Dicen que es el síndrome del estudiante y yo lo tengo, pero también tengo la suerte de haber podido entrevistar a Diana Navarro, de haber compartido con ella casi una hora de mi vida (de esa vida de leche, tomates y arroz) y, sobre todo, tengo la suerte de, tan sólo dentro de unas horas, poder disfrutar de su voz, sus canciones, de su copla, saeta y lírica asistiendo a uno de sus conciertos, uno de esos que la llevan de aquí para allá formando su propio Camino Verde, un camino de amor y desamor que a mí me pellizca el alma y me revuelve el corazón.  

Y de nuevo música potente, un compás distinto al de dos por dos pero, de una misma forma, los tacones clavados a la pasarela y los ojos -igualmente tras el charco y el neoyorquino 4eyes- fijos en las sedas, en esas amazonas de organza y asfalto y caballeros de dupión presentados por Ana Locking como antídoto a cualquier mal, enfermedad o dolencia que pueda aquejarnos... ¿la crisis?.

Así, como si fuera el Dr. Frankenstein resucitando al propio Michael Jackson de su banda sonora o al hombre compuesto de retazos de otros (que no es lo mismo pero que bien podría ser igual) la Dra. Locking nos presenta sus píldoras; sus cápsulas de colores impactantes donde los rojos se combinan en perfecta mitad con los naranjas, los fucsias con el negro y donde, como en botica, hay de todo, incluso látex con el que crear trajes de blazer y bermuda para ellos y traslúcidas faldas y vestidos para ellas que, además de antídoto, se convierten en profiláctico contra nuevos contagios, infecciones e inflaciones.

La moda como antídoto, como sueño para todos en medio de cada realidad, con joyas realizadas en cera virgen, efímera y cercana, el lujo de lo cotidiano... así receta Ana Locking, y como en los propios inicios de la medicina y farmacopea también acude a la naturaleza, a las flores y frutas de la botánica clásica con la que estampar vestidos que casi podrían ser verdaderos capotes de paseo con los que torear la crisis o simplemente capear el temporal porque, ya se sabe, con un poco de azúcar, esa píldora que os dan, la píldora que os dan, 
pasará mejor. Si hay un poco de azúcar, esa píldora que os dan 
satisfechos tomaréis... y si así cantaba Mary Poppins, ahora lo demuestra la doctora y yo, al menos, no me atrevo a llevarles la contraria.

Eso dice el el diccionario y así, más allá de simples especulaciones y experiencias esotéricas, como verdadera transmutación maravillosa e increíble, se presentaba la nueva colección de los creadores Victorio&Lucchino; auténticos alquimistas capaces no sólo de transformar el frío invierno en primavera y caluroso verano sino hasta de transformar los esquemas y normas (no escritas pero, tácitamente aceptadas) de la propia pasarela.

"Querido amigo, VICTORIO&LUCCHINO ha pensado en ti al apostar por nuevos modelos de información y por las nuevas corrientes emergentes, acercando su moda a los bloggers. Por ello, los creadores te invitan el sábado 19 de Septiembre a que conozcas su nueva colección primavera-verano "Alquimia". La organización ha destinado un espacio preferente para ti y tus compañeros bloggeros donde podréis conocer de cerca y ofrecer vuestro punto de vista sobre la nueva colección de los diseñadores sevillanos." y así recibía yo la invitación a esa demostración de Alquimia. Una invitación a la que, sin restarle importancia ni agradecimiento, sí he de reconocer que miraba con cierto escepticismo, precisamente como si lo que hubiese recibido fuera un "señoras y señores, niños y niñas... pasen y vean a los hombres capaces de transformar el plomo en oro", porque, para qué negarlo, aquello del "espacio preferente", en Cibeles, sonaba igual de bien y de irreal como aquello otro de la transformación del plomo en oro.

