Cuando Juan David, más conocido en la red como El Reticente, me invitó a participar en este proyecto tenía que decir que sí, y lo hice.

Ahora que ya ha empezado a tomar forma la cosa, puedo invitarte a vos, que aún seguís leyendo este blog, a que estés atento de lo que se viene. Un webshow hecho con ganas. Medio en serio, medio en broma.  Con la participación de la señoritas Medea y Diana Pérez, y el toda la experiencia del combo Puntolink.

Cada semana, a las 7 p.m. hora colombiana, por la web, no te perdás Todo lo que hay, El show que nos merecemos.

Aún sabiendo que lo suyo era hipocondría
decidió someterse a régimen.

Era tiempo de guerras distantes, distintas.

Simetrías desafinadas
de esas que surgen del tedio.

Las luces que indican el libre paso
intentaron un nuevo boicot.

Esta niña ha traído a mí una figura que me llena de regocijo y de orgullo: mi madre se ha dedicado unos 30 años de su vida a alegrar el atuendo de muchas personas, incluido quien aquí escribe.

Armada de hilos, agujas, botones y su habilidad acumulada, Doña Eunice, mi madre, ha sabido interpretar los gustos de tantas y tantas señoras, niños, niñas y señores también, que dejan un fútil rastro hecho de números en las hojas de su cuaderno de medidas. Ese cuaderno, en este escenario, viene siendo el registro de fórmulas matemáticas para confeccionar la alegría de muchos.

Alegría con vida útil. Hecha a medida, cortada al molde, al gusto del cliente.

Es que quién no se ha sentido bien por el sólo hecho de vestir una prenda que cree muy personal, muy del gusto propio¿? Aun si somos de la idea de que la apariencia no importa, en algún momento de esta nuestra vida hemos de haber tenido un vestido favorito, una camisa de la suerte o un pantalón preferido por comodidad. A eso me refiero.

A diario busco rendirle homenaje a Doña Eunice, mi madre, entregándole mi confianza, el testimonio de mi orgullo por ser su hijo. Hoy, como asunto azaroso, la repetición de la escena con la niña vecina, ha traído a mí un aire de motivación rotunda por ser descendiente de una confeccionista de alegrías.

Gracias madre.

Ahí les dejo.

Adjunto el comunicado que está rotando como invitación. Caigan.

COMUNICADO DE PRENSA

Este viernes 12 de febrero, en el Auditorio del Parque Biblioteca de Belén, se realizará el lanzamiento del Proyecto Empelicúlate Cineclub Taller y el estreno del cortometraje “Aquí No Fue”, de la Corporación Latinoamericana de Cine, CORLACINE.

Empelicúlate Cineclub Taller es una estrategia para la promoción del Cine como alternativa en la construcción de tejido social, mediante la formación de públicos conscientes del poder de contar historias para el ejercicio de la memoria colectiva. Este proyecto, comprende tres ejes temáticos orientados a la Apreciación Cinematográfica, la Formación Operativa y la Práctica Experimental.

El Cortometraje Aquí no fue, hace parte de la experiencia piloto realizada entre los meses de octubre y diciembre con un equipo de entusiastas, entre los cuáles se cuentan profesionales, estudiantes y jóvenes en formación, que se constituyen en el recurso humano disponible y calificado para la replicación de este modelo en otras comunidades y grupos sociales.

Con esta presentación, CORLACINE, Corporación creada por un grupo de realizadores audiovisuales, mostrará a la ciudad su propuesta, con la que espera vincular a empresarios y gestores culturales que aporten su compromiso en la consolidación de este proyecto.

CORLACINE es una Unidad Productiva de la Comuna 15 de Medellín, que hace parte del proceso de construcción del Presupuesto Participativo desde el 2009, ofreciendo a los jóvenes de su área de influencia y del resto de la ciudad, una opción profesional, teniendo en cuenta la necesidad de promover estándares de calidad en el área de la producción audiovisual.

PROYECTO ABORTADO.

Por qué¿?

Porque no le cogí el ritmo, por falta de tiempo, tal vez de interés. Estaré atento a mis proyectos de más largo aliento y en la permanente búsqueda de esa mirada propia. Igual, gracias por el aguante.

A ver. La cosa es muy sencilla. 365 días tiene el 2010. Una cámara integrada tiene mi laptop. Muchas cosas pasan cada día. Qué hacer¿? Pues como dice el amigo Alejandro Ángel, “La vida es un reality ¿Por qué no contarla en imágenes?”

Así, con referentes como el señor Jonas Mekas que descubrí gracias a los ojicuadrados, y otros experimentos similares que se han hecho y se seguirán haciendo, empiezo mi propio laboratorio de ensayos: PCCAM365, una colección de videos que haré día a día, con la cámara integrada de mi PC y sin una idea inicial clara y definida del contenido.

No sé, repito, qué saldrá de esto, pero seguramente será otra buena nueva forma de aprender haciendo.

A ver, que venga el 2010.

Actualización:

Con un solo día de esto, me doy cuenta de lo limitado que estará el asunto con la idea de usar nada más que la cámra integrada de la computadora; por eso toca corregir la propuesta y dejar esa idea.

#365, nada más.

Ya la casa está construida. Al menos los cimientos y las paredes. De ahora en más nos ocuparemos en detalles, como enchapar los baños, estucar paredes, poner unas cuantas molduras y hacer que los usuarios puedan transitar con toda la comodidad.

