Crónicas de la Rana Asmática

De por qué nunca pude llevar un diario íntimo. Notas 2001-2004

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Fri, 12 Aug 2011 23:38:00 +0000

28/12/2001
"...Bueno, parece que llego el momento de empezar formalmente mi diario... Bueno, formalmente, ya se sabe lo aburridas que son las formalidades, pero se que el haberme decidido a escribir es algo importante. La tía Tatá llevaba un diario. Anotaba ahí todas las cosas importantes que le habían pasado...fechas de cumpleaños, golpes de estado, mudanzas y operaciones. No se, no tengo muy claro para quién lo escribía o para qué. Pero era importante, porque siempre escribía con letra prolija, aún cuando casi no veía bien y las oraciones se le escapaban de los renglones. No tengo muy claro para quién lo estoy escribiendo. Espero que no para mí. Espero que no sea una excusa para atrapar el tiempo que se empeña en escaparse. No tengo muy claro quién tendría interés en leerlo. Supongo que es una necesidad, la necesidad de decir algo que sólo yo puedo decir desde mi punto de vista humano. No sé. Los hombres del paleolítico también lo habrán sentido. Algo quisieron decir con esos búfalos y esas escenas de caza pintadas en las paredes de alguna cueva de Europa. Algo quiso decir la Tía Tatá, o a lo mejor no. Sólo se que hace tiempo que pienso en esto y que el miércoles mientras iba en el tren se me ocurrió comprar este anotador y empezar. No creo que vaya a escribir todos los días tampoco. Ya se sabe, no tengo mucha paciencia para esas cosas. Tampoco prometo letra prolija. Pero sí prometo no borrar nada y pensar lo que escriba, y escribir lo que piense; todo lo que se me ocurra, sin pretenciones y con errores de ortografía...".

30/12/2001
"... El miércoles mientras esperaba por un examen que nunca llegó estuve hablando con una compañera de la facultad. No sé por qué, pero le dije que estudiaba Antropología porque me gustaba escribir; aunque no hice más que escribir algunas redacciones cursis en el secundario y muchas cartas largas. No sé por qué lo dije, simplemente se me escapó, y me sorprendí mucho porque sonó a confesión. Nunca se lo había dicho a nadie, pero creo que me encantaría escribir un libro, una novela quizás o algún artículo polémico de esos que enfurecen a los cientificistas..."

6/01/2002
"...Si algo aprendí durante estos días es que los políticos son unas auténticas putas. Son capaces de todo por dinero, hasta de decirte lo que te gustaría escuchar. Es increible ver como se reparten lo que queda mientras la gentes se muere de hambre. Ellos siguen discutiendo y pasan a cuarto intermedio. Son unos mercenarios. Estos días estoy muy pesimista. Para ilustrarlo, una fantasía. El día que renunció Cavallo, que renunció De la Rua, yo solo deseaba que la gente que estaba saqueando supermercados porque tenía hambre se los comiera. Me imaginé la lucha entre dos tribus guerreras, esas en las que el vencedor se come al vencido, y me pareció hasta ético y lógico. Una banda de tipos que le niega todos los días su derecho a vivir a millones de personas por sus decisiones no son personas que se equivocan, son docenas de kilos de carne que podrían servir de alimento a los que se mueren por su culpa...".

17/01/2002
"...Bueno, parece que me había olvidado de mi diario. Eso demuestra mi calamitoso nivel de desorden. Afortunadamente lo encontré debajo de mi cama, junto a mis libros, que todavía esperan repisa nueva. Estoy muy contenta. Esta vez no escribo para tratar de entender esa catarata de ideas confusas que vienen a mi mente en cada nuevo episodio de mi tormentosa vida...".

03/03/2002
"...Dice B que puede ver a A, su esposo muerto. Y no sólo eso, dice que lo ve y además pelean. Él se aparece y cada noche duermen apoyando la cabeza, el uno en el otro. Dice que le pidió que trajera con él a F. Siempre recuerdo a F. Tenía unos ojos azules preciosos. Se notaba que había sido hermoso alguna vez. Me parece escuchar su voz aguardentosa, como decía el tango. Un hombre-agujero, imposible de llenar, un vacío eterno....".

08/03/2002
"...Estoy escuchando a Frank Sinatra cantar Yesterday. Anoche tuve pesadillas horrendas, de esas que tengo a veces. Bichos que muerden las plantas de los pies, asesinos que me persiguen, dientes que se salen y duelen muchísimo. Duele el vacío que dejan. A soñó que unos tipos querían hacerla mousse de chocolate, no se decidían si blanco o amargo...."

01/04/2002
"...La ventana del piso esta empañada, pero desde acá se ve el mar y se escucha rugir y todo. Esta nublado, hace muchísimo frío y el viento sopla fuerte. Pero el mar siempre es hermoso. Estuvo bien caminar por la peatonal y andar a caballo; ese caballo vago que no quería correr, ni caminar casi, que resoplaba todo el tiempo y se paraba a comer a cada minuto, y el viento fuerte, y dormir escuchando el mar, y los riachos de plata del camino y la luna como un queso...".

19/04/2002
"...Son las tres de la mañana y no me puedo dormir. Estoy sola en el departamento, después de un día larguísimo y sonaba una canción brasilera tristísima en una de esas cadenas de música blandengue, y la habitación está dorada y a media luz, y me dieron ganas de escribir...".

26/12/2002
"...Son las diez de la noche y el vuelo de Aerolineas Argentinas 1136, en el que voy, está a punto de despegar. Acá estoy con las ventanillas abiertas de par en par, con los ojos enormes mirándolo todo y con mil mariposas en el estómago, emocionada por todo lo que va a pasar desde el momento en que este avión despegue. Tengo un beso por cada carta que te debo...".

07/02/2004
"...Bueno, estoy de reencuentro con mi diario, después de más de un año. Pasó de todo en este tiempo, casi más de lo que querría recordar: exámenes, valijas, reencuentros, despedidas y un futuro que va tomando forma lentamente. Para empezar, mi diario pasó más de un año acá, en España, descansando bajo la mesa de luz...".

26/01/2005
"...Mis frases españolas favoritas: 1) Donde Dios perdió la estilográfica, 2) De agárrate que viene curva, 3) Que si quieres arroz Catalina, 4) Pinta torera, 5) Una pilingui, 6) ¡Qué flamenca!, 7) Va que ahuma...".

20/03/2005
Recortes de una noche desvelada en la que me dio por desgrabar una clase de filosofía. Estos son los párrafos que me hicieron cosquillas..."La verdad del ser deviene indigente sólo a partir de los que preguntan. Ellos son los verdaderos creyentes, porque inaugurando la esencia de la verdad se detienen en el fundamento. Los que preguntan solitarios y sin remedio de un encantamiento, sientan el nuevo y máximo rango de distancia en el centro del ser, en el esencial del ser como centro. Los que preguntan deponen toda curiosidad. Su búsqueda ama el abismo en el que saben el más antiguo fundamento. Llegue cada uno en la soledad a su máxima obra...". Martin Heidegger.

