Artigo indefinido, feminino, singular.

As Horas

2012-01-24T22:03:00.000-02:00

Um pombo se escondia entre dois paralelepípedos soltos na calçada. Em sua cabeça havia uma espécie de caroço e uma das asas estava caída ao seu lado. Essa situação me fez parar por alguns segundos e observar aquele sofrimento apático; seu olhar era vazio e sem foco e ele não me percebeu ali. Apesar disso, eu senti. Seu corpo estava se despedaçando e ele esperava a morte escondido. Criou-se um elo entre aquele pombo leproso e eu. Guardei o seu segredo, atravessei a rua, e esperei aquela imagem se desfazer em mim.

relógio biológico

2012-01-12T15:57:00.002-02:00

Houve um tempo.

eu já fui sangue
eu já fui lodo
eu já fui nada.

Houve um tempo.

eu resisti (desisti)
às escolhas (todas vãs)

Houve um tempo.

eu pari crianças mortas
eu me preenchi de insetos.

Houve um tempo.

sangue
lodo
nada.

Há um tempo
de assossego
no vazio.

(incompleto)

Petrópolis

2011-12-26T20:12:00.002-02:00

uma tristeza exata
entre o silêncio cortante
das árvores na estrada.

A Arte de Enterrar seus Mortos

2011-12-15T20:26:00.000-02:00

Aos meus leitores cariocas, essa é a última semana da temporada de "A Arte de Enterrar seus Mortos" no Parque das Ruínas - RJ. =)

Segue abaixo as informações do trabalho:

O novo trabalho do grupo Curupira apresenta uma releitura do mito de Antígona, filha do rei Édipo, a última descendente de uma família amaldiçoada. A montagem é inspirada nas tradições de narrativas orais. A atriz Ana Cecilia Reis conta a história alternando entre as falas do Narrador, Guarda, Creonte e Antígona. O tema - da heroína grega que lutou pelo que julgava correto, mesmo sozinha, e acabou condenada – gera reflexões para a sociedade atual, em que feitos como esse parecem inacreditáveis e, muitas vezes, assustadores. O Grupo Curupira foi criado no ano de 2002, em São Bernardo do Campo, e seu principal foco é o trabalho de pesquisa do ator. Em 2007, a partir do intercâmbio de experiências com grupos e atores de outras regiões, criou-se um núcleo no Rio de Janeiro. “A Arte de enterrar seus mortos” é o segundo espetáculo deste núcleo e seu processo de criação partiu de um intenso trabalho de pesquisa de voz e movimento.

Texto, Direção e Iluminação: Ronaldo Ventura
Elenco: Ana Cecília Reis
Figurino e Produção Executiva: Caju Bezerra
Arte Gráfica e Assessoria: Rodrigo Domit

Sinopse: Uma mulher grita. Com o que resta de suas forças, joga um punhado de terra sobre o corpo morto de seu irmão. E assim, se faz uma criminosa. A história de Antígona, uma princesa banida, que retorna a sua terra natal para cumprir os rituais fúnebres de seu irmão. Mas sua manifestação de amor fraterno a torna uma fora-da-lei, e como tal, será julgada.
Temporada: 02 a 18 de Dezembro - sextas, sábados e domingos
Horário: 19h30
Local: Parque das Ruínas - Rua Murtinho Nobre, 169 - Santa Teresa
Ingressos: R$15,00 (inteira) e R$ 7,50 (meia)
Faixa etária: acima de 14 anos.
Site: http://artedeenterrarseusmortos.blogspot.com

Unidos

2011-12-08T12:53:00.000-02:00

Como iguais que sempre foram

calaram-se e apodreceram por dentro

Não conseguiram expurgar o veneno

da desilusão que os corroía

Morreram sozinhos e juntos;

distantes pelo silêncio

próximos por um sentido.

Goste ou não

2011-11-23T21:27:00.001-02:00

Há tantas pessoas especiais no seu caminho...

