mesexpressions

Soltanto situazioni

noreply@blogger.com (Anonymous) — Wed, 22 Jun 2011 00:06:00 +0000

Soltanto situazioni a regolare le emozioni

siamo bravi a cavalcare onde su tavole di legno

labili i rapporti, coraggiosi i tuffi

si va giù profondi ma attenti a non toccare il fondo

perché altrimenti è dolore, non la pressione a spaventare

ma chi non scende giù quanto te

perche riemerge prima, e allora via col surf.

Da amanti a concorrenti

Ma allora restiamo lontani

Lontani dal fondo e anche lì sotto

Cerchiamo un’onda da poter cavalcare

Uno squalo da ammaestrare, velocità signori

Il rischio è tanto, la posta in gioco di più

Non perdere la vita

Ma perdersi in lei.

Un dolce raptus

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 21 Jun 2011 10:32:00 +0000

Un dolce raptus
incontenibile.
Invisibili espressioni rimangono impresse dentro di me
impossibili a nominare.

tutto ciò che vien scritto può essere cancellato
indelebili sono gli sguardi, gli odori, i sapori.
Indelebile, ogni tuo sorriso
riempie tutte le vie della mente

Mentre lui è sempre più forte
tuonando cresce ad ogni colpo
fuoco infuocato denso di te

invade le vene con forza
travolge e sbatte l'anima
contrae ogni muscolo verso di te
e ritorna a dare ritmo al respiro
che frenetico cerca te in ogni raggio di sole

distoglie lo sguardo dal resto
e disegna il tuo profilo ad ogni attimo.
delicato lo sfiora
e ad occhi chiusi lo rende
sempre più invisibile e chiaro.

L'incubo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 21 Jun 2011 10:31:00 +0000

Via da tutto, via da te
non hai più bisogno di niente che non sia lei
un attimo chiuso in poche parole
da uno schermo sporco
come la lontananza
che difende l'unico errore della libertà.
Da quel sorriso che non le hai regalato
dagli occhi aperti sul cielo sbagliato
e chiusi nel letto che non è il suo
Infinita pesantezza
fai finta di nulla tra parole e sguardi e risate
che in quell'attimo non conoscono nulla di te
Il cuore è ormai una fredda pietra che cade giù.
in bilico su una passerella che si sgretola
con inesorabile lentezza
ad ogni singola parola
lui ti tira giù
e allora scegli di provare a saltare
impossibile arrivare dall'altra parte
ma ci provi e salti
vuoto al di fuori di te
vuoto dentro di te
aumenta la paura
il cuore continua a tirarti giù
non ce la farò
non ce la farò
non ce la farò
non...
la prossima volta svegliami prima!

Debole il respiro

noreply@blogger.com (Anonymous) — Tue, 31 May 2011 23:24:00 +0000

Debole il respiro
Manca il ritmo agli occhi
sempre più stanchi
Non sento altro che frastuono
sordo e assordante.

Ubriaco di te, della tua voce
Illusioni sulla corsa di un'ancora
dove il fondale e profondo.

Macchio il foglio trascinando la mano
indica te come unica musa o direzione oscura
nascosta, luce lontana
faro immenso ai miei occhi
che senza difese a te ho venduto il cuore
per vederti nuda nelle tue parole.

Come un bambino

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 14 May 2011 15:10:00 +0000

Come un bambino

ti seguo in tutti i miei pensieri

immaginando luoghi e atmosfere fiabesche

che riescano a scioglierti e a lasciarti libera.

Libera di mostrare il tuo sorriso

come un piccolo segno di felicità.

L’unico vero motivo per cui scapperei da te.

Insieme siamo principe e principessa

di un regno che rimane invisibile

a chiunque non sia in grado di ascoltare il cuore.

Vorrei fermare il tempo

rinchiuderlo in una nostra risata.

Diventare specchio

per mostrarti la bellezza del tuo viso

dopo un mio “sono pazzo di te”

Vorrei essere un grande scrittore

Per poter dare un nome ad ogni tuo sguardo

O essere nella tua mente

Per poter conoscere tutti i tuo sogni

Infilarci dentro i miei

E da lì incominciare a correre

Per realizzarli tutti!

