EN AGUJAS DE ARENA

Lágrima de Naturaleza

2009-09-28T06:42:00.000-07:00

¡Somos la misma cosa! ¡Somos la misma cosa!
Movimiento en el silencio del espacio, afuera
Mi mirada te nombra, mi palabra te escucha
Rompiendo la cáscara de un huevo primigenio
Donde el jardín abraza mi mente, una lágrima
De Naturaleza pinta el vacío del fuego,
Y la soledad del cosmos incuba en mi lengua
Un bicho que se niega a ungir la oscuridad.

Sintra, Monte de la Luna, 24 de septiembre

Silvio Bolaño Robledo

Las Serpientes del Guinardò

2009-09-07T00:44:00.000-07:00

Los animales al fin hablaron, pues no se iban a quedar para siempre en ese cínico mutismo. El proceso de comunicación tuvo una evolución vertiginosa, dándose memorables debates y asambleas constituyentes. Así, comenzando por voraces críticas a la humanidad y nuestra estupefacción ante el hecho, lo cual dio pie al entendimiento y la satisfacción entre los animales de la ONU, cuya asamblea consideró, en pleno, que los acontecimientos se trataban de un valioso paso colectivo, un implacable éxito.

Los French Poodle eran ahora Señoras y Señores French Poodle, y las hermanitas de San Vicente de Paúl tuvieron que aceptar, con inicial recelo, el ingreso de Guacamayas en su piadosa Orden. El mundo era de nuevo feliz, volviendo a la edad de oro de los poetas, al jardín del Edén, a las delicias. Las únicas que no estaban contentas eran las Serpientes del Parque de Guinardò, a quienes la vida también les había cambiado, como a todos, pero se sentían derrotadas en este mundo perfecto.

-¡Qué luz de plata resplandecía en mis escamas bajo el sol de la mañana, hermanas mías, mimetizada con los matorrales de este parque! -susurraba una, en forma de zeta, como les es propio sesear sensualmente si musitan

-¡Ni lass viejitass ni loss malditoss atletass sse passean resspetuossoss ante mi presssencia! ¡Ya no hay terror en ssuss pupilass cuando loss miro! –silbaba monstruosamente otra tarasca

-¡Y lass Sseñorass French Poodle! ¡Alma mía!: ¡Que inssolentess! ¡Ya las Sseñoras French Poodle sse pavonean ante nossotras con sus cresspones de lana, exigiendo nuesstro ssaludo! -así, tal y como discuten las sierpes del Guinardò ante los sucesos que les son importantes. Y este era el suceso más importante de los últimos tiempos

A decir verdad, los catalanes se habían acostumbrado a estos orgullosos áspides, quienes vivían en el Parque de Guinardò, desde el medioevo, con independencia. Y esto dado que, de manera tácita, la rivalidad entre hombres y reptiles se diera por concluida el día en que San Jordi sacrificara al dragón, comenzando una era de ignorarse mutuamente que culminaba ahora, cuando los animales vinieron a hablar, imponiendo la comprensión sobre la tierra.

-¿Por qué cambiar la libertad que teníamos en nuestro silencioso anonimato, hermanas mías? – repetía otro ofidio

-¡Y los ojos de terror! ¡Los inmensos ojos del terror! ¡Cuánto los extraño! ¡Sentir cómo crujen las rodillas y los dientes de los atletas y de las abuelitas!

-¡Alma mía! ¡Dolor mío! ¡Los turistas me saludan como si saludaran a una Señora French Poodle, y las Señoras French Poodle me saludan como si fuera una neurótica turista!-

-¡Boicot! ¡Boicot! – dándose a la tarea de perpetrar un siniestro plan que rompiera la lisonjera paz del planeta mundo.

Fue de ver el seguimiento que CNN y Al Yazira hicieran de sus acciones maquiavélicas. Ora con veneno, ora con prótesis dentales, los áspides del Parque de Guinardò se hacían intervenir quirúrgicamente con peligrosas armas que añadían a sus babosos cuerpos. Tuvieron puestos encima los ojos de todos los medios. El Ayuntamiento levantó, de manera preventiva, sus licencias médicas a los cirujanos plásticos. Los políticos menos energúmenos pedían la apertura de un Consejo de seguridad que les llamara a indagatoria, mientras los animales beligerantes exigían un ataque edificante para todas las especies. Finalmente, la Asamblea tomó la justa decisión de investigarles con respeto.

Mientras tanto, en el Parque de Guinardò, las sierpes alistaban el siniestro. La parte histórica de la montaña fue pintada con colmillos y lenguas viperinas, reproduciendo tenebrosas tarascas y calaveras en los troncos de los árboles, por linderos y pendientes pedregosas. Helaba la sangre caminar por estos predios. Haciendo uso de su excelsa caligrafía, intervinieron los caminos y las paredes de piedra con terroríficos mensajes de “Zilenzio”, “Zozobra” y “Rezpeto”, mimetizándose entre bosques y matorrales, alertas. No pocos temieron lo peor. Sin embargo, siendo ya un mundo perfecto, los espías de la ONU descubrieron que nos encontrábamos ante una auténtica manifestación estética: una obra de teatro a gran escala que, dado el espíritu vanguardista de tan rastreros crótalos, tratábase de una constante performance, heredera del sofisticado estilo del arte posmoderno.

En consecuencia, los seres de dios empezaron a llegar al Parque de Guinardò desde antes de la salida del sol, engalanados con sus mejores atuendos. Se imaginarán la consternación de aquellas el ver el rojizo amanecer sobre pequeños grupos de Señoras y Señores French Poodle, con sus crespones almidonados, subiendo alegremente los caminos de piedra entre grupos de leones peinados, guacamayas consagradas, jirafas con cuernos coloreados y humanos vestidos de Armani y de Channel, amén de la mayoría de especies, dada las dificultades que tienen los espíritus del mar para asistir al teatro callejero.

Siendo así que aquel perverso sentimiento que en un principio quiso ser de indignación, comenzara a transformarse al interior del vanidoso corazón de las Serps – que es como debe decírseles en Cataluña-, tan presumidas y coquetas. Las cuales, como no tenían nada preparado, improvisaron lo que recordaban del primer acto de aquel Macbeth de Shakespeare que antaño representaran en el colegio.

-¿Cuándo nos encontraremos de nuevo las tres, asquerosas brujas? ¿Cuando truene y chispeen rayos y centellas, o cuando caiga la lluvia? – causando un pavor colectivo, pues el cielo mutaba a medida que estas palabras salían de su lengua viperina, oscureciéndose de nuevo el Parque de Guinardò y comenzándose a mover en una tétrica danza, alrededor de las actrices, los terribles espíritus del bosque

-¡Después del estruendo, cuando se haya perdido y ganado la batalla! – escupió otra con repugnancia, entre relámpagos y truenos

-¡Eso será antes de ocultarse el Sol! ¡Hermanas mías!

-¿Y dónde nos veremos, corruptas?

-Entre los matorrales – moviéndose ahora los matorrales alrededor de ellas y del público, junto a los árboles y piedras y espíritus primitivos, en un baile alucinante y antiguo, como si se encontraran al interior del potaje de las perversas brujas

-Allí nos encontraremos con Macbeth, ¡malditas!

-¡Ya voy, vieja asquerosa!

-Ese espanto estúpido nos llama… ¡Pronto!, juntas de nuevo: “Lo hermoso es horrible y lo horrible hermoso: volemos a través de la niebla y del aire corrompido” – en coro, para que vuelva a salir la luz del sol y las grandes piedras apiladas chorreen agua nueva por sus bocas milenarias, emergiendo la imagen de dioses y seres que hasta hoy habitaban el olvido

Lo cual causó un júbilo apoteósico, quedando abierto el espacio mágico en el cual improvisaron, sin detenerse, desde fragmentos de Alicia hasta cuentos de Poe y de Quiroga, dando origen a una monumental fiesta de todos los seres. Y así, al anochecer, cuando la ebriedad da pie a ese tono familiar con el cual se baila y comenta la actuación de los áspides, ellos se encontrarán tan exhaustos como encantados, ya que al cambiar su estado de percepción han descubierto que pueden crear, en escena, los mundos que imaginar les sea posible. Así es que las Serpientes del Guinardò descubren su vocación, y por eso este día será recordado de generación en generación, mientras las Señoras y Señores French Poodle sean Señoras y Señores French Poodle, las Guacamayas puedan ordenarse en conventos de San Vicente de Paúl y el mundo continúe siendo perfecto.

A las Sierpes del Guinardò, mis amigas

Silvio Bolaño Robledo

Foto de Juana Alzate

LA CENICIENTA

2009-06-10T05:17:00.000-07:00

Había una que, siendo Princesa, ni tenía un par de chanclas ni Príncipe ni Hada ni nada más que un ratón - ni lo sabía para nada -.

GLOBALIZACIÓN

2009-04-27T00:42:00.000-07:00

Con la globalización las cosas se han dado rápidamente, de manera sencilla. Lo cual es higiénico y práctico y nos sienta bien. Sucedió que un día leímos en el diario que ya estábamos globalizados, y al poco tiempo llegó un amigo a contarnos que en todos los jardines infantiles del mundo los niños cantaban la canción del dinosaurio fucsia. Nos pareció insoportable, y por esto pretendimos odiar al dinosaurio fucsia, afirmando que la televisión alienaba a la infancia y que así no iríamos a parar a ningún lado. Pero este pensamiento egoísta nos duró hasta que vino una sobrina o un primito a pedirnos un abrazo, cantándonos la canción del dinosaurio fucsia y diciéndonos que éramos una familia feliz, rompiendo de este modo nuestro corazón y mandando al tacho de basura nuestras anticuadas y frías convicciones estéticas. Y se llegó la tarde en que, mientras lavábamos los platos, nos encontramos repitiendo la melodía del dinosaurio fucsia, pero ya no teníamos la fuerza ni la determinación suficiente para darnos con la sartén en la cabeza o para preguntarnos qué nos había sucedido. Nos sabíamos orgullosos poseedores de más de cien canales con los cuales podíamos saber exactamente lo que sucedía en Francia, Taiwán, El Zaire o la selva amazónica, al mismo tiempo, en vivo y en directo, desde nuestra cómoda cama o el sofá de la sala de televisión.

Esta mañana, por ejemplo, el Sr. Presidente de los Estados Unidos hizo una alocución para dirigirse a la humanidad. Yo, que soy un poco escéptico y cascarrabias, no quería prestarle atención. Pero cómo no hacerlo cuando te das cuenta de que está en todos los canales que pasas y que se encuentra llamando -por la dificultad del tema- al Papa, al Patriarca Ortodoxo, al Dalai Lama, a los reyes europeos, a representantes islámicos chiítas y sunnitas, a los líderes del África y a los presidentes del G8, quienes van saliendo al estrado y se paran a su lado, respaldándole, cuando empieza a decir eso que siempre supimos pero que hasta ahora no nos pudieron contar. Y así, sin más ni más, nos va soltando la joya que dizque la humanidad está preparada para saberlo, que si no nos lo habían dicho era para no generar pánico mientras intentaban controlar la situación, pero que los últimos presidentes de los Estados Unidos habían tenido este mismo discurso programado, y que tanto el cine como la literatura se habían encargado de abrirnos la mente al respecto, pues obviamente no estábamos solos en el Universo y desde hacía cincuenta años nos encontrábamos en guerra con unos malvados extraterrestres. No obstante fueran nuestros aliados desde los tiempos inmemoriales de Ezequiel, los faraones egipcios y los Mayas, divergían en todo con nuestros valores y se habían convertido en nuestros enemigos, queriendo desterrar a la raza humana de la faz de la tierra. Detallaba que en el espacio son como los hemos pintado: verdes, cabezones, gelatinosos y chiquitos; pero que en un medio elástico como el nuestro los alienígenas logran mimetizarse, convertirse en tu esposa o volverse invisibles, y que desde que enviaran a Neil Armstrong a la luna los teníamos acorralados por unas bombas implosivas que los astronautas habían logrado activar. Pero ahora su ataque era irreversible.

Personalmente me considero respetuoso de las diferencias, sin embargo creo que la tolerancia es distinta a la majadería. Y es que yo puedo soportar que alguien piense opuestamente a mí, pero lo último que quiero es que desaparezca la humanidad, que me conviertan en esclavo ó que me confundan con un inescrupuloso invasor de la tierra. Por eso no dejé pasar mucho tiempo, me puse el Armani oscuro y, sin discutirlo con nadie, me hice insertar el chip de reconocimiento humano en la inspección de policía. Si se tenían bien guardado este secreto pienso que fue obrando de buena fe, esto es fácil de comprender, sobre todo al tratarse de una raza tan nociva. Polígamos, politeístas y con una civilización que se parece en todo al comunismo, es necesario que nos unamos y obremos ante ellos conforme a nuestras convicciones. Yo puedo ser muy liberal, pero ante todo soy un hombre de principios. Desde la ventana de mi piso alto contemplo el cambio de órbita de la tierra, descrestándome con la espléndida visión de la brillantez de las estrellas, los colores de los planetas y la oscura infinitud del cosmos. Hacer del mundo una nave de guerra es una idea maravillosa, propia de la ingeniería norteamericana. El oxígeno y la luz del sol son contingencias que ya han comenzado a simular, y será mejor así para que los extraterrestres no logren confundirnos. Desde mi televisor me mantengo comunicado, revisando las órdenes de la base central, y espero con ansiedad el momento en que me necesiten. No se trata de algo heroico, estoy hablando de mis deberes civiles. Sé que las cosas se han dado rápidamente y que esto es algo lento de asimilar, pero no puedo dejar de sentirme arrepentido al haber pensado que con la globalización no iríamos a parar ningún lado, lo reconozco.

Silvio Bolaño Robledo

http://www.tallerdeescritores.com/globalizacion.php

Primera imagen de tomada de:

http://lacomunidad.elpais.com/psiquiatradefamilia/2009/1/25/todas-galaxias-patita-goma-

Segunda imagen de Juan Pablo Ramírez

Quiero conocer a César Aira

2009-04-07T09:13:00.000-07:00

-O es un tonto o es un genio, no hay de otra –Sentenció mi nuevo profesor de Escritura Creativa, tras escucharme hablar de la narrativa de César Aira.
Me limité a responder mentalmente, asintiendo con la cabeza y a fin de no opinar entre desconocidos. Al fin y al cabo, cuando entre los compañeros Borges no es más que una marca de aceite de oliva, García Márquez el desventurado autor de Memoria de mis putas tristes, y cuando se sirven de las series de Fox para sustentar sus ejemplos literarios, ya es un logro que se citen las arrolladoras obras de Roberto Bolaño o de Ricardo Piglia.
Y es que no obstante haya publicado algo más de cincuenta libros, el argentino César Aira goza de la suerte de ser tan desconocido como de haber engendrado, en tres décadas de publicaciones frenéticas, a una seria legión de lectores de culto. Entre ellos el mexicano Carlos Fuentes, quien en La silla del águila imagina que en 2020 le será concedido el Premio Nobel de literatura. Qué desventura: será para entonces muy viejo y no podrá disfrutarlo como se lo merece.

“- Hoy no tiene sentido, y entiéndase bien a qué me refiero, no tiene sentido leer a Borges o a Cortázar. Ahora hay que leer a César Aira…” –Decía Daniel Link, mi profesor de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Buenos Aires, causándome un shock en esta trenza de las neuronas que, precisamente, había cultivado con la lectura de ambos maestros.
Pensé que se trataba de una manera de retarnos. En aquellos días estudiábamos a Copi: un excéntrico escritor franco argentino nacido en Uruguay, el cual fuera dado a conocer en Argentina gracias a ciertas publicaciones de Aira y, posteriormente, al riguroso estudio de Daniel Link. En su universo transexual y antiestético, el genio de Copi desarrollaba increíbles unidades de acción narrativas hasta las últimas consecuencias; dándoles verosimilitud en el uso astuto del lenguaje popular, en lecciones de amor y en el carácter confesional de la primera persona. Pero, a diferencia del megalómano de Fernando Vallejo, de ese modo abría las puertas a la literatura de ficción. Por eso no tiene reparo en aparecer candidatizado a la presidencia de Argentina, ser raptado por quienes roban la selva amazónica y la plantan en la luna para que él engendre, con el auténtico hermafrodita, a una nueva humanidad; o de ser un escritor llamado Copi, cuyo editor le exige escribir la novela que estás leyendo y la cual, mientras deviene en asesino, deja olvidada en cada hotel donde se hospeda, producto del delirio.

A este aliento post Boom se debe César Aira. Quien haya dicho que en sus novelas se conjugan las aventuras de Kerouac y la sabiduría de Borges, no está lejos de caracterizar su narrativa. Y tampoco muy cerca pues, como los grandes artistas, Aira no es original si no auténtico. Adopta temas coloquiales, incluso esnobs, y los transforma con la simplicidad de su mirada fantástica. De ahí el que pueda elegir a un mediocre e indeciso mago que viaja a un congreso de magia, interesado en demostrar que es el mejor del mundo, pero planteando el inteligente drama personal de aquel que, siendo un mago de verdad -o sea que puede hacer lo que desea-, tiene en este don a su problema ante la realidad que lo circunda. O poner a un actor adolescente en el hombro de un maestro de artes marciales, el cual se ha hecho grande, grandísimo, y van volando sobre el barrio de Flores, como si fuera tan sencillo, mientras discuten con un irreverente estilo filosófico.

Siempre quise conocer a García Márquez, aunque se encontrara senil. O que Álvaro Mutis me invitara a uno de sus mejores whiskeys. En varias ocasiones he dicho a mis amigos que deseo un panel con Fernando Vallejo, y a fin de decirle que me importa muy poco leerle críticas que ya se han hecho, o repasar las tristes novelas de su vida (aunque me gusten).
A mis 27 años he tenido la fortuna de conocer a algunos poetas, como Bernard Nöel, Corsino Fortes, Alvarado Tenorio o Tarsicio Valencia. Sin embargo –con el perdón de Ernesto Carrión y de Jaime Espinal-, no he conocido al mejor escritor de nuestro tiempo. Y el cual, a diferencia de todos los citados, escribe dos o tres novelas por año, ensayos, artículos literarios, traduce y está vivo -muy vivo-, en algún lugar de Buenos Aires.
Ahora sólo quiero conocer a César Aira. Y hablar un rato con quien es capaz de imaginar al superhéroe Barbaverde, entre salmones gigantes y balas supermorfina, compartiendo la escena de un periodista novel y de su chica, personajes tan reales y fantásticos como tú y yo. Por eso te pido, apreciado Daniel Link, que si alguna vez sabes que viaja a Barcelona o que yo vuelvo a Buenos Aires, tengas la caridad de sugerirle que deje verse. No sea que un carcinoma cerebral se le adelante y nos toque comunicarnos, en la trastienda de una anticuaria del barrio chino de New York, a través de una regordeta médium.