Me equivocaba, porque a diferencia de los antiguos alquimistas (esos de los cuentos y leyendas) éstos, los sevillanos, sí poseen la piedra filosofal capaz de obrar los milagros y allí estaba (para incomprensión, disgusto y hasta queja de algunos "periodistas") la tercera fila del sector de prensa, reservada y destinada para los tan a veces denostados bloggers que, muchas veces (las más de ellas), somos tratados como amas de casa de otro tiempo apartadas y negadas del mundo laboral... que sí, que sí, que saben hacer ganchillo, calceta y hasta preparan deliciosas tartas de manzana con las que acompañar las tardes de té pero, queridos bloggers, el periodismo y hacer periodismo es otra cosa.

Y puede que lo fácil sea eso, la incredulidad, negar la tercera fila como quien tres veces negó a Cristo, apartar al blogger y atacar a los diseñadores y gabinete de prensa por dar esa entrada al ama de casa del periodismo; lo mismo que lo sencillo al decir Victorio y Lucchino, o tan sólo escribir V&L, sea volver la vista al Sur, a Sevilla, a la esencia andaluza de figuras femeninas silueteadas, adornadas de volantes y hasta de largas colas como homenaje a la copla sin dejar más espacio o posibilidad... y sí, esa vista al Sur es cierta -como cierto es que el periodismo es muchas cosas que no es cuestión de negar aquí y ahora- pero tampoco se trata de elevarla a la categoría de verdad universal o única porque, lo mismo que existen los bloggers, también existe la alquimia, la magia de los creadores sevillanos y una moda que, aún usando esos mismos volantes, sabe construirse y reconstruirse como quien levanta de la nada un edificio, con una misma geometría y líneas; vigas maestras de colores lisos y brillantes, de estampados superpuestos en los que tiene cabida todo, formando (aunque parezca imposible) un conjunto armónico.

Y ya me perdonarán vds. pero a mí esa moda de mil vestidos para ellas y shorts combinados con blazers para ellos, de tejidos engomados, botones y pecheras de colores... fruto de la perfecta alquimia de Victorio&Lucchino, me parece romántica y a un mismo tiempo punk, de un romanticismo punk capaz de, en esa primavera, hacer brotar flores de las crestas, marcar hombreras y sustituir las cremalleras por broches y remates empedrados... pero, como les digo, ya me perdonarán vds. porque el que aquí escribe no es más que eso, un blogger, un simple posteador que, para más INRI, ni siquiera tuvo el decoro de sentarse en tercera fila sino que, como acreditado, allí estaba, desvergonzado, ocupando un asiento en front row.

Porque José Castro es boda, comunión, entierro y funeral de Galicia, es cine de terror de entre semana y sobre todo es pasión por la moda, por el arte, por la puesta en escena ya desde ese momento. Y eso se nota. Porque en José Castro convive el esteticienne , el hostelero, el diseño y el patronaje de pequeña academia. Y eso, al final es bagaje, vida y experiencia de la que aprender, tomar y desechar constantemente.

Porque José Castro supo ser José Castro y negarse a cortarse el tupé de su cabeza como si a un torero le piden que se corte la coleta nada más tomada la alternativa. Porque saltó a Londres sin saber ni el one, two, three y vivir (to live) más allá de sobrevivir. Porque sin ese one, two, three supo vencer y convencer, aprender y enseñar. Porque José Castro ha sabido trabajar y colaborar para y con Antonio Miró, Dolce&Gabbana, Alexander McQueen (¡ay!, ¡el McQueen gallego!), el Victorian Albert Museum, la Rinaldi, Desigual y otros tantos, siendo ellos y, a la vez, sin dejar de ser él mismo.

Porque José Castro, pese a eso -o más bien por eso-, con un nombre propio y un apellido que nunca ha perdido y a los que nunca renunció, con un nombre y un apellido ya en la moda y con su Cuervo de altura y Haute Couture iniciando el vuelo, ha seguido con los pies en la tierra, compaginando, cediendo, revitalizando y creando ingenio para otros, para otros nombres y otros apellidos.