Invano cerco altro

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sun, 12 Dec 2010 16:11:00 +0000

Invano cerco altro
Vorrei poter dare un senso a tutto
senza dover impedire agli occhi
di andare oltre il buio di un suo bacio

Lei si muove intorno a me
troppo lontana per sentirne il profumo
me è qui perché sento i suoi passi
che danno il ritmo alle mie parole

Ho bisogno di un'illusione
di vederla correre con me
cercando solo quello che
non sappiamo ancora dire cos'è

Continuerò a cercarla nell'eco
delle parole che non le ho mai detto
e costruirò mille sentieri nascosti
per raggiungerla fin dove sarà mia

Troppo lontano per mostrare chiarezza

noreply@blogger.com (Anonymous) — Sat, 13 Nov 2010 22:20:00 +0000

Troppo lontano per mostrare chiarezza

È il quotidiano utilizzo dei gesti

Convenzionalmente privati delle espressioni

Delle immagini, di cui vantano esser padroni

L’estetica bellezza di un viso rimane

Sconosciute le idee, i pensieri

Lei rimane lì

A riempire i sensi di un voyeur

Impressionista ammiratore

Le illusioni dipingono i suoi quadri

Mosse dal disinteresse verso il perché

Del loro esistere e mostrarsi.

Lento dondolo come dondola quel pazzo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Fri, 05 Nov 2010 09:32:00 +0000

Lento dondolo come dondola quel pazzo

Mosso dalle sue assurde idee

Chissà cosa insegue, chissà consa inseguo io

Un sogno, un desiderio, una mancanza

Inseguo il nulla in questa stanza

È fuori che trovo senso

Nel bacio di lei nel pensiero di un amico

Ma è troppo chiaro l’inchiostro

Troppo breve la distanza dal punto

Troppo ampia tra me e il mondo

Leggero cancello il brutto, cancello me

Ma brucio lentamente il disegno dell’anima

Che vive di me aldilà della bellezza

Fermati. Marca lo sguardo sul foglio

Rialza la penna

Strappa l’ansia che ti frusta

E non interrompere la corsa

Apri le braccia, prova a volare

Non fa male.

Il vento contro è freschezza

quello a favore è spinta verso te stesso

non lasciare che i pensieri ti guidino

ma grida ai tuoi pensieri

Non riesco a fermare la mia mano

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Nov 2010 14:27:00 +0000

Non riesco a fermare la mia mano

O forse la mia mente

Diesegna il suo battito con pause forzate per poter respirare

E tornare a terra, ma da lì fiondarsi alla ricerca

Di un altro cielo, di altro vento

Ed arrivo sul tuo sorriso

Luce che da movimento ai miei pensieri

Sui tuoi occhi che purificano le mie intenzioni

E poi

Il collo la nuvola sulla quale ho volato

Le tue mani il fantastico pizzico che prova la realtà

Vibra il pensiero di te nella mia mente

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Nov 2010 14:23:00 +0000

Vibra il pensiero di te nella mia mente

Instabile come l’incapacità di sentirti vicina.

Chissà se un giorno ti sveglierai pensando a me.

Arpeggi dentro di me e fuggi

di nuovo con innata leggerezza

Ti inseguo

Immobilizzato dai tuoi occhi

È una sensazione di abbandono

Che rimane a galla senza nuotare

Intrappolato e fermo

Mi ritrovo a scrivere di te

Ma capace ancora di fermarmi e ripartire

Tempo perso nel pensiero del tempo

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Nov 2010 14:15:00 +0000

Tempo perso nel pensiero del tempo

Sguardo abbassato, rumore semplice

Incontro senza domande, senza passione

Ma vale l’impressione del desiderio

Come ghiaccio sospeso su un lago prosciugato.

Rumore più forte di una risposta ad una

Domanda non fatta. Pesante leggerezza

Vuoto lento, acrobata stanco

Spazio senz’aria, voglia e paura di cadere

Da un filo ormai a terra.

