EN AGUJAS DE ARENA

EPIFANÍA de un guaro en cuarentena - por Silvio Bolaño Robledo

2020-03-23T11:33:00.000-07:00

Estaría en El Granero de Miguel en Carlos E. Restrepo recitando mi saludo en Do de pecho "Alberto, por Dios" mientras Darío escucha que Julio dice el aguardiente porque lo desmejoraron porque antes cuando trabajaba en polímeros de Antioquia canta era una tarde corría una brisa muy cálida y suave por la rosaleda cerca del lago leyendo poesía estabas oculta entre la arboleda El Mono bosteza y lanza un qué bueno es vivir en este barrio El Loro grita Mauro dos copas y una silla para la señora que lleva rato un patico esperará diez minutos en el mostrador por medio paquete de Lucky de sandía que no le llegará y lo sé pero para qué voy a amargar su espera para qué amargarnos las esperas en este pluriverso y menos en el granero de Miguel cuando El Coste canta las películas las películas estuches para el celular Jeyner sonríe y usted qué vi lo que publicó en Universo Centro sobre el Pielroja qué bacano Camille responde al ça va mon pote don Pacho pregunta Silvio qué pasó con el Medellín pues qué vamos a hacer con este equipo después de Cano solo tenemos a Ricaurte pero no hay es nada que don Raúl venda al equipo vi lo que me mandó del Concejal de rastas cómo es que se llama Carvalho sí y Norberto interrumpe a mi favor te vas a tomar un guaro o qué pero sentate que me desespera verte ahí parado Silvio que siempre estás parado no como el Medellín mentiras que jugaron bien hay que decirlo jugaron como nunca y Jorge mírelo bien que a él le gusta es parado para que así se de cuenta de que no va a crecer sino para los lados Jato enrojecido aúlla matame rojo matame Mauro un ron y Adolfo y Adolfo pues está concentrado y habla con sus amores por smartphone mientras escucha rocksito que es lo que a él le gusta bien bacano con su cuartico de guaro de pronto me ve y dice qué mas viejo Silvio bien mueve la copa y a beber que son dos días y ahí vuelve El Mono con Daniel Santos en el juego de la vida juega el grande y juega el chico juega el blanco y juega el negro juega el pobre y juega el rico y El Fabro hablalo entonces qué en la buena Mono a cómo las acciones del Poderoso qué se comenta qué hay pa' romper qué hay pa' dañar como cómo es que era que decía el refrán ya estoy a lo Chavo del 8 y Media Buena que es una gallinita regañetas cacarea ay Fabro no moleste no sea bobo mejor diga cómo le fue en la USA chimba la USA o qué por qué no continuamos con el procedimiento estándar que estoy caballo orienta El Científico esto es rumbo a la banca Nº3 donde nos esperan los suricatos con los temas en el Waffle cuando Alberto responde "Silvio, por Dios" sirve mi guaro mientras continúa su historia de los ladrones que agarraron en 1983 en Belén con la moneda de cincuenta pequeña o sea la del osito.

He descuidado la frecuencia de publicar En Agujas de arena, este blog personal al que siento aprecio. He continuado con la edición y publicación de textos en La Emboscadura, Casa de Letras, que invito a visitar, leer y seguir. Reactivaré, en esta contingencia del COVID - 19, la publicación de textos creativos este blog que, a quien no lo conocía, invito a disfrutar. Son varios años de lecturas y escrituras. También recibo textos para publicar en La Emboscadura. Recordad que el Oráculo en Delfos decía "la salud es lo mejor". Ultreya, suseia y sobre todo alegría de los 25 sentidos.

A la amistad de don Antonio Cuartas Arango

2017-08-05T13:58:00.000-07:00

Dicen que ayer 4 de agosto murió don Antonio Cuartas Arango, y yo no quiero creer esa noticia ya que mi amigo es inmortal. Las personas que no conocen nada del mundo siempre andan inventando patrañas para hacernos creer en la mentira. Mi amigo don Antonio, el que habita constantemente el campus de Laureles de la Universidad Pontificia, a quien apodábamos con cariño "El Espía" porque se le ve todos los días entre los estudiantes y profesores y empleados y textos y sombras y silencios, meditar y compartir con nosotros las frases que anota en su libro que nunca pidió a nadie, con franqueza, que le ayude a publicar. Toda prótesis de la memoria se queda corta ante el fuego del genio.

Juan Esteban me dice que en la mañana el Espía leyó el periódico y más tarde le dio un infarto en el Bulevar del Estudiante. Que la brigada de salud de la U lo auxilió. Que era el día de San Juan Vienney y de Aristarco. Que Asclepio le regaló un gallo. ¿Qué frase tendría don Antonio para esta partida tan propia de él? A menudo me hablaba de amigos que eran parientes míos y de mis amigos, en esas mañanas y tardes y noches que lo son todo en mi memoria de los años de Filosofía y Letras. Esteban me dicen que así hablaba Antonio de mi amistad.

Recité su poema "El Cotudo" en varios foros -dice que lo escribió con un tío mío Robledo, el de El Dorado, cuando estudiaban en el seminario, y yo le creo-, y lo llevo en mi memoria como un tesoro. Los símbolos de los dioses lo acompañan. Su libreta, emula de su reflexión, ha de contener el flujo de sus ideas, pero nunca el candor fascinante que produce el encuentro del amigo en el corazón.

El Cotudo

Cuentan que cierto cotudo
tenía más coto que cara,
mandaron que se le ahorcara
por delitos, no lo dudo.
Pasar el cordel no pudo
y se escurrió poco a poco
y el verdugo, medio loco,
dijo después de caído:
-¡Jamás me había sucedido!
Y el Cotudo: -A mí tampoco.

Don Antonio Cuartas Arango QAPD.

"Pórtense bien, para que pasen maluco".

Albaclara – Vasco Rossi en español. Por Silvio Bolaño

2017-06-23T12:03:00.000-07:00

Respiras suave para no hacer ruido,

te duermes con la luna,

despiertas con el sol,

eres clara como un alba,

y fresca como el aire.

Te sonrojas si alguno te mira

y eres fantástica cuando estás embebida,

en tus problemas, en tus ideas.

Vistes sin pretensiones,

no usas nada que pueda llamar la atención

en particular, solo por hacerte mirar.

(BIS)

Y con la cara lavada

caminas por la calle

comiendo una manzana,

con los libros de la escuela,

que te gusta estudiar,

no te debes avergonzar.

Y cuando miras con esos ojos grandes,

un poco, mucho, demasiado sinceros,

se ve aquello que piensas,

aquello que sueñas.

Algunas veces tienes ideas extrañas

y con una mano, una mano, te tocas,

tu sola adentro del cuarto

y el mundo entero afuera.

Vasco Rossi – Traducción de Silvio Bolaño

A C.

P.S. ¡A cantar!

Gracias, Vasco, por tanta luz.

Cumpleaños de (X - 504) en la BPP: Lectura de LOS VIAJES DE PESSOA de Tarsicio Valencia y LÁGRIMA DE NATURALEZA de Silvio Bolaño en el taller de Jaime Jaramillo Escobar -

2016-05-27T09:18:00.001-07:00

Tarsicio Valencia y Jaime Jaramillo Escobar (X-504), pensamiento americano

Mañana sábado 28 de mayo de 2016 a las 10:30 a.m
En el taller de escritores del poeta Jaime Jaramillo Escobar
Celebraremos el cumpleaños del maestro
Con la lectura del último libro de Tarsicio Valencia Posada

LOS VIAJES DE PESSOA

Y mi libro de poemas

LÁGRIMA DE NATURALEZA

Los esperamos con el pan de los ángeles y el arte de la amistad

Traed pan y vino... Efgaristós!

LOS NIÑOS DE ALSACIA

2015-11-14T16:46:00.001-08:00

Los niños decidieron venir a mí, después de haberme visto varias veces desde la pequeña montaña en la que juegan con la bicicleta y las ramas del sauce llorón.

Llegaron rápido al parqueadero de mi residencia, con pasos mudos ante el crotoreo de las cigüeñas y el alboroto de los cuervos, hasta donde yo estiraba antes de correr.

-Buenos días –saludó uno de ellos, con la melodía que usan los niños al dar los buenos días.

-Buenos días –repetí, imitando la cantilena infantil.

-¿Qué está haciendo? –

-Estiro antes de correr –

-¡Yo sí me preguntaba que porqué estaba vestido así! –dijo el mismo niño, con agudeza intelectual.

-Hay que estirar para no hacerse daño –respondí, con la pretensión de enseñar algo.

-Sí, hay que entrenarse -y afirmó: -Yo corro muy rápido.

-Yo en cambio no sé correr –reveló su amiguito.

Satisfechos con el diálogo, me bastó hacer un pequeño sprint de velocidad para que los niños se olvidaran de mí y se distrayeran con el perrito de un vecino, con el niño que bajaba en su bici dispersando los montones de hojas secas recogidas por los jardineros y sobre todo con las ramas del sauce llorón, de las que se cuelgan y lanzan unos metros abajo de la pequeña montaña, plam plam. El sauce llorón, que es llorón, no llora por esto y de hecho le gusta que los niños jueguen con sus lágrimas. Incluso a la niña Pelirroja que se agarra con más fuerza de sus ramas y se tira y vuelve a subir para volver a tirarse, la que me gritó el otro día: -¡Peter Pan! ¡Peter Pan!, sobre todo a ella también la quiere mucho el sauce llorón.

En este pueblo de cigüeñas y cuervos, donde los adultos no se saludan en la calle aunque se vean todos los días y los estudiantes que viven en la residencia evitan mirarse a los ojos, por cortesía, al pasar por el corredor, los niños y los ancianos demuestran que los franceses no son así por naturaleza. Tener el cuerpo cerrado ante el mundo mientras campeas tu neurosis, tu monólogo personal, en eso acaso consiste la adultez y esta se trata, de hecho, de una de las primeras actitudes adultas que imitan los adolescentes. Como yo salgo a correr todos los días al camino del río que se llama Quai des Cicognes, siempre me saluda el viejo de bigote, gorra y pipa de marinero, que sale de la casa de ancianos a caminar a esa misma hora y, al verme, levanta su bastón metálico y me grita en francés o alsaciano. La chica flaca del perro labrador que veo todos los días desde enero nunca me saluda y voltea la cara para así evitar el contacto visual. Esto es lo que en Francia llamamos politesse. Los niños, en cambio, casi siempre me dan los buenos días.

III

Como los adultos no se saludan pero los niños sí lo hacen conmigo, haría mal en ser insensible ante esto. Cuando corro, sucede que los primeros caminantes que se adelantan de sus padres a toda máquina y entre carcajadas, como borrachitos, se quedan perplejos al verme. Los más grandecitos, de siete a nueve años, me dan los ‘buenos días señor’. Hace unas cuantas semanas un niño de diez años tuvo la decencia de presentarse con nombre y apellido: -Buenos días señor, yo me llamo... Una niña de nueve años me gritó el mejor piropo del pasado verano:

-¡Vamos León! ¡Vamos León! –

También me saluda la vieja de ojos verdes y el perrito gris, así como el viejo ventripotente, gran caminador. La muchacha coja que guía tres perros cambió sus modales tras recibir mi saludo todos los días, durante dos años. Así funciona la cortesía de los adultos.

