litblogs.net - aktuell

e.a.richter » 0106 - ORTSBESTIMMUNG

Fri, 25 May 2012 08:33:56 PDT

schrick ist ein ort
in niederösterreich hinter einer schreck-
lichen kurve gas
geben oder der imaginierte
graben voller abwässer
läuft hier quer durchs zimmer alle einwohner
haben asthma die kinder
die maul&klauenseuche auf den überall
angeschlagenen karten sind die zeckengebiete
seltsamerweise rot
eingezeichnet allerdings sterben
jährlich nahezu zwanzig-
tausend geologen und dazu maikäfer als rarität
vom spiegel serviert ein winter-
licher sommer mit über-
laufenden sickergruben hunde katzen
und schwarze zum kotzen die imperative
vermehren sich unerkannt hitler
sorgt für den neuen rechtsdrall
der wolken die zaungäste haben sitzfleisch
für 10 jahre die mitläufer
entrollen die neuen fahnen

(fr.1.7.1971,0.50 uhr)

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 25.5.12

Fri, 25 May 2012 08:23:10 PDT

Neuen Roman/Erzählung begonnen. Ich weiß nicht, was es werden wird, ob es was werden wird.
Man schreibt sich warm, schreibt sich in eine Person hinein, versucht sie zu fühlen, ihre Geschichte, ihre Gefühle. Manchmal gelingt es, dann schlüpft man unter ihre Häute und wird ganz zu ihnen.
Die Körperfresser kommen.
Schriftsteller als Körperfresser, als Geschichtenfresser, als Emotionsfresser, als Allesfresser.
Dietmar Dath hat den Roman als Allesfresserform bezeichnet. Ja, wahrscheinlich ist er das.
Wir sind Schweine, die in einem Schweinehirnstall hausen und auf den Fraß warten, den sie uns vor die Füße kippen und dann fressen wir und grunzen und scheißen später auf ein Papier, in ein Klärbecken mit einem Rechtschreibprogramm, das alle Fehler ausmerzt.
Scheißhausmetaphorik.
Unsinn, alles Unsinn. Konzentrieren, schreiben. An der Geschichte bleiben.

Visuelle Poesie » ich seh dir in die augen, kleines

Fri, 25 May 2012 07:03:00 PDT

"ich seh dir in die augen, kleines" © anatol knotek

rheinsein » Das 19te unterthänigst

Fri, 25 May 2012 04:32:59 PDT

I
Mitte des 19ten erscheint dann eine Schrift
des Titels „Der chemische Ackermann“
derweil der Rhein begradigt wird
Herr Tulla verscheucht die dicken Schnaken
Das Fräulein Loreley schaut trübe auf die Kähne
Die Dampfmaschinen für die Schiffe springen
morgen schon aus heißgelaufenen Fabriken
und jagen auch als Eisenbahnen
mit dreißig Kilometern durch das Land
Es fehlt an jeder Eisenbahnstation
ein kaltgemachter Passagier
Tribut für den Herrn Ziegenfuß
(so flüstert man sich´s unter Bauern zu)

II
Die Feuerungen der Fabriken verbrennen
den nächtlichen Beischlaf, das tägliche Saufen
Blaugemacht wird nicht im Jahre ´39
sonst wird die Hand zerrissen in der Transmission
wenn sie vom Rotweinkater zittert, die Hand
Und außerhalb vom Rotlichthaus
zahlt auch das Ficken sich nicht aus
Dort draußen in der aufgeräumten Welt
gibt es nurmehr fischbeinverstärkte Schnürkorsette
Was folgt ist Hysterie zur gefälligen Behandlung
durch den Herrn Doktor Freud am Ende des Jahrhunderts

III
„In der Berliner Fickanstalt
werden die Mädchen
auf die Betten geschnallt
Hose runter – Beine breit
Ficken ist ne Kleinigkeit“

Ein Gastbeitrag von Florian Voß, der in seinem noch relativ jungen Blog Verbotene Zone Einblicke in seine Gedankenwelt und die Berliner Lyrikszene gewährt. Es finden sich aber auch rheinisch konnotierte Betrachtungen, etwa über den Schloßgarten und die Musikszene Ende der 80er in Karlsruhe, wo der Autor seinerzeit aufwuchs.

Der obige Text erschien in: Dattenschatten Datenströme Staub im Verlagshaus J. Frank. rheinsein dankt dem Autor für die Publikationsgenehmigung!

Dattenschatten Datenströme Staub
Gedichte: Florian Voß, Illustration: Nicole Riegert, Quartheft 28, Edition Belletristik, 80 Seiten, Softcover, Erschienen im Mai 2011
Preis: 13,90 €
ISBN: 978-3-940249-46-3

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Das Funzen als solches

Fri, 25 May 2012 02:38:46 PDT

Entscheidungen sind zu treffen. Diese sind dann zu “verkaufen”, was voraussetzt, daß Käufer vorhanden sind, die das Entschiedene akzeptieren, was wiederum eine Entscheidung bedeutet. Die Welt besteht also nicht nur aus Zeichen, wie dies in der zweiten Hälfte des 20. Jahrhunderts Roland Barthes, Jacques Derrida, Michel Foucault und andere herausgearbeitet haben, sondern dezidiert aus einem ständigen Weiterreichen von Willenssetzungen innerhalb eines Systems mit erkennbaren und nichterkennbaren Regeln und Gesetzen, die einerseits als natürliche zu bezeichnen sind, andererseits als menschengemachte. All dies unterliegt dem freien Willen des Menschen, ein Begriff, der selbstredend ein Pleonasmus ist. Ich entscheide also nach meinem Willen, und zwar tatsächlich auch zeitlich gesehen, denn mein Verstand, der zuvor dem Willen hilfreich zur Seite stand mit Daten und Fakten, muß die Entscheidung des Willens nun erkennen und umsetzen. Das ist ein hochkomplexer und ständig laufender Prozeß. Der Wille jedenfalls hat das Sagen, selbst wenn seit fast ewigen Zeiten der Unsinn verbreitet wird, der Mensch sei determiniert und nicht Herr seiner selbst, was ja nicht einmal auf die zutrifft, die sich zur Durchsetzung ihrer These, oder ihres Glaubens, Forschungsmittel erschleichen. Nun, auch die Forschung ist frei und selbst Blödsinn ist letztlich von einiger Wichtigkeit, eben weil der Mensch ihn in die Menschen-Welt setzt. Handeln ist so gesehen nur der Oberbegriff für das Herstellen einer Vielzahl von Kurzschlüssen – ständig funzt es!

The Glumm » Die neue No. 3

Fri, 25 May 2012 01:04:37 PDT

lMitte der Neunziger war ein Tag wie der andere. Ich jobbte als Nachtportier im Hotel, auf dem Weg zum Nachtdienst besorgte ich mir Pulver, tagsüber versuchte ich Schlaf zu finden und jedem Streit mit der Gräfin aus dem Weg zu gehen. Und auch wenn ich das Pulver kein einziges Mal intravenös zu mir nahm, weil Spritzen mich abstiessen und fern jeder Drogenerotik waren, sah ich zunehmend schlechter aus. Heroin und Gesichtszüge, auf Dauer eine tragische Liaison. Ergebnis: ein schnarchiger alter Hund.

Dann hatte ich eine neue Stammdealerin. Selbst in der Szene war sie kaum bekannt, das hatte seinen Grund. Sie war supervorsichtig. Sie belieferte exakt drei Kunden, drei und nicht einen mehr, damit erst gar kein Gerede aufkommen konnte. Sie hatte panische Angst vor Bullen und davor, im Knast zu landen. Da sie einer regulären Arbeit nachging, sie buckelte in irgendeiner kleinen Import-Export-Bude auf dem Büro, empfing sie ihre Kunden erst nach Feierabend, einen nach dem anderen. Eins, zwei, drei. Jeder bekam eine Viertelstunde. Als Dealerin war sie perfekt, ein gut geöltes Maschinchen, und sie liess uns niemals hängen.

Als sie selbst einmal auf dem Trockenen saß und es sich abzeichnete, dass sie erst am folgenden Tag wieder frisch war, gab sie jedem von uns Dreien ein kleines Fläschchen Polamidon mit, damit wir über die Runden kamen und nur ja nicht woanders kaufen mussten. Sie war eine treue Seele, eine Krämerseele, und sie war eine Kauffrau.

Wenn alles seinen gewohnten Lauf nahm, saß sie Punkt halb sechs mit ihren stämmigen und ungeheuer weißen Schenkeln in ihrem überheizten Wohnzimmer und arbeitete auf der elektronischen Feinwaage nacheinander die Bestellungen ab. Sie hieß Monika oder Jutta, irgendwas altmodisches, aber wir nannten sie nur die Unke. Es lag an ihren Augen. Sie wölbten sich aus den Höhlen hervor wie Froschaugen, und sie schwammen geradezu in Tränenflüssigkeit. Es war, als hätte sie ein Depot angelegt, um jederzeit Zugriff auf ihre Tränen zu haben. Sie hatte etwas schweres, froschiges an sich, und sie hätte eigentlich in einem feuchten Kellerloch leben müssen, doch sie lebt im dritten Stock in einer hellen trockemewn Drei-Zimmer-Wohnung.

Ich war nur in ihren erlauchten Kundenkreis gerutscht, weil ex-Kunde No. 3 für 24 Monate in den Bau musste. Selbst bei guter Führung und Entlassung auf zwei Drittel war er nun für mindestens anderthalb Jahre weg vom Fenster. Ich kannte ihn nur vom Sehen, hatte aber gehört, dass es das übliche Junkiespiel war. Das Gericht hatte ihn aufgrund von Aussagen verknackt, die andere Süchtige in der U-Haft gemacht hatten. Da ließ man sie so lange ohne Heroin oder Methadon zappeln, bis es ihnen schlecht genug ging und sie irgendeinen Scheiß verzapften, belastende Aussagen machten, ob die nun der Wahrheit entsprachen oder nicht, wen juckte das schon. Was bei jedem anderen Delikt kaum zu einer Verurteilung gereicht hätte, bei Rauschgift guckten alle weg, weil alle vom Elend der Junkies profitierten.

Junkies versorgten eine ganze Maschinerie aus jungen Kripobeamten, die sich ihre ersten Streifen verdienten, und desillusionierten Drogenberatern, Gefängniswärtern und Psychologen, aus Bewährungshelfern, Ärzten, Arzthelferinnen, Apothekern, Gesundheitsamtmitarbeitern, Justizangestellten, Zollbeamten. Jeder wollte ein Stück abhaben vom Junkie, der in aller Regel nichts anders tat, als sich selbst zugrunde zu richten. Und dafür wurde er auch noch bestraft. Es war beschämend. Es war zum Kotzen.

Die Preise für schmutziges Strassenheroin blieben gegen jede Marktregel von Nachfrage und Angebot künstlich dermaßen hoch, weil der Staat es sich seit Jahrzehnten anmaßte, die eine Droge als illegal zu brandmarken und damit dem Schwarzmarkt und der Mafia auszuliefern, während die andere Droge, Alkohol, billig in jedem Dorfkiosk zu kaufen war. Es war grotesk. Ein Gramm gepanschtes Heroin kostete 100 Mark auf der Strasse, man wurde krank davon und wusste nie, welcher Zwischenhändler welches Streckmittel benutzt hatte, es war jedes Mal ein Vabanquespiel mit der Intensivstation. Was ein Gramm sauberes Heroin gekostet hätte? Fünf Mark, vielleicht zehn Mark, und der Hersteller hätte dabei immer noch seinen Schnitt gemacht.

Aber Junkies hatten keine Lobby, es kümmerte niemanden, was mit ihnen geschah. Junkies kümmerten sich nicht mal um sich selbst, und sie steckten ständig in der Scheiße.

Schön.

Die No.3 war also weg vom Fenster. Die Unke erkundigte sich bei ihren beiden verbliebenen Kunden, wer denn nun die neue No.3 werden sollte.

“Hat einer ne Idee?”

Es gab bloß eine Vorgabe: der neue Kunde musste zuverlässig sein. Mitch schlug mich vor, weil er wusste, dass ich auf der Suche nach einem neuen Dealer war, mein alter hatte die Dealerei von einem auf den anderen Tag an den Nagel gehangen, nachdem er Vater geworden war. Und so wurde ich die neue No. 3 der Unke.

Mitch, die laufende No. 2, kannte ich nicht erst aus Drogenzusammenhängen. Er hatte riesige Pranken, echte Werkzeugmacherhände, mit denen er eine Weile zum Flipper-King der Stadt aufgestiegen war, in den späten Siebzigern. Zwanzig Jahre später war er alkohol- und heroinabhängig und ging niemals ohne Buch aus dem Haus. Es musste schon ein ordentlicher Schinken sein, ein Fantasy-Roman nicht unter 700 Seiten. Die Exemplare waren zumeist komplett zerlesen, voller Eselsohren, das Cover war faltig und eingerissen, aber egal: Für Mitch war ein Buch in der Hand überlebenswichtig. Ein Buch in der Hand half ihm, sich in der Öffentlichkeit zu bewegen. Er hatte es sogar drauf, lange Strecken mit dem Schmöker in der Hand zurückzulegen, er las im Gehen, und er las wirklich darin, er tat nicht nur so.

Die No.1 war ein schmächtiger stiller Langhaariger, ein ex-Liebhaber der Unke. Er machte nicht viel Worte, ein sanfter naiver Hippie, irgendwie übriggeblieben. Er kam mit den Drogen nicht wirklich zurecht. Er wurde immer sonderbarer. Er war davon überzeugt, dass man sein Handy überwachte, und nachts glaubte er den Funkverkehr der Bullen unter seinem Fenster zu hören und konnte die ganze Nacht nicht schlafen. Zuletzt zitterte er beim fernsten Getrappel im Hausflur am ganzen Leib, und wenn es dann klingelte, schmiss er sein letztes Pulver ins Klo und zog ab. Es hatte ihn voll erwischt. Er sah überall Bullen. “Glaubst du, ich bin langsam panne?” fragte er mich, und ich antwortete lange nicht. Er ließ sich ins LKH einweisen, freiwillig, bevor es andere getan hätten. Ich sah ihn nie wieder.

Nachdem ich es in die Stadt geschafft hatte, schob ich das Rad in den Hausflur und lief die drei Stockwerke hoch. Oben angekommen drückte ich die Klingel. 1x kurz, 1x lang. Nein, auf dieses ausgefallene Klingelzeichen wäre kein Bulle je gekommen.

“Die Tür ist offen!” hörte ich die Unke schnaufen. Ihre Nasenscheidewand war vom jahrelangen Sniefen so porös, sie klang wie eine Art marodes Brauereipferd. “Komm rein, Mann.”

Sie saß am Wohnzimmertisch, in der Couch versunken, mit stämmigen und ungeheuer weißen Schenkeln. Der Tisch war über und über mit Zigarettenfiltern, Aluminiumfolie und anderen Utensilien übersät.

“Hallo”, keuchte ich.

Erledigt vom Radfahren und dem beginnenden Affen fiel ich in den Ohrensessel, einem gemütlichen Altertümchen, das sie vor Jahren auf einem Flohmarkt in Antwerpen erstanden hatte, damals, als sie noch clean und ansehnlich war. Keine Schönheit, das nicht, aber wild war sie gewesen in den späten Siebzigern, eine Janis Joplin. Der Schweiß tropfte mir aufs T-Shirt.

“Willst du dich was frisch machen..?”

“Nee, schon okay”, sagte ich.

Sie grinste bräsig zu mir rüber. Erst da ging mir auf, wie sie das meinte, mit dem Frischmachen.

“Ja, klar”, beeilte ich mich.

Frischmachen bedeutete: Junge, du siehst so scheiße aus, ich streu dir erstmal ne Strasse. Zieh das hier erst mal weg, dann sehen wir weiter. Werd erstmal mal wieder Mensch.

“Mann.. du schwitzt ja wie ein Schwein..”, näselte sie.

Ich stöhnte zustimmend. Sie reichte eine Illustrierte rüber, auf der etwas Pulver zu einer kleinen braunen Pyramide aufgeschichtet war.

“In zehn Minuten musst du dich aber vom Acker machen, dann hab ich ein anderes Date.”

“Na und? Ich kenn doch deine Leute.”

Weil sie nicht antwortete, blinzelte ich zu ihr rüber. Die Augen waren ihr zugefallen, der Mund stand offen, und ganz langsam, Stückchen für Stückchen, sank das Kinn auf ihre Brust. Sie dämmerte. Braunes Pulver, feucht geworden vom Nasenrotz, sickerte aus ihrer Nase. Sie war breit wie tausend Russen.

Ich schnupfte die Pyramide weg, die sie mir zuvor auf der Zeitschrift, Gala, rübergereicht hatte, und als sie anfing zu schnarchen, nahm ich das Holzbrett ins Visier, das vor ihr auf dem Tisch lag. Den Hügel Pulver darauf schätzte ich auf vierzig, vielleicht fünfzig Gramm. Ich beugte mich vorsichtig über den Tisch, ohne das geringste Geräusch zu verursachen, trug eine gute Messerspitze vom Pulverhügel ab und streute mir rasch zwei Strassen auf der Gala, die ich hintereinander wegsniefte.

Dann lehnte ich mich zurück.

Gedämpft stieg der Verkehrslärm der Nordstadt in die Wohnung hoch. Sie wohnte in zentraler Lage, am Busbahnhof. Ich schielte immer noch auf das Holzbrett. Auf den Hügel. Warum hatte ich nicht mehr genommen? Sie würde es gar nicht merken, ein oder zwei Gramm weniger. Und wenn schon. Sie hatte erst am Nachmittag Nachschub bekommen, sie war frisch wie lange nicht. Ich saß da und starrte den Hügel an. Den Fetisch.

“Wieviel?” murmelte die Unke plötzlich.

“Was..?”

“Wieviel du willst.”

Aufgeschreckt kramte ich die Geldscheine aus der Hosentasche. So schnell, wie sie weggesackt war, kam sie auch wieder zu sich.

“Zweihundert”, sagte ich. Ich wusste nicht, was sie mitbekommen hatte und was nicht. Mein Herz schlug wie verrückt.

“Zwei Blaue willst du? Hey.. hast du im Lotto gewonnen?!” Sie kicherte käsig und machte die Bestellung fertig. Glück gehabt.

Auf dem Rückweg hielt ich vor einem Altbau an der Florastrasse. Ich hatte kaum mein Rad abgeschlossen, schon riss Felix das Fenster auf.

“Komm rauf, Alter..!”

Ich wurde bereits sehnsüchtig erwartet. Ich war überfällig. Die zweihundert Mark waren ja nicht von mir, ich hatte die Kohle zuvor in der WG abgeholt. Die war jung, die WG, zwei Jungs und ein Mädel, Anfang Zwanzig, auf dem Weg in die Sucht. Sie hatten die Kohle mühsam zusammengeschmissen. Ich lieferte 1,4 Gramm ab. Für zwei Blaue. Was ein scheiß Kurs. Die Unke war von ihrem Lieferanten beschissen worden, dann hatte sie mich beschissen, nun beschiss ich die Greenhorns von der Florastrasse. Es war eine einzige groß Bescheißerei und kein Ende in Sicht.

Ob die drei wohl auch noch jemanden bescheißen würden, fragte ich mich, nachdem ich mich so schnell wie möglich verabschiedet hatte. Noch im Hausflur begegnete mir ein verschwitztes junges Mädchen, dem es nicht gut ging. Es hechelte die Stufen hoch, und drückte die Klingel.

“Ist offen..!” hörte ich noch.

Die Veranda » Alfred Hitchcock’s Rattenlied (wenn ich so will)

Fri, 25 May 2012 00:01:47 PDT

Es wäre ja, dachte ich mir, gar keine schlechte Idee, einen OST zum Buch zu gestalten, da sind ja nun wahrlich genügend Interpreten vorhanden. Neben Eddie Calvert zum Beispiel Bobby Vee, der im Kapitel Ich bin die Nacht /Du bist der Ort, nämlich da, wo es zum Maifeuer geht, aus dem Radio plärrt. The night has a thousand eyes. Selbstverständlich. Oder das Alfred Hitchcock Presents Theme, das im Buch eigentlich zum Rattensong wird, wenn Fridolin seine Cameo-Auftritte absolviert.

Das Linchen ackert auf einer ganz anderen Baustelle, zertifiziert sozusagen die Eingeweide des Textes. Das wird noch sehr wichtig werden, wenn sich nicht das geringste verlieren soll. Das Figurenaufgebot ist doch erheblich. Die Fülle an Ereignissen, Querverweisen, Orten und persönlichen Tragödien würde dazu ausreichen, zehn Romane zu schreiben. Aber so arbeite ich natürlich nicht, ich strecke nichts, bin nicht besonders geschwätzig, sondern an der Szene interessiert. Jeder Absatz muss in sich maximale Kraft versprühen. Wenn man so will, laufen bereits die Reisevorbereitungen. Mir wäre es am Liebsten, mit dem Wohnmobil ins Fichtelgebirge zu tuckern, weil wir doch örtlich ungebunden sein sollten und wir den Arbeitsraum unverändert hin und her transportieren könnten.

Tags: alfred hitchcock, bobby vee

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » In den Kammern eines verschachtelten Schlafs beginnt das Arbeitsjournal des Freitags,...

Thu, 24 May 2012 23:44:21 PDT

_{Argo-TS 586.}

7.41 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Die Situation macht mir schon etwas Angst, >>>> mein Arbeitszentrum zu gefährden; andererseits geht es nicht anders: ich beuge mich nicht. Nie. Es wäre ein Verlust an Selbstachtung sonst. Aber wie tief sie reicht, bekam ich gestern nacht zu spüren; ich dachte: nachts, hatte in Wahrheit kaum eine Stunde geschlafen und sehr wild geträumt, schachtelgeträumt, sollte meine Wohnung verlassen, der Prozeß war geführt, alles ziemlich irrsinnig, als mitten in meinem Heimatverlust das Telefon schellte. Ich dachte sofort: die Löwin - und versuchte, das Gespräch anzunehmen, fand aber den richtigen Button am Telefon nicht, erkannte auch gar nichts, die Augen waren zu müde, alles verschwamm. Ich habe keine Lampe am Bett, also nahm ich die Taschenlampen-App des Ifönchens, aber zu spät. Richtete mich, schon halb verzweifelnd, auf. Die Löwin hatte mich wecken wollen, gewiß, damit ich nicht abermals, wie gestern und vorgestern, verschlief, weil mich das immer unleidlich macht, wenn ich dann schließlich nicht mehr arbeiten kann, wie ich es will.
Ruf ich eben zurück. Suchte wieder die richtige Taste, spulte die gespeicherten Nummern durch, ließ mich zurückfallen; noch wußte ich nicht, daß es nicht etwa halb fünf morgens, sondern erst ein Uhr nachts war. Halb fünf Morgens! Keine Löwin kommt jemals auf die Idee, vor Sonnenaufgang jagen zu wollen. Da schläft sie, Punkt. Ich war aber verwirrt.
Ja?
Sie haben mich eben angerufen.
Ich?
Ja, sicher.
Nein.
Wie: nein?
Ich habe Sie nicht angerufen. Mit wem spreche ich denn?
Ähm, Alban Herbst.
Und alles so dunkel, weiterhin.
Alban! Du rufst an - um diese Zeit?
Halb fünf war echt nicht zivilisiert für Kommunikationen mit dem zivilen Volk, das sah ich sofort ein, begriff aber noch immer nicht, mit wem ich sprach.
Ähm, ähm... Wer ist denn da?
Leises, brustgrundiertes Kichern, mehr ein tiefes Lächeln mit Lauten am anderen Ende der Funkwelle. Aber die Frau ließ mich raten.
Endlich kam ich drauf.
Lydia? fragte ich, aber unsicher tastend immer noch. Oh, ich wollte eigentlich...
Sie lachte. Wie verschlafen du klingst. Komm, dreh dich wieder rum, es ist erst kurz nach eins.
Wie bitte?
Was dachtest d u?
Oh je, die Träume.
Entschuldigung, bitte. Entschuldige vielmals.
Aber nein doch. Das war doch sehr schön, deine Stimme zu hören. Jetzt aber schlaf weiter.
Sie legte auf, bzw. unterbrach die Verbindung.
Ich mußte mich mal besinnen. Dann suchte ich abermals nach der Nummer von Wien. Daß es erst ein Uhr war und ich tatsächlich kaum eine dreiviertel Stunde geschlafen hatte, hielt mich unter der Bettdecke fest. Was eine Erektion, dachte ich: wohlig, fest, fleischlich warm gerichtet. Körpermitte, tatsächlich. Wie kann einen solch ein Kampftraum denn erregen? Offenbar hatte ers gekonnt. Um so dringender, zur Löwin - passendes Wort in diesem durchaus selbstironischen Zusammenhang: - durchzudringen. Was mir nun gelang. Das Gespräch dann paßte, zudem ich mich eines Hauchens, knurrenden Hauchens entsann, das mich schon einmal, vor dem Telefonklingeln, hatte aufschrecken lassen aus meiner Tjost mit Hausverwaltung und Verlag: das war, dieses Hauchen Fauchen Knurren, mitten aus meinem Zimmer gekommen. Bis ich begriff: nein, von draußen, denn das warnende Jaulen des drohenden Liebesgesangs einer Kätzin hatte ihm geantwortet. Und dann war es da abgegangen, da unten in dem Hof, Balgerei ist ein Euphemismus. Der Kater mußte Kräfte zeigen, wenn er nicht durchgeprügelt werden wollte. Schon nicht leicht, so Nachwuchs zu zeugen. Sie sind derartig süß, wenn Sie nicht ganz wach sind. Spätestens diese Bemerkung hätte mich erleuchten sollen, ermannen sozusagen, wogegen sie, die Löwin aber war: Nicht wachwerden. Dämmern Sie wieder ein, ich bitte Sie. Sie werden sehr tief schlafen.
Und das tat ich, ohne weiteres Albgeschachtel, soweit mir erinnerlich ist. Um zehn nach halb fünf stand ich auf.
Um fünf saß ich am Schreibtisch. Und da flutschte es nur so. So daß ich die vier Seiten Argosolls bis auf sieben brachte und also schon die DTse nachholen konnte und dieses Arbeitsjournal beginnen. Ich bin den fünften Tag schon nicht geduscht; gestern nacht, am Schreibtisch, dachte ich: upps, das riecht nicht mehr nach dir. Bart gibts auch schon wieder. Also Zeit, mich zu fassen, zu zivilisieren, die Kämpfe, sozusagen, Kämpfe sein zu lassen, um erst mit der helleren Stimmung, die der Vitalismus bedeutet, auf den Turnierplatz wieder einzureiten. Es gebe Gewinner, erzählte mir vorgestern ein Spielfilm, und Verlierer, dagegen könne man nichts machen. Vielleicht stimmt das, und ein Gewinner bin ich nicht. War ich eigentlich nie. Das nahm mir aber bis heute nicht meine Lebenslust. Man kann auch ungebrochen in die Knie gehen - und vielleicht kommt es genau darauf an: nicht darauf, zu siegen, sondern sich nicht brechen zu lassen, auch dann nicht, wenn man verliert. Sondern sich dann aufzurappeln und es halt abermals, und lachend, zu versuchen.
Ich weiß, Leute, das ist nicht immer leicht. Aber wer hat gesagt, daß das Leben leicht sei? Und wenn etwas leicht ist, was ist es dann - letztlich, zum Beispiel in der Erinnerung - wert? Woran erinnern wir uns, wenn wir an die Urlaube unserer letzten Jahre denken? An die Abhängerei? Oder daran, wo etwas schiefging, und wir bestandens?

>>> Irsee ist dringend zu erledigen, man wartet auf meine Wahl. Durch das geöffnete Oberlicht hinter mir links dringt orientalische Musik; manchmal sind es Chöre, zu anderen Zeiten heftig Big-Band-Musik, dann wieder sind es christliche Gebete, ebenfalls im Chor. Heute Naher Osten. Ich liebe das, wie ich die Amsel liebe morgens, meinen lieben Amselhahn, Amselhahn, mich hat das Wort seit dem >>> Daniela-Danz-Stück nicht verlassen - liebe es, wie ich das Elsternknattern liebe und die schwirrenden Rufe der Kinder vom Hof der nahen Schule her.

Rasur jetzt, und die Zähne wollen gepflegt sein wie das, lustiges Wort, Gemächt. Dusche. Der helle Anzug heute, der gestreifte, mit blauem T-Shirt. Wie gut es ist, immer noch in die Klamotten von vor zwanzig, fünfundzwanzig Jahren zu passen (anders als der Anzug ist das Foto indessen erst zehn Jahre alt, knapp):

_{Fotografie (©):
>>>> Susanne Schleyer, Autorenarchiv.de.}

Haben Sie einen wunderbaren Morgen!
So wünscht es Ihnen:
ANH

10.01 Uhr:
So, jetzt bin ich wieder frauenfähig. Gutes Gefühl. Leider aber, à propos zwanzig Jahre, sieht das Futter solcher Anzüge unterdessen so aus:

Also, wenn unterwegs, nicht das Jackett ablegen.
Frühstück, simpel, Ei und Toast. Dann an die Lektorate. (Ich bin vernarrt in mein Parfum).

17.45 Uhr:
Sitze über den Lektoraten und warte auf meinen Jungen. Der hat sein Mobilchen mal wieder aus und läßt den Vater harren, seinen >>>> Alten, hätten wir früher gesagt. Mal sehn, wann er damit anfängt.

Die Verlagsgeschichte ist vom Eis, seit 16 Uhr herrscht hier, was nur mich meint, beruhigte Stimmung. Mein Anwalt nach Schluß eines Telefonats: Tschüß, meine kleine Drama-Queen, wozu wieder die Löwin: Hab auch ich schon paarmal gedacht. Er darf das aber n i c h t sagen! So gefaucht und aufgelegt. Schallend gelacht, ich, bei der Lektüre eines der eingereichten Texte: Ein Internist wird operiert und soll seinen Kollegen trauen, vor allem der modernen Technologie. Was ihm auf grandiose Weise richtig schwerfällt. Einfach klasse erzählt in einer wunderbaren Rhythmik und Abfolge von Perspektiven. Parallel läuft ein erzählter Chatwechsel mit... nein, ich erzähl nicht mehr; denn wenn es zu dem Irseeer Weblog kommen sollte, werden Sies selber lesen können und viel mehr Spaß dran haben, als ich Ihnen pur referierend schenken kann.
Der Hausmeister - oder sonst jemand, es gibt hier nämlich, wohl aus DDR-Tradition, noch einen Spitzel im Haus; er sei beauftragt, erzählte mir der von mir besser nicht zu beschreibende... na ja, Mensch, als ich ihn mal beim Fotografieren ertappte, hier nach dem Rechten zu sehen, schon klar - also, jemand hat die Kopien meines in den Durchgängen öffentlich angebrachten Briefs an die Hausverwaltung erwartungserfüllend entfernt. Ich war pfiffig gewesen und hatte ihn gestern erst nach fünf rausgehängt, der Feierabende sicher, die solche Menschen dann immer haben. Jetzt w a r t e t e ich nur noch auf die Entfernung und erfreute mich ihrer. Bei einer Wette hätt ich jetzt etwas verdient.

