde, l'idée du suicide s'invite et frappe au carreau comme un soleil noir dont les rayons transpercent la prison de l'âme. Vous recherchez l'amour dans ce monde de verre brisé? Mais voyons, personne n'aime personne et point d'exclamation! Cette vérité si énigmatique, hurlée à l'heure du loup solitaire, est un glaçon impossible à avaler? Au mieux, sourire soleil à l'horizon, le temps que les baisers butinés gardent l'angélisme du pur frisson, il y a la rencontre d' un grain de peau ami dans lequel il est bon de se réfugier. Il faut être alors un bon illusionniste. Au pire, la chute est perpétuelle et sans fond et là encore double point d''exclamation!!
Parler du suicide, parole de silex tranchant, c'est vouloir déchiffrer les hiéroglyphes des fatigues sans âge et interroger un sphinx qui sait l'or du silence. Plume ne craint pas les écorchures et encore moins les brûlures. Et câline, embrasse le marbre froid pour alléger le poids énorme des angoisses de tous ces inadaptés. Et, dans son vol nuptial, elle souffle des pétales de mots sur les maux de ces damnés de la terre.
Ci-gît Sénèque dans la mare de son sang, le philosophe antique s'est tranché les veines et offre cette libation à Jupiter libérateur
Ci-gît Virginia Woolf qui a rencontré sa mort par noyade se prenant pour un nénuphar va savoir
Ci-gît Cesare Pavese qui a pas supporté ce dur métier de vivre, il est parti après avoir écrit ce poème sublime, La mort viendra et elle aura tes yeux
Ci-gît Stig Dagerman gazé lui il était bien à bloc aussi, retrouvé mort dans sa voiture dont il avait fermé les portières et laissé le moteur tourner.
Ci-gît Nino Ferrer qui en guise de clin d'œil adressé à Van Gogh a vidé une dernière cartouche dans un champ de blé foutu corbeau et pan
Ci-gît Patrick Dewaere qui a bien regardé sa mort en face dans un miroir en se tirant une balle dans la bouche, avait-il lu Hemingway?
Ci-gît Camilla de Castro une fleur sexuelle troublante séropositive qui s'est défenestrée
Ci-gît Karen Lancaume après avoir avalé une trop forte dose de temazepam il fait froid de chez froid dans le X
Ci-gît Malcolm Lowry mort chien errant au-dessous du volcan après avoir avalé un dernier cocktail explosif, alcool et médocs et boumCi-gît Bernard Loiseau cordon bleu qui a viré œuvre au noir, stressé à donf qui a fini par plus supporter les strass, lui il a embrassé un fusil
Ci-gît Jean Seberg, sa voix fruitée dans, A bout de Souffle de Godard, vendant à la criée le New York Herald Tribune, elle a succombé à une surdose massive de barbituriques et d'alcool (8,2 g par litre de sang)
Ci-gît Jackson Pollock, s 'est tué dans un accident de voiture le 11 août 1956 dans la petite ville de Springs, située à Long Island, dans l'État de New York, il était ivre et roulait très vite.

C'est une bien triste chanson
Une java noire qui dit non
Avec dans la rime
Un goût de crime
C'est un adieu éternel
Dies irae sempiternel
La fin précipitée du tic-tac
Un fameux coup de Jarnac

Ci-gît Primo Levi qui a descendu l'escalier plus vite que son ombre mais comment vivre après Auschwitz?
Ci-gît Bernard Buffet ne pouvant plus peindre en raison de la maladie de Parkinson, met fin et à ses jours et à ses nuits
Ci-gît Ian Curtis chanteur de Joy Division mort par pendaison la mandragore a-telle poussé sous ses pieds?
Ci-gît Paul Célan qui a illustré le poème d'Apollinaire oui oui sous le pont Mirabeau coule la Seine
Ci-gît Richard Brautigan près du corps de l'auteur âgé de 49 ans, on a retrouvé un revolver calibre 44 magnum et une bouteille d'alcool
Ci-gît René Crevel, il quitte le plancher des vaches dans une poche de gaz dernier message « Dégoût »
Ci-gît Luis Ocaña, se sachant condamné à brève échéance il se suicide, Antoine Blondin a dit de lui, «Luis Ocaña n’était peut-être pas intrinsèquement le meilleur de la course, mais il en était le soleil »
Ci-gît Hunter Stockton Thompson, l'inventeur du « journalisme gonzo » met fin au cirque de sa vie avec une arme à feu à son domicile d'Aspen....