En cambio una tarde, de camino a la tabaquería, pasé al lado de un antejardín. Un hombre organizaba la maleta de su auto. Una niña que miraba desde la reja me gritó:

-¡Señor, señor!, ¡venga a jugar conmigo a Mickey Mouse! ¡Por favor, señor...! –

Petición que me obligó a detenerme, mirar a la niña y luego al padre.

La niña tenía un vestido azul celeste y un Mickey Mouse en la mano; el papá, al mirarla, hizo un gesto de decepción.

Otra tarde, cuando era yo quien bajaba la pequeña montaña de las cigüeñas hacia mi residencia de estudiantes, me fue dado caminar frente a una joven y sexy madre que llevaba a sus tres hijos pequeños: un caminador, otro en brazos y otro en el carrito. Al cruzarlos, el niño en brazos me gritó:

-¡Papá! ¡Papá! –

Yo bajé rápidamente, antes del sauce llorón.

Como vivo en una de las zonas urbanas con mayor diversidad de nacionalidades en Francia, los niños que me saludan son de todos los colores, hablan todas las lenguas y visten con diferentes modas. El caso anterior supo producirme una tristeza proporcional a la escandalosa risotada de la joven y sexy madre. Sin embargo, no se ha tratado del episodio más sobrecogedor que me han brindado los niños de Alsacia.

Otra tarde de verano, en la que debía botar las botellas en los contenedores ubicados a las afueras del Estadio de L’Ill, me adelanté en el camino a un abuelo con su nieta. La nieta intentaba aprender a usar su monopatín. El abuelo tenía un gorro de lana y una chaqueta negra. Como salgo a correr todos los días, después de la rutina me gusta caminar sin prisa. Hacía mucho calor y la humedad del río Ill se hacía sentir con esa canícula que te hace renacer la urticaria como picazones de agujas. Tras botar las botellas y volver al camino, noté que la nieta había optado por darle el monopatín al abuelo y ahora se entretenía dando vueltas en círculo. Como ya caminaba paralelo a ellos, sucedió que entre giro y giro la niña se tropezó con mi sombra y comenzó a jugar con ella: a entrar y salir de mi sombra, a dar saltos en ella, a dar una vuelta y volver a entrar. Ni el abuelo ni yo fuimos indiferentes a su juego. La pequeña derviche daba vueltas para salir y después para entrar en mi sombra, como en el cuento de Peter Pan de la niña Peliroja que se cuelga de las ramas del sauce llorón y vuela, montaña abajo culo en tierra, plam plam. El abuelo supo retraer en sí a la pequeña derviche, pero sin amonestarla, haciendo el gesto de darse una palmada en el pantalón. Una vez a solas con mi sombra, recordé a las hadas del Monte de la Luna de Sintra, en Portugal, y no me molesté al sentir ni la canícula ni la urticaria.

Silvio Bolaño Robledo

Mulhouse, 15/11/15

¡QUÉ BELLO ES EL MAÍZ! - Invitación a la lectura de las Memorias del maíz en Antioquia de Gregorio Gutiérrez González

2015-08-18T04:34:00.002-07:00

La revista mexicana Molino de Letras presentó en julio de 2015 su número 89 dedicado al maíz. En este se encuentra el texto que he escrito a manera de Invitación a la lectura de las Memorias del cultivo del maíz en Antioquia, de Gregorio Gutiérrez González. Una brevísima introducción imaginaria a la historia del departamento y de su poeta que canta a las costumbres agrícolas de los antioqueños viejos, en antioqueño viejo, y que comparto en el blog dada la dificultad de lectura que ofrece el ISUU.

¡QUÉ BELLO ES EL MAÍZ! – Invitación a la lectura de las Memorias del cultivo del maíz en Antioquia, del poeta Gregorio Gutiérrez González

Por Silvio Bolaño Robledo

Amigos mexicanos, que tenéis una relación sagrada con el maíz: me dirijo a vosotros para presentaros un bucólico poema con denominación de origen en el país de Antioquia. Señor corrector, está bien escrito así: Antioquía es una colonia griega en la que predicara San Pablo, ubicada en el actual territorio de Turquía; la Antioquia que nos concierne, la del acento grave o llano, es un departamento de Colombia que limita al norte con el mar Caribe en el golfo de Urabá, uno de los primeros puertos de los territorios que en lengua española fueron nombrados el Nuevo Mundo.

Esta tierra sufrió el paso del Mariscal Jorge Robledo, héroe de las guerras de Sicilia, conquistador de Centroamérica, esbirro de Pizarro en la búsqueda de Eldorado y enemigo de Belalcázar. Su profesión era la de conquistar a diestra y siniestra, acompañado por una jauría de sabuesos antropófagos. Cuando el Reynaldo lo dejó regresar a las colonias, Robledo aprovechó para fundar Santa Fe de Antioquia, ‘la cuna de la raza’; la capital de un país donde nuestro gentilicio es el de antioqueños pero sobre todo el de paisas. Los ímpetus de Robledo en el Nuevo Mundo lo hacían perder la cabeza y únicamente obedecer a su Rey, así fue que Belalcázar se la mandó a cortar: ¡zaz!, rodó monda y oronda la testa de mi antepasado, continuando la sangrienta escritura de la historia de la región en donde habría de nacer el poeta Gregorio Gutiérrez González.

Durante los años que separan la fundación mítica de Santa Fe de Antioquia (1541) y el nacimiento del bardo antioqueño GGG (La Ceja del Tambo, 1826), la región experimentó cambios paralelos a los de otras colonias en las que no había un imperio indígena dominante (familias de caribes y quimbayas): minería, latifundio, guerras entre las tribus en provecho de los colonizadores, hambrunas en los pueblos, enfrentamientos políticos, incipiente desarrollo agropecuario, importación de esclavos africanos, mestizaje (con la mácula en la conciencia del concepto de bastardez, lo que el filósofo antioqueño Fernando González llamará ‘el complejo de hijueputa’ en su libro Los Negroides, ensayo sobre la Gran Colombia, 1936); y la evolución de una identidad criolla, construida sobre los cimientos del trabajo, la propiedad, la raza, la familia y la religión (esto es, de una mentalidad conservadora, o lo que en Colombia llamamos godo).

-Barrientos no descienden de reyes sino que reyes descienden de nos..., me decía entre risas un octogenario miembro de la Academia antioqueña de historia, a mediados del año 2000. Si esta frase funcionaba a inicios del Siglo XXI para denotar la nobleza de una estirpe que, en el fervor de los nacionalismos del Siglo XX, fue definida por estudiosos como Luis López de Mesa o mi bisabuelo Emilio Robledo como ‘La raza antioqueña’ (editorial UPB, 1963), en la época de Gregorio Gutiérrez González los paisas no eran menos orgulloso de sí mismos y de la nobleza de su cuna.

La llegada del visitador Juan Antonio Mon y Velarde como corregidor de Antioquia en 1784 fue trascendental en la configuración de esta visión del mundo de los paisas. En su ortodoxa visita, el oidor y corregidor se topó con una población en decadencia, e hizo bien en oírla y corregirla. Mon y Velarde, ‘el reformador de Antioquia’, impulsó la colonización de las tierras olvidadas, desarrollando la agricultura y la ganadería. Esta cultura colonial se expandió por lo que hoy son los departamentos de Caldas, Risaralda, Quindío, el norte del Valle del Cauca y del Tolima.

Hablamos de una cultura de montañeros, hermanos mexicanos. De ahí el que uno de los símbolos de la antioqueñidad sea el del arriero, el ancestro negociante y bellaco que abriera el monte a punta de hacha y machete, para encontrar su tierra prometida. Todavía hoy, entre los niños y las gentes bienpensantes, uno de los espantos más temibles es el de la Madremonte: un ser legendario que se le aparece a quienes hacen daño a la naturaleza. La obra de arte más representativa de esta cultura se llama Horizontes (óleo, Francisco Antonio Cano, 1913, Museo de Antioquia, Medellín) en el que una pareja de campesinos contempla una cordillera de colores pastel: ella lleva al hijo en los brazos mientras él señala hacia más allá de las montañas. El himno del Departamento (letra del poema Canto del antioqueño del bardo Epifanio Mejía, a quien sus contemporáneos encerraran en el manicomio) dice en una de sus tantas estrofas: “A la luz de alegre tarde/ pálida, bronceada, fresca/ de la montaña en la cima/ nuestras cabañas blanquean”. Los paisas descendemos de las montañas; en la memoria de todos hay un relato ancestral sobre una casa abandonada en la Antioquia profunda.

GGG en El Repertorio

El poeta Gregorio Gutiérrez González afirmaba: “yo escribo en antioqueño”. Este godo gacho, abogado del Colegio Mayor de San Bartolomé de Bogotá, recalcitrante en sus ideas hasta ser beligerante en política, conocía tan bien la lengua castellana como para que su afirmación sea entendida ahora como soberbia. En su Memoria científica sobre el cultivo del maíz en los climas cálidos del Estado de Antioquia, por uno de los miembros de la Escuela de Ciencias i Artes i dedicada a la misma Escuela, publicada en 1886, GGG se expresa con la auténtica musicalidad de la lengua que usaba el antioqueño para referirse a los frutos y costumbres de su tierra. Este es un proyecto bucólico, virgiliano, romántico, en el que un joven poeta describe los diferentes momentos del cultivo del maíz, celebra las fiestas domésticas que se producen entorno al grano y ennaltece la belleza del lenguaje de una cultura campesina. Esta fue la memoria científica que presentó, con audacia poética, como su deber al formar parte de la academia.

Los versos de este extenso canto: “...¡Salve, segunda trinidad bendita!/ ¡Salve, frisoles, mazamorra, arepa!...”, todavía pueden escucharse como un refrán en la tradición oral de algunas familias; siendo una loa a los alimentos principales de la dieta paisa, en la que el maíz es el alfa y el omega, el ser de la platónica arepa así como el de la natilla con canela de Navidad y el de la fermentada chicha antioqueña. Sin embargo, tanto su extensión como el empleo de regionalismos que ya son arcaicos, han condenado a estas memorias del cultivo del maíz a su poca lectura, distribución y popularidad, aunque se trate de un texto asequible en su cabalidad con la ayuda de un glosario, como es presentado habitualmente. Diferente suerte han tenido los poemas Aures, A Julia y ¿Por qué no canto?, que durante años fueran aprendidos de memoria por los jóvenes lectores de poesía, y que en la actualidad resultan de fácil acceso para todo aquel que quiera iniciarse en la lírica antioqueña.

La poca difusión y lectura de estas memorias del maíz entre los antioqueños puede parecernos algo extraño, al tratarse de gente que cultiva el regionalismo hasta la soberbia; pero a la vez es explicable, en tanto ni sus dirigentes ni su burguesía han sido dadas a la promoción de un arte de mediana complejidad estética. Ya la voz de Gregorio Gutierrez González amonesta a sus contemporáneos y reta a los miembros de la Academia, incapaces de contemplar la belleza del maíz, de admirar su noble uso, su gracia y la armonía que logra como símbolo de un pacto divino entre el hombre y la naturaleza.

