Lunettes, musiques, Foucault et Bunga Bunga

Retrouvez Targa Kolikov sur son site officiel

2013-05-28T13:41:00.001+02:00

"Habunga n'est jamais mort, il vivra dans les coeurs"

Il parait que Foucault prononça cette phrase sur son lit de mort. Que la litérature respire alors que le réseau et le temps la tuent.

Les colloaborateurs d'Habunga continuent leurs chemins, d'autres en empruntent des différents.

Quoiqu'il en soit retrouver Targa Kolikov sur son site officiel :

WE FIGHT WORDS

Coucou la vie

2012-01-21T16:41:00.003+01:00

Je t’écris cette présente du fin-fond du Marbre, qui n’est d’ailleurs finalement rien d’autre qu’un gros amas de grès bien humide, comme ta maman. J’étais venu y trouver un peu de verdure, j’ai pas été déçu. Seulement, si tu pouvais faire passer le message à ta copine Chloé Stérol : c’est pas pour rien que les autochtones ont des carences. Et c’est pas le Petit Grerg qui me dira le contraire.

A l’occasion d’une errance nocturne, je suis passé devant chez lui, et j’ai pas bien compris. Un bar à hôtesses à vendre en face d’un Mobalpa tout aussi désert que le kebab/pmu/bureau de poste/centre de loisir municipal. Des habitations aussi moches et privées de vie que le cimetière de la gare en plein hiver. Et pas un sac poubelle dehors, c’est dire.

Faut dire que dans le coin, on serait plutôt du genre «écolo». On se chauffe encore au poêle à bois, on pisse dehors, on prend sa douche sur le toit et on milite contre la pose d’éoliennes en pleine fôret. Un vrai eldorado dont la pudeur n’a d’égal que l’épaisseur de la brume qui entoure mon foyer.

J’ai aussi découvert une des spécialités du coin : l’alcoolisme. C’est vachement bon, j’ai très envie de t’en ramener un peu en rentrant à Paris.

De ton côté, j’espère que tu fais toujours autant de coups tordus, même si j’aimerai bien que tu sois un peu moins capricieuse de temps en temps. C’est vrai que t’es pas tous les jours facile, tu sais. Et ça, c’est pas du tout comme ta mère.

On se voit en haut de ton toboggan,

Ton dévoué Kéké

Un jour / une phrase.

2012-01-19T21:02:00.004+01:00

Dur, dur, d'être impuissant...

J.L.L

Un jour/ une phrase, c'est la nouvelle rubrique qui enrichit les vendeurs de fond d'écrans.

La formule change

2012-01-13T20:30:00.003+01:00

Chaque semaine posez vos questions à J.L.L, Les questions les plus pertinentes seront sélectionnées et Jean Louis se fera un plaisir d'y répondre, de rechercher, d'analyser, et de copier coller une réponse Wikipédia afin de vous l'envoyer via une lettre pré-écrite entièrement personnalisée.

Notre première question a été posée par le petit Thierry, 38 ans, originaire des Yvelines:

Cher J.L.L mon meilleur amis, Stanislas sent très mauvais et toute la classe dit que c'est parce qu'il est roux. Est-ce que les roux sentent vraiment Mauvais? Si je continue à le fréquenter vais-je puer moi aussi?

Merci d'avance pour ta réponse J.L.L.

Thierry Quantujui.

Réponse:

Cher Maurice,

Tout d'abord, merci pour ta question, qui lance cette nouvelle ère de journalisme interactif du quotidien. J'ai beaucoup réfléchi à ta question et j'ai décidé de couper court à la pensée commune. Au sempiternel refrain : « Les roux puent » j'aimerais ajouter que c'est parce que « les roux-spette ».

J.L.L

La semaine prochaine nous essayerons de répondre à la question de Jérôme Annau (56 ans), la Rochelle:

« Les haricots seront-ils toujours verts? Si non, continuerons-nous à les appeler haricots verts? »

A très bientôt.

J.L.L c'est une réponse sans concession à vos questions sans scupules

Derrière l'épaule #PALESTINE#TURQUIE

2012-01-12T14:40:00.000+01:00

Dans les coulisses d'un voyage pied nus, sables dans les cheveux, ma caméra s'est rapprochée de visages improbables.

Qu'ils soient réalisateurs, sociologues, noirs, turcs, activistes chrétiens et musulmans, ils nous apportent leur message venu de l'autre monde.

De Jérusalem à Istanbul, chroniques d'un septembre orientalisé.

#ISRAEL

OVERDOSE DE JOINTS POUR LES

INDIGNES

Boulevard Rotshild , ils étaient là, mégaphones, tentes, ordinateurs

et autres instruments de guérilla urbaine organisée.

En tout cas, au départ, ils étaient tous, là;

Puis 500 000 personnes d'un coup. Et puis plus rien.

La première semaine de septembre, la police a décidé d'évacuer les tentes.

Quelques bobos-résistants perduraient encore leur mobilisation décroissante.

Daphnée Leef, grande gourou du mouvement donnait toujours des interviews aux chaines de télé.

Sur ce boulevard, la stupéfaction était là.

Le combat de ces hommes et ces femmes n'avait finalement servi à rien.

Les lambeaux d'abris et de panneaux par terre illustraient aisément ce tableau presque ironique de la situation.

Le gouvernement leur a ri au nez. Des logements dans les colonies leur ont été proposés.

Réponse douteuse pour pallier les problèmes du coût des loyers en Israel.

Les indignés se sont rétractés, ils ont fait marche arrière.

Reportage réalisé sur place par elinor Smith (envoyée spéciale):

L'année de la Grande Fatigue

2012-01-10T14:41:00.003+01:00

Au bout d’un an, la fatigue avait déjà métamorphosé les hommes et les territoires. On ne savait plus vraiment pourquoi, on ne savait pas non plus comment, on n’était plus sûrs de rien.

Certains s’apitoyaient plus que d’autres. Certains prétendaient ne rien ressentir – les mauvais et les médiocres prenaient des airs triomphants. Les idéalismes tombaient dans les escaliers.

Ton grand-père disait que tout était pareil qu’avant, que rien n’avaient profondément changé et par optimisme tu envisageais d’accorder du crédit à ses erreurs d’appréciation.

Mais tu savais bien que la fatigue qui se tenait là sous tes yeux n’était pas la même fatigue que celle que ton grand-père croyait avoir déjà connue : ta fatigue à toi était bien plus vraie, bien plus forte, bien plus actuelle.

Ta fatigue était la seule vraie fatigue.

Aujourd’hui, les gens ne savaient ni pourquoi, ni à cause de qui, ni dans l’intérêt duquel.

