Ejercicios de AcuarelaGrupo ON-ACUARELA

El lavabo de Miren

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Sat, 16 Jul 2016 13:00:00 +0200

Acuarela de Ángel Bombín

Esta acuarela fue una de las veinte obras seleccionadas para la exposición del certamen "Arte Vital".

El certamen Arte Vital nace como una convocatoria abierta a la participación de las personas de todas las edades y en cualquiera de las artes plásticas: pintura, escultura o fotografía. Cada artista puede presentar un único trabajo reciente, original, inédito y firmado de temática y técnica libre.

"HABLO CON EL MAR"

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Fri, 15 Jul 2016 14:30:00 +0200

Acuarela de "Ángel Bonbín"

Sentado en estas rocas, mar, te escucho.

No entiendo tus palabras pero adivino a ciegas

que algo quieres decirme mas no puedes llevarme

adonde yo quisiera, ¡oh inmensidad sin centro!

No te entiendo, madre-muerte, madre-amante, madre-amor,

¿O eres tú la que no entiende mi modo humano de hablar?

¿Hasta cuando tengo que seguir esperando

mi retorno a tu origen, madre natal?

Anónimo

Lo viejo, lo nuevo y papelillos en el cielo

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Mon, 4 Apr 2016 22:35:00 +0200

Ángel Bombin

Cantabria

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Sun, 3 Apr 2016 22:21:00 +0200

Acuarela de 73x52cm.

Ángel Bombín

El puente de Haro

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Wed, 3 Feb 2016 19:00:00 +0100

El puente de Haro

Ángel Bonbin

El puente de Briñas (Puente de Haro) se encuentra sobre el río Ebro a 2 km del centro urbano en dirección a Vitoria. Su denominación viene dada por encontrarse de camino a Briñas aunque pertenece a Haro. De estilo gótico. Realizado en piedra de sillería, los restos más antiguos parecen ser de finales del siglo XIII, siendo reparado en el siglo XV y en muchas otras ocasiones posteriormente.

Cuenta con siete ojos, aunque parece que inicialmente tenía solo seis. Los más antiguos serían los quinto y sexto. [Wikipedia]

Aire inerte

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Mon, 2 Nov 2015 15:00:00 +0100

Aire inerte

Reina de las profundidades de la tierra,

fiera devorando la vida,

brazo de río en medio de un océano enfermo soy.

No siento mi carne.

Nada sostiene mi esqueleto.

Mi lengua está agrietada y ciega.

Mis abismos en silencio te reclaman.

A la rosa rosa dejé de contemplar,

al verde campo verde.

Me volví sombra.

En blanco y negro vivo.

Y el miedo no se aleja.

Este miedo habita lo insondable,

se vuelve ojera en mi rostro,

aire inerte en mis pechos,

maléfico recuerdo.

Ahora un vendedor de sueños

gesticula tu nombre en el vacío.

(Y yo me he quedado sin monedas).

Poema de Lina Zerón

Aroma de mil flores

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Tue, 27 Oct 2015 15:00:00 +0100

Aroma de mil flores

Tiembla la hojarasca a la espera del amante,

como tiembla el olmo en la tormenta

con cada embestida de viento;

tiembla impaciente pero de pie espera.

Como huracán doblega mi encendido follaje,

penetra, penetra con enormes raíces

la espesura de mi ansiosa tierra

sembrando gemas en el enigma de la noche.

Satisfecho

-hijo del viento- descansas.

Duermes entre aroma de mil flores

esperando que llegue el alba a despertarnos

con el eco de nuestras cálidas tormentas.

Poema de Lina Zerón

El jardín negro

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Wed, 21 Oct 2015 16:00:00 +0200

El jardín negro

Es noche. La inmensa

palabra es silencio...

Hay entre los árboles

un grave misterio...

El sonido duerme,

el color se ha muerto.

La fuente está loca,

y mudo está el eco.

¿Te acuerdas?... En vano

quisimos saberlo...

¡Qué raro! ¡Qué oscuro!

¡Aún crispa mis nervios,

pasando ahora mismo

tan sólo el recuerdo,

como si rozado

me hubiera un momento

el ala peluda

de horrible murciélago!...

Ven, ¡mi amada! Inclina

tu frente en mi pecho;

cerremos los ojos;

no oigamos, callemos...

¡Como dos chiquillos

que tiemblan de miedo!

La luna aparece,

las nubes rompiendo...

La luna y la estatua

se dan un gran beso.

Poema de Manuel Machado

Lirios

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Fri, 16 Oct 2015 15:30:00 +0200

Gerineldos, el paje

Del color del lirio tiene Gerineldos

dos grandes ojeras;

del color del lirio, que dicen locuras

de amor de la reina.