Les queda para visitar y estrenar: AgenciaPinocho.com, El diario de lo que no es noticia.

Actualización:

Comparto 23 minutos del concierto de los amigos Parlantes. MP3 pa’ descargar.

Hace unos meses Pacho me invitó a hacer parte de un rollo en el que andaba. La tarea era buscar espacios que nos permitieran ubicar, por medio de un producto audiovisual, el fondo de la literatura del británico J.G.Ballard en esta Medellín de todos los días. Sin pensarlo acepté la invitación y nos pusimos en marcha para realizar lo que terminó llamándose Impossible Man, el viaje de Conrad, el maniquí aviador.

Fue un gusto, como siempre, trabajar con Pacho. De él he aprendido que las mejores cosas se logran con calma y dedicación. Este resultado, que pretende ser honesto con lo que pudimos abstraer de esas cosas que sentimos al afrontar las letras de Ballard, es justo ese medio para mostrar parte de nosotros y de nuestra visión del mundo filtrada por la paciencia y la capacidad de contemplación.

Gracias Pacho, seguro haremos más y mejores cosas en los días por venir.

IMPOSSIBLE MAN

Dirección: Francisco Cárdenas
Produción General: Jorge Montoya
Producción de Campo: Carlos Aguiar, Evelio Ramírez
Producción Ejecutiva: Proyecto Líquido, Viviana Trujillo, Hernan Ortíz
Arte: Jorge Montoya
Cámara: Manuel Gómez, Alejandro Gómez
Post-producción: Francisco Cárdenas
Diseño Gráfico: Jorge Castaño
Foto-fija: Federico Ruiz, Luis Pérez
Música: Federico Goes, Nine inch Nails
Duración: 15′40″

De los lugares menos visitados suele llegar lo que necesitás. En mi caso, la literatura, esa que tanto tiempo se ha tomado de mi vida, vuelve a presentarse como el camino de la luz; como ese camino que la mayoría queremos encontrar a diario; como ese camino que nos asegure un espacio en el terreno de lo que llaman felicidad.

Justo esta semana, como siempre, empecinado en mi búsqueda, terminé de leerme una novela, cosa que no hacía desde hace mucho tiempo muy a mi pesar. El turno del retorno a la lectura le correspondió a El Conde de Monte Cristo, en una traducción al inglés, que he sabido disfrutar de principio a fin. Allí, justo al terminar el paso de las hojas y el recorrer de las letras, me encontré con una contundente frase de Dumas:

“… l’humaine sagesse était tout entière dans ces deux mots : Attendre et espérer!”

“… la sabiduría humana está toda contenida en estas dos palabras: ¡Esperar y Confiar!”

El Conde de Monte Cristo, de Alejandro Dumas

Quizás para muchos no sea esta una reflexión que genere algún impacto sobre su forma de pensar. Quizás muchos de nosotros estamos tan inmersos en la velocidad de los hechos que se materializan en frente nuestro, que no tenemos tiempo ni capacidad de asombro suficiente para detenernos en la simpleza de una afirmación de este tipo. Tal vez, yo mismo, estoy volcando sobre esta frase una carga que no tiene. Porque, como diría mi abuela, que en paz descanse, “uno nunca sabe”.

Aún así, con la duda como bandera y la disposición para el deleite en las pequeñas cosas intacta, tomaré esta línea de pensamiento y acudiré al consejo que un buen amigo me compartió hace poco, y que debo aplicar a cualquier decisión próxima: “Calma¡!”

interesante.
1. adj. Que interesa o que es digno de interés.

Es increíble el afán que tenemos de ser o parecer dizque “interesantes”. Con regularidad, la búsqueda de eso que suele llamarse “interesante” esconde, tras los más elaborados motivos aparentes, una angustiante necesidad de pertenecer, establecida sobre un falso dilema.

Que si esto o aquéllo es interesante. Que si vos o yo somos interesantes. Que si algo o todo es interesante. Siempre un falso dilema, pues digno de interés es todo aquéllo que es o existe; y bueno, lo que no es también. Porque en últimas, como decía mi abuela que en paz descanse, hay gente para todo, y de todo para la gente.

Entonces, si le hago caso a mi abuela, todos y todo puede ser interesante. Como esta canción:

Suelo apoyar proyectos que me invitan a mantener activa mi sed de conocer e interrogar el mundo y las cosas que lo mueven. No dudo en dar una mano a quién me lo pide, si quién solicita mi ayuda muestra su pasión por el asunto que se traiga entre manos. Por eso, y otras muchas razones, invertí algo de mi tiempo en el montaje de PRESENCIAS: Relatos de vida en el espacio de los muertos, el trabajo de grado de mi buena amiga periodista Isabel González Ramírez.

En los videos, galerías fotográficas y rePRESENCIAS se refleja el esfuerzo por hacerle todas las preguntas posibles al tema de la muerte desde un enfoque particular: cómo los vivos dotamos de significados esos espacios que en lo práctico están destinados al depósito de restos humanos. Esa mirada especial, puede ser una de otras las razones, pero sin duda, sigue siendo la pasión la que destaca.

