Los Espiritus de la Noche

Eterno

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Fri, 20 Nov 2009 02:11:00 +0000

Eterno

“Me compadecí de sus últimas palabras, pues
desconocía que en el momento último, cuando
pierda su existencia, él no podrá sentirme, no
podrá tenerme como desea, como deseo. La
conciencia muere al tiempo que el cuerpo, y yo,
estoy condenada a permanecer sola. Esa es mi
maldición.”

The book of death por Cornelius d’ Orsa

Agazapado tras de la puerta me
aguarda. Pero ¿por qué se esconde?
Recuerdo el primer día en el que lo vi,
alguien le preguntó que qué hora era.
“La hora de tu muerte” contestó antes
de clavarle en el cuello los colmillos.
Así tienen que ser las cosas. Comencé a
admirarle, como a todos los de su raza.
-No seas tonto. -le dije. -Sal para
disfrutar del mundo, de la vida.
-¿Qué vida? ¿La mía?
El eco de sus preguntas, me
desconcertó.
-Pero ¿a qué espera?
Al cabo de un rato en silencio, sentí
cómo se alejaba.
-No me dejes con la pregunta en la
boca, no lo merezco. -Le increpé.
Volví a notar su respiración
entrecortada, un golpe en la puerta
sirvió de preámbulo a su respuesta.
-No puedo salir y enfrentarme al
mundo. No puedo enfrentarme a ti. Tú
eres mi obsesión.
-Tienes que cumplir con el trato.
Alimentarme.
-¿Por qué insistes?
Te he
proporcionado lo
que querías durante
demasiado tiempo,
ahora necesito un
descanso, el
descanso eterno. Lo
único imperecedero
que conozco es tu
existencia, la mía, y
la de mis iguales. Sé
que la
incertidumbre de la
muerte mata con
mayor placer que la
muerte en sí misma,
tú me lo has dicho.
Y yo, necesito
conocer ese temor.
Necesito tocarte,
por que te deseo.

Carmen R. Signes Urrea (España)

El Simbolo Perdido - Dan Brown

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Tue, 17 Nov 2009 19:07:00 +0000

El Símbolo Perdido
Dan Brown

Washington. El experto en simbología Robert Langdon es convocado inesperadamente por Peter Solomon, masón, filántropo y su antiguo mentor, para dar una conferencia en el Capitolio. Pero el secuestro de Peter y el hallazgo de una mano tatuada con cinco enigmáticos símbolos cambian drásticamente el curso de los acontecimientos. Atrapado entre las exigencias de una mente perturbada y la investigación oficial, Langdon se ve inmerso en un mundo clandestino de secretos masónicos, historia oculta y escenarios nunca antes vistos, que parecen arrastrarlo hacia una sencilla pero inconcebible verdad.
Con la ayuda de Katherine Solomon, hermana de Peter y experta en ciencias noéticas, Robert Langdon tiene doce horas para salvar a su amigo y, al mismo tiempo, evitar que uno de los secretos mejor guardados de nuestra historia caiga en las manos equivocadas…

"Desde el principio de los tiempos, el secreto había sido siempre cómo morir.
El iniciado de treinta y cuatro años bajó la mirada hacia el cráneo humano que sostenía en las palmas de sus manos. Era un cráneo hueco, como un cuenco, lleno de un vino rojo sangre.
«Bébetelo -se dijo-. No tienes nada que temer.»
Tal y como era tradición, había comenzado ese viaje ataviado con la vestimenta ritual de los herejes medievales que conducían al cadalso: la camisa abierta para dejar el pálido pecho al desnudo, la pernera izquierda del pantalón enrollada hasta la rodilla y la manga derecha remangada hasta el codo. Además, una gruesa soga alrededor del cuello: el «cable de remolque», lo llamaban los hermanos. Esa noche, sin embargo, al igual que los demás hermanos presentes, iba vestido de maestro.
Los hermanos que lo rodeaban iban todos ataviados con el atuendo completo: delantal de piel de cordero, banda y guantes blancos. Alrededor de sus cuellos colgaban joyas ceremoniales que brillaban cual ojos fantasmales en la tenue luz. La mayoría de esos hombres ocupaban posiciones de gran poder en la vida real, y sin embargo el iniciado sabía que sus rangos mundanos nada significaban dentro de esas paredes..."

Moonrise - Blackest Blue

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Thu, 12 Nov 2009 23:21:00 +0000

Postpunk / Gótica / Alternativa
Germany

Moonrise - Blackest Blue (2009)

01. Blackest Blue (5:16)
02. Nichts Gespu"rt (4:33)
03. Semi Demonic Pleasures (6:48)
04. 7 Years (4:35)
05. Crucify (4:34)
06. Regret (6:25)
07. Kiss Of The Moon (4:58)
08. Embrace (4:30)
09. For Her Love We Cry (6:44)
10. Through Mists I Walk (7:29)
11. Paula (7:17)

Moonrise - Blackest Blue
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Moonrise - Crucify
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MOONRISE
Timo Peter - vocals
WoJ - bass
taikonaut - keys, programming
De.Bow - guitar
Nik - drums
LuXa Rosenburg - keys

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La Caida de la Casa Usher - Edgar Allan Poe

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Sat, 07 Nov 2009 22:55:00 +0000

La caída de la Casa Usher*
Edgar Allan Poe

Son coeur est un luth suspendu;
Sitôt qu' on le touche, il résonne.
-De Béranger

Durante todo un día de otoño, triste, oscuro, silencioso, cuando las nubes se cernían bajas y pesadas en el cielo, crucé solo, a caballo, una región singularmente lúgubre del país; y, al fin, al acercarse las sombras de la noche, me encontré a la vista de la melancólica Casa Usher. No sé cómo fue, pero a la primera mirada que eché al edificio invadió mi espíritu un sentimiento de insoportable tristeza. Digo insoportable porque no lo atemperaba ninguno de esos sentimientos semiagradables, por ser poéticos, con los cuales recibe el espíritu aun las más austeras imágenes naturales de lo desolado o lo terrible. Miré el escenario que tenía delante -la casa y el sencillo paisaje del dominio, las paredes desnudas, las ventanas como ojos vacíos, los ralos y siniestros juncos, y los escasos troncos de árboles agostados- con una fuerte depresión de ánimo únicamente comparable, como sensación terrena, al despertar del fumador de opio, la amarga caída en la existencia cotidiana, el horrible descorrerse del velo. Era una frialdad, un abatimiento, un malestar del corazón, una irremediable tristeza mental que ningún acicate de la imaginación podía desviar hacia forma alguna de lo sublime. ¿Qué era -me detuve a pensar-, qué era lo que así me desalentaba en la contemplación de la Casa Usher? Misterio insoluble; y yo no podía luchar con los sombríos pensamientos que se congregaban a mi alrededor mientras reflexionaba. Me vi obligado a incurrir en la insatisfactoria conclusión de que mientras hay, fuera de toda duda, combinaciones de simplísimos objetos naturales que tienen el poder de afectarnos así, el análisis de este poder se encuentra aún entre las consideraciones que están más allá de nuestro alcance. Era posible, reflexioné, que una simple disposición diferente de los elementos de la escena, de los detalles del cuadro, fuera suficiente para modificar o quizá anular su poder de impresión dolorosa; y, procediendo de acuerdo con esta idea, empujé mi caballo a la escarpada orilla de un estanque negro y fantástico que extendía su brillo tranquilo junto a la mansión; pero con un estremecimiento aún más sobrecogedor que antes contemplé la imagen reflejada e invertida de los juncos grises, y los espectrales troncos, y las vacías ventanas como ojos.

En esa mansión de melancolía, sin embargo, proyectaba pasar algunas semanas. Su propietario, Roderick Usher, había sido uno de mis alegres compañeros de adolescencia; pero muchos años habían transcurrido desde nuestro último encuentro. Sin embargo, acababa de recibir una carta en una región distinta del país -una carta suya-, la cual, por su tono exasperadamente apremiante, no admitía otra respuesta que la presencia personal. La escritura denotaba agitación nerviosa. El autor hablaba de una enfermedad física aguda, de un desorden mental que le oprimía y de un intenso deseo de verme por ser su mejor y, en realidad, su único amigo personal, con el propósito de lograr, gracias a la jovialidad de mi compañía, algún alivio a su mal. La manera en que se decía esto y mucho más, este pedido hecho de todo corazón, no me permitieron vacilar y, en consecuencia, obedecí de inmediato al que, no obstante, consideraba un requerimiento singularísimo.

Aunque de muchachos habíamos sido camaradas íntimos, en realidad poco sabía de mi amigo. Siempre se había mostrado excesivamente reservado. Yo sabía, sin embargo, que su antiquísima familia se había destacado desde tiempos inmemoriales por una peculiar sensibilidad de temperamento desplegada, a lo largo de muchos años, en numerosas y elevadas concepciones artísticas y manifestada, recientemente, en repetidas obras de caridad generosas, aunque discretas, así como en una apasionada devoción a las dificultades más que a las bellezas ortodoxas y fácilmente reconocibles de la ciencia musical. Conocía también el hecho notabilísimo de que la estirpe de los Usher, siempre venerable, no había producido, en ningún periodo, una rama duradera; en otras palabras, que toda la familia se limitaba a la línea de descendencia directa y siempre, con insignificantes y transitorias variaciones, había sido así. Esta ausencia, pensé, mientras revisaba mentalmente el perfecto acuerdo del carácter de la propiedad con el que distinguía a sus habitantes, reflexionando sobre la posible influencia que la primera, a lo largo de tantos siglos, podía haber ejercido sobre los segundos, esta ausencia, quizá, de ramas colaterales, y la consiguiente transmisión constante de padre a hijo, del patrimonio junto con el nombre, era la que, al fin, identificaba tanto a los dos, hasta el punto de fundir el título originario del dominio en el extraño y equívoco nombre de Casa Usher, nombre que parecía incluir, entre los campesinos que lo usaban, la familia y la mansión familiar.

He dicho que el solo efecto de mi experimento un tanto infantil -el de mirar en el estanque- había ahondado la primera y singular impresión. No cabe duda de que la conciencia del rápido crecimiento de mi superstición -pues, ¿por qué no he de darle este nombre?- servía especialmente para acelerar su crecimiento mismo. Tal es, lo sé de antiguo, la paradójica ley de todos los sentimientos que tienen como base el terror. Y debe de haber sido por esta sola razón que, cuando de nuevo alcé los ojos hacia la casa desde su imagen en el estanque, surgió en mi mente una extraña fantasía, fantasía tan ridícula, en verdad, que sólo la menciono para mostrar la vívida fuerza de las sensaciones que me oprimían. Mi imaginación estaba excitada al punto de convencerme de que se cernía sobre toda la casa y el dominio una atmósfera propia de ambos y de su inmediata vecindad, una atmósfera sin afinidad con el aire del cielo, exhalada por los árboles marchitos, por los muros grises, por el estanque silencioso, un vapor pestilente y místico, opaco, pesado, apenas perceptible, de color plomizo.

Sacudiendo de mi espíritu eso que tenía que ser un sueño, examiné más de cerca el verdadero aspecto del edificio. Su rasgo dominante parecía ser una excesiva antigüedad. Grande era la decoloración producida por el tiempo. Menudos hongos se extendían por toda la superficie, suspendidos desde el alero en una fina y enmarañada tela de araña. Pero esto nada tenía que ver con ninguna forma de destrucción. No había caído parte alguna de la mampostería, y parecía haber una extraña incongruencia entre la perfecta adaptación de las partes y la disgregación de cada piedra. Esto me recordaba mucho la aparente integridad de ciertos maderajes que se han podrido largo tiempo en alguna cripta descuidada, sin que intervenga el soplo del aire exterior. Aparte de este indicio de ruina general la fábrica daba pocas señales de inestabilidad. Quizá el ojo de un observador minucioso hubiera podido descubrir una fisura apenas perceptible que, extendiéndose desde el tejado del edificio, en el frente, se abría camino pared abajo, en zig-zag, hasta perderse en las sombrías aguas del estanque.

Mientras observaba estas cosas cabalgué por una breve calzada hasta la casa. Un sirviente que aguardaba tomó mi caballo, y entré en la bóveda gótica del vestíbulo. Un criado de paso furtivo me condujo desde allí, en silencio, a través de varios pasadizos oscuros e intrincados, hacia el gabinete de su amo. Mucho de lo que encontré en el camino contribuyó, no sé cómo, a avivar los vagos sentimientos de los cuales he hablado ya. Mientras los objetos circundantes -los relieves de los cielorrasos, los oscuros tapices de las paredes, el ébano negro de los pisos y los fantasmagóricos trofeos heráldicos que rechinaban a mi paso- eran cosas a las cuales, o a sus semejantes, estaba acostumbrado desde la infancia, mientras cavilaba en reconocer lo familiar que era todo aquello, me asombraban por lo insólitas las fantasías que esas imágenes no habituales provocaban en mí. En una de las escaleras encontré al médico de la familia. La expresión de su rostro, pensé, era una mezcla de baja astucia y de perplejidad. El criado abrió entonces una puerta y me dejó en presencia de su amo.

La habitación donde me hallaba era muy amplia y alta. Tenía ventanas largas, estrechas y puntiagudas, y a distancia tan grande del piso de roble negro, que resultaban absolutamente inaccesibles desde dentro. Débiles fulgores de luz carmesí se abrían paso a través de los cristales enrejados y servían para diferenciar suficientemente los principales objetos; los ojos, sin embargo, luchaban en vano para alcanzar los más remotos ángulos del aposento, a los huecos del techo abovedado y esculpido. Oscuros tapices colgaban de las paredes. El moblaje general era profuso, incómodo, antiguo y destartalado. Había muchos libros e instrumentos musicales en desorden, que no lograban dar ninguna vitalidad a la escena. Sentí que respiraba una atmósfera de dolor. Un aire de dura, profunda e irremediable melancolía lo envolvía y penetraba todo.

A mi entrada, Usher se incorporó de un sofá donde estaba tendido cuan largo era y me recibió con calurosa vivacidad, que mucho tenía, pensé al principio, de cordialidad excesiva, del esfuerzo obligado del hombre de mundo ennuyé. Pero una mirada a su semblante me convenció de su perfecta sinceridad. Nos sentamos y, durante unos instantes, mientras no hablaba, lo observé con un sentimiento en parte de compasión, en parte de espanto. ¡Seguramente hombre alguno hasta entonces había cambiado tan terriblemente, en un periodo tan breve, como Roderick Usher! A duras penas pude llegar a admitir la identidad del ser exangüe que tenía ante mí, con el compañero de mi adolescencia. Sin embargo, el carácter de su rostro había sido siempre notable. La tez cadavérica; los ojos, grandes, líquidos, incomparablemente luminosos; los labios, un tanto finos y muy pálidos, pero de una curva extraordinariamente hermosa; la nariz, de delicado tipo hebreo, pero de ventanillas más abiertas de lo que es habitual en ellas; el mentón, finamente modelado, revelador, en su falta de prominencia, de una falta de energía moral; los cabellos, más suaves y más tenues que tela de araña: estos rasgos y el excesivo desarrollo de la región frontal constituían una fisonomía difícil de olvidar. Y ahora la simple exageración del carácter dominante de esas facciones y de su expresión habitual revelaban un cambio tan grande, que dudé de la persona con quien estaba hablando. La palidez espectral de la piel, el brillo milagroso de los ojos, por sobre todas las cosas me sobresaltaron y aun me aterraron. El sedoso cabello, además, había crecido al descuido y, como en su desordenada textura de telaraña flotaba más que caía alrededor del rostro, me era imposible, aun haciendo un esfuerzo, relacionar su enmarañada apariencia con idea alguna de simple humanidad.

En las maneras de mi amigo me sorprendió encontrar incoherencia, inconsistencia, y pronto descubrí que era motivada por una serie de débiles y fútiles intentos de vencer un azoramiento habitual, una excesiva agitación nerviosa. A decir verdad, ya estaba preparado para algo de esta naturaleza, no menos por su carta que por reminiscencias de ciertos rasgos juveniles y por las conclusiones deducidas de su peculiar conformación física y su temperamento. Sus gestos eran alternativamente vivaces y lentos. Su voz pasaba de una indecisión trémula (cuando su espíritu vital parecía en completa latencia) a esa especie de concisión enérgica, esa manera de hablar abrupta, pesada, lenta, hueca; a esa pronunciación gutural, densa, equilibrada, perfectamente modulada que puede observarse en el borracho perdido o en el opiómano incorregible durante los periodos de mayor excitación.

