Le souffleur

Elle m’appelait Vévé

2023-10-14T23:25:00.003-07:00

Elle m’appelait Vévé

Mais depuis quelques temps,

Elle ne m’appelle plus.

De sa voix qui s’est tue

Pour moi seule maintenant

Je dois faire le deuil.

(15 octobre 2023)

Pebrocs story

2020-08-27T10:27:00.000-07:00

Ma mère confectionnait alors des parapluies
Chacun lui rapportant de trébuchants centimes
Dans la vaste cuisine de la rue d’Austerlitz
Toutes toiles tendues brandissant leur ennui
Les pépins déployaient en voiles maritimes
Leurs couleurs dégradés dans le soir anthracite

Murmure dans ma mémoire une chanson joyeuse
Mes souvenirs s'abritent sous une jupe soyeuse

Devant nos yeux d’enfants assoiffés d’aventures
S’ouvrait un long périple sur la mer démontée
Ignorants les baleines au milieu des abîmes.
Vers notre destinée, entre les armatures,
Nous voguions, mon frère, moi et nos deux cœurs légers
De pébroc en pébroc sur nos chevaux sublimes.

Oublieux du meublé, bien loin des jalousies
Et dans nos mains les rênes de notre fantaisie.

Un jour elle est partie laissant là son ouvrage
Pour quelque affaire urgente mais néanmoins secrète
En troupeau les pépins passés à la vapeur
S’ébrouaient accroupis en l'attendant bien sage
Et j’étais assurée devant leur silhouette
Qu’ils seraient repliés. Payés par l’employeur.

Comédie du mensonge. Théâtre de l’ignorance.
Parapluie grand ouvert pour la scène du silence.

Ma mère n’a plus jamais fabriqué de pépins
Elle n’est pas revenue sur le champ de bataille.
Dans un chariot d’or elle a déménagé
Et dessous son ombrelle les enfants marins
Sont devenus rois, astronautes, samouraïs.
Sur les Gréements courant après vents et marées.

Sont devenus rois, astronautes, samouraïs.
Sur les Gréements courant après vents et marées.

Souvenirs légers, souvenirs arides
Les signes nous montrent le chemin
Parfois les images ont un goût acide
Mais les mots chantent un autre refrain.

J'écoute Drazel

2020-08-26T08:02:00.000-07:00

Sur les plages bleuies
D'intempéries bretonnes
Les anges bavards fredonnent
Des murmures infinis
Un air de vague a l'âme
Rêve échoué d'une femme
Deux cités englouties
S'éteignant dans deux nuits.
Au tempo de ton cœur
je m'accorde en douceur.
Il était une fois
Il était une voix

J'écoute Drazel et je l'entend parfois.
J'écoute Drazel et parfois je m'entend.
Parfois

Il a gravé son nom
Et j'entends le prénom
S'épeler dans ma mémoire.
De sagesses en folies,
D'adieux en au revoir,
Pas de place pour l'oubli
Le temps, ce magicien,
Conjugue en clair obscur
Sur les trames du passé
Dont il est le gardien,
Espiègle et sensé,
Les toiles de soies pures.

J'écoute Drazel et je l'entend parfois.
J'écoute Drazel et parfois je m'entend.
Parfois

Des fils qui nous lient
Certains ne peuvent se rompre
Des amours passées les ombres
S'interpellent à l'envie
En d'infinies fractales.
Des rives embrumées du chenal
Un ange m'a confié
Qu'il faut se pardonner
Qu'il faut bien des années
Pour apprendre à aimer.
L'écho de ton nom
Guide ma chanson.

J'écoute Drazel et je l'entend parfois.
J'écoute Drazel et parfois je m'entend.
Parfois

Mercredi

2020-08-22T10:24:00.000-07:00

La pluie en gouttes lourdes martèle le toit
Me réveille avant l'heure. J'écoute la nuit :
Une voiture passe, un chien aboie.
Des sons noyés, des échappées de bruits.

