LA PATA DEL MONO

MONO - Wild (Nuevo Demo)

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 29 Jul 2013 04:40:00 +0000

To The Other Side

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 15 Apr 2013 00:25:00 +0000

Me desperté esa noche pensando que había dormido demasiado. Aún no era hora de despertarse. El reloj de mi cuerpo no había hecho conexión con mi mente. El despertador del celular estaba apagado. El sol abrió las ventanas, las hizo polvo atravesando las persianas. La sonrisa de un mono al costado de mi almohada cada mañana, me hace pensar que cada día es uno nuevo y es mejor que ayer.

Algunas de las cosas que dejo en mi mesa de noche se olvidan de mi, algunas de ellas no toleran mi intolerancia. Se corren de madrugada y se esconden. A veces pienso que es él o que es ella quienes guardan mis pastillas para no contaminarme mas el alma. Para que no me duela el corazón en la mañana. Como ese sueño, como ese insómnio, como caer ligero y paulatinamente sobre la cama estando dormido y sentir que te jalan fuerte de las piernas con todo y sábanas y tu te aferras al colchón con un grito sordo y nadie puede hacer nada.

¡Abuelo! ¿Dónde estás? ¡Abuela! ¿Ya te fuiste? ¡Vilmita! ¿Cómo no te vi? ¿Por qué no me despedí de ustedes? Llevo días, horas, ya son años, los que cuento para atrás y adelante. El momento de partida, el momento de encontrarnos. El momento del final y del comienzo de otra vida. De pasar de este lado de las cosas al otro lado de la vida. De vivir eternamente en un lugar fosforescente, donde siempre brille el sol, pero que no me de calor. Donde Monito siempre sonría y corra a abrazarme cada vez que abro la puerta de mi casa.

Esperaré ese día en cuando todo en lo que pienso se haga realidad. Cuando pueda drenar el veneno de mi alma y sacar el mal de mi mente. Ese día, cuando cruce el portal, cuando pueda caminar tranquilo to the other side.

Apocalipsis

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Fri, 19 Oct 2012 09:31:00 +0000

Suspirar o tomar aire. Dar un aliento y sentir paz. Recordar que somos hijos del primer día y que moriremos antes de ver el final. Cuando el sol brille más que nunca, más que todas las veces que lo hemos visto brillar. Cuando la luna se vea mucho más cerca, tanto que casi la podamos tocar. Tomaré una bocanada profunda de aire caliente y botaré un poco de aire frío con sabor a sal, con aroma a vainilla, con el espesor de la saliva y el amargo del café por la mañana.

Me despertarás como todos los días muy temprano y te acostarás conmigo hasta que se apague la luz. Volveremos a contarnos cuentos al despertar. Serán ya como las tres de la tarde o quizás un rato más. Tomaremos mate y escogeremos comida al azar. La vida es un azar, así como también es una mentira y una verdad. Yo escojo jugar a las casualidades hoy. Saltar sobre espejos. Reflejar las nubes en ellos, e imaginar que camino sobre el cielo. Sin caer. Estoy flotando. Estoy volando. ¿Me ves? ¿Me ves?

No te interrumpo, ¿verdad?. Sólo quiero jugar un poco, conocerte un poco más. Tenerte cerca. Acariciar tu pelo. Oler tus manos. Lamer tus dedos. Morder tus orejas. Cerrar tus ojos con mis manos. Sellar tus labios con mis labios. Pasar mi lengua por tu cuello. Tirar de tu cabello y gritar, gritar, gritar.

El sol está brillante como la mañana de ayer. Más brillante aún, como nunca lo hemos visto jamás. La luna es parte del escenario. Los vecinos asustados. La gente corriendo despavorida. Los autos estrellándose unos contra otros. Los postes tambaleándose. Los cables de electricidad jalando de un lado a otro. Tú sujetando mi mano, fuerte; con miedo pero con fe. La puesta en escena perfecta. El final de los días. Como en el teatro, con todas las luces de colores estallando hasta llegar al blanco que nos ciega, que deslumbra y luego, todo es oscuridad.

