Mineira Pasargada, Uberlandia do cerrado

Nomes (resgate)

2026-01-16T09:46:00.000-03:00

Amigo Júlio me deu sem querer um alerta, isso foi lá no ano de 2016; nomes. Achei por bem relembrar pois começo de ano é tempo dessas coisas.

Todo cuidado é pouco na hora de escolher nome de filhos. A tentativa de ser criativo, homenagear artistas principalmente, pode gerar constrangimentos e até bullying futuramente.

Encontrei alguns tantos, mostro poucos Maiquel Edy Marfy, Patrick Itambé da Silva, Erripóter, Romixinaide, João Lenão, Milquesheiqueson. A lista é imensa se pesquisar bem enche jornal.

Poderiam ter me batizado João, meu filho assim foi, segue composto em Lucas, iluminado João Lucas. Ah João Batista, João de Barro. Tantos Joões. Poderia ser José nome que por si só transmuta, vira Zé e não tem quem tire. Zé das Couves, verdureiro, gente do povo. Talvez Maria, vidente ou das Graças, Aparecida, de Fátima, das Dores, horrores. Da Penha. Maria da Luzes, Maria. Tantas uma só. Maria Cristina, ou apenas Cristina, Tina, Cri como o cantar dos grilos.

Com sorte poderia ser Mariana como minha filha, nome forte.

Poderiam ter me dado por nome Pedro, a pedra, bruta pronta a lapidar. Mas dei sorte pois poderiam ter me agraciado com nomes vários e diferentes : Dosolina, Piroca, Tazinasso, Elvis Presley Da Silva Eraldonclóbes Souza, Espere Em Deus Mateus, Benedito Camurça Aveludado ou quem sabe Maycom Géquiçom ou Franklestan? Djennypher estaria de bom tamanho?

Sendo filho de pai do Brooklyn NY, não posso reclamar e na verdade adoro meu nome e já o encontrei abrasileirado para Uilhan, E há tempos guardo grafias do mesmo:

Uiliam ,Wilian, Wilha, Uilen, com dois "Ls e M com é, raramente. O sobrenome então dá zica sempre, Stutz é um arraso, só soletrando ou mostrando documento. — Por gentileza pode copiar? O que mais gosto das variações vem das gentes simples a me chamaram de Seo Uila. Cheiro de mato, sobro de vento de sonoridade e pureza de alma. Me sinto figura de Rosa, o Guimarães. Orgulho que só.

Nomes marcam época, modismo. Os anos 60, com o belo movimento de contracultura dos anos chamados hippies fizeram brotar nomes como Brisa, Estrela, Mel, Flor, Sol, Dilan, Demian, Iris, Jasmim. Estes sempre soam bem e trazem vibrações de paz e amor.

Já outros, do gracejo ao trauma a distância é pequena como beiço de pulga . Mas fique tranquilo, se não gosta de seu nome, muda é só ir ao cartório. Tenho uma amiga que detestava seu nome chamava-se Mari Onete, não teve dúvidas mudou para Títere dos fios. Está feliz da vida andando com as próprias pernas, bom, pelo menos ela acha que sim.

Mas caso diferente ouvi contado de moço que chegou para tirar carteira de identidade. perguntas de sempre. Endereço, estado civil ou militar, deu-se a pedir nome completo. — Papaulo Persegonha

Comé que é ? estranhou o funcionário da delegacia.

— Papaulo Persegonha, repetiu com cara de poucos amigos e conhecedor do estranhamento.

Meu caro, você é por acaso é gago?

Não se senhor, mas meu pai era e o escrivão um tremendo de um gozador.

Pois então amigo Júlio, disse bem, com propriedade, nome de gringo, mas alma e espírito de total brasilidade, matuto desconfiado de Minas, sem ufanismo, olho observando. Aprovando o que acho bom sem mais julgar o errado ao meu olhar. Aprendi, contei, reconto, com João meu filho.

Ficamos assim sem muito mais. Se seu nome é Bond, James Bond, o meu bem pode ser Well, Manoel, reza a troça.

Cada um com sua sina.

William H Stutz

Escritor e Veterinário

Cartela vazia

2025-09-24T13:14:00.003-03:00

Cartela vazia —

trinta dias comprimidos
num blister gasto.

William H Stutz

Encomenda

2024-01-12T11:25:00.002-03:00

Acordei às cinco da manhã assim do nada. Talvez o movimento dos bichos pois o dia anda a clarear cedo. Não pensei duas vezes, virei de lado, puxei a manta de tear e pensei lá com meus travesseiros – levantar que nada! O escuro do quarto e o ar-condicionado no 23 me compeliam a ficar quietinho a hibernar, os trovões e uma provável chuva acrescentavam um tempero de ali ficar. Sorri buscando o sonho não terminado. Queria saber o fim. Era de muita paz. Adormeci profundamente outra vez, não achei o sonho, mas vieram outros. Acho que sonhamos mais quando retomamos sono interrompido, assunto para especialistas em ritmo circadiano e coisas e tais. Acho. Não sei dizer quanto tempo passou quando em um susto o telefone tocou histérico.

Assustado procurei do outro lado da cama, claro não achei nada. Tinha passado uma semana fora em viagem e o dormir em outra cama que não a minha descontrolou a rotina do levantar. Troquei a perna direita pela esquerda, o travesseiro escorregou pela falta de apoio. Dei uma guinada na cama como se estivesse abaixando para fugir de um rabo-de- arraia. Agarrei o celular a atender. Era da portaria. Um vizinho amigo ausente de sua casa solicitando se poderia pegar uma encomenda para ele. Claro que sim! Levantei-me de pronto, na afobação calcei apenas uma das velhas havaianas e, de pijama, isso mesmo que ouviu ou leu, pijamas, durmo assim, não consigo dormir pelado, me sinto nu, putz essa deveria ir para o concurso dos trocadilhos infames capitaneadas por Maurício Wincler, Flávio Pacheco, Edson Denisard e companhia - “a regra é clara” Não acho que seria desclassssifiiiicadaaaaaa!

Levantei-me calçando apenas um pé das sandálias, olhos inchados de sonhos e o cabelo parecendo uma macega em terreiro mal carpido. Ah, e sem meus óculos displicentemente largados no criado mudo ou para ser politicamente correto no móvel servidor com carteira assinada incapaz de proferir palavra alguma (mundo ficando sem graça). Desci a passos largos para buscar o solicitado.

O rapaz da entrega me olhou de cima para baixo com estranhamento. Cabreiro, estendeu o pacote com as pontas dos dedos, olhos fixos no pé sem sandália, sei lá se “isso” vai me avançar, deve ter pensado. Ia quase indo embora quando de estalo se voltou a perguntar – será que poderia me dar número de um documento seu se não for incomodar muito? Quase uma súplica? Ainda meio tonto de sono e confuso pela claridade e pouco enxergando sem as lentes salvadoras, misturei CPF com RG.

Ele, entregador, percebeu, mas acho que também pensou – vou cutucar esse doido mais não... Estava ele preste a subir em sua moto, falei eu: Pera aí! Ele gelou, percebi, pois tentava ligar a moto mas confundia com o pedal de partida. Por debaixo do capacete senti que ele empalideceu. Olhou com olhos quase a saltar da órbita. Perai, repeti, tá errado! Acho que ele pensou em largar até a CG 125 e sair na carreira... Não, tá tudo certo, deixa eu ir embora por tudo que há de sagrado! Ele não disse isso, mas a expressão corporal demostrada era como se tivesse dito. O número do RG não é esse.

Ele quase chorou de alívio enquanto eu de cá ditava o número correto (acho que ele não anotou). Voltando, cruzei por moradores que pouco me relaciono. Me olharam com estranheza, dispensei o bom dia. Aqui já tenho uma fama de ser meio estranho, de ser o cara que conversa com bichos e plantas... Outro trovão e a chuva recomeçou mais grossa. Não entrei, à porta de casa me deixei ficar. A água lavou meu rosto, ajeitou meu cabelo e encharcou uma alma feliz e lógico o pijama. Depois disso, só banho e café quente. O dia mal começava. Abençoado dia! Que cheguem mil encomendas, se aqui estiver com prazer recolho.

Diário de Uberlândia 12/01/2024

Morte

2022-09-16T12:21:00.002-03:00

“Quando o Cordeiro abriu o sétimo selo, houve silêncio no céu por mais ou menos meia hora. ²Então vi os sete anjos, que se acham em pé diante de Deus, e vi que lhes foram dadas sete trombetas.

³Depois veio outro anjo e ficou de pé junto ao altar. Ele estava com um incensário de ouro e foi-lhe dado muito incenso para ser oferecido com as orações de todo o povo de Deus^[^a^] sobre o altar de ouro que se encontra diante do trono. ⁴E a fumaça do incenso, juntamente com as orações do povo de Deus, subiu da mão do anjo à presença de Deus. ⁵E o anjo pegou o incensário, encheu-o do fogo do altar e o atirou à terra. E houve trovões, barulhos, relâmpagos e terremoto.”

Apocalipse 8:1-13

— Ei, acorda! Hora de ir.

_ Ir? Ir aonde? Tá de madrugada! Pô, quem é você?

—Sou a morte e vim te buscar.

—Como assim? Do nada, sem sinal nem nada? Fiz check-up outro dia e está tudo normal!

—Pois é, acontece.

— Mas eu morri de que?

— Olha sei não. Este não é meu departamento, só me mandam e eu venho tá ligado, cumpro ordens. Chegando lá você pergunta.

— Chegando lá? Lá onde?

— Em breve vai saber.

—Mas espera um pouco aí, morte vestida assim? De jeans, camiseta e tênis? Para com isso, é gozação!

—O que você esperava?

—Uai, toda de preto, sem rosto visível e uma...

—Já sei, uma foice na mão!

— E, não é? Mais ou menos isso.

— Cara, cada um vê a morte do jeito que viveu. Você sempre usou roupa assim, relaxado, para não dizer..., bom deixa de lado. Como não queria te assustar muito, vim como você é. Além do mais, você não imagina os chiliques que tenho que ouvir toda vez que apareço a caráter. Essa vida de morte não é fácil não.

— Para com isso. Além de se dizer morte e que chegou minha hora, ainda vai me escrachar!? Quer dizer que ando desse jeito? Tá de sacanagem, né?

— Desculpe se não consegui o efeito desejado, mas chega de papo, hora de partir.

—Mas não vou mesmo! Assim não. Tem muita coisa inacabada.

— Por exemplo?

— Te conto. Não vi o final da série que estou assistindo e está na melhor parte. Tem a novela que ninguém sabe ainda quem matou a mulher má...

Meu time está recuperando, tem o novo disco do Chico que não ouvi e ainda tem quase dez cervejas na geladeira que não tomei.

— Não esquenta. Série, novela e essas coisas, chegando lá outros te contam. Quanto ao seu time, reza brava resolva. Vamos embora.

— Espera mais um pouco. Tem mais trem amarrado.

— Não me dá trabalho, vamos logo!

— Olha só, você sendo a morte assistiu com certeza o filme Sétimo Selo, do Bergman.

— Faz tempo, mas é claro que vi! Mas, não estou carregando nenhum selo e muito menos o Sétimo. Não tenta me enrolar com essa de apocalipse não! Os tempos são outros, vocês podem ter mil doenças hoje, mas a peste se foi há muito tempo. E ninguém se assusta com esse papo de fim do mundo, pois sabem que vai acontecer mesmo, então vão levando e destruindo o planeta. Perderam o juízo. Já pensou a trabalheira que me aguarda?