Mon souffle, mon cœur souligne le silence
Capitaine au long court de ma mélancolie
Errante. Du refuge de tes bras, en carence.
Il me manque toi ce matin dans ma vie.

La pluie en gouttes lourdes martèle le toit
Je suis réveillée. La ville s'ennuie
Un volet lointain claque sur mon émoi
Dans les premières lueurs de ce mercredi gris.

Ton odeur sans le son de tes vagues respires
Ma joie est au reflux. Ma chambre est orpheline.
Les ombres en partance te racontent et m'inspirent
Ton absence est douce. Par elle je t'imagine.

Il me faudra l'aurore et sa houle efficace
Sur le flot supportant cette journée naissante.
Naviguer jusqu'au soir jusqu'à ce que s'efface
Le souvenir même de cette pluie blessante.

A Vous

2020-08-21T09:19:00.001-07:00

À vous

Mes amants d’occasion,
Mes amis sexuels,
Mes fugaces passions,
Mes tendres infidèles.
Je me souviens de vous,
De ces temps insouciants
Des amours sans tabous
Et sans engagement.
Je me souviens de vous,
Quelques rares chagrins,
De vos tendresses surtout
Mais de promesses point.

Quand il m’est arrivé
De me perdre en chemin
Et par erreur tombée
En de mauvaises mains,
Je le sais maintenant,
Votre virile douceur
Avait semé céans
Une graine de bonheur.
Je vous fais un aveu:
En croyant me voler
Vous m’avez pris si peu.
Vous m’avez tant donné !

Vos étreintes délicates
De géants paternels
Vos désirs diplomates
Pour le jeu passionnel,
Je m’y suis trouvée belle
Et vous me l’avez dit
Du fond de vos prunelles
Et jamais démenti.
Car m’avez vous quittée ?
Un jour dit : c’est fini ?
Vous m’avez bien aimée
Et de vous j’ai appris.

Je me suis accusée
À tort d’inconstance
De m’être éparpillée
D’aimer en alternance.
Si J’étais papillon

À butiner des fleurs

Vous étiez mes saisons,
Mes repères, mes demeures
Vous avez mis le feu
Dans mon cœur orphelin
Il brûle encore un peu
De braises des lendemains

Sur ma vie au long cours
J’ai perdu des prénoms
Des visages, des parcours
Oublié des chansons.
Dans ma vieille solitude
Il est doux d’exprimer
Un peu de gratitude
À l’amour bien donné.
Ce modeste poème,
Ces vers, ces rimes à rien,
À vous, hommes que j’aime,
Je vous le devais bien.

Poème sombre

2020-08-17T07:06:00.000-07:00

Rouge, nuit, rouge, pluie, rouge

Les ailes, prisonnières du vent
Font battre le cœur du géant
Sur l'asphalte le voile tombe
Plus de paix sous les bombes

Tout est vain.
Du rire au crime
Il n'y a plus rien ici
Que du bruit !

Des rêves en lambeaux s'élancent
A la conquête du néant
Colombes sans arrogance
Sans aile et sans océan
Sur les vagues de l'agonie
Vaincu, l'amour est banni
Que devient la résilience
Quand s'est tu le silence ?

Tout est vain.
Du rire au crime
Il n'y a plus rien ici
Que du bruit !

Le cœur du géant enchaîné

Se déchaîne en chamade
Il n'y a plus rien à tenter
C'est la fin des barricades,
Le triomphe des adorateurs
Aux mains trop bien lavées
C'est la défaite des cœurs
Qui ne s'entendent plus aimer

Tout est vain.
Du rire au crime
Il n'y a plus rien ici

Que du bruit !

Rouge, nuit, rouge, pluie.

