tag:blogger.com,1999:blog-45208700300361525472024-03-05T08:07:20.878-03:00Ideias"Como saber o que penso até que veja o que eu disse."Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.comBlogger144125tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-49508876528768608612011-01-04T13:02:00.000-02:002011-01-04T13:02:44.875-02:00fim de temporadaÉ como mudar de apartamento, mas sem levar as roupas.<br />
É como comprar carro novo, mas deixando a carteira de motorista.<br />
<br />
Mudo de ares, talvez de assuntos. Cansei das ideias, elas demandam tempo.<br />
<br />
Quer me encontrar?<br />
Continuo perdido nos botecos da vida, nas coxas cansadas, nos sonhos dormidos.<br />
<br />
Novo velho endereço para os que gostam desta minha companhia:<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><a href="http://recorteabstrato.blogspot.com/">http://recorteabstrato.blogspot.com/</a></span><br />
<br />
Agente se vê.<div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-66973150067722830152010-12-28T22:04:00.000-02:002010-12-28T22:04:02.862-02:00Sinais.<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><b style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><i style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Apóstrofo de quatro vidas</i></b></span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><div style="text-align: center;">Corrosão sem graça do cotidiano vazio</div></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><b style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Vazio a <strike style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">corrosão do cotidiano</strike></b> sem graça</span></div></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><div style="text-align: center;">Nem falemos das rimas, das cores, da taça</div></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><div style="text-align: center;"><strike style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><b style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><i style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Não se ganha quando se acha que vai perder</i></b></strike></div></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><div style="text-align: center;">Perde-se a vitória<span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"> </span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><strike style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">pelo fracasso </strike></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;">da expectativa.</span></div></span><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 20px;"><div style="text-align: center;"><b style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;">Ponto de exclamação</b></div></span><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-86900787091455796122010-08-29T10:56:00.002-03:002010-12-28T20:44:27.183-02:00Ao lado<div style="text-align: justify;">Estamos juntos no píer do porto, não nos olhamos há alguns minutos. Eu tenho medo de ele já ter partido e me deixado aqui sozinho. Pelos fortes uivos do vento e pela raiva das ondas contra as pedras não posso ouvir sua respiração. O céu está em um tom de cinza que me deixa confortável. Tenho medo de este mesmo céu parecer melancólico à ele. Perguntei-me quando chegamos se este era mesmo o melhor momento para nossa conversa. Não sei. Acho que não. Ele teria ido, caso fosse. Há talvez a possibilidade de já ter ido. Fico confuso. Vou olhar para o lado. Não, talvez seja melhor perguntar-lhe se está bem. No canto esquerdo, onde tem uma pequena praia que em dias de sol serve de diversão para crianças esperançosas, vejo um pescador consertar seu barco. O barco é azul e branco, a areia da praia é branca, a calça do pescador é azul. Ele, o pescador, olha para o barco e parece ignorar o mar. Sinto vergonha. Ele tão familiarizado com o mar, com a vida, com a dor. E eu, sobre o píer, sentindo o cheiro insuportável de tudo isso. Se fosse o homem da minha vida, esse que talvez esteja ao meu lado, de tudo faria para sugar todos os odores insuportáveis que me cercam antes de chegarem ao meu sofrido olfato. Eu por alguns segundos penso em chorar. Resumo calmo, não devo chorar. Não posso chorar. Estou chorando. Criança abandonada na praia em dia de férias. Meu mundo se acaba quando estou longe dos meus pais, as outras crianças tomam sorvete e passam filtro solar. Eu não, estou sozinho na praia, sob o sol, sem nada. A alegria assume o papel de egoísta. Por que eu não posso fazer parte da festa? Quem não me deixa correr por aí sabendo que no fim do dia eu vou voltar para casa e dormir de cansaço assim que encostar na cama? Paro de chorar. Olho para o lado. Ele ainda está. Sorri para mim. Enxuga minhas lágrimas. Pede desculpa e me abraça. Acho que é mesmo o fim.<br />