Porque José Castro es Fédération Française de la Couture du Prêt-à-Porter, des Cuturiers et Créateurs de Mode. Y eso no lo consigue cualquiera. Porque él es como Balenciaga o como Paco Rabanne. Porque es París y, al mismo tiempo y a diferencia del propio Balenciaga o Paco Rabanne, lo es sin realmente serlo y, sin embargo, sí hace que Cibeles sea parisina o que París sea más castizo como quien juega a trasladar la diosa a los Champs Élysées o a poner las fuentes de La Concorde en plena Castellana. Porque lo mismo que existe el azul sorolla, el rojo escarlata, el verde maruja e incluso el azul bebé existe también el rosa Castro. Y eso ya queda para la eternidad. Porque sólo él ha vestido a Sarah Jessica Parker y a la Carrie Bradshaw que lleva dentro, dentro y fuera de la pantalla, revolucionando el mundo a golpe de jeans. Y eso es historia. Porque José Castro, además, es Penélope Cruz, Paz Vega e Inditex.

Porque de la Aurora infantil ha sido capaz de sacar todo el Amazonas, convirtiendo en moda su fauna y su flora. Porque ha inventado el 2010 a fuerza de recuperar las formas de de los 80's y teñirlas de los colores de los 90's. Porque se atreve con la hombrera, los postizos en la cadera, el recycling y el animal print... porque en José Castro la alarma se hace vestido, los cristales bolero y las patillas pendientes. Porque no le tiembla el pulso al hacer vestido la bandera, recortándola y plegándola mil veces sobre si misma hasta convertirla en puñados de claveles y estos a su vez en vestido abanderado. Porque madre no hay más que una y él supo buscarla y encontrarla más allá del aplauso y la emoción tras el desfile, como si de eso dependiese el mundo (al menos el suyo)... pero quizás todo sea mucho más fácil, más sencillo y sí sea posible resumirlo todo y simplemente decir un: porque José Castro ha ganado el premio L'oréal al mejor diseñador y, ya se sabe... ¿por qué L'oréal?, porque él lo vale.

Lo verde empieza en los Pirineos. Así rezaba el título de una película del llamado "destape" de nuestro cine y, así, como si de una premonición o boutade del destino se tratase, podría llamarse la nueva colección del diseñador francés Nicolas Vaudelet para la firma Sevillana El Caballo porque -y las comparaciones son odiosas- si en aquella película y cual ideales revolucionarios, libertad, igualdad y fraternidad sólo se encontraban tras la cadena montañosa que nos separa del vecino galo precisamente ahora, y en el caso de El Caballo, ha tenido que ser de detrás de esas montañas y país de donde ha venido el nuevo aire, estilo y revolución de una casa, la sevillana, que en los últimos tiempos quizás pecaba en demasía del estatismo e inmovilidad propios de la sociedad y ciudad que la vieron nacer.

Y es que si Sevilla es luz, azahar, aceite, albero, coche de caballos, incienso, iglesia, Cristo y Esperanza, feria y manzanilla no es menos cierto que ella, Sevilla, también es una mirada constante al pasado, a la tradición y a lo que se supone que debe ser y a lo que jamás ha de serlo y es que si a la mujer del César no le basta con ser honesta sino que además ha de parecerlo a Sevilla, centro del Sur que la contiene y hasta mujer de España si se me apura, tampoco parece bastarle y por eso esa eterna mirada al pasado y a la convención cual cadena a la que se ata y freno que le impide avanzar.

Sin embargo, como en todo, no se puede generalizar y así, la familia Rodríguez Pineda, -sevillana pero emprendedora, clásica y artesanal pero también preocupada, renovada y con visión de futuro- lo mismo que fue capaz de lograr que de forma natural, la canana de cacería se convirtiese en cinturón, y el zurrón en bolso de diseño decidió un buen día alzar la vista no sólo, como dice el dicho, de Despeñaperros para arriba sino mucho más allá, haciendo que su caballo, El Caballo, saltase con ellos los Pirineos y quedase bajo los cuidados de las manos y mente creadora de Nicolas Vaudelet, increíble genio francés criado a golpe y bajo cobijo de Christian Lacroix, John Galliano en Dior, de Louis Vuitton, Givenchy y de Gaultier lo mismo que otros lo hemos sido a base de Cola-Cao, Nocilla y Petit Suisse que alimenta como un bistec pero que se conoce que para estas cosas del arte y de la moda tampoco es tan necesario o, al menos -y a mis propias pruebas me remito-, no tan efectivo.