Weiter mit den Lektoraten. Sowas um acht werd ich in >>>> die Bar radeln.

Ah, schrieb ich Ihnen schon, daß meine Redakteurin begeistert von >>>> dem Hörstück ist? So etwas ist nicht leicht bei ihr. Wir telefonierten vorhin über eine halbe Stunde, auch wegen anderer Projekte, eines besonderen dabei, daß, wie das neudeutsch heißt, erst einmal nur angedacht ist. Kommt das von Andacht? Nee, nich, oda? Mal sehen. Ich schwärmte einmal mehr von der >>>> Digital Concert Hall der Berliner Phiharmoniker.
Parallel ein paar Telefonate mit der Administration des WDRs; jetzt geht der Formularkram los. Wenn Sie eine eigene Hörspielmusik eingespielt haben, sind Sie dann nicht GEMA-berechtigt? Wahrscheinlich. Wird kompliziert. Am besten, ich befolge einen Ratschlag des Profis und radle nächste Woche da mal hin: meinen Fall zu unterbreiten. Schlimmer, als daß man mir einen Kaffee anbietet, kann es nur dann werden, wenn man mir k e i n e n anbietet.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das DTs für den 25.5.2012

Thu, 24 May 2012 23:03:51 PDT

4.40 - 5 Uhr:
Aufstehen, Latte macchiato usw.
5 - 7.30 Uhr:
Argo-ÜA, ff.
7.30 - 8.30 Uhr:
Die Dschungel:
DTse, Arbeitsjournal.
8.30 - 11.30 Uhr:
Irseeer Lektorate ff.
11.30 - 13 Uhr:
Cello.
13 - 14 Uhr:
Mittagsschlaf.
14 - 17 Uhr:
Ggbf. Irseeer Lektorate ff: fertigstellen
und die Teilnehmer bestimmen.
_{(Zwischendurch was einkaufen).}
17 - 17.30 Uhr:
Cello-Duos mit dem Jungen.
17.30 - 20 Uhr:
Text für den Deutschen Literaturfonds herstellen (Argo-Auszug);
evtl. Argo-Auszug für Die Dschungel.
ab 20 Uhr:
Abendessen.
Eventuell Argo ff, eventuell Lektüre;
vielleicht auch, sowas um zehn, >>>> Bar.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das DTs des 24.5.2012

Thu, 24 May 2012 23:03:47 PDT

Argo-ÜA, bis TS 579.
Die Dschungel:
>>>> Arbeitsjournal.
>>>> Litblog 139 bei TT.
Galouye-Hörstück: Ankündigungstext für den WDR.
Korrespondenzen:
(u.a.) Verlagsärger, Hausverwaltung (langer Protestbrief).
Lektorate >>>> Irsee, ff.

_{Eine Stunde Cello geübt.}

taberna kritika - kleine formen » Ohne Titel

Thu, 24 May 2012 23:02:06 PDT

abgelegt in: collyrae lucidae

isla volante » kalt

Thu, 24 May 2012 23:00:23 PDT

sie hat immer noch zu kalt, war wohl zu lange im norden.

andreas louis seyerlein : particles » feuerzimmer

Thu, 24 May 2012 21:55:07 PDT

tango : 2.24 – In einem Moment der Stille beobachtete ich vor wenigen Stunden ein Bücherregal, das in meinem Arbeitszimmer steht. Ich meinte, ein eigenartiges Geräusch wahrgenommen zu haben, in etwa hörte sich das so an, als würde man ein Ohr an ein Bambusrohr legen, durch welches Kieselsteine fallen. Zunächst meldete sich das Geräusch links oben unter der Decke, wo sich Bücher befinden, die ich noch nicht gelesen habe, wartende Bücher, sagen wir, Mahnende. Kurz darauf wanderte das Geräusch in die Mitte des Regals, Christoph Ransmayr klimperte oder John Berger, Janet Frame, Antonio Tabucchi. Ich hatte für einige Minuten den Eindruck, das Geräusch oder seine Ursache könnte sich vervielfältigt haben. Wenn nun folgendes geschehen wäre, dass sich in meinem Regal Funkbücher befinden, dachte ich, Bücher, die nur vorgeben Bücher von Papier zu sein, Bücher also, die über Seiten verfügen, die eigentlich Bildschirme sind, die man umblättern kann, dann wäre denkbar, dass ich jenes typische Geräusch vernommen habe, das in genau dem Moment entsteht, wenn der Autor eines Buches mittels Funkwellen eine erneuerte Fassung seines Werkes in die Zimmer der Welt entsendet. Ich muss darüber nachdenken, was die Möglichkeit der Funkbücher eigentlich bedeuten würde für das Schreiben, für das Aufhören können, für Anfang und Ende einer Geschichte. Und wenn nun Jean Pauls Komet in meinem Zimmer rascheln würde. – Noch zu tun: Zwei gerichtsfeste Pseudonyme erfinden. – stop

in|ad|ae|qu|at » Twitter Week vom 2012-05-24

Thu, 24 May 2012 16:29:07 PDT

Neuer Eintrag: Twitter Week vom 2012-05-17 http://t.co/Iu3anjfX ->
Neuer Eintrag: Gundi Feyrer : 5 Künstlerfiguren 'en miniature' | Der Austellung 2. Teil ( Die Wiener , der Sü http://t.co/fqc3j2bq ->

Gleisbauarbeiten » UNLUSTIG (Primitive Zurückweisung der Ansprüche des Qualitätsmanagements)

Thu, 24 May 2012 11:40:00 PDT

TRIGGERWARNUNG!

Alles erscheint mir unlustig grad. Ich platze beim kleinsten Anlass. Ich schmeiße den Rucksack vom Amazing die Treppe runter, weil ich drüber gestolpert bin. Mir sind eigentlich alle zuwider und am liebsten täte ich eine Fresse polieren - mir gefällt´s, das genau so zu sagen, nämlich derb und altmodisch zugleich - und dabei jucken mir die Faustknöchel, mit denen ich zuschlagen täte, bis ein Knochen krachte. Leider kann ich mir das zugehörige und zu zertrümmernde Gesicht nicht ganz so plastisch vorstellen. Alle sind für gewaltfreie Zonen (außer mir, na klar!) und überall wird schön (!) gewaltvoll dahergeredet, gedisst, gebasht und niedergemacht, was das Zeug hält und grundsätzlich kann sich keine/r, sage ich Euch, verdammt, beleidigter und gekränkter fühlen als ich durch die selbstgerechte Dummheit und verrohte Verkommenheit der Besitzstandwahrer, durch hohle religiöse Selbstbefriedigung und onanierenden Rassismus von jugendlichen Salafisten und Fernseh-B-Starlets, durch hirnlose, schwanzbesitzende Anti-Feministen und vollpfostige BrutaloPCFeministinnen und vor allem gegen alle dauernd irgendwie von irgendwem Getriggerten und Angepissten. Ich bin AUCH total getriggert durch die und ihr Gejammer und Gezeter, durch Fundamentalismus, Betroffenheit und Relevanzgeschwafel.

Die Wahrheit über mich, wie ich hier sitze und heute wieder mal gesagt bekam, wie wir so seien, wir „kleinen Blonden“, ist selbstverständlich, dass ich nie nicht irgendjemanden schlage und sogar meistens noch lächele, schön dämlich daher grinse, wenn ich so´ne Wut in mir toben spüre. Ich zerstöre ja ausschließlich Sachen, gegen die ich mit dem Fuß trete bis der Mittelfußknochen bricht (und selbstverständlich die Nerven meiner Liebsten, die auch, - was wirklich verwerflich ist.)

Außerdem will ich aber noch loswerden (hier!, zum Schutze meiner Liebsten), wie sehr mir das ganze Qualitätsmanagement auf die Nerven geht und dass ich mir von niemandem vorschreiben lasse, wen und wessen Grundüberzeugungen, religiöse Weltanschauungen oder literarische Qualitätsurteile ich hochachten soll oder wessen Bücher ich lesen muss und dass ich meine Sympathien und Aufmerksamkeiten genau so verteile, wie es mir passt. Was mir regelmäßig aufstößt, dass sich die ganze Säuerlichkeit in meinem Rachen zusammen zieht, bis ich richtig sauer bin, ist das Relevanz-Gerede (zu ideologie-kritischen Zeiten nannten wir das im Literaturbereich "Kanonisierung" und stellten fest: mit Qualität hat es nur bedingt zu tun).

Bei mir verflüchtigt sich halt, weil ich so schlicht und primitiv bin, die Leselust, wenn auf dem Cover eines Buches der Name einer Person prangt, deren außerliterarische Äußerungen ich strohdumm finde. Ich habe mit viel Glück noch ein paar Jahrzehnte vor mir und muss gestehen, dass ich den ganzen Shakespeare noch kein zweites Mal gelesen, dass ich Homer nur in Auszügen kenne, dass das Werk Hildegard von Bingens von mir noch gar nicht rezipiert wurde und ich mindestens noch einmal Karoline von Günderodes, Bettina Brentanos, Jane Austens, Virginia Woolfs, Janet Frames, Elfriede Jelineks und Ingeborg Bachmanns Gesamtwerk lesen möchte, außerdem die „Ästhetik des Widerstands“ und „Jahrestage“, den ganzen Henry James und vielleicht auch Thomas Pynchon, jedenfalls alle Neuerscheinungen von Marlene Streeruwitz, auf keinen Fall aber auch nur ein halbes Buch von – zum Beispiel - Martin Walser oder Peter Handke, Thea Dorn oder Karen Duve. Damit treffe ich kein Qualitätsurteil; ich sorge nur dafür, dass ich ein bisschen Spaß habe beim Lesen. Die ganze Dummheit von vor mehr als 10 Jahren Verschiedenen ist eh verjährt. Da wächst sacht das Gras des Vergessens drüber und das Werk, wenn´s eins ist, bleibt.

Bei den Lebenden aber, so sie in öffentliche Debatten eingreifen, stößt mich offen und selbstbewusst zur Schau gestellte Doofheit ab. Ja, so bin ich, so kleinlich - und trotzdem wächst der Stapel ungelesener Bücher neben meinem Bett, wo zu Beispiel sich jetzt befinden: Helmut Krasser: UC, Edward St. Aubyn: Mothers Milk, Mohammed Hanif: A case of exploding Mangos, Thomas Hardy: Woodlanders, Anthony Trollope: Phineas Finn, Muriel Barbery: Die Eleganz des Igels, Elizabeth Gaskell: Wives and Daugthers, Vikram Seth: Verwandte Stimmen, Brigitte Kronauer: Kleider der Frauen, Chantalle Pelletier: Goat Song, Jeannette Walls: The Glass Castle, Henry James: The Spoils of Poynton, Jhumpa Lahiri: Unaccustomed Earth, Edith Wharton: Ethan Frome, Chimamanda Ngozi Adiche: Half of a Yellow Sun, und auf dem Kindle noch immer ungelesen: Marlene Streeruwitz: Die Schmerzmacherin u.v.m. Die Treppe runter im untersten Regalfach im Wohnzimmer stapeln sich (vors kaum mehr benutzte Lexikon geklemmt) noch mal so viele ungelesene Werke, die ebenso dringlich noch vor meinem Ableben gelesen werden müssen. Es ist keines dabei von einem lebenden Autor, einer lebenden Autorin, die rassistische Sprüche klopft, der albern giggelt, die ganze Kohorten beschimpft oder der sexistische Zoten erzählt und sich dabei auf die Schenkel klopft. Solche Leute schreiben vielleicht ästhetisch sehr anspruchsvolle Werke. Ich lese die nicht. Warum auch? Es gibt genug andere, die auch gut schreiben können. Gute Literatur, auch wenn´s manche nicht wahr haben wollen, ist aus internationaler und überhistorischer Sicht keine Mangelware. Das ist ja das Schöne!

Ja, die Relevanz, die Bedeutung, - die Größten... sind vielleicht bei meiner Auswahl nicht alle dabei. Vielleicht doch. Das Leben ist kurz. Es will gelesen werden. Und gelebt. Lustvoll.

Mir ist unlustig grad. Das kommt alles bloß vom Internet. Wäre ich mal beim wertvollen Buch geblieben...

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Und d o c h kein Ende abzusehen ODER Unternehmen als selbstangedienerte Erfüllungsgehilfen...

Thu, 24 May 2012 09:14:55 PDT

17.45 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Es ist eigentlich nicht zu fassen. Dabei war ich gestern so voller Freude, daß die leidige Angelegenheit sich erledigt hatte. Worum es geht? Ach, ich mag es gar nicht erzählen. Und sollte es momentan auch nicht erzählen. Aber es geht an die Existenz, und das aus völlig abstrusen Gründen und einer scharfen Übergriffigkeit des Verlages, der sich anmaßt, meine persönliche Regularien bestimmen zu wollen - jedenfalls mir in Bereichen etwas vorzuschreiben, die ihn absolut nichts angehen. Ich werde die Angelegenheit morgen meinem Anwalt übergeben, wenn nicht bis heute abend - - - egal.
Ebenso scharf übergriffig, aber im Kleinbürgerlichen, benimmt sich meine Hausverwaltung. Auch da nahm ich jetzt, aufsitzend und die Lanze unterm Arm, das Visier hinunter und ritt an. Man hat mir tatsächlich die Original-Collage einer Künstlerfreundin, die sie mir einmal geschenkt, von der Haustür entfernt und wahrscheinlich entsorgt. Jetzt will ich Schadensersatz. Ebenso hatte man angedroht, Fahrräder, die im Hof nicht namentlich (!) ausgezeichnet seien, entfernen zu lassen; ich hatte da schon protestiert und darauf hingewiesen, daß es sich bei einem solchen Vorgehen um ein Strafdelikt handele. Wenn überhaupt, kann eine solche Entfernung fremden Eigentums ausschließlich durch Mitarbeiter der Ordnungsämter, und zwar nach rechtlichen Beschluß, erfolgen. In den Ton der immer häufiger ausgehängten Verlautbarungen der Hausverwaltung hat sich etwas nicht nur eingeschlichen, sondern darin breit ausgefläzt, das ausgesprochen an ein Kommandieren erinnert, wie ich es aus Dokumenten von Gefangenenlagern kenne. Ich habe deshalb einen zweiseitigen Brief an die Hausverwaltung geschrieben und diesen Brief vorhin auch für die Mitmieter öffentlich ausgehängt. Die ganze Richtung geht dahin, Leute erziehen zu wollen, das ist so absolut miesdeutsch, und viele ducken ja auch gleich, aber nicht ich. Ich halte mich an nachbarschaftliche und zivilisierte Regeln, aber ich tue dies aus Einsicht und nicht, weil man es mir befiehlt. Egal, wo, ich bin gegen sowas immer angerannt und werde dagegen weiterrennen. Ich bin ein freier Mensch und empfinde und verteidige das mit allem Pathos, das ich habe.
Klar sagten dann Freunde, sei doch ruhig, sag nichts, du hast doch diese wunderbare Wohnung, gefährde das nicht. Darauf stets ich: Ich bin nicht korrumpierbar, auch nicht durch die Wohnung, die ich liebe und die mein Arbeitszentrum ist. Eher, als daß ich mich beugte, lebe ich auf der Straße, aber bleibe - stolz.
Ich kann Ihnen sagen. Daß ich bei alledem dennoch gut gearbeitet habe, an Argo jedenfalls, mag Sie wundern; aber das gehört ganz genau so in mein Selbstverständnis. Allerdings habe ich weniger geschafft, als ich wollte. Nun werde ich den Abend hinzunehmen müssen, weil dringend die >>>> Irseeer Lektorate fertigzulesen sind und ich außerdem für das Hörstück einen Pressetext schrieben muß, das am 7.6. bereits ausgestrahlt werden wird. Ich werde das noch eigens annoncieren.

Momentan ist mein Junge für sein Cello da, vielleicht spielen wir nachher noch zweidrei Duos. Und >>>> eine wichtige Diskussion läuft bei TT, wo ich vorhin eine weitere Miszelle der >>>> Kleinen Theorie des Literarischen Bloggens plaziert habe.

Vielleicht schreib ich später noch etwas mehr.

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 24. Mai 2012, Zurück vom Zahnarzt, 17.36 Uhr

Thu, 24 May 2012 08:40:38 PDT

Zurück vom Zahnarzt, der Rohm weder den Zahn der Zeit noch den, der ihm einflüstert, es gäbe ihn überhaupt nicht, zog, sitzt Rohm in gewohnt für den Körper ungewohnter Haltung, nämlich nahezu liegend, in seinem Schreibtischstuhl, einem gewichtigen Thron, wie man ihn aus den Chefetagen deutscher Konzerne kennt; dies zumindest unterstellt Rohm, der es nicht besser weiß. Alles in seinem Leben besteht aus Behauptungen, die unbewiesen bleiben.

Behauptung des Tages: Alle Welt vernimmt das Geräusch, das entsteht, wenn Rohm die Nase rümpft, lässt es aber unbeachtet, um nicht für verrückt erklärt zu werden.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das DTs des 23.5.2012

Thu, 24 May 2012 08:28:16 PDT

Argo-ÜA, bis TS 573 unten.
Die Dschungel:
Filmriß, >>>> Arbeitsjournal.
Zur >>>> Ästhetik der Hörstücke.
Lektorate >>>> Irsee, ff.
Korrespondenzen.

_{1,5 Stunden Cello geübt.}

Die Veranda » Eddie Calvert in Wendenhammer

Thu, 24 May 2012 05:44:13 PDT

Eddie Calvert war ein englischer Trompeter und spielte die erste Musik, die ich auf diesem Instrument hörte, lange bevor Miles Davis oder Clifford Brown von mir entdeckt wurden. Trompetereien wie Cherry pink and apple blossom white kennt nahezu jeder, aber obwohl Calvert ein Unterhaltungsmusiker war, beherrschte er sein Instrument vornehmlich. Ich konnte mich lange nicht an ihn erinnern, aber beim Arbeiten am Kapitel zu Wendenschuchs Mühle mußte ich ausgerechnet an den Musiker denken, der mir, als ich gerade mal sechs Jahre alt war, die Trompete einbrockte. Nein, ich mußte sie nicht spielen, aber dieser Ton ist neben dem des Saxophons von Ben Webster oder John Coltrane eine Art Lebenselixier geworden.

Tags: ben webster, clifford brown, eddie calvert, john coltrane, miles davis

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » WAS ICH FORDERE. Die Nr. 139 der Kleinen Litblog-Theorie.

Thu, 24 May 2012 05:25:00 PDT

Bei >>>> Tainted Talents.

_{(Meine eigene lyrische Arbeit beachtet und akzeptieren >>>> Engeler und sein Kreis nicht, ja, sie lehnen, hab ich den Eindruck, sie ab. Das darf mich nicht daran hindern, seine Arbeit und viele seiner Autoren ausgesprochen hochzuschätzen. Es ist diese Freiheit, was ich von anderen Dichtern und von den Menschen überhaupt - erwarte. Ich v e r l a n g e sie.)}

Tainted Talents (Ateliertagebuch.) » Adieu, Praxis Dr. Schein

Thu, 24 May 2012 04:00:08 PDT

Geschätzte Leser:innen,

neben allem Guten, Katastrophalen und Neutralen, das unser Planetchen heute im Newsflash zu berichten hat, gibt es eine Tatsache, die ich nicht unerwähnt lassen möchte: morgen schließt >>> Dr. Schein seine Praxis. Ich nehme an, er hat die Faxen dicke. Wer kann's ihm verdenken? Die Sinnstifterei im Netz fällt einem ja nicht einfach so zu, schon gar nicht auf seinem Niveau. Gutes Bloggen braucht Zeiiiit. Oder liegt's wirklich am Geld, wie er drüben schreibt? Wer weiß, vielleicht haben auch die Freunde gemeckert, oder die Angetraute. Keine Ahnung, ob eine solche existiert; ich kenne den werten Doc nicht persönlich. Aber er zählt zu jenen Netznachbarn, die ich immer gerne besucht habe. Sein Abschied aus der Praxis - so er denn tatsächlich wahr werden sollte - ist mir keineswegs egal, seine geistreichen Beiträge brachten mich manches Mal zu Schmunzen und Nachdenken, auch zum nachdenklich schmunzeln. Einmal hab' ich wirklich laut aufgelacht: das war, als er das letzte (oder vorletzte?) Mal ankündigte, die Praxis dicht machen zu wollen. Jemand schrieb irgendwas Labbrigsülziges untendrunter. Er schrieb zurück, wenn es eines gäbe, das ihm den Abschied aus dem Netz leicht mache, dann die Tatsache, den Quark ebendieser Person nicht mehr lesen zu müssen. Ganz schön markig - da ist Pfeffer unter dem zivilisierten Schein.
Ich überlege schon seit seiner Ankündigung, ob wir versuchen sollten, ihn zum Weitermachen zu überreden. Aber mit welchem Argument? Wenn ihn der Drang verlassen hat, soll er aufhören. Für mich ist seine Praxis ja ein Stück Netzheimat. Vertrautes Revier, schlagfertige Menschen, die Kommentarfolgen an manchen Tagen freundlich plätschernd, an anderen sehr konzentriert - grad', wie man's mag, so als Blogweltenbummler:in. Meine Güte, mir ist eben, als ob das coole Café nebenan zumachen würde.

Mein Programmierzauberer erzählte kürzlich, die Zugriffszahlen auf Twoday bei den Blogs wären insgesamt schwächer geworden, das läge an der schlechten Performance der Plattform. Na, denke ich, vielleicht liegt's auch daran, dass die Schreibenden Besseres zu tun haben. Mir beispielsweise geht das Genöle auf den Wecker, mit der die Medien seit gefühlten zehn Jahren die schlechte Qualität der Weblogs monieren. Und die Existenz literarischer Weblogs wird schlichtweg ignoriert - Rainald Goetzens längst stillgelegtes Tagebuch mal ausgenommen. Mir aber fallen auf Anhieb mindestens zehn Weblogs von Autor:innen ein, die beständig auf hohem Niveau arbeiten. Ach was, zwanzig. Und ich bin nicht einmal die große Forscherin, was diese Zusammenhänge anbelangt. Wäre schon gut, jemand machte sich mal die Mühe und recherchierte und schriebe einen ausnahmsweise angemessenen Artikel zum Thema literarischer Positionen im Netz. Als Anfangspunkt könnte man prima die >>> Litblogs - Seite hernehmen, allein dort sind schon eine ganze Menge interessanter Köpfe vertreten.

Ah, immer diese Abwertungen der Blogs. Anstatt sich zu freuen, dass zunehmend mehr Menschen sich die Zeit nehmen, die Vielgestaltigkeit unser aller Hirne sichtbar zu machen (ob nun literarisch oder einfach privat, damn it), wird immer nur über deren vermeintliche Egomanie gegreint. Das ist, als hätte man einen Eintopf vor sich stehen und würde sich weigern, den Löffel reinzutunken, weil oben nur klare Brühe mit ein paar Fettaugen zu sehen ist. Man muss eben stochern.
Genug erst einmal. Muss an die Lohnarbeit.
Ein Bild noch, für Dr. Schein. Er kann's auch behalten, falls er sich seinen Abschied doch noch einmal anders überlegt ; )
Shine on, Doc.

"Back to Basics"

01:14
Komme eben nach Hause und lese die Stimmen, die sich hier erhoben haben. Reichlich Temperament heute im Atelier - schade, ich wär' gerne dabei gewesen. Na, nächstes Mal wieder. Gute Nacht, allerseits.

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Literatur fügt Ihnen und …

Thu, 24 May 2012 03:13:44 PDT

den Menschen in Ihrer Umgebung erheblichen Schaden zu. So wird es bald auf Büchern stehen, direkt auf dem Titelblatt, schwarz auf weiß. Andere Versionen des Warnhinweises nehmen Bezug auf die Schädlichkeit von Ideen und Gedanken und die dadurch ausgelösten Emotionen. Ausnahmen gibt es keine, Bücher sind gefährlich, punktum. Wer das für ausgemachten Unsinn hält, der weiß noch nichts von jener Kommission, die in Brüssel tagt und sich der geistigen Gesundheit der Jugend Europas verschrieben hat. Ausdrücklich wird darauf verwiesen, keine Zensur ausüben zu wollen, doch dürfe die ohnehin durch hohe Arbeitslosigkeit und Zukunftsängste verunsicherte Jugend nicht in ihr Verderben laufen, indem ganz und gar unrealistische und nicht selten immer noch durch Bücher verbreitete Ideen als realistische betrachtet werden. An Lösungen, so heißt es weiter, für E-Books und andere Plattformen werde gearbeitet, man denke unter anderem daran, Warnhinweise in regelmäßigen Abständen aufpoppen zu lassen. Beispiele für gefährliche Ideen werden nur wenige angeführt, doch zuoberst stehen die des bedingungslosen Grundeinkommens, des Verbots spekulativer Börsengeschäfte und des entgeldfreien Nahverkehrs. Das wäre das Ende Europas, da ist man sich einig, denn die Konkurrenz aus China, Indien oder Afrika schläft nicht. So weit die wenigen Stichworte aus diesem Arbeitspapier, die bisher an die Öffentlichkeit gedrungen sind. Zur Zeit wird der etwa dreiseitige Text in alle europäischen Sprachen übersetzt, selbst in die Kleinstsprachen wie das Sorbische oder die gälischen Sprachen. Alle müssen gleichbehandelt werden, alle ziehen mit. Das ist gut, denn ist nicht dazumal eine Kleinversion Europas, die Österreichisch-Ungarische-Monarchie, als ein Vielsprachen- und Vielvölkerstaat an der Ungleichheit zugrunde gegangen? So ist es, doch davon steht natürlich nichts in dem Papier; ist ja auch nur so eine Idee, die ich aus einem Buch habe, Der Mann ohne Eigenschaften von Robert Musil. Gefährlich, gefährlich!

taberna kritika - kleine formen » Zur Digitalen Edition der Schriftproben

Thu, 24 May 2012 00:14:02 PDT

Verdienstvollerweise wurde letztes Jahr, 2011 von Wolfgang Reuss und anderen eine Neuedition der Schriftproben von Peter Hammer als Faksimile (1) besorgt. Einem Text, der in der Originalausgabe von 1808 zu den wohl grössten antiquarischen Raritäten und ästhetisch seltsamsten Produkten der Heidelberger Romantik gehört (2). Verdienstvoll, weil der Text selbst in seinen Nachdrucken und spezielleren Editionen (3) ebenfalls nur noch in Bibliotheken und Antiquariaten zu finden ist, und diese dem Reusschen Beweggrund einer maximalähnlichen Reproduktion des Originals von 1808 nachstanden. Verdienstvoll auch, weil dem Text, neben Reflexionen über den historisch-kritischen Wert und die Auratizität solch eines Unterfangens, ein Stellenkommentar, Rezeptionsdokumente und eine Vollständigkeit beanspruchende Bibliographie zur Seite gestellt wurde.

Was verwunderte (oder eben nicht), war aber die Unterlassung einer Transkription und Verfügbarmachung des Textes, die eine Rezeption auf der Höhe der Zeit erleichterte, ja, die in diesem Sinne literaturvermittelnd wirken und eine spezifische Textabsicht jenseits des Typoästhetischen befördern könnte.

Reuss argumentiert zu Recht, dass Goerres Text einmalig im Zusammenspiel von Form und Inhalt ist. Eine reine Faksimile-Ausgabe bleibt allerdings wiederum hinter den Möglichkeiten einer hybriden Edition, die zu gewissen Teilen auch eine Les-, Edier-, Kommunizier- und Performierbar einschliesst, zurück. Für einen - zu Recht - als zentral angesehenen Text ist das schade.
Das schiere Bestaunen des Originals mit dem Ähnlichen und Ähnlichgemachten, des 1:1 gescannten, unbeschnittenen, kaumberührten Relikts, historisiert diesen Text, befördert diesen aber nicht. Es wäre wohl auch nicht der Weisheit und Wissenschaft letzter Schluss. Eine Züchtung eines Papiers aus dem Originalpapier, eine DNA-klonerische Arbeit an der nun stofflichen Simulation des Mediums wäre wohl der nächste Schritt der Rekonstruktion solch eines Fetischs. Und würde wiederum die Reussche Edition historisieren.

Dieses Stück concrete art (4) verschiebt sich bei alleiniger Betrachtung der materialen Oberflächenstruktur ins Nurgegenständliche, die andere, weitere Formen textueller Schönheit mit Macht verdeckt.

Eine hybride Edition, die komplementär sowohl faksimiliarischen Aspekten gerecht wird, aber auch zeitgleich in einer behutsamen Transkription den Text neben sein Textbild stellt und beides zum Leben erweckt und ihn auch für die Zunge und Maschinen lesbar macht, ersehen wir als notwendig.

Der Text funktioniert auch und vor allem über die Sprache, über Klangliches, Klanggeräusche (5), deren Sog sich erst entwickeln kann, wenn der Text wieder verflüssigt wird, sodass das Auge, ohne darüber zu stolpern, mit ihm tanzen kann.

Ein Texterkennung eines Digitalisats des Textes ist für jetzige Maschinen aus naheliegenden Gründen noch nicht möglich. Dies schliesst ungerechtfertigterweise grösste Teile textverarbeitender Systeme aus. Texte möchten mit Texten kommunizieren. Sie bestehen aus nichts anderem als dem Wunsch nach dieser Kommunikation. Auch eine zusätzliche Printtranskription entlässt die Schriftproben nicht in eine virtuell-digitale Textgemeinschaft von Rang. Nur eingesperrt in ein hölzernes Gefäss, stehen sie unter Hausarrest und können ihre sprachliche Qualität den anderen nur eingeschränkt mitteilen. Eine digitale Volltextedition in freien Web- und E-Bookformaten hilft diesen auch, sich nicht nur im Frack zu geben, sondern auch im Jogginganzug zu fläzen.

Ein Angebot dieser Art öffnet den Text ausserdem für die Möglichkeiten textlinuistischer, statistischer und anderer interdisziplinärer Untersuchungsverfahren. Eine zeitgemässe, nicht nur historisch-kritische, sondern auch modern-vermittelnde Ausgabe sorgt damit nicht nur für eine Archivierung, sondern auch - im besten Sinne des Wortes - musealisierende Verlebendigung seines prophetischen Gehalts. Der Text wird überprüfbarer.

Bern, 2012

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1 Schriftproben von Peter Hammer (Joseph Görres). Faksimile des Erstdrucks von 1808, herausgegeben, eingeleitet und kommentiert von Roland Reuss und Caroline Socha. Universitätsverlag Winter, Heidelberg 2011
2 Martin, Dieter: Typographische Polemik. zu Joseph Görres’ “Schriftproben von Peter Hammer”. In: Heidelberger Jahrbücher, Bd. 51.2007 (2008), S. 415-439 (S.415).
3 Vgl. Reuss, S. 66
4 Stopp, Elisabeth: Ein literarisches Mondkalb: Görres’ tollgewordener Epilogus to his Schriftproben von Peter Hammer. In: German Life and Letters. Volume 34, Issue 1, pages 108116, October 1980. S. 110
5 Görres, Joseph. - Schriftproben : 1808 / von Peter Hammer. - Mannheim : Bibliophilen-Ges., 1931 (Auch enthalten in: Frägers komische Bibliothek, 1992, S.229)

abgelegt in: joseph görres: schriftproben von peter hammer

isla volante » aussicht

Wed, 23 May 2012 23:09:33 PDT

der ausblick aus unserer reiseunterkunft. die insel zeigt sich immer wieder von einer neuen seite.

in|ad|ae|qu|at » Gundi Feyrer : 5 Künstlerfiguren ‘en miniature’ | Der Austellung 2. Teil ( Die Wiener , der Süden )

Wed, 23 May 2012 22:52:53 PDT

Salon Special

Gundi Feyrer : 5 Künstlerfiguren en miniature -
der Ausstellung 2. Teil ( die Wiener , der Süden )

THOMAS EDER

“Thomas Eder zieht seinen Hut vor dem Zeichen-Baum. Oder: Die Wurzeln des Zeichen-Baums sind die Wellen des Sprach-Meers, selbst.
Darauf fährt der Baum: bewegliches Haus aus Licht, Dauer, Himmel und Anker.”

