PALOMAS DE PAPEL

MÁRILIN NUNCA APRENDIÓ A NADAR

2012-01-27T09:57:00.000-03:00

Ya les he dejado un cuento de Silvia Schujer:
► En la Luna
Hoy: Una extraña valija encontrada en la playa, cuando el cerrajero la abre, ¡desconcierto!.
Imágen: Google

Es de noche. La hora en que el mar y la arena reorganizan su intimidad.

Sentada sobre una roca, Márilin mira la luna y escucha las olas cuando se rompen.

La playa está desocupada.

Vacía.

Algo se recorta en el paisaje.

Es alguien.

Márilin echa un vistazo y distingue a una persona que se desliza por la playa cargando una valija.

Se inquieta. Una brisa fresca le eriza la piel de los brazos. Cree que es mejor alejarse cuando recuerda que es su último día de vacaciones.

Márilin no se mueve y, aunque trata de mirar hacia otra parte, ve a la persona que apoya la valija sobre la arena. Que la deja. Que se para frente al mar. Que da pasos hacia la orilla.

Que no se detiene cuando el agua le moja los muslos, los hombros, el cuello. Que ya no vuelve cuando ella se estira sobre la roca y le hace señas con las manos. Que no regresa cuando ya pasaron cuatro horas y sus ojos empecinados siguen buscando en el medio del mar.

A instantes de que amanezca, Márilin renuncia a la espera y decide volver al hotel.

Baja de las rocas. Se desplaza unos metros por la playa.

Deambula sin aliento hasta alcanzar la valija.

La valija es una caja de cuero rectangular.

Chica. Marrón. Rígida. Antigua.

Está herméticamente cerrada y sin llave a la vista.

Sólo cuando intenta levantarla Márilin toma conciencia de su extraordinario peso.

La arrastra por la arena borrando tras sus pasos las huellas de sus propios pies.

Está exhausta.

Duda entre ir a la policía o volver al hotel por su equipaje.

Mira el reloj. Es tarde. Su tren está a punto de salir.

Cuando llega a la vereda pasa un taxi.

Lo para. El chofer detiene el coche, baja y antes de que Márilin se lo pida, carga la valija en el baúl.

El hombre abre la puerta. Márilin se desploma en el asiento trasero.

—Rápido —murmura. Y mientras busca su pasaje en la cartera el auto arranca con destino a la estación.

Las últimas imágenes del verano se deshacen contra la ventanilla una calle tras otra.

Con la ayuda de un changador, Márilin atraviesa el andén hasta encontrar el vagón que le corresponde.

Pide permiso al otro ocupante de su asiento y se acomoda.

Recién cuando llega a su departamento cae en la cuenta de lo que ha perdido.

Extraña su ropa, su crema, su cepillo de dientes.

Se adormece poseída por la confusión.

Cuando se recupera, evoca la valija abandonada.

La dejó en el living apenas entró.

Busca cerrajeros en la guía y llama al que está más cerca.

En menos de una hora, un hombre toca el timbre de su casa.

Pasa.

Mira la maleta.

—¡Qué vejestorio! —suspira el hombre y se ríe como si su expresión fuera un hallazgo.

Estudia el candado.

Por fin saca una llave alargada y la hace girar en la pequeña cerradura.

—Listo —dice a Márilin. Y sin moverse de su lado (los dos están de rodillas frente al extraño equipaje) agrega en actitud de espera—. Puede abrirla.

Como Márilin no la toca, el hombre intenta animarla acercando sus propias manos. Y está a punto de destaparla cuando ella se lo impide con un gesto brusco.

El señor pide disculpas.

Márilin se apresura a pagarle. Lo acompaña a la puerta. Le agradece los servicios prestados y le indica el rumbo hacia el ascensor.

Sola en su departamento, Márilin se acerca a la valija y la abre de golpe. Se aleja como si de ella fuera a surgir algo incierto y, en efecto, sin darse cuenta de cómo ocurre, del interior brota una ola de agua salada que pega contra el techo, que rompe contra el piso, que vuelve a elevarse, que desparrama su volumen por todo el departamento, a más de un metro noventa centímetros de altura, haciendo que Márilin se revuelque desde una a otra pared, permitiéndole asomar la cabeza a la superficie cada vez con menos frecuencia porque ella nunca aprendió a nadar y siempre supo que se ahogaría allí donde no hiciera pie.

Movido por la curiosidad que le produce el alboroto, lejos de tomar el ascensor que lo conducirá a la salida, el cerrajero se ha quedado espiando a la dama por la mirilla que ella siempre olvida tapar, de manera que apenas suceden las cosas, el hombre se pone en acción.

Fuerza la cerradura con la primera herramienta que encuentra, abre la puerta del departamento de Márilin y como un experto salvavidas la saca a flote.

Sujetándola con un brazo y dando brazadas con el otro, el cerrajero llega hasta el ventanal que da al balcón y lo descorre.

Por la ancha abertura que conduce al exterior, el agua pasa, se cuela entre los barrotes y se precipita al vacío como una catarata.

Arrastrada por el oleaje la valija cae milagrosamente cerrada sobre la vereda, para sorpresa de los transeúntes que corren a refugiarse del brevísimo chaparrón.

Aferrados al ventanal, Márilin y el cerrajero respiran aliviados.

Él, deseoso de huir cuanto antes.

Ella pensando en el piso, en que nunca lo plastificó.

► Silvia Schujer

Ilustradora ► Mariana Baizán

AUGUSTO ESQUIVEL

2012-01-23T10:51:00.000-03:00

Cuando niña, mi nona, mi abuela, guardaban ‘tesoros preciados’ ¡botones!, de todos los tamaños y colores. Luego seguí con ‘la tradición’.
Jamás se me ocurrió que se podrían realizar verdaderas obras de arte, como lo hace Augusto Esquivel.