No soy fan de Rosana, no la sigo y casi diría que, pese a haber bailado y cantado aquel Pa' Ti no Estoy hasta casi convertirlo en himno de mi despedida de mi vida en Sevilla y de Sevilla misma (como ahora podría utilizarlo para despedirme de otra vida, la robada o regalada en balde, que también vino y se fue por el Sur) últimamente hasta casi me provocaba cansancio o pereza el escucharla...

Y no me voy a quejar porque la vida no es fácil para nadie, porque cada uno tiene sus luces y sombras en ella y, en definitiva, por mucho que yo ahora dijera o dijese aquí que mi vida no es o no ha sido fácil al final siempre habrá quien me diga que me quejo de vicio, sólo me falta sarna para rascarme y me cambia de vida sin pensárselo dos veces porque al final, a cada uno le duele lo suyo, lo fácil es decir y decirse aquello de que cada palo aguante su vela y está claro que, con la vida de los demás, hacemos maravillas... así que lo mío, como tiene que ser, para mí se queda.

No me voy a quejar, ya lo he dicho, pero aún sin hacerlo sí quiero decir ahora que hace muchos años que dejé de llorar, de llorar por fuera, como ha de hacerse, con lagrimones e hipidos; de llorar como uno aprende de pequeñito y sin saber muy bien cómo -por pura vergüenza, madurez o simple tontería- va olvidando el cómo ha de hacerlo hasta que un día se sorprende a sí mismo minusválido para el llanto, con los ojos, las lágrimas y la congoja desmemoriadas y desaprendidas, como enfermas de Alzheimer... y, aunque en mi caso la discapacidad llegó de una manera distinta (casi como un cambio climático sentimental o como el pozo que sobreexplotado termina secándose) pero, al final, también yo también me sequé; a fuerza de llorar y de no entender, a fuerza de golpes, de berrinches y por absoluta falta de cariño. Me sequé y por muy grande que fuese mi pena o muy fuerte lo vivido hacía tiempo, mucho, mucho... demasiado, el que llevaba sin derramar una lágrima y lo máximo que conseguía (a base de esfuerzo y casi concentración) era que se me anudase la garganta y se me llenasen los ojos como quien llena un cubo en la playa con cuidado de que, de vuelta de la orilla, ni una gota se derrame por el camino y, así, de esa misma forma, ni una sola lágrima rodaba por mi mejilla.

Sin embargo hace poco más de una semana que Rosana -cual Moisés bíblico separando las aguas del Mar Rojo- obró el milagro y, mientras yo regresaba de dejar casi 95 años de lucha y lucidez dormidos en una cama y en la emisora que llevaba en el coche comenzaba a sonar su "Llegaremos a Tiempo", mientras yo daba vueltas a una plaza buscando aparcamiento y al final trataba de aparcar al mismo tiempo que ella cantaba "que la vida son dos trazos y un borrón" comencé a llorar, a llorar sin consuelo, como lloran los niños y como -por mucho que nos empeñemos en olvidarlo- ha de llorarse siempre. A llorar por los 95 años suyos y los 33 míos. A llorar por lo vivido, por lo perdido, lo robado y lo regalado sin sentido. A llorar por los fracasos y los éxitos, por el amor y por el daño infringido o causado queriendo y sin querer. A  llorar por lo deseado que no es nada y lo despreciado que sí lo es todo. A llorar  por ser un niño arracancado de la teta y un adulto seco y vacío. A llorar, en definitiva, por todas las lágrimas no nacidas en tantos años de nudos en la garganta y cubos repletos en los ojos. Y por eso, porque ella y esa canción me han devuelto las lágrimas y el sosiego que dan las lágrimas derramadas, necesitaba compartirlo y regalarlos este trocito de tiempo que, al menos en mí, ha sido como un milagro que me ha pellizcado el alma y revuelto el corazón.