Prego raccogliersi e riportarsi al molo

Salire e ripartire. La rotta è sconosciuta,

unica bussola, il volere del vento.

Difficile pensare ad altro

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Nov 2010 14:11:00 +0000

Difficile pensare ad altro

Ennesimo Tentativo di comprensione

Realizzare la conquista del desiderio,

disiderio suo, padrone di accenderlo.

Sei al di fuori di te, sei nell’altro e nell’altro trovi senso.

Non vedi altra strada, non ci sono regole,

nè consigli utili, vaghi continuamente, ondeggi su ogni battito

tra il suo pensiero e la tua rabbia

luce tra la nebbia

illumina ma non chiarisce.

Risveglio sordo e assordante

sonno inerte, pesante, spegne i pensieri

ridendo di te, lento nel prenderti e portarti avanti

una fionda signori, un fionda per scagliarsi

possibilmente, niente falsi.

Vorrei sentire il profumo della leggerezza

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Nov 2010 14:08:00 +0000

Vorrei sentire il profumo della leggerezza

giocare sulla sabbia dopo un maremoto

urlare al mondo senza disturbare

inseguire qualcuno con cui poter giocare

seguir l'istinto senza ingannare

perché cadere significhi rialzarsi

perché immergersi non significhi annegare.

Soffrire solo per comprendere e non per maledire

questo o quell'altro dire, cogliere l'attimo senza fiatare

perché il fiatone venga a chi vuol scappare.

Vorrei conoscere le donne, il jazz e le Parigi

come il Virginian tra di loro navigare, attraccare, ripartire

con sempre qualcuno sulla banchina a guardare,

non conoscendo l'entità del suo saluto.

Pat

noreply@blogger.com (Anonymous) — Thu, 04 Nov 2010 13:57:00 +0000

Pat Robinson è un uomo come tanti. Uno di quei tanti che la quotidianità ha fatto vittime, uccidendo il passato nel motivo più significativo che lo rende utile: controllare se i sogni non realizzati sono ancora lì o li hai buttati nel cesso.

Pat Robinson è un uomo come tanti. E anche stamattina ha deciso (o forse non deciso) di non tradire la sua essenziale natura di uomo qualunque. Si alza e va in cucina. Prepara un buon caffè che forse porterà alla sua compagna Joy, bella donna, un po’ fissata per l’igiene e l’ordine, onesta, sincera. Sarebbe perfetto sposarla. Pat ci pensa da un po’ di tempo, sarebbe una cosa giusta, che forse migliorerebbe anche lo stato d’animo dei genitori di entrambi, mai più d’accordo che su questo. Infondo ormai sono 6 anni che convivono.

Ci ha già pensato Pat a sposarsi, ma non l’ha mai detto a Joy. Per lei non si può fare. I soldi non basterebbero di sicuro. E di chiederli ai genitori non se ne parla. Forse Pat le darebbe ragione. E poi forse neanche c’è la necessità di sposarsi.

Pat e Joy si sono conosciuti in un pub di Pasadena. Erano seduti non molto vicini, ma quanto basta per ridere insieme del bicchiere caduto al cameriere, lo stesso che aveva sbagliato la consegna dell’ordinazione, e che con la sua incapacità aveva causato l’incontro di quegli sguardi, che d’ora in poi avrebbero guardato nella stessa direzione.

Rideva Joy. Sognava Pat. E sognava quello che vedeva negli occhi di Joy, al quale però non sapeva ancora dare un nome, perché non era altro che il futuro a lui sconosciuto. Intanto però la sognava quella cosa strana, un po’ sfocata, ma intrigante, e dunque bella.

Ora pensa Pat. Mentre l’odore di cemento annulla quello del buon caffè. Pensa.

È in mezzo al traffico di una città che Pat pensa, con la musica che gli entra nella testa, a guidare per mano i suoi pensieri. Perché la musica nelle orecchie non è come il caffè nel naso. Quella non gliela leva nessuno. Non bastano i clacson di tutti quei coglioni forse obbligati e non dichiarati a levargli la musica dalle orecchie.

