II
Die Feuerungen der Fabriken verbrennen
den nächtlichen Beischlaf, das tägliche Saufen
Blaugemacht wird nicht im Jahre ´39
sonst wird die Hand zerrissen in der Transmission
wenn sie vom Rotweinkater zittert, die Hand
Und außerhalb vom Rotlichthaus
zahlt auch das Ficken sich nicht aus
Dort draußen in der aufgeräumten Welt
gibt es nurmehr fischbeinverstärkte Schnürkorsette
Was folgt ist Hysterie zur gefälligen Behandlung
durch den Herrn Doktor Freud am Ende des Jahrhunderts

III
„In der Berliner Fickanstalt
werden die Mädchen
auf die Betten geschnallt
Hose runter – Beine breit
Ficken ist ne Kleinigkeit“

Ein Gastbeitrag von Florian Voß, der in seinem noch relativ jungen Blog Verbotene Zone Einblicke in seine Gedankenwelt und die Berliner Lyrikszene gewährt. Es finden sich aber auch rheinisch konnotierte Betrachtungen, etwa über den Schloßgarten und die Musikszene Ende der 80er in Karlsruhe, wo der Autor seinerzeit aufwuchs.

Der obige Text erschien in: Dattenschatten Datenströme Staub im Verlagshaus J. Frank. rheinsein dankt dem Autor für die Publikationsgenehmigung!

Dattenschatten Datenströme Staub
Gedichte: Florian Voß, Illustration: Nicole Riegert, Quartheft 28, Edition Belletristik, 80 Seiten, Softcover, Erschienen im Mai 2011
Preis: 13,90 €
ISBN: 978-3-940249-46-3

Dann hatte ich eine neue Stammdealerin. Selbst in der Szene war sie kaum bekannt, das hatte seinen Grund. Sie war supervorsichtig. Sie belieferte exakt drei Kunden, drei und nicht einen mehr, damit erst gar kein Gerede aufkommen konnte. Sie hatte panische Angst vor Bullen und davor, im Knast zu landen. Da sie einer regulären Arbeit nachging, sie buckelte in irgendeiner kleinen Import-Export-Bude auf dem Büro, empfing sie ihre Kunden erst nach Feierabend, einen nach dem anderen. Eins, zwei, drei. Jeder bekam eine Viertelstunde. Als Dealerin war sie perfekt, ein gut geöltes Maschinchen, und sie liess uns niemals hängen.

Als sie selbst einmal auf dem Trockenen saß und es sich abzeichnete, dass sie erst am folgenden Tag wieder frisch war, gab sie jedem von uns Dreien ein kleines Fläschchen Polamidon mit, damit wir über die Runden kamen und nur ja nicht woanders kaufen mussten. Sie war eine treue Seele, eine Krämerseele, und sie war eine Kauffrau.

Wenn alles seinen gewohnten Lauf nahm, saß sie Punkt halb sechs mit ihren stämmigen und ungeheuer weißen Schenkeln in ihrem überheizten Wohnzimmer und arbeitete auf der elektronischen Feinwaage nacheinander die Bestellungen ab. Sie hieß Monika oder Jutta, irgendwas altmodisches, aber wir nannten sie nur die Unke. Es lag an ihren Augen. Sie wölbten sich aus den Höhlen hervor wie Froschaugen, und sie schwammen geradezu in Tränenflüssigkeit. Es war, als hätte sie ein Depot angelegt, um jederzeit Zugriff auf ihre Tränen zu haben. Sie hatte etwas schweres, froschiges an sich, und sie hätte eigentlich in einem feuchten Kellerloch leben müssen, doch sie lebt im dritten Stock in einer hellen trockemewn Drei-Zimmer-Wohnung.

Ich war nur in ihren erlauchten Kundenkreis gerutscht, weil ex-Kunde No. 3 für 24 Monate in den Bau musste. Selbst bei guter Führung und Entlassung auf zwei Drittel war er nun für mindestens anderthalb Jahre weg vom Fenster. Ich kannte ihn nur vom Sehen, hatte aber gehört, dass es das übliche Junkiespiel war. Das Gericht hatte ihn aufgrund von Aussagen verknackt, die andere Süchtige in der U-Haft gemacht hatten. Da ließ man sie so lange ohne Heroin oder Methadon zappeln, bis es ihnen schlecht genug ging und sie irgendeinen Scheiß verzapften, belastende Aussagen machten, ob die nun der Wahrheit entsprachen oder nicht, wen juckte das schon. Was bei jedem anderen Delikt kaum zu einer Verurteilung gereicht hätte, bei Rauschgift guckten alle weg, weil alle vom Elend der Junkies profitierten.