Como si de un viejo libro repleto de las historias de siempre pero que a la vez son nuevas se tratase, uno atraviesa su puerta y de repente se ve transportado a una época indeterminada, a casi un mundo de fantasía en el que todo parece posible y todo encaja a la perfección como si el Hotel Infante Sagres fuese en realidad el resumen de todas la épocas y de ninguna en realidad, como si a fuerza de unirlo y combinarlo todo ese TIC, TAC, TIc, TAc, Tic, Tac, tic, tac... que creemos imparable se hubiese detenido y la medida del tiempo no fuesen ya las horas, los minutos, ni tan siquiera los segundos conocidos desde la escuela, sino sólo las sensaciones que se suceden y agrupan, continúan y atropellan haciendo que tu estancia allí no deje de ser sino un sueño de épocas, iconos y modas que se recuperan y reinventan.

El Dalai Lama, los Reyes de Noruega, la Reina de Holanda, el Príncipe Eduardo de Inglaterra, Bob Dylan o John Malkovich entre otros se dejaron atrapar por este sueño tan épico como el del nombre que lo bautiza pero, sin embargo, yo prefiero quedarme con Catherine Deneuve porque quizás el Hotel Infante Sagres sea como ella, como la Catherine Deneuve de Indochina: con una osamenta de  50 años o de los años 50's que, sin embargo, a la vez que parece ser mucho más antigua, francesa, versallesca y colonial, se tiñe de irreverente contemporaneidad y modernidad como el tango bailado por ella en el medio de un mundo, el suyo, que se desmorona.

TIC, TAC, TIc, TAc, Tic, Tac, tic, tac... y el tiempo, o más bien su ausencia, se transforma en maderas nobles, estucados, herrería barroca y, de repente, vinilos que tapizan las sillas con la inocencia del blanco y negro y la tentación del verde y así llegan hasta el gran sofá del lobby, salpicado de la genialidad y monotonía de Fornasetti y presidido por la gran lámpara que, más que de araña, se forma de su propia red de luces futuristas. Un ascensor que en sí mismo es estancia y, a la vez, la puerta que divide el mundo el dos y permite pasar -subir y bajar- del sosiego, tranquilidad y discreto lujo de sus habitaciones y diminuto spa a la fantasía de su restaurante Boca do Lobo que, como en el cuento, nos hace sentirnos caperucitas rojas deseosas de que, ante nuestra duda e incredulidad, se nos diga aquello de "para comerte mejor". 

TIC, TAC, TIc, TAc, Tic, Tac, tic, tac... y la nueva medida de sensaciones nos mueve de Indochina, de París o del mismo Porto a Casablanca, al piano, su música y el patio donde disfrutar esta nueva versión coloreada en la que uno puede jugar a ser Bogart e Ingrid Bergman, irremediablemente, vuelve a ser la Deneuve que, vestida de fado, le dice al pianista aquello de "Play it, Sam. Play 'As Time Goes By" y nos susurra al oído, con cada una de sus notas, que el tiempo pasará... precisamente en el lugar donde no existe el tiempo o donde hace mucho dejó de existir.

Y ahora, después de todo, después incluso de la muerte, Vicky grita Vivir y nos ofrece una colección que resulta ser precisamente eso: vida, múltiple y variada como lo ha de ser la propia vida pero siendo siempre una vida nueva, elegante y flamenca en la que caben desde los brillos y encajes hasta las sedas que recuperan el verdadero glamour, aquel de los años 40's, a los más variados estampados liberty que combinados de una y mil formas captan la esencia gitana y casi zíngara de su romancero. Una vida que se mira a si misma a través de la luz que dejan pasar los miles de flecos que componen los mantones y que en esa vida, ese Vivir de Vicky lo llegan a cubrir todo captando una alegría de la que parece que sólo fueron dueños los alegres años 20's.