Keramik , Höhe Figur: 17,5 cm , mit Sockel (Insel): 19,5 cm
Höhe Zeichen-Baum : 32 cm , Platte: 22 x 20 cm

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DOMINIK STEIGER

“Dominik Steiger als Treppe, traumartige Schritte und Ranken der Drehung eines Wiener Stiegenhauses auf-, a- und beschreitend, selbst.”

Keramik , Höhe: 21 cm

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ELFRIEDE JELINEK

“Elfriede Jelinek als Kreislauf, der die von haaresbreiter Empfangsschüssel aufgenommenen Stimmen und Bilder noch jeden Aussens filtert, um sie über mehrere Treppen nach oben zu ziehen, sie am Gipfel zu einem Tisch aufzuhäufen, welcher dann, aufgrund all dieser in ihm versammelten und sich immer weiter unbändig aufhäufenden Stimmen und Bilder dem daraus resultierenden Druck bald nicht mehr standhält und so in einem – von Frau Jelinek spielend dirigierten Konzert – explodiert, während sie dabei auch noch all die Gase und all die schäumende Lava dieser Explosionen immer wieder geistesgegenwärtig und kurzentschlossen durch unzählige und ventilierende Register ableitet, sodass das Ganze einmal und immer wieder gutgezielt und treffsicher in die Luft zurückgeschossen werden kann.”

Keramik , Höhe Figur: 15 cm , Tisch: 10,5 cm

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NORBERT C. KASER

“Ein Lied
liegt in mir
ich singe nicht
amen”.

“Oder: n.c.kaser am eigene
n und mit bunten Liedern
gefüllten Boot schwebend
aufgehängt, durchstochen
von heimatlichen Stoppel
n und mit gewagtem Ge
wicht zurückstechend, um
noch jedes achso gegnern
de Meer auf toller Fahrt
und mit loser Stimme rab
end zu durchqueren.”

Keramik , Höhe Figur: 11,5 cm , Höhe insgesamt: 15,5 cm , Stuhl: 10 cm

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GERHARD RÜHM

“als atem- und stimmvoller Wort- und Klangmotorradfahrer, angetrieben von buchstabenpraller Licht- und Lebensmaschine, die G.R. in Form einer Ich-Lampe noch jeden Weg über heiss-laute Schlüssel- und Schlossleitern freileuchtet, während permanent und dauernd rollig-lockendes Papier mit tollender Fahrt in Gang gebracht wird, immer wieder ein- und abgerollt wird, um so die durch den Fahrtwind lose zum Zittern gebrachten Saiten herumgehend in tönende Linien aus Wortstäben und kitzelndes Blei zu verwandeln, um sie – und alle Himmel – wieder, auf gestutztem und umgeklapptem Vogel- flügel zu verankern, um schlicht und einfach – alle Himmel – wieder, mit seinem Fahren ein und immer noch ein Stück weiterzuschieben. Dann rollen sich all diese in Bewegung gebrachten Papier und Luft ritzenden Linien wieder wie von selbst und sogar ganz von selber ein und ab, um zurück, als kurvige Schlenker, auf den hier linkssitzenden Rollgang zu springen, um mit einer Handbewegung ganze Wart- und Wertungen aus Luft in tollkirschendem Gang zu halten und aufzukochen, um schliesslich in unendlicher Weise und in kurzer Pause heiss warme Sitze rotzuküssen, um sprechatmend, schreibend und zeichnend loses Gleichgewicht stehend einzufangen, um so in alle nur möglichen und unmöglich en sowie selbst angetriebenen Fernen permanent und dauernd wieder, hineinzufahren.”

Figur: 19 cm , Wortmotorrad: 18 cm

HINWEISE

Gundi Feyrer liest am 24. 5. zusammen mit “Salon“- Autor Christin Steinbacher im Wiener Literarischen Quartier Alte Schmiede – Heute , 24. 5. 2012 , 19 H sowie am Montag , den 28. 5. 2012 zusammen mit Paul Divjak im Grazer forum stadtpark ( 20 H ) | Übersicht | Figuren als Unikate auch nach Bestellung | livestream grazer forum stadtpark

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Gundi Feyrer @ in|ad|ae|qu|at

AUF- UND VERZEICHNUNGEN - Tagebuch Madrid / Córdoba 2004 – 2006 ( Auszüge )
8 Künstlerfiguren en miniature - eine Ausstellung
DIE WOLLDECKE | “Wut” ( Auszug )
Das gebremste Wort | Animationsfilm
SIEBEN METER IM QUADRAT - Überlegungen und Gedanken in einem Pariser Rattenloch
BILDERWASSER ( Auszüge )
DAS WARTEN VERMEHRT SICH VON SELBST - FeyrerKomix 1 / 6
DAS WARTEN VERMEHRT SICH VON SELBST - FeyrerKomix 2 / 6
DAS WARTEN VERMEHRT SICH VON SELBST - FeyrerKomix 3 / 6
DAS WARTEN VERMEHRT SICH VON SELBST - FeyrerKomix 4 / 6
DAS WARTEN VERMEHRT SICH VON SELBST – FeyrerKomix 5 / 6
DAS WARTEN VERMEHRT SICH VON SELBST– FeyrerKomix 6 / 6
Die Trinkerin oder Mein Leben und ich

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Gundi Feyrer : 8 Künstlerfiguren en miniature – eine Ausstellung

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Guido Rohm - Aus der Pathologie » 24. Mai 2012, Morgendliche Explosionen, 6.03 Uhr

Wed, 23 May 2012 21:05:12 PDT

Rohm vermutet, dass er ausgebaut wird. Da muss allerhand in ihm los sein. Anders kann er sich die morgendlichen Explosionsschübe, die seinen Körper durchzucken, nicht erklären. Rasch greift er nach einem Papiertaschentuch, um die ungeheure Wolke aus Staub, Gesteinen, Nässe aufzufangen.
Was mit diesen Abfallprodukten anfangen? Sorgsam, um Buch über die Arbeiten und deren Fortschritt zu führen, klebt er die zu Bällen geformten Leinwände an Schränke und Tische, versieht sie mit dem Datum des jeweiligen Tages und beobachtet sich weiterhin.
Vorsicht ist geboten! Da ist etwas im Busch.

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Schlinkert

Wed, 23 May 2012 15:52:24 PDT

Machen Sie das auch manchmal, nämlich den eigenen Namen eingeben und einfach mal prüfen, was denn so im Umlauf ist über seinereiner? Am ehesten wundere ich mich dann meistens über die Auswahl, die die Suchmaschinen so tätigen, daß also zum Beispiel uralte Beiträge im Schauerfeld-Blog fast ganz oben stehen. Am überraschendsten war aber grad eben ohne Zweifel das folgende, eben weil es so zeittypisch ist, fand ich doch tatsächlich den Aufmacher “Schlinkert gebraucht kaufen - Schlinkert verkaufen”.

Wer bietet mehr, viel mehr? Ach, vergessen Sie’s!

andreas louis seyerlein : particles » kamele

Wed, 23 May 2012 15:00:33 PDT

echo : 0.02 – Im Traum konnt ich mein eigenes Herz sehen. Ich war durchsichtig geworden, Haut, Fleisch, Knochen. Sass an einem Tisch. Warum auf dem Tisch eine kleine Eisenbahn im Kreis fuhr, kann ich nicht sagen. Die Lokomotive dampfte. Eine Karawane durchsichtiger Kamele wanderte kreuz und quer. Alles das Kleine war von der Farbe des Schnees. Ich erwachte. Dunkle, zornige Gewitterwolken zogen unter glücklichen, weißen Cumuluswolken über der Stadt. – Man sieht es den Bäumen am Morgen nicht an, aber sie schlafen. – stop

Gleisbauarbeiten » SUCHTVERHALTEN (Ohne Leidensdruck) (1971 - heute)

Wed, 23 May 2012 14:53:00 PDT

Großmutter hatte keinen Begriff für das Phänomen, doch sie machte sich Sorgen. Das Kind, das ich war, zeigte eine „Kombination verschiedener Verhaltensauffälligkeiten“, die Großmutter dazu veranlassten, erzieherische Maßnahmen zu ergreifen. Sie musste feststellen, wie die Enkelin immer wieder „die Kontrolle über die Zeit“ verlor, sich in „Scheinwelten zurückzog“, was ihr, der Großmutter als eine „Flucht aus der realen Welt“ erschien. Mehr und mehr, so beobachtete Großmutter, nahm das Mädchen für den Konsum, dem sie verfallen war, auch „Nachteile in Kauf“, verspätete sich beinahe zum Unterricht und vernachlässigte ihre häuslichen Pflichten.

Großmutter versuchte mit Verboten gegenzusteuern: nicht vor dem Schlafen gehen, nicht länger als eine Stunde, nicht ohne Gegenleistung wie Treppe putzen oder abwaschen. Es half nur scheinbar. Denn das Kind, das ich war, entwickelte viele Strategien: Es las unter der Decke mit einer Taschenlampe, es las, während es abwusch, indem dem es das Buch neben die Spüle legte, es las im Bus zur Schule. Es kniff manchmal misstrauisch die Augen zusammen, um zu prüfen, ob sie wirklich „verdorben“ waren, wie Großmutter behauptete. Es träumte sich in Scheinwelten. Tagelang lebte es in einer Parallelwelt als Indianerin oder trug eine Rüstung im mittelalterlichen England. Es schlug sich durch den Dschungel und tanzte auf rauschenden Bällen des Ancién Regimes. Das Kind, das ich war, hat nie wieder ganz in die Wirklichkeit zurückgefunden. Der Konsum der Droge wurde über die Jahre noch gesteigert, die Abhängigkeit nahm zu. Die Großmutter, wenn sie sähe, wie der Haushalt der Enkelin unter der Sucht leidet, schlüge die Hände über dem Kopf zusammen. Doch mir, die ein Kind war, an dem jeder Rettungsversuch der wohlmeinenden Großmutter versagte, fehlt bis heute der Leidensdruck, um mich einer Therapie zu unterziehen.

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Zitate im ersten Absatz aus dem Bericht der Drogenbeauftragten der Bundesregierung Mechthild Dyckman zum Thema "Internetsucht von Jugendlichen" (2011)

Die Veranda » Das Hufeisenland

Wed, 23 May 2012 10:25:05 PDT

Es ist schon eine Weile her, als ich die Schnapsidee verfolgte, einige Schauplätze der Sandsteinburg hier anzusiedeln. Das hat so, wie ich das wollte, nicht funktioniert, weil ich mich immer weigerte, eine Geschichte zu erzählen. Mir ging es in erster Linie um Sprache. Ich finde die Deutsche Gegenwartsliteratur derart grauenhaft, daß ich niemals etwas mit ihr zu tun haben wollte – und auch nicht will. Ich kochte also meine eigene Suppe, züchtete mein Gemüse alleine. Nachdem die Sandsteinburg, dieses Monster von einem Buch, fertig geschrieben war, wußte ich auch, daß ich das Ding niemals verkaufen würde können. Es erschlägt jeden, der jemals versuchen sollte, sich in dieses Labyrinth zu begeben. Ich habe es deshalb auch nicht versucht, schickte es nur ein, zweimal irgendwo hin, derart provokativ aber, daß ich schon absehen konnte, nicht einmal eine Antwort zu erhalten.

Irgendwann auf dem Weg, den ich seit 27 Jahren entlang rase, geschah etwas Merkwürdiges. Ich hatte zum ersten Mal überhaupt keinen Antrieb mehr, überhaupt etwas zu schreiben. Vom Versepos bis über hochartifizielle Lyrik, vom Duktus des 19. Jahrhunderts über Glossen, Theaterstücke, Drehbücher, Short-Storys hatte ich nahezu alle Formen bedient. Zufrieden war ich nie, weder mit mir, noch mit der Zeit, in der ich grundsätzlich lebe – zumindest physisch. Ich schrieb also eine Weile nicht, verabschiedete mich aus dem Netz, das mich mit seiner pointierter Idiotie ohnehin anekelt, hörte meine Lieblingsplatten rauf und runter und las. Hauptsächlich die Meister der Phantastik (andere Literatur ist mir sowieso suspekt). Ich dachte an Jean Paul, der nie einen Roman im Fichtelgebirge angesiedelt hat, wie es ja (außer den Jubelschilderungen über das Land von Goethe, Wackenroder oder Tieck) überhaupt nichts gibt, was dort literarisch bereitet wurde. Ich aber hatte einige – natürlich groteske – Ideen, außerdem bin ich dort verwurzelt, wie man es schlimmer kaum schildern kann. Es vergingen ein paar Wochen, die ich ganz gut durchhielt, als mich plötzlich ein elementares Schreibfieber überkam. Das Ergebnis sollte eine Erzählung sein. Ich bin die Nacht / Du bist der Ort war dann aber das erste Stück einer weitertragenden Partitur. Wie das so ist, wenn man sich auf dem richtigen Weg befindet, schreibt sich die Geschichte von alleine weiter, während man als Autor nur hinterher hastet, um alles, was unterwegs geschieht, einzufangen. Plötzlich hatte ich Lust, zu erzählen und Figuren zu entwickeln. Das machte mich skeptisch, vor allem, weil die Sprache diesmal nur ein Träger der Motive sein wollte. Um mir die Figuren plastisch zu machen, entwickelte ich mit Leolina, die von Anfang an in das Projekt involviert war, eine Wandtafel, an der jetzt die Figuren pinnen, eingeteilt in Hauptfiguren, Sekundanten und Supernaturalistische Figuren. Leolina administriert und legt Steckbriefe an (die Figuren sind von ausufernder Zahl), damit ich mich ganz allein auf das Vorwärtstreiben der Story konzentrieren kann. Nie hatte ich jemals jemanden so nah in den Schöpfungsakt eingebunden. Wir geben dem Projekt drei Jahre – und zum erstenmal habe ich das Gefühl, einen Brecher unter der Feder zu haben.

Ursrünglich sollte Ich bin die Nacht / Du bist der Ort im litblogs-Lesezeichen erscheinen. Aus naheliegenden Gründen ist das nun nicht mehr möglich. Einen Titel für den Roman gibt es übrigens noch nicht – und das ganz bewußt.

Es wird nun so sein, daß wir am 18. Juni – so unsere Planung steht – zu Recherchearbeiten aufbrechen, sozusagen, um das Land zu vermessen. Wanderkarten und derlei haben sich als unbrauchbar erwiesen. Die Schauplätze, die ich in mir trage, müssen erneuert werden. Was in der VERANDA verfolgt werden kann, ist die Dokumentation einer langen Reise. Wird sie vernünftig beendet werden können, verspreche ich ein fulminantes und einzigartiges Buch, ein ‘Feuerwerk der Fantasie’ wie man so gemeinplatzig sagt – und den Höhepunkt meines Schaffens.

Tags: fichtelgebirge

der goldene fisch » Hendrik Rost : A formal Feeling oder nenn es Wonne

Wed, 23 May 2012 08:08:07 PDT

Als der Arzt auch rechts einen Leistenbruch diagnostizierte und meinte, wir würden zuerst den linken operieren und dann nach drei Monaten den rechten, da bat ich darum, gleich beide in einem Abwasch gemacht zu bekommen, dann, so meinte ich, hätte ich es immerhin hinter mir. Er sagte, das könne er so gar nicht entscheiden, sondern nur der Chefarzt und der würde dann deswegen später zu mir kommen. Der Chefarzt kam dann auch, ließ mich husten und meinte, wir könnten es so machen, ich sei ja kräftig. Das machte mich stutzig. Aber gut …
Als ich aufwachte nach der OP, träumte ich von Betonblöcken, die mir jemand auf den Bauch gelegt hatte. Schwere Klötze, die mich zu ersticken drohten und die ich keinen Millimeter bewegen konnte. Ich wachte also auf und sah zwei schwere Sandsäcke, die tatsächlich auf meinem Bauch lagen und die Operationsnähte von außen beschwerten, damit ich nicht im Schlaf beim Husten die Narben sprengte. Ich sah also diese Säcke und im selben Moment setzten die Schmerzen ein. Es war eine Mischung aus Seekrankheit und bohrenden körperlichen Schmerzen, die so stark waren, dass ich versuchte, nichts zu tun, weder zu atmen noch nicht zu atmen oder mehr zu bewegen als eine Hand ganz langsam auf den Knopf neben dem Bett zu, mit dem ich die Schwester herbeiklingeln wollte. Dabei muss ich wieder eingeschlafen sein oder ich war ohnmächtig geworden. Als ich wieder erwachte, waren die Klötze verschwunden und der Druck geblieben. Ich dachte nur: klingeln, aber die Schwester kam ohnehin und brachte gleich eine Spritze mit, die sie mir oberhalb der Thrombosestrümpfe in den Oberschenkel gab, und sagte, „gleich wird’s besser“.
Besser? In einem Bruchteil von Sekunden kam eine warme Woge des Wohlgefallens von hinten auf mich zu, hob mich an und nahm mich mit auf einen Ozean der, zugegebenermaßen exogen erzeugten Freude. Schmerz war vergangen. Ich ließ mich sanft schaukeln und spürte in mir eine Zufriedenheit, die ich bis dahin noch nie erlebt hatte, die ich nicht einmal für möglich gehalten hatte, so fraglos und mild. Wie eine Mutter, eine große, milde Mutter, dachte ich.
So schaukelte ich eine Woche lang auf den Moment hin, wo ich das Ufer wieder erblickte in der Ferne, wo harte Realität lauerte und das Land von Pein besiedelt war. Also klingelte ich und bat um mehr und ich bekam mehr, denn ich war ja der, der beidseitig konventionell operiert worden war. Der, von dem man angenommen hatte, er sei stark genug, der, dem man diese Schmerzen also schon zugestanden hatte.
Das gute Gefühl. Das beste Gefühl, das ist es, wonach alle jagen. In der Werbung, in der Liebe, im Partner, im Erfolg, in der Kunst, im Schmerz, im Aufopfern, in der verdammten Aufmerksamkeit. Als ich es erlebt habe, wusste ich nicht, dass es das ist. Es gab keine Trennung in dies und das. Alles war – einfach nur. Ich konnte keine Zeile lesen zu der Zeit, sie verschwammen mir vor Augen. Ich lag im Bett und sah MTV, bunte, schnell geschnittene Bilder, die meine Aufmerksamkeit nicht belästigten. Ein Freund besuchte mich einige Male im Krankenhaus, wir unterhielten uns. Als ich entlassen wurde, hatte ich vergessen, dass er da gewesen war. Oder nicht vergessen, es spielte keine Rolle mehr. Das war ohnehin die hl. Droge.
Ach, der Leistenbruch, der war angeboren oder erworben. In jedem Fall eine Schwäche, und dann kommt dieser Druck von innen nach außen. Und das Gefühl platzt.

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 23. Mai 2012, Revolution am späten Nachmittag, 16.55 Uhr

Wed, 23 May 2012 08:07:21 PDT

“Was hülfe es dem Menschen, so er die ganze Welt gewönne und nähme Schaden an seiner Seele?” Matthäus, Kapitel 16, Vers 26

Was tun?
Die Möglichkeiten scheinen schier unendlich, unbegrenzt, bilden ein sich dehnendes Universum, darin Rohm sich austoben könnte, sind doch Frau und Kind seit Stunden ausgeflogen.
Also?
Rohm hält den Zeigefinger sinnend, grübelnd an die Unterlippe, die gefurcht, zum Spielen einlädt. Er könnte … Schon! Auf der anderen Seite könnte er aber auch … Ja! Jetzt hat er die Lösung. Endlich. Das ist sie, die geeignete Mittwochnachmittagsunterhaltung. Seine kleine barbarische Revolution auf dem Hoheitsgebiet der Normalität.
Rohm tut es, er rückt, stöhnt, ächzt, setzt sich mit dem Rücken Richtung Bildschirm.
Nein?
Doch!
Dies wird, nein!, dies muss Verwirrung stiften. Er spürt die umstürzlerische Kraft, die vonnöten ist, um auf neue Gedanken zu kommen.
Entsetzt starrt er auf die Oberfläche des Esszimmertisches. Nie zuvor hat er ihn in diesem Tageslicht und aus dieser Position betrachtet. Offenen Mundes findet er keine Worte für die Offenbarung.
Schweiß zwängt sich durch die Poren, schafft sich auf seine Stirn, ruht, läuft davon. (Eine Körperflüssigkeit auf der Flucht vor der Kraft despotischer Gedanken.)
Was für ein aufregender Nachmittag, denkt Rohm und schließt erschöpft die Augen, um der neuen Sichtweise zu entkommen.
Auf keinen Fall kann er sich den Anblick des Tisches länger zumuten.
Die Gefahr, Schaden an Leib, Geist und Seele zu nehmen, ist zu groß.

Tainted Talents (Ateliertagebuch.) » Lethargie ist ein Phänomen, das ich bislang völlig unterschätzt hatte. Sogar das...

Wed, 23 May 2012 08:02:52 PDT

Lethargie ist ein Phänomen, das ich bislang völlig unterschätzt hatte. Sogar das Herz schlägt langsamer.

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Dann ist Polen offen

Wed, 23 May 2012 03:08:14 PDT

Redensarten und Sinnsprüche sind in der deutschen Sprache unersetzlich, da beißt die Maus kein’ Faden ab, denn sie sind nicht diskutabel und zeigen die Haltung und Gemütslage des Sprechers besser als jede noch so ausgefeilte Rede. Eine vielen Menschen offenbar bekannte Redewendung ist “Dann ist Polen offen“, mir jedoch war sie tatsächlich neu. Sie weist jedenfalls darauf hin, daß eine Situation außer Kontrolle geraten ist und Einflüsse von allen Seiten zu befürchten stehen, gegen die keine Abwehr möglich ist. Polen selbst ist zum Glück nun wieder ein souveräner Staat, doch wie steht das Gemeinwesen an sich da, wir alle zusammen? Können wir uns dagegen wehren, von allen Seiten angegriffen zu werden? Klar, denkt man da, denn Angriff ist die beste Verteidigung. So heißt es wenigstens im Kriegsjargon.

Doch was tun, wenn man sich weder verteidigen noch angreifen will, sich also dem zivilisatorischen Fortschritt verpflichtet fühlt, den etwa Christian Thomasius Ende des 17. Jahrhunderts für seine Zeit neu und allgemeinverständlich formulierte, als er der Öffentlichkeit vom Decorum sprach. Ein gedeihliches Miteinander fußt demnach auf der Einhaltung von Regeln, deren Übertretung zwar nicht justiziabel ist, dennoch aber das mitleidlose Erringen und Ausnutzen eines Vorteils bedeutete. Je mehr Menschen das Letztere tun allein des persönlichen Vorteils wegen, desto eher wird es allgemein akzeptiert, desto eher haben wir den Krieg aller gegen alle. Dabei kann man heutigentags nicht einmal all jenen, die in einer Vorteilsposition sind, einen Vorwurf machen, also etwa denen, die kollegial und solidarisch sind, nicht obwohl, sondern weil sie eine feste, unbefristete Anstellung haben. Solche Menschen gibt’s noch, denn noch ist Polen nicht verloren.

Schuld an all dem ist natürlich die Individualität. Und zwar die jedes Einzelnen! Das ist natürlich nur ein Bonmot, ich schenke es der Welt, es kostet nichts, doch es beschreibt die Welt sowohl im Kleinen als auch im Großen. Zugegeben, ich bin nicht grade bester Laune, doch immerhin kann ich ja Texte produzieren, die niemand liest, weil ich neben dem Versuch, meine Fähigkeiten sinnstiftend und zur Sicherung meines Lebensunterhaltes einzusetzen, einfach weiterarbeite. Müßiggang ist aller Laster Anfang, so sagte man mal in nicht gar so ferner Vergangenheit, da wurde der Müßiggang noch als eine wohlverdiente Pause verkauft oder gar als Lebensabend verstetigt und verklärt. Ein Kanzler Gerhard Schröder machte aus Müßiggang dann Faulheit und beschied, dazu gäbe es kein Recht. Schröder, selbst keineswegs faul, ist nun lupenreiner Hofnarr am russischen Hof, während seine ehemaligen Untertanen sich nun für kein oder wenig Geld den Arsch abarbeiten und ansonsten der Teufel weiterhin auf den dicksten Haufen scheißt.

Was für ein, möchte man rufen, chaotischer Artikel, doch was soll man erwarten, wo der hier höchstselbst in die Tastatur schlagende Verfasser seine Felle davonschwimmen sieht, weil ausgerechnet das, was er einigermaßen gut kann, auf dem Markt keinen Wert mehr hat, obwohl die Nachfrage angeblich gestiegen ist, denn Bildung und Kultur sind Ressourcen, das steht in jeder wowereitschen und merkelschen Regierungserklärung, die in unserem rohstoffarmen Land eine immense Wichtigkeit haben. Noch wichtiger ist nur noch die Waffenindustrie, aber das muß ja gar nicht erwähnt werden, is’ ja selbstverständlich. Vielleicht ist ja auch nicht die Individualität das Problem, sondern das Gewissen, wenn man es denn hat. Schon die Nazis haben Pazifisten ja als Gutmenschen zu verunglimpfen versucht, wahrscheinlich auch deswegen, weil ein gedeihliches Miteinander doch zu wenig Profit verspricht, und da solch ein Miteinander viel auch zu tun hat mit Bildung und Kultur, … Ach, lassen wir’s gut sein, oder schlecht, retten muß sich, das weiß man doch, jeder ohnehin selbst, nämlich indem er oder sie, um bloß nicht in die Röhre gucken zu müssen, den Ritt auf der Kanonenkugel wagt. Attacke!

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Zur Ästhetik der Hörstücke, darinnen auch das Internet.

Wed, 23 May 2012 02:14:00 PDT

Selbstverständlich kann man sagen: Komplexe Gebilde wie >>>> dieses, zumal allein fürs Ohr, verfehlten ihre Hörer, weil sich den Verästelungen bei einmaligem Hören, wie der Rundfunk das vorsieht, unmöglich folgen läßt, zumal zu >>>> solch nachtschlafener Zeit. Damit verfehlten die Stücke das Genre - Feature - zugleich, das deutlich stärker einen Bildungsauftrag hat als etwa ein Hörspiel, sei es eines der puren Unterhaltung, sei es eines mit Botschaft und von Form.

Dagegen ist zweierlei einzuwenden:

1. Kein Genre entzieht sich dem Zugriff der Künste, wenn es sie lockt. Die Kunst n i m m t sich, schärft, konturiert, verfremdet zum je Eigenen: dem, was alleine dem speziellen Genre eigen, also nicht auch beliebiger Teil eines anderen ist. Sie isoliert und läßt aus dem isolierten Kern neu wachsen: Einvernahme des Interviews, Einvernahmen des O-Tons als Geräusch & Musik, Einvernahme der didaktischen Elemente als ihrerseits Erscheinungen von Form. Die Dinge, Phänomene und auch die Absichten werden zu künstlerischem Material und als solches je neu kombiniert - und/oder bekannt kombiniert, um den Wiedererkennungswillen zu locken; Erkenntnis wird aus der Distanz des fremden, hier nun Kunstblicks.
Das unterläuft, immer, die pädagogische Absicht und dreht sie herum. Denn indem Absicht ist und bekannt ist, verfehlt sie selbst schon ihr Ziel, entschärft sich nämlich: wir wissen immer schon, warum. Dann hört der zu, der sowieso interessiert ist, oft auch nur der, der eh dieser Meinung längst war. Ein solches Verständnis von Feature ist pur affirmativ und, jedenfalls selten, wirklich erkenntnisfördernd über bestehende Vorlieben hinaus. Dagegen steht im poetischen Hörstück, zu dem das Feature mir wurde, die Absicht-selbst auf dem Prüfstand.
Hier ist künstlerisch mit der Erweiterung des Genres über die definierten Grenzen, nämlich über sein Deskriptives hinaus, ja ihm feindlich, zu erwidern: mit der Aura etwa eines O-Tons, die unscharf ist, insofern seine Informationen nicht nur sind: aha, so klingt Bombay, oder aha, so ist das bei den >>>> Hyänen (ein absolut grandioses Stück von Peter Leonhard Braun); und diese Aura - sie besteht aus semantischen Ober- und Untertönen, die alleine für sich gar nicht wahrnehmbar wären, aber maßgeblich die Temperierung bestimmen - wird ihrerseits mit anderer Auren musikartig verschränkt; die Auren spielen miteinander, kopulieren, dann trennen sie sich, sind aber schwanger. Ein Rätsel bleibt immer: Wie wird diese Frucht, und was ist sie? Freilich, das muß ein Wesentliches des inszenierten Gegenstandes miterfassen und transportieren, aber auch etwas Drittes, Viertes über ihn hinaus: etwas von seiner Wirkung.

2. Die einmalige Rundfunksendung i s t nicht mehr einmalig. Die Zukunft des Rundfunks, ob öffentlich-rechtlich oder privat, wird im Internet liegen, ebenso wie des Fernsehens. Er wird sich, und ist schon dabei, im Wesentlichen über Smartphones übertragen, iPads, Note- und Netbooks, schließlich wahrscheinlich über Knöpfe, die wir im Mantelkragen tragen, jeder selbst bereits ein kleiner Computer. Damit, aber schon jetzt, ist jede Sendung mitschneidbar und kann und wird ebenso wiederholt gehört werden können wie irgend ein Musikstück, das sich auch erst bei mehrmaligem Anhören, und oft dann erst rauschhaft, entschlüsselt. Die Ästhetik meiner Hörstücke setzt genau hierauf. (Gute Hörer, denen es auf Klang ankommt, werden den Mitschnitt auf ihre Anlage übertragen und dort noch einmal hören: die Unterschiede sind frappierend; man kann durchaus den Eindruck gewinnen, verschiedene Stücke zu hören; soviel, nebenbei, zum Frequenzgang).
Jemand, der nur zweien >>>> meiner Hörstücke begegnet ist, w e i ß bei dem dritten: hier muß gelauscht werden, zweidreimal hintereinander oder in Abständen wieder; sie sind wie Bücher, in denen man nachschlägt. Ihr Mitschnitt ist von der Ästhetik programmiert und gefordert, auch die schwarze Weitergabe, egal, ob privat, ob p2p. Ob, selbstverständlich, solch mehrmaliges Hören geschieht, steht allein im Ermessen des Hörers, nicht aber des rechtetragenden (!) Rundfunks. Ob solch mehrmaliges Hören geschieht, hängt davon ab, ob der Reiz empfunden wird, es zu tun. Ihn zu erzeugen, ist die didaktische Seite der künstlerischen Arbeit, die Hand freilich in der des ästhetischen Kalküls. Ich gehe von vornherein von der Kopie aus, die bei Klangwerken per se Original ist. Es gibt diesen Unterschied längst schon nicht mehr.^* Die Ausstrahlung über das Internet ist ihre Wiederholung immer schon selbst.^** Es wird in absehbarer Zeit überhaupt keine andere Technik des Ausstrahlung mehr geben; wann nicht mehr, ist nur noch eine Frage der Speicherkapazitäten, will sagen: Qualität der Kompromierungs-Technologien. Das Argument der hörenden Einmaligkeit ist damit obsolet. Und damit das des zu komplexen Gebildes.