(Et cætera
Et trou à rat
Cri contrevie
Fin de partie)

E.S.

Eroticon - E.S.

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 14 Feb 2011 13:28:00 +0100

Langue en son apex a les bourgeons du désir de votre fleur de chair scénario sexe

Votre ombre aux courbures si félines dessinent dans la porte les doux tropiques

Billet vous me tendez pour un ailleurs tout sucre et tout miel parfumé patchouli

Les yeux bandés friponne partie de colin-maillard j'avance le souffle tiède à tâtons

L'étoffe portée avec un naturel effronté laisse entrevoir de tropicales perspectives

Au sortir de la douche l'enveloppe encore perlée par des gouttes d'eau et de lait

Entrer sans frein dans vos champs magnétiques et érotiques et caresser votre or

Le faire briller et lire dans vos yeux les luisances de la louve alanguie

Eroticon ce peauaime écrit à la mémoire de vos zones érogènes les plus interdites

Eros énergumène alors sentir les haleines tièdes embuées le hublot du voyeur

Si l'orgasme est une ascension de la tension vers la suprême explosion cut up

Exquise coquine me tend l'échelle pour gravir un à un l'ivresse des hauteurs

La bouche en corolle le jardin est trop zen pour ne pas risquer l'abandon

Impudique scène de pistil dans le décor les corps s'évaporent hmmmmmm

Alpine coquine vous goyave les sens puisqu'à votre horloge c'est le printemps

A chaque centimètre de votre peau son délicieux et délictueux supplice

Impressionniste le touché qui réveille les couleurs des désirs enfouis

Expressionniste le touché qui du cheveu à la plante des pieds vous réinvente

Cubiste cette langue folle qui vous fait perdre le centre de gravité

Dans un coin d'ombre découpé par un soleil complice bleu rigodon des langues

A la poubelle jeté le carré blanc d'antan et célébrer céans l'œuvre de chair

Fleur carnivore sous votre robe exhale les vapeurs d'alcools fins et fruités

Méduse qui exécute son ballet luminescent dans les profondeurs maritimes

Alors ja si yes yo pantagruélique appétit de bas-ventre vous éperonner souverain

Et mustang écumant dans vos pampas torrides mourir bien volontiers

Les yeux au ciel chaloupés vous dessiner encore avec la voie lactée

Voillage - E.S.

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 2 Jan 2011 17:59:00 +0100

à tire-d'aile monter en chandelle

vers un ailleurs jardin d'Éden

avec deux L mettre à la voile

à tribord ou à bâbord

cap sur les gais tropiques

et sur la langue brûlée

écrire mustang

le goût melon de l'extase

écrire en vers libre

à la vitesse de la foudre

avant le grand voillage

le tourbillon de poussière

dans le sillage du desperado

écrire plume d'ange

échappé du labyrinthe

dans la neige vierge

le haïku du baiser volé

écrire il était une fois

dans l'ouest de la cow-girl

et les mots soulographes

embrasser la belle

à la mèche rebelle

sans boussole ni auréole

quitter le pays ennuyeux

pour un autre merveilleux

dit aussi de Cocagne

c'est une invitation au voyage

contemporaine et fumeuse de kif

Baudelaire enfin sorti du lupanar

c'est un billet pour Cythère

poumons en montgolfière

sous les pieds grain de poussière

la terre est un parc d'attraction

et dans la nuit d'encre noire

rêve fou du noctambule affreux

au nimbe diaphane de la lune

le soleil lance une œillade câline

là-bas dans la cité polluée

où serpente un air jaune vicié

une aérienne ballerine

dans les yeux de son amant

danse l'oiseau de feu

zone érogène interdite

traversant le « pot au rose »