Seguramente en la cabeza de Isabel siguen rondando la voz de Doña Clara Penagos y su amor por sus “bellos difuntos”, alguna canción de Ramón Elías Quintero y su anhelo de fama, la descripción del señor “muy grande, muy grande” que espantó a Adriana Bolívar o la animosidad de los muchachos de la I.E. República de Honduras y sus visiones sobre la vida y la muerte; porque a mí me pasa.  A mí me contagió, sin duda, la convicción de que vale la pena preguntarnos cosas.

Paso a invitarlos entonces a que recorran los contenidos que están publicados en PRESENCIAS, que para mí en adelante serán un ejemplo de como los procesos creativos alimentados con pasión y convicciones, pueden llenarte no sólo de resultados prácticos, sino también, y en mayor medida, de esa satisfacción que perdura en el tiempo.

NOTA AL PIE: Siempre estaré agradecido de poder ayudar a que las ideas de los otros se abran caminos. Gracias Isabel.

Hay días en que sientes la necesidad de un cambio de dirección en tu camino. No un movimiento de 180 grados que te lleve en la dirección opuesta. Ni siquiera un giro agresivo a izquierda o derecha. Tan solo un ligero cambio de rumbo puede bastar. El truco debe estar entonces en encontrar el punto de inflexión apropiado. Creo que he encontrado uno. Veremos.

Total. Estamos siempre buscando tres cosas.

Se han muerto las mariposas. Se presume, luego de las pesquisas post mortem, que cuatro de ellas se fueron agobiadas por el abandono; otras cinco, las restantes, abrasadas por el fuego emanado de la explosión repentina del volcán aledaño a su terruño.

Se han muerto las mariposas, pero nadie las ha visto morir. Han sido encontradas allí, reposando en los revolcones a los que han sido sometidas.  Sonríen aún estando inertes. Ausentes. Felices. De dónde vendrá la sonrisa de las mariposas¿? No hay respuesta. Sólo se les ve sonreír. Queda el vacío. El vacío del anhelo lejano, extraño e imposible; impasible también.

Se han muerto las mariposas, de repente, solitarias. Se supone una muerte lenta, de gritos y desparpajo; de desesperanza y desilusión. Su sonrisa genera la duda. Por qué sonríen las mariposas¿?

Si han muerto por qué sonríen¿? Estarán acaso seguras del eterno retorno¿? Del cíclico ser¿? De la fuerza de su energía vital¿? No será posible saberlo hasta conocer las razones que las llevaron a dejarse ir en el inhóspito río de llanto que se paseaba en frente suyo.

Finalmente han sucumbido al fuego de aquél volcán apasible que se observó siempre ahí, cerca, como testigo paciente de su lúbrico revoloteo.

Se han muerto las mariposas. Nadie las llora. Ellas aún ríen.

Reiremos con las mariposas¿?

[Fragmento de un texto abandonado hace seis años. Una pretendida novela que quiere volver a vivir.]

1. Los retruécanos.
2. La alegría de un amigo.
3. Las mañanas soleadas.
4. Los cielos rojizos.
5. Las burbujas de jabón.
6. El doble sentido.
7. Las bombitas plásticas esas de los empaques que explotan al presionarlas.
8. El Chavo del Ocho.
9. Las sonrisas contagiosas.
10. Twitter y sus twonterías.
11. Un comentario en el blog.
12. El aroma del café.
13. Mi madre y su sentido del humor.
14. Los recuerdos bonitos.
15. La inocencia de los niños.
16. La creatividad de los niños.
17. Las rondas infantiles.
18. El deber cumplido.
19. Salir de una duda.
20. La poesía de Quevedo.
21. Las comedias románticas.
22. Los web comics.
23. Las figuras que uno imagina ver en las nubes.
24. Un gol bien logrado.
25. El buen fútbol, claro está.
26. Las parejas de enamorados.
27. Las fotos cotidianas.
28. Algunos errores ortográficos.
29. Los chistes que recuerdo de repente.
30. Las ocurrencias que sólo yo entiendo.
31. Hacer listas de cosas chéveres.

La sonrisa cuesta menos que la electricidad y da más luz

Proverbio escocés

Estaré en Campus Party Colombia 2009.

Actualizo:

Los contenidos realizados durante esta semana pueden encontrarse en ALTAIR.

En el camino, para resolver necesidades puntuales, he tenido que buscar herramientas para situaciones particulares y muchas de ellos se han quedado como mis herramientas de confianza. Aquí recopilo algunas:

• Wordpress:  Sistema Gestor de Contenidos con el que puede hacerse casi cualquier proyecto web. Inicialmente proyectado para blogs, se ha convertido en mi herramienta principal gracias a la comunidad tan amplia que lo rodea.
• Audacity: Editor de audio multipista. Lo conocí en ALTAIR hace varios años, y a pesar de algunas caídas, siempre ha cumplido con la misión de permitirme disfrutar el montaje sonoro.
• Subtitle Workshop: Editor de subtítulos. Permite crear y configurar archivos de subtítulos para acompañar cualquier archivo de video. Ideal para transcripciones y sincronización de archivos descargados de la web asociados a las películas que nos bajamos.
• MP3Tag: Para editar los metadatos de los archivos de audio en formato Mp3. Antes me la pasaba horas y horas clasificando mi música y otros archivos de audio, pero nunca había alcanzado a entender su importancia hasta que me metí en lo de los podcasts y conocí este software.
• Quick Media Converter: convertidor entre formatos de video, muy útil y eficiente para lidiar con incompatibilidades de los editores, las plataformas, la compresión y todas esas vainas que hay que tener en cuenta a la hora de trabajar con imagen en movimiento, mi más reciente obsesión.
• Inkscape: mi alternativa para trabajar con gráficos en mapas de bits o vectoriales. Cuando no se dispone de un software de pago de esos que tienen todo lo que necesito, este programa no me deja colgado y me permite hacer casi todo.
• Picasa: Para administrar galerías de imágenes a nivel local, hacer correcciones sencillas y reencuadres de fotografías. Aunque no uso mucho su conexión con los álbumes web, para visualizar y organizar archivos en mi PC ha resultado de lo mejor.
• VSO Image Resizer: Ideal para redimensionar el tamaño de las imágenes de forma masiva. Porque a la hora de publicar galerías de 200 fotos a las que hay que cambiarles el tamaño, hacerlo una a una es una cosa de otro tiempo. Simple y al punto este software.
• WinSCP: El cliente para acceso FTP de confianza. Esto es para administrar los ficheros en los servidores, hacer backups, almacenar archivos… bueno, para lo que sirve un cliente de acceso remoto.
• VLC Player: un reproductor de video que lee casi todos los formatos existentes sin poner mayor problema por códecs y otros fantasmas. Además, es útil para conectarse a radios en línea y algunos canales de televisión.
• LongTailVideo player: Reproductor en flash que puede incrustarse en casi cualquier web, y que me ha servido para crear canales de video, galerías de imágenes, reproductores para podcast y otras cositas más. Ha avanzado mucho y ahora tiene variados skins creados por la comunidad que lo rodea.

Seguramente se me pasan varios por ahora, por eso supongo que la lista seguirá creciendo. No supongo, es definitivo, la lista debe crecer. Si alguien puede/quiere aportar algo, le agradeceré.

Paisajes de todos los días. Momentos de país desapercibido. Busco ejercitarme, agudizar la vista, descubrir los movimientos y acciones que se me pasan con frecuencia, a ver a dónde llegamos.

Música de Carlos Saura, El desierto de colores.

Una noche cercana, mientras caminaba circunspecto, vi su silueta al fondo de la cuadra y acudí a su encuentro:

• Mister Chanclas, juguar yu.
• Negrito de mis amores, medio aplanchao pelao.
• No jodás, qué te pasó¿?
• Parcerito, ando caliente en la rancha.
• Problemas con tu padrastro otra vez¿?
• Si fuera con ese man no más…
• Entonces, con tu hermana otra vez¿?
• Si fuera apenas con mi hermana…
• Ay no jodás Chanclas, estás poniendo a sufrir a tu mamá¿?
• Por eso ando aplanchao ñero, por hacer bonito hice feo.
• Contá que me tenés ya cabezón. Por qué fue el problema¿?
• Parce, por el regalo del día de la madre.
• Cómo así¿? No le gustó¿? O qué¿?
• Sisas, le gustó, si vieras a la cuchita parce toda contenta, le regalé cien luquitas pa’ que se comprara lo que quisiera.
• Y entonces¿? Sigo en las mismas, no jodás. Quién va a tener problemas por regalarle plata a la mamá. Ya era hora huevón.
• Mi niño, a lo bien, la cucha se timbró y todo quizque porque yo lo único que le había dado eran problemas. Pero estaba juete parce, y yo todo orgulloso.
• Marica¡! Qué es la joda entonces¿? Ya no estás orgulloso¿? Qué se compró tu mamá pues con la plata¿? Qué fue¿?
• La vieja estaba antojada de una plancha de esas pa’l pelo, pero el muy marica que la atendió se dio cuenta de que los billetes estaban falsos.
• Aaaaah¿? Le diste billetes falsos de regalo a tu mamá¿? Pero vos no sabías que estaban falsos¿?
• Parce, lo que yo no sabía era que la iban a pillar, se veían muy bien hechos… Mejor toco pitos parce, me voy con mi arrugue a otro lado.
• Pero vos sos una cosa jodida…

Y no atendió más a lo que le decía. Y no debí yo decirle más. Los reproches no tienen mucha utilidad en ocasiones como ésta, donde la forma en que creemos que funciona el mundo se nos estrella en la cara y nos hace revaluar variados aspectos de nuestras vidas.

A veces, con los recursos que tenemos, y un sentido común ni tan sentido, ni tan común, por hacer bonito hacemos feo.

Recuerdo un tiempo en que Dundee, como le llamamos al papá de mi mejor amigo, era el compañero de tardes. Nos sentábamos en el bar a ver por la ventana pasar carros y cosas. Ahora Dundee ha pasado una semana en el hospital y esperamos todos su recuperación.

Desde la ventana de un cuarto de hospital, Katex observa el mundo a ver si le muestra los dientes, y como el que busca encuentra…

140 fotos para llegar a esto. Mientras Dundee vuelve a casa, Katex conoce MovieMaker.

Fama tienen las cebollas de provocar el llanto. Les tildan por esto de malvadas y poco sensibles sus compañeras leguminosas. Los tomates, por su parte, de duros e intransigentes se les califica a ratos. Se dice con frecuencia que son difíciles de digerir. Sin embargo, ambos, juntos, se la llevan muy bien. Aunque este sea el caso del llanto de una cebolla y del destino de una historia que no se ha relatado aún.