Era un sassofonista Pat. Lo era perché ora la vita e i sogni finiti nel cesso si sono portati via anche quello, il sassofonista dico. Il sax è lì, dentro il mobile della nonna in soffitta, ma tutta la musica che ha regalato non è là dentro, è volata via. Perché la musica non la puoi mettere in soffitta. Perché la musica è una donna vera: per averla la devi amare. Pat l’aveva amata la musica. Ma la musica è possessiva e ambiziosa. Non vuole essere un sogno come tanti, ma quel sogno che sta a cavallo tra ciò che hai e ciò che vuoi e continuerai a volere, perché forse non lo avrai mai.

Il problema è che Pat forse i sogni non li aveva rincorsi, ma li aveva lasciati andare, stanco e stolto, attirato dalla mediocrità, forse garanzia di tranquillità, ma sicuramente priva di certe emozioni, per le quali la vita forse raggiunge il suo senso massimo.

Eccolo lì Pat nel suo studiolo. Operatore di marketing di una grossa azienda. Lì davanti ad un computer con il quale ha il compito di creare nuovo guadagno alla sua azienda. In realtà quando gli chiedono cosa fa nella vita, in lui è forte la tentazione di rispondere “Cerco modi nuovi per prendere per il culo il prossimo”. Ma non lo dirà mai.

È venerdì oggi. Joy ha deciso di andare a trovare un’amica che non vedeva dall’università, e resterà a dormire da lei questa sera. “Dovrai arrangiarti da solo a cena” aveva detto.

Pat Robinson esce dal suo ufficio. Entra in macchina e va verso casa. Sono le sette e mezza di un pomeriggio qualunque, di un uomo qualunque, con un destino qualunque, in un mondo qualunque.

Ad un certo punto succede una cosa inaspettata. Pat sbaglia strada. Perso tra la musica dello stereo e quella della sua mente. Da un po’ di tempo Pat ascolta un gruppo particolare, molto interessante, che fa una musica che senza accorgertene ti ritrovi a cantarla ovunque, soprattutto in macchina, ad alta voce. E ci può essere anche il presidente degli Stati Uniti d’America stupidamente glorificato dall’invenzione di una nuova bomba nucleare, che sarà a quella musica che ti ritroverai a pensare.

Ha sbagliato strada Pat. Se n’è accorto e cerca una piazzola per girare e tornare indietro. Tra una canzone e l’altra se ne sono andate già due ore, come niente, e facendo un rapido calcolo non arriverà a casa prima delle undici.

Mette la freccia. Rallenta. E nel buio della piazzola vede un’ombra. Non capisce di cosa si tratti. Sembra un mobile buttato lì da qualcuno, forse perché troppo vecchio. Guarda meglio Pat, spinto dalla curiosità che suscitano le cose strane. Non è un mobile quello. Ha una forma sinuosa e morbida con punti a spigolo non troppo appuntiti. Forse è il ramo di qualche albero qui intorno, caduto per volere del vento, o più semplicemente per capriccio o necessità di qualcuno.

Pat decide di fare inversione e tornare a casa. Nel compiere quel gesto i fari della sua auto illuminano meglio l’ombra e Pat scopre di essere in errore. Quel che vede è una ragazza, seduta sul muretto della piazzola, con qualcosa in mano, forse un libro. La tentazione è quella di andar via, di pensare di aver visto male, e di scappare. Proprio come si fa per tutte quelle cose che apparentemente non hanno una spiegazione, che sono diverse dalla normalità, e che quindi vengono escluse automaticamente ed erroneamente dal buon senso. Scappare e inventare qualcosa che rientri proprio in quel buon senso, e autoconvincersi di qualcos’altro, perché cercare di capire sarebbe troppo scomodo e rischioso. Paura e pigrizia. I maggiori mali dell’uomo.