A Daniel Link -Y a César Aira-
Silvio Bolaño Robledo

Imagen tomada de:
http://zonadenoticias.blogspot.com/2008_03_01_archive.html

Escuchar a Obama

2009-04-04T02:22:00.000-07:00

Lejos de un anticuado populismo, Barack Obama le está proponiendo un giro ético y político a Occidente. Me refiero a cambiar esa tendencia de actuar como si fuésemos mejores que los otros. Cuesta creerlo -aunque sea necesario-, viniendo de parte del líder de una nación célebre por enseñarnos a pasar por encima de nuestros diferentes.

Pero atrevámonos a escucharlo, pues a este individualismo debemos las guerras mundiales, las religiosas, las raciales, las de las drogas, las de las canchas de fútbol e incluso las del hogar. Y por este egoísmo capitalista, el juego de Wall Street se transformó en una doctrina por la cual todos los pueblos padecemos su especulación hipotecaria.

Con la inyección de capital y su proyecto de ayuda financiera, Estados Unidos no sólo demuestra que tiene el dinero suficiente para respaldar a su sociedad en medio de la crisis. Con esto -quién lo creyera-, la superpotencia enseña que es el momento de reconocer y enmendar los errores cometidos.

Hoy el historicismo de Obama recuerda a los padres de la democracia, aquellos que nos hicieran creer en los ideales de la libertad y la justicia. Con frases como: “no somos perfectos”, “queremos aprender”, “estoy para escuchar”, invita a la apertura y al diálogo en todos los niveles de la sociedad. Y a la manera de los antiguos políticos atenienses, sus palabras pueden aplicarse en el aula de clase como en la melancólica reunión de quienes tienen en sus manos nuestro destino.

Así no sea la era de Obama, es el momento indicado para que sus palabras repercutan. No podemos olvidar que por saberse poseedora de la verdad, Europa conquistó, colonizó y arrasó durante siglos al África y a América Latina. Ya veremos si somos capaces de creer que no es el momento de ganarle a los demás, si no de escucharnos para construir, juntos, un nuevo camino.

Silvio Bolaño Robledo

Imagen tomada de:

http://www.rankia.com/blog/hablandodebolsa/2009/03/roosevelt-y-obama-unidos-en-los-inicios.html

Amor Efímero

2009-03-24T08:25:00.000-07:00

“Me hiciste pensar que eras diferente. Caí en tus redes engañado por tu apariencia de lujo, sin querer escuchar a mis amigos. Cuando te llevé a casa no tardaste en volverte como el resto: andar mal, ensuciarte, salir con frases de cajón, objetar mis discos, ponerme problemas cuando quería metértelo y llenarme la cabeza de tonterías. Por ti me he vuelto gordo y sedentario, perdí varios contratos importantes y me han llamado anticuado, convencional. Por esto te dejo: no quiero llegar a hacerte daño, no es mi estilo. Y, aunque suene prepotente, me molesta pensar en el imbécil que ha de caer en nuestra trampa”. –Musitaba el diseñador gráfico, mientras colgaba su clasificado en Mundo Anuncio y encargaba, de una vez por todas, el nuevo portátil de Mac.

Para el Aula Taller de escritores de Gràcia
Silvio Bolaño Robledo

Imagen tomada de: http://web.wm.edu/idoffice/id-applestore.html

En Discusión

2009-03-06T00:52:00.000-08:00

Soñaba frecuentemente con algo común, bastante común. Sobre todo entre quienes, plenos de vitalidad, aún pueden fijarse nuevos rumbos. Y aunque no fuera supersticioso ni estuviera preparado, no cesaba de discutir el significado que le daban los diccionarios de sueños de La Internet. A sus 74 años, y gozando de la excelente memoria que caracteriza a los jubilados del Banco Popular, Jordi Amenós recordaba no haber discutido algo más en su vida. Sabía que el mundo ya era bastante confuso como para que él, conocido a lo sumo como un estricto jugador de bochas, viniera a imponerle sus complejos. Pero eso de salir por la ventana y ascender bajo el cielo estrellado, a cien metros de Avenida Diagonal, doblando hasta rozar las grúas de Sagrada Familia y remontar su vuelo, casi satisfecho, hacia la cima del Tibidabo, no le encajaba con las pueriles soluciones de la psicología.

Por que Jordi Amenós sabía que ni el sueño ni su solución, compaginaban con las prodigiosas cualidades de su mente. Esas que forjara desde la infancia, a fuerza de ser él mismo, neutral ante la vanidad de sus padres y maestros, tolerando las injusticias de sus jefes, su fiel esposa y sus hijos punkeros. De ahí el que supiera que nada de novedoso había en el desarrollo de sus poderes telequinéticos. Sobre todo al despertar, entendiendo que había tenido el mismo sueño. Y como en ocasiones anteriores, poner su mirada (ausente, cargada de infinito, propiciada por la tranquilidad de olvidarse de sí mismo, de su febril vuelo y de los significados hallados en Google y Yahoo), sobre la jarra de plata, el reloj despertador, su juego de bochas y su esposa, haciéndolos volar por la pieza. Y comprobando así, una vez más, que podía pensar de una manera diferente.

Silvio Bolaño Robledo

Para el Aula Taller de escritores de Gràcia
Imagen de: http://www.bochascba.com/web-eljuego-info-historia.asp

La prohibición del derecho constitucional y los gángsters colombianos

2009-02-28T03:59:00.000-08:00

“Todo es bueno, nada es bueno”
La ley de la selva

“La naturaleza está llena de dioses”
Heráclito, el Oscuro de Éfeso

Al final de su desventurada “Historia General de las Drogas”, el filósofo español Don Antonio Escohotado se atreve a repasar los dramas sanitarios, sociales y morales consecuentes a la prohibición de la producción, distribución y consumo de algunas drogas en Occidente. Y aclaro que tal desventura se debe en tanto a la persecución que a este y a su obra, en pleno medioevo informático, le ha caído encima; condenándola a su pobre divulgación, lectura y debate, sobre todo en países productores como Colombia y la región andina.
En esta valiente obra, Escohotado da cuenta de cómo a comienzos del Siglo XX, y haciendo alarde de su poder moral y gracia policiaca, los puritanos estadounidenses dieron inicio a otra de sus sangrientas guerras. Pero esta vez en contra de ciertas plantas y compuestos químicos que, previos a la prohibición, pocos casos de adicción le reportaban al país del Norte. Y ningún muerto, latifundio, cartel de narcotráfico, banda de sicarios, mina antipersonal, secuestro de inocentes, extorsión, desaparición, terrorismo guerrillero ni barbarie política, en la democrática República de Colombia.
En su conciencia maniquea (esto es la de quien se cree con el poder divino de establecer juicios de valor entre la opción binaria de lo malo y lo bueno, lo blanco y lo negro, lo derecho y lo izquierdo…), se atrevieron a promover incluso la censura del alcohol, perdiendo en su patética batalla ante las más brillantes conciencias de los Estados Unidos.

Previo a la censura, por ejemplo, la cocaína podía conseguirse libremente en las boticas, sirviendo así, como asegura Charly García, para su único fin: drogarse. Y estando al servicio de quienes, como Sigmund Freud, programaban con ella sus experimentales terapias personales. El uso de la heroína, en cambio, era conocido casi exclusivamente como un método para combatir el abuso del opio.
Bastaría con aquella sentencia puritana para que la antigua y noble institución de la mafia italiana deviniera en un monstruo que, encarnado por la novedosa figura del maquiavélico gángster, arrojara a centenares de incautos por las calles de Europa y EEUU, con ojos de pájaros adoloridos, buscando jeringas y euros para llenar sus venas con la esencia extraída de la bellísima flor de amapola. Y a la República de Colombia hacia una guerra civil que le ha costado la muerte de miles de inocentes, la involución de la alta cultura ciudadana que en los años 60 y 70 prodigaban ciudades como Cali y Medellín, el magnicidio de sus líderes más prometedores (Luis Carlos Galán Sarmiento, Rodrigo Lara Bonilla, Bernardo Jaramillo Ossa…), la corrupción del Estado, la destrucción de las selvas, el desplazamiento de campesinos, la escasez de cultivos de alimentos, la perversión de las arcaicas guerrillas pseudo marxistas y, en nuestros días, la retórica populista de sus gobernantes neoliberales.

El miedo y la mojigatería han rodeado al tema de las drogas de un ignominioso silencio. Y nuestra despreocupación intelectual le ha concedido, a tan peligrosos adalides de la moral y la salud pública (políticos de pacotilla), la posibilidad de dar por hecho, a través de la imposición de verdades proselitistas, o sea de carácter retórico, la ignorancia colectiva de masas que, sufragando con obediencia, les ceden su derecho a la reflexión y el conocimiento.
De esta manera han engendrado una caterva de energúmenos morales que no sólo desconoce la importancia de reivindicar sus derechos constitucionales, a fin de que jamás sean vulneradas sus libertades como individuos: tampoco muestran interés en razones medicinales, toxicológicas ni terapéuticas. Mucho menos en los serios estudios antropológicos, sociales e históricos que, al contradecir a sus mesiánicos líderes, juzgan que fueron escritos por enemigos de la paz, terroristas o universitarios violentamente llamados como mamertos.
En este panorama de estancamiento mental no solo ignoran, si no que subvaloran, las referencias que el propio texto bíblico, paradigma de verdad y fe, trae del uso del cáñamo, el alcohol y otras sustancias indeterminables, entre la jerarquía de los patriarcas, profetas, inspirados y Mesías. Los cuales, de manera análoga a los chamanes de nuestras tierras bajas, se colocaban en un diferente estado de percepción sensible a fin de establecer un diálogo con la divinidad, descifrando los misterios de vida y muerte que posteriormente comunicaban a los no elegidos.

En este maravilloso país, donde Cristóbal Colón ubicara geográficamente el Paraíso (en el cerro bautizado “La teta de María Guevara”, de la Sierra Nevada de Santa Marta), son pasadas propagandas radiales en las que, adoctrinando en la sabiduría del nepotismo, puede escucharse la voz de una niña de diez años diciendo “no cultives la mata que mata”, donde se pone en un mismo nivel a la marihuana con la cocaína y la heroína. Como si la naturaleza en sí tuviera la capacidad de reflexión y el poder bélico de llevar a cabo una masacre, desaparecer jóvenes o sembrar minas antipersonales en los campos andinos.
Un bareto (cigarrillo de marihuana colombiano), destruye menos neuronas que una media de aguardiente (licor nacional), generando menos violencia intrafamiliar, descoordinación motriz, pérdida del conocimiento, adicción, resaca y deserción laboral. Tiene menos propiedades cancerígenas que el tabaco (menos aún que el cigarrillo con filtro, máquina de nicotina y alquitrán), teniendo como malísimas consecuencias el hambre, el sueño, la risa nonsense y la irritabilidad ocular.
La ignorancia y el abuso de la retórica populista de nuestros gobernantes, ha dado pie a que el propio Señor Presidente de la República (el mejor Presidente que jamás haya tenido, sin punto de discusión y a fin de no ser llamado terrorista, “La Patria” que él mismo dice gobernar; siendo el más sagaz de los políticos y el mejor retórico que haya dado a luz nuestra raza antioqueña, mejor santandereano que Bolívar y bolivariano que Santander), proclame en días pasados que: “Lastimosamente, no podemos prohibir el consumo”.

En ese “lastimosamente” está cifrada la libertad y los derechos constitucionales de los ciudadanos colombianos. Lastimosamente la policía no puede meterse a tu casa a consultar, decentemente, qué es aquello que estás quemando en tu pequeña pipa. Ni rociar con glifosato, las plantas de siete hojas que tienes en la terraza de tu piso.
Lastimosamente no pueden llevarte a la cárcel (o pedirte dinero) por tener una dosis personal en el bolsillo, aunque sea esa la historia de terror de muchos de mis estudiantes y amigos. Ni agarrarte a palos con el bastón de mando, hacerte comer lo que llevas en el pantalón, insultarte públicamente, desaparecerte y enterrarte en una fosa común, diciendo eufemísticamente que se trataba de un “falso positivo”.
Lastimosamente el Ministro del interior, antiguo embajador en Italia y hermano de a quien se le imputan graves casos de corrupción, no puede prohibirnos los derechos que nos ha otorgado la Corte constitucional de La República democrática de Colombia. Aunque así diga que desea obrar, como si fuese legislador y no ejecutivo, para subir su baja popularidad entre los conservadores criollos.
Lastimosamente se trata de una República democrática, según la Constitución, y no de una sangrienta Patria del Siglo XIX. Lastimosamente aún quedan mentes pensantes y libres. Lastimosamente nos toca emigrar para poder hablar con fuerza sobre estos temas, aunque aún así jamás nos sintamos tranquilos.

A la memoria de mis antepasados
Todos conservadores y cristianos viejos
En cuya goda cuna pudo cultivarse
Mi libertad y amor por el conocimiento,
Y a la libertad de mis descendientes

Silvio José Bolaño Robledo

Presencias

2009-02-13T07:25:00.000-08:00

He llegado a la capital hace poco menos de un mes, en donde sigo a la espera de una respuesta de La Gerencia a mi, por lo demás, justa Acción de Reposición. Escribo como un deber, en esta noche que si en algún momento deparó para mí la satisfacción de poder contemplar la salida de la madre blanca, la diosa Luna, brillando pleniplata tras el cerro picudo frente al balcón de Daniel (mi amigo que me hospeda en El Chicó), no evitó con su belleza devenir en esta horrible presencia que ahora nos aturde, y que aún no me ha otorgado el control sobre mi cuerpo.

Sé que afuera seguirá la dama de plata electrizando el sagrado cielo muisca, pero no me es dado mirarla. De mis veintitantos días en Bogotá, me hospedé unos cuantos en la casa de Pablo y Jaime, mitigando mi ansiedad ante la espera de esta Acción de Reposición en la cual tengo cifradas mis aspiraciones vitales en La Empresa y, por consiguiente, en mi vida profesional. Momentos de distensión en Chapinero con Pablo y José, el primo de Jaime (ausente por un viaje de negocios), compartiéndonos proyectos, amores, anécdotas; pasando las tardes y las noches fumando, bebiendo, mirando fútbol, asesinando marcianos en el Xbox.

Amigos que se vuelven ángeles, como Daniel, quien me ha prestado una gran ayuda en mis asuntos y a cuyo apartamento he regresado esta tarde. Haciendo un gran esfuerzo por él y por ellos, por mis padres y por la gente cercana que me ha ayudado en este trance, escribo las presentes líneas. Ellos son testigos de que mi fuerza está dada por el amor, pues sólo por Juana continúo con mi Reposición ante La Empresa, esperando reunir así un capital que nos ayude a cumplir nuestros sueños. Esta tarde he regresado a El Chicó, y la noche vino con su habitual melodía, como un perenne rugido de bestia pagana, reflejándome el rostro de Juana en la pleniluna, como para calmar esta nostalgia de su lejanía.

Eran las diez de la noche, después de haber visto a River Plate, fumado Pielrojas y Marlboros, hablado de Obama y comido recalentado de fríjoles, instantes antes de acostarme bajo este sleeping bag, puesto como cobija, y antes de comenzar a sentir su presencia. Dormía, y entre sueños me tuve en algo espantoso, ya que ni mis piernas ni mis brazos ni mi rostro ni mis dedos reaccionaban ante la voluntad de mi mente. Como no me era dado el moverme me exasperé y grité, pero fue inútil, y me afectaba la garganta. Tras angustiosos minutos de asfixia y combate logré despertar, pero a la espantosa realidad de encontrarme en iguales circunstancias a las de mi sueño: inmóvil, sudando, consternado en la inmensidad de mi interior como arrojado al infinito, sin posibilidad de acción sobre su recipiente.

Durante intensos minutos libré una batalla por retomar el poder sobre mi cuerpo, hasta que vino a mi mente una voz que se me parecía a la de mi amigo Daniel. Decía que me tranquilizara, que todo había concluido, que se trataba de una prueba que necesitaba afrontar y que, en efecto, quien me estaba hablando era mi amigo. Y a punto seguido recuperé el movimiento, se encendieron las luces y apareció Daniel rodeado de un aura dorada, acercándose a mí y llenándome de paz, luego de este horrible sentimiento. Me explicó de qué manera él con su mente había producido en mí esta sensación. También relató cómo había sido enviado para revelármelo y cuánto cuidado debía tener de ahora en adelante.

Aludía a que debía exigirme tanto en ejercicios de concentración mental como de relajación espiritual, únicas maneras de mantenerme protegido. De lo contrario nunca me encontraría tranquilo. Entonces fue cuando caímos en este letargo, el cual desencajó nuestros huesos y músculos ante su presencia, lanzándonos violentamente al suelo de la sala y obstruyendo nuestra respiración. Luchamos, y no obstante Daniel se levantó primero, lo hizo para desplazarse a gatas, hace algunos instantes, hacia su habitación. Repitiendo en mi mente que aguantara, que pensara en la proximidad de lo eterno, en el quiebre lógico de las dimensiones en el espacio, que no se explicaba qué era lo que nos estaba sucediendo.