Chat con Dios

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Fri, 07 Aug 2009 04:37:00 +0000

Inaugurando nueva sección de este ignoto blog, una seguidilla de conversaciones mantenidas por chat con entrañables personajes muertos o ficcionales que a pesar de su frágil existencia forman parte indisoluble de mi mundo. Presentación sin más preambulos, con ustedes... Dios, el supremo. Consultas al pie de este formulario.

El Todopoderoso> Usted sabe cual es el plan...si quiere salvarse, seguirá su corazón, y huirá de ese infierno!!! :P
El Todopoderoso> jajajajajajjajajajajajaajajajajajajajaja
Rana Asmática> Yo siempre sigo a mi corazón, sabe? :)
Rana Asmática> Por más ropajes racionales que tenga mi acción, no se deje engañar :)

El Todopoderoso> :)

El Todopoderoso> Bueno, si su corazón le dice que debe aguantar y superar su instancia en el infierno, entonces no necesita ayuda divina. Siga en su camino, Hija Mía, que la recompensa le llegará, luego de indescriptibles sufrimientos :P

Rana Asmática> Dios, ud es malo, siempre lo sospeche
Rana Asmática> Que clase de ser le deja a una criatura debil y confusa el libre albedrio?

El Todopoderoso> Nop, porque su corazón sabe como dejar de sufrir. Pero es su libre albedrío
Rana Asmática> Un sadico, sin duda.
Rana Asmática> El libre albedrío es tramposo.
Rana Asmática> Es como la libertad liberal.

El Todopoderoso> Dios acepta a los fríos y a los calientes, pero escupe de su boca a los tibios :P

Rana Asmática> Parte de la base de unas condiciones que impone ud sin consultarle a nadie.

Rana Asmática> Ud me preguntó a mi si yo queria existir?

El Todopoderoso> Sips
Rana Asmática> Y más aun? en sus condiciones?

El Todopoderoso> Usted dijo que si: quiero conocer al máximo exponente de su creación en la Tierra

El Todopoderoso> y yo le di el gusto

Rana Asmática> Laport?

El Todopoderoso> (...)
Rana Asmática> Dios, sabe que?

Rana Asmática> Ud no existe :P

El Todopoderoso> Usted tampoco!! :P

Rana Asmática> No existis, gato!!!!!!!!!
Rana Asmática> Sos un espejismo!
Rana Asmática> Sos más humano que nada!!!
Rana Asmática> Onda que de divino no tenés nada, boton!

Rana Asmática> Estas hecho a la imagen y semejanza del hombre! :P
El Todopoderoso> Más bien un reflejo de los deseos que no te animás a cumplir. Y ponés la resposabilidad en otro inexistente, pero que llena ese vacío de indecisión :P

El Todopoderoso> Y si, como vos crees que Dios es sádico, te lo creaste sádico no más :P
El Todopoderoso> JAJAJAJAJAJAJAJAJAAJAJAJAJAJAJAJAAJAJ (risa de trueno desde lo alto de los cielos)
Rana Asmática> Si, para mi no sos un viejito con barbita blanca y toga. Sos un cuarenton pelado y gordito con capucha de cuero, vestido de tachas y latigo! que seguro que en la casa la mujer lo caga a pedos.
Rana Asmática> Seguro que sos un oficinista de Villa Ballester, triste, de vida sexual inexistente, que trabaja en un banco hace 30 años.
El Todopoderoso> sips, si vos querés que sea eso, eso soy. Y de paso, para desquitarme, hago lo que quiero con ustedes, Mi Creación :P

El Todopoderoso> que ni siquiera es la mejor, es la que peor me salió :P
Rana Asmática> Habla de Laport?

El Todopoderoso> (...)
Rana Asmática> Ud lo sabe todo?
Rana Asmática> Sabe lo que fue, lo que es y lo que será?
El Todopoderoso> Ya sabía que me iba a preguntar eso, Hija Mia.
Rana Asmática>El caso de dos mortales...
El Todopoderoso> siempre es la misma pregunta pedorra
Rana Asmática> Si sabe todo sabe a qué me refiero y qué le voy a preguntar en relación a eso, ahorremos tramites...
Todopoderoso>Te hacés idea lo aburrido que sería el mundo si supiese todo?
Rana Asmática> El mundo es aburrido, Dios. Deberia saberlo.
El Todopoderoso>como soy todo poderoso, me borré la memoria, para no aburrirme con ustedes
Rana Asmática>Para hacerlo divertido estamos los mortales, porque si fuera por ud... (perdon, no?)
El Todopoderoso>JAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA
El Todopoderoso>ustedes son los seres más aburridos y predecibles que existen!!!!
El Todopoderoso>no hace falta saber todo para saber cómo se van a comportar!!!
El Todopoderoso>para eso, ser Dios, es al pedo :S
Rana Asmática> Fijese que incienso, velas y vino que solamente se toma uno, no es mi idea de diversion.
El Todopoderoso>jamás dije que no puedan hacerlo todos
Rana Asmática> Pedro estaba mal informado entonces :P
El Todopoderoso>lo que pasa que esos curitas de mierda, jamás han podido contactar con migo
El Todopoderoso>si alguno consigue mi número, rechazo la llamada, porque la verdad, les tengo mucho asco a todos ellos :S
Rana Asmática>No creo que lo llamen, estan muy ocupados con los monaguillos.
El Todopoderoso>si, a veces llaman, cuando acaban...porque son tan hipócritas que se hacen tener "culpa"
Rana Asmática> :D
El Todopoderoso>como si fuera que alguna vez prohibí que la pasen bien :S
El Todopoderoso> ya entiende por qué me caen como un despojo de Laport?
Rana Asmática> Dios, me está empezando a caer bien y no me gusta :P
El Todopoderoso> es obvio que le caiga bien, aunque quiera negarlo!!!
El Todopoderoso> soy su reflejo!!! :)
Rana Asmática> Emmm, si... pero no es el espejo. Es solo el reflejo.
El Todopoderoso> si fuese el espejo, no serviría de nada
El Todopoderoso> porque vería exactamente lo mismo que ya tiene
El Todopoderoso> y por ende, nunca se cuestionaría nada, ni una sola elección
Rana Asmática> No lo necesito para cuestionarme, gracias.

El Todopoderoso> Eso cree usted, pero el hecho de que se cuestione, es porque cree
Rana Asmática> Le importa si subo este chat como entrada a mi blog? estuvo muy interesante la charla.

El Todopoderoso>Usted tiene toda la libertad de hacerlo

Both Sides Now

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Fri, 31 Jul 2009 18:33:00 +0000

Es curioso como algunas canciones vuelven una y otra vez sin razón aparente. Siempre pensé que quizás nos dan la respuesta que buscamos en determinados momentos de la vida o quizás, mejor, la pregunta. Cada etapa de mi vida tuvo su banda sonora y cuando vuelvo a escuchar esas canciones, re visito todas aquellas personas que fui. Alguien dijo alguna vez que somos como negocios que van cambiando de dueño...

Algo así sentí estos meses. Escribir, aunque sea unas líneas, suele ser absolutamente sensible a los vaivenes del alma. Me están volviendo las ganas, de a poco. Mejor dejar que Joni Mitchell y su hermosa voz lo expliquen por mi.