Y se niega la existencia de la vida. Se niega la existencia del actor. Cada uno recoge sus platos de la mesa y se apaga el televisor.

El universo se retuerce con partículas imperfectas. Cada partícula somos nosotros. Tu y yo. Hechos pedazos, nos seguimos sujetando de la mano y estamos bailando un vals en la eternidad. Eternidad que me huele a ti, y que suena a las canciones crujientes de un toca discos. A ese final que, por más que quiera, nunca llegará.

Entry

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Fri, 14 Sep 2012 04:45:00 +0000

Sometimes i cross the water. Sometimes i cross the streets. Most of the times are at midnight. I prefer not to be seen. Sometimes i remember your face. Sometimes i try to not understand. But most of the time i stay here. In this old and awful place.

Tengo Pesadillas

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 09 Jul 2012 18:02:00 +0000

Tengo pesadillas hace 2 semanas. Son horribles. Cada una peor que la otra. Cada vez más oscuras con personajes más asquerosos, sangrientos, vulgares, horribles. Hombres desnudos clavados por el culo sobre aparatos diseñados para triturar carne. Hombres desnudos decapitados con sangre saliendo disparada desde sus pescuezos. Mujeres desnudas sin cabeza colgadas desde sus piernas mutiladas. Enanos. Humanoides de tres metros con extremidades deformes, con ojos negros, bañados de petróleo. Niños sin ojos corriendo por todos lados buscando conejos de ojos rojos. Niños dentro de hornos gigantes cociéndose como bizcochos. De pronto todos en caravana, en carros alegóricos, como en un Gay Parade, pero de seres detestables. De moustros. De todos esos que están en mi cabeza y que no me dejan dormir. Tengo pesadillas hace 2 semanas y son horribles. Si aparecieran personas que conozco quizás me produciría algún tipo de angustia, pena. Pero estas criaturas me dan asco, ganas de vomitar, de sacar todo lo que tengo dentro porque lo siento infectado, intoxicado, envenenado, negro. Algo negro hay dentro de mi, en mi cabeza, en mi corazón. Tengo pesadillas hace 2 semanas y me siento una mierda. Creo que en alguna de ellas me suicido.

Un globo, un sombrero y una cerveza

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 18 Jun 2012 23:04:00 +0000

Te propongo un juego. Sólo tomará unos minutos. Cierra los ojos y piensa en mi, sólo piensa en mi y en nada ni nadie más que en mi. Ahora dime qué cosas aparecieron en tu cabeza. Un globo, un sombrero y una cerveza. ¿Qué clase de juego es este? Me lo enseñó Gabriel, cuando tenía siete años, y aún me acuerdo. Le pregunté lo mismo y nunca me dijo la respuesta. Eso es lo que quieres entonces. ¿Qué? La respuesta. No, no lo sé. Supongo que sí, o no. Quiero decir, es un juego, por qué habría de tener una respuesta. No es un acertijo, es más bien un yan-ken-pó. No, porque nadie gana nada. Es verdad tienes razón. Entonces se parece más a una adivinanza. Espera. ¿Hay algo de esperanza en esto? ¿A que te refieres? A discutir de que se trata el juego. No lo sé, pero es divertido, no te parece. Te propongo un juego. Jajaja. Está bien. Sólo tomará unos minutos. Cierra los ojos y piensa en mi, sólo en mi y en nadie más que en mi. Ya. ¿Ya? Ya. Ahora, qué cosas aparecieron en tu cabeza. Un globo, un sombrero y una cerveza! ¿En serio? Sí, sí sí. Sabes qué, me acabo de acordar de algo. La vez que Gabriel me hizo ese juego llevaba un sombrero en la cabeza, tenía una lata de cerveza en la mano y yo sostenía un globo que se fue volando cuando me dijo que cerrara los ojos. Los abrí y allí iba el globo hacía arriiiiiba, hasta las nubes. Gabriel matándose de la risa, tomó un sorbo de cerveza y se quitó el sombrero como haciendo una venia. Esa es la respuesta. ¿La venia? No, que te acordarás siempre de él.