È ancora lì Pat. E non sa perché. I fari ormai illuminano la strada, ma i suoi occhi è qualcos’altro che cercano. Si volta. Non sbagliava, c’è una ragazza lì, con un libro in mano, come se lo stesse leggendo. La guarda meglio Pat. È bellissima. È nuda, completamente nuda. Allora Pat fa quello che gli sembra più giusto, forse non normalissimo, ma sicuramente più giusto. Scende dalla macchina, e si dirige verso di lei. Non un movimento, non un segno di paura, non uno di semplice presenza. Sembra che lei non si sia accorta di Pat. Continua a leggere, come immersa in un altro mondo, dove forse leggere nudi su un muretto alle otto di sera, illuminati dalle luci delle auto che passano non deve essere poi così strano. Pat si avvicina, e in lui un po’ di paura c’è:

- << Ciao, serve aiuto? >>

- …

- << vuoi qualcosa per coprirti? >>

- …

Lei chiude il libro, con delicatezza.

- << Preferirei di no >>.

- …

- << Tu preferiresti di no >>.

BAM. Pat immobilizzato. C’era solo un’altra persona che era capace di paralizzare le persone con la stessa facilità, ed era Bartebly lo scrittore. La risposta è la stessa.

A quel punto Pat avrebbe potuto dirle milioni di cose, ma l’uomo mostra la sua più grande incapacità di fronte alle cose che non conosce, e dunque quello che Pat riesce a chiedere è semplicemente:

- << Cosa stavi leggendo? >>

- << Niente >>

- << Ma riuscivi a leggere con così poca luce? >>

- << Non ce n’era bisogno >>

Pat è sbalordito. Vorrebbe continuare a domandarle miliardi di cose. Prima fra tutte perché sta là nuda in mezzo al traffico con un libro in mano. Ma più chiede e meno capisce.

- << Vuoi che ti accompagni da qualche parte? >>

- …

- << Dai su sali in macchina >>

Pat la aiuta a salire. Chiude lo sportello e poi va dall’altra parte.

- << Dove vuoi che ti porti? >>

- …

- << Come ti chiami? >>

- …

Lei riapre il libro con la stessa delicatezza di prima, come se quel gesto avesse in sé un significato particolare. Legge.

Pat continua a non capire. Chi è quella ragazza nuda e bellissima seduta nella sua macchina. E soprattutto, dove la sta portando.

- << Dove tu vorresti >>

- << Cosa? >>. Pat non ci crede. Lui ha soltanto pensato.

- …

- << Come sarebbe a dire dove io vorrei? >>.

- …

Pat continua a capirci sempre di meno. E decide che l’unico posto dove può portarla è in ospedale. Forse la ragazza che gli sta a fianco è pazza, e sarebbe utile che qualcuno gli dia sostegno.

- << Forse serve a te >>.

Di nuovo. Pat non ha parlato ma lei ha risposto ai suoi pensieri.

- << Fermati! >>.

Pat obbedisce.

Sono davanti ad un portone. Legno massiccio, rifinito dal tempo. Non sembra altro che un portone.

- << Mi daresti il tuo cappotto? >>

- << Certo >>

Lei bussa a quel portone. Le apre un uomo sulla settantina, abbastanza alto, con dei grossi baffi, che in ogni caso non coprono un sorriso pieno di accoglienza. Da l’impressione di essere uno di quelli che se incominciano a raccontarti la loro vita ne rimani affascinato, tanto da ascoltarla tutta. Magari in compagnia di un buon amaro, e buona musica.

Ed è proprio la buona musica che sente Pat quando scende le scale di quella specie di scantinato. A farla sono cinque vecchietti, o cinque miti, a seconda dei punti di vista. Si ritrovano ogni venerdì sera lì. Batteria, chitarra, contrabbasso, piano e sax. Gente che la musica non la legge più, magari perché le note sullo spartito a quell’età diventano troppo piccole. E allora si incomincia a suonare quello che si sa, ovvero gli evergreen, e quello che non si sa, e cioè il vero jazz.