Silvio Bolaño Robledo

A mis amigos
A los ángeles

Imagen tomada de:
http://www.fonisol.com/es/colombia/bogota/index.htm

Maniobras Aéreas - Ficción

2009-01-17T13:25:00.000-08:00

MANIOBRAS AÉREAS
Ficción

Hace varios años que no sufría un virus como el que ahora me tiene apestado. Sudo, pero a la vez siento frío. Mis ojos no dejan de llorar, mientras los músculos de mis piernas, mis brazos y mi cuello se contraen, causándome dolor. Y, para acabar de ajustar, la sed me ha hecho perder el apetito.
Así he completado tres noches con sus días, resignado a la rutina de hidratarme, limpiarme el sudor e intentar descansar, pues no he logrado conciliar un sueño profundo.
Anoche tenía más fiebre, por eso me acosté pasadas las ocho. Algo temprano, teniendo en cuenta mis nocturnas tareas de escritura.
Boca arriba, sobre la cama que heredé de mi abuela, recordaba con terror aquellas imágenes de los muertos y mutilados en Gaza, pensando que la política actual no representa los ideales liberales de la democracia que defendieron nuestros abuelos.
Y en un intento por solazar mi mente con algo de humor, escuché al Negro Dolina en su segmento “Te voy a partir el alma”, dedicado a La felicidad del ama de casa argentina. Buscaba motivos para entretejer una ficción, para perderme en movimientos repentinos que, partiendo de una narración cualquiera, me ayudasen a revelar, furiosamente, el entramado de acción de una novela que escribo.
La fiebre se intensificó, preparé una aguapanela caliente y me volví a acostar en la cama de mi abuelita. Entonces fue cuando saqué del nochero ese libro de cuentos de Silvina Ocampo, llevándome una gran sorpresa ante el nivel de verosimilitud que alcanzan sus relatos, cuyas imágenes parecerían sacadas, con una precisión irreverente, del universo plástico de los sueños.
Me alegraba encontrar de nuevo esa intención pura de los niños, quienes saben que el cuento debe ser terminado con una exactitud parecida, quizá análoga, a la que usa la mente cuando recuerda nuestros sueños, aun los que terminan de manera abrupta. Pero un hombre que gritaba, tras el muro del edificio donde vivimos, quejándose de dolor, me hizo desechar esta idea.
Cuando era niño tuve que escuchar, en varias ocasiones, el padecimiento de los moribundos que dejaban tirados en la 65 con Naranjal. Qué decir de las bombas que, mensualmente, Pablo Escobar ponía en la esquina de Suramericana, para hacer volar las instalaciones del Banco Ganadero y, con estas, las ventanas de nuestro piso.
Anoche, enhorabuena, el padecimiento del hombre fue rápido. Recé con devoción unas cuántas Salves y Padrenuestros, como la noche anterior había rezado tras oír cuatro disparos en este callejón que, tras el muro de nuestro Edificio, conduce a Makro, Homecenter y Carrefour.
Encendí un Pielroja y preparé otra aguapanela, pero sin limón. Seguía con la mirada a una gruesa bola de humo cuando descubrí a la luna llena que, con una aureola roja, se desocultaba de las nubes en el cielo, en ese baile erótico que suelen entablar en el firmamento (debería llamarse movimiento).
Esto entre la rama del almendro que está sembrado en la jardinera del garaje, y el cual observo desde la pequeña ventana de celosías de mi cuarto, ante el muro del edificio. Donde fluyen los reflejos de las celosías, precisamente, empecé a ver el más fantástico evento que se haya presentado en mis sueños, pero de manera real, dado que podía verlo.
En ellas se cumplía claramente, como en los cuentos de Silvina Ocampo, mi entrañable ficción de contemplar, a un mismo tiempo, el baile de cinco lunas llenas. Ardientes, con su lumbre plateada, sobre el cielo morado y cercado por las montañas de Medellín.
Siendo las nueve sonó una llamada en el Skype, pero no era Juana si no Federico. Lo cual me sorprendió, ya que suponía que Federico aún se encontraba con Diego en Bogotá, de visita donde Jaime y Pablo. Por eso contesté con premura, encontrando su línea como desconectada. Algún error en el sistema, pensé, regresando al humo de mi Pielroja y a la expectación de mis cinco lunas florecidas.
El almendro comenzó a moverse más que nunca, por lo cual me parecía que las ramas entrarían por las celosías, como mis cinco lunas plenas. Un murmullo de pájaros desconocidos me hizo sentir intranquilo.
El Metro, siendo aún temprano, dejó de sonar, y noté que el ruido del tráfico vehicular había menguado considerablemente para un sábado previo a lunes festivo. Las nubes moradas taparon las lunas de las celosías.

Comencé a escuchar sonidos extraños en los pisos de arriba del edificio. Cerré los ojos e intenté dormir, justo en el momento en que tocaron a la puerta de nuestro apartamento. El Ejército, cumpliendo un decreto presidencial, reclutaba a los varones de segunda y tercera línea.
El Ejecutivo había impuesto un riguroso toque de queda, mientras decretaba y ponía en acción una Ley Nacional para experimentar con ciertas Maniobras Aéreas que, desplegadas sobre las selvas y los territorios nacionales, resolverían el control y el orden de La Patria.
De nada valieron mis credenciales de artista, de nada sirvieron las lágrimas de mis padres, mucho menos la explicación de mi enfermedad o de mi pronto viaje a Barcelona. Me dieron un golpe de culata en el cuello, me cortaron la cola de los crespos y me metieron a un camión con los demás reclutas.
A media luz, sin control sobre mi futuro, con los pies sobre aserrín y mierda de caballo, apretado al miedo de hombres despertados de sus camas por decreto, sacados para la guerra del gesto amigo de un brindis de aguardiente, del perfume del vientre de sus esposas, de la risa juguetona de los hijos antes de dormir.
Por eso me sentí mal cuando uno de ellos se abalanzó hacia mí, violentamente.- ¡Enano!, gritó Federico, abrazándome con cariño. Lo aparté para reconocerle y (sólo hasta ahora lo analizo) para demostrarle a mis compañeros que no estaba contento con nuestra suerte, que podía sentirme incluso solidario ante la desgracia colectiva.
Pero Federico insistió en abrazarme duro y en gritar que me había llamado precisamente para que me escapara, que lo agarraron y sacaron del apartamento como los tombos del estadio, que esto era una mierda pero al menos estábamos juntos.
- Y así debemos continuar para protegernos. No sé de dónde me vino responderle, pero el eco de mis palabras se regó a través del silencio de los demás reclutas, confirmando el lazo de hermandad que, obligatoriamente, nos ataba. Y, de alguna manera, sirviendo de bienvenida a los fantasmas de hombres que íbamos en el convoy militar.
Nos conducían hacia el Oriente antioqueño. No cabía duda. Nos dimos cuenta por el clima y el rumbo tomado por el camión. Los antioqueños, sedentarios y endógenos, terminamos por volvernos meteorólogos y topógrafos. Luego incuba el bicho ciego del regionalismo.Desde adentro no podíamos ver nada, pero de repente aparecían las montañas jugosas, jugando con la luna de aureola incandescente que bañaba nuestros rostros de jamelgos resignados. Teníamos hambre y sed. Un hombre se orinó en los pantalones. Lloraba. Nos bajaron en filas hacia el coliseo de un batallón donde nos desnudaron, bañaron, afeitaron el pelo y uniformaron. No tenían insignia para Bolaño, así que mi nombre fue Robledo, mi apellido materno: El Enano Robledo.
La instrucción duró poco, dado el motivo de nuestro reclutamiento. Fundamentada en la repetición excesiva de órdenes militares y demás códigos de seguimiento de órdenes y cumplimiento de objetivos que aprendimos rápidamente, como era de esperarse.Yo, El Enano Robledo, después de recibir varios culatazos me convertí en la mano derecha del Sargento Bernal, quien no tardó en darse cuenta de mis capacidades y comenzó a ponerme a hacer mandados, los cuales llevaba a cabo con premura, trotando, con el único objetivo de llegar agitado, a interrumpirlo en voz alta, para fastidiarlo ante los demás.
Cosa que terminó admirando y elogiando públicamente, luego de darme repetidos culatazos en el cuello. Por esto nos llamó a Federico y a mí para que estuviéramos en el centro mismo de las Maniobras Aéreas.
Nos desplazaron en otros camiones más lindos y confortables, a manera de desfile, por las calles de un pueblo de Antioquia. Allí la gente estaba volcada a lado y lado de las pequeñas vías, entusiasmados, esperando nuestro paso. Sentados en las puertas de sus casas, acuclillados en las aceras, agitaban pequeñas banderitas de los Estados Unidos mientras silbaban, pitaban, hacían sonar matracas, gritaban bendiciones o nos tiraban flores blancas y rojas, disfrutando sus papitas fritas, paletas de mango biche, Coca – Colas, churros, Pop Corn.
Todos tenían pequeñas banderitas de los Estados Unidos, las cuales nos repartieron a nosotros, antes de subir a los camiones, con la obligación de devolverlas. Un grupo de niños persiguieron nuestros camiones hasta el aeropuerto militar. Luego se fueron pateando unas latas de cerveza sobre las calles polvorientas. Yo temblaba de terror, pero Federico me abrazaba de medio lado, como riéndose, mientras agitaba nuestras dos banderitas.
Adentro nos dieron aguapanela con arepa gorda. Y a punto seguido el Sargento Bernal formó las patrullas y dio las instrucciones generales de la operación, frenéticamente, mirando a cada uno de los reclutas y exagerando sus órdenes con esa particular impronta de la (por lo demás: contradictoria e ilógica, propia de las figuras literarias reconocibles como oxímoron), “inteligencia militar”.
Luego nos llamó a Federico y a mí, confiándonos la misión principal de las Maniobras Aéreas. Cuando terminaba de darnos las órdenes se le quebraba la voz, y tenía encharcados los ojos.
Como yo era Licenciado en Filosofía y Letras, me asignaron el pilotaje del F16 No 1 de la Fuerza Aérea. Pero esto no fue tan fácil, ya que primero tuvimos que demostrar que Federico, Publicista creativo y Copy, tenía suficientes conocimientos sobre ciertas rutas selváticas que, como especialista en los cuellos de abeja de Shakespeare y en zonas más bien tórridas, me eran por completo desconocidas.
El Sargento Bernal nos abrazó fuertemente, como el verdadero Padre que era, mostrándonos su cleryman marca Juan XXIII, bajo el cuello camuflado del uniforme. Luego nos dio la bendición y puso a cada uno la medalla de La Virgen del Carmen.
Con movimientos sagaces y astutos, llegado el momento oportuno desplegó dos filas que nos hicieron corte hasta el F16, despidiéndonos con el saludo castrense, la música marcial de las trompetas y las oraciones religiosas previas a una operación de tal envergadura. En el F16 las cosas fueron menos fastuosas, de un minimalismo estético, por no decir místico. El silencio de la cabina, los colores verde oliva, la elegancia de la tecnología norteamericana. Y mis problemas conceptuales con la operación establecida.
Atravesando el cielo morado, volábamos sobre la frondosidad de las selvas iluminados por la luz plateada de la luna, reconociendo en la inmensa geografía colombiana lo que nuestros sofisticados equipos de visión nos ayudaban a atisbar.
Fede sacó su MP4 y pusimos a Tom Waits. Manejar un F16 es algo parecido a estar en una cálida penumbra abrazado a Juana, durante una noche de lluvia tropical. Me refiero a la obligación que sientes de no poder dormirte por verla respirando.
Pasábamos sobre los Andes, posados en el corazón de la tierra sagrada como prehistóricos reptiles Chibchas, durmiendo una siesta semejante a su enormidad. La nieve, delicada, puesta sobre algunos cuernos rascacielos, repartida por el lomo del animal sempiterno. Y la selva inmensurable, abierta en su esplendor para nosotros.

Las Maniobras Aéreas prenderían fuego a las bases rebeldes y los laboratorios de producción, previamente sitiados y ganados por nuestras tropas terrestres.
No tenía nada contra esto, pero me molestaba la acción que particularmente debíamos realizar. Aterrizando en una inmensa pista al interior de la selva, debíamos transportar una carga de 300 toneladas de flores de amapola, recolectadas para la ocasión.
Pero resulta que esta flor maldita es una flor amada por mí, quien nunca olvidaré la novela infantil de “Solomán”, un súper héroe de mi niñez cuyo poder extra ordinario consistía en ser únicamente un hombre. Fue Solomán el único capaz, de todos los súper - héroes contactados en “El salón de la Justicia”, de encontrar una amapola para hacer feliz a una niña. Creo que se llamaba Ángela.
No podíamos dejar que las amapolas tuvieran el triste final de ser extraditadas a los Estados Unidos, como muestra fehaciente de nuestra lucha contra las drogas. - ¿Para qué? Flores desnudas, expuestas ante su narcótico cinismo. Ellas no eran malditas, yo estaba convencido de que en cada mujer había una Ángela que quería recibirlas. Sobre todo en la mía.
Despegando de la pista polvorienta, con nuestra psicodélica y voluminosa carga, fuimos atacados por un grupo de rebeldes. Federico se encargó de bombardear la zona, yo no estaba contento de tener que matar a alguien.
La tensión me hizo perder el dominio del F16 durante unos segundos que bastaron para que nuestra encomienda comenzara a abrirse. Llevábamos las amapolas en una bolsa gigante, a manera de globo aerostático, puesto en la cola del F16 como una gran cola de esas cometas que elevan los niños.
La idea, que antes había surgido a manera de desobediencia civil, resultaba ahora como una solución digna al ataque terrorista. Así se lo di a entender a Federico, quien admiró mis intereses más estéticos que diplomáticos: - Todo sea por el bien de La Patria, respondió.
Nos hicimos los que no escuchábamos las señales de mando, mientras lográbamos nuestros propios objetivos. Federico puso “Welcome to the jungle”, y nos orientamos hacia el Vallé de Aburrá, apenas riéndonos ante los rezos y órdenes que emitía el Sargento Bernal desde el comando.

Llegamos a Medellín a las 5:05:00 de la madrugada. El cielo, aún morado, bajaba hacia la ciudad deslizándose por las verdes montañas que la circundan. Comenzamos a dar vueltas en círculo, observando la luz de la luna que, replegada en el cerro del Padre Amaya, coloreaba de violeta la vigilia de sus habitantes.
Federico fue expulsado de la nave a las 5:05:05, abriendo su paracaídas y dando apertura a nuestra cola de cometa a través de unas ráfagas de fusil. Las primeras bandadas de loras silvestres, quienes salen en su viaje matutino desde el cerro El Volador a esta hora, graznaban más locas que nunca, despertando a la ciudad para contemplar el espectáculo.
Puse el piloto automático rumbo a la base de Tolemaida, y me expulsé. No sin antes reportarle al Sargento Bernal que, siendo las 5:05:55 de la mañana, El Enano Robledo daba por terminadas las Maniobras Aéreas.
Entre las loras verdes y las guacamayas de colores, cayendo entre una lluvia de amapolas sobre Medellín, pensaba en llegar finalmente a ti, Juana, mientras buscaba con mi cuerpo la cancha de fútbol del colegio para aterrizar, como lo habíamos planeado con Federico, quien ya descendía en el San Ignacio para esperarme, antes de ponernos a la fuga.

Nota: El autor declara que lo anterior es una obra de ficción y que no apoya la guerra en Colombia ni en ningún lugar del mundo. También declara respetar al glorioso ejército nacional y a las instituciones de gobierno que componen la estructura burocrática del poder, en nuestra querida República. El gobierno del que hablamos es de fantasía, el F16 forma parte del mundo de fantasía, así como el cigarrillo Pielroja, las amapolas y el Sargento Bernal. Tampoco estoy a la fuga, ni tengo órdenes de captura. El Enano Robledo es, en síntesis, un ser de fantasía. Yo escribo, troto, lavo los platos, le hago mandados a mi mamá, le ayudo a mi papá, quien es Conservador, y me emborracho cada mes, los viernes o sábados. Aclarando lo anterior, anexo la correspondencia recibida de algunos Ministerios, esperando que esto ayude a confirmar mi posición estética, por si no he sabido ilustrarla.

El Autor

“Santafé de Bogotá D.C. Sábado 17 de enero de 2009
Ministerio de asuntos ecuestres y bovinos, investigación linfática y floricultura
A la ciudadanía de la República:
El Ministro de asuntos ecuestres y bovinos, investigación linfática y floricultura, declara a la ciudadanía que los sucesos narrados en el cuento “Maniobras Aéreas”, no se tratan más que de patrañas articuladas por la mente del autor, y que las gentes inteligentes jamás darán validez a hechos que, por lo demás, no representan los valores nacionalistas de nuestro partido, cualquiera que sea, amén. También declaramos que el Sargento Bernal no existe, que la amapola sí es mala, como el tabaco nocivo etcétera…”

“Santafé de Bogotá D.C. Sábado 19 de enero de 2009
Ministerio de Filosofía y Letras
El Ministro de Filosofía y Letras declara que el pensum académico impartido en ninguna de las facultades de la República, capacitará a ninguno de sus estudiantes para ser pilotos de un avión de combate F16, y mucho menos para garrapatear las atrocidades que publicara el Licenciado Bolaño Robledo en su Blogspot, el cual por lo demás es Light y poco serio, por no citar a Kant ni a Hegel ni a Carlos Másmela ni a Lucy Carrillo…”

“Santafé de Bogotá D.C. Sábado 19 de enero de 2009
Ministerio de Amapolas
El Ministro de Amapolas declara no tener nada que ver con el extraño cuento “Maniobras Aéreas”, pero que le ha causado mucha risa…”

* Fotografía de Rosamaría Robledo

CAFÉ CON - TIGO

2009-01-02T06:14:00.000-08:00

¿Recuerdas nuestras sutiles estéticas de café?
Yo te recibía en el sofá de la biblioteca
Y después de las miradas oportunas te ofrecía
La taza de cerezas dibujadas con esencias
De canela y de vainilla, líquidas en la crema,
Con media dosis de azúcar y dos de Nescafé.
Recuerdo cómo se iban quebrando los colores,
El tiempo se detuvo en un fulgor de silencio
Y en éxtasis surgieron los duendes de tu entrepierna,
Y tu lengua y mi lengua y las almas en los dientes.
Sonaba Pink Floyd, recuerdo, era el día 20,
Yo me perdí en los jardines de tu falda verde,
Y amantes fuimos hijos ebrios de las estrellas.

A Juana María Alzate, Silvio Bolaño Robledo
Del poemario "Árbol de Vida Nueva" (Inédito)
Fotografía de Juan Pablo Ramírez www.containerbros.blogspot.com

FÍSICA

2008-12-29T20:50:00.000-08:00

Lanza una saeta para detener al León:
Surca el viento, vibran músicas de
Movimiento. Como al mirar el numen
De la flor, se abraza al centro del arco:
Quizá impulsado por un diminuto Dios
Quizá por su sépalo arrebatado.

Silvio Bolaño Robledo - Árbol de Vida Nueva (Inédito)

DIM, el sentimiento popular

2008-12-06T14:48:00.000-08:00

"No consiste solo en el hecho de que nos gusta el fútbol y preferimos que venzan los nuestros, no se trata sólo de pasar el tiempo aplaudiendo las buenas jugadas o enfrentando al técnico, criticándolo y mostrando desaprobación si el juego no se da según nuestras expectativas; ser hincha es participar de este YO trascendental que es nuestro equipo de fútbol…"

Alessio Abertini - Capellán de la AC Milán

No pocos escritores aleguetas y profesores lenguaraces encuentran en los excesos de violencia que rodean al fútbol, una apetitosa carne de cañón ante la cual pueden empalmar sus retahílas y escribir como igual lo harán contra cualquier cosa. Pródigos de ignorancia en el movimiento impredecible de las esferas y en el símbolo de la amistad que logras con el gesto de devolverle la pelota a un desconocido, cuando éste se encuentra en posición de gol, precisamente después de haber eludido a un rival para prestarte ayuda en el campo sagrado del juego.
Yo, en tanto aleguetas y lenguaraz, prefiero pensar como este sacerdote hincha del Milán AC, quien considera a la alta popularidad actual del fútbol como una evolución de los seres humanos quienes, jugando, expresan diferentes realidades sociales e históricas. Que no a través de guerras, masacres, suicidios colectivos, instituciones violentas o la escritura de morbosas y vendedoras novelas de violencia urbana. Amén.
Alessio habla de un Yo trascendental que es un equipo de fútbol del cual te haces hincha. Y no exagera. Ni en el contexto milanés ni en el medellinense: ciudades tan pasionales como futboleras.