On déplorait les effets de causes fantasmées. De ces causes mystérieuses ne restaient plus que les effets, comme on pourrait dire que de l’assassin il ne reste que le crime.

La vérité quant à elle n’était plus le lion digne qu’elle avait toujours été. Le lion s’était fait serpents glissants toujours dérobés.

On chassait tous les mêmes serpents et les lions uniques mourraient de chagrin les uns après les autres dans de sinistres zoos...

Car l’époque de la Grande Fatigue était devenue celle de la Grande Fièvre.

Ayant du mal à avaler les serpents, l’Histoire avait des quintes de toux. Elle les regardait comme ton grand-père, jadis, regardait des heures durant les haricots verts qu’il n’aimait pas, mais devait finir pour pouvoir sortir de table.

Tu te disais que ce n’était pas la première fois que l’Histoire avait des nausées. Que ton grand-père disait vrai.

Que tout ça était inclus dans le Cycle. Que l’Histoire pouvait tout au plus changer de vitesse.

Tu voulais bien le croire… mais tu ne voulais pas non plus trahir ton sentiment intime.

Ce que te disais ton sentiment intime ?

Il disait tout et son contraire selon le temps qu’il faisait dehors. Il était plus clément les jours de triomphe. Quand par exemple tu passais la nuit avec une étrangère, ta colère disparaissait et ton sentiment devenait pure tendresse universelle envers les mécanismes supérieurs du Monde.

Ton sentiment était maintenant comme la vérité : un serpent parmi les serpents qui circulent dans la gorge de l’Histoire. Devenue fluctuante, ta lucidité ne valait plus la peine d’être appelée lucidité. Maintenant tu avais juste une opinion.

Du coup, tu ne savais plus ni comment, ni où, ni quand et encore moins pourquoi.

Mais tu cessais d’y penser car déjà la fatigue en toi avait laissé place à la fièvre.

Entre deux songes informes, tu admirais tes écailles et les trouvais de plus en plus élégantes – leurs reflets bleus et verts produisaient un bel effet.

Pas si mal.

Tu passais tes journées dans le métro, à serpenter entre les jambes des femmes.

Toi le serpent au sang-froid.

Toi le serpent aux dents coupées.

Arsène Hasar.

Un nouveau vent...

2012-01-06T08:00:00.001+01:00

Quand J.L.L rentre de vacance et qu'il pose ses clarks sur son bureau dans les locaux d'Habunga, la première chose qu'on lui dit c'est ''retire tes pompes t'es à ma place ducon!''.

Des nouvelles têtes et des nouvelles emmerdes c'est le pain quotidien d'un Jean Louis intolérant au gluten.

Tout laisser derrière et repartir d'un sang neuf c'est la devise des optimistes et aussi la mienne depuis que ma valise s'est égarée quelque par entre Pyongyang et Paris. Ce qui d'après mes calculs correspond à la ville d'Arask au Kazakstan qu'on atteint par la M 32.

M 32 que si l'on divise par deux donne M16, ce qui nous mène tout droit à Dassault, l'affaire Karachi et Sarkozy. Il n'y a donc pas de hasard quand on sait que ça fait des mois que j'affirme être persécuté.

Ce qui me rappelle la devinette d'un correspond Pakistanais : combien coûte une campagne présidentielle en France? Quelques mallettes noires avais-je répondu très fier de moi.

Non 14 morts, me dit-il. L'humour a ses limites. Je ne reverrai plus jamais l'individu qui, ironie du sort, fût assassiné par un fusil français quelques temps plus tard. Comme quoi on récolte que ce que l'on achète.

Dans la suite des petites anecdotes désopilantes de rencontres avec d'illustres collaborateurs étrangers je peux citer celle avec Hanna Sfez journaliste sur haaretz.com. Quand elle me demanda : ça couche beaucoup à Paris? Je répondis: et en Israël ça saute?

Je ne reverrai plus jamais cette charmante jeune femme qui en sortant de mon hôtel se fit écraser par un 4x4 General Motors. Comme quoi on choisit toujours mal ses amis.

C'est donc d'un pas sûr, et les reins solides, que je m'en vais coller au cul des corrompus de cette société comme un chewing-gum à une semelle. Et pour les quelques utopistes se croyant protégés, je leur annonce qu'il sera aussi difficile de passer à travers les mailles de mes filets que d'essayer de traverser une salle de conférence des verts après un meeting, sans marcher sur un prospectus.

J.L.L qui pense toujours qu'un tient vaut mieux que deux tu l'aura pas.

Des nouvelles du front, c'est le décryptage poignant de l'actualité tous les vendredis.

Collabobobo

2012-01-04T16:28:00.002+01:00

Puisse le bonheur être égoïste, qu’il aille se faire foutre. Pas plus ravi qu’un boulonnais au lit, il ne suffit pas de souhaiter des cents et des mille pour s'accommoder du temps qui passe. Vieillesse ennemie ? Oui, sauf quand on est gardien de but. Et encore, ça mérite une bonne dose de tact.

Du bonheur, donc. À ne plus savoir qu’en faire, quitte à en refiler au premier boulanger venu comme un vulgaire virus immuno-déficient, La dernière fournée en moins, évidemment. Et pas trop cuite, siouplait.

Quoi, le bonheur ? C’est qu’il commence sérieusement à nous gonfler, celui-là. Pas plus tard qu’hier matin, une vague connaissance m'expliquait le sens de la vie, à plus ou moins grande marée. J'ai évidemment rien compris, mais j’ai bien ri. La vie bonne, la mort digne, “la digueuh, la digueuh” (andante). Et puis, encore lui.

Allons bon. Encore en train de chercher à tripoter les trimolaires des glandes natalistes du bas-ventre, celui-là. Pourrait pas nous laisser tranquille, non ? “Vivons heureux, allons manger” aimait jadis à (ré)clamer Ronald. J’ai bien envie de lui donner raison : j’ai faim, et y’a pas moyen. Et je dis ça en toute justification, hein.

Tout ça pour dire que les bonnes résolutions sentent carrément le pâté, cette année. Impérial ou pas d’ailleurs. Alors, je ne saurais trop vous recommander un petit verre de gris, du Jura, de Bagnolet, où que sais-je. L’important, c’est de participer. Et puis, si les Mayas avaient raison, ils auraient inventé le porte-sauce Mayo.

Tiens, j’ai encore faim.

K.D - Rupture de stock, mais y’a du rab’.

L'OTAGE

2012-01-03T13:04:00.003+01:00

 "L'OTAGE"

I.