<br />
</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-57585145366608283172010-07-31T19:54:00.000-03:002010-07-31T19:54:06.332-03:00Um dia.<i>A</i> porta na cara<br />
<i>O</i> ônibus vazio<br />
<i>O </i>troco errado<br />
<b>A vida </b><br />
<i>O</i> passo cansado<br />
<i>O </i>ritmo perdido<br />
<i>A </i>desculpa rejeitada<br />
<b>O desespero</b><br />
<i>A</i> cama com sono<br />
<i>O</i> sonho complexo<br />
<i>O</i> café amargo<br />
<b>A preguiça</b><br />
<i>A</i> tevê ligada atoa<br />
<i>O</i> chuveiro frio<br />
<i>O</i> silêncio do mundo<br />
<span style="font-size: large;">Um dia.</span><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-24546813073397718072010-06-26T20:17:00.000-03:002010-06-26T20:17:22.474-03:00Afiado<div style="text-align: justify;">- Pedi-lhe o fogo, recebi carícia. Como fizeste da sala pequena o teu pandemônio? Explicaram-me com calma a tua subversão, mas não entendi a tua covardia.<br />
<br />
- Podemos arrastar o sofá para aquele canto? Acho que a sala pode ser mais prática se tivéssemos esse espaço livre, você não acha?<br />
<br />
- Tu não vês que essas metas só te afundam? O córrego das tuas mentiras escorre entre meus dedos, e você ainda tem coragem de me olhar nos olhos?<br />
<br />
- Eu não vejo porque não trocar este sofá de lugar, olhe bem. Tente visualizar as ligações cromáticas que se dariam entre o sofá e a parede nova.<br />
<br />
- Faz assim seu escárnio, mete este teu sofá onde quiseres bem. Não me importo com tuas cores, nem tão pouco com suas vontades. Só não quero ter que arrastar esta porra se quiser abrir a janela.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-78806132326050466142010-06-26T19:57:00.001-03:002010-06-26T19:58:31.277-03:00Egoísmo altruísta literário<div style="text-align: justify;"><b>"Cadê você Camille?" - pensou ele enquanto corria pelo beco escuro fumegante.</b> <i>Não pensou realmente, eu disse que pensou, pois preciso que alguma coisa inicie a história boba de um homem correndo em um beco. Ele pode estar bêbado, maluco, zangado ou vingativo. Escolha você, eu continuo.</i><br />
A<b>pós correr pelo beco pensando em Camille, avistou na esquina escura o maior confronto de sua vida.</b><i> Bem, escolha o que será novamente, não acha que isso está ficando interessante?</i><br />
<b>Em disparada na direção do pesadelo afirmou suas crenças e seguiu.</b> <i>Cheguei agora em um momento muito importante do caso, pois dependendo do que este senhor acredita, sua vida pode mudar e ele finalmente encontrar Camille ou tudo continuar igual. Certo de que muitos vão atribuir-lhe crenças positivas, vou aderir a isso a continuidade, porém os negativistas sintam-se à vontade para continuar sozinhos daqui.</i><br />
<b>Coberto de si mesmo, cheio com o líquido da vitoria ele continuou e na mais improvável das hipóteses aconteceu. </b><i>Espero que muitos de vocês tenham visto a cena final tão bem quanto eu. Obrigado.</i><br />
<br />
</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-59139901996580671312010-06-06T10:29:00.000-03:002010-06-06T10:29:08.671-03:00Apaixonado<div style="text-align: justify;">Não acabou no fim, foram necessárias mais duas horas de choro e auto-explicação. O amor nos promete, mas nunca dá. Egoísta confuso sofrendo os males da própria tragédia. Como eu posso te explicar de forma fácil? Bem, não foi. Queria muito que fosse, mas não foi. E agora entre as outras beiradas das quais não caio há mais uma. Tão sórdido Shakespeare que não pode aumentar a dose. Arraigada a tristeza na nota grave do piano, a música não muda de tom. Espera-se sempre a revelação maravilhosa. Não sabem tolos que do lado de dentro cheira mal.</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-38588550324479280732010-05-08T19:27:00.000-03:002010-05-08T19:27:13.325-03:00No inverno a dor é mais forte<div style="text-align: justify;">Sentou-se só na rua morta de inverno. Todos os pássaros são pretos quando o céu é branco. Não ouviu a própria voz quando tentou falar. Viu-se mancha quando se curvou, soprou-se vento quando achou estar. Sofreu calada e encolhida. Sofreu a tarde inteira. O relógio descompassado do frio adianta a noite como criança arrastada pela mão. Chegou suave e poderosa. Tomou-lhe conta, abraçou-a sem pedir. Sofreu junto. A brisa muda ao som da noite, vem com gosto, com lembrança. Choraram juntas.</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-79307276147757689952010-05-02T18:03:00.001-03:002010-05-02T18:10:39.204-03:00SimplesTão mais que o riso esquentando a cara<br />
