Caoticos Destellos

Batman: City of scars

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sun, 04 Jul 2010 13:28:00 +0000

Via El rincon del Geek , un muy buen video de Batman hecho por fans.

El asesino horriblemente lento con un arma extremadamente ineficiente

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sun, 30 May 2010 02:58:00 +0000

Un corto que encontré en algun blog de cine y que me resultó muy divertido. Como diría René Laban: ¡No se puede hacer más lento! Genial.

Imperdible

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Mon, 15 Feb 2010 13:42:00 +0000

Halo 3

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Wed, 16 Sep 2009 23:05:00 +0000

Halo 3: ODST

The Imaginarium of Doctor Parnassus

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sun, 16 Aug 2009 04:31:00 +0000

Había una vez un actor llamado Heath. Venido de Australia, lejano lugar que supo dar algun que otro aventurero cinematografico especialista en recorrer las interminables carreteras del lugar, hoy devenido fanático-religioso (léase Mad Max), el pequeño Heath decide conocer el mundo e inicia un corto y no tan intenso raid por las pantallas de cine. Y nos da personajes ligeramente olvidables como Ned Kelly, o William Tatcher en "Corazon de Caballero" (A Knight's tale). ¿Era bueno? Sí, lo era. Las peliculas no. Pero le dan fama! Fortuna! Secretos en la montaña!

... el Joker

Heath era el Joker. Cada gesto, cada entonación, cada movimiento daba vida al más perfecto Joker en la historia de Batman ("El Caballero de la noche"), lejos de los payasescos e infantiles Cesar Romero y Jack Nicholson.

Había una vez un comediante llamado Terry, que supo sorprender a la vieja Inglaterra de la mano de sus compinches, los Monty Python. Solía hacer papeles secundarios. Pero destacaba sobre todo en los segmentos de animacion de sus peliculas. Asi, se pueden ver algunas de sus obras en los titulos de "La vida de Brian", en la parte animada de "El sentido de la vida" o "Los Caballeros de la Mesa Cuadrada". Y luego, llegó el momento en que esos segmentos no fueron suficientes y dió el gran paso. Se hizo director. Lo mejor para mostrar su caótica, retorcida, oscura y maravillosa visión personal a través de peliculas que tuvieron una suerte irregular. No todas llegan a ser buenas, dicho sea de paso, pero sí reflejan a Terry Gilliam, y eso de por sí habla bien de él. "Brazil", "Los doce monos", "Las aventuras del Barón Munchausen", "Tideland" (tal vez la más oscura) dan cuenta de su arte. O "Los hermanos Grimm", donde dirigió a Heath Ledger por primera vez.

Había una vez un viejo actor que hizo un pacto con el Diablo. Y éste por supuesto, cumplió con su parte. Lo que le dió al Doctor Parnassus la oportunidad de recorrer el mundo con su circo ambulante, capaz de manipular la imaginación de su público, consiguiendo hacerles creer que dan un paseo por un mundo imaginario después de pasar a través de un espejo mágico. A la troupe que lo acompaña se le agrega un extraño forastero, Tony, que ha llegado más que oportunamente, en el momento en que el Diablo debe cobrar su recompensa...

The Imaginarium of Doctor Parnassus es la ultima pelicula de Terry Gilliam y definitivamente la última de Heath Ledger, quien murió antes de terminar el rodaje. Eso hizo peligrar todo el proyecto, más teniendo en cuenta que algunos inversores habían sido atraidos gracias a su participación. Finalmente, luego de casi dos meses, se reinició la filmación. En un proncipio, Gilliam había considerado la idea de terminarla cambiando la apariencia de Ledger mediante computadoras. Sin embargo prevaleció otra idea, en la cual el personaje del actor va cambiando de apariencia a medida que pasa de un mundo a otro a través del espejo mágico. Asi, el papel de Heath se mantiene y es interpretado, además, por Johnny Depp, Colin Farrell y Jude Law. Los tres actores decidieron donar sus ganancias en la película a la hija de Ledger, Matilda, quien no estaba incluida en una antigua versión del testamento de Ledger.

La pelicula se estrenará finalmente entre octubre y diciembre del 2009, dependiendo el lugar (según datos de IMDb). A Argentina llega supuestamente el 5 de noviembre de este año. Mientras tanto... a esperar.

Dr. Horrible's Sing-Along Blog

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Mon, 10 Aug 2009 21:15:00 +0000

Curioseando por ahi, encontré estos divertidos videos (gracias a Retazos de un sociópata ) Del creador de Firefly y Serenity, una pequeña obrita maestra que solo se conoció en la web (la sacaron en DVD, además). Puede leerse más sobre esto en su pagina oficial (en inglés) pero para todos aquellos fanáticos de Joss Whedon y su produccion, recomiendo muchisimo el Whedonverso , un blog en castellano con análisis muy interesantes de los personajes de Firefly (va para vos Aroa), Buffy, de sus guiones para historieta y de su última serie recien estrenada por estos lares, Dollhouse.
Casi podría decir (yo, que no soy uno de sus fanáticos) que están más interesantes esos articulos que sus series, jajaja. Siempre es interesante leer una profunda reflexion sobre una serie a la que uno solo veía como "Buffy la Cazavampiros". Un punto de vista diferente y fresco lo mantiene a uno preparado a revisiones y cambios de perspectivas.

Dr. Horrible's Sing-Along Blog - Act I (Spanish Subs) from enriquesanz on Vimeo.

Dr. Horrible's Sing-Along Blog - Act II (Spanish Subs) from enriquesanz on Vimeo.

Dr. Horrible's Sing-Along Blog - Act III (Spanish Subs) from enriquesanz on Vimeo.

Por último, y recomiendo leerlo luego de ver los videos, un par de entradas del Whedonverso, dedicadas a este musical.

Secretos

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sun, 05 Jul 2009 07:00:00 +0000

Se había secado ligeramente luego de la ducha. Un toallón envolvía parte de su cuerpo mientras algunas gotas se deslizaban desde sus cabellos a lo largo de su espalda.
Lo notó apenas apoyó sus pies en la alfombra de la habitación: algo no andaba bien. Tal vez producto de años de entrenamiento. No podía describirlo, ni explicarlo. Era una sensación a flor de piel. Lo sentía en los nervios de todo su cuerpo, que parecían reaccionar antes de buscar una explicación racional. Apagó la luz del baño, su mente se relajaba, concentrándose solamente en lo que debía hacer, vaciando su mente de pensamientos superficiales, comenzando a avanzar por la habitación. Su mano deshizo el nudo hecho en el toallón y éste se deslizó hacia el suelo: necesitaba una absoluta libertad de movimientos. Llegó a la puerta de la habitación y buscó el interruptor. Ahora ésta también estaba a oscuras.
Sintió el ruido, ligerísimo, de uno de los escalones del pasillo exterior. “Dos personas, tal vez tres”, pensó mientras se agachaba. Bajo la cama, su mano derecha se deslizó hasta sentir la empuñadura del tanto*. Con solo un movimiento de los dedos, deshizo el lazo que lo mantenía dentro de su funda y lo desenvainó.
Bajo la puerta, la franja de luz proveniente del pasillo, se vió interrumpida. Casi podía imaginar la tensión de los hombres del exterior, imaginar la adrenalina de ellos corriendo, preparando el ataque… El picaporte comenzó a girar…

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Lo oyó llegar, la llave girando en la cerradura, y puso la comida a recalentar. Eran casi las 11 de la noche. Al ir a saludarlo, lo vio. Apoyado en el marco de la puerta. “Está borracho otra vez…” Pero no, no era para tanto. Había bebido, sí. Y se veía desaliñado, con esa eterna mueca de hastío. Al menos caminaba sin caerse. Miró resignada hacia un costado mientras él entraba en la casa. Cualquier cosa con tal de no iniciar otra discusión. No quería otra vez los gritos, no quería verlo ver otra vez cómo él perdía el control y…

-Ya te puse a calentar la comida- dijo, yendo hacia la cocina

-Ya comí- fué la seca respuesta

-Te hice pollo, que te gusta – le dijo conciliadora.

-¡Te dije que ya comí! ¿No entendés?- Le contestó él, mirándola agresivamente.

A ella le costaba contenerse, no gritarle… no protestar… Desde que llegó, ni siquiera la había besado. Pero ya no extrañaba eso. Se fue a acostar, dejándolo solo.
Una vez en la cama, trataba de concentrarse en lo que haría a continuación. “Si pudiera… si, eso haré”. Al rato sintió cómo él abría la puerta y se metía entre las sábanas. Cerró sus ojos. Pero la mano de él se apoyó en su hombro, acariciándola toscamente. Trató de hacerse la dormida, pero él insistía en sus caricias…

-Estoy cansada… Mañana tengo que levantarme temprano…- Protestó débilmente. Pero él ya no se detuvo, ya no la escuchó, y por un momento quiso resistirse, empujarlo…y entonces todo el peso de él estuvo encima suyo, aplastándola mientras sentía su aliento a vino en la nuca, sus murmullos ininteligibles, sintiendo el olor a ese perfume que ella no usaba…
La rodilla aplastaba uno de sus muslos, obligándola a separar las piernas mientras su mano bajaba, acariciando lasciva y torpemente sus nalgas. Tiró con violencia hacia un costado, la tela de su ropa interior, descubriéndola.
La embestidas provocaban el ruido rítmico de la cama vieja, un dolor que tenía más de indignacion que de otra cosa, los puños cerrados atrapando las sábanas viejas y su rostro, hundido en la almohada.

Solo cerró los ojos mientras él gemía, llorando en silencio. Esperando que todo terminara…

El reloj parpadeaba mostrando las 2 de la mañana y la enfermiza luz verde de los números se reflejaba en un par de ojos abiertos… Ella comenzó a sacarse de encima el pesado brazo del hombre que estaba aprisionándola. Solo se escuchaban los ronquidos de él y el rozar de las sábanas cuando la mujer salió despacio de la cama. Se secó las lágrimas y respiró profundamente antes de ir al living y acercarse al escritorio. Aun temblaba…
Trató de tranquilizarse y se quedó sentada frente a su escritorio, en silencio. Esperó unos minutos y la encendió. A la luz del monitor, el sonido débil de las teclas fue lo único que se escuchó…

Dalia Negra … Oscura hoy dice:
Hola
Caos Absoluto dice:
Hola
Caos Absoluto dice:
¿Como estás?
Dalia Negra ...Oscura hoy dice:
Bien ¿querés rolear?
Dalia Negra … Oscura hoy dice:
¿Tenés tiempo?
Caos Absoluto dice:
:)
Caos Absoluto dice:
Dale, sigamos
Dalia Negra … Oscura hoy dice:
La puerta se abrió violentamente y casi en el mismo instante tomó la mano que se asomaba, empujándola hacia adentro, haciendo que todo el cuerpo se desestabilice y caiga. El roce del cuchillo contra el cuello fue rápido, y sintió el gemido ahogado del hombre al sentir la súbita pérdida de sangre. Lo lanzó al interior de la habitación, ya no debía preocuparse por él. Un segundo hombre estaba levantando una escopeta, y la daga penetró profundamente por debajo del esternón.
Dalia Negra … Oscura hoy dice:
Listo)
Caos Absoluto dice:
Al final del pasillo se encontraba un tercero… Y lentamente, sin dejar de mirar la matanza, comenzó a aplaudir…

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* Tanto: daga de aproximadamente 20 cm usada por los samurais, hecha a semejanza de la katana (e igual calidad)

The Tale of the Rat That Wrote

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Mon, 22 Jun 2009 19:47:00 +0000

El cuento de la rata que escribió, ese es el titulo de este corto, con muy pocos diálogos (por otra parte innecesarios para entender la historia) Acabo de descubrirlo en uno de los blogs menos pensados, Horas de horror , dedicado al cine de terror, especialmente, por lo que veo, al slasher.
El corto, de unos 14 minutos, mezcla la animacion en stop-motion con un buen trabajo de actores en una historia que tiene mucho de melancolía, tristeza y oscuridad, resaltado todo por el blanco y negro en que está filmada. O'Brien ha dirigido una pelicula de terror, The Isolation, en el 2005. No la vi (y el argumento no parce nada del otro mundo, por cierto), pero éste corto es sencillamente genial. En un momento tranquilo, a pantalla completa, disfrutenlo.

The Tale of the Rat That Wrote
Billy O'Brien
Reino Unido/ Irlanda 1999

Boris Vian

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Wed, 20 May 2009 02:54:00 +0000

Boris Vian nació el 10 de marzo de 1920 en Ville d’Avray, suburbio de París, una localidad cercana a Versalles.
En su entorno familiar el arte era una cuestión importante, su madre era una amante de la ópera; su padre hacía de todo, era poeta aficionado, traductor de inglés y alemán, aparte de interesarse por la mecánica y la electrónica. También de su padre viene su fuerte tendencia anti-militarista y atea ( y por lo visto, su pluralidad de intereses)

Fue además de escritor, ingeniero, periodista, actor, traductor, músico de jazz y autor de canciones, ha dejado una obra que fue considerada, a título póstumo, como el manifiesto de la juventud existencialista de Saint-Germain-des-Près. En ocasiones escribió con el seudónimo de Vernon Sullivan y su obra fue a menudo controvertida. Aunque tanto sus diez novelas como sus actuaciones de jazz fueron muy admiradas. También simpatizó con el anarquismo.
Niño enfermizo, Boris sufrió reumatismo cardiaco y tifoides en su infancia, padeciendo problemas coronarios regulares a lo largo de toda su vida. Fue un estudiante excepcional, aunque sus intereses más serios en esos momentos giraban entorno al Jazz y las fiestas. Ya a los 20 años participó en una orquesta amateur de Jazz junto a sus hermanos, donde sobre todo interpretaban obras de autores norteamericanos.

Si algo me atrae de él, para variar, es un estilo profundamente anarquico, antimilitarista, surreal. Fiestas delirantes, alcohol, sexo y crítica a la burocracia, todo mezclado con un estilo personal donde lo absurdo y lo grotesco siempre están presentes. En los cuentos de Vian, pueden pasar las cosas más extrañas gracias al juego del lenguaje. En medio de la batalla, una granada caerá en un nido de ametralladoras rompiendo todos los huevos; o puede que las casas reflejen el estado de animo de sus habitantes, encogiendose o decayendo cuando éste enferma. De un humor extraño, infantil a veces, melancólico muchas otras, negrísimo en mas de una ocasion. Delirante.

Causó escándalo la publicación, con el seudónimo de Vernon Sullivan, de su primera novela, Escupiré sobre vuestra tumba (1946), que contiene, bajo la forma de una novela «negra», una rabiosa denuncia del racismo. Vernon Sullivan era un supuesto escritor Norteamericano de color negro, y el nombre real del autor figuraba como traductor de la misma. Esta obra y las siguientes, dentro del estilo de la novela negra, fueron censuradas por su contenido de violencia y sexo, con su consiguiente aumento en la notoriedad y ventas. Luego de años de juicios contra el supuesto autor y su editor, Vian terminó reconociendo su autoría, mientras tanto habían sido cuatro las novelas publicadas con el seudónimo. La crítica se sintió ofendida por esta impostura, y a partir de ese momento el autor recibió ataques constantes, no solo contra sus novelas como Sulivan, sino también contra su obra ‘seria’. En 1950 fue condenado a pagar 100.000 francos de multa por "ultraje a la moral y a las buenas costumbres" a causa de las dos primeras novelas firmadas por Vernon Sullivan.

Fue un gran admirador de Alfred Jarry, el autor de Ubu Rey, cuya Patafísica, o -ciencia de las soluciones imaginarias-, utilizó en una rebelión cómica contra la filosofía positivista. Influenciado por él y por el surrealismo, comenzó en la literatura escribiendo relatos para “Les temps modernes”, empleando usualmente seudónimos como Bison Ravi o Hugo Hachebuison.
Aparte de frecuentar a la intelectualidad existencialista de aquellos tiempos, en el club Saint-Germain-des-Prés, conoció a los grandes del Jazz como Duke Ellington, Miles Davis y Charlie Parker.

Dejó finalmente su profesión de ingeniero, y paralelamente a sus principales actividades, se dedicó a traducir novelas negras (esta vez de autores reales), y a dar conferencias sobre temas diversos. Algunas de sus obras mas famosas: La hierba roja, La espuma de los dias, El otoño en Pekin, recopilaciones de cuentos como El lobo hombre, novelas negras como Escupiré sobre vuestras tumbas o Que se mueran los feos, son solo parte de una gran obra global a la que hay que agregar obras de teatro, operas y varias canciones (con las cuales llegó a grabar un disco y salir de gira). Una de sus canciones volvió a provocar el rechazo de la crítica y el público, El desertor, que incitaba a no cumplir con el servicio militar, en tiempos en que Francia estaba en problemas con su ocupación argelina y otras incursiones militares.

También fue autor de ensayos sobre la música jazz como Historia del verdadero jazz (1961) o Escritos sobre el jazz (1984).

Su salud se deterioraba cada vez más, lo que implicó que realizara varios retiros para mejorar su condición. A pesar de eso no dejó de escribir canciones y participar en películas.

Boris Vian vendió los derechos de su novela Escupiré sobre vuestra tumba para una adaptación cinematográfica. Aunque inicialmente estuvo encargado del guión, tras diversas peleas con la productora, el director y el guionista, Vian quedó fuera del proyecto, y tuvo que concurrir de incógnito al preestreno de la película. Tal vez debido a las contrariedades de estos hechos y sumado a su precario estado de salud, ni bien comenzó la proyección del film, falleció de un fallo cardíaco el 23 de junio de 1959. Tenía 39 años.