— Então, se não rola uma partida de xadrez, que tal um PlayerUnknown's Battlegrounds (PUBG) ou talvez um Counter- Strike, para ver se vou ou fico? É antigo, mas é muito bom. Se eu ganhar fico, se perder vou de boa.

—Tem essa de jogo não! Além do mais nunca fui chegado em jogos online.

Vamos fazer o seguinte, abro um precedente perigoso e que ninguém saiba. Te dou mais um fim de semana. Você pega suas cervejas, compra mais uma ou duas caixas, umas belas picanhas, alguns quilos de carré de cordeiro, chama seus amigos, seus filhos, todo mundo que você realmente gosta e faz um belo churrasco. Que tal? Eles nem vão imaginar que é despedida e aí, no dia seguinte, te busco. Todos irão ficar comovidos e essas coisas.

— Churrasco? Você tá doida? Aliás, é no masculino ou feminino? Deixa pra lá. Você enlouqueceu? Viu o preço da carne? Está pela hora da morte...!

Mal terminou a frase, em assustada resignação, baixou os olhos e seguiu em lenta marcha rumo ao seu indubitável, pessoal e intransferível destino.

William H Stutz

Diário de Uberlândia

O menino que carregava água na peneira, de Manoel de Barros

2022-08-15T13:27:00.003-03:00

Toda manhã, acordo esse menino, sou apaixonado pelos despropósitos

Tenho um livro sobre águas e meninos.
Gostei mais de um menino
que carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneira
era o mesmo que roubar um vento e
sair correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmo
que catar espinhos na água.
O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.
Quis montar os alicerces
de uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o menino
gostava mais do vazio, do que do cheio.
Falava que vazios são maiores e até infinitos.

Com o tempo aquele menino
que era cismado e esquisito,
porque gostava de carregar água na peneira.

Com o tempo descobriu que
escrever seria o mesmo
que carregar água na peneira.

No escrever o menino viu
que era capaz de ser noviça,
monge ou mendigo ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.
Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.
E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.
O menino fazia prodígios.
Até fez uma pedra dar flor.

A mãe reparava o menino com ternura.
A mãe falou: Meu filho você vai ser poeta!
Você vai carregar água na peneira a vida toda.

Você vai encher os vazios
com as suas peraltagens,
e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos!

Manoel de Barros

Quanta Vergonha!

2022-07-20T17:14:00.005-03:00

Quanta Vergonha!

Vergonha número um

Passei alguns dias em Belo Horizonte e lhe digo, foram muito bons. O frio que por lá reinava foi o grande entrave para poder ser melhor ainda, mas, pelo que acompanhei, essa friagem também parou aqui em nossa cidade. No retorno, um chegar de manhãzinha, cinco horas da matina. Como sou bom de cama, dormi as mais de dez horas do trecho. Vim de Buser. Recomendo, pois é um conforto só. Dormi antes de chegar em Contagem e só lembro do susto que tomei ao acordar, ainda no escuro e sob chuva. Pronto! Errei de destino, pensei. Apreensivo fiquei. Chuva em junho aqui no cerrado? Observei a paisagem molhada e negra e, olhos ainda adormecidos, não reconhecia nada. Eis que me surge iluminada e verde a grotesca imitação tupiniquim da estátua da liberdade. Suspirei entre feliz por estar em casa e triste por tamanha agressão visual logo cedo. No caminho para casa, dia já clareando, notei alguns tantos outdoors. Será que não tem um nome em português para isso? Nestes painéis, os dizeres: Em Uberlândia bandido não é bem-vindo. Assina a grotesca e mal-educada mensagem um tal de “Grupo Direita Minas”. Fiquei sabendo depois que, um vereador cujo nome nunca havia escutado, se coloca como liderança desse grupo e tem a coragem de soltar uma pérola como essa enquanto representante de toda nossa gente. Tais “outdoors, segundo a mensagem, seriam uma maneira de demonstrar o “repúdio da população de Uberlândia com a presença de Lula na cidade.” Hora, meu senhor desconhecido, eu não te dei procuração para falar em meu nome e, pelo que sei, o senhor foi eleito com TODOS os seus 2012 votos e, portanto, só tem direito de falar por estes e nunca em nome de toda uma cidade.

Vergonha número dois

Seguindo o dia, me contaram sobre outro vereador, que após entrar como suplente com dois mil e pouquíssimos votos, em seu décimo terceiro dia por lá, soltou outra pérola em plena Casa do Povo, dizendo: “Não queremos xiitas e ambientalistas na nossa cidade”. Isto, em uma discussão importante sobre a derrubada de uma das mais belas áreas verdes da região sul. TUDO POR DINHEIRO!!!!

Acredito que este senhor não tenha a menor ideia do que significa Xiita, então vou ajudá-lo para que não mais agrida a fé de milhões numa demonstração clara de intolerância religiosa, típico: “Xiita no Islamismo, significa "partidários de Ali". Os xiitas consideram Ali (primo e genro do profeta Maomé) o sucessor legítimo da autoridade islâmica.

Os xiitas acreditavam que a liderança da nação muçulmana deveria continuar entre a família do profeta, de modo que Ali Bin Abi Talib, genro de Maomé, se tornaria o novo líder. Já os sunitas, acreditavam que o povo muçulmano deveria eleger seu novo líder. Fonte: Busca do Dr. Google. Contudo, recomendo leitura mais profunda e, se houver interesse, enviarei longa bibliografia.

Vergonha número três

Esta meus amigos foi a pior das piores e ocorreu apenas há alguns dias. Vi/ouvi em rede nacional. Que acanhamento alheio! Senti como se todos me olhassem em deboche. Olha isso: um cidadão me fez o favor de pegar seu drone de pulverização agrícola e jogar sabe-se o quê sobre as pessoas que participavam do comício dos candidatos a presidente e governo de Minas, Luiz Inácio Lula da Silva e Alexandre Kalill. O agro pode até ser “pop”, “top” e tais, mas tamanha desfaçatez aquele dia e logo aqui, para uns, o agro se mostrou imbecil.

Presos na hora pela Polícia Federal tiveram sorte pois, se Lula tivesse chegado esse cidadão seria enquadrado na Lei de Segurança Nacional e, aí sim, a porca torceria o rabo. Essas crias da violência são a marca maior de um país de terceiro mundo em marcha a ré. Não dá para aceitar este tipo de atitude. Cara, você quer ser de direita? Problema seu, defenda seu ponto de vista com argumentos sólidos e racionais. Vá para o campo do debate limpo e respeitoso. Sei que o exemplo dessa irracionalidade vem de cima e vocês meros instrumentos, fantoches do mito, repetem animalescamente seu pensar e agir. Entretanto, por favor, parem de fazer nossa Uberlândia enrubescer de tanta vergonha. Uma cidade que tantos bons exemplos deu para o país, hoje é motivo de chacota.

Na minha tristeza e com sensação de estomago embrulhado, fico na retranca esperando a próxima besteira que nos levará para o caminho, um dia sem volta, da vergonha e do asco nacional. Como diria Mike, meu velho pai americano do Brooklyn, NY: Shame on you!

Diário de Uberlândia

Aguento?

2022-07-20T17:10:00.003-03:00

Angústia

2022-04-01T11:30:00.004-03:00

Angústia plena

“Nunca viram ninguém triste?
Por que não me deixam em paz?
As guerras são tão tristes,
E não tem nada demais!”

Cazuza

Tanta coisa acontecendo e eu passando por fase louca, sem conseguir alinhar pensamento. Não vou falar de desgoverno, nem de politização de vacina contra a Covid, que aliás, como passe de mágica, quase some dos noticiários. Liberou geral e máscara não é mais necessária. Podem aglomerar! Gritam a plenos pulmões muitos tontos. Negacionismo me embrulha o estomago. Discuti à exaustão, perdi esperança. Cada um cada um e o coletivo perdeu espaço. Mas eu continuo firme com minha máscara e já aguardando uma quarta dose de esperança.

Quando acho que as tristezas estão consolidadas e que o mundo de Panglós é assim mesmo, me vem a máxima: “nada pode estar tão ruim que não possa piorar”. Pode, descubro em terror e sofrimento de alma. Um outro déspota, do lado de lá do mundo, em cirílico, e por pura gana de poder expansionista invade a Ucrânia. Não sou bom em política internacional. Por essas e outras, não adianta argumentar que o real motivo seria o avanço da OTAN para muito perto de Moscou, colocando em risco a soberania Russa. A Criméia foi anexada, ótima palavra para não dizer invadida, pela “simples” alegação de que Kiev iria “proibir” o uso da língua russa. Guerra a pleno vapor e o povo ucraniano em sofrimento. Agora alegam que a Ucrânia tem armas químicas e que pretendem usá-las. Você já ouviu uma história parecida contra um admirador do rei Nabucodonosor, que acabou enforcado e, mesmo assim, não se descobriu nada de armas químicas?

Vejo, estarrecido, bombas despencando como chuva grossa sobre as cabeças de inocentes. Corpos de crianças frias de vida deitadas em chão de neve. Choro em profunda tristeza.

Acostumado que estou em relatar um cotidiano morno de minhas andanças de interior matuto sempre com oi olhar ao que me cerca, não poderia me furtar ao silêncio frente a tamanha barbárie que vem se juntar às tragédias domésticas, a mil guerras internas travadas diuturnamente bem mais perto de nós e, quase sempre, ignoradas por maioria. Crimes sem castigo, para lembrar de maneira torta, mas não por acaso, o sublime escritor russo Dostoiévski. Quantos Raskólnikovs aqui e mundo afora tentando provar alguma superioridade estúpida! Só que agora os assassinatos não são a machado, são de uma pirotecnia maléfica e de alta precisão em misseis balísticos, a mirar escolas e hospitais. Ouvi outro dia a expressão “guerra ao vivo”. E é exatamente isso que todos os canais de comunicação nos mostram. Assistimos almoçando ou jantando como se tudo fosse normal. Passe para mim o arroz...

Perdemos o poder de nos indignar realmente? Em que estamos nos transformando? Será processo darwiniano ao contrário?

Falo com nó na garganta e profunda indignação, falo em oração ao D’us de cada um. Perdemos PERMANENTEMENTE o jeito para o amor e solidariedade?

Não quero me perder em total desesperança. Assim, recorro ao dramaturgo francês Jean Giraudoux para, literalmente, não perder de vez a sanidade que me é tão cara: “Uma vez declarada a guerra, é impossível deter os poetas. A rima ainda é o melhor tambor.”

Diário de Uberlândia em 1º de abril 2022

Uma palavra pode derrubar o governo

2021-12-03T11:05:00.003-03:00

A força da palavra somada à uma boa dose de tola curiosidade leva muita gente a ser guiada por uma simples “cabeça” de matéria. Segundo alguns Manuais de Redação, ou vocês acham que não pesquisei os principais jargões de redação jornalística? Bom, segundo destes manuais recomendam que a tal “cabeça” seja forte e impressionante a ponto, e é claro este é o objetivo, seja de tamanho impacto que possa chamar atenção do leitor e quase que automaticamente obrigá-lo a deitar olhos sobre o texto. Aí vem minha birra ou se preferir, implicância com alguns espertos que escrevem.