“...¡Qué bello es el maíz! Más la costumbre
no nos deja admirar su bizarría,
ni agradecer al cielo ese presente,
sólo porque lo da todos los días.
El don primero que con mano larga
Al nuevo mundo el hacedor destina;
El más vistoso pabellón que ondula
De la virgen América en las cimas.

Contemplad una mata. A cada lado
De su caña robusta y amarilla,
Penden sus tiernas hojas arqueadas,
Por el ambiente juguetón mecidas.

Su pie desnudo muestra los anillos
Que a trecho igual sobre sus nudos brillan,
Y racimos de dedos elegantes
En los cuales parece que se empina.

Más distantes las hojas hacia abajo,
Más rectas y agrupadas hacia arriba,
Donde empieza a mostrar tímidamente
Sus blancos tilos la primera espiga.

Semejante a una joven de quince años,
De esbeltas formas y de frente erguida,
Rodeada de alegres compañeras
Rebosando de salud y ansiando dicha.

Forma el viento al mover sus largas hojas,
El rumor de la dulzura indefinida
De los trajes de seda que se rozan
En el baile de bodas de una niña.

Se despliegan al sol y se levantan
Ya doradas, temblando, las espigas,
Que sobresalen cual penachos jaldes
De un escuadrón en las revueltas filas.

Brota el blondo cabello del filote,
Que muellemente al despuntar se inclina;
El manso viento con sus hebras juega

Y cariñoso el sol las tuesta y riza.

La mata el seno suavemente abulta
Donde la tusa aprisionada cría,
Y allí los granos como blancas perlas,
Cuajan envueltos en sus hojas finas.

Los chócolos se ven a cada lado,
Como rubios gemelos que reclinan,
En los costados de su joven madre,
Sus doradas y tiernas cabecitas.

¡Salve, segunda trinidad bendita!
¡Salve, frisoles, mazamorra, arepa!
Con nombraros no más se siente hambre.
¡No muera yo sin que otra vez os vea!

Pero hay ¡gran Dios! algunos petulantes,
Que sólo porque han ido a tierra ajena
Y han comido jamón y carnes crudas,
De su comida y su niñez reniegan.

Y escritores parciales y vendidos
De las papas pregonan la excelencia,
Pretendiendo menguar la mazamorra,
Con la calumnia vil, sin conocerla.

Yo quisiera mirarlos en Antioquia,
Y presentarles la totuma llena,
De mazamorra de esponjados granos,
Más blanco que la leche en que se mezclan;

Que metieran en ella la cuchara,
Y la sacaran del manjar repleta,
Cual isla de marfil que flota en leche,
Como mazorca de nevadas perlas.

Y dejando chorrear el claro
La comieran después, y que dijeran,
Si es que tienen pudor, si con las papas
Alguno habrá que compararla pueda.

¡Oh, comparar con el maíz las papas,
es una atrocidad, una blasfemia!
¡Comparar con el rey que se levanta
la ridícula chiza que se entierra!

Y ¿qué dirían si frisoles verdes
Con el mote de chócolo comieran,
Y con una tajada de aguacate

Blanda, amarilla, mantecosa, tierna…?

¿Si una postrera de espumosa leche
con arepa de chócolo bebieran?,
una arepa dorada envuelta en hojas,
que hay que soplar porque al partirla humea

¿Y la natilla…? Oh, ¡la más sabrosa
De todas las comidas de la tierra!,
Con aquella dureza tentadora
Con que sus flancos ruborosos tiemblan…

Y tú también la fermentada en tarros,
Remedio del calor, chicha Antioqueña
Y el mote, los tamales, los masatos,
El guarrús, los buñuelos, la conserva.

Y mil y mil manjares deliciosos
Que da el maíz en variedad inmensa
Empero con la papa, la vil papa
¿que cosa puede hacerse? No comerla.

A veces el patrón lleva a la roza
A los niños pequeños de la hacienda,
Después de conseguir con mil trabajos
Que conceda la madre la licencia.

Sale la turba gritadora, alegre,
A asistir juguetona a la cogienda,
Con carrieles y jíqueras terciados
Cual los peones los costales llevan.

Quién puede calcular los mil placeres
Que proporciona tan sabrosa fiesta.
Amalaya volver a aquellos tiempos,
Amalaya esa edad pura y risueña.

Avaro guarda el corazón del hombre
Esos recuerdos que de niño quedan;
Ese rayo de sol en una cárcel
Es el tesoro de la edad provecta.

También la juventud guarda recuerdos
De placeres sin fin… pero con mezcla.
Las memorias campestres de la infancia
Tienen siempre el sabor de la inocencia.

Esos recuerdos con olor de helecho
Son el idilio de la edad primera,
Son la planta parásita del hombre,

Que aún seco el árbol su verdor conservan.

Pero en tanto vosotros pobres socios
De una escuela de artes y de ciencia
Siempre en medio de libros y papeles
Y viviendo en ciudades opulentas.

Nacidos en alcoba empalelada
De una casa sin patios y sin huerta,
Que jamás conocisteis otro árbol
Que el naranjo del patio de la escuela.

Vosotros ¡ay! Cuyos primeros pasos
Se dieron en alfombras y en esteras
Y lo que es más horrible, con botines,
Vosotros que nacisteis con chaqueta.

Vosotros que no os criasteis en camisa
Cruzando montes y saltando cercas,
¡oh, no podéis saber, desventurados,
cuanta es la dicha que un recuerdo encierra!

Con cuál, decidme, alegraréis vosotros
De la helada vejez las horas lentas,
Si no tuvisteis perro ni gallinas
Ni disteis muerte a patos ni culebras.

No endulzarán vuestros postreros días
El sabroso balar de las ovejas,
De las vacas el nombre uno por uno,
La imagen del solar, piedra por piedra.

Las sabaletas conservadas vivas
Sirviendo de vivero una batea;
Las moras y guayabas del rastrojo,
El columpio del guamo de la huerta;

La golondrina a la oración volando
Alrededor de las tostadas tejas,
La queja del pichón aprisionado,
La siempre dulce reprensión materna;

La cometa enredada en el papayo,
Los primeros perritos de Marbella…
En fin… vuestra vejez será horrorosa,
Pues no habéis asistido a una cogienda...”

Gregorio Gutiérrez González

Fragmento

ADIÓS, PAPÁ NOEL - Requiescat in pace Carlos Gaviria Díaz

2015-04-01T06:38:00.004-07:00

Carlos Gaviria Díaz (Sopetrán, Antioquia, 8 de mayo de 1937 - Bogotá, 31 de marzo de 2015)

Seré autorreferencial: cuando tenía 16 años le escribí una carta a la Corte Constitucional de Colombia, con una pregunta sencilla. No interpuse una acción de tutela, ya que no era algo trascendental; se trataba de una nimiedad que yo encontraba importante: quería saber qué opinaba la corte sobre mi defensa para cambiar el Manual de convivencia del colegio, y que los jesuitas nos permitieran usar el pelo largo a los varones. Para mi asombro y alegría, recibí una rápida respuesta, firmada por Carlos Gaviria Díaz, presidente de la institución; en su carta, el magistrado me felicitaba por mi labor y me ofrecía todas las herramientas legales necesarias para que llevara a feliz término mi iniciativa (la cual se diera años más tarde, cuando ya me encontraba en la Facultad de Filosofía y Letras, haciendo alarde de mi melena aquea). El recuerdo de ese gesto siempre me ha acompañado, en primera medida, como un ejemplo de educación. Que el magistrado más importante del país se hubiera tomado la molestia de responderle personalmente a un niño, es una enseñanza que me acompañará toda la vida.

P.S. Confieso que, dada mi tendencia anárquico-monárquica, tengo como principios no votar y no pertenecer a ningún partido político. Sin embargo, la única vez que voté fue por Carlos Gaviria Díaz para la presidencia de Colombia. ¿Cómo no iba a hacerlo? Corrían tiempos en los cuales reinaba el miedo, los rumores de que en cada cuadra había gente armada que te podía desaparecer si estabas mal parado eran el pan de cada día, y yo tenía que manifestarme con un voto para el hombre que supo defender las libertades individuales de mi país. Descansa en paz, querido Papá Noel.

Silvio Bolaño Robledo

Brundsttat, 1 de abril de 2015

LA DANZA DEL SOL en PARCHANDO CON LA BARRA CONTENTA por ENLACEDIM RADIO

2015-03-28T10:28:00.001-07:00

Desde hace unos meses he comenzado a hacer realidad un sueño con mis amigos: tener nuestro programa de radio. Se trata de "Parchando con la Barra contenta", que se emite los martes de 8 a 10 de la noche por www.enlacedim.net ; dos horas y pico de tirar escape, botar caja, hacer corrillo y discutir sobre nuestro equipo de fútbol, el Deportivo Independiente Medellín. Nuestro espacio se graba en la casa del flaco Daniel Carvalho, a donde acuden amigos e invitados que alegran las noches del martes con humor (en Colombia, un parche es un grupo de amigos, y parcharse es pasar bueno. Ej.: "estoy parchado escribiendo esta entrada del blog").

En el programa tengo una sección llamada LA DANZA DEL SOL, donde el fútbol, el rock y la literatura forman parte del mismo juego, y a veces comparto escritos de autores reconocidos como Fontanarrosa, Miguel Hernández o Alejandro Dolina, pero otras presento reflexiones y cuentos de amigos o de mi propia creación. En los años Noventas, cuando la fiesta en el estadio Atanasio Girardot era promovida desde la barra de LA PUTERÍA ROJA en Oriental, los niños nos instalábamos cerca del alboroto, para sentirnos parte del ambiente. A la salida, ganáramos o perdiéramos, no faltaba el que cantara “es muy bonito es muy hermoso ser uno hincha del Poderoso”, y entonces nos uníamos a un coro popular que, cuando comenzara facebook, Federico Giraldo usó para crear el grupo de la barra contenta, con el que hemos hecho roto las fronteras de la virtualidad, hasta convertirnos en un referente de la hinchada Poderosa. Desde el inicio, mis artículos sobre fútbol llevaron el nombre de LA DANZA DEL SOL, por el poderoso significado que tiene. ¿Cuál? Escúchalo en el podcast:

Escucha más podcast de La Danza del Sol : "Pietà en el Atanasio", texto del escritor Pablo Cuartas para la celebración del centenario en el periódico Universo Centro.

"Pildorita", cuento de Andrés Ferreira en un futuro distópico (no muy lejano), sobre una joven promesa del fútbol

Sobre la dificultad de encontrar un buen poema sobre fútbol. "El anillo del Capitán Beto" y la leyenda de Luis Alberto Spinetta

Homenaje a los arqueros del DIM. Casualidad: los mejores poemas sobre fútbol son dedicados a los arqueros. Poema de Miguel Hernández

Reflexiones sobre la identidad de un hincha de fútbol

Puedes escuchar más podcast de Parchando con la Barra contenta en http://www.ivoox.com/podcast-parchando-barra-contenta_sq_f1142327_1.html

El programa se emite por cortesía de EnlaceDIM y en él intervienen Federico Giraldo, Jesús Gabriel Acosta, Daniel Carvalho, David Araque, Alejandro Noreña, Carlos Velásquez (Ysec), Daniel Urrea, Javier Barajas, Coko Vélez, Juliana Sosa, Sergio Ruiz, Andrés Ferreira...