Le premier jour je t’écris un long message : des milliers de mots, des milliers de virgules et peu de points, pour que tu saisisses la vitesse du rythme que ta pensée m’imprime. 

Dans ma cabine il fait trop chaud. L’écran du téléviseur éclaire et fait clignoter la pièce toute entière. Un vieux ventilateur grince.

Sur le pont supérieur j’entends les rires des marins qui dînent qui boivent qui chantent et s’égosillent.

Moi j’ai le mal de mer et les secousses me vont vomir.

PS : un bateau inconnu nous suit depuis que nous avons quitté les eaux territoriales.

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Nous ne pouvons pas parier sur les herbes : 2012 sera bonne

2012-01-02T22:12:00.000+01:00

C’est avec un petit air de famille qu’Habunga reprend les voiles en direction d’un 2012 qui sent déjà la merde.

Précédemment annoncé il y a du nouveau sur la toile et cela est en grande partie dû à notre JLL national qui a su manipuler le web 2.0 pour le transformer en un univers illimité. Des collaborateurs disparaissent de la plateforme mais d’autres arrivent avec des surprises plein les souliers. On saluera tous bien bas la venue pixélisée de KEVIN DIESEL.

On en profitera pour dire bonjour à Peter P., Arsène Hasar, Targa Kolikov, Elinor Smith sans qui les couleurs resteraient en demi-teinte.

La bataille s’annonce difficile. Nos sources du monde entier s’attellent à couvrir ce que l’avenir nous réserve et je vous garantis qu’il y aura une odeur de fin du monde et de présidentielle. Plus fort que KARACHI et FUKUSHIMA Habunga attendra vos rétrocommentaires.

En vous souhaitant un excellent début d’année

Kaw’habunga

L’ensemble de l'équipe

Des nouvelles du front / J.L.L.

2011-11-11T11:43:00.001+01:00

# J.L.L. à Cannes

Quand J.L.L tient le bon bout il ne lâche jamais. Je sentais venir la révolution arabe en octobre, mais j'ai préféré ne rien dire, vous savez pourquoi... Les alarmistes on les pend sur la place publique avant la catastrophe, les négligents on les pend après.

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PLANCHES, PALMES ET BONNETS / Elinor Smith

2011-11-11T11:42:00.001+01:00

La période de grande chaleur que nous vivons tous

nous donne [ sauf si erreur de polarité[ une étrange envie de dilater nos cellules épidermiques.

Sans bonnet je me suis rendue dans ce lieu soluble et faussement javellisé communément appelé LA PISCINE.

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ABILENE GALLERY/ BOOKSHOP / Elinor Smith

2011-06-29T18:00:00.003+02:00

A me rendant à Bruxelles, je suis allée voir des amis. Ils viennent
d'ouvrir leur première galerie en bas de chez eux rue sainte victoire. Ils sont
cinq et on dirait qu'ils forment une belle famille. Ils ont appelé l'endroit
Abilene en référence au paradoxe d'Abilene, une ville au Texas. 

Dans cette vidéo, ils vont tenter de vous expliquer ce que c'est...

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LA GRAISSE

2011-06-14T10:59:00.002+02:00

La Colline

On a assez trahi,

La muraille des représentations,

On a souvent choisi,

La grossièreté des failles,

Et par de là, la pensée commune,

Jadis,

Près des oliviers,

Les discours jaillissaient,

Comme des terrains d’attaque,

Déraisonnés et ambitieux

Frontales et opaques.

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Henry Geache - Le scandale [Ep.10] (par Arsène Hasar)

2011-06-12T22:24:00.004+02:00

 "Si le goût des honneurs vient aux personnages vieillissants, c'est par logique et hygiène. Quand les reins se fatiguent il faut aimer les fauteuils."

François Nourissier  

Vous ne savez pas ce que c’est d’écrire Henry Geache le
dimanche soir quand on dispose au maximum de 70% de ses capacités mentales, et qu'en temps normal on utilise au maximum 15% de nos capacités cérébrales. 

Réfléchissez-y. 

En plus Henry est un vieux dégueulasse qui vit sa vie sans aucune considération pour ceux
qui l’ont engendré. Il dit du mal de Habunga un peu partout dans le monde et continue
sa vie de personnage entre les épisodes : Targa Kolikov l’a laissé dans un
bar, vêtu d’un costume élégant et moi je le retrouve en pantalon de survêtement
Adidas dans un avion Azai Airlines en
classe affaire, qui porte une moustache et des lunettes de vue à élastique. 

Il ressemble à
ma grand-mère. On a beau lui dire que le dimanche il doit être chic et dispos, il s’en
fout royalement.

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Des nouvelles du front / J.L.L.

2011-06-09T14:06:00.003+02:00

# JLL au Festival de Jazz

Le 13 juillet 2008 à Juan la pine.

12H14, mon train part à 12h15, je suis à la bourre. Les train sont moins patients que les impuissants mais plus rapides. Mon attaché-case à la main, je me faufile aussi expéditif qu'un doigt d'honneur d'Emmanuelli à l'Assemblée. La tête sur un tourniquet, l'haleine acide d'une rincette de trop la veille... il y a deux heures, j'avais toutes mes chances de mon côté.

12h15 pile poil, je bouscule un clochard qui faisait la quête en grimpant dans le premier wagon qui s'offre à moi. Quelle idée de faire la manche sur un quai de gare me dis-je.

A peine assis les portes se referment et le train démarre, me laissant tout juste le temps d'entrevoir le majeur que m'adresse le clodo à travers la vitre et que je lui rends de bon cœur.

Une bonne journée qui commence me dis-je.

A l'instant ou je commençais à savourer mon fauteuil de première classe une grosse bonne femme de type aigrie ménopausée me montre son billet affirmant que je suis à sa place. N'ayant aucune envie de me déloger et ayant l'habitude des situations délicates, je suis le protocole journalistique à la règle et ne me fais donc aucun souci de l'affaire en lui exhibant sous le nez ma carte de presse, le charme pouvait agir.

Quinze minutes plus tard je trouvais une place miteuse en seconde.

La profession en a pris un coup me dis-je.

Au revoir Paris, et à moi Juan les pins, le Pam Pam, ses serveuses autochtones refaites, ses mojitos, ses rhums bruns, ses travesties à si méprendre.

Mais le travail avant tout, j'allais faire un papier sur le festival de jazz sauf que moi le jazz j'en ai pas grand chose à carrer. La différence entre une trompette et une clarinette ne m'était pas flagrante mais en bon professionnel que je suis j'avais revu mes classiques histoire de pas passer pour un cave.