Así me habló del objeto de mi visita, de su vehemente deseo de verme y del solaz que aguardaba de mí. Abordó con cierta extensión lo que él consideraba la naturaleza de su enfermedad. Era, dijo, un mal constitucional y familiar, y desesperaba de hallarle remedio; una simple afección nerviosa, añadió de inmediato, que indudablemente pasaría pronto. Se manifestaba en una multitud de sensaciones anormales. Algunas de ellas, cuando las detalló, me interesaron y me desconcertaron, aunque sin duda tuvieron importancia los términos y el estilo general del relato. Padecía mucho de una acuidad mórbida de los sentidos; apenas soportaba los alimentos más insípidos; no podía vestir sino ropas de cierta textura; los perfumes de todas las flores le eran opresivos; aun la luz más débil torturaba sus ojos, y sólo pocos sonidos peculiares, y éstos de instrumentos de cuerda, no le inspiraban horror.

Vi que era un esclavo sometido a una suerte anormal de terror. "Moriré -dijo-, tengo que morir de esta deplorable locura. Así, así y no de otro modo me perderé. Temo los sucesos del futuro, no por sí mismos, sino por sus resultados. Me estremezco pensando en cualquier incidente, aun el más trivial, que pueda actuar sobre esta intolerable agitación. No aborrezco el peligro, como no sea por su efecto absoluto: el terror. En este desaliento, en esta lamentable condición, siento que tarde o temprano llegará el periodo en que deba abandonar vida y razón a un tiempo, en alguna lucha con el torvo fantasma: el miedo."

Conocí además por intervalos, y a través de insinuaciones interrumpidas y ambiguas, otro rasgo singular de su condición mental. Estaba dominado por ciertas impresiones supersticiosas relativas a la morada que ocupaba y de donde, durante muchos años, nunca se había aventurado a salir, supersticiones relativas a una influencia cuya supuesta energía fue descrita en términos demasiado sombríos para repetirlos aquí; influencia que algunas peculiaridades de la simple forma y material de la casa familiar habían ejercido sobre su espíritu, decía, a fuerza de soportarlas largo tiempo; efecto que el aspecto físico de los muros y las torrecillas grises y el oscuro estanque en el cual éstos se miraban había producido, a la larga, en la moral de su existencia.

Admitía, sin embargo, aunque con vacilación, que podía buscarse un origen más natural y más palpable a mucho de la peculiar melancolía que así lo afectaba: la cruel y prolongada enfermedad, la disolución evidentemente próxima de una hermana tiernamente querida, su única compañía durante muchos años, su último y solo pariente sobre la tierra. "Su muerte -decía con una amargura que nunca podré olvidar- hará de mí (de mí, el desesperado, el frágil) el último de la antigua raza de los Usher." Mientras hablaba, Madeline (que así se llamaba) pasó lentamente por un lugar apartado del aposento y, sin notar mi presencia, desapareció. La miré con extremado asombro, no desprovisto de temor, y sin embargo me es imposible explicar estos sentimientos. Una sensación de estupor me oprimió, mientras seguía con la mirada sus pasos que se alejaban. Cuando por fin una puerta se cerró tras ella, mis ojos buscaron instintiva y ansiosamente el semblante del hermano, pero éste había hundido la cara entre las manos y sólo pude percibir que una palidez mayor que la habitual se extendía en los dedos descarnados, por entre los cuales se filtraban apasionadas lágrimas.

La enfermedad de Madeline había burlado durante mucho tiempo la ciencia de sus médicos. Una apatía permanente, un agotamiento gradual de su persona y frecuentes aunque transitorios accesos de carácter parcialmente cataléptico eran el diagnóstico insólito. Hasta entonces había soportado con firmeza la carga de su enfermedad, negándose a guardar cama; pero, al caer la tarde de mi llegada a la casa, sucumbió (como me lo dijo esa noche su hermano con inexpresable agitación) al poder aplastante del destructor, y supe que la breve visión que yo había tenido de su persona sería probablemente la última para mí, que nunca más vería a Madeline, por lo menos en vida.

En los varios días posteriores, ni Usher ni yo mencionamos su nombre, y durante este periodo me entregué a vehementes esfuerzos para aliviar la melancolía de mi amigo. Pintábamos y leíamos juntos; o yo escuchaba, como en un sueño, las extrañas improvisaciones de su elocuente guitarra. Y así, a medida que una intimidad cada vez más estrecha me introducía sin reserva en lo más recóndito de su alma, iba advirtiendo con amargura la futileza de todo intento de alegrar un espíritu cuya oscuridad, como una cualidad positiva, inherente, se derramaba sobre todos los objetos del universo físico y moral, en una incesante irradiación de tinieblas.

Siempre tendré presente el recuerdo de las muchas horas solemnes que pasé a solas con el amo de la Casa Usher. Sin embargo, fracasaría en todo intento de dar una idea sobre el exacto carácter de los estudios o las ocupaciones a los cuales me inducía o cuyo camino me mostraba. Una idealidad exaltada, enfermiza, arrojaba un fulgor sulfúreo sobre todas las cosas. Sus largos e improvisados cantos fúnebres resonarán eternamente en mis oídos. Entre otras cosas, conservo dolorosamente en la memoria cierta singular perversión y amplificación del extraño aire del último vals de Von Weber. De las pinturas que nutrían su laboriosa imaginación y cuya vaguedad crecía a cada pincelada, vaguedad que me causaba un estremecimiento tanto más penetrante, cuanto que ignoraba su causa; de esas pinturas (tan vívidas que aún tengo sus imágenes ante mí) sería inútil mi intento de presentar algo más que la pequeña porción comprendida en los límites de las meras palabras escritas. Por su extremada simplicidad, por la desnudez de sus diseños, atraían la atención y la subyugaban. Si jamás un mortal pintó una idea, ese mortal fue Roderick Usher. Para mí, al menos -en las circunstancias que entonces me rodeaban-, surgía de las puras abstracciones que el hipocondríaco lograba proyectar en la tela, una intensidad de intolerable espanto, cuya sombra nunca he sentido, ni siquiera en la contemplación de las fantasías de Fuseli, resplandecientes, por cierto, pero demasiado concretas.

Una de las fantasmagóricas concepciones de mi amigo, que no participaba con tanto rigor del espíritu de abstracción, puede ser vagamente esbozada, aunque de una manera indecisa, débil, en palabras. El pequeño cuadro representaba el interior de una bóveda o túnel inmensamente largo, rectangular, con paredes bajas, lisas, blancas, sin interrupción ni adorno alguno. Ciertos elementos accesorios del diseño servían para dar la idea de que esa excavación se hallaba a mucha profundidad bajo la superficie de la tierra. No se observaba ninguna saliencia en toda la vasta extensión, ni se discernía una antorcha o cualquier otra fuente artificial de luz; sin embargo, flotaba por todo el espacio una ola de intensos rayos que bañaban el conjunto con un esplendor inadecuado y espectral.

He hablado ya de ese estado mórbido del nervio auditivo que hacía intolerable al paciente toda música, con excepción de ciertos efectos de instrumentos de cuerda. Quizá los estrechos límites en los cuales se había confinado con la guitarra fueron los que originaron, en gran medida, el carácter fantástico de sus obras. Pero no es posible explicar de la misma manera la fogosa facilidad de sus impromptus. Debían de ser -y lo eran, tanto las notas como las palabras de sus extrañas fantasías (pues no pocas veces se acompañaba con improvisaciones verbales rimadas)-, debían de ser los resultados de ese intenso recogimiento y concentración mental a los cuales he aludido antes y que eran observables sólo en ciertos momentos de la más alta excitación mental. Recuerdo fácilmente las palabras de una de esas rapsodias. Quizá fue la que me impresionó con más fuerza cuando la dijo, porque en la corriente interna o mística de su sentido creí percibir, y por primera vez, una acabada conciencia por parte de Usher de que su encumbrada razón vacilaba sobre su trono. Los versos, que él tituló El palacio encantado, decían poco más o menos así:

En el más verde de los valles
que habitan ángeles benéficos,
erguíase un palacio lleno
de majestad y hermosura.
¡Dominio del rey Pensamiento,
allí se alzaba!
Y nunca un serafín batió sus alas
sobre cosa tan bella.

Amarillos pendones, sobre el techo
flotaban, áureos y gloriosos
(todo eso fue hace mucho,
en los más viejos tiempos);
y con la brisa que jugaba
en tan gozosos días,
por las almenas se expandía
una fragancia alada.

Y los que erraban en el valle,
por dos ventanas luminosas
a los espíritus veían
danzar al ritmo de laúdes,
en torno al trono donde
(¡porfirogéneto!)
envuelto en merecida pompa,
sentábase el señor del reino.

Y de rubíes y de perlas
era la puerta del palacio,
de donde como un río fluían,
fluían centelleando,
los Ecos, de gentil tarea:
la de cantar con altas voces
el genio y el ingenio
de su rey soberano.

Mas criaturas malignas invadieron,
vestidas de tristeza, aquel dominio.
(¡Ah, duelo y luto! ¡Nunca más
nacerá otra alborada!)
Y en torno del palacio, la hermosura
que antaño florecía entre rubores,
es sólo una olvidada historia
sepulta en viejos tiempos.

Y los viajeros, desde el valle,
por las ventanas ahora rojas,
ven vastas formas que se mueven
en fantasmales discordancias,
mientras, cual espectral torrente,
por la pálida puerta
sale una horrenda multitud que ríe...
pues la sonrisa ha muerto.

Recuerdo bien que las sugestiones nacidas de esta balada nos lanzaron a una corriente de pensamientos donde se manifestó una opinión de Usher que menciono, no por su novedad (pues otros hombres han pensado así), sino para explicar la obstinación con que la defendió. En líneas generales afirmaba la sensibilidad de todos los seres vegetales. Pero en su desordenada fantasía la idea había asumido un carácter más audaz e invadía, bajo ciertas condiciones, el reino de lo inorgánico. Me faltan palabras para expresar todo el alcance, o el vehemente abandono de su persuasión. La creencia, sin embargo, se vinculaba (como ya lo he insinuado) con las piedras grises de la casa de sus antepasados. Las condiciones de la sensibilidad habían sido satisfechas, imaginaba él, por el método de colocación de esas piedras, por el orden en que estaban dispuestas, así como por los numerosos hongos que las cubrían y los marchitos árboles circundantes, pero, sobre todo, por la prolongación inmodificada de este orden y su duplicación en las quietas aguas del estanque. Su evidencia -la evidencia de esa sensibilidad- podía comprobarse, dijo (y al oírlo me estremecí), en la gradual pero segura condensación de una atmósfera propia en torno a las aguas y a los muros. El resultado era discernible, añadió, en esa silenciosa, mas importuna y terrible influencia que durante siglos había modelado los destinos de la familia, haciendo de él eso que ahora estaba yo viendo, eso que él era. Tales opiniones no necesitan comentario, y no haré ninguno.

Nuestros libros -los libros que durante años constituyeran no pequeña parte de la existencia intelectual del enfermo- estaban, como puede suponerse, en estricto acuerdo con este carácter espectral. Estudiábamos juntos obras tales como el Verver et Chartreuse, de Gresset; el Belfegor, de Maquiavelo; Del cielo y del infierno, de Swedenborg; el Viaje subterráneo de Nicolás Klim, de Holberg; la Quiromancia de Robert Flud, de Jean D'Indaginé y De la Chambre; el Viaje a la distancia azul, de Tieck; y La ciudad del sol, de Campanella. Nuestro libro favorito era un pequeño volumen en octavo del Directorium Inquisitorium, del dominico Eymeric de Gironne, y había pasajes de Pomponius Mela sobre los viejos sátiros africanos y egibanos, con los cuales Usher soñaba horas enteras. Pero encontraba su principal deleite en la lectura cuidadosa de un rarísimo y curioso libro gótico en cuarto -el manual de una iglesia olvidada-, las Vigiliæ Mortuorum Chorum Eclesiæ Maguntiæ.

No podía dejar de pensar en el extraño ritual de esa obra y en su probable influencia sobre el hipocondríaco, cuando una noche, tras informarme bruscamente que Madeline había dejado de existir, declaró su intención de preservar su cuerpo durante quince días (antes de su inhumación definitiva) en una de las numerosas criptas del edificio. El humano motivo que alegaba para justificar esta singular conducta no me dejó en libertad de discutir. El hermano había llegado a esta decisión (así me dijo) considerando el carácter insólito de la enfermedad de la difunta, ciertas importunas y ansiosas averiguaciones por parte de sus médicos, la remota y expuesta situación del cementerio familiar. No he de negar que, cuando evoqué el siniestro aspecto de la persona con quien me cruzara en la escalera el día de mi llegada a la casa, no tuve deseo de oponerme a lo que consideré una precaución inofensiva y en modo alguno extraña.

A pedido de Usher, lo ayudé personalmente en los preparativos de la sepultura temporaria. Ya en el ataúd, los dos solos llevamos el cuerpo a su lugar de descanso. La cripta donde lo depositamos (por tanto tiempo clausurada que las antorchas casi se apagaron en su atmósfera opresiva, dándonos poca oportunidad para examinarla) era pequeña, húmeda y desprovista de toda fuente de luz; estaba a gran profundidad, justamente bajo la parte de la casa que ocupaba mi dormitorio. Evidentemente había desempeñado, en remotos tiempos feudales, el siniestro oficio de mazmorra, y en los últimos tiempos el de depósito de pólvora o alguna otra sustancia combustible, pues una parte del piso y todo el interior del largo pasillo abovedado que nos llevara hasta allí estaban cuidadosamente revestidos de cobre. La puerta, de hierro macizo, tenía una protección semejante. Su inmenso peso, al moverse sobre los goznes, producía un chirrido agudo, insólito.

Una vez depositada la fúnebre carga sobre los caballetes, en aquella región de horror, retiramos parcialmente hacia un lado la tapa todavía suelta del ataúd, y miramos la cara de su ocupante. Un sorprendente parecido entre el hermano y la hermana fue lo primero que atrajo mi atención, y Usher, adivinando quizá mis pensamientos, murmuró algunas palabras, por las cuales supe que la muerta y él eran mellizos y que entre ambos habían existido siempre simpatías casi inexplicables. Nuestros ojos, sin embargo, no se detuvieron mucho en la muerta, porque no podíamos mirarla sin espanto. El mal que llevara a Madeline a la tumba en la fuerza de la juventud había dejado, como es frecuente en todas las enfermedades de naturaleza estrictamente cataléptica, la ironía de un débil rubor en el pecho y la cara, y esa sonrisa suspicaz, lánguida, que es tan terrible en la muerte. Volvimos la tapa a su sitio, la atornillamos y, asegurada la puerta de hierro, emprendimos camino, con fatiga, hacia los aposentos apenas menos lúgubres de la parte superior de la casa.

Y entonces, transcurridos algunos días de amarga pena, sobrevino un cambio visible en las características del desorden mental de mi amigo. Sus maneras habituales habían desaparecido. Descuidaba u olvidaba sus ocupaciones comunes. Erraba de aposento en aposento con paso presuroso, desigual, sin rumbo. La palidez de su semblante había adquirido, si era posible tal cosa, un tinte más espectral, pero la luminosidad de sus ojos había desaparecido por completo. El tono a veces ronco de su voz ya no se oía, y una vacilación trémula, como en el colmo del terror, caracterizaba ahora su pronunciación. Por momentos, en verdad, pensé que algún secreto opresivo dominaba su mente agitada sin descanso, y que luchaba por conseguir valor suficiente para divulgarlo. Otras veces, en cambio, me veía obligado a reducirlo todo a las meras e inexplicables divagaciones de la locura, pues lo veía contemplar el vacío horas enteras, en actitud de profundísima atención, como si escuchara algún sonido imaginario. No es de extrañarse que su estado me aterrara, que me inficionara. Sentía que a mi alrededor, a pasos lentos pero seguros, se deslizaban las extrañas influencias de sus supersticiones fantásticas y contagiosas.