Mi Pasatiempo Favorito

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 18 Jun 2012 22:36:00 +0000

Regresar es mi pasatiempo favorito. Regresar siguiendo las huellas de sal de mar es casi igual de peligroso que borrar las manchas de sangre después en empuñar un puñal en tu espalda a espaldas tuyas. Regresar es tanto y tan poco que se me seca la piel de solo pensar en sí el sol y la luna estarán dispuestas a hacerme sombra y luz. El viento no importa, no es necesario; tengo cobijo suficiente para sobrevivir con esta chaqueta nueva que llevo puesta. Ante el frío en posición fetal, ante el calor me abro todo sin pudor. Me lleno de arena, me lleno de agua, de sal, de azúcar, de sombra y de luz. Me lleno también de olvido y de recuerdos. ¿A dónde me lleva regresar? Es un paso atrás y otro adelante. El compás. Sígueme el paso y todo estará bien me dices. Te sigo a donde quieras si me aseguraras unos días más de vida, si me jurarás que cuando diga que quiero morir me muriera. Regresaría sólo si en tus ojos pudiera ver el reflejo del mar y si tus pies estuvieran húmedos dejando huellas sobre el parqué; si tus manos estuvieran heladas sujetando mi cara, tus dedos tocando mis labios. Si la sangre estuviera tiñendo tu polera blanca de rojo, si estuvieras cayendo de rodillas al suelo de espaldas a mi, y yo a espaldas tuyas, detrás tuyo, como siempre. Querida. Regresar sigue siendo mi pasatiempo favorito para estos días de invierno, incluso cuando el eco me recuerda tu grito, regresar sigue siendo mi pasatiempo favorito.

Sobre Abismos y Precipicios

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Sat, 26 May 2012 00:46:00 +0000

Al principio rodear los precipicios era para mi algo divertido. Me sentía como un niño retando a la inocencia con naturalidad. No tenía conciencia sobre el peso de mi cuerpo, ni sabía que por ciencia, el peso de mi cuerpo me tiraría hasta el final. Caería sobre rocas mojadas y aguas salpicadas. Mareas que se lanzaban contra paredes más fuertes que el concreto, y mi cabeza iría a dar ahí y seguramente se rompería; Como se rompen las promesas cuando el último dedo de tu pie derecho te sostiene al borde del abismo.

Ya no me parece tan divertido rodear precipicios. Pienso en el inicio y el final y no encuentro el sentido al punto intermedio, en el que estoy ahora, en el que estoy en desacuerdo si dar un paso atrás o dar uno hacia adelante. Es como una cuerda temporal, pero siempre es futuro, siempre es pasado. No habrá pasado, creo ahora. El futuro es caer o retroceder. El pasado sería, Ahora que existe, el mismo; caer o retroceder.

Da la mismo, hacía atrás o adelante. Da lo mismo.

Mamón

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Sat, 26 May 2012 00:13:00 +0000

Siempre ha sido un tanto ambiguo. Un tanto parco, un tanto ajeno. Se creía un niño pillo, un man pendejo y aunque de lejos tenía pinta de serlo, de cerca era como un dulce de leche. De leche eran sus dientes cuando mordió la primera teta que no era la de su madre. Su primera teta, luego de eso se dedico a morder tantas cuantas pudiera. Tetero. Mamón.

De Acuerdo

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Sat, 10 Mar 2012 05:33:00 +0000

Tocas mi piel.

La música suena.

No veo nada.

No logro verte.

Tu ves todo me dices.

Y me ves, desnudo frente ti.

Toco tu piel.

La música deja poco a poco de sonar.

Se deja atrapar por la oscuridad.

Lentamente.

Ahora te escucho.

Y logro verte.

Nos vemos todo.

Te veo el alma.

Tocas mi piel.

Y toco la tuya lentamente.

La música se queda en nuestra mente.

Es un acuerdo.

Acompaña al vaivén.

El placer del momento.

Te escucho gritar.

