Letras... Notas... Otras

Otras... Me mudé...

2017-01-01T18:44:00.001-04:00

Nada más apropiado que hacerlo hoy, un primero de enero.

Agradezco enormemente la grata compañía de quienes, a pesar de mi inconstancia, venían de vez en cuando por esta casita a leerme.

Pero todo evoluciona, o por lo menos quiero creer que es así, así que nos hemos ido a una casa propia y totalmente remodelada.

Si quieres seguir acompañándome (me encantaría que lo hicieras) puedes seguirme por acá y si quieres ver un poco más de mi puedes hacerlo aquí

Era hora de refrescárnos la cara y eso hemos hecho.

GRACIAS ABSOLUTAS BLOGGER.

Letras... El Sha o la desmesura del poder

2016-08-14T07:37:00.001-04:00

En la panadería trabaja Razak Naderi; tiene doce años. Alguien debería hacer una película dedicada a Razak. Al cumplir los nueve años, el muchacho vino a Teherán en busca de trabajo. En el pueblo, cerca de Zanyan (a mil kilómetros de la capital), dejó a su madre, dos hermanas y tres hermanos, todos ellos pequeños. Desde aquel momento era su deber mantener a la familia. Cada día se levanta a las cuatro de la madrugada y va a arrodillarse ante la boca del horno, que expulsa llamaradas de un calor abrasador. Allí, sirviéndose de un largo palo, pega las tortas al barro de las paredes y las vigila para sacarlas a tiempo. De esta manera trabaja hasta las nueve de la noche. El dinero que gana lo envía a su madre. Su fortuna: una bolsa de viaje y una manta que lo cobija por las noches. Razak cambia continuamente de empleo y a menudo sufre paro. Sabe, no obstante, que no puede culpar a nadie de ello. Simplemente, transcurridos tres o cuatro meses, empieza a sentir una gran añoranza por su madre. Durante algún tiempo lucha contra este sentimiento pero, finalmente, coge el autobús y se va al pueblo. Le gustaría estar con su madre cuanto más tiempo mejor, pero no se lo puede permitir; tiene que trabajar; él es el único sustento de la familia. Así que regresa a Teherán, pero en el puesto que antes ocupara ya trabaja otro. Razak no tiene otra opción que la de dirigirse hacia la plaza de Gomruk, lugar donde se reúnen los parados. Es un mercado de mano de obra barata; los que allí acuden se venden por ínfimos precios. Y sin embargo Razak tiene que esperar una o dos semanas hasta que alguien lo alquile para algún trabajo. Lleva días enteros de pie en la plaza, a merced de la lluvia, pasando frío y hambre. Pero al final encontrará a algún hombre que se fije en él. Razak es feliz: trabaja de nuevo. Pero la alegría no dura mucho; no tarda en añorar su casa, así que vuelve a irse para ver a su madre y, al cabo de poco tiempo, una vez más volverá a aparecer en la plaza. Al lado mismo de Razak existe un vasto mundo, el mundo del sha, de la revolución, de Jomeini y de los rehenes. Todos hablan de él. Y, sin embargo, el mundo de Razak es más grande. Tanto que Razak se pierde en él y no sabe encontrar la salida al exterior.