Al retirarme a mi dormitorio la noche del séptimo u octavo día después de que Madeline fuera depositada en la mazmorra, y siendo ya muy tarde, experimenté de manera especial y con toda su fuerza esos sentimientos. El sueño no se acercaba a mi lecho y las horas pasaban y pasaban. Luché por racionalizar la nerviosidad que me dominaba. Traté de convencerme de que mucho, si no todo lo que sentía, era causado por la desconcertante influencia del lúgubre moblaje de la habitación, de los tapices oscuros y raídos que, atormentados por el soplo de una tempestad incipiente, se balanceaban espasmódicos de aquí para allá sobre los muros y crujían desagradablemente alrededor de los adornos del lecho. Pero mis esfuerzos eran infructuosos. Un temblor incontenible fue invadiendo gradualmente mi cuerpo, y al fin se instaló sobre mi propio corazón un íncubo, el peso de una alarma por completo inmotivada. Lo sacudí, jadeando, luchando, me incorporé sobre las almohadas y, mientras miraba ansiosamente en la intensa oscuridad del aposento, presté atención -ignoro por qué, salvo que me impulsó una fuerza instintiva- a ciertos sonidos ahogados, indefinidos, que llegaban en las pausas de la tormenta, con largos intervalos, no sé de dónde. Dominado por un intenso sentimiento de horror, inexplicable pero insoportable, me vestí aprisa (pues sabía que no iba a dormir más durante la noche) e intenté salir de la lamentable condición en que había caído, recorriendo rápidamente la habitación de un extremo al otro.

Había dado unas pocas vueltas, cuando un ligero paso en una escalera contigua atrajo mi atención. Reconocí entonces el paso de Usher. Un instante después llamaba con un toque suave a mi puerta y entraba con una lámpara. Su semblante tenía, como de costumbre, una palidez cadavérica, pero además había en sus ojos una especie de loca hilaridad, una histeria evidentemente reprimida en toda su actitud. Su aire me espantó, pero todo era preferible a la soledad que había soportado tanto tiempo, y hasta acogí su presencia con alivio.

-¿No lo has visto? -dijo bruscamente, después de echar una mirada a su alrededor, en silencio-. ¿No lo has visto? Pues aguarda, lo verás -y diciendo esto protegió cuidadosamente la lámpara, se precipitó a una de las ventanas y la abrió de par en par a la tormenta.

La ráfaga entró con furia tan impetuosa que estuvo a punto de levantarnos del suelo. Era, en verdad, una noche tempestuosa, pero de una belleza severa, extrañamente singular en su terror y en su hermosura. Al parecer, un torbellino desplegaba su fuerza en nuestra vecindad, pues había frecuentes y violentos cambios en la dirección del viento; y la excesiva densidad de las nubes (tan bajas que oprimían casi las torrecillas de la casa) no nos impedía advertir la viviente velocidad con que acudían de todos los puntos, mezclándose unas con otras sin alejarse. Digo que aun su excesiva densidad no nos impedía advertirlo, y sin embargo no nos llegaba ni un atisbo de la luna o de las estrellas, ni se veía el brillo de un relámpago. Pero las superficies inferiores de las grandes masas de agitado vapor, así como todos los objetos terrestres que nos rodeaban, resplandecían en la luz extranatural de una exhalación gaseosa, apenas luminosa y claramente visible, que se cernía sobre la casa y la amortajaba.

-¡No debes mirar, no mirarás eso! -dije, estremeciéndome, mientras con suave violencia apartaba a Usher de la ventana para conducirlo a un asiento-. Estos espectáculos, que te confunden, son simples fenómenos eléctricos nada extraños, o quizá tengan su horrible origen en el miasma corrupto del estanque. Cerremos esta ventana; el aire está frío y es peligroso para tu salud. Aquí tienes una de tus novelas favoritas. Yo leeré y me escucharás, y así pasaremos juntos esta noche terrible.

El antiguo volumen que había tomado era Mad Trist, de Launcelot Canning; pero lo había calificado de favorito de Usher más por triste broma que en serio, pues poco había en su prolijidad tosca, sin imaginación, que pudiera interesar a la elevada e ideal espiritualidad de mi amigo. Pero era el único libro que tenía a mano, y alimenté la vaga esperanza de que la excitación que en ese momento agitaba al hipocondríaco pudiera hallar alivio (pues la historia de los trastornos mentales está llena de anomalías semejantes) aun en la exageración de la locura que yo iba a leerle. De haber juzgado, a decir verdad, por la extraña y tensa vivacidad con que escuchaba o parecía escuchar las palabras de la historia, me hubiera felicitado por el éxito de mi idea.

Había llegado a esa parte bien conocida de la historia en que Ethelred, el héroe del Trist, después de sus vanos intentos de introducirse por las buenas en la morada del eremita, procede a entrar por la fuerza. Aquí, se recordará, las palabras del relator son las siguientes:

"Y Ethelred, que era por naturaleza un corazón valeroso, y fortalecido, además, gracias al poder del vino que había bebido, no aguardó el momento de parlamentar con el eremita, quien, en realidad, era de índole obstinada y maligna; mas sintiendo la lluvia sobre sus hombros, y temiendo el estallido de la tempestad, alzó resueltamente su maza y a golpes abrió un rápido camino en las tablas de la puerta para su mano con guantelete, y, tirando con fuerza hacia sí, rajó, rompió, lo destrozó todo en tal forma que el ruido de la madera seca y hueca retumbó en el bosque y lo llenó de alarma."

Al terminar esta frase me sobresalté y por un momento me detuve, pues me pareció (aunque en seguida concluí que mi excitada imaginación me había engañado), me pareció que, de alguna remotísima parte de la mansión, llegaba confusamente a mis oídos algo que podía ser, por su exacta similitud, el eco (aunque sofocado y sordo, por cierto) del mismo ruido de rotura, de destrozo que Launcelot había descrito con tanto detalle. Fue, sin duda alguna, la coincidencia lo que atrajo mi atención pues, entre el crujir de los bastidores de las ventanas y los mezclados ruidos habituales de la tormenta creciente, el sonido en sí mismo nada tenía, a buen seguro, que pudiera interesarme o distraerme. Continué el relato:

"Pero el buen campeón Ethelred pasó la puerta y quedó muy furioso y sorprendido al no percibir señales del maligno eremita y encontrar, en cambio, un dragón prodigioso, cubierto de escamas, con lengua de fuego, sentado en guardia delante de un palacio de oro con piso de plata, y del muro colgaba un escudo de bronce reluciente con esta leyenda:

Quien entre aquí, conquistador será;
Quien mate al dragón, el escudo ganará.

"Y Ethelred levantó su maza y golpeó la cabeza del dragón, que cayó a sus pies y lanzó su apestado aliento con un rugido tan hórrido y bronco y además tan penetrante que Ethelred se tapó de buena gana los oídos con las manos para no escuchar el horrible ruido, tal como jamás se había oído hasta entonces."

Aquí me detuve otra vez bruscamente, y ahora con un sentimiento de violento asombro, pues no podía dudar de que en esta oportunidad había escuchado realmente (aunque me resultaba imposible decir de qué dirección procedía) un grito insólito, un sonido chirriante, sofocado y aparentemente lejano, pero áspero, prolongado, la exacta réplica de lo que mi imaginación atribuyera al extranatural alarido del dragón, tal como lo describía el novelista.

Oprimido, como por cierto lo estaba desde la segunda y más extraordinaria coincidencia, por mil sensaciones contradictorias, en las cuales predominaban el asombro y un extremado terror, conservé, sin embargo, suficiente presencia de ánimo para no excitar con ninguna observación la sensibilidad nerviosa de mi compañero. No era nada seguro que hubiese advertido los sonidos en cuestión, aunque se había producido durante los últimos minutos una evidente y extraña alteración en su apariencia. Desde su posición frente a mí había hecho girar gradualmente su silla, de modo que estaba sentado mirando hacia la puerta de la habitación, y así sólo en parte podía ver yo sus facciones, aunque percibía sus labios temblorosos, como si murmuraran algo inaudible. Tenía la cabeza caída sobre el pecho, pero supe que no estaba dormido por los ojos muy abiertos, fijos, que vi al echarle una mirada de perfil. El movimiento del cuerpo contradecía también esta idea, pues se mecía de un lado a otro con un balanceo suave, pero constante y uniforme. Luego de advertir rápidamente todo esto, proseguí el relato de Launcelot, que decía así:

"Y entonces el campeón, después de escapar a la terrible furia del dragón, se acordó del escudo de bronce y del encantamiento roto, apartó el cuerpo muerto de su camino y avanzó valerosamente sobre el argentado pavimento del castillo hasta donde colgaba del muro el escudo, el cual, entonces, no esperó su llegada, sino que cayó a sus pies sobre el piso de plata con grandísimo y terrible fragor."

Apenas habían salido de mis labios estas palabras, cuando -como si realmente un escudo de bronce, en ese momento, hubiera caído con todo su peso sobre un pavimento de plata- percibí un eco claro, profundo, metálico y resonante, aunque en apariencia sofocado. Incapaz de dominar mis nervios, me puse en pie de un salto; pero el acompasado movimiento de Usher no se interrumpió. Me precipité al sillón donde estaba sentado. Sus ojos miraban fijos hacia adelante y dominaba su persona una rigidez pétrea. Pero, cuando posé mi mano sobre su hombro, un fuerte estremecimiento recorrió su cuerpo; una sonrisa malsana tembló en sus labios, y vi que hablaba con un murmullo bajo, apresurado, ininteligible, como si no advirtiera mi presencia. Inclinándome sobre él, muy cerca, bebí, por fin, el horrible significado de sus palabras:

-¿No lo oyes? Sí, yo lo oigo y lo he oído. Mucho, mucho, mucho tiempo... muchos minutos, muchas horas, muchos días lo he oído, pero no me atrevía... ¡Ah, compadéceme, mísero de mí, desventurado! ¡No me atrevía... no me atrevía a hablar! ¡La encerramos viva en la tumba! ¿No dije que mis sentidos eran agudos? Ahora te digo que oí sus primeros movimientos, débiles, en el fondo del ataúd. Los oí hace muchos, muchos días, y no me atreví, ¡no me atrevía hablar! ¡Y ahora, esta noche, Ethelred, ja, ja! ¡La puerta rota del eremita, y el grito de muerte del dragón, y el estruendo del escudo!... ¡Di, mejor, el ruido del ataúd al rajarse, y el chirriar de los férreos goznes de su prisión, y sus luchas dentro de la cripta, por el pasillo abovedado, revestido de cobre! ¡Oh! ¿Adónde huiré? ¿No estará aquí pronto? ¿No se precipita a reprocharme mi prisa? ¿No he oído sus pasos en la escalera? ¿No distingo el pesado y horrible latido de su corazón? ¡INSENSATO! -y aquí, furioso, de un salto, se puso de pie y gritó estas palabras, como si en ese esfuerzo entregara su alma-: ¡INSENSATO! ¡TE DIGO QUE ESTÁ DEL OTRO LADO DE LA PUERTA!

Como si la sobrehumana energía de su voz tuviera la fuerza de un sortilegio, los enormes y antiguos batientes que Usher señalaba abrieron lentamente, en ese momento, sus pesadas mandíbulas de ébano. Era obra de la violenta ráfaga, pero allí, del otro lado de la puerta, ESTABA la alta y amortajada figura de Madeline Usher. Había sangre en sus ropas blancas, y huellas de acerba lucha en cada parte de su descarnada persona. Por un momento permaneció temblorosa, tambaleándose en el umbral; luego, con un lamento sofocado, cayó pesadamente hacia adentro, sobre el cuerpo de su hermano, y en su violenta agonía final lo arrastró al suelo, muerto, víctima de los terrores que había anticipado.

De aquel aposento, de aquella mansión huí aterrado. Afuera seguía la tormenta en toda su ira cuando me encontré cruzando la vieja avenida. De pronto surgió en el sendero una luz extraña y me volví para ver de dónde podía salir fulgor tan insólito, pues la vasta casa y sus sombras quedaban solas a mis espaldas. El resplandor venía de la luna llena, roja como la sangre, que brillaba ahora a través de aquella fisura casi imperceptible dibujada en zig-zag desde el tejado del edificio hasta la base. Mientras la contemplaba, la figura se ensanchó rápidamente, pasó un furioso soplo del torbellino, todo el disco del satélite irrumpió de pronto ante mis ojos y mi espíritu vaciló al ver desmoronarse los poderosos muros, y hubo un largo y tumultuoso clamor como la voz de mil torrentes, y a mis pies el profundo y corrompido estanque se cerró sombrío, silencioso, sobre los restos de la Casa Usher.

* Traducción de Julio Cortázar

Garden of Delight - Psychonomicon 1991-2001

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Thu, 05 Nov 2009 17:43:00 +0000

gothic rock
Alemania

Garden of Delight - Psychonomicon 1991-2001 (2002)

Disc 01
01 Spirit Lovers (To Mega Therion)
02 High Empress
03 Psychonomicon
04 Shared Creation
05 Agony
06 Ceremony
07 Necromanteion 2001
08 Spirit Invocation (UK Release)
09 Exodus (Reveiled)
10 The Seal
11 Realm Of Chaos
12 Ancient God
13 Fallen Angels

Disc 02:
01 Intro
02 Necromanteion
03 Shared Creation
04 Eternal Sleep
05 Astral Traveller
06 Twilight
07 Agony
08 Spirit Lovers (To Mega Therion)
09 High Empress
10 Exodus
11 The Seal
12 Exorial
13 Shariah

Garden of Delight - Necromanteion
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GARDEN OF DELIGHT
Artaud Seth - Gesang, Programming
Jawa Seth - Bass
Nils Herbig - Gitarre
Mike York - Gitarre

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Y Dios me hizo mujer - Gioconda Belli

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Wed, 04 Nov 2009 18:28:00 +0000

Y Dios me hizo mujer

Y Dios me hizo mujer
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavo por dentro
me hizo un taller de seres humanos.
Tejio delicadamente mis nervios
y balanceo con cuidado
el numero de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyecto con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron asi las ideas
los sueños,
el instinto
todo lo que creo suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosa que me hacen
mujer todos los dias
por lo que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

Gioconda Belli

La Frontera de Cristal - Carlos Fuentes

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Mon, 02 Nov 2009 19:38:00 +0000

La Frontera de Cristal
Carlos Fuentes

En La frontera de cristal, Carlos Fuentes es el mismo narrador de sus mejores libros: agresivo, vital, poderoso. Encuentra todos los ángulos posibles en una historia, con una variante insospechada: la comicidad, que ahora lleva al lector a la carcajada franca con algunas de sus páginas más memorables, no por ágiles menos penetrantes y agudas. Como contraste a este humor mordaz, Fuentes aborda la problemática brutal de la inmigración, los abusos que en su nombre se cometen contra quienes han de salir de su país para ganarse mejor el sustento. En esta novela (a través de nueve cuentos) Fuentes reproduce la separación que se ha dado entre México y Estados Unidos a lo largo de 200 años, y la examina con el cristal de la discriminación, el racismo, la violencia, la sexualidad, la fascinación mutua, el rencor y el sufrimiento, pero también la fuerza de la vida mexicana, que parece sobrevivir a todas las agresiones de la injusticia, la corrupción y el mal gobierno en México, donde se originan los dramas de los personajes de La frontera de cristal, unidos entre sí por las servidumbres y grandezas de una familia: los Barroso.