Trenes II (del lado de allá)

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Tue, 10 Mar 2009 04:10:00 +0000

4 de agosto de 2005

Hoy volví a Valladolid en tren y en la soledad del viaje, descubrí un nuevo especimen español del que todavía no me había percatado: el viejete verde. Todo comenzó con una confusión de asientos. Una chica había ocupado intempestuosamente mi lugar. Mi pregunta acerca del número de vagón provocó un acalorado enfrentamiento entre los pasajeros. ¡Este es el 23!. No!!!, el 21!!!. Un viejecito, sentado detrás de mi cambiaba constantemente de respuesta. Tomo posesión junto a mi asiento un rato después, cuando la usurpadora por fin desistió y planté bandera junto a la ventanilla. Ahi empezó mi tormento. Eres Europea, pero no eres de España; me dice. No, soy Argentina; le digo. ¿Y en Argentina son todas tan guapas como tu, porque aquí las españolas son bastante tontas, y tu tienes esa cara de listilla (ataca). Sonrío e inmediatamente intento salir de la conversación leyendo y temiendo que me esperaban dos horas dificiles.

Tengo un problema, no puedo negarme a escuchar las historias de un viejo, me parece una crueldad. Llegado este momento de la vida (y eso me dijo, creo que tiene razón) es necesario contar tu propia historia a alguien, supongo que en busca de un sentido. No puedo negarme a escuchar, es más fuerte que yo. Aunque los piropos del señor, me ponían cada vez más nerviosa. Deslicé durante la conversación que tenía un novio muy alto que me esperaba en la estación, pero eso no lo detuvo. Me quedé más tranquila cuando en medio de un monólogo que cada vez se tornaba más íntimo me dijo que ya no funcionaba (Yo NO quería saber eso!, solamente quería mirar el paisaje). Aunque el tipo tenía 80 años había logrado leer el título del ensayo que estaba leyendo sin gafas: "Antropología de la sexualidad". Ya vi que estabas leyendo algo de "seso", me dijo. Y yo quería desaparecer, el viejete se estaba poniendo como una moto. Si tuviera cuarenta años menos, te invitaría a la discoteca; me decía.

Resumiendo... que el viaje fue imposible. Intenté persuadirlo de que necesitaba estudiar, pero cada vez que levantaba la vista del libro, él interpretaba que me estaba aburriendo y me contaba una historia. Asi que en dos horas y cuarto de viaje , me contó toda su vida y no pude decirle que no. Don Emeterio, de profesión taxista retirado, oriundo de Medina del Campo, pero residente en Madrid, de 80 años de edad, su padre tenía una fonda y comercializaban lechazos a Barcelona, fue trompetista y violinista del ejército, trabajó como chofer de una compañía de teatro donde bailaban brasileñas come-hombres solo vestidas con un collar, tiene una plaza en el cielo porque sólo ha cometido pecados veniales (que me sonaba a venéreo, pero normal después de captar la líbido del viejete), vive en el barrio los angeles de madrid, en la calle verbena de la paloma (no recuerdo número y teléfono), tiene cuatro tarjetas de crédito (le recomendé que ese dato no se lo diera a extraños, pero me dijo que confiaba en mí), es muy católico, me ofreció ponerme un taxi en Madrid con sus "contactos"...

¿Cómo tener un viaje en paz sin negarle a un viejo la posibilidad de contarte su historia en busca de darle un sentido a su vida?. Vaya paradoja...

Trenes I (del lado de acá)

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Mon, 09 Mar 2009 03:00:00 +0000

25 de Agosto de 2005

Parece que estoy en problemas: voy en un tren rápido y no tengo boleto. Hace un momento lo tenía, pero se perdió en el caos de mi mochila, que suele ser algo asi como una puerta a otra dimensión. No se cómo voy a salir de la estación. Cuando las corrientes humanas me pongan frente a frente con el molinete, incapaz de saltarlo, me empujarán irremediablemente hacia la muerte. ¿Qué hacer para evitar tan horrible final?

Carezco completamente de todo vestigio de eso que llaman "encanto femenino". Definitivamente no puedo apelar a mi belleza y fragilidad, esperando conmover al caballero-del-dragón/guarda-de-tren que tan gentilmente bajará el puente levadizo para permitirme pasar. Aunque he observado en ocasiones anteriores ciertos rasgos comportamentales de los hombres de uniforme que tal vez pudieran ayudarme.

A estos pequeños hombres grises les seduce el poder. En sus tristes corazones policiales y burócratas se esconde la ambición de ascender, de escalar posiciones y llegar a lo más alto. Con lo cual una dama en desgracia que celebra su status, respeta sus credenciales y apela a su todopoderosa voluntad, suele conseguir su piedad. Estas mentalidades (forjadas por años de sometimiento a sistemas de jerarquias, premios y castigos, entrenamientos, reglamentos, etc.) funcionan bajo el siguiente razonamiento. "Yo soy un paramecio dentro de la escala evolutivo-jerárquica de este empleo, pero yo decido quién pasa y quién no" y "Durante las doce horas corridas de trabajo esclavo que paso en esta estación mugrienta YO MANDO". En unas cuantas estaciones probaré estas hipótesis psicológicas. Por lo pronto aprovecho este rato para rememorar estos últimos días de rana atrapada nuevamente en la cotidianeidad.

Hace dos semanas vivía en Madrid, hacía calor, los días eran luminosos y tenía un amor. Cuando me aburría salía a caminar por ahi y me perdía por las calles. Me sentía extranjera y me encantaba (ESTACION RAMOS MEJIA). Todas las mañanas escribía algún párrafo de mis monografías, me despertaba con ideas nuevas, me sentía creativa. Leía, me animaba a innovar en la cocina y más tarde salía al encuentro de mi chico, que me esperaba cerca de una plaza (ESTACION HAEDO, pasa silbando un ciego).

Ahora estoy viajando en un tren sin boleto, con la ligera sensación de que nada me sale bien. Hace unos días un mendigo me ayudó a aceptar mis limitaciones motoras al grito de "renga de mierda", extremadamente ofendido porque le ofrecí mis único 0.35 centavos por una postal gratuita que pretendía vender a 1 peso (NOTA: aprovecho este espacio para expresar mi total rechazo al egocentrismo disfrazado de "sensibilidad especial y única" de los actores callejeros o ganadores del Oscar). (ESTACION MORÓN, ¿Qué mira Señor?).

La facultad esta cerrada por huelga. Intento entender por mi cuenta la cosmovisión mítica de los griegos por oposición al logos. Tambien hago cosas por mi misma como apuntarme a un inservible curso extracurricular de inglés (Pasa un viejo tocando el acordeón). Y aunque me resisto a aceptarlo, la rutina comienza a ganarme de nuevo...

Si esto no es extrañar... ¿Qué hago escuchando flamenco?.

