Latitud el Sur

Lo que usted quiere es no entrar solo en la eternidad.

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Fri, 21 Feb 2020 07:37:00 -0800

Prologo de Scalabrini Ortiz para el libro "No toda es vigilia la de los ojos abiertos" de Macedonio Fernandez. “El primer metafísico de Buenos Aires y el único filósofo auténtico”.

Raúl Scalabtini Ortiz, de quien hurtada, pues sin méritos, poseo la amistad fervorosa, debe decir algo aquí; se lo pido que hable; de la culpa que con Leopoldo Marechal, y F. L. Bernárdez, comparte.—

Macedonio insiste en que yo intervenga en este libro, aduciendo méritos de instigador.
Inútilmente he pretendido excusarme.

—Está bien, Macedonio. Confieso, para complacerlo, que yo le induje a publicar bajo su firma alguna de sus ideas. ¿Está conforme?

—Aún no. Llene una página.

—En ese espacio no puedo decir nada. Prefiero escribir un libro en su elogio.

—No diga nada, pero escriba la página.

¿Diré que usted inició a los veinte años una obra individual, sin publicidad, espiritualista y pro libertad civil, y que mantuvo estrecha correspondencia y amistad escrita con Fouillée, Arreat, Payot
y principalmente con William James?

—No, no lo diga.

¿Diré que este libro, cuya hondura y rigurosidad usted pretende disimular con una factura aparente y voluntariamente inconexa, es el fruto de una meditación disciplinada y sostenida durante treinta y cuatro años?
—No, no lo diga.

¿Diré que fue usted quien lanzó, en 1916, la carta misteriosa pro fraternidad humana, carta que fue sustituida, después de recorrer el mundo, por la de un oficial norteamericano viciada por amenazas y supersticiones?
—No, no lo diga.

¿Diré que su probidad intelectual sacrificó los prestigios más envidiables de la vida: amistad, amores, situaciones?
—No, no lo diga.

¿Diré que es usted un hombre extremadamente sagaz, erudito y bondadoso?
—No, no lo diga.

¿Qué diré entonces, Macedonio?
—Diga que sé silbar y qué soy entendido en procedimientos de belleza femenina, y que entre los astrónomos, aunque sean cordobeses, con toda la ventajita de sus ingentes aparatos, no me veo rival como guitarrista.

—Comprendo, Macedonio. Lo que usted quiere es no entrar solo en la eternidad. Usted quiere ahuyentar con nuestra amistad la desolación futura de los anaqueles. Es buena idea. Así cualquier tarde, en el rincón más apacible de una biblioteca, ya sólo sombras y recuerdos, como ahora, hemos de reanudar, Macedonio, nuestro charlar reflexivo para resolver desde otro punto de vista la verdad de la vida que tuvimos.

La otredad del medio pelo

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Thu, 28 Jun 2018 09:16:00 -0700

Cuando se habla de desclasados se habla de esto:

Del muro de Noe Marone “Le pedía que la mire. "Mirame, ¿no ves que somos iguales?", le decía la trabajadora de #Telam a la pasajera que estaba arriba del micro quejándose del corte de tránsito frente al CCK. "Despidieron a 354 personas. No ves que somos iguales?". La mujer abrió la ventanilla para responderle: "Yo quiero llegar a mi casa. Vayan a cortar a otro lado". Después, cerró.” La trabajadora de la foto es Alelí Alegría Cuba.

Ser desclasado, es no tener conciencia de clase, no entender que perteneces a la clase dominada. Esto, en última instancia, no es culpa del sujeto en sí. Todos estamos un poco enajenados. Jauretche supo marcarnos muy bien esto hace más de 60 años: “En principio, decir que un individuo o un grupo es de medio pelo implica señalar una posición equívoca en la sociedad; la situación forzada de quien trata de aparentar un status superior al que en realidad posee.”. “Medio pelo es el sector que dentro de la sociedad construye su status sobre una ficción en que las pautas vigentes son las que corresponden a una situación superior a la suya, que es la que se quiere simular”. El desclasado de hoy, de argentina, es aquel que no logra entender al otro y su propia otredad, es decir, no logra encontrarse a sí mismo en el otro. La compañera de Télam lo entiende, trata desde la desesperación que la señora entienda su propia otredad, porque si la señora desde el bondi, se reconoce en la compañera de Telam, se va a lograr reconocer a sí misma y al mismo tiempo reconocer su propia identidad. “somos iguales” claro que somos iguales, somos los dominados, somos la clase que está sujeta al poder dominante que hoy ocupa el poder del estado. Necesitamos más identidad, necesitamos reconocernos en el otro para así poder reafirmar lo que realmente somos como pueblo, como nación, como sujeto colectivo.

Hoy #TodosSomosTelam, porque todos somos los próximos.

Si hoy no te conmueve esta foto, si no te conmueve que 350 familias ayer, mientras todxs gritábamos el gol de Messi, se quedaban sin el plato de comida diario. Mi buen, estas desclasado.

Lealtad

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Tue, 17 Oct 2017 14:42:00 -0700

Cuando los sub-30 hablamos de peronismo, hablamos de Néstor y Cristina y en ellos reconocemos a Perón y Evita. No es un reconocimiento comparativo, es un reconocimiento tácito a una lucha política, a una identidad de clase y a una ideología nacional y latinoamericana. Para mí, antes de Néstor la política era mala palabra, peronismo era Menem con Duhalde, periodismo era CQC y Lanata era progre. Los vínculos discursivos que teníamos los jóvenes con la política eran vacíos de significados, abstracciones seudo-cómicas y miseria, si, miseria era lo que generaba la política para nosotros “los polimodal”. Después vino un loco que no entendía, hablaba de justicia social y levantaba las banderas del Peronismo, nos proponía un sueño, nos interpelaba con futuro, nos vaciaba el vaso que estaba lleno de mierda. ¿Estamos todos locos? ¿Cómo podemos seguir queriendo a peronistas en el poder?….me preguntaba y repetía lo que sin análisis alguno me habían enseñado en los medios de comunicación durante mi infancia (porque no solo te implanta mentiras si no que te dicen como repetirlas). Mientras, salíamos lentamente de uno de los peores momentos que nos tocó vivir como generación, no se cuánto se puede recordar del 2001, yo por lo pronto recuerdo días en los que solo había un plato de comida en casa y la solidaridad de los amigos que daban el otro. Éramos chicos los sub-30, teníamos 5, 10, 15 años, no entendíamos. Después llegó Cristina y el campo. Algo adentro mío colgó la matrix. ¿Cómo puede ser que el campo, los que siempre ganaron, los que usan a niños para levantar la cosecha, los que pagan 2 pesos están en contra de ella? ¿Cómo puede ser que la patria terrateniente la odie? después de eso entendí todo. Entendí que hoy llamamos peronismo al movimiento que representa al pueblo nacional con una mirada propia, en una línea histórica que se desprende desde que occidente llega a américa. Entendí que Perón fue lo que fueron los revolucionarios de mayo en 1810, lo que fue Rosas en la primera mitad del S XIX, lo que fue Yrigoyen en 1920, lo que fue Alfonsín en el retorno de la democracia y lo que fueron para nosotros Néstor y Cristina. Cada uno de ellos tiene su propia carga histórica, sus errores y aciertos, sus vicios...su humanidad, como tenemos cada uno de nosotros. Hoy nos vemos todos hablando de traidores, todos discutimos al peronismo mientras el neoliberalismo vuelve más fuerte que nunca y con él también viene el hambre, mientras discutimos quien es más leal la muerte volvió como forma de dominación. Y acá no doy punto de discusión, no estoy interpelando a nadie, solo expongo lo que creo correcto: cuando hoy hablamos de lealtad hablamos de Lealtad a Cristina Fernandez de Kirchner, porque en la lealtad a ella está la síntesis de nuestra línea histórica, de nuestra identidad de clase y de la representación del gobernar para la vida.

No discutamos a Cristina, no perdamos tiempo discutiendo el peronismo, el peronismo somos todos los que de una u otra manera queremos una patria libre económicamente, justa socialmente y soberana políticamente y eso hoy solo lo representa Unidad Ciudadana y la única leal a estos principios de TODOS es Cristina. Ladren lo que ladren los demás.

Y mientras tanto el sol se muere

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Thu, 16 Jun 2016 12:31:00 -0700

No es por uno o por otro, no somos todos chorros y mucho menos todos buenos, no nos da lo mismo que esté adentro o que estén afuera, no somos toda esa mierda y tampoco somos los mejores. Somos un movimiento que trasciende a las personas y los nombres. Somos el subsuelo, los que esperamos y los que creen. Somos alegres y tenaces, somos amigos sin conocernos, compañeros, madres, padres, abuelos. Somos la patria como lo son todos, y en nosotros existen las mismas contradicciones que existen en cada uno de los argentinos porque nuestra historia es una contradicción constante. Al que roba la justicia le tiene que caer con todo el peso de la ley, sea Macri o Jose Lopez. Conozco a mis compañeros, sé que se desloman por el otro y no tienen ni un solo dólar y mucho menos cuentas en Panamá. No dejemos que esto se lleve puesto al proyecto político que nos devolvió la esperanza, que nos devolvió la política, que nos devolvió la dignidad. Volvamos, porque no hacemos esto por un hombre o por una mujer, lo hacemos por convicción, por un proyecto más igualitario, porque no queremos los poderes fácticos, porque el mundo está mal y nosotros somos esperanza. No dejemos que los mismos de siempre estén al lado nuestro, construyamos con lo nuevo, con los que realmente piensan que la patria es el otro. Construyamos una patria justa libre y soberana en un estado de derecho. Construyamos una democracia social. Por más que sigan apareciendo inescrupulosos, por más que sigan diciendo que todos somos iguales, sabemos que no es así. Y mientras tanto el sol se muere.

¿Qué es esto de universidades por todos lados?

