outras levezas

samba-canção

noreply@blogger.com (Stephanie) — Sat, 12 Dec 2015 15:11:00 +0000

Tantos poemas que perdi.
Tantos que ouvi, de graça,
pelo telefone – taí,,
eu fiz tudo pra você gostar,
fui mulher vulgar,
meia-bruxa, meia-fera,
risinho modernista
arranhando na garganta,
malandra, bicha,
bem viada, vândala,
talvez maquiavélica,
e um dia emburrei-me,
vali-me de mesuras
(era comércio, avara,
embora um pouco burra,
porque inteligente me punha
logo rubra, ou ao contrário, cara
pálida que desconhece
o próprio cor-de-rosa,
e tantas fiz, talvez
querendo a glória, a outra
cena à luz de spots,
talvez apenas teu carinho,
mas tantas, tantas fiz...

Ana Cristina Cesar, A teus pés

Álbum

noreply@blogger.com (Stephanie) — Sat, 19 Nov 2011 12:51:00 +0000

Ninguém na família nunca morreu de amor.
O que passou, passou, mas nada que alimente um mito.
Romeus tísicos? Julietas diftéricas?
Alguns até atingiram uma idade senil.
Nenhuma vítima de falta de reposta
a uma carta manchada de lágrimas!
Ao fim e ao cabo sempre aparecia algum vizinho
de picenê carregando um buquê.
Nunca ninguém sufocou num armário estiloso
porque o marido da amante voltou de repente!
Nenhuma mantilha babado ou fita
nunca impediu ninguém de aparecer na foto.
E nunca na alma o Bosch infernal!
E nunca com uma pistola pelo quintal!
(Faleceram de bala na cabeça, mas por outros motivos
e em macas de campanhas.)
Mesmo essa de coque extático
e olheiras fundas como depois de uma folia
se foi em meio a uma grande hemorragia
mas não para ti, dançarino, e não com pena.
Talvez alguém muito antes do daguerreótipo -
mas desses do álbum, nenhum, que eu tenha sabido.
As tristezas se desfaziam em risos, corriam os dias
e eles consolados sumiam se de gripe.

Wislawa Szymborska

Poemas

das verdades difíceis

noreply@blogger.com (Stephanie) — Tue, 08 Mar 2011 15:09:00 +0000

Durante todo este tempo não escrevi nada. Não havia escrito nem estava escrevendo nada. Não havia nada dentro de mim que precisasse ser escrito. Nada precisava de qualquer palavra e não havia palavra alguma dentro de mim que não pudesse ser dita e consequentemente não havia palavra alguma dentro de mim. E eu não estava escrevendo. Comecei a me preocupar com identidade. Eu sempre fora eu porque tinha palavras dentro de mim que precisavam ser escritas e agora qualquer palavra dentro de mim poderia ser dita e não precisava ser escrita. Eu sou eu porque meu cachorrinho me conhece. Mas será que eu era eu quando eu não tinha nenhuma palavra escrita dentro de mim. Isto era muito chato. Algumas vezes pensei em tentar mas tentar é morrer e assim na verdade não tentei. Não estava escrevendo nada.

Gertrude Stein

Autobiografia de todo mundo

a escolha pelas contradições

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 10 Feb 2011 11:40:00 +0000

Viver em meio a contradições é uma arte que envolve, como todas as outras, espontaneidade e astúcia de pensamento. Se for um pensamento melodramático, não levará a lugar nenhum. Para dar frutos, tem de ser uma opção deliberada, uma criação imaginativa. Mas sempre existem os que acham difícil competir com as contradições ou com uma arte que não seja continuamente simples –

Theodore Zeldin

Uma história íntima da humanidade

a ausência da sincronicidade

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 10 Feb 2011 10:54:00 +0000

Todo amor tem seu instante inaugural, seu big bang particular, que é, por definição, um começo perdido, do qual os amantes, por mais perspicazes que sejam, nunca são contemporâneos. Não há amante que não seja, na verdade, herdeiro tardio de um instante de amor que nunca verá, capturado que ficou, e para sempre, no breu de sua aparição.

