Nothingandall

Misteriosa - Filinto de Almeida

2012-01-28T00:21:00.000Z

— Quem será, de onde veio, esta perturbadora,
Esta esquisita, ignota e sensual criatura
Com gestos graves de senhora
E trajes de mulher impura?

— De onde veio e quem seja, em vão isso indagara,
No teatro ou na rua a cidade curiosa...
Suponde-a uma figura rara,
Singular e maravilhosa.

De tão esbelta que é, vós a diríeis magra,
E é refeita, — e vivaz como uma esquiva lebre.
E arde esse corpo de Tanagra
Em estos de contínua febre.

Realçando o fulgor dos encantos estranhos,
À flor da tez morena, aveludada e fina,
Parecem seus olhos castanhos
Duas tâmaras da Palestina.

Boca talhada para o amavio e as carícias,
Melífica e aromal, é como uma abelheira
Formada das flores puníceas
Do hibíscus ou da romãzeira.

Massa de seda, em fios crespos, com grande arte
Disposta, o seu cabelo — à luz que incida de alto,
Breada em reflexos se biparte
De verde-oliva e azul-cobalto.

Seu corpo tem um olor antes nunca sentido,
Suave e capitoso e só dele, tal como
Se desde o berço fora ungido
De sândalo e de cardamomo.

De onde veio não sei... de procedência vária,
Nos diz... antes não diz; a gente é que imagina.
Veio do Egito ou da Bulgária,
Do Cáucaso, ou da Herzegovina...

Andou no Oriente, creio, e esteve em Singapura.
E a língua ? Quando diz de amor, bem está: distingo-a.
Enfim, é uma criatura
De meia-raça e meia-língua.

É o mistério. É a ilusão do amor, que se nos serve
Em ânforas de leite e em acúleos de cardos,
Amor que se agasalha e ferve
Envolto em peles de ursos pardos.

Nada mais sei. Será uma fada? algum gênio?
Meu espírito conclui, de cada vez que a sonda,
Que ela é um amálgama homogêneo
Da Salammbô e da Gioconda.

Contou-me isto, outro dia, um amigo, que fôra
íntimo, suponho eu, em dias não distantes,
Da esquisita e linda senhora
De trajes abracadabrantes.

Francisco Filinto de Almeida (n. no Porto em 4 Dez. 1857; m. no Rio de Janeiro, RJ, em 28 Jan. 1945).

Ler do mesmo autor, neste blog:
Chama da Vida
Funesta
Último Apelo
Amor e Razão

Elegia número 16 - Santo Souza

2012-01-27T00:27:00.000Z

Criaram flores de existência efêmera,
criaram noites e auroras nos caminhos,
aquários musicais para a canção
e estátuas para a vida e para a morte.

Criaram o teto do céu que sustentamos
em colunas de estrelas e de mares
e os rios que afagamos, derramando
a poesia da vida em nossas mãos.

E criaram também rios insones
que as nossas mãos jamais hão de acolher:
criaram faces com sulcos para as lágrimas,
pois havia corações para sofrer.

Mas sob o teto do céu que sustentamos
nós somos flores de existência efêmera
e – estátuas para a vida e para a morte –
nos deram olhos humanos para o pranto!

José Santo Souza (n. em Riachuelo, Sergipe a 27 de janeiro de 1919)

A emoção estética na arte moderna - Graça Aranha

2012-01-26T09:56:00.000Z

José Pereira da Graça Aranha nasceu em 21 de junho de 1868, em São Luís, no Maranhão, morreu no Rio de Janeiro, em 26 de janeiro de 1931

(conferência proferida em São Paulo no dia 13 de fevereiro de 1922, no âmbito da Semana da Arte Moderna, também chamada de Semana de 22)

Para muitos de vós a curiosa e sugestiva exposição que gloriosamente inauguramos hoje, é uma aglomeração de "horrores". Aquele Gênio supliciado, aquele homem amarelo, aquele carnaval alucinante, aquela paisagem invertida se não são jogos da fantasia de artistas zombeteiros, são seguramente desvairadas interpretações da natureza e da vida. Não está terminado o vosso espanto. Outros "horrores" vos esperam. Daqui a pouco, juntando-se a esta coleção de disparates, uma poesia liberta, uma música extravagante, mas transcendente, virão revoltar aqueles que reagem movidos pelas forças do Passado. Para estes retardatários a arte ainda é o Belo.