Esculturas fascinantes, millones de botones suspendidos en el aire, utilizando tanza para la caña de pescar. Extintores, pianos, sillas, bolas de caramelo….
El artista dice ‘Al igual que un átomo en una molécula, cada botón sirve y da forma al conjunto. A pesar de que cada botón es diferente, juntos forman una unidad, por lo que son esculturas apreciables para entender los conceptos de unidad y trabajo en equipo’.

► Augusto Esquivel

EL CAMINO DE LA HORMIGA

2012-01-20T08:57:00.000-03:00

Con lenguaje sencillo, Gustavo Roldán, disipa un conflicto misterioso: hormigas, sapo, lechuza, piojo, halcón…

El halcón planeaba haciendo círculos en el cielo.

En el enorme claro en medio del monte, las hormigas pasaban en una fila que no tenía comienzo ni fin. Iban marcando un camino que daba extrañas vueltas, giraba para aquí o para allá, y volvía a salir derecho hasta perderse en la distancia.

El sapo las miraba pasar, inmóvil. Ya tenía los ojos bizcos de tanto mirar.

-¿Qué está haciendo, don sapo? -preguntó el piojo, extrañado de verlo tan quieto y callado.

-Estudiando amigo piojo, estudiando.

-Solamente lo veo mirar hormigas.

-Eso es lo que estoy estudiando: a las hormigas.

-¿Y no se aburre? Mire que si hay un bicho aburrido es la hormiga. Todas iguales… todas iguales…

-¿Iguales? No crea amigo piojo. Eso es lo que estoy estudiando y descubriendo. Y créame que vale la pena.

-Es lo último que yo haría en mi vida.

-Está bien, ¿pero alguna vez se dio cuenta de que hay hormigas de ojos chicos, de ojos grandes, de patas cortas, de peinado con raya al medio?

-¡Don sapo, no me diga que no son todas iguales!

-Sí le digo. Hay rubias y morochas, gordas y flacas, altas y petisas… Yo las voy contando y calculo cuántas hay de cada clase. Las que más me interesan son las hormigas cantoras.

-¡Rubias y morochas! ¡Altas y con raya al medio! ¡Jamás me hubiera imaginado! ¿Está seguro, don sapo?

-Tan seguro como que dos y dos son cinco.

-Lo que no me convence es que sean cantoras. Jamás las oí cantar.

-Es que cantan despacito, con voz de hormiga.

-¿Y cantan lindo?

-No me gusta hablar mal de nadie, pero me parece que son un poco desorejadas.

-Con razón cantan despacito -dijo el piojo-. Así nadie protesta.

-Pero además hay un misterio que me tiene preocupado. Nunca pude ver cuál es la primera hormiga ni cuál la última.

-Cierto, don sapo, uno siempre ve un montón que está pasando.

-¡Ya se juntaron de nuevo para hablar tonteras! -protestó la lechuza-. ¡Hormigas cantoras, hormigas con raya al medio! Nunca había escuchado tantas barbaridades.

-Usted no miró bien, doña lechuza, jamás la vi acercarse a una fila de hormigas.

-¿Se cree que estoy loca? Mire si me voy a bajar de mi tronco para mirar esos bichos. Tengo cosas más importantes para ocupar el tiempo.

-A mí me parece que cualquiera es importante –dijo el sapo-. Lo que pasa es que a usted le gustan los bichos famosos.

-¡Bah!, las hormigas son todas iguales. El que vio a una hormiga ya las vio a todas. Por eso me gusta el oso hormiguero, porque se las come y así no andan molestando.

-¿Molestando? ¿En qué la pueden molestar a usted?

-En que día y noche hacen esos horribles caminitos en el pasto. Lo dejan todo rayado. ¡Así no se puede vivir!

-Yo no creo que todas sean iguales.

-Claro que sí. Son todas iguales, como son iguales todos los piojos y todas las pulgas.

El sapo se quedó callado.

Al piojo se le pusieron los pelos de punta.

El silencio comenzó a molestar.

-¿Sabe doña lechuza? -dijo el sapo-, yo escuché que el puma decía que las lechuzas eran todas iguales.

-¡Está loco este puma! Cada lechuza es una cosa única que no se parece a ninguna otra. ¡Cómo va a decir eso el puma! ¡Este mundo está mal de la cabeza!

Y la lechuza, ofendida hasta más no poder, se fue volando hacia la otra punta del monte.

-Don sapo -preguntó el piojo-, ¿es cierto que el puma dijo eso?

-No, don piojo, nunca lo dijo. Uno se queda sin argumentos ante tanta estupidez y una mentira chiquita sirve para terminar la discusión.

Yo también pensaba como la lechuza, pero por suerte me puse a mirar. Fíjese en ésa, don sapo, esa de ojos marrones y raya al medio, la que va llevando al hoja de mburucuyá. ¡Qué fuerza tiene!

Entonces se oyó un aleteo que hizo temblar las hojas de los árboles y el halcón se posó al lado del sapo y el piojo.

-Amigo halcón, tanto tiempo sin verlo -saludó el sapo-. Me alegra muchísimo que haya venido a visitarnos.

-Vine a contarles una cosa linda.

-No hay nada mejor que las buenas noticias –dijo el piojo.

-Y es algo de este lugar.

-¿Sí? Cuente, cuente, a las buenas noticias no hay que hacerlas esperar.

-Ustedes estaban tan distraídos que no me vieron planeando en círculos desde hace larguísimo rato.

-Estábamos ocupados estudiando a las hormigas dijo el sapo.

-Yo estaba haciendo lo mismo –dijo el halcón.

-¿A usted también le interesan las hormigas? -preguntó el piojo.

-Sí, don piojo. Habrá visto que los halcones siempre hacemos grandes círculos en el cielo, y damos vueltas. ¿Nunca se preguntó porqué?

-No. Únicamente envidio y me muero de ganas de hacer lo mismo.

-A los halcones nos gusta planear dando vueltas sólo para ver el camino de las hormigas.

-Eso estábamos haciendo con don sapo.