Al llegar la tarde,

pobre pajecillo,

con labios de rosa,

con ojos de idilio;

al llegar la noche,

junto a los macizos

de arrayanes, vaga,

cerca del castillo.

Cerca del castillo,

vagar vagamente

la reina le ha visto.

De sedas cubierto,

sin armas al cinto,

con alma de nardo,

con talle de lirio.

Poema de Manuel Machado

Ejercicio de piano con amapola de siete a nueve de la mañana

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Sun, 11 Oct 2015 16:24:00 +0200

Ejercicio de piano con amapola de siete a nueve de la mañana

Sobre la quemadura de la amapola

Aplícate jazmines, que eso la cura;

Si acaso fuese grave la quemadura

Usarás la camelia, pero una sola.

Cuando el cielo en verano se tornasola

Y ni una nube vaga de cruel blancura,

Y el hastío te invade como una impura

Serpiente que te aprieta y asfixia y viola,

Búscate una muchacha que toque viola,

Siempre que de ella sea la partitura,

Y quémala tú mismo con amapola;

Una muchacha fresca, sonriente y pura

Y dale una camelia, pero una sola,

Si acaso fuese grave la quemadura...

Poema de Nicolás Guillén

ROSAS ROJAS Y CREPÚSCULOS SANGRIENTOS

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Wed, 7 Oct 2015 16:08:00 +0200

ROSAS ROJAS Y CREPÚSCULOS SANGRIENTOS

La tarde se suicida por la rosa

en presencia de lirios en capullos,

que escuchan de la brisa los murmullos

de la canción azul maravillosa.

Del rojo de la sangre se desglosa,

con quejumbres de pétalos y arrullos,

las luces vespertinas de cocuyos

que exhalan llamarada silenciosa.

Cada hora, con su pétalo gemelo,

deshilachando el día moribundo

se desborda indolente hasta la nada,

en luces de luciérnagas del cielo,

que le copian el tono rubicundo

a la rosa en perfume desgranada.

Poema de Reinaldo Bustillo

Oda a la flor azul

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Sun, 4 Oct 2015 15:15:00 +0200

Caminando hacia el mar

en la pradera

-es hoy noviembre-,

todo ha nacido ya,

todo tiene estatura,

ondulación, fragancia.

Hierba a hierba

entenderé la tierra,

paso a paso

hasta la línea loca

del océano.

De pronto una ola

de aire agita y ondula

la cebada salvaje:

salta

el vuelo de un pájaro

desde mis pies, el suelo

lleno de hilos de oro,

de pétalos sin nombre,

brilla de pronto como rosa verde,

se enreda con ortigas que revelan

su coral enemigo,

esbeltos tallos, zarzas

estrelladas,

diferencia infinita

de cada vegetal que me saluda

a veces con un rápido

centelleo de espinas

o con la pulsación de su perfume

fresco, fino y amargo.

Andando a las espumas

del Pacífico

con torpe paso por la baja hierba

de la primavera escondida,

parece

que antes de que la tierra se termine

cien metros antes del más grande océano

todo se hizo delirio,

germinación y canto.

Las minúsculas hierbas

se coronaron de oro,

las plantas de la arena

dieron rayos morados

y a cada pequeña hoja de olvido

llegó una dirección de luna o fuego.

Cerca del mar, andando,

en el mes de noviembre,

entre los matorrales que reciben

luz, fuego y sal marinas

hallé una flor azul

nacida en la durísima pradera.

De dónde, de qué fondo

tu rayo azul extraes?

Tu seda temblorosa

debajo de la tierra

se comunica con el mar profundo?

La levanté en mis manos

y la miré como si el mar viviera

en una sola gota,

como si en el combate

de la tierra y las aguas

una flor levantara

un pequeño estandarte

de fuego azul. de paz irresistible,

de indómita pureza.

Poema de Pablo Neruda

Era el crepúsculo de la iguana

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Thu, 1 Oct 2015 22:00:00 +0200

Era el crepúsculo de la iguana.

Desde la arcoirisada crestería
su lengua como un dardo
se hundía en la verdura,
el hormiguero monacal pisaba
con melodioso pie la selva,
el guanaco fino como el oxígeno
en las anchas alturas pardas
iba calzando botas de oro,
mientras la llama abría cándidos
ojos en la delicadeza
del mundo lleno de rocío.
Los monos trenzaban un hilo
interminablemente erótico
en las riberas de la aurora,
derribando muros de polen
y espantando el vuelo violeta
de las mariposas de Muzo.
Era la noche de los caimanes,
la noche pura y pululante
de hocicos saliendo del légamo,
y de las ciénagas soñolientas
un ruido opaco de armaduras
volvía al origen terrestre.
El jaguar tocaba las hojas
con su ausencia fosforescente,

el puma corre en el ramaje

como el fuego devorador

mientras arden en él los ojos

alcohólicos de la selva.