Nenhum preconceito é mais perturbador à concepção da arte que o da Beleza. Os que imaginam o belo abstrato são sugestionados por convenções forjadoras de entidades e conceitos estéticos sobre os quais não pode haver uma noção exata e definitiva. Cada um que se interrogue a si mesmo e responda que é a beleza? Onde repousa o critério infalível do belo? A arte é independente deste preconceito. É outra maravilha que não é a beleza. É a realização da nossa integração no Cosmos pelas emoções derivadas dos nossos sentidos, vagos e indefiníveis sentimentos que nos vêm das formas, dos sons, das cores, dos tatos, dos sabores e nos levam à unidade suprema com o Todo Universal. Por ela sentimos o Universo, que a ciência decompõe e nos faz somente conhecer pelos seus fenômenos. Por que uma forma, uma linha, um som, uma cor nos comovem, nos exaltam e transportam ao universal? Eis o mistério da arte, insolúvel em todos os tempos, porque a arte é eterna e o homem é por excelência o animal artista. O sentimento religioso pode ser transmudado, mas o senso estético permanece inextinguível, como o Amor, seu irmão imortal. O Universo e seus fragmentos são sempre designados por metáforas e analogias, que fazem imagens. Ora, esta função intrínseca do espírito humano mostra como a função estética, que é a de idear e imaginar, é essencial à nossa natureza.

A emoção geradora da arte ou a que esta nos transmite é tanto mais funda, mais universal quanto mais artista for o homem, seu criador, seu intérprete ou espectador. Cada arte nos deve comover pelos seus meios diretos de expressão e por eles nos arrebatar ao Infinito. A pintura nos exaltará, não pela anedota, que por acaso ela procure representar, mas principalmente pelos sentimentos vagos e inefáveis que nos vêm da forma e da cor.

Que importa que o homem amarelo ou a paisagem louca, ou o Gênio angustiado não sejam o que se chama convencionalmente reais? O que nos interessa é a emoção que nos vem daquelas cores intensas e surpreendentes, daquelas formas estranhas, inspiradoras de imagens e que nos traduzem o sentimento patético ou satírico do artista. Que nos importa que a música transcendente que vamos ouvir não seja realizada segunda as fórmulas consagradas? O que nos interessa é a transfiguração de nós mesmos pela magia do som, que exprimirá a arte do músico divino. É na essência da arte que está a Arte. É no sentimento vago do Infinito que está a soberana emoção artística derivada do som, da forma e da cor. Para o artista a natureza é uma "fuga" perene no Tempo imaginário. Enquanto para os outros a natureza é fixa e eterna, para ele tudo passa e a Arte é a representação dessa transformação incessante. Transmitir por ela as vagas emoções absolutas vindas dos sentidos e realizar nesta emoção estética a unidade com o Todo é a suprema alegria do espírito.

Se a arte é inseparável, se cada um de nós é um artista mesmo rudimentar, porque é um criador de imagens e formas subjetivas, a Arte nas suas manifestações recebe a influência da cultura do espírito humano. Toda a manifestação estética é sempre precedida de um movimento de idéias gerais, de um impulso filosófico, e a Filosofia se faz Arte para se tornar Vida. Na antigüidade clássica o surto da arquitetura e da escultura se deve não somente ao meio, ao tempo e à raça, mas principalmente à cultura matemática, que era exclusiva e determinou a ascendência dessas artes da linha e do volume. A própria pintura dessas épocas é um acentuado reflexo da escultura. No renascimento, em seguida à perquirição analítica da alma humana, que foi a atividade predominante da idade média, o humanismo inspirou a magnífica floração da pintura, que na figura humana procurou exprimir o mistério das almas. Foi depois da filosofia natural do século XVII que o movimento panteístico se estendeu à Arte e à Literatura e deu à Natureza a personificação que raia na poesia e na pintura da paisagem. Rodin não teria sido o inovador, que foi na escultura, se não tivesse havido a precedência da biologia de Lamarck e Darwin. O homem de Rodin é o antropóide aperfeiçoado.