Alan Pauls

O passado

o olhar da perda

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 13 Jan 2011 09:57:00 +0000

Quem sofre uma perda recente fica com um certo olhar que talvez seja somente reconhecível pelos que já viram aquele mesmo olhar no próprio rosto. Notei isso no meu rosto e agora percebo isso nos outros. Esse olhar reflete uma enorme vulnerabilidade, é como estar nu e desarmado. É o olhar de quem sai do consultório do oftalmologista com as pupilas dilatadas e encara a luz do dia, ou o olhar de quem usa óculos e tem subitamente que tirá-los. As pessoas que perderam alguém parecem nuas [...]

Joan Didion

O ano do pensamento mágico

Como rasurar a paisagem

noreply@blogger.com (Stephanie) — Fri, 17 Dec 2010 10:08:00 +0000

a fotografia
é um tempo morto
fictício retorno à simetria

secreto desejo do poema
censura impossível
do poeta

Ana Cristina Cesar

Inéditos e dispersos

sobre os que morrem em vida

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 30 Sep 2010 15:16:00 +0000

quando digo “um homem mau de verdade”, quero dizer que é uma homem que renegou tanto tudo o que poderia haver de bom dentro dele, que parecia uma cadáver, quando, porém, ainda estava vivo. Porque os maus de verdade detestam o mundo inteiro, sem dúvida. Vocês não sentem quando uma pessoa tem raiva de si mesmo? Isso leva a pessoa a se tornar morta embora esteja viva, a anestesiar os maus sentimentos mas também os bons para não sentir a náusea de ser ela mesma.

Muriel Barbery

A elegância do Ouriço

pensamento profundo nº 6

de amores, amizades, narcisismos

noreply@blogger.com (Stephanie) — Wed, 29 Sep 2010 14:13:00 +0000

A amizade entre os sexos ultrapassa a absorção romântica no momento efêmero, esquecendo todo o resto, sonhando somente com a paixão. Se a paixão for a única realidade, a vida não pode ter outro significado, e todo sabem que a paixão fenece. É cada vez maior o número de indivíduos difíceis de se contentar e que não encontram um parceiros à sua feição, consumindo-se na busca de algo mais que a admiração mútua de um casal em circuito fechado. Tentando satisfazer ambições aparentemente irreconciliáveis, eles precisam de relacionamentos que não sejam tão rígidos quanto um rigor mortis.

Theodore Zeldin

Uma história íntima da humanidade

da duplicidade

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 09 Sep 2010 17:40:00 +0000

El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mi dormido
me come y me bebe

Alejandra Pizarnick

Arból de Diana
poema 14

os burgueses e seus jardins

noreply@blogger.com (Stephanie) — Tue, 15 Jun 2010 00:56:00 +0000

Um rapaz se apaixona por uma moça; passa ao lado dela todas as horas do seu dia; consome todas as suas forças, todos os bens que possui, para provar-lhe, a cada momento, que se entrega a ela sem reservas. Surge, então, um pretensioso, alguém com um bom cargo público e lhe diz: “Meu jovem senhor: amar é próprio da natureza humana, mas é necessário amar como um homem. Divida suas horas: consagre umas ao trabalho, e o tempo livre a sua amada. Faça o balanço de seus bens e, após ter atendido a todas as suas necessidades, não censuro se usar o excedente para presentear sua amada, mas não exagerando; por exemplo, no dia de seu aniversário, de seu santo protetor...”

Se o nosso apaixonado lhe der ouvidos, tornar-se-á um jovem muito útil, e eu próprio não vacilaria em aconselhar a algum príncipe a lhe dar um emprego; mas seu amor está liquidado, assim como sua arte, se for um artista. Oh, meus amigos, porque transborda tão raramente a torrente do gênio? Por que razão tão raramente ela se agita em grandes ondas e faz estremecer almas admiradas?... Caros amigos, é porque nas duas margens habitam tranqüilos burgueses, cujos canteiros de tulipas e plantações e plantações de hortaliças seriam devastados pela torrente caso não soubessem, com diques e canais, evitar inteligentemente o perigo que os ameaça.