Concordo que o Título é superimportante e deve mesmo ser isca boa para prender leitor, mas tudo tem limite. Não carece ser enganoso como tantos que por ai vemos. Se o noticiarista, seja ele diário ou “freela”, tem que ter certa noção do estrago ou da irritação que pode causar ao abusar do tal “impacto” ou isca de seu texto. Ora sejamos. Outro dia me deparei com uma “manchete” mais ou menos assim: “Famosa, bonita e rica, Ana Hickmann fatura prêmio acumulado da Mega e soma mais alguns milhões a sua conta bancária”. Em rápido pensar me pus a analisar o que li. Sei que existem muitos paparazzicorrendo mundo como um Labrador ou Golden Retriever (relaxa... a comparação não é nenhuma ofensa partindo de mim pois curto muito mais os animais do que os humanos) atrás de uma imagem inédita de alguma super celebridade em situação inusitada que possa lhe render alguns bons dólares. Mas sei também existem muito paparazzo, (pausa para um pouco de cultura inútil: paparazzo é o singular de paparazzi), estes eu chamo de retratistas. Como seria a denominação de um jornalista especialista em cabeças de matérias enganosas?

Voltando a atriz e apresentadora Ana Hickmann e sua suposta mega sorte.

O “corpo” da matéria continha uma história besta sobre um cartomante, ou vidente sei lá, sapecou “Segundo o espiritualista, a apresentadora pode ganhar na Mega Sena e ficar ainda mais rica.” Ou seja, nada de verdadeiro o peixe-leitor foi fisgado direitinho

Tudo não passa de um belo “Nariz de Cera” – o Dicionário do Foca explica: “Tenha certeza de que não tem nada a ver com museus ou esculturas. Segundo o “Manual do Foca: guia de sobrevivência para jornalistas”, o termo “nariz de cera” dá nome a introduções de matérias que são muito longas e vagas, sem dados exatos. Basicamente é a famosa “enrolação”. (*)

Passear na web é uma aventura e um grande exercício de interpretação e malícia se assim não for você vai passar horas sem querer nas chamadas do tipo bela Ana Hickmann ou em outra tipo “Você se lembra de fulano de tal? – se controle para não chorar quando ver como ele vive hoje”

A última que do nada apareceu num site de busca estrategicamente colocado entre os resultados de busca – algum algoritmo deve ter me identificado como imbecil e me persegue web a fora – Mas a ultima foi cômica simplesmente dava um alerta: “ Globo encerra atividades na TV aberta, emite comunicado ao público e confirma último dia no ar: “31 de dezembro”. Cocei o queixo antes de clicar no link. Matutei, como que um povo tão culto e antenado vai viver sem a novela das oito, sem os “inéditos” Vale a pena ver de novo? Sem o mais grave, sem dar o sonoro boa noite para o Bonner ao fim do Jornal Nacional? Apesar de destorcida não pode ser caracterizado como uma “Barriga” ou fake. Pura esperteza isso sim!

Mesmo sabendo que lá vinha sacanagem cliquei sim a Globo encerra atividades na TV aberta, emite comunicado ao público e confirma último dia no ar: “31 de dezembro” mas em países como Alemanha, Espanha, França e Itália.... - https://www.otvfoco.com.br/globo-deixa-tv-aberta-e-confirma-ultimo-dia-no-ar-31-de-dezembro/

Comecei foi a rir, pois cai a armadilha sabendo. Mas o que importa para a TV Foco da própria Globo são os clicks e visualizações e assim ajudei a “Vênus platinada ” apelida da assim segundo o apaixonado pela história da televisão no Brasil, Márcio Menezes: “Esse apelido surgiu em 76, quando funcionários da Globo trocaram de sede após um incêndio na antiga, a faixada do prédio foi pintada de prata a pedido de Hans Donner e ai o apelido acabou pegando.” Assim pois, repito ajudei nas suas estatísticas mercadológicas e estas sim interessam muito pois abre os olhos de patrocinadoras. Todo cuidado é pouco fica esperto.

Aproveitando as dicas do Manual do foca” vou ficar atento para saber qual será o “olho” desta crônica e ainda, para agradar a Redação passo a seguir o conselho “a produção é feita dentro do padrão “Arial 12”. Já em jornais e revistas, os tamanhos geralmente são 10” Me corrija Redação se estiver errado

Pois então se você acredita em tudo até que “uma palavra derruba o governo” redobre atenção duas vezes

“Nota pé”

(*) Os termos de redação de jornalismo e significados foram coletados no site DICIONÁRIO DO FOCA - Anatomia dos jargões: da cabeça à nota pé - http://facopp.unoeste.br/facopp/anatomia-dos-jargoes-da-cabeca-a-nota-pe/

03/12/2021

Diário de Uberlândia

Que mundo esse nosso

2021-08-23T12:41:00.004-03:00

Domingo, palco azul

2021-06-28T11:37:00.002-03:00

— O medo que tens— é que faz, Sancho, que nem vejas, nem ouças às direitas, porque um dos efeitos do medo é turvar os sentidos, e fazer que pareçam as coisas outras do que são. Se tão medroso és, retira-te para onde quiseres, e deixa-me só, que basto eu para dar a vitória à parcialidade a quem ajude.

Dom Quixote de la Mancha - Miguel de Cervantes

Se fosse minha velha Remington, o inexistente cesto de papéis e seu entorno estariam cheios de folhas amassadas, rasgadas, arrancadas à força do carro da máquina e atiradas longe junto com a falta de inspiração.

A ideia demora a se fazer vista em sua plenitude e ficarem devidamente alinhadas como linha de papagaio bem esticada deixando suas cores da ave de papel a tremular pairando em um céu azul de tempos de inverno que acabou de chegar. Mas não. Mais uma vez a linha se faz em barrigada perigosa. Presa fácil para uma laçada. E eu chorando “de cara suja/ Meu papagaio o vento carregou/ E lá se foi pra nunca mais/ Linha nova que pai comprou…” a espera de uma Maria Solidária a me salvar.

Fico a imaginar se todos que escrevem passam por isso. O dia da folha totalmente branca. Ideias são muitas, porém nem sempre se consegue arrancá-las do fundo da alma e deixá-las expostas em sua nudez pura. Sim, as ideias, assim como os pensamentos, estão eternamente despidos à espera de que você, eu, ou alguém os vista da forma imaginada. Podem ser fantasticamente coloridos, risonhos bailarinos ou artistas de circo, onde podemos preencher o palco e a plateia conforme nossa vontade. Hoje tem marmelada !???? Tem sim senhor!!! Ou podemos deixá-los às escuras, puras sombras sem movimento, sem risos, sem aplausos. Hoje tem goiabada!? Agora em murmúrio. Tem não senhor... em coro de vozes tristes e sussurradas das coxias: Tem não senhor... Tem não senhor...

Luzes! Cores! Música! Que entrem os mais belos e ricos pensamentos em forma de lindos cavalos brancos enfeitados de ouro e prata a contornar um picadeiro repleto de gritos e aplausos! Que entrem os palhaços com suas cambalhotas e brincadeiras, que atirem baldes de pétalas de flores ao respeitável público! Acrobatas lindas com seus cabelos em cachos negros e vestes reluzentes a cortar os céus com perícia e delicadeza, arrancando suspiros apaixonados ou gritos de medo! Sei bem que muitos torcem pela queda, pela tragédia. Mas eles que vistam os seus pensamentos ruins com a roupagem que lhes aprouver. No meu circo, meu palco de sonhos não tem lugar para o assim pensar. Sim, pode como já disse, ficar escuro e sem goiabada em alguns momentos. Mas sempre haverá esperança de sons, risos e cores...

Se me propusesse a falar apenas sobre um tema toda semana, ficaria mais simples. Não apenas seria extremamente maçante e sem graça, seria triste e vazio. Mesmo em momentos tão confusos e de pouca esperança como estes que estamos vivendo, mesmo frente a tanta discórdia e inimizades surgindo a cada dia por um nada. Acredite, cada um tem seu palco, seu jardim, sua estrada e o caminho e as peças que quiser ali colocar são sempre aquelas que você escolher por companhia. Nem todos os dias serão de sol e céu de pleno azul. As tormentas e tempestades tem sua hora e lugar. Elas passarão. Assim, não tenha medo jamais do trovão, pois ele e seu rugido/rolar significam que o raio já caiu em outro lugar longe e você venceu mais um dia. Recolha as bolas de papel atiradas no seu cesto, remende as folhas rasgadas. Para seu espanto, a até então folha em branco mostrará o quanto pode existir felicidade e criação a partir do vazio. Sonhos são para ser não apenas sonhados, viva-os intensamente. Avante, sempre.

“À força de tanto ler e imaginar, fui me distanciando da realidade ao ponto de já não poder distinguir em que dimensão vivo.” — Dom Quixote

Diário de Uberlândia - Junho 2021

Gravidade ?

2021-06-08T09:53:00.004-03:00

Como morrem as amizades

2021-05-07T11:43:00.013-03:00

Como morrem as amizades

Título pesado não é mesmo? Talvez seja mais para chamar atenção de incauto leitor, que passaria os olhos sobre meus escritos no jornal como um trator. Jogada de marketing digital, posto que não temos mais o espaço em papel às sextas? Pescaria de leitura, tendo como isca títulos atrativos que, como uma “chamada de capa” e sua frase impactante sobre a matéria, na maioria das vezes em nada condizem com o conteúdo? Ou será uma sensação verdadeira que estou experimentando? Caras e caros, julguem vocês, por favor.

O lance é que estamos vivendo o período mais louco de nossas vidas, mesmo para aqueles que têm TOC (Transtorno Obsessivo Compulsivo) como o “rei” Roberto Carlos, segundo ele próprio declarou em uma entrevista por videochamada na comemoração de seus oitenta anos. Não é fofoca de folhetim ou invenção.

Para quem sofre as pressões horríveis do TOC estamos finalmente vivendo em um mundo que lhes é familiar, no qual as pessoas não mais se tocam, lavam as mãos infinitas vezes ao dia, se banham de álcool em gel, se evitam, não visitam e nem sentam em seu sofá. Em sua sofrência muitos têm seus truques e reservam sempre um copo, talheres e prato para “intrusos”. Depois de alguma visita incômoda, usam luvas e lavam estes objetos com bucha especial, separada para isto. Em seguida a este ritual ainda vem o spray de álcool salvador e, em suas mentes, matador de tudo quanto há de perigoso. Talvez isto se repita uma, duas ou até três vezes para que se sintam tranqüilos (as).

Conheço bem o sofrimento de quem convive com esse transtorno. Tenho o maior respeito por eles e se sugestão pudesse dar seria que se tratem, procurem ajuda, pois a vida é muito curta para que a deixemos passar com tanto sofrimento. Posso falar de cadeira. Fui agorafóbico e tinha crises de pânico, que por anos a fio me incapacitaram e me fizeram perder muito. Demorou, mas venci e hoje tento o impossível, recuperar o tempo perdido. Difícil. O tempo você pode até pensar que recuperou, mas os sentimentos, oportunidades, pessoas que perdeu jamais.

Porém, se a situação está cômoda, em termos, para os portadores de TOC, para o resto da humanidade está um caos. Vivemos à flor da pele. O que antes passaria batido ou acompanhado de um simples suspiro, hoje gera reações de raiva, repulsa e revolta.

Até bem pouco tempo se alguém em sua mesa de bar ou em alguma rede social fizesse apologia ao fascismo, que nos ronda e avança com força pouco vista depois do fatídico golpe de 64, o máximo que fazíamos era um balançar e coçar de cabeça e um deixa pra lá. Hoje? Não fica sem resposta agressiva e vira um quebra pau! Gente, gente, parem com isso! Nunca. Bloqueia-se. Exclui-se de sua lista

E isto depois de muito xingar. É de arrepiar quando ouvimos os argumentos reducionistas, sem base alguma sobre comunismo e socialismo, como se os dois fossem sinônimos. Só para ilustrar dou lista curtinha de alguns países socialistas Noruega, Suíça, Espanha e Dinamarca todos sociais-democratas socialistas e/ou trabalhistas e tem Israel no oriente médio também.