Cuenta el cuento que me contaron que un día una de estas cebollas, de cachetes colorados, como el resto de su cuerpo, se hubo enamorado sin retorno de un no menos rubicundo tomate de riñón. Bajo su verde sombrero, el objeto de la pasión de aquella hortaliza hija de una perecida aliácea, escondía de igual forma una pasión sin par.

Vivían ambos muertos de frío en la puerta de una nevera. Separados vivían el uno del otro sin poder encontrar momento propicio para la sana confesión. La cebolla, sentía que cada capa de su cuerpo se endurecía con el paso del tiempo, mientras llegaban las arrugas a la piel de su tomate amado.

Cuando se hacía la luz en el refrigerador/comarca pensaban ambos en que había llegado el momento de su separación. Suspiraban descansados cuando lechuga o remolacha eran las elegidas para salir a ese festín del que difícilmente regresaban completas. Habían visto ya volver con medio cuerpo amputado a varias de sus compañeras. Cebolla y tomate esperaban su turno.

Cierto día, de estos días inciertos, se abrió la puerta del frigorífico y con la rapidez de una acción repetida, el tomate fue sacado de intempestiva forma del campo visual de la cebolla enamorada. Era el fin. Al cerrarse la puerta el suspiro se hizo llanto y la esperanza desconsuelo. No habría opción. Se iba, con el apagarse del pequeño bombillo interno del aparato, la oportunidad de al menos confesar los vedados sentimientos.

Mientras llanto y frío atacaban a la desolada cebolla, de nuevo se abrió la puerta y el bombillo alumbró a la par. Una mano delgada se le acercó para llevarla lejos de allí, lejos de su desolación. En un corto viaje hubo llegado a la mesa, donde reposaban ya los restos de aquél tomate que en su vida y en silencio amó. El lloriqueo mudo se apagó de inmediato ante la desazón. La cebolla abandonó su cuerpo y se hizo llanto en los ojos del verdugo.

Picada en pequeños trozos fue a dar al sartén junto con sus lágrimas del tiempo previo acumuladas entre sus pieles varias. Por cerca de 3 ó 4 o todos los minutos, chispeó entre el aceite caliente dejándose ir sin mayores pretensiones. Ya lo que pudo ser no fue, se decía resignada. Pero no contó con el plan del día, y mucho menos con que hecho pedazos, vendría luego el tomate a unirse con ella en un guiso magnífico.

Desde pequeño he acudido al llamado del mazamorrero.  Apenas su oferta en forma de alarido atraviesa la ventana, desde adentro una voz anuncia que hay que buscar la olleta para ir a comprar unas cuantas tazas del manjar. Dos, cuatro, seis, dependiendo del ánimo y la cantidad de comensales. Ninguna a veces, cuando se cuenta con el maíz remojando desde la noche anterior para la preparación casera.

Ahora la mazamorra se prepara después de destapar un paquete. Antes, la mejor forma, la apropiada, incluía someter el maíz al contacto entre un mortero y un pilón. En vida, mi abuela recordaba siempre los tiempos en que ella misma pilaba el maíz para la mazamorra.  El mazamorrero trae mazamorra pilada y esa es su ventaja, porque el sabor logrado de un paquete definitivamente no es el mismo.

Podría decirse que la mazamorra entra en el nivel de esos que llaman gustos adquiridos. En otras regiones del país y el continente este brebaje tiene modos de cocción e ingredientes de todo tipo. No es lo mismo. No sabe igual. La mazamorra que yo he conocido es básica, simplona, sin mucha gracia, bastante humilde, pero es mi mazamorra, la que me recuerda a mi abuela, la que he comido desde siempre con panela machacada.

Al contacto del amor, cualquiera se vuelve poeta. [Platón]

El tema no mencionado es que no se ha escrito receta alguna de comprobada y total efectividad para llegar a la poesía siguiendo este camino. De ahí que la cuestión recae sobre la acción de asumir una postura clara: ir por la vía del método estricto y cerebral u optar por la experimentación y su amplio margen de error. Así somos los humanos. Tal vez de ahí provenga el auge de la llamada cocina fusión.

Se cuecen cosas ♥

La referencia al viento, manifiesta en el tratamiento que requiere el sonido para un producto de este tipo, es permanente a lo largo del filme. Zumba y revuelca las ideas, la razón misma y, cosa natural, la sensibilidad. La arena del desierto, las plantas del cultivo, los mitos de la sierra, las notas de un lamento vallenato, todos viajan en el viento.  Todos zumban sin descanso acompañando el recorrido, y para tener el mejor registro de tal movimiento, el equipo que ha creado esta obra se habrá tenido que entregar al sueño de estampar aquì su huella.

Hace poco se me despertó el afán de hacer cine, de trabajar en cine, de pasar de sólo ver películas a hacer más.  Gracias a que entre mis amigos hay un montón de locos que creen en el sueño audiovisual, cada vez lo veo más cerca. Un par de proyectos de esos que se mueven en lo inthependiente, y la ilusión de estar escribiendo mi primer guión para un largometraje, hacen que la experiencia de ver esta segunda película de Ciro Guerra me llene de esperanza y me recargue las pilas; con el viento mismo, y con mis sueños de brújula, me invitan a seguir viajando.