E eis chegado o grande enigma que é o precisar as origens da sensibilidade na arte moderna. Este supremo movimento artístico se caracteriza pelo mais livre e fecundo subjetivismo. É uma resultante do extremado individualismo que vem vindo na vaga do tempo há quase dois séculos até se espraiar em nossa época, de que é feição avassaladora.

Desde Rousseau o indivíduo é a base da estrutura social. A sociedade é um ato da livre vontade humana. E por este conceito se marca a ascendência filosófica de Condillac e da sua escola. O individualismo freme na revolução francesa e mais tarde no romantismo e na revolução social de 1848, mas a sua libertação não é definitiva. Esta só veio quando o darwinismo triunfante desencadeou o espírito humano das suas pretendidas origens divinas e revelou o fundo da natureza e as suas tramas inexoráveis. O espírito do homem mergulhou neste insondável abismo e procurou a essência das coisas. O subjetivismo mais livre e desencantado germinou em tudo. Cada homem é um pensamento independente, cada artista exprimirá livremente, sem compromissos, a sua interpretação da vida, a emoção estética que lhe vem dos seus contatos com a natureza. É toda a magia interior do espírito se traduz na poesia, na música e nas artes plásticas. Cada um se julga livre de revelar a natureza segundo o próprio sentimento libertado. Cada um é livre de criar e manifestar o seu sonho, a sua fantasia íntima desencadeada de toda a regra, de toda a sanção. O cânon e a lei são substituídos pela liberdade absoluta que os revela, por entre mil extravagâncias, maravilhas que só a liberdade sabe gerar. Ninguém pode dizer com segurança onde o erro ou a loucura na arte, que é a expressão do estranho mundo subjetivo do homem. O nosso julgamento está subordinado aos nossos variáveis preconceitos. O gênio se manifestará livremente, e esta independência é uma magnífica fatalidade e contra ela não prevalecerão as academias, as escolas, as arbitrárias regras do nefando bom gosto, e do infecundo bom-senso. Temos que aceitar como uma força inexorável a arte libertada. A nossa atividade espiritual se limitará a sentir na arte moderna a essência da arte, aquelas emoções vagas transmitidas pelos sentidos e que levam o nosso espírito a se fundir no Todo infinito.

Este subjetivismo é tão livre que pela vontade independente do artista se torna no mais desinteressado objetivismo, em que desaparece a determinação psicológica. Seria a pintura de Cézanne, a música de Strawinsky reagindo contra o lirismo psicológico de Debussy procurando, como já se observou, manifestar a própria vida do objeto no mais rico dinamismo, que se passa nas coisas e na emoção do artista.

Esta talvez seja a acentuação da moda, porque nesta arte moderna também há a vaga da moda, que até certo ponto é uma privação da liberdade. A tirania da moda declara Debussy envelhecido e sorri do seu subjetivismo transcendente, a tirania da moda reclama a sensação forte e violenta da interpretação construtiva da natureza pondo-se em íntima correlação com a vida moderna na sua expressão mais real e desabusada. O intelectualismo é substituído pelo objetivismo direto, que, levado ao excesso, transbordará do cubismo no dadaísmo. Há uma espécie de jogo divertido e perigoso, e por isso sedutor, da arte que zomba da própria arte. Desta zombaria está impregnada a música moderna que na França se manifesta no sarcasmo de Eric Satie e que o grupo dos "seis" organiza em atitude. Nem sempre a fatura desse grupo é homogênea, porque cada um dos artistas obedece fatalmente aos impulsos misteriosos do seu próprio temperamento, e assim mais uma vez se confirma a característica da arte moderna que é a do mais livre subjetivismo.

É prodigioso como as qualidades fundamentais da raça persistem nos poetas e nos outros artistas. No Brasil, no fundo de toda a poesia, mesmo liberta, jaz aquela porção de tristeza, aquela nostalgia irremediável, que é o substrato do nosso lirismo. É verdade que há um esforço de libertação dessa melancolia racial, e a poesia se desforra na amargura do humorismo, que é uma expressão de desencantamento, um permanente sarcasmo contra o que é e não devia ser, quase uma arte de vencidos. Reclamemos contra essa arte imitativa e voluntária que dá ao nosso "modernismo" uma feição artificial. Louvemos aqueles poetas que se libertam pelos seus próprios meios e cuja força de ascensão lhes é intrínseca. Muitos deles se deixaram vencer pela morbidez nostálgica ou pela amargura da farsa, mas num certo instante o toque da revelação lhes chegou e ei-los livres, alegres, senhores da matéria universal que tornam em matéria poética.