Letras... El Sha o la desmesura del poder de Ryzard Kapuscinski

2016-08-10T19:06:00.001-04:00

A los ojos de un iraní medio la Gran Civilización, es decir, la Revolución del Sha y del Pueblo, no era otra cosa que el Gran Pillaje llevado a cabo por la élite. Robaban todos los que ostentaban algún poder. Si había alguien que, ocupando un cargo importante, no robaba, se creaba en torno a él un vacío: despertaba sospechas. Todos decían de él: «Seguro que es un espía que nos han enviado para que denuncie quién roba y cuánto, porque estas informaciones son necesarias para nuestros enemigos». En cuanto podían se deshacían del hombre que les estropeaba el juego. De este modo se llegó a la inversión de todos los valores. El que trataba de mantenerse honrado era acusado de ser un confidente a sueldo. Si alguien tenía las manos limpias, debía esconderlas lo más profundamente posible; lo limpio llevaba consigo algo de vergonzoso, de ambiguo. A más alta posición, más lleno el bolsillo. Si alguien quería construir una fábrica, abrir una empresa o cultivar algodón, debía entregar parte del capital a los familiares del sha o a uno de sus dignatarios. Y la entregaba de buena gana, porque el negocio podía prosperar tan sólo en caso de contar con el apoyo de la corte. Con dinero e influencias se vencía cualquier obstáculo. Podían comprarse las influencias y luego, haciendo uso de ellas, multiplicar la fortuna hasta lo infinito.

Letras... Golpe y Estado en Venezuela.

2016-05-23T11:22:00.001-04:00

Lo primero que se hizo reiteradamente y por todos los medios fue identificar al partido con el pueblo. Acción Democrática era «el partido del pueblo», lo que al final iba a significar la confusión de la noción de pueblo y de partido que son, por su naturaleza, antagónicas. También, «la gloriosa juventud militar» se convirtió ipso facto en «el ejército del pueblo», de modo que se creó un mito central constituido por «el partido del pueblo», «el ejército del pueblo» y «el gobierno del pueblo». No solo se puso todo el aparato del Estado al servicio de la creación de estos mitos sino, también y sobre todo, al servicio del crecimiento y la expansión del partido. Se había anunciado: «Ni un solo distrito, ni un solo municipio sin organismos del partido» desde 1941, pero este propósito pudo alcanzarse rápidamente cuando partido y gobierno se confundieron dentro del gran mito del «gobierno del pueblo por el partido del pueblo y por el ejército del pueblo». Era «el triunfo alcanzado por el ejército y el pueblo unidos contra el funesto régimen político que venía imperando en el país».

El discurso y la acción legitimadora del golpe abarcaron toda la acción del gobierno para lograr una falsificación peligrosa no solo de la historia sino de la realidad contemporánea. Se forjaron símbolos y temas, se repitieron estribillos y no se vaciló en asimilar aquellos sucesos al proceso histórico de la independencia nacional. Se llego a hablar de la «segunda independencia». La acumulación durante muchos años de esta «mitología política» es uno de los hechos más importantes y de mayor influencia en la evolución de la sociedad venezolana desde 1945 hasta hoy, hasta el punto de que adquiría casi un valor de herejía cualquier intento de revaluar en su estricta verdad la historia contemporánea, que resulta hoy casi desconocida para la mayoría de los venezolanos. Es este uno de los mayores daños que la ruptura de 1945 le ocasionó a este país y habrán de pasar muchos años y casi generaciones enteras para que, en nuevas circunstancias, se pueda hacer una revaluación sincera de la historia de Venezuela desde la muerte de Gómez hasta el presente.

Letras... El hombre que confundió a su mujer con un sombrero.

2016-05-08T08:24:00.000-04:00

El discurso del Presidente

¿Qué pasaba? Carcajadas estruendosas en el pabellón de afasia, precisamente cuando transmitían el discurso del Presidente. Habían mostrado todos tantos deseos de oír hablar al Presidente…

Allí estaba, el viejo Encantador, el Actor, con su retórica habitual, el histrionismo, el toque sentimental… y los pacientes riéndose a carcajadas convulsivas. Bueno, todos no: los había que parecían desconcertados, y otros como ofendidos, uno o dos parecían recelosos, pero la mayoría parecían estar divirtiéndose muchísimo. El Presidente conmovía, como siempre, a sus conciudadanos… pero los movía, al parecer, más que nada, a reírse. ¿Qué podían estar pensando los pacientes? ¿No le entenderían? ¿Le entenderían, quizás, demasiado bien?

Solía decirse de estos pacientes, que aunque inteligentes padecían la afasia global o receptiva más grave —la que incapacita para entender las palabras en cuanto tales—, que a pesar de eso entendían la mayor parte de lo que se les decía. A sus amistades, a sus parientes, a las enfermeras que los conocían bien, les resultaba difícil creer a veces que fuesen afásicos.