O dia forte com luz que vaza as folhas<br />
Bem simples o sopro da chuva chegando<br />
Na roda a bola de mil mundos soltos<br />
Sem a preocupação da camisa suja<br />
Pula o muro, cospe a verdade<br />
No cansaço sono verdadeiro<br />
No tombo susto<br />
Na volta criança<div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-22788145817875801012010-04-21T21:39:00.001-03:002010-04-21T21:40:34.520-03:00As pérolas<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Cortou-lhe as mãos como castigo eterno por roubar-lhe a simpatia. Moça bem criada com as bochechas rosadas e mãos para a costura. Como puderam fazer isso com ela? Se for errado indagar mais então deve ser interromper. Arrastou o vestido com as pernas trançadas de nervoso e caiu. Tombou torta no chão para arrebentar o cordão de pérolas que sobrou da herança. Rolaram as pérolas e as lágrimas sob o olhar maternal do céu.</span></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-32624697669786858692010-04-17T17:36:00.001-03:002010-04-17T17:38:13.190-03:00Avesso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S8obVqrf3eI/AAAAAAAAA-k/GiFLBRBBYr8/s1600/politicagem.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S8obVqrf3eI/AAAAAAAAA-k/GiFLBRBBYr8/s320/politicagem.png" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S8obI-_LEEI/AAAAAAAAA-c/EcKP5FEgovE/s1600/musicalidade.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S8obI-_LEEI/AAAAAAAAA-c/EcKP5FEgovE/s320/musicalidade.png" /></a></div><br />
<br />
Clica que aumenta, ok?<div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-85077855602531449672010-04-08T15:17:00.000-03:002010-04-08T15:17:01.866-03:00Pingo<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Só fecha a janela quando pinga em seu ombro. Hermeticamente fechado em seu cinismo trágico. Eu olho, olho de longe. Eu não. Finjo surpresa na cólera alheia, amarro a cara, volto pro livro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Onde eu estava? Qual era a linha, o ponto, o espaço? </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">A negação do silêncio nos permite se encontrar. A troca rápida do diálogo exige atenção fervorosa. Onde estão os diálogos pensados? Ao menos passem de uma linha seus cretinos! Estetas forçados com piercing de ouro no umbigo. A gema da à liga, da o cheiro e a cor. Depois do forno nem parece ovo.</span></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-73298681135022343022010-04-02T20:38:00.000-03:002010-04-02T20:38:42.322-03:00Pré-após<div style="text-align: center;"><span style="font-size: 130%;">Meu bucolismo atual não nega meu desespero, mas não se demonstra em minhas palavras.<br />
Será esse o fim do bucolismo literário que sinto em todo começo de outono?</span></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-5976539315664879772010-03-27T19:11:00.001-03:002010-04-02T20:35:48.818-03:00Dona Rosa<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Foi em um movimento quase teatral que aumentou a distorção dos passos por ver de longe o ônibus laranja com letreiro eletrônico, que desejava boa tarde e não esperava a resposta. O motorista, por problemas técnicos ou sadismo, parou longe, há uns cinquenta passos da pobre velha. Ela em pura cólera praguejou o motorista em cada um dos passos que deu até a chegar à porta do ônibus. Subiu as escadas balançando o cabelo meio rosa meio vermelho que aparentava uma tentativa falha de ruivo e jogou o dinheiro na mão do trocador. Antes de qualquer resposta, reação ou pensamento a velha de cabelo manchado e sacolas pesadas lançou-se contra a catraca e falou alto que não queria troco. Eu calado participei do momento trágico-cômico quando Dona Rosa se sentou ao meu lado e por toda a viagem me instigou a concordar que os motoristas dos ônibus laranjas não prestam.</span></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-31252826396445201972010-03-20T17:26:00.000-03:002010-03-20T17:26:47.447-03:00There's a kid drinking fire<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 130%;"> A música <strike>mal</strike> pensada em imagens. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: 130%;"><i>"Cyanide Breath Mint - Beck"</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6UtNSkx74I/AAAAAAAAA8Q/MUvKOG7Wc4c/s1600-h/Wrong+place.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6UtNSkx74I/AAAAAAAAA8Q/MUvKOG7Wc4c/s320/Wrong+place.gif" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6Us0SxhNOI/AAAAAAAAA74/Lk6rMn1nP6k/s1600-h/IF.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6Us0SxhNOI/AAAAAAAAA74/Lk6rMn1nP6k/s320/IF.jpg" /></a><a href="http://4.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6Us7pdChKI/AAAAAAAAA8A/H8bwkBKHaFM/s1600-h/For+sale.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6Us7pdChKI/AAAAAAAAA8A/H8bwkBKHaFM/s320/For+sale.gif" /></a><a href="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6UtDvTQ5wI/AAAAAAAAA8I/ZC1li61fN5Y/s1600-h/positive+people.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S6UtDvTQ5wI/AAAAAAAAA8I/ZC1li61fN5Y/s320/positive+people.gif" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-70723896811960746832010-03-13T18:26:00.001-03:002010-03-15T00:10:48.335-03:006:30 am<span style="font-size: 130%;">Mãos frias sobre as horas<br />