Hablo de lo que debe significar estar un período de tiempo recorriendo terrenos cargados de esa realidad que creemos que le pertenece a la magia, al mito. Hablo de recorrer estos terrenos soportando el clima del día con una carga de equipos al hombro y todas las expectativas en la cabeza y en cartas de intención.  Hablo de lo que debe significar ver un producto de tal calidad terminado y hablándole al mundo con toda honestidad, sin lentejuelas ni canutillos. Historia, paisajes, lenguas, personajes y demás, como los que se exponen aquì, no se ven todos los días en nuestro entorno; o mejor, no las vemos en el cine, pero a diario nos las cuenta el viento mismo.

Creo que será esta una película para odios y amores profundos. Como espectador te pide echar mano del potencial espíritu contemplativo que hay en todos nosotros; quien vaya en busca del rollo con chiste fácil o traquetos y tetas infladas, puede quedar decepcionado; pero si sos capaz de abrir los ojos y el resto del ser para quedar un rato a la merced del viento, el viaje te llevará de visita por lugares que parecieran salidos de otro mundo, pero no, todos y cada uno son Colombia y sus olvidos.

Por esto, mi revuelta sensibilidad y yo, recomendamos ver Los viajes del viento

Cuando me dí cuenta de la Marcha más pacífica de la historia, y me aclararon que se trataba de una manifestación a favor de la marihuana, me apunté, sin más.

El 2 de mayo a las 2:37 p.m. era la cita. Justo cuando iba camino al Metro, dando la vuelta a un par de yarumos que hay en la esquina de la tienda de doña Maruja, me topé con mi buen compañero de otras luchas de hace tiempo:

• Ututuy, mi negrito, muy bonito se le ve.
• Jaja, Chanclas, Chancliviris, vas para la marcha¿?
• Marcha¿? No sé de que putas estás hablando. Marcha de qué o qué¿?
• Marcha mundial de la marihuana, no te enteraste nunca¿?
• Nada mi niño, no había escuchado de esa mierda, y eso qué, o qué¿?
• Pues mano, es como una concentración.  Caemos un montón de peludos a fumar moño y a gritar como descosidos por lo que consideramos derechos; la libertad de expresión, de desarrollo de la personalidad, a promover la legalización, el autocultivo y esas cosas… vos sabés.
• Nada, no sé parcero.  Pero que caspa, yo no me voy a chupar agua, esa chimbada de las marchas no sirve pa’ forro. Y además eso va a estar lleno de tombos.
• Pues como acto simbólico sirve, creo yo que dice mucho. Y por los tombos no hay que preocuparse, ellos van como edecanes.
• Ja, parchao. Pero, seguimos de sanos parcerito.  Cuántas personas van a esa mierda¿? Yo no creo que muchas.  Esta tierrita mi niño es de puro asolapao, la gente no se va a dar boleta así como así, fumando bareta en la calle con un combo grande peludos y gritando que son marihuaneros… no, eso no pasa.  Jaja, a menos que sea después de una farra. Y además, eso como que no me trama. yo no sé marchar sino a la plaza parcero, pa’ allá voy.
• Hombre, pues yo te invito si querés a que nos vamos a la marcha y comprobemos qué tal va.
• Nooo panita, no hay como.  No tengo pasajes.
• Y para dónde vas ahora pues¿?
• Jaja, pa’ la plaza parcero, a mercarme unos bareticos que hoy hay fiestón donde el mocho. Vas a caer¿?
• No creo, pero gracias.  Yo me marcho a la marcha.
• Ay muñeco, cada quien pierde el tiempo como quiere.
• Después te muestro.  La gente cae a tomar fotos, a hacer videos y otras vainas que suben luego a Internet.
• No me crean tan güevón, y entonces a la gente le parcha boletiarse y marcarse como objetivo militar ellos solitos¿? Qué paila mi niño.  Conmigo no cuente. Yo marcho en lo mío, vos estás muy casposito con eso.
• Pues qué te digo, seguí mejor.
• Ya le dije parce, esta tierrita está llena de asolapaos, y yo soy otro más.  Suerte es que le digo.

Con su deseo de suerte busqué mi destino del día.  Marché, grité, aplaudí, fumé, pensé como siempre en el punto de vista de El Chanclas.

Comprendí en una esquina lo que me dijo mi amigo cuando un señor se me acercó a preguntarme de que se trataba el alboroto de esos 800 peludos calculados a ojímetro. Al resolver su duda el señor me observó de arriba a abajo con gesto de desaprobación, se sacudió y volteó para seguir su camino, sin pensar si quiera que sus ojos y su cara evidenciaban el paso de los humos y le dejaban entre el bulto de nuestra sociedad de bellas personas que tiran la piedra y esconden la mano, incluso, llegando al punto de señalar a quien esté a su lado, aunque sólo pasaba por ahí.

La marcha sigue. Se quiere hacer comunidad.

Los archivos digitales no pueden hacerse incopiables; no más de lo que pueda hacerse que el agua no sea húmeda.

Es parte de un artículo de Bruce Schneier de donde podría agarrarme para explicarle a algunos clientes que es algo lejano a mis posibilidades hacer que la gente no pueda copiar archivos digitales de una web. No en lo que respecta a los derechos de autor, que es el tema de fondo, sino en cuanto a lo meramente práctico: si está publicado en la web, se podrá copiar de alguna forma, que sea correcto o no, ese es otro tema.