-Sí, pero ustedes ven un pedacito. Desde el cielo es un bellísimo dibujo, pero tan grande que desde el suelo no se puede ver. Mirando desde arriba uno se sorprende y no entiende cómo pueden hacerlo ni por qué lo hacen.

-¡Ojo de halcón! ¡Cómo me gustaría ver esos dibujos!

-¿Le gustaría don piojo?

-Me pongo loco de sólo pensarlo. ¿Pero cómo hago?

-Ya mismo se va a dar el gusto. Vaya saltando a mi cabeza y nos vamos a dar una vuelta. ¿Y usted, don sapo no quiere volar al lado mío?

-Hoy no, estoy un poco cansado. Mejor sigo mirando con ojo de sapo.

EL halcón, con el piojo prendido a las plumas de su cabeza, remontó vuelo, y el sapo se quedó con las hormigas.

Y ahí están todos.

La lechuza volando bajito y murmurando: “No puede ser, no puede ser. Este mundo está loco”.

En el suelo el sapo diciendo:

-¡Añamembuí! ¡Jamás se me hubiera ocurrido cual era el secreto del vuelo de los halcones!

Y por allá arriba, donde apenas llega el canto de los pájaros, el halcón y el piojo vuelan en círculos, sin cansarse de mirar los dibujos del camino de las hormigas.

Añamembuí ¡Maldición!

► Gustavo Roldán

DALTON GHETTI

2012-01-16T09:01:00.000-03:00

Dalton Ghetti, crea miniaturas en la punta de los lápices. Es carpintero, realiza éste trabajo desde hace 25 años.
Comenzó practicando en la escuela, tallado los nombres de sus amigos, luego se los regalaba… más tarde empredió un desafío: hacer las cosas lo más pequeñas posibles.

A los 6 años de edad, en la escuela, utilizaba hojas de afeitar y navaja para sacar punta a los lápices. La madre era costurera, le enseñó que una aguja de coser podía ser usada en proyectos simples. Luego le regalaron herramientas de metal para niños.
El interés sobre seres pequeños vivos: musgos, arañas, hormigas, lo decidió a crear tallas pequeñísimas.
Es un artista brasileño, nacionalizado estadounidense.

► Dalton Ghetti

LA PLAPLA

2012-01-12T10:06:00.000-03:00

Felipito Tacatún estaba haciendo los deberes. Inclinado sobre el cuaderno y sacando un poquito la lengua, escribía enruladas emes, orejudas eles y elegantísimas zetas.

De pronto, vio algo muy raro sobre el papel.
–¿Qué es esto?– se preguntó Felipito, que era un poco miope, y se puso un par de anteojos.

Una de las letras que había escrito se despatarraba toda y se ponía a caminar muy oronda por el cuaderno.

Felipito no lo podía creer, y sin embargo era cierto: la letra, como una araña de tinta, patinaba muy contenta por la página.

Felipito se puso otro par de anteojos para mirarla mejor.
Cuando la hubo mirado bien, cerró el cuaderno asustado y oyó una vocecita que decía:
–¡Ay!

Volvió a abrir el cuaderno valientemente y se puso otro par de anteojos, y ya van tres. Pegando la nariz al papel preguntó:
–¿Quién es usted, señorita?
Y la letra caminadora contestó:

–Soy una Plapla.
–¿Una Plapla? – preguntó Felipito asustadísimo –¿Qué es eso?
–¿No acabo de decirte? Una Plapla soy yo.
–Pero la maestra nunca me dijo que existiera una letra llamada Plapla, y mucho menos que caminara por el cuaderno.
–Ahora ya lo sabes. Has escrito una Plapla.
–¿Y qué hago con la Plapla?
–Mirarla.
–Sí, la estoy mirando pero ¿y después?
–Después, nada.

Y la Plapla siguió patinando sobre el cuaderno mientras cantaba un vals con su voz chiquita y de tinta.

Al día siguiente, Felipito corrió a mostrarle el cuaderno a su maestra, gritando entusiasmado:
–¡Señorita, mire la Plapla, mire la Plapla!
La maestra creyó que Felipito se había vuelto loco. Pero no.
Abrió el cuaderno, y allí estaba la Plapla bailando y patinando por la página y jugando a la rayuela con los renglones.

Como podrán imaginarse, la Plapla causó mucho revuelo en el colegio.
Ese día nadie estudió.
Todo el mundo, por riguroso turno, desde el portero hasta los nenes de primero inferior, se dedicaron a contemplar a la Plapla.

Tan grande fue el bochinche y la falta de estudio, que desde ese día la Plapla no figura en el Abecedario.

Cada vez que un chico, por casualidad, igual que Felipito, escribe una Plapla cantante y patinadora la maestra la guarda en una cajita y cuida muy bien de que nadie se entere.

Qué le vamos a hacer, así es la vida.
Las letras no han sido hechas para bailar, sino para quedarse quietas una al lado de la otra, ¿no?

Ayer, se cumplió un año del fallecimiento de ► María Elena Walsh
En honor a la mujer, que nos enseñó a ser chicos y nos hizo crecer.

VALERIE SOKOLOVA

2012-01-07T10:25:00.000-03:00

En la infancia, el dibujo es el medio natural para la creatividad y fantasía, un placer que nos ayuda a explorar. Cuando crecemos, buscamos la aceptación del otro, entonces volvamos a ser niñxs.

Sobre la ilustradora: Valerie Sokolova, nació en Lvov, Ucrania. Más tarde se trasladó a Minsk, Bielorrusia, donde se graduó en el Instituto Estatal de Bielorrusia en Teatro y Arte. Ha ilustrado más de treinta libros para niños en Rusia y publicado libros en los Estados Unidos. Ahora vive en Brooklyn, Nueva York.

EL ARBOL DEL RUISEÑOR

2012-01-03T10:07:00.000-03:00

Hubo una vez un lindo ruiseñor que hacía su nido en la copa de un gran roble. Todos los días el bosque despertaba con sus maravillosos trinos.