Los perros, el deseo y la muerte
-Boris Vian-

Me han jodido... Mañana voy a la silla. Pero lo escribiré en cualquier caso, pues me gustaría dejar una explicación. El jurado, como es natural, no comprendió nada. Además, Slacks está muerta. Me resultaba difícil hablar sabiendo que no me creerían. Si Slacks hubiera podido arrojarse del coche, si hubiera podido venir a contarlo... Pero por fin todo ha terminado. Ya no hay nada que hacer. Al menos en este mundo.
Lo malo, cuando se es taxista, son las maniáticas costumbres que se adoptan. Se circula durante todo el día y, por fuerza, acaban por conocerse todos los barrios. Hay algunos que se prefieren a otros. Conozco tipos, por ejemplo, que se dejarían hacer picadillo antes de llevar a un cliente a Brooklyn. Yo los llevo de buen grado. Los llevaba, quiero decir, porque ya no podré volver a hacerlo. Sí, es cuestión de costumbre. Como ésa que me dio de pasar casi todas las noches, hacia la una, por el Three Deuces. Cierta vez llevé a ese sitio a un cliente borracho perdido. Se empeñó en que entrara con él. Cuando salí, conocía de sobra el género de chicas que en aquel antro podían encontrarse. El resto vino rodado, como podrán comprobar por ustedes mismos...

Todas las noches, entre la una menos cinco y la una y cinco, pasaba por el lugar. Ella salía mas o menos a esa hora. En el Deuces actuaban cantantes con mucha frecuencia, y yo sabía quién era ella. La llamaban Slacks porque llevaba pantalones más a menudo que cualquier otro tipo de indumentaria. Después los periódicos dijeron también que era lesbiana. Casi siempre salía acompañada por los dos mismos fulanos, su pianista y su contrabajo, y se metían los tres en el coche del primero. Hacían un pase por otro antro, como diversión, y regresaban más tarde al Dcuces para acabar la noche. Esto lo supe más tarde.

Nunca permanecía demasiado tiempo allí. No podía conservar libre mi taxi durante todo el rato ni tenerlo estacionado demasiado tiempo. Siempre había más clientes en aquel lugar que en ningún otro sitio del recorrido habitual.
Pero, en la noche de la que hablo, tuvieron una agarrada entre los tres que resultó cosa seria. Ella le atizó al pianista un soberano puñetazo en el rostro. Tenía la mano singularmente pesada la maldita. Lo tiró al suelo con tanta facilidad como lo hubiese hecho un poli. Desde luego, él iba bastante bebido, pero aunque hubiera estado sobrio creo que se habría caído. Sólo que, borracho como una cuba, quedó tendido en la acera, mientras que el otro intentaba reanimarle arreándole bofetadas tales como para arrancarle la cocotera. No pude ver el final porque la chica optó por largarse. Abrió la portezuela del taxi y se sentó a mi lado, en el traspontín. Después encendió un mechero, y se puso a contemplarme colocándomelo debajo de las narices.

-¿Quiere que encienda la luz?

Contestó que no, y apagó el mechero. Nos pusimos en marcha. Un poco más lejos, después de haber girado en York Avenue, le pregunté la dirección, pues me di cuenta de que todavía no me había dicho nada.

-Todo recto.

A mí me daba lo mismo, claro está; el contador estaba funcionando. Así que continué recto. A esa hora sigue habiendo gente en los barrios de las boîtes, pero en cuanto se deja el centro, se acabó: las calles están desiertas. Nadie lo cree, pero pasada la una, es peor que los suburbios. Algunos coches solamente, y un tipo de vez en cuando.
Después de la idea de sentarse a mi lado, no cabía esperar gran cosa de la normalidad de la chica. La veía de perfil. Tenía el pelo negro llegándole hasta los hombros, y el tono de piel tan pálido que le daba aspecto casi enfermizo. Los labios pintados de un rojo casi negro, daban a su boca la apariencia de una oscura madriguera. El coche seguía su camino. Por fin se decidió a hablar.

-Déjeme conducir.

Paré el automóvil. Estaba decidido a no llevarle la contraria. Había visto la manera en que acababa de poner fuera de combate a su amigo, y no me apetecía en absoluto tener que vérmelas con una hembra como aquélla. Me disponía a echar pie a tierra cuando me agarró por el brazo.

-No merece la pena. Pasaré por encima de usted. Haga sitio.

Se sentó primero sobre mis rodillas y, a continuación, se deslizó a mi izquierda. Era de carnes firmes como una barra de hielo pero su temperatura era muy otra.
Se dio cuenta de que la cosa me había afectado; se puso a sonreír, pero sin malicia. Tenía aspecto de estar casi contenta. Cuando arrancó, pensé que la caja de velocidades de mi viejo cacharro iba a explotar. Nos hundimos como veinte centímetros en los respectivos asientos, tan brutal fue su manera de poner el coche en marcha.
Nos acercábamos a la parte del Bronx después de haber atravesado Harlem River, y seguía pisando el acelerador como una loca. Cuando me movilizaron tuve ocasion de ver conducir en Francia a determinados fulanos. Desde luego sabían darle marcha a un automóvil, pero, aun así, no lo castigaban ni la cuarta parte que aquella furia con pantalones. Los franceses se limitan a ser peligrosos. Ella era un cataclismo. Sin embargo, yo seguía sin decir nada.
¡Oh, el asunto les hace sonreír! Seguramente piensan que con mi estatura y mis músculos habría podido poner en su sitio a la damisela. Pero no, tampoco ustedes lo hubieran intentado después de ver la boca de aquella chica y el aspecto de su cara al volante del coche. Pálida como un cadáver, y aquel agujero negro... La miraba de reojo sin decir ni pío y procuraba estar atento al mismo tiempo. No me hubiese gustado nada que un poli nos hubiera visto a los dos en el asiento de delante.
Como ya he dicho, tampoco podrían ustedes creer la poca gente que se ve a partir de determinada hora en una ciudad como Nueva York. La chica daba una vuelta tras otra metiéndose por no importa qué calle. Circulábamos manzanas enteras sin encontrar ni un gato y, de vez en cuando, distinguíamos a uno o dos individuos. Un mendigo, en ocasiones una mujer y personas que regresaban de su trabajo. Hay tiendas que no cierran antes de la una o las dos de la madrugada y otras que incluso permanecen abiertas toda la noche. Cada vez que veía un fulano sobre la acera de la derecha, la chica daba un volantazo y procuraba pasar rozando el bordillo, lo más cerca posible del individuo en cuestión. Antes de llegar a su altura frenaba un poco. Después, daba un acelerón justo en el momento de pasar a su lado. Yo continuaba sin decir ni mus, pero a la cuarta vez que lo hizo, le pregunté:

-¿Para qué hace usted eso?

-Supongo que me divierte -contestó.

No respondí nada. Ella me miró. Como no me gustaba que separase los ojos de la calzada mientras conducía, la mano se me fue atomáticamente a sujetar el volante. Entonces, como el que no quiere la cosa, me la golpeó con su puño derecho. Pegaba como un caballo. Se me escapó una maldición, y ella volvió a sonreír.

-Resultan tan ridículos cuando saltan en el aire al oír el ruido del motor...

Sin duda alguna, tenía que haber visto al perro que en aquel momento cruzaba la calle. Me dispuse a agarrarme a algún sitio para prevenir las consecuencias del frenazo. Pero, lejos de aminorar la marcha, aceleró a fondo. Pude sentir el choque y oír el ruido sordo proveniente de la parte delantera del automóvil.

-¡Cuernos! -exclamé-. ¡Está empezando a pasarse! Un perrazo como ése ha debido abollarme la cafetera...

-¡Cierra el pico!

Parecía estar en trance. Los ojos le parpadeaban y el cacharro comenzó a hacer ligeras eses. Dos manzanas mas adelante paró junto a la acera.
Intenté bajar para ver si el golpe había dejado señales en la carrocería, pero volvió a cogerme por el brazo. Respiraba resoplando como un caballo.
En aquel momento, su cara... No, no puedo olvidar su cara... Ver a una mujer con esa expresión cuando es uno mismo quien la ha provocado es todo un placer, estamos de acuerdo... Pero estar a kilómetros de pensar en eso y verla así de repente... Había cesado de moverse y se limitaba a apretar cada vez con más fuerza el puño. Babeaba un poco. Tenía húmedas las comisuras de los labios.
Miré hacia fuera. No sabía dónde estábamos, pero no había nadie. Su pantalón se abría con un cierre de cremallera. En el interior de un coche, por regla general, no suele quedar uno demasiado satisfecho. Pero, a pesar de eso, nunca olvidaré aquella vez. Ni siquera mañana, cuando los muchachos me hayan afeitado ya la cabeza.

Un poco después la hice volver a pasar a la derecha y cogí de nuevo el volante. Casi inmediatamente me obligó a parar el coche. Se arregló lo mejor que pudo, sin parar de jurar como un carretero, y echó pie a tierra para acomodarse en la parte de atrás. Acto seguido me dio la dirección de una sala de fiestas a la que tenía que ir a cantar. Intenté darme cuenta de dónde nos encontrábamos. Me sentía perdido, como cuando uno se levanta después de un mes de convalecencia. Pero conseguí mantenerme en pie, cuando a mi vez, bajé para echar un vistazo a la parte delantera dcl coche. No tenía nada. Apenas una mancha de sangre extendida sobre la aleta derecha por efecto de la velocidad. Podía tratarse de cualquier tipo de mancha.
Lo más rápido era dar media vuelta y regresar por el mismo camino.
La veía en el retrovisor. Iba fisgoneando por el cristal de la portezuela. Cuando distinguí la mancha negra de la carroña sobre la acera, volví a oírla. De nuevo respiraba con más fuerza. El perro se movía todavía un poco. Debíamos haberle quebrado los riñones, y el animal se había arrastrado hasta el bordillo. Sentí ganas de vomitar y me noté desfallecer, pero, a mi espalda, ella comenzo a reírse. Viendo que me sentía mal, se puso a injuriarme en voz baja. Me decía cosas terribles, y hubiera podido poseerla otra vez allí mismo, en mitad de la calle.
No sé de qué estarán hechos ustedes, amigos, pero por mi parte, en cuanto la hube dejado en la sala de fiestas donde iba a seguir cantando, no pude quedarme fuera esperándola. Volví a ponerme en camino casi al instante. Tenía que volver a casa. Sentía necesidad de acostarme. Vivir solo no siempre resulta muy agradable, pero, carajo, felizmente estaba solo aquella noche. Ni siquiera me desnudé. Bebí algo de lo que tenía y me eché sobre el catre. Estaba muerto. Estaba verdaderamente muerto.
Por lo demás, al día siguiente por la noche estaba como un clavo en el mismo sitio, y la esperaba justo delante de la puerta. Bajé la bandera y me apeé para estirar un poco las piernas. Había movimiento en aquel lugar. No podía quedarme más rato. Y, sin embargo, la esperaba. Salió a la misma hora de siempre. Puntual como un reloj, la chica aquella. Casi al instante me vio. Y, desde luego, me había reconocido. Los dos fulanos la seguían como de costumbre. Ella sonrío con su sonrisa habitual. No, no se cómo decirlo. Al verla frente a mí, sentí que el suelo desaparecía bajo mis pies. Abrió la puerta del taxi, y los tres se metieron en su interior. Se me cortó la respiración. No me lo esperaba. Idiota, me dije. ¿Cómo no te has dado cuenta de que para una mujer como ésta todo se queda en caprichos? Una noche tal vez le hayas apetecido, pero la siguiente no eres más que un conductor de taxi. Un desconocido.
¡Y que lo digas...! ¡Un desconocido...! Conducía como un tarugo, y a punto estuve de empotrarme en la trasera del cochazo que llevábamos delante. Echaba humo, seguro. Me sentía mal y todo. Detrás de mí, los tres lo estaban pasando bomba. Ella les contaba historias con su voz hombruna, aquella voz, carajo, que parecía salir de la garganta a contrapelo. Oírla hacía el mismo efecto que una buena curda.
En cuanto llegamos, se apeó la primera. Los dos tipos ni siquera hicieron intención de pagar. También la conocían... Desaparecieron en el interior del local, y ella se asomó a mi ventanilla para acariciarme la mejilla como si fuese un niño. Acepté su dinero. No tenía ganas de discusiones. Intenté decirle algo, pero no supe qué. Fue ella quien habló.

-¿Me esperas? -dijo.

-¿Dónde?

-Aquí. Salgo dentro de un cuarto de hora.

-¿Sola?

Yo no cabía en mi pellejo. Hubiera querido retirar lo dicho, pero ya no podía retirar nada. Me clavó las uñas en la mejilla.

-¡Habráse visto! -dijo.

Sonreía todavía. Yo apenas si me daba cuenta de nada. Me soltó casi enseguida. Me toqué el carrillo. Sangraba.

-No es nada -añadió-. Te habrá dejado de sangrar cuando salga. Me esperas, ¿eh? Aquí.

Se metió en la boîte. Intenté verme en el retrovisor. Tenía tres marcas en forma de media luna en mitad de la mejilla. Una cuarta, algo mayor, frente a las anteriores. Apenas si salía sangre. No me dolían.
Así que esperé. Aquella noche no matamos nada. Por mi parte, tampoco obtuve recompensa.

Me pareció que hacía tiempo que no hacía el asunto ése. Como no hablaba mucho, tampoco sabía demasiado sobre su vida. En cuanto a mí, vivía aletargado durante el día y, por la noche, cogía el armatoste y me iba a buscarla. Ya no se sentaba a mi lado. Hubiera sido demasiado tonto dejarnos echar el guante por eso. Cuando lo pedía, yo me bajaba y ella se ponía en mi sitio. Al menos dos o tres veces por semana conseguíamos dar caza a algún perro o a algún gato.
Pienso que empezó a apetecerle algo más a partir del segundo mes. La cosa comenzaba a hacerle menos efecto que las primeras veces, y creo que por entonces se le ocurrió la idea de buscar una presa más importante. El asunto me parecía natural, para qué engañarles... Ella no reaccionaba ya como antaño, y a mí me apetecía que volviera a hacerlo. Sí, lo sé. Dirán que soy un monstruo, pero ustedes no conocieron a aquella chica. Matar un perro o matar a un niño; me hubiese dado igual con tal de complacerla. Así que nos cargamos a una joven de quince años. Estaba paseando con su amigo, un marinero. Volvían del parque de atracciones... Pero mejor será que lo cuente.
Slacks se mostraba implacable aquella noche. En cuanto se montó, me di cuenta de que necesitaba algo. Al instante comprendí que, aunque tuviéramos que rodar toda la noche, habría que encontrar algo.
¡Caray, la cosa se presentaba mal! Enfilé directamente por Queensborough Bridge y, desde allí, por las autopistas de circunvalación. Nunca había visto tantos coches y tan pocos peatones. Lo normal, me dirán ustedes, en las vías rápidas. Pero aquella noche no me lo parecía. No, no estaba en lo que hacía. Rodamos kilómetros y kilómetros. Dimos toda la vuelta y, al final, nos encontramos en pleno Coney Island. Slacks llevaba el volante desde hacía un rato. Yo iba detrás, procurando sujetarme bien en los virajes. Simplemente esperaba, como de costumbre. Dicho está que yo vivía aletargado. Y sólo me despertaba cuando ella pasaba a la parte de atrás para reunirse conmigo. ¡Cuernos! No quiero volver a pensar en ello.
La cosa fue simple. Comenzaba a zigzaguear desde la Veinticuatro Oeste hacia la Veintitrés, cuando les vio. Se divertían caminando él sobre la acera y ella a su lado, por la calzada, para parecer aun mas pequeña. El muchacho era grandote, un mocetón. Vista de espaldas, la chica parecía muy joven. Tenía los cabellos rubios y llevaba un vestido diminuto. No había demasiada luz. Vi el movimiento de las manos de Slacks sobre el volante. Qué zorra. Bien sabía lo que se hacía. Cargó sobre el bordillo y enganchó a la chica a la altura de las caderas. Tuve la impresión de estar a punto de reventar. Sin embargo, reuní fuerzas para volver la cabeza. Como un amasijo de carne inerte, la joven estaba en el suelo. Su amigo gritaba y corría detrás de nosotros. Después vi salir de su escondrijo un coche verde, uno de los antiguos patrulleros de la policía.

-¡Más rápido! -grité.

Ella me miro un segundo, y a punto estuvimos de subirnos a la acera.

-¡Pisa...! ¡Pisa...!

Sé muy bien lo que me perdí en aquel momento. Lo sé. No veía más que su espalda, pero sé perfectamente lo que hubiera sido. Por eso, ahora, todo me importa un rábano, ¿me entienden? Por eso es por lo que me importa un bledo que los muchachos vayan a afeitarme el coco mañana por la mañana. Es más, por mí como si me quieren dejar flequillo, cosa de reírse un rato; o pintarme de verde, como el coche de la policía. Me da absolutamente igual, ¿me entienden?
Slacks pisaba. Consiguió salir del paso y desembocamos en Surf Avenue. La vieja cafetera hacía un ruido horroroso. Detrás, la de la policía debía estar empezando a darnos alcance.
Poco después alcanzamos una rampa de acceso a la autopista. Se acabaron los semáforos rojos. ¡Caray! ¡Si hubiera tenido otro coche...! Todo se conjuraba. Y el de atrás arrastrándose también, pero pisándonos los talones. Parecía una carrera de caracoles. Era como para arrancarse las uñas con los dientes.
Slacks ponía de su parte todo lo que podía. Yo seguía no viendo más que su espalda, pero sabía lo que le apetecía, y me apetecía tanto como a ella. Le chillé una vez mas: "¡Pisa!". Y pisó. A continuación volvió la cabeza un segundo. Otra patrulla desembocaba en aquel momento por una rampa en la pista. Ella no la vio. Nos alcanzaba por la derecha. Por lo menos venía a setenta y cinco por hora. Al ver el árbol me hice una bola, pero ella ni siquiera se inmutó. Cuando me sacaron de entre la chatarra berreaba como un animal, y Slacks seguía sin moverse. El volante le había hundido el tórax. La extrajeron con muchas dificultades tirando de sus pálidas manos. Tan pálidas como su cara. Babeaba todavía ligeramente. Tenía los ojos abiertos. Yo tampoco podía moverme a causa de mi pata, que se me había doblado de mala manera. Pero les pedí que acercaran su cuerpo a mi lado. Entonces fue cuando vi sus ojos. Y después la vi a ella. Tenía sangre por todas partes. Chorreaba sangre. Salvo del rostro.
Le quitaron el abrigo de piel y vieron que no llevaba nada debajo, excepto los pantalones. La pálida carne de sus caderas parecía asexuada y muerta bajo el resplandor de los reflectores de sodio que iluminaban la calzada. La cremallera del pantalón estaba ya abierta cuando nos dimos contra el árbol...