Acá hace 96 años ya se escuchaba, por Miraflores, a esos muchachos que pateaban unos cueros de vaca que tenían por balón, repitiendo cierta idea un poco extraña: fundar un equipo de football. Se hablaba de referee, corner, golero (por goalkeeper), back derecho, back izquierdo, midfielder, forward. No existían términos castizos. Ni existía el fútbol en Colombia.
Este deporte, que otrora fuera prohibido por la monarquía inglesa y a razón de alimentar la vagabundería en las calles londinenses, llegaba a Medellín menos de medio siglo después, de mano de los jesuitas y, al contrario de Inglaterra, como herramienta de cultura y progreso. Mi abuelito, Silvio Robledo, se enorgullecía de pertenecer a las primeras generaciones del DIM, con quien jugara “en las gloriosos tiempos del sport”, haciendo referencia al espíritu amateur de un equipo de fútbol anterior al profesionalismo.
Mi madre recuerda cómo, años después y escuchando los partidos por la radio, se quejaba con vehemencia de los jugadores marrulleros, que quemaban tiempo ó interrumpían el desarrollo del partido, aunque fueran de El Rojo, pues entendía que era un deporte “de temple”, “para varones”, en el cual se medía la capacidad de lucha de un verdadero jugador, su profesionalismo. Y apunto que el “quemar tiempo” es una bellísima metáfora, propia del argot futbolístico.
Pero es que Silvio Robledo jugó medio tiempo con el codo roto, tras su regreso de la gira en el Perú, a donde fuera con su hermano Iván y donde aprendieron, como siempre, sufriendo. Contaba que le pusieron, como implante, un tendón de canguro amarrado al codo. A sangre fría. Puede que sea cuento. Lo que sí no es cuento es que fueron olímpicos en Cali y el abuelo tuvo que donar, tiempo después, su medalla de oro puro para ser fundida: eran tiempos de guerra. Como tampoco es cuento que al pasar al profesionalismo el DIM supo conservar su espíritu popular, aunándole a ello su temprana búsqueda por estar a la altura de los mejores, de la mano de los peruanos y argentinos que llegaron a llenar de gloria la historia de El Poderoso de la Montaña.

1992, recuerdo. Oscar Pareja, La Pelusa Pérez, el afiche de Malta en la pieza de infancia. Me había hecho hincha de tanto escuchar a Tía Lisinia, mientras planchaba la ropa, hablando del Panelo Valencia. Tía Lisina planchaba y hablaba del DIM. - Pero Tía Lisina, ¡nunca queda campeón! - Mijo, ¿ha visto al Panelo Valencia? Esos sí que son goles. - ¿Y el América? – ¿América?, ¿qué es eso Mijo? ¿Uste dónde está? ¿Tampoco ha oído hablar del Grecco?, ¿Ni del Charro Moreno?, ¿De dónde salió Leonel Álvarez? Y regaba agua en el cuello de la camisa.
- ¡Ni de Omar Orestes Corbatta! No mijo… Marino, Escobar… ¡La Danza del sol! ¿Uste ha visto los colores Mijo?, si viera las banderas. ¿De qué ciudad es pues Mijo? ¡Defínase! Y pasaba la plancha sobre el cuello de la camisa. El afiche de Malta, La Pelusa Pérez, Oscar Pareja. Y yo de pequeño llorando pues tenía once años y no tenía con quién ir al estadio a ver a El Equipo del Pueblo.
Pero al año siguiente fui a verlo durante todo el campeonato, junto a mi amigo Federico, quien aún va conmigo a la cancha. Todo el año fuimos y tuvimos la ingrata sensación de casi ser campeones, esa triste tarde en que San Gambeta lloró en el césped bendito del Atanasio. Recuerdo, 1993. Le ganamos al Club Atlético Nacional. La Flecha Gómez, El Pájaro Juárez, El Ferry Zambrano. Los hinchas del verde, respetuosos y amigos, se quedaron en la cancha para ver nuestro título, compartir la alegría del Pueblo, tan sufrida, tan anhelada. Contentos, al fin y al cabo, por aquellos que conocían y estarían felices con esa estrella antaño tan esquiva para El Rey de corazones. Un viejo tenía la foto del Charro Moreno, salían juntos, era el segundo campeonato. Juro que se parecía al de la foto. Todo el partido nos alentó pidiéndonos la corneta e imitando el acento gaucho de su ídolo. Y cuando perdimos el título, merced al fatídico gol del Atlético Junior en Barranquilla, se enjuagaba las lágrimas y no sabía qué cosa decirnos. – ¡Pibe, pibe, pasá la corneta! ¡La corneta!
Al salir de Oriental, quien sabe si para mitigar el dolor y haciendo uso de nuestro humor característico, propio de aquellas inteligencias que pueden reír para mitigar las desgracias, contemplamos en la fritangas una trompa de marrano bañada por un rayo de luz divino el cual, como chiste, nos inspiró para ponerle de cábala. Jurándonos así que el día en que quedásemos campeones habríamos de comérnosla, aunque deviniéramos vegetarianos, cosa que nunca pasó.
Y me refiero a lo de vegetarianos pues, tras acompañar al equipo durante partidos de mil personas, temporadas de hambre futbolera y holgura en las billeteras de los directivos; asistir desde Oriental al nacimiento de La Rexixtenxia Norte y sentirse acompañado en ella tras el ocaso de La Putería Roja, vimos quedar campeón al DIM y comimos trompa de marrano en las fritangas del estadio, con una poderosa familia, aquella inolvidable noche del 22 de diciembre de 2002, en la cual festejamos la materialización del sentimiento popular, del YO trascendental que nombra el Padre Alessio y del cual puedo hacer uso, en plural, cuando ganamos. Y cuando perdemos.

Hoy tenemos cuatro estrellas y, mientras luchamos por la quinta, celebramos los 95 años del DIM (La Danza del Sol, El Poderoso de la Montaña, El Equipo del Pueblo, El Rey de Corazones), tiempo en el cual se ha forjado esta tradición auténtica y a la cual recurrimos para compartir el rito del juego, el arte de la amistad, el espíritu deportivo y demás tradiciones que rodean a todo gran club de fútbol. Pero en el caso del DIM se trata de un Yo trascendental que le ha dado su hinchada, con un valor agregado, como un distinto espíritu popular: el sentimiento de lucha. La fidelidad, la perseverancia, la entrega. Por ahí dicen que los hinchas de El Rojo somos fieles en el amor, juzgue usted si es diferente.

Silvio José Bolaño Robledo
Al corazón de mi abuelo Silvio Robledo, Midfielder del DIM - 1930
Y a su poderoso codo de canguro

DANTE ALIGHIERI EN TALLER DE LUNA UN RADIO MEDELLÍN

2008-11-24T16:25:00.000-08:00

TALLER DE LUNA UN RADIO MEDELLÍN - 100.4 FM
Presentará el próximo miércoles 26 de noviembre a las 5:00 P.M.
Con repeticiones el jueves a las 5:00 A.M.
Y el domingo 28 a las 5:00 P.M.
LECTURAS DE DANTE ALIGHIERI POR SILVIO BOLAÑO

LOS BORGES

2008-11-21T10:36:00.000-08:00

La cita era en la esquina de Pueyrredón y Anchorena a las diez de la mañana. Andrés Botero, bachiller del mismo colegio de jesuitas en el cual yo había estudiado en Medellín, fue invitado por ciertas instituciones universitarias de Buenos Aires para impartir unas lecciones de Derecho cuyo tema (gracias al inhóspito, quizá absurdo pero contingente curso de los hechos), me ha sido dado desconocer. Egresado no muchos años antes que yo, este joven abogado supo combinar su formación superior con la Licenciatura en Filosofía y Letras (carrera de la cual, por esos golpes continuos del azar, me había graduado en la misma facultad hacía un par de años). Estudios que, merecidamente, vinieron a catapultarlo a los curubitos de la docencia universitaria. Tras haber aprobado su tesis de Doctorado en Europa llegaba al Río de la Plata a compartir sus conocimientos y, enterado por mi padre de que por esos días yo también me encontraba en la Capital Federal, no dudó en contactarme para que nos viéramos esa fría mañana de marzo.

Para llegar a las diez desde Boedo debes tomar el autobús amarillo número 41, a las nueve y media, en Independencia. Lo cual quiere decir, en mi caso, despertarte a las ocho de la mañana. Como me gusta tomar el café de desayuno puse el despertador a las siete y media, sintiéndome orgulloso de poder llegar cumplido a la cita, ejemplo irrebatible de que al fin y al cabo, estaba madurando. Levantarse, hacer el café y un poco de gimnasia, tomar una ducha, fumar un Pielroja y revisar el correo electrónico son actividades rutinarias que no te toman una hora. Esa mañana me tomaron dos escandalosas horas esperando, entre otras, a que se desocupara el baño y a dar por terminado mi segundo café mientras leía las noticias de la fecha (si me extiendo en estas trivialidades, como entenderás a su momento, es con el único motivo de contradecir la improbable antítesis, a saber: Que mi impuntualidad fuera planeada o únicamente la pérfida consecuencia de mi negligencia a encontrarme, en realidad, con Andrés Botero).
Enumeraré rápidamente los sucesos de aquella mañana dando pie al terrible objeto del presente relato: el autobús amarillo número 41 tarda 20 minutos en pasar por Independencia y 40 en dejarme en Larrea, a dos cuadras del punto de encuentro, precisamente a las 10 y 20. Ni rastros de Botero, como era de esperarse. Llamar a su casa, dejar un mensaje en el contestador ofreciendo disculpas por la indelicadeza y tomar el autobús amarillo número 41 de regreso a Boedo no me tardó más de cinco minutos y medio.

No dejé mensajes en su Facebook ni le llamé al día siguiente. Tan sólo a los dos días telefoneé a la casa que arrendaba en Palermo para disculparme e intentar acordar, de ser posible, una nueva entrevista; aún sabiendo que como aplicado alumno jesuita debía haber llegado a las diez en punto, por lo cual era probable que se encontrara disgustado e incluso desengañado ante mi ausencia. Me sorprendió su buen humor al teléfono y lo fácil que nos resultó pactar una nueva cita, el miércoles siguiente, en el mismo lugar. Pero a las diez y media. Desayunaríamos en Havanna, donde podría comentarle de algunos proyectos.

- Me encantan los cafés de Buenos Aires: caminando por la calle Florida te dan ganas de ser Jorge Luis Borges, sentenció ante mis oídos como con un cincel sobre el mármol. Acaté su idea con una risa que - sabrán Botero, Borges y Dios-, cómo pueda ser interpretada en este momento (lo demás podrá ser analizado por cualquiera que tenga por escandaloso vicio o irremediable desdicha la lectura crítica de textos literarios). En todo caso estuve meditando aquella idea y confieso haberme reído con ironía de su romántica ingenuidad como lector e, indiscutiblemente, del anacrónico masoquismo que supone intentar ser, en cualquier momento, Don Jorge Luis Borges. Borges (el histórico, el bibliotecario, el amante, el personaje urbano y apenas visible que era poeta, cuentista, intelectual, de pensamiento político como extraño anarquista de elite) no es un escritor del cual pueda decirse que los pensadores contemporáneos pretenden emular. Mucho menos (considerando la propia metáfora de Don Jorge Luis Borges) proponerse la quijotesca empresa de ser Don Jorge Luis Borges.

Para ser Borges siendo fiel a Borges tendría que comenzar por ignorar las obras verdes de Emecé que heredé de mi abuelito y dedicarme a desarrollar ejercicios de memoria que me ayuden a recordar (que no aprender), el intrincado inglés de Kipling y el árduo latín de Spinoza, para tener luego el magno gesto de olvidarlos. Quemaría y borraría mis poemas y cuentos para dedicarme, con la religiosidad de un relojero o de un fabricante de espejos, a acometer esa indecorosa escritura de sus propios cuentos y poemas. Para lograrlo bastaría con dedicar años a caminar las mismas calles, mirando de reojo los espejos y paseándose nueve horas diarias por los innumerables anaqueles de la Biblioteca Nacional (la cual, si bien no es la misma que Borges dejara, se trata en gran parte de su colección. Eso sólo me podrá ser inferido con validez, en todo caso, si llego a pensar en el valor que como libros en anaqueles tienen todos los libros apilados en los anaqueles de la Biblioteca Nacional). Mejorar el vestir y acuñarse un estilo de vida tan rígido como próvido son hechos consecuentes, como el cargo de Director de la Biblioteca misma y los honrosos premios literarios. Pero conseguir un Bioy Casares, quiero decir un alguien que acometiese (como acometo yo en Borges) la terrible e imposible tarea de ser el fabuloso Bioy Casares, es un hecho tan improbable como necesario. Sin embargo, siendo Andrés Botero el coautor de esta idea (y aunque el propio Botero emprendiera la tarea de ser Borges), podría considerarlo para mí, sólo para mí y con el diabólico objeto de acometer esta bufa escritura, mi propio Bioy Casares. Así al inicio de este cuento enumeraría los libros que he leído en la infancia con una irónica humildad cargada de laconismo. Diría, por ejemplo, que mi lectura total de la Biblia a los seis años fue más provechosa que aquella que acometí a los once; pareciéndome la traducción al inglés más poética que la del alemán de posguerra. Abominaría el espectáculo del fútbol: repudiaría, me asombraría y coquetearía discretamente con el poder de los medios: consideraría que la metafísica es una parte de la ciencia ficción y la ciencia ficción, a su vez, la única posibilidad de la metafísica. Haría pública, como una faceta del miedo y del insomnio, esta aristocrática pasión por las rayas del tigre, los laberintos con minotauro, el álgebra. Contaría la historia como un cuento y los cuentos como parte de una misma historia: magnánima y por ende ontológica, de un solo proyecto de la imaginación. Pensaría que en los textos de Swedenborg y Berkeley cohabita un fundamento metafísico de la poética oriental de Las mil noches y una noche, y todo esto no con el simple objeto de imitar a Borges sino de llegar a ser, consecuentemente, Don Jorge Luis Borges. Abominar los espejos (piénsese en la dificultad de deshacerme del uso de Internet tanto como de cualquier tipo de computadoras) y deplorar la cópula son tareas tan difíciles y extravagantes que me hicieron dejar a un lado esta siniestra acción de imágenes non senses.

El miércoles dos de abril, día feriado en memoria de los crímenes de la dictadura, llegue a la esquina de Pueyrredón y Anchorena a las 10 y 20 de la mañana. La luz del sol caía sobre la banca de la heladería calentando el frío acumulado en la noche. Los árboles otoñales parecen abrazar Pueyrredón, los edificios y este cielo azul de otoño en el cual las ramas carnosas y sus hojas amarillas son envueltas por el humo, también azul, de mis cigarrillos Pielroja. Siendo las once y cinco de la mañana comprendo que Andrés Botero no cumplirá - como tampoco cumplí yo tan sólo unos días antes -, a nuestra cita. Ejemplo irremediable de que somos la misma cosa. Y me ha bastado una fracción de segundo (que para algunos será media hora y para otros seis meses, un año, el tiempo en que el águila se demora en abrir y cerrar los ojos o La Efigie en enumerar su desdichado enigma), para darme cuenta que, de alguna espantosa manera, tanto Andrés Botero como yo, Silvio Bolaño, también éramos Borges.

Para Andrés Botero (o Jorge Luis Borges)

Silvio Bolaño Robledo

Un siglo de Borges:

http://www.tyhturismo.com/data/destinos/argentina/literatura/borges/usb/lugares.htm

DIZQUE NADA - Lecturas de la obra de Gonzalo Arango: Un profeta del amor

2008-11-14T07:14:00.000-08:00

La nada contra la pared

A veces los profetas vuelven a la tierra. También sucede que, en ocasiones memorables, el hombre puede escuchar sus palabras y trasladarlas a un estado místico de su razón, con lo cual suele gozar profundamente. Para ello basta considerarlas: poner su lenguaje (nacido de nuestra nada lógica – semántica) al servicio de amistar el universo.

Las lecturas que provocamos a continuación parten de una extraña mezcla entre la necesidad frívola de celebrar las bodas de Oro del Nadaísmo, y la fascinación por desentrañar las ideas que hicieran de Gonzalo Arango, su Profeta, un escritor rodeado del aura mítica del culto juvenil, propio de pocos autores colombianos como Andrés Caicedo ó Rafael Chaparro Madiedo.
Teniendo pretensiones políticas que los dos anteriores no abarcaban, Gonzalo comparte con ellos el haber muerto relativamente joven, dejando una obra por escribir; se trata de esas estrellas fugaces que pasan dejando su brillo para mezclarse en la eternidad, consumiéndose en la belleza luminosa de sus destinos.
Romántico y por ende de alma filosófica, murió en un accidente de tránsito cerca de Bogotá, cuando no había llegado a los cincuenta años, dejando al Nadaísmo instaurado en la literatura colombiana como una medicina intravenosa. Y con la revelación de su Nada tanto a amantes como lectores, detractores y amigos. A estos últimos, a Jaime Jaramillo Escobar, a Jotamario, Elmo, Juan Carlos Vélez, entre otros, debemos el poder contar con su furiosa síntesis poética.

* * *

Estas lecturas intentarán arrastrar a la Nada hacia la pared. Esa que, envenenado de Porfirio, Sartre, Fernando Gonzáles y Nietzsche, el Profeta se empeñó en gritar ante el rostro de la pacata sociedad colombiana, la cual entró en shock nervioso ante su estúpido slogan publicitario de: “somos geniales, locos y peligrosos”… Encarcelándolo en vida y mistificándole en el silencio de la industria editorial post-mortem.
Gonzalo (el de tonterías frenéticas como hacer una quema de libros en La Plazuela San Ignacio…, ese que estuvo a punto de ser abogado de la UdeA y no lo fue, dándole rienda suelta a su endemoniada y alta necesidad epimeléica de construirse a sí mismo), es más recordado por anécdotas irreverentes y frases como: “La marihuana es el opio del pueblo, por su bajo precio naturalmente”, que por su obra literaria y periodística.
Y es que su poder panfletario le concedió fama de rebelde desde temprano (luego de su renuncia a la política de partido: tras la derrota del General Supremo, del cual era adepto en su mocedad). Situación de la cual es consciente y por lo que se regodea, como un dandy, describiendo las proezas irreverentes de su grupo de amigos, así en poemas como relatos. Su creación, sin duda alguna, estaba destinada ahora a cierta acción civil a través del arte, a una política de la amistad.