Ulysse marin sans boussole

la caresse comme unique gouvernail

électrochoc des dessous chics

Pendu à sa bouche cerise

tchin-tchin et poisson d'or

je langue la mousse champagne

de la belle en dentelle

je lèvre ce verre d'éternité

Les éléphantasmes (ou les mondes virtuels engloutis) - E.S.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 2 Mar 2010 19:48:00 +0100

Mort de rire face au nu humain

Lol c'est le sésame ferme-toi

De ce poème kaléidoscopique

qui zèbre la pâleur du papier

pour dire la prison de l'être

Hymne à la peau d'abord

à son chant soyeux

quand la caresse câline

voyage les doux tropiques

Et danse un désir de feu

Chant de chair morte ensuite

Conservée sous vide

Consommée sans vie

avec absence chronique

de chaleur humaine

électrons pas trop libres

avec lesquels jouent

une vilaine fée électricité

écran du computer allumé

connexions en cours

à la cam jeu virtuel

à caractère sexuel

Lol c'est le mot de passe

un ticket tendu au Minotaure

pour qu'il entre dans l'informe

d'un foutu labyrinthe

dans lequel en rut

les goules les harpies

les succubes et les truies

modulent les plaisirs fauves

ego concave

dans le miroir brisé

je est une poupée gigogne

Vrai il fait grand froid métallique

oui le syndrome est planétaire

solitudes arachnéennes

et mortes amours en pluie

c'est une chanson de poussière

azertyuiop maudit abécédaire

et au clavier mal tempéré

faux rythme digital exécuté

qui bruite un numéro obscène

entre alors en scène

volutes de fumée

dansant le french cancan

les roses éléphantasmes

A propos de Coccinelle Bleue

De sa bouche en forme d'entonnoir

Aux sanguines lèvres de pétale

elle extrait une langue gourmande

qui est une invitation à la lévitation

experte buccale la demoiselle

qui sait l'art raffiné de l'érotisme

et qui quand elle est en ligne

affole toutes les boussoles

L'ourlet des lèvres est fruité

la miss goyave le goût de l'interdit

Et fraise son innocence

C'est l'effet Barnum

version maintenant

genre bordel ambulant

clic ou double clic

le rideau s'ouvre

sans orgue de barbarie

Ni pianola d'ailleurs

et la revue sur la rétine

laisse une impression de déjà vu

comme un jour sans orgasme

D'une apparition l'autre

le puzzle de l'ego

s'assemble amour monstre

vite un ballon d'oxygène

car trop mal au cœur

et à la mer immense

hurler alors dans l'hygiaphone

que l'absence de tendresse

à la longue ça blesse

De ce noir carnet de néant

tout rempli de livides exhibitions

en effeuiller le chrysanthème

un peu entre deux volutes de songe

beaucoup pour accélérer la chute

et à la folie car sans elle pas d'ailes

l'homme-séquoia lui

rêve frisson arc-en-ciel

de la plus haute cime

A propos de Jaimeça

en peindre le portrait

c'est une expérience floue

Qui n'a rien d'esthétique

Ses seins sont des baleines

harponnés par l'inactivité

a ses pieds ils tombent

de ses montgolfières madame

en fait un spectacle de foire

et sans gène se dévoile

avec le fol espoir

de mordre le septième ciel

Porno blues et opaque époque

c'est la mécanique des sexes

plutôt en manque de mouille

et surtout pas de rouille

c'est de l'anti-désir

c'est le couvre-feu policé

ecce homo erectus

motus et bouches cousues

que personne ne bouge

a l'intérieur c'est cul-de-sac

rue déserte et coffre-faible

fermé à double tour

A propos d'Orchidée

inspiré est son majeur

qui fait du ski savant

sur des lèvres pourpres

cette fleur humide

est sœur nymphomane

des sables mouvants