Agora depois que ouvi da boca de fanáticos apoiadores do mito que o Caiado de Goiás era comunista pois bateu de frente com uma manifestação/aglomerada de apoio ao Messias presidente, encerrei qualquer tipo de conversa sobre política com essa gente. Palavras ao vento.

No futebol, outro assunto que era apenas motivo de gozações sadias e divertidas, eram as zombarias dirigidas aos Flamenguistas, odiados por quase todas as outras torcidas. Quando perdiam, qualquer coisa era motivo de mofa sem fim, até em disputa de remo (afinal é o Regatas que carregam no peito) ou mesmo em campeonatos de bolinha de gude. Nada escapava da zoeira. Hoje dá briga e criam-se inimizades facinho, facinho (diminutivo esse que usamos inventado, mas bom demais da conta de falar). Gozação virou coisa séria.

Outra coisa que se tornou ainda mais perigosa nestes tempos difíceis foi a franqueza. Esta hoje é catalizadora em relações de qualquer espécie. Quer perder um amigo, seja franco. O apoie quando está com raiva e usa os piores adjetivos contra algo ou alguém, mas saiba que, assim que ele ou ela resolver seus conflitos e o objeto de seu ódio passar se voltará contra você.

Todos aqueles xingamentos que ele (ou ela) professou serão creditados a você e aí meu caro, minha cara, a ira se voltará contra sua pessoa. A velha amizade, sentimento de fraternidade, “tamo junto”, vão para o espaço. Você sempre sairá perdendo. Vivendo e aprendendo, em alguns assuntos, seja em época doida ou normal, o melhor é ouvir e por mais provocado a compartilhar a dor e os desejos momentâneos do amigo/amiga, fique quietinho. No máximo balance a cabeça. E olhe, até esse movimento e sua melhor cara de paisagem podem futuramente pesar contra você.

Gente humana é muito esquisita, se cuide, pois o que foi construído em décadas pode ruir por uma bobagem que nem plantada por você foi.

Ah, meu amigo em espírito Guimarães Rosa, qual estrela lhe guiou a pena ao escrever “Amizade dada é amor. Amigo, para mim, é só isto: é a pessoa com quem a gente gosta de conversar, do igual o igual, desarmado. O de que um tira prazer de estar próximo. Só isto, quase; e os todos sacrifícios.”

Publicado em Diário de Uberlândia em 07 de de abril 2021

Noé o dilúvio e a Covid

2021-04-23T13:25:00.000-03:00

“Noé foi um homem justo e perfeito em sua geração”, afirma a Torá. Sua vida e suas ações se entrelaçam com o Grande Dilúvio que varreu a Terra no início da história, destruindo toda a humanidade, à exceção dele e de seus familiares.” Revista Morasha Edição 43 - Dezembro de 2003.

"O remédio para o mal sempre precede o próprio mal.”

Uma singela charge que recebi pelo WhatsApp me trouxe um pensar diferente. Nela, se via ao fundo a Arca de Noé e os casais de animais enfileirados, tranqüilos, esperando sua vez de entrar. Em primeiro plano um casal de unicórnios se afastava em direção oposta, enquanto o macho sussurrava aos ouvidos de sua companheira de longos cílios e olhar tenro: “Preocupa não, vai ser uma chuvinha”

Relata a Torá, que desde a época de Enosh, filho de Seth e neto de Adão, os homens haviam progressivamente se desviado do caminho do bem, corrompendo-se moralmente. A geração que vivia na época de Noé, conhecida como a "Geração do Dilúvio", era depravada e degenerada em todos os sentidos (a Torá, conhecida também como Pentateuco, é o conjunto dos primeiros cinco livros da Bíblia e é a base da religião judaica).

Depois de muito tentar, penso eu que já de saco cheio, “D’us finalmente decide pôr um fim à maldade reinante, eliminando da face da Terra todos os seres vivos (Gênese 6:7). Após a destruição, Ele daria início a uma nova geração de homens.”

Não meu caro leitor, minha cara leitora, não pretendo aqui falar de religiosidades. Respeito todos aqueles que professam o bem independente de matrizes religiosas, seja ela indígena, ocidental, africana ou oriental. O fato de ser gnóstico me permite essa liberdade de pensar.

Voltando à charge da Arca e dos unicórnios, me deixei levar pelas mensagens ali contidas. Poderia ser uma referência darwiniana (chutei longe) a explicar a extinção de animais mitológicos e fantasiosos, como dragões, fadas, gnomos, caiporas, sacis e tantos outros que povoam o imaginário popular mundial. Mas não, viagem descartada, pois estes foram salvos e eternizados nas profundezas das arcas mentais dos povos que viriam e renasceriam como Fênix. Ela própria pensava-se perdida sob as águas do Diluvio “purificador”.

Porém, a verdade é que não dá nem para duvidar do recado dado. Vejam, e aí é outra viagem minha, o Brasil como sendo o mundo e na pressa de construir uma “Arca”, encontramos sim uma verdadeira Babel. Olha aí eu novamente me remetendo às escrituras, em particular ao capítulo onze de Gênesis, no qual o conflito de ideias é fomentando por lideranças de comportamento tresloucado, insensível e que chega às raias do sadismo. Negacionistas de berço e que preferem a confusão de uma Babel ao entendimento racional, científico e lógico da situação pré-diluviana que estamos vivendo. Meu receio maior é pelo que está no porvindouro dessa triste história. Poderíamos classificar a atual pandemia como o dilúvio contemporâneo, mas seria uma injustiça, para não dizer um insulto, jogar a culpa na Divindade Maior, como se D’us outra vez quisesse punir a humanidade. Não! Em pleno século XXI, a raça humana cada vez mais depreda, esbanja os já parcos recursos e quem deveria zelar pela natureza, pelos ecossistemas agredidos, pelo planeta em agonia, tange boiada para rápido ir passando. Criminosos! Não, o Sars-CoV-2, causador da atual pandemia de covid-19, não é um “castigo Divino”. Castigo e cruel é a inoperância em seu combate, a politização da doença: Quem é de esquerda usa máscara e apoia a vacina, quem é direita, em sua maioria, como unicórnios em extinção, a considera uma “gripezinha”. Há aqueles que diziam em tom de deboche que os mortos não passariam de uns 800 (?). Total falta de respeito com toda uma população. Hoje, quando já ultrapassamos 370.000 vidas levadas e nosso país ainda continua acéfalo de uma coordenação única, capaz de unir a todos em discurso e posturas proativas, que podem muito bem reduzir radicalmente o avanço da doença. Ao contrário, as lideranças maiores continuam agindo em parceria com o vírus. Seus seguidores, como que hipnotizados ou drogados pelas posturas inadequadas, irresponsáveis, perigosas, continuam a aplaudir com os olhos vidrados todas as perversidades de seu mito.

Nossa gente recebendo vacina às migalhas por falta de responsabilidade gestora e diplomática.

Nos falta urgente, como dito lá no começo “(...), um homem justo e perfeito em (nossa) geração (...). Falta-nos um Noé. Que venha o Dilúvio e leve a boiada água abaixo.

Post Scritum: Todas as referências à Torá e a Noé foram retiradas do site http://www.morasha.com.br, da própria Torá e da Revista Morasha da qual sou assinante.

Publicado em Diário de Uberlândia en 23 de abril 2021 ( Dia de São Jorge/Ogum)

Sons de outono

2021-04-13T11:30:00.003-03:00

Sons de outono

O arrastar cadenciado da piaçava penteando o chão seco vai dando um sono de sonho. Nem de vez outono direito e as folhas, para desespero de alguns, começam a desnudar as árvores. Para uns lixo a sujar, para mim uma passagem bela e hora de merecido recolher. Desde criança adorava pisar nas folhas secas e ouvir os diferentes sons produzidos. Seguia em meio aos frondosos fícus da Bernardo Monteiro só para pisar em suas frutinhas em delicioso estalar. Ah, os Ficus de minha Belo Horizonte! Flávia Ayer contou em 2011 no Jornal Estado de Minas um breve relato do fim de inúmeras dessas árvores: “Na década de 1960, Belo Horizonte assistiu ao corte de árvores até então mais polêmico de sua história. Na madrugada de 20 de novembro de 1963, cerca de 350 fícus foram cortados da Avenida Afonso Pena, na Região Centro-Sul. Oficialmente, a derrubada do corredor verde era justificada pela proliferação dos insetos Gynaikothrips ficorum, os tripes, batizados popularmente como “amintinhas”, numa referência ao então prefeito de BH, Amintas de Barros (1959 a 1963).

Outra versão, no entanto, aponta que a eliminação das árvores seria, na verdade, para alargar a Afonso Pena e dar lugar aos automóveis que chegavam às ruas, com o crescimento vertiginoso da capital, que passava de 350 mil habitantes na década de 1950 para 700 mil 10 anos depois.”

Atrasava para a porta do Grupo Escolar, o Instituto de Educação. O ano era 1961. Eu e meus 7 anos de idade. Lá em casa todos já sentiam cheiro pútrido de algo no ar, que se consolidou em sombras em um março de 64. O jeito era mudar outra vez e permanentemente para os EUA. Mas a vida dá voltas e planos mudam todo dia.

Ponho atenção na preguiçosa vassoura, o tom não era de piaçava. O arrastar tinha sotaque diferente. Vou à janela conferir. Sabia! Era de folha de buriti. O som é mais arrastado e demora mais a intercalar. Senti cheiro de quintal de terra batida. São Sebastião do Pontal me veio. Pulou do velho HD das lembranças.

O céu se pintou de luz e o azul próprio da estação do fim das águas parecia trazer paz. Lá fora o mundo. Os sons de outono. Na minha varanda uma multidão de pequenas abelhas Jataí flutuava em coro mudo. Zangões a espera de uma princesa. Colmeia ia enxamear. Os hormônios, que só eles percebem, os excitam. Assim que a futura rainha sair em seu primeiro e único voo nupcial será perseguida por estes, cuja única função é desposar a abelha-mestra. Mas tudo tem um preço na natureza. Uma vez feita monarca o ex-futuro-jamais Rei terá morte lenta e dolorosa e a vida de uma nova colmeia surgirá em esplendor mágico.

As folhas de buriti continuam seu carinhoso arrastar. Uma leve brisa agita os sete sinos da felicidade pendurados entre minhas plantas e acalmam, a ponto de esquecer por alguns segundos a tragédia que assola o planeta.

Outro som, não de outono exatamente, mas que se faz destacar no silêncio de minha insulação, é o bater de antigo relógio de parede a contar o tempo desde meados do século XIX. Sua marca? Ansonia Clock Company.