Los tejones rascan los pies

del río, husmean el nido

cuya delicia palpitante

atacarán con dientes rojos.

Y en el fondo del agua magna,

como el círculo de la tierra,

está la gigante anaconda

cubierta de barros rituales,

devoradora y religiosa.

Poema de Pablo Neruda

Acuarela

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Mon, 28 Sep 2015 15:47:00 +0200

Acuarelas de J. Luis

Acuarela

Es la mañana: nardos y rosas

mueve la brisa primaveral,

y en los jardines las mariposas

vuelan y pasan, vienen y van.

Una niñita madrugadora

va a juntar flores para mamá,

y es tan hermosa que hasta la aurora

vierte sobre ella más claridad.

Tras cada mata de clavelina,

de pensamientos y de arrayán,

gira su traje de muselina,

su sombrerito, su delantal.

Llena sus manos de lindas flores,

y cuando en ellas no caben más,

con su tesoro de mil colores

vuelve a los brazos de su mamá.

Mientras se aleja, como dos rosas

sus dos mejillas se ven brillar,

y la persiguen las mariposas

que en los jardines vienen y van.

Autor; Rafael Obligado

Garabatos de acuarela

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Fri, 25 Sep 2015 15:00:00 +0200

Estos ejercicios están realizados sobre papel de impresora de 80 gr. y se pueden considerar garabatos porque en su realización tenían el mismo fundamento y finalidad, aunque decidí conservarlos.

Barrio sin luz

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Tue, 22 Sep 2015 00:30:00 +0200

J. Luis

Barrio sin luz

¿Se va la poesía de las cosas

o no la puede condensar mi vida?

Ayer -mirando el último crepúsculo-

yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.

Las ciudades -hollines y venganzas-,

la cochinada gris de los suburbios,

la oficina que encorva las espaldas,

el jefe de ojos turbios.

Sangre de un arrebol sobre los cerros,

sangre sobre las calles y las plazas,

dolor de corazones rotos,

podre de hastíos y de lágrimas.

Un río abraza el arrabal

como una mano helada que tienta en las tinieblas:

sobre sus aguas se avergüenzan

de verse las estrellas.

Y las casas que esconden los deseos

detrás de las ventanas luminosas,

mientras afuera el viento

lleva un poco de barro a cada rosa.

Lejos... la bruma de las olvidanzas

-humos espesos, tajamares rotos-,

y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean

los bueyes y los hombres sudorosos.

Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,

mordiendo solo todas las tristezas,

como si el llanto fuera una semilla

y yo el único surco de la tierra.

Poema de Pablo Neruda

Agua sexual

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Sat, 19 Sep 2015 15:00:00 +0200

Angel Bombin

Agua sexual

Rodando a goterones solos,

a gotas como dientes,

a espesos goterones de mermelada y sangre,

rodando a goterones,

cae el agua,

como una espada en gotas,

como un desgarrador río de vidrio,

cae mordiendo,

golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del

alma,

rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,

un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,

un movimiento agudo,

haciéndose, espesándose,

cae el agua,

a goterones lentos,

hacia su mar, hacia su seco océano,

hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,

bodegas, cigarras,

poblaciones, estímulos,

habitaciones, niñas

durmiendo con las manos en el corazón,

soñando con bandidos, con incendios,

veo barcos,

veo árboles de médula

erizados como gatos rabiosos,

veo sangre, puñales y medias de mujer,

y pelos de hombre,

veo camas, veo corredores donde grita una virgen,

veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,

admito los postreros días,

y también los orígenes, y también los recuerdos,

como un párpado atrozmente levantado a la fuerza

estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:

un ruido rojo de huesos,

un pegarse de carne,

y piernas amarillas como espigas juntándose.

Yo escucho entre el disparo de los besos,

escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,

con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma

en la tierra,

y con las dos mitades del alma miro al mundo.

y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,

veo caer un agua sorda,

a goterones sordos.

Es como un huracán de gelatina,

como una catarata de espermas y medusas.

Veo correr un arco iris turbio.

Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

Poema de Pablo Neruda

Paisaje de un día de campo

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Fri, 18 Sep 2015 00:22:00 +0200

Son acuarelas muy pequeñas, de 15 x 12 cm.