Notas sobre la vida sexual de los bonobos

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Wed, 04 Mar 2009 14:15:00 +0000

Hace poco recordé una curiosa nota periodística dedicada a describir con exhaustividad los paralelos entre la vida sexual de los bonobos y el género humano. Recuerdo haberla leído con mucho interés en los mismos momentos en que acompañaba a una amiga en una reciente ruptura sentimental. En esa oportunidad resultó sorprendente comprobar que los rasgos comportamentales de este simpático monito africano y del espécimen que le había roto el corazón coincidían en cada una de las características. Quienes aleguen que las analogías solo fueron inspiradas por nuestro mutuo odio mortal hacia el susodicho deben saber que el Dr. Frans de Waal, (la versión holandesa de Desmond Morris) nos avala.

El artículo comienza presentando al bonobo típico como un mono hippie predicando por la paz, y sobre todo, por el amor, incluso el "amor grupal". Debo decir que esta es una de las tantas modalidades de ataque de los machos humanos en situación de bar. Del "amor desinteresado por la humanidad" de aires sesentistas al "amor grupal" hay un solo paso; como bien sabemos las hembras de Filosofía y Letras.

Lo que caracteriza a este "mono cariñoso" es su irrefrenable, violento y antojadizo apetito sexual; que busca satisfacer sin importar los retorcidos ardides que deba tejer para lograrlo; sin hacer diferencias de jerarquía, edad, parentesco o especie. De Waal ejemplifica con una bonita anécdota ilustrativa:

"...Los bonobos tienen un comportamiento afectuoso entre sí y también con las personas que suelen vivir cerca de ellos, como los cuidadores de los zoológicos. Cierta vez, uno de ellos se sintió conmovido porque un ejemplar parecía "reclamarle" un beso; entonces le acercó la mejilla para recibirlo. Más atrevido que rápido, el bonobo le metió la lengua hasta la garganta...".

Sentirse conmovida por los comportamientos aparentemente tiernos e inocentes con el que algunos machos homo sapiens simulan debilidad es otra forma de hacernos vulnerables al tipo de ataque mortal sufrido por el personal del zoológico.

Y como si las analogías con determinado tipo de macho humano no fueran suficientes, el biólogo concluye diciendo que: "...En distintas pruebas se ha comprobado que usan el sexo para reconciliarse, que si comienzan una pelea en grupo por lo general terminan todos apareados y que si se les pone un plato de comida enfrente, prefieren postergarlo y primero tener sexo...". Como vemos, los datos parecen ser concluyentes.

Ahora bien, lo mas indignante es que De Waal, como buen biólogo, argumenta que las razones profundas de este comportamiento licencioso están justificadas por la mismísima madre naturaleza. El bonobo es así, mimoso. Es una víctima de la pasión imperiosa que lo embarga, una pasión que no conoce límites vertebrados o invertebrados. Sepan, caballeros, que las hembras humanas no aceptamos esta clase de excusas científicamente naturalizadas dentro de las relaciones previamente planteadas como estrictamente monogámicas y que fuimos "naturalmente" dotadas con una sed irrefrenable de venganza.

Para todos aquellos interesados en profundizar en los estudios de De Waal, les dejo un documental de alto voltaje erótico.

Como conclusión, una pregunta para abrir el debate: ¿Usted se declara homo sapiens o bonobo? Para colaborar con el esclarecimiento científico de esta cuestión puede responder el cuestionario a la izquierda.

--------------------------------------------------------------------------------------

RESULTADO FINAL DE LA ENCUESTA ¿Bonobo o Humano/a?

Bonobo declarado listo para atacar

0 (0%)

Bonobo de fin de semana (solo bajo los efectos del alcohol)
5 (38%)

Bonobo ocasional (solo bajo amenaza de pérdida del nicho)
0 (0%)

Eslabón perdido entre Bonobo y Homo Sapiens (es "complejo"...)
1 (7%)

Homo Sapiens (todo un caballero/una dama)
1 (7%)

Ninguna de las dos (no me dejo engañar por las categorías duales!)
6 (46%)

CONCLUSIONES: Cobardes todos!!! :P

Premios Antropocaquicos 2008

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Sat, 28 Feb 2009 23:17:00 +0000

Tengo el orgullo de anunciarles a los inexistentes lectores de este blog que he sido injustificadamente honrada en la celebración de los Premios Antropocaquicos 2008, en la categoría "Comentario Destacado". Las organizadoras del mentado evento fueron las queridisimas amigas del blog Antropocacos, un blog sobre antropología altamente recomendable, que en las últimas semanas ha aparecido reconocido en la Revista Ñ.
Desde ya, agradezco profundamente la inexplicable deferencia y los invito a visitar los interesantes blogs antropológicos de los amigos ganadores. Gracias totales!

Te lo juro yo

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Sat, 28 Feb 2009 22:57:00 +0000

Por Dios y los Santos Evangelios. Por Dios. Por la Patria. Esas son las tres opciones de formula de jura de título. Estuve varios minutos mirando el formulario, incapaz de poner la crucecita en la opción. Cada una me suena peor que la otra. Tengo objeciones para todas ellas. "No hay problema, podés elegir alguna ahora y después al momento de jurar, podés cambiar la formula por una que te guste más", dijo el empleado.

Dios no existe, eso ya lo sabía Nietszche. Los santos evangelios dejaron de ser santos para mi hace mucho tiempo, desde que olvidé mi anhelo de ser mística durante mi infancia en un infernal colegio católico. Yo queria tener visiones de Cristo, sangrar con los estigmas, esas cosas emocionantes que le pasaban a las santas. Arder viva en una hoguera, ver a una estatua llorar sangre. Tener línea directa con el supremo, hablar lenguas muertas. Esas eran las cosas que realmente me parecían interesantes. Yo quería creer. Me esforzaba por creer. Hasta que me di cuenta de que si era un esfuerzo tan grande para mi, quizás realmente nunca había creido. ¿Qué es la fe?. Discusión al infinito con la maestra de tercer grado, reunión de padres. "¡Tenes que tener fe, Soledad!". Tener fe es creer en algo que uno no percibe, creer aunque todas las fuerzas de la razón digan "NO". Yo no puedo tener fe. Mi razón desconfía de todo, hasta de lo que yo misma pienso. Nunca termina de creerse nada. Y mi razón soy yo. Lo que pienso y lo que siento no son cosas distintas. Razón y corazón, una y la misma cosa.

Dios como idea genérica tampoco me convence. No estoy cerrada a concebir la existencia de seres superiores (de hecho, hay miles de seres superiores a mi en distintos sentidos con existencias perfectamente mortales). Desconfío bastante de las jerarquías y la causalidad ontológica. Doy por hecho que existimos y pienso que es una tremenda casualidad. No importa donde se ubique el comienzo, es algo dado. Probablemente siempre fue asi. Y Dios es para mi como una condensación de la idea misma de humanidad. Toda la humanidad antes y después de nuestra propia existencia; la trascendencia. Eso significa para mi. Cuando era chica me lo imaginaba translúcido, muy viejo y vestido de blanco. Hoy pienso que la idea de Dios sirve para pensar sobre la muerte y esas cosas que nos preocupan a todos. Yo no necesito la idea de Dios. Pienso que uno trasciende en todo lo que hizo y especialmente en lo que hizo por los demás. Es una idea que sirve mientras uno vive, después no sirve más. Nada sirve, porque tampoco se necesita nada. Simplemente se deja de ser. De modo que tampoco juraría por mi idea de Dios. Ni por Dios ser-barbudo.