(1947)

*Cuento publicado originalmente con el seudónimo de "Vernon Sullivan".

Strange Days

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Thu, 07 May 2009 04:12:00 +0000

Algunos clips animados en un dia extraño. Si, estoy de excelente humor, no hay más motivo que ese para esta entrada en mi (casi) abandonado blog. El 1º es adorable...

Ten Kens? Siempre tuve la duda de que el tema fuera de ese grupo. Cada vez que busco Spanish fly en el youtube, me salen temas rarisimos (raperos incluidos). En todo caso, la fuerza de esos dos personajes es genial, no sé cual de ambos me cae mejor...

¿Otro? "King of Magazines" del grupo candiense Danko Jones con animación en flash de Nick Cross y diseño del canadiense Dave Cooper, uno de los clasificados en el "nuevo underground" y bastante conocido en el mundo de la animacion (Compañia Perfecta dixit, por cierto, uno de mis blogs favoritos)

Y terminar, por ahora, con un pequeño clásico de Pearl Jam y Todd McFarlane (debería conseguirme Spawn completa)

Ella

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Fri, 06 Mar 2009 16:45:00 +0000

Ella

Recuerdo el día en que ella llegó. Aun no sabíamos si los campos estarían listos para trabajar. La noche anterior, el tronar de los inmensos cañones retumbaban en el aire. La oscuridad se rompía con destellos rojos y naranjas y todas nos acurrucabamos esperando el silbido de las bombas, rogando siempre que no fuera alcanzada ninguna de las barracas. Cerrabamos los ojos en un simulacro de sueño que nunca nos satisfacía. Era lo único que teníamos hasta el amanecer, cuando las sirenas sonaban y debíamos levantarnos. Y entonces, a los campos. Los camiones llegaban y subiamos a ellos como ganado, entre dos filas de guardias que no vacilaban en usar las largas picanas. Luego llegaba el trabajo duro: verificar que las cosechas estuvieran bien, que no hubiera que limpiar y nivelar el terreno que algun disparo había destrozado, cuidar las plantas y caminar, juntando las frutas, cargando a la espalda las enormes bolsas. Diez, once horas, desde el amanecer hasta que al fin los camiones llegaban a recogernos. Con suerte, a todas. Siempre podía haber alguna demasiado anciana cuyo cuerpo simplemente se rindiera. Serviría entonces como alimento de la tierra.
Ese dia, nadie había muerto. Subimos a los camiones y nos llevaron a las barracas. Las guardias volvieron a ponerse en fila, volvimos a bajar, como cada día. Y como cada día, las picanas dejaban marcas en nuestras espaldas o piernas. Pero esta vez, algo sucedía. Una de las guardias corrió hacia el menor de los Señores, hincándose ante él y susurrando algo. Esta vez, había una mujer de más.

Supe al instante quien era la nueva. Sus ropas eran identicas a las nuestras. Caminaba un poco por detrás mío, el pelo mostrando unos largos mechones grises. Temblaba, su espalda algo encorvada, una herida en la sien. Pero sus ojos... Había algo en ella que no podiamos definir. Tambien las Guardias la vieron. Era fácil, nos conocían bien al resto. La empujaron hacia adelante y entonces, el Señor Kradick se puso de pie y caminó hacia nosotras, con la arrogancia característica de la Casa Herrien. Todas caimos de rodillas, las manos con las palmas hacia arriba, sobre los muslos. Todas menos las Guardias... y ella.

¿No conoces tus deberes ante un Señor?- La voz de Gyrian fue seguido de un pinchazo de la picana en el muslo de la mujer, que trastabilló sin caer ni gemir. Una sonrisa apareció en el Señor, quien hizo un gesto para que detuvieran el castigo.

Una extraña, eh? Y has elegido mi Casa para venir? Se acercó a la mujer, que era tan alta como él y sus manos dieron una orden clara a la Guardia. Gyrian tomó el cuello del delantal de trabajo de la mujer y lo rasgó, haciendolo caer al piso, desnudandola. La cabeza seguía gacha. Pude notar los labios apretados. ¿Acaso buscaba que la maten? El cuerpo se mantenía fuerte, sano, sin cicatrices... Supuse que era una Reproductora que había escapado o una Concubina. Pero no, no se hubiera atrevido a enfrentarse asi a un Señor.

Y ustedes que miran? Vayan a la barraca!- ordenó una de las Guardias, y casi de inmediato, las picanas comenzaron a tocar nuestros cuerpos...

Pasaron un par de horas. La cena había sido dada, las luces se apagaron, cada una de nosotras en su catre. El único momento en que podíamos tratar de descansar. Unos pasos suaves delataban a aquellas que buscaban olvidar la vida en la barraca entre los brazos de otra. Prisioneras, no hay gemido que salga de labios de ninguna de nosotras. El castigo, si eran atrapadas, era demasiado duro. Nadie se arriesgaría a eso perdiendo el control en un momento de placer.
Mas tarde, aun de noche, una luz alumbró mi cara. Desperté, inmóvil, temblando. Luego vi a Lannean, una de las Guardias nocturnas junto con la extraña.
Ella dormirá contigo esta noche, Druss, hasta que los Señores provean un catre- Asentí, haciendole un lugar a la nueva, que se acostó sin un gesto. Luego volví a oir a la Guardian - Ven, acompañame un rato

Lannean era una buena Guardian. No solía molestarnos y yo había logrado ganar su confianza, gracias a lo cual, solía invitarme con un café o hasta galletitas. Fue ella quien me contó sobre la extraña. Luego de desnudarla, el Señor personalmente la había examinado, aunque no tomó su cuerpo. Luego la había llevado frente al Consejero de la Casa. La extraña no habló en ningun momento, aun cuando "se le había pedido", un eufemismo de las Guardianas para referirse al uso de las picanas. El Consejero sugirió esperar, pensando en algun trauma por la herida en la cabeza. Lo cierto era que no pertenecía a la Casa Herrien y estaba bien alimentada. Las Casas del Norte habían sido atacadas, tal vez se trataba de una fugitiva o simplemente de una esclava que había sufrido alguna suerte de amnesia. Hasta que algun otro de los Señores volviera de la batalla, la mantendrían aqui. Luego, probablemente termine en la Barraca de Reproductoras, para dar más hombres a la guerra. O en la Barraca del Placer, para deleite de nuestros Señores.

Cuando volví al catre, ella se hizo a un lado. Entré, despacio. Me abrazó en silencio, cerrando los ojos. Habían puesto una venda sobre su herida. - Tranquila... Todo saldrá bien

Sonrió, y su mano se aferró a mi cintura. Por primera vez, la oí hablar - Lo sé
Los cañonazos volvieron a iluminar el cielo.

Ha pasado una semana. Ella trabaja con nosotras. La llamabamos Ashein, la silenciosa. Desde esas primeras palabras, apenas si había hablado. Por las noches, miraba por las ventanas hacia la Casa Herrein, que se elevaba sobre el monte, rodeada de barracas. Mas de una vez tuvimos que rogarle que se alejara de allí. Una de nosotras la amenazó incluso con un arma, un pedazo de hierro afilado que apoyó contra las costillas de Ashein, haciendo un pequeño tajo. El cuerpo de ella, en ese momento, se volvió hacia su atacante. Aun seguía encorvado. Pero sus ojos...
Fueron suficiente amenaza para que Silk retrocediera, sin atreverse a clavar más su arma.

Han llegado noticias del frente. Uno de los Señores ha sido herido. Y aunque caimos de rodillas frente al Señor Kradick, encargado de vigilarnos, llorando y gimiendo, sé que todas deseamos que el herido fuera Kurgan, de los Señores Herrein, el más despiadado. Las picanas volvieron a dejar su marca sobre la piel de Ashein, haciendola caer.
Pero la pena no es suficiente motivo para que dejemos de trabajar, aunque agradecimos cada segundo que pudimos robarle a la cosecha. Pronto, todas volvimos a recoger frutas bajo el calor sofocante del verano, hora tras hora. Los cañonazos y las bombas resonaban a lo lejos. Podíamos ver el destello del sol en las maquinas voladoras. Un zumbido comenzó a oirse, cada vez más fuerte mientras se acercaban a nosotras. El tableteo de las armas se hizo más fuerte. Una de las naves perseguía a la otra y los disparos se veían como pequeñas chispas al salir de las armas. El señor estaba de pie ahora, mirando la batalla. Era el más joven, apenas un adolescente, y en sus ojos se leía la ansiedad por combatir al lado de los demás. La nave perseguida descendió a solo unos metros de la tierra, volando en nuestra dirección. una andanada de disparos hizo saltar tierra sobre nosotras y automáticamente caimos al piso, cubriéndonos mientras las dos naves pasaban a toda velocidad y comenzaban a alejarse. Luego oimos el grito.

Una de nosotras estaba herida. Sostenía su pierna y pudimos ver que encima de la rodilla, un pedazo había sido arrancado. Ella se agachó a su lado y comenzó a rasgar la ropa de la herida. Sus ojos miraban concentrados la carne lacerada por el disparo. Silk, de ella se trataba, gritaba aferrándose al hombro de Ashein. Las lágrimas dejaban un surco claro en la cara sucia de tierra.

Déjala- La voz de Gyrian resonó clara y fuerte. Sin embargo, ella siguió envolviendo la pierna y apretando la tela por encima de la herida. La picana se clavó en el costado de Ashein, haciendola caer , estremecida ante el choque eléctrico. Que la dejes, esclava!

Los ojos de Ashein se clavaron en la Guardiana. Y entonces, confirmando su locura, se lanzó sobre ella, haciendo a un lado el arma y descargando un puñetazo en el rostro de Gyrian. Casi grito de alegría, pero me contuve a tiempo. Ella sería castigada, y cualquiera que simpatizara con ella, tambien. Cinco Guardianas rodeaban a Ashein, e increiblemente dos más de ellas terminaron en el piso antes de que las picanas la hicieran caer. El Señor Kradick observaba, aun de pie, jugando con el arma en su mano. Todas caimos de rodillas, mirándolo. Bajó hacia donde estábamos. Agaché la mirada, pero pude ver que se dirigía hacia Silk, que gemía dolorida...
Tambien a ella la hizo poner de rodillas, aunque eso la hiciera gritar nuevamente. Sabía lo que pasaría.

Estás malherida, esclava- Aun con sus pocos años, la voz sonó dura y fria -Sabes el Rito

Si... si nno puedo servir a... mi Señor...- La voz temblaba, llorosa .-... no soy digna de estar... en su... Casa

Si no puedes servir a tu Señor, no eres digna de estar en su Casa - dijo, sin la más mínima emoción. Luego, apoyó el arma en la nuca de Silk. El ruido seco del disparo me estremeció.
Al alejarse, hizo un gesto de desgano hacia Ashein - Estaquéenla al sol

Luego, comenzamos a trabajar otra vez. No volvimos la mirada. Sabíamos como estaba ella. Atada a las estacas, desnuda, sufriendo el sol abrasador por el resto del dia. Probablemente siguiera atada durante la noche. Gyrian sostenía un pañuelo contra su nariz rota. Evitábamos mirarla. Ya la conocíamos enfurecida. A lo lejos, los cañonazos recomenzaron.
Cinco horas despues, vimos la estela de polvo del camión que venia a recogernos. Y delante de él, uno de los autos de los Señores. Sé que todas sintieron lo que yo. Miedo, verdadero terror. Había llegado Kurgan Herrein.
Caundo el auto se detuvo, nos arrodillamos con la cabeza gacha. Rogué no ser la elegida. Cuando el señor descendió, ni una mirada se dirigió a nosotras. Caminó directo hacia su hermano menor. No estaba herido. Entonces, el otro hermano o su padre... Pero Kurgan estaba vivo y bien. Deseé que lo hubieran matado y casi al momento cerré los ojos, disculpandome por la herejía.

¿Quien es la puta?- La voz vibrante desató un temblor incontrolable. Kurgan oía el relato del ataque a una de las Guardianas mientras se agachaba al lado de Ashein, admirando su cuerpo. Hubiera sido mejor que la mataran. Comenzó a sacarse el guante con parsimonia y pronto atrapó uno de los pechos de ella. Los puños de la mujer se cerraron de inmediato -No está mal, ¿que hace entre estas... vacas flacas?- La mano bajó por el cuerpo de Ashein hasta apoyarse sobre su sexo. Un par de dedos lo penetraron, aferrándose a él. Kurgan sonrió -Llevenla a la Casa. La castigaré personalmente...

Agradecí que fuera ella y no yo.

Lannean alumbró mi cara en plena noche. Estaba agachada, a mi lado -Pase lo que pase... quédate cerca mío - susurró. Y entonces, las luces de la barraca se encendieron. Ella se puso de pie y la picana se clavó en una pareja mientras el resto de las guardianas, con perros, entraba al lugar. - AFUERA, VAMOS!!! TODAS AFUERA!!! - Me tomó del pelo, tirándolo violentamente hacia atrás - y TU PUTA, VE ADELANTE MÍO. TIRA ESOS COLCHONES AL PISO, VAMOS!!!

Los perros comenzaron a olisquear el lugar, buscando. De alguna forma lo supe. La buscaban. El lugar fue revisado a fondo, dejando en el medio solo un monton informe de colchones, chucherías, las pocas ropas que teníamos... Lannean no dejó que me apartara de ella, ordenandome continuamente que rasgara telas, buscara escondites, golepara las paredes. Probablemente salvó mi vida asi. Fuera, se oian disparos y llantos. Cuando al fin salí, llevada casi a rastras por ella, pude ver al menor de los Señores y a todas las Guardianas de pie. armados. En un rincón, los cuerpos de 5 o 6 de nosotras se apilaban desnudas. El resto temblaba, de rodillas en el piso. El arma del menor de los Herrein se elevaba y se apoyaba en la frente de una de ellas. A la pregunta de donde estaba Ashein, solo seguían llantos o silencio y al final, el disparo. Quince de nosotras murieron asi antes de que un grupo de soldados llegara hablando de las huellas de la fugitiva. Miré a Lannean. Me costó escuchar el susurro. - Kurgan ha muerto. - A lo lejos, comenzaron a sonar los cañonazos...

Pasamos toda la noche de rodillas, mientras el señor Kradick salía en su busca. Las Guardianas nos rodeaban, iluminadas por el relampagueo de los disparos de la batalla lejana. Como si fuera un preludio de peores épocas, los cañonazos recrudecieron, oyéndose por todas partes, incluso en zonas en las que se suponía que no combatían. Al amanecer, el auto del Señor de la Casa Herrein llegó por el camino, junto a un pequeño grupo de soldados. Había miedo en sus ojos. Y entonces las vimos... El cielo se iluminó con el resplandor del sol sobre las naves más grandes que viera en mi vida. No lucían como las nuestras, solo... flotaban. Sin siquiera hacer ruido. Cientos, miles de ellas. Una, tan grande que nos sumió en las sombras, descendió hasta flotar por encima nuestro.

Una rampa se abrió y entonces, decenas de soldados descendieron. Diferentes, altos, con extrañas armaduras y máscaras...
Kradick, fuera de sí, comenzó a disparar hacia los invasores. Una, dos veces, sin afectarlos siquiera. Y el jefe de los otros, sin inmutarse, levantó el arma. Se oyó un ruido seco y el señor de la Casa Herrein salió despedido varios metros hacia atrás, con el pecho hundido, Tambien un par de soldados, Gyrian y otra Guardiana. Nuestros soldados dejaron caer las armas. Todas nosotras supimos que hacer: Guardianas y esclavas, nos giramos hacia el jefe de los invasores, de rodillas, mirando al piso... Y él caminó directamente hacia mí. Rogaba no morir. Haría lo que fuera por no morir... Ni siquiera sabía si me entendería, pero comencé a recitar el Rito.

-Mi Señor... He nacido para servir...- alcancé a decir mientras oía un chasquido metálico y la mano derecha bajó, sosteniendo la máscara. La izquierda se adelantó a mi mentón, y sus dedos levantaron mi rostro... Era ella, Ashein, quien ahora sonreía.

Nunca más, hermanas. Nunca más...

Rolero de Hierro 2009_ Mecánica de juego

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Tue, 17 Feb 2009 05:21:00 +0000

Este es uno de los comentarios que ha recbido el proyecto y que será interesante intentar

Posted By: Tristan
Mete mucho de supersticiones, pequeños rituales informales y bastante paranoia.
Por un momento me sonó a una ambientación cualquiera para un juego de rol común. Después me recordó mucho al My Life With Master. No exactamente, pero si esa dinámica de luchar por no caer ante el temor, el peligro y al mismo tiempo intentar crecer como humano (eso si no te suplantan antes). ¡Y que al final no tengas garantizado si "ganarás" o "perderás"!

Daré a los jugadores la posibilidad de usar humanos, mandragoras o driadas, asi que ese temor de "no caer" se puede ver desde diferentes perspectivas... desde la del comerciante que viaja a traves del bosque o desde la de su hija, que es en realidad una mandrágora y sabe que ese "mortal" no es más que una amenaza para su raza.

Posted By: Cutrix
Habria que chusmear un poco el tema de las mecanicas (que es lo que creo que se puede llegar a criticar de alguna u otra forma :P). El mundo parece interesante, tal vez por la partida que tuve, me sono al principio un poco a Aquelarre.

Mecánicas: Me faltan trabajar algunos detalles sobre la "degradacion" (o no) de cada uno de los personajes. Pero para el resto tengo una idea mas o menos desarrollada.

Creacion de Personajes

La creacion de personajes se basará en una serie de Aspectos que los definan y no en características como Fuerza o Apariencia. Un Aspecto con un valor de +3, dos con valores de +2 y tres +1 (tal vez algunos más sin modificadores). Cuando haya que resolver conflictos, se usará el que se vea más apropiado (a consideracion de jugador y master) Hasta ahi no hay misterio alguno y además, los personajes pueden completarse durante el juego. Hay un Master... pero los jugadores pueden influir en la narracion, no solo narrando el resultado de su tirada, sino tomando el control de la historia más allá de su PJ.