EL IDEOGLAMA AMOL (* 'El ideograma amor', traducción del autor)

2015-03-19T13:29:00.000-07:00

Convencido por un pájaro agorero de que las redes sociales han sido creadas como reemplazo del autoestima, quise compartir en Feisbuk una enternecedora anécdota del sábado pasado, sucedida durante el solemne día de Las Puertas Abiertas de mi Universidad de la Alta Alsacia. Dado a las peticiones de compartir las fotos del evento y de enaltecer el suceso con corrección, comparto ahora esta breve historia en mi blog en Agujas de Arena, acaso otro fantasma de la misma.

Tras seis horas de estar en mi oficio de partir jamón a tontas y a locas, en la esquina de la lengua española, repartiendo vino y conversa a diestra y a siniestra, sin discriminar ni a oxte ni a moxte, se me acercó la japonesa que pintaba palabras a pincelada limpia en el piso de abajo con un regalo para mí.

-Honolable legalo tengo en dalte –imagino que dijo, en francés. Mientras me enseñaba una hoja bermeja en la cual había unas pinceladas que, como filólogo que soy, reconocí inmediatamente que se trataban de idiogramas chinos, o japoneses, que es lo mismo, al menos para mí que no los entiendo.

-La mano de aliba ablaza a la casa con fuego que es ablazada por otla mano abajo – dijo - ¿qué es? – retándome con esa sonrisa de superioridad oriental ante lo imaginario.

-¿Un restaurante? No sé, soy malo para esto. Me doy.

-¡El amol! Te legalo el amol polque eles amol -dijo, y al ver mi mirada indagadora y estúpida:- Me lefielo al amol en télminos trascendentales – y se fue.

Estaba con mi hoja recién pintada, tratando de ver las manos y la casa, cuando mi colega colombiana me preguntó: -Oiga, ¿y qué le dijo la china?

-Que esto significa el amor. Tiene razón: La mano de arriba abraza la cas...

-Mentiras, no les crea.

- Y la de abajo abraza al fuego del medi...

-He escuchado esa historia cien veces, siempre dicen lo mismo, hala... – devolviéndome al escepticismo inicial: ¡Qué sé yo si este sea el idiograma amor!, pero aun siendo así, tampoco sabría si el mismo ideograma significa papanatas, granuja, sopa de aminoácidos o voluntario pendejo...

Silvio Bolaño Robledo

Mulhouse ville

UN PIROPO

2015-03-08T08:31:00.002-07:00

Palais des Sports, Mulhouse

Convengamos en que el piropo como género sea algo menor, y en que la inmediatez del acto, mezclada a la rusticidad de los dichos populares, ayuda a que la mayoría de piropos contengan una vulgaridad que tiende, fatídicamente, a insultar al homenajeado.
Dicho lo anterior, y sin ánimo de entrar en una discusión en términos de machismo o feminismo, en la que la imagen viral gana por goleada, quiero contar un piropo aunque sepa que la gracia del repentista ya está perdida.

Un grupo de cuatro niñas de catorce y quince años, arregladas para su tarde de sábado, llegaron a la estación Palais des Sports, en la que yo esperaba el tranvía. Dos niños de diez años pasaron cerca, en sus bicicletas. Uno de ellos se escapó de su amigo, quizás tras pensarlo varias veces porque ya se habían alejado unos diez metros, y se acercó hasta las niñas pero le habló solo a una, decidido.

-Estás haciendo estallar todo... -le dijo, mirándola de frente y dando vueltas en su pequeña bicicleta.
-¿Me estás hablando a mí? -respondió la aludida, entre las risas pueriles de sus amigas.
-¿A quién más, a la bomba atómica? -ironizó el geniecillo, haciendo reír a las cuatro y enfatizó:- Eres hermosa.

El niño volvió a donde su amiguito en la bici, consciente de su heroicidad. La niña subió al tren convencida de la verdad: que era preciosa y había hecho estallar un mundo.

P.S. El niño no superaba mi pecho y la niña era una cabeza más alta que yo, pero él eligió que esa era su escala. Eso me parece que está muy bien, pues el niño sabe cuál es el riesgo del amante. Por otro lado, es inmoral dejar pasar la belleza sin aplaudirla.

Silvio Bolaño Robledo

Brundstatt, 7 de marzo

POEMA ORNI(TON)LÓGICO - A José Emilio Pacheco

2015-02-15T09:52:00.001-08:00

Berges de l'Ill, Mulhouse

LÁGRIMA DE NATURALEZA

XLIV

Fiesta de los pájaros en el río.

Abanicos que baten alas y picos

y verónicas de luces y sombras

y graznidos por migajas de pan.

Y yo que vengo mojado al lado

del terciopelo turquesa del río

la saludo al paso de trotar

y me echo a volar entre graznidos,

sobre las lajas de las ondas azules

donde la cigüeña de patas naranjas

ronda peces y espanta a las nutrias

que les mondan las frutas a los patos.

Paso bajo una nube de gaviotas

y celebro la elegancia del cisne,

cuyo cuello me envuelve y arropa

en sus alas de nieve ayer caída

y me seducen las palomas blancas

sobre el hormiguero de los cuervos

en el ajedrez en que la aurora

se bate por la promesa de tu canto.

13/02/2015

A José Emilio Pachecho

Silvio Bolaño Robledo

Quai des cicognes, promenade des philosophes, Mulhouse

Berges de l'Ill, Mulhouse

20 de enero en Sincelejo

2015-01-20T10:23:00.003-08:00

Frente a la catedral. Foto de www.sincelejotw.blogspot.com

Todos los 20 de Enero
me acuerdo de Sincelejo:
porro y ron en abundancia,
la alborada y lo’ ternero’,
nueve nuevo’ primo’ viejo’,
uno’ quince primo’ nuevo’
y cariño en abundancia.
Y yo como ejtoy de lejo’
a solo tres grados en Francia
sueño con la exhuberancia
del ñame y el mote e’ queso,
mis abarcas, un sombrero
y mi guayabera blanca.
Que valga la redundancia
de aclarar que anhelo el año
en que otro viejo Bolaño
se sumará a su’ festejo’
y cantará en la parranda.

Silvio Bolaño Robledo

Brundstatt, 20/1/15

PIPÍ DE BRUJA

2015-01-11T06:35:00.001-08:00

Junto al árbol de helicópteros teníamos a la Spathodea campanulata: el Tulipán africano al que también llamamos ‘Miona’. Varios de éstos árboles ornamentales acompañaban a los laureles del colegio, y a los niños nos llamaban la atención por sus flores anaranjadas. Valga aclarar que no nos llamaba la atención la belleza de las flores, que hace del tulipán africano una especie para sembrar en parques y jardines; sino el nombre y el uso que, de generación en generación, los niños del colegio le hemos otorgado.

La primera vez que escuché hablar del ‘pipí de bruja’ fue a la salida del San Ignacio. Un niño más grande se acercó a otro con un ‘pipí de bruja’ en la mano, y comenzó a perseguirlo. El juego consistía en tomar una de las vejigas leñosas, todavía sin reventar, y perseguir a otro con la intención de explotarle el líquido sobre su humanidad infantil. Un juego para el cual necesitabas tener técnica, ya que el ‘pipí de bruja’ puede reventarse en la mano del niño perseguidor, dándole al perseguido el tiempo suficiente para burlarse y buscar otro ‘pipí de bruja’, volviendo a comenzar la persecución antes de que los recojan sus padres.

Como a mí no me recogían mis padres, nunca formé parte de ese juego pero caminaba todas las mañanas y tardes por la calle Pichincha hasta llegar a casa; por lo cual tenía tiempo para deleitarme con mis pensamientos fantásticos. Cuando eres niño, los adultos usan eufemismos para que entiendas las cosas con dulzura. Así pues, el ‘pipí de bruja’ podía significar dos cosas, a saber: 1. Ora la materia de micción. 2. Ora el órgano masculino de la hechicera. Qué problema conceptual tenía frente a mí, pues no obstante el Tulipán emanara un olor fuerte, no se parecía al impregnante olor del atrio de la Catedral Metropolitana, lo más parecido a un baño público que había conocido hasta el momento.

Más lógico para mi mente, inmersa en mitologías y ficciones, era que la bruja hubiera sido castigada por los dioses, transformando su órgano masculino en una planta de la familia bignoniácea. Pero, ¿las brujas no eran señoras aburridas y celosas que salían volando en sus escobas al recitar el mantra: ‘no creo en Dios ni en María Santísima’? Bueno –razonaba en términos mitológicos-, no hay límites para los dioses cuando castigan: si Dafne había sido convertida en árbol de laurel, era normal que las brujas aceptaran perder su masculinidad para poder volar y hacer sus fechorías contra los cristianos. Todo estaba claro: las brujas eran feas, como los hombres, pero además podían sentarse en una escoba sin molestarse los cataplines.

Yo, que siempre he sido muy creyente y respetuoso ante este tipo de fenómenos inexplicables por la razón, al pensar en ello me doy la bendición y le rezo a San Benito (aunque en Alsacia no tengamos tulipanes africanos ni colegios jesuitas). Además, como ha sido escrito ‘no hay que creer en ellas pero que las hay, las hay’, y es mejor ser precavido. No sea que una barragana se enamore de uno y venga hastra Brundstatt a molestarlo, pues eso de las metamorfosis es pan de cada día en la villa del señor.

Silvio Bolaño Robledo

Brundstatt, 11/01/2014

Sobre el Tulipán africano http://aprendeenlinea.udea.edu.co/ova/?q=node%2F441

Lee “La normalización de los helipuertos”: http://delasselvas.blogspot.fr/2013/02/la-normalizacion-de-los-helipuertos.html

Imágenes prestadas de Google

PÁSELA POR INOCENTE

2014-12-28T08:47:00.001-08:00

Rosa Escobar de Robledo, 'Maye'

No he conocido a nadie que celebre ‘El Día de los Santos Inocentes’ con tanto placer como lo hacía mi abuela Rosa, a la que llamamos Maye. Ella vestía siempre de negro, con porte elegante y ceremonioso; era ajena a zalamerías y su cortesía clásica podía ser interpretada como severidad. Pero los 28 de diciembre Maye sacaba su sensibilidad histriónica y las cajas de ‘bromas y disfraces’. Entonces se calaba sombreros asombrosos o cajas de dientes con muecos; ponía hielos falsos con moscos falsos en la coca – cola, así como dedos de plástico y ojos de vidrio en las sopas; nos daba esa fascinante caja de resonancia con un gemido de vaca al interior, y nos enseñaba todos los trucos que conocía.