_{*): Von diesem Gedanken aus wäre auch urheberrechtlich zu argumentieren,
urheberrechtlich im Sinne eines Urheberschutzes. Für das
künstlerische Kalkül indes hat es keine Bedeutung.
**): Finanziell entgolten durch Gebührenabgaben und Aufschläge auf den
Endgeräten. Das wiederum wäre durch die Verwertergesellschaften
an die Künstler weiterzuleiten - um ein weiteres Mal den Urheberschutz-
gedanken zu betonen, nicht aber den der abgetretenen Verwertertrechte.
[Urheberrecht.]
_____________
[Poetologie.]}

Die Veranda » Mittwoch, 23. Mai 2012, ChickenNuke-Day

Wed, 23 May 2012 01:58:51 PDT

Panieren der ChickNukes

Frische Chicken Nuggets – das kommt immer einem Attentat in der Küche gleich. Mehl staubt durch die Luft wie nach einem Mörser-Einschlag, zähes Ei rinnt über die Finger und die Schränke hinab, der Boden füllt sich mit Semmelstaub, so daß – wenn die Sonne durchs Fenster protzt – das Gefühl entsteht, man befände sich am Stand von Zipolite.

Unsere Tefal-Töse aus den 70ern leistet die Arbeit wie eine alte Dampflok.

Früher besaß ich einen Kartoffelhechsler, der die Frites in die gleiche Größe pommerte, heute muß ich alles mit dem Messer zerfacken. Frische Frites bekommt man ja sonst nirgendwo her, der Kühlregal-Dreck schmeckt wie bereits einmal durch den Darm gezogen. Die besten Kartoffeln bekamen wir damals in Bargfeld, hier im Allgäu finden wir die Dinger gerade noch genießbar.

Standesungemäß eigentlich mit Bud, aber das Zeug kann man nicht trinken, deshalb mit Hacker-Pschorr.

"Die kleinen Speisebrei-Bällchen, die man aus den Fastfood-Buden kennt, haben ihren schlechten, sauhündischen Ruf nicht verdient, würde man sie nur öfter selber machen. Ich erkenne auf diesen Bildern die alte Tefal, die ich selbst einmal besaß, ich würde fast wetten, wie ich den Laden hier kenne, das ist sogar meine. Aber sei's drum. Was ich sagen wollte, ist: Der Ruf der Fritöse aus dem letzten Jahrtausend ist der einer Zeitmaschine."

Tags: essen und trinken, mit Schwester Renate

rheinsein » Rheinische Tierwelt: pünktliche Kröten

Wed, 23 May 2012 01:15:33 PDT

Die Strasse Krist befindet sich am Hang des Eschnerbergs. Wir kreuzten dort um rund 17 Uhr und mußten dringend wieder weg. Weit und breit war keine Kröte in Sicht! Dabei hätten wir gerne dem Naturschauspiel der Krötenwanderung beigewohnt. Es sind diese ziellosen Wanderungen, bei denen die Kröten in kaum ermeßlicher Zahl, teils richtiggehend miteinander verklumpt, sodaß niemand weiß, in welche Richtung sie sich eigentlich bewegen, dazu noch mit kleinen, etwa halbdaumengroßen Menschlein um den warzigen Rücken gebunden (Menschlein, die den Amfibien unablässig auf krötisch Richtungsangaben zurufen), es sind für Mensch und Tier diese Wanderungen wohl das intensivste Frühjahrserlebnis am Eschnerberg – und doch so schwer zu schauen, weil sie immer nur an datumslosen Tagen von exakt 18 Uhr bis 22 Uhr stattfinden: diesmal hatten wir (allein: zu früh!) immerhin die, von Mal zu Mal wechselnde, vorab stets streng geheimgehaltene Straße für das Spektakel entdeckt. Falls auf das Jahr 2012 trotz einiger gegenteiliger Behauptungen noch das Jahr 2013 folgt, werden wir evtl erneut unsere Chance suchen, dem Zug der Kröten beizuwohnen. Etwaige Zeugen dieser oder anderer rheinischer Krötenwanderungen seien hiermit zur Berichterstattung aufgerufen. (Der grüne Behälter ist übrigens kein Krötensammelbehälter.)

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Gek l a u t. (Und zwar: sofort).

Wed, 23 May 2012 00:54:07 PDT

_{Nonnens Erstaunis.}

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das mit einem Filmriß erwachte Arbeitsjournal des Mittwochs, dem 23. Mai 2012, das...

Wed, 23 May 2012 00:13:21 PDT

8.20 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}
Können Sie mir bitte sagen, wie ich ins Bett gekommen bin? Weshalb ich den Wecker nicht hörte? Sondern ich erwachte erst eines kreuzunglücklichen Anrufs लक्ष्मीs halber um viertel vor sieben; da war die Frau erst einmal zu beruhigen; unmittelbar mußte ich hell wach sein: männlicher Stimme, den Patriarchen darin, der sich kümmert. Alles vorher hatte ich aber vergessen, auch daß ich gestern, also heute nacht noch mit Wien telefonierte, was die Löwin gerade Stein auf Knochen behauptet hat. Keine Erinnerung. Die Hitze, diese gute, spann mich in einen Kokon des Schlafs, wobei mir jetzt morgendämmert - dabei ruft die Sonne bereits ihr mittägliches Prallen heraus: ein Lichtrufen ist das, fürwahr -, daß ich schwer geträumt: in Schachteln, darinnen Hanses (Jacks), mit grinsend wippenden Köpfen auf den Spiralen. Irgend sowas. Hm.
Also umdisponieren, Argo jetzt erst; macht auch nichts, da ich momentan, von den >>>> Irseeer Lektoraten abgesehen, nicht mehr zweifächrig arbeiten muß, sondern mich auf den Roman konzentrieren kann - jedenfalls, bis ich von meiner Redakteurin Bescheid wegen des >>>> Galouye-Hörstücks habe. Danach ist noch mal ein bißchen zu modifizieren, vielleicht nur zu kalibrieren. Und das nächste Stück, über Gerichtsvollzieher, schon anzugehen; der Profi will da helfen, da meine eigenen Kontakte auf meine Briefe nicht reagiert haben. Da sollte ich überdies nachhaken, freundlich, logisch, es geht mir um eine Kulturgeschichte und überhaupt nicht um Niedermacherei; geht mir um Schicksale Geschicke, Auren, Hoffnungen, Verzwirnungen. Aber produziert soll das eh erst im Spätherbst werden. Dann wird - und muß, vor allem - die Argo-ÜA schon abgeschlossen sein, jedenfalls im ersten Durchgang (ÜA ist mein Kürzel für Überarbeitung; ÜT ist das für Übertragung, d.h. der handschriftlichen Korrekturen und Ergänzungen ins Typoskript, für das wiederum mein Kürzel TS steht).
Ach ja, drei CD-Kritiken sind zu schreiben, davon nur eine für die FAZ; die beiden andren CDs sind marginal, und eine vierte werde ich zu besprechen ablehnen: solch eine Weichspülermusik; ich hab das schon mal erwähnt, glaube ich. Und wegen der Nachbesserungs-OP am rechten Auge ist der Profi entschieden der Meinung, daß das g a r nichts zu kosten habe; das solle ich meiner Ärztin so sagen. Ich wiederum denke, ach Gottchen, die 300 Euro sind mir das wert; denn, wäre man mir nicht derart weit im Preis entgegengekommen, müßte ich immer noch Brille tragen, wäre kreuzunglücklich damit; warum soll ich das so nicht auf die Korrektur anwenden? Ich weiß von XXX, w i e viel Geld die scheffeln mit ihren Augen-OPs... nein, da würde ich nichts zahlen. Nun hab ich aber gar nichts dagegen, wenn jemand sehr viel Geld verdient und auch reich wird damit, daß er andere Menschen glücklich macht; ich hab da gar keinen Neid und freu mich, wenn ich Yachten sehe, weiße, herrliche Boote, und Oldtimer, zum Beispiel, wie den offenen Jaguar neulich; daß sie erscheinen reicht mir, ich will sie gar nicht haben und unterhalten müssen - englische Autos, ich sage Ihnen.... - Was mich allerdings geärgert hat: Ich brauche eine Tauchbefähigungs-Bescheinigung (absolut deutsches Wort das, und s c h l e c h t e s Deutsch, eben), und nahbei gibt es eine junge, übrigens bezaubernde Ärztin, bei der ich auch einmal gewesen, dann aber nicht wieder, weil ich nur, wenn ich muß, zum Arzt gehe. Damals schon, vor zwei Jahren etwa, meinte sie, ich solle mal dringend einen Gesamtcheck machen - der Profi gestern, die Sau: Da hat sie recht, du b i s t in dem Alter -; der Check wird von der Krankenkasse auch getragen. Also dachte ich mir: na gut, die TBB (siehe schlechtes Deutsch) stellt die Weichen, dann kombinierst du das halt. Also angerufen. Das müssen Sie aber privat bezahlen, sowas um 170 Euro. Ja, aber ich soll doch sowieso den Check machen... Tauchbefähigungsbescheinigungen sind Privatangele-genheiten. Mir will nicht einsichtig werden, wieso man für quasi dasselbe nun 170 Euro zahlen soll. Werde mir das aber erklären lassen und deshalb mal direkt in der Praxis dieser jungen Ärztin vorbeischauen. Soll sie mirs ins Gesicht erklären. Der Profi: Geh zu meinem Freund Soundso, ich ruf da morgen an. Das mit den hundertsiebzig ist wirklich unnötig. Vor allem von jemandem, der so eng lebt wie du es tust.
Hier rühren sich in der Tat meine Widerspruchsteufel: daß jemand, die oder der wenig Geld hat und sich die Tauchscheine wirklich abspart, dann noch Leute teuer dafür bezahlen soll, daß sie nichts anderes tun, als ein Formular zu unterschreiben - womit, seis das Tauchen, seis das Fallschirmspringen, Flugscheine, was auch immer, denen vorbehalten wird, die viel Geld haben - egal, wie und womit verdient. Es muß einfach möglich sein, ein solches vieles Geld durch etwas anderes auszugleichen, das eine sonstige Eigenleistung ist. An diesem Punkt beginnt für mich Gerechtigkeit. Man bekommt auch Segler-Überfahrten gegen Hand - es ist ein Tausch. Aus dem ist der Geldverkehr überhaupt erst entstanden: also Handlung gegen Handlung, nicht Mark gegen Mark, Dollar gegen Dollar, Rupie gegen Schekel. Um menschlich zu sein, muß die Äquivalenzform unterlaufen werden können.
Dagegen stehen, ich weiß, die Kammern. Daß sich einer meiner Ärzte seine Hilfe mit Autographen engelten ließ und sich über diese nach wie vor freut, ist standesrechtlich verboten. Der Mann macht es trotzdem; ich weiß von einigen anderen, die es selbstverständlich machen; hätte es ein wiederum anderer Arzt nicht ebenfalls getan, wäre mein Vater bereits mit fünfzig gestorben. Und was für Leidensfälle gilt, hat für die Lebensfreude ganz ebenso, wenn nicht sogar erst recht zu gelten.

Und damit setz ich mich an Argo.

13.04 Uhr:
Hab ich natürlich - was heißt hier eigentlich natürlich? - n i c h t gemacht, mich an Argo zu setzen. Erst einmal war, nach meinem wichtigen Gespräch mit Titania Carthaga in der Sonnabendnacht, ein noch wichtigerer Brief an >>>> meine Impresaria schreiben, den ich schon zwei Tage vor mir hergeschoben habe. Und als ich dann in die Küche ging, gingen mir die Gedanken zum neuen Hörstück hin und her, zu meinen poetischen Hörstücken insgesamt. Das wollte formuliert sein und >>>> ist es nun auch. Da war dann schon Cellozeit; etwas weniger als anderthalb Stunden, leider, aber Punkt 13 Uhr höre ich stets auf, um niemandes Mittagsruhe zu stören; ich bin mit meiner Musik insgesamt präsent genug in dem Haus, das möchte ich nicht überstrapazieren, zumal ich jetzt, in diesem frühen Hochsommer, die Fenster nicht schließen mag.

Frühstücken jetzt, dann der Mittagsschlaf. Danach endlich Argo und, abends wohl, Irsee-Lektorate ff. (Und >>>> da da ist hübsch, oder? Ich mag Nonnen.)

taberna kritika - kleine formen » 008

Tue, 22 May 2012 23:45:03 PDT

nadjas diktat stoppt den stadtverkehr fremder
sterne herrenkörper sauber im schnitt

im saal tanzt ein grosser mann
gegen das dunkel an

bring uns an einen schönen ort
sagt die liebe

abgelegt in: disco (dis/co)

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das DTs des 22.5.2012.

Tue, 22 May 2012 23:41:00 PDT

Argo-ÜA, bis TS 564 Mitte.
>>>> Arbeitsjournal.
Lektorat >>>> Irsee.
Administration:
Korrespondenzen: Kinderbuch-Vertragsangelegenheit (ffffffffffffff), ins Trockne getütet (f.).
Telefonate um Telefonate.
Neues Konzept: Schlechte Bücher.

_{1,5 Stunden Cello geübt.}

Gleisbauarbeiten » Noch bis Ende Juni: Die Ausstellung "MOUNTAINS OF DISBELIEF" von Thomas Hartmann

Tue, 22 May 2012 22:54:00 PDT

Durchblick

Frankfurt am Main
Weißfrauen Diakonie Kirche
Gutleutstraße/Ecke Weserstraße (10 min vom Hauptbahnhof)
Mo - Fr 12.00 - 16.00 Uhr

Beitrag zur Ausstellung und weitere Fotos:
MOUNTAINS OF DISBELIEF

isla volante » windportrait 54

Tue, 22 May 2012 22:50:20 PDT

herr extraviado war sich immer sicher, wer er ist und was er will. seit er von einer windhose erfasst wurde und er für kurze zeit über der insel schwebte, ist er überzeugt, sein ich sei davon geflogen.

dabei glauben wir, er hat erst durch diese kurze schwerelosikeit, sein wahres ich gefunden.

auf alle fälle wünschen wir herrn extraviado alles gute.

andreas louis seyerlein : particles » tahiti

Tue, 22 May 2012 21:42:13 PDT

olimambo : 5.08 – In der vergangenen Nacht habe ich das Rufregister meines Telefons bearbeitet. Zwei Nummern oder Personen wurden gelöscht. Das war kurz vor 1 Uhr gewesen. Ich hatte mir eine Seebarbe gebraten, und während ich nun einerseits den Fisch beobachtete, wie er in der Pfanne dampfte, betastete ich anderseits das Telefon mit beiden Händen. Der Apparat piepste indem ich die Nummern löschte und ich hatte im Moment des Löschens das Gefühl, leichter geworden zu sein. Dann legte ich das Telefon auf einen Tisch und betrachtete es. Ich erinnere mich, dass ich daran dachte, mit genau diesem Telefon, hin und wieder meinen Vater angerufen zu haben. Und ich dachte noch dazu, dass das nun nicht mehr möglich sein wird. Wenn ich früher einmal vor hatte meinen Vater anzurufen, öffnete ich das Menü der Anrufliste und navigierte bis ich den Eintrag ELTERN erreichte. Hin und wieder war mein Vater sofort am Telefon, meistens aber war meine Mutter schneller gewesen. Ich sagte, Hallo, hier ist Louis, wie geht es Euch? Oh, ja, bei uns regnet es auch. Nein, ich konnte gut schlafen trotz der Hitze. Ich hatte die Fenster geöffnet während ich arbeitete, die Luft riecht heute wieder so gut nach Steinen. Ein paar nasse Falter sitzen auf der Fensterbank und zittern um die Wette. In der vergangenen Nacht regnete es nicht, aber die Fenster waren wieder geöffnet und die Falter segelten durch die Luft. Ich könnte vielleicht noch etwas Verrücktes unternehmen, ich könnte ein wenig in Georg Forster Reise nach Tahiti und in die Südsee lesen. Das machen wir jetzt. 5 Uhr und zwei Minuten. Mittwoch. – stop

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 23. Mai 2012, Aus den “Verordnungen des Schriftstellermorgens”, 5.55 Uhr

Tue, 22 May 2012 21:12:21 PDT

Rohm sitzt gemäß der “Verordnungen des Schriftstellermorgens” an seinem Schreibtisch, neben sich die erwünschte Tasse Kaffee, im Mund die in Paragraph 2 Absatz 1 geforderten drei Zigaretten, die, sanft qualmend, Figuren äußerster Fragilität erschaffen, so eben einen singenden Waldarbeiter, der im nächsten Moment von der Nachbildung des Mount Everest abgelöst wird.
Früher, ja früher (“Früher war alles schlechter”, pflegte sein Großvater Julius Rohm oft zu murmeln), da arbeitete er halbtags für eine astrologisch-hellseherische Vereinigung im Badischen, war zuständig dafür, aus dem Rauch einer Zigarette die Zukunft seines Gegenüber zu weissagen. Viel Verantwortung ruhte auf seinen Schultern, stapelte sich in seinem Gewissen, das Menschen mit dem Wissen nach Hause schickte, welches Buch sie in drei Tagen lesen, welches Mittagessen sie in vierzehn Tagen kochen, welche Person sie in neun Monaten erschießen würden. Nichts für Rohm, der sich die Verantwortung von den Schultern und die Bilder aus dem Gewissen wischte, mit einigen kurzen raschen Bewegungen, die ihn nicht viel Zeit und Mühe kosteten. Dann verschwand er von dort.
Rohm tippt bereits, wie in Paragraph 9 Absatz 3 verlangt. Dort heißt es wortwörtlich: Der Schriftsteller sollte unaufhörlich tippen, er sollte auch tippen, wenn er bereits schläft, wenn er in der Badewanne liegt, wenn er beim Einkaufen ist, nie sollte er es unterlassen, das Tippen enden zu lassen, denn das würde einem Eingeständnis gleich kommen, einer Schreibblockade, die es mit allen Mitteln zu verhindern gilt. Drum tippe der Schriftsteller beim Eieraufschlagen, beim Nähen, beim Pornodreh, an allen Feiertagen tippe er, so auch am Sankt Nimmerleinstag, am Weltende, ja, man sollte ihn auch vor dem Jüngsten Gericht tippend erblicken.
Rohm unterbricht sich, singt: “Tipp, tipp, tipp …”, und verschwindet in der Küche, Nachschub für seinen Kaffeebecher holend. Er balanciert die Kanne, deren Aussehen in Paragraph 24 Absatz 9 der “Verordnungen des Schriftstellermorgens” genau beschrieben ist und stellt sich vor, er würde über ein straff gespanntes Seil tippeln. (Auch wie und auf welche Art die Wohnung zu durchqueren ist, wurde in den Verordnungen dargelegt.)
Erschöpft plumpst er in seinen Stuhl. “Tipp, tipp, tipp …” und tippt, niemand scheint etwas von seinem kleinen Betrug mitbekommen zu haben, eiligst weiter, auch wenn das, was auf dem Bildschirm erscheint, schon lange keinen Sinn mehr ergibt.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Anna Häusler 22.05.2012

Tue, 22 May 2012 13:41:00 PDT

Über den Tag hat sich die Stadt aufgeheizt und gibt nun eine warme, weiche Wärme ab, die mich an Frankreich denken lässt. Zwei Sommer in den Achtziger Jahren waren meine Mutter und ich in der Bretagne campen.
Am Abend, auf der letzten Runde mit dem Hund in schwarzen klappernden Berkemanns, die mich stets an trauernde, italienische Witwen denken lassen, und ich mag diesen morbiden Gedanke, war irgend etwas wie damals, vor nun fast 30 Jahren. Ich versuchte dem nachzuspüren, fand aber nichts heraus - vielleicht ist es einfach nur die Luft. Zwei Orte an denen man mich blind und taub aussetzen könnte und ich wüsste sofort wo ich wäre, Berlin und Nizza. Aus Bern kommend musste ich zwei Jahre lang den Impuls unterdrücken den berliner Boden zu küssen.
Ich will daran lieber nicht zurück denken, ich bin auch viel zu müde. Vielleicht hatte ich heute ein wenig zu viel Isofloran, als ich im OP assistierte, vielleicht gehe ich chronisch zu spät ins Bett, vielleicht sind es die Nachtdienste, wer weiß das schon...
Gute Nacht!

der goldene fisch » Mirko Bonné : Widerstände

Tue, 22 May 2012 13:07:24 PDT

5 – Peter Handke: “Er suchte zwar den ganzen Platz ab, blickte in die anfahrenden Autos, aber das war nur noch eine Formsache. Das nicht Ausdenkbare war um so fürchterlicher wirklich. Er wollte sofort wahnsinnig werden, als sei das die letzte Rettung. Nur im Wahnsinn wäre alles rückgängig zu machen, und DIE TOTEN WÜRDEN WIEDER LEBENDIG WERDEN! Man könnte für immer mit ihnen zusammen sein, ohne Todesgedanken … Doch statt daß es ihm gelang, sich in einen Wahnsinnigen zu verwandeln, stellte er es sich nur ohnmächtig vor. Er blieb gräßlich wach. Seine Händen tasteten selbsttätig, mit einem unbekannten Genuß, überall im Gesicht die Knochen ab. Er nannte dem Parkwächter ruhig und besonnen, wie dieser später sagen würde, seine Adresse, sagte, er wolle die Polizei verständigen, und machte sich auf den Weg quer durch die Stadt nach Osten.”

Siehe dazu auch: Die weiße Seite

Im Andenken an Käte Mint, 22. Mai 1920 – 12. Januar 1998

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 22. Mai 2012, Augensonnenbaden, 16.58 Uhr

Tue, 22 May 2012 08:11:06 PDT

Die Hitze, bleischwer, liegt Rohm auf dem Kopf, nicht nur, denn sie ummantelt ihn auch, packt ihn ein, dies wiederum watteweich.
Wo denn all die Wärme herkommt?, würde er gerne fragen, bekommt aber den Mund, der mit Eis, Zigarettenfiltern und Kaffee gefüllt ist, nicht auf; unterlässt es also und blinzelt weiter direkt und ohne Unterlass in die Sonne, den Hinweis des zufällig anwesenden Optikers überhörend, derlei unvernünftiges Handeln könne einen gewissen mehr oder minder starken Grad von Blindheit zur Folge haben.
Pah!, ruft Rohm aus, fasziniert von den schwarzen Flecken, die seine Umgebung seitdem aufweist; eine quasi durchs Augensonnenbaden erbrachte Zensur des Alltäglichen.
Schnöde Unannehmlichkeiten werden aus dem Blickfeld geschnitten: leere Flaschen, Müllbeutel, allerlei eben, das unerledigt seiner arbeitsamen Hände harrte.
Die Welt ist nicht schöner, wohl aber ärmer und darum reiner geworden.

Rohms Tipp für Sommertage: Verstümmeln Sie Ihre Augen durch etwa dreistündiges unablässiges Starren in die Sonne.

Gleisbauarbeiten » Abermals "so Tage": Das Talent der Talentfreien

Tue, 22 May 2012 07:11:00 PDT

Sie hatte schon öfter „so Tage“ (nicht dass sie „ihre Tage“ hätte, das fühlt sich anders an, quälender und austreibender). So Tage sind Tage, an denen sie merkt, wie verkehrt sie lebt und was sie alles falsch macht, wie überflüssig ist, was sie tut und kann, und wie wenig davon auch nur für sie von Wert ist und erst recht für keinen anderen. Dann werden die Lider über den Augen schwer, die sich nicht schließen lassen, aber schließen müssten, weil es nichts zu sehen gibt, was sich lohnt, dann schnürt sich der Hals zu und erstickt ihren Widerstand gegen die Trübsal, so dass sie keucht, als sei sie so alt, wie sie sich fühlt. Das sind „so Tage“, an denen sie in den Augen der anderen forscht, ob die es auch merken, dass da niemand ist, der hier wohnt hinter dieser Stirn, nur ein gut gemachter Fake: Mutter, Pädagogin, Kunsthistorikerin, Doktor Sowieso, Frau, Geliebte, tut nur so, zero, zero, da ist nix und kommt nix und wird nix, nur Maskeraden. Sei offen und ehrlich, ist eine doofe Aufforderung an jemanden, hinter dessen Fassade gar nichts versteckt ist. Das sind so Tage. Sie will sich hinlegen. Wenn sie die Hände über der Brust faltet, kann sie sich vorstellen, in einem Sarg zu liegen. Wenn der Deckel zugeklappt würde, käme der Frieden.

Das ist kindisch. Und widerlich. Schäbiges Selbstmitleid wird gnadenlos bestraft. Jetzt wird sie sich aufraffen und Hassobjekte suchen. Es ist gar nicht schwer, fündig zu werden. Die SPD-Troika, zum Beispiel, grinst ihr von einem Foto entgegen. Steinmeier, der Murat Kurnaz in Guantanomo darben ließ, Steinbrück, der sich um die milliardenschwere Rettung der Banken verdient gemacht und sich den Sozialstaat erspart hat und Sigmar Gabriel, der ehemalige Pop-Beauftragte, der die SPD-Frauen als Radikalfeministinnen beschimpft. Bei den Grünen tummeln sich Schwachmaten genug, die jeden von denen frei- und bereitwillig zum Kanzler wählen würden. (Ah, sie fühlt sich schon viel besser!) Das Angebot ist groß: Die Linken lassen sich von einem alten Herrn mit unattraktiver Figur tyrannisieren, dessen Sexyness für eine gutaussehende Frau, die jünger ist als sie, sich ihr nicht erschließt. Auch das kotzt sie aus ästhetischen und anderen Gründen an. Die Erinnerung an seine ehemalige Tusse, die heilige Hausfrau, liefert gleich noch einen Extra-Energieschub. Wen hätten wir denn noch? Gerwald Claus-Brunner, Pirat im Berliner Abgeordnetenhaus gibt sexistische Kackscheiße von sich und fühlt sich anderntags gemobbt. (Sie ist schon fast wieder auf der Höhe.)

Ich habe nicht viele Talente. In der Oberstufe belegte ich Chemie und Englisch als Leistungskurse. Ich kann vieles ganz gut und nichts richtig. Aber ich habe das Talent, mich ganz schnell aufladen zu können, mit Wut und Energie. Ich brauche dazu nicht mal richtig große Anlässe. Es ist immer was im Angebot und ich greife zu. Damit ich über „so Tage“ komme. Frau kann sich ja nicht immer und stundenlang in die Badewanne legen. (Das ist auch nicht gut für die Haut.)

e.a.richter » 0105 - SACKGASSE

Tue, 22 May 2012 04:02:42 PDT

7 stunden in der schule davon 5
regulär minus eine wo ich aufsätze
verbessern mußte aber bei weitem
nicht so viele wie Gerlinde sie sagte irr

ich bin schon ganz irr davon du auch also 2
am nachmittag nach der verfolgung
durch zwei schüler sagte der lehrer
ich sei ein osttiroler ich sagte ich verstehe

euch nicht ganz aber in wahrheit ergriff
ich die flucht vor den spinnen
der spinnenzucht des einen seinen
erstaunlich erwachsenen machtutopien

vor der penetranten neugier des andern
in ein wirtshausmittagessen (würstel
mit saft in einem halbwegs erträglichen garten)
nur so konnte ich meine adresse

verbergen die ich andererseits jetzt
mit lageskizzen versehen (am größten
ist das zeichen für SACKGASSE)
in mengen an fremde flüchtig bekannte etc

versende die schule verändert ohne
sich selbst zu verändern sagte der lehrer
ich sehe von mir als person völlig ab
idioten seid ihr das heißt als masse

von 35 eine ansammlung unmündiger
unvernünftiger trotz gruppendynamik
auf einmal sind meine ideale im eimer
euren mist weigert sich selbst der schulwart

wegzuräumen brüllen und nochmals brüllen
als bühnenerlebnis das aber meine zukunft
verformen wird mein gesicht klebt
an der wand mit loser haut doch das

ist eine demütigung der institution Gerlindes
ersehnte anbiederung verschwindet
unerkannt in den aufgeriebenen nerven
irr wie sie sagte der lehrer bin ich seit langem

der allgemeine unverstand ist das produkt
einer allgegenwärtigen zwangssituation
die sinnvoll zu verwendende freizeit
ist eine farce von lächerlicher kürze

unschuldig werde ich zur verkörperung
von terror sagte der lehrer werdet ihr
zu liziteuren die mit minuten
ihres lebens abbüßen was ich

ganz irr vom aufsatzverbessern
vom regulären gong von der flucht
der nachmittags die alle nicht mir
gehörten von meiner zeit

euch schenken muß zur gefälligen
selbsterkenntnis welterkenntnis
aber segelwetter und zensuren rumoren
euer blut steigert meine ignoranz

innerlich sagte der lehrer geb ich alle
meine standpunkte auf alle meine
irrtümer zu in einer sekunde zerreiße ich
Gerlindes hefte samt meinen wir machen

unsere roten zeichen woanders hin
der vulgäre ton ist nun einmal eingerissen
ich bin aber beinahe unbeteiligt ich sehe
mich schon die erste bombe werfen

(di.15.6.1971, 20.50 uhr)

Die Veranda » Dienstag, 22. Mai 2012, Brachgasse

Tue, 22 May 2012 03:14:27 PDT

Für die dritte Abteilung, Wendenschuchs Mühle: Friedolin, die ‘quantenphysikalische Ratte’ erklärt dem jungen Adam, was es mit Raha auf sich hat und warum er ihm jederzeit in den Finger beißen würde. Leolina ist wegen der zweiten Erzählung ganz aus dem Häuschen und sagt, das sei der Harry Potter für Erwachsene.

Es wird noch ein bißchen Kaffee die Speiseröhre hinunter fließen, aber es dürfte möglich sein, gegen Mitte Juni an die Originalschauplätze ins Fichtelgebirge zu reisen, die ich fotografisch festhalten möchte. Im letzten Jahr, als wir meinen Bruder besuchten, kam ich leider nicht dazu, Leolina viel zu zeigen. Im letzten Jahr hieß die Kolumne “Making Of A Poet”, da ging es noch um die der Sandsteinburg innewohnenden Lyrismen und um private Belange. Diesmal wirds prosaischer, aber auch anschaulicher. Das ganze auf der Veranda veranstaltete Trara ist natürlich erst dann interessant, wenn das Buch irgendwann in ein paar Jahren erscheinen wird. Die Dokumentation wird bis dahin dicht bleiben, auch wenn ich kaum auf den Inhalt eingehen kann, was sich diesmal von selbst versteht. So bleibt mir, die Geschichte wie ein Staatsgeheimnis zu hüten und dennoch immer wieder Querverweise zu liefern.

