… et il ne s’en porte pas plus mal ! C’est une preuve irréfutable, s’il en était besoin (je sais que les sceptiques sont nombreux, c’est dans la nature humaine, paraît-il), que les ORL ont raison.

Sur toute la ligne.

Ceux qui souffrent seraient bien inspirés de chercher ailleurs la cause de leur détresse. Il va de soi qu’un simple sifflement d’oreilles ne peut évidemment pas, à lui seul, altérer le « confort de vie ».
Alors, quant à entraîner une dépression…
Soyons sérieux.

Un article par Oreille malade, traitement acouphènes

Handicap auditif : migraine et bourdonnement d’oreille

C’est fou ce que l’on peut trouver sur les murs de nos villes, entre deux affiches de candidats de droite à moitié arrachées…

Voici ce sur quoi je suis tombé ce week-end, complètement par hasard. Je ne sais depuis combien de temps ce bout de papier fait de l’oeil aux passants, je ne sais pas plus si certains ont répondu à l’appel, mais je suis allé y faire un tour.

Dans le métier, on appelle cela du street-marketing

Je n’en dis pas plus, c’est à vous de lire :
http://pantaleone.free.fr/mavie

Et plus particulièrement :
L’handicapé auditif page 1
et
L’handicapé auditif page 2

Quoiqu’il en soit, je le rajoute dans mes liens illico.

Un article par Oreille malade, traitement acouphènes

14 avril 2003

Après avoir longuement hésité, j’ai décidé de me rendre au concert de Stephen Malkmus, en ce beau lundi de printemps.

Hésité, tout bêtement car se sont les trente ans de ma sœur.

Longuement, car elle est à quelques semaines de la naissance de son premier enfant.

Mais non, je ne pouvais décemment pas manquer ce petit événement : un concert de Stephen Malkmus, ce n’est pas tous les lundi.

Mon acolyte de comptoir, mon fidèle mercier, mon inséparable analyseur de textures, est bien entendu du voyage. Hop, quelques mails à fignoler avant de quitter le bureau, pas loin d’une heure de métro à savourer et nous nous retrouvons devant la salle. Une petite troupe, quelques dizaines de personnes, les habituels distributeurs automatiques de flyers, le décor est planté. Nous attendons l’ouverture des portes, vomissant tel collègue, reluquant quelques culs, rien de nouveau sous le soleil de ce début de soirée.

Ah, le Café de la danse… Tout un poème. Une magnifique petite salle à l’acoustique impeccable et, grand luxe, des gradins. Nul besoin ici pour un papy de vint-cinq ans de stationner en position verticale durant pendant deux heures, et ça, ça ne se refuse pas. A condition de sacrifier à la ponctualité… et cette fois-ci, la motivation aidant, nous avons même le luxe de choisir nos places. Je suggère que nous nous installions au milieu de la salle, derrière la console de l’ingénieur du son, à distance égale des différentes enceintes. De cette manière, le régal devrait être à la hauteur du génie de l’artiste du soir.

Première partie… Clearlake. Le groupe prend son temps pour occuper l’espace et alors que j’examine avec un intérêt amusé leur petit manège, j’aperçois furtivement, dans les premiers rangs, un spectateur insérer dans son oreille gauche ce qui semble être un bouchon en mousse de couleur mauve. Le genre d’obturateur auquel je recourais parfois lorsque j’étais étudiant à Marseille et que je partageais un clapier avec ma sœur, afin que celle-ci ne me réveille pas lorsqu’elle rentrait tard, estourbie de débauches et ripailles.

Quelle drôle d’idée… Est-il venu ici pour faire la sieste ou pour écouter de la musique ? Peu importe après tout, il a sans doute ses raisons.

Nevermind.

D’ailleurs le groupe a finalement commencé son set. Pas désagréable ces petits rosbeefs, mais décidément trop anglais pour moi… Ce son, cette voix… Ça dégouline par tous les pores. Je ne suis pas venu pour eux et nous avons connu plus indigeste, mais ça me pèse déjà sur l’estomac. Le reflux menace. God save the Queen si ça lui chante, mais que dans son infinie bonté il nous épargne ces petites sensations du moment qui font vibrer Albion la perfide sans m’en faire bouger l’autre.

Je me demande à combien se chiffrerait le rebouchage du tunnel sous la Manche.

Enfin, c’est au tour du grand, que dis-je, de l’IMMENSE Stephen Malkmus accompagné de son nouveau groupe, les Jicks. Une flaque de salive à mes pieds, je jette un œil à mon portable, sachant qu’ici c’est extinction des amplis à 22h30 précise. Le bonheur ne se mesure certes mais il prend de la place. Et à cet instant, j’en étalerais bien pendant des heures.