Esto se debía a que si les hablabas con naturalidad captaban una parte o la mayoría del significado. Y, naturalmente, uno habla «naturalmente».

En consecuencia, el neurólogo tenía que esforzarse muchísimo para demostrar su afasia, hablar y actuar no-naturalmente, para eliminar todas las claves extraverbales, el tono de voz, la entonación, la inflexión o el énfasis indicadores, y además todas las claves visuales (expresiones, gestos, actitud y repertorio personales, predominantemente inconscientes; había que eliminar todo esto (lo que podía entrañar ocultamiento total de la propia persona y despersonalización total de la propia voz, teniendo que llegar incluso a servirse de un sintetizador de voz electrónico) con objeto de reducir el habla a las puras palabras, sin rastro siquiera de lo que Frege llamó «colorido de timbre» (Klangenfarben) o «evocación». Sólo con este género de habla groseramente artificial y mecánica (bastante parecida a la de los ordenadores de la serie de televisión Star Trek) podía estar uno plenamente seguro, con los pacientes más sensibles, de que padecían afasia de verdad.

¿Por qué todo esto? Porque el habla (el habla natural) no consiste sólo en palabras ni (como pensaba Hughlings Jackson) sólo en «proposiciones». Consiste en expresión (una manifestación externa de todo el sentido con todo el propio ser), cuya comprensión entraña infinitamente más que la mera identificación de las palabras. Ésta era la clave de aquella capacidad de entender de los afásicos, aunque no entendiesen en absoluto el sentido de las palabras en cuanto tales. Porque, aunque las palabras, las construcciones verbales, no pudiesen transmitir nada, per se, el lenguaje hablado suele estar impregnado de «tono», engastado en una expresividad que excede lo verbal… y es esa expresividad, precisamente, esa expresividad tan profunda, tan diversa, tan compleja, tan sutil, lo que se mantiene intacto en la afasia, aunque desaparezca la capacidad de entender las palabras. Intacto… y a menudo más: inexplicablemente potenciado…

Esto es algo que captan claramente (con frecuencia del modo más chocante o cómico o espectacular) todos los que trabajan o viven con afásicos: familiares, amistades, enfermeras, médicos. Puede que al principio no nos fijemos mucho; pero luego vemos que ha habido un gran cambio, casi una inversión, en su comprensión del habla. Ha desaparecido algo, está destruido, no hay duda… pero hay otra cosa, en su lugar, inmensamente potenciada, de modo que (al menos en la expresión cargada de emotividad) el paciente puede captar plenamente el sentido aunque no capte ni una sola palabra. Esto, en nuestra especie Homo loquens, parece casi una inversión del orden habitual de las cosas: una inversión, y quizás también una reversión, a algo más primitivo y más elemental. Quizás sea por esto por lo que Hughlings Jackson comparó a los afásicos con los perros (¡una comparación que podría ofender a ambos!) aunque cuando lo hizo pensaba más que nada en sus deficiencias lingüísticas, y no en esa sensibilidad tan notable, casi infalible, para apreciar el «tono» y el sentimiento. Henry Head, más sensible a este respecto, habla de «tono-sentimiento» en su tratado sobre la afasia (1926) y destaca cómo se mantiene, y con frecuencia se potencia, en los afásicos[1].

De ahí la sensación que yo tengo a veces, que tenemos todos los que trabajamos en estrecho contacto con afásicos, de que a un afásico no se le puede mentir. El afásico no es capaz de entender las palabras, y precisamente por eso no se le puede engañar con ellas; ahora bien, él lo que capta lo capta con una precisión infalible, y lo que capta es esa expresión que acompaña a las palabras, esa expresividad involuntaria, espontánea, completa, que nunca se puede deformar o falsear con tanta facilidad como las palabras…

Comprobamos esto en los perros, y los utilizamos muchas veces con este fin, para desenmascarar la falsedad, o la mala intención, o las intenciones equívocas, para que nos indiquen de quién se puede uno fiar, quién es íntegro, quién es de confianza, cuando, debido a que somos tan susceptibles a las palabras, no podemos fiarnos de nuestros instintos.