18H30 je descends. Mon rendez-vous est à 19h je m'autorise donc une petite escale au Pam Pam en attendant. Stupéfaction amère en voyant qu'il est fermé. Contraint, j'étanche un pastis dans un PMU merdique et perds quatre euros au rapido.

19h15, et merde, à la bourre! Je fonce au festival j'avais un interview programmé avec le grand B.B king. Sur place un type à la gueule aussi symétrique qu'un portrait de Dali me dit que B.B est parti mais qu'il reste toujours Pierre Le Ponse qui vient de finir ses balances.

Je prend les devants, pas moyen de passer à coté du King, le vrai. Dans les loges je croise enfin l'organisateur du festival, qui me donne la même version des faits. Pas né de la dernière pluie et connaissant les ressorts de l'âme humaine mieux que personne, je sors ma carte de presse d'une nonchalance travaillée et attends que le charme opère.

Douze minutes plus tard j'interviewais Pierre le Ponse soi-disant étoile montante du jazz ethnique français.

La profession n'est plus ce qu'elle était me dis-je.

Désenchanté au plus haut point j'attaque avec une question déstabilisante:

alors Pierre Ponse est-ce que ca gratte?

J'essuie un échec cuisant, j'essaye donc de repartir du bon pied en complimentant sa belle clarinette.

C'est une trompette me dit-il.

Merde!

L'entretient ne s'éternisa pas plus de dix minutes. Mon train ne partait pas avant 23H je décidais donc de boire un dernier verre avant de partir. Et comme toute journée merdique a son lot de compensation le Pam Pam était ouvert. Dans l'euphorie d'un Brésil artificiel et éphémère je me noyais dans le tourniquet des jupes sur deux pas de choro maladroite, et à deux heures trente du matin je présentais ma carte de presse à une femme à la voix excessivement grave et à la carrure particulièrement sportive, qui sous le charme m'entraina dans un motel à la grâce incomprise des sous quartiers.

La profession n'a peut être pas perdu toute sa splendeur me dis-je.

J.L.L qui plotte B.B en écoutant le King.

JLL c'est le décodage poignant de l'actualité les jours qui veut

Retrouvez les JLL ICI

LA SAUCE GRECQUE AMIRAL / Elinor Smith

2011-06-08T18:31:00.003+02:00

LE BAL DES NEONS

J'ai toujours adoré les néons dans les rues.

Des brasseries traditionnelles, d'enseignes

en tout genre ou de sex-shop,

je suis émerveillée devant ces illuminations.

Caractéristique de Pigalle notamment, il donne au quartier

un cachet teinté tantôt de rouge tantôt de rose.

Un filtre colorifique qui rend la vie nocturne bien plus jolie.

Les noms de certains sont bien choisis...

Dans le même coin, j'en ai capturé quelques uns

avant qu' un homme, 65 ans, le bonnet sur la tête et la bedaine,

sortant d'un bordel avec son chien me lance violemment

"arrête tout de suite, je te casse la gueule, méfie toi, t'es encore jeune"

Perchés en haut des diners à l'américaine, ils mettent en lumière de vieilles stations services oubliées des routes sombres et des motels au goût douteux.

Ils rappellent les films de gangsters des années 70 et les tableaux de Hooper.

Ils clignotent, ils adaptent leur cadence, ils ne sont que des simples objets de publicité venus réveiller nos têtes blafardes de jeunes survivants nocturnes.

Je parie que vous n'y avait jamais fait attention, ils sont bien nombreux pourtant...

D'ailleurs une bande de jeunes ringards ont décidés de monter un gang: LE CLAN DES NEONS,

je vous laisse voir leur plan d'attaque pour résister aux méchants commerçants capitalistes

Clan du néon from Clément Perron on Vimeo.

Elinor Smith

ARABESQUE [Arsène Hasar]

2011-06-07T21:30:00.002+02:00

Avant j’avais un cœur poreux qui battait comme une éponge. Maintenant c’est plutôt ma tête qui est devenue poreuse. Le cœur, lui, il ne retient plus rien. On a souvent essayé de me donner de l’amour, de l’affection, mais ça n’a fait que glisser. Comme le zéphire du soir qui passe sur un gros caillou, choux, genoux.

Avec moi les gens passent leur chemin sans avoir à proprement parler fait de rencontre. C’est juste que leur trajectoire a rencontré un obstacle neutre, un élément de relief.

Voilà à quoi je pense au volant de ma Testarossa, une jolie blonde à mes côtés, une blonde sublime pour laquelle bien des hommes se sont tués avant moi. Je ne sais pas quoi lui dire. Je pourrais lui dire qu’elle n’est qu’un simple élément de relief, elle aussi. Mais elle ne comprendrait pas d’où ça sort. Il y a peu de choses qu’elle comprenne. Dans le verbe comprendre, elle n’aime que prendre. C’est une grue, ma sœur avait raison. Qu’est-ce-qu’elle est agaçante à vouloir qu’on prenne la Ferrari pour aller au supermarché, qui n’est pourtant qu’à 5 minutes à pieds un peu plus bas, sur le Boulevard Saint-Irrémédiable.

Je crois que je vais la quitter tout de suite. Il suffirait de deux mots. Ou d’un seul. Je pourrais la regarder avec un air débile et lui dire « fini » en louchant. Je pourrai aussi me contenter de baver pendant tout le trajet. Et lui dire « j’ai envie de toi », l’air de rien.

Hiboux, cailloux.

Après quoi je vendrai cette satanée bagnole et je trouverai une fille un peu moins jolie et on ira faire les courses à pieds ou merde.

On prendra aussi le métro et on ne fera plus semblant de mépriser les gens parce qu’ils nous font peur. Peut-être que mon cœur cessera de tressaillir à chaque fois que je me trouve dans un lieu public qui sent les cheveux, la sueur, le bruit, les choux les poux et les genoux.

II.

Souvent, je me recouche après avoir laissé les petits à l’école. Au début c’était dur de les laisser, surtout quand ils se mettaient à pleurer. Une ou deux fois, j’ai même fait demi-tour. Dans les cours de récréation, il suffit qu’un seul des petits se mette à pleurer pour que tous les autres le suivent immédiatement.

Je ne trouve pas ça drôle.

Je pense que c’est pareil chez les adultes seulement eux ils ne le supportent pas. Du coup quand un autre adulte manifeste de la tristesse on fait tout pour que cette tristesse cesse ou qu’il arrête au moins de nous la montrer. Parce que sa tristesse elle finit toujours par provoquer la nôtre. Vous voyez on est des dominos dans ces cas-là ou des enfants de très petits enfants qui conduisent des voitures et fument des cigares. Parfaitement.

