Ein Spaziergang muss reichen, der Wind ist zu stark. Der Kobboi hat so mehr Zeit und Musse.
Der Eintopf schmort vor sich hin. Dafür bleibt mehr Zeit für ein Aperitif.

– Potée Auvergnate
– Eier im Schnee

I imagine her pacing the hall, at times pausing before
the halo of an open door, one I cannot follow her through. 

A lifetime ago when she took my hand, and I followed her
into the twilit yard, my hair still damp and fragrant with 

Johnson’s Baby Shampoo, my Wonder Woman nightgown
swishing my ankles, how the cool earth cushioned my feet, 

grass slipping between my toes. A lifetime ago when she
pointed to the pendant of lights winking across the lawn, 

showed me how to catch and cup fireflies in the cradle
of our palms, coax them into a canning jar, fasten the cap. 

How I turned that glass jar over in my hands, marveled
at the glimmering even a child knows to name Miracle, 

How I clutched this magic to my chest, begged to carry
them to bed, a night light, my very own theater of stars. 

But there was my grandmother gently reminding me
to do the right thing. To be kind. To return to the sky 

what was never mine to keep. My grandmother
placing her hand over mine, lending me her strength 

to loosen the lid, my grandmother and I, side by side
on that darkening lawn, our palms lifting to sky, 

waving, waving goodbye.

Elizabeth Johnston Ambrose (she/her) is the author of two chapbooks, Wild Things (Main Street Rag, 2021) and Imago, Dei (winner, Rattle Chapbook Poetry Prize, 2022). Her poetry and prose appear in The Atlantic, McSweeney’s, Room, Descant, Women Studies Quarterly, and Clockhouse, among others. She is the recipient of Descant’s 2025 Betsy Colquitt Poetry Prize, among other awards. Elizabeth lives in Rochester, NY, where she coordinates the Creative Writing Program at Monroe Community College. Find Elizabeth at www.elizabethjohnstonambrose.com and on Bluesky @poetlady74

the Tuesday poem is curated by rob mclennan

Male et Mort – So schlimm ist es nicht, der Kobboi macht seine Runde wie immer. Dem Wind geht es tatsächlich nicht gut, der will nicht. Heute ist kein idealer Tag zum Segeln.

– Aligot
– Mousse au chocolat

Heute werden auf der Insel, dem Planeten Erde, vermutlich sogar auf dem Mond, oder irgendwo sonst im Universum sicherlich wieder Liebesbriefe geschrieben. Der Kobboi öffnet auf alle fälle immer mit Spannung seinen Briefkasten.

– Charcuterie-Platte
– Crème brûlée

Nach einem Besuch bei Monsieur de Cuigy in Paris sind Cyrano und seine Freunde auf dem nächtlichen Heimweg. Sie spekulieren über den Vollmond, den sie am Himmel sehen. Cyrano erzählt seinen Freunden, dass der Mond, genau wie die Erde, bewohnt ist. Sie lachen ihn daraufhin aus.

»Genauso«, sagte ich zu ihnen, »lacht man jetzt vielleicht auf dem Mond einen aus, der behauptet, diese Himmelskugel hier sei eine Welt.« Aber vergebens führte ich an, dass Pythagoras, Epikur, Demokrit und in unserer Zeit Kopernikus und Kepler dieser Meinung gewesen seien, ich erntete nur von neuem grosses Gelächter.«

Reise zum Mond, eine Erzählung von Cyrano de Bergerac
von Edmond Rostand

(20260710_090640)

wo bleib’ ich, wenn das leben ist verrückt
in häfen nicht der liebe, doch verlandet
in wuchernd’ ranken, wildnis aus gestrüpp
und in das nichtmehr ist so dürr verwandelt?

das boot, es wird mich bring’n ans and’re ufer,
wie charon tat, des hades treuer fährmann.
ich rief ihn an, ich war der ängstlich rufer,

nach reihenfolge, fahrplan fragend: wer wann
wird gehen dort hinüber trock’nen fußes,
die lispelnd’ lippen feucht des letzten kusses?

(260710)

Foto: Daniel Krönke

von sternen, sterbend, bleibt noch das verglühen
als letzte pracht vor allerletztem wort,
das cool sein will in ängsten vorm verblühen,
das nah blieb, wenn es ging auf weit hinfort.

dran zu bleiben, sei jetzt ein ereignis,
weiter steigen auf den turm so hoch,
mit jedem schritt, der viel zu kurz und weit ist.

das wäre dann des pudels kern und list:
raus aus den ebenen und warmem schoß.
an der zeit ist’s und die letzte frist.

(260708)

Kleine Warnung: Den Wind sollten sie bei jeder Radtour auf der Insel gut beobachten.
Der Kobboi ist auf alle Fälle, verspätet, gut durchgelüftet und durchnässt nach seiner Morgenrunde beim Leuchtturm angekommen.

– Entrecôte à la Bordelaise
– Zum Café gibt es Canelé de Bordeaux

Tourmalet – hätte es ja werden können, ein Radfahrer schloss sich dem Kobboi auf seiner Morgenrunde an und wäre gerne mit ihm um die Wette gefahren. Da bekam er aber vom Kobboi eine Absage, der will seine Rund geniessen und hat überhaupt keine Lust, sich mit ihm zu messen. Das Leben bietet ihm genug Herausforderungen.
Wieso er trotzdem jedes Radrennen verfolgt, ist ihm selber ein Rätsel. Er hat kein einziges Argument, welsches er benennen könnte.
Also Tourbon, am Tourmalet.