Y lo que un perro es capaz de hacer en este campo, son capaces de hacerlo también los afásicos, y a un nivel humano e inconmensurablemente superior. «Se puede mentir con la boca», escribe Nietzsche, «pero la expresión que acompaña a las palabras dice la verdad». Los afásicos son increíblemente sensibles a esa expresión, a cualquier falsedad o impropiedad en la actitud o la apariencia corporal. Y si no pueden verlo a uno (esto es especialmente notorio en el caso de los afásicos ciegos) tienen un oído infalible para todos los matices vocales, para el tono, el timbre, el ritmo, las cadencias, la música, las entonaciones, inflexiones y modulaciones sutilísimas que pueden dar (o quitar) verosimilitud a la voz de un ser humano.

En eso se fundamenta, pues, su capacidad de entender… Entender, sin palabras, lo que es auténtico y lo que no. Eran, pues, las muecas, los histrionismos, los gestos falsos y, sobre todo, las cadencias y tonos falsos de la voz, lo que sonaba a falsedad para aquellos pacientes sin palabras pero inmensamente perceptivos. Mis pacientes afásicos reaccionaban ante aquellas incorrecciones e incongruencias tan notorias, tan grotescas incluso, porque no los engañaban ni podían engañarlos las palabras.

Por eso se reían tanto del discurso del Presidente.

Letras... La guerra no tiene rostro de mujer

2016-03-03T22:35:00.001-04:30

«¿Seré capaz de encontrar las palabras adecuadas? Puedo contar cómo disparaba. Pero explicar cómo lloraba, nunca, ni hablar. Eso quedará mudo para siempre. Lo único que sé es que en la guerra las personas se vuelven espantosas e inconcebibles. ¿Cómo vas a entenderlas? »Usted es escritora. Invéntese algo. Algo bonito. Sin parásitos ni suciedad, sin vómitos… Sin olor a vodka y a sangre… Algo no tan terrible como la vida…».

Letras... La guerra no tiene rostro de mujer

2016-02-26T10:58:00.001-04:30

El tiempo al hacer su trabajo suele ser más lento, más discreto. El semblante de una persona tarda en moldearse.

El trabajo de perfilar el alma sobre el rostro toma su tiempo. Sin embargo, la guerra creó sus imágenes con mucha rapidez. Se dio mucha prisa en completar sus retratos.

Letras... La guerra no tiene rostro de mujer, Svetlana Alexievich.

2016-02-25T08:59:00.001-04:30

La humanidad ha vivido miles de guerras (hace poco leí que en total se habían contabilizado más de tres mil, entre grandes y pequeñas), sin embargo, la guerra sigue siendo un gran misterio. Nada ha cambiado. Para descifrar el misterio intento reducir la Gran Historia hasta darle una dimensión de persona. Espero hallar las palabras. Porque en este terreno supuestamente reducido y cómodo para la observación, en el espacio de una sola alma humana, todo es aún menos concebible, menos predecible que en la Historia. Me encuentro ante las lágrimas vivas, ante los sentimientos vivos. Ante un rostro humano real, al que durante la conversación recorren sombras de miedo y de dolor. A veces incluso surge ese subversivo pensamiento sobre la escurridiza belleza del sufrimiento. Entonces me asusto de mí misma…

El único camino es amar al ser humano. Comprenderlo a través del amor.

