En La Banquina

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 13 Apr 2009 17:00:00 -0300

En una librería de México DF debe estar todavía un cuaderno amarillo, con hojas cuadriculadas y tapa dura, sostenidas por un espiral de alambre. Debe estar en la parte de escritores latinoamericanos. Ahí lo olvidé. Cuando descubrí que me faltaba, volví. Varias veces volví durante un mes, pero nada. En el cuaderno tenía apuntes e historias de fotos tomadas en muchos viajes. Intentaré recrearlo. Advertencia: seguramente algunas historias se quedaron perdidas entre otras historias ajenas, quizá otras se están conjungando irregularmente al momento de invocarlos. Me tomo esa licencia // Martín Appiolaza

INTRUCCIONES: hacer clic en las fotos para leer el epígrafe.

Favelas del fin del mundo (Ushuaia)

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 27 Jun 2008 16:13:00 -0300

Arboles muertos (Ushuaia)

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 26 Jun 2008 15:55:00 -0300

De En la banquina

Puente en Lavalle

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Apr 2008 16:12:00 -0300

Desierto (La Asunción)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 26 Apr 2008 16:11:00 -0300

Espinas (Lavalle)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 19 Apr 2008 16:18:00 -0300

Añelo

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Jan 2008 19:59:00 -0200

La viña más austral (Chubut)

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 21 Jan 2008 20:01:00 -0200

El Hoyo, en Chubut, a 20 kilómetros al Sur de El Bolsón: allí encontré la viña más austral. Están recostadas sobre la ladera de una montaña, donde reciben el mayor tiempo de sol. La cosecha es tarde, en el otoño, antes de la nieve y el invierno que lo hiela todo en los bosques patagónicos. Allí donde crecen pinos y fresas, también hay un vino que por ahora es más una promesa.

Viñas II (Luján)

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 2 Aug 2007 19:03:00 -0300

TRamas (San Juan)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 15 Jul 2007 19:02:00 -0300

Rio: Aterro do Flamengo

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 28 Jun 2007 12:50:00 -0300

Arrancaron los morros y los desparramaron sobre la bahía de Guanabara. El mar se fue para el mar y sobre la tierra construyeron ciudad: autopistas, parques, monumentos, un aeropuerto y canchas de fútbol. Eso es Rio, es un hueco en la costa cavado con el despojo. Rio es también carnaval, es ráfagas de metralla en la noche, es el abrazo eufórico que nunca abraza. Es ese gesto de que todo está bien, pero no te creo.

Tupungato

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 9 Jun 2007 19:01:00 -0300

Viñas I

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 9 Jun 2007 19:00:00 -0300

Tupungato. Celeste. Azul. Blanco en invierno. El gris áspero del piso. Poco verde y mucho marrón. Así aprendí los colores. Así los recuerdo. Los azules del cielo y la cordillera. El blanco de las nubes y la nieve. Los marrones de la tierra y los troncos. Y un poco de verde en las hojas de parra: las que todavia están en la casa de mis abuelos, las de la parra en la que me trepaba siendo Tarzán, la viña donde se nos perdía la pelota jugando al fútbol.
Mendoza es una paleta de colores terrosos, sabe agrio, huele seco. Aquí nací y aquí volví, después de perder varias capas de piel en el camino. Volví arañado, hastiado, uraño.
Pero ella apareció y me habló del verde de las hojas, del rojo rubí del cabernet, del dulce de ciruelas en el malbec, de hongos, maderas y olores. Le dije que los conozco. Y es cierto, conozco esos olores, conozco esos colores. Pero me rescató arrastrándome por un mundo de sentidos, donde el marrón dejó de ser tierra y se volvió roble, la uva se llenó de aromas y el granizo lo convirtió en desgracia.
Me sentía muerto. Me sentía seco. Me sentía ciego ante las sorpresas. Pero ella me llevó de la mano oliendo parras, mirando nubes y distinguiendo marrones. Sembramos y cosechamos cada año. Destilamos en otoño y añejamos en los inviernos. Nos emborrachamos con un caldo burbujeante de polen y sabores en el verano. Nos encomendamos a las tormentas en el febrero. Y así vamos construyendo, cosecha tras cosecha, una historia con buen cuerpo, agradable al paladar, con aroma a frutos rojos, carne y nueces, pero que estalla a trasluz en azules, marrones y rojos furiosos de amor.
Ella resucitó mis sentidos. Ahora sólo puedo amarla, beberla hasta desvanecer y bostezar satisfecho, ebrio de placer.