S/ papel lana de 300gr

La tarde está muriendo

como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,

quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco

hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una

hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?... Entre los álamos de oro,

lejos, la sombra del amor te aguarda.

Poema de Antonio Machado

El arte, como proceso espiritual, como...

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Thu, 10 Jul 2014 08:30:00 +0200

El arte, como proceso espiritual, como actuación, consiste en desprender de la realidad una apariencia orientada por la brújula del sentido estético, no de otro modo que la máquina del fotógrafo desprende una apariencia exactísima, y, sin embargo, independiente, de los objetos situados en su campo. El toque del arte consiste en herir a la Naturaleza en su talón de Aquiles, en ese punto vulnerable, sensible, cuyo contacto -así también en la mujer; así en la caja de caudales- basta a lograr la apertura de su entraña estética.
......(...)
Nos ha tocado a nosotros sondear el fondo de lo humano y contemplar los abismos de lo inhumano, desprendernos así de engaños, de falacias ideológicas, purgar el corazón, limpiar los ojos, y mirar al mundo, con una mirada que, si no expulsa y suprime todos los habituales prestigios del mal, los pone al descubierto y, de ese modo sutil, con sólo su simple verdad, los aniquila.

Fragmento de "Interpretaciones"

Francisco Ayala

Aunque nos parezca una ventana...

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Wed, 9 Jul 2014 08:00:00 +0200

Aunque nos parezca una ventana a través de la cual puede verse lo que vendrá, el futuro es una especie de espejo que sólo puede mostrar nuestro propio reflejo. La maravillosa afirmación de Leonardo de que «ogni dipintore dipinge se» implica una involuntaria limitación histórica, tal como se percibe en los propios dibujos visionarios de Leonardo, profundamente vinculados a su época. Podemos pensar que puede ocurrir cualquier cosa, pero cuando nos ponemos a imaginar las cosas que pueden ocurrir, inevitablemente se parecen a otras cosas preexistentes: para imaginar sólo contamos con las formas que conocemos.

De EL FINAL DEL ARTE

Por Arthur Danto

Tu oficio poeta...

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Mon, 7 Jul 2014 08:00:00 +0200

Tu oficio, poeta...

(De Oscuridad adentro)

Para que algo quede de este latir,

para que, si alguien quiere mirarse, pueda;

para calmar quizá alguna sed, y que alguien diga

"a mí me pasó algo semejante".

Los poetas estamos para eso:

para ofrecerles tránsito a los demás,

para que se encaramen sobre nuestros latidos, y que divisen

un poco más allá, en medio

de tanta oscuridad como nos circunda.

A veces nada tiene sentido, ni siquiera

que me des la mano o ese

limón redondo tan bello en la vereda.

A veces lo que tiene sentido no tiene sangre,

ese poco de sangre por la cual se muere.

Todo es ganas de morir de otra manera,

ganas de imitar a los ríos y que la tierra vea

que hay otras aguas y otras penas, y los cielos

contemplen misericordiosamente

nuestras peregrinaciones.

Tu oficio, poeta, es contemplar,

que todo se te escriba dentro; luego,

quizá leer allí mismo, quizá decir a los otros

lo que allí mismo, escrito, tú lees.

JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS

Trabajos recientes

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Fri, 6 Jun 2014 10:00:00 +0200

Aquí estamos!!!

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Thu, 5 Jun 2014 13:30:00 +0200

Parte del grupo ON-ACUARELA

Hojas sobre un charco de acuarela

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Tue, 13 May 2014 17:00:00 +0200

Hojas sobre un charco de acuarela 1
Acuarela de 40 x 30 cm.

Hojas sobre un charco de acuarela 2

Acuarela de 40 x 30 cm.

Cuando hayas cortado el último árbol, contaminado el último río y pescado el último pez, te darás cuenta de que el dinero no se puede comer.

MIRAR EL MAR

noreply@blogger.com (Chimpourma) — Mon, 24 Mar 2014 22:43:00 +0100

Mirar el mar

al este el norte el sur

pintarlo en el oeste con el fuego

verdoso de las tardes otoñales

Ver el mar devorando a sus crepúsculos

escuchar sus latidos cada noche

sus canciones de espuma y marejada

memoria de otras noches y otros mares

Pintar el mar sumirse en él desembocarse

ebrios de mar amarse desbocarse

Mirar el mar de mar emborracharse

ser orilla y temblor y acantilado

caer caer caer entre las olas

mirar del mar el mar inolvidable

y no poder cruzarlo para verte...

SERGIO BORAO LLOP