Me queda la idea de patria. Si se pudiera jurar por la patria socialista, quizás no me estaría quejando tanto. Pero la idea de patria genérica tampoco me termina de cerrar. Patria me suena a bronce, a especial Billiken del 25 de mayo. Me suena a escarapela, a clarín militar, a gorro frigio. La idea de pensar en una entidad que englobe a todos aquellos que nacieron al interior de unas mismas delimitaciones fronterizas me parece forzada. Se basa en una idea de igualdad cultural que esconde desigualdades sociales. "Yo no se de donde soy, mi casa esta en la frontera y las fronteras se mueven como las banderas" candombeaba un uruguayo. Quizas un telemarketer peruano trabajando para un call center americano, tiene más en común con un albañil marroquí que con el presidente peruano de la transnacional más grande de Lima.

Ni por Dios y los Santos Evangelios, ni por Dios, ni por la Patria... ¿Por qué o quién jurarían ustedes?

Made in the 80's

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Sun, 25 Jan 2009 16:08:00 +0000

Mediante este sencillo acto de escritura doy por inaugurada una nueva categoría en este blog, dedicada al análisis exhaustivo de la experiencia generacional de todos aquellos que hemos crecido en los 80's. No hago más que recoger las inquietudes de la franja etaria que hoy ronda los 30 años y que comenzamos a preguntanos de qué manera nos ha afectado toda aquella turbulencia historico-social a tan temprana edad.

Es hora de tomarnos de las manos y poder decir: "Yo fui una niña de la hiperinflación", "Yo tuve un pequeño Ponny y sufrí a las Trillizas de oro cada tarde en nuestra TV Aurora-Grundig". "Yo pensaba que Angeloz era un oso con alas y coleccionaba las cartas de Frutillitas y los Ositos Cariñoso ¿Y qué?"."Yo bailé el Bati-twist con Adam West". Ahora que lo pienso...creo que fuimos una de las primeras generaciones en pasar demasiadas horas al día mirando televisión. En mi caso, creo que me hizo mal ver tantas veces Mary Poppins. Durante algún tiempo, me dio por contestar cualquier pregunta con una canción. Quizás era un brote psicótico, pero yo diría que se trataba de estres post-traumático. Todos fuimos expuestos a experiencias generacionales similares que, lógicamente, dejaron sus perniciosas secuelas. ¿Que pasa? ¿Vos tampoco podés ver una permanente?. ¿El recuerdo lejano de unos pantalones nevados te genera un incontrolable y extraño tic?. ¿Sentís necesidad de evadirte ante la sola idea de que vuelvan los "leñadores"?. Bueno, los 90's no fueron mucho mejores en cuestión de moda. Eso me da paz.

Yo inauguro la sesión de hoy contando algo que me pasó por estos días, esperando que entre los lectores de este blog haya algún especialista en salud mental que me asista. Hace un par de días tuve un sueño. Justo antes de quedarme dormida vinieron a mi mente una serie de imágenes, muy oscuras. Un castillo bastante tenebroso y un científico loco, preparando un brebaje verde humeante. Tuve la sensación de que esa imagen ya la había visto, pero no podía precisar dónde. Desperté repitiendo las palabras "Odisea Burbuja" y cantando una melodía repetitiva. Hoy lo googlé y efectivamente se trataba de un programa de television mexicano emitido entre 1979 y 1984.

El programita es totalmente lisérgico, ya veo por qué afectó mi psique tan profundamente. Les dejo la presentación esperando que active en vuestros cerebros alguna zona del recuerdo dormida. Los invito a compartir sus experiencias generacionales en esta sección, recuerden que hablar es el primer paso para sanar. Un psiquiatra a la izquierda, gracias.

Nacionalisme i Mite

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Thu, 15 Jan 2009 16:04:00 +0000

Hace un par de meses desperté con ganas de cocinar y anuncié a los caballeros españoles con los que convivía que iban a probar algo verdaderamente típico de mi país, unas buenas empanadas argentinas. Sentí una especie de contradicción interna ni bien pronuncié la frase. Desde hacía un par de días que me rondaba la cabeza el tema del nacionalismo. No es extraño de visita en un país como aquel, con tantas tradiciones políticas y regionales tan fuertes. Y particularmente en una ciudad tan cosmopolita como es Barcelona, donde circulan diariamente personas de todos los colores, con y sin velo. Es curioso cómo cuando uno esta lejos la identidad se objetiviza, de alguna manera. Se hace evidente a nuestros propios ojos, se refleja esa alteridad en el espejo de los otros.

Con estas ideas en la cabeza, me di un largo paseo por la costa y fui a visitar el Museo de Historia de Cataluña, lo cual me produjo toda una serie de reflexiones de dudosa profundidad que me gustaría compartir con ustedes. Para empezar, una breve descripción. No había piezas excepcionales realmente, la mayoría eran réplicas. Pero el concepto general era más el de "experimentar" la historia que el de mirarla detrás de una vitrina con alarmas de seguridad. Eso me gustó. Podías usar un rascador de hueso paleolítico para pulir cuero, ponerte una armadura de caballero para experimentar su peso o activar un botón para ver cómo funcionaba un reloj de sol romano. Había también una especie de vitrina que se iluminaba dejando ver un molde de rostro de homínido (homo habilis/erectus/nerdental) y tu reflejo a la vez, para compararlos. Y al final, en lugar del Homo Sapiens, un espejo. En cada sala, dedicada a un período histórico, había más de una instalación habitacional para entrar y recorrerla, con música de fondo. Una casa del neolítico ibérico, una casa romana, una iglesia medieval, escenas de la historia catalana, una huerta musulmana con sistema de riego, un zoco, y hasta un refugio antiaéreo de la guerra civil. Apretando botones podías ver mapas retroiluminados, escuchar poemas medievales, discursos en el senado, canciones populares, a la vez que mirabas las piezas. La música, la declamación, todo le agregaba un componente emotivo muy fuerte a la muestra, y reforzaba el guión estructurador. Este último, era una versión nacionalista de la historia catalana. Dos instalaciones me impresionaron especialmente.

En la primera, un caballero medieval sostiene en los brazos a un joven muerto con gran dolor, en medio de una batalla. No es nada menos que la representación del mito de origen de la bandera de Cataluña, de la cual los curadores del museo han recogido una variante. La bandera, amarilla con rayas horizontales rojas, se origina según este relato en las marcas de sangre que habría dejado sobre un escudo de oro Guifré el Pilós, conde que unificó bajo su gobierno a los condados que darían origen a Cataluña, defendiendo a Barcelona del ataque moro y franco. Según la leyenda, el rey Carlos II mojo los dedos del conde en la sangre de su herida y marcó en el escudo las cuatro barras que formarían la "senyera" o bandera catalana. Como Levi Strauss me aburre de muerte, intentaré no sacar retorcidas interpretaciones estructurales de hechos curiosos como que uno de los personajes se apode "el peludo" y otro "el calvo", entre otras oposiciones que harían las delicias de cualquier analista estructural.