Me escuchas hablarte.

Cierro los ojos.

Quiero creer que cierras los tuyos.

La mirada del niño

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Tue, 24 Jan 2012 07:30:00 +0000

El sol se esconde detrás de la mirada inocente de aquel niño.
Ese niño que tiene mi sonrisa y guarda la marca de una herida debajo de su camisa azul.
La camisa que le regaló su hermano cuando cumplió 6 años.

Seis historias le han contado acerca de la muerte de su padre.
El recuerdo que tiene de él da más vueltas que los autos en una autopista en espiral.
Y su cabeza sólo recuerda que no sabe nada en absoluto.
Y que lo absoluto de la cosas en su vida siempre ha sido el azar.

La tarde llega y los rayos de ese sol remanecen.
Es el brillo permanente de un recuerdo que se ha quedado en el horizonte para siempre.
Lo siento, no sé cómo explicarlo.
Tengo miedo, no sé cómo intentarlo.
Auxilio, necesito de un amigo.
Amigo, si estás ahí, ven conmigo.

Claro está, abrí los ojos y encontré un par de ilusiones.
Ambas disueltas sobre un río rojo de caudal impaciente.
Los ojos de mi madre terminaban al inicio del puente.
Y mi muerte, iniciaba el camino de regreso a mi infancia.

¿Será que ese niño de camisa azul soy yo?
¿Será que esas seis historias sobre mi padre no son mas que eso?

El dolor de cabeza empezó y me recosté un momento sobre el gras.
Mi cien izquierda dio sobre una piedra fría.
No me moví. Mi piel nunca se sintió resentida.
Muy por el contrario, de pronto todo lo comprendí.

Estuvo claro desde siempre, y lo está desde entonces.
Ese brillo permanece en la mirada del niño.
Ese auxilio que espera se va.
La muerte no existe.
Mi madre aún no ha nacido.
Mi padre no está.

Ese niño soy yo.

Under

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Fri, 09 Dec 2011 06:01:00 +0000

the night before

was so weird

with the lyrics on the screen

i touched the sky

and i wanted more

i never wanted to leave

Payaso

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 07 Nov 2011 04:30:00 +0000

Sólo borremos la sonrisa del payaso y listo!

Ahora apreciemos su tristeza, que profundidad!

Y sus ojos con el delineador chorreando, arte! arte!

La palabra muda del idiota y el orgullo de la viuda que viene a recoger el cuerpo descolorido de su marido. Algunos billetes de soles caen del bolsillo del pantalón de rayas rojas. La mujer recibe el saco de botones gigantes doblado por la mitad, la rojiza nariz felpuda y una flor marchita.

Ella se acerca a oler el cuello del difunto y murmulla. Le tira una cachetada y le sonríe.

¡Payaso! le grita.

El Beso

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 07 Nov 2011 04:21:00 +0000

Disculpa no quise ofenderte. No, no te preocupes no pasa nada. No, sí pasa, en verdad no era mi intención. Está bien, si dices que no quisiste hacerlo te creo. Lo digo en serio, en ningún momento pensé en que lo podías tomar a mal. No me lo tomo a mal, de verdad, entiendo que no tenías ninguna mala intención y ya, todo normal. Lo siento, qué puedo hacer para que te sientas mejor. Me siento muy bien, gracias, no tienes de qué preocuparte. Me preocupo, no te puedo dejar así como estás, con el ánimo hasta el suelo, el estómago revuelto, esa expresión en tu cara. Qué expresión en mi cara, me siento bien, ¡todo está bien! Cómo puede todo estar bien. Está todo bien porque es como si no hubiera pasado nada, no tengo el ánimo hasta el suelo, no tengo ninguna expresión extraña y mi estómago funciona muy bien, gracias. Ves, estás molesta. Me estoy molestando. Te estoy molestando. Me estás molestando. Lo sabía. Si lo sabes mejor deja de hablarme, y ahí lo dejamos, ¿está bien? No, no está bien, no te puedes ir así. Si puedo, y me voy a ir. ¡No! Adiós. No, no, no, así no. Entonces cómo. No voy a dejar que te vayas. ¡¿Qué haces?! Perdón. (Silencio) ¿Por qué lo hiciste? Hacer, ¿qué? Lo que hiciste, por qué lo hiciste. Yo no hice nada. Claro que sí, me diste un beso. Ah, eso. Sí, eso. Ah, el beso. El beso. Disculpa, no quise ofenderte.