El elemento de azar no serán dados. Serán fichas de dominó y determinarán no solo al ganador del conflicto, sino a quien gane los derechos de narracion (no obligatorio).

Diego juega a Arnaut, poniendole los siguientes Aspectos:

Mercader Sagaz (+3)
Terco como una mula (+2)
Instruido (+2)
Montar (+1)
"No te desvies del camino" (+1)
"Peca ahora, el cielo lo ganarás más adelante" (+1)

Daniela ha armado a un soldado de esta forma:

Maten a la Mandrágora! (+3)
Mi Capitan siempre tiene razón (+2)
Supersticioso empedernido (+2)
"Ordenes son ordenes" (+1)
Ladrón de poca monta (+1)
Vulgar (+1)

Resolucion de Conflictos

Ambos personajes están bastante definidos con esos Aspectos. Pensé un ejemplo de juego basado en ellos:

Arnaut llega a las puertas de XXXX ciudad con sus mercancías en plena noche. "No pienso pasar la noche afuera", dice su jugador, y pide al guardia que abra la puerta. Diego piensa que al ser un buen comerciante, bien puede tratar de convencerlo y pide usar "Mercader Sagaz" (+3). El Master, en Cambio, opina que "Terco como una mula" es más apropiado. Se decide entre ambos cual usar y Daniela usa "Ordenes son ordenes", que le da un (+1)

Se mezclan las fichas de dominó, cada uno de ambos jugadores frente a frente... se toma una ficha y cada uno mira para sí lo que le ha tocado. Diego sacó la 2/5 y elige poner el 5 hacia "arriba" (aun boca abajo). Daniela ha sacado la 5/0 y tambien decide poner el 5 como su numero principal

Se dan vuelta las fichas y el resultado es claro: Diego gana (Arnaut obtiene un total de 7 puntos contra los 6 que ha sacado el soldado de Daniela). El Master rolea que, un poco a regañadientes, el soldado se deja convencer y abre las puertas.

Derechos de Narracion

Hablé de obtener derechos de narración, y acá el motivo por el que decidí usar fichas de dominó. El numero de arriba se usa para resolver el conflicto... pero el de abajo puede dar "derechos de narracion" y cuanta más sea la diferencia entre los numeros de abajo, más puede "agregar" al rol.

En el mismo caso de recién, Daniela sacó la ficha 5/0. Puede intentar ganar el conflicto (5 es un buen número y además, le suma un 1) Pero además, puede decidir poner la ficha al revés: 0/5

En ese caso, sabe que perderá... pero puede narrar lo que sucede a continuación.

Regla: Si el numero usado para narrar es más del doble del de tu oponente, el jugador tiene autoridad de guión, agregando otros personajes o creando situaciones

Daniela pierde el conflicto (debe respetar ese resultado) pero elige narrar (no es obligatorio). Entonces, toma el control y narra:

El soldado, impresionado por las 15 palabras en latin que no conocia y por la firmeza del extraño, abre la puerta para dejarlos pasar, sin oir que el Capitan de la Guardia se acerca con 6 soldados armados, intrigado por la conversacion a gritos de su subordinado.

Soldados! A los calabozos con todos hasta que los interroguemos! - Dice al ver a los extraños. Se acerca al soldado y tomandolo de la ropa, lo lanza al suelo - Y que éste vaya tambien a la celda, a ver si aprende a obedecer sus ordenes!!!

Rolero de Hierro 2009 _ Ambientacion del juego

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Tue, 17 Feb 2009 04:37:00 +0000

Como unos pocos elegidos saben (los locos que leen este blog), participo en el concurso de diseño de un juego de rol. Además de postear en el foro que lo organiza, iré dejando acá lo que he pensado sobre el juego al que llamaré tentativamente... "Bosque" Incluiré los comentarios que otro usuarios hagan sobre el juego, aunque no pueda poner un quote decente. De todas formas, éste y los demás juegos en proceso de creación pueden encontrarlos en el foro que ha lanzado el concurso: Salgan al sol

Como lo conté en una entrada anterior, el concurso dura poco más de una semana (empezó el viernes pasado y acá hay una excelente explicacion sobre el por qué tan poco tiempo) y tiene determinadas restricciones a tener en cuenta a la hora de escribir el juego. Había que elegir una de estas 3 principales:

Sin otros jugadores
Sin hoja de personaje
Sin dados

Y además, como parte del concepto del juego, había que elegir 2 de estas 5 palabras: control, Bosques, mercado, indicios, desarrollo.

Yo elegí crear un juego de rol sin dados y con estas dos palabras: Bosque y Control. Trato de seguir algun buen consejo de un usuario de ese foro

Posted By: arturo
Consejos de última hora:

* Se aprende más comentando con el que está pasando más desapercibido, o con el que desarrolla el juego que nos parece menos interesante.

* Se consigue mejor feedback escribiendo mensajes cortos y con preguntas claras que contando atropelladamente todo lo que se nos ha ocurrido y esperando a ver si alguien dice algo.

* No te molestes en escribir una detallada ambientación. Para enternder el juego no hace falta más que un esbozo, el resto ya lo puedes hacer luego.

* Piensa en como sería una sesión de juego, quien puede decir qué en cada momento, quien puede usar qué habilidad, recurso, ficha, lo que sea en cada momento y sobre todo para qué.

* Si te parece una locura, entonces casi seguro que vas por buen camino.

* Empeñate en llegar hasta el final, aunque no estés convencido de lo que estás haciendo. Aprenderás mucho y al final estarás orgulloso de haber presentado algo.

Primero, establecer la ambientacion en unas pocas líneas y luego a trabajar en el sistema de resolucion y demás (me costará... pero haré caso de los consejos de Arturo) Pensé en un juego sin el uso de dados y con las palabras Control y Bosque. Por un momento pensé en algo como ambientarla en un lejano planeta boscoso y agregar varias razas, pero una amiga me recordó a los Ewoks y me espantó lo suficiente como para intentar algo más cercano.

Alta Edad Media... Europa es un inmenso bosque con pueblos y castillos unidos por caminos peligrosos, en mal estado e incluso inexistentes. Las grandes ciudades son solo un puñado. Los caminos, peligrosos. El comercio... una nueva aventura. En los pueblos, los humanos conviven con algo más.. Otras criaturas tanto o más peligrosas que el hombre. Las Mandrágoras reemplazan a los recien nacidos por su propia prole. Es una batalla de voluntades donde el final es la muerte de la familia o la muerte de la mandragora. En los bosques, los faunos acechan. Las dríadas tal vez sean las únicas que puedan conciliar a los hombres con una naturaleza de la que comienzan a alejarse demasiado.

Medieval, pocos seres fantásticos, traiciones, fanatismos, suplantacion de identidad, amores imposibles... Quien sabe!)
La idea del juego es que haya entre las distintas razas de seres una lucha (directa o no) por el control de una zona que durante siglos estuvo inmutable: El bosque. Una batalla por el control de los caminos, una batalla contra "las criaturas malignas alejadas de Dios". Por el alma de los hombres.

Por un momento pensé en un juego de rol sin master. Pero sí, tendrá master. Sin embargo, tambien tendrá un sistema destinado a ganar derechos de narracion en diferentes grados, desde la simple descripción de la situacion hasta la de poder agregar personajes o situaciones (autoridad de guión). Creacion de personajes rápida y práctica (supongo que seré un deudor más de FATE, con un numero determinados de aspectos que definan al PJ)

Y, aun lo pienso seriamente, tokens

Mark Ryden (Ilustraciones para niños oscuros)

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Tue, 10 Feb 2009 03:01:00 +0000

La obra de Mark Ryden, ilustrador y pintor norteamericano, bien podría definirse como un surrealismo pop ligeramente perverso. Graduado en 1987 en el Art Center College of Design en Pasadena, ha forjado un estilo muy particular donde lo que parece a primera vista un idílico mundo infantil, se muestra al verlo atentamente como algo retorcido y perverso.
Hasta podría decirse que ese estilo naif es el camuflaje perfecto para un mundo que oculta secretos temibles.
De hecho, en varios blogs han mencionado sus trabajos como "evocaciones de Alicia en el Pais de las Maravillas" pero que agregan un toque oscuro y perturbador. Y tienen razón (obviando por supuesto que Alicia en el Pais de las Maravillas ya es de por sí, un libro repleto de imagenes perturbadoras... si nos olvidamos de la version pasteurizada de Disney)
Así, a las imagenes de niñas con aire inocente y ojos enormes (más parecidas a muñecas) se le agregan animales, objetos extraños, instrumental médico, heridas, carne, simbolos religiosos... Incluso la aparicion de personajes como Jesus o Abraham Lincoln forman parte de los elementos habituales en vario de sus cuadros. "Me interesa cómo la gente interpreta estas cosas. Si explicara a que se debe la presencia de cada una, el arte perdería su misterio" declaró en una entrevista. Tiene razón, un mago no explica sus trucos.

Sus obras no suelen ser demasiado grandes. Poco más de un metro cuadrado como mucho, hasta miniaturas de 10 cm cuadrados, lo cierto es que Mr Ryden tiene su momento de gloria desde hace un tiempo y sus trabajos han sido comprados por famosos como Ringo Starr, Jane Fonda... Ha diseñado tapas de discos (Red Hot Chili Pepper , Oingo Boingo, Michael Jackson). La vida le sonríe, él la pinta con una sonrisa entre inocente y macabra... Y yo la disfruto

Y acá, la página de Ryden

Rolero de Hierro 2009

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Tue, 03 Feb 2009 10:59:00 +0000

El foro Salgan al sol (SAS, desde ahora) organiza su concurso "Rolero de Hierro 2009". ¿Que es esto? Pues simple. SAS es un foro de rol donde no solo se habla de él, sino tambien del desarrollo de juegos de rol. Como bien lo dicen en su pagina, "Un laboratorio donde experimentar, probar, y crear una nueva generación de juegos de rol en castellano". Y eso a través del intercambio de ideas, comentarios sobre los juegos interesantes que van saliendo, del feedback entre los integrantes a la hora de crear nuevos juegos de rol...
El Rolero de Hierro es un concurso en el cual los participantes deben crear un juego de rol completo en el período de una semana, respetando las restricciones y limitaciones impuestas por los organizadores. En su primera convocatoria, en febrero del 2008, se presentaron 9 juegos de rol.

En esta, aun está por verse... Por el momento, las limitaciones se ven más que interesantes. Locas algunas, si... pero por supuesto, solo son disparadores para la creatividad de quienes se presenten. ¿Crear un juego que pueda jugarse en la oscuridad? ¿Uno que pueda jugarse con fuego?

Me encantan los juegos de rol (aunque no soy un experto en la "teoría" ni mucho menos)
Y me encanta la idea de experimentar con algo diferente de lo que estoy acostumbrado. Y es precisamente esa la idea de foros como SAS, un vistazo a juegos fuera del mainstream, a juegos que no temen replantearse cosas sobre el armado de personajes, los derechos de narración, los objetivos del juego...

Participaré? La verdad es que no tengo la más mínima idea :P Pero podría hacer el intento (alguna vez "casi" lo hice... será cuestión de ver si esta vez puedo vencer a la inercia)

Acá dejo los enlaces al foro de diseño Salgan al sol donde se pueden descargar gratuitamente los 9 juegos del concurso anterior y además, Donjon y La Sombra del Ayer, dos juegos de Clinton R Nixon que han sido traducidos por algunos miembros de SAS y que han dado de qué hablar en la comunidad rolera.

Y en cuanto al concurso: en este enlace se pueden encontrar info, bases y condiciones. Participe o no... voy a estar siguiendolos

Ojos verdes

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Tue, 20 Jan 2009 13:28:00 +0000

Ojos verdes

El Ferrari se estacionó preciso, milimetricamente exacto, en el espacio reservado exclusivamente para él en el Hilton. El motor resuena como el aliento de una bestia salvaje que no ha sido exigida hoy. Cuando el conductor baja, la Seguridad del hotel lo espera a un par de metros de distancia. La mantendrán en todo momento en los pocos metros que lo separan del elevador. El celular suena y al mirar la pequeña pantalla, se sonríe. El mensaje es corto y preciso: "Tienes un regalo. Vick". Su socio está feliz. Tiene motivos: todo ha salido bien. Poco tardarán en ser doce millones más ricos. La ciudad? Tendrá blanca de primera categoría. El hombre de traje a medida, toma solo el ascensor hacia el penthouse del hotel. Mientras sube, silencioso, se afloja la corbata de seda y saca los gemelos de oro de los puños. El frenar es imperceptible. Solo un sonido electrónico anuncia la llegada y luego, las puertas se abren. Frente a él, la enorme sala de estar. La mesa de billar, el bar en un costado, el jacuzzi, los grandes sillones tapizados en cuero. Pero sus ojos no se despegan de la rubia que está poniendose de pie. La comisura de esos labios perfectos se curvan en una sonrisa sensual y cada paso al avanzar hacia él, convierte al ajustado vestido de noche en la última puerta al paraíso. Cuando la muchacha de ojos verdes habla, su voz es dulcísima.

-Buenas noches, Michael...-

Eran casi las 5 de la mañana cuando llegó. El timbre de la puerta no cesaba de sonar una y otra vez y luego, como si no fuera suficiente, se agregaron los golpes de puño. Sophia caminaba hacia la puerta, semidesnuda, envolviendose en una bata raída, la cara contraída por el efecto de las drogas. La miro ir... Todo el edificio parece moverse, como si fuera él quien acercara el picaporte a su mano. Los sonidos parecen llegar de muy lejos, pero mi vista no me engaña. Cuando la puerta se abre, veo a Alison y sé que los problemas llegan. El rubio pelo enmarañado, las ropas sueltas, rotas. Sus ojos enloquecidos me buscan, los dedos se aferran al brazo de Sophia, clavandose en él e ignorando el gesto de dolor. Tiene un golpe en la boca... - Me violaron...

Michael la miró. En realidad, no había podido despegar sus ojos de ella, siguiendo no solo las curvas de su cuerpo perfecto, sino el largo cuello, la cara de piel suave y labios delicados. Lo supo en el acto. Nunca podría tener a su disposición a alguien mejor. Buenas amantes? podría apostarlo! Pero nunca alguien como ella. No más hermosa, ni más deseable, ni más...perfecta. Caminaba hacia él con la gracia de una gata. Una mezcla perfecta de sensualidad y desenfado. La voz era como una caricia sutil a lo largo de su espalda. - Soy Alison...- Los ojos verdes se clavaron profundamente en los del hombre, que impactado aun, sonrió nerviosamente.-...pero puedes llamarme como desées...

Sobre el piso de madera, en posición fetal, sus dedos trataban de aferrarse a la madera, raspándola con las uñas. Comenzamos a rodearla. Miré a Sophia, a mi lado. La bata entreabierta dejaba ver uno de sus pechos y acomodé la tela pudorosamente. Es tonto, yo mismo estoy desnudo. Nick y Marian tambien se acercan. El mexicano, el que recibimos hacía solo una semana, es el último en venir. Su quijada sobresale hacia fuera y un tic insistente hace que sus ojos se entrecierren en un guiño mientras su cabeza se mueve rítmicamente en un espasmo suave, efecto del Thorazine, probablemente. Me arden los ojos, pero eso no me impide ver el cuerpo desmadejado de Alison, la respiración entrecortada. Es en ese momento en que me doy cuenta que solo trae una camisa rota. Sus largas piernas están cubiertas de moretones, las nalgas cubiertas de estrías rojas, azotada. Un hilo de sangre resbala de entre sus piernas...Aun tiene una sandalia de taco alto, negra, en uno de sus pies. No puedo soportar la asimetría y la descalzo mientras habla entre hipos y sollozos- Michael y... y... su socio... Me golpearon! Se burlaron de mí! Arrancaron mi ropa... y dij... dijeron que... que... que nunca volvería a ser bella...

-Estás cansado...- No era una pregunta. La rubia se acercaba con la tranquilidad de quien se sabe en control de la situación. Es más alta que él. Eso no le desagrada. Le ofrece una copa y los párpados caen suavemente mientras inclina la cabeza, aceptando con una sonrisa cálida. Mientras Michael prepara un par de martinis, siente las suaves manos sobre sus hombros. Se siente extraño... Sabe que la poseerá, que la tendrá toda la noche, que la tomará cuantas veces quiera... Pero en ese momento, solo se contenta con la seguridad que la mujer irradia, su presencia, incluso solo con la mirada de deseo que esos profundos ojos verdes le muestran al girarse y darle el trago.

-Mátalos! - Alison no se queda quieta. mientras habla, Sophia trata de vendar el corte que han hecho en su mejilla. No es profundo y aunque ha sangrado bastante, ya no lo hace. Uno de sus dientes está astillado. Creo que la nariz está rota. No soy médico. Me escapo de ellos y de cosas peores. Por eso estamos aqui...Miro a quien me había cuidado durante casi cuatro años. Lastimada. Rota.- Mira lo que me hicieron. MÍRAME!!! -Las manos, como garras, se clavan en mi piel. Me lastima, pero no me quejo. Una de sus uñas termina de romperse. El ojo derecho se está hinchando, pero aun puedo ver ambos, de ese verde tan particular, destellando de furia

Toma la copa sin dejar de mirarlo. Bebe apenas. Luego, se acerca. "Alison", se recuerda a si mismo mientras la besa, sintiendo el gusto del licor en la lengua que ella, casi tímidamente, pasa sobre sus labios. Las manos ya no pueden controlarse, buscan los pechos de la mujer. Los quiere, no importa si debe romper su ropa. Quiere sentirlos, apretarlos, poseerlos como a toda ella. Pero las muñecas son apresadas, la boca que desea se aleja y la mirada de Alison está fija en él. Una sonrisa divertida. Siente como le separa los brazos, dejándolos abiertos. Por primera vez se da cuenta que el deseo lo ha paralizado. Es ella quien controla el momento quien abre los puños de la camisa. Las uñas de sus manos rozan los músculos de cada brazo, recorriéndolos en dirección al pecho. La tela de la camisa deja escuchar un roce suave y pronto, Alison va descubriendo la piel, subiendo con sus dedos, acariciando los hombros hasta que la camisa resbala hacia el piso...