Jetzt wirds Zeit für das Mittagsmahl, hauptsächlich bestehend aus französischem Weichkäse und natürlich Kaffee, bevor ich ins Manuskript eintrage, was ich heute vormittag händisch geschrieben habe.

Vor einem Jahr begann der serial caker.

16.18

Vier Seiten mit Friedolin. Die Albinoratte sollte nicht eigentlich eine besondere Bedeutung bekommen, aber gestern hörte ich von Leolina, daß sie die sprechende Ratte mag. Die Erläuterung, was denn Raha überhaupt ist, sollte einer anderen Figur vorbehalten bleiben. Heute Vormittag war mir aber dann doch danach, dieses wichtige Element auf dieses Tier zuzuschneiden. Das kommt mir auch aus strategischen Gründen zugute.

Linchen ist beim Haarfäller, raste nur kurz in die Wohnung, fetzte sich die Klamotten von der Haut und warf alles im Fluge in die Waschmaschine. Das alles während ich einen der letzten Sätze für heute verfasste. Ich hole sie jetzt ab, dann einkaufen, dann Endscreen für heute.

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Tainted Talents (Ateliertagebuch.) » Don't think too much

Tue, 22 May 2012 02:02:42 PDT

... you little twit.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Irsee (1), darin für Janós Starker. Das Arbeitsjournal des Dienstags, dem 22. Mai...

Tue, 22 May 2012 01:26:00 PDT

_{Argo-TS 560 bis 563.}

9.09 Uhr:
_{[Arbeitswohnung. Bach, Cellosuiten (>>>> János Starker).]}
Starkers Einspielungen dieser Suiten gehören für mich zu den überzeugendsten; sein Strich ist rigoros männlich, der Ton unsentimental perfekt, dennoch leidenschaftlich, ja heftig - was heißt hier also dennoch? - Mir war plötzlich nach ihm, als ich eben die Früharbeit an Argo zur Seite legte, um wieder einmal vernünftig ein Arbeitsjournal zu schreiben, raus aus dem Mief des halb-Depressiven, das mich gestern nacht dabei erwischte, wie ich nach einem Spielfilm nach dem anderen vor dem Screen zusammensackte, also der Kopf übern Hals auf die Brust fiel; >>>> Mutlosigkeit ist ein klebriger Zustand, den niemand wirklich brauchen kann, der gerne vögelt - was bei mir immer heißt: der gerne arbeitet. So verschieden sind unsere Begriffe von Arbeit definiert, bzw. empfunden.
Die Texte für >>>> die Irseeer Meisterklasse an der Schwabenakademie sind gekommen: von neunzehn Bewerbungen habe ich zwölf auszuwählen. Interessanterweise haben sich keine jungen Leute angemeldet, was zum einen damit zu tun haben kann, daß für die Teilnahme ziemlich hohe Kosten anfallen - aber in anderen Kursen ist der Altersschnitt, heißt es, deutlich niedriger -, zum zweiten ist das angebotene Thema - Autobiografisches Schreiben und seine Poetisierung - eigentlich wirklich erst interessant, wenn genug Lebensgeschehen zu verarbeiten sind. Spannend, daß in meinem Kurs auch wirklich alte Menschen sitzen werden; die älteste Bewerberin ist 84. Ansonsten geht es sehr durcheinander: Ärzte, Apotheker, BWLer, Berufsschriftsteller, Lehrer - so das Ergebnis meines ersten Durchfliegens der Unterlagen. Jedenfalls werde ich mich nachher gleich dransetzen; man möchte gern so schnell wie irgend möglich bescheidwissen.
Ich wurde übrigens gebeten, den Kurs von einem Weblog begleiten zu lassen; da müssen die Teilnehmer freilich zustimmen. Also ist da ein erklärender Brief zu verfassen; außerdem kann ich zumindest bei den älteren Leuten nicht voraussetzen, daß sie einen Laptop haben und ihn zu benutzen gewohnt sind. Im übrigen werde ich es, sofern von den Teilnehmern gewollt, so halten wie seinerzeit beim >>>> virtuellen Seminar. Falls jemand der potentiellen Teilnehmer hier schon mitlesen sollte: schauen Sie sich da ein wenig um, bitte.
Des weiteren ist es sinnvoll, wenn die Teilnehmer meinen Roman >>>> Meere kennen, mit dem ich wegen vorgeblicher Autobiografie so hart gegen die Wand gelaufen bin; es wird über Auswirkungen eines Persönlichkeitsrechtes gesprochen werden müssen, das zur Quelle einer juristischen Abmahnindustrie geworden ist.

Nein, war kein guter Tag gestern, aber man muß durch sowas durch, darf es nicht wegschieben; sonst rächt sich das, zum Beispiel an der Gesundheit. Doch man ist dann ziemlich hautoffen und erträgt nicht, was man sonst achselzuckend weglegte; also löschte ich einen gar nicht mal so bedeutend hämischen Kommentar unter >>>> dem Gedichtentwurf. Auf offengelegtes Leid wird immer eingetreten, das ist ein Gesetz. Es ist uns internalisiert worden, daß wir uns nicht zeigen; wir sollen die Fesseln eigenhändig anziehen, sonst haben die andern zu viel Arbeit und müßten ja zudem, womöglich, ein eignes Leid erkennen, das sie mühsam selbst verstecken. Insofern ist die Aggression nachvollziehbar, die ich als Person und mit meiner Arbeit immer wieder auslöse, ebenso wie die Sucht, dennoch her- und herzukommen, um sich dann, erwartungsgemäß, überaus zu ärgern oder es einfach unmöglich zu finden, was ich tue, bin oder zu sein scheine.

Ansonsten? Meine liebe Leserin! Ich warte auf Nachricht vom WDR wegen >>>> Galouye; die Redakteurin will das Stück heute oder morgen abhören. Danach wird es noch einmal an die Montage gehen, für die letzten feinen Schnitte; dann wird diese Arbeit fertig sein und für ihre Ausstrahlung bereitliegen. Und ich muß mir einen Arzttermin für die Bescheinigung zur >>>> Tauchbefähigung geben lassen; das brächte ich gern noch diese Woche hinter mich. Wird wohl ein Querdurch-Check werden. Das letzte Mal hab ich sowas machen lassen, als ich noch in Frankfurt lebte; das liegt also mindestens siebzehn Jahre zurück, eher zwanzig. So richtig reizen tuts mich nicht. Und für meinen Jungen will ich mir heute eine Waldorfschule ansehen; Empfehlung seiner Cellolehrerin. Mit dem normalen Schulsystem scheint er so wenig kompatibel zu sein, wie ich es in Kindheit und Jugend war. Manchmal denke ich, daß das schon komisch ist, was sich alles vererbt, bzw. ungewollt weitersozialisiert. Restlos entschieden bin ich aber noch nicht, schon, weil ich selbst Leistungsherausforderungen mag, ebenso wie Prüfungen, aber, eben, erst, seit ich älter war als zwanzig, seit ich nämlich wollte, ich selbst, und nicht mußte; vorher war das für mich Grausen. Ob das bei meinem Jungen ähnlich ist, weiß ich nicht. Anders als ich damals geht er gerne zur Schule, steht oft sogar früher auf, als er muß, um früher, als er muß, dortzusein. Das wäre mir nie eingefallen.

Janós Starker. Wie bekommt man diesen T o n hin? Meine Handgelenke sind nicht sehr beweglich; zuviel Kraftsport, vielleicht, in meinem Leben; und das Alter, selbstverständlich, irgendwann dann doch. Jedenfalls muß aus dem Gelenk gestrichen werden; bei mir aber geht immer der Unterarm mit. Dennoch, es wäre einfach schön, gelänge mir ein Klang, und seis allein für mich.

Wieder einmal Lust auf Gedichte: sie zu schreiben. Wie man über Frauenkörper, bebend und doch hart entschieden, streicht.

19.30 Uhr:
_{[Janós Starkers Bach-Suiten, da capo.]}
Bin in diese Musik gesunken.
Und der erste Text für >>>> Irsee, einer 69jährigen Bewerberin, ist ausgesprochen intensiv und gut; paar kleine Ausdrucksmäkeleien hätte ich vorzubringen, und ich würde an der Dramaturgie ein bißchen feilen; aber insgesamt? Du meine Güte, wenn das so weitergeht, ists ein Geschenk, mit diesen Menschen arbeiten zu können. Allerdings wird es schwierig werden, die Auswahl zu treffen, falls es mit dem Niveau so weitergeht. Ich brauch also ein Bewertungssystem, etwa nach Punkten; ansonsten, vielleicht ist das gerechter, könnte ich nach Eingangsdatum entscheiden. Sieben sollen ins Kröpfchen. Hm.

Ein ziemlicher Ärger, der sich über fast zwei Jahre erstreckte, ist beigelegt, aber es brauchte eine Anwaltskanzlei im Cc meiner letzten Mail, die ich heute früh hinausschickte. Keine fünf Minuten später kam die Antwort, vier Stunden später lag der Vertrag, um den wir derart gerungen, endlich im elektronischen Postfach. Ich kann digital signieren, das war hilfreich. Nun fällt schon mal eine riesige Last von mir - vorausgesetzt, die Vereinbarung wird nun auch eingehalten. Und ein weiterer Bulle war vom Eis zu holen, das nicht nur der Sommerhitze wegen (31 Grad!) schmolz. Dann schon Nachricht der Waldorfschule. Sie wollen aber erst die letzten vier Zeugnisse des Jungen sehen. Ich zeigte ihm die Mail. Er wurde richtig blaß. Ich habe das vermeiden wollen, wollte erst einmal von Angesicht zu Angesicht sprechen. Die Wahrheit, Junior, steht nie in den Zahlen. Aber die Menschen glauben den Zahlen meistens mehr als der Wahrheit. Damit müssen wir nun leben. Er übte wunderbar am Cello, rennt mir täglich mehr voran.
Anruf der Redakteurin: sie höre heute abend; ob sie die Sendung, wenn, dann schon am 7. Juni ausstrahlen lassen dürfe? Nun war ich davon ohnedies ausgegangen. Bin aber etwas zittrig, weil meine Freundin C., die probegehört hat, schrieb, das Stück sei rätselhaft, bewundernswert gemacht, aber mehr Hörspiel als Feature. Was stimmt. Ich kenne diesen Einwand. Schon mein Rundfunk-Mentor Zenke, der mich überhaupt erst auf O-Töne gesetzt hat, dreizehn Jahre ist das her, hatte ihn immer mal wieder auf den Lippen. Dennoch hat das Stück, halt nur auch, Feature-Character; nur darauf kann ich mich verlassen. Die Redakteurin wird hören, was das ist, das sie da bekommt. Und zu Fronleichnam, daran hatte ich gar nicht gedacht, paßt es wie eine Ampel Weihrauchs in die Kirche - doch nicht, daß Sie jetzt etwas Falsches denken! Den Zusammenhang stiftet nun erst die Realität.
Ich bin gefallen in die Musik.

In einer dreiviertel Stunde radle ich in die Bar, angenehm verschwitzt vom Tag, unrasiert heute und ungeduscht ebenfalls. In weißen aufgekrempelten Jeans aus Tuch, weißem Hemd, Sneakers; die Lederjacke, eventuell für die Rückfahrt, im Fahrradkorb. Will mir für die Fahrt eben noch diese Suiten auf den mp3-Player laden. Singe und singe und pfeife furchtbar falsch. Das Tolle ist, daß ich das selbst höre und es mich in keiner Weise stört.

(Beelitzer Spargel, Pellkatoffeln, zerlassene Butter, Cidre. So zum Abend und zu Bach. Espresso danach und einen überreifen Epoisse zum aufgebrochenen Granatapfel).

23.40 Uhr:
_{[Bach, Cellosuiten, Starker (Aufnahme von 1991).]}
Geradezu besinnungslos vor Musikglück, schweißüberströmt, es fließt und tropft nur so von mir hinab. Solch ein Wahnsinn ist das, mit diesen Suiten durch das Nachtberlin zu radeln. An einer Ampel Liebknechtstraße, also Fortsetzung von Unter den Linden, spricht mich eine junge schöne Frau, die ebenfalls radfährt, an: Was dirigieren Sie denn da so schön? Ach, ich höre Bach.
Nun hätt ich sie einladen können auf einen letzten Drink, wer weiß denn schon, aber ich wollte aus dieser Musik nicht hinaus, habe noch jetzt die Hörer des mp3-Players in den Ohren, weil ich auf keinen Fall unterbrechen möchte. Das ist wirkliches Glücklichsein.
Aber nie sah ich >>>> die Bar so leer.

Was nur halb stimmt, weil alle draußen saßen, und da war es voll. Wir planten unsere Fernsehsendung für 2014: Schlechte Bücher wird sie heißen. Mehr darf ich noch nicht verraten. Gute Nacht.

(Tagsüber, über die große Anlage, habe ich Starkers Aufnahme von 1997 gehört.)

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das DTs des 21.5.2012.

Tue, 22 May 2012 00:37:00 PDT

Argo-ÜA, bis TS 559 unten.
Die Dschungel:
>>>> Arbeitsjournal.
Gedicht-Skizze >>>> Parkbank Mitte.

Etwas Korrespondenz noch, ansonsten ein seelisch ziemlich maroder Tag. Aber anderthalb Stunden Cello geübt.

taberna kritika - kleine formen » Maritz, Beatrice: beeilen

Tue, 22 May 2012 00:33:50 PDT

ferne herrschen die grossen eber und die grossen gabeln ferne geht die sonne in der erde du gehst den weg es geht schnell für den heimweg verlässt du beide für den heimweg rufst du viele für den heimweg suchst du viele gehst in ehemaligen schuhen

du gehst hastig und gross weiter du gehst in strengen schritten tust heftig gehen tust viel dem weg geben tust finden den heimweg tust rufen und gehen und sehen und verlassen und hast hell findest den weg tust gehen du weichst nicht vom weg und du schaust nicht zurück und du gehst rufend und du gehst schnell tust hören tust sehen und gehst tust bei dir haben die ehemaligen und weiteren kleider tust viele länder durchgehen tust sehen und tust hören für den heimweg hast du flügel und flossen und eine akelei du gehst den weg der weg ist hell gross verlässt du eber und gabel tust gehen und tust sehen und tust hören und du findest weiter hast ein kind gefunden tust das kind mitnehmen tust das kind in viele länder führen du gehst mit dem kind und das kind geht mit dir du verlässt viele länder und du weichst nicht vom weg und du gehst mit dem kind und das kind geht mit dir

du siehst heute den eber und die gabel in der ferne und du rufst ihnen und du gehst weiter und du weichst nicht vom weg und du gehst mit dem kind und das kind geht mit dir für den heimweg findest du rosen und sie leuchten für den heimweg hast du brot und wasser für den heimweg findest du einen begleiter gross geht ihr zusammen und ihr geht den weg und ihr seht und ihr hört und der weg ist hell gross geht ihr geht zusammen und ruft viele und viele kommen geht den weg der weg ist hell es geht schnell ihr geht zusammen

euer weg ist gross euer weg ist hell euer weg ist da und ihr geht in frieden und heute geht ihr ruhig und heute tut ihr heimgehen und heute tut ihr füreinander gross sehen und gross hören heute geht ihr heim heute tut ihr euch einander geben heute tut ihr ehemaliges licht finden heute leuchtet ihr gross gebt ihr euch einander gross fliesst ihr nebeneinander

Zürich, 15. bis 19. Oktober 1998

***

Die Texte dieses Bandes sind zwischen 1997 und 2012 entstanden und verdanken sich der Neugierde, der Lust am Experimentieren und dem Willen, die Enge der Konventionen zu verlassen.
Sie bestehen aus wenigen, vielfach wiederholten Wörtern und fast nur aus Hauptsätzen. Ihre Sprache mutet fremd und archaisch an. Diese Texte sind Dichtung im Rohzustand, unbearbeitet, unlektoriert, unkorrigiert - poesie brute.
So wie die Künstlerin Beatrice Maritz ihre Bilder schafft, so schreibt sie auch ihre Texte: mithilfe eines Pendels. Dieses lässt sie über dem Alphabet kreisen, und irgendwann zeigt es auf einen Buchstaben, dann auf einen zweiten, dann auf einen dritten und so weiter. Sie notiert Buchstaben um Buchstaben, und so entstehen Wörter, und aus den Wörtern entstehen mit der Zeit Gedichte und Gesänge von eigentümlicher Schönheit.
Die einen vermuten im Pendel einen Schlüssel zu höheren Welten, die anderen sehen in ihm eine Angel, mit der sich in trüben Gewässern fischen lässt. Für Beatrice Maritz ist es einfach ein Hilfsmittel. Es hilft ihr, sich aufs Jetzt zu konzentrieren.

Beatrice Maritz, geboren 1962, lebt in Erstfeld, besuchte die Kunstgewerbeschule Zürich und die Kunstakademie Düsseldorf, erhielt verschiedene Stipendien und den Conrad-Ferdinand-Meyer-Preis und zeigte ihre Arbeiten im In- und Ausland.

Links / Mehr:
http://www.pudelundpinscher.ch
Über Beatrice Maritz

abgelegt in: kontext

Matthias Kehles Lyrik-Blog » Gedicht des Tages - Jürgen Nendza

Mon, 21 May 2012 23:51:00 PDT

Egal, wie groß und weit das eigene lyrische Herz ist: Jeder hat seine Lieblingsdichter. Wenn wir bei den lebenden Lyrikern bleiben, gehört bei mir dazu neben Walle Sayer, Hellmuth Opitz oder Andreas Altmann auch Jürgen Nendza. Er hat eine ganz eigene, sehr bildhafte Sprache mit einem bestimmbaren Repertoire an Vokabeln entwickelt, die sehr eindrückliche Bilder generieren.
Nun ist beim Poetenladen ein wunderbarer neuer Gedichtband erschienen. Wunderbar auch optisch und haptisch. Nur wenige Verlag in Deutschland erlauben sich noch gebundene Gedichtbände mit Schutzumschlag und aufwändiger grafischer Gestaltung. Ich gebe zu, ich mag die aus der Not geborenen einfachen Broschur-Bändchen, die mir regelmäßig auf den Schreibtisch flattern, nicht sehr, weiß aber, dass äußere Form und Inhalt in diesen Fällen nicht korrespondieren.
Jürgen Nendza hat mir ein Gedicht aus seinem Band "Apfel und Amsel" zur Verfügung gestellt, herzlichen Dank!

Die Wimpern knistern, dein Blick treibt unter

dünnem Eis: Das Tageslicht hockt über uns.

Wir stehen auf und niemand weiß, welches Gesicht

mit ihm erwacht. Das Fenster ist ein großer Garten,

das Stille öffnet in der Luft und Schlaf

glüht nach, ist warm, ist eingefärbt mit Äpfeln.

Der Morgen dreht sich mit der Erde und eine Amsel

hüpft durch deinen ersten Satz: So wächst Vertrauen

in die Wiederholung, die dich vergisst. Das Licht

bedeutet wir sind wach. Wir stehen auf: Die Zeit ist

unerreichbar zwischen Atemzügen. Und dieses Tasten

nach der Hand, wenn die Sätze sich verlaufen.

Aus: Jürgen Nendza; Apfel und Amsel, Gedichte, 76 Seiten.

Jürgen Nenda im Poetenladen

isla volante » meer

Mon, 21 May 2012 22:49:53 PDT

heute konnten wir nur den zweiten teil unseres windportraits erstellen. für den ersten fehlte die windstille.

in|ad|ae|qu|at » MICRO | -NOTE | -QUOTE : sentenziös

Mon, 21 May 2012 22:25:50 PDT

||| MICRO | -NOTE | -QUOTE : SENTENZiÖS

wer sich nicht laufend auf vordermann bringt ,
könnte bald das nachsehen haben .

|||

andreas louis seyerlein : particles » wolfgang herrndorf : arbeit und struktur

Mon, 21 May 2012 21:59:03 PDT

himalaya : 6.52 – Ich weiß nicht wie viel ich zitieren darf. Aber ich will das zitieren, aufbewahren, festhalten, verweisen. Wolfgang Herrndorf zählt in seinem Blog Arbeit und Struktur Monate. Im April notiert er von Essaouira aus: 26.4. 11:46 Drei oder vier asynchrone Muezzins. Auf der Hoteldachterrasse in praller Sonne sitzend und arbeitend, überrascht mich die Meldung vom Tod einer Brieffreundin aus Freiburg. Ihre Erstdiagnose war im Dezember 2010, nach jeder von drei Operationen wuchs das Glioblastom sofort weiter. Im Gegensatz zu mir machte sie sich große Hoffnungen, klammerte sich an neue Mittel und suchte in Studien reinzukommen. Vor zwei Monaten mailte sie: Tamoxifen scheint zu wirken, neuer Herd löst sich auf, alte, bestrahlte Stelle unverändert. Vor fünf Tagen starb sie. / Eine Freundin von ihr schreibt, sie sei zuletzt rund um die Uhr betreut worden, selbst zum Tippen zu schwach. Der Versuch, sie mit den Mitteln der Palliativmedizin in einen stabilen Zustand zu bringen, hatte wenig Erfolg. Auch im Hospiz kam sie nicht zur Ruhe und schrie die Nacht durch vor Angst. Die offensichtliche Kraft, die zum Schreien vorhanden war, habe, so die Freundin weiter, im krassen Gegensatz zum geschwächten Gesamtzustand gestanden. Die Ärzte konnten sie nur beruhigen, indem sie sie komplett sedierten. Sie hat die durchschnittliche Lebens-erwartung von siebzehn Monaten knapp verfehlt, in der ungünstigen MGMT–Gruppe gehörte sie noch zu den glücklicheren 15 Prozent. / Unten in der Hotellobby finde ich Per und Lars, an denen ich mich festhalten kann zum Glück. / 26.4. 18:46 Hinter den anderen her durch die Medina auf der Suche nach dem nördlichen Strand und der Fabrik, in der Per seine Schatullen herstellen läßt. Das Gewimmel der vor sich hin krepelnden Menschen, die aus Müll und Abwasser gemachten Straßen, der Gestank, das Geschrei, der Schmutz alles Lebendigen lassen mich umkehren. Sofort verlaufe ich mich. Zweimal renne ich die verstopfte Hauptstraße hoch und runter, bis ich endlich die mit einem Stadttor markierte Abzweigung zum Hotel gefunden habe. / Dann Badehose, dann Spaziergang zum leer und befreiend vorgestellten, aber vermüllten und von Quads zerfetzen südlichen Strand, der vor zwei Jahren noch schön gewesen war. Ich gehe so weit ich kann und über den Fluß und zurück, um wenigstens erschöpft zu sein für den Abend. Ich versuche, mir eine Vorstellung davon zu machen, was es bedeutet, eine Nacht durchzuschreien vor Angst. Ich könnte nicht einmal sagen, ob es Empathie ist oder Selbstmitleid. Ich denke nicht nach. / Auf dem Weg zum Italiener verliere ich erneut die Orientierung und bin froh, als ich endlich im Bett liege und der Muezzin zum hundertsten Gebet des Tages ruft. Ein großer, mächtiger, tödlicher Gott, der so anhaltend bebetet werden muß. [tbc] > Impressum

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 22. Mai 2012, Eine Frage alter Frauen, 6.12 Uhr

Mon, 21 May 2012 21:18:38 PDT

Rohm, Leser solch unbequemer Werke wie “Das Dritte Auge isst auch mit”, hat sich, so scheint es, aus dem professionellen Leserlager vollends verabschiedet. Vorbei die Zeiten, da er Lesewettbewerbe wie “Hessen liest” oder “Habet Acht – Der Wachturm in den Zeiten der Gottlosigkeit” linker Hand einsackte. Nichts will diesem abgebrühten Leser mehr gelingen, der in früheren Zeiten bereits vor dem Frühstück dreizehn Wildwestromane, vier Bibelausgaben (Die Luther-Bibel, Die Feminismus-Bibel, Die Controlling-Bibel und Die Backen-für-Anfänger-Bibel), dreihundert Berichte über ehemalige Skispringer sowie die Packungsbeilage seiner Lieblingsschmerztabletten verschlang, und dies ohne Murren und Klagen, sondern nur mit einem müden Lächeln.
Heute liest Rohm nicht mehr, höchstens noch Steine oder alte Frauen von der Straße, die ihn zeternd anfahren, er habe ihnen nicht unter die Achseln zu greifen, schließlich und vor allem endlich wollten sie hier ja liegen, das sei ihr gutes Recht, dafür und für eine billige Zahnzusatzversicherung hätten ihre Männer vor Jahren in den Führungsetagen der deutschen Wirtschaft gekämpft. Aber nun, sie schluchzen laut auf, sei ihnen nichts als die jährliche Rentenanpassung geblieben und selbst die bleibe manchmal aus. Was das denn für ein Leben sei?, fragen sie Rohm, der baff vor der Frage aller Fragen steht.
Rohm, um zum Kern dieses gewichtigen literarischen Beitrags vorzustoßen, liest nicht mehr, er lässt vielmehr lesen. Alle hält er dazu an. Kleine Kinder, Priester (die Reihenfolge scheint ihm unglücklich gewählt), Mitarbeiter eines hiesigen Unternehmens, das dafür bekannt wurde, Nachbildungen bekannter Unternehmenshauptsitze herzustellen, sie alle müssen, ruft er sie oder spricht er sie an, ihm ein Stück aus ihrer momentanen Lieblingslektüre vortragen. So erfährt Rohm viel, aber nichts, was ihm die Frage der alten Frauen beantworten würde.
Was ist das denn für ein Leben?
Eines, so denkt Rohm, das man nicht mit Lesen verschwenden sollte, mit dem Falten von Servietten, mit dem Reparieren von Lastenaufzügen, dem Glück der Anderen, dem Unglück der Anderen, Aktienpakten.
Drum ruft Rohm eines Aktion ins Leben, die mit dem Slogan wirbt: VERWEIGERT EUCH!
Da er sich aber auch dieser Lebensaufgabe verweigert, kommt ein erstes Treffen erst gar nicht zustande, auch Demonstrationen entfallen, ferner kommt es zu keinen Zwischenfällen auf der Bahnstrecke Fulda-Paris, Entführungen und geheime Absprachen bleiben aus.
Nichts geschieht. Zufrieden blickt Rohm auf sein Werk aus Luft.
Genug getan heute, sagt er sich und beschließt, sich auf den heimischen Diwan zwecks Lagebesprechung zurückzuziehen.
Es nicht leicht, kein Gott zu sein und trotzdem beständig wie einer zu handeln.

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 21. Mai 2012, An den Rändern des Denkbaren, 19.28 Uhr

Mon, 21 May 2012 10:41:49 PDT

Besuch saß auf den Stühlen, die nun anklagend, einzig wie ein schnödes Möbelstück benutzt worden zu sein, vom Tisch abgerückt sind.
Schwestern und Nichten der Seraphe waren in Rohms Trutzburg und werkelten an einem Theaterstück, aufzuführen zu Geburtstagsehren einer Abwesenden. (Es wird darüber in einigen Tagen zu berichten sein.)
Damit man nicht auf die Idee kam, es würde sich bei Rohm um einen zuvorkommenden Gastgeber und liebevollen Partner seiner Angebeteten (“Seraphe mein im Himmelbett, dein Leib komme über mich …”) handeln, trieb dieser sich an den Rändern der Wohnung herum, das Klo inspizierend, um bereits im nächsten Moment vom Balkon die Nachbarschaft zu beschimpfen.
Rauchend und sinnierend über den Unsinn weltlicher Gepflogenheiten, gebar Rohm sich als Genie, das in einem jeden Augenblick selbst für das Universum Augen und Ohren hatte, nur eben nicht für die Anwesenden, die sich ins Gespräch vertieft, nicht von Rohms Ausführungen über den rechten Gebrauch von Kondomen ablenken ließen, auch wenn die Schreie, die er den einzelnen Worten beigab, befremdlich wirkten.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Das DTs des 19. & 20. 5. 2012.

Mon, 21 May 2012 09:58:28 PDT

Argo-ÜA, bis TS 548.
>>>> Arbeitsjournal (19.5.).
Noch mal musikalische Feinheiten am >>>> Galouye-Hörstück (19.5.).
Korrespondenzen.

_{Je 1,5 Stunden Cello geübt.
Grillen bei den >>>> Kulturmaschinen.}

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Parkbank Mitte (Skizze).

Mon, 21 May 2012 09:17:26 PDT

Sprachen wir von
Depressionen mein Kind
Sprachen wir illusionär
Wann nannte ich je
Kind eine Frau

Die Fernen blauten licht
Da stand der müde Mann
Das Messer in der Hand
war trauriger als er
Sie nahm es und begrubs

Dann legten sie ihn schlafen

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Vorübergehend mutlos. Das Arbeitsjournal des Montags, dem 21. Mai 2012.

Mon, 21 May 2012 08:25:00 PDT

16.31 Uhr:
_{[Arbeitswohnung.]}

Eigentlich keine Lust auf und schon gar keinen Drang zu Der Dschungel; eigentlich, um das characteristischste Abwehrwort unserer Zeit zu wiederholen, wollte ich mich in die Serengeti aufgemacht haben, einmal wieder, zur Löwin und als Löwe. Eine Lähmung hielt mich zurück, über deren Grund ich nicht sprechen möchte, wenn er auch ein Anlaß meiner Mutlosigkeit ist, zudem ins Persönliche verzwirnt. Dabei ist >>>> da da doch überaus hübsch.

Was mich nun aber wirklich fertigmachte, so daß ich meinen Rucksack nicht zubekam und hierblieb, ist ein an sich gerechtfertigter Text von >>>> Thierry Chervel im mir freilich noch nie sehr gewogenen Perlentaucher, der schlichtweg meine grundlegende Netz-Arbeit unterschlägt, die ja sogar theoretisch, >>>> im Wortsinn, zu Buche geschlagen ist. Das entspricht dem, von kleineren Texten im Internet abgesehen, Verschweigen nahezu aller meiner Bücher seit dem >>>> Prozeß um Meere, seit also immerhin neun Jahren. Von der Aeolia über die Erzählbände, die Heidelberger Vorlesungen und die Fenster von Sainte Chapelle bis zu den Bamberger Elegien, das Feuilleton tut, als gäbe es das alles nicht und, vor allem, diskutiert ignorant drüber weg. Das ist in der Tat ein Anlaß zur Verzweiflung, jedenfalls meiner Mutlosigkeit.

Hatte heute überlegt, das besser nicht hinzuschreiben, mein reibt sich ja doch nur besonders die Hände. Aber es wäre meiner poetischen Vornahme zuwidergehandelt, sich verletzbar zu machen; mit der >>>> bin ich hier doch angetreten. Ich werde mich zu einem Verrat nicht nötigen lassen, so wenig, wie zu irgend etwas sonst, sondern in der poetischen Konsequenz bleiben.