Trobar De Morte - Nocturnal Dance Of The Dragonfly

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Fri, 30 Oct 2009 03:32:00 +0000

Modern Classical, Medieval, Neofolk
España

Trobar De Morte - Nocturnal Dance Of The Dragonfly (2004)

1. Into A Dream
2. Los Duendes Del Reloj
3. Ordo Militum Christi
4. Nocturnal Dance Of The Dragonfly

Trobar de Morte - Nocturnal Dance Of The Dragonfly
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Trobar de Morte - Los Duendes Del Reloj
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TROVAR DE MORTE
Armand : Bass, Drums, Darbuka, Chimes, Gong
Jose Luis Frias : Flute, Bagpipes, Whistle
Fernando Cascales : Guitar, Violin
Arianne : Vocals, Percussions
Lady Morte : Vocals, Flute

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Un Lamento en la Oscuridad

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Mon, 26 Oct 2009 22:10:00 +0000

Un Lamento en la Oscuridad

La noche se torna gris
El aroma del pánico
Misteriosas criaturas atrae
En una sinfonía de agonía
Restos humanos lloverán
Gotas rojas en tierra negra
El color de la muerte pregonarán
Cuerpos inertes muestran su anatomía
Cadáveres putrefactos sonríen al olvido.
Ríos de ardiente dolor,
Muestran el sendero del terror
La luna muestra su último aliento
El sol se abre paso entre el repudio
Las aves inician su cantar
La oscuridad terror no brinda más
Lamentos profundos afligen el lugar
Criaturas oscuras lloran sin parar

Lord des Morte
Voces de la Oscuridad

Nox Arcana - Blood Of Angels

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Mon, 26 Oct 2009 21:29:00 +0000

Dark Ambient/Neo-Classical/Gothic/Horror
United States

Nox Arcana - Blood Of Angels (2006)

1. Ligeia's Lament
2. Children of Heaven
3. Bitter Ashes
4. Ella Sheena
5. Angels Are Weeping
6. Widow's Walk
7. Forlorn
8. Blood of Angels
9. Children of Heaven (club mix)

Nox Arcana - Blood of Angels
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NOX ARCANA
William Piotrowski : All instruments
Joseph Vargo : All instruments

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Adán y Eva - Jaime Sabines

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Thu, 22 Oct 2009 18:42:00 +0000

Adán y Eva

1
Estábamos en el paraíso. En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate. -Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció? -Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha. -Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti. Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.

2
-¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo del medio- día y tus ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.

3
La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.

4
-Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas? Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas. ¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles? Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo. Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día. Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

Jaime Sabines

Imágen:John Byam Liston Shaw (1872-1919)
The Woman The Man the Serpent

Valle De La Muerte - Cronicas Nocturnas

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Thu, 22 Oct 2009 18:10:00 +0000

Gothic Metal
Mexico

Valle De La Muerte - Crónicas Nocturnas (2008)

1. Intro
2. Valle de la Muerte
3. Rosa Marchita
4. El Diario de Victor Frankenstein
5. Sangre por Perdon
6. La Soledad
7. Deseos
8. Demonio Blanco
9. Cruz de Luna
10. Criatura de la Noche

Valle De La Muerte - Rosa Marchita
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Valle de la Muerte - Cruz de Luna
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VALLE DE LA MUERTE
Verónica Cruz : Vocals
Dan Zelnir : Vocals
DJ 1NF3K70R : Keyboard, Programmation
Edgar Adrian López : Guitar
Alfredo Villarreal : Vocals

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Fiesta de Vampiros en Halloween

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Mon, 19 Oct 2009 19:18:00 +0000

Fiesta de Vampiros en Halloween

Barnabás

Al anochecer se cumplen exactamente 1 año de mi “transformación”, fue en Halloween , la noche del 31 de Octubre donde ocurrió todo lo que transformó mi vida en forma definitiva..., para siempre.

Recuerdo que días antes había cumplido los 23 años, por tanto tenía dinero, tenía ropa y deseaba fiesta y diversión, lo que para mi significaba vestirme como vampiresa, llena de negro y encajes, blanca mi cara, alcohol de color rojo, algo de marihuana y mucha música de mi gusto, es decir un paseo desde Cradle Of Filth , pasando por Lacrimosa y terminando por Bauhaus , así que me vino de perlas saber que el 31 de Octubre de ese año habría una nueva “Fiesta de Vampiros” en la discoteque “Blondie” , único reducto en donde era posible en la ciudad de Santiago satisfacer mis gustos recién mencionados..., era un sitio raro a decir verdad, situado en los bajos de un “paseo” comercial venido a menos, “muy a menos” la verdad, es decir en el par de pasillos, verdaderos callejones interconectados que los componen, es posible encontrar desde un café Topless (un “puterío” como lo definieron un par de amigos míos que fueron sus clientes en más de una ocasión), cafetines donde todo lo grasiento estaba en sus menús, tiendas de ropa de saldo o “americana” y algunas otras bizarrerías..., esa discoteque fue el lugar que por años había recibido a todos los que en algún momento de la historia se les ocurrió pintarse la cara, así desde la pre-histórica “New Wave”, pasando por todos los estilos del Punk (Post, Alter, Hardcore y demases mezclas) hasta los Darks y Góticos actuales, se pueden imaginar la fama que tenía el tugurio ese, en un país que paso de una Dictadura Fascista a una especie de Democracia, en años pasados se tildaba a este reducto de “encuentro de maricones” (eso en los tiempos en que a los gays se les decía maricones, no gays), “localucho insalubre”, “antro de drogadicción”etc, etc , la verdad sea dicha, tenía algo de todo eso, es decir, claro que se fumaba yerba..., y algo más, se bebía bastante, eh inevitablemente había tanto gays como lesbianas, ¿y que?, hasta donde yo sabía no te asaltaban, ni te violaban en los baños, lo que ya es decir, habían pantallas gigantes, buenísima música y programación especial en ella y hasta videos para “ocasiones especiales” como la “Fiesta de Noche de Brujas” o “Bailes de Vampiros” , insisto, el fascismo, los católicos, opus y demases eran principalmente quienes le habían hecho esa fama (que por otro lado era para mejor, así no llegaba tanto imbécil del barrio alto) en su intolerancia, cualquier cosa que se salga de sus aburridas pautas es malo, siempre ,pero siempre, hasta el fin de los tiempos, para la derecha, lo que no le gusta será cosa de “comunistas, drogadictos y maricones”, así que mejor dejarlos hablar y ya.

Esa noche me vestí con esmero, no estaba mal cogerse a algún tipo esa noche..., pero eso se vería allá, lo que más anhelaba era bailar. Beber, fumar...., olvidarme de un semestre muy jodido en la Universidad solo por una noche, recuerdo que el vestido me llegaba casi a los pies de las bototas militares que usaba, tenía un escote que prometía muchas cosas, ya que mis pechos ya de 15 años llamaban poderosamente la atención de los hombres, con mi metro 75 de estatura eran muchos los que levantaban la vista para verlos, un collar de tela al cuello del que pendía una estrella de cinco puntas invertida, regalo de un antiguo novio, encajes en los finales de las mangas, mi cara era una de una palidez marmórea gracias al maquillaje y mis labios eran negros como la noche, uñas del mismo color junto a un diminuto bolsito colgante completaban mi indumentaria esa noche..., al salir, mi madre puso la cara de circunstancias de siempre... .

-¡Pero hija ¡...,¡pero si pareces una bruja ¡, ¡ un espantajo ¡, ya estas bastante grande, vas a la Universidad, ya madura, ¿qué hombre va a querer casarse consigo si vives en estas fachas?...

La verdad “la facha” era ella, pero eso no se lo podía decir, ni nada, porque también nada era lo que entendería, como explicarle algo que “se siente”, que no se razona?, así me gustaba ser y ya..., y de casarme jejejejejejejeje, eso si que no se me pasaba por la cabeza, lo que menos quería era un hombre que me limitara o quisiera mandarme, cogérselos era una cosa, comprometerse “para toda la vida y la para la muerte” otra muy distinta, pobre mamá, desde hacía ya un par de años que mi padre nos dejo, a ella le preocupaba que su “niña” se lograra casar con un joven “bien”, y por eso en un principio había tratado por supuesto de “elegirme” un novio, trayendo a la casa a unos especimenes dignos de una antología de gilipollas, por ella misma me enteré luego de según ella “espantar” a un ya tercer “candidato”, que esos especimenes eran “ todos jovencitos de muy buenas familias que participan en forma activa en la parroquia de acá a la vuelta hija, son todos monitores de confirmación ahí-me dijo casi llorando- gente de muy buena familia , a quienes les conozco a sus padres, todos ellos profesionales...” y siguió con su cantinela al menos una hora más...., menos mal que al mes justo de esta conversación (monólogo de ella más bien) fue detenido uno de estos mismos “jóvenes de buena familia” acusado de pedófilo, al parecer abusaba de los niños estos que iban a la catequesis, dejo sola de traérmelos.

-Para que te voy a preguntar si mañana me vas a acompañar a misa de difuntos, seguro que llegaras de amanecida, e hija por favor que no llegues con olor a trago , no sabes la vergüenza que sería para mi que alguna amistad te viera con esos trapos y encima bebida, dirían que soy una mala madre, que no sé educarte, que claro, que como nos dejo el desgraciado de tu padre tu vas tan mal, que de seguro yo tuve la culpa de la separación..., alce la mano en señal de despedida cuando estaba con la puerta abierta, le dije así adiós y partí, esa letanía era de nunca acabar y además sabida de memoria, siempre que salía era lo mismo ya estaba más que harta, y veía que desde que papá se fue no hacía mas que agrandarse en detalles, también los curas con que le dio por juntarse aún más que antes luego de la separación de seguro le metían ideas en la cabeza, luego de sacarle un cheque de “donación” claro.

Corría una fresca brisa, lo suficientemente fuerte como para mecer mi largo y negro cabello esa noche, en el bus que tomé como siempre fui el centro de todas las miradas, desde la divertida del chofer, las reprobatorias de los viejos, hasta las impertinentes, pero totalmente disculpables de los niños, pero la noche parecía comenzar bien después de todo, porque a pocas cuadras de andar por la Alameda, se subió también al micro-bus mi amiga “Pancha” compañera de Universidad que venía a su vez vestida para la ocasión , por lo que tuve compañía y conversación por el resto del viaje.

-Hola huevona-saludo mi no muy bien hablada amiga, la verdad es que hablaba a puros garabatos, muchas veces había dejado boquiabierta a mi sonrojada madre en algunas visitas hechas a mi departamento, la verdad sea dicha, mi amiga haría sonrojarse a un pirata ebrio.
-Hola..., no me llamaste nunca, suerte de pillarte acá en la micro...

-Es que estaba ocupada chupando pico y corriéndome unas pajas, ¿algún problema maraca chuchetumadre?- me contesto riéndose a los gritos, evidentemente mi amiga debía de haberse fumado un porro que debió de armar en un papelillo del porte de una hoja de periódico.

-Ah ya – sonreí al fijarme en sus ojos de conejo que traía- ¿te llegaron “los verdes” que esperabas ¿verdad?

La que sonrío ahora fue ella...,

-¿Se me nota mucho huevona?..

Mira solo parece que te fumaste la “cola” que dejo Bob Marley, sino fuera por la “pinta”, serías la modelo ideal de “Viajes Jamaica”.

Mi amiga casi se muere atorada con su saliva de tanto reírse, otra prueba más de su drogado estado..., y de paso de la calidad del producto que tenía, la noche al parecer iba agarrando ambiente.

- Supongo que vas a invitar un “huirito” de promoción ¿no?, luego te compro, tu sabes – y canté“...el primero te lo regalan, el segundo te lo venden...”- logrando una nueva andanada de risas de mi amiga. -Ya huevona, bajémonos aquí, fumemos algo antes de llegar..., es piola por estos lados... .

Como quería fumar la seguí, pero no muy tranquila ya que yo también conocía estos barrios y no eran nada de “piolas”, a más de alguien conocía que lo habían asaltado..., pero en fin, eso pasaba ya en todos lados, como tan mala suerte pensaba, como que te pille la policía, bueno , una noche es solo una noche decidí al fin.

Nos bajamos dos cuadras antes de a la “Blondie”, nos reíamos recordando que el nombre se lo debía en honor de la vocalista del grupo del mismo nombre y no como alguna vez nos dijo una amiga en común hace un tiempo que nos dijo que se llamaba así porque solo entraban “rubias y rubios”.

-Esa tonta huevona-remató mi amiga, mientras ensalivaba el primer porro de la noche.

Cuando quedaba la mitad del grueso porro que lió mi amiga, emprendimos rumbo a la dicoteque, había quedado bastante volada con esa verdísima y fuerte marihuana, unos, “punto rojo chillanejos, del interior , donde unos huainas amigos míos..., a más de alguno de ellos me los he tirado a pleno campo, fumeteando en los veranos de mochileo”, contaba entre fumada y fumada, atorándose con el humo...,,”..así que por puta tengo mano de estos verdecitos todo el año..”.

-¿Cuántos vaí a querer que te venda chuchetumadre?-me preguntó.

-Serán unos 5 mil..., recuerda si que sean “regalones”....

-Jejejejejejejeje, siempre ganadora la tonta huevona, ya, si sabés que somos amigas, mira, págame la entrada , yo sigo poniendo pitos y te paso “un resto” cuando nos vamos ,¿te tinca?...

No era un mal trato, tendría para fumar en la fiesta, y por como fumaba mi amiga sería bastante, la entrada no estaba cara y encima me llevaría una cantidad generosa (lo sabía por experiencia, al final de la noche mi amiga estaría tan bebida y drogada que no sabría dimensionar que era un “resto”) a casa... .

-Acepto encantada amiga...

Por fin llegamos, bajo el efecto del canabis, las calles antes de llegar me parecieron largas e interminables por su efecto, en la entrada como siempre, estaban los gorilas a sueldo que la cuidan, los que tuvieron que dejarnos pasar sin revisión por que mi amiga le dijo al primero que lo vio alargando las manos para revisarla.

-Mira tonto maraco..., yo y mi amiga no le aguantamos a nadie que nos toque, así que nos vemos, y sino te gusta, empiezo a gritar aquí mismo que me agarraste las tetas y el culo,¿estamos?...

Y simplemente paso y yo detrás, convencida que entrarían a detenernos...., nada de eso paso, así que partí detrás de mi amiga Pancha que se fue como atraída por un imán a la barra del bar.

-Tocarme quería el huacho culiado jejejejejejejeje, ya jote-le grito al pobre que hacía de barman- dame una piscola bien cabezona-y dirigiéndose a mi me dijo.

-Y tu huevona cachera que vaí a tomar?... la verdad mi amiga Pancha y su lengua no tenían remedio, pero bueno si no dijera tanta grosería no sería ella, no sería mi amiga Pancha.

-Vodka y jugo de tomate dulce...-mi amiga puso cara de asco.

-Tomate una hueva como la gente, todo por que te creís vampiro culiá tomaí esa cochinada.

La verdad lo tomaba por que era el trago de la casa esa noche, barato y te emborrachaba bastante, además con estilo, ósea una se veía vampírica con el largo vaso rojo sangre en la mano. Empinándome los primeros sorbos, recorrí con la mirada la pista de baile para ver que tal estaba esa noche el “cueraje” como decía mi amiga Pancha, es decir, los hombres ahí reunidos. Había de todo, para elegir, seguí sorbiendo mi trago y al volverme vi. a mi amiga que ya se alejaba danzando a los sones de “Belalugosi´s dead” de los Bauhaus, un ya clásico en Noches de Vampiros, se perdió de la mano de un tipo alto de capa, peinado a la gomina como Gardel, con una especie de frack, pálido como todos y la verdad no esta mal. En la pista se mezclaban vampiros varios con las vampiresas muchos con calabazas de plástico, más que mal era Halloween, sombreros picudos de “Bruja Peregrina” también hacían nata, cuando de pronto como si se hubiera “materializado”a mi lado, sobresaltándome había un tipo demasiado atractivo, tanto que no entendía como no lo había visto a mi lado, seguro era el canabis con sus jugarretas.

-Buenas Noches-me dijo- ¿me permitirías decirte que estas bellísima esta noche?...-no me lo podía creer, un caballero en este antro me decía, y lo mire bien aprovechando un reflejo de la bola que giraba en el techo, era mucho más alto que yo, de un metro 80 a lo menos, de delicadas facciones, pero a la vez muy varoniles, pálido, casi marmóreo, con un perfil casi griego, de adonis, vestido con una camisa por supuesto con volantes y encajes al parecer de seda, pantalones ajustados, guantes y zapatos en punta y enfundado en una larga gabardina, todo de negro, haciendo resaltar aún más su perfecto rostro albo, sentía como se me endurecían los pezones y se abría mi vagina, era increíble la sexualidad que emanaba de ese hombre..., de ese vampiro.

-Muchas Gracias por el cumplido-le respondí- tu tampoco veo que estés mal.

Sonriendo me dijo:

-¿Festejas siempre el fin de año de esta forma?...