Junkies versorgten eine ganze Maschinerie aus jungen Kripobeamten, die sich ihre ersten Streifen verdienten, und desillusionierten Drogenberatern, Gefängniswärtern und Psychologen, aus Bewährungshelfern, Ärzten, Arzthelferinnen, Apothekern, Gesundheitsamtmitarbeitern, Justizangestellten, Zollbeamten. Jeder wollte ein Stück abhaben vom Junkie, der in aller Regel nichts anders tat, als sich selbst zugrunde zu richten. Und dafür wurde er auch noch bestraft. Es war beschämend. Es war zum Kotzen.

Die Preise für schmutziges Strassenheroin blieben gegen jede Marktregel von Nachfrage und Angebot künstlich dermaßen hoch, weil der Staat es sich seit Jahrzehnten anmaßte, die eine Droge als illegal zu brandmarken und damit dem Schwarzmarkt und der Mafia auszuliefern, während die andere Droge, Alkohol, billig in jedem Dorfkiosk zu kaufen war. Es war grotesk. Ein Gramm gepanschtes Heroin kostete 100 Mark auf der Strasse, man wurde krank davon und wusste nie, welcher Zwischenhändler welches Streckmittel benutzt hatte, es war jedes Mal ein Vabanquespiel mit der Intensivstation. Was ein Gramm sauberes Heroin gekostet hätte? Fünf Mark, vielleicht zehn Mark, und der Hersteller hätte dabei immer noch seinen Schnitt gemacht.

Aber Junkies hatten keine Lobby, es kümmerte niemanden, was mit ihnen geschah. Junkies kümmerten sich nicht mal um sich selbst, und sie steckten ständig in der Scheiße.

Schön.

Die No.3 war also weg vom Fenster. Die Unke erkundigte sich bei ihren beiden verbliebenen Kunden, wer denn nun die neue No.3 werden sollte.

“Hat einer ne Idee?”

Es gab bloß eine Vorgabe: der neue Kunde musste zuverlässig sein. Mitch schlug mich vor, weil er wusste, dass ich auf der Suche nach einem neuen Dealer war, mein alter hatte die Dealerei von einem auf den anderen Tag an den Nagel gehangen, nachdem er Vater geworden war. Und so wurde ich die neue No. 3 der Unke.

Mitch, die laufende No. 2, kannte ich nicht erst aus Drogenzusammenhängen. Er hatte riesige Pranken, echte Werkzeugmacherhände, mit denen er eine Weile zum Flipper-King der Stadt aufgestiegen war, in den späten Siebzigern. Zwanzig Jahre später war er alkohol- und heroinabhängig und ging niemals ohne Buch aus dem Haus. Es musste schon ein ordentlicher Schinken sein, ein Fantasy-Roman nicht unter 700 Seiten. Die Exemplare waren zumeist komplett zerlesen, voller Eselsohren, das Cover war faltig und eingerissen, aber egal: Für Mitch war ein Buch in der Hand überlebenswichtig. Ein Buch in der Hand half ihm, sich in der Öffentlichkeit zu bewegen. Er hatte es sogar drauf, lange Strecken mit dem Schmöker in der Hand zurückzulegen, er las im Gehen, und er las wirklich darin, er tat nicht nur so.

Die No.1 war ein schmächtiger stiller Langhaariger, ein ex-Liebhaber der Unke. Er machte nicht viel Worte, ein sanfter naiver Hippie, irgendwie übriggeblieben. Er kam mit den Drogen nicht wirklich zurecht. Er wurde immer sonderbarer. Er war davon überzeugt, dass man sein Handy überwachte, und nachts glaubte er den Funkverkehr der Bullen unter seinem Fenster zu hören und konnte die ganze Nacht nicht schlafen. Zuletzt zitterte er beim fernsten Getrappel im Hausflur am ganzen Leib, und wenn es dann klingelte, schmiss er sein letztes Pulver ins Klo und zog ab. Es hatte ihn voll erwischt. Er sah überall Bullen. “Glaubst du, ich bin langsam panne?” fragte er mich, und ich antwortete lange nicht. Er ließ sich ins LKH einweisen, freiwillig, bevor es andere getan hätten. Ich sah ihn nie wieder.