Ansonia, não poderia ser mais apropriado. Quando o relógio chegou pelas mãos de Marília, uma admiradora e estudiosa de peças antigas, eu quase fiquei maluco. Tenho ouvido de tísico e ouço o que quase ninguém escuta. Daí talvez meu humor sempre ruim e só encontrando paz nas pequenas e silenciosas coisas da vida que me cercam. O tic-tac eterno e o bater das horas cheias e das meias horas me enlouquecia. Durante o dia menos. Mas dava noite, era um suplício. Um meio despertar a cada meia hora. Chegamos a um a acordo e à noite parávamos o pêndulo. Santo remédio para meus ouvidos. Mas não foi nada não. Marília viajando e eu só em meus silêncios. No tempo tamanho de um ficar me dei conta de algo a incomodar. Não achava o que era, por mais que puxasse do pensar. Até que, num reflexo... O som do relógio! Era ele que me fazia companhia junto com a sinfonia afinada de sinos, passarinhos, pio/ cantar de corujas, deliciosos chiados de morcegos a caçar, canto longe de galos, miados de gatos e embalador vento nas folhas das palmeiras a imitar o bater de ondas! O relógio regia a orquestra ou senão ditava alguma métrica. Em resumo, era o metrônomo da minha trilha sonora. Corda dada, acerto de horas e aqui está às minhas costas, em seu tiquetaquear enquanto escrevo. “Tudo como dantes, quartel-general em Abrantes”. Continuo só por mais um tempo, mas a musicalidade do passar do tempo está normalizada. Diminui saudade um pouquinho só.

O varrer já se vai longe, mas ainda escuto seu arranhar mandrio. Contei que tenho ouvidos de tísico, o grito das Angolas parece mil trombetas desafinadas. Bênção e tormento.

Veterinário e Escritor

Diário de Uberlândia 9 de abril 2021

Morte - Reminiscências

2021-03-27T12:15:00.000-03:00

Nada sei
tudo quero perceber, tudo sentir
aprender.
Nada sei - humilde aprendiz das querenças da vida.
Olho encantado para os pequenos viventes no meu entorno.
A formiga, a abelha, a aranha a joaninha;
todos mestres no ensinar a qualquer que queira aprender.
A arte de viver, com eles aprendi, se resume apenas em pelo menos tentar
ser feliz.
Uma teia, uma trilha, uma folha.
A gota de orvalho, serena lágrima da silenciosa madrugada,
o vento frio vindo do riacho, a voar assombro de uma bela Alma-de-gato,
aulas.
Em cada movimento uma lição, em cada passagem pura paixão.
Nada sei, mas sei que procuro um lugar este é o meu destino, minha sina.
Lugar onde reina a tranquila paz das igualdades humanas, talvez junto ao
mar.
Se a questão é tempo, tanto faz, não me assusta não me afobo
Para algo aprender, primeiro temos que amar.
A água o céu, o ar, simplesmente amar
Aprendo com os pequenos viventes as grandes lições da breve estadia.
Assim sigo aprendiz, nada sei. Será?
O tempo, esse sim com certeza me dirá.
William H Stutz ( Poemas)

Assunto delicado, ainda mais em tempos de pandemia onde a morte é
noticiada vinte e quatro horas por dia como se desse IBOPE, o descaso de
governantes em todos níveis levados a extremos. Poucos gostam de passar
olhos sobre o tema. Medo do certo, do que a todos espera? Ter medo da
morte, ponto de vista meu, é ter medo mesmo é da vida.

Raro o poeta ou escritor que deixou de falar, em muitos casos
apaixonadamente, sobre ela e seus desígnios. Fernando Pessoa nos encanta
em “Cancioneiro”: “A Morte Chega Cedo A morte chega cedo, /Pois breve
é toda vida /O instante é o arremedo /De uma coisa perdida”.
Vinícius de Moraes em “Poética”: “A oeste a morte/ Contra quem vivo/Do
sul cativo/O este é meu Norte”. E assim vai. Shakespeare, Kant, Neruda,
Guimarães Rosa. Todos eles deixaram tributos ou menções a ela, a senhora
do tempo, a morte. Muito me marcou no cinema “O Sétimo Selo” do
diretor sueco Ingmar Bergman, onde um cavaleiro ao retornar das
Cruzadas, se depara com a morte, mas curioso e descrente propõe a ela uma
partida de xadrez que definirá sua partida ou não, mas a busca mesmo é
pelo significado da vida. Um épico.

Outro que muito me chamou atenção foi “Meet Joe Black”, com os geniais
Anthony Hopkins e Brad Pitt o título em português me saiu como
“Encontro Marcado”. Uma pausa. Nunca entendi a lógica ou a falta total
dela, na tradução de títulos de filmes no Brasil. Imaginação zero, beira ao
ridículo. Quer um exemplo do absurdo? Se você estuda inglês deve
imaginar que para dizer “Os brutos também amam” basta um “Shane”.
Como é simples a língua de Allan Poe e Mark Twain! Só vendo. Títulos
não deviam ser travestidos apenas para ganhar público, deviam criar uma
lei contra tal prática.
O que imagino e ouço é que o esqueleto envolto em mortalha, armado de
foice apavora muita gente.
Ao longo da vida, ufa enfim dela falamos, perdi muitos para aquela magra
senhora. Minha mãe se foi há poucas semanas, por favor não compadeçam,
ela viveu muito e como sempre quis, voou feliz, podem acreditar. Grandes
amigos, e não foram poucos partiram cedo demais, deixaram saudades
doídas. Esta precocidade é que me incomoda. Tanto ainda para dar, para
ver, para compartilhar e, por algum mistério pegam o rumo antes da hora.
Mas existe outro tipo de morte e este é o pior de todos, é a morte em vida.
Esta é a mais terrível delas. E ela se apresenta de várias formas.

Ultimamente tenho acompanhado com assombro uma de suas piores
formas. A falta de caráter, a covardia, o egoísmo estão no mesmo pacote do
fim de tudo.

Com a mudança de governo municipal, muitos que se diziam fiéis até a
morte aos que saem, assim do nada pularam como cabritos montanheses
para o outro lado e do nada cantam odes e louvores aos vencedores, e
atacam e desprezam aqueles aos quais juravam fidelidade. Obviamente não
são bons profissionais, não dominam o conhecimento mínimo para
cumprirem as missões que a eles foram confiadas e, imagino, só se
sustentaram em seus cargos vampirescamente sugando o conhecimento
alheio, pela bajulação e se aproveitando das benesses do poder. Para estes
quaisquer poderes serve, nômades sempre sequiosos por novas pastagens...
no popular? Traíras mesmo. Hoje empoleiram aqui, amanhã no quintal
vizinho. Onde acham que tem lucro, lá estão como sanguessugas.
Infelizmente não são homens livres, e muito menos dados aos bons
costumes
De longe observo, espero envergonhado por tais pessoas a missa de sétimo
dia.
É por essas e outras que me apego à vida mas, sem medo, susto e de cabeça
erguida repito Milton Nascimento: “Nasci com minha morte e dela não
abro mão”, com honra e firmeza. Procuro a cada segundo de minha
existência o justo e, trabalho minha alma em busca da inatingível perfeição.
Há esperança!

Jornal Diário de Uberlândia 26 de março 2021

Sexta Louca

2021-02-26T11:17:00.003-03:00

Beleza. Seis e meia da manhã me levanto com ideia pronta, história montada em sonho. Parece que via o contar concluído. Sabe que horas são agora exatamente? Te conto. São 13:34 e só saíram 26 palavras. Para ser mais exato foram 27 palavras ou melhor ainda, cento e cinquenta e cinco caracteres com espaço, pois aqui cada toque conta e com razão imagina o trabalhão que dá editar uma página de jornal! Contudo, a história ainda estava bem viva na ideia, mas por pouco tempo. Culpa de quem? Da tecnologia que tanto prezo. No tempo que se seguiu, a cada segundo sofrido que passava como por encanto, entendi com clareza absoluta a definição mais preciosa da diferença entre hardware e software.: Software é aquele que você xinga e hardware é aquele que você chuta”. Juro que me deu vontade de fazer os dois. Explico.

Pique total, ligo o notebook... Isso mesmo. Três pontinhos de espera, espera e espera. Resmungo, me ajeito na cadeira, tamborilo os dedos tentando manter a calma e fixando o pensamento já meio distorcido do original. Demora mil, sai o primeiro xingamento baixinho e pouco ofensivo. Mas que merda é essa?! Perdi o controle. Vem a mensagem na tela como resposta. Algo assim: “não foi possível concluir as atualizações desfazendo alterações que não foram feitas” Maledeto! Resmungo arrepiado. Princesa, até então em profundo sono, me olha sem levantar a cabeça, balança as orelhas. Penso que ela me disse sem falar: Calma...

Calma coisa nenhuma. A história já havia se desfeito em mil pedaços, letras espalhadas por todo canto da mesa e de minha cabeça. Poeta Vinicius, eu também pergunto: “Se foi pra desfazer por que é que fez?” Não tenho violão, meu Neruda (Confesso que vivi) foi “emprestado” e não voltou. Certo. Acha que acabou meu martírio cibernético? Pois vai pensando. Pelo celular busco ajuda no site da... não vou me dignar a falar o nome Microsoft e Windows aqui. Bom, aí começa a parte dois da manhã, que me vai escapando. Mandaram que eu apertasse a tecla Shift e o F8 ao mesmo tempo e, com outro dedo, pressionasse o botão “Ligar”, segurando-os até reiniciar. Já repararam que a tal shift é a única que não tem o nome escrito nela? Só pode ser proposital. Meu palmo não pega uma oitava no teclado de um piano, então dá para imaginar a ginástica que tenho que fazer para apertar tanta coisa ao mesmo tempo. Penso comigo, ali parado em posição mais louca do que as do kama sutra, se mandar apertar outra coisa juro que perco a Brahma e parto pra briga. Questão de honra. Repito a ação contorcionista três vezes, por ordem do site. Sabe o que resolveu? Nada!!!!

Irritado pego de canto de olho uma informação que tinha passado batida, tipo assim: Se nada disso resolver tente restaurar o trem todo de uma vez. Sigo excessivamente dócil para meu gosto as instruções. Após alguns malabarismos, teclas e acesso a locais que nunca nem pensava em entrar, cheguei lá. Agora pode restaurar, me avisa a máquina. Porém, também já me dá um alerta (acho que sacou que estava prestes atirá-la pela janela): “Olha, esse processo pode demorar um pouco...” Um pouco deles? Sei como é. Vamos nessa. Na tela mil palavras e um 1% seguido de três pontinhos...

Bom, saio da sala, tomo meu banho, nem mais tão matinal assim e desço. Marilinha já tinha feito café há muito tempo. Ao me ver escrever cortou volta, pois me conhecendo sabe que sou de zero prosa nessas horas. Nem “tchau vou treinar” me deu e nem me chamou para acompanhá-la. Sábia! A única que me atura nessas horas é Princesa. Em seu profundo sono de bicho noctívago, o mundo que se acabe em sonhos felinos, deve pensar.

Café tomado subo a tela, que me mostra 5%... Em suspiro profundo e já sem história para contar resolvo cuidar da vida, com reclusão imposta por fase vermelha e nada de vacina chegar pouco me resta na clausura. Cuidar das plantas, fazer mudas de ora-pró-nobis com galhos da vizinha, pensar o almoço. Subo a ver tela, nisso já se foram horas e olha que minha internet é veloz, embora eu não acredite que receba todos os mega que contratei. Penso que muitos devem se perder ao longo do caminho das fibras óticas, mas bem míopes. Sei lá, não posso afirmar. Além do que, esses medidores de velocidade aos quais temos acesso não são lá confiáveis. Primeiro sorriso do dia. A mensagem me conta que o computador logo vai reiniciar. Alvíssaras, no árabe al-buxra!

Agora me sento e espero. Gira, gira e gira. Consome mais meia hora ou quem sabe mais um pouco. Tela principal se abre bela e iluminada, entrelaço dedos, abro palmas das mãos aberta para estalar todos os ossos possíveis da mão e tirar a sensação das posições quase eróticas que o teclado me forçou.