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Fri, 13 May 2016 11:11:00 -0700

Ya es conocido por casi todos los que estamos inmersos en la coyuntura de la política partidaria de dónde proviene esta frase, y para los que no, remito a: https://www.youtube.com/watch?v=61s6Ng305eI

Intentemos pensar la universidad, salgamos del sentido común y estructurado en el cual se cree firmemente que esta institución es un lugar al que hay que ir para ser un simple profesional en algo. Pensemos por un momento cuál es la finalidad cultural y sistémica que se reproduce en el ámbito académico y rebauticemos nuestra mirada para entre todos poder ver lo bueno, necesario y fundamental que se torna, para nuestra nación e identidad, las universidades públicas y no aranceladas.

En nuestra identificación colectiva tenemos como relato histórico, político y social un cuento, en el cual pareciera que la dependencia y el atraso socio económicos de nuestro país sólo fuera un relato de malas decisiones, de “malos” bien creados; cuando, en realidad, son el resultado de una lucha de poder entre distintos actores sociales con intereses ilegítimos y foráneos que ocultan detrás una dominación colonial e imperialista que socaba los intereses nacionales a los intereses del mercado global.

Bueno, se preguntarán ¿qué tiene que ver esto con que se abran universidades por todos lados? La respuesta no es sencilla. La dominación de un pueblo no es tarea natural, la historia demostró varias veces que los medios militares son contra producentes y no se sostienen en el tiempo. El último intento en América Latina fueron las dictaduras militares y ya es conocido su resultado final en la aceptación de tales sistemas de gobierno, en el pueblo y sobre todo en las clases populares. Es necesario que el poder internacional actúe de una manera más subjetiva y parcial sobre todos y ese camino es la dominación cultural. La dominación cultural es la dominación por excelencia, perdura en el tiempo y es tan efectiva que rara vez el dominado se da cuenta que lo es. Y es aquí donde entra y se pone en “Jaque” la educación pública.

¿Educación Pública para ser libres o para ser dominados?

Descartando los recientes intentos de gobierno Latinoamericanos populares de nacionalizar no sólo los discursos y acciones, sino también los contenidos enseñados, venimos arrastrando una matriz en el contenido de nuestra educación que es totalmente colonial, dependiente y arbitraria. Pero esto no es algo nuevo, se remonta hace básicamente 200 años: es así como una simple institución socaba y transversaliza un problema trascendental para nuestras naciones como lo es la educación superior. Histórica y cuasi linealmente, desde su comienzo se diseñó y transformó en una estructura cristalizada en la cual se generan eslabones para un sistema productivo extranjerizante y no se piensa en los problemas regionales que debemos resolver. No es casual así que los gobiernos populares de nuestra historia tomaron como eje fundamental la elaboración de políticas públicas que convirtieron y modificaron las estructuras de la educación superior con mucho más énfasis que otros niveles de educación.

Partamos de una deconstrucción, la universidad gratuita en argentina es una falacia, la universidad no es gratuita, es no arancelada. No es gratuita porque mantener una universidad tiene precios enormes, y ese costo lo pagamos todos y todas, desde el que paga impuesto a las ganancias hasta el que paga el IVA en el almacén del barrio. Tácitamente hay una responsabilidad social al momento de ir a una universidad pública. Esta responsabilidad es hacia toda la comunidad universitaria, tanto para estudiantes, docentes, no docentes y vecinos, e implica ese famoso devolverle a la universidad lo que ésta te dio, pero ¿Qué nos dio?

Tenemos que dejar de ver a la universidad como un mero actor profesionalizante e inalcanzable para ver en ella un actor fundamental en la diagramación cultural y social de nuestro pueblo, necesitamos universidades comprometidas con su entorno y que piensen los problemas regionales con una mirada propia, nueva y superadora. Esto lo vamos a lograr abriendo cada vez más universidades urbanas comprometidas para que los mismos integrantes de una comunidad puedan pensarse en su origen y así pensar su lugar. Una universidad pública no es gasto, es inversión en cultura y en ciencia nacional, es puestos de trabajo, es actividad económica en la región, es egresados que trabajan en su entorno y, sobre todo, es progreso social. La mayoría de los egresados de las nuevas universidades son primera generación de universitarios en su familia, son en mayor parte los excluidos de las universidades tradicionales, que llegaron a un punto tal de cristalización que genera la expulsión de los más vulnerables.

Más allá de cualquier análisis cualitativo que podamos fomentar, vale la pena aclarar que la vida universitaria es algo más que mucho estudio, es una formación integral de estructuración mental en la cual se generan los últimos desarrollos cualitativos, ideológicos e identitarios dentro de una sociedad determinada.

Entonces nos preguntamos e intentamos responder ¿queremos una formación académica excluyente en la cual solo determinados sectores sociales o algún que otro sujeto aleatorio puede ingresar en la última etapa de formación? ¿O queremos una sociedad comprometida con su entorno, que entienda de problemas nacionales y regionales para poder estructurarlos dentro de las agendas propias de cada sujeto y así colectivizar las demandas sociales más próximas para poder generar no sólo soluciones a nuestro entorno, sino una ciencia nacional que se encargue de fortificar nuestra patria grande y así cultivar el progreso social ascendente a la integridad de nuestras propias creaciones?

Bueno, este es el rol de tantas universidades, no se trata de un “curro”, se trata de derechos, de que cada vez más jóvenes tengan derecho a formarse, y que ese derecho sea una formación nacional, que realmente solucione los problemas que nos tocan, citando a Varsavsky: “la misión del científico rebelde es estudiar con toda seriedad y usando todas las armas de la ciencia los problemas del cambio de un sistema social, en todas sus etapas y en todos sus aspectos, teóricos y prácticos”. ¿De qué nos sirve tener un título académico que la sociedad ha contribuido a conseguir si después se aplica en beneficios propios que en nada cumplen la dirección del aporte impositivo que a nadie excluye?

La educación es una política y como tal tiene intereses; dejemos el mito de que la ciencia es neutral, la ciencia no es neutral tiene una mirada y la política define qué ciencia queremos con presupuestos, iniciativa, incentivos y sobre todo con trabajo. Si no, ¿de qué nos serviría tener un título si hay una política que se define por la ausencia general de puestos laborales? No nos olvidemos que, con menos universidades, vivimos una década en la cual te subías a un taxi y el chofer era ingeniero.

Discurso de Evita en la primera transmisión de Televisión argentina

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Sun, 26 Jul 2015 10:42:00 -0700

Por que los días mas hermosos siempre fueron Peronistas

Mis queridos descamisados Es éste un día de muchas emociones para mí. Con toda mi alma he deseado estar cm ustedes y con Perón en este día glorioso de los descamisados. Yo no podré falatr nunca a esta cita con mi pueblo de cada 17 de Octubre. Yo les aseguro que nada ni nadie hubiera podido impedirme que viniese, porque yo tengo con Perón y con todos ustedes, con los trabajadores, con los muchachos de la CGT, una deuda sagrada; a mí no me importa si para saldarla tengo que dejar jirones de mi vida en el camino. Tenía que venir y he venido para darle las gracias a Perón, a la CGT, a los descamisados y a mi pueblo. A Perón, que ha querido honrarme con la más alta distincíón que pueda otorgarse a un peronista y cm lo que acaba de decir esta tarde, que yo no terminaré de pagarle ni entregándole mi vida para agradecerle lo bueno que siempre fue y es conmígo. -Nada de lo que yo tengo; nada de lo que soy; nada de lo que pienso, es mío: es de Perón. Yo no le diré la mentira acostumbrada; yo no le diré que no lo merezco; sí, lo merezco, mi general. Lo merezco por una sola cosa, que vale más que todo el oro del mundo: lo merezco porque todo lo hice por amor a este pueblo. Yo no valgo por lo que hice, yo no valgo por lo que he renunciado; yo no valgo ni por lo que soy ni por lo que tengo. Yo tengo una sola cosa que vale, la tengo en mi corazón, me quema en el alma, Me duele en mi carne y arde en Mis nervios. Es el amor por este pueblo y por Perón. Y le doy las gracias a usted, mi general, por haberme enseñado a conocerlo y a quererlo. Si este pueblo me pidiese la vida, se la darla cantando, porque la felicidad de un solo descamisado vale más que toda mi vida. Tenía que venir a darle las gracias a la CGT por la distinción que significa el homenaje de laurear una condecoración que es para mí el más querido recuerdo de los trabajadores argentinos. Tenla que venir para agradecerle el que hayan dedicado los trabajadores y la CGT a esta humilde mujer este glorioso día. Y tenía que venir para decirles que es necesario mantener, como dijo el general, bien alerta la guardia de todos los puestos de nuestra lucha. No ha pasado el peligro.