El lugar ha sido preparado, purificado durante horas. El sótano es iluminado por decenas de velas a mi alrededor. El piso ha sido levantado hace años y la humedad de la tierra se hace sentir en mis rodillas... El carbón arde en el centro y es Alison quien lo mantiene vivo. A traves de las llamas, veo a Sophia, tambien a gatas, escribiendo los signos. Tomo una nueva tiza y dibujo uno de los sellos de los Señores. Todos estamos presentes. Todos hemos sido purificados, lavados... Miro a Alison. Aun renguea al caminar, hace un gesto de dolor. Los moretones de su cara y brazos van mejorando. -Podemos comenzar- digo entonces, terminando el sello de Kasbeel.
El pentagrama ha sido dibujado. Nick enciende las velas de los demás... Luego, cada uno de ellos hace arder el azufre de cada una de las puntas donde se ubicarán. La miro. Está nerviosa, puedo notarlo, pero afirma cerrando sus ojos... Tomo la daga y me acerco al primero de los 72 sellos. El filo corta mi piel y un delgado hilo de sangre resbala a lo largo de mi antebrazo, cayendo sobre el dibujo

-Adramelech!!! Señor de los Infiernos, Octavo entre los Sephitots, escuchame, te invoco!!!- Mi voz resuena en nuestro templo. Veo los ojos verdes de Alison dudar, mirar hacia un costado, temerosa. Le sonrío-Michael White!!! Muestramelo, muestrame las tormentas de sus miedos, los temblores de sus noches, la desesperación que gana su alma... Adramelech!, el precio ha sido pagado en sangre!!!

En el lugar cerrado, la brisa nace de la nada y refresca mi rostro. Los colores se confunden, los sonidos se profundizan mientras bailo, caminando hacia el próximo sello...

Los dedos de Alison se apoyan en el masculino pecho y presionan, haciéndolo retroceder. Dos... tres pasos hasta que las piernas de Michael chocan contra el borde de la cama. Se sienta, mirándola frente a él. trata de llegar a la llave de luz, esa parte del cuarto está en semipenumbras y quiere verla... Pero ella no lo permite. Sus dedos juegan con el cinturón, abriendolo... Luego, el cierre del pantalón baja... lentamente. La ve relamiendose, golosa, y se saca los zapatos empujándolos con uno y otro pie. La hermosa rubia se muerde el labio. Ambas manos entre su piel y la tela... En el momento en que pantalón y ropa interior son empujadas hacia abajo, desnudándolo, se oye su suspiro de deseo...
De pie ahora, altiva ante él, lo mira y hace que su vestido se deslice al suelo. Desnuda. Perfecta. Se acerca... comienza a besar sus labios... a bajar por el cuello, a recorrer el cuerpo de Michael. Roza con sus dientes uno de los pezones y baja a pequeñas mordidas. Las manos del hombre se meten entre su pelo, impaciente, presionando y...

ella...

ríe...

lanzando su cálido aliento sobre el ombligo...

Estoy mareado... Mi brazo late, completamente enrojecido por la sangre. Han sido cortes poco profundos, pero 72 nuevas cicatrices adornan mi piel ahora. Bailo aun, dirigiéndome al altar. La habitación parece dar vueltas, los párpados me pesan y trastabillo. Noto la mirada preocupada de Sophia. Logra mantenerse en el lugar mientras me detengo un segundo. Y comienzo nuevamente el lento baile.
El altar...
Dejo la daga. Tengo el brazo contraído contra el pecho. La sangre mancha el mantel. Tomo el cabello. Los cabellos de ambos, unos rubios, otro mechón oscuro, casi negro... Vuelvo al centro. Tiemblo, pero ya lo he logrado. No dejaré que Alison sufra. Sus ojos verdes están clavados en mi. Sabe que es el final...

Arrojo los cabellos hacia el carbón encendido y el olor acre al quemarse invade el cuarto...-Michael White!!! Viktor Lipka!!! Que la prisión envíe vuestros miedos!!! Que los 72 Señores hagan realidad vuestros temores!!! El pacto ha sido hecho!El pacto ha sido hecho!

Las llamas se elevan, remolinean en la habitación. El mexicano se pone en cuclillas, temeroso, Nick estira su brazo tratando de llegar a Marian... Las llamas se elevan... toman formas cambiantes, giran, se acercan. Se acercan a mí!!! Una, dos tres bocas parecen formarse de la nada, En medio del fuego, llego a ver hilos de sangre, espesándose, tomando forma. Las bocas se unen en una y el ser grita, a solo unos centímetros de mi cara. Informe, cambiante, solo veo su mirada, sus profundos ojos verdes de pupilas gatunas fijos en mí...

Luego, las llamas flotan en el aire, buscan una salida. Se pierden en la noche.

Está hecho.

Los labios bajan. Muerde las caderas. El sonido de los pequeños besos es lo único que se oye a medida que comienza a bajar sobre el muslo de Michael. Un beso, un roce de su lengua, las uñas que pasan sobre su vientre, que juegan, presionan, recorren el vello masculino. La mano se cierra sobre el sexo erguido... La boca da una pequeña mordidita en la zona interna de sus muslos y el hombre gime... la espalda se arquea, dejándose llevar por el movimiento rítmico. Estira sus brazos, se aferra a las sábanas y la mano izquierda toca entonces el líquido espeso. Michael suspira, sintiendo avanzart la tibieza de su lengua a lo largo del muslo.
Suelta la sábana... lleva la mano encima de su rostro... y ve la sangre, espesa, fría.
Se apoya, sorprendido, sobre sus codos. La boca se abre y la mano busca nuevamente el interruptor de la luz. Se estira para atrás y siente esa humedad desagradable bajo sus hombros.

La habitacion se ilumina. Parte de la cama está cubierta de sangre y visceras. En el techo de la habitación ve la cabeza y parte del torso de su socio. Comienza a gritar cuando se da cuenta de qué es lo que han usado como sogas para colgarlos allí. Grita...

Y grita cuando siente la mano que, sin temor alguno, aun se aferra a su sexo. Cuando las uñas como garras se hunden en su piel. Grita cuando vuelve a mirarla y ve que esos profundos ojos verdes siguen fijos en él, que las pupilas se angostan, como las de un gato. Que la boca se ha estirado hacia los costados, que los dientes se alargan, filosos. El aliento hediondo le da arcadas. Grita cuando las mandibulas se cierran, atrapando, desgarrando...

Es solo el comienzo.

Radiohead

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Fri, 26 Dec 2008 16:19:00 +0000

Ya está! Esta es mi entrada para Radiohead... ahora solo falta esperar a finales de marzo. Cuando pienso todo lo que encierra ese cartoncito miserable... ¬¬

Ya era imperdonable que no haya puesto nada de uno de mis grupos favoritos.

Comenzando en el '85 como un grupo de compañeros de secundario, la creciente popularidad de On a Friday en su Oxfordshire natal no evitó que en el '87, al terminar los estudios, se separaran un tiempo. Cuando volvieron a juntarse, en el 91, la banda pasó a llamarse Radiohead. En el '92, sacó su 1º album, Pablo Honey, y llegó el primer tema que los haría fa

mosos (y que generó un gran numero de covers con el tiempo), Creep. Esta canción fué retirada de la BBC Radio1 por considerarsela muy depresiva (obviamente, es la que primero llamó mi atencion) aunque eso no evitó que fuera un éxito allí y en los Estados Unidos. De hecho, fue tan grande el éxito de esa cancion, que el

grupo se sintió presionado a la hora de sacar un nuevo disco. Un desafío que pasaron con altura con The Bends, en el '95.

La historia que cuenta el video Just es simplemente genial. Corta, precisa, con un decidido aire inglés que recuerda el tono de varias peliculas de los '60 y que combina a la perfección con la cancion en la voz de Yorke. Además de ese tema, el album tendría otros exitos, como High and Dry, o Fake plastic trees. Pero el verdadero despegue llega con OK Computer en el '97, donde comienza a verse el interes del grupo por experimentar nuevos sonidos, buscar un rock alternativo con bastante de electrónica. Eso se haría más patente en los siguientes trabajos, Kid A (2000) y Amnesiac (2001), donde la experimentacion con los sonidos electronicos llegaría a limites bastante altos, para horror de quienes esperaban un rock más cercano a OK Computer y The Bends.

Estos albumes fueron producidos en las mismas sesiones de grabacion y lanzados con un año de diferencia, lo que hace que el estilo de cada uno de ellos sea muy similar.

La banda produjo nuevas canciones mientras estaba en la gira de Amnesiac buscando conseguir un sonido que se pareciera más a lo que sonaba "en vivo" sin por eso dejar de experimentar y refinar su sonido electrónico. Llega asi el sexto album de la banda en el 2003, Hail to the thief, con 14 temas y casi una hora de duracion. Mas equilibrado entre la busqueda de nuevas sonoridades y el sonido de sus primeros discos y con el grupo afianzado, hasta relajado luego de una tranquila gira de un año, el grupo se toma su tiempo para el 7º album, que recien aparecería el año pasado.

El día 1 de octubre de 2007, después de casi 4 años de espera, Radiohead anunció en su sitio web que su nuevo álbum, estaba terminado y que podía efectuarse una pre-compra del mismo en formato digital para descarga o en formato físico como envío postal. Esta decisión se tomó sin haber concretado aún ninguna firma discográfica para la distribución de los discos, posible causa del particular método usado. El formato físico del álbum comprende dos CDs y dos discos de vinilo, así como extras en forma de fotografías digitales y librillo de letras. La mayor novedad del otro sistema de distribución, la descarga, ha sido que el usuario-comprador puede poner su propio precio a In Rainbows.

Podía hacerlo, para ser más preciso. A finales del 2007, dejaron de estar activas las descargas. Ahora, acá nomás, a unos meses de distancia, llegan a la Argentina. El 24 de marzo tocan en el Club Ciudad de Buenos Aires. Y ahora, con la entrada a buen resguardo, solo falta esperar... Y mientras tanto:

El escape

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Tue, 16 Dec 2008 19:50:00 +0000

Otro relato basado en un juego de rol, esta vez en Kult. Lo escribí hace ya casi dos años, para un foro desaparecido, inspirado en una imagen y en la lectura de la derrota de la resistencia judía en el Ghetto de Varsovia... Pondría la imagen, pero se ha perdido en algun formateo de la PC.

El escape

La mujer corría y las niñas apenas podían seguirle el paso. La lucha ya llevaba varios meses, una batalla que sabían perdida. Poco a poco el ejército alemán avanzaba por las calles de Varsovia, a pesar de la resistencia. Pero necesitaban armas! Y alimentos. Los guerrilleros polacos ya no podían conseguir mucho más, y cada día, el General Stropp lograba cortar otra fuente de suministros..
En una esquina, soltó a una de las niñas y comenzó a golpear rítmicamente una de las puertas, no sin antes mirar alrededor. Esta se abrió y entraron rápidamente. En el pasillo, disimulado bajo una gran losa, se encontraba la entrada a las alcantarillas. Un hombre de unos 35 años, los esperaba.

-Entren, rápido – dijo, y luego de que las mujeres pasaron, las siguió. Una linterna las iluminó y un segundo hombre volvió a preparar la trampa en la entrada por si los alemanes habían logrado verlas. Un explosivo casero se activaría si la puerta era abierta desde fuera

-¿Quiénes son?- preguntó sorprendido señalándolas. Aún había niños en el ghetto, pero estas parecían bien alimentadas y sus ropas estaban demasiado limpias.

- Las hijas de Miloch Bruch - dijo la mujer, ante lo cual ambos hombres detuvieron su marcha para volver a mirar a las niñas. Uno de ellos, se agachó para mirarlas ante lo cual agregó – Vamonos de aquí, no creo que tarden mucho en entrar.

Comenzaron el camino hacia el refugio. A veces, mientras avanzaban, se oían las voces de los soldados SS a pocos metros, en alguna cloaca paralela. En cierta forma era tranquilizador, con soldados allí al menos no tratarían de inundar el lugar...
Llegaron a una pequeña cloaca por la cual tuvieron que gatear unos cien metros hasta pasar a otra cámara. Las niñas se movían con una agilidad envidiable y pronto tuvieron que volverse a esperar a los demás. Uno de los hombres se quedó atrás, cubriendo el camino.

-¿Están bien?- Preguntó la mujer al salir de allí. Las dos niñas solo la miraron , sin hacer gesto alguno. Nadie hubiera podido decir que eran frías, pero sí eran extrañas. No había expresión alguna en ellas, ni miedo, ni fatiga ni odio hacia sus enemigos... La mujer solo las miró durante unos segundos hasta que tuvo que bajar la vista. En ese momento la llamaron, y aprovechó eso para mirar hacia otro lado. Janos les hacía señas y desde una entrada camuflada, dos hombres se asomaban con sus armas. Habían llegado. En ese momento se escucharon disparos desde donde habían venido. Al otro lado del túnel, el resplandor de las ráfagas dejaba entrever la cara del hombre que había quedado de guardia. Luego, solo hubo oscuridad. Segundos después las voces en alemán se oyeron más cercanas.

Una vez dentro, la mujer volvió a tomar a las niñas y las llevó hacia un grupo de combatientes. Anielewicz estaba inclinado sobre una mesa improvisada alrededor de la cual se encontraba el Estado Mayor judío de Varsovia. Todos volvieron la vista hacia ella.

-Mujer... éste no es el momento para traer niñas aquí, llévalas con el...-

-Son las hijas de Miloch Bruch – dijo desafiante. Todos quedaron en silencio unos segundos, luego el Rabino murmuró unas pocas palabras de la Torá y simultáneamente uno de los jóvenes comenzó a protestar. La mano del joven se levantó, acallándolos. Entonces, como si repitieran una lección aprendida de antemano, las niñas comenzaron a hablar.

-Mordechai, mi padre nos envía para pedirte que lo acompañes, como ya una vez te lo ofreció – dijo una de ellas, tuteándolo con un tono infantil que solo agregaba extrañeza a sus palabras

-El Ghetto caerá, Mordechai. En pocas horas este sitio será barrido por los soldados, solo un motín más reprimido en la Prisión...- No había miedo en su voz aguda

Ante esas palabras, el Rabino comenzó a gritar en Yiddish: -Tu padre está maldito, como maldita está toda su familia! Es un hereje, pervertido por ideas extrañas, alejadas de Yahve!-

Las niñas lo miraron, sin decir palabra. En ese momento el ataque alemán se reanudó. Varias explosiones se escucharon, seguidas del sonido de disparos. Mordechai ignoró por un momento a las niñas, las únicas que habían permanecido impasibles ante el ataque, y se volvió hacia un joven que llegaba corriendo hasta él.

-¡Estamos rodeados!, Los alemanes han entrado al edificio y las alcantarillas están perdidas! – dijo entrecortadamente, luego de lo cual todos los hombres hablaron al mismo tiempo, hasta que Mordechai tomó el control de la situación. Las niñas lo vieron correr hacia uno de los túneles, seguido de los demás. Lo seguían con la mirada, sin entusiasmo alguno, hasta que la mujer volvió a tomarlas de la mano y las llevó a un rincón, junto con los demás niños. Los disparos y las explosiones siguieron, cada vez más cerca
Casi dos horas después, Mordechai regresó, con la mitad de sus hombres. Estaba herido en uno de sus brazos, pero seguía dirigiendo a los sobrevivientes. Se acercó a ellas. Sus ojos estaban enrojecidos por el llanto.

- Hace ya mucho tiempo que no veo a vuestro padre...He visto lo que puede hacer...¿Cómo puede asegurarme él que mis hombres estarán a salvo? ¿Cómo hará que salgamos de aquí, o cómo volveremos?. Somos casi 120 personas-

- No hay seguridades, Mordechai. Esto que te rodea – dijo una de ellas mirándolo a los ojos y abarcando con un gesto de su mano a todos los combatientes cansados pero alertas– no pasa de ser simplemente una desobediencia leve. Hay enemigos más poderosos que los nazis...

La otra niña cerró los ojos y sus dedos se movieron sobre el polvo del piso, a ciegas. Luego los abrió y habló mientras señalaba los sefirot que de modo perfecto había dibujado – “Tau” , mi padre no ofrece libertad, solo la oportunidad de seguir luchando por ella. Ël nos ayudará... “Gimel”, pero debes confiar en nosotras, como parte de tu propia revelación. “Aleph” El camino roza la locura, nosotras somos la llave, debes atreverte a cruzar el límite...

El hombre se levantó, mirándolas aun. Luego, fue con el resto del grupo, dejándolas solas. Ellas lo siguieron con la mirada. Casi podía adivinar lo que pasaba por las gesticulaciones del joven, el rabino, las personas que poco a poco iban rodeándolos. Pero las explosiones comenzaron nuevamente, interrumpiendo la discusión. El polvo caía desde el techo debilitado, y los gritos en alemán se escuchaban muy claramente desde varios sectores. Mordechai regresó, rodeado por un grupo de 25 o 35 personas, casi la mitad de ellos, niños.

- El resto seguirá luchando aquí – dijo, sin ahondar en explicaciones. Luego señaló una vieja puerta de metal – Esta es la entrada a otra cámara. La única entrada... si algo sale mal no tendrán escapatoria

-No vendrás con nosotros – dijo una de ellas mientras la gente comenzaba a entrar a la vieja cámara.

Mordechai miró hacia atrás, el Rabino leía la Torá ante un grupo de gente, la mayoría pobremente armada. Más lejos, otros jóvenes de la Resistencia se parapetaban detrás de los escombros. Se volvió entonces hacia las dos niñas, sonriéndoles – Tengo muchas ganas de ver a Miloch nuevamente... solo retrasaré un poco a los alemanes, para mayor seguridad

Durante unos pocos segundos hubo un silencio incómodo mientras ellas lo miraban fijamente. Luego aceptaron su mentira, como habían aceptado lo que las rodeaba desde que llegaran allí: en silencio, sin gesto alguno. Una de ellas sacó un espejo de una bolsa , la otra rebuscó en sus bolsillos sacando algunas tizas. Entraron ante la mirada de Mordechai, que en silencio cerró la puerta tras ellas, trabándola.