La vida volvía a nacer entre sus ramas. Las hojas crecían y crecían. También lo hacían los polluelos del pequeño pajarito.
Su nido estaba hecho de ramitas y hojas secas.

Algunas ardillas curiosas se acercaban para ver como los polluelos picoteaban el cascarón hasta dejar un hueco en el que poder estirar su cuello. Empujaban con fuerza y lograban salir hacia fuera.
Sus plumitas estaban húmedas. En unas cuantas horas se habrían secado y los nuevos polluelos se sorprenderían de lo que les rodeaba.
El árbol estaba orgulloso de ellos. Él también era envidiado por los demás árboles no sólo por tener al ruiseñor sino por la belleza de su tronco y sus hojas. Era grandioso verlo en primavera.
Al llegar el otoño, las hojitas de los árboles volaban hacia el suelo. Con gran tristeza caían, pero el viento las mimaba y las dejaba caer con suavidad. Al pasar el tiempo éstas serían el abono para las nuevas plantas.

Al ruiseñor le gustaba jugar entre sombra y sombra. Revoloteaba haciendo piruetas, buscando la luz y cuando un rayo de sol iluminaba sus plumas, unas lindas notas musicales acompañaban su alegría y la de sus polluelos.
Un día un hongo fue a vivir con él. Ya lo conocía de antes se llamaba Dedi, bueno, tenía un nombre muy raro, pero ellos le llamaban así.
El roble comenzó a sentirse enfermito, tenía muchos picores y su piel se arrugaba.
De vez en cuando le corría un cosquilleo por el tronco.
Estaba un poco descolorido, ni siquiera tenía ganas de que los ciempiés jugaran alrededor de sus raíces.

El hongo estaba celoso del árbol y de su amistad con el ruiseñor.
Pensó que si le enfermaba, el ruiseñor le haría mas caso a él, envidioso de su amor no le importó hacerle sufrir.
Los demás animales convencieron al hongo para que abandonara al árbol. Así conseguiría, ser su amigo pero nunca por la fuerza.
A partir de aquel día siempre se juntaban para ver amanecer.
El hongo aprendió una gran lección, su poder y su fuerza debía utilizarlas, para algo bueno, para crear, no para destruir.

BUEN AÑO QUE COMIENZA

2011-12-31T12:38:00.000-03:00

•*´¨`*•. Salud, mucha paz,
encontremos el equilibrio emocional •*´¨`*•.

GABRIELLA BAROUCH

2011-12-27T09:05:00.003-03:00

Preparada en la Bezalel Academy of Art and Design –Jerusalem-, en diseño gráfico, comunicación visual e ilustración. Tenues colores pasteles, trazos cuidados y minuciosos. Fusiona imaginación y realidad.

"Soy una coleccionista empedernida de juguetes de diseño, amo las figuras de vinilo, tengo una gran pasión por los juguetes antiguos, los objetos, los patrones extraños y los colores delicados. Guardo un montón de libros, la mayoría de ellos textos para niños, novelas gráficas y básicamente, aquellos ilustrados… me fascinan..." ► Gabriella Barouch

SILLAS

2011-12-21T19:13:00.000-03:00

Reparar sillas viejas, pintarlas, encontrar potencial en las cosas…

Ahora, a fijarnos si encontramos alguna tirada en algún galpón o casas de ventas.

EL PEQUEÑO PLANETA PERDIDO

2011-12-18T10:44:00.000-03:00

Cierta vez enviaron a un hombre al Espacio en dirección a un planeta perdido.
Imágen: Antonio Aragüez Vela

Era un planeta tan distante pero tan distante que el combustible se terminó cuando el cohete por fin llegó a su destino. Y era un planeta pequeño ubicado en medio del espacio no se sabe en qué galaxia ni en qué constelación.

El astronauta caminó por todo el planeta y dio la vuelta al mundo en menos de ochenta pasos (es que el planeta no tenía ni río, ni mar ni montañas). Y viéndose tan solo el astronauta gritó: "¡Socorro!"

Y nadie sabe por qué nebulosa razón su voz recorrió de vuelta el camino de la astronave. Y en toda la Tierra de punta a punta se lo oyó gritar: “¿Dónde estoy? ¿Qué hago aquí? ¿Quién soy?”

Fue un susto general sin ninguna explicación: aquí, tan lejos, en la Tierra todo el mundo escuchaba lo que él decía solito allá en el espacio como si hubiera un potente servicio de altoparlantes (de parque de diversiones) con el micrófono instalado en el planeta del astronauta. Si él se ponía a llorar toda la Tierra lo oía (un fenómeno de frecuencia o, tal vez, de sintonía).

Y los científicos de la Tierra también se sintieron perdidos, todos estaban reunidos para hallar una solución: "¿Qué podemos hacer?". Traer al astronauta de vuelta no se podía, pero dejarlo morir de hambre tampoco quedaba bien.

Como las computadoras sabían – de memoria – la ruta de la astronave perdida, los científicos le mandaron de regalo al astronauta un cohete con mucha comida para el hambre de cada día.

Y todos aquí en la Tierra pudieron dormir de nuevo con el silencio de la noche. Sólo muy rara vez se despertaban un ratito con los ruidos que, desde el espacio, llegaban de vez en cuando. Pero volvían a dormirse tranquilos y contentos cuando inmediatamente oían la voz del astronauta que decía en un tono muy delicado: "¡Disculpen!" -porque era muy educado-.

"¡Mándenle música!” habló con voz salvadora el dueño de una grabadora. “Manden discos, video-clips, cintas, cassetttes, canciones, manden radios, tocadiscos, grabadores, televisores.”

“Pero envíenle también un par de auriculares”, agregó enseguida un previsor. “¡Por si no nos llega a gustar su programación!"

Y mandaron un cohete colosal cargado de canciones (todas las canciones del mundo) con auriculares exclusivos adaptables al oído del solitario astronauta. Y una vez más se hizo un silencio total. Y todos pudieron continuar sin correr grandes peligros (oyendo sólo lo que querían los fabricantes de discos).