Maintenant les enfants ne font plus de comédies alors je rentre je me déshabille et je me remets au lit toute nue. Au moins je peux être tranquille et lire de mauvais livres et manger des glaces jusqu’à ce que le pot soit vide - aussi propre que s’il n’y avait jamais eu de glace dedans. Au chocolat avec des éclats de noisette à la vanille, sobre, à la fraise avec de grandes trainées de fruit rouges…mon paradis. Un peu absurde, c’est vrai mais mon propre paradis, le seul qui est à moi et vous j’aimerais bien voir la tête qu’il a votre paradis.

Et toc !

Ensuite il faut ranger nettoyer faire des courses cuisiner un peu puis aller chercher les petits et garder un œil sur eux jusqu’à 8 ou 9 heures. Parfois aussi je retrouve Alain dans un hôtel du centre pour qu’il me fasse l’amour ou plutôt pour qu’il me saute. Mais il ne m’appelle plus et c’est mieux comme ça plus raisonnable en tout cas.

Ensuite il faut diner avec Paul qui parle tout seul. Histoires de constructions, affaires municipales, sa coiffure de vendeur de voiture, ses habitudes de je m’arrête là et l’écouter sans dire un mot parce que moi de toute façon je n’ai rien à raconter puisqu’il ne m’arrive rien à moi qui n’ai rien à raconter puisqu’il ne m’arrive rien.

A part quelquefois les noisettes qui éclatent dans le chocolat ou la vanille qui fond si lentement qu’on ne s’en aperçoit pas et des larges traînées de fruits rouges qu’on dessine dans de la fraise.

III.

A 8h30 je rencontre Irvin White, qui doit me présenter les plans du nouveau parc municipal de Nemrod-Est. L’entretien dure juste qu’à 11h30 mais je n’ai pas le temps de déjeuner, parce qu’à 12h15 j’ai rendez-vous avec Blanche Cassée et mon avocat, Maître Beige, pour parler de l’article diffamatoire paru la semaine dernière dans le Nemrod Minute, dans lequel on m’accuse injustement d’avoir détourné 115 millions d’eurodollars en l’espace de 6 mois - ce qui insensé, comme je l’explique à Maître Beige, puisque je ne m’occupe pas personnellement des finances publiques de Nemrod. C’est mon beau-frère, Alain Gris de clair, qui a été désigné par le Conseil Municipal de Nemrod pour remplir cette fonction. Et c’est un chic type.

Je vois d’ailleurs Alain à 16 heures et je ne le trouve pas très en forme. Il est mal rasé, sa chemise est mal repassée et mal assortie à sa pochette. Il ne joue plus au tennis. Il prétend même qu’il veut quitter sa femme et vendre sa Ferrari. Moi aussi je deviendrais fou si j’arrêtais le tennis. Je lui explique bien sûr que c’est impossible, que ce dont il a besoin c’est de se reposer et de se remettre au tennis, pas de quitter sa femme. Sa femme est sublime et je connais un certain nombre d’hommes qui se feront un plaisir de l’épouser le jour où Alain la quittera. Moi elle ne m’intéresse pas. Alain est quand même mon ami.

C’est pour ça que j’insiste pour qu’il prenne le numéro de mon psychiatre, le Docteur Kaki. Puis je file rejoindre Jean Maronnet et Philip Black au Club, vers 20h30 pour éclaircir quelques questions concernant l’éventuelle participation de l’entreprise de Black à la construction du parc municipal de Nemrod. Je m’endors au bureau sur le divan et je suis réveillé par le téléphone : ma femme m’attend au restaurant, parce que c’est mon anniversaire. Le 64^ème. Je danse un peu, change de chemise et de cravate. S’il n’y a pas trop de trafic je devrais être là-bas pour 21h45.

IV.

Il y a un monde fou devant le Super Mario, comme tous les soirs. Ça fait plus d’une heure qu’on attend. Jusque-là, j’ai vu plus de douze gonzesses se faire recaler. Et environ le double de garçons.

Le vieux qui décide qui rentre qui rentre pas, c’est l’arbitraire fait homme.

J’aimerai lui torde le coup, puis lui faire bouffer sa casquette et ses lunettes (pas dans cet ordre-là). Sa décision, on essaie de l’influencer. Essaie d’avoir l’air détendu, ça fait toujours meilleur effet, dixit mon pote.

Mais je vois pourtant des types bien plus détendus que moi se faire recaler. Je sais plus quoi faire.

Devant nous, il y a trois filles qui rentrent. Quand le vieux pose les yeux sur nous, j’ai l’impression qu’il cherche à cerner à quel point nous sommes heureux ou malheureux. Le verdict tombe, aussi indolore que le coup de lame qui vous tranche le bras. C’est pas possible.

Pas possible.

Possible ?

Pas ce soir.

Allez.

Non vraiment.

Inutile de demander pourquoi, ce type c’est l’arbitraire fait homme et l’arbitraire répond rarement aux questions. Je le regarde droit dans les yeux, un peu sonné : « enculé ». Le mot est sorti très distinctement et il l’a bien entendu. Le grand noir qui me plaque contre le capot d’une voiture a bien entendu, lui aussi.

Je répète : « enculé, va te faire enculer, vous êtes tous des enculés », le bras tordu dans le dos. Les lumières scintillent et se troublent, je vois des visages étonnés, et des gens qui s’attroupent autour de nous. A un moment une Ferrari passe et s’arrête à ma hauteur. Vitre baissée, voix d’homme et coup de feu : foutez-lui la paix.

La voiture redémarre en trombe, des gens crient. J'ai envie de vomir/ justice a été faite.

A r s è n e H a s a r

1981

N.Y.C.

"Bright lights, big city"

Henry Geache - La page blanche [Ep.9] / Targa Kolikov

2011-06-06T00:08:00.003+02:00

Les maladies ce sont les choses que l’on montre à l’extérieur.

Rassurez-vous Henry n’est pas malade, son médecin a récemment tablé sur une espérance de vie proche de 117 ans, comme si la précision scientifique déjouait les fausses marques du temps. Il lui prédit également une troisième femme pour bientôt, la disparition de son fils venant d’ailleurs et la rencontre d’un poète qui réussirait à dépeindre les sombres couleurs de sa relation presque œdipienne avec les bouteilles de San Giovese. Vous l’aurez compris cet épisode ne vous donnera pas les clés universelles pour capter le sens du vide que beaucoup d’entre nous peuvent ressentir lorsque leurs premiers regards du matin se déposent sur l’inconsistance d’une journée qui s’annonce. De cet épisode vous n’apprendrez rien de nouveau sur vous-même mais vous n’en ressortirez pas forcément perdant.