le va-et-vient est métronome

jusqu'au vertige suprême

le sourire de son sexe

est idem à celui de la Joconde

Les dès agités puis lancés

par les fibres nerveuses sont pipés

libérer un chouïa il le faut

cette haute tension animale

rencontres de hasard

et aussi d'infortune

kikoo bonsoir boudin superbe

il fait lune pleine envie de baise

c'est moi l'ombre chinoise

du ciel bleu dans les yeux

Hermaphrodisme gingembre

vision troublante

est-elle homme

est-il femme

immobile comme l'eau

ce corps de lune

ardent comme un soleil

ce regard fixe et pénétrant

son geste est musical

et sa peau si diaphane

cette créature déchue

d'un paradis perdu

est un rêve éveillé

A propos de Plume

cet orpailleur effronté

griffant tendre sauvage

de symboles fous

son volumen licencieux

raconter en sourdine

comment blanc neige

ses appétits de peau

l'ont sorti du cauchemar

et rendu à la vie vraie

la peau dans son écrin

amoureuse ou solitaire

élastique ou séraphique

miracle permanent

et exquise alchimie

une touche sensible

et hop elle brille

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texte Ecriture Silex / illustration graphique Stéphanie Opfermann

Colin Folie, un ange poétique foudroyé - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 28 Jan 2010 07:00:00 +0100

Colin Folie était un pur concentré de poésie. Il a vécu un chemin de croix où, à l'instar d'un petit Poucet des temps modernes égaré dans un monde qui n'en a jamais fini de se déshumaniser, il a semé des vers rythmés par l'urgence de vivre intensément et des phrases bien balancées qui invitent le plexus solaire à faire un sacré yo-yo.
Ceux, ils sont nombreux, le personnage était dans la vie, et non pas du genre tour d'ivoire, qui ont croisé son ombre de feu, se souviennent de sa passion à dire, à écrire, à dessiner dans l'espace des gestes de plume pour caresser cet absolu dévorant tant recherché des artistes.
Son or poétique a trouvé sa source à la lecture des Rimbaud, Lautréamont, Artaud, Michaux, Neruda et les autres. Dans sa galaxie, les poètes maudits, ils forment une armée en déroute quand la page blanche, allumeuse, se montrent en dessous chics, sont chéris bien sûr. Mais tant d'autres aussi ont donné à boire à sa soif d'ailleurs, comme les beatniks, Kerouak, Ginsbergh et tous ces foutus allumés qui ont bien bougé leurs culs, en parcourant des kilomètres illicites.
Colin aussi a vécu dans des zones interdites, cultivant le chaos pour chatouiller de sa plume enjôleuse les muses. Erato, en guenilles, avait ses faveurs. Officiellement, à l'Etat civil, c'était Rémi Demolder. Mais lui, c'était choisi un nom de scène, un pseudo plus seyant à son âme d'Albatros, Colin Folie.
Colin, parce que la lecture de l'Ecume des jours de Vian, lui avait mis un joli coup d'enclume esthétique sur la tête et Folie parce que sans Folie pas d'art possible. Alors extrait. Un poème tiré de son recueil de poésie, "Fascisme de clown", publié de son vivant, à très peu d'exemplaires, cela va sans dire. Je me souviens, saltimbanque farceur, il écumait une foire marchande pour le vendre à la criée.

Nous resterons silence
Au creux de nos baisers
Nous serons l'écume
Brisant amoureux
Le calme d'une vague
Nous serons ivresse
Caressant de nos doigts
Nos désirs typhons
Nous porterons aux sirènes
Nos mots d'amour
Envoûtement bémol
Nous chanterons nos corps
Sur des plages désertes
Je te dirai je t'aime
Tu me crucifieras
D'un sourire hypnotique
Nous éclaterons de miel et de lune