Su oficio, desde la frontera de su memoria adulta, fue ayudar a las mujeres del pueblo a traer sus hijos al mundo.  Rosa era partera.  Asistió en su trayectoria a más de cien nacimientos en múltiples condiciones.  Recordaba todos y cada uno con peculiar detalle. Siempre contaba esas historias reposada en esa silla mecedora que acusaba el paso del tiempo, tanto como su casa, un rancho apenas en pie, en el que vivió por setenta años, tres meses y 14 días.

Pese a haber presenciado el primer llanto de medio pueblo, Rosa tuvo siempre un anhelo insatisfecho.  Nunca pudo concebir. No por asuntos fisiológicos que se lo impidieras, sino porque en su vida no contó hombre alguno entre sus amores, y porque entre sus amores nunca hubo vida alguna. Sus grandes amores, de día y de noche, había estado todos en el santoral de la iglesia católica.  Rosa era devota hasta donde podía permitirse.

Iba a misa, puntualmente, una vez al día.  Vestía de chalina y camándula. Asistía siempre con su velón en mano. Hacía de plañidera espontánea en los entierros del pueblo, pues la mayoría de esos muertos eran los hijos que nunca tuvo.  Rosa, incluso, confesaba ante el cura de turno pecados que sólo estaban en su cándida imaginación. Así fue su última confesión:

Acúsome padrecito de que he pecado.  Esta mañana cuando me levanté sentí tristeza y maldije mi desdicha. Mi fe alcanzó a verse afectada por mis penas terrenales. Me siento mal.

Ya sabe usted padrecito que he visto a muchos hijos de Dios llegar al mundo, pero ninguno de mi propio vientre.  También, por historias que el pueblo no calla, sabrá usted padrecito que en mi vida no he conocido un hombre en la intimidad.  Yo he sido fiel, padrecito, al único y más grande señor.  He profesado y practicado el apego a la ley divina.  Mas en momentos donde examino mi vida, puedo encontrar deseos nunca logrados que me han hecho dudar, padrecito.

La duda es mi enemigo padre. No logro desprenderme de ella, y eso, a un alma devota como la mía, le acompaña un desasosiego insoportable. Ya ni la oración, padrecito.  Ya ni estas confesiones, padre.

Acaso, en mis últimos días, puede cambiar para mí todo lo que ha sido hasta hoy cierto e inmutable¿? Puede la fe irse a algún lado lejos de mí, cuando ha obrado como fiel escudera en mis tiempos de zozobra¿?

Por eso, padre, por eso acudo a usted hoy. Un cuerpo que no ha concebido es mi mayor desgracia, y un alma que no halla satisfacción, mi castigo.

Al terminar de pronunciarse en el recinto de confesiones, siempre la mirada al piso de madera, Rosa cerró sus ojos y esperó las palabras del Padre Antonio Burgos, quien en sus ocho años al servicio de la parroquia del pueblo, siempre supo como apaciguar su angustia.  Y así, buscándole con la mirada entre los pequeños barrotes sin conseguir sus ojos, le dijo:

No tegas temor hija mía de tu intranquilidad.  En el tiempo que te he conocido, he sabido que eres un alma dedicada al servicio del hombre y los designios de Dios.  Es humano tener dudas, y no eres mucho más que eso.  Un humano evaluando sus pasos.

Puedo asegurarte además que, si bien por cuerpo propio no has experimentado el milagro de la maternidad, con tu labor constante y desinteresada has podido, sin duda, traer alegría a muchos hogares.

En cuanto a tu fe, querida Rosa, puedo decirte que incluso Nuestro Señor Jesucristo halló dudas en su camino. Ve tranquila.  Sigue tu sendero con todo lo que eres.  Mantén tu frente alta, que tus obras piadosas te llevarán a un justo mañana.

Ese mañana llegaría rápido.

Una vez cumplidos sus padrenuestros de penitencia, más un par de oraciones extras aportadas a voluntad propia, salió de la iglesia rumbo a su casa con plena quietud en la turbulencia de sus dudas. Llegó al rancho y se sentó en la misma silla de siempre.  Contempló la tarde sin mucho interés.  Ya no pensó más en su pena.  Ya no pensó más. Con el fondo del ocaso fue cerrando sus ojos.

Al día siguiente, en el justo mañana, el pueblo entero conoció la noticia de su muerte y se vistió de luto.  A las obras fúnebres de la partera Rosa asistieron todos y cada uno de esos hijos de la tierra que hubo recibido entre sus manos algún día.  Esos hijos de la tierra que, también, de alguna forma, fueron hijos de Rosa.

Hubo llanto y oración; hubo historias y recuerdos; resignación y agradecimiento; alegría y tristeza juntas. Todo esto hubo en el pueblo, mientras desde la orilla opuesta miraba Rosa a esos sus hijos, que sin salir de sus entrañas, habían llenado de vida la suya teñida de soledad y tristeza.