En el interior del amplio lugar, observaron atentamente las paredes húmedas, los arcos entre las columnas. Afuera se oían disparos y explosiones de granadas, junto con gritos de dolor. Todos estaban en silencio, llorando mientras una de las niñas dibujaba un circulo en el piso y dentro de él un pentagrama. Luego comenzaron a escribir, enloquecidamente, concentradas en salir de allí. En los momentos de silencio, solo se escuchaba el rozar de la tiza contra el suelo. Comenzaron a golpear la puerta, la cerradura había sido obstruida y trataban de tirarla abajo. Las niñas se descalzaron, poniéndose luego de pie.

-¡Guardianes de la Ilusión! ¡Poderes Malignos! Aléjense de aquí- gritó una de ellas mientras todos comenzaban a mirarla con espanto. Sus gritos atrajeron inmediatamente la atención de los soldados, que redoblaron sus golpes.. La puerta comenzaba a ceder y una de las paredes era golpeada rítmicamente. – Adonai Sebeoth I Namra

La otra niña dejó caer el espejo al piso, dentro del círculo. El suelo quedó cubierto de pequeños pedazos de vidrio. A un costado, la pared comenzaba a ceder mientras se escuchaban las ordenes de los oficiales SS. Parte de la puerta se dobló hacia adentro y un soldado comenzó a asomarse. Las niñas se tomaron de las manos.

-Agraschat Naib I Samora Aziluth Malkut – Gritaron al unísono – MUÉSTRANOS LA CIUDAD DE LOS DIOSES, EL ENORME FOSO, EL CIELO SIN COLOR!!!

Seguían gritando cuando comenzaron a caminar sobre los vidrios rotos, lentamente, sintiendo clavarse alguno de ellos. A su alrededor, la gente lloraba mientras el soldado comenzaba a meter su brazo y a apuntar la ametralladora. Y en ese momento los gritos comenzaron al otro lado de la puerta. Gritos de un terror absoluto. Disparos, un fuerte golpe contra la puerta que volvió a ceder, pero mostrando el cuerpo destrozado del alemán, encajado a la fuerza en el hueco.
Las niñas se apartaron, sangrando aun, sin una queja.
Desde los pedazos de espejo ensangrentados comenzó a elevarse una niebla oscura, formando un portal a la Ciudad.
Una de ellas caminó hacia la niebla y se metió lentamente, desapareciendo. Los disparos ahora terminaban, mientras afuera, los gritos de terror se hacían más fuertes. La segunda niña levantó el brazo, señalando la niebla. Poco a poco, hombres, mujeres y niños comenzaron a atravesarla, temerosos de lo que encontrarían, temerosos de lo que dejaban atrás.

Del otro lado solo llegaban golpes y gemidos. Solo la segunda niña quedaba frente a la niebla. Entonces, haciendo caer un pedazo de pared, la puerta fue arrancada, levantada en el aire por un deforme brazo y descargada sobre un oficial alemán una vez, y otra y otra más. Por el hueco se alcanzaba a ver a un hombre, desnudo, enorme. La piel parecía estirada, los músculos hipertrofiados. Se lanzó contra la pared y ésta, debilitada, cayó, dejando ver por completo el cuerpo. Estaba semiagachado y aun así debía medir tres metros de alto. Sus manos y cara estaban contracturados y los ojos giraron enloquecidos hasta posarse en la niña que ahora, por primera vez desde que llegara, comenzaba a sonreir...

-Padre...- susurró. La extraña criatura la miró, y su boca deforme se contrajo en algo parecido a una sonrisa. Sin dejar de mirarlo, la niña comenzó a entrar a la Ciudad. Luego su padre la siguió...

Escapando de la Prisión

Björk -

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sat, 13 Dec 2008 21:28:00 +0000

Björk Guðmundsdóttir. La chica que vino del frío islandés, es otra más en la lista de musicos que elijo a la hora de relajarme. Cantante, compositora, actriz... si algo me atrae de ella es su forma de lanzarse a experimentar nuevos caminos lo que hace que su musica pase por varios estilos, desde el jazz, la electrónica, un rock alternativo... (hasta un grupo punk ha tenido)

La pequeñita Bjork tiene unos antecedentes musicales que podrían intimidar a cualquiera... desde su primer album de covers a los 12 años, haberse recibido de pianista clasica, formar un grupo de chicas punk, un grupo de rock gótico, algunos grupos más, hasta llegar a The Sugarcubes, con el que se haría conocida en Inglaterra. Un album de jazz (Glin-Glo), un par de discos de los Sugarcubes... la separacion del grupo... y la islandesa se lanza con su disco solista Debut en el '93

«Decidí poner en marcha mi propio proyecto y, para eso, cada detalle tenía que ser perfecto. Como yo soy mi propia manager y todo tiene que hacerse con mi nombre, era ridículo hacerlo desde Islandia. Siempre estaba con el teléfono y el fax. No es que vaya de perfeccionista, pero tener gente realmente profesional que te resuelva problemas te quita un peso importante de encima; te simplifica las cosas. Gente que sepa exactamente lo que hay que hacer. Muy buenos diseñadores gráficos, bajos, ingenieros de sonido..., allí puedes encontrar de todo»

Como resultado, se hace conocida internacionalmente a través de uno de sus hits, Human Behaviour, y a partir de ahi, no dejaría de experimentar con nuevas sonoridades, como lo demuestran sus albums posteriores. Llega al extremo de grabar un disco donde todo lo que se oye está hecho a partir de voces, procesadas, sin instrumentos de ningun tipo (Medulla, 2004)

Su último album es Volta (2007) Como actriz, ha ganado el premio a la mejor actuacion en Cannes, gracias al trabajo en "Bailarina en la oscuridad", una pelicula decididamente deprimente de Lars von Trier.
Por cierto, a la hora de decidir quien hará sus videos, ha mostrado ser decididamente acertada en la eleccion de la gente con la que trabaja, Michel Gondry, John Kricfalusi (el creador de Ren y Stimpy, con el que hizo un divertido video animado), Nick Knight (el excelente "Pagan poetry"), etc...

Jeje... se nota que me gustan sus videos?, el último por hoy:

La búsqueda

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Thu, 11 Dec 2008 13:40:00 +0000

Dejaré en mi pequeño refugio, parte de los relatos inspirados en juegos de rol diversos, comenzando con uno de los últimos que he escrito. Inspirado en Vampiro: La Mascarada.

La Búsqueda

“El calor sigue golpeando Kingman, se estima que la máxima llegará a los 42° en el día de mañana. Los incendios forestales del sureste de la ciudad aun no han sido controlados y las pérdidas en las cosechas ya alcanz...” ..........shhhhrrrrrr...... “...nna be your dog! Seguimos cocinándonos en este infierno, esperando esa tormenta que los meteorólogos nos anuncia desde hace días, asi que prepárense para disfrutar mañana de otro día soleado, ideal para tu cáncer de piel! Y mientras piensan en la quimioterapia, los dejo con P. J. Harvey y This is love”

No pude evitar subir el volumen de la radio y comencé a tamborilear con mis dedos sobre el volante del Bel Air. Estaba seguro que todo saldría bien, y me descubrí silbando mientras dejaba atrás una gasolinera. A mi lado, en el asiento, el mapa desplegado mostraba un camino y una serie de puntos marcados. Gallup, Holsbrook, Flagstaff (esa vez estuve cerca). Tomando un marcador con mi derecha, señalé un nuevo punto que esperaba fuera el último. “¡Esta vez te tengo!”. Tenía motivos para estar alegre. Comencé a plegar el mapa pero finalmente lo dejé caer al piso del auto. Sobre el asiento quedaron al descubierto la Colt .45, las estacas, las fotos de sus víctimas.

El cartel indicaba que el “complejo industrial” estaba a unas 12 millas. No decía mucho más, y tuve que recurrir a una vieja guía de la ciudad. Bastante me había costado robarla de la Biblioteca, esperaba que sirviera al menos para algo. “Mmm.. una fabrica de fertilizantes, no... El matadero...demasiado obvio. Productos químicos, frigoríficos, insumos agropecuarios...¡Dios! ¡Esta gente es patética! Viven hundidos en bosta y granos...” En ese momento recordé algo y disminuí la velocidad mientras tomaba las fotos... Las pasé una y otra vez haciendo memoria. Kathy Hutton, Joseph Mason, George O’Keefe, Carlo Manfredi... La lista seguía, pero debía haber algo más. Algo que me evite revisar cada uno de estos edificios. El sonido de la grava aplastada por el lento moverse del auto, era lo único que se escuchaba en el lugar. Por las amplias calles vacías, se veían dos o tres fábricas aún en pie, el resto de los edificios estaba en un total estado de decadencia. Ventanas rotas, puertas desvencijadas...solo faltaba que una bola de paja cruzara el camino frente a mí para hacer de esto el escenario de una mala película de acción. Tenía que encontrar el nexo entre estas ruinas y las víctimas. Una foto, un archivo policial leído.

Hutton, ama de casa
Mason, policia
O’Keefe, ejecutivo
Manfredi...

“O’Keefe... él nació en esta ciudad. Los demás pertenecían al pueblo en que murieron, pero él...” Fechas, datos, debía encontrar lo que lo ligaba a este lugar: 52 años, casado, dos hijos, ejecutivo de una empresa de seguros en Gallup y antes de eso... propietario, otro empresario quebrado...¿Qué era? “Tractores, embaladoras, cosechadoras...”

-Maquinaria Agrícola Kinsell – me dije en voz alta, sonriendo. En el plano, solo unas pocas calles me separaban de ese lugar. Seguía yendo al mínimo posible de velocidad, para no ser escuchado. Doblé a la izquierda. Frente a mí, un enorme edificio ocupaba toda la cuadra. Una gran letra “K” se encontraba inclinada en un ángulo peligroso a unos 10 metros por encima de la puerta. Todo estaba a oscuras. Solo una fábrica abandonada entre fábricas abandonadas.
Tomé el arma, algunos cargadores, las estacas y bajé del auto. La puerta del lugar estaba cerrada. Caminé por el costado, una callejuela oscura en la que se encontraban algunos contenedores de basura. Me llevó unos minutos llegar a la puerta trasera solo para comprobar que tampoco por allí podría entrar. Subí a uno de los contenedores, comenzando a trepar por algunas cañerías, hasta alcanzar una de las ventanas del 1° piso. Estaba cerrada también, pero los vidrios estaban rotos y pasando con cuidado mi mano, pude abrir la traba del interior. La oscuridad me recibió. La pequeña oficina estaba sucia y no había sido visitada en mucho tiempo. Una gruesa capa de polvo se posaba sobre todas las cosas. Legajos, carpetas, un viejo cenicero, todo había sido reducido a un color gris uniforme por el polvo de meses o años.. Salí de ahí, sosteniendo mi arma. Al menos en la parte de oficinas era fácil darse cuenta si había estado o no...habría dejado sus huellas en el piso de la misma forma en que yo las estaba dejando...

Llegué a una puerta doble y la abrí con cuidado. Ahora, frente a mí, se encontraba un enorme galpón, grande como el hangar de un Boeing 747. Una serie de pasillos metálicos, con escaleras que descendían cada 10 o 15 metros a la planta baja, atravesaban el lugar. Sobre mí, una serie de estructuras metálicas diseñadas para sostener y desplazar grandes grúas de carga.. Abajo, cadenas de montaje, servomecanismos inmensos, desmantelados o herrumbrados, tractores (o lo que fueren) a medio construir. Tenía un laberinto por delante, solo era cuestión de recorrerlo y terminar mi búsqueda ...

Comencé por la planta baja y al descender maldije cada uno de los chirriantes peldaños de esa escalera. Sin embargo, seguía sin escuchar nada. “Pero debe ser aquí. Estoy seguro de eso”. Esperaba no estar perdiendo mi tiempo. Avanzaba lentamente. “A este paso, el amanecer estará aquí antes de lo que crees...” pensé. Pero seguramente esa criatura ya había pensado en eso. Al menos hasta el momento, había pensado todos los detalles de sus escapatorias. Dejé de moverme

Un ruido, muy leve...

Luego otro

Y otro más... ¿Un sollozo?

Alguien gemía quedamente, tratando de aguantar el llanto. En unos cuartuchos miserables, mas adelante, había una débil luz. Imaginé lo que me encontraría, pero no por eso bajé la guardia. Fui acercándome. Al abrir la puerta, me agaché. Solo se oyó el rechinar de las bisagras y el llanto creció mientras una voz incomprensible comenzó a decir algo.

-Por favor, por favor no, por favor Diosito, no – se oyó en español. Avancé. En el interior, la mesa estaba volcada sobre el piso, al igual que una linterna, unos papeles, y un hombre. Estaba boca arriba, muerto, como era evidente por los huesos que sobresalían de su pecho. El esternón y las costillas habían sido tomadas y jaladas hacia fuera del tórax . Seguí avanzando hacia la mesa y comencé a correrla. Detrás de ella, se abrieron unos asustados ojos negros mientras otra vez comenzaba la letanía del “por favor, Dios mío”. En el suelo, acurrucada, una mujer de minifalda y blusa escotada empuñaba una navaja en su mano apuntándola hacia mí. Llevaba una mínima cartera y las medias largas y negras no dejaban muchas dudas sobre lo que la había llevado ahí. “Una mala noche para salir a buscar clientes, linda”

-Está bien, señorita – dije en mi pésimo español, ofreciéndole mi mano – Estoy para ayudo.

Ella se lanzó sobre mí. Llorando ahora abiertamente, me abrazó y comenzó a hablar imparablemente.

-Un... un monstruo, tiene que creerme! Le ...le sacó....- entre hipos y lágrimas, me hablaba mientras yo trataba de entender la mitad de sus palabras. La tomé de los hombros, sacudiéndola, pidiendo que se tranquilice y que hablara en inglés. Por un momento se calló y pareció reaccionar, luego comenzó a hablar en inglés –Es... es un monstruo, es enorme y...le... le arrancó ... – se quedó en silencio, mirando el cuerpo del hombre y de repente se volvió contra la pared y comenzó a vomitar. Las arcadas seguían mientras yo miraba por la puerta al exterior. Arcadas y toses se juntaban a un murmullo repetido como un mantra- lo comió... se lo comió, Dios mío. Se lo comió.

Le hice una seña para que me siga y me costó evitar que se agarre a mí. Necesitaba estar libre, preparado. Además, era imposible no escuchar el llanto de la chica... Con un poco de suerte mi presa vendría a acabar con ese “cabo suelto” y yo estaría esperando. Revisé las otras habitaciones. El muerto era un simple sereno del lugar, un pobre diablo que debía vigilar estas máquinas viejas y había muerto por ellas. Un rastro de sangre salía de esa oficina. A la luz mortecina de unas pocas lámparas alejadas, se veían oscuras gotas destacando en el piso de baldosas claras. Había huellas en el polvo, como si además de caminar arrastraran algo, a alguien que estuviera inconciente o muerto.

Sentí la mano de la muchacha en el hombro. Temblaba aun, pero se aferraba como a un protector que no fuera a dejarla desamparada. “No deja de ser extraño que te sientas así”, pensé con sorna recordando a las demás víctimas. En una oficina, pocos metros mas adelante, la luz fallaba, prendiéndose y apagándose intermitentemente. El rastro de sangre seguía hasta allí . Percibí el temblor de la mujer al oírme amartillar el arma. La oficina tenía ventanas al pasillo y por ellas pude verla, vacía salvo por un único escritorio sucio donde un sobre lacrado estaba prolijamente apoyado.

Entré. Era un pequeño espacio, la pared cubierta de papeles, una frágil estantería , con algunos viejos legajos, carpetas... Nada a nuestro alrededor. Cerré los ojos mientras daba unos pasos. "Un ciego guiando a otro ciego” pensé, y en ese instante me detuve. Me detuvo en realidad el ligero aroma que ahora sentía y que hizo brillar mis ojos. La cercanía del perfume (el fantasma de su perfume), era la cercanía de mi objetivo.

Tomé el sobre lacrado y lo abrí. Desplegando la hoja de papel frente a mí comencé a leer a la luz inestable del lugar.

Sí. Estás llegando. Te he visto. ¡Estuvimos tan cerca hace un mes atrás!
¿No lo sientes? Ese hormigueo en la espalda, ese “estar alerta” cuando buscas, la expectación del encuentro. Aunque... ¿Deseas encontrarme en realidad? Porque encontrarme es quedar sin objetivo, terminar la búsqueda te dejará vacío. Sé sincero... YO doy un sentido a tu vida.
Tengo tantas preguntas...¿Cuando fue? ¿Cuándo te diste cuenta de mi presencia? Te despiertas y me sigues, vives cómo yo. ¿Has encontrado lo que buscabas, la emoción de la cacería? ¿O se ha convertido en un acto mecánico?
Sientes lo que yo, has dejado todo atrás, has mentido, has robado... ¿Hasta que punto eres cazador o cazado? Leí lo de la muerte del archivista de la policia... eres cruel, muy cruel. Levanté la vista un segundo. Seguramente algo habría salido en los diarios locales, y ¿Por qué no habría de leerlos? Era inteligente y no por nada había logrado esquivarme hasta el momento. Este es un buen lugar para terminar esto. ¿No te parece? Al menos es tan buen lugar como cualquier otro. Un pequeño laberinto para la lucha del gato y el ratón. ¡Cada nervio del gato se tensa antes de la persecución! ¡Nada hay más peligroso que un ratón acorralado!... ¿No estás emocionado? Terminemos entonces este juego...

“Quien con monstruos lucha cuide de no convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo a un abismo, también éste mira dentro de ti.”