Avant le dernier voyage, celui programmé, de toute éternité, par la grande Faucheuse, avant les échouages hideux et les fatigues d'un corps qu'il a peu ménagé, brûlant forcément la chandelle par les deux bouts, il a partagé le gâteau du beau. Il a eu le tord de naître à une époque où le sida décimait à gogo sans qu'on sache trop ce qu'était ce virus. A la une des journaux, ou à la télé, cette maladie, d'abord celle des homos, ensuite des toxicos, en gros titres, réveillait des peurs ancestrales. On parlait pas encore de trithérapie. On parlait plus de punition divine. Le Colin Folie, l'ai connu, j'étais guère plus haut que trois pouces, dans la fleur de l'âge, il avait le cheveu long bouclé, une bouche à dévorer Saturne et le geste électrique. Plus tard, il me l'a écrit, avec des mots phosphorescents, avec le scolopendre de cette maladie qui lui courait dans les veines, de lentes mais inévitables dégradations et décompositions de tout son être et de ses forces créatrices accompagnées et ses jours et ses nuits. Alors extrait d'une lettre, tirée au hasard d'une correspondance volumineuse et lumineuse.
(...)

Le papillon dans les burnes déploie ses cotillons...L'électrisme source a fui les marais par peur de l'hydre.. Quel couard!!!les muscles avilis, j'absorbe l'éponge grosse qu'elle est de degrés dégoulinants sur ma moquette mentale.
Ô poivresse pinard...donne m'en des kils de ton azur...Fous-moi une nifle, un niflon violacé qui nous éructe sa confiture... Jaja salope donne-moi un verre... Ra nous fait encore ses déliriums...à voir des sales petites teignes d'humains il se lamente...crachant son sperme-feu sur nos épaules chargées... Ô vous savez, il y a nos légendes...celles qu'on donne en pâture aux végétaux gribouillards..Il y a nos vies aussi, engrossées par l'aurore, avec nos filles-queues dans la poubelle...Avec...mon sang, mes mots...et la violence sur sur nos murs et les lambeaux de l'imposture... Avec des flammes à nos rideaux...aussi le luxe de la misère... Misayre...Misayre...Misayre...temple occitan de nos cerveaux... Couper nos cous à la tristesse..Foutre son vit dans l'univers...Éclabousser...Éclabousser à jamais les astres interdits..regarde l'Aujour qui m'fait la nique...et ces pestilences secondes qui chronomètrent la nausée...Flamber d'extase dans nos viandes-musées...Insulter la chair...S'bourrer la gueule tout simplement...J'onomatopèse mes mots... J'articule machinalement le substantif testicule... Et je rogne...Et je rogne, j'éclate de rire, de pure démence, copulez, copulez messieurs les rustres...mais laissez-nous donc nos tronches-cerceaux...Alors ne me trifouillez plus l'oignon avec votre acacadémisme frelaté!!! Le bleu plonge dans une cuvette, se lave les crocs et se fait beau...L'oiseau rugit sa fiente nouvelle...Et l'espoir guano , je m'interpose, je m'interpose...Ah les bruits intolérables du calme...ces cris serments à la porte de Rodez...Ma silhouette ciseau, vous offre mes lèvres (....)

Le dernier soupir lui a cloué le bec à cet oiseau du malheur, mais avant cela, il aura trouvé le temps de pondre un roman, son tire, 'L'enfant joue encore aujourd'hui", un texte, vraie lave en fusion, "soliloque", et aussi "En finir avec une route", un testament du langage écrit sous la forme d'un poème-roman.
Plutôt qu'un passage éclair, mieux vaut parler de la traversée d'une comète dans une nuit étoilée. Les oubliés de la littérature, il en un est de plus. Et dans les cartons, ce chercheur d'or a laissé quelques beautés qui ne demandent qu'à vivre un peu, le temps d'une lecture, dans les yeux célestes du lecteur!
A bon entendeur...Plume dans le vent!

Haïku vaudou du Canigou - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 12 Sep 2009 11:17:00 +0200