Pero hubo un año en el que Maye sintió un deseo de pasar el límite de la ‘inocentada’. Quizás cansada de limitarse a la broma compartida y consabida, quizás para enseñarnos que ella conocía la resignación, una mañana de un 28 de diciembre llevó a cabo su mayor acto dramático. Hacía un par de años que un criminal la había golpeado, quebrándole el fémur; pero ella logró superar cirugías medievales,y pasar de la silla al caminador y al bastón, dándonos un ejemplo de disciplina y esfuerzo. Nada era más sagrado para nosotros que la salud de Maye. Esa mañana, mientras veíamos la tele, escuchamos un ruido y un grito provenientes del baño: Maye se había caído en la ducha y su cuerpo obstaculizaba la apertura de la puerta. El pánico se apoderó de todos.

Catalina (a la que llamábamos Cuquita y acompañara a Maye durante años en los servicios domésticos), quien había enfrentado y agarrado al ladrón que le rompiera el fémur a mi abuela, lloraba de frustración porque no podía tumbar la puerta. Ninguna llave funcionaba, la cerradura estaba echada desde adentro. No sé con exactitud cuánto tiempo duró la escena única, pero pasaron horas de zozobra hasta que mi abuela abrió la puerta y, con una sonrisa leve y una voz de picardía, ni muy alta ni fuerte, sentenció: ‘pásela por inocente’. Ahora recuerdo que las bromas se llamaban ‘pruebas’, y creo que esta fue la prueba más exigente que nos puso. Una broma aristócrata, cierto, pero que resume el coraje de una mujer fuerte que sabe reírse de ella misma. Creo que en otra dimensión Maye debe ser una gran actriz. Es tan buena actriz que se trata de la única persona con la cual puedo soñar sin decirme ‘esto es un sueño’ y dañar el instante onírico; quizás porque mi mente sabe que para ella toda prueba es posible.

Silvio Bolaño Robledo

Brundstatt, 28 de diciembre de 2014

LÁGRIMA DE NATURALEZA XLIII

2014-12-09T14:11:00.000-08:00

Luigi Cherubini y la Musa de la poesía lírica, por Ingrés

XLIII

El poeta se ha transformado en oficina de prensa

de un partido político. Ya no canta sonetos;

los versos están escondidos. Lloran Calíope y Clío.

Terpsicore pisa panfletos con sus zapatos de tacos.

Melpémone acusa a las moiras del olvido de su elegido.

En un rincón escupe Erato. Urania se rasga el vestido.

Talía fuma escondida tras la cortina raída por su felino.

Euterpe refunde una sierpe en el armario vacío.

Polimnia conjura una tregua con el oído del bardo.

a Harold Alvarado Tenorio y a Daniel Torres Gómez

con mi admiración, amistad y cariño

Silvio Bolaño Robledo

Brundstatt, diciembre de 2014

MUCHACHA DE SANTA FE DE ANTIOQUIA

2014-08-05T11:17:00.000-07:00

El fin de semana pasado estuve en Santa Fe de Antioquia. Alejo y Erica me recogieron en la Ochenta frente a Mercados Madrid (¡todavía existe y se resiste a la globalización!), luego el camino fue un detonante para contar historias, comer pandequeso con guaro, entender los cambios que ha dejado el túnel y comenzar a sentir la humedad del Cauca. No recuerdo cuándo fue la última vez que estuve en “la cuna de la raza”, como le dice mi mamá. En esta ocasión fui huésped de una pareja sensacional: personas que han dedicado sus vidas a la educación musical de niños y jóvenes. Tere y Raúl me abrieron las puertas de su casa, me abrieron su piano para cantar, me abrieron sus botellas y sus espíritus para el diálogo que conduce la amistad. Una casa de tapia con cien años y habitaciones de techo alto, patio y pileta, árboles de limón, naranja y tamarindo, un corredor con piano al fondo y fotos de familia, fue el centro desde el cual me parapeté para reconocer a Santa Fe de Antioquia. Esa noche caminamos por las calles de piedra colonial y hablamos de las ventanas inmensas, de las casas que han tumbado para hacer construcciones espantosas, del presente y el futuro de la cultura en Santa Fe, de los niños del coro y de las muchachas del pueblo. Esa noche bailé salsa en el Oasis como no bailaba desde hacía 4 años. Al regresar a casa, Raúl y Alejandro se entregaron al piano y a la guitarra, favoreciéndome para que cantara un repertorio de tangos cuyo eco invitó a otros amigos a tocar las pesadas puertas de la casa. Nunca había cantado tango con dos músicos tan dispuestos a comprender y resolver mis errores, por lo cual fue una experiencia memorable. Al día siguiente el vapor de los acoholes se cortó con el café, el huevo con puerros y la arepa de tela, los diálogos y los tragos que anticipan el sancocho de costilla y de gallina, la eterna tarde de siesta dominical (que yo no hice porque me puse a escribirle estos versos a la muchacha antioqueña e imaginaria que no estuvo conmigo ese domingo entre las paredes de tapia...), la inmersión en la pileta, el ritual de la ensalada de frutas mientras miras el partido del DIM, la visita a la Comedia de Santa Fe y el regreso al Valle de Aburrá, cargados de historias, pandequesos y quesitos. Agradezco la hospitalidad recibida, así como la comprensión de aquellos con quienes no me pude ver este fin de semana al no manejar eso de la teletransportación y la ubicuidad. Tampoco pude ver a mi muchacha imaginaria de Santa Fe de Antioquia, a la cual dedico estos versos.

* * *

Muchacha de Santa Fe de Antioquia

El tiempo roto por un abanico

refleja las alas de la mariposa

que parpadea al patio de tapia

como novio celoso de la historia

del dios que se acuesta en tu cama

y es tu beso, muchacha de Antioquia.

En la ceremonia del pequeño olvido

tus trenzas han tejido la memoria

de cada movimiento de tu vientre

del que fui colibrí, Sancho y Sodoma.

El tiempo que nos une es indecente

por no existir y ser eterno y nuevo,

como ya no será en nuestro pueblo

domingo de sol y tú siempre tan sóla.

Las paredes de bahareque son altas

para esconder tus gritos en las sombras

que adoran nuestra piel sin escondites

en esta casa de Santa Fe de Antioquia.

No hago la siesta pero sueño contigo

y en el silencio te rasgo esta hoja.

A Maria Teresa y a Raúl

Silvio Bolaño Robledo

Santa Fe de Antioquia

3 de agosto de 2014

Foto de El Colombiano http://www.elcolombiano.com/BancoConocimiento/L/la_revolucion_se_vive_en_santa_fe_de_antioquia/la_revolucion_se_vive_en_santa_fe_de_antioquia.asp

García Márquez Vs Nouveau Roman: De lo que inventan los columnistas para ganarse el sueldo

2014-05-04T08:18:00.003-07:00

Georges Perec

Un columnista que necesitaba escribir algo ingenioso sobre GGM, sugirió en un vuelo histórico que la obra del colombiano había sido una respuesta al Nouveau Roman francés, y que él y sus amigos habían ganado por nocaut un combate que solo puede existir en la mente de quienes conciben el arte como “o estás con Lennon o con McCartney”. Sin argumentos diferentes a la sangre caliente y a esa necesidad de saber si Godzilla le gana a King Kong, el columnista parece no haberse dado cuenta del estado actual de la novela, tanto en lengua francesa como española. Si queremos entender a “Gabo y sus amigos” como a los autores del Boom (nótese la diferencia entre el estilo de García Márquez de “El Amor en los tiempos del cólera” y el de “Los argonautas de la cosmopista” de Cortázar, o el de “Cien años..” y “Rayuela”), o acaso al realismo mágico como estilo, ese combate lo va ganando el nouveau roman francés tanto en Francia como en Hispanoamerica. ¿Quién quiere y puede escribir desde el realismo mágico en Colombia? Vallejo, el más teórico y pontífice de los escritores criollos, refuta incluso la posibilidad de narrar en tercera persona, se burla de Homero y de Balzac, acusa como necio el hecho de crear ficciones y de reproducir de manera fantástica una síntesis novelada del mundo. En otro lado de la cama, el argentino César Aira -quien se da el lujo de escribir un libro de 400 páginas con salmones gigantes invadiendo Rosario-, ha afirmado que lo suyo no es novela, que la novela ya pasó, que ni sabe qué tipo de libros escribe ni está pensando en eso. Ese es el punto del artista. Mientras el académico disecciona y el columnista inventa temas, el artista está trabajando. Es evidente incluso el que muchos escritores e intelectuales hispanoamericanos se han desligado concientemente de la influencia de la narrativa de GGM, y que las búsquedas del nouveau roman les son más cercanas a lo que ellos mismos perpetran como novela. Esto no lo escribo en clave de qué es mejor o peor, ni ignorando acaso la diferencia de estilos. Es evidente que de la misma manera en que tras Borges es muy difícil y poco verosímil escribir un buen soneto sobre laberintos -y que por ende los jóvenes poetas hispanoparlantes prefieran desligarse de su influencia y beber de otras fuentes como la de Yves Bonnefoy-, nuestros novelistas contemporáneos son dignos sobrevivientes del espectro de Gabo (Tomás Gonzáles, e incluso los jóvenes Vásquez y Sanín dan ejemplo de esto). Por otro lado, la infuencia de la obra de GGM en los escritores franceses no es comparable a la influencia del nouveau roman en los narradores castellanos. El que haya existido algún litigio personal entre Gabo y la gente del noveau roman es un chisme que ignoro y el cual no consideraría serio a la hora de hablar de literatura. No sé cómo podría deducirse la existencia de ese combate metafísico con nocaut tras la lectura de “La desaparición” de Georges Perec, novela publicada en 1969 (en 1967 Ed. Sudamericana publica “Cien años...” en Bs As) donde la desaparición del personaje y la supresión del uso de la letra “e” están en el centro de la intriga policial. Hay que inventar dramas y polémicas para que te den una columna en El Espectador y te paguen por ello.

Silvio Bolaño Robledo

23 DE ABRIL: EFEMÉRIDES, VANIDADES Y LA INDUSTRIA DE LA MALA LITERATURA

2014-04-23T08:12:00.002-07:00

El Manco de Lepanto

Como cada 23 de abril, escritores e intelectuales del mundo invierten la energía creativa de sus neuronas a concebir miles de páginas de mala literatura para celebrar la efemérides del libro y de la lengua.

Hoy es el día en el que las escuelas recuerdan la importancia de la literatura y en el cual, acaso por única vez en el año, se recitará un poema en público o se pondrá en escena una obra de teatro. Los profesores y los publicistas, creadores de iconoclastas, reproduciremos estereotipos sobre Shakespeare y Cervantes, cuyas obras no hace falta leer para reducirlas a la relación simple de: “Romeo y Julieta igual a amor eterno” y “Don Quijote alucinado lucha con molinos de viento, igual a fantasía”. Muy poco se habla de La Tempestad o de La Galatea, incluso en foros de lectores que alardean, con ese repudiable esnobismo cultural, de sus lecturas. Este fenómeno sucede con escritores y filósofos como Dante, cuya obra es reducida a la cumbre de la Commedia, y esta a su vez en algún pasaje del Infierno; o con Marx, Kant o Nietzsche, cuyos métodos filosóficos son sacrificados a favor de hacer citas de pie de página y memes con frases que presuman de inteligencia.