“…Desde nuestra aparición nadaísta en el infierno de la sociedad colombiana, ha crecido una rosada ola de maldad en los espíritus. Una oscuridad terrible se cierne en nuestros corazones que encarnan el peligro de un nuevo amor hacia la historia… Hemos gozado de la admiración frenética de la juventud que ve en nosotros la encarnación de un oscuro heroísmo… legitimamos una vez más el sentimiento de que era el hombre el eje inútil del Universo, y consagramos nuestra vida a rendirnos una adoración limitante con la idolatría. A partir de esta reivindicación de nuestras prodigiosas desilusiones hemos emborrachado nuestras calaveras hasta la locura… Hemos blasfemado en el silencio para que retumbe la voz en los nidos de los rascacielos y golpee con furia las ventanas de las habitaciones donde se reza o se copula… Hemos prometido la desesperación y la muerte porque la felicidad y la vida son heredad común de los idiotas y de los cocheros… Somos partidarios de las guerras termonucleares y de las armas radioactivas, y estamos políticamente de parte de la potencia que quiera estallarnos como un botón de rosa en el primer día de primavera…"

Amante del pasquín y del manifiesto, fue condenado por la sociedad colombiana a pagar cárcel en la terrible prisión de La Ladera, Patio 3: el de los desgraciados. Hecho memorable, tras haber lanzado junto a sus compinches un panfleto irreverente en la inauguración del Congreso de escribanos católicos. Así, secuestrado en un bar de Junín, Colombia se vengaba de la irreverencia de su Profeta enviándolo a la muerte. Sin juicio, abogados, ni código civil.
Esta injusticia le concede verosimilitud a su gesta: Con ella su rebeldía cobra un lugar verídico dentro de la sociedad represora. Y, puesto que la Nada no merece represiones, esto evidencia que esconde razones de peso. Y un Ser como antípoda contingente.
Humillada, la imagen del joven marihuano y putero trasciende a la de mártir y redentor, cercana a la de Jesucristo, quien será el símbolo divino de su poética posterior:

“…Pues yo era el símbolo peligroso y visible de una generación protestante que se había erguido con ademanes escandalosos y convulsionarios contra los mitos, las coacciones, las servidumbres y falsificaciones de las respetables y decrépitas tablas de valores de una cultura colonial, politiquera, mercachifle, dogmática, fanática, curulera, confesional, analfabeta, lambeladrillo, fetichista, anquilosada, hipócrita, virtuosera, prostibularia, pordiosera, etc., viviendo resignada y plácidamente al margen de la historia… Por lo cual nuestra generación nadaísta, a nombre de la vida y de un cambio de valores en la cultura, fue condenada pomposamente con el descalificativo moral de “Generación degenerada”, para defender de los bárbaros iconoclastas la beatería reverente, el orden tradicional, la santurronería, la idolatría folclórica, los huesos sacrosantos de Don Tomás Carrasquilla y los otros osarios de la pléyade de trovadores de la gesta paisa, que a estas horas de la civilización en marcha hacia el Cosmos siguen deificando el carriel con su secreto arsenal de chucherías cuyos símbolos “inmortales”, precisamente por ser símbolos muertos con los que se pretende perpetuar un fetichismo idolátrico, han degenerado la significación que tuvo en el pasado, cuando eran símbolos vivos y correspondían a las costumbres idílicas y a la sensibilidad de la época. Pero hoy, esos símbolos despojados de un contenido vital, no son más que cadáveres enquistados como tradiciones en los nuevos tiempos estropeando el desarrollo natural de la historia, apestando el aire renovador de la vida espiritual, y reprimiendo las pasiones creadores de las nuevas generaciones… En síntesis, nuestra revolución intelectual tenía como sentido rescatar a Antioquia de una tradición mítica y muerta para que entrara como cultura y como vida en el ritmo de los nuevos tiempos; para que tomara de la historia contemporánea lo que le faltaba de su grandeza; y para que a su vez aportara su grandeza a la historia…”

Y acaso: ¿qué era o es el Nadaísmo? Gonzalo decía que nadie lo sabe, ni su propio inventor (o sea él). Y no siendo más se la pasaban entre bares y cafetines entrañando manifiestos en los cuales acostumbraban dar frases contradictorias y frenéticas como: “El Nadaísmo es un psiquiatra aplicando choques de insulina a la Virgen de los Milagros…”, “El Nadaísmo es un regimiento chino invadiendo la Tierra Prometida para sembrarla de arroz…”, “El Nadaísmo es un cohete alunizando en el Monte de Venus de Brigitte Bardot…”, “Se nos critica que no estamos parados en la tierra y tienen razón…”.

Estas contradicciones, quien lo creyera, nos ayudarán a entrar en el universo de lo que puede ser y no ser el Nadaísmo. En este debate existencialista se cuece la operación creadora que leemos. Luego nos ubicamos en la Nada y decimos con su creador que: “…El silencio de una rosa en la noche da más testimonio de Dios que la teología, y tal vez tenga el secreto que la belleza de la palabra no puede nombrar…”

La contradicción ontológica

Aparece entonces una contradicción ontológica sincera: Ser o no Ser. La Nada ó el Ente. Filosofemas ante los cuales el poeta necesita gritar:

“…Va solo hacia ninguna parte
Porque no hay sitio para él en el mundo
No está triste por eso
Le gusta vivir porque es tonto estar muerto
O no haber nacido.
Es un nadaísta porque no puede ser otra cosa
Está marcado por el dolor de esta pregunta
Que sale de su boca como un vómito tibio
De color malva y emocionante pureza:
“por qué hay cosas y no más bien nada?...”
“…Lleva su camisa roja como un honor
Como un cielo lleva su estrella
Como un semáforo produce su luz intermitente de catástrofe
Como una envoltura de “Pall Mall” perfumando su pecho de adolescente.
El nadaísta es joven y resplandece de soledad
Es un eclipse bajo los neones pálidos
Y los alambres del telégrafo
Es
En el estruendo de la ciudad
Y entre los rascacielos
El asombro de una flor teñida de púrpura
En los deshechos de la locura.
Tiene el peligro de los labios rojos y los polvorines
Mira los objetos con ojos tristes de aniversario
Es el terror de los retóricos y los fabricantes de moral
Es sensitivo como un gonococo esquizofrénico
Inteligente como un tratado de magia negra
Ruidoso como una carambola a las 2 de la mañana
Amotinado como un olor de alcantarilla
Es un místico Zen que camina sin temblor
A su condenación eterna
Sobre zapatos de gamuza…”
“…No se suicida porque ama furiosamente fornicar
Jugar billar-poll en las noches interminables
Brindar ron en honor a su existencia
Estirarse en los prados bajo las lunas metálicas
No pensar
No cansarse
No morirse de felicidad
Ni de aburrimiento,
Es espléndido como una estrella muerta
Que gira con radar
En los vagos cielos vacíos.
No es nada
Pero es un nadaísta
¡Y está salvado!...”

Pues en la obra de Gonzalo existe la salvación, así como existen la libertad y el amor. La condición de la Nada, a la cual se ha arrojado el hombre moderno con su racionalismo y religiosidad fanática, es la denuncia de su atroz resentimiento: “…Con gente que no ama no hay nada/ De que hablar sino de nada…” .

“…El Nadaísmo no se fundó para ofrecer felicidad y esperanzas a precios de quema. Se trata de algo mejor: de matar al hombre muerto que hay en el hombre para salvar al hombre vivo que existe dentro de él; y para que una vez rota la servidumbre y liberado, funde en sí mismo, en su propia conciencia el Reino del Hombre, o Paraíso, que no está “más allá” del espacio y el tiempo, ni en la nostalgia, ni en la ilusión, sino ahora y aquí, creíble como un milagro: Este mundo nada más, nada menos, pero mejor que nada. ¡El mejor de los mundos posibles porque en él existo!
Tal es la paradoja del Nadaísmo, señores muertos y señores detectives: El Nadaísmo es la negación de las negaciones…”

Negación de las negaciones: Relación de un menos por menos que, siendo acción negativa, es más. Acción, esto es que vuelve al positivo, a la creación. Voluntad de hacer práctica la labor artística, como una ética o política de vanguardia. De ahí que Eduardo Escobar diga del Nadaísmo: “Manifestación. Movimiento. Proclama. Lo demás, como nos gustaba decir, es literatura…”

* * *

En una época donde el comunismo y el socialismo estaban en auge en su entorno intelectual y universitario, Gonzalo dice que “…La Sociología es ciencia – ficción…” , y no le tiembla la pluma al criticar la guerra, la radicalidad, la alienación mental y el egoísmo que, tan Capitalistas como Comunistas, dividen el corazón del hombre del Siglo XX.
Por eso es que Héctor Rojas Herazo, quien para entonces ya era un reconocido pintor, poeta, novelista y costeño, acepta con alegría participar del movimiento, y dice sobre el mismo: “…El amor, el amor poderoso y animal, el entusiasmo de la sangre, la virilidad y el apetito del Ser quedaban desterrados en esta etiqueta de la derrota… Y esta juventud nadaísta, como es lógico, no cree en el infierno ni en el cielo. Cree en la tierra. Está aquí… No se trata de que esta sociedad se dedique a dibujar una gran caricatura de la piedad. Se trata, eso sí, de la auténtica caridad. De esa que anhela transformar, de la raíz a la copa, la equivocación del hombre. Y eso – transformar al hombre – es la labor que están cumpliendo en Colombia los nadaístas…”

La oscuridad en el concepto del movimiento lo asemeja a cierto existencialismo tropical, moderno y urbano, fruto de la decepción de la ciencia y del logos asesino, de la religión represora y la belleza tradicional como fórmula para esconder la sangre y decadencia de la moral. Sentimientos que, siendo también cercanos a la juventud de hoy, no parecen atormentarnos. Y si nos atormentan, la necesidad de acción y la voluntad de manifestarnos parecen tan lejanas como inauditas.

“Para un nadaísta la estética es una trampa de ratón: hay que saber elegir la forma de roer el queso sin quedar atrapados. La libertad estética es, quizás, el único valor fundamental que “rige” en la literatura de los nadaístas. A partir de este derecho absoluto que inspira nuestra creación, todo es posible, puesto que para nosotros no existen la verdad, ni la belleza, como categorías absolutas. La libertad es un fin que nos une en la aventura literaria, pero el uso de esa libertad es un medio que nos separa, que nos lanza a la soledad para conquistar nuestra individualidad artística…Dentro de sus posibilidades absurdas, un general, un presidente, un banquero y un bandido pueden ser nadaístas, aunque en un plano más místico y delictivo lo sean el poeta, la ramera y el santo… Por eso, para no limitar las aspiraciones de liberación del ser humano, el Nadaísmo se abstuvo de formular una estética, de instaurar al espíritu un nuevo régimen de coacciones morales, y al arte nuevos esquemas preceptivos. Ante todo, su propósito fue ofrecer un ámbito desintoxicador, ser un movimiento de expansión para el libre desarrollo de la vida, de sus impulsos y sublevaciones… Postular una estética como finalidad de esta explosión revolucionaria que iba a poner en duda todos los absolutos de la cultura y de nuestra humanidad, habría sido degollar la gallina de los huevos de oro para fabricarnos un abanico con sus plumas…”

En esa sociedad de la Nada, el joven poeta mira hacia su futuro y sólo ve guerras y odios, muerte. Se duele, le duele y grita: “…Mi progreso era una conciencia hacia la muerte. ¡Desdichado y horrible progreso!...” . Así mismo, en “La consagración de la nada”, sentencia:

“…Ese Dios del odio no es abstracto, sino una pasión encarnada de la civilización moderna: se sienta en el trono sanguinario del poder, se identifica con los totalitarismos, se le reconoce el rostro fiero del dogma racional y religioso, en la brutalidad despiadada de la técnica y el maniqueísmo… Esos símbolos de dominio exigen una sumisión incondicional; ante ellos, el hombre perece o se envilece. El poder en el mundo actual no exhibe ningún símbolo de redención, ningún símbolo espiritual; ni siquiera un olivo, una estrella, un ave, que simbolicen la resurrección y el espíritu de la vida… La jerarquía espiritual ya no es una dimensión del alma sino una progresión matemática de producción, registrada por el cerebro electrónico ¡Qué desierto!... Un rechazo al odio, y un loco anhelo de salvación, en el sentido espiritual de estas páginas que me habría gustado consagrar, antes que a la Nada, a la amistad entre los hombres…”

El terror de la condena y al absurdo es evidente en sus relatos y dramas. Como una premonición, sus personajes son arrojados a la cárcel, al lumpen, al prostíbulo, al accidente, al muladar, al suicidio, al absurdo, al proceso Kafkiano. En su obra de teatro HK111, por ejemplo, el personaje es un joven músico, algo mediocre, que por su peso corporal es seleccionado absurdamente para dar su vida en un vuelo aéreo a favor del progreso científico. Sentencia el Presidente de la compañía, luego de hacer lo posible por encontrar a otro desgraciado con su mismo peso en los aeropuertos internacionales de Buenos Aires, México y Madrid (esto es, de intentar inútilmente salvarlo):

“Presidente. – Lo han decidido por unanimidad. El presidente dice que el hombre es una brizna sin importancia arrastrado por el viento de la historia…”

El Sabio (una mujer científica: hermosa pero inhumana), le confiesa:

“Sabio. – Despreciamos todo lo que sea inútil. La poesía es un vicio solitario. No soluciona nada…”

Mientras los datos sobre el proceso del experimento son informados, minuto a minuto, con científica rigurosidad:

“Parlante (voz de Sabio). – Boletín número 2: ¡Nada!...”

Con la escalofriante presencia del personaje de La Escafandra, alegorizando al hombre creado por la sociedad occidental:

“Escafandra. – Soy feliz. No necesito nada. No deseo nada. No pienso nada…”

Este absurdo dramático, permeado por Beckett y Camus, es tan auténtico dentro del universo literario gonzaloarangesco, como olvidado por sus lectores. Sus personajes patéticos (y por lo tanto llenos de fe), articulan una fórmula exitosa donde la contradicción entre el hombre y las imposiciones ridículas de la sociedad contemporánea lo llevan abrumadoramente a la tragedia:

“Los ratones van al Infierno

Primer cuadro

Narrador. – Conocí a un niñito que todo lo que quería en el mundo era un ratoncito…
El niñito no tenía pies, lo cual era una desgracia…”

“… ¿Qué no haría la madre para hacerlo feliz?...”

“…Le habría dado todo, hasta su vida…”

El drama, patético y nepotista, pone en evidencia el extremo de las fanfarronerías humanas, demasiado humanas, ante las falsas idea del amor y la fe. Puesto que para el Profeta, antes que cualquier otra cosa, su tema vital era el amor y la metafísica: era esa la fuerza para romper la negación que le caía de desde todos los flancos: “…El amor destruye el poder destructor…”

"Nadalogía del Nadaísmo:

En la locura mística de Dios, primero fue la Nada y después fue Adán. Por esta razón el Ser es la Nada invertida. Desde entonces la cultura de la humanidad ha sido una cochina inversión de valores. Entre el Ser y la Nada los nadaístas nos quedamos con Eva y la Manzana de la vida…

- Para ser nadaísta no se necesita ser inteligente, ni siquiera saber leer o escribir. Para ser nadaísta se necesita, a lo sumo, tener un hermano que trabaje. ¿Lo tiene usted? Si lo tiene, ¡bienvenido al nadaísmo, usted está salvado!

Acto de Fe:

- Los nadaístas luchamos por una revolución que sea un llamado del poeta a la conciencia del hombre, a la resurrección de lo divino en él, y a la vibración de la carne que se ha muerto para el amor del mundo. Tenemos fe en la tierra y en los cielos radiantes de enloquecidos astronautas, y si después de la guerra atómica no queda nada en qué creer, creeremos aún en el Cabo de la Buena Esperanza.

- El nadaísmo no propone soluciones, sino dudas. No propone la felicidad, sino la desesperación. No propone la paz sino la guerra creadora, una guerra sin armas en que la victoria no sea el poder, sino la vida. Por eso no creemos en ninguna victoria que no sea una victoria sobre nosotros mismos.

- El Nadaísmo no es un principio de nada, sino un fin de todo: ¡Es el deseo infinito de Ser!

“Nuestra poesía nadaísta es, contra toda razón, una poesía revolucionaria; aún contra la razón misma de la Belleza. Para nosotros, la Belleza ya no tiene sentido si no está asociada a cierta idea de terror, de sublime terror, de explosión en todas las dimensiones del espíritu y de la vida del ser humano, a nombre del cual se expresa, se rebela y se canta… Denota otra visión del mundo: un cambio de cielo, y un cambio en la mirada del cielo. Vemos que el mundo cambia, la Historia se moviliza, y la Poesía se desplaza con estas evoluciones. La ciencia ha robado su encanto al misterio del Cosmos. Los cielos ya no son objetos arcanos de inspiración como en otras edades. La cortina azul y el más allá de la intuición metafísica han sido develados: todo era humano, y en el Más Allá no habitaban los dioses… Los territorios invisibles y la adivinación de las estrellas han sido descubiertos por un sencillo binóculo de larga vista. La fantasía y el mito no son ya fantasmas de la imaginación, sino certidumbres maravillosas de los sentidos. Y del espacio lejano han retornado los astronautas para referirnos la aventura de su conquista y declarar la cesación del milagro en un comunicado de sencilla objetividad lírica: ¡La Tierra es una bolita azul con tempestades!...”

La posibilidad creadora

Convencido de que “…Los poetas no se entregan sino a la verdad que encarnan…” , la experiencia le hace ver cada vez más telúrica su idea del amor, conduciéndolo a un misticismo erótico y esotérico:

“…Todos los ideales que reconozco en mí, son de carne: amigos, la belleza, una mujer amada, y los goces que comparto con ella al acostarme y al despertar cada mañana en el rincón de un monasterio, de cara al cielo… Esa es toda la riqueza que poseo en este mundo, y que me posee. Pero para mí, para los dos, ¡es infinita!...”
“…No necesito justificar esta belleza, ni la ternura de estas páginas. ¿Para qué? Después de todo, mi oficio no es la literatura sino el amor…”

Un paganismo consciente: Vencimiento de las cargas morales e intelectuales, sensualidad sincera que rompa la ambigüedad maniquea entre cuerpo y alma, entre verdad y mentira, entre maldad y bondad; todo eso busca Gonzalo Arango en el poeta:

…El poeta aviva la combustión de la flor, fija el rumbo de los astros, vela mientras Dios duerme en las noches de las constelaciones. El poeta se come la manzana y paga el precio de lo prohibido. El poeta marcha al exilio con orgullo y salva la dignidad de la tierra, haciendo de este mundo su morada… el poeta trae para la tierra un mensaje de redención y de belleza, no importa y el redentor va a morir crucificado, olvidado o si recibirá en recompensa el premio del exilio y la condenación a la soledad… La tierra prometida del profeta son los desiertos del alma…” “…En literatura no darle a la gente un/ Sentido de vivir, es robarle el pan…” Profeta es un poeta sagrado…”

Encarnando su papel profético se vuelca a devolverle al hombre un rastro de divinidad. Y talvez asimilando sus lecturas de Heidegger y Rilke (pues Gonzalo sabía y necesitaba continuar en sus textos los problemas metafísicos de sus autores preferidos), comienza su poemario “Fuego en el altar”, gritando: “…El ángel del silencio me dijo…”

“…La Sociedad es el diablo que te tienta
A ser Rey para que nunca llegues
A ser Dios…”

“…El poeta es defensor de oficio de la vida,
La poesía no es el ocio de la palabra sino su acción.
Estamos en el umbral de una era religiosa:
Hombre, sé Dios con humildad como la rosa…”

Arrebatado por una luminosidad estridente que aparecía ante sus contemporáneos, de su boca, como un extraño evangelio del amor (lo que para sus detractores traducía como otra de sus marihuanadas). Los nadaístas lo expulsaron varias veces, disgustándose por sus ascensos y coqueteos con Dios y el poder: no les importaba su hambre, mucho menos su voluntad política. Tampoco su realización mística, lo cual representaba un trabajo intelectual para Gonzalo, quien más que un genial escritor era excelente lector de sus cosas amadas.