Allumer le feu

De l’esprit haïku

Guetteur mélancolique

Basse altitude

Nuit du cœur

Suis nu ver

Ailleurs intérieur

A la recherche de l’extase blanche

Je caresse mon feu

Chanter alors l’ascension

La musicale cadence

Du souffle vital

Et caresser les reliefs

Et embrasser les gorges

A cheval sur un vent estival

Un peu plus haut

Vision hélicoïdale

L’appel du sommet

Règne minéral

Massif pyrénéen

Champ magnétique sensuel

Le cheveu fou au vent

Le peauaime respire

L’oxygène rare

Règne minéral

La bouche se rincer

Avec une pierre

L’astre d’or

Du levant au couchant

Zèbre les reliefs

Patchwork de lumière

Mosaïque de vertiges

Homme volant

Un peu plus haut

Mouton de nuage

Se lovant dans un creux

Montagne sacrée

Je te chante

Et tu m’enchantes

Pic en dent de chien

Larme de cristal

A l’œil du catalan

Là-haut incandescent

A 2784 mètres et des poussières

Ciao tic-tac

Marche triomphale

Par les sentiers escarpés

Du faiseur de rêve éveillé

Un peu plus haut encore

Panorama western

Et mirage des villes

Marseille et Barcelone

Se lancent des œillades câlines

De toute éternité

Pure émotion

En apesanteur

Lévitation mystique de l’ange vagabond

Mûr pour les déconfitures - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 19 Aug 2009 11:23:00 +0200

L’ordure se rengorge comme un paon au bras de la syntaxe javellisée

Le bromure pompe comme une sangsue le feu sucré du phallus

La rature jouit comme une jument de la poubelle qui la branle

La parure piétine comme une truie l’architecture instable du moi cancer

Les morsures s’éclatent comme des merluches à dépiauter mes itinérances

L’écriture me perfore l’abdomen comme une chignole en se tordant de rire

Et moi minable automate désarticulé j’ouvre le bal des ombres cannibales

Quand donc nos parallèles croiseront-elles lèvres pulpeuses ?

L'heure des regrets - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 8 Aug 2009 18:30:00 +0200

Dans un futur glauque et moche

Dans une grande boite carnivore

Pour sûr croquera ver ventru

De mèche avec la pourriture

Sera plus l’heure des regrets

Sera trop tard pour les remords

Rien ne rimera plus à rien

Le posthume ira faire fortune

Les compagnons de foire vivante

Des cuites garderont souvenance

Les ennemis encore sur le qui-vive

D’un dernier crachat se laveront la panse

Les ardoises impayées devant l’éternel

Irons se rhabiller dare-dare

Dans un futur glauque et moche

Dans un état lamentable

Sera pas fier de son allure

Ni du miam-miam assourdissant

Ni des odeurs de sainteté

Au fond de l'inconnu pour trouver du nouveau - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Mon, 25 May 2009 17:19:00 +0200

Si le titre est emprunté à un peauaime de Baudelaire, le petit livre bleu de Linda Lê est une mine d'or pour qui aime les oubliés de la littérature. Cités pèle-mêle, Robert Walser l'interné suisse et ses écritures en patte de mouche pour dire son bout de nuit, ou le taiseux Louis-René des Forêts, embarqué à bord d'une expérience plumesque unique et insolite, ou encore Wilcock, ou Felisberto Hernandez, ou Georges Perros, l'auteur des Papiers collés, patchwork de calame volé à l'absolu. L'ouvrage souffre de quelques tics universitaires mais il a le mérite de donner envie de les lire, ces foutus dingues de la littérature, exilés dans des expériences intérieures d'une grande intensité. L'auteur nous invite à la lecture de Tommaso Landolfi, auteur italien qui oscille entre l'horreur de la vie et l'extase de la vie. Et encore, cet autre éclairé d'Osamu Dazai chez qui le déclin de l'individu occupe la place centrale. Le tchèque Klima, qui a écrit," Le monde comme conscience et comme rien", qui s'est fait lui aussi voleur de feu poétique, ou de La marche du serpent aveugle vers la vérité, un titre superbe, n'est'il pas vrai? A feuilleter l'encre de sang de Calaferte, un mystique au pays de la sensualité, oulala, quand l'esprit éjacule son sperme bleu pour dire sa soif d'intensité et d'éternité. D'autres encore comme le nordique Stig Dagerman, comète poétique au verbe illuminé, sulfureux et irrévérencieux ou Simone Weil la mythée lucide. Oui cette bande d'écorchés vifs forme bien un panthéon du verbe en lambeaux. Ces défricheurs de territoires inconnus sont à fréquenter sans modération car ils sont toujours une câline caresse faite à l'âme. Chut, ça tourne....les pages !