Me gusta leer comics en web. Por estos días con mayor frecuencia lo hago. Me he encontrado con todo tipo de cosas, y algunas se han hecho un espacio entre mis favoritos. Estos son 22 de los sitios de dibujos que más me gustan:

1. Bunsen
2. Matador Cartoons
3. Alberto Montt en Dosis Diarias
4. Bacteria Opina
5. Chicks on Comics
6. Cyanide & Happiness
7. Historietas Reales
8. JRMora y su Humor gráfico
9. La tira de Jos
10. Liniers: Cosas que te pasan si estás vivo
11. New and improved Stereotypes
12. Nomás Comics
13. Palomitas y maíz
14. Plétora de piñatas
15. xkcd
16. Geeki
17. El Señor Enviñetado
18. The Joy of Tech
19. Koposky
20. Papalote Galáctico
21. Graficaturas
22. El Malhumor

Actualizo: Como me pudo faltar VargasVargas¿?

Hay muchos, tantos¡!.  Yo mismo he estado garabateando hace rato esperando encontrar el personaje que me haga crear un comic en web.

Si tenés alguno parar recomendarme, te lo agradeceré

Jugar al fútbol sigue siendo un placer, pero cuando querés hacerlo a nivel profesional, la cosa cambia. El nivel de exigencia es alto. Si a los 15 o 16 años no has alcanzado cierto reconocimiento a nivel competitivo en tu entorno, podés asegurar que el salto no se va a dar. Yo lo supe a los 14 y fue por cuestión de talento. Siempre he tenido nivel para un partido de cuadra, de esos con piedras como arcos y apuesta de un litro de refresco, pero para vivir de eso, honestamente, no había lo suficiente, y por eso opté por la alternativa de jugar a la dirigencia.

A los 15, ya seguro de que mi futuro serían los partidos de casados contra solteros que organizan en el barrio, me dí a la tarea de vivir del fútbol desde otra posición. Durante unos seis años trabajé en el fútbol infantil de Bello, mi ciudad. Alcancé a hacer de todo. Fui director y asistente técnico, obré de árbitro algunas veces, participé en la organización de torneos con más de 500 inscritos, marqué canchas, puse mallas, convoqué desfiles, confeccioné uniformes, hice carnets y otras tantas cosas que me enseñaron otras más. Durante unos seis años intenté convencerme de que el fútbol aún era mi lugar. Pero seguía añorando los goles que no hice.

Además de las tareas asociadas a mi trabajo, siempre quería jugar cuanto pudiera. Quería demostrarme que esos goles que no hice a nivel profesional no habían llegado por falta de energía. Siempre he sido de los que quieren dejarlo todo en la cancha. A veces, incluso, pasado de revoluciones, aparecí frente a amigos o compañeros de ocasión en el juego, como un afiebrado inaguantable. Siempre he tratado de ir a por la última opción, y cuando juegas en una cancha espontánea, de esas cuyos límites no existen o se funden con un matorral, puede resultar hasta peligroso.

Hoy, que leía a Juan David que escribe sobre el fútbol en su vecindad, ha vuelto a mí la imagen de esos goles que no hice. Uno de chilena con total plasticidad, otro salido de una seguidilla de pases que emocionaran a la afición, alguno de cabezazo potente al piso, tal como me enseñaron y el de taco, que en las canchas de futbolito y con mis compañeros de juego, se había convertido en fórmula.

Ya van seis años largos desde que me alejé de ese trabajo anterior. Ahora los partidos dominicales con amigos son cada vez menos frecuentes. Ya ni Cande, ni Pipi, ni Orio, ni el mono, ni el sapo, ni otros de antes, están disponibles para un simple pateo de fin de semana. Claro está, tampoco llegué a ser profesional aunque lo quise con todo mi entusiasmo.

Ahora, a los goles que no hice los llevo entre mis recuerdos de cosas que nunca fueron y que son la base diaria de mi motivación personal.

Como puede hundirse en el drama, tiene días de euforia donde no se cambia por nadie.  Tiene la habilidad de pasar de la tristeza que invita al corte de venas, al vértigo de las carcajadas que se contagian.

Por las mañanas, hay que ver la frescura y las ganas de hablar, de compartir inquietudes, preguntas y respuestas.  A pesar de algunos días, donde deja ver sus penurias, en las mañanas suele ser todo cordialidad. Ya en las tardes se pone musical. Tararea y canta.  Canta y tararea. Quiere ver la llegada del final del día. Y al final del día, oh, al final del día se dedica al ocio.  Pues, aunque ya ha sabido sacar de su tiempo buenos ratos para su diversión, en la noche es cuando más libre se siente para dejarse ir en tonterías bonitas y otros menesteres.

A veces me dan ganas de quitarle el saludo, de ignorarle y seguir mi camino pero es muy complicado.  Sería ingratitud.  Tengo que reconocer que me ha ayudado en cosas.  Por sus favores he conseguido algún trabajo, resuelto dudas, conseguido nuevos amigos, aprendido cosas, visitado lugares, estallado en risas o hasta iniciado nuevos proyectos que me llevan a donde quiero ir.

He aprendido a quererle, a estimarle por lo que es, aún cuando a mis oídos lleguen comentarios que le dejan por el suelo. Le he insertado en mi vida, en mi cotidianidad, con lo bueno y lo malo, con lo útil y lo valioso. No es que no pueda sobrevivir sin su existencia, sino que la existencia se me hace más divertida con su compañía.

Y no, no es de carne y hueso.  Es un monstruo de bits y se llama Twitter.