Destes, libertados da tristeza, do lirismo e do formalismo, temos aqui uma plêiade. Basta que um deles cante, será uma poesia estranha, nova, alada e que se faz música para ser mais poesia. De dois deles, nesta promissora noite, ouvireis as derradeiras "imaginações". Um é Guilherme de Almeida, o poeta de "Messidor", cujo lirismo se destila sutil e fresco de uma longínqua e vaga nostalgia de amor, de sonho e de esperança, e que, sorrindo, se evola da longa e doce tristeza para nos dar nas Canções Gregas a magia de uma poesia mais livre do que a Arte. O outro é o meu Ronald de Carvalho, o poeta da epopéia da "Luz Gloriosa" em que todo o dinamismo brasileiro se manifesta em uma fantasia de cores, de sons e de formas vivas e ardentes, maravilhoso jogo de sol que se torna poesia! A sua arte mais aérea agora, nos novos epigramas, não definha no frívolo virtuosismo que é o folguedo do artista. Ela vem da nossa alma, perdida no assombro do mundo, e é a vitória da cultura sobre o terror, e nos leva pela emoção de um verso, de uma imagem, de uma palavra, de um som à fusão do nosso ser no Todo infinito.

A remodelação estética do Brasil iniciada na música de Villa-Lobos, na escultura de Brecheret, na pintura de Di Cavalcanti, Anita Malfatti, Vicente do Rego Monteiro, Zina Aita, e na jovem e ousada poesia, será a libertação da arte dos perigos que a ameaçam do inoportuno arcadismo, do academismo e do provincialismo. O regionalismo pode ser um material literário, mas não o fim de uma literatura nacional aspirando ao universal. O estilo clássico obedece a uma disciplina que paira sobre as coisas e não as possui. Ora, tudo aquilo em que o Universo se fragmenta é nosso, são os mil aspectos do Todo, que a arte tem que recompor para lhes dar a unidade absoluta. Uma vibração íntima e intensa anima o artista neste mundo paradoxal que é o Universo brasileiro, e ela não se pode desenvolver nas formas rijas do arcadismo, que é o sarcófago do passado. Também o academismo é a morte pelo frio da arte e da literatura: ignoro como justificar a função social da Academia. O que se pode afirmar para condená-la é que ela suscita o estilo acadêmico, constrange a livre inspiração, refreia o jovem e árdego talento que deixa de ser independente para se vasar no molde da Academia. É um grande mal na renovação estética do Brasil e nenhum benefício trará à língua esse espírito acadêmico, que mata ao nascer a originalidade profunda e tumultuária da nossa floresta de vocábulos, frases e idéias. Ah! se os nossos escritores não pensassem na Academia, se eles por sua vez a matassem em suas almas, que descortino imenso para o magnífico surto do gênio, enfim liberto de mais esse terror. Esse "academismo" não é só dominante na literatura. Também se estende às artes plásticas e à música. Por ele tudo o que a noss avida oferece de enorme, de esplêndido, de imortal, se torna medíocre e triste. Onde a nossa grande pintura, a nossa escultura e a nossa música, que não devia esperar o advento da arte de Villa-Lobos para ser a mais sincera expressão do nosso espírito divagando no nosso fabuloso tropical? E, no entanto, eis a paisagem brasileira. É construída como uma arquitectura, são planos, colunas, massas, A própria cor da terra é uma profundidade, os vastos horizontes absorvem o céu e dão a perspectiva do Infinito. como ela provoca a transposição da arte, que lhe dê o máximo realismo a mais alta idealidade! Eis as nossas gentes. Saem das florestas ou do mar. São os filhos da terra, móveis ágeis como os animais cheios de pavor, sempre em desafio do perigo e, no impulso do sonho, alucinados pela imaginação, caminhando pela terra na ânsia de conhecer e possuir. Onde a arte que transfigurou genialmente essa perpétua mobilidade, essa progressão infinita da alma brasileira.