Nachdem ich es in die Stadt geschafft hatte, schob ich das Rad in den Hausflur und lief die drei Stockwerke hoch. Oben angekommen drückte ich die Klingel. 1x kurz, 1x lang. Nein, auf dieses ausgefallene Klingelzeichen wäre kein Bulle je gekommen.

“Die Tür ist offen!” hörte ich die Unke schnaufen. Ihre Nasenscheidewand war vom jahrelangen Sniefen so porös, sie klang wie eine Art marodes Brauereipferd. “Komm rein, Mann.”

Sie saß am Wohnzimmertisch, in der Couch versunken, mit stämmigen und ungeheuer weißen Schenkeln. Der Tisch war über und über mit Zigarettenfiltern, Aluminiumfolie und anderen Utensilien übersät.

“Hallo”, keuchte ich.

Erledigt vom Radfahren und dem beginnenden Affen fiel ich in den Ohrensessel, einem gemütlichen Altertümchen, das sie vor Jahren auf einem Flohmarkt in Antwerpen erstanden hatte, damals, als sie noch clean und ansehnlich war. Keine Schönheit, das nicht, aber wild war sie gewesen in den späten Siebzigern, eine Janis Joplin. Der Schweiß tropfte mir aufs T-Shirt.

“Willst du dich was frisch machen..?”

“Nee, schon okay”, sagte ich.

Sie grinste bräsig zu mir rüber. Erst da ging mir auf, wie sie das meinte, mit dem Frischmachen.

“Ja, klar”, beeilte ich mich.

Frischmachen bedeutete: Junge, du siehst so scheiße aus, ich streu dir erstmal ne Strasse. Zieh das hier erst mal weg, dann sehen wir weiter. Werd erstmal mal wieder Mensch.

“Mann.. du schwitzt ja wie ein Schwein..”, näselte sie.

Ich stöhnte zustimmend. Sie reichte eine Illustrierte rüber, auf der etwas Pulver zu einer kleinen braunen Pyramide aufgeschichtet war.

“In zehn Minuten musst du dich aber vom Acker machen, dann hab ich ein anderes Date.”

“Na und? Ich kenn doch deine Leute.”

Weil sie nicht antwortete, blinzelte ich zu ihr rüber. Die Augen waren ihr zugefallen, der Mund stand offen, und ganz langsam, Stückchen für Stückchen, sank das Kinn auf ihre Brust. Sie dämmerte. Braunes Pulver, feucht geworden vom Nasenrotz, sickerte aus ihrer Nase. Sie war breit wie tausend Russen.

Ich schnupfte die Pyramide weg, die sie mir zuvor auf der Zeitschrift, Gala, rübergereicht hatte, und als sie anfing zu schnarchen, nahm ich das Holzbrett ins Visier, das vor ihr auf dem Tisch lag. Den Hügel Pulver darauf schätzte ich auf vierzig, vielleicht fünfzig Gramm. Ich beugte mich vorsichtig über den Tisch, ohne das geringste Geräusch zu verursachen, trug eine gute Messerspitze vom Pulverhügel ab und streute mir rasch zwei Strassen auf der Gala, die ich hintereinander wegsniefte.

Dann lehnte ich mich zurück.

Gedämpft stieg der Verkehrslärm der Nordstadt in die Wohnung hoch. Sie wohnte in zentraler Lage, am Busbahnhof. Ich schielte immer noch auf das Holzbrett. Auf den Hügel. Warum hatte ich nicht mehr genommen? Sie würde es gar nicht merken, ein oder zwei Gramm weniger. Und wenn schon. Sie hatte erst am Nachmittag Nachschub bekommen, sie war frisch wie lange nicht. Ich saß da und starrte den Hügel an. Den Fetisch.

“Wieviel?” murmelte die Unke plötzlich.

“Was..?”

“Wieviel du willst.”

Aufgeschreckt kramte ich die Geldscheine aus der Hosentasche. So schnell, wie sie weggesackt war, kam sie auch wieder zu sich.