Blessures

2020-08-16T07:39:00.000-07:00

Comment quitté ma peine
Mon ciel est assombri
Elle a posé, ma reine,
Un voile lourd sur ma vie
Elle s’est mise en colère
Elle me voulait complice
Que je mène ses guerres
Ma vie en sacrifice.

Elle a creusé autour de moi
Un abîme d’indifférence
Et je ne comprends pas pourquoi
Elle m’a retiré sa confiance
Je me reproche maintenant
L’imperfection de mon amour
Mes attentes n’étaient ni d’argent
Ni d’or. Son estime en retour.

Hier encore ses bras m’enlaçaient
Comme si j’étais un’ petit’ fille
Un geste ancien et sans passé
Un geste nu. Tendre et gentille.
Mais il résonne comme un adieu
Ses souvenirs et ses démons,
Sur ce dernier bout caillouteux,
Elle en a fait ses compagnons.

Au cimetière de mes attentes
Je dois aller me recueillir
Sonder le vide de l’absence
Il me reste tant à grandir
Mon héroïne, ma mère, mon ange
A l’âme pure, au cœur blessé.
Tu n’invoques que des souffrances
Quand tout devrait s’être apaisé.

Juillet 2019

poèmes courts

2020-08-15T13:45:00.000-07:00

Poème court - banlieue n° 1

La Seine s'étend  / Dans la promesse du jour  / Antique et tranquille

Poème court - banlieue n° 2

Frissons d'ailes au raz de l'eau  / L'envol des canards  / Dans le jour qui coulisse.

Poème court - banlieue n° 3

Piverts, corbeaux matinaux 

Bavardages d'oiseaux 

Le train de banlieue siffle.

Poème court - banlieue n° 4

La Seine sereine
s'enflamme au soleil couchant
mon coeur apaisé

Poème court - banlieue n° 5

Sur un rayon de soleil
Le bateau dépose
Sa traîne scintillante.

Poème court - amour
Les draps glissent sur l'aube
Mes mains te cherchent
Frissons, le désir

Poème court - ennui

Train de novembre / Rythme la mélancolie / Triste dimanche.

Poème court - déprime
Sans lune, ma vie
Dans l'espace bat mon coeur
J'écoute ma nuit.

Poème court - devant la fenêtre à l’est

Le thé chaud dans la tasse

Arabesques matinaux

Le soleil m’ébloui.

Poème court - montagne n° 1

Aux premières heures

l’aura de la montagne tisse

Sa brume filandreuse.

Poème court - montagne n° 2

Un pas après l’autre,

jusqu’aux premières neiges éternelles

Je porte ma prière.

Poème court - montagne n° 3

En robe platine

La montagne scintille

Ses adieux à la nuit.

Poème court - montagne n° 4

Hier encore,

J’étais sur un sommet

Et j’admirais le monde.

Poème court - montagne n° 5

Demain encore

Au plus près du ciel

Je m’aventurerai.

Poème court - montagne n° 6

Je prie le Dieu

Auquel je ne crois pas

Et toujours il m’écoute.

Poème court - montagne n° 7

Dur est le sentier

Fervente est la prière

Sinon à quoi bon ?

Le lys

2019-11-25T10:19:00.002-08:00

De toutes les fleurs, le lys blanc est pour moi l'une des plus belles. D'autres l'égalent mais aucune la surpasse. Ses promesses se dessinent déjà dans sa graphie. L’elancé « L » présage sa silhouette altière. Robuste l’« Y » détermine sa hardiesse. Le sage et sensuel « S » dit le reste. Sa majesté capiteuse est masculin. Son essence voluptueuse est féminine. Dès le lever du jour, elle s'expose en atour de dentelles blanches. Ses pétales ouverts, discrètement parsemés de coquettes taches, découvrent indécemment en son échancrure, un pistil fardé de poudre orange. Ses artifices d'élégance et son tempérament indolent, un brin canaille, cache une comédienne exigeante. Elle choisit ses rôles. Qu'elle soit passion, raison, cordialité, qu'elle soit en pot, en vase ou solitaire, elle délivre son message. C'est une artiste engagée. Généreuse et efficace, aux vertus multiples, elle offre ses pétales réconfortants aux malades et ses talents à la cosmétique. Elle ne répand son parfum qu'à la tombée du jour. Pas fière : si vous lui dites que vous l'aimez, elle pose sur le bout de votre nez un peu de poudre de soleil couchant.