Doch gut gearbeitet habe ich heute nicht, knapp vier Seiten Argo frühmorgens, dann war ich zunehmend durcheinander, unkonzentriert, traurig. Und schrieb eben einer Freundin:

Selbstverständlich denke ich an den Friedrich! Gerade neulich sprach ich von ihm.
Die Reihenfolge:
Wenn Argo fertigsein wird, fange ich verstärkt mit Friedrich-Lektüren an und will auch teils noch mal (Sizilien, Calabria), teils ganz neu (etwa Pfalz) seine Lebensstationen besuchen, werde auch mein großes Latinum nachholen müssen, um Originalquellen lesen zu können. Literarisch will ich aber parallel erst einmal an das Sterbebuch - die Traumschiff-Idee, die ich während der Kreuzfahrt hatte; für Mare, man ist da interessiert. Danach an Melusine Walser, wie auch immer, ob "als Frau", ob als dominanter Mann geschrieben - bin mir da unsicher geworden. So viele Frauen outen sich jetzt, die Männer halten sich zurück; da wäre vielleicht gegenzusteuern. Dann liegt mein Jugendromen (Roman, als Jugendlicher geschrieben) "Destrudo" hier noch rum, den ich unbedingt wieder aufnehmen möchte - spielt in der RAF. Parallel dazu aber schon erste Skizzen zum Friedrich. Ich rechne, nach den Erfahrungen jetzt mit Argo, mit fünfzehn bis zwanzig Jahren Arbeit. Wenn man drei Tausender schon hinter sich hat, macht ein weitrer keine Furcht, ist eher, wie für Bergsteiger, reizvoll.
Aber zwischendurch geht mir einfach mal die Puste aus - was wahrscheinlich daran liegt, daß mit zunehmendem Alter gar nicht so sehr die Kräfte nachlassen, sondern die verbleibende Lebenszeit wird rein objektiv schmal und damit die Erwartung gegenüber den Möglichkeiten: in einen achtzig-Liter-Tank geht schlichtweg mehr Wasser als in einen dreißig-Liter-Tank, und es ist egal, ob in der Wüste, ob im See.

Noch keine Nachricht, wegen >>>> des Hörstücks, aus Köln. - 17.24 Uhr: Und parallel zu diesem Eintrag schreibt mir die Redakteurin, sie werde morgen erst oder erst übermorgen zum Anhören kommen. Fassen wir uns also in Geduld.

18.25 Uhr:
_{[George Benjamin, >>>> Duet for piano and orchestra (2008).]}
Wie gut es tut, Musik zu hören! Nachdem mir >>>> dies dort (ein Gedicht einmal wieder...) eben einfach so durch die Finger ging (bei sowas schreibe ich dann immer ACHTUNG oben auf die Seite), plötzlich ein geradezu heftiges Bedürfnis nach Neuer Musik. Unvermittelt lag mir die letzte CD der Jungen Deutschen Philharmonie in der Hand, die sie mir mit der Frage zugeschickt hatte, ob ich etwas drüber schreiben möge - und falle grad in den George Benjamin, der zu einem, offenbar, Lieblingskomponisten dieses enormen Orchesters geworden ist. (Hinter dem Link können Sie die ungewöhnliche CD direkt beim Orcherster bestellen. Stravinskis berühmte Sacre befinden sich auch darauf.) Und soeben kommt mein Junge vom Cello-Unterricht zurück; vielleicht kann ich ihn überreden, eben noch zweidrei Duos mit mir zu spielen... na ja: zu proben eher.

Hab den Leerlauf genutzt, Die Dschungel auf leidlich Vordermann zu bringen. Mit Freude aber sah ich, daß Anna Häusler wieder >>>> ihr Tagebuch schreibt.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » JJR2012 ODER ANHs Rousseau. Auf SRF online.

Mon, 21 May 2012 07:44:10 PDT

_{Und von Hacke, Lewinsky, Nowotny, Krausser, Reemtsma, Lydlow, Halter, Schneider, von Matt, Dutli, Schrott, Stämpfli, Müller, Zala, Schwarz, Künzi, Boyle, Allemann und Frevert.}

Wählen Sie >>>> d o r t.

_{Annoncement der Redaktion:}
Jean Jacques Rousseau heute
Vor 222 Jahren wurde JJR auf einen Schlag berühmt. Er gewann den Wettbewerb der Akademie von Dijon mit seiner Antwort auf die Frage, ob uns Wissenschaft und Kunst weiterbringen.
1750 stellte sich JJR mit seiner Antwort gegen den Trend und kritisierte Fortschrittsglauben, Politik und Gesellschaft.
2012 ist es Zeit für eine Bestandsaufnahme -
Wie wirken Wissenschaft und Kunst in unserer Gegenwart?
15 Fragen, generiert aus Rousseaus Antwort auf die Akademiefrage von 1750, haben wir ins Heute übertragen. Spezialisten aus Kultur, Politik und Wissenschaft haben den Anfang gemacht. - Jetzt sind Sie dran: Antworten Sie und laden Sie Ihr Bild hoch.
Gewinnspiel: Werde der "neue Rousseau"
Wir suchen den neuen Kopf für JJR2012. Antworten Sie auf die Fragen, kommentieren Sie die Texte der anderen und liken Sie die Person, die Sie wach rüttelt, aufregt, irritiert, inspiriert oder gar erleuchtet. Mit Qualität, Chuzpe, Verve und Humor haben die Köpfe mit den meisten Likes, die Chance JJR auf der Frontseite zu ersetzen und gewinnen eine Reise nach Dijon für 2 Personen..

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Anna Häusler 21.05.2012

Mon, 21 May 2012 07:44:09 PDT

Er habe, schreibt Sol Stein, keine Ohr mehr für die Ausflüchte derer, die nicht täglich um die gleiche Zeit schrieben, oder ihr Geschriebenes nicht immer und immer wieder prüften um Meisterschaft zu erlangen.
Ich habe selbstverständlich jede Menge Ausflüchte warum das nicht möglich ist. Gleichfalls fehlt es mir, etwas von dem fest zu halten was die Magie des Alltags ist und mich darin zu üben Worte zu finden für das was einen so flüchtigen Abdruck auf der Seele hinterlässt.
Mein Philosophenfreund Mr. Ojama behauptete neulich in unserem Gespräch die Seele hätte keine Sprache. Ich war mit ihm nicht einverstanden und gleichsam bestürzt über diese Aussage. Er konnte mir nicht folgen als ich sagte die Gefühle seien ihre Sprache.
In meinen Sitzungen bei Frau H. habe ich gelernt mit ihr zu sprechen. Mit meiner Seele. Ich mag nicht immer hören was sie sagt, sie ist wie ein kleines trotziges Kind. Sie ist verletzt und wütend und an manchen stellen papierdünn. Meine Ratio lässt nur sehr ungern zu dass so eindimensional gerichtet wird und schaltet sich dazwischen. Frau H. reguliert sie dann raus wie das Rauschen einer Tonaufnahme und gewährt mir einen Blick auf mein Selbst. Wenn ich Glück habe lande ich auf tiefem Grund und durchstreife die Hölle und den Horror ein zweites Mal und weiß schon währenddessen dass ich nicht wieder dorthin zurück kehren muss und es nun sein lassen kann wie es ist.
Es ist ein langer Weg den ich da auf mich genommen habe, er kommt mir wie eine Wallfahrt zu mir selbst vor. Man nehme sich immer selber mit sagte mir eine Bekannte, als ich aus der Gruppe ging in der ich meine Seele nicht länger aufblättern wollte, ich wurde jedoch missverstanden, denn genau das wollte ich ja, mich selbst mit nehmen. Nicht in meiner Misanthropie verharren, nicht mehr Menschen verachten und damit mich selber meinen.

Gleisbauarbeiten » SEELENEXPERIMENTE (Aus: Alban Nikolai Herbst: Kleine Theorie des literarischen Bloggens)

Mon, 21 May 2012 07:01:00 PDT

"Ob wir es wollen oder nicht: weil wir soziale Geschöpfe sind, werden wir in die Experimente anderer Menschen immer mit einbezogen werden. Besonders heikel ist dabei, dass es diesen anderen gar nicht so sehr darum geht, ob sie für Nächste erkennbar werden; dies zeigt jetzt die Erfahrung. Sondern ihr offenbarer Schmerz entsteht alleine schon dadurch, dass sie es für sich selbst werden. Dem wollen sie nicht ausgesetzt sein. Ihre Verdrängungsprozesse wehren sich, die doch Prozesse der Abwehr sind und solche der Verleugnung. "Nicht hinsehen: dann ist, was ich nicht sehe, nicht da."

Imgrunde ist das ein magisches Denken bzw. Fühlen. Tatsächlich verschieben Verdrängungen die Nöte aber nur und konservieren sie für den Moment des endlichen, aber irrelaufenden Ausbruchs. Die Anstrengung des ständigen Verdrängens schleift den Menschen überdies ab, bis er brüchig geworden ist und an Verkalkung versiecht. Das Leben als einen Roman zu betrachten, erwehrt sich dieser Vergreisung, allein schon, weil es sich durch die Öffentlichkeit ständig kampfbereit hält.

Aber nicht nur die Prozesse der Verdrängung wirken, sondern auch eine eine religiöse Angst: nämlich die vor jenem imaginären Feind, der bei Androhung höchster Strafen verlangt, dass man ihn nicht nennt. In der Diskussion nahezu jedes Intimen wirkt dies Mythische mit. So gesehen ist Das Leben als einen Roman zu betrachten Lästerung: Sie bringt den Menschen das Feuer.

(A l l e persönlichen Weblogs tragen diese olympische Flamme weiter. Nichts anderes taten die großen Romanciers, deren Büchern man heute verböte - mit Gründen der Persönlichkeitsrechte.)"

Alban Nikolai Herbst: Kleine Theorie des Literarischen Bloggens. Erste Lieferung, edition taberna kritika, Bern 2011 jetzt auch als Kindle Edition: Hier.

(Ich fing wieder an zu schreiben - als eine Melusine - weil ich mich verloren fühlte. Ich hätte nicht weitermachen können, wenn der Zufall (oder das Schicksal) es nicht gewollt hätte, dass ich Alban Nikolai Herbst begegnete (im Netz zuerst). Ich befolgte seine Ratschläge (die er bereitwillig, aber ganz unpädagogisch gab), ohne sie zu verstehen. Ihm verdanke ich viel, nämlich das ich mich traue zu schreiben, obwohl ich mein LEBEN ALS ROMAN nicht lebe. Und deshalb passt es gut, dass ich heute - nach langer Pause - den letzten Teil des Briefwechsels mit Alban Nikolai Herbst eingestellt habe, aus dem kein Roman wurde, aber mit dem für mich das Bloggen begann. Hier: Teil 1, Teil 2, Teil 3)

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Mythenbildung bei den Vizes

Mon, 21 May 2012 02:36:52 PDT

Was soll ich mich einmischen, denke ich, ich bin ja kein Sportjournalist. Einerseits. Andererseits ist Mythenbildung immer interessant. So geschehen spätestens seit Samstag letzter Woche, da ging das Champions-League-Finale Bayern München gegen FC Chelsea an die Londoner, weil sie besser gespielt haben. Sie haben besser verteidigt, sehr viele Standardsituationen entschärft, Schüsse fast immer im richtigen Moment unmöglich gemacht oder abgeblockt, während die Münchner nach ihrem “Schema R” angriffen, ohne Witz und Raffinesse. Ein Tor gelang ihnen, nachdem sie bereits ein Dutzend Möglichkeiten hatten. Chelsea hingegen hatte nur eine Ecke und auch nur eine große Tormöglichkeit, die aber brillant genutzt wurde. Im Elfmeterschießen waren sie dann auch besser bei etwa gleich guten Torhütern. Die Mythenbildung beginnt nun damit, ständig zu behaupten, man sei besser gewesen als der Gegner und habe den Sieg somit verdient, sozusagen schon allein deswegen. Schon nach den letzten fünf verlorenen Duellen gegen Borussia Dortmund wurde der Öffentlichkeit diese Version aufgetischt – man habe die Fehler zwar irgendwie selbst gemacht, die der Gegner dann ausgenutzt habe, das sei aber auch schon alles, besser sei der Gegner deswegen nicht gewesen. Eher hinterhältig, unfair, unsportlich gar bis zur Majestätsbeleidigung. Ach ja, nicht zu vergessen: der Fußballgott war keinesfalls auf Seiten der Bayern, das wird auch noch erwähnt. Nicht erwähnt wird, daß dies womöglich so ist, weil ihm nicht genug geopfert wurde, Geld oder Leidenschaft oder gar die Liebe zum Verein. Leidenschaft und Liebe hätten dann aber auch schon wieder viel mit Mythenbildung zu tun. Man kommt nicht drumherum – im Sport wie im Leben.

taberna kritika - kleine formen » Vom Schnee

Mon, 21 May 2012 01:50:00 PDT

Quote	... die Busse sah oder die Fussgänger, wie sie über den Zebrastreifen auf den Eingang des Kaffeehauses zu kamen: der ... bis zur nächsten Ampel, wo ich bald die Rücklichter aufleuchten sah, während ferner, in der Tiefe der Strasse, ... (o.S.)
Source	Vom Schnee, Michael Donhauser, Engeler, 2003 - 60 Seiten
Keywords	Strasse, Bus, Zebrastreifen, Ampel, Fussgänger
Retrieved	letzte 5 von 5 Keywords in http://books.google.com/
Produced	02.10.2009, 07:12 AM
Added	08.12.2009, 02:37 PM
Time	1:03
Raw File	VID00248.AVI
Entry No	0094
Size	17004 KB / MP4
Broadcast	Public
URL (Video)	http://www.youtube.com/watch?v=z_iqOjQHjAA
Status	Live!
Amazon Review	Noch keine Kundenrezensionen vorhanden.

abgelegt in: datenbank der realfiktionen

Tainted Talents (Ateliertagebuch.) » Einmal geübt, schon gekonnt, XXXI

Mon, 21 May 2012 01:19:49 PDT

Kein Wässerchen trüben.

in|ad|ae|qu|at » NEUES VON FREUNDEN

Mon, 21 May 2012 00:34:28 PDT

||| STUNDE DER LITERARISCHEN ERLEUCHTUNG | BUCHPREMIERE – HANS PLATZGUMER : TRANS MAGHREB | DIE INTELLEKTUELLEN UND DER FUSSBALL | KEIPER LYRIK : NEUE REIHE – BUCHPREMIEREN H. BRUNNER & SOPHIE REYER | TEXTKORRESPONDENZEN : FEYRER UND STERINBACHER | KLANGAPPARAT

Die Woche wäre ja recht übersichtlich : nur sollte man , um Wendelin Schmidt- Dengler zu zitieren , am Donnerstag über die Gabe der Poly- bzw. Bilokation verfügen .

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STUNDE DER LITERARISCHEN ERLEUCHTUNG : NITZBERG ÜBER MAJAKOWSKI

Das äusserst pfiffige und durchwegs praktikable “Format” einer einstündigen literarischen Erleuchtung ab 18 Uhr widmet sich heute dem Futuristen Wladimir Majakowski ( 1893 – 1930 ) : Der Übersetzer und Spezialist für russische Literatur Alexander Nitzberg liest und expliziert aus dem zweisprachigen Nähkästchen . Unbedingt anhören !

Stunde der literarischen Erleuchtung : Nitzberg über Majakowski – Wien , Literarisches Quartier Alte Schmiede – heute , Montag , 21. 5. 2012 , 18 H

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BUCHPREMIERE | HANS PLATZGUMER : TRANS MAGHREB

Wo der bienenfleissige Innsbrucker Musiker Hans Platzgumer neben seinen Performances unter eigenem Namen , als H. P. Zinker oder Convertible auftritt , begegnet man dem Komponisten nicht selten bei Bühnenmusiken , Soundtracks oder bei der Instrumentierung von Hörspielen . Just angehörs Letzterer hat sich Platzgumer zunehmend mit literarischen Formen befasst , abenteuerliche Expeditionen beschreibend . Nach den Titeln Expedition ( Haymon , 2005 ) , Weiss ( Haymon , 2008) und Der Elefantenfuss ( Limbus , 2011 ) ist nun die Novelle “Trans- Maghreb” im Limbus- Verlag erschienen und wird im Literaturhaus vorgestellt : Man vernehme die durchweg positive Besprechung im Deutschlandradio .

Trans-Maghreb ist die Geschichte des Bauträgers Anton Corwald, geschrieben aus der Sicht eines österreichischen Ingenieurs, der Anfang 2011 an einem Eisenbahnprojekt in der libyschen Wüste beteiligt ist. Als dort infolge des ‘arabischen Frühlings’ der Aufstand gegen das Regime ausbricht, kann der Ingenieur fliehen. Zurück in Wien erkennt er auf Fernsehbildern die Leiche des Bauträgers – eine Spurensuche beginnt.

Buchpremière Hans Platzgumer : Trans-Maghreb – Wien , Literaturhaus – Dienstag , 22. 5. 2012 , 19 H

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DIE INTELLEKTUELLEN UND DER FUSSBALL

Durchaus sportiv geht es am Donnerstag in der Österreichischen Gesellschaft für Literatur zu , wo der Germanist und Autor Helmut Neundlinger aus dem Nachlass des 2008 verstorbenen und für Generationen von Philologie- Studierenden prägenden Lehrers Wendelin Schmidt-Dengler Fussballtaxte aus dessen Nachlass herausgesucht und -gegeben hat : Eben ist Hamlet oder Happel . Eine Passion im Klever- Verlag erschienen und ist auch für Fussball- Laien mit Gewinn zu lesen .

Wendelin Schmidt-Denglers Texte rund ums Leder erzählen von einer lebenslangen Leidenschaft. Fußball ist für mich primär Sprache, schreibt er und benennt damit sein zentrales Bindeglied zwischen Profession und Passion. Der Germanist kommentiert das Spiel, wie er es an zahllosen Romanen, Gedichten und Theaterstücken erprobt hat: Mit großer Ernsthaftigkeit nimmt er dessen Phraseologie aufs Korn. Mit ebensolcher Leichtfüßigkeit dekonstruiert er die ballesterischen Mythen des Alltags. Sprache und Ereignis begegnen sich in einem tragikomischen Zweikampf, den Schmidt-Dengler mit der gebannten Skepsis des Interpreten verfolgt. ( Verlag )

Als Verlierer weist sich der Monolog eines Fussballers aus , welchen Martin Wanko in die dritte Liga abrutschen lässt : Ein österreichisches Monodrama entfaltet sich anhand des runden Leders.

Die Intellektuellen und der Fussball – Wien , Österreichische Gesellschaft für Literatur – Donnerstag , 24. 5. 2012 , 19 H

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KEIPER LYRIK : NEUE REIHE – BUCHPREMIEREN H. BRUNNER | SOPHIE REYER

Mit keiper lyrik hat der Grazer Verlag edition keiper 2011 eine Reihe begonnen , welche deutschsprachige Gegenwartslyrik präsentiert . Bislang sind drei Bände erschienen. Der Grazer Autor Helwig Brunner ist Mitherausgeber des ersten Bandes, der Anthologie weil du die welt bist – neue liebesgedichte , und Autor der zweites Bandes Die Sicht der Dinge . Rätselgedichte ; ab dem dritten Band flug ( spuren ) unserer “Salon“- Autorin Sophie Reyer fungiert Brunner als Herausgeber von keiper lyrik . Zusammen mit Verlagschefin Anita Keiper stellt Brunner die Reihe vor und gibt eine Vorschau auf die kommenden Bände . Es lesen Helwig Brunner und Sophie Reyer.

neue Reihe keiper lyrik mit Helwig Brunner und Sophie Reyer – Wien , Literaturhaus – Donnerstag , 24. 5. 2012 , 19 H

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TEXTKORRESPONDENZEN : FEYRER UND STERINBACHER

Ebernfalls am Donnerstag sind Textkorrespondenzen angesagt , wobei es einerseits um das jüngste – im “Salon” vorgestellte – Buch Die Trinkerin oder mrin Leben und ich ( Ritter 2010 ) der Allroundkünstlerin Gundi Feyrer geht , sowie um die eben unter dem Titel Untersteh dich ! Ein Gemenge ( Czernin 2012 ) ausgelieferten Gedichte des “Salon“- Autors Christian Steinbacher . Auf die Verbindungen | Differenzen , wie sie der Literaturwissenschafter und Kritiker Andreas Puff- Trojan herausarbeiten wird , darf man gespannt sein . Am Donnerstag lesen und sehen Sie unter dieser Adresse mehr .

Textkorrespondenzen : Gundi Feyrer und Christian Steinbacher – Wien , Literarisches Quartier Alte Schmiede – Donnerstag , 24. 5. 2012 , 19 H

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KLANGAPPARAT

Nach und vor allen literarischen Strapazen sei zumindest musikalisch ein einfacher Einstieg in die Woche gewährt : Der deutsche Elektroniker Stefan Tretau machts möglich .

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isla volante » windportrait 53

Sun, 20 May 2012 22:41:28 PDT

frau cabellera mag den wind nicht, ihre teuren und ansonsten treuen hair extensions, verabschieden sich bei jedem stärkeren sturm.

andreas louis seyerlein : particles » rosen

Sun, 20 May 2012 21:46:54 PDT

echo : 5.26 – Ich erinnere mich an einen Mann, den ich im Februar in Manhattan beobachtet hatte, wie er durch Subway Stationen wanderte. Er sah ein wenig aus wie Art Garfunkel in jüngeren Jahren, trug einen hellen Anzug, um den Hals war ein roter Schal gewickelt, außerdem hielt er einen Strauß unsichtbarer Rosen im Arm. Diese nicht sichtbaren, aber sehr wohl existierenden Rosen nun, verschenkte er an Frauen, die auf Züge warteten. Wenn er sich einer Frau genähert hatte, machte er eine leichte Verbeugung und entnahm kurz darauf mit der rechten Hand aus der Rosenwiege seines linken Armes eine Blume. Er hielt sie mit drei Fingern vorsichtig fest, um sie in einer weiteren, tieferen Verbeugung zu überreichen. Dann setzte er seinen Weg fort, ohne ein Wort gesprochen zu haben. Manchmal verzog er sein Gesicht, vermutlich weil er sich an einer der Rosendornen gestochen hatte, aber bald lachte er wieder und machte eine fröhliche Miene. Für einen Beobachter wie mich war das eine aufregende Geschichte. Deshalb folgte ich dem Mann an einem sehr kalten Vormittag in einen Zug, der in südlicher Richtung fuhr. Als der Rosenkavalier nämlich das Ende des Bahnsteiges erreicht hatte, stieg er in den nächstbesten Wagon, setzte sich dort auf eine Bank und wartete darauf, an der nächsten Station wieder aussteigen zu können. Friedlich saß er unter den Fahrgästen, zupfte immer wieder einmal an seinen Rosen herum, ordnete die Wicklung seines Schales, dann stieg er aus und machte sich wiederum auf den Weg über den Bahnsteig, um dort versammelte Frauen zu begrüßen, und zwar jede Frau ohne Ausnahme, sofern sie nicht vor ihm flüchteten oder vorgaben blind zu sein. Manche der Frauen lachten und bedankten sich, viele schienen den Mann zu kennen. Eine feine, berührende Erfahrung, insbesondere deshalb, weil ich dem Mann nahe kommen konnte, ohne dass er je auf mich reagiert hätte. – Existieren eventuell unsichtbare Vasen in Queens, Brooklyn, Harlem, der Bronx? – stop

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 21. Mai 2012, Zombieherstellung, 5.50 Uhr

Sun, 20 May 2012 21:08:21 PDT

Rohm weiß nun endlich, wie man zum Zombie wird, zu einem jener blassen Seelen(losen), die brabbelnd, stöhnend, sabbernd, knurrend durch die Lande ziehen, nicht ansprechbar, meist schlecht gelaunt.
Viel fehlt nicht zur Herstellung dieser Spezies, nur ein Bett, eine laue Nacht, dann noch einige Gedanken, die gedankenlos durchs Hirn tollen, und sich dabei aufgeregt – hell auflachend – an den Händen halten.
Nein, nein, er wird nicht schlafen (du wirst nicht schlafen, nein, nein, nein, Ätsch!), singen die Gören, die Racker, die kreischend auf und ab springen, die aus dem Kopf ein Trampolin machen, bis dem entsetzten Besitzer der Blick auf die Uhr verrät, dass es an der Zeit wäre, sich eine Schlaftablette in den Rachen zu werfen.
Gesagt, getan.
Die Tablette wirkt. Rohm schläft ein, nur wenige Minuten, eventuell Sekunden, da besinnen sich die Vögel auf die anbrechende Morgenstunde, die zwar kein Gold, dafür aber ein unbarmherziges Konzert gezählter fünf Milliarden Schnäbel im Mund trägt.
Rohms toter Körper zuckt, der Kopf dreht sich. Mmmpffhha. Der Versuch eines ersten verständlichen Fluchs misslang. Arme und Beine steif wie Rohre, stampft er in die Küche, zum Kaffeeautomaten hin. Grmmpf. Er schaltet ihn ein, der Kaffee läuft hurtig und rasch, verängstigt von den roten überreizten Augen des Fremden, der soeben den Startknopf betätigte.
Schließlich und endlich gelingt Rohm der Marsch zum Schreibtisch, um dort auf den Bildschirm zu starren, ganz so wie zu allen Tageszeiten, sodass es seiner Frau nicht weiter auffällt, dass hier ein lebender Toter seinen Weg in die Welt gefunden hat.

Turmsegler » Shahin Najafi

Sun, 20 May 2012 12:59:28 PDT

••• Rapper sind böse Buben mit unzimperlichem Vokabular. Das gehört gewissermaßen zum Genre und ist unterdessen schon mainstream-tauglich, wenn man bspw. Eminem heißt und in den USA lebt. Zu einem echten Problem kann es werden, wenn man aus dem Iran stammt und über shiitische Heilige rappt, ein aktuelles CD-Cover mit einer zu einem weiblichen Busen verfremdeten Moschee-Kuppel ziert und damit die Mullahs und insbesondere Ayatollah Lotfollah Safi-Golpayegani erzürnt. In Kreisen dieses Klerus regiert man auf solche Ärgernisse nämlich gern mit einem Aufruf zum Mord. Die Rede ist von Shahin Najafi. Für seine Ermordung wurde ein Blutlohn von US$ 100.00 ausgelobt.

Shahin Najafi lebt im Exil in Deutschland. Jene, die sich an die Axt-Attacke auf einen der Zeichner der Mohammed-Karikaturen, die »Dagbladet« einst veröffentlichte, erinnern, wissen, dass solche Fatwas und Blutlöhne Wirkung zeigen. Najafi ist nicht weltberühmt wie ein Salman Rushdie, der von vielen geschützt wurde und die vielen Jahre der Bedrohung überlebt hat. Najafi braucht Fürsprecher, und er braucht Schutz.

Unter denen, die sich aktiv für Shahin Najafi einsetzen, gehört Günter Wallraff. In der »Zeit« rief er zur Solidarität mit Najafi auf:

Shahin ist nicht so berühmt wie Salman Rushdie, der 1989 in einer Fatwa mit dem Tod bedroht wurde. Ich habe damals Rushdie bei mir aufgenommen. Ich wünsche mir jetzt, dass wir eine breite Solidarität mit Shahin organisieren können. Ich rufe die Künstler und Musiker dieses Landes auf, ihm zu helfen. [Shahin ist] die Hoffnung des anderen, jungen Irans. Er kann in Zukunft noch eine große Rolle spielen.

Selbst wenn er es nicht wäre ‐ Todesdrohungen gegenüber Künstlern, ausgestoßen von religiösen »Autoritäten«, sind nicht hinnehmbar. Najafi erhält unterdessen auch staatlichen Schutz. Aufmerksamkeit für seinen Fall, einen erneuten eklatanten Verstoß gegen jegliches zeitgemäßes Rechtsverständnis, hilft dem Rapper jedoch auch. Die Printmedien berichteten bereits über den Fall, am ausführlichsten wohl der »Spiegel«, dem Najafi auch ein Interview gab.

Ich mache weiter, das weiß ich. Ich kann mich nicht verstecken. Ich bin Musiker. Ich muss auftreten.

Dass dies die richtige Entscheidung ist angesichts einschüchternder und lebensbedrohender Ausfälle von religiösen Fanatikern, sollten wir Shahin Najafi durch Blogbeiträge, Tweets und Facebook-Meldungen zeigen. Er braucht die moralische Unterstützung.

Shahin Najafi & Majid Kazemi – Naghi

andreas louis seyerlein : particles » mensch in gefahr / amnesty international : urgent action – ASERBAIDSCHAN

Sun, 20 May 2012 10:54:58 PDT

MENSCH IN GEFAHR : “Der Student Jabbar Savalan ist in Aserbaidschan zum Militärdienst eingezogen worden. Da er vom Militärdienst befreit sein sollte, geht Amnesty International davon aus, dass sein friedlicher Protest der Grund für diese Maßnahme ist. / Jabbar Savalan war für den 30. April zur einer medizinischen Untersuchung zum Militärkommissariat vorgeladen worden. Als er dort ankam, gab man ihm zwei Stunden Zeit, um sich auf die Einberufung vorzubereiten, die angekündigte medizinische Untersuchung fand hingegen nicht statt. Nach Angaben seines Anwalts hört Jabbar Savalan nur auf einem Ohr, und es ist dadurch unwahrscheinlich, dass er die medizinische Musterungs-untersuchung besteht. Auch hätte er zehn Tage vor der Einberufung über den bevorstehenden Militärdienst informiert werden müssen. / In den vergangenen Monaten hat Jabbar Savalan aserbai-dschanischen und ausländischen Medien Interviews gegeben, in denen er sich kritisch über die Regierung äußerte, und er hat an friedlichen Protesten teilgenommen. Am 7. März wurde er zusammen mit den Popular Front Party-Mitgliedern Dayanat Babayev, Majid Marjanli, Abulfaz Gurbanly und Beyim Hasanli festgenommen und von der Polizei geschlagen, als er an einem friedlichen Protest für die Freilassung der gewaltlosen politischen Gefangenen in Aserbaidschan teilnahm. / Am 5. Februar 2011 wurde Jabbar Savalan zum ersten Mal festgenommen. Am Tag zuvor hatte er auf Facebook zu Protesten gegen die Regierung aufgerufen. Er wurde aufgrund konstruierter Anklagen wegen illegalen Drogenbesitzes für den persönlichen Gebrauch zu zweieinhalb Jahren Haft verurteilt. Am 26. Dezember 2011 kam er durch eine Amnestie des Präsidenten aus dem Gefängnis frei. Amnesty International war zuvor mit einer internationalen Kampagne für seine Freilassung eingetreten. / Jabbar Savalan ist am 15. Februar nach wochenlangen Verhandlungen mit den Entscheidungsträgern der staatlichen Universität Sumgayit wieder zum Studium zugelassen worden. Als er sein Studium bereits wieder aufgenommen und schon mehrere Veranstaltungen besucht hatte, teilte ihm die Universität mit, dass er eine Bescheinigung des Militärkommissariats brauche, um das Studium fortzusetzen.” – Hintergrundinformationen sowie empfohlene schriftliche Aktionen, möglichst unverzüglich und nicht über den 14. Juni 2012 hinaus, unter >>> ai : urgent action

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Die Wiederholung des Immergleichen

Sun, 20 May 2012 10:08:25 PDT

Die Verbindung des Fortschritts- mit dem Rückgriffsgedanken ergibt eine Geisteshaltung, die im besten Sinne gegenwärtig ist und der Eintaktung des Individuums in die ihm zugehörige Welt dient. Sich selbst dabei weder dauerhaft zu überheben noch zu gering zu achten heißt natürlich auch, in einem Moment in den Vordergrund zu drängen und im anderen sich dann zurückzuziehen, je nachdem, je nach Situation. Alle gute Literatur macht aus diesem Prozeß einen Fluß der Geschehnisse und der Gedanken, dem der Leser folgt, denn er folgt Individuen, die lieben, hassen, morden, betrügen oder einfach nur denken oder träumen. Die Sache selbst ist dabei nicht neu, sie greift auf alte Muster zurück, die der Mensch immer schon ausprägte, und verbindet dies dann mit einem Kontext, der als solcher durchaus neu erscheint als ein gleichsam frisch gesetzter. Das alles ist mit viel Handwerk, Inspiration, Phantasie und Fleiß hergestellt und vielleicht ein klitzekleinwenig mit Genie und sorgt dann schließlich und oft genug dafür, daß der Leser gar nicht bemerkt, wie sehr das Immergleiche sich wiederholt und wiederholt. Es ist wohl am besten, man macht sich darüber überhaupt keine Gedanken.