E eu?

Eu sou só a pedra.

Gota d'água

2011-11-09T22:50:00.004-02:00

Ao ser penetrada, transbordaram lágrimas gordas e involuntárias;
percebeu que dentro dela não havia espaço para mais ninguém.

Não escrevo,

2011-10-20T21:52:00.000-02:00

ouso falar.

Cortar o espaço,

incomodar,

furar os tímpanos,

me convidar.

Ouso não omitir o grito.

Não me importar,

não refletir,

não parar.

Rasgar o tempo,

atravessar o vento:

ouso não ter a ousadia de querer ficar.

Conformada

2011-10-18T20:36:00.003-02:00

Hoje percebo que a sua tristeza é nunca ter sido triste de verdade.

DENTES PODRES EM PARIS

2011-10-17T19:06:00.000-02:00

Algo está me carcomendo

Eu fumo demais
Eu bebo demais

Eu morro por demais lentamente

(Heiner Müller)

um experimento

2011-10-05T23:35:00.001-03:00

Te nho
que
aban
donar velhos
hábi
tos
,

como o de es pa
lhar
pa
la
vras

pe
lo
ca min
ho.

Um sonho

2011-10-04T23:08:00.000-03:00

Essa cidade é tão grande que eu sinto como se minha vida não tivesse importância. As bolsas embaixo dos meus olhos só guardam rancores, e os meus sapatos gastos só me mostram que o caminho percorrido não me levou a lugar nenhum.

Falha

2011-09-28T10:05:00.000-03:00

- E é nesses momentos de solidão que eu penso em tudo aquilo que você me disse, naquele final de tarde, sentados na areia, assistindo o pôr-do-sol, e eu percebo que concordo com você, me sinto importante, especial, única, e parece que tudo vai dar certo!

- O que eu disse? Eu não lembro...

- Deixa pra lá...

Pina Bausch

2011-09-24T23:26:00.004-03:00

você sempre me remeteu a imagens que não existem, mas que estão tão vivas em algum lugar, e eu procuro e procuro e as sinto tão longes, distantes, inatingíveis,... e então de repente você também não existe, é só um rastro no mundo, poeira que partiu, ossos desintegrados, pele devorada pela terra... e de repente eu também não existo, sou só fragmento de dúvidas, energia deslocante no espaço... e de repente meu medo se esvai e eu agradeço por acreditar em alma além de ossos e mãos frígidas e lágrimas secas, pelo menos por um instante, um milésimo de segundo, quando os limites desaparecem, quando você dança.

Promessas sem métrica

2011-09-21T00:17:00.000-03:00

E no entre de todas essas palavras repetidas

De repetidas formas, pra repetitivas pessoas

Eis que se forma um sentimento que difere:

a minha indiferença.

Ser

2011-09-16T09:29:00.000-03:00

Acúmulos de compulsividades
Solidões masturbantes de madrugada
Bocas falantes e comilonas
Corpos sofríveis e desintegrantes
E, claro, um coração cheio de esperança.

Victime de l'amour

2011-09-01T20:43:00.000-03:00

Uma flecha de noradrenalina

Acertou-o bem no meio do peito.

Melado

2011-08-26T16:57:00.001-03:00

Tudo nele escorria, embolava e se esparramava. Os beijos chegavam até a colar no céu da boca. Tanto doce assim a enjoou: ela tinha fome de verdade.

demasiado humano

2011-08-22T14:31:00.002-03:00

Eu continuava andando sem olhar para trás enquanto ela gritava, cheia de ódio e mágoa:

- Somente um completo egoísta fala sempre a verdade!

A minha angústia é que isso também vai passar...