A gota de chuva cai no silêncio<br />
Um tremor vagaroso escala a espinha<br />
Alguém vive ali dentro<br />
<br />
Espaço apertado na solidão<br />
O despertador clama por movimento<br />
Se cerca em um laço fechado<br />
Rola e empurra violento<br />
<br />
O peso do mundo ancora as pálpebras<br />
A perna contorce em fuga do chão<br />
Aperta a dor e o desejo de estar vivo<br />
Levanta </span><br />
<span style="font-size: 130%;">Começa</span><br />
<span style="font-size: 130%;">Repete.</span><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-21244538708123889292010-03-07T20:13:00.001-03:002010-03-07T20:15:27.159-03:00Escada<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Deu meio passo afobado e subiu a escada correndo numa mistura de fuga e desespero. O pé no patamar foi para ele como uma bandeira fincada no mais alto pico do mundo. O que baseavam suas crenças havia ficado no pé da escada junto do fracasso de ser verdade. Estar no "sobre tudo" era como uma droga correndo na veia, não havia dor, não havia mágoa, a temperatura não importava, só respirava o perfume da glória inventada. Apesar da voracidade do momento ele olhou as mãos tremulas e soltou o mais alto grito que foi capaz de dar. Permitiu-se gritar, fez de si o seu direito.</span></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-37823915977876234292010-03-05T01:19:00.001-03:002010-03-05T01:20:40.665-03:00For sale<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S5CFfJ3BZ_I/AAAAAAAAA7g/NEbUlc2okVk/s1600-h/vendo+ideias.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S5CFfJ3BZ_I/AAAAAAAAA7g/NEbUlc2okVk/s400/vendo+ideias.gif" width="400" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-43213705490950425872010-02-27T17:09:00.000-03:002010-02-27T17:09:59.857-03:00Todos<span style="font-size: large;">"São todos iguais</span><br />
<span style="font-size: large;">E tão desiguais</span><br />
<span style="font-size: large;">uns mais iguais que os outros"</span><br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S4l7rkhlesI/AAAAAAAAA7Q/0unLgmENWE8/s1600-h/V%C3%ADdeos+capturados+-+C%C3%B3pia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S4l7rkhlesI/AAAAAAAAA7Q/0unLgmENWE8/s320/V%C3%ADdeos+capturados+-+C%C3%B3pia.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: right;"><i>Ninguém = Ninguém</i></div><div style="text-align: right;"><i>Engenheiros do Hawaii</i></div><div style="text-align: right;"><i>Composição: Humberto Gessinger </i></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-41016969834245775562010-02-27T14:46:00.003-03:002010-02-27T14:55:26.115-03:00Sozinhos<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Tão diferentes e tão iguais. Porque se distanciam assim? Fazem parecer difícil um contato verdadeiro do olhar; fazem parecer mentira um gesto ou outro, parecem, mas não fazem. Ignorância seria exigir autenticidade em cada passo, afinal, é grande o tamanho da estrada e a ilusão de que ficarão nela por muito tempo, mas fazem um eterno jogo de máscaras, infelizmente, às vezes, com pessoas que não querem brincar de teatro.</span><br />
</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-59516408685574258612010-02-13T16:27:00.000-02:002010-02-13T16:27:20.984-02:00Caso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S3buRz4_DdI/AAAAAAAAA5g/GRC_R-jl3aU/s1600-h/mulher-escuro.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="129" src="http://3.bp.blogspot.com/_iRy40RY-MIE/S3buRz4_DdI/AAAAAAAAA5g/GRC_R-jl3aU/s200/mulher-escuro.jpg" width="200" /></a></div><span style="font-size: 130%;">Um tiro no escuro<br />
Clareia a face<br />
O rosto ri<br />
A arma mata<br />
O corpo cai<br />
<br />
Artigo indefinido<br />
Definidas as possibilidades<br />
"Um homem morto"<br />
"Um assassino"<br />
"Um assassinato"<br />
Uma vez <br />
Todas as outras<br />
<br />
Foi ali<br />