Guanabara

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 28 Feb 2007 19:57:00 -0300

Antes de la tormenta (Florianópolis siembra ostras)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 14 Jan 2007 19:55:00 -0300

Arena (Florianopolis)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 9 Jan 2007 19:56:00 -0300

Dominicana

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 18 Nov 2006 19:32:00 -0300

4 de Julio en el Río Hudson (NY)

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 4 Jul 2006 18:33:00 -0300

Little Italy (NY)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 2 Jul 2006 21:31:00 -0300

Mundial de Fútbol dentro de Naciones Unidas

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 30 Jun 2006 20:49:00 -0300

30 de Junio del 2006. Alemania: Cuarto de final del Mundial de Futbol 2006: Argentina juega contra Alemania. Nueva York: reunión en Naciones Unidas para analizar como avanza el control del tráfico de armas en el Mundo. Debajo de la sala de Reuniones de la Asamble a General está el Café Viena. Ensaladas, café, masas dulces y algunas frutas es la oferta. Y mesas donde se habla en todos los idiomas, se negocia en inglés y se paga la cuenta en dólares. Pero todo está paralizado por el Mundial del Futbol. En la sala de reunión exponen y escuchan los que no tienen más remedio, pero el Café Viena transmite el partido de Argentina y Alemania, lo que se vuelve lo más importante. Hay simpatías por los sudamericanos, que perdieron por penales, creo que 4 a 2.

Bolívar, cholos y palomas (Bogotá)

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 7 Apr 2006 18:54:00 -0300

Escopetarra (Bogotá)

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 5 Apr 2006 18:52:00 -0300

El objeto de interés es la escopeta. O guitarra. Escopetarra. Invento de César López. Bogotano. Músico. Activista social. Es abril, hay una reunión de activistas por el desarme. El de la foto soy yo, uno más. Pero está César López, con su escopetarra, la misma que se fue convirtiendo en un símbolo de la resistencia cultural por la música. Y canta Adriana Lucía con una voz onda que no le conoció el ballenato. Y Sandra con el chelo.
Es el arte resistiendo, el arte reinventando la violencia simbolizado en esa escopeta convertida en guitarra.

Bogotá nocturno

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 2 Apr 2006 18:53:00 -0300

¿Quién sos?

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 31 Mar 2006 00:29:00 -0300

Estaba acostada en mi mano izquierda. Roja, tensa, agitada pero frágil. Nada igual. La amo y le tengo terror. Tanta vulnerabilidad es una amenaza. Puede caerse y explotar. Cierro el puño por accidente y la exprimo. Un movimiento brusco y se desmenuza. Entonces la muerte como promesa recostada en la palma de la mano. ¿Podría soportar que algo le pasara? Odio la posibilidad. Es mejor no saber quién es esa fresa madura que se retuerce juguetona. Le tengo miedo.
Pasaron cinco años. Se confunden la luz, el tiempo, las distancias. Disparo fotografías, una tras otra. Ella está saltando sobre un sillón. Se retuerce juguetona, todavía frágil. Grita y me mira. La foto capta formas de ese ser imaginario, esa imagen, la que me aterraba. Sigue ahí el miedo, mi miedo. No podría soportar que algo le pasara. La amo y le tengo terror.

Xochimilco

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 4 Mar 2006 19:49:00 -0300