Es necesario que cada uno de los trabajadores argentinos vigile y que no duerma, porque los enemigos trabajan en la sombra de la traición, y a veces se esconden detrás de una sonrisa o de una mano tendida. Y tenía que venir, para agradecer a todos ustedes, mis queridos descamisados de todos los rincones de la Patria, porque a sabido jugarse la vida por Perón. Yo estaba segura que ustedes sabían --como lo han sabido- ser la trinchera de Perón. Los enemigos del pueblo, de Perón y de la Patria, saben también desde hace mucho tiempo que Perón y Eva Perón están dispuestos a morir por este pueblo. Ahora también saben que el pueblo está dispuesto a morir por Perón. Yo les pido hoy, compañeros, una sola cosa: que juremos todos, públicamente, defender a Perón y luchar por él hasta la muerte. Y nuestro juramento será gritar durante un minuto para que nuestro grito llegue hasta el último rincón del mundo: la vida por Perón. Que vengan ahora los enemigos del pueblo,. de Perón y de la Patria. Nunca les tuve miedo porque siempre creí en el pueblo. Siem creí en mis queridos descamisados porque nunca olvidé que sin ellos, el 17 de Octubre hubiese sido fecha de dolor y de amargura, porque esa fecha estaba destinada a ser de ignominia y de traición. Pero el valor de este pueblo lo convirtió en un día de gloria y de felicidad. Yo les agradezco, por fin, compañeros, todo lo que ustedes han rogado por mi salud. Se los agradezco con el corazón. Espero que Dios oiga a los humildes de mi Patria, para volver pronto a la lucha y poder seguir peleando con Perón, por ustedes, y con ustedes, por Perón hasta la muerte. Yo no quise ni quiero nada para mí. Mi gloria es y será siempre el escudo de Perón y la bandera de mi pueblo y aunque deje en el camino jirones de mi vida, yo sé que ustedes recogerán mi nombre y lo llevarán como bandera a la victoria. Yo sé que Dios está con nosotros, porque está con los humildes y desprecia la soberbia de la oligarquía. Por eso, la victoria será nuestra. Tendremos que alcanzarla tarde o temprano, cueste lo que cueste y caiga quien caiga. Mis descamisados: yo quisiera decirles muchas cosas, pero los médicos me han prohibido hablar. Yo les dejo mi corazón y les digo que estoy segura, como es mi deseo, que pronto estaré en la lucha, con más fuerza y con más amor, para luchar por este pueblo, al que tanto Imo, como lo amo a Perón. Y les pido una sola cosa: estoy segura que pronto estaré con ustedes, pero si no llegara a estar por mi salud, cuiden al general, sigan fíeles a Perón como hasta ahora, porque eso es estar con la Patria y con ustedes mismos. Y a todos los descamisados del interior, yo los estrecho muy, pero muy cerca de mi corazón y deseo que se den cuenta de cuanto los amo."

Discépolo ¿A mi me la vas a contar? Segundo Ciclo - Charla I

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Tue, 21 Jul 2015 12:09:00 -0700

Vos te creés que yo tenía la menor sospecha de que iba a reanudar estas audiciones? ¡No! Si te lo dije todo. Treinta y siete noches te hablé, treinta y siete noches en que te lo dije todo y vos no entendiste nada. Mejor dicho, no es que no me entendiste. No quisiste entender, que eso es peor. Pero te hablé treinta y siete noches y creo que ésa fue la embarrada. Yo debía haberte hablado treinta y siete días, siempre de día. La almohada, es un elemento muy valioso en la vida de la gente, pero la almohada sola, entendés, sin la noche. La almohada y la noche juntas son un peligro tremendo para la gente que como vos acuña desesperanzada la idea de una rehabilitación que no puede llegarle, que no debe llegarle porque sería la desgracia de todos. ¿Entendés? Porque la noche es terrible. Porque a muchos como vos les da una idea deforme de la realidad y porque el insomnio tiene la virtud de transformar en razonables las cosas más injustas. Lo tuyo, por ejemplo. ¡Que querés volver! Lo tuyo, que es monstruoso porque es historia y está escrito en la memoria, en los papeles, en las cárceles, en los muertos y en los vivos que están muertos. Sos el pasado, el pasado más cruel que haya vivido nación alguna. Porque ningún país nació a la vida 163 con tantas posibilidades para ser dichoso como este tuyo y ninguno padeció tanta injusticia y tanta barbaridad como este tuyo y por tu culpa. Sos el pasado que quiere volver por amor propio, sólo por amor propio. Idea mezquina la tuya en esta hora de las grandes decisiones, tan mezquina la idea que de tanto andarte a pie por la cabeza ella misma se te ha detenido avergonzada en las sienes y te late como si tuvieras un kilo en cada una. ¿Y sabés por qué? Porque tu idea y yo sabemos que no debés volver. Y vos también, en el fondo de tu alma, aunque lo escondas, sabés también que no debés volver. Por decoro. Por recuerdo. Por historia. Sos la imagen del retroceso, de la injusticia, del hambre, del entreguismo. Y el pueblo lo sabe, como lo sabés vos. El pueblo lo sabe, porque lo padeció, que venís de viejos partidos que nunca hicieron nada en beneficio del pueblo que es la patria y que si alguno de los tuyos, alguna vez, intentó portarse bien, se cansó en seguida. Fue solamente algún abuelo que se murió hace mucho. El pueblo sabe que vos sos nieto, que todos ustedes son nietos, que ninguno de ustedes hizo nada más que ser nieto, nieto de la plata, nieto de las ideas. Que desde la muerte de ellos, hasta la llegada de este gobierno, hubo un vacío de dignidad y esfuerzo que vos pudiste llenar y como un criminal no cumpliste ninguna de las veces que se te dio el gobierno. Porque vos no sos una esperanza, ni una incógnita. ¡Vos gobernaste! ¡No una vez, sino varias veces… y mal! ¡Gobernaste mal! Infamemente. Y el pueblo sabe eso, como sabe todo. Reconocé entonces que es mal negocio para un pueblo tu vuelta al poder si para respetarte un poco ese pueblo tiene que pensar en tu abuelo. Mal negocio para un pueblo como éste que está frente a un gobierno de asombro que le ha dado lo que ni Dios ni la madre le dieron en mil años. De un gobierno que 164 ha puesto en marcha a la patria hacia un destino que nadie, nada más que él solo, puede conducir por una razón sencilla: porque este gobierno, en vez de seguir lo clásico que era tan cómodo, se metió en el tembladeral de las revisiones alcanzando a cada uno la proporción de dicha que le corresponde, revolución gloriosa que se alcanzó con el esfuerzo de unos cuantos para felicidad de todos, tan afortunada como revolución que vos, para darle alguna posibilidad a tu propaganda, tenés que ofrecer en tus discursos migajas de esa doctrina triunfante. No creas que no te oí; bien claro que lo dijiste en una proclamación: «Y podemos asegurar a los obreros que si llegamos al poder las conquistas obtenidas no se perderán». ¿Obtenidas por quién? Por este gobierno. ¿Y si las obtuvo este gobierno, por qué te van a votar a vos? Has perdido hasta la sensación del ridículo. Mirá: este gobierno es tan perfecto que, por lograrlo todo, hasta nació de un carozo: no arrastra taras, no arrastra pasado, sólo tiene un presente indiscutible y un porvenir que da envidia. Sí, Mordisquito. Vos sabés que no debés volver. Como sabés también que en el cuarto oscuro tus candidatos y vos lo van a votar a este gobierno. Sí, calláte. Yo sé lo que te digo. Si esto no fuera tan serio, si se pudiera hacer la broma, me gustaría que los peronistas todos te votáramos para verte disparar al extranjero horrorizado del triunfo, espantado de no saber qué hacer con un país cuyo destino no entendiste nunca y cuyo bienestar te repugna. Hasta mañana, Mordisquito. Vengo por pocos días porque me has hecho volver, pero es la hora de las definiciones y yo tengo la obligación de decirte por qué no te prefiero ni yo, ni este pueblo. Tengo cincuenta años y una memoria de fierro. Y en esas condiciones, ¡no me la vas a contar, Mordisquito!

El Político Weberiano

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Tue, 14 Jul 2015 07:01:00 -0700

En tiempos donde el pasado es Claro, el presente es borroso y el futuro de lucha. Seamos un poco Weberianos.

"Sin embargo, el panorama no es éste. Tenemos frente a nosotros algo que no es alborada del estío, antes bien noche polar de oscuridad dura y helada, cualesquiera que sean los grupos actuales que triunfen. Donde no hay nada, efectivamente, no es sólo el emperador el que pierde o carece de derechos, sino también el proletariado. Cuando esta noche se aclare poco a poco, ¿quiénes de aquellos vivirán dentro de la primavera que hoy aparentemente florece con tanta opulencia? ¿Y qué habrá pasado para entonces en el espíritu de todos ellos? Habrán caído en la amargura o en la grandilocuencia vacua o se habrán sometido simplemente al mundo y a su profesión, o habrán elegido una tercera vía, que no es la menos transitada, la de la huida mística del mundo que adoptan aquellos que tienen dotes para ello o que (y esto es lo más común y lo peor) siguen esta ruta para ponerse a la moda. En cualquiera de estos casos, sacaré la conclusión de que no han estado a la altura de sus propios actos, de que no han estado a la altura del mundo tal como realmente es, ni a la altura de su tiempo. Objetiva y verdaderamente, ellos carecieron, en sentido profundo, de la vocación política que creían poseer; y que hubieran procedido en mejor forma ocupándose lisa y llanamente de la fraternidad humana y de su trabajo cotidiano. La política estriba en una prolongada y ardua lucha contra tenaces resistencias para vencer, lo que requiere, simultáneamente, de pasión y mesura. Es del todo cierto, y así lo demuestra la Historia, que en este mundo no se arriba jamás a lo posible si no se intenta repetidamente lo imposible; pero para realizar esta tarea no sólo es indispensable ser un caudillo, sino también un héroe en todo el sentido estricto del término, incluso todos aquellos que no son héroes ni caudillos han de armarse desde ahora, de la fuerza de voluntad que les permita soportar la destrucción de todas las esperanzas, si no quieren mostrarse incapaces de realizar inclusive todo lo que aún es posible. Únicamente quien está seguro de no doblegarse cuando, desde su punto de vista, el mundo se muestra demasiado necio o demasiado abyecto para aquello que él está ofreciéndole; únicamente quien, ante todas estas adversidades, es capaz de oponer un sin embargo; únicamente un hombre constituido de esta manera podrá demostrar su vocación para la política."

El Político y el Científico - Max Weber

Sobre las banderas y otras hierbas

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Thu, 14 May 2015 16:08:00 -0700

Es lógico que hoy me plantee escribir sobre lo que significa mantener una bandera, digo que es lógico ya que nos encontramos sobre una síntesis histórica en la cual se plantean varias definiciones sobre lo que fuimos, somos y seremos como Argentinos.

Primero creo que debemos entender desde lo Axiológico cual es el significado verdadero de sostener una bandera, y hablo en el sentido más amplio no en solo un pedazo de tela con símbolos iconográficos.