Reducir un autor a la frase célebre para recitarla en el examen, es la función de muchos profesores de literatura. Esa es la escuela a la cual los adultos mirarán en el futuro: la reducción para la comprensión. En lugar de crear lectores dilentantes, que disfruten con placer ante las dificultades de la fantasía, el profesor debe inculcarle al alumno la capacidad de recitar citas y reducir pensamientos. Esto es la consolidación de una escuela de vanidad que pretende darle al dato la importancia del placer de la lectura. Esos niños creerán que la poesía es esto: datos, premios, reducción de temas, anécdotas. Esos niños serán adultos que reproducirán el esquema de la dificultad de leer y de la vanidad de leer literatura.

El viejo Willy

Hace un par de años me gané un problema con una amiga un 23 de abril. Por pasarme de listo en una red social, escribí una ironía a la que ella contestó, cayendo en mi trampa: “Hoy nacieron Cervantes y Shakespeare”, precisamente de lo que yo me burlaba. Mi reacción fue consecuente, pues ya había caído en el fango de la vanidad y le respondí con un maleducado “eso lo sabemos desde la escuela”. Esto último es cierto: cada 23 de abril me encontraba en el escenario del teatro del colegio, recitando un poema. Cada 23 de abril nos contaban la historia del Manco de Lepanto y un profesor salía con cuello de abeja a interpretar la escena de los molinos de viento. A partir de ahí todo cambió en mi relación con esa amiga. Días después, al enterarse de un premio literario que se acababa de entregar, ella me envió la noticia con un severo: “¿esto también lo sabías desde la escuela?”. Hasta el día de hoy cobro cara mi indelicadeza al haber removido en ella la creencia en la importancia del dato, la vanidad de la efemérides. He tratado de explicarle, le he ofrecido disculpas, he reconocido que un “eso lo sabemos desde la escuela” era impropio de nuestra amistad, pero nada ha cambiado. Espero que el día de hoy San Jorge nos haga el milagro de acercarnos a través de esta lanza que rompo a favor de la amistad de la fantasía y en contra de la vanidad del conocimiento.

Querida amiga, yo estaba equivocado, y tengo una noticia que ofrecerte: Shakespeare no nació en la misma fecha de Cervantes. Los tres días que tardaron en registrar a William Guillermo y el que los ingleses usaran un calendario diferente en 1564, pone en duda una ortodoxia de fechas que solo sirve para generar cábalas, esnobismo e impulsar los negocios de la Random House y del Grupo Prisa. Pero esto no importa, no importa en lo más mínimo. Sus obras nos esperan en las librerías y las biblioteca.

Este año, cuando a las celebraciones del libro y de la lengua se ha sumado la partida de Gabriel García Márquez, es una ocasión para pedirle a intelectuales, profesores y publicistas que no reduzcamos su obra. Conocer la existencia de mariposas amarillas y de pescaditos de oro, debe servir para el gozo estético, y acaso como símbolos que seduzcan a futuros lectores, no como datos cuyo aprendizaje tenga un valor en sí. Hacer el árbol genealógico de los Buendía para obtener una buena nota en la clase de Lengua Castellana es un ejercicio espurio. Recitar fechas y conceptos sobre el realismo mágico solo ayuda a enaltecer la vanidad del dato, a reducir la poética del autor y a subvalorar la inteligencia del lector. La dificultad de leer tiene mucho que ver con la vanidad, pues para llevar a cabo una lectura óptima debes aislarte de tu discurso, tu monólogo (que es tan importante), y entregarte al discurso de otro. Sin embargo, la satisfacción del encuentro con la ficción del genio, es uno de los mayores placeres a los que puede acceder la mente. Para crear lectores autómatas y consumistas está la industria de la mala literatura. Los emboscados de todos los tiempos bebemos de las mismas fuentes.

Silvio Bolaño Robledo

Quería llamar "La Casa" a su novela, y nos construyó una casa de espejos o de espejismos.

DE LA FARFALLA LIBÉLLULA HAIKU, último libro de TARSICIO VALENCIA POSADA

2014-01-26T11:28:00.004-08:00

Tarsicio Valencia en El Ateneo de Buenos Aires, Argentina

Samuel Tarsicio Valencia Posada (1955, San Andrés de Cuerquia), nos ha regalado en el 2013 con el poemario “FARFALLA LIBÉLLULA HAIKU”, un libro del Taller El Ángel Editor, que puede leerse en dos partes en Google Drive (https://docs.google.com/file/d/0BwGQ-3Yb4YhlaVpZcWJJTmRCbUk/edit y https://docs.google.com/file/d/0BwGQ-3Yb4YhleTQxeGF5OUJxbzg/edit , y el cual cuenta con delicadas ilustraciones en la técnica de tintas sumi sobre papel acuarela, obra de Manuela Betancourt .

De esta manera el maestro Valencia nos regala un cuarto libro de poemas, tras “Herido Árbol”, “El jardín de la Rosa” y “Futuro Mar”. Es notable que desde su primera publicación académica en 1986, “Hacia una teoría de la lectura del texto literario”, Tarsicio Valencia nos haya brindado libros tan eclécticos e importantes como “La poética del Nuevo Mundo en las Crónicas de Indias”, donde nos enseña a interpretar las crónicas como un género contingente a nuestra lírica americana; o el libro de colección: “Juan Rulfo, fotógrafo”, donde recopila el vórtice de la imagen en la lente del maestro mexicano.

Pero estos años de oficio también le han servido para encarar investigaciones compartidas como “Retrato de José Lezama Lima”, “Fernando Vallejo, condición y figura”; o los ensayos líricos “Fernando Pessoa, el ángel Marineiro”, “Tratado de los Ángeles” y “Una estrella junto a la luna”. Se trata de un camino donde el oficio es la actividad central del escritor, tanto a nivel creativo como de reflexión, en el que también nos ha ofrecido su tesis doctoral en filosofía: “Ser y sonido en Rainer María Rilke”.

http://www.libreriadelau.com/ser-y-sonido-en-rainer-maria-rilke-critica-literaria.html#.UuVkz21d69A

Solo porque conozco a Tarsicio, me he permitido plantear una pregunta ingenua, que por lo tanto nada tiene que ver con el resultado de la obra de arte: -¿Cuántos años habrá trabajado el poeta en sus Haiku? Quizás desde que formara parte del taller de Jaime Jaramillo Escobar (X-504) en la Biblioteca Pública Piloto, y mientras escribía las nombradas investigaciones literarias, daba sus clases de Filosofía y Letras en la universidad, y perpetraba la escritura de los demás poemarios. Recuerdo ahora aquel genio isleño que trabajaba al mismo tiempo en la escritura de diez libros, repartidos en 10 escritorios con pluma, tinta, papel, diccionarios, enciclopedias y documentos según cada caso y cada lengua. Digo que es una pregunta ingenua pues lo que importa es la eficacia del arte, siendo el tiempo de creación una evidente falacia para el lector. Un poemario, como toda obra de arte, es bueno o no es bueno, para hablar desde Oscar Wilde. Al leer Farfalla Libéllula, resulta evidente que el genio de Tarsicio Valencia encontró en la técnica del Haiku una forma para expresarse con plenitud. En otras palabras: no os confundáis en juzgar la métrica del Haiku al leer a Tarsicio, de la misma manera en la cual no os podéis confundir en criticar la ortografía de la palabra “libéllula”. Estamos ante un poeta, y los lectores de sus anteriores libros encontrarán en Farfalla Libéllula el estilo que carateriza a Samuel Tarsicio, cuya expresión se deleita con un género que es propicio a su inquietud primordial: la búsqueda de la epifanía.

De acuerdo a lo dicho, en Google Drive pueden leerse de manera gratuita, a la fecha, dos páginas que contienen el libro. En una página está la Farfalla, y en otra la Libéllula. Lo anterior es una hipótesis de lectura virtual, pues hasta la propia Susanita -hija de Tarsicio-, me reveló que no sabía porqué aparecía el libro en dos enlaces diferentes. La primera parte Farfalla ( leer en el enlace https://docs.google.com/file/d/0BwGQ-3Yb4YhlaVpZcWJJTmRCbUk/edit) , está antecedida por tres versos de Mussa, heterónimo del maestro, y presenta 56 Haiku. La segunda parte Libéllula (leer en el enlace https://docs.google.com/file/d/0BwGQ-3Yb4YhleTQxeGF5OUJxbzg/edit ) , tiene en cambio 38 haiku, y un epígrafe de José Lezama Lima. El hecho de que ambos documentos virtuales puedan encontrarse numerados de manera diferente, nos da a entender que quizás se trate de un libro dividido en dos partes, como el mismo nombre lo sugiere. Poemas como el 7 de Libéllula:

“Orquídea

Bajo la lluvia

Iris la cubre

Con su manto”

o el 15:

“Sura de la abeja

Orquídea bajo la luna

De los mares”,

nos dan cuenta de la libertad que alcanza el género para enseñar la imagen y el vacío. Los Haikus de Tarsicio Valencia logran indicar la imagen y así sugerir aquello que nos hace falta (llámese discurso argumentativo del tiempo, anécdota, fábula o moraleja), en función de la epifanía, del satori. Verbigracia

“12

En la jaula del pájaro

Tiene la puerta abierta

La orquídea”,

de Farfalla.

Silvio Bolaño Robledo

26 de enero y 2014

Didenheim, Alsace

Sale la edición Nº 54 de ARQUITRAVE, Revista colombiana de Poesía dirigida por Harold Alvarado Tenorio

2014-01-21T09:02:00.002-08:00

Enhorabuena recibimos la edición 54 de ARQUITRAVE, la revista colombiana de poesía que dirige el poeta Harold Alvarado Tenorio.

Arquitrave celebra once años en los cuales Alvarado Tenorio ha publicado mas poetas que el Ministerio de Cultura. La presente edición llega para romper el silencio de un largo año en el cual las diatribas de su director han logrado ser parte de la cotidianidad de los interesados en el arte y la literatura. Largo año, repito, en el cual HAT ha enfrentado tanto la enfermedad como la persecución de la propia Ministra de Cultura. Aun así, como escribí en la entrada “La salud de la poesía en Colombia” http://delasselvas.blogspot.fr/2013/10/la-salud-de-la-poesia-en-colombia.html , HAT ha sacado tiempo y encontrado la ayuda necesaria para regalarnos un número de calidad y belleza.

Quien únicamente conozca las diatribas de HAT, debe saber que Arquitrave es un foro diferente. En las sombras de la revista se esconde el poeta-editor, ese que lee a sus contemporáneos y se interesa en publicarlos. Ejemplifica lo dicho la cuidadosa reseña sobre el poeta Elkin Restrepo, que abre el presente número; así como el ensayo de Guillermo Linero Montes sobre la poetisa María Mercedes Carranza, llamado “En profundo silencio”.

Componen el resto del presente número los poemas de Hilario Barrero, Uriel Martínez y Benjamín Valdivia, así como un diálogo entre Miguel Petreca y el poeta Xiao Kaiyu, una presentación de Tanius Karam a la poesía de Gregory Zambrano, los poemas de Gloria Trinidad, mi presentación y traducción del poeta suizo Vanni Bianconi (mira la entrada de Vanni Bianconi sobre sus traducciones al español http://vannibianconi.blogspot.co.uk/2014/01/poesie-tradotte-da-silvio-bolano_14.html ), y un par de baladas del portentoso poeta Manuel Felipe Álvarez.