Texte écrit en 2007 ou 2008

Le banc

2019-11-16T07:55:00.004-08:00

La présence.

Je ne connais aucun endroit sur terre ferme où le banc ne serait pas à sa place. Même au sommet d'une montagne, aussi surprenant soit-il, sa présence deviendrait immédiatement légitime. Qu'il soit déjà occupé où complètement libre. La juste largeur pour s'assoir est plus qu'il n'en faut de longueur pour étendre ses bras et contempler, l'air satisfait et prospère, un paysage où une scène de rue. Un instant de grâce. Le bonheur simple d'être un élément du tableau. Parce que ce banc, immobile, ancré, stoppe la frénésie, invite à prendre conscience du temps, de l'espace, des saisons qui passent. Se sentir à sa place enfin. Légèrement suspendu au-dessus de sa vie. Le banc est au centre du monde.

L'invitation.

Le banc au soleil est une star en hiver. Celui à l'ombre remporte les palmes de la convoitise en été. En toute circonstance il est un réconfort. Manger, lire, écrire, se confier, écouter, échanger, regarder, contempler, surveiller, rêver, réfléchir, pleurer, se reposer, se ressourcer, rencontrer... le banc chasse l'impatience de l'attente trop longue. Il est le lit des sans abri. Il est l'abri des anonymes.

Le héros

Quand le banc est envahi par une bande de copains agglutinés en grappe tapageuse, entremêlant leurs membres avec le dossier et l'assise de l'hôte, l'empreinte qu'il laisse dans mes souvenirs fusionne discrètement avec les personnages de mon histoire. Présence pudique : quand les visages s'estompent, l'objet devient le héros.

Un hiver, il y a longtemps, 2013 peut être ?

Souvenir lyonnais

2018-09-17T14:48:00.002-07:00

La magie de l'ailleurs. Je l'ai trouvé près de chez moi, dans un été de mon enfance. Je dévalais sous un ciel lyonnais étonnamment bleu, le pavé de la Montée de la Grande-Côte. Les odeurs de poivrons grillés s'entremêlant à la coriandre s'échappaient des cuisines aux croisées ouvertes. Les interpellations familières et familiales résonnaient de part et d'autre de la chaussée. Les vieux devisaient depuis leur chaise en paille appuyée aux murs décrépis des immeubles pas encore promis à une réhabilitation déjà nécessaire. Les enfants riaient, pleuraient, criaient, se dérobaient en débandade à l'appel de leur mère. Le linge profitait du soleil pour s'égoutter, comme là-bas, accroché au garde-corps des fenêtres. Les gueules de "pas d'ici" tropicalisait le quartier. Même la brise jouait la marine dans ce pays si proche du Mont Blanc, à le toucher du regard les jours sans nuage. Ma Croix-Rousse populaire vibrait et j'était fière d'en être.

Le mot voyageur

2018-09-17T11:55:00.001-07:00

Des mots. Ils viennent parfois à l'aube, comme une chanson, comme un regret, comme un espoir.
Des rouges, des blancs, des verts, des noirs. Ils se tournent autour, s’enlacent ou se cognent. Ils s'offrent et parfois se refusent. Entre le clair et l'obscur. Entre le cri et le silence. Dans le rire et dans les larmes. Les mots sont panseurs et les maux sont penseurs. Ils se détachent et suivent leur chemin. Qu'ils soient faciles ou non à écrire ou à dire, les mots sont un don que je veux partager.