Sostener una determinada bandera significa sostener una filosofía de valores, un determinado juicio por el cual nosotros nos enfrentamos hacia lo cotidiano, manteniendo una idiosincrasia en nuestros actos y por qué no, una pertenencia social.

Sostener una bandera es identificarse con un colectivo, con un proyecto, con los valores oblicuos y transversales que confluyen en una identidad grupal y he aquí la verdadera cuestión de las banderas, la Identidad.

Cuando hablamos de identidad, hablamos de un conjunto de rasgos propios de un individuo o una comunidad, esos rasgos caracterizan al sujeto o a la comunidad ante los demás (no separa solo determina).

Cuando un determinado grupo acuerdan en sostener determinada bandera, hay un indirecto consenso en la conciencia que ese grupo tiene de sí mismo y ante los demás.

Ahora bien, desde la acción política la identidad es algo muy importante, diría sumamente importante, más aun si uno se encuentra dentro de un grupo identitario tan fuerte como el Peronismo del cual por supuesto yo soy parte.

Sostener una bandera te da historia, esa historia te ubica en un proceso político determinado al cual vos sometes tus decisiones, sostener una bandera te encausa y agrupa, te da identidad política, y perder esa identidad no es algo superfluo, es algo substancial. El poder político se torna sectario cuando los políticos denotan sus acciones solo por sus intereses individuales, presos de sus arreglos económicos, porque bien sabemos:

“hay dos formas de llegar: con la gente al lado, acompañándote, o con que te acarician los del poder. Pero está visto que cuando te acarician los del poder no llegas tan bien, como cuando te llevas con el pueblo.” Cristina Fernandez deKirchner - Palabras de la Presidenta en el acto de inauguración del HospitalPediátrico “Dr. Avelino Castelán” en Resistencia, Chaco – 07 de mayo de 2015

¿Por qué digo que esto es importante? Por que veo muchos cambios últimamente, cambios de nombre, cambios de partidos, incluso cambios de banderas, cambios de banderas tales que ni la decencia de hacer unas nuevas tienen, se conforman con tacharla, escribirla arriba y sin ni siquiera tener el valor de admitir que ya no pertenecen a lo que antes promulgaban sino que optan por la cobardía de ser una tachadura de ideas rejuntadas sobre una inerte base de suspiros efímeros.

Perón nos decía en su manual de conducción política:

HASTA DE NOMBRE CAMBIARON LOS PARTIDOS

Nosotros hemos asistido a la descomposición política argentina durante los últimos cincuenta años. Y observen ustedes que todos los partidos han cambiado de rótulo; no sólo han cambiado de caudillos, de causas, sino que han cambiado también de rótulo. Algunos para mejorar en el nombre y otros porque no estaban de acuerdo con el que inicialmente ellos fundaron, crearon y propugnaron. Así, han tenido distintos calificativos: lo que primero fue la Unión Nacional, fue después Partido Cívico, luego Unión Cívica Radical, más tarde Radical Personalista, o Antipersonalista. Esto evidencia un partido sin arraigo.

PARTIDOS SIN ARRAIGO

¿Qué significa partido sin arraigo, en el pensar nuestro? Son los partidos que no saben lo que quieren. ¿Y cómo iban a saber si los dirigentes tampoco lo sabían?

Y no vayan a pensar que esto es una cosa tan extraordinaria. Me atrevería a afirmar que no son muchos los hombres que saben lo que quieren.

No creo tener que ser mas claro que esto, pero en fin, la claridad hoy no es lo que abunda. No soy quien para juzgar a nadie, como dijo Jean Paul Sartre «Habremos de ser lo que hagamos, con aquello que hicieron de nosotros». Es por eso que yo sostengo siempre la misma bandera, y por favor si algún día no lo hago, recuérdenme esta nota.

Nuestra Patria es América

La voluntad, la juventud

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Mon, 2 Mar 2015 03:53:00 -0800

¿Saben que es lo que no entienden muchos?, la juventud.

La juventud como un estado mental, ser joven es ser valiente, es creer en utopías y sobre todo en las personas. Cristina le habla a la Juventud, porque en la juventud esta la Voluntad, y en la Voluntad está el cambio. La voluntad no frena; la voluntad avanza y no retrocede, la voluntad no tiene un punto de llegada, la voluntad no tienen un fin. Ayer en la plaza había familias, parejas, militantes, abuelos, niños, madres, padres, había pueblo, había Peronismo, había alegría, emoción, tristeza, había Sentimiento, el que siente ama y el que ama es joven. Por eso repito, ser joven es un estado mental del cual nunca vas a poder envejecer siempre y cuando ames.

Defendamos la Juventud, seamos jóvenes toda la vida, así el cambio va a ser inevitable.

1M - Apertura del 133 período de sesiones ordinarias

Un lago en el cielo, es su regalo

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Fri, 5 Sep 2014 04:24:00 -0700

"Lago en el cielo" fue el último tema que Gustavo toco en vivo.

Un lago en el cielo
Quiero ser suave
Para evitar tu dureza
Apago tu fuego
Enciende mi agua
Puede que no haya certezas

Gustavo fue un grande del universo argentino. Trajo sonidos modernos, despertó la grandeza latinoamericana traspasando todas fronteras hasta llegar a Japón.

Vamos despacio
Para encontrarnos
El tiempo es arena en mis manos
Sé por tus marcas
Cuanto has amado
Más de lo que prometiste

Traspasar las fronteras de lo mortal no es para cualquiera.

Hoy te apuré
(Estaba tan sensible)
Son espejismos que aumentan la sed
Si adelanté no me hagas caso
A veces no puedo con la soledad

Encarno la modernidad y desde ese lugar supo mostrarnos un camino diferente: se puede ser moderno y amar.

Sos el paisaje más soñado
Y sacudiste las más sólidas tristezas
Y respondiste cada vez que te he llamado

Sé que a donde sea que estés seguís cantando. Feliz vuelta por el universo.

Hoy que estas espléndida

y que todo lo iluminas

demos un paseo

vuelta por el universo

pide algún deseo

nuestras almas al flotar

son las nubes mas brillantes

turbulencias

vuelta por el universo

cada vez mas lejos

entre planetas navegar

atentos a un sonidos

que no cesa

vuelta por el universo

alto

cada vez mas alto

alto

cada vez mas alto

Gracias Totales

Universo Argentino

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Wed, 11 Jun 2014 14:54:00 -0700

Un cielo grande, mil estrellas, ellas nunca me van a dejar caer.

La revancha del Tango - Gotan Project

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Fri, 30 May 2014 06:08:00 -0700

No te olvides querido amigo, que la vida siempre da revancha

Alegoría de la caverna - Platon

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Thu, 20 Mar 2014 20:51:00 -0700

– Después de eso –proseguí– compara nuestra naturaleza respecto de su educación y de su falta de educación con una experiencia como ésta. Represéntate hombres en una morada subterránea en forma de caverna, que tiene la entrada abierta, en toda su extensión, a la luz. En ella están desde niños con las piernas y el cuello encadenados, de modo que deben permanecer allí y mirar sólo delante de ellos, porque las cadenas les impiden girar en derredor la cabeza.

Más arriba y más lejos se halla la luz de un fuego que brilla detrás de ellos; y entre el fuego y los prisioneros hay un camino más alto, junto al cual imagínate un tabique construido de lado a lado, como el biombo que los titiriteros levantan delante del público para mostrar, por encima del biombo, los muñecos.

– Me lo imagino.

– Imagínate ahora que, del otro lado del tabique, pasan hombres que llevan toda clase de utensilios y figurillas de hombres y otros animales, hechos en piedra y madera y de diversas clases; y entre los que pasan unos hablan y otros callan.

– Extraña comparación haces, y extraños son esos prisioneros.

– Pero son como nosotros. Pues en primer lugar, ¿crees que han visto de sí mismos, o unos de los otros, otra cosa que las sombras proyectadas por el fuego en la parte de la caverna que tienen frente a sí?

– Claro que no, si toda su vida están forzados a no mover las cabezas.

– ¿Y no sucede lo mismo con los objetos que llevan los que pasan del otro lado del tabique?

– Indudablemente.

– Pues entonces, si dialogaran entre sí, ¿no te parece que entenderían estar nombrando a los objetos que pasan y que ellos ven?

– Necesariamente.

– Y si la prisión contara con un eco desde la pared que tienen frente a sí, y alguno de los que pasan del otro lado del tabique hablara, ¿no piensas que creerían que lo que oyen proviene de la sombra que pasa delante de ellos?

– ¡Por Zeus que sí!

– ¿Y que los prisioneros no tendrían por real otra cosa que las sombras de los objetos artificiales transportados?

– Es de toda necesidad.

– Examina ahora el caso de una liberación de sus cadenas y de una curación de su ignorancia, qué pasaría si naturalmente les ocurriese esto: que uno de ellos fuera liberado y forzado a levantarse de repente, volver el cuello y marchar mirando a la luz, y al hacer todo esto, sufriera y a causa del encandilamiento fuera incapaz de percibir aquellas cosas cuyas sombras había visto antes. ¿Qué piensas que respondería si se le dijese que lo que había visto antes eran fruslerías y que ahora, en cambio está más próximo a lo real, vuelto hacia cosas más reales y que mira correctamente? Y si se le mostrara cada uno de los objetos que pasan del otro lado del tabique y se le obligara a contestar preguntas sobre lo que son, ¿no piensas que se sentirá en dificultades

y que considerará que las cosas que antes veía eran más verdaderas que las que se le muestran ahora?

– Mucho más verdaderas.

– Y si se le forzara a mirar hacia la luz misma, ¿no le dolerían los ojos y trataría de eludirla, volviéndose hacia aquellas cosas que podía percibir, por considerar que éstas son realmente más claras que las que se le muestran?

– Así es.

– Y si a la fuerza se lo arrastrara por una escarpada y empinada cuesta, sin soltarlo antes de llegar hasta la luz del sol, ¿no sufriría acaso y se irritaría por ser arrastrado y, tras llegar a la luz, tendría los ojos llenos de fulgores que le impedirían ver uno solo de los objetos que ahora decimos que son los verdaderos?