 Y "yo no tengo padre, yo no tengo madre, yo no tengo a nadie que me quiera..." que decía la canción entonces y canto yo ahora y por eso, porque no lo tengo y supongo que nunca lo tuve, no puedo llegar ni siquiera a imaginarme el dolor y vacío que uno siente ante la pérdida de un padre; pero sí tengo una hija y precisamente por eso, por que la tengo y sé lo que se siente, sé del orgullo que ese padre ha tenido que sentir al ver y oír ese grito de vida de su hija; un grito que, como las mejores faenas taurinas, es digno no sólo de ovación y vuelta al ruedo con las orejas del toro en la mano... no, ese Vivir de Vicky merece ser indultado.

Era como poder asistir a las pruebas de vestuario de Mata-Hari, Cristina de Suecia, Ana Karenina y Margarita Gautier renovadas pero sin dejar de ser ella: Greta Garbo, viva y eterna, glamourosa y fría. La Garbo, muda y sonora, divina y por fin carcajeante en su final, lo mismo que lo fue su Ninotchka. La Garbo vuelta a la vida un martes de febrero, adelantándose al otroño e invierno que aún están por venir. Una Garbo envuelta en seda por Juana Martín redimiéndola así de la Juana de Arco nunca rodada. Punto de seda, raso y gasa para la Garbo moviéndose al ritmo de las mil y una versiones que sonaban de "Mañana de Carnaval", mil y una versiones como las mil y una noches regaladas para ser vividas por esa nueva Garbo.

Azul, la mañana es azul... y sin embargo a mí se me antojaba que lo azul era la noche; la noche desordenada y de seda de la Greta Garbo de Juana Martín que del azul petróleo de ese punto de seda, con sus brillos y aguas bajo los focos, daba paso a la negrura absoluta avanzando por la historia de la moda, prohibiéndole a Greta su "quiero estar sola" y jugando a vestirla con guiños de de la Renta o Balenciaga para sacarla de su apartamento en Central Park, de su jaula de oro y muerte prematura en vida; caminando con ella de la mano por los años y permitiéndonos verla casi disfrazada de Baby Doll, Holly Golightly o Jakie Kennedy. Manhã tão bonita manhã... y sin embargo de nuevo noche pero noche clara ahora, noche de luna llena con la que bañar a la Garbo llevándola en ese paseo hasta los 90's de su muerte, ficticia ahora, que tras el humo del último cigarro encendido son 90's de vida eterna.

No sé por qué me resistía a conocerla. Quizás A tenga razón y me he transformado en alguien asocial y, de serlo, la contradicción más grande de mi vida sea entonces la de formar parte de una de las mayores redes sociales desde su creación. No lo sé, lo único que sé es que cuando recibí la sugerencia de su amistad tarde varios días en hacerle caso, la dejé como quien deja un yogurth en el frigorífico en espera de un mejor momento para comerlo y realmente no sé por qué. Quizás fuese la pereza provocada por su retrato a lo Jordi Labanda -tan genial y, a la vez tan explotado-, quizás el peligro que siempre intuyo tras el anonimato o la fingida publicidad y la distancia que me autoimponen o, quizás, sólo fuese eso, que A tiene razón y con los años y la propia vida me he transformado en alguien asocial.

Sin embargo, y como siempre, el refranero español -lo mismo que aquél hipopótamo azul de mi infancia- tuvo razón y, al final, la curiosidad mató al gato y mi gato, herido de muerte, terminó cediendo y pinchando sobre su nombre, sobre aquel Margarita Gayo, convencido de que tras la visita a uno de los muros de su casa virtual el veredicto sería claro y con un "Ignorar", la tal Margarita, Margarita Gayo, estaría sentenciada... ¡iluso!.