Por un momento creí que para mi desgracia el increíble tipo estaba trastornado el pobre..., que desperdicio hubiera sido.

-Ehhh, bueno, esto es por Halloween...

Sonriendo aún más que antes me contesto...

-El origen de esta fiesta esta en la cultura Celta, y es precisamente su fiesta de fin de año, por eso te preguntaba lo del fin de año..., los calendarios querida, no siempre han sido como el que ahora conoces, antes de los meses y sus días numerados, para la humanidad existían los cambios de estaciones, y eso era lo que celebraban, esta fiesta marcaba el paso del otoño al invierno, y más atrás aún en el tiempo del verano al invierno, fueron recién los Griegos los que perpetuaron los otoños en el mundo, esta fiesta pues..., es aún más vieja que ellos, los Griegos...

Estaba fascinada, aparte de apuesto el tipo me parecía cultísimo..., mi calentura iba creciendo a niveles alarmantes, el trago y lo que me quedaba de canabis en la cabeza solo la aumentaban, deseaba frotarme, sentía la piel a mil, y solo atine a preguntarle.

-¿Y tu nombre?...

-Vladimir- fue la respuesta. ¿Y el tuyo?-retrucó.

-Natacha-mentí ya que el original María no venía en esta ocasión.

Haciéndose cómplice de la situación , el pincha-discos de turno se lanzo con “Nanfethamine” de los Filth ...., bamboleándome, sugerentemente, decidí jugármela a ganadora.

-¿Quieres bailar conmigo Vladimir?....

-Me quitaste las palabras de la boca Natacha...

Fue una experiencia extra-terrena el bailar, mejor danzar esa noche mágica con Vladimir, y fueron muchos temas y muchas las Vodkas con tomate dulce las que compartimos, bailamos separados y apretados, para cuando ya llevábamos un par de hora bailando nos estábamos besando...., sus fuertes manos recorrían mi cuello, mi espalda, y yo obviamente que quería que llegara con sus manos no solamente a mi espalda , las quería en mis pechos y mis nalgas, pero debía continuamente recordarme que después de todo estábamos en un lugar público y rodeados de gente..., muy liberal, pero gente al fin, además una siempre quiere su privacidad para estas cosas.

Algo cansados nos volvimos nuevamente a la barra, y esta vez pedimos ambos un par de cervezas bien heladas.

-No me canso de admirarte Natacha...., no he conocido mujer igual a ti, apenas ye conozco unas horas y me parece que te conozco de toda la vida.

- A mi también me sucede algo parecido contigo Vladimir....-y era cierto, nunca me había sentido tan atraída por un hombre, hasta ahí, la noche estaba siendo más que completa.
-Háblame algo más de Halloween Vladimir, pero te invito a que lo hagamos fumándonos un porrito junto a estas cervezas.

Vladimir volvió a regalarme una sonrisa que haría empapar sus calzones hasta a una monja (que son bastante calientes por lo demás) y sonriendo así asintió dándome su beneplácito.

Busque con la mirada a la chiflada de mi amiga Pancha y tuve la suerte de verla bamboleándose entera a ritmo de “Puritania” de los Dimmu Borgir, me acerque rápido a pedirle algo de la maría que me había prometido.

-Buena huevona, ¿no era que cuando nos fuéramos te la pasaba?...

- Si lo sé, pero pásame un porrito para fumármelo con ese mino que esta ahí.
-¿Ese que parece sacado de un aviso de tienda comercial?. ¡Pero si esta pa’ tirárselo aquí mismo en el baño!, ¿de donde lo sacaste?, ya huevona vamos no más....

Sabía lo puta que podía ser mi amiga, así que esta vez me negué de plano.
-Ah no, te conozco como soy de caliente huevona puta-le dije- este es solo para mi.

Mi amiga me miro sorprendida unos momentos y luego como siempre se largo a reír.

-Jajajajajaja,vaya, vaya, parece que estaí aprendiendo ahuevona.....

-De la mejor maestra- le respondí también riéndome.

-Ya, toma- me dijo alargándome un porro- hice algunos hace un rato en el baño, por siaca, ni que hubiera sabido, ya toma antes que me arrepienta, ¡esta más bueno ese mino!....

Me fui rapidito, no fuera cosa que en verdad se arrepintiera, igual mire hacía atrás por si me venía siguiendo, pero no, ahí se quedo mi amiga saltando ahora con Thetre Of Tragedy y su “Musique”.

-Bueno, ya esta-le dije a Vladimir- vámonos más para el fondo y vemos si hay algún lugar.

-Me parece bien-me respondió.

Entre la penumbra del local, distinguimos la luz tenue de algunas velas, al acercarnos logramos hacernos de una mesita y dos sillas, nos instalamos entonces a conocernos más aún, a fumar a placer y bajarnos las cervezas.

-Dime más de Halloween , lo que me contaste me pareció interesantísimo.

-Bueno-dijo y aspiró una larga calada del porro, reteniendo el humo a placer- fueron los sacerdotes Celtas, los druidas, los que encendían grandes fogatas en esta noche, como llegaba el invierno, también con el arribaban las largas noches del invierno Europeo, por tanto, esta noche llegaba la “oscuridad”, los espíritus de las sombras hacían nuevamente su aparición, por ello las grandes fogatas para mantenerlos a raya, se creía que esta noche la barrera que separaba este mundo del otro casi desaparecía, permitiéndoles a los espíritus, a muchos “saltarse la barda” por decirlo así, por ello se hacían máscaras, para hacerse pasar por espíritus, así mortales y espíritus se confundían en esta noche, la tradición de las mascaras que como vez –dijo señalando nuestro entorno- se mantiene hasta nuestros días, también como te decía mucho antes que los Celtas trajeran sus tradiciones, los hombres igualmente encendían fogatas en esta noche, en los cerros a dioses ya olvidados , pero un hombre como Lovecraft los recuerda aún , aunque no sea más que en cuentos, luego con la llegada de los seguidores del dios judío y su hijo, su iglesia trató de de “purificar” estas, según ellos, “paganas celebraciones” y puso su marca al poner “el día de difuntos” en el día 1 de Noviembre actual, pero las brujas y brujos en la Edad Media, mantuvieron las antiguas fiestas , las de los tiempos de los romanos y otras aún más antiguas, Halloween entre ellas por supuesto, solo que ahora a las mascaras se le sumaron aún más hechizos, más embrujos y no pocas veces a Satán mismo, a al Gran Maestro Leonardo en orgiásticos Sabbaths en los bosques, bailaban desnudos todos por las laderas de antiguos claros de mucho más antiguos bosques, fornicando sin cesar en honor al diablo o al sexo, (que para los cristianos es lo mismo), como había sido antes de los cristianos...., en algún momento de los tiempos modernos, se le quiso desplazar a fiesta de niños, con la pedida de dulces y esas cosas, pero esta noche es demasiado mágica, esta tan fuertemente hundida en las antiguas tradiciones y en el inconsciente de la humanidad-dijo nuevamente señalándome nuestro alrededor- que sigue y seguirá como vez tan vigente como lo a estado a través de los siglos.

Es curioso como el tiempo “avanza”, hace poco los curas andaban hablando sobre lo “satánico” de esta fiesta y organizan sus ridículas campañas para que los padres compren a sus hijos disfraces de “hada” y “duendecillos de santa Claus” ,nada de “brujas” ni “demonios”, son los “Sanedrines” de siempre, siempre queriendo imponer “su punto de ver las cosas” a los demás, de sub-estimarnos, de seguir pensando que el “diablo” busca engañarte para arrebatarte tu alma...., solo que ahora no cuentan con el poder de enviarte a matar sino les obedeces, ya no son tiempos de hogueras, de cazas..., pero divago y tu no me lo dices, es seguro este canabis de primera, jejejejejejejeje.

-Si...., estaba pegadísima en lo que decías Vladimir, te comprendo perfectamente, es que el modo que tienes de decirlo invita a dejarse llevar por tus palabras..., da la impresión de que hubieras visto como se dieron todas estas cosas....

-Puede ser-dijo sonriendo encantado- Ya va a ser medianoche....

Algo alarmada pregunté- ¿No tendrás que irte verdad?... Vladimir siguió sonriendo complacido.

-Ya no volverás a vivir sin mi querida Natacha, es solo que a medianoche hay una sorpresa preparada.

-vaya..., que entretenido- imaginándome no sé porque que serían algunas de “esas pruebas gringas” de sacar manzanas de barriles con agua y esas cosas.
-Que discreto y hermoso es el Baphometh que traes Natacha, solo hasta ahora lo he notado bien...

Nuevamente y para mi total vergüenza, no tenía idea sobre lo que me estaba hablando.

-Ehhh,¿qué me decías?.

Y nuevamente para horror mío, el sonrío indulgentemente...

-Me refiero a la estrella de cinco puntas que traes colgando invertida en tu cuello, su nombre es Baphometh, cuando esta así invertida, es la representación del “Cabrio de los bosques” de la Edad Media, de Astharoth , o del ya mencionado Leonardo, quien siempre presidía y preside aún los grandes aquelarres, con su solemnidad incluso en los excesos de las orgías del amanecer, y de Satán cuando había una iniciación de brujas, siempre estaba también es esas ocasiones presente, a ellos representa este signo, también por supuesto se asocia a la brujería, incluso a los Templarios...,¿por
qué la traes tu querida Natacha?.

No sabía que contestar,¿qué fue un regalo?, ¿de un novio antiguo?, el era “Thrash Metalero”, y de pronto decidí darle a Vladimir la misma respuesta que mi ex me dio ante la misma pregunta de porque la usaba y me la regalaba -La uso porque representa a Satanás.-le dije.

Vladimir me tomo de las manos y me beso.

-Es la mejor respuesta que pudiste dar mi Natacha hermosa, es la mejor respuesta que podías haber dado, te da ciertos “privilegios”, bien ya es medianoche, ahora mismo sabrás a que me refiero.

La música ceso de pronto, también se detuvieron las pantallas gigantes y sus imágenes, pararon poco a poco las voces de los asistentes, solo una que otra risita nerviosa se escucho por unos momentos, al parecer todo el mundo estaba ansioso y expectante en descubrir pronto cual era la “sorpresa” esperada.

Lo que sonó fue un grito de dolor, largo y agudo, un grito de mujer que me heló la sangre y eso fue la señal de partida de un frenesí de aullidos tanto de dolor como los que produce un intenso placer, escuchaba carreras, risotadas, más gritos horripilantes, no sabía que pensar ni que hacer, de pronto se encendieron las luces y lo que vi. En ese momento pensé que era producto de que mi amiga había hecho los cigarrillos de marihuana, mezclándola con peyote molido y cucumelos y mojándolos en LSD y dejándolos secar, tenía que ser una alucinación, ya que vi, a los vampiros aquí y allá en la fiesta volar, les vi crecer a algunos colmillos que se alargaban hasta lo inverosímil y clavárselos lujuriosos en los cuellos, en los brazos, donde fuera , a sus acompañantes, ya fueran hombres o mujeres, y muchos corrían tratando de escapar de ellos y ellas vampiros, y todos eran poco a poco sometidos y mordidos, corriéndoles la sangre por sus pálidos rostros que de seguro en ellos no era producto del maquillaje.

Cuando vi a solo un par de metros a mi amiga traficante y garabatera de la Pancha, ser mordida y violada por el vampiro de capa y peinado a lo Gardel grité, grité y grité y cuando me atreví a mirarle cara a Vladimir vi, que me miraba con unos ojos rojo sangre que no los tenía así seguro, producto del canabis, también alcancé a ver como crecían sus colmillos escapándoseles por fuera de sus labios, fue cuando empezó a acercarse hacía mi que me desmayé y no supe nada más.

Desperté en mi cama, y al abrir algo las cortinas vi que era día pleno, también noté que me molestaba mucho el sol, pero con el trasnoche que traía ,eso era bastante común, bajé a trastabillones a mojarme la cara, beber agua, cuando justo apreció (de seguro llevaba horas esperándome) mi madre, como siempre en el peor momento posible para un sermón, después de una resaca grado 3 (en la escala del 1 al 3 para medirlas claro, y esta parecía ya de grado 4).

-Ahhhh, ¿se levantó la señorita borracha?, la que tienen que venir “hombres” a dejarla a minutos del amanecer, la que la traen tan ebria que uno cree que esta media muerta y no sabe que hacer de preocupación , no, pero esto no se va a quedar así, ya estoy haciendo las averiguaciones para meterte a un tratamiento anti-alcohólico y esperó que sea solo necesario para eso, me moriría si tu estuvieras consumiendo drogas, que estés en el camino de la perdición, del camino que solo te puede conducir al pecado, a quizás a que cosas hija, pero yo sabré ayudarte ,tu no te preocupes de nada, ya verás como con mucha oración a la virgen a nuestro señor lo lograremos, lograremos rescatarte de la tentación de Satanás, deberás ser más piadosa hija...

-Mamá- la cantinela esta vez tenía brisas de no detenerse nunca jamás, y yo mi cabeza la sentía como si fuera a explotar, simplemente no podía seguir escuchándola, menos en ese tono como casi en el grito histérico que estaba usando.

-No debemos flaquear hija mía, el señor sabe acoger a quienes se descarrían como tu hija, el es todo perdón y redención, no quiere que ninguna oveja se pierda, ninguna, menos una como tú que siempre fuiste pura de niña hija, pero tu padre, ese infeliz también abandonarnos...., no, el es quien en verdad el culpable, el es quien....

-¡¡ Mamá ya cállate por la misma mierda!!...

Creo que fue peor gritarle que pegarle una cachetada, se quedo ahí igual como si le hubiera pegado igualmente una lela los ojos llorosos y fijos, boquiabierta y por donde ya se veían unos hilillos de baba caer, también me pareció que de pronto mi mamá era una vieja loca ,chillona ,histérica y quien tenía ningún derecho a tratarme así , a alguien joven con la vida por delante, sentí rabia, desahogo...., y luego pena, todo eso en solo un minuto.

Y se quedo ahí mirándome, luego como que se acabó el lapsus de pronto y pude darme la vuelta, pude dejarla ahí lela y babeándose mientras entraba de dos saltos al baño cerrando la puerta por dentro, al ir abrir la llave del agua sentí como mi madre empezaba a llorar.

Ese día fue terrible, había despertado pasadas las 3 de la tarde con la peor jaqueca de mi corta historia etílica y sin recordar mucho lo que la noche del 31 había ocurrido, recordaba gritos, vampiros y vampiros y poco nada más, cuando llamé donde mi amiga Pancha, me dijeron que aún no llegaba y ya iban a ser las 6 de la tarde cuando la llamé, en ella eso era común y nadie de su casa le daba mayor importancia, mi madre me evitó durante todo el día encerrada en su pieza, no pude comer nada, solo beber agua y solo un poco, todo lo de comer y beber me daba asco, por fin decidí poner un final definitivo a ese día feriado y meterme en la cama, pero cuando oscureció me sentí mucho mejor, todo el cansancio desapareció como por encanto, me duche con deleite, me relaje ,esta muy confundida, decidí esperar a que apareciera la Pancha para que ella me contara que era lo que había pasado, al jabonarme el cuello un repentino dolor hizo que me saliera de la ducha y me mirara en el espejo, ahí vi, dos pequeñas cicatrices, como de dientes..., de colmillo...,como de...
-¡Vampiros!- lo dije y luego sonreí, no, no podía ser. Terminé de secarme, me puse un calzón antiguo y muy lavado y usado, una polera vieja y me fui a la cama.

Eran las 10.30 de la noche del 1 de Noviembre.

No pude conciliar el sueño , me sentía caliente, me abrasaba, y era una calentura entre sensual y sexual, tenía una gran agitación, la sangre me hervía, no encontraba cómoda ninguna posición , busque los lugares más frescos de la cama y nada, golpeé las almohadas, me puse de lado, de espaldas, de barriga, miré el reloj fosforescente del equipo de música, iban a ser las 11.35 y de pronto caí en un estado como de ensueños, veía como si fuera yo un ave, como si pudiera volar, veía pasar primero los techos de las casas y luego estaba tan alto que no los distinguía, luego volvía a bajar a gran velocidad, era lo más maravilloso que hubiera experimentado..., en sueños claro, la sensación de entera libertad, de gozó..., y extrañamente de poder, como el que siente el que compra el auto más rápido quizás...., y de pronto, los golpes.