Con esta nueva edición Alvarado Tenorio nos demuestra una vez mas que el estado del arte de la poesía es el trabajo constante. Mientras los colegas músicos nos recuerdan que no tocan gratis, el oficio del arte del poeta se pierde en la facilidad de la palabra y la vanidad de los malos artistas de cartel, en el reino del copy paste, en la esperanza de encontrar una epifanía rápida en el meme, y en la respuesta de las editoriales: “no es rentable publicar poesía, esperamos su novela de vampiros adolescentes”.

Los invito a leer le dición 54 de Arquitrave online: http://issuu.com/arquitrave/docs/arquitrave54

Así como a encargar la Revista Arquitrave en el enlace: http://www.arquitrave.com/como_comprar.htm

Silvio Bolaño Robledo

LA DISTOPÍA MORAL DE LOS MAMASANTAS

2013-12-28T07:36:00.002-08:00

Acordeonero I. Serenata vallenata de Landero.

Cortesía http://cumbiapoder.blogspot.fr/

*Distopía: palabra no aceptada por la RAE. La distopia es una antiutopía o utopía indeseable en sí misma.

No había terminado su última parranda y ya comenzaban a reproducirse las arengas de los mamasantas: ¡No es un ejemplo para nuestros hijos! ¡Necesitamos mejores héroes en Colombia! ¡Oh, necesitamos mejores héroes que Diomedes Díaz!

Los mamasantas se ensoberbecen al escuchar estas sentencias de lo buenos que son. Luego se hacen eco de ellas a través de un ejercicio de autocomplacencia, sin que medie acaso el juicio moral. Los mamasantas repiten memes que demuestran lo mal que estamos, y que los hace sentirse mejores al decirlo.

Así actúa la indignación burguesa colombiana que se restriega en su distopía: “Colombia no llora de mismo modo a un médico, a un atleta, a un abogado, ¡estamos perdidos!”. Lo cual está impregnado por el odio de clase ante el ídolo del populacho, un ídolo que es reflejo de aquella Colombia que ellos pretenden creer que no existe porque no los representa.

Pretender que un cantante popular sea un héroe nacional o un ejemplo para la infancia, es un producto de las fantasías distópicas de los mamasantas. Un hombre del pueblo que sabía cantar la parranda vallenata y que compuso canciones de éxito que transformaron el género e inundaron el mercado, ese era el Cacique de la Junta. ¿Por qué le exigen tanto a un cantante popular? ¿De dónde nace semejante distopía?

Los mamasantas repiten la lista de pecados de Diomedes como si ellos fueran Dios en la tierra, como si fueran parte del jurado del juicio final. Existe la ley humana en este mundo, y esa fue la que ajustició a Diomedes ante un caso tan aterrador como el que el cantante perpretó en una orgía de drogas. Esa ley viciada que le impuso una condena por la muerte de una muchacha, es una ley que tampoco inventó Diomedes Díaz. El cantante vallenato no se inventó las adicciones, como no se inventó la corrupción, ni el arribismo, ni la charlatanería.

No le exigieron al señor expresidente Uribe que fuera ejemplo de democracia en la confrontación de ideas, sin que fuera evidente el odio hacia el otro. No le exigieron al señor Antanas Mockus que hiciera oposición a Juan Manuel Santos, ni le reclaman ahora el habernos dejado la crítica en manos de Álvaro Uribe. No le reclaman al señor Héctor Abad Faciolince el que, como escritor e intelectual, no puede escribir libros en negro de personajes públicos. Muy pocos se preguntan dónde están las vacunas de Patarroyo. Pero los mamasantas le exigen dar ejemplo a Diomedes Díaz.

Eligen para sus exigencias morales a alguien que consideran incapaz de cumplirlas, y por eso hablo de distopía: los mamasantas saben que Diomedes no puede encarnar el personaje perfecto del héroe nacional, pues su imagen les refleja lo que no quieren como cultura. La indignación ante Diomedes es paralela a la que causa la figura de Maradona en Argentina, pues siendo un gran futbolista nunca dejará de portarse de acuerdo a lo que es: Maradona, un chico de un barrio “de negros”, que llegó a ser el mejor jugador de fútbol del Mundo. El periodista sabe que Maradona no se quedará tranquilo si él lo espía mientras está de visita en la casa de su viejo. Por eso lo espía: para ver de qué manera Maradona es Maradona y lo agrede, luego publica la noticia que detona la indignación burguesa ante “el negro”, por lo cual el periodista logra la amistad del Pelusa. Así funciona el guión que hace feliz a los mamasantas, pues aunque no fueron tocados ni por el genio ni por la fama, ver caer a Diomedes o a Maradona les recuerda que al menos ellos vienen de “buena familia”.

Esta no es una defensa a Diomedes Díaz. No es menester quebrar una lanza por alguien que hizo y dijo tanto sobre sí mismo. Para educar a los hijos están las familias y los padres y los maestros, no exijan que venga a educarlos Diomedes Díaz. Yo me pregunto si los mamasantas no se dan cuenta de lo evidente: se trata de una muerte. El poeta Rainer María Rilke dice que vivimos como morimos, o eso también quise entenderle. Muchas de las frases de los mamasantas manifiestan indignación ante el llanto y la tristeza de la gente que acompañó al cantante en su partida.

Silvio Bolaño Robledo

Mulhouse 28 de diciembre y 2013

A los inocentes

VERSOS PARA DOS AMIGOS

2013-12-08T12:39:00.000-08:00

EL CURA Y SU AMIGO ATEO

En un rincón del colegio

dos niños están sentados,

no hacen ni fútbol ni daños:
Ambos quieren ir al cielo.

Siempre que paso los veo:
Uno estudia el telescopio
y al criticar a su socio
éste calla y reza el credo.

No los separó ni el tedio
brusco de la adolescencia,
ni el camino de la ciencia,
ni las reglas del convento.

El cura y su amigo ateo
quieren saber la verdad,
mas no rompen su amistad
las luces de cada sendero.

Yo que he sido trashumante,

vagabundo y peregrino,

creo que existe el destino

mas la amistad es un arte.

A José Rafael Garrido S.J y a Juan Diego Serrano

Mulhouse Ville, 8/12/13

Silvio Bolaño Robledo

Canto Centenario

2013-11-14T00:00:00.001-08:00

Partitura del Canto Centenario, música de Pablo Bustamante

Desde el pasado mes de febrero mis amigos y yo hemos trabajado para darle este regalo al Deportivo Independiente Medellín en sus cien años. Lo que empezó como una invitación a escribir: "Silvio, ¿por qué no escribes unas palabras para imprimir dos mil papelitos y tirarlos en el estadio el Domingo, así animamos a la gente en el centenario?", evolucionó hasta ser hoy esta cumbia tan bien lograda, gracias a la ayuda de muchas personas.
La idea de escribir unas palabras en un papel me pareció difícil pues la ocasión era importante, luego debía ser algo bello pero no un poema, y tampoco un discurso. Tenía que ser una canción. Canción que, como contaré en otro foro, había escrito ya a mis once años. Ahora, que estábamos ante el centenario, la canción debía resurgir. Un canto que bajara por las montañas y abrazara todos los barrios de la ciudad. Una canción que reflejara los valores de la hinchada del DIM, sin hablar mal de nadie. Una canción para la fiesta y la amistad, así le dije a Pablo Bustamente, mi amigo compositor: "que de la impresión de estar un domingo en la mañana en San Joaquín, con un buñuelo y un jugo de naranja, esperando a comprar las boletas del partido del DIM y darle una trotada a la ciclovía."
Y Pablo, que es compositor de música clásica-jazz, sabía muy bien de qué estaba hablando. Así lo hizo.
Esta canción demuestra las grandes cosas que pueden conseguirse a partir de la unión de voluntades, de creer en el trabajo de los demás. Desde Alsacia escribí una letra para Pablo que compuso desde Barcelona la música para que Federico, Chucho y los muchachos en Medellín hicieran esta bella canción. Ahora quiero compartirles la alegría de poder celebrar el centenario del Poderoso con la canción que escribimos los amigos, para que sea cantada desde el barrio en la montaña a la montaña del barrio.

Silvio Bolaño Robledo

Mulhouse ville, 14, 11 y 2013

Canto Centenario

En las calles de mi pueblo
se oye un canto centenario
desde el barrio en la montaña
a la montaña del barrio
que es de Pelusa y Pareja,
Leonel, Choronta y Corbata,
de Valderrama y Moreno
y mis amigos del alma.

En las calles de mi pueblo
se oye un canto centenario
desde el barrio en la montaña
a la montaña del barrio.
Con el tesón del obrero
que al arriero le heredamos,
celebremos las hazañas
de nuestro amor centenario
como La Danza del Sol
se asoma en el Atanasio
cuando juega El Poderoso
y el pueblo va a celebrarlo

En las calles de mi pueblo
se oye un canto centenario
desde el barrio en la montaña
a la montaña del barrio
que es de Pelusa y Pareja,
Leonel, Choronta y Corbata,
de Valderrama y Moreno
y mis amigos del alma.

En las calles de mi pueblo
se oye un canto centenario
desde el barrio en la montaña
a la montaña del barrio
que en mil novecientos trece
fundó el fútbol colombiano
y es su fortín la memoria
de resistirse al fracaso
para llegar a la gloria
con humildad y trabajo
y esta alma Independiente
de un Medellín que ahora canto

En las calles de mi pueblo
se oye un canto centenario,
desde el barrio en la montaña
a la montaña del barrio

Letra: Silvio Bolaño Robledo - Mulhouse Francia Música: Pablo Bustamante - Barcelona
España Voz: Luis Fernando Moreno - Voz de Trilogía Bar Acordeón: Mauricio Arango Bajo: Gerson Garcés Producción: Fabian Ramírez Arreglos: Julio Sierra - Giovany Bedoya Grabación: Giovany Bedoya - Felipe Villada Mezcla y masterización: Giovany Bedoya - Felipe
Villada Estudio: Beat Music

http://www.youtube.com/watch?v=F8kMxBjEvGE&feature=youtu.be

LÁGRIMA DE NATURALEZA - La hora de los cuervos

2013-11-06T01:28:00.001-08:00

XXXIX

La hora de los cuervos ha llegado

y en cuarenta minutos oscurece el cielo,

unas veces más y otras menos pero siempre

vendrá la noche, mientras las nubes se deforman

las luces y los aleteos reposan en las ramas

escuálidas del invierno. Y son manzanas negras,

manzanas negras que entre ellas se cantan

en un cantón de Alsacia, a la hora de los cuervos.

5, 2, 2013

Comparto esta Lágrima de Naturaleza un poco porque es miércoles, un poco porque los cuervos han vuelto a sus andanzas de noviembre y sobre todo por cábala, como gratitud a mis amigos alados, fieles compañeros de luces a quienes agradezco y suplico que no se vayan de mi lado, sobre todo desde hoy que vuelvo a la escuela como profesor de español en un bachillerato.