Letras... La guerra no tiene rostro de mujer, Svetlana Alexievich

2016-02-24T09:47:00.001-04:30

Hoy en día me llaman mucho para que vaya a los encuentros en el museo militar…Me piden que haga presentaciones. Ahora sí. ¡Cuarenta años después! ¡Cuarenta! Hace poco hablé ante un grupo de jóvenes italianos. Me hicieron muchas preguntas: ¿qué médico me trataba? ¿De qué me estaba curando? Por alguna razón intentaban averiguar si había acudido a ver a algún psiquiatra. ¿Qué era lo que veía en sueños? Si sueño con la guerra. La mujer rusa excombatiente era un enigma para ellos. ¿Cómo es esta mujer que no solo salvaba y vendaba las heridas, sino que disparaba, provocaba explosiones…, mataba hombres?…Me preguntaron si me había casado. Estaban seguros de que no. De que era soltera. Me reí: “Todos volvieron de la guerra con trofeos, yo me traje a mi marido. Tengo una hija. Ya soy abuela”. No te he hablado del amor…No podré, mi corazón no da abasto. Otra vez será…¡Había amor! ¡Lo había! ¿Te crees que una persona es capaz de vivir sin amor? ¿De sobrevivir? En el frente se enamoró de mí nuestro comandante del batallón…Me protegió a lo largo de toda la guerra, no dejaba que nadie se me acercara, cuando se licenció fue a buscarme al hospital. Entonces se me declaró…Bueno, del amor ya hablaremos en otra ocasión…Tú ven, ven sin falta. Serás como mi segunda hija. Claro que quería tener muchos hijos, me encantan los niños. Pero solo tengo una hija…Mi hijita…No tuve salud, ni fuerzas. Tampoco pude estudiar: me enfermaba demasiado. Mis piernas, todo es por mis piernas…Me juegan malas pasadas…Antes de jubilarme trabajé como auxiliar en la escuela politécnica, todos me querían, los profesores, los estudiantes. Porque dentro de mí había mucho amor, mucha alegría. Era mi forma de entender la vida, después de la guerra solo quería vivir de ese modo. Dios no creó a la persona para que sufriera, la creó para el amor. ¿No estás de acuerdo?

Letras... Encuentro con el otro, Ryszard Kapuscinski

2016-02-24T06:32:00.001-04:30

Lo paradójico de la actual situación mediática va aún más lejos. Por un lado, aumenta la globalización de los medios, pero, por el otro, también aumenta su superficialidad, su cualidad de algo desconcertante y caótico. Cuanto más convive el hombre con los medios, más se queja de su extravío y de su soledad. A principios de los años sesenta, cuando la televisión estaba todavía en pañales, Marshall McLuhan usó la expresión de «aldea global». McLuhan, que era un católico dotado de un apasionado sentido de misión, imaginaba que el nuevo medio nos convertiría a todos en hermanos pertenecientes a una misma comunidad en la fe. Aquel calificativo suyo, repetido hoy sin reflexión alguna, ha resultado uno de los mayores errores de la cultura contemporánea, pues la esencia de la vida de aldea radica en que sus habitantes están cerca unos de otros, se tratan cara a cara y comparten una misma existencia. Ninguna de estas cosas puede decirse de la sociedad de nuestro planeta, la cual más bien recuerda a la anónima multitud de un gran aeropuerto: una multitud compuesta por personas que, siempre deprisa y corriendo, pasan indiferentes ante sus desconocidos congéneres.

Letras... Encuentro con el otro, Ryszard Kapuscinski

2016-02-23T21:38:00.001-04:30

Cuando estalla la Primera Guerra Mundial, Lévinas tiene ocho años; treinta y tres cuando estalla la Segunda. De manera que el período de su formación coincide con la época en la que en Europa surgen la sociedad de masas y dos sistemas totalitarios: el comunismo y el fascismo. El miembro de la sociedad de masas se caracterizará por el anonimato, la falta de vínculos sociales, la indiferencia hacia el Otro y —a causa de su desarraigo cultural—su impotencia frente al mal y su disposición a cometerlo él mismo, con todas las trágicas consecuencias que ello implica y cuyo símbolo más atroz será el Holocausto. Precisamente a esa indiferencia hacia el Otro, indiferencia creadora de una atmósfera que en circunstancias especiales puede llevar a un Auschwitz, contrapone Lévinas su filosofía. Detente, parece decirle al hombre que corre en medio de la multitud desbocada. ¡Detente! Junto a ti hay otro ser humano. Ve a su encuentro, pues en ese encuentro reside la mayor vivencia, la experiencia más importante. Mírale a la cara. Él te la ofrece, y al hacerlo te transmite su ser. Más aún: te acerca a Dios.