-Nietszche -

-¿Eh?-

-Nada, no es nada – contesté a la chica nerviosa, dándome cuenta en ese mismo instante que me miraba sonreír, sorprendida. Luego, desvió la mirada hacia el escritorio.

-Hay otro papel aquí debajo – dijo. Una hoja sobresalía de abajo de una de esas antiguas máquinas de escribir, y ella comenzó a levantarla con su derecha para sacarla de ahí. Alcancé a ver el finísimo cable que se tensaba insoportablemente, desde la máquina hasta la pared y, al escucharse un crujido me arrojé al suelo. Caí en el piso, debajo del marco de la puerta mientras un ruido sordo, como de una bolsa enorme golpeada fuertemente, junto a un “Ufff” ahogado, era seguido por el ruido de vidrios rotos. Parte de mi cuerpo había quedado asomando fuera de la oficina, y al levantar la vista, en el espacio donde estaban las ventanas, ví asomar toda una serie de afiladas varas de hierro. De tres de ellas goteaba un líquido pardo rojizo sobre los cristales rotos del piso. A lo lejos se escuchó una risa aguda.

Al levantarme y volver a entrar, ví en cuerpo de la muchacha. Un fleje de hierro a la altura del estómago, ayudaba a sostenerla. Las varas habían sido soldadas rudimentariamente y la trampa no era más complicada que cualquier trampa para animales pequeños. La miré. Una lágrima había quedado en uno de sus ojos, sin llegar a caer, y sus dedos temblaban sin control. No le quedaba demasiado. “Cinco segundos, diez a lo sumo”. Pero seguía allí. Quieta, salvo por esos dedos que se movían involuntariamente y una especie de gemido apenas audible. Una, dos, tres veces...

Se acabó.

Salí de allí. Había escuchado su risa y lo de la carta era cierto. Éste era el lugar en donde terminaríamos esto. ¿Dónde estaba? Parecía haber venido de la derecha y hacia allá fui. Solo pasillos descubiertos, ya no más oficinas. Corredores entre máquinas, flejes de hierro como el que había utilizado tirados en un montón, líneas de ensamblajes vacías y entonces la oscuridad y la risa de nuevo.“Ahí estás!” Corrí hacia ese sonido que me atraía, subiendo escaleras mientras miraba a la luz de la luna que entraba por las ventanas rotas. Mi mano apretó la culata del Colt mientras me lanzaba a la carrera atrás del sonido de sus pasos por el piso metálico del corredor.
Un salto, una escalera que ahora aparecía ante mí.
Comencé a subir nuevamente y entonces, uno de los escalones cedió y me aferré a la baranda solo para descubrir que esta también cedía y mi cuerpo comenzaba a caer. Lancé un manotazo hacia el costado y sentí el golpe en mis dedos, la mano resbalar hasta detenerse contra uno de los escalones doblados. Sentí el ruido metálico de los pedazos sueltos al caer contra el piso. Estaba colgando, sostenido por mi izquierda, sin soltar el arma de la derecha. Traté de balancearme, de encontrar un punto de apoyo...¿Cuanto era? ¿Cinco o seis metros hasta el suelo? Y que habría abajo, que habría preparado para mí? No quiero soltar el arma...

Me balanceo y mis pies rozan parte de la escalera metálica. Siento pasos por encima mío y nuevamente su risita divertida. Sin siquiera mirar, gatillo hacia ese lugar y en la fábrica abandonada, cada disparo resuena fuertemente, aturdiéndome. Dos, tres, cuatro disparos que retumban junto al sonido del metal golpeado por las balas o el rebote contra el concreto del techo. Ya no está ahí...

Puedo enganchar el pie y comienzo a subir dificultosamente. Quedo tirado sobre el resto de esa escalera y sé que debo cruzar al otro lado. Retrocedo por el pasillo metálico, buscando otro paso. Me lleva un par de minutos encontrar otro sector por donde cruzar, pero lo hago. Me dejo guiar por el sonido de los pasos lejanos, comienzo a acercarme y nuevamente su risa está allí. Azuzándome, mostrando su absoluta falta de temor o su inconciencia. Vuelve a bajar (vuelvo a bajar), a correr por esos pasillos metálicos (y tal vez lo imagine pero a veces me parece ver una sombra a solo unos metros por delante, pero al apretar el gatillo, el resplandor del disparo ya no muestra nada allí). Me golpeo a veces con alguna máquina a la que no llego a ver en esta semioscuridad y siento golpes delante mío. Ya no hay prudencia en ninguno de los dos, ahora nuestros pasos resuenan, no siento el cansancio, ni el dolor de los golpes, solo existe la carrera enloquecida en que estamos inmersos. Sigo su loca risa mientras una parte de mi mente trata de analizar qué es el otro sonido que escucho, resonando en mi cabeza.

Y me doy cuenta entonces que también yo estoy riendo

El cargador del arma se desliza lentamente a lo largo de la culata hasta que un clic me indica que está en su lugar. Tomo la corredera de la Colt y la destrabo, sosteniéndola entre mis dedos para hacer el mínimo ruido posible. Queda amartillada y con una bala en la recámara. Desde hace minutos, el silencio ha vuelto a apoderarse del lugar. Estoy en la planta baja. Ya no escucho su risa. Ya no escucho nada salvo el sonido débil de mis pasos. Y sin embargo, puedo sentir que está cerca.

Una escalera desciende hacia el sótano. Empiezo mi propio descenso a los infiernos. Oscuridad... El frío de unas luces de neón parpadeantes y débiles a lo lejos me guían. Ante mí, un amplio vestuario abandonado, los azulejos rotos, manchados de herrumbre, polvo y escombros, armarios tirados por el piso con sus puertas retorcidas, el sonido de cañerías rotas, goteando, es todo lo que hay aquí. Salgo del lugar y sigo mi camino. Ahora, hay otro resplandor adelante, otra luz, diferente, cálida. Una música comienza a escucharse, su bajo hipnótico invadiéndolo todo. Seguía sin ver a nadie más, avanzando. Al doblar por un pasillo veo las puertas de una amplia habitación abiertas de par en par. La iluminación proviene de decenas de velas, naranjas, rojas, negras, diseminadas por todos lados. Unas mantas indias estaban pegadas a las paredes, había grandes almohadones, algunos fanales que le daban a la luz un color rojizo. En una esquina un poco de incienso se quemaba, inundando todo con su perfume. ¿Cuanto hace que esto está preparado? ¿Su intención fue terminar aquí desde el comienzo o en algún momento, mientras recorría estos pueblos, decidió que así sería?. Alcanzo a ver uno de los parlantes, disimulado detrás de una cortina y todo me confirma que siempre me esperó aquí. El parlante es nuevo y toda la habitación está limpia, a diferencia del resto del lugar. “Éste es el final del camino. Todo ha sido planeado esperando este momento, es lo que buscabas. Y sin embargo aun no apareces, aun falta algo...” Miro a mi alrededor nuevamente. La iluminación es tenue, las llamas cambiantes de las velas lanzan sombras caprichosas sobre las paredes.

Camino hacia ellas, comenzando a tocar las mantas colgadas, deteniéndome a observar sus dibujos. Pero no salen de lo común, no hay nada especial en ellas. Me fijo debajo, lo que pueden ocultar. Tampoco encuentro nada debajo de la primera.
Ni en la segunda. Todo es ahora parte de nuestro final, ya no hay apuro. Al mirar, lo hago lentamente, como si cumpliera de antemano con todos los detalles de un ritual desconocido. Estoy expectante, sonriéndome mientras aparto la tercer manta.... Me encuentro con la pared, y cada uno de los pasos hasta la siguiente se me hace insoportablemente eterno.
Comienzo a correr la cuarta manta... hay unas puertas debajo...

Mi mano se acerca al pequeño picaporte, comienza a girarlo mientras el arma se eleva, apuntando, y tengo que hacer un esfuerzo para no reír ansiosamente. Las puertas se abren, descubriendo un espacio pequeño, una especie de armario. Frente a mí cuelga una sábana de raso negra, envolviendo algún enorme objeto, y agarrado a ella encuentro algo tan fuera de lugar que me sorprende. No lo esperaba y mi mano se adelanta a tocarlo, a recorrer los tallos. Un cuidado ramo de flores, de rosas rojas, se encuentra allí, como un regalo, una ofrenda. Cada una de ellas, perfecta. Cada pétalo, la forma en que están abriéndose apenas, las gotas minúsculas que reflejan la luz de las velas. Siento esas hojas bajo mis dedos, las recorro hasta llegar a los pétalos, suaves, húmedos, que apenas ceden cuando presiono.

Comienzo a sacarlo, tomándolo con mi izquierda, sintiendo algunas espinas clavarse pero apretando mis dientes, sabiendo que aún hay algo más, y lo dejo a mi lado en el piso. Detrás del ramo, un broche elaborado, de plata y esmeraldas, mantiene la sábana en su lugar. Comienzo a abrirlo, notando un ligero temblor bajo la tela. Mi índice se curva sobre el gatillo, que cede apenas, hasta llegar al punto en que la más mínima presión hará que el arma se dispare. El broche se desengancha, la sábana cae.

Y comienzo a reir

Frente a mí, el cuerpo de un hombre. Sus brazos están pegados al cuerpo, un poco por encima de sus riñones, y las manos y dedos, retorcidos, sin moverse. Las piernas, el cuerpo... No puedo parar de reír. “Es perfecto, simplemente perfecto”. Me encuentro delante de una copia fiel de mi propio cuerpo. Cada músculo, cada detalle. Esa cicatriz que me hice a los 20 años por encima de mi cadera, la de la pierna derecha... todo está ahí, una réplica perfecta. No puedo dejar de mirarlo, es como si la imagen de un espejo se hubiera vuelto corpórea y mis manos buscan el rostro, lo recorren.

-La cicatriz sobre la ceja... ¡Y esa otra pequeña, sobre el labio! –susurro, y mi voz se mezcla con una risa tímida, emocionada, que no puedo evitar. Me doy cuenta del movimiento enloquecido de los ojos, verdes. “Lo único que no coincide”, me digo, admirado por la perfección con que ha reflejado mi rostro. Los labios no se mueven, apenas sí se siente el tragar de la saliva y la respiración agitada. El arma aun apunta a su pecho y él, o eso, porque ya ha perdido entidad, solo me mira, respira, resopla mientras mi risa crece, mira a lo lejos y vuelve a mirarme y a resoplar. Lo sé, aun sin que intente decirmelo, lo sé. Veo el reflejo de mi presa en sus ojos y mi risa es ahora frenética mientras el arma se mueve, pasando por debajo de mi brazo izquierdo y disparando hacia atrás, dos, tres veces, sintiendo el quejido antes de volverme.

Al girarme la veo a unos pocos metros. Pequeña. Mirándome desde su metro sesenta, delgada, hermosa, sosteniendo la mano contra el pecho, mirándosela, manchada de sangre mientras veo en su blusa un par de orificios de bala. Es un momento que parece transcurrir en minutos, como si no pudiéramos movernos, obnubilados por la presencia del otro, y sin embargo son décimas de segundo, los casquillos caen al piso, el arma gira hacia ella, está en posición, nuestras miradas se cruzan. Disparo cuando ella comienza a moverse. Rápido, demasiado rápido. La bala hace saltar el revoque en la pared, y mi brazo la sigue tratando de alcanzarla

Un disparo
(Una manta se agita al recibirlo)

Un disparo
(Una vela salta en pedazos, estoy más cerca)

Un disparo
(Apunto al pecho, pero es el hombro el que es rozado, la campera de jean rasgada por la bala)

Ya la tengo en la mira, pero ella ha llegado y su puño sale disparado hacia delante, golpeando mi brazo, haciendo que el arma vuele hacia atrás. El canto de su mano se lanza hacia mi cuello y mi izquierda lo detiene, mientras tomo impulso y mi rodilla derecha encuentra sus costillas. El golpe la hace retroceder, la golpeo una, dos veces más y detiene el tercero, contraataca y ahora soy yo el que detengo el golpe. Pero el siguiente es demasiado rápido y me hace trastabillar. Un nuevo ataque me hace caer y grito al levantarme y lanzarme contra ella. Agarra mis brazos, un poco por encima de mis muñecas, pero el impulso nos hace caer a ambos. Está sobre mí. Doy un rodillazo en el costado de su cuerpo y se queja, afloja apenas la presa, pero no me suelta y nuevamente está encima, apretando mis antebrazos contra la mullida alfombra negra en la que hemos caído. Sus manos se cierran como si fueran esposas del mejor acero. Vuelve a mirarme, a sonreír, mostrando su boca entreabierta, los colmillos que comienzan a crecer.

Los dedos de mi izquierda rozan algo metálico y reconozco la empuñadura de mi arma. Trato de acercarla lo suficiente para tomarla. Hay deleite y burla en sus ojos. “Mírame. Mira mis ojos, mis labios cerrados de furia” Uno de mis dedos engancha la base del cargador y comienzo a empujar el arma hacia mi mano. "¡Mírame!" pienso y casi al instante me pierdo en sus ojos, en las pupilas que se contraen , en la pasión que reflejan...

Ella ríe, se acerca, casi rozándome con su pálida piel. Sus ojos brillan expectantes, me sonríe y muerde ligeramente su labio inferior, relamiéndose luego. El arma está sobre mis dedos, solo tengo que traerla... un... poco... más.
El índice roza el gatillo, cierro mi mano
Su boca golpea contra la mía, besándome mientras mi muñeca comienza a doblarse, tratando de apuntar a ciegas. Se separa riendo. “Solo un momento más” Entonces vuelve a mis labios y esta vez sus dientes penetran, muerde y todo mi cuerpo se tensa, mientras dejo escapar un gemido. Mis dedos se abren, pero ya no tengo conciencia del arma que ahora cae, definitivamente.

Ella salta por encima de la puerta del convertible, cae sobre el asiento y sacude la cabeza, jugando con su pelo. El ruido del ramo de rosas contra el cuero del asiento trasero atrae su atención y protesta

-¡Ey! ¡Me costó mucho conseguir eso!- Dice molesta, y me encanta ver su carita de enojo.

-Y es sencillamente perfecto - dije, mientras cerraba mi puerta y ponía la llave. El motor arranca al instante -Como todo lo que me regalaste hoy.

Mmmrrr...- ronronea, poniéndose de rodillas en el asiento y envolviéndome en sus brazos. Comienza a besarme, a recorrer mi cara con sus labios – Te extrañaba.

Tambien yo, hermosa- Mis manos acariciaban su espalda, empujándola contra mí, hasta que en un momento los dedos encontraron los orificios dejados por las balas en su campera al salir -¿Te dolió? -
Sonrió, aspirando aire mientras sus ojos se abrían- ¡¡¡Sí!!! – contestó en un susurro delirante mientras se subía a horcajadas sobre mí, tomando mi cara entre sus manos , hablándome sin dejar de besar – Mmm... ¿Y... que hiciste... con lo que quedó allá?...

Hice un gesto con mi cabeza. Por las ventanas ya podía verse el resplandor de las llamas. Ella se sonrió y cada beso era más tierno que el anterior

- Mmm... Linda... ¿Sabes que no es fácil manejar ...asi? - Se escuchó un “ajá” murmurado entre besos, y comencé a reír, orgulloso de mi compañera. Mi mano movió la palanca de cambios y nos pusimos en marcha. Encendí la radio, anunciaban “The Passenger” cuando comencé a acelerar - La próxima vez, seré yo quien se esconda...

Headphone

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sat, 23 Aug 2008 14:15:00 +0000

Headphone. Nombre corto, sencillo, algo que nunca olvidaríamos en nuestro mundito de mp3, I-Pod, celulares... computadoras, laptops. Y el nombre de una banda indie a la que no conocí hasta hace muy poco tiempo. y de la que no puedo decir mucho, salvo el parecido con otras bandas que trabajan una música intimista, minimalista casi y que a la vez buscan lograr un tipo particular de sonido, envolvente, etéreo, mmm... podría decir que es Melancopsicodélico.

Por cierto, es una banda belga. Consiguió un buen recibimiento de sus primeros simples en una de las mas importantes radios de musica alternativa de Bruselas, Studio Brussels, lo que los animó a sacar su disco (ya tienen dos editados). Con sede en Ghent, centro de la escena musical belga, con grupos, como Soulwax, Das Pop y Goose, Headphone va un poco más allá de otros grupos belgas contemporáneos, con canciones pop y una presencia sofisticada de la electrónica que ya ha hecho que algunos le pongan una nueva "etiqueta" a su tipo de música: "indietronica" (aunque a mi me recuerda a varios grupos de post-rock, Mogwai a la cabeza)

Discover Headphone!

Headphone: Ian Marien (cantante / guitarra / Piano); Steenkiste Nico (drums); Gerd Van Mulders (Teclados / Guitarra); Tom Barbier (Guitarra / Teclado); Enero Goossens (Bass)

Link a su página, aquí Y por supuesto... un poco más de su música.

Discover Headphone!

(Si... más de 3 meses desde mi última entrada. Soy un desastre)

Nick Cave - La poesía descarnada

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sat, 17 May 2008 14:51:00 +0000

Es el primer año de una nueva década, 1980, y aunque sean los EEU los que tengan el dinero para mantener siempre creciente el negocio de la musica, es en Inglaterra donde las nuevas tendencias musicales nacen con más fuerza. Entre las ruinas de lo que fué el movimiento hippie, el punk como una estrella fugaz que comenzaba a apagarse, rock, pop y los nuevos experimentos con musica electrónica. llegan por primera vez un grupo salvaje, feroz: The Birthday Party (y entre sus miembros el heroe de hoy, Nick Cave). Empiezo con una muestra de su furia:

Para la Inglaterra del momento, el grupo es estremecedor. Es como invitar a un pariente lejano a casa y descubrirlo en el jardin, en plena noche, enterrando un cuerpo. Demasiado! La estadía dura unos meses antes de volver a su Australia natal. Allí el grupo se separa y nace entonces Nick Cave & The Bad Seeds. Es en ese momento en que se agrega a la banda Blixa Bargeld, guitarrista alemán que no duda en buscra nuevas sonoridades para su instrumento. En 1984 sacan su primer disco: From her to eternity. El mismo año la banda comienza a trabajar en el próximo disco, y para ello se instala en Berlín (Alemania), lugar que Blixa conocía bien, en un barrio de artistas donde convivían las noches de cineastas independientes, poetas perdidos, músicos desterrados y bebedores nostálgicos. Allí se quedaron tres
años. Desde entonces, aparecen The First Born Is Dead; Kicking Against The Pricks (un album de covers), Your Funeral... My Trial, Tender Prey... Uff, que decir? En cada uno de ellos se encuentran verdaderas joyas, como "The Carny" o "The Mercy Seat", sobre un condenado a la silla eléctrica
En 1989 Nick Cave se instala en la ciudad de San Pablo, vive 3 años allí, tiene un hijo... la vida le sonríe, está enamorado y la alegría brasileña... jeje, no... es inmune a ella.