Silvio Bolaño Robledo

Recensión del libro: EL EFECTO M. Territorios narrativos de Gonzalo Hidalgo Bayal

2013-10-21T04:03:00.000-07:00

Foto de Gonzalo Hidalgo Bayal, tomada del blog del escritor Álvaro Valverde http://mayora.blogspot.fr/

Se acabó de imprimir el día 16 de Agosto de 2013, Festividad de San Roque, se utilizó para la cubierta papel insize modigliani de 145 g/m2., impreso sobre papel volúmen Gardapat 13 Kiara de 115 g/ m2, en tipos Garamond en el interior y futura light en la contracubierta. La impresión ha sido realizada en los tallerres de Gráficas Romero, de Jaraíz de La Vera, Cáceres, con la edición del artista Salvador Retana, por ediciones La Rosa Blanca de Extremadura (ver información de la editorial http://www.empresia.es/empresa/ediciones-la-rosa-blanca/ y ver sus libros publicados http://www.todostuslibros.com/editorial/ediciones-la-rosa-blanca ), y el profesor Felipe Aparicio Nevado, compilador de la serie de conferencias “La Narrativa de Gonzalo Hidalgo Bayal”, celebradas los días dieciocho y diecinueve de noviembre de dos mil y doce, en la Universidad de Haute-Alsace de la villa de Mulhouse, en Francia, Alma Máter que ha brindado su patrocinio cultural para la realización del libro en cuestión (ver sitio web de la Universidad de Mulhouse UHA http://www.uha.fr/ ).

Formaron un Comité de Lectura de los artículos, el profesor Felipe Aparicio y el artista Salvador Retana, el escritor extremeño Álvaro Valverde (ver la entrada del escritor Álvaro Valverde sobre el libro “EL EFECTO M” en su propio blog http://mayora.blogspot.fr/2013/09/otono-bayal.html ) y los profesores Anna Paoli, de la Universidad d’Avignon et des Pays de Vaucluse, Ana Calvo Revilla, de la Universidad de San Pablo CEU, Geneviève Champeau, de la Universidad de Bordeaux, Jean-Pierre Castellani, de la Universidad de Tours, Dorde Cuvardic García, de la Universidad de Costa Rica, José-Ignacio Díez Fernández, de la Universidad Cumplutense, Javier de Navascués, de la Universidad de Navarra, y Jacques Souberyroux, de la Universidad de Saint-Étienne. Como indica el Liminar de la página quince, el estudio que estas páginas contiene es reflejo del impacto que en el público lector y en la academia han tenido los libros publicados por GHB, siendo de gran interés su análisis, discusión y profusión, al haber tejido una obra de notable estilo, cuya belleza recuerda la maestría de la prosa de las voces mayores de la lengua española, en tanto : “...Su literatura mezcla los códigos del modo más sorpresivo, juega hábilmente con los niveles de lectura y navega entre referencia, autorreferencia e intertextualidad evitando airosamente los escollos del mecanicismo. Sus relatos abundan en los grandes mitos de la literatura universal (odiseas, laberintos, esperas) recreándolos con originalidad, combinan el realismo más canónico con tendencias cercanas a los nefantástico o con formas novedosas de escritura sutil y paradójicamente cinematográfica, y remiten con frecuencia a las fuentes del imaginario y a los procedimientos fundacionales del relato en la cultura occidental...”.

Foto del Congreso frente al Hôtel de Ville de la Place de la Réunion de Mulhouse

Tras las palabras del profesor Felipe Aparicio, tal como fuera el orden del congreso de Mulhouse (ver la programación http://www.flsh.uha.fr/general/documents/PROG-BAYAL-web.pdf ), se abre una serie de sesudos documentos sobre una obra de difusión reciente, lo cual es síntoma de las ricas posibilidades que ofrece la narrativa bayaliana a los estudios literarios. El que contemos con artículos de profesores de Costa Rica, Italia o Alemania, da a entender además que tenemos una obra que ha cruzado fronteras de mercado y de crítica, por lo que acaso “EL EFECTO M” sea uno de los primeros libros que sobre ella se escribirán. El presente estudio cuenta con la lozanía consecuente a ser el corpus de las memorias de un congreso, ya enriquecidas por la presentación, la edición y la corrección del citado comité de estudio, lo cual se trata de un óptimo ejercicio dialógico. Lo anterior, aunado a la sutileza en el arte editorial, así como al contar con un ensayo del propio novelista -quien formara parte del congreso en cuestión-, hacen del libro un precedente importante y de feliz recibimiento para los amantes de la literatura.

Foto del Hôtel de Ville desde la Place de la Réunion, prestado por los amigos de wikipedia

“EL EFECTO M” es el nombre del texto que leyera el propio GHB en el Hôtel de Ville de la Place de la Réunion de Mulhouse, y el cual antecede los artículos del libro homónimo. La fortuna de haberlo escuchado antes de intervenir en el congreso, nos brindó a los asistentes la posibilidad de citar sus palabras en nuestras propias ponencias; por lo cual en este libro pueden hallarse referecias a sí mismo, en tanto el discurso introductorio de GHB es una fuente de datos clara que nos presenta un análisis honesto de su proceso de escritura. El discurso descubre anécdotas del trabajo diario en la configuración de la ficción narrativa, así como de la intertextualidad de la obra, lo cual nos ayuda a ver con mayor claridad al autor frente a su universo literario, y alterna su ensayo a confesiones de lectura o de sus propios gustos estéticos. Al hablar sobre la M de Murecania, de Murania y de Tierra de Murgaños, esa tierra fantasmagórica de la mímesis y de la melancolía sobre la cual escribo en mi correspondiente capítulo, la voz de GHB se refiere a los hijos que son libres de hacer su propio destino. Desde confesiones como aquella de la página diecinueve: “como la novela es ficción, descreo de la novela documental, o del documento novelado; esto es, me interesa la novela que crea, que evoca o que levanta un mundo...”, hasta la hermosa narración de cómo configuró los relatos del libro La Princesa y la muerte, “...Y así, en el paseo matinal que nos llevaba desde la casa azul a las barcas de los pescadores, yo inventaba o improvisaba un relato unipersoal, fábula para un solo oyente que, al final, emitía su veredicto y...”, el artículo del propio autor regala al libro la autenticidad de estar apadrinado por un examen desde el centro mismo de los problemas que ofrece GHB en sus relatos.

Tras este ensayo comienzan 264 páginas cuya lectura nos invita a pensar en el mito del lector ideal, pues aparece un foro que asume la lectura honesta de una obra, y discute los principales problemas que ella arroja: el cruce entre realidad y ficción, los juegos de lenguaje, la construcción de personajes que acompañarán toda su obra y a quienes se les atribuirán algunas de las novelas de GHB, etcétera. El profesor Juan Luis Hernández Mirón, de la Universidad de San Pablo CEU de Madrid, introduce al lector en las generalidades del autor y de su obra, desde la revisión académica pero también desde la amistad y la admiración por el GHB histórico y presente, como a través de un golpe de teatro, en el congreso. Luego están los textos de la profesora Anna Paoli, de l’Université d’Avignon et des Pays de Vauclause (Francia); del profesor António Trinidad Muñoz (ver la nota de António Trinidad sobre el congreso en su propio blog http://antrimu.blogspot.fr/2012/10/la-narrativa-de-hidalgo-bayal-en-la.html ), de l’Université Catholique de Louvain (Bélgica); el Dr. Jorge Chen Sham, de la Universidad de Costa Rica; de la profesora Ana Calvo Revilla, de la Universidad de San Pablo CEU; de Natalie Noyaret, de l’Université de Caen (Francia); del profesor Felipe Aparicio Nevado, de l’Université UHA de Mulhouse, y al cual debemos este libro; de Frantisek Dratva, de la Univerzita Palackéjo V Olomouci (República Checa); de Dorde Cuvardic García, de la Escuela de Filología, Lingüística y Literatura de la Universidad de Costa Rica; de Maria Teresa Fuentes, de la Universidad Complutense de Madrid; de Silvio Bolaño Robledo, Universidad Pontificia Bolivariana (Colombia), l’Università Alma Mater Studiorum di Bologna (Italia) y l’Université UHA de Mulhouse; de Luca Maramottí, de l’Università di Bologna; de Maria Dolores Rajoy Feijoo, de la Universidad de Oviedo; de Alfonso García Delgado, de la Universidad de Extremadura; de Hanna Nohe, del Rheinische Friedrich-Whilhelms-Universität Bonn (Alemania); y un delicadísimo epílogo editorial del artista Salvador Retana.

Se trata de un libro hecho con cuidado y sentido del arte, que invita a la lectura de una obra y confiere al lector herramientas de análisis. Los detalles en el cuidado del libro dan cuenta de una búsqueda de su perdurabilidad como objeto, pues la edición augura que el libro pueda resistir más de cien años, lo cual obedece a la conciencia de que la obra de GHB está dada para ser un testimonio literario. Es importante resaltar que los artículos se ocupan en mayor medida de las últimas novelas publicadas por la Editorial Tusquets, Campo de amapolas blancas, Paradoja del Interventor y El Espíritu Áspero, lo cual pone en evidencia la importancia de la editorial en la distribución de la obra de un autor (ver los libros publicados de GHB en Tusquets http://www.tusquetseditores.com/titulos/andanzas-el-espiritu-aspero ). Sin embargo, “EL EFECTO M”, contiene estudios sobre libros no tan conocidos como Un artista del billar (Plasencia, Alcancía, 2004), donde el profesor Felipe Aparicio Nevado da cuenta del relato corto bayaliano; o el artículo de António Trinidad Muñoz, donde da cuenta de la presencia de la obra de GHB en la poética del otro escritor extremeño Álvaro Valverde. Esto da cuenta de la riqueza temática de los artículos, por lo cual “EL EFECTO M” es un texto que no solo alegra a los estudiosos de la literatura, si no que también es un ejemplo de ejercicio hermenéutico y dialógico para las facultades de letras, así como para quienes, ajenos a ellas, desconocen de la seriedad con la cual se afronta una obra narrativa. El libro es sin duda un paradigma de estudio, lectura, confrontación y edición, de gran utilidad para escritores, profesores, editores y coleccionistas. Puede comprarse “EL EFECTO M” en varias librerías online, por un valor de 27 euros ( enlaces para comprar el libro en Librerías Proteo http://www.libreriaproteo.com/libro/ver/id/1155939/titulo/efecto-m-territorios-narrativos-de-gonzalo-hidalgo-bayal.html y en Libros Paradox http://www.paradox.es/libros/efecto-m-territorios-narrativos-de-gonzalo-hidalgo-bayal/9788461655366/ ).

Silvio Bolaño Robledo

Mulhouse Ville, veinte de octubre de dos mil y trece

* * *

Leer “El Fantasma del Congreso”, un divertimento literario sobre el congreso de Mulhouse, tras el feliz descubrimiento de que también Gonzalo Hidalgo Bayal era lector de la narrativa de César Aira http://delasselvas.blogspot.fr/2012/11/el-fantasma-del-congreso_9.html