-¡ Tóc-tóc-tóc-tóc-tóc!

Insistentes, metódicos, no quería abrir los ojos y salir de mi maravilloso sueño..., los golpes continuaban, no sabía que era lo que estaban golpeando..., pero el sonido me era conocido....eran..., -¡ Vidrios!-pensé...., y no sé por que recordé que mi habitación , al estar en un departamento en un quinto piso estaba claro a muchos metros sobre el piso...era entonces imposible que alguien estuviera golpeándome la ventana.....

Abrí los ojos de pronto..., y vi, a mi amiga Pancha, flotando en el aire, sin esfuerzo alguno, golpeando con los nudillos de su mano izquierda los vidrios de mi ventana, no sabía que era el sueño o la realidad, si el volar o mi amiga flotante, me enderece y mi amiga sonrío, fue ahí que vi sus largos y afiladísimos colmillos...., sus ojos rojo sangre, su ropa rota aquí y allá, y la escuche sin que ella tuviera que decir algo, sin que tuviera que articular palabras.
-Ábreme la ventana huevona, dale y nos fumaremos un gran porro juntas, dale abre.

El corazón me latía a mil, sentía una mano que me apretaba en la garganta que no me dejaba tragar, el miedo era infinito, total.

-Anda huevona-siguió hablando la voz de mi amiga en mi mente- además te conviene, no vengo sola.

Mi amiga se hizo a un lado por su costado izquierdo y de entre las sombras pareció sonriendo como lo recordaba Vladimir, apuesto, gallardo, joven y hermoso con sus inmaculadas ropas negras..., solo que también flotaba y también de la sonrisa de su boca se asomaban afilados colmillos, sus ojos por último también eran dos brasas color rojo sangre.
-Déjanos entrar mi amada Natacha, déjanos entrar y te regalaré al igual que a tu amiga la noche y la juventud eternas, déjanos entrar Natacha querida y nada, absolutamente nada será como a sido hasta ahora en tu vida, no más padres y madres, no más ganarse la vida, no más envejecer, no más morir, déjanos entrar Natacha y te prometo una eternidad de placeres sin fin que se iniciaran para y por siempre esta noche.

Me levanté y abrí la ventana de par en par, fue ahí que recordé todo lo ocurrido la anterior noche de Halloween, en mi habitación la noche del 1 de Noviembre de hace un año, Vladimir terminó de iniciarme para la noche y de borrarme para siempre de entre los que caminan de día, durante esa noche me vació de mi sangre para que pudiera llenar nuevamente mis venas con la sangre de otros, y no solo mi cuello fue deliciosamente penetrado, mi vagina y mi culo recibieron gustosos el sexo de Vladimir, empezando como el había prometido los placeres que debía acompañarme para y por siempre desde esa noche, mi amiga Pancha, también tuvo y tendrá ahora un placer privilegiado de estos gratos placeres, ya que un vampiro como Vladimir puede fácilmente coger y coger, en ellos ya no hay vida, es decir nunca terminan, ya que no hay semen en ellos...., secretos que he ido aprendiendo en este año de ya ocurrida mi “transformación” .

Al otro día mi madre no me encontró en mi dormitorio y creyéndome escapada a la vida “corrupta” o peor aún , donde mi padre, decidió tirarse del balcón al duro cemento de la calle, mejor...., ahora junto a Vladimir y Pancha, este nuevo amor de esta relación de tres, terminamos de ponernos nuestras mejores galas y salimos “volando” a una nueva fiesta de Halloween en la “Blondie”, solo que esta vez yo y mi amiga “íntima” no seremos los "sorprendidos”, sino que “la sorpresa”.

alfredoayala_r@yahoo.com

Draconian - Arcane Rain Fell

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Mon, 19 Oct 2009 18:16:00 +0000

Gothic Metal/Doom Metal
Suecia

Draconian - Arcane Rain Fell (2005)

01 A Scenery of Loss (9:11)
02 Daylight Misery (5:31)
03 The Apostasy Canticle (9:52)
04 Expostulation (2:06)
05 Heaven Laid in Tears (Angels' Lament) (6:54)
06 The Abhorrent Rays (5:33)
07 The Everlasting Scar (6:00)
08 Death, Come Near Me (15:22)

Draconian - Death come near me
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Draconian - The Apostasy Canticle
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DRACONIAN
Anders Jacobsson - Voz
Lisa Johansson - Voz
Johan Ericson - Guitarra - Voz
Magnus Bergström - Guitarra Ritmica
Jesper Stolpe - Bajo
Andreas Karlsson - Sintetizador y programacion
Jerry Torstensson - Batería

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La polémica por las declaraciones de Maradona

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Mon, 19 Oct 2009 01:41:00 +0000

La polémica por las declaraciones de Maradona

El mandamiento número once

Por Tato Contissa *

Si vos sos rey, le podés pedir a un presidente que se calle; si sos un ex astro de la Fórmula Uno, exigir que una candidatura a la Primera Magistratura de la Nación sea depositada a plazo indeterminado en el medio del orto; si sos Maradona podés pedir la continuidad de un servicio que, ignorábamos, le estaba brindando una parte de la prensa periodística argentina.

¿Interpreto mal? Sí. Claro que interpreto mal, pero interpreto con el mismo nivel de capricho con que el sistema mediático aún concentrado de la Argentina la emprende con cualquier hecho de este presente público que llamamos actualidad.

Podría, en ese mismo temperamento, haber preguntado por qué en el tiempo en que Dios le ordenó a Noé la construcción del arca no hubo el escándalo de ahora, cuando en afán de metáfora le pide a la prensa continuidad de sexo oral.

Así las cosas de la locura.

Sí, señor.

Tanto empeño en forzar la realidad, en divorciar los relatos de la vida misma nos trae a estos barrios linderos a la esquizofrenia. Cuando cualquier nimiedad es considerada escándalo, cuando los verdaderos escándalos son reducidos a nimiedad, cuando se les pide a las formas que hagan el papel de fondo, cuando se pretende que lo que no es sea a fuer de sólo repetirlo, llegamos a estos arrabales.

Todos los días, paradójicamente organizado, el “caos” se hace puntualmente presente en la ciudad de Buenos Aires para que la protesta social se convierta en una noticia del tránsito, con vistas a hacerse pronto parte de la meteorología.

Cada mañana un obispo será la preocupada voz social de la pobreza que enmudece ante el salvajismo que las patotas de la UCEP le dispensan a centenares de argentinos en situación de calle.

Cada día se le ofrecerá a nuestra cultura cívica un compendio de los más grandes éxitos de Macri, De Narváez, Fernando Iglesias, Moria Casán, Susana o Mirtha.

De tanto en tanto, como para cumplir la cuota, un intelectual de fuste como Marcos Aguinis (largamente logrado en la excelencia del mal escribir) horadará la piedra con la brutalidad de la nadería, el lugar común o la ramplonería autoglorificada. En tanto, y por imperio de esa misma brutalidad, José Pablo Feinmann y Nicolás Casullo deberán fregarse, el cuerpo uno y el alma el otro, para quitarse las “K” que la tinta mediática les pringa con pertinacia y frenesí.

Ocurrirá también, con un ciclo diario de oportunidades, que el racismo y la discriminación invadirán los ojos de nuestros hijos sin que ninguna puerta Pentágono impida su violencia. Así, los “negros de mierda” se multiplicarán en muchas bocas casi al ritmo en que crece la impiedad y el riesgo de la disolución social, consagrado por la misma pantalla que te vende el champú con el lavado de cabeza.

Travestis sexagenarios con menos glamour que la presentadora de noticias matinal de América 24, junto a periodistas andróginos y animadores vestidos de clown ofrecerán diariamente una crítica de valores morales con estudios de campo hechos tras bambalinas o en los recónditos pasillos que conducen a los camerinos. Todo así, sin solución ni piedad en la continuidad, alternando acrobacias de caño con cámaras ocultas en restaurantes, o improvisados micros porno logrados con cámaras digitales de celulares, integrando el llamado periodismo de espectáculos de la televisión.

Maradona es para mí el mejor jugador de todos los tiempos. Tal vea sea el peor técnico, no lo sé, pero si sé que es un hincha más. Y en ese sentido cantó lo que cualquier hincha: “Yo soy del rojo, no me importa lo que digan... el periodismo... la policía...” poniendo a ambos en un mismo rango de desprecio.

Estará mal, bien... no importa, porque la moral pixelada de las pantallas no tiene de dónde tomarse para justificar ni una sola palabra sancionatoria, y en ese sentido tendrá que obedecer los designios de Dios y cumplir eternamente la metáfora: seguir chupando.

* Periodista, escritor y docente (Universidad Nacional de Lomas de Zamora).

Cuando Diego se muera

Por Gustavo Oliva *

Cuánto tiempo deberá transcurrir para que muchos medios de comunicación no prioricen, como fuente inagotable de sus ingresos, de su negocio, la utilización diaria de la violencia económica, simbólica, cultural, política.

Cuándo ese mensaje mediático se desprenderá de la hipocresía social, del amarillismo con el que pretende distorsionar y manosear la historia.

Hoy una “grosería” del Diez suma una nueva zoncera a las de Jauretche.

Pero, cuál es el real trasfondo que sustenta tanto ensañamiento, dureza e intransigencia para con “el Diego”.

Por un lado, el temor de quedar excluidos del gran negocio que genera el fútbol: transmisiones satelitales, publicidad, grandes empresas comercializando productos deportivos, pasajes aéreos, empresas de bebidas, cantidad innumerable e impresionante de dinero para las arcas de los poderosos

Y de pronto, las expresiones “insoportables” del Diego de Fiorito pegándole a la “clase periodística”. Cómo lo que ellos consideran un negrito grasa puede cuestionarlos sin recibir sanciones.

Pero Diego, con su pasión, sigue siendo leal a su clase social. Maradona, más allá de haber superado la pobreza y la marginalidad, sigue siendo Fiorito, no dejó de ser como muchos de estos periodistas, que son hijos de padres laburantes y hoy alquilan la exquisitez de su lenguaje a las grandes corporaciones económicas. Diego, desde su asco, sigue siendo “El subsuelo de la patria sublevado” del que nos hablara Raúl Scalabrini Ortiz. Diego es la voz de los que no tienen voz y que sobre el sonar de los “Clarines” la hacen oír.

La magnitud de afrenta de sus expresiones no guarda proporcionalidad con otros casos a los que muchos de los medios, prácticamente, les restaron total trascendencia: se desconocen los rechazos, por ejemplo, a los gestos, las gastadas a personas y otras transgresiones, mucho más fuertes que las palabras de Maradona, con las que Tinelli semanalmente acapara audiencia. Quiénes se escandalizaron de Moria Casán burlándose de una manera infame de un ejemplo moral como Hebe de Bonafini y ¿acaso no fueron casi festejadas las expresiones ofensivas de un dirigente de las patronales del campo para con un ex presidente de la Nación, durante el conflicto por las retenciones? O el lugar que deberían ocupar las candidaturas para Reutemann.

Será acaso que por bancar al Che, a Fidel, a Evo, a Chávez y que ahora el fútbol sea para todos, hay que demonizar y destruir a Diego Maradona, el argentino más famoso del mundo.

Ojalá todos los habitantes de nuestro suelo puedan hablar con altura, claridad y precisión. Pero tengamos presente que muchas veces la preciosidad de lo que se expresa oculta la intencionalidad de lo que se dice.

Cuando Diego se muera, todo un pueblo llorará y hasta quienes lo maltrataron tanto, tanto, en ese momento también recordarán nostálgicamente sus grandiosas gambetas y la felicidad de todo un pueblo atrás de un sentimiento.

Acaso ese día yo ya esté ausente. No lo veré. Pero en mí estará como hoy el deseo de que cuando el Diego se muera, permanezcan su magia y su voz.

* Rector del Colegio Nacional de La Plata.

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Eisheilig - Imperium

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Sun, 18 Oct 2009 23:58:00 +0000

Gothic Metal / Dark Rock / Doom Metal
Germany

Eisheilig - Imperium (2009)

01 Imperium der Schande 04:24
02 Lauft 03:37
03 Tanzt das Kapital 03:42
04 New World Order pt.1 01:02
05 Erben der Erde 04:25
06 Die Stunde Null 04:26
07 Das letzte Gericht 04:04
08 New World Order pt.2 01:50
09 Krieg dieses Planeten 04:15
10 Zeitgeist 04:15
11 Blut der Wölfe 04:19
12 Now We Leave 03:39

Eisheilig - Imperium der Schande
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Eisheilig - Zeitgeist
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EISHEILIG
Dennis Mikus — Vocals
Till Maiwald — Guitar, Back Vocals
Markus Vogler — Bass
Dominik Sapia — Drums

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El Golem - Gustav Meyrink

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Fri, 16 Oct 2009 19:05:00 +0000

El Golem
Gustav Meyrink

El Golem de Gustav Meyrink (1915) ha sido considerada una novela oscura, gótica, y hasta cierto punto abstrusa.
El Golem recoge una antigua leyenda relacionada con el gran rabí Loew de Praga (1512-1609) y con imágenes vigorosas evoca los misterios del ghetto de Praga. El Golem es una figura de arcilla animada por obra de la cábala, para defender a los judíos, pero que se escapa fácilmente del control y provoca catástrofes.
Lo que podría ser sólo una extravagancia gratuita, sin más interés que el de un relato bien contado, adquiere significado simbólico: el Golem personifica a los autómatas humanos, que crean la sociedad moderna. Lo mismo que el Golem, el hombre moderno realiza la parte a él asignada contra su propia voluntad y con un rigor atroz. A este pesimismo fundamental, la novela añade un continuo misterio, una atmósfera de errores trágicos en los que juegan enigmáticos cabalistas, una metafísica expedita pero dramática ("la boca de cada hombre se convierte en la boca de Dios si creéis que sea la boca de Dios").

(wikipedia)

Graveworm - Diabolical Figures

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Fri, 16 Oct 2009 18:23:00 +0000

Melodic Black/Gothic Metal
Italia

Graveworm - Diabolical Figures (2009)

1. - Vengeance Is Sworn
2. - Circus Of The Damned
3. - Diabolical Figures
4. - Hell's Creation
5. - Forlorn Hope
6. - Architects Of Hate
7 .- New Disorder
8. - Message In A Bottle
9 .- Ignoreance Of Gods
10.- The Reckoning

Graveworm - Diabolical Figures
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GRAVEWORM
Stefan Fiori - Vocals
Eric Righi - Guitar
Orgler "Stirz" Thomas - Guitar
Harry Klenk - Bass
Sabine Mair - Keyboards
Maschtl Innerbichler - Drums

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Cuba denunció bloqueos de los EE.UU. en Internet

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Thu, 15 Oct 2009 17:04:00 +0000

Cuba denunció bloqueos de los EE.UU. en Internet

Responsabilizaron por las deficiencias y el acceso restringido en el servicio de Internet brindado por empresas norteamericanas. Y que los usuarios "no tienen derecho a acceder a los servicios que ofrecen gran número de páginas cuando el enlace se establece desde una dirección de internet otorgada al dominio cubano punto cu".

El gobierno cubano denunció una nueva actitud hostil de Estados Unidos y lo responsabilizó por las deficiencias y el acceso restringido en el servicio de Internet brindado por empresas de ese país.

El director de Estrategia de la Oficina para la Informatización, Francisco Hartmamm, sostuvo que "la famosa libertad en la web y que todo está abierto es por lo menos un chiste cuando se trata de Cuba".

Agregó que los usuarios "no tienen derecho a acceder a los servicios que ofrecen gran número de páginas cuando el enlace se establece desde una dirección de internet otorgada al dominio cubano punto cu".

"Sólo se tiene noción de la afectación cuando se accede desde la nación caribeña, o desde Libia, Irán, Corea del Norte y Sudán", aclaró el funcionario, en declaraciones difundidas por la agencia de noticias Prensa Latina.

Según un informe que circula en medios electrónicos sobre los daños del bloqueo de Estados Unidos a Cuba, este país no puede conectarse a la red a la velocidad que desea, pues sólo puede hacerlo a través de una conexión satelital cara y lenta.