– Por cierto, al menos inmediatamente.

– Necesitaría acostumbrarse, para poder llegar a mirar las cosas de arriba. En primer lugar miraría con mayor facilidad las sombras, y después las figuras de los hombres y de los otros objetos reflejados en el agua, luego los hombres y los objetos mismos. A continuación contemplaría de noche lo que hay en el cielo y el cielo mismo, mirando la luz de los astros y la luna más fácilmente que, durante el día, el sol y la luz del sol.

– Sin duda.

– Finalmente, pienso, podría percibir el sol, no ya en imágenes en el agua o en otros lugares que le son extraños, sino contemplarlo como es en sí y por sí, en su propio ámbito.

– Necesariamente.

– Después de lo cual concluiría, con respecto al sol, que es lo que produce las estaciones y los años y que gobierna todo en el ámbito visible y que de algún modo es causa de las cosas que ellos habían visto.

– Es evidente que, después de todo esto, arribaría a tales conclusiones.

– Y si se acordara de su primera morada, del tipo de sabiduría existente allí y de sus entonces compañeros de cautiverio, ¿no piensas que se sentiría feliz del cambio y que los compadecería?

– Por cierto.

– Respecto de los honores y elogios que se tributaban unos a otros, y de las recompensas para aquel que con mayor agudeza divisara las sombras de los objetos que pasaban detrás del tabique, y para el que mejor se acordase de cuáles habían desfilado habitualmente antes y cuáles después, y para aquel de ellos que fuese capaz de adivinar lo que iba a pasar, ¿te parece que estaría deseoso de todo eso y envidiaría a los más honrados y poderosos entre aquéllos? ¿O más bien no le pasaría como al Aquiles de Homero, y «preferiría ser un labrador que fuera siervo de un hombre pobre» o soportar cualquier otra cosa, antes que volver a su anterior modo de opinar y a aquella vida?

– Así creo también yo, que padecería cualquier cosa antes que soportar aquella vida.

– Piensa ahora esto: si descendiera nuevamente y ocupara su propio asiento, ¿no tendría ofuscados los ojos por las tinieblas, al llegar repentinamente del sol?

– Sin duda.

– Y si tuviera que discriminar de nuevo aquellas sombras, en ardua competencia con aquellos que han conservado en todo momento las cadenas, y viera confusamente hasta que sus ojos se reacomodaran a ese estado y se acostumbraran en un tiempo nada breve, ¿no se expondría al ridículo y a que se dijera de él que, por haber subido hasta lo alto, se había estropeado los ojos, y que ni siquiera valdría la pena intentar marchar hacia arriba? Y si intentase desatarlos y conducirlos hacia la luz, ¿no lo matarían, si pudieran tenerlo en sus manos y matarlo?

– Seguramente.

– Pues bien, querido Glaucón, debemos aplicar íntegra esta alegoría a lo que anteriormente ha sido dicho, comparando la región que se manifiesta por medio de la vista con la morada–prisión, y la luz del fuego que hay en ella con el poder del sol; compara, por otro lado, el ascenso y contemplación de las cosas de arriba con el camino del alma hacia el ámbito inteligible, y no te equivocarás en cuanto a lo que estoy esperando, y que es lo que deseas oír. Dios sabe si esto es realmente cierto; en todo caso, lo que a mí me parece es que lo que dentro de lo cognoscible se ve al final, y con dificultad, es la Idea del Bien. Una vez percibida, ha de concluirse que es la causa de todas las cosas rectas y bellas, que en el ámbito visible ha engendrado la luz y al señor de ésta, y que en el ámbito inteligible es señora y productora de la verdad y de la inteligencia, y

que es necesario tenerla en vista para poder obrar con sabiduría tanto en lo privado como en lo público.

– Comparto tu pensamiento, en la medida que me es posible.

Yo ya era así antes de que tú llegaras

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Fri, 31 Jan 2014 08:42:00 -0800

“Yo ya era así antes de que tú llegaras, caminaba por las mismas calles y comía las mismas cosas. Incluso antes de que llegaras yo ya vivía enamorado de ti y a veces, no pocas, te extrañaba como si supiera que me hacías falta…”

— Julio Cortaza

Capitulo 73 - Julio Cortàzar - Rayuela

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Sun, 8 Dec 2013 17:59:00 -0800

Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.

Los venenos - Julio Cortázar

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Wed, 4 Sep 2013 19:19:00 -0700

Los venenos - Julio Cortázar

(Final del juego, 1956)

El sábado tío Carlos llegó a mediodía con la máquina de matar hormigas. El día antes había dicho en la mesa que iba a traerla, y mi hermana y yo esperábamos la máquina imaginando que era enorme, que era terrible. Conocíamos bien las hormigas de Bánfield, las hormigas negras que se van comiendo todo, hacen los hormigueros en la tierra, en los zócalos, o en ese pedazo misterioso donde una casa se hunde en el suelo, allí hacen agujeros disimulados pero no pueden esconder su fila negra que va y viene trayendo pedacitos de hojas, y los pedacitos de hojas eran las plantas del jardín, por eso mamá y tío Carlos se habían decidido a comprar la máquina para acabar con las hormigas.
Me acuerdo que mi hermana vio venir a tío Carlos por la calle Rodríguez Peña, desde lejos lo vio venir en el tílbury de la estación, y entró corriendo por el callejón del costado gritando que tío Carlos traía la máquina. Yo estaba en los ligustros que daban a lo de Lila, hablando con Lila por el alambrado, contándole que por la tarde íbamos a probar la máquina, y Lila estaba interesada pero no mucho, porque a las chicas no les importan las máquinas y no les importan las hormigas, solamente le llamaba la atención que la máquina echaba humo y que eso iba a matar todas las hormigas de casa.
Al oír a mi hermana le dije a Lila que tenía que ir a ayudar a bajar la máquina, y corrí por el callejón con el grito de guerra de Sitting Bull, corriendo de una manera que había inventado en ese tiempo y que era correr sin doblar las rodillas, como pateando una pelota. Cansaba poco y era como un vuelo, aunque nunca como el sueño de volar que yo siempre tenía entonces, y que era recoger las piernas del suelo, y con apenas un movimiento de cintura volar a veinte centímetros del suelo, de una manera que no se puede contar por lo linda, volar por calles largas,