La segunda instalación representa la llamada "Guerra dels Segadors", una rebelión campesina ocurrida en 1640. En el relato de la exposición es presentada como una sublevación contra el poder central español y la herencia castellana. Se produce a causa de la ocupación de las tropas de Felipe II y el Conde Duque de Olivares, quienes presionan a los catalanes a unirse a su esfuerzo bélico imperial. La revuelta da origen a un intento de independencia y a una guerra sucesoria que conllevará la pérdida de los fueros para Cataluña y el control por parte del imperio español. La imagen en este caso es altamente simbólica: un grupo de campesinos que parecen surgir de la misma tierra, agitando sus hoces y con los puños en alto, derribando una cruz.

Estos relatos, más que mitos inmemoriales situados en una intemporalidad omnipresente, se parecen más a narraciones contadas desde este lado de la historia y aparecen siempre ligados a la idea de Estado. Parece que la historia de Cataluña existe siempre desde un marco estructural estatal que se va configurando a lo largo del tiempo histórico en diferentes "momentos" congelados en estas imágenes, que condensan símbolos muy fuertes de unión. La idea de nación no existe sin la idea de Estado, tampoco para la historia de los catalanes. Las sociedades previas al nacimiento de Cataluña, relatada en el mito de origen de la senyera eran sociedades plurales: griegos, fenicios, romanos. Pero no eran catalanes. Desde este relato, Cataluña no se presenta como una sociedad plural, sino como el producto esencial de una serie de oposiciones: oposición a los franceses, a los moros y más tarde a los castellanos y a la España franquista, esa oposición esencial que constituye un "nosotros". Durante todo el recorrido, se sugieren oposiciones fuertes entre una estructura política progresista (dada por el sistema de fueros y una economía mercantil) frente a una estructura política retrógrada (el sistema feudal español de base agraria), una sociedad laica frente a una sociedad religiosa. En fin, estas oposiciones recuerdan fuertemente los postulados republicanos modernos, que parten de una idea fuerte de nación. Pero también se siente con fuerza la marca dejada por el franquismo y la fuerte represión que durante 30 años pesó sobre esta identidad. Esto lo vi muy claramente en una instalación que representaba la escuela liberal de principios de siglo, nacionalista, progresista; frente a la violencia simbólica de la escuela franquista. En el primer caso, un aula moderna, con niños estudiando. Un pizarrón escrito en catalán, la foto de un nacionalista, posiblemente Companys, presidente de la Generalitat de Cataluña y asesinado por Franco en 1934. Elementos que denotan una educación moderna, en el sentido histórico de la palabra. Del otro lado, un pizarrón escrito en castellano, donde se relata la gesta de los reyes católicos. Sobre éste, otra vez la cruz.

El nacionalismo catalán surge a fines del siglo XIX, principios del XX. Coincide con los ideales republicanos liberales, el relato histórico del museo remite a sus orígenes. En este sentido, una parte de mi se resiste a creer. Como en el caso argentino, no puedo olvidarme que estos mismo relatos que tienden lazos entre "iguales" surgen al mismo tiempo que el desarrollo capitalista impone las diferencias más salvajes entre iguales juridicos o culturales que tienen medios de producción e iguales jurídicos o culturales que sólo tienen su fuerza de trabajo. Esta visión algo gris quizás tenga que ver con que soy la concreción de un montón de sueños nacionalistas frustrados, de diferentes latitudes. Los del norte, catalanes, gallegos y vascos, emigrados por la guerra o por el hambre. Y los del sur, la generación de mis padres, que vivió el peronismo y la dictadura militar.

Sin embargo, hay otra dimensión de la mitología del nacionalismo de cuya fascinacion no puedo escapar, que me emociona y me conmueve como al más fiel de los creyentes, que me hace solidaria con el pueblo catalán y que me hace sentir pueblo. Surge, por ejemplo, cuando pienso en la injusticia de la opresión ejercida por un dictador que durante 30 años les prohibió expresar su identidad. O como esa noche en que, después de un mojito y un cosmopolitan, casi cito a Galeano y "Las venas abiertas de América Latina" En un ataque de melancolía y tango, hice mi relato amargo de por qué las cosas son como son en Argentina, ante la atónita mirada de mis interlocutores españoles. Y sí, creanme que no era ni el momento ni el lugar, fue un auténtico trance ritual.

Evidentemente yo también soy presa del mito, aunque mi hemisferio racional se resista. Un mito diferente al estatal seguramente, pero con la misma fuerza emotiva para mi. Un mito que no sé donde se ubica exactamente, posiblemente a medio camino entre la historia y el Olimpo. Tiene sus héroes, pero no son los próceres dorados en sus caballos blancos, esos que aparecen en los manuales o en las vitrinas de los museos. Lo cierto es que es un mito vivo y esa fuerza me pone en movimiento. Finalmente, para eso siven los mitos. Para los monumentos, el bronce.

Yo creo en él.

Visqui Catalunya!

In Memoriam Betty Page

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Fri, 02 Jan 2009 22:59:00 +0000

Hace unos veinte días pasó desapercibida la muerte de una de las más hermosas pin up girls de los años 50's, Bettie Page. Anoche vi una peli sobre su vida (The notorious Bettie Page, 2006). La peli no era buena, pero la actriz es increiblemente parecida y esta muy bien en su papel. Cuenta su vida, desde su infancia en Tennessee, hasta su éxito y posterior desaparición del mundo del espectáculo, como pin up de revistas famosas de la época como Eyeful, Beauty Parade o Wink. En 1955 recibió el título de Miss PinUp Girl of the World y en enero de ese año se convirtió en la Playmate del mes de enero de la recién nacida Playboy, cuyo director, Hugh Heffner, se convirtió en uno de los mayores benefactores de Page hasta su muerte.

Bettie nacio en Nashville en 1923. Era hija de una familia de bajos recursos, cuyos padres se separaron a la edad de 10 años. Hizo sus primeros trabajos como modelo en los 40's, mientras vivía en San Francisco con su primer marido. En 1947 se divorcia y se traslada a Coney Island donde trabaja como secretaria y conoce a dos fotógrafos (especializado en estética sadomasoquista) que le ofrecen trabajo regular como modelo y actriz en películas con estética sado de difusión restringida muy escandalosas para la época. Al parecer esta faceta de su vida se mantuvo un tanto oculta y fue, quizás, la razón por la cual Bettie se retira del mundo del espectáculo en 1957. En la película se sugiere que el acoso que Bettie sufrió por parte de la Liga de la Decencia norteamericana fue uno de los motivos principales. Lo cierto es que su desaparición fue misteriosa. Algunas fuentes dicen que su retiro coincidió con un fuerte vuelco hacia el mundo religioso. Curiosamente, hoy en día constituye uno de los íconos más importantes del mundo spanko.