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » No title

Sun, 20 May 2012 10:08:25 PDT

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 20. Mai 2012, Geschmacksfrage, 17.43 Uhr

Sun, 20 May 2012 08:58:03 PDT

Rohm hat dem Sonntag Ehre erwiesen, indem er nichts tat, außer sich ganz den Stunden, den Minuten, Sekunden zu überlassen. Wie Wasser ist die Zeit über ihn geflossen, wie ein Schwarm Fische an ihm vorbeigeschwommen; er musste nur die Hand strecken, um sie zu spüren, am Schwanz zu packen; im Notfall hätte er sie an Land und auf den Grill zerren können.
Tat er dann auch, und sitzt nun kauend, laut schmatzend in seinem ihn sanft wiegenden Sofaboot. Noch kann er sie schmecken, die Zeit. Rosmarin, flüstert er, eindeutig Rosmarin. Er puhlt eine Faser Ungeduld zwischen den Zähnen hervor und wartet gespannt, was der Rest des Tages weiter an Rast zu bieten hat.

e.a.richter » D-33 JOURNAL 1

Sun, 20 May 2012 08:09:48 PDT

1

wieder viel zu viele Infobits während der Nacht?
Dabei ein so einfacher Traum: Da taumelte oder
schleppte sich jemand wie ich einen Hügel hinauf
neben stauenden Autos, pflaumenkauend;
überholte dann mühelos eine Gruppe viel Jüngerer, von denen
einer auf meine Socken zeigte und schrie: FKK! FKK!,
und ich, ich schmolz dahin vor Scham, hinterließ
nur ein Häufchen brennendes Zeug

2

dieser Bauch, nur beim Anfassen fest, nicht beim Anblick:
so voll, so leer, ein solch großartiger Schlauch von Natur aus,
Organ alltäglicher Eß-Quälerei: Joghurt, mild, mit Vanille;
und Rauchkarree, schon längst abgelaufen, Schweinefleisch,
Kochsalz, E250; dazu ein welker Salatrest von gestern,
Essigwasser, süßlich, und Kürbiskernöl; noch zwei Semmeln dazu,
eine mit Mohn, etwas zäh; und schon beim Aufstehen
probiotischer Fitneßdrink Orange. Die Banane, goldgelbes
Mondsichel-Imitat, wieder weggelegt Vorrat fürs Lesen im Bett

3

Lichtflecken auf dem Boden, an den Wänden, fächelnde
Schatten von Birkenästen. Undefinierte scharfe Kälte
oder kalte Schärfe im Magen. Summender Kühlschrank.
Porzellanweißes Püppchen, übersät mit Akupunkturpunkten,
am Rand des Westfensters, vor geschlossenen Jalousien.
Noch immer erstarrt, in sich versunken: Klavier, Fernseher,
Zimmerfahrrad, Korbbank, Sitzmöbel, krachledern.
Der stets leere sehr filigrane Käfig auf dem Regal.
Die unberührten Bücher im Halbrund. Ein Herz-Ei
aus Gips am Sockel der abgewandten Araberbüste.
Und draußen ab und zu eine kleine Bö, das Scharren
der Äste auf dem kopfnahen Blechdach

4

nur dieser wüste Tisch führt direkt hinaus in die wirkliche
Welt: zu Ameisen-Robotern, Röntgen-Inferometern,
in Rhizosphären. Er verweist auf Schönheit und Logik:
die Kreiszahl Pi, ihre mysteriöse Dezimalentwicklung,
die Milliarden Nachkommastellen, die man kennt, ein Nichts
im Vergleich zu den noch unbekannten. Alles ist Membran,
liegt parat, verbirgt sich, kontert mit Fülle, Sog

(1999)

(Erschienen in: Das leere Kuvert, Bibliothek der Provinz, 2002)

Gleisbauarbeiten » PUNK PYGMALION (34): Akt auf Weiß

Sun, 20 May 2012 05:37:00 PDT

Fortsetzung des Brief- und Blog-Romans PUNK PYGMALION (Folge 1-33: Hier)

Lars hat die nächste Wort-Skizze geschickt. Er habe Emmi nicht mehr getroffen, nach jener Begegnung in der Galerie, bis er sie im Dezember in Hamburg besuchte. Mir hatte sie erzählt, sie werde dann Ansgar wiedersehen. In den drei Monaten, die dazwischen vergingen, „baggerte sie mich auf Facebook an.“ Schreibt er. „Er hat mich auf Facebook gefunden. The rough guy.“, hatte sie mir im Oktober 2010 in der Kneipe erzählt, als ich ihr beim Umzug half. Lars schreibt in seiner Mail, sie habe ihm im August eine Freundschaftsanfrage geschickt. „Ein Account auf deinen Namen, M. Inzwischen ist er gelöscht, wie alles, was ich von ihr hatte oder wusste. Sie hatte das gut vorbereitet. Sie hatte Freunde auf FB, nicht zu viele, lauter Leute, die Anfragen wahllos bestätigen, weil sie FB als Verteilplattform benutzen. Ich habe das nicht nachgeprüft damals. Nur die Infoseite hatte ich angeschaut: kein Geburtsdatum, aber ich wusste ja, dass sie alt war wie meine Mutter. Beruf: Kunsthistorikerin/Journalistin, selbstständig. Das recherchierte ich, denn das war interessant für mich. Konnte sie mir helfen? Es erschien kein Text über meine Skulptur in irgendeiner Kunstzeitschrift. Doch der Galeristin hatte sie lange vorgeschwärmt, während ich geschmeichelt und verlegen daneben stand. Wie großartig das sei, was ich machte. Ob es nicht noch mehr von den Blöcken gab, eine Serie? Sie sei sicher, dass es eine Serie gebe. Es gab eine und natürlich wusste sie das. Obwohl ich nicht glaube, dass sie das Skizzenbuch je gesehen hatet. Sie redete der Galeristin zu, eine Einzelausstellung mit mir zu machen. Und sie wirkte überzeugend, als wisse sie, wovon sie rede und vor allem, als habe sie Beziehungen. Sie sah mich nicht einmal an dabei. Aber sie streifte beim Rausgehen mit der Hand meine Vorderseite, ganz leicht, und drehte sich in der Tür noch einmal um, machte einen Kussmund, geradezu obszön wirkte das, da sie sich ansonsten so damenhaft gab. Ich fand diese elegante und dreiste Frau abstoßend. Ich wollte bestimmt kein Cougar Boy sein. Doch der Kontrast zwischen ihrem vornehmen Getue und dieser Anzüglichkeit machte mich auch geil. Trotzdem hätte ich sie nie gesucht. Sie suchte mich.“ Er hat nichts gespeichert, nichts heruntergeladen von diesem gefakten FB-Account auf meinen Namen, kein Foto, keinen Post; er war nicht misstrauisch. So wenig wie ich.

AKT AUF WEIß (August – November 2010)

Auf dem Profilfoto bei Facebook hat sie die Haare streng zurück gekämmt, trägt nicht die weiche und doch steife blonde Welle, mit der ich sie kennengelernt hatte. Das Gesicht wirkt trotzdem kindlich, so herzförmig und klein, stupsnasig und niedlich. Ein zartes Kind mit Runzeln um die Augen und Falten auf der Stirn. Um den Hals aber eine Perlenkette wie Queen Mum. Der Mund ist verkniffen und korallenrot. Sie ist kühl und unstimmig, diese Frau, sie strahlt etwas aus, das mich beunruhigt und anmacht zugleich. Und sie weiß, wie sie es angeht. Sie postet Fotos von Ausstellungen, die sie besucht, den ganzen Spätsommer über: Wien, Hamburg, London, Paris. Zeigt mir die Konkurrenz. Per privater Nachricht erkundigt sie sich gleichzeitig dauernd nach meiner Arbeit. Lobt die Kraft und Expressivität der Steinwunden, die filigrane Berührung durch meine Drahtkörper. Ich sende ihr Fotos. Sie verspricht, mich in der Werkstatt zu besuchen, aber verschiebt den Termin immer wieder. Postet Fotos von sich, wie sie bei einer Vernissage an der Wand lehnt, ein Knie vorgeschoben, an den Waden zeichnet sich das gespannte Muskelspiel ab, die Füße hat sie in hochhackige Pumps gesteckt, das schwarze Kleid ist kurz, sehr kurz. Sie lehnt den Kopf zurück gegen die Wand, streckt den Hals aus, das Sektglas hält sie locker in der Hand. Ein grauhaariger Mann mit graugestreiftem Galeristenschal stützt sich neben ihr an der Wand ab und beugt sich zu ihr hinüber. Auf einem anderen Foto sitzt sie im dunkelblauen Badeanzug in einem Strandkorb, die Füße aufgestellt, das kleine Gesicht zu mehr als der Hälfte von einer Sonnenbrille verdeckt. Die Zehennägel sind knallrot lackiert. Sie spreizt die Zehen ab. Der Mund ist leicht geöffnet. Die Augen kann man nicht erkennen. Im Chat frage ich sie: „Wer hat dieses Bild aufgenommen?“ „Ein Freund.“, schreibt sie. „Dein Freund?“. „Ich bin Single. Frisch geschieden.“ Den Beziehungsstatus hat sie bei FB offen gelassen. Ich weiß nicht, warum mich das interessiert. Aber wenn ich morgens FB öffne, schaue ich zuerst, ob sich auf ihrer Seite was getan hat. Oft geschieht tagelang nichts. Sie ist selten online. Vielleicht. Es kann auch sein, dass sie die Chat-Funktion ausgeschaltet hat. Ich poste Versuchsballons: Fotos meiner Skulpturen. Das habe ich noch nie getan. Sie drückt noch am selben Tag den „Gefällt mir“-Button. Ich kann nicht länger leugnen, dass ich mich für sie interessiere. Sie lebt jetzt in Hamburg. Ende Oktober hat sie den Wohnort-Eintrag geändert. „Warum Hamburg?“, frage ich im Chat. „Das Wasser.“, schreibt sie. Und gleich drauf: „Ich weiß nicht. Nur weg aus Berlin.“ „Schade.“ „Wirklich?“ „Klar.“ Ein Hauch von einem Flirt. Tatsächlich nur ein Hauch. Noch immer gefällt sie mir nicht. Diese Sprünge zwischen Zurückhaltung und forscher Anmache. Mein Unbehagen, weil ich sie natürlich auch als Mittel zum Zweck betrachte: Sie könnte mir nützlich sein. Und sie ist zu alt für mich. Ich möchte nicht mit so einer Frau gesehen werden. Es ist nicht nur ihr tatsächliches Alter, sondern auch die Art, wie sie sich kleidet und gibt. Ich kann sie mir nicht in Jeans vorstellen. Trotzdem fange ich an, ihren Account zu stalken. Das wird beinahe zur Besessenheit im Herbst. Ich habe in der Zeit viel Sex, beinahe jede Nacht. Mit Kommilitoninnen aus der Kunsthochschule, Frauen, die ich in der Kneipe kennenlerne, manchmal geht es auch ein paar Wochen lang mit einer, aber ich versuche immer klar zu machen, dass ich keine Beziehung will. Es ist mir noch nie zuvor so leicht gefallen, Frauen aufzureißen wie in jenen Wochen, in denen ich keine wirklich will außer ihr, die ich auch nicht will. Manche machen sich natürlich was vor und ein paar Mal kommt es zu hässlichen Szenen in meiner Atelierwohnung. Ich schmeiße sie raus und fahre den Computer hoch. Was macht M.? Sie postet ein Foto von sich. Sie liegt seitlich auf einem weißen Laken, das sie vor der Brust mit der Faust zusammen hält. Sie ist nackt. Sie lächelt. „Lasziv“ ist wohl das passende Wort. Es ist ein Foto wie für ein Sex-Bekanntschaften-Suchportal oder die Annonce einer Käuflichen. Billig - und doch packt es mich. Weil da wieder diese Mischung ist aus Aufforderung und Verweigerung. Sie hält den Knoten vor ihrer Brust sehr fest. Sie schreibt mir in den Direktnachrichten: „Dieses Foto kannst nur du sehen.“ Ich antworte nicht. Kein Kontakt für zwei Wochen. Ich stalke sie weiter. Ficke mich durch die Nächte. Nach zwei Wochen schreibe ich ihr: „Im Dezember besuche ich meine Mutter in Hamburg. Hätte Lust, dich zu sehen.“ Sie antwortet zwei Tage später. „Gern.“ Wir vereinbaren ein Treffen im Café Liebermann in der Kunsthalle. Ich male sie vor weißem Hintergrund. Nackt. Kein Laken. Wie ich sie mir vorstelle. Später werde ich viele Akte von ihr malen. Sie sieht anders aus unter dem Laken, als ich sie mir vorstellte. Und genauso.

Ze Zurrealism Itzelf » Und dann sitzen wir auf einer Hippiedecke, auf der Brücke, von der aus man die Stadt überblickt,...

Sun, 20 May 2012 02:01:01 PDT

Und dann sitzen wir auf einer Hippiedecke, auf der Brücke, von der aus man die Stadt überblickt, Mojitos und Karten und Haare im Wind, und dann stolpert diese alte Frau uns entgegen und bleibt ruckartig stehen. Auf dem Rückweg ins betreute Wohnen, sagt sie, die Worte wollen nicht mehr so recht, nicht mehr so klar, weil sie den Nachmittagsausgang dazu genutzt hat, sich zu betrinken. Schön fände sie das, mit uns, sagt sie, weil sie sich vom Lachen täuschen lässt, unbeschwert, sagt sie, weil sie Lauras vernarbtes Gesicht nur von hinten sieht, weil sie nicht sehen kann, wie sehr Mel ihren Körper hassen gelernt hat und in wie vielen Kliniken ich darum gekämpft habe, heute noch am Leben zu sein. Sie sieht uns so, wie sie es braucht, um sich selbst leid tun zu können, sie sieht in uns ein Glück, das sie glaubt, nie gekannt zu haben. Mein Vater ist früh gestorben, sagt sie und wartet auf unsere Beileidsbekundungen und ich denke, das ist nicht dein ärgstes Problem, dein Problem ist, dass du nichts mehr hast, als dich an Samstagnachmittagen so zu betrinken, dass du nur noch torkeln und davon reden kannst, dass wir es auch mal schwer haben werden, dass wir daran denken sollen, jetzt schon, aber verdammt noch mal, an diesem Ort, den du uns an den Hals wünschst, sind wir längst gewesen.

Guido Rohm - Aus der Pathologie » Stille 7

Sun, 20 May 2012 01:08:15 PDT

” “
Das Buch der Stille

Diese Stille könnte es sein, sagt Mora.
Er legt den Finger behutsam auf seine rissigen Lippen, die an ein Stück Fels erinnern, zerklüftet und wild, und dann lauscht Mora, während die Stille in dem Raum wütet, den wir nicht sehen, den wir aber hören können.
Tödlich und einmalig und kalt durchschreitet sie unsere Köpfe, ja, wir müssen es eingestehen, dies könnte die Stille sein, die Mora seit Jahren so verzweifelt sucht, die Stille, die nichts zulässt, nicht einmal das Fallen einer Stecknadel, die Stille, die alles aussperrt, um ganz in sich selbst zu versinken, um ganz bei sich zu sein, eine Stille, die sich verschweigt.

Mora gibt uns ein Zeichen, wir nehmen die Kopfhörer ab, er strahlt uns an. Mora ist glücklich. Das Glück versengt sein Gesicht, frisst es auf, verbrennt es. So haben wir Mora noch nie zuvor gesehen.
Der Fels bewegt sich, ein Spalt wird sichtbar, ein Höhleneingang. Worte taumeln Richtung Licht, schnüffeln aufgeregt, stürzen sich mutig in die Tiefe. Worte, die sich über die Stille auslassen, die er, Mora, an diesem Ort gefunden habe, der natürlich geheim bleiben müsse, denn sonst wäre es hin mit der Stille.

Pssssssst!
Silencio!
Kein Wort!

Still müsse es dort bleiben, der Ort sei nicht für Menschen gemacht, sondern einzig für die Stille, der wir aber lauschen könnten, hier!, er hebt seinen Kopfhörer und lächelt zufrieden.
Wir stülpen uns die Kopfhörer über die heißen und roten Ohren und horchen, hören nichts, hören tatsächlich nichts, obwohl wir uns konzentrieren.
Sehr sogar.

Uns hören wir, unsere Atemzüge, wir spüren unseren Herzschlag, der anschwillt, der unsere Körper anfeuert. Das Herz ist ein wilder Trommler.
So viele Jahre, sagt Mora, so viele Jahre, und dann, er kann es nicht aussprechen, diese letzten Worte halten sich verzweifelt an den Vorsprüngen des Felsen fest.

Wir gratulieren ihm, aber er hört uns nicht zu, längst trägt er wieder die Kopfhörer, er trägt sie stolz wie Ohren, die es braucht, um die Wahrheit endlich vernehmen zu können.
Ob er denn, wir verharren, wir versiegen, gerne würden wir über die Stille reden, über diesen Fluss aus Nichts, der, von Mikrofonen gefangen, durch unsere Hirne rauscht, aber kein Wort könnte der Stille, dieser perfekten Abwesenheit, gerecht werden.

Also schweigen wir, die Hände in den Taschen. Wir hängen, jeder für sich, einsam unseren Gedanken nach, und fragen uns, was die Stille, die Mora aufgespürt hat, uns sagen will.
Die Dinge müssen einen Sinn haben, sie müssen sich rechtfertigen, und wenn sie scheinbar keinen Sinn ergeben, dann findet man einen.
Welt will verstanden werden.

Gott, so denken wir, es könnte Gott sein, dem wir beim Schweigen belauschen und der sich uns auf diese wunderbare Weise offenbart, der uns die kühle Kehle der Ewigkeit entgegen streckt.
Ist es das, wonach Mora gesucht hat?

Eine solche Stille, zumindest die Aufnahme davon, sollte nicht verloren gehen, sie sollte der Öffentlichkeit zugänglich gemacht werden, sei es in den ruhigen Räumen eines Museums oder als käuflich erwerbbaren MP3-Download, damit sich jedes Ohr, das sich bereit dafür fühlt, der Stille, die von Mora ans Tageslicht gezerrt wurde, beiwohnen kann.
Die Leute sehnen sich nach so etwas, nach einem Ort des Innehaltens, des Verweilens, einem Ort, der von Ruhe getränkt ist, von vollkommener Ruhe.

Dies alles müssten wir Mora nun vorschlagen, der die Augen aufreißt und flüstert, diesen Moment müsst ihr hören, denn hier kreuzen sich Myriaden Fäden aus Stille und feiern die Hochzeit einer göttlichen Stille, die man so noch nirgends hören konnte.
Rasch streifen wir die Kopfhörer über, und er hat recht, wahrlich, denn es ist nichts zu hören, absolut nichts, weniger als nichts, es ist so, als wäre die Stille verstummt, als hätte sie sich ein weiteres Mal in eines ihrer zahllosen Hinterzimmer verabschiedet.

Wir können es nicht glauben, nicht fassen, Mora hat ein Wunder vollbracht, seine Suche nach Stille ist mit Erfolg gekrönt.
Hoch soll er leben, müsste man singen, aber wir sagen nichts, wir ersinnen bereits Werbespots für dieses Produkt.
Eine solche Stille kann in Zeiten des ansteigenden Lärms nicht vorenthalten werden. Sie muss für jeden hörbar und erfahrbar werden.
Dies ist man der Menschheit schuldig, außerdem könnten die Einnahmen neue Expeditionen ermöglichen, denn es ist möglich, durchaus möglich, eine noch weitaus stillere Stille aufzuspüren.

Plötzlich hebt Mora den Kopf, seine Lippen beben, nein, stammelt er.
Wir verstehen nicht, zumindest nicht sofort, aber Mora klärt uns auf, da sei etwas gewesen, ein Erhebung in der Stille, verflucht, sagt er, dies war sie also auch nicht.

Er spielt uns die betreffende Stelle vor, aber wir können nichts hören, nur diese Stille, die, so will es uns scheinen, jede Sekunde der Aufnahme stiller und stiller wird. Er habe sich da verhört, beruhigen wir Mora, der nichts davon hören will, der verzweifelt zur Decke schielt und dann doch Worte findet.
Irgendwann, sagt er, irgendwann werde ich sie finden, die echte Stille, die stille Stille.

Wir schweigen, weil es im Moment nichts mehr zu sagen gibt. Wir nicken und schweigen.
Die Stille im Raum ist nahezu greifbar, sie ist peinlich und präsent, und für einen kleinen Augenblick, denken wir, dies könnte sie sein, die Stille, die Mora seit Jahren jagt, aber wir sagen nichts, weil diese Stille dann doch allzu sehr lärmt.

Wir lauschen und sitzen und warten und denken daran, dass sie irgendwo dort draußen ist und schweigt.

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 20. Mai 2012, 3232 Dollar für 20 Minuten Pitt, 8.57 Uhr

Sun, 20 May 2012 00:00:14 PDT

Die Bayern haben gegen Chelsea verloren. Die Welt geht nicht unter.
Ein starkes Erdbeben fordert in Norditalien drei Tote. Raumschiff Erde fliegt noch durchs Weltall. (Und ist ziemlich unbeeindruckt von allen Vorkommnissen.)
3232 Dollar für 20 Minuten Pitt. Davon geht die Cannes-Welt schon eher unter.
Die Journalisten tuscheln, während sich eine Blondine mit Brüsten groß wie die Erinnerung an die Zwillingstürme zwischen sie schiebt und sie anlächelt und sich über die Lippen leckt, als hätte sie einen Riesendurst. Dabei will DAS DING (sie legt Wert darauf ein Produkt zu sein, eine Werbeikone, die ihr Manager in den nächsten Wochen in einem Hotelzimmer in Rom mit schweren Blessuren an Armen und Beinen und Verbrennungen im Vaginalbereich zurücklassen wird) doch nur auffallen. Sie fällt aber eher aus dem Rahmen, der zu klein für all das Fleisch ist, das sie so umständlich am Morgen in einen Darmalbtraum von VERSACE gezwängt hat. Nein, ist nicht von VERSACE, sondern von GA-N.
Pitt ist also das Thema, seine Hotelzimmer-Interviews, die er sich vergolden lässt. Es muss so sein: Der Mann scheißt keine Worte, sondern in Gold gefasste Statements für die Ewigkeit.
Nein, das werden sie dieses Mal nicht mitmachen. Runter in die Bar, ruft einer. Ein anderer lädt in sein Zimmer auf eine Prise Schnee ein. Alle trotten davon und später zu Pitt.
Und was wird er sagen? Wie wird er aussehen? Wir werden an seinen Lippen hängen, während dort draußen irgendwo eine Mutter weint, weil sie ihr Kind nach einem Crash nicht mehr erkennen kann. Sie sah nur für einen Augenblick nicht hin …
“Ich sah für einen Augenblick nicht hin.” Die Regionalzeitung wird darüber berichten. Solche Tragödien lässt man sich nicht entgehen. Sie wird schuldig aussehen, weil der Reporter über Aufsichtspflicht und Eltern, die sich nicht mehr für ihre Kinder interessieren, schreiben wird.
In Cannes wird das keinem ein Stirnrunzeln verursachen. Die haben ganz andere Probleme.
3232 Dollar für 20 Minuten Pitt. Mann, denken sich manche der Schreiberlinge, für die Kohle müssten wir ihn eigentlich ficken dürfen.
Und irgendwie, sie können sich dieses schäbige Extrablatt-Grinsen nicht verkneifen, ist alles ganz anders, denn irgendwie fickt Pitt sie ja in diesem Hotelzimmer.
Die Höschen feucht, spurten sie los.
Die Bayern haben gegen Chelsea verloren. Die Welt geht nicht unter. Ein starkes Erdbeben fordert in Norditalien drei Tote. Raumschiff Erde fliegt noch durchs Weltall. (Und ist immer noch ziemlich unbeeindruckt von allen Vorkommnissen.)

isla volante » windportrait 52

Sat, 19 May 2012 22:56:51 PDT

herr retrato hat mühe im bild zu bleiben, gegen den wind ist er einfach machtlos.

zum glück dauerte es nicht lange und jetzt kann er in aller ruhe seinen sontagskaffee geniessen.

in|ad|ae|qu|at » Salon Littéraire | Monika Rinck : Affektlehre (Honigprotokolle 1 | 3)

Sat, 19 May 2012 22:51:44 PDT

Literatur @ in|ad|ae|qu|at : Der SALON LITTÉRAIRE als www- Galerie für Bild und Text

Salon Littéraire | Monika Rinck : Affektlehre
( aus Honigprotokolle , kookbooks 2012 )

AFFEKTLEHRE

Hört ihr das, so höhnen Honigprotokolle: Du kannst hier schlankweg
nicht in aller Roheit reingehn. Komisch, ich kann euch gar nicht hören,
weil ich so schreie, vermutlich. Ich trage meinen Zorn als Hirschgeweih.
Ich habe die Räume, wo Schönes gewesen hüfthoch mit Brühe geflutet,
ich habe überblasen die Flöte, das Posthorn, mir platzten am Mundstück
die Lippen. Ich wütete, wüte. Ich rauchte, ich rauche. Ich singe, scherze,
küsse, schlafe. Ich starrte und starre ins Weiße. Ich habe Lieder in mir
und eine Sense. Es ist jetzt Sense, sagt mir die Sense. Und gleichsam
dunkler und klarer erscheint das verwüstete Dorf. Durch den Abgrund
meiner Seele zieht eine Herde. Wo ist denn die Flöte? Ich weiß nicht.
Das vorbeglückte Vieh weidet auf verrotteten Wiesen e e e ekligen Klee.
Morgen wird sich selber geschlachtet, ausgefellt, abgenagt, eingemacht,
verkündet die Sense. Keiner glaubt ihr das, obwohl keiner widerspricht.
Das ist die auf den Kopf gestellte, von oben bis unten verdreckte Idylle.
Es scheint, das Ende der Anmuth ist da. Hier muss ich nun schließen.
Von Herzen alles Gute wünscht Dir Deine Maid. Watch me explode.

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Monika Rinck ( Bio – Bibliographie )

Bisher auf in|ad|ae|qu|at :

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HINWEIS : Monika Rincks Gedichtband “Honigprotokolle” sind eben bei kookbooks erschienen . Im Merve- Verlag ist die von Monika Rinck gemeinsam mit Ann Cotten , Daniel Falb , Hendrik Jackson und Steffen Popp erstellte Anthologie Helm aus Phlox : Zur Theorie des schlechtesten Werkzeugs herausgekommen .

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litblogs.net » Wochenspiegel » Kurztitel & Kontexte bis 2012-05-20

Sat, 19 May 2012 22:40:41 PDT

andreas louis seyerlein : particles Â» posaune http://t.co/vQ5JeJ9V May 19, 2012
The Glumm Â» Bin ich tot http://t.co/S2fqnovj May 19, 2012
Turmsegler Â» Papa, was liest du denn da? http://t.co/ByMOpJfQ May 19, 2012
Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) Â» Entbesonderungen. Ein maues Arbeit… http://t.co/9H6xEnuQ May 19, 2012
andreas louis seyerlein : particles Â» zeitjazz http://t.co/szrnwBsS May 19, 2012
Guido Rohm – Aus der Pathologie Â» Unterweisung eines Amokläufers http://t.co/ePFIpXXw May 19, 2012
Die Veranda Â» Samstag, 19. Mai 2012, An der Wandtafel http://t.co/kGHd2HEf May 19, 2012
Gleisbauarbeiten Â» DIE FERNE NÄHE (Eva Demskis Reise-Erzählungen über den Rheingau) http://t.co/zWUf5VVE May 19, 2012
Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! Â» Figuren, die sich tummeln http://t.co/SZcRZQu9 May 19, 2012
Tainted Talents (Ateliertagebuch.) Â» Miss TT fasst sich ein Herz http://t.co/dbi95Swu May 19, 2012
Guido Rohm – Aus der Pathologie Â» 19. Mai 2012, Reines rohes Leben, 10.59 Uhr http://t.co/48z8bdvK May 19, 2012
der goldene fisch Â» Gerald Koll : Zazen-Sesshin (20) http://t.co/oSoH43Ti May 19, 2012
rheinsein Â» Das blaue Wunder: Ernst Bromeis schwimmt durch den Rhein (3) http://t.co/xKCAR2Cg May 19, 2012
Guido Rohm – Aus der Pathologie Â» 10 Jahre Krimi-Couch http://t.co/SONe6jVb May 19, 2012
in|ad|ae|qu|at Â» VideoSamstag : VEB robotron | High Tech made in GDR http://t.co/hSo9E8yx May 19, 2012
taberna kritika – kleine formen Â» @etkbooks twitterweek (20120519) http://t.co/6GsUyV5b May 19, 2012
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andreas louis seyerlein : particles » posaune

Sat, 19 May 2012 15:34:52 PDT

india : 0.28 – Ich habe vor wenigen Minuten mittels eines Filmdokuments den Posaunisten Fred Wesley solange beobachtet, bis ich der festen Überzeugung sein konnte, die Posaune habe auf Fred Wesleys Schulter wie ein Tier Platz genommen, sie habe den korpulenten, alten Herrn sozusagen okkupiert, um auf ihm Musik zu machen. Funky! Funky! Mit Fred Wesley ist das so: Er bewegt sich geschmeidig und elegant, er scheint zu tanzen, selbst dann noch, wenn er reglos, wie scheinbar angehalten, vor einem Mikrophon verharrt. Ich hege seit Monaten bereits den Verdacht, dass der alte Posaunist außergewöhnlich lange Zeit die Luft anzuhalten vermag. Ich werde deshalb sofort, in dieser Nacht noch, eine Email verfassen und mich erkundigen, ob ich mit meiner Vermutung Recht haben könnte. Sehr geehrter Mr. Wesley, so vielleicht sollte ich beginnen, es ist Mitternacht in Europa. Ich heiße Louis, und ich wüsste gerne, wo Sie sich gerade befinden, weil ich ein Gespräch mit Ihnen zu führen wünsche über das Anhalten der Luft und diese Dinge, die einem Posaunisten, wie sie einer sind, vielleicht außerordentlich gut gelingen. Gestern auf dem Weg von einem Zimmer in ein anderes Zimmer, wäre ich um Haaresbreite umgefallen, weil mir schwindelig wurde, weil ich kurz zuvor eine Minute und eine halbe Minute nicht geatmet hatte. Ich frage mich, ob ich vielleicht etwas falsch gemacht haben könnte. Wie trainiere ich am besten und was sind sinnvolle Ziele, die ein Mensch in diesem Sport erreichen kann, ohne sein Leben aufs Spiel zu setzen? Soll ich mir eine Posaune kaufen? Wie auch immer, verehrter Mr. Wesley, ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mir recht bald antworten würden, damit ich in meinen Übungen fortfahren kann. Ihr Louis – stop

The Glumm » Bin ich tot

Sat, 19 May 2012 08:17:13 PDT

Turmsegler » Papa, was liest du denn da?

