1) Il tratto principale del mio carattere

La serenità

2) La qualità che desidero in un uomo.

La serenità

3) La qualità che preferisco in una donna.

Indovina? La serenità

4) Quel che apprezzo di più nei miei amici.

Non ho amici

5) Il mio principale difetto.

Mi irrito facilmente

6) La mia occupazione preferita.

Conoscere me stesso

7) Il mio sogno di felicità.

Il confine mobile tra i vincoli nella pienezza delle cose che si fanno e la libertà riacquisita dopo averle fatte

Quale sarebbe, per me, la più grande disgrazia.

Non parlarmi più, che è peggio di non avere più nulla da dirmi

9) Quel che vorrei essere.

Un occupante pieno dei miei giorni

10) Il paese dove vorrei vivere.

Francia

11) Il colore che preferisco.

Il blu

12) Il fiore che amo.

Quello che non colsi

13) L’uccello che preferisco.

Albatro

14) I miei autori preferiti in prosa.

Dostoevskij, Flaubert, Leopardi, Gadda, Tolstoj, Proust, Faulkner, Woolf, Mishima

15) I miei poeti preferiti.

Baudelaire, Montale, Sbarbaro, Eliot, Whitman, Penna, Hölderlin, Lucrezio, Leopardi

16) I miei eroi nella finzione.

Tutti quelli di cui non capisco appieno le azioni. Quando non capisco mi immedesimo.

17) Le mie eroine preferite nella finzione.

Non ne ho

18) I miei compositori preferiti.

Bach, Wagner, Mozart, Schubert, Ligeti, Schumann, Fauré, Chopin, Bruckner

19) I miei pittori preferiti.

Raffaello, Picasso, Scipione, Cezanne, Monet, Renoir

20) I miei eroi nella vita reale.

Coloro che riescono ad avere, in situazioni avverse, un proprio tempo liberato

21) Le mie eroine nella storia.

Coloro che riescono ad avere ecc.

22) I miei nomi preferiti.

Tristano, Lucrezia

23) Quel che detesto più di tutto.

La sincerità con gli altri e la falsità con se stessi

24) I personaggi storici che disprezzo di più.

Gli ignobili rimasti tenacemente famosi

25) L’impresa militare che ammiro di più.

La Liberazione

26) La riforma che apprezzo di più.

Quella luterana

27) Il dono di natura che vorrei avere.

Un’attenzione pervicace verso il presente

28) Come vorrei morire.

Parlando

29) Stato attuale del mio animo.

Increspato

30) Le colpe che mi ispirano maggiore indulgenza.

Quelle che ci si costringe a ricordare

31) Il mio motto.

Tutto e male

Burundanga, burundanga. / Chi è quella stanga / che con passo da carfagna / al finestrino si appropinqua? / Le offrirò poi una pinta ma non qua. / Alle ventitré circa. Si vedrà. / Ma ho qui una misera Panda, burundanga burundanga. / Ha un biglietto in mano. Sarà della Wanna? / Burundanga, burundanga.

A: In tre mesi ho scaricato da Internet 65 film. Ormai sono arrivato a quota 500.

B: Però! E hai visto molta di questa roba?

A: Ma che scherzi? Devo scaricare da Internet, mica ho tempo.

(You’re next! You’re next!)

Mario Pischedda ha appena pubblicato sul suo blog un mio post. Qui di seguito trovate il mio testo originario, mentre nel blog di Mario potete leggere una versione dello stesso nella quale sono state inserite alcune tenui interpolazioni, a mo’ di remix. Per la vostra gioia di lettori.

Maybe the people are waiting for trumpets. E trombe d’argento e trampolieri da strada e ramati monumenti. Nel cielo sì nel cielo il rampognare rauco di deità adunche, con l’acqua che non è acqua ma l’aspro sale di Babilonia e tu con l’occhio che non rimane e la voce ronzante che sembra un battito di mani sull’asfalto. In piazze periferiche i trampolieri, frettolosi assorti, impastano birilli fra le mani: nel loro vasto cerchio nel loro vasto cerchio, la sementa del disdoro risponde con sigarette accese, braccia alzate, mani conserte.
L’orizzonte, nella città che pur nella profondità ragnata dei secoli misura il suo potere nell’orizzontalità delle sovrapposizioni e della contumacia, allaccia perigliose alleanze tra il chermisi logoro di una quinta di palcoscenico e quell’azzurretto vispo dei cattivi pittori, troppo liquido o troppo denso, raggrinzito in spatolate incongrue o maternamente biancoforato dalla luce. waiting for. trumpets. Non è da ieri che le trombe dell’abbandono (per la quiete di passi verticali e sonni) si disfanno prima di arrivare all’orecchio. La vita è orizzontale, la profondità verticale. Ed è inutile lamentarsi di una città che ti dà gomitoli per misurarti ma l’ombra forte ti toglie sotto la terra che calpesti. È inutile lamentarsi.

(Le trombe attese sono state gentilmente prese in prestito da Peter Hammill, Modern)

Ora le reti di relazioni si alimentano, per lo più, all’interno dei social network. Non c’è bisogno di dire Io: si è già rintracciabili come singole identità e non a causa dei contenuti che si pubblicano.