O dia não era para dar certo. Uma vez aberta a tal, uma janela surge como a nave USS Enterprise brotando do espaço profundo: Não foi possível restaurar o Windows e em seguida: Desfazendo as ações. Não, o espaço não é a fronteira final, a fronteira final é minha santa paciência! Desliguei tudo na bruta. Fechei tudo. Busquei minha velha máquina de escrever Remington modelo Holiday, presente de mãe. Tirei o pó e agora peço licença, pois vou ver se encontro fita para ela no Amazon Shopping. O mais difícil será achar um mecanógrafo para colocá-la macia para trabalhar novamente com a vantagem de já imprimir enquanto se digita. Tecnologia é muito bom, mas... Ah e clamo a público “devolva o Neruda que você me tomou e nunca leu” Viva Chico!

William H. Stutz
Veterinário e escritor

Publicado em Diário de Uberlândia em 26 de fevereiro de 2021

Reminiscências - Praça

2021-02-19T13:27:00.003-03:00

E lá se vai um carnaval que não houve. Amanheço em quarta de cinzas e, como quase todo mundo exceto os desmiolados e se sem noção que insistiram em festas clandestinas e aglomerações. Acordo sem o menor sinal de confete ou serpentina. Nem uma marchinha me fez lembrar do reinado de Momo. Fico feliz por ter cumprido minha parte no meu trato com a saúde coletivo. Mas, acordo cansado. Não saímos como todo ano em nossa “Bandalheira” de Ouro Preto, ficamos quietinhos aqui. Ao longe, lá dentro do meu pensar uma musiquinha de tantos carnavais:

“Esse ano vou sai de Buda.../ Vai ser Buda pra lá / vai ser buda pra lá / Pra minha buda tomo mundo vai olhar/ A minha buda veio lá do oriente por isso é uma buda diferente (...)"

Engraçado, a passagem nem era para virar escrita, mas uma foto, na verdade várias em uma rede social plantou o pensar dentro de mim e, por bem, acho melhor compartilhar. Assim são as histórias. se você é do tipo que olha o entorno com olhos de bicho ou de atirador sabe do que estou falando. Tudo quanto há vira narrativa, vira conversa vira assunto.

Não gosto de descrever o horror, o feio lado da alma humana ou das coisas, das pedras, dos bichos, das árvores.

Desvio olhar de acidente acontecido, as gentes se aglomeram para apreciar o trágico, corto volta. Se acontece na hora paro ajudar, mas não procuro horrores, me apego a amores.

Assim seguindo para resolver assunto passo pela praça e me dou mais uma vez com o espetáculo do belo vestir da linda da praça. Todo ano assim se faz, primeiro se desnuda em sensual cair de vestes folhas. Nua se deixa ficar. Poucas a olham. mas de salto em pleno romper de manhã esplendorosa de um finzinho de junho ainda cheirando a pólvora dos foguetes dedicadas aos santos, eis que em pudor adolescente se veste em traje de gala. De folhas, agora flores em profusão estonteante amanhece linda em lilás vivo. Se nua atenção não chamava, agora, raro aquele que não lhe dirige um olhar mesmo ligeiro. Por alguns segundos ou fração esquece problemas, desgostos, rotina, planos. Por mais breve que seja, aquele simples olhar leva a lugares ocultos dentro de cada um. Cheiro de mato, colo de mãe, beijo de filho, abraço de amigo, ranger de porteira, latido do primeiro cão da infância. A namorada que ficou escondida no passado, talvez a o primeiro toque

em seio de mulher. Mesmo o mais distraído mesmo sem querer, sem sentir/perceber se projeta longe, até que a buzina do carro de trás o faz movimento. Automático, o olhar da bela da praça para o retrovisor, não viu direito nem um nem outro. Mas ela deixou um gosto doce na alma, imperceptível mas deixou. Todos chegarão em casa mais leves como se anjo lhe cantasse aos ouvidos suave perfume.

Ligeira, tempo curto. Aos poucos, com sensualidade, gestos milimetricamente calculados, se despe serena. Olhos desejosos observam suas vestes a cobrir chão agora transformado em deleitoso tapete. O erguer da vista é sem querer, nascem sorrisos e suspiros. Ligeira, tempo curto logo amanhece plenamente nua. Devagar, botões a lhe fazer cócegas vão muito lentamente cobrindo seu corpo, galho a galho, não há mais plateia.

Morosa, já naquele instante inicia ensaio

para sua apresentação em outro finzinho de junho, ar cheirando a pólvora de foguetes que tanto céu seco iluminaram em louvor a santos, e são tantos os santos.

Feliz ano novo, de novo

2021-01-18T11:25:00.002-03:00

Consigo um minuto de Princesa, nossa gata, para sentar-me à minha escrivaninha. Ela acostumou-se a dormir lá, pois se sente protegida e pode olhar pela janela o movimento. Qualquer latido, miado, choro de criança ou conversa de humanos, ela estica preguiçosa o pescoço, descansa o queixo no parapeito e se põe a olhar em vigília os barulhos de fora. Lembra-me as fofoqueiras de cidades pequenas, ou abastadas, a se esconderem atrás de treliças para espiarem o mundo, que só poderão tocar depois de bem ou mal casadas. Aproveito essa bobeira da gata para tentar meu dedilhar de imagens. Foi ao ar perdeu o lugar, lhe digo com sorriso de canto de boca. Esfrego as mãos em alegria infantil, olhando ao redor, para não ser flagrado em insólito ato de alegria. Não quero virar meme. Aliás, sabe você o que é meme e de onde veio a palavra? Não? Então segue um pouco de cultura inútil, que por sinal pode até cair em prova: “Meme é um termo criado em 1976 por Richard Dawkins no seu bestseller O Gene Egoísta e é para a memória o análogo do gene na genética, a sua unidade mínima. É considerado como uma unidade de informação que se multiplica de cérebro em cérebro ou entre locais onde a informação é armazenada (como livros).” Pronto, que estamos que pé de igualdade em informação desnecessária, sigamos.

O ato de colocar o visto (de ver mesmo) em letras é, por vezes, cansativo e dolorido, mas na maioria dos momentos o emendar palavras é prazeroso e relaxante, terapêutico mesmo. Finalmente o ano novo vai engatando uma segunda e tomando jeito de algo realmente diferente do que foi o estranho 2020. Não, não quero com isso dizer que o louco ano que passou foi o pior dos piores da história, nem de longe. Se fizermos uma linha do tempo veremos anos mais pesados que, como tempestades de verão, arrasaram o planeta. Sei que a pandemia com este vírus cruel ceifou muitas vidas, trouxe luto para milhares de famílias, vem deixando um rastro de tristeza e destruição mental sem precedentes para as atuais gerações, mas já tivemos piores acredite. O negacionismo de governantes imbecilizados pelo poder só fez piorar e criou uma geração mais fácil de ser tangida. Um simples estalar de dedos os coloca em fila indiana prontos para o abate mental, o confronto gratuito, o destilar veneno fétido composto por tudo de ruim. O criacionismo ganhou espaço em pleno século XXI. Tudo isso só fez piorar o quadro pandêmico em que vivemos. Raves sem fim, máscaras no bolso, aglomerações e deboche fizeram o caminho livre para o agente letal. Politizaram a história natural das doenças, menosprezaram a ciência e atrasaram imunizantes. O grande energúmeno do norte esperneou até o último segundo para se manter no poder, a ponto de incitar o seu rebanho a invadir o congresso, gerando depredação e morte só vista uma vez: “A bandeira confederada nunca entrou no Congresso americano durante a Guerra Civil, entre 1861 e 1865. O estandarte vermelho atravessado por listas azuis estreladas não chegou a ser um símbolo oficial do sul escravista – era desfraldada só nos campos de batalha –, mas, no século XX, reconfigurou-se como um sinal de orgulho sulista. Ou de supremacismo branco, ou das duas coisas.” (Jerônimo Teixeira na Revista Época) O seu fiel seguidor tupiniquim já avisou que, se o voto não for no papel aqui no país das maravilhas pode acontecer o mesmo pelas rampas do planalto. Ora, se os caras se contentam com cinquentinha para cercar o “mito” dentro d’água numa praia, imagine o que fariam por um cachê mais vultuoso para atacar a democracia, ferindo-a de morte e rasgando nossa Carta Magna? Seria uma história de golpe anunciado? Garcia Márquez iria se deleitar com tanto assunto. Ele nunca poderia imaginar que o seu realismo mágico seria tão bem interpretado por um personagem da não ficção da política, de um país que jamais acorda de seu pesado sono.

Pessoas e pessoas, gentes que se dão ao trabalho de me acompanharem nesses desvarios semanais, a vocês desejo um Feliz Ano Novo de novo e que a medicação de governantes em todas as esferas do poder não perca a validade. Que eles possam em lucidez e paz acordarem juntos, ou antes, do gigante e que toda nação, em harmonia e segurança, até a tão esperada vacina, possa enfim compartilhar um grande e apertado abraço. Esperemos ansiosos o tal dia D e a louca hora H. Hora de levantar. Princesa já está enrolando nas minhas pernas, aos mios, pedindo o lugar. Como não ceder. Que venha 2021!

Publicado em Diário de Uberlândia em 15 de Janeiro de 2021

Bichos do bem

2021-01-10T10:55:00.007-03:00

Esse é o Chorão

"Se quiser aprender a amar, comece com os animais... eles são mais sensíveis."

George Ivanovich Gurdjieff

Nessa e na foto abaixo temos Boneca ou Jubbs

Bem-aventurados os que amam a vida em todas as suas expressões.

Estes viventes de Luz são sempre bem-vindos a nossa morada. Aqui sempre encontrarão comida e água fresca, oferenda singela comparada ao bem que nós fazem sem buscar recompensa.

Constantemente somos visitados por estes entes de pura e sincera energia.

Após se fartarem, em gesto singelo nos agradecem com tenro olhar e ronronar de paz. Ao saírem calmos levam consigo todas as energias pesadas, negativas, ruins que por algum motivo são lançadas contra nós e adentraram nossa casa, nosso templo, para tentar atormentar e entristecer nossas vidas, sempre sem sucesso pois contamos com a proteção silenciosa das criaturinhas divinas e suas frequentes visitas. Nunca subiram em móvel algum, nunca destruíram absolutamente nada.

Quando em vez um calmo cochilo no tapete da sala. Sonham miados silenciosos.

Contem sempre com nossa proteção e gratidão eterna. A vocês guardiões da boa-aventurança, a vocês pequenos e indefesos "rendemos mil graças".

Obrigado pela Divina Proteção.

Fotos Marília Pereira Gama

Estiagem

2020-09-25T09:33:00.000-03:00

“Ninguém recebe agradecimento por estar certo”

Escritor e matemático John Casti

Tarde modorrenta outra vez. O calor se faz tanto que quase dá para senti-lo com as mãos como se fossem gotas de chuva em luz. Os gatos se escondem em sombras preguiçosas, com muito custo e abrindo olho só, bocejam sem precisar mexer um músculo além dos necessários. Enfastiados, quanto em vez valem-se de um pequeno tremor de orelhas a espantar mosquitos, deixam a cabeça cair de lado voltando a cochilo sem sonhos.

As Angolas antes arteiras e velozes, se recusam agrupar na grama forçadamente verde por molhança inútil de mangueira. Mesmo percebendo movimento diferente a preguiça as deixa assim, um quase inaudível “Tô...”, o “fraco” da cantiga, é engolido seco com a umidade de deserto...

O vento se atreve mormo. O sol indomável explode nas paredes dos muros e as transformam em barro de fornos de carvoeiras.