Un largo tiempo pasó hasta que un día, otra vez toda la Tierra se despertó al oír, desde muy lejos, cantada con voz nostálgica y sin acompañamiento una canción muy linda, tan linda que parecía tener todas las canciones del mundo en sus suaves acordes. Y la canción decía así:

Tan solo, tan solo
sin nadie...
El que parte
lleva el recuerdo
de alguien.
Y el recuerdo es cruel
cuando existe amor.
Siento un dolor en mi pecho
y evitarlo es imposible.

No puedo más.
Nadie tiene pena
de mi dolor.
Llorar, como yo lloré
nadie debe llorar.
¡Rosa, oh Rosa!
¿Cómo estás, Morena Rosa?
Con esa rosa en el cabello
y ese andar orgulloso.
¡Ay, qué nostalgia siento!

Todo el mundo quedó muy conmovido sin saber ya qué hacer para salvar al astronauta que se estaba muriendo de soledad y nostalgia. Entonces los científicos de la Oficina Espacial recibieron la visita de Rosa: "iYo soy la novia del astronauta!". Los ojitos preocupados del jefe de los científicos comenzaron a brillar y enseguida preguntó: "¿Usted sabe volar?"

Imágen de Davide Ortu

Rosa, entonces, fue lanzada en un cohete color de rosa, muy bonita y arreglada, una astronauta tan linda como en el Espacio entero no se había visto todavía. Y mientras el cohete subía el jefe de científicos le dijo a su asistente: "¿Cómo es que nuestras mentes no habían pensado en esto?" Y todo el mundo en la Tierra se puso a mirar el Espacio viendo al cohete subir con Rosa y el amor de Rosa. Esperando la llegada para oír lo que diría el astronauta al ver a su Rosa llegar así, de sorpresa.

Y entonces, la noche prevista, la Tierra entera despertó agitada y ansiosa oyendo al astronauta gritar el nombre de Rosa. “¡ROSA!”.

Hasta ese momento -vamos a decir: para siempre- nunca más se oyó al astronauta llorar, o gritar, o implorar, o vociferar, reclamar o maldecir. En el espacio hay, ahora, sólo estrellas y silencio. Pues como informó el personal de la Oficina Espacial: ”La sintonía o frecuencia del planeta perdido no permite oír susurros”.

Imágen de Silvia Álvarez Castellar

► Ziraldo Alves Pinto

ALINA CHAU

2011-12-14T18:52:00.000-03:00

Licenciada en Bellas Artes, como cineasta obtuvo el Premio Emmy al Estudiante, produce cortometrajes de animación.

Reside en Los Angeles, trabaja como profesora: “La vida cotidiana es divertida y emocionante, cuando se observa desde una perspectiva diferente”.

► Blog de Alina

DIVERSAS Y VARIADAS

2011-12-12T07:48:00.000-03:00

Blog’s de ayuda, blog’s que comparten, blog’s que nos enseñan a mejorar el aspecto de nuestra plantilla. Es el caso de Jéssica, del Perú.

Click en la imágen

RAREZAS

2011-12-10T11:41:00.000-03:00

Aquí les dejo ‘primicias’ de lo que encontramos en el mercado…

Bazar

Oficina

Objetos varios

Hogar y casa

Hagan su pedido

EN LA LUNA

2011-12-07T08:42:00.000-03:00

'Si se la ve solamente de noche…¿cómo se hace para viajar a la Luna de día? – Oliverio tomó asiento. Sacó lo imprescindible de la mochila y la colocó a su costado.'

Oprimió el botón de despegue y sintió que todo su cuerpo comenzaba a elevarse. Lentamente. Lentamente, al principio.

En pocos minutos, los ruidos y las voces conocidas empezaron a bajar el volumen hasta perderse por completo.

Las cosas y las personas fueron disminuyendo su tamaño hasta convertirse en hormigas y, en seguida, desaparecer.

Oliverio abrió la carpeta y anotó: "Despegue sin problemas", "Primer tiempo de vuelo silencioso".

Un rayo de luz calentito y amarillo se coló por la ventana.

Oliverio giró apenas la cabeza y, ante sus ojos, el espacio infinito llenó completamente su atención.

Después de comprobar que no era oscuro, el universo luminoso le permitió divisar los paisajes con lujo de detalles: estrellas apagadas por la luz del día, planetoides blancos alineados sobre un gran espejo verde.

Oliverio anotó en la carpeta: "Las luces del espacio se meten por la ventana", "Algo verde se ve en el frente".

De pronto, el chirrido de una puerta rompió el silencio bruscamente. Antes de reaccionar, Oliverio creyó escuchar un sonido distorsionado diciendo: AQUIESTAELBORRADOR. Una voz lejana metiéndose por alguna ranura de la nave en cámara lenta.

Preocupado, estiró la mano para comprobar que su cápsula estuviera herméticamente cerrada. Y cuando volvió su mirada hacia el frente, una nube de polvo cubría los planetoides blancos. Al cabo de unos segundos, reaparecería la brillante superficie verde del frente.

Oliverio escribió en su carpeta: "Los planetoides desaparecieron tras una nube de polvo".

El tiempo se fue volviendo más lento. Más gelatinoso.

Oliverio apretó el botón para acelerar la velocidad de su viaje y una sucesión de imágenes desfiló ante su vista como los cuadros de una película.

Al principio, una suelta de colores desbordó de sus pantallas de control.

Planetas con forma de manzanas y alfajores fueron quedando atrás a su paso.

Oliverio creyó ver entre el desorden de imágenes otros claros planetoides desparramados sobre el espejo verde del frente.

Atravesando una larga extensión cósmica, reconoció a Esteban y a otros cinco compañeros saludándolo desde el espacio infinito. Caminando por la inmensidad del universo. Perdidos y sonrientes como él.

Hasta que una voz se internó como una aguja en sus oídos.
-¡Oliverio! -sonó metálicamente.