"Estoy a favor de Catherine Deneuve, de Susan Sarandon, de Nati Abascal, de Pepa Flores, de Concha Velasco, de Glen Close, de Tina Turner, de Hillary Clinton y de Cher. ESTAMOS DIVINAS.", así, con estas palabras, con este manifiesto de vida que a modo de graffiti haute couture adornaba su fachada principal, me recibía y, aunque quizás ahora no compartamos todos los nombres, mis ojos y mi mente en aquel momento sólo saltaban de la Deneuve a Nati (Abascal) y de ella a Pepa para acabar en la Velasco y terminar, mi mente y mis dedos, buscando ese "Añadir a mis amigos", porque, tal y como terminé tecleando, leer esos nombres "ha sido motivo y razón más que suficiente".

Hoy está conmigo, amigos los dos, separados ambos sólo por las tazas, el aroma y la distancia que impone el té con vainilla porque, como decía alguien al que conocí -o tal vez fue un sueño-, esa es la bebida de las señoras estupendas y la tal Gayo, Margarita Gayo, mi Margarita tal vez sea muchas cosas (no lo sé, nos estamos conociendo) pero, además y sobre todo, es una señora estupenda (¡seguro!).


- Margarita, hoy sale a la venta la publicación de tus diarios, ¿indignada, robada, expuesta... o simplemente encantada?.

A mi edad me da igual que me roben los diarios porque todo acaba por saberse. La exposición ante el público ha sido parte de la vida televisiva, así que con un copazo de gin lo soluciono.


- Catherine Deneuve, Susan Sarandon, Nati Abascal, Pepa Flores, Concha Velasco, Glen Close, Tina Turner, Hillary Clinton, Cher y... Margarita Gayo. Definitivamente estáis divinas todas pero, sólo para mí, ¿me dices algo de la Deneuve y la Velasco?.

La Deneuve será siempre la Belle de Jour, fría como un témpano, pero admirable. La Velasco ha sido una atrevida, una montaña rusa de emociones, y eso vale un aplauso y mi admiración.

- Plauto y Hobbes dijeron aquello de el hombre es un lobo para el hombre... teniendo en cuenta que de ti se ha dicho miles de veces que eres un animal televisivo, ¿debería llamarte loba?

La Loba es mi película favorita. Siempre quise ser Bette Davis. Llámame loba.


- En este mismo sentido, ¿el peor enemigo de la mujer es la edad, ella misma o sus amigas?.

El peor enemigo es el tiempo, y por eso no llevo nunca reloj. ¡Horror! Me asusta el paso del tiempo y hago todo lo posible para pararlo, para ralentizarlo, para poner el stop.


- Loba o no, ¿a quién te comerías?.

Volvería a empezar a masticar a W. No me lo vuelvas a recordar...


Como si acabase de tomar una determinación o necesitase un respiro, Margarita se levanta, se disculpa y se ausenta. La imagino como a las grandes del cine, como aquellas inmortales que decía Terenci, empolvándose la nariz.

Tal vez no debería hacerlo pero en ese momento llamo a Màxim Huerta, él es quien publica los diarios de Margarita. Para una es su vida y el otro la conoce y los ha leído... yo no tengo esa ventaja, así que como si de un interrogatorio de una investigación policial se tratase, comienza la segunda ronda, es su turno y no puedo resistirme a preguntar.


- Te confieso que tras la muerte de Terenci Moix y la orfandad de Miranda Boronat intenté ver en Weiberger y su "Devil wears Prada" una sustituta o continuación... nada que ver. ¿Te escandaliza o me permites que, ahora, deposite mis esperanzas en ti y esa Margarita Gayo que nos desnudas?.

Siento fascinación por Terenci, su Miranda Boronat es una estrella que podría ser una de las 38 mejores amigas de Margarita. De hecho es muy posible que tenga su número todavía en la agenda del móvil. No los borra nunca, ni siquiera a las enemigas ni a las que murieron. Es su forma de saber que están presentes. Pero eso sí, Margarita según su vestidor -he podido verlo- es un desfile de Chanel, Dior y mucho Lanvin.