subiendo a veces un poco y otra vez al ras del suelo, con una sensación tan clara de estar despierto, aparte que en ese sueño la contra era que yo siempre soñaba que estaba despierto, que volaba de verdad, que antes lo había soñado pero esta vez iba de veras, y cuando me despertaba era como caerme al suelo, tan triste salir andando o corriendo pero siempre pesado, vuelta abajo a cada salto. Lo único un poco parecido era esta manera de correr que había inventado, con las zapatillas de goma Keds Champion con puntera daba la impresión del sueño, claro que no se podía comparar.
Mamá y abuelita ya estaban en la puerta hablando con tío Carlos y el cochero. Me arrimé despacio porque a veces me gustaba hacerme esperar, y con mi hermana miramos el bulto envuelto en papel madera y atado con mucho hilo sisal, que el cochero y tío Carlos bajaban a la vereda. Lo primero que pensé fue que era una parte de la máquina, pero en seguida vi que era la máquina completa, y me pareció tan chica que se me vino el alma a los pies. Lo mejor fue al entrarla, porque ayudando a tío Carlos me di cuenta que la máquina pesaba mucho, y el peso me devolvió confianza. Yo mismo le saqué los piolines y el papel, porque mamá y tío Carlos tenían que abrir un paquete chico donde venía la lata del veneno, y de entrada ya nos anunciaron que eso no se tocaba y que más de cuatro habían muerto retorciéndose por tocar la lata. Mi hermana se fue a un rincón porque se le había acabado el interés por todo y un poco también por miedo, pero yo la miré a mamá y nos reímos, y todo aquel discurso era por mí hermana, a mí me iban a dejar manejar la máquina con veneno y todo.
No era linda, quiero decir que no era una máquina máquina, por lo menos con una rueda que da vueltas o un pito que echa un chorro de vapor. Parecía una estufa de fierro negro, con tres patas combadas, una puerta para el fuego, otra para el veneno y de arriba salía un tubo de metal flexible (como el cuerpo de los gusanos) donde después se enchufaba otro tubo de goma con un pico. A la hora del almuerzo mamá nos leyó el manual de instrucciones, y cada vez que llegaba a las partes del veneno todos la mirábamos a mi hermana, y abuelita le volvió a decir que en Flores tres niños habían muerto por tocar una lata. Ya habíamos visto la calavera en la tapa, y tío Carlos buscó una cuchara vieja y dijo que ésa sería para el veneno y que las cosas de la máquina las guardarían en el estante de arriba del cuarto de las herramientas. Afuera hacía calor porque empezaba enero, y la sandía estaba helada, con las semillas negras que me hacían pensar en las hormigas.
Después de la siesta, la de los grandes porque mi hermana leía el Billikeny yo clasificaba las estampillas en el patio cerrado, fuimos al jardín y tío Carlos puso la máquina en la rotonda de las hamacas donde siempre salían hormigueros. Abuelita preparó brasas de carbón para cargar la hornalla, y yo hice un barro lindísimo en una batea vieja, revolviendo con la cuchara de albañil. Mamá y mi hermana se sentaron en las sillas de paja para ver, y Lila miraba entre el ligustro hasta que le gritamos que viniera y dijo que la madre no la dejaba pero que lo mismo veía. Del otro lado del jardín ya se estaban asomando las de Negri, que eran unos casos y por eso no nos tratábamos. Les decían la Chola, la Ela y la Cufina, pobres. Eran buenas pero pavas, y no se podía jugar con ellas. Abuelita les tenía lástima pero mamá no las invitaba nunca a casa porque se armaban líos con mi hermana y conmigo. Las tres querían mandar la parada pero no sabían ni rayuela ni bolita ni vigilante y ladrón ni el barco hundido, y lo único que sabían era reírse como sonsas y hablar de tanta cosa que yo no sé a quién le podía interesar. El padre era concejal y tenían Orpington leonadas. Nosotros criábamos Rhode Island que es mejor ponedora.
La máquina parecía más grande por lo negra que se la veía entre el verde del jardín y los frutales. Tío Carlos la cargó de brasas, y mientras tomaba calor eligió un hormiguero y le puso el pico del tubo; yo eché barro alrededor y lo apisoné pero no muy fuerte, para impedir el desmoronamiento de las galerías como decía el manual. Entonces mi tío abrió la puerta para el veneno y trajo la lata y la cuchara. El veneno era violeta, un color precioso, y había que echar una cucharada grande y cerrar en seguida la puerta. Apenas la habíamos echado se oyó como un bufido y la máquina empezó a trabajar. Era estupendo, todo alrededor del pico salía un humo blanco, y había que echar más barro y aplastarlo con las manos. "Van a morir todas", dijo mi tío que estaba muy contento con el funcionamiento de la máquina, y yo me puse al lado de él con las manos llenas de barro hasta los codos, y se veía que era un trabajo para que lo hicieran los hombres.
—¿Cuánto tiempo hay que fumigar cada hormiguero? —preguntó mamá.
—Por lo menos media hora —dijo tío Carlos—. Algunos son larguísimos, más de lo que se cree.
Yo entendí que quería decir dos o tres metros, porque había tantos hormigueros en casa que no podía ser que fueran demasiado largos. Pero justo en ese momento oímos que la Cufina empezaba a chillar con esa voz que tenía que la escuchaban desde la estación, y toda la familia Negri vino al jardín diciendo que de un cantero de lechuga salía humo. Al principio yo no lo quería creer pero era cierto, porque en el mismo momento Lila me avisó desde los ligustros que en su casa también salía humo al lado de un duraznero, y tío Carlos se quedó pensando y después fue hasta el alambrado de los Negri y le pidió a la Chola que era la menos haragana que echara barro donde salía el humo, y yo salté a lo de Lila y taponé el hormiguero. Ahora salía humo en otras partes de casa, en el gallinero, más atrás de la puerta blanca, y al pie de la pared del costado. Mamá y mi hermana ayudaban a poner barro, era formidable pensar que por debajo de la tierra había tanto humo buscando salir, y que entre ese humo las hormigas estaban rabiando y retorciéndose como los tres niños de Flores.
Esa tarde trabajamos hasta la noche, y a mi hermana la mandaron a preguntar si en la casa de otros vecinos salía humo. Cuando apenas quedaba luz la máquina se apagó, y al sacar el pico del hormiguero yo cavé un poco con la cuchara de albañil y toda la cueva estaba llena de hormigas muertas y tenía un color violeta que olía a azufre. Eché barro encima como en los entierros, y calculé que habrían muerto unas cinco mil hormigas por lo menos. Ya todos se habían ido adentro porque era hora de bañarse y tender la mesa, pero tío Carlos y yo nos quedamos a repasar la máquina y a guardarla. Le pregunté si podía llevar las cosas al cuarto de las herramientas y dijo que sí. Por las dudas me enjuagué las manos después de tocar la lata y la cuchara, y eso que la cuchara la habíamos limpiado antes.
Al otro día fue domingo y vino mi tía Rosa con mis primos, y fue un día en que jugamos todo el tiempo al vigilante y ladrón con mi hermana y con Lila que tenía permiso de la madre. A la noche tía Rosa le dijo a mamá si mi primo Hugo podía quedarse a pasar toda la semana en Bánfield porque estaba un poco débil de la pleuresía y necesitaba sol. Mamá dijo que sí, y todos estábamos contentos. A Hugo le hicieron una cama en mi pieza, y el lunes fue la sirvienta a traer su ropa para la semana. Nos bañábamos juntos y Hugo sabía más cuentos que yo, pero no saltaba tan lejos. Se veía que era de Buenos Aires, con la ropa venían dos libros de Salgari y uno de botánica, porque tenía que preparar el ingreso a primer año. Dentro del libro venía una pluma de pavorreal, la primera que yo veía, y él la usaba como señalador. Era verde con un ojo violeta y azul, toda salpicada de oro. Mi hermana se la pidió pero Hugo le dijo que no porque se la había regalado la madre. Ni siquiera se la dejó tocar, pero a mí sí porque me tenía confianza y yo la agarraba del canuto.
Los primeros días, como tío Carlos trabajaba en la oficina no volvimos a encender la máquina, aunque yo le había dicho a mamá que si ella quería yo la podía hacer andar. Mamá dijo que mejor esperáramos al sábado, que total no había muchos almácigos esa semana y que no se veían tantas hormigas como antes.
—Hay unas cinco mil menos —le dije yo, y ella se reía pero me dio la razón. Casi mejor que no me dejara encender la máquina, así Hugo no se metía, porque era de esos que todo lo saben y abren las puertas para mirar adentro. Sobre todo con el veneno mejor que no me ayudara.
A la siesta nos mandaban quedarnos quietos, porque tenían miedo de la insolación. Mí hermana desde que Hugo jugaba conmigo venía todo el tiempo con nosotros, y siempre quería jugar de compañera con Hugo. A las bolitas yo les ganaba a los dos, pero al balero Hugo no sé cómo se las sabía todas y me ganaba. Mi hermana lo elogiaba todo el tiempo y yo me daba cuenta que lo buscaba para novio, era cosa de decírselo a mamá para que le plantara un par de bifes, solamente que no se me ocurría cómo decírselo a mamá, total no hacían nada malo. Hugo se reía de ella pero disimulando, y yo en esos momentos lo hubiera abrazado, pero era siempre cuando estábamos jugando y había que ganar o perder pero nada de abrazos.
La siesta duraba de dos a cinco, y era la mejor hora para estar tranquilos y hacer lo que uno quería. Con Hugo revisábamos las estampillas y yo le daba las repetidas, le enseñaba a clasificarlas por países, y él pensaba al otro año tener una colección como la mía pero solamente de América. Se iba a perder las de Camerún que son con animales, pero él decía que así las colecciones son más importantes. Mi hermana le daba la razón y eso que no sabía si una estampilla estaba del derecho o del revés, pero era para llevarme la contra. En cambio Lila que venía a eso de las tres, saltando por los ligustros, estaba de mi parte y le gustaban las estampillas de Europa. Una vez yo le había dado a Lila un sobre con todas estampillas diferentes, y ella siempre me lo recordaba y decía que el padre le iba a ayudar en la colección pero que la madre pensaba que eso no era para chicas y tenía microbios, y el sobre estaba guardado en el aparador.
Para que no se enojaran en casa por el ruido, cuando llegaba Lila nos íbamos al fondo y nos tirábamos debajo de los frutales. Las de Negri también andaban por el jardín de ellas, y yo sabía que las tres estaban locas con Hugo y se hablaban a gritos y siempre por la nariz, y la Cufina sobre todo se la pasaba preguntando: “¿Y dónde está el costurero con los hilos?” y la Ela le contestaba no sé qué, entonces se peleaban pero a propósito para llamar la atención, y menos mal que de ese lado los ligustros eran tupidos y no se veía mucho. Con Lila nos moríamos de risa al oírlas, y Hugo se tapaba la nariz y decía: “¿Y dónde está la pavita para el mate?” Entonces la Chola que era la mayor decía: “¿Vieron chicas cuántos groseros hay este año?”, y nosotros nos metíamos pasto en la boca para no reírnos fuerte, porque lo bueno era dejarlas con las ganas y no seguírsela, así después cuando nos oían jugar a la mancha rabiaban mucho más y al final se peleaban entre ellas hasta que salía la tía y las mechoneaba y las tres se iban adentro llorando.
A mí me gustaba tener de compañera a Lila en los juegos, porque entre hermanos a uno no le gusta jugar si hay otros, y mi hermana lo buscaba en seguida a Hugo de compañero. Lila y yo les ganábamos a las bolitas, pero a Hugo le gustaba más el vigilante y ladrón y la escondida, siempre había que hacerle caso y jugar a eso, pero también era formidable, solamente que no podíamos gritar y los juegos así sin gritos no valen tanto. A la escondida casi siempre me tocaba contar a mi, no sé por qué me engañaban vuelta a vuelta, y piedra libre uno detrás de otro. A las cinco salía abuelita y nos retaba porque estábamos sudados y habíamos tomado demasiado sol, pero nosotros la hacíamos reír y le dábamos besos, hasta Hugo y Lila que no eran de casa. Yo me fijé en esos días que abuelita iba siempre a mirar el estante de las herramientas, y me di cuenta que tenía miedo de que anduviéramos hurgando con las cosas de la máquina. Pero a nadie se le iba a ocurrir una pavada así, con lo de los tres niños de Flores y encima la paliza que nos iban a dar.
A ratos me gustaba quedarme solo, y en esos momentos ni siquiera quería que estuviera Lila. Sobre toda al caer la tarde, un rato antes que abuelita saliera con su batón blanco y se pusiera a regar el jardín. A esa hora la tierra ya no estaba tan caliente, pero las madreselvas olían mucho y también los canteros de tomates donde había canaletas para el agua y bichos distintos que en otras partes. Me gustaba tirarme boca abajo y oler la tierra, sentirla debajo de mí, caliente con su olor a verano tan distinto de otras veces. Pensaba en muchas cosas, pero sobre todo en las hormigas, ahora que había visto lo que eran los hormigueros me quedaba pensando en las galerías que cruzaban por todos lados y que nadie veía. Como las venas en mis piernas, que apenas se distinguían debajo de la piel, pero llenas de hormigas y misterios que iban y venían. Si uno comía un poco de veneno, en realidad venía a ser lo mismo que el humo de la máquina, el veneno andaba por las venas del cuerpo igual que el humo en la tierra, no había mucha diferencia.