Tenemos que recordar que a las chicas Pin Up se les asignó todo un papel social en épocas de guerra, como sostenedoras de la moral de las tropas. Su estética quedó plasmada en todo tipo de gráficas masivas: almanaques, naipes, postales, comerciales, posters y hasta los mismísimos aviones de guerra. Algunas pin ups famosas fueron: Betty Grable, Lana Turner, Marilyn Monroe, Rita Heighworth y, en nuestro país la mismísima Eva Perón, que comenzó su carrera como modelo de revistas, con esta misma estética. Muchas de estas modelos, más tarde devenidas estrellas de Hollywood, renegaron de un pasado que en tiempos de paz contradecía la moral de la época.

Bettie murió el pasado 11 de diciembre, a los 85 años de edad y este blog le rinde homenaje a ella y a todas las pin up girls, que marcaron una época y nos dejaron bellas expresiones artísticas de tiempos agitados.

Les dejo una bonita rutina coreográfica y un reportaje exclusivo donde Bettie Page cuenta alguna de sus peripecias, sin mostrar su rostro.

Zapatazo al Imperialismo

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Mon, 15 Dec 2008 23:00:00 +0000

Hoy un periodista iraquí, en medio de una conferencia de prensa, le arrojó un zapato en la cara al Sr.Arbusto después de llamarlo "perro". En realidad le arrojo dos, pero fueron esquivados hábilmente por el texano, que ya debe estar bastante acostumbrado a que le arrojen todo tipo de objetos contundentes. De todos modos, por unos instantes puede percibirse la cara de auténtico pavor que le embarga, en esos breves segundos en que sabe que le están arrojando algo pero no sabe qué es. Lamentablemente, no era un objeto explosivo. Pero podemos gozar pensando que quizás podría haberle dado.
El periodista se llama Mountazer al Zaidi y esta preso. En estos momentos hay marchas en Bagdad pidiendo por su liberación. Este blog se suma a la movida y los invita a sumarse a través de la causa que se creó en facebook con el nombre "Libertad para Muntadar al-Zeidi". Para aquellos que se quedaron con las ganas de ver el zapatazo estrellado en la cara del Sr.Arbusto, les dejo un jueguecito para que practiquen.
¿El pie de atleta cuenta como arma biológica?. ¿Llegó la hora de un resignificado "Movimiento Zapatista" a escala mundial?... Estas son algunas de las preguntas que nos torturan a los investigadores sociales, siempre reflexionando en pos del progreso de la humanidad, desde nuestros cómodos sillones, claro está.

Mensos Racistas

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Sun, 07 Dec 2008 23:02:00 +0000

Siguiendo un enlace de facebook, hoy caí en la página de una asociación de personas con alto coeficiente intelectual llamada Ubermens. Me puse a curiosear un poco, porque es una manera saludable de distraerme de la creciente pila de apuntes sin leer que se va acumulando diariamente en mi escritorio, y encontré algunas reflexiones que me parecieron bastante violentas y las comparto con ustedes.

La condición de membresía de esta asociacion es tener un alto coeficiente intelectual. Este valor mide la inteligencia de un sujeto en relación a una población, teniendo en cuenta que la media normal es 100 puntos. La página nos brinda alguna información al respecto de MENSA (la organización con nombre gracioso que los nuclea):

"Mensa fue fundada en Inglaterra en 1946 por Roland Berrill, un abogado, y el
Dr. Lance Ware, un científico y abogado. Estos intelectuales compartían la idea
de formar una sociedad para personas brillantes, en la cual la única condición
para ser miembro fuese tener un alto índice de cociente intelectual. Los
objetivos originales eran, como lo son hoy, crear una sociedad libre de toda
distinción racial o religiosa. La sociedad da la bienvenida a personas de todo
el mundo cuyo cociente intelectual se encuentra por encima de la media de la
población. Esto se realiza con el objetivo de permanecer en contacto y
participar en una amplia gama de actividades sociales y culturales".

Ahora bien, si entre sus objetivos se encuentra crear una sociedad libre de toda distinción racial o religiosa, poco ayuda el mapita que provee esta página acerca de la distribución de inteligencia en el mundo, en donde curiosamente los países ricos están a la cabecera y los países pobres, rozando el límite de la estupidez humana (el valor de inteligencia normal es 100). El África negra aparece como una gran macha roja en el mapa, con valores de CI entre menos de 65 y 80 puntos.

Las diferencias geográficas en el reparto de inteligencia, en opinión de los adscriptos a MENSA (a quien llamaré "mensos" de ahora en más) se explica de la siguiente manera:

"...Aunque no es socialmente aceptable decir en publico, de hecho parece haber
una clara evidencia de diferencias substanciales en CI entre países, aun
tomando
en cuenta las diferencias en la educación, formación y oros
factores. El
mapa muestra la comparación entre los distintos países y su
promedio de
CI...".

Es decir que aun considerando los factores sociales que pueden producir diferencias entre los resultados, existe una diferencia en la distribución por países que no queda más remedio que atribuir a...¿la biologia?. No solo eso, sino que las diferencias de riqueza entre los países estaría directamente en relación a las aptitudes intelectuales de sus habitantes, a saber:

"...El CI esta extremadamente relacionado y más probablemente que cualquier otra
medida de los rasgos humano, al éxito educacional, en la ocupación, economía y
sociedad. Esta relación al bienestar y productividad de los individuos es muy
fuerte en algunas áreas en la vida (educación y entrenamiento militar),
moderadamente pero robusta en otras (competencias sociales), y modesta pero
consistente en otras también (practica del derecho). Cualquiera que sea la
medida del CI, este es de una gran importancia practica y social...".

Factores sociales "menores" como el imperialismo económico, la explotación, las desigualdades sociales, que explican la necesidad de sostener semejante razonamiento falaz quedan fuera del análisis menso. Esto tiene un nombre, se llama RACISMO. Y se basa en razonamientos simplones y falaces, poco dignos de un genio pero absolutamente dignos de un menso racista.
Desde ya, la devoción norteamericana por la cuantificación de entidades tales como la inteligencia, siempre me pareció bastante violenta. ¿Qué define ser o no inteligente? ¿Qué parametros establecen la inteligencia? ¿Cómo se puede medir arbitrariamente?. Hay gente que se empeña en entender a la inteligencia no como un fenómeno complejo en el que intervienen distintos factores y funciones, sino como una entidad discreta. Se tiene o no se tiene, se puede medir "objetivamente". El furor de los estudios psicológicos sobre inteligencia tiene un origen histórico y se relaciona con los períodos de guerra (concretamente el periodo entre la primera y segunda guerra mundial y la guerra fría) y con la necesidad de los estados imperialistas de desarrollar las ciencias con fines claramente bélicos. La voracidad por "la caza de talentos" que tan fuertemente condiciona el sistema educativo de Estados Unidos se inscribe en ese contexto estratégico. A la hora de explicar por qué los chicos negros de los suburbios no tenían el mismo rendimiento que los chicos blancos de clase media, el racismo de la inteligencia fue muy útil. Una manera perfectamente "científica" de "omitir" la influencia del contexto socio-económico en el aprendizaje o de aceptarla como "destino"; sin cuestionar jamás el instrumento de medición.

En fin, mensos racistas.

Les dejo un hermoso videíto realizado por gente de la Facultad de Filosofia y Psicologia de la Universidad de Bahía sobre el racismo con buena música; y un interesante artículo de Pierre Bourdieu: "El Racismo de la Inteligencia", donde da cuenta de distintos tipos de racismos.