A noite vai custar a chegar. Mas como sempre o tempo não dá trégua e cauteloso avança. O chegar do fim dia calor não respeita e fica. As pás dos ventiladores movem ar morno. A secura parece amainar. Pura impressão.

As cigarras arriscam um canto de namoro. Promessa de chuva perto? Antes era assim. Hoje? Vai saber, os bichos e seus fazeres foram mudados por nós, na bruta.

Lá embaixo, beirando brejo sapos em muito cantar saúdam o chegar da noite. Não, não conseguimos destruir o ciclo da vida dos pequenos. A sinfonia tanto dos sapos quanto das cigarras anuncia sim que logo as águas vão voltar. Não deu outra, as águas deram o delicioso ar da graça em plena segunda-feira, o som cadenciado nas telhas me acordou em plena madrugada. Pela janela a ver a festa. Durou pouco é verdade, mas lavou o céu e muitas almas. Amanheceu com sabiá cantando. Sei que poucos notam, mas fui acostumado assim.

Falo baixo demais segundo algumas pessoas e sempre me fiz longe de gritaria humana onde todos falam ao mesmo tempo e ninguém escuta ninguém. Com outros viventes, das pequenas abelhas Lambe-Olhos com seu milímetro e meio aos imensos jequitibás-rosa me dou melhor. Falo com plantas e bichos e podem acreditar elas respondem. Um dia, tempos atrás, semente de lichia foi gentilmente colocada em um vaso de minha horta. Anos se passaram, mas ela, indiferente ao tempo, teimava em se deixar quando a de palmo e meio de altura chegou. Sentei bem perto passei os dedos entre suas folhas então ásperas e cochichei baixinho recado de última chance. Ia transportá-la para vaso pequenino dando espaço para outra planta. Dois dias se passaram e os brotos em tons claros de um verde macio surgiram. Podem me dizer louco, mas assim aconteceu.

Com bichos e plantas tenho troca, com humanos quase nunca.

As inter-relações humanas são, maneira geral, tóxicas. Sentimentos ancestrais afloram com facilidade não em mim, bom eventualmente sim, não fujo a regra, porém aprendi controlar e calar, mas noto em algumas pessoas de meu convívio pessoal e virtual: ódio, inveja, arrogância, competição. O simples fato de não ser ouvido em uma conversa deixa escancarado o mais primitivo sentir brotando dos grotões da consciência humana.

Tente conversar com um maluco terraplanista ou um antivacina. Assim também se dá com um fascista, um xenofóbico, um racista ou misógino. Me desculpe o excesso de pleonasmos. Boa sorte com seu monólogo. Ou melhor não perca seu tempo, deixa prá lá, nada de bom vai receber. Exemplifico: Estou em alguns grupos de WhatsApp por pura educação, pois nunca, nem escrever neles escrevo, mas também nada leio. Toda noite vou lá e limpo a conversa, só tem bobagem e um ranço triste. Claro, gosto de alguns e é por respeito a estes que ainda fico, por enquanto.

Um dia deixo de lado as bobagens e saio desse convívio tão perigoso e peçonhento quanto sala de fumante.

Céus, sim ao céu e à chuva voltemos. Preciso aprender a fugir de devaneios com tanta frequência.

A chuva. E nós, algum tempo depois das chuvas começaremos a reclamar do excesso dela . Eterna insatisfação, o ser humano desconhece felicidade plena.

Verão, ovos nas cercas e rezas para Santa Bárbara pedindo o fim das redentoras águas.

O calor, o incomodo passado do quase irrespirável ar seco em poeira e fumaça serão rapidamente esquecidas. As conversas, ah as conversas...

Será quando que vai estiar de vez? Pô essa chuvarada não passa? São Pedro está apelando...

E as florestas ardendo em criminosas chamas outra vez. Um ciclo de destruição que a cada dia nos leva mais próximos da extinção. O planeta terra agradecerá. Não faremos falta

“Destruam as cidades e as florestas renascerão, destruam as florestas e as cidades sucumbirão”

E ninguém por nós, ninguém pela vida.

Publicado em Diário de Uberlândia em 25 de setembro de 2020

Boas viagens

2020-08-24T12:21:00.005-03:00

Acordei hoje com vontade louca de viajar. Já tinha virado costume. Não, não me refiro a viagens de atravessar o Atlântico e tais, pois estas estavam programadas para outro momento. A última, malas prontas, passagens marcadas, resolvemos saborear um vinho em Valparaiso e deitar os olhos nas paisagens das quais Neruda tanto desfrutou de suas janelas, em sua morada Casa La Sebastiana, hoje museu. Também imaginávamos degustando um delicioso caranguejo ou um Chupe de Mariscos no Mercado Puerto, sentindo a brisa do Pacífico, nem tão manso assim por essas bandas.

Claro que Santiago estava programada, assim como o deserto de Atacama ao norte e a Patagônia Chilena ao sul. Se dinheiro desse, uma expedição à ilha de Páscoa estava no cardápio.

A primeira ideia de destino era a Colômbia, mais precisamente Cartagena das Índias, com seu cálido mar caribenho. O roteiro bem estudado incluia as ilhas de Rosário, o Castelo San Felipe e Las Bóvedas, que também queríamos conhecer.

Tanta coisa, que fica até difícil descrever. O que é que aconteceu? Tivemos que (des)escrever todos os sonhos. Motivo? Dengue. Isso mesmo, a tal dengue que as autoridades insistem em divulgar que os casos estão noventa e cinco porcento menores do que o ano anterior. Ah, como amo estatística! Instrumento perfeito, tanto para reforçar verdade, quanto para criar sensações de falsa segurança nos incautos, não afirmo que seja o caso aqui, mas cara, sei que estamos na seca, mas mostrem-nos um dado comparativo sem pensar em ano político, mas com foco na nossa gente. Ano passado mesmo em julho/agosto qualquer febrezinha (já ouvi alguém dizer isso), e o diagnóstico era… dengue, Agora, tossiu, espirrou ouviu dizer… Covid 19.

Nada melhor para maquiar uma adversidade do que uma maior e mais aterradora. Mas esse assunto não me importa mais e me esforço e quero acreditar que seja verdade. Do julgamento de nossas ações e palavras ninguém escapa e não estou me referindo à mística religiosa da eterna luta entre bem e o mal. Anjos e Demônios se digladiando. Em saúde coletiva não tem como enrolar por muito tempo. As contas são ajustadas aqui mesmo meu rei, aqui mesmo.

Enfim, caí uma semana antes da tão esperada partida. Dá para imaginar a frustração.

Apesar de detestar fazer malas, desfazê-las no mesmo lugar é pior ainda.

Sem problemas, outras datas virão, pensamos. Tome sonhar planos, lugares, desejos. Uma cerveja gelada à beira-mar em qualquer lugar do Caribe, ou mesmo em algum canto sossegado de uma praia deserta de gente aqui no Nordeste. Certo, podemos mergulhar com os peixes em Bonito, visitar e descobrir as belezas da Serra da Bodoquena, suas trilhas, cachoeiras e grutas.

Aí... O mundo parou, os sonhos novamente adiados, mas desta vez para não se sabe quando. Instala-se a pandemia de um novo Coronavírus. Juro, não queria tocar mais nesse assunto, mas tem como fugir? Resolvemos não programar mais viagens. Mas, mesmo assim, continuamos viajando todo dia. Bons filmes (vimos tantos que os bons começam a ficar escassos). Viajar em leitura, valendo revisitar paragens maravilhosas. Cortei o Urucuia com Diadorim, sofri com Riobaldo:

(...) Aquela Mulher não era má, de todo. Pelas lágrimas fortes que esquentavam meu rosto e salgavam minha boca, mas que já frias já rolavam. Diadorim, Diadorim, oh, ah, meus buritizais levados de verdes... Buriti, do ouro da flor... E subiram as escadas com ele, em cima de mesa foi posto. Diadorim, Diadorim – será que amereci só por metade? Com meus molhados olhos não olhei bem – como que garças voavam... E que fossem campear velas ou tocha de cera, e acender altas fogueiras de boa lenha, em volta do escuro do arraial... (João Guimarães. Grande Sertão: Veredas. Rio de Janeiro: José Olympio Editora, 1968. p. 453-454.).

Chorei com Sorôco, morte e dor. Rosa nos faz viajar, viajar.

Mais decolar: retornei à Aragão e a Catalunha, ciceroneado pela ingenuidade de Dom Quixote de la Mancha e seu fiel escudeiro Sancho Pança. Cervantes nos permite sempre cavalgar o velho e sofrido Rocinante que, dependendo do dia e como estou “viajando”, se não tem turbulência e o céu é de Brigadeiro, se não há mar agitado, na minha cabeça se torna o belo Pégaso, filho do amor impossível de Poseidon e Medusa.

De Rosa a Garcia Márquez, ainda lhe vejo Cartagena. De Cervantes ao símbolo da Santhatela, rica mitologia grega. Podemos sim viajar “por mares nunca dantes navegados.” Perdoe-me Camões, mas também revistei seus poemas, sua Coimbra. “Que me quereis, perpétuas saudades?/

Com que esperança ainda me enganais?/ Que o tempo que se vai não torna mais/ E, se torna, não tornam as idades.”

Melhores dias virão, mas enquanto isso tenho uma estante repleta de belas viagens com vantagens extras. Na~p carece check in, execesso de bagagem só depois da jornada sempre voltamos mais ricos. Especial amigo e grande Juiz togado Dr. Queiroz, que dispensa e ralha conosco pelo “Dr.”, definiu em uma frase estes tempos turbulentos: “Barriga cheia goiaba tem bicho, barriga vazia vai com bicho e tudo.”

# vaipassar #sepuderfiqueemcasa #sempremascara e claro, viaje muito, certeza que em sua casa tem passagens para lugares mágicos esquecidos, empoeirados em algum canto.

Carta aos netos

2020-06-26T13:58:00.000-03:00

Meus queridos netos/netas. Tenho que citar os dois gêneros se não os excessivos “politicamente corretos” vão cair matando. Poderia usar um X para resolver o caso. Olha o que inventaram! Machado de Assis deve estar a dar pinotes na tumba. Seria tipo netxs referindo a ambos os sexos, mas como o X foi adotado por posição política de esquerda, aliás com a qual muito me identifico e simpatizo dependendo de referencial é claro, mas turma da direita já viu, vai criar caso. Não que me incomode nem um pouco com que os reacionários/fascistas possam vir a sonhar. Nem aí para o pensar deles, mas escrevo para contar o quão radicais se tornaram os nossos tempos, uma chatura sem fim, tempos de correntes de pensamentos horrivelmente dicotómicos e radicais. Um dia vocês vão escutar uma história desse passado muito louco. Queria e quero eu poder contar pessoalmente a experiência pela qual passamos, em um longe 2020. Se não for possível, serão meus filhos, genro, nora e seus outros avôs e avós que também vivenciaram o inacreditável e darão a vocês um testemunho tristemente histórico. Parece escrito de Garcia Márquez de tão surreal.

Tenho que lhes dizer que o bisavô de vocês, meu pai, pôde também, do jeito dele, reservado sobre o assunto, me passar outro relato histórico forte sobre a segunda guerra mundial, sobre os horrores do nazismo e do holocausto. Ele combateu muitos anos no front de batalha. Era da Marinha dos Estados Unidos e viu com os próprios olhos o que muitos hoje negam ter acontecido. Espero que vocês possam resgatar e entender de forma honesta a barbárie daqueles anos negros, nunca podemos esquecer para que não se repita. Mas este não é o foco dessa missiva, apesar de já a terem chamado de insignificante. O tempo, poderoso e soberano tempo, provou o contrário.

