Elas tinham um jeito nojento, ostentado como um banner,
enquanto olhavam de cima a baixo, na altura do nariz.
Eu iria para o inferno antes que me vendessem
qualquer coisa que elas vestiam.

Toda a Burguesia Negra diz: “vamos”
quando “bora” é o que querem dizer,
deveria olhar em volta, para cima e para baixo,
antes de ficarem se achando.

“Certamente”, eles juram, “é isso o que eu vou vestir
quando for ao clube de campo”.
Eu os lembraria: por favor, olhem esses joelhos,
ralados de esfregar o chão da patroa.

As mãos queimadas do fuzil candente
As vestes podres de granizo e lama
Vós os vereis surgir subitamente
Aos heróicos prosélitos do Drama.

De início mancha tateante e informe
Crescendo às sombras da manhã exangue
Logo o vereis se erguer, o Russo enorme
Sob um sol rubro como um punho em sangue.

E ao seu avanço há de ruir a Porta
De Brandemburgo, e hão de calar os cães
E então hás de escutar, Cidade Morta
O silêncio das vozes alemãs.

Ele assim como veio partiu não se sabe pra onde
E deixou minha mãe com o olhar cada dia mais longe
Esperando, parada, pregada na pedra do porto
Com seu único velho vestido cada dia mais curto

Quando enfim eu nasci minha mãe embrulhou-me num manto
Me vestiu como se eu fosse assim uma espécie de santo
Mas por não se lembrar de acalantos, a pobre mulher
Me ninava cantando cantigas de cabaré

Minha mãe não tardou a alertar toda a vizinhança
A mostrar que ali estava bem mais que uma simples criança
E não sei bem se por ironia ou se por amor
Resolveu me chamar com o nome do Nosso Senhor

Minha história é esse nome que ainda hoje carrego comigo
Quando vou bar em bar, viro a mesa, berro, bebo e brigo
Os ladrões e as amantes, meus colegas de copo e de cruz
Me conhecem só pelo meu nome
de Menino Jesus

Caminha. Numa solidão de asceta,
não vê o mundo em volta. Só a bola

que, morta, jaz na rede, entorpecida.
Barbosa se levanta. Não vê nada,

mas ouve a multidão emudecida.

No mais que perfeito
No veio, no gozo
Colada entre eu e o outro.
No fosso
No nó de um íntimo laço
No hausto
No fogo, na minha hora fria.

Me fiz poeta
Porque à minha volta
Na humana ideia de um deus que não conheço
A ti, morte, minha irmã,
Te vejo.

Conheço esses ratos
já os vi matar
e com os grãos que eu comi
faria uma colina,
ou talvez uma montanha,
então o que eu preciso
de você no Domingo
é uma crença diferente.

Pastor, por favor, não
me prometa
ruas de ouro
e leite de graça.
Eu parei com todo o leite
aos quatro anos
e, quando estiver morta,
não precisarei de ouro.

Eu chamarei de paraíso puro
um lugar
onde as famílias forem leais
e os estranhos forem legais,
onde a música for jazz
e a estação for o outono.
Me prometa isso
ou não me prometa nada.

Carolina
erguia a cortina.

E Maria
olhava e sorria:
“Bom dia!”

Arabela
foi sempre a mais bela.

Carolina,
a mais sábia menina.

E Maria
apenas sorria:
“Bom dia!”

Pensaremos em cada menina
que vivia naquela janela;

uma que se chamava Arabela,
uma que se chamou Carolina.

Mas a profunda saudade
é Maria, Maria, Maria,

que dizia com voz de amizade:
“Bom dia!”

(Tradução de Péricles Eugênio da Silva Ramos, 1989)

Se são jaulas não é certo;
mais perto estão das gaiolas
ao menos, pelo tamanho
e quadradiço de forma.

Umas vezes, tais gaiolas
vão penduradas nos muros;
outras vezes, mais privadas,
vão num bolso, num dos pulsos.

Mas onde esteja: a gaiola
será de pássaro ou pássara:
é alada a palpitação,
a saltação que ela guarda;

e de pássaro cantor,
não pássaro de plumagem:
pois delas se emite um canto
de uma tal continuidade.