2011-08-18T11:52:00.004-03:00

Pois é, não tenho escrito nada, mas tenho lido muito:

"Riamos com aqueles a quem fazemos cócegas... Choremos com aqueles sobre quem jogamos gás lacrimejante. Atiremos para trás as cabeças e riamos da realidade, que não passa de uma ilusão provocada por deficiência de mescalina; da sanidade, que é uma ilusão provocada por deficiência de álcool; do conhecimento, que é uma ilusão provocada por certas mudanças bioquímicas no cérebro humano durante o curso da evolução humana... Riamo-nos do pensamento, que é um fenômeno como qualquer outro. E da ilusão, que é uma ilusão, que é um fenômeno como qualquer outro..."

Normam Frederick Simpson in "A Resounding Tinkle (Um Tilintar Retumbante)"

2011-08-07T11:00:00.000-03:00

"A cor em si já expressa algo... nas cores se ocultam harmonias e contrastes que surtem efeito por si mesmas e que não podem ser expressas por nenhum outro meio... No ato de pintar há qualquer coisa de infinito. Devemos expressar o amor de dois amantes pela combinação de duas cores complementares, por meio da mistura e complementações de ambas, através da vibração secreta dos tons afins entre si..."

Van Gogh

2011-07-28T22:40:00.001-03:00

E quando me mostro fraca? Ainda assim gosta de mim?

Pesquisa sobre o teatro de vanguarda francês (ou o Teatro do Absurdo)

2011-07-26T22:46:00.001-03:00

"Eu morava, quando pequeno, na Place Vaugirard. Lembro-me - há tanto tempo - da rua mal iluminada, numa noite de inverno ou de outono: minha mãe segurava-me pela mão, eu tinha medo, um desses medos de criança. Estávamos fazendo comprar para o jantar. Na calçada, silhuetas sombrias se moviam, pessoas que se empurravam umas às outras com pressa: sombras fantasmagóricas, alucinantes. Quando esta imagem da rua revive em minha memória, quando penso que quase todas aquelas pessoas já estão mortas hoje em dia, tudo me parece sombra, evanescência. Sinto-me presa da vertigem, da angústia. É bem isto o mundo: um deserto de sombras moribundas... Não tenho outra imagem do mundo a não ser as que exprimem a evanescência e a durabilidade, a vaidade e a cólera, o nada e o ódio, um ódio monstruoso e inútil entre os homens. E é assim que continua a julgar a existência humana. Tudo só confirma o que vi e o que compreendi desde a minha infância: fúrias vãs e sórdidas, gritos repentinos abafados pelo silêncio, sombras mergulhadas para sempre na escuridão. Que mais posso dizer fora disto?"

Eugene Ionesco

uma bobagem que talvez eu não apague.

2011-07-26T22:36:00.003-03:00

Enquanto lia seus textos antigos sobre meu silêncio perdido, me perguntei há quanto tempo não escrevo demais. Mesmo tendo a resposta não me importo agora. Sim, tenho falado demais, falado demais para não ouvir o que transborda em gotas em textos curtos, mal acabados, talvez expressivos, mas tão inúteis quanto qualquer outra coisa. E quanto tempo será que ainda resta para a menina que reclamava calada de tudo, mas no fundo tinha tanta raiva e vida e se acreditava tão certa e tão diferente de tudo? E no fundo acreditava em outro mundo, em uma revolução, na redenção da morte... Hoje em dia, o silêncio foi substituído pela verborragia de todos os assuntos interessantes do dia, do próprio dia, do próprio trabalho, da arte, da sua arte como próprio trabalho, do seu trabalho como própria arte. Quanto orgulho por ter o que falar! Palavras trepadas afirmando que estamos vivos, jogando com prazeres, angústias, medos, surpresas, felicidade, êxtase, tédio, decepção, descaso... E a fala, essa fala sempre tentando preencher todo esse vazio, quando o silêncio falava tão mais...

Acho que no fundo, a vida é um eterno desaprender.

Fala

2011-07-14T23:23:00.000-03:00

Tenho tamanha urgência de mundo
que meus pensamentos se embaralham pelo cérebro
e as palavras se atropelam em minha boca.