Premier titre. Dieu que le son est fort. « Ca met les watts » ce soir, on dirait. La console de l’ingénieur du son indique le nombre de décibels crachés par les haut-parleurs. Contrarié, j’y jette un œil. La mixture ne descend pas en dessous des trois chiffres… Elle reste collée aux 105 dB. Mais qu’est-ce qui leur a pris de forcer ainsi sur les aigus ? C’est agressif au possible, toutes guitares en avant, on découpe, on tronçonne, on larsen. Bande de cons.

Au bout de quelques titres, cela devient intenable. Je me bouche les oreilles avec ce que j’ai sous la main – mes doigts, en l’occurrence – et constate que mes esgourdes ont pris un coup de chaud. Elles sifflent tellement que je ne peux pas jouir ainsi du concert. Vaguement inquiet, l’œil rivé sur le décibel mètre (105, 107, une poussée à 108 dB, a priori jamais plus) puis sur le public qui a l’air dans sa totalité parfaitement détendu, mon naturel reprend le dessus. Je vois bien un type descendre devant la scène et écarter les mains dans un geste à l’attention de l’ingénieur du son, geste que j’interprète comme un « OK mais ne va pas plus loin », rien n’y fait.

Après tout, s’il ne devait y avoir qu’une personne sur cette petite planète au courant de l’existence d’un éventuel danger, c’est bien moi ! Avec ces kilos de magazines que j’ai avalés, ces heures d’émissions radio que j’ai ingurgitées, ces quintaux de CD que j‘ai engloutis au fil des années… Tous les gens qui m’entourent et qui savent mon Amour pour la musique, tout particulièrement en concert… A commencer par mon voisin de fortune…

Sans parler du reste…

Je me souviens sur l’instant d’un article qui traitait des dangers du bruit et que j’avais dévoré quand j’étais gosse… Mon cerveau me projette alors un graphique très clair, légendé de la sorte : « à partir de 120dB : risque d’apparition de lésions irréversibles ».

La source est sûre : Science & Vie. La marge est nette. Et puis il m’est déjà arrivé à deux ou trois reprises d’avoir les oreilles qui persiflent en sortant de discothèque. Un coup de soleil, rien de plus. Après tout, ça n’a jamais duré au-delà de la nuit.

Cette cogitation n’a duré que quelques dizaines de secondes. Pleinement rassuré, j’expose alors mes oreilles aux aigus cisaillant et me replonge dans le bain mélodique. Par deux fois, il me semble percevoir comme un léger « plop » dans mon oreille droite. Rien de bien méchant.

22h30, comme prévu, c’est la fin du rappel. Un grand concert, tel qu’attendu. Un sourire élargit mon visage et je ne prête guère attention à ces sifflements carabinés. Tout juste si je peste envers cette agression sonore qui a en partie dénaturé mon plaisir.

14 avril 2003

C’était il y a quatre ans.

Ma vie venait de basculer mais je l’ignorais encore.

(image dérobée il y a bien longtemps sur http://www.geekzone.fr)

Retrouvez l’ensemble de mon témoignage en cliquant ici :

mon combat depuis 2003.

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Un article par Oreille malade, traitement acouphènes

Un article par Oreille malade, traitement acouphènes

S’il est une maladie, parmi les plus handicapantes, qu’il est difficile de faire comprendre, c’est bien la dépression. Et la situation en la matière n’est pas près de s’améliorer. Car elle ne le peut pas, en raison même de la nature humaine.

Tentative d’explication.

La dépression, ou l’incapacité de vivre

Un jour, en 2003 ou 2004. Une époque durant laquelle je traverse un véritable trou noir, dû à la dépression qu’a occasionné la brutale apparition de mes acouphènes aigus, de mon hyperacousie sévère et des violentes douleurs permanentes qui les ont accompagnés.

Je raconte souvent une anecdote qui ne manque pas d’interpeler : je n’ai jusqu’alors rencontré aucune personne qui résidait en France durant l’été 2003 et qui ne s’était pas rendu compte de la canicule qui avait touché le pays. C’était mon cas. J’ai bien constaté à ce moment là une certaine élévation de la température qui mettait en émoi journaux télé et ménagères de moins de cinquante ans.

Rien de plus.

C’est vers cette période donc, probablement quelques mois plus tard, que je commence à recevoir à de nombreuses reprises des lettres de relance d’EDF, de France-Telecom et autres fournisseurs de factures. Puis des pénalités. Mon compte en banque, déjà assez peu garni, perd chaque jour un peu plus de matière. Mon banquier ne donne plus signe de vie.

Dépression ou déprime : un autre Monde

Ma sœur me téléphone un de ces jours où je reçois une pénalité de retard de la part de l’Etat. Dans la conversation, je lui relate cette énième lettre et lui indique que je n’ai aucun souvenir d’avoir reçu la facture originale ou un de ces enfants illégitimes qui vient désormais, à tous les carrefours de ma vie, me réclamer à manger. Je me doute que ces lettres m’ont bien été envoyées. Je me doute qu’il est fort improbable qu’aucune d’entre elles ne me soit jamais parvenue.