Asustado por el extraño zumbido, Oliverio aumentó la velocidad y por fin pudo divisar la superficie de la luna. Blanca como la leche.

Tan nítidamente la vio ir tomando forma, que, por un momento, tuvo la sensación de que no era él quien se acercaba a la Luna, sino que la luna se arrimaba a él.

-¡Oliverio! ¡Oliverio! -volvió a sonar en la nave como si alguien lo llamara desde adentro.

Decidido a no interrumpir su travesía a pesar del miedo (porque tenía miedo), Oliverio oprimió el botón de llegada urgentemente.

Con cierta emoción comprobó que las rueditas se asomaban por la base de la nave.

-¡Oliverio! -sonó estruendosamente.

Y procedió al alunizaje. Tranquilo, con la suavidad de un bostezo nocturno, para no cometer errores.

Se colocó el casco. Esperó que el motor detuviera su marcha por completo y entonces se puso de pie.

-¡La Luna! -pensó Oliverio-. ¡La Luna!

Y la vio toda de blanco con sus cráteres inconfundible, los banderines, los selenitas y las selenitas haciéndole señas de bienvenida.

-¡Oliverio! -sonó casi al borde de su nariz.

Y Oliverio, maravillado, abrió la puerta y, apenas apoyó un pie sobre la superficie, recibió sorprendido el encuentro.

-¿Me puede decir dónde estaba, señor? -preguntó la maestra.

-En la Luna -respondió Oliverio con toda sinceridad. Y la boca se le quedó un poco abierta. Seguramente por los recuerdos.

-Repita lo que yo estaba explicando -dijo la maestra.

-¿Cómo? -preguntó Oliverio.

-¿Me puede decir dónde estaba "el señor" mientras yo explicaba?

-En la Luna —aseguró Oliverio.

Y entonces la maestra agarró la carpeta y se puso a escribir una nota a los padres.

Cuando Oliverio llegó a su casa, se sentó a comer y...

-¿Qué tal, Oli? ¿Cómo te fue en el colegio? -le preguntó su mamá.

-Me pusieron una mala nota por no prestar atención -respondió.

-¡Pero qué chico! -dijo la mamá-. ¡Siempre en la Luna! -agregó enojada. Pero se quedó dura cuando sin saber ella por qué, Oliverio le dio un beso, un abrazo y le dijo:
-No importa mamucha. Por suerte vos me creés.

De 'Oliverio Junta Preguntas'
Autora: ► Silvia Schujer

PATRICE BARTON

2011-12-05T11:43:00.004-03:00

Su primer contrato fue dibujar para una serie de cuatro libros, se llama ‘Comprensión’, ayuda a los niños en situaciones que le puedan afectar: divorcio, adopción…
Comenzó a los tres años con garabatos, la pasión por el arte fue evolucionando, obtuvo una licenciatura en Artes Plásticas de la Universidad de Texas en Austin.

Antes de pintar digitalmente, utilizaba acuarela y lápiz.

► Patrice Barton

POMPAS DE JABÓN

2011-12-02T12:33:00.000-03:00

Con las pompas de jabón podemos descubrir, experimentar, crear, transmitir sensaciones. Los adultos, tomamos la iniciativa de proponer ésta actividad a los más pequeños. EL arte y la ciencia se unen sorprendiendo nuestros sentidos!

Necesitamos materiales que encontramos en la casa: pajitas, embudos, tubos, figuras geométricas.

Elaboramos la película elástica:
- 2 vasos de agua, si es muy dura agua destilada.
- un vaso de jabón concentrado.
- 1 cucharadita de café, llena de azúcar.
- 1 cucharada sopera de glicerina.
- 1 aro -puede ser un colador sin alambre-, forrado con gasa.
- pajitas, tubos de diferentes medidas.
- 1 recipiente hondo de diámetro grande, si es posible, transparente.

Unidos los ingredientes, agudizamos los sentidos sumergiendo el aro, con movimientos hacia arriba-hacia abajo, subiendo-bajando, si se desprenden pequeñas pompas, la fórmula nos ha salido perfecta! Si no lo logramos, puede que falta un poco de alguna de las sustancias, ha probar!

Debemos tener especial cuidado con los niños pequeños, los que aún no dominan el acto de inspirar y expirar, corremos el riesgo que traguen el líquido.

Las pompas de jabón, son útiles para encontrar formas ricas y variadas, ayudan ha la observación, creatividad, pensamiento, imaginación

CARTA A LOS CHICOS

2011-11-29T07:27:00.001-03:00

"La literatura es el terreno donde las palabras explotan al máximo la posibilidad de transformación de la realidad, al accionar dentro de una trama"...

No sé si les dije que hoy es un día violeta, es decir de sol que amenaza con lluvia. De veredas repletas de gente que apenas se mira. Así son los días violetas. A mí me pasa que quiero escribir un cuento y la lapicera se me corre de las manos. Que tengo ganas de tomar leche con galletitas y seguro que si voy a la mesa me encuentro con un tazón de té. Y que no me enojo porque los violetas no son días de enojarse.

Podría ser azul, como cuando el cielo es un espejo y las caras de las personas parecen flores que se abren contra el viento. O rojo, como cuando todo parece estar a punto de suceder: una risa a punto de estallar, dos manos a punto de estrecharse, un avión a punto de levantar vuelo. Pero no. Ni rojo ni azul. El día de hoy es violeta y así son los días violetas.

Por mucho que uno quisiera no podría volverlo amarillo. Un día amarillo claro. De esos en que los ojos se quedan atrapados en el vidrio de una ventana y los recuerdos van de atrás para adelante y de adelante para atrás. Como si se abriera un álbum de fotografías y las caras risueñas de los familiares vivieran de nuevo momentos que ya pasaron. Esos días amarillos en los que uno está adentro de su casa porque llueve. Esos días amarillos que se confunden con los grises sólo porque cuando llueve el cielo se pone gris.