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Au fond de l'inconnu pour trouver du nouveau, Linda LE (Christian Bourgois éditeur)

Tic-tac boum - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 9 May 2009 09:09:00 +0200

Le tic-tac boum boum bat la mesure d’une folle cadence

Les ailes du temps sont rognées et le cœur musique bizarre

Un œil dans le rétro et l’autre sur le mégot

La vie c’est que dalle surtout sous la dalle

Tavernier un verre de jus de soleil sans faux col pliz

Dire alors cette nuit les rivières vermeilles du sang

Quand dans les veines la quête d’intensité bouillonne

Dire ces instants suspendus dans les jardins des merveilles

Quand le corps est en lévitation et que les sens sont en fête

La vie c’est un collier de secondes au cou du néant

Le « je t’aime » est un vrai trompe-la-mort

Remember le comique embrasse le tragique

Le tic-tac boum boum oscille comme un pendule

De l’angoisse au vertige il se balance

Par la fenêtre la vue donne sur un tapis de feuilles

Automne quelque part sur la terre

A la criée et mal inspiré le faiseur de mauve

En vend à pas cher les couleurs fauves

Spectacle éphémère au goût de déjà vu

Nez rouge au nez de l’enfance

Souviens-toi le cirque était que de passage

Son chapiteau subito s’est écroulé

Emportant avec lui le temps de l’innocence

Pas loin dans la marge de la page blanche

Assis sur une virgule exsangue oubliée là par hasard

Deux clowns blancs aux maquillages criards dégoulinants

Sèchent les larmes de la lune noire

Le tic-tac boum boum est un chant sorcier

Rythmes vaudous à la vie à la mort

Feuille d’or psychotrope sous la langue

Embarqué à bord d’un bad trip

Le gavroche a perdu et le son et le sens

Un sourire moqueur se lit sur son visage

La neige saigne sous ses pas

Le cri de peur panique déchire

Histoire sans parole et sans boussole

Racontée par un poète du silence

C’était l’enfer une saison malade

Avec un grand vide pour tout décor

Et des tonnes de tendresse

Dans la caresse enfermées à tout jamais

Le tic-tac boum boum danse à la diable

Un flamenco en rouge et noir

Une valse lente du désir

L’époque des champs magnétiques aphrodisiaques

De la fusion des corps brûlants

Il faisait miel dans le ciel

C’était la ronde des œillades frangines et câlines

Avant le grand déluge

Et ses quarante jours de pluie de larmes

Après sauve qui peut la vie

Le tic-tac boum boum finit toujours à la ferraille

Jeu de miroir au parloir - E.S.

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 1 May 2009 08:31:00 +0200

Face à face sensible au parloir et baisers volés à la vitre collés. Troublant face-à-face, le temps de vider un sablier. A la pointe d'un doigt, dessiner sur l'espace imaginaire, le dessin si fin de ta bouche en forme de mangue. Tu es le fruit exotique de mon cœur. Le tic-tac effrayant de la montre enfin suspendu, mon désir de toi cavale en liberté tel un mustang fou dans ce drôle d'endroit, claustrophobe et clinique. Ta présence est mon unique lasso, ma cow-girl des grands espaces. L'infernale rencontre possède néanmoins un caractère magique. Je fais le plein de tes bleus frissons. De la plante de tes pieds à la racine de tes cheveux, sur la harpe des extases infinies, je musique le grain d'or de ta peau. Et la grande banquise du vide, dans l'instant, fond sous nos langues mêlées qui tourbillonnent un chant d'amour sacré. Oui, tout bon c'est tout bon, tout miel c'est tout miel, ce clavier bien tempéré de tes doigts inspirés sur mes zones d'ombre que tu allumes, de l'éternité dans l'étreinte. Quand je te vois, des feux de Bengale dans les yeux, l'espoir danse une heureuse valse lente avec mon désespoir. Il fait beau sur ma peau. Au sortir du jeu de miroir au parloir et de ta philosophie dans le boudoir, suis comme le poète amoureux du soleil noir.