Letras... Voces de Chernóbyl, Svetlana Alexievich

2016-02-23T19:53:00.003-04:30

Creo que si Svetlana Aliexievich no hubiese ganado el Nobel de Literatura el año pasa, jamás habría leído esta joya, cosa que me pone un tanto inquieta (por favor, sé que no me puedo leer todos los libros de todos los autores) pero me pregunto cuantos autores excelentes con obras maravillosas me estaré perdiendo, simplemente porque escriben al otro lado de la bolita del mundo, pero en fin tendré que vivir con la duda

Svetlana me recuerda mucho a Ryszard Kapuscinski, por su hermosa manera de centrarse en el hombre común, en las pequeñas historias detrás de los sucesos, que pese a lo "pequeñas" son precisamente las bases de ese todo que es la humanidad. No hace falta entonces deir por que amo a Ryszard y menos aún porque ella me ha cautivado.

Siempre hemos leído o escuchado acerca de Chernóbil como algo lejano, ajeno.Algo que pasa en otras latitudes y no en las que el azar decidió tirarnos al planeta pero con este libro, Alexievich hace cercana, persona incluso íntima la experiencia, notas que Chernóbil no son cifras solamente, que son personas, lágrimas, sudores, pérdidas, entre miles de cosas.

Hay un montón de fragmentos "coleccionables" que saqué del libro, pero pondré aquí esos que como diría Kafka convierten este libro en uno que nos despierta de un puñetazo en el cráneo, no sólo porque nos ilustran la gravedad o el impacto del desastre, sino porque también nos asoman lo peor de la naturaleza humana.

"En la Academia de Ciencias, creo que fue allí, me enseñaron la radiografía de unos pulmones abrasados por «partículas calientes». Los pulmones parecían un cielo estrellado. Las «partículas calientes» son como unos granos microscópicos que se produjeron cuando se arrojó plomo y arena en el reactor incendiado. Los átomos del plomo, de la arena y del grafito se fundían y, con el impacto, se elevaban hacia el cielo. Estas partículas volaron a grandes distancias. A centenares de kilómetros. Y ahora penetran en el organismo humano a través de las vías respiratorias. Quienes caen más a menudo son los tractoristas y los chóferes, es decir, aquellos que aran el campo o viajan por los caminos sin asfaltar. Cualquier órgano en que estas partículas se instalan se «ilumina» en las radiografías. Centenares de agujeritos, como en un fino cedazo. La persona muere. Se quema. Pero si el hombre es mortal, las «partículas calientes» no; ellas son inmortales. Un hombre muere y en mil años se convierte en polvo, mientras que las «partículas calientes» seguirán viviendo y este polvo seguirá siendo capaz de matar una y otra vez."

"El hombre armado de un hacha y un arco, o con los lanzagranadas y las cámaras de gas, no había podido matar a todo el mundo. Pero el hombre con el átomo… En esta ocasión toda la Tierra está en peligro."

"Hay que elevar las aspiraciones del hombre, llenarlo de inspiración. Hacen falta ideales. Entonces habrá un Estado poderoso. Las salchichas no pueden ser un ideal; una nevera llena no es un ideal. Ni un Mercedes es un ideal. ¡Hacen falta ideales luminosos!"

"Pero lo que les preocupaba no era la gente, sino su poder. En un país donde lo importante no son los hombres sino el poder, la prioridad del Estado está fuera de toda duda. Y el valor de la vida humana se reduce a cero."

Sin duda un libro que deja huella, en mi la dejó y muy profunda.