Sin embargo los días grises son distintos. En ellos puede haber sol y los árboles estar más que florecidos. En los días grises, es la mirada de uno la que tiene nubes y entonces por cualquier cosa se llora. O se hace puchero. O un nudo en la garganta simplemente porque si. O porque uno quisiera que fuera un día azul y las nubes de la mirada lo nublan todo.

A mí me gustan los días verdes. Como las copas de los árboles en primavera. Como enormes extensiones de campo vistas desde lo alto. Son días en los cuales los edificios parecen construidos de pasto. Y hasta los delantales blancos de la escuela parecen hojas moviéndose de aquí para allá.
Uno se da cuenta desde que amanece cuando el día es verde. Porque en vez de quedarse en la cama, se sienten las piernas para caminar y saltar. Y llegar a cualquier parte aunque quede muy lejos.
Desde que uno se viste sabe que el día es verde. Y entonces es posible hacer los deberes con música de fondo. O jugar con los amigos que ese día —porque es verde para ellos también— están más divertidos que nunca.

A mí me gustan los días verdes porque los cuentos que escribo son los mejores y los leen hasta los marcianos.
A mí me gustan los días verdes, porque tienen algo de azul aunque no lo sean. Porque los días azules son como hermosas postales para mirar. Y los verdes son, sobre todo, para pisar.

Hay días lisos, con pintitas y multicolores. Horas anaranjadas con horas fucsias que se mezclan. Y tardes blancas para enamorarse.
Así se desliza la vida. Desde la paleta de un pintor desconocido. El tiempo se derrama gota a gota del pincel.
Por eso hoy es un día violeta. Y tal vez mañana sea rojo. O dorado o transparente. En uno de ésos, quizás nos encontremos.

Sacado del libro 'Cuentos y chinventos' de ► Silvia Schujer

Las imágenes pertenecen a ► Eric Barclay

...DESPUÉS DEL DIVORCIO

2011-11-27T06:25:00.000-03:00

El divorcio puede ser doloroso, representar un nuevo comienzo, para algun@s es motivo de celebración.
El mensaje es Hay Vida Después del Divorcio, con ese motivo festejan!

El factor clave, es el humor

MIEDO

2011-11-22T20:58:00.000-03:00

Los miedos son algo natural en la vida, no interesando la edad. Los miedos que se fijan de niños, suelen trasladarse a la edad adulta, expresándose de manera distinta.

Les dejo un texto de ► Graciela Beatríz Cabal

Había una vez un chico que tenía miedo.
Miedo a la oscuridad, porque en la oscuridad crecen los monstruos.
Miedo a los ruidos fuertes, porque los ruidos fuertes te hacen agujeros en las orejas.
Miedo a las personas altas, porque te aprietan para darte besos.
Miedo a las personas bajitas, porque te empujan para arrancarte los juguetes.
Mucho miedo tenía ese chico.

Entonces, la mamá lo llevó al doctor.
Y el doctor le recetó al chico un jarabe para no tener miedo (amargo era el jarabe).
Pero al papá le pareció que mejor que el jarabe era un buen reto:
-iBasta de andar teniendo miedo, vos!- le dijo -. ¡Yo nunca tuve miedo cuando era chico!
Pero al tío le pareció que mejor que el jarabe y el reto era una linda burla:
-¡ La nena tiene miedo, la nena tiene miedo!
El chico seguía teniendo miedo. Miedo a la oscuridad, a los ruidos fuertes, a las personas altas, a las personas bajitas.
Y también a los jarabes amargos, a los retos y a las burlas.
Mucho miedo seguía teniendo ese chico.

Un día el chico fue a la plaza. Con miedo fue, para darle el gusto a la mamá.
Llena de personas bajitas estaba la plaza. Y de persona altas.
El chico se sentó en un banco, al lado de la mamá.
Y fue ahí que vio a una persona bajita pero un poco alta que le estaba pegando a un perro con una rama.
Blanco y negro era el perro. Con manchitas.
Muy flaco y muy sucio estaba el perro.
Y al chico le agarró una cosa acá, en el medio del ombligo.
Y entonces se levantó del banco y se fue al lado del perro. Y se quedó parado, sin saber qué hacer. Muerto de miedo se quedó.
La persona alta pero un poco bajita lo miró al chico. Y después dijo algo y se fue.
Y el chico volvió al banco.

Y el perro lo siguió al chico. Y se sentó al lado.
-No es de nadie- dijo el chico -.¿lo llevamos?
-No- dijo la mamá.
-Sí- dijo el chico -. Lo llevamos.
En la casa la mamá lo bañó al perro.
Pero el perro tenía hambre.
El chico le dio leche y un poco de polenta del mediodía.
Pero el perro seguía teniendo hambre. Mucha hambre tenía ese perro.
Entonces el perro fue y se comió todos los monstruos que estaban en la oscuridad, y todos los ruidos fuertes que hacen agujeros en las orejas. Y como todavía tenía hambre también se comió el jarabe amargo del doctor, los retos del papá, las burlas del tío, los besos de las personas altas y los empujones de las personas bajitas.
Con la panza bien rellena, el perro se fue a dormir.
Debajo de la cama del chico se fue a dormir, por si quedaba algún monstruo.

Ahora el chico que tenía miedo no tiene más miedo.
Tiene perro.

HOLLY CLIFTON BROWN

2011-11-20T21:11:00.000-03:00

Es una artista londinense que combina varias técnicas: lápiz, collage, tinta…para mejorar sus trabajos procesa digitalmente a través de Adobe PhotoShop.
Narradora de cuentos, poesía, rima, el folklore, mitos y fábulas.

Les dejo el enlace al su blog, las imágenes me parecen bellísimas!

► Holly Clifton Brown

SOFÍA

2011-11-18T07:33:00.000-03:00

Sofía, es un cuento de Ruth Kaufman, podemos aprovecharlo para trabajar en el Derecho a la Familia y al Afecto.
Si un/a niño/a no vive con el papá o la mamá, salvo que la relación pueda hacerle daño, tiene derecho a mantener una relación personal, expresar pensamientos, sentimientos.
Del modo que más le guste: hablando, cantando, escribiendo…ese derecho debe ser respetado.
Imágen: Marjorie Ann

Los sábados eran días especiales en casa de Sofía. La mamá cocinaba galletitas de coco, de chocolate y de miel. Un olor riquísimo inundaba la casa y Sofía se moría de ganas de comerse el aire.