“Zweihundert”, sagte ich. Ich wusste nicht, was sie mitbekommen hatte und was nicht. Mein Herz schlug wie verrückt.

“Zwei Blaue willst du? Hey.. hast du im Lotto gewonnen?!” Sie kicherte käsig und machte die Bestellung fertig. Glück gehabt.

Auf dem Rückweg hielt ich vor einem Altbau an der Florastrasse. Ich hatte kaum mein Rad abgeschlossen, schon riss Felix das Fenster auf.

“Komm rauf, Alter..!”

Ich wurde bereits sehnsüchtig erwartet. Ich war überfällig. Die zweihundert Mark waren ja nicht von mir, ich hatte die Kohle zuvor in der WG abgeholt. Die war jung, die WG, zwei Jungs und ein Mädel, Anfang Zwanzig, auf dem Weg in die Sucht. Sie hatten die Kohle mühsam zusammengeschmissen. Ich lieferte 1,4 Gramm ab. Für zwei Blaue. Was ein scheiß Kurs. Die Unke war von ihrem Lieferanten beschissen worden, dann hatte sie mich beschissen, nun beschiss ich die Greenhorns von der Florastrasse. Es war eine einzige groß Bescheißerei und kein Ende in Sicht.

Ob die drei wohl auch noch jemanden bescheißen würden, fragte ich mich, nachdem ich mich so schnell wie möglich verabschiedet hatte. Noch im Hausflur begegnete mir ein verschwitztes junges Mädchen, dem es nicht gut ging. Es hechelte die Stufen hoch, und drückte die Klingel.

“Ist offen..!” hörte ich noch.

Das Linchen ackert auf einer ganz anderen Baustelle, zertifiziert sozusagen die Eingeweide des Textes. Das wird noch sehr wichtig werden, wenn sich nicht das geringste verlieren soll. Das Figurenaufgebot ist doch erheblich. Die Fülle an Ereignissen, Querverweisen, Orten und persönlichen Tragödien würde dazu ausreichen, zehn Romane zu schreiben. Aber so arbeite ich natürlich nicht, ich strecke nichts, bin nicht besonders geschwätzig, sondern an der Szene interessiert. Jeder Absatz muss in sich maximale Kraft versprühen. Wenn man so will, laufen bereits die Reisevorbereitungen. Mir wäre es am Liebsten, mit dem Wohnmobil ins Fichtelgebirge zu tuckern, weil wir doch örtlich ungebunden sein sollten und wir den Arbeitsraum unverändert hin und her transportieren könnten.

sie hat immer noch zu kalt, war wohl zu lange im norden.

tango : 2.24 – In einem Moment der Stille beobachtete ich vor wenigen Stunden ein Bücherregal, das in meinem Arbeitszimmer steht. Ich meinte, ein eigenartiges Geräusch wahrgenommen zu haben, in etwa hörte sich das so an, als würde man ein Ohr an ein Bambusrohr legen, durch welches Kieselsteine fallen. Zunächst meldete sich das Geräusch links oben unter der Decke, wo sich Bücher befinden, die ich noch nicht gelesen habe, wartende Bücher, sagen wir, Mahnende. Kurz darauf wanderte das Geräusch in die Mitte des Regals, Christoph Ransmayr klimperte oder John Berger, Janet Frame, Antonio Tabucchi. Ich hatte für einige Minuten den Eindruck, das Geräusch oder seine Ursache könnte sich vervielfältigt haben. Wenn nun folgendes geschehen wäre, dass sich in meinem Regal Funkbücher befinden, dachte ich, Bücher, die nur vorgeben Bücher von Papier zu sein, Bücher also, die über Seiten verfügen, die eigentlich Bildschirme sind, die man umblättern kann, dann wäre denkbar, dass ich jenes typische Geräusch vernommen habe, das in genau dem Moment entsteht, wenn der Autor eines Buches mittels Funkwellen eine erneuerte Fassung seines Werkes in die Zimmer der Welt entsendet. Ich muss darüber nachdenken, was die Möglichkeit der Funkbücher eigentlich bedeute n würde für das Schreiben, für das Aufhören können, für Anfang und Ende einer Geschichte. Und wenn nun Jean Pauls Komet in meinem Zimmer rascheln würde. – Noch zu tun: Zwei gerichtsfeste Pseudonyme erfinden. – stop