– Eine Käseplatte und Baguette
– Baskischer Kuchen

Zum Glück Dauerregen, so schmeckt es noch besser.
Die Kantine beim Leuchtturm ist ausgebucht.

– Tomme de Pyrénées, Schinken vom Bigorre-Schwein und eine Baguette
– Mousse au Chocolate

Klostertuch – Wo fängt der Himmel an? 2026, 440 x 70 cm, Handstickerei auf Baumwolle

Wo fängt der Himmel an? Diese Frage beschäftigt mich seit meinen frühen Kindertagen.

Wo fängt der Himmel an? Die Worte klingen wie eine Tonspur, ein Singsang in meinem Ohr und begleiten mich durch das Leben und Arbeiten. Sie sind ein roter Faden, eine feine Zeichnung, vor mir ausgelegt, eine Kartografie, der ich folgen und mit der ich die Welt entdecken und verorten kann. 

Im Klostermuseum St, Johann, Müstair, im Winterchor, begegnete ich erneut dieser Frage, während ich unter der Dachöffnung stand, durch diese das Licht in den Raum fiel und der Himmel zu sehen war. Diesem Augenblick ist die Stickerei, das Klostertuch gewidmet. Wie früher die Nonnen mit Nadel und Faden Bänder und Gewänder bestickten, folgte ich Stich für Stich, diesem Augenblick, in dem der Himmel mit dem Licht vor meine Füsse fiel. Ich zeichnete die Spur, die nach und nach Bild und Raum, Inspiration, Erinnerung und Gegenwart wurde und das Erlebte auf dem Spaziergang durch das Kloster, der Umgebung und durch das Tal weitete, zu einer Kartografie, zu einem Weg. Die Stickerei fächert die Zeit auf, das Gesehene, die noch sichtbaren Wand- und Deckenfragmente, Zeichnungen und Gemälde, Ausstellungsobjekte, die Schatullen, Bänder, Stoffe und die Klosteranlage selber.

 

 

The poem begins with figures of speech
or figures of fun, a fig newton, a figment
imagination flares on mind’s old screen.

We find comfort in naming, cataloging,
pinning butterflies to walls that our own
mind designs, an habitual track to follow. 

My work is the translator’s, to move one
sense into another’s realm, to navigate
mists of borderland beyond boundary. 

One sense is felt in terms of another be-
fore the words slip into the familiar rut
of what has already been heard or seen. 

Extrasensory perception extends feelers
beyond the usual grasp of the known in
to whatever has not yet been figured out. 

Intrasensory perception reaches between
the possibilities, dipping toes in the water.
We live along a grand colour spectrum. 

Between infrared and ultraviolet falls all
our known worlds. Beyond lies shades
of inarticulate particle, particulate matter 

that has not yet come into being, formed
like the jellyfish cell that chooses its own
destination, eye or trailing tentacle feeler. 

Figuratively speaking, in figure drawing.
Drawing out nuance, drawing on resource
not yet articulated. Drawn toward the new.

Penn Kemp [photo credit: Bryan Lavery] has participated in Canadian cultural life for more than sixty years— writing, editing, and publishing poetry, fiction, and plays. Her first book of poetry, Bearing Down, was published by Coach House, 1972, followed the next year by IS 14, the first anthology of women’s writing in Canada.  The League of Canadian Poets honored  Penn Kemp with their Inaugural Lifetime Achievement Award (2025), as Spoken Word Artist of the year (2015), and as a foremother of Canadian Poetry. Recent poetry collections include: Ordinary / Moving (Silver Bow Publishing, 2025); Lives of Dead Poets ( in beloved above/ground press, 2025); INCREMENTALLY (Hem Press, 2024); POEMS IN RESPONSE TO PERIL, an anthology for Ukraine (co-editor, Pendas Productions, 2023); P.S. (with Sharon Thesen, Gap Riot Press, 2022).

the Tuesday poem is curated by rob mclennan

Ausser der Cassoulet muss hier niemand schmoren während der Tour.
Milla Cremoso ist für den Nachtisch zuständig.
Das Fahrrad sollte aber wieder einmal gepflegt werden.

– Le Cassoulet de Carcassonne
– Fondant au chocolat et aux cerises

Der Regen gilt nicht als Entschuldigung, der Kobboi muss auf das Fahrrad.
Das Bad im Meer ist ja bestens geeignet um sich wieder zu erholen.

Im Ofen schmort schon der Tian im Tontopf.
Zum Nachtisch gibt es frische Erdbeeren.

Bei Regen schmeckt der Kaffee noch besser.

Ich kann nicht sagen, ob Putin
Polen aus Kaliningrad angreift,
und ich kann nicht beweisen,
dass die Vögel in den Kastanien
klarer zu hören sind, wenn es
in meinem Zimmer dunkel wird.

Dabei ist die Mitte der Welt jetzt
inmitten der mitternachtsgrünen
Aurora der Baumkrone, so groß
wie eine dieser winzigen Kehlen,
sie ist tragbar, und es gilt sie
mitzunehmen für die Nacht.

Der Beitrag erschien zuerst auf der goldene fisch.

wörter, wortteile und buchstaben herausgeklaubt aus: michael donhauser, das gestrüpp

[vorgelesen]

„jede sekunde die kleine pforte“