El problema podría resolverse si Cuba se conectara a los cables de fibra óptica submarinos que pasan a unos 50 kilómetros de su territorio, pero las autoridades estadounidenses no lo permiten, añadió el informe.

En mayo pasado, la empresa estadounidense Microsoft informó el bloqueo del servicio de Windows Live a Cuba, con el argumento de que es un país embargado por Estados Unidos.

Otros tres sitios fueron bloqueados, como el de Cisco Systems, especializado en tecnologías para conexión, ruteadores para servidores de acceso a internet y equipamiento en el campo de video digital.

El gobierno del presidente Raúl Castro aprobó recientemente instalaciones de nuevas salas de internet en todo el país, sin dejar de dar prioridad al uso "social y colectivo" de ese servicio, reseñó la agencia de noticias ANSA.

Aunque una mayoría de los cubanos no puede obtener acceso desde sus casas a la Red de Redes, que conceden empresas estatales, este está abierto en hoteles y otras dependencias.

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Epica - Design Your Universe

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Tue, 13 Oct 2009 18:39:00 +0000

Symphonic Metal
Holanda

Epica - Design Your Universe (2009)

1 - Samadhi - prelude
2 - Resign to Surrender - A New Age Dawns - prt IV
3 - Unleashed
4 - Martyr of the Free Word
5 - Our Destiny
6 - Kingdom of Heaven - A New Age Dawns - prt V
7 - The Price of Freedom - interlude
8 - Burn to a Cinder
9 - Tides of Time
10 - Deconstruct
11 - Semblance of Liberty
12 - White Waters
13 - Design Your Universe - A New Age Dawns - prt VI

Epica - Unleashed
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EPICA
Simone Simons (Vocalista)
Mark Jansen (Guitarra)
Isaac Delahaye (Guitarra)
Coen Janssen (Teclados)
Yves Huts (Bajo)
Ariën van Weesenbeek (Batería)

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Rammstein - Liebe Ist Fur Alle Da

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Tue, 13 Oct 2009 17:58:00 +0000

Industrial, metal
Alemania

Rammstein - Liebe Ist Fur Alle Da [2009]

1. Rammlied 5:18
2. Ich Tu Dir Weh 5:01
3. Waidmanns Heil 3:32
4. Haifisch 3:44
5. B******** 4:14
6. Fruhling in Paris 4:44
7. Wiener Blut 3:52
8. Pussy 3:59
9. Liebe Ist Fur Alle Da 3:28
10. Mehr 4:10
11. Roter Sand 3:59

Rammstein - Liebe Ist Fur Alle Da (promo album 2009-2)
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RAMMSTEIN
Till Lindemann – vocals
Richard Z. Kruspe – lead guitar, backing vocals
Paul Landers – rhythm guitar, backing vocals
Oliver Riedel – bass guitar
Christoph Schneider – drums
Christian Lorenz – keyboards

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Cinco siglos de prohibición... - Eduardo Galeano

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Tue, 13 Oct 2009 03:20:00 +0000

Cinco siglos de prohibición del arcoiris en el cielo latinoamericano
Eduardo Galeano

El Descubrimiento el 12 de octubre de 1492, América descubrió el capitalismo. Cristóbal Colón, financiado por los reyes de España y los banqueros de Génova, trajo la novedad a las islas del mar Caribe. En su diario del Descubrimiento, el almirante escribió 139 veces la palabra oro y 51 veces la palabra Dios o Nuestro Señor. Él no podía cansar los ojos de ver tanta lindeza en aquellas playas, y el 27 de noviembre profetizó Tendrá toda la cristiandad negocio en ellas. Y en eso no se equivocó. Colón creyó que Haití era Japón y que Cuba era China, y creyó que los habitantes de China y Japón eran indios de la India; pero en eso no se equivocó.

Al cabo de cinco siglos de negocio de toda la cristiandad, ha sido aniquilada una tercera parte de las selvas americanas, está yerma mucha tierra que fue fértil y más de la mitad de la población come salteado. Los indios, víctimas del más gigantesco despojo de la historia universal, siguen sufriendo la usurpación de los últimos restos de sus tierras, y siguen condenados a la negación de su identidad diferente. Se les sigue prohibiendo vivir a su modo y manera, se les sigue negando el derecho de ser. Al principio, el saqueo y el otrocidio fueron ejecutados en nombre del Dios de los cielos. Ahora se cumplen en nombre del dios del Progreso.

Sin embargo, en esa identidad prohibida y despreciada fulguran todavía algunas claves de otra América posible. América, ciega de racismo, no las ve.

El 12 de octubre de 1492, Cristóbal Colón escribió en su diario que él quería llevarse algunos indios a España para que aprendan a hablar (que deprendan fablar). Cinco siglos después, el 12 de octubre de 1989, en una corte de justicia de los Estados Unidos, un indio mixteco fue considerado retardado mental (mentally retarded) porque no hablaba correctamente la lengua castellana. Ladislao Pastrana, mexicano de Oaxaca, bracero ilegal en los campos de California, iba a ser encerrado de por vida en un asilo público. Pastrana no se entendía con la intérprete española y el psicólogo diagnosticó un claro déficit intelectual. Finalmente, los antropólogos aclararon la situación Pastrana se expresaba perfectamente en su lengua, la lengua mixteca, que hablan los indios herederos de una alta cultura que tiene más de dos mil años de antigüedad.

El Paraguay habla guaraní. Un caso único en la historia universal la lengua de los indios, lengua de los vencidos, es el idioma nacional unánime. Y sin embargo, la mayoría de los paraguayos opina, según las encuestas, que quienes no entienden español son como animales.

De cada dos peruanos, uno es indio, y la Constitución de Perú dice que el quechua es un idioma tan oficial como el español. La Constitución lo dice, pero la realidad no lo oye. El Perú trata a los indios como África del Sur trata a los negros. El español es el único idioma que se enseña en las escuelas y el único que entienden los jueces y los policías y los funcionarios. (El español no es el único idioma de la televisión, porque la televisión también habla inglés.) Hace cinco años, los funcionarios del Registro Civil de las Personas, en la ciudad de Buenos Aires, se negaron a inscribir ek nacimiento de un niño. Los padres, indígenas de la provincia de Jujuy, querían que su hijo se llamara Qori Wamancha, un nombre de su lengua. El Registro argentino no lo aceptó por ser nombre extranjero.

Los indios de las Américas viven exiliados en su propia tierra. El lenguaje no es una señal de identidad, sino una marca de maldición. No los distingue los delata. Cuando un indio renuncia a su lengua, empieza a civilizarse. ¿Empieza a civilizarse o empieza a suicidarse?

Cuando yo era niño, en las escuelas del Uruguay nos enseñaban que el país se había salvado del problema indígena gracias a los generales que en el siglo pasado exterminaron a los últimos charrúas.

El problema indígena los primeros americanos, los verdaderos descubridores de América, son un problema. Y para que el problema deje de ser un problema, es preciso que los indios dejen de ser indios. Borrarlos del mapa o borrarles el alma, aniquilarlos o asimilarlos el genocidio o el otrocidio.

En diciembre de 1976, el ministro del Interior del Brasil anunció, triunfal, que el problema indígena quedará completamente resuelto al final del siglo veinte todos los indios estarán, para entonces, debidamente integrados a la sociedad brasileña, y ya no serán indios. El ministro explicó que el organismo oficialmente destinado a su protección (FUNAI, Fundacao Nacional do Indio) se encargará de civilizarlos, o sea se encargará de desaparecerlos. Las balas, la dinamita, las ofrendas de comida envenenada, la contaminación de los ríos, la devastación de los bosques y la difusión de virus y bacterias desconocidos por los indios, han acompañado la invasión de la Amazonia por las empresas ansiosas de minerales y madera y todo lo demás. Pero la larga y feroz embestida no ha bastado. La domesticación de los indios sobrevivientes, que los rescata de la barbarie, es también un arma imprescindible para despejar de obstáculos el camino de la conquista.

Matar al indio y salvar al hombre, aconsejaba el piadoso coronel norteamericano Henry Pratt. Y muchos años después, el novelista peruano Mario Vargas Llosa explica que no hay más remedio que modernizar a los indios, aunque haya que sacrificar sus culturas, para salvarlos del hambre y la miseria.

La salvación condena a los indios a trabajar de sol a sol en minas y plantaciones, a cambio de jornales que no alcanzan para comprar una lata de comida para perros. Salvar a los indios también consiste en romper sus refugios comunitarios y arrojarlos a las canteras de mano de obra barata en la violenta intemperie de las ciudades, donde cambian de lengua y de nombre y de vestido y terminan siendo mendigos y borrachos y putas de burdel. O salvar a los indios consiste en ponerles uniforme y mandarlos, fusil al hombro, a matar a otros indios o a morir defendiendo al sistema que los niega. Al fin y al cabo, los indios son buena carne de cañón de los 25 mil indios norteamericanos enviados a la segunda guerra mundial, murieron 10 mil.

El 16 de diciembre de 1492, Colón lo había anunciado en su diario los indios sirven para les mandar y les hacer trabajar, sembrar y hacer todo lo que fuere menester y que hagan villas y se enseñen a andar vestidos y a nuestras costumbres. Secuestro de los brazos, robo del alma para nombrar esta operación, en toda América se usa, desde los tiempos coloniales, el verbo reducir. El indio salvado es el indio reducido. Se reduce hasta desaparecer vaciado de sí, es un no-indio, y es nadie.

El shamán de los indios chamacocos, de Paraguay, canta a las estrellas, a las arañas y a la loca Totila, que deambula por los bosques y llora. Y canta lo que le cuenta el martín pescador
-No sufras hambre, no sufras sed. Súbete a mis alas y comeremos peces del río y beberemos el viento.

Y canta lo que le cuenta la neblina
-Vengo a cortar la helada, para que tu pueblo no sufra frío.

Y canta lo que le cuentan los caballos del cielo
-Ensíllanos y vamos en busca de la lluvia.

Pero los misioneros de una secta evangélica han obligado al chamán a dejar sus plumas y sus sonajas y sus cánticos, por ser cosas del Diablo; y él ya no puede curar las mordeduras de víboras, ni traer la lluvia en tiempos de sequía, ni volar sobre la tierra para cantar lo que ve. En una entrevista con Ticio Escobar, el shamán dice: Dejo de cantar y me enfermo. Mis sueños no saben adónde ir y me atormentan. Estoy viejo, estoy lastimado. Al final, ¿de qué me sirve renegar de lo mío?

El shamán lo dice en 1986. En 1614, el arzobispo de Lima había mandado quemar todas las quenas y demas instrumentos de música de los indios, y había prohibido todas sus danzas y cantos y ceremonias para que el demonio no pueda continuar ejerciendo sus engaños. Y en 1625, el oidor de la Real Audiencia de Guatemala había prohibido las danzas y cantos y ceremonias de los indios, bajo pena de cien azotes, porque en ellas tienen pacto con los demonios.

Para despojar a los indios de su libertad y de sus bienes, se despoja a los indios de sus símbolos de identidad. Se les prohíbe cantar y danzar y soñar a sus dioses, aunque ellos habían sido por sus dioses cantados y danzados y soñados en el lejano día de la Creación. Desde los frailes y funcionarios del reino colonial, hasta los misioneros de las sectas norteamericanas que hoy proliferan en América Latina, se crucifica a los indios en nombre de Cristo para salvarlos del infierno, hay que evangelizar a los paganos idólatras. Se usa al Dios de los cristianos como coartada para el saqueo.

El arzobispo Desmond Tutu se refiere al África, pero también vale para América
-Vinieron. Ellos tenían la Biblia y nosotros teníamos la tierra. Y nos dijeron Cierren los ojos y recen. Y cuando abrimos los ojos, ellos tenían la tierra y nosotros teníamos la Biblia.

Los doctores del Estado moderno, en cambio, prefieren la coartada de la ilustración para salvarlos de las tinieblas, hay que civilizar a los bárbaros ignorantes. Antes y ahora, el racismo convierte al despojo colonial en un acto de justicia. El colonizado es un sub-hombre, capaz de superstición pero incapaz de religión, capaz de folclore pero incapaz de cultura el sub-hombre merece trato subhumano, y su escaso valor corresponde al bajo precio de los frutos de su trabajo. El racismo legitima la rapiña colonial y neocolonial, todo a lo largo de los siglos y de los diversos niveles de sus humillaciones sucesivas.

América Latina trata a sus indios como las grandes potencias tratan a América Latina.

Gabriel René-Moreno fue el más prestigioso historiador boliviano del siglo pasado. Una de las universidades de Bolivia lleva su nombre en nuestros días. Este prócer de la cultura nacional creía que los indios son asnos, que generan mulos cuando se cruzan con la raza blanca. Él había pesado el cerebro indígena y el cerebro mestizo, que según su balanza pesaban entre cinco, siete y diez onzas menos que el cerebro de raza blanca, y por tanto los consideraba celularmente incapaces de concebir la libertad republicana.

El peruano Ricardo Palma, contemporáneo y colega de Gabriel René-Moreno, escribió que los indios son una raza abyecta y degenerada. Y el argentino Domingo Faustino Sarmiento elogiaba así la larga lucha de los indios araucanos por su libertad: Son más indómitos, lo que quiere decir animales más reacios, menos aptos para la Civilización y la asimilación europea.

El más feroz racismo de la historia latinoamericana se encuentra en las palabras de los intelectuales más célebres y celebrados de fines del siglo diecinueve y en los actos de los políticos liberales que fundaron el Estado moderno. A veces, ellos eran indios de origen, como Porfirio Díaz, autor de la modernización capitalista de México, que prohibió a los indios caminar por las calles principales y sentarse en las plazas públicas si no cambiaban los calzones de algodón por el pantalón europeo y los huaraches por zapatos.

Eran los tiempos de la articulación al mercado mundial regido por el Imperio Británico, y el desprecio científico por los indios otorgaba impunidad al robo de sus tierras y de sus brazos.

El mercado exigía café, pongamos el caso, y el café exigía más tierras y más brazos. Entonces, pongamos por caso, el presidente liberal de Guatemala, Justo Rufino Barrios, hombre de progreso, restablecía el trabajo forzado de la época colonial y regalaba a sus amigos tierras de indios y peones indios en cantidad.

El racismo se expresa con más ciega ferocidad en países como Guatemala, donde los indios siguen siendo porfiada mayoría a pesar de las frecuentes oleadas exterminadoras.

En nuestros días, no hay mano de obra peor pagada los indios mayas reciben 65 centavos de dólar por cortar un quintal de café o de algodón o una tonelada de caña. Los indios no pueden ni plantar maíz sin permiso militar y no pueden moverse sin permiso de trabajo. El ejército organiza el reclutamiento masivo de brazos para las siembras y cosechas de exportación. En las plantaciones, se usan pesticidas cincuenta veces más tóxicos que el máximo tolerable; la leche de las madres es la más contaminada del mundo occidental. Rigoberta Menchú su hermano menor, Felipe, y su mejor amiga, María, murieron en la infancia, por causa de los pesticidas rociados desde las avionetas. Felipe murió trabajando en el café. María, en el algodón. A machete y bala, el ejército acabó después con todo el resto de la familia de Rigoberta y con todos los demás miembros de su comunidad. Ella sobrevivió para contarlo.

Con alegre impunidad, se reconoce oficialmente que han sido borradas del mapa 440 aldeas indígenas entre 1981 y 1983, a lo largo de una campaña de aniquilación más extensa, que asesinó o desapareció a muchos miles de hombres y de mujeres. La limpieza de la sierra, plan de tierra arrasada, cobró también las vidas de una incontable cantidad de niños. Los militares guatemaltecos tienen la certeza de que el vivus de la rebelión se transmite por los genes.

Una raza inferior, condenada al vicio y a la holgazanería, incapaz de orden y progreso, ¿merece mejor suerte? La violencia institucional, el terrorismo de Estado, se ocupa de despejar las dudas. Los conquistadores ya no usan caparazones de hierro, sino que visten uniformes de la guerra de Vietnam. Y no tienen piel blanca son mestizos avergonzados de su sangre o indios enrolados a la fuerza y obligados a cometer crímenes que los suicidan. Guatemala desprecia a los indios, Guatemala se autodesprecia.