Não fui eu</span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;">[não achei o dono da imagem]</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-38646244768592676312010-02-07T11:32:00.001-02:002010-02-07T19:36:48.923-02:00E me diz...<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">- Eu gostaria de começar com uma morte e fazer assim um romance intenso que ficasse na cabeça das pessoas, entende? Não, não ria assim! É verdade, mas não penso só em vender livros, não mesmo. Penso em tantas coisas... Sabe meu filho, quando eu tinha a sua idade uma mulher disse que me amava. Foi a pior coisa que já me aconteceu, mas como dizem, devemos seguir. A partir disso eu comecei a escrever histórias, e eu acho que as histórias, os contos, os romances, me deixam viver o que eu nunca vivi. Pode parecer ingenuidade, mas quem não finge uma coisa ou outra pra parecer melhor, hã? Enfim, como eu ia dizendo, esta mulher que disse me amar, e que por conforto passei amar também, morreu logo, pouco tempo depois de se declarar para mim. MARTA, ME TRÁS UM CAFÉ? Você aceita um café, meu filho? MARTA, TRÁS DOIS! Depois disso, meus caminhos começaram a desandar, até que descobri que escrevendo eu saia de mim mesmo, foi o remédio mais barato e mais eficaz que encontrei. Na verdade acho que o dia em que eu parar de escrever eu morro, acredite, morro mesmo. Se não for por tédio ou saudade, vai ser por uma faca ou uma dose de veneno. Não se assuste, todos os seres humanos são um pouco suicidas. Sim, mas desta vez eu vou começar o livro com uma morte.</span><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">[ficcional]</div></div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-36727592331596382912010-01-30T20:16:00.000-02:002010-01-30T20:29:21.744-02:00Conta-gotas<span style="font-size: 130%;">Seria bom se todas as minhas crises de tédio rendessem coisas assim. Alguns vídeos guardados, uma idéia e um pouco de paciência na frente do Movie Maker.</span><br />
<span style="font-size: 130%;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: 130%;"><b>"Conta-Gotas"</b></span><br />
<span style="font-size: 130%;">A pontuação das repetições do cotidiano. </span><br />
<br />
<br />
<br />
<center><br />
<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/4O5YcPKfc40&hl=pt_BR&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/4O5YcPKfc40&hl=pt_BR&fs=1&color1=0x3a3a3a&color2=0x999999" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></center><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-71658964545906997802010-01-30T20:12:00.000-02:002010-01-30T20:24:33.572-02:00Estático 2<span style="font-size: 130%;">Resposta da Tainá ao texto <a href="http://louco-pensador.blogspot.com/2010/01/estatico.html">"Estático"</a>:</span><br />
<span style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: large;"><a href="http://lectervirouvegetariano.blogspot.com/2010/01/estatico.html">http://lectervirouvegetariano.blogspot.com/2010/01/estatico.html</a></span><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
<i>(www.louco-pensador.blogspot.com)</i></div>Lucashttp://www.blogger.com/profile/02445313650187177473noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4520870030036152547.post-58531057774533365172010-01-23T19:28:00.000-02:002010-01-23T19:28:48.338-02:00Estático<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 130%;">Sobre a engraçada podridão do tédio vespertino acolheu suas ideias mais ousadas de passagem de tempo e dedicou-se ao acaso. Acompanhado da inexperiência da solidão viu-se em meio a um turbilhão de possibilidades inexpressivas ao mundo que não o empolgavam pela fragilidade de suas proporções. Pôs-se fugitivo em si e acasalou o ócio com a preguiça frente à televisão ligada constantemente. Pelos minutos passados enquanto a desculpa de descanso foi válida não se culpou, a partir, porém decidido pela autovergonha espetou-se agulhas imaginárias compostas de expressões de ânimo. Insuficiente em si não mexeu os braças físicos nem qualquer outra parte do corpo esticado em posição de morte. Disperso em pensamentos e com o olhar fixo na tela colorida não se deteve em imaginar os possíveis desfechos do dilema trágico/desestimulante de fim de tarde, apesar das esperanças nenhuma hipótese criada foi interessante o suficiente para erguê-lo.<br />
<i><br />
"Oh, se esta carne sólida, tão sólida, se esfizesse, fundindo-se em orvalho! Ou se ao menos o Eterno não houvesse condenado o suicídio! Ó Deus! Ó Deus! Como se me afiguram fastidiosas, fúteis e vãs as coisas deste mundo! Que horror! Jardim inculto em que só medram ervas daninhas, cheio só das coisas mais rudes e grosseiras."<br />
<br />
Hamlet - Ato 1, Cena 2.</i><br />
</span><br />
</div><div class="blogger-post-footer"><b>Por Lucas Moratelli.</b>
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