Pero cuando sacaban las galletitas del horno, apenas si probaban una o dos y enseguida las guardaban en una lata azul y roja para el día siguiente.
La mamá planchaba la ropa que se pondrían al otro día, y si le quedaba tiempo iba a la peluquería.

Sofía, en cambio, se pasaba la tarde entera dibujando. A la nochecita acomodaba todos los dibujos sobre el piso de la cocina y elegía uno, sólo uno, para el día siguiente.

El domingo se levantaban temprano, tan temprano que en invierno todavía era de noche. Sofía se vestía en un santiamén; su mamá, en cambio, estaba horas arreglándose el vestido, peinándose, ensayando sonrisas con los labios pintados.
Primero tomaban un ómnibus, después un tren, luego otro ómnibus y al final caminaban. Por la calle se cruzaban con otras mujeres con niños que iban, como ellas, de visita a la cárcel.

Ese domingo las revisó, como siempre, una mujer policía. Les hizo sacarse la ropa, dio vuelta la cartera de la mamá, abrió la lata, metió los dedos entre las galletitas. También agarró el dibujo de Sofía.
Se quedó unos segundos mirándolo, luego sacó un bolígrafo y tachó, uno por uno, todos los pajaritos que volaban en el papel.
–Está prohibido dibujar palomas –dijo y le devolvió a Sofía un papel lleno de cruces negras.

Ellas atravesaron el pasillo de la cárcel y entraron en la pieza donde las esperaba el papá. Se llenaron de besos, charlaron, comieron las galletitas de coco, de chocolate y de miel. Por primera vez, Sofía no llevaba ningún dibujo de regalo.

Al sábado siguiente Sofía volvió a dibujar toda la tarde. Esta vez rompió muchos papeles hasta terminar el que le llevaría a su papá.

En la cárcel las revisó la misma mujer policía. Les hizo sacarse la ropa, husmeó las galletitas, dio vuelta la cartera de la mamá. Tomó el dibujo de Sofía y durante un rato largo, demasiado largo, se quedó mirándolo.
–Pueden pasar –dijo al fin. Y les devolvió el dibujo.

Antes de las galletitas, antes de contar nada, Sofía se abalanzó sobre el papá y le regaló el dibujo. El papá se demoró un rato mirando la casa, los árboles, el cielo con el sol amarillo y las nubes.
–¿Qué son esos redondelitos de colores?–le preguntó a Sofía señalando las copas de los árboles. Sonriendo Sofía contestó:
–Son los ojos de los pajaritos que están escondidos.

► Ruth Kaufman

EL TRIÁNGULO IMPERFECTO

2011-11-16T07:55:00.000-03:00

En un pueblo, donde sus habitantes ven transcurrir el tiempo atados a costumbres, creencias o tal vez inocentes supersticiones, una niña experimenta a partir de su encuentro con una extraña señora, el dolor de crecer de pronto descubriendo la realidad...

Click en la imágen

CLAUDIA DEGLIUOMINI

2011-11-12T06:48:00.001-03:00

Es una artista argentina, egresada de la Escuela Nacional de Bellas Artes, estudió Diseño Gráfico, participa de talleres de ilustración, pintura, escritura y escultura.
Desde 2003, se dedica a la Ilustración de Literatura Infantil en Argentina, España, Inglaterra, México…

Con más de 40 libros publicados, colabora en revistas y libros de texto. Sus ilustraciones se presentan en exhibiciones alrededor del mundo.

Visiten la galería y el blog, me ha dejado simplemente...maravillada!

► Claudia Degliuomini Galería

► Claudia Degliuomini Blog

¿PARA QUÉ TE EDUCO HIJO?

2011-11-09T10:35:00.000-03:00

Hace mucho tiempo que creo en las personas con habilidades emocionales maduras. No es importante el coeficiente intelectual de nuestros hijos, ni que sean los primeros del grado, ya que tienen más oportunidades de sentirse compensados, equilibrados, en su vida.
Les dejo parte del libro, de el pedadogo ► Jaime Barylko
EL MIEDO A LOS HIJOS

Si te educo, hijo mío, para lucirte en sociedad; si te educo para que ganes dinero; si te educo para que venzas a los demás en las contiendas de la existencia, te educo para la realidad inmediata, y eso es medianamente correcto.

Si te educara solamente para eso, te educo para el vacío y la desesperación, porque podrías llegar a tener todo, y aun entonces tendrías nada. Es necesario, por lo tanto, que te eduque también para lo trascendente, para aquello que es invisible a los ojos, eso que no sirve para nada, salvo para vivir; para ser feliz, para creer; para confiar, para cultivar esperanzas, para soñar con un mundo mejor, superior, aunque bien sepamos que no es próximo ni cercano.

Ser humano, hijo mío, es sentirse parte de alguna cadena de manos humanas, unidas a través del tiempo, bregando todas para que la nave de la historia alcance costas de paz, de justicia, de amor.

¡EL AMOR!

Eso que tanto declaramos, que tanto queremos, eso es un ideal y no podemos quedarnos a solas tú y yo, mi querida esposa, nosotros, mi querido hijo, en un reducto de amor si el mundo entero brama de odio, hostilidad, violencia. No sé estrictamente para qué te educo. Pero sé para qué querría educarte. Para el cielo y para la tierra, para que tengas confort y bienes y bienestar. Y para que seas feliz. Que no es cosa del verbo tener, sino del verbo ser. Y el ser no busca cosas valiosas sino valores, como una corona de olivos, la de una causa, la de alguna solidaridad, la que se gana sin ganarle a nadie sino al contrario, abrazando a alguien.