Sat, 19 May 2012 08:03:31 PDT

••• Das sind eigenwillige Zeiten. Ich habe eine Wohnung gemietet. In wenigen Tagen werde ich aus der Ehe-Wohnung ausziehen. Die frühere Herzdame hat sich mit einer Freundin für ein paar Tage nach Paris geflüchtet, um emotional Luft zu holen. Ich verbringe ein entspanntes Wochenende mit den Kindern bei meiner Schwiegermutter, sitze im Liegestuhl in der Sonne und – lese. Morgen will ich mit den Kindern und meiner Freundin ins Schwimmbad gehen. Alle bemühen sich, die Ruhe zu bewahren und sich zu verhalten, als wäre alles »normal«. Nirgends ist der Irrealis angebrachter als in diesem Satz.

Wer sich jemals in einer vergleichbaren Situation befunden hat, wird wissen, in welch kurzen Intervallen sich da sehr widersprüchliche Gefühle Bahn brechen können: Trauer, Euphorie, Wut, Neugier, Angst, Scham, das Empfinden, vollständig gescheitert zu sein … Ich kann gar nicht alle benennen.

Die Kinder fragen mich: Papa, was liest du denn da? Ein Buch über Sex. Sie grinsen und rufen unisono den Namen meiner Freundin, als wüssten sie genau, dass in neuen Beziehungen allerhand gänzlich unklar sein mag, aber eines doch immerhin nicht. Ich korrigiere mich und sage: Eigentlich ist es vor allem ein Buch über Beziehungen und darüber, was alles schiefgehen kann, was meistens schiefgeht und warum. Und was hat das mit Sex zu tun? Am liebsten hätte ich geantwortet: Alles zwischen Menschen hat auf irgendeine Weise etwas mit Sex zu tun.

Das Buch, von dem hier die Rede ist, stammt von Alain de Botton, einem Schweizer, grad so alt wie ich selbst, der unterdessen in London lebt. Es trägt den Titel »How to Think More about Sex« und ist als Paperback und Kindle-eBook erhältlich, leider, wie es scheint, nur in Englisch. Dieses Buch ist kein Ratgeber. De Botton denkt über Sex und dessen Bedeutung für unsere Beziehungen und die menschliche Zivilisation nach. Empfohlen wurde es mir von meinem lieben Freund Jens-Christian. Er hat sich geweigert, mir vorab zu berichten, worum es de Botton geht, wie und worüber genau und aus welcher Warte heraus er schreibt. Das war genau die richtige Art, um sicherzustellen, dass ich es auch lese. Ich werde es ebenso halten, nichts weiter verraten und nichts zitieren.

Nur eines will ich zur Bekräftigung meiner dringenden Leseempfehlung noch sagen: Obwohl de Botton keinen einzigen Ratschlag zu geben hat, habe ich kaum ein Buch je als so tröstlich – und damit hilfreich – empfunden wie dieses.

Die Dschungel. Anderswelt. (Alban Nikolai Herbst / Alexander v. Ribbentrop) » Entbesonderungen. Ein maues Arbeitsjournal, unterschlafen: am Sonnabend, dem 19....

Sat, 19 May 2012 07:56:00 PDT

16.10 Uhr:
Jetzt warte ich auf Chohan und Broßmann, die zum Probehören der Dritten Fassung herkommen wollen, um 17 Uhr; ebenfalls mein Sohn, der gleichfalls mitgesprochen hat. Ich kam gestern nacht nicht ins Bett, ums Verrecken nicht, sah zwei Filme, dann trieb es mich noch einmal - wiewohl ich die Tondatei schon weggeschickt hatte - an das Galouye-Stück, nachts um drei; entdeckte tatsächlich noch ein Fehlerchen (das außer mir niemand merken würde, ich bin mir sicher), verschob die Korrektur aber auf den Tag, um nicht in der Übermüdung einen Fehler zu machen. Ein einzelnes Wörtchen war, gleichsam mit einem Skalpell in Form einer Pinzette, aus dem Sprachfluß zu lösen. Leidlich ists mir vorhin auch gelungen.
Um halb acht also erst auf, gleich an die Argo-ÜA; zwei Seiten geschafft, dann mußte einkaufen gefahren werden, weil heute abend die >>>> Kulturmaschinen ihr jährliches Grillfest geben. Da mag ich nicht mit leeren Händen stehen, sondern möchte nach Meeresfrüchten duften, zumindest an den Fingerspitzen. So daß jetzt drei Arten Kopffuß tauen für das Feuer: Calamari, indes nur die Tuben, Totani und Sepie.
Wiedergekommen, ans Cello gesetzt. Will ich gleich noch mal, bis die Freunde da sind; es war nur eine Stunde vor dem Mittag. Die Küche war zu machen, zu kochen außerdem: die Enden und Schalen des Spargels von gestern abend, mit Milch aufgefüllt, weitergekocht, durch ein Sieb passiert, zwei Kartoffeln in der Suppe weichgekocht und pürriert. Weißer Pfeffer, etwas Wein. Dazu frisches Brot und Radieschen, die man vom Bund pflückt. Allerdings hat man, und jedesmal ärger ich mich drüber, den Radieschen sämtliche Schärfe - so kommt's mir vor: - weggezüchtet. Denn Radieschen, wie ich sie aus meiner Kindheit kenne, bekommt man nirgends mehr, die, die in die Nase schießen. Ich kenne auch die Ananas noch so, daß man, wenn man sie schneidet und ißt, die Mundschleimhäute reißt. Gibts auch nicht mehr. Alles wird moderiert, auf Mittel geschliffen, Spitzen weg und Tiefen, wie bei ner mp3. Was verloren dabei ging, an Intensität, spürt keiner mehr, weil wir den Unterschied entweder vergessen haben oder gar nicht, aus Altersgründen, kennen können. Sozusagen sind auch die Lebensmittel unterdessen politisch korrekt. Es hat gar nicht nach Fisch geschmeckt, sagen die Leute beglückt, wenn sie von einem Gastmahl des Meeres kommen.
Entbesonderungen.

Mit meinem Hörstück aber bin ich zufrieden.

andreas louis seyerlein : particles » zeitjazz

Sat, 19 May 2012 07:39:04 PDT

sierra : 3.32 – An einer anderen Stelle habe ich bereits von meinem Wunsch erzählt, man möge auf meiner letzten Ruhestätte einmal ein Windrad errichten. Ich hatte notiert, das Rad, indem es rotierte, könnte Strom erzeugen. Mittels eines Kabels würde dieser Strom zu einer Batterie unter die Erde geführt und ein Musikabspielgerät in Bewegung gesetzt, um etwas Charlie Parker oder Benny Goodman zu spielen. Eine faszinierende Vorstellung immer noch, eine Idee, die mich in Gedanken jedes Mal gegen einen Zeitraum führt, der nicht ganz einfach vorzustellen ist, weil ich in ihm nicht wirklich vorkommen werde, es sein denn als eine Person, die man zu den Toten zählt. Man wird vielleicht irgendwann einmal sagen, dieser hier, der dort unter Erde liegt, war einer, der zur Lebenszeit die Idee verfolgte, ein Windrad auf seinem Grab zu errichten. Sein Name ist Louis gewesen, er konnte sich vorstellen wie das Windrad sich drehen wird und Strom erzeugen, aber er konnte sich nicht wirklich vorstellen, wie es sein wird, in der Nähe dieses Windrades ohne Leben zu sein. Gerade fällt mir ein, dass ich einmal hörte, es werde vielleicht bald möglich sein, das Wissen, das Bewusstsein, das Wesen einer Person in das digitale Gehirn eines Computers zu übertragen. Demzufolge ist denkbar geworden, neben organischen Bestandteilen eines Verstorbenen sein Bewusstsein beizusetzen und mittels eines Windrades mit Strom zu versorgen. Wenn nun Windstille herrschte, würde das Bewusstsein schlafen, und wenn es stürmisch geworden ist da draußen, da oben im Herbst, beispielsweise, würde es im rasenden Denken vergehen vor Glück. – Es ist kurz nach drei Uhr. Automobile der Polizei schleichen in Kolonnen mit Blaulicht durch die Straße in der ich wohne. – stop

Guido Rohm - Aus der Pathologie » Unterweisung eines Amokläufers

Sat, 19 May 2012 06:24:33 PDT

Die Welt ist voller Botschaften, die sich in Vasen, Glückskeksen, Badewannen und Lampenschirmen verbergen, bisweilen aber auch offenbaren. So fiel mir heute eine Nachricht beim Chinesen in die Hände, die mich die bunte Geschäftigkeit des Lokals vergessen ließ. Erschrocken las ich …

“Raus hier”, füsterte ich und trat Seraphe gegen das Knie.
Wir stürmten – ohne die Rechnung beglichen zu haben – aus dem Restaurant.
“Was ist?”, fragte Seraphe.
“Die bilden …”
“Was?”
“Man rekrutiert dort Amokläufer.”
Ja, die Welt ist voller Botschaften. Man muss sie nur zu lesen, zu deuten wissen.

Die Veranda » Samstag, 19. Mai 2012, An der Wandtafel

Sat, 19 May 2012 05:26:05 PDT

Der Jagdgarten, in den sich Bartholomäus gerettet hat, vom Leuthenforst und dem dortigen Pavillon kommend.

Einige weitere Figuren ausgedruckt, Plotsymbole erstellt und zugeordnet.

Die Figur Esrabella Gräf - daneben zwei Plotsymbole

Die wachsende Wandtafel nach zwei Erzählungen.

Tags: fichtelgebirge

Gleisbauarbeiten » DIE FERNE NÄHE (Eva Demskis Reise-Erzählungen über den Rheingau)

Sat, 19 May 2012 05:07:00 PDT

Lange her - als Mastermind und Amazing noch mit den
Eltern durch den Rheingau wanderten

An der Hallgartener Zange haben wir uns noch bei jeder Wanderung verlaufen. Dafür schätzen wir den Riesling der Lage, den der hiesige Bio-Supermarkt im Angebot hat, zu einfachen Abendessen. An einem lauen Abend schmeckte uns das leckere Dunkelbier im Klostergarten der Gaststätte des Kloster Eberbach. Nach Bacharach am Rhein fuhr ich einmal mit einer Freundin in der Lebenskrise. Wir trafen uns in Bingen am Steg und saßen an Bord des Rheindampfers zwischen lauter Rentnern, die sie mit ihrem Turban und den dunklen Augen für eine strenggläubige Muslimin hielten. Die verwinkelte Pension, in der wir unterkamen, wurde von einem verhuschten Männchen geführt, das jedoch kein einziges Mal seine Mutter erwähnte,obwohl man sich gut vorstellen konnte, sie oder ihr Skelett hause irgendwo unterm Dach in einer Kammer Zum Glück waren die Zimmer nur mit fließend warm und kalt Wasser - ohne Dusche! Als sensationell stellte sich das Frühstück heraus, kein Büfett, keine abgepackten Marmeladen und Butterportionen, sondern ein großer Tisch, nur für uns zwei gedeckt mit Brötchenkorb und Brezeln, Aufschnitt, Käse, einer selbstgemachten Erdbeermarmelade und frisch gemahlenem Kaffee. Danach konnten wir uns kaum mehr rühren und spazierten bloß noch eine kurze Strecke über die Promenade. Die Krise blieb und verging anderswo und anderswie, doch die zwei Tage auf und am Rhein lenkten von Schmerzen ab und schenkten uns Momente des Lachens und Lächelns. Ein andermal wanderten Morel und ich mit zwei maulenden Söhnen bis fast hoch in den Hunsrück hinauf und stießen unvermittelt auf dem Rückweg auf das sogenannte Günderrode-Häuschen, das Hermann und Clarissa in HEIMAT 3 von Edgar Reitz renovieren. Im Film liegt es gegenüber der Loreley, doch wir fanden es in Oberwesel, wo die Jugendherberge wahrhaftig ein eigenes Hallenbad hat.

Der Rheingau ist ein Ausflugsziel, das ich seit vielen Jahren liebe. Ich kenne die Gegend gut, doch ich war noch nie in einer Garage Winery, ich lauschte noch nie den Papageien im Schlosspark von Bieberich, ich betrat noch nie das Brentanohaus in Winkel oder suchte Karoline von Günderodes Grab. Sie scheint so vertraut, die Tour in den Rheingau, dass man leicht glaubt, es gäbe darüber nichts zu erzählen, über eine Gegend, durch die man so oft gewandert, in der man so oft gezecht hat. Doch Eva Demski schafft es in einem kleinen Buch über den Rheingau, ganz ohne Rührseligkeit, dieser vertrauten Landschaft neue Seiten abzugewinnen und ihren alten Glanz aufzupolieren.

Demski beginnt mit ihren Kindheitserinnerungen, Frühling und Herbst am Rhein statt an der Donau, wo sie aufwuchs, zwei Flüsse voller Geschichten, die unterschiedlicher nicht sein könnten, Rheingold und Drachenblut, Donauwellen und Schwarzmeer. Am Rhein herrschte, so erinnert sie sich, stets eine Überschwänglichkeit, „immer machte jemand ein Fläschchen auf“. Sie sind redselig, die Rheinländer, sie tratschen und klatschen, dass dem Kind die Ohren klingen, alles scheint voller Andeutungen, Anspielungen, Sehenswürdigkeiten, Musik und Wein, Fülle statt Düsternis, Heiterkeit statt Melancholie. So fühlt sich in der Erinnerung Demskis der Rheingau an, zwischen Wiesbaden und Koblenz, wo die Burgruinen geradezu epidemisch von den Felsen grüßen und die betrunkenen Kegelvereine sich in den Gebüschen vergnügen.

Die „Reise in die vertraute Fremde“, auf die Demski die Leser:innen mitnimmt, führt über die A66 direkt zur Sektkellerei Henkell, deren Riesenwürfel ihr als Eintrittstor in den Rheingau erscheint. Im Schlossgarten von Biebrich findet sie die legendären „käfigflüchtigen“ Papageien, unverschämte Eindringlinge, die die heimische Vogelwelt bedrohen, wie der Parkwächter meint, der sie abschießen will. Einwanderer aus fernen Ländern sind halt auch im Rheingau, wo es so gemütlich wirkt, nicht allseits willkommen, obwohl der Landstrich von asiatischen Touristen durchaus profitieren will.

Die Gasthäuser sind urig häßlich, Butzenscheiben, Plastikreben, karierte Tischdecken und Damastvorhänge. Ein kleines Gebiet jenseits der Kaub war zwischen 1919 und 1923 der „Freistaat Flaschenhals“, da wanderten auch wir einmal hindurch und prägten aus Blech Münzen. Das Essen ist im Rheingau jederzeit „touristenkompatibel“, immerhin, manchmal auch besser. Demski sieht von der üblichen Verachtung gegenüber den Kegelbrüder und –schwestern, die sich in der Drosselgasse volllaufen lassen, ab: „Damit man zu einer schönen Enthemmung findet, gibt es längst nicht mehr nur den berüchtigten Riesling, sondern mehr und mehr Bier und Exotisches. Ein Drink heißt Orgasmus, so steht es jedenfalls auf einer Tafel...“ Man kann sich selbstverständlich im Rheingau auch gediegener betrinken. Demski kann dem hellen, trockenen Riesling allerdings nicht viel abgewinnen, den ich im Sommer liebe, sie lobt die roten, schweren Weine von Assmannshausen. In der Drosselgasse werden schiefe Gesänge angestimmt, während andernorts im Rheingau die hohe Sangeskultur beim Rheingau-Musikfestival gepflegt wird. Luxus und Volksgut, Heißhunger und Gourmetküche, rundgeschliffene Kieselsteine im trockenen Flussbett und Hochwasser bis an die Brückenkante: der Rheingau bietet jedem etwas und will es sich mit keinem vermiesen. So scheint es.

Viele Male besuchten wir das Kloster Eberbach und wanderten vorbei an der langen Mauer von Eichberg. Ich wusste das nicht, das hinter diesen Mauern zwischen 1941 und 1945 behinderte Kinder ermordet wurden. Das erfuhr ich erst aus Demskis kleinem Buch über den „Rheingau“. „Der Gedenkstein für die toten Kinder liegt der Kapelle gegenüber. Er ist weiß, etwa sarggroß, der Text ist schwer zu lesen. Ich betrachte den gemeißelten Teddy, das steinerne Suppentellerchen mit Löffel und Spielszeugpferd. Bis 1993 haben sie gebaucht, um das hier zustande zu bringen. Sonderlich frequentiert sieht sie nicht aus, diese Kindertotengedenkstätte, die so seltsam aus den Elementen einer normalen Kindheit zusammengesetzt ist, Essen und Spielzeug. Nicht mal ein vertrockneter Blumenstrauß liegt da, das ganze ist einfach eine Verlegenheitslösung zu spät, zu leise, zu uninspiriert, zu klein.“ Die spüre ich auch, die Verlegenheit, denn genau so wäre es, wenn ich nun dort hinführe: zu spät, zu leise, zu uninspiriert, zu klein. Ich bin so viele Male an dieser Mauer entlang gegangen, fröhlich und munter, wie soll ich jetzt die rechte Einstellung finden zu diesem Ort, nachdem ich das weiß, was ich hätte wissen müssen und können die ganze Zeit?

Germania droht vollbrüstig vom Niederwalddenkmal hinab und tief in der Nacht mag es aus irgendeiner dunklen Kneipe schallen: „Fest steht die Wacht am Rhein...“ In vielen gemütlichen Brustkörpern lauert eine Metzgerseele. Der Rheingau ist schön und golden, üppig, verkommen und veraltet, fröhlich und brutal. Oder er kann das sein. Die Lektüre der Sammlung von Reiseerzählungen von Eva Demski führt in diese nahe Ferne, nicht kitschig verklärt und nicht sarkastisch verhöhnt.

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!
Hinab ins Tal, mit Rasen sanft begleitet,
Vom Weg durchzogen, der hinüber leitet,
Das weiße Haus inmitten aufgestellt,
Was ist's, worin sich hier der Sinn gefällt?

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!
Erstieg ich auch der Länder steilste Höhen,
Von wo ich könnt die Schiffe fahren sehen
Und Städte fern und nah von Bergen stolz umstellt,
Nichts ist's, was mir den Blick gefesselt hält.

Auf diesem Hügel überseh ich meine Welt!
Und könnt ich Paradiese überschauen,
Ich sehnte mich zurück nach jenen Auen,
Wo Deines Daches Zinne meinem Blick sich stellt,
Denn der allein umgrenzet meine Welt.

Bettina Arnim

Eva Demski: Rheingau, Hoffmann & Campe, 2011 € 15,00

Eva Demski: Rheingau, Hoffmann & Campe, 2011 Kindle Edition € 9,90

Nachrichten aus den Prenzlauer Bergen! » Figuren, die sich tummeln

Sat, 19 May 2012 04:37:12 PDT

Die kleinen Stimmen, die, die nicht gehört werden, dringen durch, besonders in der Literatur und durch die Literatur und durch die Literatur hindurch. In einem Kommentar schrieb die Mützenfalterin: “für mich ganz persönlich ist literatur ein unentwegter dialog, in dem auch [und häufig gerade!] die kleinen stimmen zählen.” Wie wahr. Eben diese Erfahrung habe ich beim Schreiben des nun in der ersten Fassung fertiggestellten Romans gemacht, denn es wurde über die gut drei Jahre immer deutlicher, daß die kleine Stimme einer kleinen Nebenfigur ein immer größeres Gewicht im Romanganzen bekam, während die an sich gewichtigere Stimme der vermeintlichen Hauptperson sich wie von selbst ein wenig zurücknahm. Ja, tatsächlich, wie von selbst, “denn ein Dichter, der überlegen muß, ob er einen Charakter in einem gegebenen Fall Ja oder Nein zu sagen lassen habe, werf’ ihn weg, es ist eine dumme Leiche.” Dies schrieb ganz richtig Jean Paul im § 57 seiner Vorschule der Ästhetik, und eben diese Erfahrung ist es, die mir das Schreiben bei aller Anstrengung zu einer lustvollen Arbeit macht, denn ich habe schreibend auf der einen Seite alles in der Hand, während ich auf der anderen Seite mehr oder weniger kraftvolle Charaktere habe, die ihr Recht durchzusetzen wissen, oder eben auch nicht. So tummeln sich all die kleinen und großen Stimmen, sie lieben und kabbeln sich, bringen sich um oder retten sich gegenseitig das Leben. Wie in echt. Wunderbar, diese Literatur!

Tainted Talents (Ateliertagebuch.) » Miss TT fasst sich ein Herz

Sat, 19 May 2012 02:42:55 PDT

Wie läuft es denn so? schreibe ich. Verkauft sich Fettberg gut, oder muss ich mich erst öffentlich ausziehen?
Tus! schreibt die Verlegerin zurück.

Ihr Augenzwinkern (und meines) hin- oder her: was für eine merkwürdige Zeit. Mein erster Roman ist auf dem Markt! Was kann ich noch für ihn tun, jetzt, nachdem er flügge ist? Ich habe etwas in die Waagschale geworfen, nun soll das Buch auch gekauft und gelesen werden - oder ist das zu viel verlangt angesichts der Schwemme von Neuerscheinungen? Sollte ich mehr öffentliche Lesungen machen? Den kleinen Verlag in seinen Werbemaßnahmen besser unterstützen?
Diejenigen, die direkt auf mich zukommen, sind sehr angetan.
Ich habe es nicht aus der Hand legen können! sagte ein neuer Geschäftspartner vorgestern Abend. Kompliment, Frau Kiehl. Das Buch ist spannend. Schräg. Und die Namen Ihrer Figuren - die mag ich besonders. Rehlein beispielsweise.
J u s t u s Rehlein sage ich.
Der Gerechte... grinst er.
Sein offenes Interesse sagt mir, dass wir gut zusammenarbeiten werden. Überhaupt läuft im Bereich der Lohnarbeit alles reibungslos. Ich werde beauftragt, lege gute Leistung vor, die Leistung wird gewürdigt und honoriert. Ich liebe solche einfachen Kausalzusammenhänge. In der Kunst gibts die nicht. (und das ist auch gut so)
Wie lange hast Du gebraucht für den Roman? fragt die Assistentin des Geschäftsführers, die neben uns steht.
Die Rohfassung entstand während meines einjährigen Atelierstipendiums in Paris sage ich. Die wurde publiziert, als szenisches Skript, von einem französischen Verlag. Vor zwei Jahren beschloss ich dann, mich noch einmal dran zu setzen und Fettberg als Roman auszuarbeiten. Ich wollte vor allem, dass er auf Deutsch vorliegt.
Mir hat er auch sehr gefallen lächelt sie. Hab ihn in einer Nacht durchgelesen, das letzte Stück noch im Zug auf dem Weg ins Büro, weil ich unbedingt wissen wollte, wie er ausgeht.
Genau so hab ich mir das vorgestellt sage ich.
Aber ist es nicht irgendwie unverhältnismäßig, man schreibt jahrelang an einem Buch, und dann lesen es die Leute einfach so in einem Rutsch durch? fragt sie.
Ist wie beim Essen kommentiert mein Begleiter. Man kocht stundenlang, und die Gäste schieben es sich innerhalb von Minuten rein.
Wir lachen. Und ich wundere mich ein bisschen, wie selten ich auf die zweite Ebene meines Romans angesprochen werde. Auf den Hunger. Den physischen, seelischen, geistigen, gesellschaftlichen, den überbordenden Hunger und die Fragen, die er aufwirft. Fettberg ist mehr als ein schräger Thriller. Seine Fragestellung betrifft uns alle, er spielt auf dem Schlachtfeld, auf dem sich der eigene Hunger gegen die immer gewiefteren Eindämmungsmaßnahmen der Gesellschaft auflehnt.

Eben schüttelt der Morgen sein Regenkleid ab; nur hin- und wieder noch das Geräusch eines Blattes, das sich seiner Wasserlast entledigt. *plitsch*
Die Tauben gurren aus Leibeskraft.
Ein guter Tag, um meinen Roman zu bestellen, geschätzte Leser:innen!

Lächelnd, Ihre
Miss TT

Guido Rohm - Aus der Pathologie » 19. Mai 2012, Reines rohes Leben, 10.59 Uhr

Sat, 19 May 2012 02:15:09 PDT

Seraphe ist fort! Ich schreibe ins Tagebuch: Eisige Kälte, Schneestürme. Seraphe meinte, Wolfsgheul vernommen zu haben. Sie griff nach der Flinte und verschwand. Angst, ob ich sie wiedersehen werde. Pinkelte ein Gedicht in den Schnee. Zu kalt, viel zu kalt für Literatur. Außerdem plagen mich Blähungen.
(Seraphe ist also einkaufen, und ich starre wie blöd auf den Bildschirm, in der Hoffnung, dass mich ein Wort anspringt. Könnte ja eins türmen, schreien: Hey, da bin ich! Wie wäre es mit mir?)
Im Tagebuch dann: Schüsse. Der Wind umkreist das Zelt. Beult den Stoff mit seiner Faust, verlangt nach meinem Leben. Endlich taucht Seraphe blutbesudelt auf.
(Kein Wort. Nichts.
Warten!
Und klar, ich schlürfe Kaffee, rauche unanständig viele Zigaretten, blicke den Vogel an, der die Wand anstarrt, die sich nicht rührt. Ist ja nur eine Wand, will ich sagen, da räuspert sich das Ding und verlangt, in meinem Tagebuch erwähnt zu werden.
Nein, nein, nein!)
Ins Tagebuch: Die Wahrheit soll es sein, es soll nur das wahre echte Leben in diesen Zeilen verewigt werden. Seraphe bietet mir ein Stück rohes Fleisch an, das ich verschlinge, hungrig, haben wir doch seit 3 Monaten nichts mehr gegessen. – Wir werden überleben. Irgendwie. Draußen ist etwas. “Du solltest nachsehen”, sage ich zu Seraphe. “Viel Glück”, murmele ich. Im nächsten Augenblick hat die Nacht meine Geliebte verschluckt. Ich schließe die Augen und versuche zu schlafen.

der goldene fisch » Gerald Koll : Zazen-Sesshin (20)

Sat, 19 May 2012 01:02:21 PDT

“Wenn du einen Film machen willst, dann mache einen Film über die Zwerchfellatmung! Der Film muss die Menschen im Zwerchfell treffen, nicht im Kopf”, sagt der namenlose Mönch und geht. Er ist lustig anzusehen in seinen Stiefeln und seiner umgeschlagener Jakobinermütze. Er stapft den schneebedeckten Hügel hinab, fort vom Schüler, der das Archipel der Moosinseln von Laub befreit, ohne das Moos zu zerkratzen. Nur in die Zwischenräumen fährt der Handfeger, die Bürste, die Zahnseide des Schülers, das ist sein Samu.
Die Hälfte des Zazen-Sesshin ist vorüber.
Da hält der namenlose Mönch inne, dreht sich um: “Morgen ist der dritte Tag. Da können wir einen Zahn zulegen. Wer immer nur zählt, kann hundert Jahre sitzen, aber das bringt nichts. Zen-Mönchen, sagt man, fließt das Blut aus den Mundwinkeln, so entschlossen sind sie in ihrer forschenden Aufmerksamkeit.”

rheinsein » Das blaue Wunder: Ernst Bromeis schwimmt durch den Rhein (3)

Sat, 19 May 2012 00:35:33 PDT

Vor vier Tagen wurde in der Presse bekanntgegeben, daß Ernst Bromeis sein Projekt auf Höhe Breisach abgebrochen hat. Selber hatte Bromeis womöglich nie Rekorde angekündigt, die Presse schrieb davon, daß derartige Aussagen vielmehr von seinem Sponsor Schweiz Tourismus laut wurden, der Bromeis auch aus marketingstrategischen Gründen dazu angehalten haben soll, noch vor der Sommersaison in den Rhein zu steigen – wodurch der Schwimmer mit allzu kaltem Flußwasser konfrontiert wurde. Kurz nach Bromeis` Start sei außerdem “bekannt geworden”, daß im September 1969, wenige Wochen nach der ersten Mondlandung, der heute 71jährige Klaus Pechstein aus Linz am Rhein “nach eigenen Angaben und Medienberichten” den Fluß durchschwommen habe – also knapp 43 Jahre vor Bromeis.

Bezeichnend, wie mittels nachlässig recherchierter bis großspuriger Bewerbung ein eigentlich sympathisches heimatabenteuerliches Projekt zu einem Produkt aus Marketinggefasel und resultierendem Medienhype funktioniert wird, das im Grunde über den Schwimmer (ist er noch einer oder vielmehr bereits Kajakfahrer? wie lange muß er für Marketingzwecke durchhalten? bis zu welchem Punkt kauft die Presse aufgebauschte Slogans ab?) hinweg variiert. Der sportliche Aspekt weicht der täglichen Rechtfertigung, die Leistung hechelt vom ersten Tag nahezu chancenlos ihrer Ankündigung hinterher.

Uns stellte sich gar die Frage: brauchte es für dieses Projekt wirklich einen Menschen oder wäre Schweiz Tourismus mit einer rheindurchschwimmenden Quietscheente besser beraten gewesen? Durchaus denkbar, daß eine Marketingkampagne auch die Kräfte des Rheinstroms, als dessen Spielball Bromeis sich in Interviews betrachtete, zumindest zeitweise außer Kraft zu setzen imstande wäre. Irre Behauptungen besitzen oft erstaunliche Qualitäten.

Die Behauptung, die uns nunmehr jedoch am meisten interessiert, ist diejenige diverser Blätter über Klaus Pechstein. Denn die Informationen zu diesem Schwimmpionier blieben spärlich: wo genau der Mann seinerzeit ins Wasser gestiegen ist und wo er wieder herausstieg, wie er welche Hindernisse überwunden hat, mit oder ohne Neopren und sonstige Hilfen, auf welche Weise die Presse damals berichtete und wie Klaus Pechstein seine damalige Aktion selber einschätzt – auf harte Fakten wurde bisher bei der Berichterstattung weitgehend verzichtet.

Eine Teilantwort immerhin bietet das Fachmagazin swim: “”Er (Klaus Pechstein, Anm.: rheinsein) ist damals Mitte September gestartet und die ganze Strecke in 30 Tagesetappen ohne Flossen bis nach Hoek van Holland gekrault”, erzählt seine Tochter Christiane Pechstein (…). Dass niemand von dem Rekord etwas wusste, findet Pechstein nicht verwunderlich, schließlich gab es damals noch kein Internet und die Medienberichterstattung war auch nicht so detailliert. Aber immerhin hätte es ihr Vater zu Dieter Kürten ins “aktuelle Sportstudio” geschafft.”

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