Da libertação do nosso espírito sairá a arte vitoriosa. E os primeiros anúncios da nossa esperança são os que oferecemos aqui à vossa curiosidade. São estas pinturas extravagantes, estas esculturas absurdas, esta música alucinada, esta poesia aérea e desarticulada. Maravilhosa aurora! Deve-se acentuar que, exceto na poesia, o que se fez antes disso na pintura, na escultura, na música é inexistente. São pequenas e tímidas manifestações de um temperamento artístico apavorado pela dominação da natureza, ou são transplantações para o nosso mundo dinâmico de melodias mofinas e lânguidas, marcadas pelo metro acadêmico de outras gentes.

O que hoje fixamos não é a renascença de uma arte que não existe. É o próprio comovente nascimento da arte no Brasil, e, como não temos felizmente a pérfida sombra do passado para matar a germinação, tudo promete uma admirável "florada" artística. E, libertos de todas as restrições, realizaremos na arte o Universo. A vida será, enfim, vivida na sua profunda realidade estética. O próprio Amor é uma função da arte, porque realiza a unidade integral do Todo infinito pela magia das formas do ser amado. No universalismo da arte estão a sua força e a sua eternidade. Para sermos universais façamos de todas as nossas sensações expressões estéticas, que nos levem a à ansiada unidade cósmica. Que a arte seja fiel a si mesma, renuncie ao particular e faça cessar por instantes a dolorosa tragédia do espírito humano desvairado do grande exílio da separação do Todo, e nos transporte pelos sentimentos vagos das formas, das cores, dos sons, dos tatos e dos sabores à nossa gloriosa fusão no Universo.

Abono suplementar: a nova designação dos subsídios de férias e de Natal ou como o Governo (não) serve de exemplo...

2012-01-25T01:37:00.000Z

http://dre.pt/pdf2sdip/2012/01/014000000/0189001890.pdf

A última cantiga - Afonso Lopes Vieira

2012-01-25T00:57:00.003Z

Esta palavra saudade
Aquele que a inventou
A primeira vez que a disse
Com certeza que chorou.

E tão felizes correm os meus dias
E o meu sono é aqui tão descansado,
Que inda espero pagar em agonia
Cada dia de agora, sossegado!

Afonso Lopes Vieira (n. em Cortes (Leiria) a 26 de Janeiro de 1878 e faleceu em Lisboa a 25 de Janeiro de 1946).

Ler do mesmo autor, neste blog:

Cantares dos Búzios
Linda Inês
Dança do Vento

Há coisas que não se traduzem em palavras - Fernando Semana

2012-01-25T00:46:00.000Z

Há coisas que não se traduzem em palavras:
A harmonia do bébé a brincar com o guizo
A beleza do loiro trigo das searas
A alegria que sinto ao ver o teu sorriso.

Outras só podem ser definidas pelo poeta:
O ainda radioso Sol poente sobre o mar,
A incomodidade desta aflição inquieta
Da necessidade urgente de te abraçar!

Fernando Semana, economista, nasceu em Valbom, concelho de Gondomar a 12 de Outubro de 1957

SÚPLICA A EROS - António Manuel Couto Viana

2012-01-24T00:30:00.000Z

Quando regressa? É tão tarde!
A minha vida está suspensa.
O tempo arde.
A noite é imensa.

Conto os minutos pelo espelho.
A minha imagem, como foge!
Amar a morte é amar um velho.
Amar teu rosto é nascer hoje.

Quando regressas? Inquieta,
A inspiração anda a buscar-te.
Acode ao poeta! Acode ao poeta
Que faz do amor motivos d'arte.

in 366 poemas que falam de amor, uma antologia organizada por Vasco Graça Moura, Quetzal Editores

António Manuel Couto Viana (n. Viana do Castelo, 24 de Janeiro de 1923 - m. Lisboa, 8 de Junho de 2010) .

Ler do mesmo autor, neste blog: No Bazar; 23

ANSIEDADE - Edson Guedes de Morais

2012-01-23T00:48:00.000Z

É urgente
que uma alegria qualquer
me aconteça.

É urgente que alguma coisa pura,
palavra ou gesto,
limpe meus olhos
desta tristeza.

Ter pena de mim mesmo
já não consola...