J.W. Goethe

Os sofrimentos do Jovem Werther

uma simultaneidade difícil

noreply@blogger.com (Stephanie) — Sun, 06 Jun 2010 15:43:00 +0000

Sou a última pessoa autorizada a andar dizendo o que eu sinto e o que eu não sinto. Saber e sentir são coisas diferentes. Quando se sente, não se sabe, e quando se sabe, e quando você acredita que sabe, já deixou de sentir. Ou se sente outra coisa, o que dá no mesmo, porque na verdade você continua sem tomar conhecimento.

Xavier Velasco

Diabo Guardião

do cinismo

noreply@blogger.com (Stephanie) — Wed, 05 May 2010 19:40:00 +0000

Explico-me: não há ninguém mais sonhador que o cínico. É porque ainda acredita, do fundo da alma, que o mundo tem um sentido e porque não consegue abrir mão das baboseiras da infância que ele adota uma atitude contrária. “A vida é uma bandida, não creio em mais nada, e dela gozarei até a náusea” são as palavras perfeitas de um ingênuo contrariado.

Muriel Barbery

A elegância do Ouriço
pensamento profundo nº3

as leituras de Lotte

noreply@blogger.com (Stephanie) — Sun, 02 May 2010 13:13:00 +0000

O autor que prefiro é aquele no qual se encontra o mundo em que vivo, em cujos livros as coisas se passam como em volta de mim, e cuja narração me prende e me interessa tanto quanto minha vida doméstica que, se não é nenhum paraíso, representa para mim uma fonte inexprimível de felicidade.

J.W. Goethe

Os sofrimentos do Jovem Werther

das utilidades sutis

noreply@blogger.com (Stephanie) — Wed, 28 Apr 2010 19:20:00 +0000

Era ser cada dia um trapaceiro cheio de artifícios e às vezes até um assassino sem cadáver nem corpo do delito, cujos únicos vestígios resultavam em apenas algo menos do que ilegíveis – páginas e páginas de uma caligrafia tão falsamente recatada que se esforçava em não dizer o que dizia. Escrever para ninguém e para nada: foi assim que aprendeu a tornar-se invisível.

Xavier Velasco

Diabo Guardião

Joanna Newsom

noreply@blogger.com (Stephanie) — Fri, 23 Apr 2010 23:04:00 +0000

Easy

pra ouvir a versão ao vivo clicaqui

Easy, easy
My man and me
We could rest and remain here, easily

We are tested and pained by
What's beyond our bed
We are blessed and sustained
By what is not said

No-one knows what is coming
Or who will harvest what we have sewn
Or how I’ve been dulling and dumbing
In the service of the heart alone

Or how I am worn to the bone
By the river
And in the river made of light
I'm your little life-giver
I will give my life

Haven't you seen what I’ve seen
Don't you know what you ought to do
I was born to love
And I intend to love you

Down in the valley
Where the fields are green,
Watch my luck turn, fro and to pluck
Every last daisy clean
Till only I may love you

I am easy
Easy to keep
Honey, you please me
Even in your sleep
But my arms want to carry
My heart wants to hold
Tell me your worries
I want to be told

Sit and see how the fog
From the port in the bay
Lays like snow
At the foot of the Roanoke

Hear the frog going courting
Till the day he croaks
Saying even then
How there is light in the river
And there’s a river made of light
Come on you little life-giver
Give your life

Who asked you
Who asked you
If you want to be loved by me
Who died and made you in charge
Of who loves who
All the livelong day
If I have my way, I will love you

But One can't carry the weight
Or change the fate of Two
I've been waiting for a break
How long's it gonna take
Let me love you

How about it
How about what I have to say
How about that livelong day
How am I gonna stay
Here without you

Easy, easy
You must not fear
You must meet me, to see me
I am barely here
But, like a Bloody Mary
Seen in the mirror
Speak my name
And I appear
Speak my name
And I appear
Speak
And I appear

porque o que canta o que a gente sente e o que gente ouve enquanto escreve também é influência

do desperdício

noreply@blogger.com (Stephanie) — Fri, 23 Apr 2010 12:38:00 +0000

gastamos parte não desprezível de nossa energia a intimidar ou seduzir, já que essas duas garantem, sozinhas, a busca territorial, hierárquica e sexual que anima nosso contato. Mas nada disso chega a nossa consciência. Falamos de amor, de bem e de mal, de filosofia e civilização, e nos agarramos a esses ícones respeitáveis como o carrapato sedento a seu cão bem quentinho.