“AMO

Amo la vida en carne y hueso
Amarrado a la carne como una muela
Tenaz y a la raíz como pluma de ala
Que anhela remontar al cielo”

“…Creo en lo que me crea…”

“GÉNESIS

La última lágrima
Ilumina la sonrisa
Como la primera gota del manantial
Engendra el océano
Y la noche
Da a luz el día ”

En el amor terrestre encuentra el amor divino. Y el efecto de esto en su creación será lamentado por parte del Nadaísmo, quien no quiere saber de esperanzas ni de dioses. Las hordas de admiradores de la literatura del oprobio y la cizaña han ignorado y reprobado esta última obra del Profeta, obnubilados por el poder de su irreverencia adolescente y contestataria, contracultural:

…En brazos de una mujer, he descubierto el rostro de Dios. …Mi pluma de escritor incendiario es atea: tea de Dios para salvarme… …El miedo del hombre a la Nada, es Dios… …Dios viviendo en nosotros, nosotros en Él, en la absoluta identidad, en la plena beatitud del amor humano y el divino, sin necesidad de este instrumento sucio que es el conocimiento, o la razón. La razón no es conciencia…

Los hijos de la nada

Los años pasaron, el Nadaísmo se reseña en los colegios, aburre y, en palabras de Eduardo Escobar: “…hemos empeorado como género sin duda y somos tan antipoéticos como ayer denunciábamos con nuestras proclamas descabelladas…” Se cumplen sus bodas de Oro, los creadores están viejos o en el infierno (el de los poetas). Algunos callados, otros copiando obras, otros borrachos, otros casados, otros comprando concursos y puestos políticos. También hay quienes no dejaron, como el Maestro Jaime Jaramillo Escobar (X-504), de trabajar bajo la música de Las Musas y los astros. Se trata, como en el caso de todos los aniversarios y efemérides, de fiestas cerradas, banquetes editoriales y discusiones de revistas, universitarias o de cafetín (como ésta, montada ahora en un fúnebre blog).
Para alegría de eruditos y estudiantes, la obra de Gonzalo Arango no ha sido estudiada como se merece. Su teatro, por ejemplo, a duras penas ha sido representado por su generación. Su obra periodística no ha sido publicada en totalidad. Y la juventud, su antigua aliada y lectora, ya no encuentra en la literatura contracultural un sitio para escamparse del asco de la adolescencia. Qué decir de su obra póstuma, cuentos o poemas.

Hijos de la nada, esperamos la llegada de profetas pero no contamos con oídos para escucharles. Gracias a estas baladíes efemérides, sin embargo, revivimos el pensamiento de quien intentó poner a pensar los rebaños colombianos. La obra de Gonzalo estará, por ende, mucho tiempo en silencio entre nosotros: ¡Respirad la podredumbre del desprecio!

“…Por eso el extravío: Sin tradición,
Sin rumbo, estamos perdidos en el olvido,
Desamparados en el mundo…”

“…Por eso, la poesía es aquello que intenta lo imposible: certifica que este es el mejor de los mundos posibles, y el único. Aquí el poeta se vuelve divino y sucesor de Dios, quien ha creado el Universo para que el poeta lo explique. Y el poeta triunfa sobre el absurdo o se enloquece…”

* * *

Para los amigos de la Corporación Cultural Debluss
Y Los Emboscados.

Silvio José Bolaño Robledo
Girardota, Antioquia. Octubre 20 de 2008

BIBLIOGRAFÍA

De la Nada al Nadaísmo. El dedo en la herida. Ediciones Tercer Mundo, Bogotá, 1966
Memorias de un presidiario Nadaísta. Ediciones autores antioqueños. Medellín, 1991
De la Nada al Nadaísmo. El dedo en la herida. Ediciones Tercer Mundo, Bogotá, 1966
Fuego en el altar. Plaza & Janes, S.A., Editores, Barcelona, 1974
Obra negra. Santafé de Bogota; Plaza & Janés, 1993
Manifiestos nadaístas. Arango editores. Bogotá, 1992.
Oleajes de la sangre. Medellín, La Pista Tabaca, 1997
Correspondencia violada. Bogotá; Editográficas, 1980.
Nada bajo el cielo raso y HK111 (Teatro), Medellín, imprenta departamental de Antioquia

LA NEVASCA - Fragmento

2008-11-10T09:09:00.000-08:00

MNEMOSINE

Almuerzo: sopa de tornillos con verduras y caldo, porción de carne que su madre seleccionara minuciosamente en las promociones del ÉXITO ¡no fuera a ser que se filtraran los demonios en las neuronas neuronales, trasformados en gusanos! Y una porción de arroz blanco acompañada por la exclusividad de la mesa: Las tajadas de plátano. De sobremesa lo esperaban el jugo de mango y su bocadillo beleño con queso cuajado. Se llevó una cucharada a la boca mientras pensaba en el compañero al que le había crecido un gusano en las neuronas por culpa de la carne de cerdo. También tenía él un gusano que había germinado ¿para qué alarmarse? ¿Puede la carne engendrar otra cosa? El Poncho hablaba con una solemnidad escalofriante de la dignidad de albergar vida en él: Quería tener piojos, liendres, garrapatas, niguas, solitarias. Se parecía a Andrés Caicedo. Eneas decidió que la diferencia radicaba en que su gusano mental ejercía sobre él un efecto contrario – directamente proporcional -, al del gusano trifásico de Marco, quien al regresar de su incapacidad no pudo recordar jamás el nombre de sus compañeros de curso. Gusanos propios de la carne, mis gusanos: - ¿Qué efecto teológico resultará del gusano mental comiéndose los axones que conducen el ovillo del alma en las neuronas del sujeto? ¡OH cogito! ¡OH ergo! ¡Qué problemas teológicos devienen de tu solemne máquina maquinal, Hermano Cartesius! Menos mal que aquella carne sin mácula que almorzaba no le atraería tal desgracia a su alma, deudora ya de innumerables diezmos a la iglesia de Roma. La que, entre otras cosas, anunciaba la misa de seis en las campanas de la remodelada parroquia. Tragó velozmente la mezcla del queratínico poliedro de guayaba y del blando cuajo de leche de las vacunas reses de La Gran Antioquia. La hipoglicemia no lo preocupaba. Se despidió de su madre y tomando el morral se lanzó por las escaleras del Tauromoira pensando en cuánto dinero necesitaba y en que Fronda lo debía estar esperando en el puente de la Hueso. Eneas, cabalcante, vuelve a su sueño chocante de las nieves y de las jeringas mientras cruza la Floresta entre intranquilo y seguro al pensar que la impuntualidad era una de aquellas pocas cosas dignas que había aprendido entre los padres reverendos. Fabio también había aprendido sus cosas y vea pues qué muerte ridícula en medio de una borrachera con sus amiguitos de farra de Administración: Jugaban en una chivita por las montañitas de Eleusis, habiendo bebido del aguardientico de Eleusis e ingerido de las pepas de Eleusis cuando se vino todo el peso de los colores del circo sobre esa cabeza tuquiecita de álgebra y cálculo y trigonometría y ni qué decir. Premio Andrés Bello: Orgullo paisa. En el parque de San Juaquín estarían los emboscados. Ella lo esperaba en el puente de la canalización, el que les construyera el ÉXITO en la cara a los franceses para robarles sus clientes desde San Juan y que enhorabuena ha servido de centro nocturno de la jetset local, entiéndase los empalados del puente. Pero los emboscados no reprocharían su uso del tiempo como Fronda, cuya actitud era sin duda más tediosa que la del Hermano Prefecto de Disciplina SJ., quien lentamente movía la cabeza mientras el filo de su sonrisa socarrona le repetía contundentemente: - Hermano Eneas, Hermano Eneas, usted nunca va a cambiar, madrugue a las cinco... Entregándole una imagen de autoridad justiciera pero quebrantable, al fin y al cabo cómplice de la costumbre. La verdad era que estar contra el tiempo le resultaba fascinante y además ¡Qué le importaba madrugar a las cinco de la mañana!: Aire fresco, la hora de la luna y el sol, alba brillante, bichofués cantantes, loras parlantes, flores de palma de abeja sobre el humus con rocío y niñas que bajaban con cabellos mojados transparentapezones en las camisetas blancas del Marco Fidel. Presentarse a la Coordinación de Deportes, donde el plusmarquista Coordinador de ombligo dicotómico – perdón por lo borgiano: pero todo tesis y antitesis en su ombligo es - lo anotaba en una lista y entonces irse a la virgen de la esquina de la cancha y acostarse en el pequeño espacio de la gruta, entre el perfume, las pepas y los gusanos de los frondosos laureles del colegio, a pensar en esas chicas del Jesús María y de Las Vegas que sí conocía y que hacían uso de escurridas tangas bajo las faldas de cuadros y pepitas blancas y escribir sobre el techo de la virgencita, con una tiza roja: “Eneas y Mónica” “María Paula y El Rey”... ¿Cómo no amar ir contra el tiempo? ¿Cómo no amar entrar en lid contra el que deteriora las cosas y aún más, contra los horarios esclavos de su humana ralea?
En la esquina de los gatos, entre la peluquería y la tienda, las guacamayas ríen entre las flores de guayacán amarillo mientras el bobo de la esquina, veterotestamentario bobo de ventripotente panza y rictus bélfico quien coquetea a las niñas del Teresiano y de la Enseñanza y chifla y mea en los andenes y saluda a los vecinos al pasar, se dirige con su ebrio tono a Eneas para pedirle cigarrillos de los que no dan gracia. Eneas le da. Encuentra al tendero y al peluquero. Los saluda. Fronda está sentada en el cerco del puente que atraviesa la quebrada hacia Carrefour. Le sonríe. Ella camina rápido, adelante. Atraviesan San Juan a la hora en que el ACPM de las busetas coloridas se mezcla con el olor de la humanidad trabajadora engendrando un aroma insecticida que se levanta por la avenida teológica y empolva postes, faroles, jardineras, carboneros, ceibas y guayacanes terminando al interior de las narices y orejas y poros de Fronda y Eneas, quienes esperan entre semáforo y semáforo a que el muñequito se ponga en verde para cruzar hacia la bomba de gasolina, rumbo a San Juaquín. Compran aguardiente donde Baco y caminan hacia los emboscados que esperan en el parque, tras los chicos skate. Menos mal nunca había sido un chicoskate ni más extremo que en las caminatas locas por la ciudad y el campo: Mire usted cómo son las cosas que uno ni se cuida y es a ellos a los que les pasa cacho. Como al Mono Cardona, campeón de atletismo y natación, que el primer día de las fiestas ignacianas se tiró por Las Palmas a las cinco de la mañana y de frente se fue en su bici vidabajoarriba a un bus de El Retiro, a donde partió dejando su colección de medallas en el cuarto y un mártir más para nuestra sacrosanta promoción. Ahora creo que el problema se debe al efecto de la doble negación del plano cartesiano, nuestro soberbio reto de la causalidad. Por eso Guido y yo decimos que todos están muertos y cuando nos vemos con alguno y manda saludes le digo irónicamente que nos espantó. Pero a mí nunca me han espantado ni Fabio ni el Insecto ni el Mono Cardona ni ese man del 97 que se explotó como Ricaute en un laboratorio de EAFIT, por eso me les adelanto y los espanto siempre que puedo para ver si se apiadan de mí y me dan un poco de seguridad en éste valle lagrimero.
Tras los chicos skates está el lado del parque de los guayacanes amarillos y rosados y los helicópteros y los pipís de bruja, los chupa – chupa, el carbonero y el esplendoroso casco de vaca. Fronda se sienta en la banca donde están Boca y Cardenio. Cardenio es la alegría de Fronda: su lozana picardía le refresca el atormentado corazón. Y así mientras toman aguardiente es que Boca cavila al lado izquierdo de la banca, el del corazón de Fronda y Cardenio, quien habla de su ensayo y de su poema libidinoso de las ubres y de las criadillas frente a un despistado Eneas que, de pié, asiste aturdido al animado diálogo de la concurrencia. El tono licencioso de los versos le causa gracia a Fronda que ya lo invitaba a releerlo cuando se dan cuenta que entre cháchara, juego y cuasimentir se han terminado el anís y así es que optan por bajar a conseguir la otra. Fronda y Cardenio adelante de Eneas y de Boca, quien los animaba a bajar hasta La Polonesa, en el parque Bolívar, cuando frente a la gruta de la Virgen del Carmen la carreta hace su aparición.

LOS EMBOSCADOS...

De las tradiciones que intentan establecer las causas del fenómeno por el cual hicieron su aparición, ninguna se abstiene de interpretar su acción en el Metro como un punto de partida; cuestión que logra atraer la ilusión de tener un fácil y tácito camino para el plan de un discurso academicista, lo cual embolata posiciones estéticas que a la larga terminan por darle, como siempre, la razón a Wilde. La escuela positivista, por ejemplo, concluye que su aparición se debe a la evolución sincrética de la expedición de Humboldt y los ritos malabares de los aborígenes del sector. Esto, continúan, explica el que el acto en los rieles del Metro contenga, además del Manifestum terrorum emboscatum, caracoles y flores que evidencian una estética lejana a los movimientos europeos de avangard, sea intelectuales o plásticos. Más cercana, cómo no, a esa orfebrería cabezona del Etnográfico Miguel Ángel Builes. La imagen se la debo a Mr. Tylor. La escuela neorrealista, por su parte, se acerca al develar el carácter aristotélico del movimiento cuando afirma que detener el paso del tren con la manifestación plástica se debe al ánimo de suspensión del evento predecible. Su eureka, sin embargo, se diluye cuando atañe el hecho a la influencia que en los bajos círculos literarios - aunque frecuenten el Poblado ó La Superior - ha tenido la promocionadísima y ES-PEC-TA-CU-LAR literatura de la sicaresca, cosa que no hizo más que indignarlos a todos y sobretodo a Mendía, quien escribió un elogio a Sofía Loren que todavía está dando de qué hablar en las vecindades pontificias. En el panorama local sea dicho que la reacción de los reformados nadaístas no suscita interés alguno para la disertación, como sea eso lo manifestado. La forma en la cual trataron los medios locales la intervención fue sin la menor duda más escandalosa que estética y tampoco da punto a ser presentada. Estos casos comprueban el amaneramiento del medellinense ante los fenómenos de estilo; los cuales entiende como estados de supresión a la forma inmóvil del motor contingente al Dios barroco al cual debe la cédula Real de su Villa de las Candelas. Sucedía igual con Emito Castos y con Eric Fjordson. Lástima lo de Gonzalo Arango: su vuelta al ovillo confirma que a nadie le basta únicamente con la negación. Eso es todo. A la iglesia romana no le interesa que volváis o no, poetas malditos, sucede del mismo modo con los maricas de Europa: Si no queréis andaos, pero ley es ley. ¿Para qué queréis cambiarla? Pregunto con ahínco. Nombrad de papa a Fernando Vallejo y así todos contentos, nos valen un pepino. Y aclaro que la comparación sólo evidencia el tono del exilio de la poética, por la cual desde que Platón condenara a los vates a la negación, tras su República ideática, su posibilidad parezca ser la de tirar pal monte. Fundar su Otraparte. Emboscada como en Virgilio ó en Dante o en el canto del pequeño Taliesin: El brujoniño citado por Graves en La Diosa Blanca, padre de Merlín, quien roba a los bardos el habla para darles a entender el enigma de la creación. Lo confirma el que cuando los policías llegaran con sus bolillos a retumbarles los sesos y rascarles las ánimas con los rascalmas de electricidad, los emboscados siguieran leyendo, tranquilos, cuando les quebraban los anteojos y las narices y los metían en los huevospolicía hasta la estación, donde encantaron a los reos con sus extraños cantos de diatriba. Al fin y al cabo lo había pronosticado Don Calixto Muñetón en su discurso de las doce del día, cuando dijera con su acostumbrado tono picarón: “Sí, mi querido amiguito: Acá, el que quiere volar como usted... chupa.”...