Inquilino en la Habitación 305

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 17 Oct 2011 06:45:00 +0000

Tu presencia se hace extraña y se hace extrañar. Se oculta justo al centro, en el intento de curvatura de una nariz perfilada. Un poco quemada por el frío, un poco seca por el sol. Justo al centro más abajo, es donde ocurren muchas más de aquellas cosas. Se presenta con desesperación el rojizo corazón. Sincero y bonachón, pero algo despiadado. Las heridas lo han dejado, algo cojo, algo manco. Algo desamparado. Olvidado-se de la palabra compasión. Se irrita fácil ante un suspiro artificial, se pone azul, respira y suspira. Delira con locura, así que mucho cuidado, podría perder la cordura.

La borra de la baba

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 17 Oct 2011 06:38:00 +0000

Hoy te veo dormido y te hago dueño de un pensamiento tan infinito, tan puro que no puedo comprender. He intentado. Me he rendido y me he dado otra oportunidad. Me he quitado el sueño a golpes en el alma y unas que otras cachetadas. Cuando cae el sueño caigo en la cama, sobre la única almohada que sostiene todo mi pensamiento. Ese universo donde reina algo o alguien de nombre Subconciente. Que tipo o cosa para mas inconciente. Me duermo y me despierto y lo vuelvo a hacer. Es un bis constante. Al menos no me muero en el acto. Al menos logro conciliar el alma y el cuerpo.

Las horas pasan y las gotas de saliba se van sumando dentro de mi boca. Se pegan como goma y se deslizan como el aceite en una sarten caliente. Ya más sueltas se van cuesta abajo hasta el surco izquierdo o el derecho de mis labios. Mis labios que se entre abren y las gotas de baba que ven la salida. Y de pronto todas juntas empiezan a caer. En la almohada suave, la misma que amortigua los casi 9 kilos entre cráneo, cerebro e ideas. Es la misma que se embarra, la misma que se entrega cada madrugada a la dificil tarea de comprender el por qué de mis desvelos y mi falta de sueño.

Al iniciar el siguiente día, la borra de la baba está húmeda todavía. Cierro los labios, doy uno o dos suspiro. Templo los huesos, estiro los músculos. Abro los ojos y veo la luz. De pronto sonrio y me seco la boca. La baba que toca, la saliba que se seca. Las ideas que se quedan en el sueño. El sueño que cuesta pero llega a fluir, como la baba en la almohada. Como el cuerpo sobre mi cama.

Histrionismo

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Mon, 17 Oct 2011 05:43:00 +0000

Imaginarme esto sin lo otro, y de repente una captación nula de tu imagen sobre mis ojos. El reflejo del futuro en un pedazo de recuerdo, casi histórico, casi tácito pero aún difícil al tacto. Algo recto quizás, pero no me mira. Sólo intuye. Persigue y se condensa. La constelación está perdida en el fondo de un morral, y tu histrionismo moral se expande, se divide, combustiona.

Te alejas, y de repente todo se vuelve llano. Áspero en mis labios, como la lengua de un gato sobre la piel de mi brazo. Y aún así no llega. Es más fácil perecer en un instante, ahogado y sofocándose por las calorías de una barra de chocolate con maní que esperar a que me digas que Sí. Así las horas. Así el murmullo. Así las rejas que se interponen entre el uno a uno. Eso ya no ocurre. 12 pisos de distancia y un pequeño subibaja. Que tontería. Eso no es poesía. Son retazos de mi alma en tu alma espolvoreados sobre la sombra de un retrete. Un cadete, una historia paralela. Un revolucionario, un rebelde. Un erudito que no sabe nada, que ni siquiera conoce la mismísima palabra. Pobre cómo ama, y ni sabe caminar. Pobre alma que no calma y le duele aún pensar.