Universidad pública y sobredosis de TV

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Thu, 29 May 2008 07:05:00 +0000

Todos vimos ayer por televisión las imágenes de la toma del rectorado de la Universidad de Buenos Aires, por lo que parecía ser un grupo de barbaros irracionales. Violentos, militantes disfrazados de alumnos, provocadores. Violentos, demasiado adultos para ser estudiantes, demasiado jóvenes para ser militantes. Barderos, provocadores, violentos. Violentos, una palabra que apareció repetidamente en cada nota de los diarios matutinos. Violencia contra los símbolos patrios, contra la bandera, contra la marmórea calva de Sarmiento, contra los legendarios muros de la honorable Universidad de Buenos Aires. Profanadores, saqueadores, destructores...

Todos los medios enfatizaron la violencia con la que los estudiantes del CBC de Merlo reclamaron una respuesta del rectorado. Una respuesta que esperan desde hace más de 60 días, cuando unilateralmente la Municipalidad de Merlo abandonó el edificio, se borró, dejó puesto un candado y hasta luego. Se muestran por televisión las imágenes del rectorado pintado, la violencia del reclamo. Violencia, violencia, violencia. La caja boba reproduce al infinito su perorata vacía y funcional. Esa misma caja que pretende proyectar la realidad, no emite una sola imagen que refleje la contraparte de la violencia: como estos chicos, sus padres y sus profesores estan trabajando para contrarestar la violencia con la fueron desalojados y la violencia que reciben día a día de las autoridades de la UBA que, a poco de terminar el cuatrimestre, no da una respuesta. Nadie rescata que hace más de 60 días jóvenes estudiantes, docentes y padres están sosteniendo la posibilidad de seguir estudiando, en condiciones infrahumanas, sin agua y sin luz, con la colaboración de los vecinos y distintas organizaciones sociales.

Ni el municipio de Merlo ni la Universidad de Buenos Aires se hacen cargo de solucionar esta situación, ni de mejorar sus condiciones de habitabilidad. Los medios, siempre listos para cubrir la noticia, especialmente atentos al morbo de la violencia explícita, no hicieron su aparición en el lugar donde se generó la noticia. Merlo, un feudo del conurbano, gobernado desde que tengo memoria por un tipo al que la educación pública le interesa si puede hacer negocio con ella.

Violentos, fanáticos, politizados. El hecho de que la FUBA y algunos partidos participen y acompañen el reclamo... ¿Le quita legitimidad?. ¿No puede haber estudiantes-miliantes, miliantes no-estudiantes o estudiantes independientes, docentes partidarios y no partidarios, que se sienten afectados por este atropello?. Semejante perjuicio a la educación publica nos afecta a todos: estudiantes, vecinos, docentes, organizaciones sociales, partidos politicos, la iglesia, el papa de Roma y cuanto actor social se nos ocurra. Los medios también deberían hacer su autocrítica y pensar si no están promoviendo una filosofía del "salvese quien pueda", en el que cada uno se preocupe por lo estrictamente cercano y nada más. Pero pedirle reflexión a la caja boba, o la caja viva, es un despropósito.

Hacer politica es hacerse cargo. ¿Nos hacemos cargo de la violencia que implica dejar que los chicos de familias trabajadoras de la zona oeste pierdan o vean limitado su acceso a la universidad pública?.

Cual Gloria Desmond

noreply@blogger.com (Rana Asmática) — Mon, 31 Mar 2008 23:11:00 +0000

Mi carrera se inicia como joven revelación infantil, allá por el año 1984, interpretando el papel de Hada campanita en una obra cuyo nombre ya nadie recuerda. Básicamente consistía en aparecer ataviada con ropajes de creppe, sacudiendo vivamente una campana al grito de "Soy el hada campanita" mientras atravesaba un muro . Si bien se trató de un papel de reparto, fue bien recibida por la crítica
La gran oportunidad de demostrar mis dotes actorales llegó, como normalmente sucede, por casualidad en una Fiesta de fin de año. Las maestras corren desesperadas porque la protagonista del cuadro pastoral final enferma súbitamente y alguna recuerda a la niña hiperkinética de segundo grado. Quizás pudiera quedarse quieta unos minutos mientras sostiene al niño Jesus y mira a José dulcemente. Asi consigo mi primer papel protagónico como María de Nazareth y me lanzo a la fama. Comienzas los años dorados...
El personaje que me caracterizó en aquellos años y representó el culmen de mi carrera actoral fue la esclava negra "Carmencita", en una obra conmemorativa de la revolucion de mayo, en el año 1990. Por primera vez un personaje que además tenía letra. La frase: "Me llamo Carmencita por pequeña y reluciente, mis ojitos brillan mucho y tambien brillan mis dientes" quedará grabada para siempre en los corazones del público. Un papel dificil: el drama de una esclava negra liberada en 1810. Para esto, además de prepararme psicologicamente durante meses, me someto a una fuerte transformación fisica a base de betun y maquillaje extremo. Desgarradora interpretacion actoral, aplausos rabiosos.
En 1991 decido darle un giro a mi carrera y tomar nuevos desafíos actorales, incursionando en el género musical. El tema de la obra:: el devenir del ser, el paso del tiempo, encarnando los hitos más importantes de la ontología humana. Me preparo durante meses tomando clases de entramiento actoral en la Escuelita de Juan Carlos Thorry, Danza Clásica con la Señorita Lola y de Canto con la Señorita Stella.... y hasta produzco mi primer Hit, titulado: "Brotecitos, Brotecitos". La temporada es un éxito total, pero comienzo a hacerme conciente de que ya tengo 11 años y el mercado infantil es cruel.
1992, año difícil para mi carrera. Las inseguridades comienzan a aflorar. No se cómo manejar mi fama. Luego de cuatro obras todos comienzan a sospechar que me gano los papeles por mi buena relación con la maestra y directora de la obra. Se hace insoportable la presión de tener que demostrar que existe un verdadero talento. Enfrentamientos con los pares... Intento retirarme poco a poco de la carrera ahora que he alcanzado por fin la fama. Nuevos talentos comienzan a aparecer en primer grado y mi final se anuncia. Acepto un papel subsidiario como "La madre rica" en la obra que clausura el año lectivo. Juro que será mi última aparición.
1993, el año aciago. No se que fuerza extrana me obligo a aceptar aquel papel. Quizás el destino quiso que definitivamente me alejara de las tablas para siempre. Era un papel muy arriesgado... un poema patrio declamado en público el dia de la bandera. La memoria no podría traicionarme, porque si algo fallaba no habría posibilidad de improvisación frente al publico. Y, por supuesto, lo que no puede suceder en el mundo de la rana asmática, efectivamente sucede. En plena declamación me olvide la letra y mi tartamudeo , mezcla patética de hip hop free style con la marcha de San Lorenzo, me valió el mote de "La oveja" durante los meses siguientes. Y asi mi carrera se extinguió en el ocaso más silencioso, arrojada forzosamente al anonimato y a las penurias de estrella caída en desgracia...