LOS EJES DE MI CARRETA

Esto leía el barbirrubio cuando ella chutó la naranja que el niño le había pasado desde la carreta, al lado de la gruta. Eneas recordará que algo especial había notado en esa reacción de Fronda y no se trataba únicamente del chute por el cual desmitificaba el hecho de que las mujeres no doblaran las rodillas al patear un balón, aunque no fuera balón sino naranja, sino de la trasformación que había sufrido su rostro por un segundo, más rosado y joven de lo normal, en el momento en que se había dado cuenta que se encontraban ad portas de un suceso importante. Y encontrarle algo nuevo a la persona amada después de tres años es algo que causa emoción. Pero ya Fronda le sonreía al niño y respondía que no, que qué iba a ser maleducado si sólo quería jugar y él que no señorita, que en la calle las cosas funcionan de otra manera y que había que tener mano dura con ésta juventud y ella que ¿sí? Con el tono que pone cuando se encuentra ante algo que no le funciona y necesita cambiar, aunque se trate en un desconocido carretillero. Y cuando le preguntó cómo se llamaba Cardenio me miró y yo a Eneas y a Boca y así al acercarnos era que Fronda ya estaba escuchando la vida de Don Juan de Dios Bolívar de los que lucharon por darnos La Libertad arriero y bebedor de aguardientico pues eso sincero sí y con mis vicios que ¿de quién voy a esconder? Ese culicagado que está acá es mi hijo y en ésta carreta llevo a mi señora. Y la señora levantó una mano de abajo de la sábana que cubría la carreta y luego sacó despaciecito su empañoletada cabeza y nos sonrió hermano como quien se levanta de un sueño pero siendo sueño de otro, quiero ser claro: Se levantó como nos vienen los recuerdos: Arrojados del otro lado por una imagen o una palabra del más acá. Entonces Fronda que vea que nosotros estamos buscando aguardiente y él que se ríe y que sí ve mija sies que hay gente muy de buenas en éste mundo demente y ella con un poco de terror que sí papi cuando él levantaba una tapa de la carreta para dejar al descubierto la más encantadora caleta, más que las lujosas y estrafalarias caletas del supervillano Escobar y de sus archienemigos de la Poli, mientras yo me sentía Aladino descendiendo a la cueva para coger el tesoro del Magrebí; pues se trataba de una cavidad entre tablas en las cuales nuestro Juan de Dios Buendía almacenaba por lo menos veinte medias de anisado barato y varias filas de copas plásticas recicladas -las que no aceptamos, por supuesto-, pero lo que bastó para granjearse nuestra amistad y sobretodo la de Cardenio quien chistaba ya sobre la importancia de llevar la casa a cuestas como el caracol y la tortuga, aunque llevara algún veneno como el escorpión. Eneas era Escorpión. A Fronda la animaba escuchar historias de personas que, al fin y al cabo como todos, habían sufrido, pero que nunca volvería a ver. Sentía que de alguna forma les aliviaba su peso. Al libre Jhonn su pelo le daba un carácter espantoso, saliéndole esponjado como a los futbolistas afro de España 82´. Llevaba una camiseta sisa y sus peludos brazos dejaban ver la titánica corpulencia del hambre en la región andina, mientras su cuerpo expelía un olor a sudor pegado sobre el sudor. Gente linda de Colombia. A nosotros nos gusta tratar bien a los invitados ¿o no? Preguntó a la señora mientras destapaba la primera y sírvale mija al peludo de allá paque se le quite esa cara de tristeza. La hospitalidad: Areté antioqueña. Esto obviamente tras brindarle su aperitivo matasolitarias a la señorita Fronda, quien también repudiaba la cara de Eneas que para hacerle malambiente no tenía igual. Y ella con ese tono de niña del Sagrado Corazón que qué va que ese tiene esa cara todo el tiempo y entonces no me tocó otra que hacerle caras para que no le parara bolas pues cuando Eneas le para bolas y se pone á hablar nos jode la noche y así le ayudé de paso al buen Juan de los Ríos del ardiente Dios de la gran Antioquia a recuperar el hilo del monólogo que al monologar lo llevaba a Palestina, Caldas, cuando se fuera de casa por no ver más a su padre violar a su hermanastra: De donde fui a conocer la vidabuena hasta que me encontré con ésta, señalando a la señora empañoletada, durante una borrachera en Aguadas. Y así entre piche y beba fue que terminamos con éste culicagado en Medellín, quien en ese momento jugaba a la naranja ¡chino malcriado! Y ella que no le grite que sólo quiere jugar y él que pasen la segunda y vea mija questas medias ni dan un brinco, abra la otra para atenderlos mejor. Cosa que la señora hizo un tanto mucho muy aterrada, tratando de mantener al culicagado consigo. A mí la gente me pregunta que qué, que por qué ando así común caracol y yo les digo questa noes tierra y questa es mi casa ¿me entienden? La mayoría tiene casa pero no tiene tierra y los que tienen tierra casi ni tienen casa. Por eso les digo que qué tierra que qué casa y que yo tengo en mi carreta a mi nación y eso a la gente le entra en gracia pero el otro día me dieron bala en la regional que nos cogió una moto y ustedes qué hijueputas y yo cómo que qué no me ven con mi familia y hasta ahí estuve común caballero porque yo soy caballero hasta que se meten con mi familia ¿me entienden? Pero cómo no cuando van diciendo queso noes familia que echara pal centro que no andara más y yo quescuchoeso y empiezo a decirles del parecido que tenían con los micos del zoológico con la diferencia de que el culo de los micos olía mejor que la boca de los tombos y ellos que me cogen a bala y por el cristo no morí. Así es la democracia. Historia a la cual poníamos nuestra energética atención, exceptuando a Fronda, que se entretenía coqueteándole al niño. Eneas, por su parte, miraba los movimientos de ella intentando captarle una mirada, mientras nosotros celebrábamos la hazaña del buen Juan brindando con la cuarta copa. Creo que esto último fue lo que incomodó al auriga bolivariano, despertando el rayón mental del buen discípulo de Cristo que, de un momento a otro, tomó con rudeza las riendas de la carreta y comenzó a caminar con velocidad, furiosamente, resoplando independientes bocanadas de Libertad por bocanariz y ojosencendidos pupilas crecientes entre los ríos de las pequeñas venas que se agudizaban mientras insultaba a diestra y siniestra a los ladrones que le querían robar; ordenándole a la señora empañoletada que arrancara al niño de las manos de Fronda y lo atrajera de nuevo hacia el hogar: Coja a ese chino vieja hijueputa ¿no se da cuenta de cuánto malparido hay por acá? Nosotros, aterrados, lo seguimos escuchando con su diatriba planetaria mientras veíamos cómo la carreta se alejaba con su trac trac trac aún después de que la señora viniera a despedirse con el niño de la naranja, trac trac trac las cosas siempre terminaban igual, por la virgencita del Carmen trac trac trac.

LA POLONESA

Escucho a la gente hablar sobre el amor. Leo lo que alguno escribe sobre el amor. Escucho a Fronda hablar con propiedad de él y... Ningún poeta hablaba sobre el amor, ninguno sobre. Dante cantaba al amor certeza del amor. La psicóloga pelirroja me pedía que le hablara del amor para su tesis de pregrado en Bolivariana: Yo me acerqué al jardín y le arranqué una flor. Ella se puso colorada, la apreció. La guardó en el escritorio. Con el tiempo se disecó. Dante dice que la visión es saeta y la visión no es sólo, nena, los ojos. Psiqué le quiere, lo dice Apuleyo, lo confirma Diotima en la mirada de Hölderlin. Yo le traduje el poema de Dante y le dije que los paganos sí eran duros, nena, pues entendían a Eros no en forma humana como los romanos sino como semen y lluvia y esa Teogonía sí era fisiológica, nena. Y ella miraba como perdiéndose en el rigor de su anteproyecto y quizá por eso a la larga terminó fracasando ante el descifrar algún enígmaton, cambiando de tema de tesis. Es una pena que no hubiera entendido lo de la flor. Pero es que Dante, Fronda, no necesita hablar sobre el amor sino que lo nombra y le habla, porque éste le sale al paso y le pide y le arroja y entonces, cómo no, le debe cantar. Es un gran demonio y ante eso ¿qué opinar? ¿Qué decir del Buen Juan y de su señora empañoletada? Ó ¿qué decir de Dante y de Beatrice y de Augusto y Cleopatra? Y ¿qué de Cortés y Malinche y de Penélope y de Ulises y de Verlaine y Rimbaud y de Ginebra y Lanzarote y de Teseo y Fedra y de la cuernuda de Ariadna? ¿Qué de Romeo y Julieta y de Bolívar y Manuela y de Efraín y María y de Abelardo y Eloísa y de Fronda y Eneas y de Horacio y La Maga? Por eso Eneas estaba aburridísimo sorbiendo su ginebra con el pitillo revolvedor, sentado en una esquina de La Polonesa mientras Cardenio y Fronda discutían posiciones contrarias sobre El amor en la pareja de la carreta.
Cardenio quería leer el resto del ensayo pues en éste había un análisis del poema del gato con boato y por eso esperaba cerrar cuanto antes la discusión. A Boca no lo preocupaba para nada. Como yo pienso nada sobre el amor entonces digo nada. A mi espalda estaban las ventanas que dejan ver el Parque de Bolívar y la Catedral Basílica Metropolitana: La manzana ombligo de la República colombiana y de la Religión del Amor. Ombligo que en el altar mayor cunde de espíritu del verbo, llenando en su extensión los resquicios de cada rincón del pueblo. Dante sabía que hablaban sobre el amor. Y acá en el Templo sí que escuchaba hablar sobre el amor, de rodillas ante la trasformación del cuerpo y de la sangre, mientras pensaba en la carne y el espíritu siendo Uno en mí. El incienso subía del sonajero que agitaba el monaguillo y el humo espeso era iluminado por la lámpara del ala derecha produciendo aterradoras sombras chinescas sobre el majestuoso cuadro del Nazareno, en la Catedral. El humo era un espíritu esplendoroso entre los vitrales que consignaban la pasión de Nuestro Señor. Y la conciencia abierta como una segunda revelación del fisiologoi: Somos la misma cosa. Segundo aforismo posmoderno. Dante también sabía que sólo hablaban sobre el amor. Y acá también hablaban sobre el amor cuando sonó la bomba del CAI mientras rezaba para que la Selección Colombia ganara en el Mundial de Italia 90` y los ladrillos se retorcieron pero los toros de Pepe Sierra sí eran animales buenos y oremos juntos Hermanos y a la salida supimos que era el intrépido Pablo Escobar quien había volado en mil pedazos la estación frente a la cual un ladrón fracturó el fémur de mi abuela. Femuri fèmme siempre rota por los ladrones: Mira que los años han pasado y afuera el travestista aprovecha la fiesta para ganar audiencia y ya está viejo y huele a palosanto y a sudorosa gleba y a ACPM y a nicotina y cannabinol y es entonces que acabando el ginebra me entra la hipoglicemia en la pálida del anís de la carreta y no acabo de pedir otro trago en las rocas y el tango ese que siempre suena en las cantinas de Medellín cuando es que me vienen las sorchescas e itifálicas ganas de vomitar. Será, Madre, tu ausencia.

LA POLONESA II

El movimiento. Amo la cuerda que lanza la saeta del violín: Ella no sabe que el diablo reza mientras las ondas del arco de Paganini cruzan su espina dorsal en Do, Re, Mí, Sol que atraviesa mi espejo lunar para significar lo que quiero decir, Sí. Por eso el Narciso de la cloaca atisba en sus entrañas siniestras las bondades de un alma en Fa que se levanta de los tornillos de Bernini entre la bilis que le extrajo del ómphalos su libertario aguardiente de anís. El pandemonium estomacal lo auguraba, pues el almuerzo (en positivo) y el anís de Lautremoc (en negativo) habrían de explotar en cualquier momento, lo decía el padre de casa. Y más cuando al anís de Lautremonc le había añadido aguardiente de Villon y ahora le daba por aderezarlo con la ginebra de Rimbaud y tan tan tan, tocaban. Ni que tuviera los cinco estómagos de la vaca multicolor. “Pero estoy lejos de ti/ sin saber donde estarás...” Eneas estaba en el baño de muchachas.
No sin pesar por verse obligado a deshacer su contemplación, lanzó inmediatamente por el agujero negro del water - ¡OH la implotación! - los tornillos romanos del almuerzo y las tajadas de plátano y el queso del monte cuajado y el bocadillo de guayaba y el jugo de mango mezclado con el luciferino alcohol que había ingerido, como Don Renacuajito, al encontrarse con los ratones fuera de casa. Tan tan tan, volvieron a tocar. Eneas se lava la cara y limpia el borde del baño y abre la puerta. La mujer que tocaba le dice un par de cosas en su extraña jerga y Eneas baja los escalones mirando hacia la mesa pero en realidad dirigiendo su visión a un punto más allá a un agujero negro del más allá en el cual se encontraba su renuncia a ese cielo y e infierno de Loyola. Porque nada malo o bueno había, lo sabía, sino a partir de la mirada. Y qué de malo había en tomarse unos tragos con sus amigos y su novia, hablar con la gente, escribir. Y qué de malo había en no haber sido Presidente, como lo habían inducido los jesuitas: un verdadero Presidente godo como Marianito o Belisario – que también era poeta, como él -, ya que Juan Gómez no pudo coger las riendas del partido en propiedad, como lo habíamos pensado. O un caricaturista famoso como Rendón, el que se volara la caja de las gríseas podres, la blanquecina trenza menálica de un pistoletazo más. Qué de malo había en querer seguir los pasos de Eusebio, pero perseverar. ¿Cómo lo haría? Seguramente no Eneas vomitándote en el baño de muchachas ni gritando en la mesa que vos ya es que te vas que todos son unos ineptos por no querer llevar a cabo el ataque en el Metro ni levantándote dejando sólo nueve mil pesos ni llegando a la puerta de La Polonesa para desplomarte y hacer que Fronda te lleve hasta el taxi que te ha de conducir a tu cubil. Bueno, salimos del Paradiso y el buen Dios se quedó consignado al interior de tu retina, de tu dedal. El Diablo asecha mientras dices ya.

LA CASA GRANDE

Arrobado entre el sopor del ginebra y la glucosa, la trenza de neuronas y axones de Eneas acuña su angustia en el recuerdo de un pasaje de Ezequiel que leyera repetidas veces ante el micrófono durante las misas del colegio: “El día diez del mes, que es el día de año nuevo, el señor puso su mano sobre mí, y en una visión me trasladó a la tierra de Israel.” Ezequiel 40-12. En la casa el Señor entra porque el espíritu del Señor es el espíritu del altar de la casa. Ese es el Templo. En la Tierra el altar, el altar en el Templo y el Templo paralelo al Templo de la Jerusalén del Cielo: La contemplación del Pueblo de Israel. La Kaaba también reposa en el corazón del murmullo del Cielo. La Mezquita aprisiona el símbolo que atisba el peregrino hasta su negación en positivo, su Iluminación. Porque Alá es misericorde y la Kaaba sana el corazón del hombre. Y en las vías a La Meca mueren los mártires peregrinos pisoteados por la multitud.
Muctezuma a punto de morir confirmaba esa intuición: Quetzacoatlh no había llegado tras los vientos de las casas flotantes. Ellas venían desde el otro lado de la mar, pero los nigromantes no fallaron: Diez años antes Muctezuma vio un tornado en el horizonte del golfo de Technotitlán y mandó entonces a apresar sus magos. Les ordenó que descifraran el augurio de la mar. Se dice que los nigromantes mintieron a Muctezuma: Dijeron que llegaría la serpiente emplumada y lo que llegó en cambio fué el Rey de la Península con sus legiones de grebas y peplos y espuelas e invitaciones cordiales a comulgar. Pero los nigromantes le mintieron a propósito para evitar un destino peor: “Los hijos del maíz crecerán bajo el antiguo reino”. En el Zócalo de Ciudad de México la Catedral también anuncia el resplandor que oculta la laguna con su inmarcesible Torre de Babel. El sueño de la razón produce monstruos. E insectos.
El arte fulmina el escandaloso aullido de la modernidad: Bolívar atentísimo, Simón Rodríquez a la espera de que finalice la coronación de Napoleón. No moría en la corona el sueño de la República: Construir un Imperio más grande y alejado de Europa, en medio de la mar. Una República liberal, católica, colonial, barroca, en el Virreynato inmenso. Es este el sueño de Kingston, el del libertador.
Valle todo en el norte el monstruo de monte consolante y el río serpenteante pintando el desagüe del sueño industrial que todavía sueña con la Casa Grande y con sus praderas hasta el centro que La Loca quebraba libre desde Santa Elena y qué grave suena la voz del hijo de sus almenas: El Nutabe declaró que sabía quién era Atahualpa y entonces fue empalado por Robledo y arrojado al río insecticida que se ve bajo el puente de la calle y cruza la ciudad y eso fue antes de que llevara el título Real de Nuestra Señora de las Candelas y antes también de que Don Pepe Sierra se convirtiera en prestamista del Banco de la República y antes de que el Dr. Emilio bajara en silleta desde Salamina con su esposa e hijos y antes de ver la Casa Grande con sus cuernos y sus mangos desplomarse mientras buscábamos a quién se la vendíamos cuando Pablo desafiaba a la Policía Internacional y mire usted que ahora un rascacielos nos impide coger los globos en las mangas durante el día de las velitas. Entonces vuelan a incendiar los grandes techos. Y tras el término en quien la serpiente dilata el tiempo hasta el camino de vigilante y mangos, mirando el cielo electrificado de Medellín, el joven Eneas conserva su salud crónica en el taxi de regreso.
Qué no daría mi lengua por un símbolo puro de tu joven mortecina apilada. Este es el segundo intento: Somos la misma cosa. En la Via de la Paloma, sobre el puente moderno entre el centro y Otrabanda, la ruta de gallinazos canta su celebrado proemio a la exclusión: Tu sueño milenario acompaña desde niño mi trasegar. No miro la tumba, la naturaleza es religiosa: Antígona. La Catedral permanece iluminada. Pero hoy es 20 de Julio y sobre el puente veo el camino en el cual se prostituyen unas negritas de Apartadó, unas negritas con culos y tristecitas de Apartadó en el camino del río donde los clandestinos prenden candeladas con llantas y árboles y restos del cerco que puso el Municipio de Medellín. Desde acá puedo ver la casa imaginaria de Rubén Valladares, quien nos explicara en el parque de la Academia de Historia la condición natural de su Tai Xiú (Filosofía oriental): La trasformación se da cuando te parás deste lado. Mi madre partió en barco desde Génova, escapando al hambre de la Primera Guerra Mundial. Mi padre se embarcó en España - Valladares de Valladolid -, La boda se concilió en altamar. Y vive a una cuadra del puente Colombia porque dice que en La Argentina murió la moral – eso es cuestión de economía -. Fronda, tal vez la mía sea también una casa imaginaria que sólo vos y yo podemos ver: Mi Casa interminable de Patio Bonito, con álamos y ceibas y alfombras y un cuadro del Sagrado Corazón y otro de San Gardel. Casa que ningún general conquistará a su paso por el desierto. Y que en su soledad construirá cuando consiga regresar a su cama en el cubil del Tauromoira mientras se jure no volver a tener las pesadillas de las nieves y de las jeringas, tras ese intranquilo sueño cuando se descubra tirado al alba en el antejardín.

Como estrellas de Hollywood

2008-08-29T14:57:00.000-07:00

A propósito de la sensura y el Festival Internacional de Poesía de Medellín

El poeta mayor I

Con su mirada de venado insatisfecho, labios sensuales, hombros anchos y escurridos, jersey negro y vigoroso afro blanco tras la testa tranquila (algo alopécica), el escritor galo de 78 años Bernard Noël pasó por la alfombra roja del XVIII Festival Internacional de Poesía de Prometeo, en Medellín.

Escritor polifacético (e incluso actor en películas de época ), ha publicado un centenar de textos sin contar con títulos universitarios ni haber ejercido como docente, oscilando del ensayo a la crítica social y de la novela contracultural al guión de ópera. Y esto sin haber descuidado, como si fuera tan fácil, ahondar por el desasosiego lingüístico del monólogo y el hermetismo conceptual del poema ontológico.

Controversial, critica a los medios y a la academia logrando influenciarlos a ambos. Se le reconoce, por ejemplo, el haber inventado la palabra sensure, definida como privación de sentido. Privación más aguda que la censura en tanto es una castración mental impuesta al hombre a través de los medios de comunicación para inhibirlo y prohibirle pensar por su cuenta.