Otras... Metrolector Nro. 51

2015-06-25T07:57:00.001-04:30

La belleza jamás rivalizará con los buenos hábitos. Ella lee El testigo y sus verdades.

Otras... Fotos en letras - Un gigante

2015-02-06T07:38:00.001-04:30

No mide más de 1.60 metros, para un hombre es una estatura escasa, pero a él le basta y le sobra para ser padre. Se puede condensar demasiado amor paternal en esa estatura. Lleva un bebé de no más de 8 meses en un brazo, lo sostiene con uno por que la mano del otro la ocupa en sostener la de su otro hijo que no supera los dos años. Acomoda su paso al del niño, al cual los pasos de un hombre de 1.60 le resultan enormes.
Baja el rostro, mira al niño que camina a su lado, con tanto amor que parece mentira que le quepa en el cuerpo. No importa cuanto mide, para sus hijos es un gigante que con sus dos enormes brazos sostiene sus vidas incipientes.

-- De como intentaré, con letras, mostrarle estampitas de Caracas--

Otras... Metrolector Nro. 50

2015-01-16T10:08:00.001-04:30

No sé que lee, sólo me vino esto a la cabeza:
Si la belleza se acompaña de lectura es doblemente bella.

Otras... Metrolector Nro. 49

2015-01-15T10:50:00.001-04:30

Intenté por todos los medios ver que estaba leyendo, pero mi equilibrio no ayudó, yo también iba leyendo. Leemos y es lo que importa.

Otras... Metrolector Nro. 48

2015-01-08T08:28:00.001-04:30

Ella lee Las aventuras Alicia en el país de las maravillas de Lewis Carroll.

Otras... Metrolector Nro. 47

2015-01-08T08:20:00.001-04:30

El placer bien vale el esfuerzo. No sé que leía, pero me gusta la pasión manifestada en el acto.

Otras... Metrolector Nro. 46

2014-11-20T09:01:00.001-04:30

A veces me gustaría que mi superpoder no fuese ser increíblemente encantadora e inteligente (saben que bromeo), sino poder ver el título del libro que todos leen.

Otras... Metrolector Nro. 45

2014-11-20T08:57:00.001-04:30

¿Qué me gusta? Que lee, por supuesto. ¿Qué no me gusta? Que está sentanda en el piso del vagón del metro. ¿Qué leía? Imposible verlo desde donde la miraba.

Letras... La vida

2014-09-25T03:28:00.001-04:30

“A veces uno amanece con ganas de extinguirse…

Como si fuéramos velitas sobre un pastel de alguien inapetente.

A veces nos arden terriblemente los labios y los ojos y nuestras narices se hinchan y somos horribles y lloramos y queremos extinguirnos…

Así es la vida, un constante querer apagarse y encenderse.”

Julio Cortázar

Metrolector Nro. 44

2014-08-21T21:07:00.003-04:30

Él lee Insomnia de Stephen King. Regresó por la puerta grande nuestra corresponsal del metro.

Metrolector Nro. 43

2014-08-21T21:07:00.001-04:30

Él estaba leyendo algo de Stephen King, pero de verdad no pude ver cuál era el título.

Letras... Espero curarme de ti.

2014-08-19T11:33:00.001-04:30

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: «qué calor hace», «dame agua», «¿sabes manejar?», «se hizo de noche»... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho «ya es tarde», y tú sabías que decía «te quiero»).

Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Jaime Sabines

Metrolector Nro. 42

2014-06-20T06:36:00.001-04:30

Estoy segura que la gente que me ve tomándole fotos a extraños, piensa que estoy muy loca, pero sepan algo, la locura no es la equivocada si es la que intenta capturar un segundo de belleza en una imagen o perderse horas en la ficción a través de la lectura, la cordura es la equivocada si pretende pasar por esta realidad tan agresiva y cruel sin un libro en la mano o sin una forma de capturar o crear belleza.
En fín, no sé que está leyendo él pero sé que está en la locura correcta.