É preciso que alguma coisa boa
me aconteça,
sobre para mim
que há tanto tempo espero.

É preciso que alguma coisa boa
me aconteça,
para que esta ternura pela vida
não se perca
à falta de uns cabelos
para as minhas mãos.

poema extraído daqui

Edson Guedes de Morais nasceu em Campina Grande, Paraíba, a 23 de janeiro de 1930.

Benfica sofre para manter comando na classificação: golo de Galo dava um ponto aos "galos" ao intervalo

2012-01-22T23:42:00.001Z

Benfica

3-1

Benfica

Só com Aimar em campo o Benfica ultrapassou o galo

Já conhecedor do triunfo do Porto em casa frente ao Guimarães por 3-1 o Benfica sem ausências (Cardozo e Rodrigo no onze inicial e Aimar no banco) entrou em campo com a disposição habitual de marcar cedo. Todavia, não foi noite de grande inspiração encarnada.

Ainda assim na marcação de um livre de Nolito, Cardozo de cabeça inaugurou o marcador aos 24'. Antes disso os visitantes ameaçaram a «baliza de Artur com Garay (com medo de fazer falta) a permitir que Hugo Vieira manobrasse dentro da área permitindo o cruzamento que Richard desviou e não fosse Maxi Pereira a desviar para canto o Gil Vicente abriria o marcador aos 13'.

O jogo do Benfica foi pouco fluido com a equipa do Gil a não conceder espaços e a resguardar-se no seu meio-campo com pouca inspiração de Gaitán e Witsel e a falta de um "pensante" na organização de jogo ofensiva do Benfica.

A equipa do Gil Vicente a perder espraiou-se em certos períodos pelo campo e aproveitando o nervosismo da defesa do Benfica foi ganhando alguns lances de bola parada. De um deles concedido por Garay, Artur desfez o cruzamento a punhos para fora da área e apareceu Rodrigo Galo (nada mais consonante, não é verdade?) a marcar o golo do empate no único golo que fez nesta época.

Os adeptos encarnados em grande número no Estádio (mais de 40 mil) passaram o intervalo nervosos e desconfiados mas o início da segunda parte ainda poderia ser pior. A equipa do Gil Vicente surpreendeu nos primeiros minutos e esteve perto de ganhar vantagem. Artur fez grande defesa a remate de Hugo Vieira (48'). Os defesas encarnados muito nervosos com demasiados passes para o guarda-redes ao ponto de até o árbitro ter entendido existir mais um quando Witsel intercepta para trás uma bola de carrinho que Artur agarrou com as mãos. Marco Ferreira assinalou livre indirecto que os gilistas desperdiçaram com um remate muito torto.

Jesus aos 57' meteu Aimar e aos 69' Bruno César passando a jogar praticamente num 4x2x4. O espectro do empate de Barcelos ganhava expressão na mente dos adeptos mas o Benfica jogava agora um futebol mais incisivo com a imaginação de Aimar a empurrar a equipa de Barcelos cada vez mais para a defesa.

Num remate do meio da rua de Rodrigo que ainda desviou nas costas de um defesa a bola foi parar ao fundo das redes da baliza de Adriano e passados dois minutos numa jogada iniciada por Aimar e pelo meio com tabela com Nolito foi finalizada pelo influente jogador argentino dando tranquilidade aos adeptos e aniquilando as aspirações da equipa de Paulo Alves.

Foi a altura para o Gil Vicente arriscar mais com a saída de Daniel para entrar um avançado, Guilherme, e mostrar que a equipa sabe jogar mas nessa altura o Benfica já assumira a vantagem decisiva jogando útil. Foi um triunfo difícil e sem nota artística desta vez para a equipa da Luz. Na próxima semana vai fora a Santa Maria da Feira enquanto o adversário directo o FC Porto vai a Barcelos jogar com este Gil Vicente. Este campeonato segue uma onda em que o primeiro dos clubes a ceder pode ser decisivo, sendo que daqui por cinco jogos há o Benfica-Porto.

O árbitro Marco Ferreira da Madeira não agradou nem a gregos nem a troianos. O principal pecado, a meu ver, foi deixar o jogo muito interrompido com muitas paragens na marcação de livres e até de lançamentos da linha lateral.