Y es que aunque presida la Bienal Internacional de Poetas de Val-de-Marne, Francia, no le gusta el efecto mediático de ser llamado poeta sino escritor. Este sí es un oficio creíble pues, como nos lo aclaró felizmente en el Museo de Antioquia: - “no se puede ser poeta todo el tiempo”. Su labor literaria está ligada de una u otra forma a autores como Mallarmé, Barthes, Severo Sarduy, Bataille, Artaud y Sartre. Su obra le ha merecido los reconocimientos de ser incluido en la Antología de poetas franceses contemporáneos (2005), condecorado con el Premio Nacional de Poesía de Francia (1992), el Premio Max Jacobs (2005) y tal parece que con ser invitado a participar del XVIII Festival Internacional de Prometeo.

Golpe de teatro. 1era escena (Thriller)

Año tras año son llevados después de almuerzo y en dos vetustos autobuses de colegio (para 40 personas, según las estadísticas), los poetas y poetastros invitados a la inauguración del Festival de Prometeo. Ochenta, noventa almas, quizá. Y ese olor a latón recalentado, a ACPM, ron, t – shirts, sandalia veraniega, whiskey, chaqueta europea, jícaras, vaqueros, gorros beduinos, burkas, capas, báculos, tabaco negro y anís. Los hacen apoltronarse, sin misericordia, en sillas Rimax ante un inolvidable público que como poetas nunca volverán a tener (de unas 600 personas, según las estadísticas), en el selvático teatro al aire libre Carlos Vieco del Cerro Nutibara, durante más de cuatro horas. Los hidratan con agua mineral o gasificada. Nada más. Todo espiritual. Ni papitas para el tedio. Ni una revista de Condorito. Una arenga contra la guerra en Nepal. A ellos les quedarán el humo y la palabra. Al fin y al cabo. Puños al cielo. Y muchas palabras. Lo más espeluznante es que en esta sesión la mayoría de poetas no leerán sus versos.

El poeta mayor II

Había tenido el honor de leer al poeta africano Corsino Fortes en el Festival de 2007. O sea el XVII. Este gran hombre de 86 años (vegetariano, líder de la independencia de Cabo Verde ante Portugal, abogado, pacifista, abuelo, padre y esposo), publicado por la BBC de Londres en una colección de 100 poetas contemporáneos (mago y místico autodidacta, bailarín espontáneo, Ex Vicepresidente de su país y Presidente de su Agencia Nacional de Seguros), padeció ante mí por cosas imperdonables como el descuido en su dieta sana, qué decir de la desinformación y la desorganización en las lecturas. Pequeñas cosas para un evento que aspira darle la paz a Colombia: Enormes para quien se lleva una parte importante del Producto Interno Bruto (PIB) en el área de literatura y cultura.

Porque el trato a los poetas no tiene valor ante las impredecibles y e x t r a o r d i n a r i a s imágenes que se les brindan (sobretodo a los extranjeros, acostumbrados a escenarios con públicos de intelectuales y diletantes de entre 15 a 30 personas, según las estadísticas), impredecibles y e x t r a o r d i n a r i a s imágenes del Carlos Vieco abarrotado por un jet – set poético y cultural: farándula de bolsa negra y vino tinto que, como sacándose los piojos mentales, acude para escuchar poesía y salvar así una vez al año su alma bohemia del tedio de la sensura (impuesta al pensamiento, al fin y al cabo, por una retórica de la imagen): ¡Qué decir de las filas repletas de entusiastas recolectando autógrafos de aquellos seres extraños, verdes y gelatinosos que nos visitan cada año y pueden llamarse poetas (mientras suena de fondo una arenga contra el capitalismo)!

Golpe de teatro. Segunda escena (comedy)

Y yo que no quería volver a ser lector para el Festival me encontré ante 500 personas (según las estadísticas), con tres poemas herméticos de “El Jardín de tinta” del mismísimo Bernard Noël. Y a Noël (el cineasta, el novelista a quien alguna vez defendiera el propio Sartre de la censura y, al fin y al cabo, quien nos está alertando de esa otra sensura, de la terrible imposición posmoderna que nos impide sentipensar), en el atril de enfrente con la quijotesca misión de recrear la magia del ahora de sus versos ante las barras autómatas de la poesía de Medellín que, convencidas de que se encuentran en un entreverado Hollywood, se reúnen para decir que hacen la paz de Colombia y no un Festival Internacional de Poesía.
Y si no quería leer era precisamente porque Oscar Wilde hace mucho nos enseñó que el arte debe ser completamente inútil. Y la vida de Fernando Pessoa que un poema no se aplaude como gesto de estornudo. Finalmente Lezama Lima nos explicó de qué manera debíamos devolverle al poema, como al cuerpo, su perdida dignidad. Tampoco quería leer por una cuestión talvez banal para quien puede dejar de trabajar por él y su familia para dedicarse a su utopía de cambiar al mundo: el Festival no paga a tiempo las lecturas.

Un intercambio de correos electrónicos me llevó a leer, sin embargo, a Bernard Noël: convencido falazmente por el Director de que aceptaban opiniones divergentes entre los poetas colombianos. Y esto tras ser alertado por mí de que no entregaría mi posición estética. Fue así que acepté leer al monstruo francés, con quien discutimos, entre otras cosas, sobre la dignidad de la poesía.

Dos imágenes antes de cerrar el telón: Bernard Nöel en la Biblioteca de la Alpujarra oponiéndose a que la presentadora de turno quebrara el protocolo anunciado y negándose a leer (ante la confusión de un maleducado público y la risa nerviosa de la intérprete), durante unas segunda y tercera rondas improvisadas por la dueña del micrófono de turno. Y una frase que me aplastara tras la lectura de los tres poemas con los cuales finalizamos el recital de la Universidad de Antioquia: Cuando, pálido por el pánico escénico tras leerle a 400 universitarios (según las estadísticas), me recuesto en la pared lateral del escenario y escucho a la cofundadora del Festival darle clausura a la sesión y acercarse luego al lado del telón (donde me encuentro pasando ese vacío inmenso que da leer cualquier poemita en público), diciendo a viva voz y con la ironía de esa señora entrada en edad que se burla de una muchacha linda cuando recibe piropos impúdicos en la calle, tras ver cómo las filas de asistentes se formaban para pedirles autógrafos a sus poetas invitados: “Hmmmm: ¡Como estrellas de Hollywood!...”

QUÍTAME LAS TETAS

2008-06-12T13:14:00.000-07:00

QUÍTAME LAS TETAS

Desapuntes sobre un escándalo

“- La dignidad se nos escapó por las vergas…”, creo recordar que decía el Maestro Fernando Gonzáles . Y sépase que no hablo del presentador de "El programa del Millón" sino del brujo, del ateo aquel a quien no le fuera concedida la piñata del Nobel (premio al cual dizque lo postulara Jean-Paul Sartre), por una recomendación de la arquidiócesis de Medellín a la academia sueca. Hecho que le ha merecido otro premio: su decoroso ostracismo en la historia de Colombia. Aislamiento que incluye tanto la exclusión de textos escolares como de cátedras universitarias; qué decir de municipios, puentes, parques y bustos dedicados a nuestros héroes de guerra, a nuestros padres de La Patria.

“- La dignidad se nos escapó por las vergas…”, repito, para no disgregarme en desagravios y entonar ahora el sonoro tambor del vituperio. A los hechos: ¿qué tienen en común el escándalo sexual del gobernador de NY, las humillantes declaraciones del gobernador suplente, la historia tropical de una menor de edad muerta por cierto implante de nalga (que en lugar de silicona era cemento usado para prótesis dentales), la terrorífica fábula del Monstruo de Austria, la desalmada homofobia de la Rectora de un Colegio en Manizales y el bochornoso espectáculo de un campeón mundial de fútbol (marca Nike) con tres tristes transexuales?

Tal vez sólo sea el abuso que los medios de comunicación han hecho de estas noticias. Tal vez no. Alguno dirá que sólo las ata la mente perversa que confabula estos desapuntes (quiero decir la mía). Para darle lugar a la antítesis planteo que la dignidad se nos escapó, desde hace rato, por las vergas. Y no hablo como inquisidor moral: a mí también se me ha escapado un par de veces. Recurro (por supuesto) y retóricamente, a la dignidad de un Fernando Gonzáles: ese ateo que vivió más católicamente su relación amorosa que como la viven muchos godos reprimidos. Pero ya que hace rato se nos escapó, afirmo que el mayor escándalo actual consiste precisamente es en no hablar de sexo.

Michel Foucault, en su “Historia de la sexualidad II”, investiga en qué momento y cómo esa antigua "inquietud de sí" de la Grecia democrática, ese pensar un arte del cuidado de sí (lo cual incluye vestido, limpieza, economía y sexualidad), fue destronado por una moral (no católica) de las costumbres. Y allí, citando a Nicócles, expone cuál debe ser la conducta del Príncipe: “Da tu propia ponderación (sóphrosyné) como ejemplo a los demás y recuerda que las costumbres (éthos) de un pueblo se parecen a las de quien lo gobierna. Tendrás el testimonio del valor de tu autoridad real cuando compruebes que tus súbditos han adquirido un mayor bienestar y costumbres más civilizadas (eyporóterous kai sóphronesterous gignomenous) gracias a tu actividad (epimeleia)…”

Dos mil años después y en vivo para el mundo de CNN, el gobernador de NY reconoce haber tenido relaciones sexuales con prostitutas. Hecho que lo obliga a dimitir del cargo. La prostitución (el trabajo más antiguo en la tierra según el antiguo testamento), no era prohibida en los tiempos de Nicócles. Pero eso sí: un hombre que se precie de sí no acudirá jamás a las prostitutas. En este caso la decisión de dimitir no es tomada por el gobernador de NY a partir de su reflexión ética. Tampoco es tomada en consecuencia a un canon moral judeocristiano (de ser así su esposa lo habría abandonado). Su dimisión ha de ser valorada como un deber político, imagen de partido, cosa de bancada.

Por eso el gobernador siguiente antes de tocar otros temas tiene que reconocer en vivo, para el mundo de CNN y al lado de su esposa, que en su matrimonio también ha existido el adulterio. La mirada humillada de la mujer no se parece en nada a la de la arrogante Señora Clinton, quien nos ha dejado una enseñanza sobre la infidelidad matrimonial: No importa el adulterio desde que exista el poder. A través del poder se edifican la memoria y el olvido. Y también las modas del sexo son una forma de poder, hoy en día, de sometimiento (piénsese en los abusos sexuales de los estadounidenses a sus rehenes iraquíes o en la imagen denigrada de cualquier bellísima modelo de consumo). De ahí el que no sea raro que en el lado oscuro de la luna (citando a Shakira), o sea en nuestra querida Colombia, los padres decidan darles prótesis de silicona a sus hijas en crecimiento. ¿Cómo va a ser raro si el sexo es hoy lo más visible y lo menos audible?

"- Sí, mi amor: démosle unas tetas nuevas a la niña…". "- Ni viaje ni fiesta de quince: lo que necesito es un par de tetas enormes, como pelotas de basketball..." Y no me burlo: lo sucedido en Colombia es una tragedia. Una tragedia que en cualquier momento puede volver a repetirse. No estamos ya en el ámbito público de la política sino en el ámbito privado del hogar. Y quiero denotar de un modo especial que en el estudio citado son numerosas las analogías a través de las cuales el griego compara al estado con la casa y a la casa consigo mismo: primero estoy yo, después tú, luego ellos. Primero me cuido a mí para poder cuidarte a ti y así cuidar la "cosa común", la democracia. Ahí aparece la responsabilidad inmensa de la sociedad austriaca con los nietos e hijos del Monstruo, los cuales durante toda su vida permanecieron encerrados en un bunker antinuclear y, como en toda fábula, pudieron ver al fin la luz del día.

Estupro, incesto, secuestro colectivo, adulterio: son algunos de los delitos y pecados cometidos por el Monstruo (habrá otros que no sé cómo puedan llamarse, incluso que no existen: que no han sido pensados ni por la religión ni por la ley). El Monstruo no dejaba a su mujer entablar discusión con desconocidos, no le gustaba que sus hijos (y nietos a la vez) se ausentaran del hogar y era un ejemplo que citaban las esposas a sus maridos cuando regresaban borrachos al nido: en lugar de irse a beber a la cantina el Monstruo se internaba en su taller a trabajar en lo suyo, en la electricidad. Su imagen era, hablando en términos morales, un símbolo de padre y esposo. Y el hecho de que el bunker haya sido abierto, como la panza del lobo feroz, nos da pie a verle como una fábula. Fábula para sacar conclusiones: Ni el laberinto de Creta ni la bomba atómica ni Auschwitz son los peores horrores concebidos por la mente humana. Y no los estoy rebajando.

Nuestra fábula posmoderna es evidentemente sexual. Un pederasta reconocido por sus excursiones a Tailandia, un gigoló en la oficina, un esposo ejemplar. Los diarios sensacionalistas publicaron fotos suyas de un supuesto juicio por acoso sexual en la década de los ochenta. Sus hijos y nietos están vivos, su hija y su esposa también. Luego el drama no termina: es necesario que el estado responda ante una sociedad que busca respuestas. Y las respuestas no son únicamente clínicas o patológicas: lo fácil es citar a Freud. Respuestas encaminadas a la educación y a la ética. Encaminadas al sexo.

En Manizales, Colombia (donde gracias a los muchachos de La séptima papeleta fue posible la Constitución de 1991 y con ella el magno recurso de la acción de tutela), dos menores de edad fueron reintegradas a su colegio tras ser expulsadas por sus conductas sexuales. Sin embargo al volver al plantel encontraron una manifestación de rechazo por parte de sus propias compañeras mientras la rectora observaba desde la puerta, impertérrita, sin acatar la orden constitucional. Supongamos que las manifestantes (menores de edad) no fueron azuzadas por la señora rectora sino que también obedecían a conductas homofóbicas: si creemos por ello que es justa su manifestación estaríamos confundiendo el derecho inalienable a la libertad de expresión con un falsa cara de la democracia. En ese momento los docentes debían estar impartiendo una clase magistral sobre la identidad sexual y los imaginarios contemporáneos de género. Y es que dada la minoría de edad de las niñas ni siquiera es seguro que sean lesbianas. Lo difícil es leer a Freud, pero más difícil aún es hablar de sexo.

Tan difícil es hablar de sexo que sólo nos llevan a esto los escándalos o las revistas del jetset (ni siquiera el porno). La noticia caliente es la del campeón mundial de fútbol que posiblemente perderá su contrato vitalicio con la Nike por irse una noche de putas. Él creía que eran mujeres cuando se trataba de transexuales (según la versión del ídolo), así que no estuvo con ellas y en cambio les pagó un dinero en la estación de policía. Una de ellas, sin embargo, no aceptó el soborno y decidió aprovechar su cuarto de hora: acudió a los medios de comunicación. Y es que todos queremos ser cantantes. La noticia se regó entonces como alma que lleva el diablo. Es preferible la fama que los centavos de un astro. La novia dejó al muchacho y ahora la Nike estudia seriamente el quitarle su pensión ya que la chica afirma que además el Campeón le envió a comprar cocaína a La ciudad de Dios. Y alguno dirá: ¿cómo creerle a un transexual? Yo digo, con el perdón de mis amigos del fútbol: ¿para qué creerle a Ronaldo?

Es esta última historia la más borrosa por ser en la cual más dinero e intereses hay en juego. La transexual ha rebajado a la comunidad gay al mostrarse públicamente como una trabajadora sexual que surge a la fama a partir de humillar la dignidad de un campeón mundial de fútbol (en el país donde más transexuales son asesinados). Pero tiene el respaldo de una comunidad. Y no lo ha humillado ante la opinión porque se fuera de putas sino por pedirle que le comprara cocaína. Y esto es lo único que niega Ronaldo. La coca es más mala que el adulterio, la poligamia y la lujuria, por el único motivo de ser considerada ilegal. En el siglo XIX y a comienzos del siglo XX, cuando aún el luteranismo radical norteamericano no prohibía las drogas, la cocaína era usada por unos cuantos (muy pocos, hasta Freud), no ocasionaba guerras (en ese entonces eran por el opio) y era mejor vista que el adulterio, la poligamia y la sodomía. Estamos hablando de un país en el cual impera la normal moral pero en el cual la libertad de expresión liderada por los medios de comunicación promueve una decadencia de valores colectiva.

¿Cuáles valores?: ¿los del estado o los de la Iglesia? Porque las constituciones en sí lo que hacen es transformar la ética básica en leyes comunes. Y aquí emerge la doble moral del estadounidense: es prohibido matar pero existe la pena de muerte. Es mala la pena capital en Cuba, no en EEUU. Es malo un polvo que te enloquece pero no el NAPALM, ni la aniquilación de vidas humanas y tesoros de Bagdad, mucho menos la guerra de la coca en nuestras selvas. Lo peor es que en Colombia esta doble moral se vuelve cada vez más drástica: está prohibido matar, también la pena de muerte, pero se hace todo el tiempo. Acá en Argentina, el país donde más judíos hay en Latinoamérica, el presidente tiene que ser, vea usted, católico. Pues sí: Menem se convirtió al catolicismo para ser elegido, se casó por la iglesia de Roma, luego se divorció, se volvió a casar (con una ex - reina de belleza) y volvió ahora a quedar soltero (ya no es presidenciable, mal paso el de la Ceci Bolocco).

Si respecto al derecho a la vida hay una doble moral qué diremos ante el sexo. Se compra, se vende, se muestra, pero no se habla de él. Alguno dirá que este artículo es inmoral por hablar de vergas, putas y transexuales, por decir al fin y al cabo tantas veces la palabra sexo. Pues bien, debo ser recalcitrante en esto: sexo, sexo y sexo. Es de lo que necesitamos hablar. Y no sólo de enfermedades ni del poder del deseo. Que dentro de veinte años, cuando esté en el medio del camino de la vida, me tocará contemplar el grotesco espectáculo de miles de contemporáneas, ay, tan arrugadas, con sus pectorales inflados como pelotas de basketball. Y escuchar el eco de sus súplicas ante la cuchilla del barbero: "Por favor, Doctor: ¡Quíteme las tetas!".

CON UN ÁRBOL DE FARO

2007-10-25T08:33:00.000-07:00

No pude recordar que al ángel juré
Volar sobre sus alas en mi cuarto
Con un árbol de faro en el ombligo
Las semillas regadas en la hamaca
Y un caracol girando intermitente
Considerando el misterio materno
En el útero trece de mi canto
Tus bosques atraviesan los océanos
Con un árbol de faro en la garganta
La madre blanca gira en traje negro
Con un árbol de faro en tu mirada
Sus espadas de plata nos fecundan
Con un árbol de faro entre las piernas
Si ya cayó la arena de sus manos
Duerme la niña en una playa eterna
Con un árbol de faro entre las almas

Silvio Bolaño, Árbol de Vida Nueva
23 de octubre- A Maye IM