Después de un rato me cansaba de estar solo y estudiar los bichos de los tomates. Iba a la puerta blanca, tomaba impulso y me largaba a la carrera como Buffalo Bill, y al llegar al cantero de las lechugas lo saltaba limpio y ni tocaba el borde de gramilla. Con Hugo tirábamos al blanco con la Diana de aire comprimido, o jugábamos en las hamacas cuando mi hermana o a veces Lila salían de bañarse y venían a las hamacas con ropa limpia. También Hugo y yo nos íbamos a bañar, y a última hora salíamos todos a la vereda, o mi hermana tocaba el piano en la sala y nosotros nos sentábamos en la balaustrada y veíamos volver a la gente del trabajo hasta que llegaba tío Carlos y todos lo íbamos a saludar y de paso a ver si traía algún paquete con hilo rosa o el Billiken. Justamente una de esas veces al correr a la puerta fue cuando Lila se tropezó en una laja y se lastimó la rodilla. Pobre Lila, no quería llorar pero le saltaban las lágrimas y yo pensaba en la madre que era tan severa y le diría machona y de todo cuando la viera lastimada. Hugo y yo hicimos la sillita de oro y la llevamos del lado de la puerta blanca mientras mi hermana iba a escondidas a buscar un trapo y alcohol. Hugo se hacía el comedido y quería curarla a Lila, lo mismo mi hermana para estar con Hugo, pero yo los saqué a empujones y le dije a Lila que aguantara nada más que un segundo, y que si quería cerrara los ojos. Pero ella no quiso y mientras yo le pasaba el alcohol ella lo miraba fijo a Hugo como para mostrarle lo valiente que era. Yo le soplé fuerte en la lastimadura y con la venda quedó muy bien y no le dolía.
—Mejor andate en seguida a tu casa —le dijo mi hermana—, así tu mamá no se cabrea.
Después que se fue Lila yo me empecé a aburrir con Hugo y mi hermana que hablaban de orquestas típicas, y Hugo había visto a De Caro en un cine y silbaba tangos para que mi hermana los sacara en el piano. Me fui a mi cuarto a buscar el álbum de las estampillas, y todo el tiempo pensaba que la madre la iba a retar a Lila y que a lo mejor estaba llorando o que se le iba a infectar la matadura como pasa tantas veces. Era increíble lo valiente que había sido Lila con el alcohol, y cómo lo miraba a Hugo sin llorar ni bajar la vista.
En la mesa de luz estaba la botánica de Hugo, y asomaba el canuto de la pluma de pavorreal. Como él me la dejaba mirar la saqué con cuidado y me puse al lado de la lámpara para verla bien. Yo creo que no había ninguna pluma más linda que ésa. Parecía las manchas que se hacen en el agua de los charcos, pero no se podía comparar, era muchísimo más linda, de un verde brillante como esos bichos que viven en los damascos y tienen dos antenas largas con una bolita peluda en cada punta. En medio de la parte más ancha y más verde se abría un ojo azul y violeta, todo salpicado de oro, algo como no se ha visto nunca. Yo de golpe me daba cuenta por qué se llamaba pavorreal, y cuanto más la miraba más pensaba en cosas raras, como en las novelas, y al final la tuve que dejar porque se la hubiera robado a Hugo y eso no podía ser. A lo mejor Lila estaba pensando en nosotros, sola en su casa (que era oscura y con sus padres tan severos) cuando yo me divertía con la pluma y las estampillas. Mejor guardar todo y pensar en la pobre Lila tan valiente.
Por la noche me costó dormirme, no sé por qué. Se me había metido en la cabeza que Lila no estaba bien y que tenía fiebre. Me hubiera gustado pedirle a mamá que fuera a preguntarle a la madre pero no se podía, primero con Hugo que se iba a reír, y después que mamá se enojaría si se enteraba de la lastimadura y que no le habíamos avisado. Me quise dormir tantas veces pero no podía, y al final pensé que lo mejor era ir por la mañana a lo de Lila y ver cómo estaba, o llamar por el ligustro. Al final me dormí pensando en Lila y Buffalo Bill y también en la máquina de las hormigas, pero sobre todo en Lila.
Al otro día me levanté antes que nadie y fui a mi jardín, que estaba cerca de las glicinas. Mi jardín era un cantero nada más que mío, que abuelita me había dado para que yo hiciese lo que quisiera. Una vez planté alpiste, después batatas, pero ahora me gustaban las flores y sobre todo mi jazmín del Cabo, que es el de olor más fuerte sobre todo de noche, y mamá siempre decía que mi jazmín era el más lindo de la casa. Con la pala fui cavando despacio alrededor del jazmín, que era lo mejor que yo tenía, y al final lo saqué con toda la tierra pegada a la raíz. Así fui a llamarla a Lila que también estaba levantada y no tenía casi nada en la rodilla.
—¿Hugo se va mañana? —me preguntó, y le dije que sí, porque tenía que seguir estudiando en Buenos Aires el ingreso a primer año. Le dije a Lila que le traía una cosa y ella me preguntó qué era, y entonces por entre el ligustro le mostré mi jazmín y le dije que se lo regalaba y que si quería la iba a ayudar a hacerse un jardín para ella sola. Lila dijo que el jazmín era muy lindo, y le pidió permiso a la madre y yo salté el ligustro para ayudarla a plantarlo. Elegimos un cantero chico, arrancamos unos crisantemos medio secos que había, y yo me puse a puntear la tierra, a darle otra forma al cantero, y después Lila me dijo dónde le gustaba que estuviera el jazmín, que era en el mismo medio. Yo lo planté, regamos con la regadera y el jardín quedó muy bien. Ahora yo tenía que conseguir un poco de gramilla, pero no había apuro. Lila estaba muy contenta y no le dolía nada la lastimadura. Quería que Hugo y mi hermana vieran en seguida lo que habíamos hecho, y yo los fui a buscar justo cuando mamá me llamaba para el café con leche. Las de Negri andaban peleándose en el jardín, y la Cufina chillaba como siempre. No sé cómo podían pelearse con una mañana tan linda.
El sábado por la tarde Hugo se tenía que volver a Buenos Aires y yo dentro de todo me alegré porque tío Carlos no quería encender la máquina ese día y lo dejó para el domingo. Mejor que estuviéramos él y yo solamente, no fuera la mala pata que Hugo se saliera envenenando o cualquier cosa. Esa tarde lo extrañé un poco porque ya me había acostumbrado a tenerlo en mi cuarto, y sabía tantos cuentos y aventuras de memoria. Pero peor era mi hermana que andaba por toda la casa como sonámbula, y cuando mamá le preguntó qué le pasaba dijo que nada, pero ponía una cara que mamá se quedó mirándola y al final se fue diciendo que algunas se creían más grandes de lo que eran y eso que ni sonarse solas sabían. Yo encontraba que mí hermana se portaba como una estúpida, sobre todo cuando la vi que con tiza de colores escribía en el pizarrón del patio el nombre de Hugo, lo borraba y lo escribía de nuevo, siempre con otros colores y otras letras, mirándome de reojo, y después hizo un corazón con una flecha y yo me fui para no pegarle un par de bifes o ir a decírselo a mamá. Para peor esa tarde Lila se había vuelto a su casa temprano, diciendo que la madre no la dejaba quedarse por culpa de la lastimadura. Hugo le dijo que a las cinco venían a buscarlo de Buenos Aires, y que por qué no se quedaba hasta que él se fuera, pero Lila dijo que no podía y se fue corriendo y sin saludar. Por eso cuando lo vinieron a buscar, Hugo tuvo que ir a despedirse de Lila y la madre, y después se despidió de nosotros y se fue muy contento diciendo que volvería al otro fin de semana. Esa noche yo me sentí un poco solo en mi cuarto, pero por otro lado era una ventaja sentir que todo era de nuevo mío, y que Podía apagar la luz cuando me daba la gana.
El domingo al levantarme oí que mamá hablaba por el alambrado con el señor Negri. Me acerqué a decir buen día y el señor Negri estaba diciéndole a mamá que en el cantero de las lechugas donde salía el humo el día que probamos la máquina, todas las lechugas se estaban marchitando. Mamá le dijo que era muy raro porque en el prospecto de la máquina decía que el humo no era dañino para las plantas, y el señor Negri le contestó que no hay que fiarse de los prospectos, que lo mismo es con los remedios que cuando uno lee el prospecto se va a curar de todo y después a lo mejor acaba entre cuatro velas. Mamá le dijo que podía ser que alguna de las chicas hubiera echado agua de jabón en el cantero sin querer (pero yo me di cuenta que mamá quería decir a propósito, de chusmas que eran y para buscar pelea) y entonces el señor Negri dijo que iba a averiguar pero que en realidad si la máquina mataba las plantas no se veía la ventaja de tomarse tanto trabajo. Mamá le dijo que no iba a comparar unas lechugas de mala muerte con el estrago que hacen las hormigas en los jardines, y que por la tarde la íbamos a encender, y si veían humo que avisaran que nosotros iríamos a tapar los hormigueros para que ellos no se molestaran. Abuelita me llamó para tomar el café y no sé qué más se dijeron, pero yo estaba entusiasmado pensando que otra vez íbamos a combatir las hormigas, y me pasé la mañana leyendo Raffles aunque no me gustaba tanto como Buffalo Bill y muchas otras novelas.
A mí hermana se le había pasado la loca y andaba cantando por toda la casa, en una de esas le dio por pintar con los lápices de colores y vino adonde yo estaba, y antes de darme cuenta ya había metido la nariz en lo que yo hacía, y justo por casualidad yo acababa de escribir mi nombre, que me gustaba escribirlo en todas partes, y el de Lila que por pura casualidad había escrito al lado del mío. Cerré el libro pero ella ya había leído y se puso a reír a carcajadas y me miraba como con lástima, y yo me le fui encima pero ella chilló y oí que mamá se acercaba, entonces me fui al jardín con toda la rabia. En el almuerzo ella me estuvo mirando con burla todo el tiempo, y me hubiera encantado pegarle una patada por abajo de la mesa, pero era capaz de ponerse a gritar y a la tarde íbamos a encender la máquina, así que me aguanté y no dije nada. A la hora de la siesta me trepé al sauce a leer y a pensar, y cuando a las cuatro y media salió tío Carlos de dormir, cebamos mate y después preparamos la máquina, y yo hice dos palanganas de barro. Las mujeres estaban adentro y hacía calor, sobre todo al lado de la máquina que era a carbón, pero el mate es bueno para eso si se toma amargo y muy caliente.
Habíamos elegido la parte del fondo del jardín cerca de los gallineros, porque parecía que las hormigas se estaban refugiando en esa parte y hacían mucho estrago en los almácigos. Apenas pusimos el pico en el hormiguero más grande empezó a salir humo por todas partes, y hasta por entre los ladrillos del piso del gallinero salía. Yo iba de un lado a otro taponando la tierra, y me gustaba echar el barro encima y aplastarlo con las manos hasta que dejaba de salir el humo. Tío Carlos se asomó al alambrado de las de Negri y le preguntó a la Chola, que era la menos sonsa, si no salía humo en su jardín, y la Cufina armaba gran revuelo y andaba por todas partes mirando porque a tío Carlos le tenían mucho respeto, pero no salía humo del lado de ellas. En cambio oí que Lila me llamaba y fui corriendo al ligustro y la vi que estaba con su vestido de lunares anaranjados que era el que más me gustaba, y la rodilla vendada. Me gritó que salía humo de su jardín, el que era solamente suyo, y yo ya estaba saltando el alambrado con una de las palanganas de barro mientras Lila me decía afligida que al ir a ver su jardín había oído que hablábamos con las de Negri y que entonces justo al lado de donde habíamos plantado el jazmín empezaba a salir humo. Yo estaba arrodillado echando barro con todas mis fuerzas. Era muy peligroso para el jazmín recién trasplantado y ahora con el veneno tan cerca, aunque el manual decía que no. Pensé si no podría cortar la galería de las hormigas unos metros antes del cantero, pero antes de nada eché el barro y taponé la salida lo mejor que pude. Lila se había sentado a la sombra con un libro y me miraba trabajar. Me gustaba que me estuviera mirando, y puse tanto barro que seguro por ahí no iba a salir más humo. Después me acerqué a preguntarle dónde había una pala para ver de cortar la galería antes que llegara al jazmín con todo el veneno. Lila se levantó y fue a buscar la pala, y como tardaba yo me puse a mirar el libro que era de cuentos con figuras, y me quedé asombrado al ver que Lila también tenía una pluma de pavorreal preciosa en el libro, y que nunca me había dicho nada. Tío Carlos me estaba llamando para que taponara otros agujeros, pero yo me quedé mirando la pluma que no podía ser la de Hugo pero era tan idéntica que parecía del mismo pavorreal, verde con el ojo violeta y azul, y las manchitas de oro. Cuando Lila vino con la pala le pregunté de dónde había sacado la pluma, y pensaba contarle que Hugo tenía una idéntica. Casi no me di cuenta de lo que me decía cuando se puso muy colorada y contestó que Hugo se la había regalado al ir a despedirse.
—Me dijo que en su casa hay muchas —agregó como disculpándose pero no me miraba, y tío Carlos me llamó más fuerte del otro lado de los ligustros y yo tiré la pala que me había dado Lila y me volví al alambrado, aunque Lila me llamaba y me decía que otra vez estaba saliendo humo en su jardín. Salté el alambrado y desde casa por entre los ligustros la miré a Lila que estaba llorando con el libro en la mano y la pluma que asomaba apenas, y vi que el humo salía ahora al lado mismo del jazmín, todo el veneno mezclándose con las raíces. Fui hasta la máquina aprovechando que tío Carlos hablaba de nuevo con las de Negri, abrí la lata del veneno y eché dos, tres cucharadas llenas en la máquina y la cerré; así el humo invadía bien los hormigueros y mataba todas las hormigas, no dejaba ni una hormiga viva en el jardín de casa.