I blog rimangono per generare contenuti. Per tutti gli interessati. Atti di scrittura che sollecitano destinatari: li sollecitano ma non li presuppongono e, se li presuppongono, non li riconoscono.

B. Se conosci il cinese, quando ascolti una barzelletta in cinese mica pensi alla lingua: ridi. Se non conosci il cinese, però, cominci ad avvertire la lingua frapposta ed addio risate. Se sei fortunato, puoi ridere lo stesso perché chi racconta gestiscola o perché chi ascolta insieme a te comincia a ridere. Ma la barzelletta no, quella ti è passata davanti e non te ne sei accorto.

1. Le “scaglie di triglia” sono un’ovvia citazione montaliana. Lo segnalo così, giusto per non rendermi troppo pungente l’attesa di qualcuno che mi scriva che le triglie non hanno scaglie (in particolar modo, quando si abbarbicano agli scogli). In futuro, però, confido in una vigorosa selezione naturale dei lettori di questo blog. Che volete, sono uno sporco darwiniano.

2. “Quelli che annaveno forte a scuola da Franco”. forte-scuola-Franco, scuola-Franco-forte. Sì, lo ammetto: questa era difficile, anche per uno sveglio come ilbardo.

L’Italia è un paese in crisi. Un tragitto acclive per il cittadino coscienzioso, con la politica che vacilla, l’economia che si sfalda, la società che s’ammolla. Oltretutto, signora mia, ‘un si scrive più come ‘na vorta: ‘r sugetto, ‘r verbo e li ogietti, propo quelli belli de ‘na vorta che s’attuffaveno ner verbo e lo coloraveno tutto come scaglie di triglia ar sole. Sugetto, verbo, ogietti: erano come acciughette, lisce lisce le parole s’empomataveno ner gozzo e tu te ne stavi lì e nun te chiedevi “ma che vor dì?”. Ecco allora, per la rimembranza amara de li tempi de li osti e dell’itagliano bbono, una traduzione der post precedente gentilmente fornita da o’Pisce-ebabbél (www.opisceebabbel.bellavista.com).

Ce stanno li blogghettari e ce stanno li giornalari. Li giornalari so’ gran lavoratori: s’arzano ‘a matina quanno er gallo cominci’a scricchiolà ner sonno, torneno alla doma loro quanno ‘a luna se specchia ar fontanone. Pe’ non bastaglie, so’ trent’anni che arimesteno, girano, rigirano, rimesteno e ritornano a fà le scale der palazzetto d’oro, quello che come canne d’organo zufola ar cielo tutto ‘r magnamagnificio der monno. Vita grama, signor commissario, apperò t’arzi dar letto felice e te sarta la molla de di’ a ’sto monno: “ecchime, so’ n’omo pubblico!”.

Ce stanno li giornalari e ce stanno li blogghettari. Li blogghettari so’ giornalari e nun so’ giornalari: a vorte neanche s’arzano dar letto, er palazzetto d’oro se lo sò ficcato in saccoccia. Er problema, commissà, è che puro loro s’impettano impettiti ar barcone e c’hanno da di’ la loro (poss’accénne? grazie commissà). Ar giornalaro mica gliestabbene ’sta cosa: c’è rimasto con la mano a grumo a chiedese “ma che vò questo? ma nun ce sta nell’Arbo?”; io ce lo so, signò, che gliennata ‘n puzza e sembreno tutti testoni de pesce ar mercato che fanno nònò co’ quei moncherini de capoccia. Perché, commissà, er giornalaro quanno se mette ‘r guanto dice “so’ omo pubblico”, però quanno ‘r guanto se lo toglie sta a di’ “stamme ad ascortà, che sò mejo de te”. Com’è che la chiamaveno quelli de la trinacria, de la trinarìcia, insomma quelli che annaveno forte a scola da Franco? Ah, ‘a farsa coscenza. Inzomma, pe’ sta farsa coscenza i giornalari se sò visti toje ‘r privilegio da sott’er naso: è come a uno, commissà, che stav’a barà co’le carte, tutt’elegant’e lindo, e glie fanno scomparì er tavolaccio verde da sott’er grugno.

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Segnalato da Downloadblog.it

Il paradosso della applicazioni online. L’ubiquità nell’utilizzo di queste applicazioni è pagata a caro prezzo, trasformando la manipolazione tecnica, totale di uno strumento in manipolazione parziale di un’interfaccia grafica che, del resto, pian piano tende a sparire di fronte alla centralità delle informazioni da trasformare e trasferire: possiamo accedere a Google Notebook dovunque ma non sappiamo nulla del codice sorgente e della release corrente del software, anzi per quanto ci riguarda potrebbe non esistere alcun software (le applicazioni online come moderno velo di Maya). Invece di bug identificabili come tali siamo di fronte al successo o meno del mero trasferimento di informazioni (bug 2.0?).

Aggiornamento. Google Notebook pare non esser più attraversato da deità pulviscolari ed imprevedibili. Da alcuni giorni tutti gli appunti e tutti i bookmark rimangono lì, tenacemente al loro posto. Comincio ad annoiarmi di tanta tecnologica laicità.