Un milieu se trouve entre la victoire et la dérision et c’est effectivement dans ce milieu que se trouve Henry Geache aujourd’hui avec une érection qui frôle l’impertinence pour son âge. Henry s’est levé et pour une fois il a laissé sa gueule de bois personnelle avec ses rêves, pas derrière lui, mais en lui. On en oublierait presque de prier tellement la situation touche à la surprise.

Ce matin Henry avait envie de parler de la page blanche. Non pas celle que ses biographes peuvent avoir lorsqu’il s’agit d’expliquer ses humeurs volatiles mais bien la vraie page blanche d’une vie qui ne laisse plus beaucoup de place à l’étonnement sans pour autant que la sérénité due à un sommeil de sable ne s’efface. Sa vie n’avait plus rien de surprenant ni de bandant et pourtant se serait mentir que de dire qu’Henry ne se sentait pas en forme. Il était seul depuis quelques mois et après avoir envoyé chier la terre entière et le reste du monde qui se cache derrière une certaine forme de morale, sa solitude faisait office d’un animal de compagnie éternel. Lui, lui-même et la voix clandestine de Léonard Cohen. Did you ever go clear?

Serait-ce seulement ça la page blanche, épurer les architectures mentales pour arborer sans gêne le fait que de notre vie on n’en fait rien et il n’y a aucune honte à le dire. Alors Henry prit une gomme et commença à effacer ses traces écrites que la tristesse d’une époque lui laissait faire. Il renvoya ses nouvelles et poésies qu’une salope lui avait inspirées, brûla ses réflexions guidées par son milieu social et jeta Bourdieu pour dire aux autres qu’il n’avait vraiment pas besoin de se comprendre lui-même, ce qui lui servait c’était de savoir qu’il existait une grotte dans laquelle certains mystères étaient rangés et le mieux qui restait à faire c’était bien de les laisser là, car les mystères ne sont pas toujours pour tout le monde. Il laissa tomber de sa fenêtre sa bibliothèque, L’explosion inévitable du volcan somnolent que Targa Kolikov lui avait offert dans une mémorable beuverie protégée par les silences du Connemara, son roman ne lui parlait plus, il en avait assez des parenthèses et des virgules.

Lorsqu’il ne resta plus que certaines factures que son portefeuille ne lui avait permis d’honorer, Henry s’imagina une tête vide de toute pensée, il redevenait quelqu’un de peu intéressant et tant mieux car au final des gens qui ne faisaient rien il y en avait si peu.

Henry débrancha. Débrancha sa vie des communications qu’on lui avait présentées comme un miracle, seule la ligne rouge entre lui et sa folie demeurait en état pour des raisons plus qu’évidentes. Sa page blanche c’était de se débrancher. Il regarda la dernière feuille encore non détruite et gribouilla quelque chose de ses larmes. Henry ne savait plus s’il était là ou s’il se trouvait derrière la porte et qu’il se regardait.

Alors il se remit à boire car peut-être qu’au final, la raison qui l’avait poussé à tout ranger dans sa vie, c’était l’absence de sa gueule de bois. Cette absence lui avait codé certains de ses repères. Le temps de lire la dernière phrase et Henry avait déjà fini la première bouteille. Il redevint saoul et se remit à écrire des poèmes.

Everybody knows

Targa Kolikov

Redécouvrez les anciens épisodes

THE GOLDEN AGE [PETER P]

2011-06-05T01:21:00.003+02:00

THE GOLDEN AGE by peterpwillneverdie

The Golden Age est une chanson de facture ultra-minimaliste : construite à partir d'un long texte d'Arsène Hasar puis patiemment arrangée au Vocoder par PETER P. Elle sonne très French Touch, direz-vous sûrement.C'est vrai. 

Mais on s'y trouve plus seul que chez les Daft Punk et l'ambiance est moins ironique que chez Sébastien Tellier. 

Intime, presque solennel, c'est plutôt chez Laurie Anderson (O supermen) ou chez Imogen Heap (Hide and seek) que cet a capella prend racine.

On dirait que cette voix débordante est à la fois prête à nous engloutir et sur le point d'être engloutie elle-même. C'est d'ailleurs se qui finira par arriver : la reverbe aura le dernier mot et vous finirez par vous noyer, vous aussi.

Le titre l'indique et les paroles le confirment, le processus qui anime THE GOLDEN AGE est celui de la mémoire qui chante, déforme, puis oublie. 

 "Les vrais paradis sont les paradis qu'on a perdus"

(Marcel Proust)

Plus que jamais, le matériel habituel ((coin tranquille-casque et bambou) sera indispensable à une bonne 
écoute et à un bon dimanche soir sur
 Habunga.

ICEBERG ⅔/⅓- [par Arsène Hasar]

2011-06-01T13:21:00.002+02:00

19h15.

A l’heure ambigüe du crépuscule un peu traître, les immeubles se détachent comme des immenses cartons d'emballages autour de la place du Dôme. Parfois, un vol de pigeons insalubres vient crever le pourpre du ciel, en diagonale. Ils ressemblent presque à des oiseaux exotiques lorsqu’on les voit de loin. On leur invente des taches blanches au niveau du col et l’on imagine qu’ils portent peut-être des smokings, eux les éternels dégoûtants.

Et des fientes tombent sur la foule comme des gouttes de peinture claire.

La tête me tourne : j’ai soudain comme un trou de lumière aveuglante au milieu de chaque rétine et la voix de Saint-John résonne dans l’immensité de ma solitude :

« Le meilleur moyen de priver un Homme de son humanité, c’est de l’ériger en symbole ou en mythe ».

20h30.

La foule fourmille. Les bouches du métro vomissent des hommes en pantalons jaunes/roses/verts/bleus et des femmes de tous les âges. Il y en a de belles, fines comme des tiges avec de grosses poitrines et les yeux qui disent « j’ai envie de toi » à Je Ne Sais Qui (si vous connaissez JNSQ j’aimerais beaucoup le rencontrer pour lui casser la gueule). Il y a aussi de toutes jeunes filles en short et peaux de bébés. Nous ne parlerons pas des vieilles, ni des moches, ni des baleines vibrantes qui sortent des fontaines, car vous nous lisez peut-être de bon matin, yeux mi-clos et estomac fragile.

Et des hommes se dandinent sans émettre de son, sur la scène-centre de l’ Attention Générale.

Mon amie me prend doucement la main et malgré la beauté émouvante de ses clavicules, je repense à la dernière maîtresse de Saint-John, qui fût aussi sa dactylo, en 1968. Pour ne pas la laisser complètement seule, il lui aurait offert cette phrase, avant de la quitter :

« Les guerres, les massacres, les changements de régimes sont l’écume de l’Histoire. Mais nous sommes des surfeurs et ne cherchons que la vague ».