Às vezes, porém, a vida nos parece uma comédia fantasma.

Muriel Barbery

A elegância do ouriço

o que se há de buscar

noreply@blogger.com (Stephanie) — Wed, 21 Apr 2010 20:16:00 +0000

Em cada vida há um elemento de vitória contra o medo que precisa ser buscado, ainda que possa resultar em uma falsa vitória. Muitas vezes, pessoas aparentemente inteligentes destilam desprezo para se protegerem daquilo que não podem entender, como animais defende seus territórios com cheiros repugnantes. A liberdade conquistada é regularmente perdida. Ou então as pessoas vão se tornando tão tolerantes que não sabem para onde vão.

Theodore Zeldin

Uma história íntima da humanidade

a prece de Violetta

noreply@blogger.com (Stephanie) — Mon, 08 Mar 2010 00:39:00 +0000

Ave Maria Puríssima: eu me acuso de ser eu mesma, em tudo o quano é lugar. Isto é, de querer sempre ser outra. E ainda pior do que isso: de consegui-lo, ah, sim! Eu me acuso de bitchear, de witchear e de bancar a ordinária, de ser barata que nem vinho em caixinha, e ao mesmo tempo também cara, como qualquer piranha traiçoeira.

Xavier Velasco

em Diabo Guardião

do que não se pode implodir

noreply@blogger.com (Stephanie) — Wed, 24 Feb 2010 13:10:00 +0000

O Surrealismo, finalmente, para nos atermos a essa pré-história da modernidade, não podia, sem dúvida, atribuir à linguagem um lugar soberano, na medida em que a linguagem é sistema, e aquilo que se tinha em mira nesse movimento era, romanticamente, uma subversão direta dos códigos - aliás ilusória, pois um código não pode se destruir, pode-se apenas jogar com ele

Roland Barthes

A morte do autor
em O rumor da língua

do íntimo que extravasa

noreply@blogger.com (Stephanie) — Tue, 16 Feb 2010 22:52:00 +0000

E quando o amor é recompensado, ainda que momentaneamente, por aquela sensação ainda mais arisca, que é a autoconfiança, transforma-se não somente num segredo privado, mas numa força pública.

Theodore Zeldin

Uma história íntima da Humanidade

uma arte muito rara

noreply@blogger.com (Stephanie) — Sun, 27 Dec 2009 14:20:00 +0000

Saber desistir. Abandonar ou não abandonar - esta é muitas vezes a questão para um jogador. A arte de abandonar não é ensinada a ninguém. E está longe de ser rara a situação angustiosa em que devo decidir se há algum sentido em prosseguir jogando. Serei capaz de abandonar nobremente? ou sou daqueles que proseguem teimosamente esperando que aconteça alguma coisa? como, digamos, o próprio fim do mundo? ou seja lá o que for, como minha morte súbita, hipótese que tornaria supérflua minha desistência?

Clarice Lispector

Um sopro de vida - Pulsações

ocupação

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 17 Dec 2009 18:00:00 +0000

o ato de escrever
ocupa metade da minha prosa e metade da minha vida
mando um bilhete pra ele: vê se desocupa
a outra metade

Ana Cristina Cesar

Antigos e Soltos

preocupação

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 17 Dec 2009 17:55:00 +0000

bilhete não respondido: que ameaças
são essas?

Ana Cristina Cesar

Antigos e soltos

desocupação

noreply@blogger.com (Stephanie) — Thu, 17 Dec 2009 17:50:00 +0000

preciso sair da outra metade para ceder
lugar ao iminente ato de foder.

Ana Cristina Cesar

Antigos e soltos