Girando

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Sat, 15 Oct 2011 23:07:00 +0000

Girar y hacer círculos sobre ti, y así verte sobre mi sobregirando mi piel, sobrevolando mi mente. Doy un giro y te miro, y cierro el circulo en tu vientre.

S P E C I A L

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Thu, 29 Sep 2011 03:24:00 +0000

Mother told me that I was special, at an age when I didn’t know the meaning of that word. “Special to me” she said, not one but a lot of times. When I get older, then I look up to that word that was floating in my brain, and I see it in a dictionary, and then I heard it on a movie; then in my friends, then in teachers, then in my job, in the people in the streets. Then in myself, like a sound bouncing inside me. Every single time was a different meaning. But I know now what my mom meant. I’m not human.

Blinded

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Thu, 29 Sep 2011 03:13:00 +0000

He’s gifted, he is very powerful but it is just like he doesn’t know. At all. He acts like he does not care anymore, but there, in those eyes, there is still a flame that burned some time ago. But his soul is now off. His chest is cold. His hands can’t hold on anymore. And the weight of the guilt is hurting his heart, and he knows that someday this is going to make him die.

Cita:

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Fri, 23 Sep 2011 21:12:00 +0000

La vida es un gran todo.

Nuevo Demo: Now

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Thu, 22 Sep 2011 06:11:00 +0000

Now by Mono Vergara 1

Y aún así

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Thu, 22 Sep 2011 06:09:00 +0000

es que todo Depende.

Cuando el cielo cae, en pedazos.

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Thu, 22 Sep 2011 05:16:00 +0000

En el intento de reponer las fuerzas, y recobrar el aliento, es cuando sientes que todo se viene abajo, cuando el cubrecama pesa y las sabanas raspan, es cuando te deslizas por debajo de las sombras sobre el colchón y abres los ojos en la absoluta oscuridad.

Es el intento, por retomar el control de todo, y al mismo tiempo darte cuenta que las cosas se controlan a sí mismas, y no tu a ellas; es en ese momento, en que estoy forzado a abandonar aquellas manías, y falsas necesidades, borrando de mi mente -o al menos eso intento- para no caer más abajo, por debajo del suelo, entre el concreto y el barro.

Eso intento, moverme rápido, hablar cuando me doy cuenta que llevo mucho tiempo callado, reir cuando pienso en algo que me congela la sonrisa con los labios hacia abajo, respirar cuando mi corazón se detiene por haber dejado de vivir por un instante.

Intento no quedarme suspendido en el tiempo, colgándome de una historia que se arma en el momento en que siento que voy a fallar, que voy a perder, que voy caer, que voy a dejar de ser alguien que no soy pero que por un momento creo ser.

Superficies

noreply@blogger.com (Mono Vergara) — Thu, 07 Jul 2011 04:07:00 +0000

Espero cuanto y tanto has pedido de mi. Silente o elocuente. En el tiempo no hay palabras permanentes, y aunque sea todo consecuente, es dinámico y cambiante. Se trasforma tanto la palabra como tu voz, y el sonido de todos nuestros parlantes se anula.

Comprende que ya no somos diferentes, somos tal cual siempre nos imaginamos juntos, sin distancias, porque estamos separados. Sin lo tácito que nos amarre, porque no queda nada de ese odio. No odio el tiempo que estuvimos peleando por encontrarnos, las luchas más difíciles las hemos tenido con nosotros mismos. Comprendo que ya se ha rendido el resentimiento y de pronto así todo lo que hemos perdido.

Ahora acaba el círculo, el humo se condensa junto con el frío, con la tos que suena y ensordece el silencio, todo junto al mismo tiempo. Tu y yo, y a la vez cada uno con lo suyo, con lo que quedó y con lo que llegó y que en algún momento se irá. Con las superficies tan distantes, diferentes y variantes; con la piel de otro color y el tacto acomodado a tocar otros instantes.