- Hablando de ella, ¿Margarita Gayo o Margarita Gay-oh!?... ¿políticamente correcta o  icono entregado a la causa?.

La Gayo. Una gallo de pelea que ha luchado desde pequeña

 por conseguir su sueño, y que su mayor tragedia has ido conseguirlo.


- Hace tiempo le escuché decir a Boris que parte de su vocación profesional se gestó a través de las portadas del ¡HOLA! que -aunque con retraso- llegaban de niño a sus manos... de ti he leído algo semejante en relación al TP. ¿Todo ha de nacer en la infancia?.

El HOLA era el viaje al glamour, al lujo. No entiendo una portada con la madre de Jesulín. Sin embargo, vocación periodista manda, el TP ha sido esa revista entrañable y coqueta que ha servido de álbum de fotos para la caja tonta. La recuerdo desde pequeño en el desván de mi abuela porque las guardaba como oro en paño una vez caducadas. Todas ordenadas en un arcón que yo abría para "ver la tele" desde sus páginas. Admiración nostálgica y pueril. En la infancia se crean sueños extraños que a veces se quedan dormidos eternamente y otras despierdan como un aldabonazo oportuno que empiezas a perseguir. El que no tiene sueños en la infancia no ha jugado bien.


- Te lo pregunto, porque en mi caso, si echo la vista atrás me veo sentado ante una cámara imaginaria, con unos folios en blanco, presentando las noticias... en tu caso ¿fue sólo una oportunidad de meter la cabecita entre esas 625 líneas?.

Fue una sorpresa. Era martes y 13, una fiesta de una revista deportiva, me acababan de despedir del periódico en el que trabajaba. Allí, sin saber cómo, surgió la posibilidad de trabajar en televisión. Empecé y... hasta aquí. Yo de pequeño hacía de presentador  hasta en la barra del bar de carretera donde parábamos para tomar algo. Hacía periódicos en folios y montaba emisoras de radio piratas en la habitación. Primero fue un juego, luego una profesión.


- Te voy a librar de la que me temo que va camino de ser la pregunta más repetida de estos días y seguramente ya es tu pesadilla, dejo a un lado a Ana Rosa pero sí te pregunto, ¿la escritura era una necesidad o ha sido una oportunidad sobrevenida?.

La escritura es una necesidad como lo es también la lectura. Yo colaboro en varias revistas en las que me dejan escribir sin medida y sin propuesta de tema. Me dejan escritura libre. Yo empecé decenas de historias, arranqué muchas novelas, pero casi nunca las acababa... Esta vez sí. Me gustaba escribir, lo paré por la televisión que obnubila demasiado y ahora pienso seguir, he disfrutado mucho escribiendo.


- Ahora sí la mento, de las noticias a las manos de Ana Rosa y ahora son tus manos las que tienen y sujetan a Margarita... ¿flor de un día o la ves y te ves capaz de más entregas?.

Te confieso que he creado el personaje de Margarita Gayo con la necesidad de volver a contar su historia, de hablar de lo que pasa en el último capítulo. El epílogo es fundamental, me ha dejado muy buen sabor de boca.


- Página web, blog, Facebook, myspace... ¿si no estás en internet no existes? y, por otro lado, para alguien famoso, popular, conocido o como prefieras que te denomine, ¿esos medios son un arma de doble filo?

Son lo que son, unas veces un coñazo y otras un entretenimiento superficial y vulgar como diría Alaska. Internet, lo dicen todos esos que saben, es el futuro incluso de la televisión.


- Me despido como empecé, de la mano de Terenci. Él catalán y tú valenciano, ¿el Levante y el Mediterráneo son una forma de vida?.

El Mediterráneo es un mar muy especial, ojalá alguien encuentre a Terenci en una sola de las frases de la novela. Voy a volver a leer Garras de Astracán, me acabas de abrir el apetito... Quiero Moix.

Besotes y muchas gracias por tu tiempo.