Esta raza inferior había descubierto la cifra cero, mil años antes de que los matemáticos europeos supieran que existía. Y habían conocido la edad del universo, con asombrosa precisión, mil años antes que los astrónomos de nuestro tiempo.

Los mayas siguen siendo viajeros del tiempo ¿Qué es un hombre en el camino Tiempo?

Ellos ignoraban que el tiempo es dinero, como nos reveló Henry Ford. El tiempo, fundador del espacio, les parece sagrado, como sagrados son su hija, la tierra, y su hijo, el ser humano como la tierra, como la gente, el tiempo no se puede comprar ni vender. La Civilización sigue haciendo lo posible por sacarlos del error.

¿Civilización? La historia cambia según la voz que la cuenta. En América, en Europa o en cualquier otra parte. Lo que para los romanos fue la invasión de los bárbaros, para los alemanes fue la emigración al sur.

No es la voz de los indios la que ha contado, hasta ahora, la historia de América. En las vísperas de la conquista española, un profeta maya, que fue boca de los dioses, había anunciado: Al terminar la codicia, se desatará la cara, se desatarán las manos, se desatarán los pies del mundo. Y cuando se desate la boca, ¿qué dirá ¿Qué dirá la otra voz, la jamás escuchada? Desde el punto de vista de los vencedores, que hasta ahora ha sido el punto de vista único, las costumbres de los indios han confirmado siempre su posesión demoníaca o su inferioridad biológica. Así fue desde los primeros tiempos de la vida colonial
¿Se suicidan los indios de las islas del mar Caribe, por negarse al trabajo esclavo? Porque son holgazanes.

¿Andan desnudos, como si todo el cuerpo fuera cara? Porque los salvajes no tienen vergüenza.

¿Ignoran el derecho de propiedad, y comparten todo, y carecen de afán de rqueza? Porque son más parientes del mono que del hombre.

¿Se bañan con sospechosa frecuencia? Porque se parecen a los herejes de la secta de Mahoma, que bien arden en los fuegos de la Inquisición.

¿Jamás golpean a los niños, y los dejan andar libres? Porque son incapaces de castigo ni doctrina.

¿Creen en los sueños, y obedecen a sus voces? Por influencia de Satán o por pura estupidez.

¿Comen cuando tienen hambre, y no cuando es hora de comer? Porque son incapaces de dominar sus instintos.

¿Aman cuando sienten deseo? Porque el demonio los induce a repetir el pecado original.

¿Es libre la homosexualidad? ¿La virginidad no tiene importancia alguna? Porque viven en la antesala del infierno.

En 1523, el cacique Nicaragua preguntó a los conquistadores
-Y al rey de ustedes, ¿quién lo eligió?

El cacique había sido elegido por los ancianos de las comunidades. ¿Había sido el rey de Castilla elegido por los ancianos de sus comunidades? La América precolombina era vasta y diversa, y contenía modos de democracia que Europa no supo ver, y que el mundo ignora todavía. Reducir la realidad indígena americana al despotismo de los emperadores incas, o a las prácticas sanguinarias de la dinastía azteca, equivale a reducir la realidad de la Europa renacentista a la tiranía de sus monarcas o a las siniestras ceremonias de la Inquisición.

En la tradición guaraní, por ejemplo, los caciques se eligen en asambleas de hombres y mujeres -y las asambleas los destituyen si no cumplen el mandato colectivo. En la tradición iroquesa, hombres y mujeres gobiernan en pie de igualdad. Los jefes son hombres; pero son las mujeres quienes los ponen y deponen y ellas tienen poder de decisión, desde el Consejo de Matronas, sobre muchos asuntos fundamentales de la confederación entera. Allá por el año 1600, cuando los hombres iroqueses se lanzaron a guerrear por su cuenta, las mujeres hicieron huelga de amores. Y al poco tiempo los hombres, obligados a dormir solos, se sometieron al gobierno compartido.

En 1919, el jefe militar de Panamá en las islas de San Blas, anunció su triunfo
-Las indias kunas ya no vestirán molas, sino vestidos civilizados.

Y anunció que las indias nunca se pintarían la nariz sino las mejillas, como debe ser, y que nunca más llevarían aros en la nariz, sino en las orejas. Como debe ser.

Setenta años después de aquel canto de gallo, las indias kunas de nuestros días siguen luciendo sus aros de oro en la nariz pintada, y siguen vistiendo sus molas, hechas de muchas telas de colores que se cruzan con siempre asombrosa capacidad de imaginación y de belleza visten sus molas en la vida y con ella se hunden en la tierra, cuando llega la muerte.

En 1989, en vísperas de la invasión norteamericana, el general Manuel Noriega aseguró que Panamá era un país respetuosos de los derechos humanos
-No somos una tribu -aseguró el general.

Las técnicas arcaicas, en manos de las comunidades, habían hecho fértiles los desiertos en la cordillera de los Andes. Las tecnologías modernas, en manos del latifundio privado de exportación, están convirtiendo en desiertos las tierras fértiles en los Andes y en todas partes.

Resultaría absurdo retroceder cinco siglos en las técnicas de producción; pero no menos absurdo es ignorar las catástrofes de un sistema que exprime a los hombre y arrasa los bosques y viola la tierra y envenena los ríos para arrancar la mayor ganancia en el plazo menos. ¿No es absurdo sacrificar a la naturaleza y a la gente en los altares del mercado internacional? En ese absurdo vivimos; y lo aceptamos como si fuera nuestro único destino posible.

Las llamadas culturas primitivas resultan todavía peligrosas porque no han perdido el sentido común. Sentido común es también, por extensión natural, sentido comunitarios. Si pertenece a todos el aire, ¿por qué ha de tener dueño la tierra? Si desde la tierra venimos, y hacia la tierra vamos, ¿acaso no nos mata cualquier crimen que contra la tierra se comete? La tierra es cuna y sepultura, madre y compañera. Se le ofrece el primer trago y el primer bocado; se le da descanso, se la protege de la erosión.

Es sistema desprecia lo que ignora, porque ignora lo que teme conocer. El racismo es también una máscara del miedo.

¿Qué sabemos de las culturas indígenas Lo que nos han contado las películas del Fas West. Y de las culturas africanas, ¿qué sabemos? Lo que nos ha contado el profesor Tarzán, que nunca estuvo.

Dice un poeta del interior de Bahía Primero me robaron del África. Después robaron el África de mi.

La memoria de América ha sido mutilada por el racismo. Seguimos actuando como si fuéramos hijos de Europa, y de nadie más.

A fines del siglo pasado, un médico inglés, John Down, identificó el síndrome que hoy lleva su nombre. Él creyó que la alteración de los cromosomas implicaba un regreso a las razas inferiores, que generaba mongolian idiots, negroid idiots y aztec idiots.

Simultáneamente, un médico italiano, Cesare Lombrosos, atribuyó al criminal nato los rasgos físicos de los negros y de los indios.

Por entonces, cobró base científica la sospecha de que los indios y los negros son proclives, por naturaleza, al crimen y a la debilidad mental. Los indios y los negros, tradicionales instrumentos de trabajo, vienen siendo también desde entonces, objetos de ciencia.

En la misma época de Lombroso y Down, un médico brasileño, Raimundo Nina Rodrigues, se puso a estudiar el problema negro. Nina Rodrigues, que era mulato, llegó a la conclusión de que la mezcla de sangres perpetúa los caracteres de las razas inferiores, y que por tanto la raza negra en el Brasil ha de constituir siempre uno de los factores de nuestra inferioridad como pueblo. Este médico psiquiatra fue el primer investigador de la cultura brasileña de origen africano. La estudió como caso clínico las religiones negras, como patología; los trances, como manifestaciones de histeria.

Poco después, un médico argentino, el socialista José Ingenieros, escribió que los negros, oprobiosa escoria de la raza humana, están más próximos de los monos antropoides que de los blancos civilizados. Y para demostrar su irremediable inferioridad, Ingenieros comprobaba: Los negros no tienen ideas religiosas.

En realidad, las ideas religiosas habían atravesado la mar, junto a los esclavos, en los navíos negreros. Una prueba de obstinación de la dignidad humana a las costas americanas solamente llegaron los dioses del amor y de la guerra. En cambio, los dioses de la fecundidad, que hubieran multiplicado las cosechas y los esclavos del amo, se cayeron al agua.

Los dioses peleones y enamorados que completaron la travesía, tuvieron que disfrazarse de santos blancos, para sobrevivir y ayudar a sobrevivir a los millones de hombres y mujeres violentamente arrancados del África y vendidos como cosas. Ogum, dios del hierro, se hizo pasar por san Jorge o san Antonio o san Miguel, Shangó, con todos sus truenos y sus fuegos, se convirtió en santa Bárbara. Obatalá fue Jesucristo y Oshún, la divinidad de las agus dulces, fue la Virgen de la Candelaria...

Dioses prohibidos. En las colonias españolas y portuguesas y en todas ls demás en las islas inglesas del Caribe, después de la abolición de la esclavitud se siguió prohibiendo tocar tambores o sonar vientos al modo africano, y se siguió penando con cárcel la simple tenencia de una imagen de cualquier dios africano. Dioses prohibidos, porque peligrosamente exaltan las pasiones humanas, y en ellas encarnan. Friedrich Nietzsche dijo una vez
-Yo sólo podría creer en un dios que sepa danzar.

Como José Ingenieros, Nietzsche no conocía a los dioses africanos. Si los hubiera conocido, quizá hubiera creído en ellos. Y quizá hubiera cambiado algunas de sus ideas. José Ingenieros, quién sabe.

La piel oscura delata incorregibles defectos de fábrica. Así, la tremenda desigualdad social, que es también racial, encuentra su coartada en las taras hereditarias.Lo había observado Humboldt hace doscientos años, y en toda América sigue siendo así la pirámide de las clases sociales es oscura en la base y clara en la cúspide. En el Brasil, por ejemplo, la democracia racial consiste en que los más blancos están arriba y los más negros abajo. James Baldwin, sobre los negros en Estados Unidos
-Cuando dejamos Mississipi y vinimos al Norte, no encontramos la libertad.

Encontramos los peores lugares en el mercado de trabajo; y en ellos estamos todavía.

Un indio del Norte argentino, Asunción Ontíveros Yulquila, evoca hoy el trauma que marcó su infancia
-Las personas buenas y lindas eran las que se parecían a Jesús y a la Virgen.

Pero mi padre y mi madre no se parecían para nada a las imágenes de Jesús y la Virgen María que yo veía en la iglesia de Abra Pampa.

La cara propia es un error de la naturaleza. La cultura propia, una prueba de ignorancia o una culpa que expiar. Civilizar es corregir.

El fatalismo biológico, estigma de las razas inferiores congénitamente condenadas a la indolencia y a la violencia y a la miseria, no sólo nos impide ver las causas reales de nuestra desventura histórica. Además, el racismo nos impide conocer, o reconocer, ciertos valores fundamentales que las culturas despreciadas han podido milagrosamente perpetuar y que en ellas encarnan todavía, mal que bien, a pesar de los siglos de persecución, humillación y degradación. Esos valores fundamentales no son objetos de museo. Son factores de historia, imprescindibles para nuestra imprescindible invención de una América sin mandones ni mandados. Esos valores acusan al sistema que los niega.

Hace algun tiempo, el sacerdote español Ignacio Ellacuría me dijo que le resultaba absurdo eso del Descubrimiento de América. El opresor es incapaz de descubrir, me dijo
-Es el oprimido el que descubre al opresor.

Él creía que el opresor ni siquiera puede descubrirse a sí mismo. La verdadera realidad del opresor sólo se puede ver desde el oprimido.

Ignacio Ellacuría fue acribillado a balazos, por creer en esa imperdonable capacidad de revelación y por compartir los riesgos de la fe en su poder de profecía.

¿Lo asesinaron los militares de El Salvador, o lo asesinó un sistema que no puede tolerar la mirada que lo delata

(1992) Eduardo Galeano, Ser como ellos y otros artículos

My Dying Bride - The Angel and the Dark River

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Sun, 11 Oct 2009 20:51:00 +0000

Death/Doom Metal, Gothic Metal
Reino Unido

My Dying Bride - The Angel and the Dark River (1995)

01. The Cry Of Mankind
02. From Darkest Skies
03. Black Voyage
04. A Sea To Suffer In
05. Two Winters Only
06. Your Shameful Heaven

My Dying Bride - Two winters Only
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My Dying Bride - The Cry Of Mankind
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MY DYING BRIDE
Lena Abé - Bass
Dan Mullins - Drums
Andrew Craighan - Guitar
Hamish Glencross - Guitar
Katie Stone - Violin, Keyboards
Aaron Stainthorpe - Vocals

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Premio Nobel de la ¿Paz?

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Sun, 11 Oct 2009 20:06:00 +0000

Parece chiste pero es verdad!!!!AJJJJJJJJJJJJJJJJJJ

El Premio Nobel de la Paz argentino, Adolfo Pérez Esquivel, felicitó a Barack Obama, pero le recordó que aún debe demostrar su compromiso con la paz mundial. “En primer lugar mis felicitaciones por la designación como Premio Nobel de la Paz 2009, esperando que dicha designación contribuya a fortalecer la paz en su país y en el mundo, frente a los conflictos y situaciones donde Estados Unidos está involucrado y puede contribuir a restablecer los lazos de cooperación y solidaridad entre los pueblos”, escribió el veterano defensor de derechos humanos en una carta pública que difundió ayer por la tarde. Con un tono amable, le recordó al nuevo Premio Nobel de la Paz que aún no cumplió con sus promesas de campaña: no cerró la cárcel militar en Guantánamo, Cuba, ni terminó con las guerra en Irak. “Además, en América latina es urgente terminar el bloqueo inmoral e injusto contra Cuba que ya lleva casi 50 años”, señaló.

Pérez Esquivel no escondió su sorpresa por la designación de Obama ni su escepticismo. “Estoy muy sorprendido por el premio dado a un hombre que es el presidente de un país que es el más agresor del mundo y que impone las cosas desde el complejo industrial-militar, las guerras y los conflictos”, fue una de sus primeras reacciones a la mañana, tras enterarse de la noticia. “Igualmente espero que este premio lo ayude a Obama a buscar los caminos para buscar la paz, pero uno quisiera ver la coherencia entre el decir y el hacer”, agregó.

fuente

El problema con Obama es que su idealismo se queda en el plano de la retórica, mientras que en el mundo de la realpolitik sus iniciativas no podrían ser más antagónicas con la búsqueda de la paz en este mundo.
Obama aumentó el presupuesto para la guerra en Afganistán al paso que contempla incrementar el número de tropas desplegadas en ese país; sus tropas siguen ocupando Irak; no da señales de revisar la decisión de George Bush Jr. de activar la Cuarta Flota; avanza en un tratado todavía secreto con Alvaro Uribe para desplegar siete bases militares norteamericanas en Colombia, y se habla de cinco más que estarían a punto de confirmarse, con lo cual está preparando (o se convierte en cómplice) de una nueva escalada guerrerista en contra de América latina; mantiene a su embajador en Tegucigalpa, cuando prácticamente todos se marcharon, y de ese modo respalda a los golpistas hondureños; mantiene el bloqueo en contra de Cuba y ni se inmuta ante la injusta cárcel de los cinco luchadores antiterroristas encarcelados en Estados Unidos.

Atilio A. Boron

fuente

Emilie Autumn - Enchant

noreply@blogger.com (LuzdeLuna) — Sat, 10 Oct 2009 04:14:00 +0000

Industrial / Glam / Metal
EEUU

Emilie Autumn - Enchant (2003)

01 . Prologue: Across the Sky
02 . How Strange
03 . Chambermaid
04 . Rapunzel
05 . Ever
06 . Second Hand Faith
07 . Juliet
08 . Remember
09 . Rose Red
10 . Castle Down
11 . Heard it All
12 . If You Feel Better
13 . Save You
14 . Epilogue: What If

Emilie Autumn - Rapunzel
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Emilie Autumn - Juliet
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EMILIE AUTUMN
Emilie Autumn & Her Bloody Crumpets,
These Consisting Of:
Aprella
The Naughty Veronica
The Pirate Captain, Miss Maggots
The Blessed Contessa
Little Lucina
Ulorin Vex
Mistress Apnea
Suffer, the Bear

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