y se corria

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Tue, 3 Sep 2013 18:53:00 -0700

“...y se corría a ochenta kilómetros por hora hacia las luces que crecían poco a poco, sin que ya se supiera bien por qué tanto apuro, por qué esa carrera en la noche entre autos desconocidos donde nadie sabía nada de los otros, donde todo el mundo miraba fijamente hacia adelante, exclusivamente hacia adelante.”

― Julio Cortázar, Todos los fuegos el fuego

Ausencia de Dios

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Mon, 26 Aug 2013 18:56:00 -0700

Digamos que te alejas definitivamente
Hacia el pozo de olvido que prefieres,
Pero la mejor parte de tu espacio,
En realidad la única constante de tu espacio,
Quedará para siempre en mí, doliente,
Persuadida, frustrada, silenciosa,
Quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
Tu corazón de una promesa única
En mí que estoy enteramente solo
Sobreviviéndote.

Después de ese dolor redondo y eficaz,
Pacientemente agrio, de invencible ternura,
Ya no importa que use tu insoportable ausencia
Ni que me atreva a preguntar si cabes
Como siempre en una palabra.

Lo cierto es que ahora ya no estás en mi noche
Desgarradoramente idéntica a las otras
Que repetí buscándote, rodeándote.
Hay solamente un eco irremediable
De mi voz como niño, esa que no sabía.
Ahora qué miedo inútil, qué vergüenza
No tener oración para morder,
No tener fe para clavar las uñas,
No tener nada más que la noche,
Saber que Dios se muere, se resbala,
Que Dios retrocede con los brazos cerrados,
Con los labios cerrados, con la niebla,
Como un campanario atrozmente en ruinas
Que desandará siglos de ceniza.

Es tarde. Sin embargo yo daría
Todos los juramentos y las lluvias,
Las paredes con insultos y mimos,
Las ventanas de invierno, el mar a veces,
Por no tener tu corazón en mí,
Tu corazón inevitable y doloroso
En mí que estoy enteramente solo
Sobreviviéndote.

Mario Benedetti

Hasta Siempre Comandante

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Wed, 6 Mar 2013 04:26:00 -0800

Si decido publicar algo acá, es por que toca esa pequeña esfera de mis sentimientos, no por mera tristeza o por absurda simbiosis mediática. si no por lo que representan las ideas de quien fue un soñador.

Ahora es cuando mas unidos tenemos que estar los pueblos Latinoamericanos, se fue un líder, pero la lucha tiene que continuar. Bien en claro queda que nuestros intereses no tienen que depender de una persona, lease Cristina, Lula, Correa, Mujica...Ellos son sostenidos por los intereses del pueblo, y del pueblo tiene que salir los próximos lideres, no son eternos, son simples mortales que vieron otro modelo, otro sistema, atacando las desigualdades que nuestro continente supo permitir. La muerte solo hace desaparecer a los mortales, a la parte mortal de una persona, pero las ideas, ¡las ideas no se matan ni se mueren!

Hasta Siempre Nestor, Hasta siempre Chaves!

Las razones de la verdad

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Sat, 24 Mar 2012 08:25:00 -0700

Tendría miles de palabras que escribir,

miles de personas a quien refutar,
miles de banderas que levantar,
miles de imágenes que mirar y mostrar.

Hay millones de razones para gritar,

millones de penas por las que llorar,

millones de balas que esquivar,
millones de amores para seguir.

Tenemos 30001 razones para seguir

30001 razones para luchar
30001 razones para no parar
30001 razones para gritar NUNCA MAS

Amor America - Pablo Neruda

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Wed, 18 May 2011 06:29:00 -0700

Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales,
fueron las cordilleras, en cuya onda raida
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.

El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cantaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o silice araucana.
tierno y sangriento fue, pero en la empunadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban escritas.

Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.

No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayo una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.

Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despenadas
de la sombría paz venezolana,
te busque, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
o tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.

Yo, incásico del legamo,
toqué la piedra y dije:
¿Quién me espera? Y aprete la mano
sobre un punado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.

Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.

Palabras

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Sun, 9 Jan 2011 21:46:00 -0800

Cuando miro el reloj de la vida,
con sus agujas rápidas y vertiginosas,
siento como el morir de cada segundo

se hace prosa al cantar.

Hay palabras escritas en el viento,
con aromas de primavera
vienen arrasando los limites del alma
con su polen de mañana tibia.

Hay palabras frías y ásperas

como el amanecer de un día cualquiera

en el invierno porteño

gris y constante

Palabras de vida,
palabras de muerte
palabras que vuelan alto
palabras que se esconden en un suspiro

Perdida

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Fri, 10 Dec 2010 23:28:00 -0800

Tengo miedo a perderla,
Perder su mirada fija
Sus pensamientos perfectos
Sus caricias en mi boca

Tengo miedo a perderla
Perder sus ojos pardos
Como paisaje de otoño:
Arbolado, distante y fijo.

Tengo miedo perderla
Y no sé cómo no perderla

Y si la pierdo,
Pasare un y mil noches
Buscando encada rincón
El calor de su cuerpo

Y si la pierdo
Pegaría un grito en el cielo
Que hiciera caer las estrellas
Para bajar su luz a nuestro camino extraviado

Y si la pierdo
Vida eterna ofrecería con tal de encontrarla

Mi Maga

noreply@blogger.com (Alejandro Mintz) — Thu, 7 Oct 2010 21:31:00 -0700

"La Maga acababa por levantarse y daba inútiles vueltas por la pieza. Más de una vez la vi admirar su cuerpo en el espejo, tomarse los senos con las manos como las estatuillas sirias y pasarse los ojos por la piel en una lenta caricia. Nunca pude resistir el deseo de llamarla a mi lado, sentirla caer poco a poco sobre mí, desdoblarse otra vez después de haber estado por un momento tan sola y tan enamorada frente a la eternidad de su cuerpo"

Julio Cortazar - Rayuela ( Capitulo 2)