III

21.30.

Les drapeaux rouges/ oranges ondulent comme s’il y avait du vent mais en fait ce sont les hommes, les belles femmes, les enfants et les baleines qui les agitent mollement, du bout de leurs bras. D’ailleurs, il n’y ni vent ni tempête ce soir : juste un mélange de brises tièdes en provenance de la Mer de Ligurie au Sud et de l’Adriatique à l’Est.

Et les lampadaires s’allument tous d’un coup, symphonie de lumière ignorée par la foule qui fixe la scène sur laquelle toujours rien ne se passe.

Je reçois alors un message sur mon téléphone, qui vient peut-être de Saint-John(il a l’habitude de m’écrire depuis le passé). Les yeux me brûlent encore et m’empêchent de lire correctement. Mon amie m’embrasse sur le nez, et je lui demande de me lire le message de Saint-John :

« Les spectacles débordent toujours du cadre qui leur est attribué. Au stade, le match a lieu jusque dans les gradins. Au théâtre, la scène se répand dans la salle. En politique, nous sommes tous des acteurs ».

22h15.

Parfois des cris s’élèvent pour susciter ce grand vacarme que par ignorance on pense être la musique authentique des Grandes Révolutions et des coups d'état. Mais ce que j'entends n’est que la somme d’un million de murmures réunis et les hommes ne parviennent pas à devenir foule. Dépourvus de violence, ils chantent la pâle nostalgie de l'hémoglobine, des Grandes Révolutions et des coups d'états révolus.

Et partout autour sur la place dans les fontaines, de l’eau coule dans de l’eau qui coule dans de l’eau qui coule dans de l’eau qui coule dans de l’eau.

Je repense à ce que disait Saint-John dans l’un de ces derniers écrits :

"La véritable Histoire est parfaitement indolore".

Depuis le balcon où je sirote mon cent-vingt-deuxième Martini, je crache le noyau de ma cent-vingt-deuxième olive dans l'air presque noir de la nuit qui rampe, et j’aperçois alors Targa Kolikov et Peter P qui tournent le dos à la scène. Ils n’ont pas l’air en forme. Ils ont tellement grossi, tous les deux. Ils n’applaudissent pas. Tant pis pour eux. Ils n’avaient qu’à venir avec moi, sur le balcon, pour profiter de la vue dont on dispose depuis la loge du Président sortant.

A r s è n e H a s a r

I T A L I A

[capitale]

« Je vous écris à l’heure où je vous parle »

LA BOUCHE D'AIR / Elinor SMith

2011-05-30T10:34:00.001+02:00

La bouche

désir buccal,

ouverture verbale,

chuchotement saisissable,

parole décelable,

orifice palpable,

organe abominable

instrument impardonable

La question s'impose que faites-vous de votre bouche aujourd'hui?

Dans la rue, en les abordant par hasard, certaines m'ont parlé de politique.

LA POLITIK from JEANJEAN on Vimeo.

Des baisers

Des nouvelles du front / J.L.L.

2011-05-30T10:19:00.001+02:00

# De l'importance d'être discret

Si Jean Louis a décidé de se mettre au vert ces derniers temps ce n'est pas par opinion politique, parce que l'écologie il n'en a rien à foutre le Jean Louis. La nature il la trouve belle quand elle se présente sous la forme d'un 90 C haut perché sur des talons aiguilles, à par son chat Rodolphe il trouve les animaux tous cons, et il ne bouffe que des flammekueche surgelées.

Non, si JLL s'est fait discret ces derniers temps c'est parce qu'en bon analyste des tendances contemporaines il a réalisé qu'il faisait bon de rester dans l'anonymat par les temps qui courent. En effet une accusation d'harcèlement sexuel (dans le meilleur des scénarios) ou de viol (dans le plus mauvais), vous tombe assez vite sur le coin de la gueule en ce moment. Comme me disait mon ami de longue date écrivain et érotomane, Henri.G : "si t’as rien à te reprocher t'as pas à te cacher…"

C'est sur ce sage conseil que je sui parti quelques jours à l'ile de Ré me ressourcer.

En revenant c'est avec stupeur, au détour d'une rue du 17ème arrondissement de Paris, que je croise une connaissance de longue date, Georges Tron. Je ne peux donc m'empêcher de l'apostropher par un : "Hé Tron!" ce qui est toujours mieux que de dire "sale merde!", mais rien à faire l'homme est blessé, à terre, les deux pieds dedans. Puis je lui dis « la pollution de Paris te permet de voir la poussière au Sofitel de New York mais pas le tronc que tu as dans le pantalon… »

J'aimerais avoir l'audace de mes collègues qui, défiant cette valeur fondamentale du droit qu'est la présomption d'innocence, exécutent en place publique les figures calomniées par la rumeur populaire que sont DSK et George Tron. Etant donné ma position je suis à même de mesurer l'ambigüité des relations entre sexe et pouvoir.

Effectivement lorsqu'une jeune stagiaire du journal me demande:" Vous avez besoin de quelque chose?" alors qu'elle se rend à la photocopieuse, suis-je censé ignorer sa proposition explicite d'étreinte passionnelle dans ce lieu exigu et sombre?

Lorsque mon assistante me dit qu'elle préfère une goutte de lait dans son café dois-je fermer les yeux comme si de rien était?

Face aux provocations incessantes de la femme libérée du 21ème siècle, l'homme qui attire les convoitises a bien du mal à garder sa clairvoyance et à poursuivre sa route sans faux pas. Mon mentor dans ce métier, un homme sage et progressiste pour son époque, m'avait pourtant prévenu: "tu va voir Jean Louis, aujourd'hui elles sont bien mignonnes mais demain elles vont nous les bouffer!"

Mais les leçons s'apprennent hélas toujours trop tard.

C'est pour cela que je présente publiquement mes plus plates excuses auprès de Sophie Rozier mon assistante et Géraldine Duquenne ma stagiaire rédactrice pour tout abus de langage mal interprété, ou toute situation non professionnelle qui aurait pu porter à confusion.

J.L.L. buvant des verres aux planches en attendant que ça se tasse.

Le pari de Saint-John [par Arsène Hasar]

2011-05-23T09:48:00.001+02:00

Quand Jimmy Brocken Becker téléphona à Saint-John d’Orange pour lui proposer de venir lui rendre visite dans son studio de photographie, ce dernier refusa sans hésiter. Il dit à Jimmy :
-Une autre fois, Jimmy. Je n’ai toujours pas résolu le problème de l’autre en tant que paradis perdu et territoire à reconquérir.