J’explique alors à ma sœur que je ne parviens pas à répondre aux simples courriers administratifs qui échouent dans ma boîte aux lettres (je n’aurais jamais cru que celle-ci pouvait en avaler autant !) et que c’est visiblement dû à ma dépression. Elle me répond que quand elle-même était mal – elle avait traversé une période difficile, quelques années plus tôt, période de profonde déprime et même de dépression, selon elle –, elle « faisait justement très attention à être irréprochable sur ce genre de choses parce qu’elle se savait fragile ». « Mais je n’y arrive pas ». Visiblement surprise… et agacée, elle réplique : « je ne vois vraiment pas ce qu’il y a de difficile à faire : tu reçois la lettre, tu l’ouvres, tu signes le prélèvement, tu le mets dans l’enveloppe fournie et tu postes le tout. ».

A vrai dire, raconté de la sorte, je ne vois vraiment pas non plus ce qu’il y a de difficile dans tout ça. Pourtant, je n’y arrivais pas.

La dépression est une altération du Moi

C’est bien là toute la difficulté à faire comprendre à autrui ce qu’est la dépression. L’être humain est persuadé qu’un des points qui le différencient de l’animal est sa fameuse « conscience réflexive » qui habille dissertations de sous-philo et soirées Cadremploi. L’être humain aurait conscience de sa condition, de sa relativité, de sa finitude. L’être humain serait capable de se projeter dans le temps et dans l’espace. De se mettre à la place de son prochain. Et les voyages forment la jeunesse.

Foutaises.

Un troupeau d’hippopotames baveux adopte face à la maladie la même attitude que le fier hominidé que nous sommes – ou prétendons être. L’individu affaibli se voit au mieux rejeté, au pire écrasé par ses congénères. Et l’être humain de s’extasier face au grandiose spectacle du règne animal : c’est « la dure loi de la Nature » et, si celle-ci peut être perçue comme cruelle, elle n’en est pas moins « magnifique ». Fort heureusement, l’Homme n’est pas comme ça. Il est seul capable de venir en aide à plus faible que lui et de soutenir, dans un élan désintéressé, celui qui en a besoin.

Comment l’Homme serait-il capable d’un tel prodige ? Parce qu’il sait qu’un tel accès de faiblesse, sans même parler de déprime ou de dépression, peut également lui arriver, à un moment de son existence. Et qu’on ne fait pas à autrui ce qu’on ne voudrait pas blablabla. Parce qu’il sait qu’il n’y a pas nécessairement, dans l’attitude de ce mammifère qui agonise à l’écart de la meute, une volonté de se soustraire aux tâches ménagères. Parce que, enfin (et surtout ?), ne pas aider celui qui tend la main, c’est Mal.

Foutaises, disais-je.

Qui parmi nous est-il prêt à donner à quelqu’un qui ne connaît pas et qui réclame un peu d’aide ? Je ne me poserai certainement pas en donneur de leçon car, pas plus que vous, je ne donne deux ou trois sous aux nécessiteux du quartier.

Mais surtout, quid de celui qui ne tend pas la main ? De celui qui n’en a plus la force ? De celui qui survit dans une telle détresse qu’il n’a plus ni vision claire de son état ni souvenir de ce qu’il a pu être « avant ». Plus d’élan, plus d’envie, plus d’avis. Plus aucune capacité de se projeter. Pas la déprime, non. La terrible maladie qu’est la dépression.

Dépression : le handicap est en nous

Aujourd’hui encore, je constate chaque jour l’impossibilité viscérale pour l’être humain de comprendre ce qu’il est. Et, par extension, de comprendre la dépression.

En ce sens, une société d’extrême gauche n’est pas l’utopie que l’on veut bien nous vendre sur Canal+ et au Bar de La Poste : comme l’ont montré la totalité des endroits, sur notre petite planète, où ses avatars ont pu éclore, sa résultante serait, nécessairement, immanquablement, à plus ou moins brève échéance, une violence extrême et étatisée.

C’est d’ailleurs un des rares bienfaits que je concède à l’existence des religions : celle de nous faire croire à une volonté supérieure qui nous aurait créés dans un but donné, seuls, au milieu d’espèces imbécile, dans un Univers empli de vide.

Et, partant, de nous inculquer le caractère sacré de chacun de nous.

Une philosophie de vie. Rien de plus en vérité qu’un sursis pour la bête blessée.

L’Homme dévoré par la dépression peut ainsi longtemps vivre sa maladie.

(crédit photo : dépression masculine, fait divers)

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