Estádio da Luz
16ª Jornada da Liga Zon Sagres 2011/2012
Árbitro: Marco Ferreira da AF Madeira
BENFICA: Artur Moraes, Emerson, Garay, Maxi Pereira, Luisão, Witsel, Nolito, Gaitán (Aimar 57'), Javi García (Bruno César 69'), Rodrigo (Luís Martins 90'), Cardozo

GIL VICENTE: Adriano, Daniel (Guilherme 76'), Halisson, Cláudio, Júnior Caiçara, André Cunha, Luís Manuel, Pedro Moreira, Rodrigo Galo, Hugo Vieira (Roberto 86'), Richard

Golos: 1-0 Cardozo 27'; 1-1 Rodrigo Galo 41'; 2-1 Rodrigo 72'; 3-1 Aimar 74'
Disciplina:
53' Cartão Amarelo para Daniel (Gil Vicente).
71' Cartão Amarelo para André Cunha (Gil Vicente).
88' Cartão Amarelo para Rodrigo (Benfica).

She Walks in Beauty - Lord Byron

2012-01-22T00:23:00.000Z

She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellow'd to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.

One shade the more, one ray the less,
Had half impaired the nameless grace
Which waves in every raven tress,
Or softly lightens o'er her face;
Where thoughts serenely sweet express
How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek, and o'er that brow,
So soft, so calm, yet eloquent,
The smiles that win, the tints that glow,
But tell of days in goodness spent,
A mind at peace with all
A heart whose love is innocent!

George Gordon Byron (22 January 1788 – 19 April 1824)

Torna um pensar de amor - Sandro Penna

2012-01-21T02:00:00.001Z

Torna um pensar de amor
ao seio exausto, como
no entardecer de inverno
regressa contra o sol
o jovem a casa

Trad. Jorge de Sena

in Rosa do Mundo 2001 Poemas para o Futuro, Assírio Alvim

ORIGINAL

Torna un pensier d'amore
nel cuore stanco, come
nel tramonto invernale
ritorna contro il sole
il fanciullo alla casa.

Sandro Penna (n. em Perugia a 12 Jun 1906; m. 21 Jan 1977)

Citação do dia - Vítor Ramalho

2012-01-20T21:32:00.001Z

O nosso défice é de alma não é de dinheiro...

in Sic Notícias 21:30

Naufrágios - Fernando Semana

2012-01-20T00:51:00.000Z

Rútilas pétalas aromam sílabas
Tintas em telas afogam sépias
Políticos mutilam projectos com vírgulas
Barcos naufragam em ilhas desertas.

Jogos de luzes no fundo do mar!

Juros de amores adiados não pagam dívidas,
Notícias dão conta de vidas perdidas;
Aromas de amoras rogam-me súplicas
Sobrevivo em busco das rimas secretas.

Sorte de ter amigos sem par...

Trazei uma concha do mar... - Maria José Lascas Fernandes

2012-01-20T00:31:00.001Z

Trazei uma concha do mar às minhas mãos
deixai-me tocar-lhe, devagar tão devagar
sentir como podia ser feliz
se me soubesse dar

ao mar
ao mar

Maria José Lascas Fernandes, nasceu em 20 de Fevereiro de 1962 em Lavre, Alentejo.

Ler da mesma autora, no Nothingandall: Amo-te

Surdo, Subterrâneo Rio - Eugénio de Andrade

2012-01-19T01:38:00.000Z

Surdo, subterrâneo rio de palavras
me corre lento pelo corpo todo;
amor sem margens onde a lua rompe
e nimba de luar o próprio lodo.

Correr do tempo ou só rumor do frio
onde o amor se perde e a razão de amar
- surdo, subterrâneo, impiedoso rio,
para onde vais, sem eu poder ficar?

Eugénio de Andrade (nasceu em Póvoa de Atalaia a 19 Jan. 1923; m. no Porto a 13 Jun. 2005)

Do mesmo autor ler neste blog:
Canção
Hoje deitei-me ao lado da minha solidão
To A Green God
Urgentemente - Eugénio de Andrade
Adeus
Poems in English
Pequena elegia de Setembro
Às vezes tu dizias ...
Poema XVIII
Os amantes sem dinheiro
As amoras
Post Scriptum