Di loro puoi immaginarti la storia. Sono nati in città o magari in campagna, ma la loro vita parte dal momento in cui scelgono di suonare per vivere, o forse vivere per suonare. E allora te li immagini nelle metropolitane di tutto il mondo: Parigi, Londra, Amsterdam, Roma, Barcellona, Madrid. Poi magari pensi che non potevano vivere una vita intera in metropolitana, e allora li cominci a pensare nei locali, mentre suonano e anche dopo, a letto con la cameriera, quella dalle tette enormi.

Beve Pat. Quel posto gli piace. Ha gusto la ragazza, pensa.

Ascolta Pat. Ascolta la musica che vorrebbe fare lui. Vede in quegli uomini delle vite bellissime, quelle che sognava lui quando chiese al padre di poter suonare il sax.

- << Pat guarda, c’è un sax lì >>

- …

- << Penso sia il tuo >>

- …

- << Riprenditela Pat >>

Arriva la cameriera.

- << Un Jack per il signore, e una vodka alla pesca per la signora. Ecco a lei il conto >>

Pat legge il conto. Non un numero, non un importo, ma una sola parola: Summertime!!!

Pat si alza. Va verso quel sax. Non è possibile quello è il suo sax. Lo prende, controlla l’ancia. La bagna con un colpo di lingua, nello stesso modo in cui gli chef odorano il loro piatto prima di servirlo.

Non dice una parola agli altri musicisti. Si avvicina a loro a fine canzone. Fa come per mostrare un po’ il sax, che significa “posso?”. L’altro sassofonista annuisce e gli fa avanti con la mano.

Pat comincia. Non una parola. Bastano poche note da solista che gli altri stanno già suonando con lui. Non un parola. Sembra che Pat abbia suonato da sempre con loro, ma non ne conosce neanche il nome.

Sono fermi ora. Nel buio di quella piazzola.

Lei si avvicina. Poggia le sue labbra su quelle di Pat. Lui vorrebbe spostarsi ma non ci riesce. Si sente come immobilizzato. Mentre lei si avvicina sempre di più.

- << Vivi Pat. Vivi >>

- …

Vive lui. Vive lei.

Ormai Pat Robinson ha perso. Potrebbe fermarla e chiederle chi le ha detto il suo nome, o magari chiederle come fa a rispondere alle domande che non aveva mai fatto. Ma si accorge che lei aveva dato già la risposta a questa ultima domanda. E allora lascia stare.

Ormai Pat Robinson ha perso. Sta tradendo Joy, fedele compagna. Sconfitto dalla tentazione che suscita quella ragazza.

Nessun cappotto ormai. Due corpi che si sfiorano. Vento su vento, onda su onda. Movimento dolce, lento. Una musica sibilante, per la quale non esiste scrittura. Improvvisazione pura. Irripetibile. Piacere infinito in un istante. Il punto di incontro tra l’Uomo e Dio.

Pat va via, con addosso il dolce profumo di lei. Ora è solo in macchina. L’ha lasciata alla piazzola, lì dove l’aveva incontrata. Lei nuda a leggere quel libro.

Il libro. Pat si gira e lo vede. L’avrà dimenticato in macchina, pensa.

Sulla copertina non c’è scritto nulla. Lo prende in mano e il libro gli si apre su una pagina praticamente vuota. Una sola parola.

“Summertime”.

Pat Robinson si alza, prepara il caffè e lo porta a Joy.

- << Buongiorno amore >>

- << Buongiorno >>

Joy beve il caffè. Poi dice:

- << Pat, ma chi ti ha dato quel libro strano che è in cucina? Non c’è scritto niente! >>

Pat senza rispondere va in cucina e sfoglia di nuovo il libro per cercare quell’unica pagina scritta. La trova. In tutta la sua bellezza. E capisce.

Torna in camera per prendere la tazzina vuota di Joy:

- << L’ho trovato davanti la porta, ma forse è meglio buttarlo, non si sa mai chi l’abbia potuto toccare. >>

Quel libro Pat l’ha messo nel mobile della nonna. Ora c’è spazio. Il sax è giù in camera da letto.

E quando Joy non c’è, Pat ci fa l’amore.