Siguen los albumes hasta llegar a uno de los mas vendidos: en 1996 sale Murder Ballads. Las "baladas de asesinos" son típicos relatos cantados de crimenes verdaderos o inventados, seguidos de la fuga o la captura del asesino. Solían terminar de hecho con el asesino yendo hacia la horca y una exhortacion del cantante de no copiar sus crímenes... Muy comunes en las zonas rurales de los EEUU y Europa hasta comienzo de siglo, solían ser tambien una forma de enterarse de las historias macabras de algunos lugares. Muchas de ellas son reescrituras de viejas baladas medievales y no es raro que se agreguen elementos fantásticos, como la venganza de los seres asesinados. Nick Cave escribe un conjunto de canciones hermosas, salvajes, pasionales, nuevas baladas de asesinos casi llegando al siglo XXI.
Simon Reynolds, uno de los más importantes críticos musicales de rock, señaló que: "Nick Cave fue el primer escritor, en un clima de positivismo post-punk, en comenzar a usar la imaginería bíblica (pecado, retribución, maldiciones, mala semilla, venganza)." Esas imágenes y esos conceptos oscuros impregnarían sus siguientes emprendimientos musicales. Sobre esto, Nick Cave dijo en un reportaje:

"Tal vez sea emocionalmente retardado, de alguna forma... Pero básicamente he escrito sobre las cosas como las he sentido, emocionalmente. Cosas como la venganza, un sentimiento del Antiguo Testamento, que veo por completo ahora. Es una de esas cosas que esta sociedad ha reprimido, junto con cualquier otra descarga fuerte o extrema de emoción. Me parece que hay una cierta insensibilidad en el mundo hoy en día... que acepta ciertas clases de violencia pero se opone a otras."

"Hay algo más noble en la venganza que en... el sadismo, o en la violencia a través de la codicia. Tal vez exista en ella algo estéticamente más satisfactorio, no lo sé... Simplemente esos temas me resultan más fáciles de tratar: por un lado, son los sentimientos más tangibles que pueda sacar de mí mismo; por el otro, me hacen querer hacer una declaración más fuerte una vez que he hecho eso."

"No niego los sentimientos de felicidad porque no escribo sobre ellos. Para mí, hay algo simplemente más poderoso en los castigos finales del Hombre -sea en un nivel humanista o en uno más místico- que en sus recompensas finales. Las recompensas de la felicidad y la satisfacción y la seguridad, las veo como tomadas de cosas rutinarias. Y no tienen un interés estético para mí, ni un valor duradero."

Y dejo algunas canciones, con sus letras, para quien desee conocerlo...

Discover Nick Cave & The Bad Seeds!

El "Carnes"

Y nadie vio desaparecer al Carnes
y las semanas volaron
hasta que trasladaron el espectáculo hacia adelante
abandonando su caravana detrás.
Esta estaba aparcada en la quebrada sudeste
y mientras la compañía cruzaba el puente
con la primera lluvia llenando el seco lecho del río como un hueso,
brilló, sólo eso, sobre el borde.

El chico-perro, Atlas, Medio-hombre, los simiescos, las manos alquiladas
no hubo nadie entre ellos que no volviera los ojos atrás
con la esperanza de que el Carnes volviera a su ser y a sus semejantes.

Y el Carnes tenía un caballo, todo piel y huesos;
un penco de lomo arqueado que el llamaba "Tristeza".
Ahora está enterrado en una tumba somera
en la entonces reseca pradera.

Y a los enanos les fue dada la tarea de cavar la zanja
y depositar el penco muerto en el suelo
y el jefe Bellini, ondeando su pistola humeante alrededor
dijo: "El penco es carne muerta"
y "No podemos permitirnos transportar peso muerto".
La compañía al completo de pié alrededor
sin hacer ni el más mínimo sonido
y volviéndose a los enanos encaramados en la puerta del cercado
el jefe les dijo: "Enterrad este montón de carnada de cuervo".

Y entonces llegó la lluvia derramándose con fuerza.
Todo el mundo corriendo a sus carromatos,
desplegando y atando todos los faldones de lona;
los gatos sarnosos gruñendo en sus jaulas,
la chica-ave aleteando y graznando por allí.

El valle entero despidiendo olor de bestia húmeda,
bestia húmeda y heno podrido,
creación extravagante y salvaje
en descomposición y entorpeciendo el paso.

Los tres enanos fisgando desde la parte trasera de su carromato
y Moisés le dijo a Noé: " Deberíamos haber cavado una más profunda."
Sus caras grisáceas como lunas mortecinas
aún sucias del trabajo de zapa realizado.

Y mientras la compañía pasaba del valle
a un suelo más alto,
la lluvia batía sobre la quebrada y sobre la pradera
y sobre el montículo de tierra de la tumba
hasta que no quedó nada, nada en absoluto
excepto el cuerpo de Tristeza
que se elevaba a tiempo
de flotar sobre la superficie de la tierra tragada.

Y un asesinato formado por cuervos lo rodeó en círculo.
Primero uno y luego los demás aletearon posándose oscureciéndolo todo.

Y la caravana del Carnes aún se asentaba sobre el borde
oscilando lentamente mientras el suelo firme se transformaba en cieno.

Y la lluvia se derramaba con la fuerza de un mazazo.

Y nadie vio desaparecer al Carnes.
Y nadie vio desaparecer al Carnes.
Y nadie vio desaparecer al Carnes.
Y yo digo que es gracioso como funcionan las cosas.

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¿Me Amas?

La encontré en una noche de fuego y ruido
Campanas salvajes resonaban en un cielo salvaje
Supe que desde ese momento en adelante
la amaría hasta el día que muriera
y borré besando un millar de lágrimas
Mi Señora de las Tristezas Diversas
Algunas mendigadas, algunas pedidas en préstamo, algunas robadas
algunas guardadas a buen recaudo para el mañana
En una noche sin fin, salpicada de estrellas de plata
las campanas de la capilla hacían din-don

¿Me amas?
¿Me amas?
¿Me amas
como te amo yo?

Ella me fue dada para poner las cosas en orden
y yo apilé todas mis realizaciones a su lado
pero aún parecía tan obsoleto y pequeño
Encontré a Dios y todos Sus demonios dentro de ella
En mi cama ella expulsó la tormenta fuera
Un sol burlesco brillaba sobre su cabeza
tan completamente repleta de luz estaba ella
Su sombra con colmillos y peluda y loca
Nuestras lineas del amor crecieron sin esperanza enredadas
y las campanas de la capilla hacían din-don

¿Me amas?
¿Me amas?
¿Me amas
como te amo yo?

Ella tenía un corazón lleno de amor y devoción
Ella tenía una mente llena de tiranía y terror
Bueno, yo lo intento, lo hago, realmente intento
pero solo yerro, muchacha, cometo errores
Así que venga encuéntrame, mi querida
He caido hasta los suelos, los mismísimos posos
Ah, aquí llega ella bloqueando el sol
la sangre resbalando por el interior de sus muslos
La luna en el cielo está golpeada y mutilada
y las campanas de la capilla hacen din-don

¿Me amas?
¿Me amas?
¿Me amas
como te amo yo?

Todas las cosas se mueven hacia su final
Supe antes de encontrarla que la perdería
Juro que hice todos los esfuerzos para ser bueno con ella
Hice todos los esfuerzos para no abusar de ella
Locos brazaletes en sus muñecas y tobillos
y las campanas de la capilla hacen din-don

¿Me amas?
¿Me amas?
¿Me amas
como te amo yo?

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Mano Derecha Roja

Date un paseito hasta el límite de la ciudad
y cruza las vías del tren
donde el acueducto descolla
como un pájaro de mal agüero
que se balancea y cruje
donde los secretos yacen en los fuegos del borde
en los hilos eléctricos que zumban
Oye, tío, sabes que nunca regresarás
Más allá de la plaza, más allá del puente
más allá de los molinos, más allá de los silos
en una tormenta que se está reuniendo llega un atractivo hombre alto
con un polvoriento abrigo negro coun una mano derecha negra

El te envolverá en sus brazos
te dirá que has sido un chico bueno
El reencenderá todos los sueños
que te ha llevado una vida destruir
El llegará muy dentro del agujero
y curará tu alma que menguaba cada vez más
pero no habrá la menor cosa que tu puedas hacer
El es un dios, el es un hombre
el es un fantasma, el es un gurú
Susurran su nombre a lo largo de esta tierra que desaparece
pero escondida en su abrigo hay una mano derecha roja.

¿No tienes dinero?
El te conseguirá algo
¿No tienes coche?
El te proporcionará uno
Tu no tienes autoestima
Te sientes como un insecto
Bueno, no te preocupes amigo porque aquí llega él
cruzando el gueto y el barrio
y el arrabal y el asentamiento de chabolas
una sombra se proyecta donde el permanece de pie
pilas de papel verde en su mano derecha roja

Lo verás en tus pesadillas
lo verás en tus sueños
Aparecerá saliendo de ninguna parte
pero el no es lo que parece
Lo verás en tu cabeza en la pantalla de la tele
y, oye, amigo, quiero advertirte que la apagues
El es un dios, el es un hombre
el es un fantasma, el es un gurú
Tu solo eres una pulga insignificante en su plan catastrófico
diseñado y dirigido por su mano derecha roja.

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Donde crecen las Rosas Silvestres

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Day
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Day

Desde el primer día que la vi supe que era ella
cuando ella me miró directamente a los ojos y sonrió
porque sus labios eran del color de las rosas
que crecen junto al río, todo sangre y salvajismo

Cuando él llamó a mi puerta y entró en la habitación
mi temblor remitió en su seguro abrazo
El sería mi primer hombre y con mano cuidadosa
enjugó las lágrimas que me caían por la cara

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Day
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Day

El segundo día le traje una flor
Ella era más bonita que ninguna mujer que hubiera visto
Le dije: "¿sabes donde crecen las rosas silvestres
tan dulces y escarlatas y libres?"

El segundo día vino con una única rosa roja
Dijo "¿Me darás tu pérdida y tu tristeza?"
Yo afirmé con la cabeza mientras me tumbaba en la cama
El dijo: "Si te muestro las rosas, ¿me seguirás?"

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Day
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Day

El tercer día me llevó hasta el río
El me enseñó las rosas y nos besamos
y la última cosa que oí fue una palabra murmurada
mientras el permanecía de pié sobre mí con una piedra en el puño

El último día la llevé donde crecen las rosas silvestres
y ella se tumbó en la orilla, el viento leve como un ladrón
Mientras la besaba como despedida, dije "Toda belleza debe morir"
y me arrodillé y planté una rosa entre sus dientes

Me llaman la Rosa Silvestre
aunque mi nombre era Elisa Day
Por qué me llaman eso no lo sé
porque mi nombre era Elisa Day

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A Mis Brazos

Yo no creo en un Dios intervencionista
aunque sé, cariño, que tu lo haces
Pero si lo hiciera, me arrodillaría y Le pediría
Que no interviniera en lo concerniente a ti,
Que no tocara un pelo de la cabeza,
Que te dejara tal como eres
Y si sintiera que tiene que dirigirte,
entonces que te dirigiera a mis brazos

A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos

Y yo no creo en la existencia de los ángeles
Aunque mirándote me pregunto si eso es verdad
Pero si lo hiciera los convocaría a todos
Y les pediría que velaran por ti,
Que cada uno encendiera una vela para ti
Para hacer brillante y claro tu camino
Y para caminar, como Cristo, en gracia y amor
Y te guiaran a mis brazos

A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos

Pero yo creo en el amor
Y sé que tu lo haces también
Y creo en alguna clase de camino
Que podamos recorrer tu y yo
Así que mantened vuestras velas encendidas
Y haced su jornada brillante y pura
Que ella siga volviendo
Siempre y para siempre

A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos, oh Señor
A mis brazos

Bill Plympton

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Wed, 26 Mar 2008 21:15:00 +0000

Un niño con mucha imaginación. Una ciudad lluviosa y sin poder ir a jugar afuera... Una de las cosas a las que Bill Plympton (Portland, Estados Unidos, 1946) atribuye su talento para el dibujo. En la Universidad Estatal de Portland, fue miembro de la asociación de cinematografía, donde da sus primeros pasos en la animación. Sin embargo, pasan muchos años hasta que se decida a encarar un proyecto de ese tipo.

Para fines de los '60 trabaja de ilustrador y caricaturista en las mas importantes revistas de EEUU e incluso realizando una tira cómica de contenido político a mediados de los '70. Las recopilaciones de sus dibujos incluyen Tube Strips ("Historias del metro"; 1975, Syrma Press), Medium Rare ("Medianamente extraño"; 1975, Holt, Reinhart y Winston) y Polls Apart ("Encuestas aparte"; 1984, Dolphin Books).

Inmediatamente después de la finalización de Boomtown, su primer corto de animación en 1983, empezó su propia película de animación, Your face ("Tu cara") que consiguió en 1988 una nominación a los Oscars como mejor animación. La MTV usó sus animaciones como separadores y hasta fué el elegido para una animacion del Windows 95 (ok... ha vendido su alma al diablo... pero quien no?). Después de una serie de cortometrajes de gran éxito (One of these days, How to kiss, 25 ways to quit smoking y Plymptoons) comenzó The Tune, el primer largometraje de animación dibujado por una sola persona, estrenada a lo largo y ancho de Estados Unidos en 1992.
Su siguiente película de animación, I married a stranger person es del '97, a la que siguió una recopilacion de sus cortos, Mondo Plympton (1998) sin dejar de lado las tiras cómicas (The sleazy cartoons of Bill Plympton, "las caricaturas cochinas de Bill Plympton", y otra recopilación de sus caricaturas titulada We eat tonight".

En el 2004 estrena Hair High una comedia sobre adolescentes en los 50, oscura, violenta y romántica

Y esta es su pagina web, www.plymptoons.com/, para curiosear un poco más (hasta se lo puede ver dibujando en vivo a través de una cam...supongo, aun no lo probé:P)

Explosions in the Sky

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Sat, 15 Mar 2008 16:21:00 +0000

Explosions in the Sky es una banda norteamericana formada en Texas en el año 1999. Dentro de uno de mis generos favoritos, el post -rock, del que ya he mostrado otras bandas. Sus miembros son Munaf Rayani (guitarra), Mark Smith (guitarra), Michael James (bajo) y Chris Hrasky (batería). Muy buenos músicos, un sonido casi hipnótico, intimista... se han ganado su reputación.
Lo curioso es que tambien una pequeña confusión ayudó a darles algo de prensa. . Hubo rumores que los vinculaban con los ataques terroristas en las Torres Gemelas del 11/9/2001. La razón? Su segundo album,Those Who Tell the Truth Shall Die, Those Who Tell the Truth Shall Live Forever , tenía en la portada la imagen de un avión y la frase "Este avión se estrellará mañana" (erróneamente se cree que el álbum salió el 10 de septiembre de 2001, cuando realmente salió en agosto de ese mismo año y la portada fue creada en el año 2000). El bajista Michael James fue detenido en un aeropuerto como una amenaza a la seguridad, y tuvo que explicar por qué su guitarra tenía escrita las palabras "este avión se estrellará mañana"

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Nunca realizan bis en sus presentaciones y no suelen tocar en escenarios muy masivos. Sin embargo su prestigio aumenta y cada vez más se asocia al grupo a la elite de bandas de post-rock que generan seguidores fieles (entre los que se contarían la banda oriental Mono, o las canadienses Godspeed You! Black Emperor, Thee Silver Mt. Zion o Do Make Say Think)

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Don Hertzfeldt, un dibujante en las garras de la entropía

noreply@blogger.com (Entropi4...) — Fri, 07 Mar 2008 04:55:00 +0000

Y vamos de nuevo con la animacion... Como es lamentablemente habitual, es dificil ver las producciones de cortometrajes salvo en festivales o exhibiciones especiales. . La escasa difusion de estos cortos, casi los hacen un producto para pocos. Y aunque la Red ayuda a difundir dibujantes y animadores, aun asi, muchas veces se pierde la calidad que el soporte fílmico brinda (dejo de lado la animacion enteramente por computadora)

En este caso muestro un trabajo que estuvo nominado al Oscar en el año 2001, Rejected de Don Hertzfeldt (2000). Con solo mirar el comienzo, uno puede llamarse a engaño sobre lo complicado de hacer una animacion de este tipo...

Casi podría decir que cualquiera puede dibujar un monigote asi con una gran cuchara...
Don Hertzfeldt nació en agosto de 1976 y se ha convertido en uno de los animadores de culto admirado por muchos. Gran parte de su éxito se debe a la agudeza de sus obras, donde, a partir de una animacion tradicional, casi diría básica (lápiz, papel, una cámara), desarrolla un humor absurdo, negrísimo, surreal y cínico ... y a la vez genera una empatía muy grande con sus personajes. Es una experiencia rara darse cuenta que uno llega a angustiarse con (y por) ellos.

Cómo podría no gustarme????

Cada uno de sus projectos suelen tardar meses en terminarse y la improvisacion, según el mismo lo ha dicho, tiene un papel muy importante. Deja que su obra vaya creciendo, evolucionando a partir de una idea básica. Dejo una de sus obras más famosas. Lamentablemente no tengo los subtitulos, ya los conseguiré, pero de todas formas se entiende bastante.