-Pas de problème mon pote, faisons ça la semaine prochaine, répondit Jimmy, qui ne comprenait pas pourquoi son ami l’abandonnait une fois encore.

Il eût bien envie de lui dire : allez, viens, moi aussi je suis un territoire à reconquérir. Mais il n’en fit rien.

Et Saint-John d’Orange resta cloîtré chez lui, dans la verrière depuis laquelle la ville était une miniature, les hommes des insectes et le temps une simple fantaisie.

Le jour où Mahmoud Shalimar envoya un télégramme à Saint-John d’Orange pour lui proposer de venir jouer de la harpe avec sa sœur Leila, qui était la plus belle femme de la ville, du pays et du Monde, Saint-John déclina sèchement :

-Pas aujourd’hui, Mahmoud. Il faut que je me penche sur le problème du passé qu’on aimerait enterrer mais qui renaît de ses cendres pour venir chaque jour nous tourmenter.

-Ce n’est pas grave, vieux frère, tu peux venir le mois prochain, répondit Mahmoud, qui ne comprenait pas comment Saint-John pouvait renoncer à une si belle femme.

Il pensa même à lui dire : allez, viens,c'est dans les bras de ma sœur que tu oublieras le passé. Mais il n’osa pas.

Et Saint-John resta cloîtré chez lui, sur la colline depuis laquelle la ville semblait être une forêt, les hommes des termites et la Mort une compagnie de chaque instant.

III

Le soir où Romeo di Marella vint frapper à la porte de Saint-John pour lui proposer de venir voir un chef d’œuvre au cinéma, Saint-John lui expliqua immédiatement qu’il ne l’accompagnerait pas :

-C’est impossible, Romeo. Je viens de comprendre que nous sommes des points de vue sans portes ni fenêtres, incapables d’entrer en contact avec les choses sans passer par le filtre déformant de nos perceptions individuelles.

-Tant pis, mon ami, je reviendrai te voir Lundi vers 16h, répondit Romeo, qui s’étonnait beaucoup de la réaction de Saint-John.

Pendant un court instant, il envisagea d’ailleurs de lui dire : allez, viens, au cinéma nous partagerons tous le point de vue de celui par qui le film est arrivé. Il nous prêtera ses yeux et ton problème sera résolu.

Mais il était trop pressé.

Et saint-John resta cloîtré chez lui, dans sa villa sur la colline depuis laquelle la ville semblait être un feu immobile, les hommes des enfers et le Temps l’actionnaire majoritaire de la Mort.

Jimmy ne téléphona plus à Saint-John. Mahmoud arrêta d’envoyer des télégrammes, et Romeo ne vint jamais plus frapper à sa porte.

Et Saint-John crachait du haut de sa tour d’ivoire, les détestant tous. Il n’avait encore résolu aucun de ses problèmes.

Ainsi Saint-John d’Orange devint John d’Orange.

Hollywood,le 23 mai 1995

A r s è n e H a s a r

"Les oiseaux chantent de plus en plus faux"

Envoyé spécial à Cannes - Arno di Bongo

2011-05-22T17:30:00.003+02:00

Envoyé spécial à Cannes pour Habunga, Arno di Bongo est resté injoignable pendant toute la durée du Festival International.

Ce matin, jour de clôture de l'évènement, c'est donc avec un grand soulagement que nous avons reçu par courrier le récit pas tout à fait impassible du weekend qu'il a passé au pays où les projecteurs ne s'éteignent jamais. 

Cannes, le Carlton et moi

Arrivée à 9h00 à Orly pour prendre la navette.

J’ai une gueule de bois phénoménale parce que j’ai passé la journée de la veille à boire du Rhum sans âge dans l’hôtel particulier d’A. à Asnières avec son ami C., trader et banquier Chinois.

J’avais oublié l’absence de première classe dans la navette et le vol est ignoble comme d’habitude.

Un chauffeur et une voiture à vitres teintées m’attendent devant l’aéroport de Nice, arrivée au Carlton 5 minutes après Dustin Hoffman, ma suite n’est pas encore prête et ma gueule de bois persiste…

Tant pis, je sors fumer un joint sur le Boulevard de la Croisette.

Déjeuner avec le Président J., son DAF et la mère d’une jeune actrice au nom bien connu...

Je passe l’après-midi à me promener dans Cannes : touristes, publicités et plage défigurée par toutes les installations temporaires. Le vieux Cannes et le quartier du Suquet me procurent une sensation de calme.

Retour au Carlton : smoking, pétards et piscines rosées.

En fin d’après-midi, le chauffeur et sa voiture à vitres teintées m’amènent devant le Palais des Festivals. On m’ouvre la portière, je garde mes lunettes.

Deux photographes : "C’est qui?

- Euh...

- Mais c’est qui putain?

- Laisse tomber, Personne…

- Oh putain attends, y'a Diane K. !"

Au final, beaucoup de bruit pour rien, Sleeping Beauty était présenté : un film nul, aux scènes pompées à Pasolini et massacré par la critique.

Dans la cohue qui a suivi la projection, j’ai frôlé les fesses d’une jeune actrice pas encore très connue mais qui me rappelait celle qui tient le rôle principal du film.

En sortant, je remarque que le Palais des Festivals, n’est pas vraiment un endroit « magique » comme pensent sûrement tous ces gens agglutinés tout autour.

Ça fait passer les restes de ma gueule de bois et je m’allume un joint.

Aux alentours de 22h30, je dine sur la « Plage » d’une grande entreprise. A l’intérieur, le PDG de la compagnie, Bertrand M., le Ministre de la Culture, Joey S., Michel D., Ariane M., Sandrine K., Jean-Paul R., Marina F. dinent presque côtes à côtes.

Je retrouve le Directeur M., nous fumons un joint, il me propose d’aller au VIP Room et à la soirée Playboy.

Quel con, je me tire...

Pour oublier, je fais revenir facilement ma gueule de bois dans ma chambre d’hôtel, fume un joint et rappelle le room-service.

Le lendemain, pendant mon petit-déjeuner j’aperçois Claude L. en train de faire son jogging en survêtement bleu.

J’ai de nouveau la gueule de bois et les mimosas n’y changent rien.

Je fume un pétard puis le chauffeur et sa voiture à vitres teintés m’amènent reprendre la Navette.

En vol, je me dis que le Carlton est toujours un excellent hôtel et que c’est la seule chose que je retiendrai du festival.

Né le 20 septembre 1985 à Courbevoie,

Arno di Bongo

est actuellement banquier et skateboarder professionnel.