Em minha época de escola estudamos e avaliamos muitas situações complexas em várias áreas. Vimos em sala de aula como se deu a evolução das espécies e tivemos, entre outros, Darwin como ídolo. Trabalhamos as artes e seus grandes mestres, enveredamos pelos principais movimentos artísticos e seus expoentes. Aqui no Brasil debatemos com ardor a bela mudança que nos proporcionou a semana de arte moderna de 1922. Para vocês, se não mudou, ficou uma escola estéril, onde mal e porcamente se aprende ler e escrever.

Porém, vocês terão oportunidade de ver tudo isso, pois seus pais são especiais e os guiarão pelos caminhos do conhecimento, da justiça e, como eles, serão íntegros e engajados em lutas contra preconceitos de quaisquer espécies. Saberão se indignar.

Quero lhes contar, netos queridos, sobre uma fase bizarra que todos nós passamos. A pandemia de um coronavírus altamente contagioso e com uma letalidade como nunca tínhamos visto.

De um dia para o outro, o mundo como conhecíamos mudou geral. Pegou o planeta de surpresa e, como sua parente a gripe espanhola, lá em um quase pré-histórico 1917-1918 fez estragos, com mortes inimagináveis. Caso tenham curiosidade e queiram ler, o nome “Espanhola” não tem nada a ver com a origem da doença, mas sim, se deve à imprensa espanhola que “ficou conhecida por divulgar as notícias dela pelo mundo. A explicação para isso tem relação direta com a Primeira Guerra Mundial.”(História do Mundo, www.historiadomundo.com.br)

Sua mãe, sempre disse que eu sou dramático, que exagero em tudo mas tenho certeza que dessa vez ela vai concordar comigo.
Até os feriados mudaram de data. Nossa senhora da Abadia mudou para 12 de junho, normal é 15 de agosto. O aniversário da cidade adiantou para 16/06. Nessa toada vamos comemorar o Natal em setembro e nem vai ter ano novo, pois este 2020 simplesmente não existiu.

Isso vocês poderão ler em qualquer E-reader ou tablet. O que quero contar é um pouco do impacto que a atual pandemia causou em nossas vidas. Pensem. Quarentena implantada, só podemos sair de casa para ir comprar comida e remédios. Bares, comércios, clubes, transporte coletivo, tudo parado. Praças interditadas, ruas desertas e um silêncio sepulcral. O desemprego tomou conta, milhões desempregados, passando fome e desespero. Ao mesmo tempo o serviço de saúde não dá conta da demanda, com hospitais lotados e filas de espera por um respirador. A parte mais trágica são as mortes. Milhares e milhares sob os holofotes da imprensa que não dá trégua e só mostra tragédia. Quando se tem uma folga e são feitas as tais flexibilizações com abertura de alguns setores, o povo sai aos montes pelas ruas, como se nada estivesse acontecendo. Fazem festas, não usam máscaras para se protegerem e muito menos protegerem aos outros. Aí vem uma nova onda com aumento de pessoas infectadas e joga todo mundo em casa outra vez. Mais mortes. Nada aprendemos com a “Espanhola”. A história é cíclica e nos mostra isso. Agora se vive a loucura da busca por uma vacina ou tratamento e o que vemos? O poder do dinheiro. Grupos se unindo para ver quem primeiro acha alguma solução e de preferência cara. O lucro acima das vidas. Nada muda mesmo.

Nada do pouco que aqui conto vem para trazer pânico a vocês. E o muito a contar, contarei pessoalmente um dia. Entretanto, continuarei a escrever relatos de um tempo que transformou o mundo, mas que parece não transformar o ser humano. Fico quieto aqui, paciente, esperando o nascimento de vocês. Sei que seu pai e sua mãe os têm em planos e a hora de chegarem é a hora que eles acharem certo. Não tenham pressa, nesse meio tempo vamos lutando para que encontrem um mundo mais bonito, mais justo, mais perfeito, onde reine a paz, o carinho entre as pessoas e um relacionamento do bem com o planeta e com todas as criaturas viventes. Beijos. Os amo desde já.

William H Stutz
Jornal Diário de Uberlândia

https://diariodeuberlandia.com.br/coluna/4517/carta-aos-netos

Final de partida

2020-03-21T12:32:00.000-03:00

Nada de original no dizer, mas tenho que. Cada dia de nossas vidas um aprendizado, um susto, uma decepção, cada vez um pouco mais atento.

Um domingo. Fui assistir clássico das letras, UEC versus URT.

Tempos sem estádio visitar. Estranhamento ao ver o belo gigante do Sabiá quase às traças, a conservação exterior e de acesso um horror, bateu um calafrio. Deu uma saudade dos tempos da Dona Maria do Estádio. Cuidava do Sabiá como se fosse a casa dela. Zelosa, não deixava nada passar. Um sujinho aqui, já gritava por limpeza. Nem pombo fazia ninho na fiação exposta. Hoje, me lembrou a decadência do velho Juca Ribeiro.

O gramado não. Está impecável. Levando-se em conta os times que agora o Uberlândia Esporte enfrenta, com exceção os da capital, podemos considerá-lo o décimo segundo jogador do Verdão, pois não é fácil para a várzea, sem desmerecer ninguém, suportar a correria naquele tapete.

Falta time? Claro que sim. O pessoal está dando sangue, correndo feito louco, mas cadê investimento? Por onde andam patrocinadores de peso? Tiro o chapéu para o Café Cajubá. Este nunca abandonou o futebol local. A tão pujante Uberlândia é pobre em visão e, para variar, dão mais força para os de fora. Soube que uma grande empresa de nossa cidade patrocina um time de São Paulo. Tem base? Até em carnaval de outro estado a prefeitura já participou.

Pronto. Domingo fui assistir ao jogo. Já estava feliz com a vitória de meu Galo sobre o Cruzeiro no dia anterior e queria fechar a semana com festa dupla. Interessante como quase todos se conhecem pelo nome na pequena, mas fiel torcida. Parece encontro de amigos em churrasco.

Tinha tudo para ser um domingo normal. Enquanto aguardava em frente à bilheteria o companheiro de futebol domingueiro, sogro de minha filha e grande companhia, ao qual tive a liberdade de me convidar para acompanhá-lo, sabedor de que ele não costuma perder nem um jogo do Periquito, um pequeno corre-corre se formou à minha esquerda. Logo a ambulância dos Bombeiros chegou em sirene. Um torcedor foi ao chão de asfalto quente devido a um mal súbito e foi levado para uma UAI (Unidade de Atendimento Integrado). A notícia veio antes do início do jogo. O torcedor não resistiu e faleceu em pleno domingo de muito sol e céu azul. Fiquei muito tempo a olhar o gramado sem nada ver. Quem seria este homem? Como acordou naquela manhã? Despediu-se da mulher e filhos, vestiu a camisa de seu time e feliz foi ao jogo vibrar. Quem sabe depois comemorar uma vitória com os amigos ou tristemente encarar uma derrota? Custei a sintonizar no jogo e ter a grata satisfação de ver nosso Uberlândia Esporte vencer com placar de 2 x 1, com gol aos 47 minutos do segundo tempo.

Caro torcedor, que partiu tão precocemente, tinha 57 anos. Não o conhecia, mas acho que esta vitória deveria ser dedicada a você. Minhas condolências à família. Sim, houve um minuto de silêncio para uma pessoa que, apesar de não a ter conhecido, merece todo nosso respeito. Infelizmente, como em tantas partidas, poucos vão lembrar seu nome. Justa homenagem. Mas morrer tão cedo?

Será que ele sabia seu destino ao sair de casa, depois de tomar seu café, despedir-se da família e beijar as crianças? Sentiu em algum momento que não retornaria?

Efêmera vida.

Cada dia de nossas vidas um aprendizado, um susto, uma decepção. Cada vez um pouco mais atento e aberto a cada segundo, pois o próximo pode nem chegar.

Diário de Uberlândia 20 de março de 2020

Nove moças e um galo - reminiscências

2020-03-21T12:27:00.001-03:00

O ano? Não me lembro mais. Época boa, estudante morando em república, precisa mais? Apertos comuns a todos e já deles falei, mas que eram recompensados por uma vida em que a maior preocupação era fechar todas as matérias do período. Apesar de o curso ser integral, dava-se jeito de trabalhar à noite. Aulas de inglês. Puxado, mas divertido. As repúblicas faziam alegria e aborrecimento da cidade, morar vizinho de uma podia ser sinal de dor de cabeça. Sempre tivemos vizinhos muito bons e compreensivos, nos suportavam, relação harmônica.

Pois foi nesse tempo que aconteceu ótima passagem. República só de garotas. Nove de uma vez, cobiçadas, viviam cortejadas por filas imensas de estudantes vorazes em adolescência. Moravam em um prédio baixo, três ou quatro andares apenas. O apartamento delas parecia dormitório de colégio interno de freiras. Sete camas militarmente enfileiradas e, ao fundo, um beliche.

Sempre imaginava como seriam as noites ali. Lá pelas tantas, os falares dormindo, os roncos, é, acha que não? Meninas também roncam e alto às vezes. Pensa-se que cozinhar não seria problema, pois dezoito prendadas mãos estariam ali sempre alegres e dispostas a fazer almoço e jantar. Vai nessa. Pena que em nosso tempo não existia Restaurante Universitário (RU). Ali nas meninas custava sair um café. Nove de uma vez, cada uma com um gosto, cada uma com desgosto de alguma coisa. Coentro nem pensar, sal de mais, sal de menos, comida no óleo, comida na banha. Melhor era cada uma comer onde bem entendesse.

Ciclos menstruais sincronizados têm disso, convivência. Casas dos horrores de cólicas e humor tétrico, TPM voando pela janela em rosnares. Ai do moço estudante que aparecesse por lá nesse período rubro-negro do mês. Assim eram as nove meninas. Um belo dia, resolveram, depois de muita, mas muiiiita conversa, fazer um frango caipira. Uma delas trouxe de casa na roça um vivo. Começou o dilema, quem ia matar o penoso. A faca de pouco fio, como quase toda faca de república feminina, passava de mão em não.

– Não pode ter dó senão não morre!
– Eu não faço isso nunca, faço veterinária para cuidar de bichinhos e não matá-los.
– Ah sei, mas churrasco no Vila Verde você come, né!
Passa o tempo. Tentam imobilizar o frangote. Uma segurando numa asa, outra noutra e nas pernas mais duas. Seis para imobilizar, uma para sangrar. Arrancar as penas do pescoço outro sofrimento.
– Pega minha pinça de sobrancelha – gritou uma. – Tadinho…
– Já diz, não pode ter dó! Aí é que não morre nunca.
Tarde caindo, fome apertando, o galo exausto quase se matando para ter sossego. O que se via eram nove meninas descabeladas, suadas, espalhadas pelos cantos. Não deu outra, desistiram e, banho tomado, refeitas e maquiadas, faceiras foram comer galeto frito no Sobrado, felizes da vida ver os moços e serem vistas. De lá para o Pedal (D.A. da Pedagogia, Economia, Direito, Artes e Letras).
Quanto ao frango. Bom, este também se refez, trocou penas, saiu da requeima do pretenso sacrifício, mudou-se para terreiro de vizinho das meninas. De lá, toda madrugada, cantava forte atazanando-as até que formadas, foram embora cada uma para seu canto.

Diário de Uberlândia 13 de março de 2020