I laconici giorni

Forse non regge l’argine di corpi

noreply@blogger.com (aal) — Sun, 05 Feb 2012 11:24:00 +0000

Forse non regge l’argine di corpi
celesti che con cura ho predisposto
per riempire gli spazi tra le nostre
immagini, se aprendo gli occhi vedo
file di alberi, strade, pareti
e neanche l’idea di una presenza
extrasolare attraversa il cielo.

Il luogo che ti accoglie si raggiunge
seguendo superfici conosciute
e basta qualche parola terrestre
per stabilire una direzione certa.

Il tuo respiro non si trova altrove:
è vicino, è lontano, è come il mio.

Verrà la neve

noreply@blogger.com (aal) — Tue, 31 Jan 2012 23:14:00 +0000

Verrà la neve, facile il presagio,
e il cambiamento attraverso il tuo sguardo.

La permanenza del riflesso è breve
per registrare un mio passaggio dentro
alle diverse configurazioni
d’aria e piccoli oggetti che rimangono
sospesi. Non vedermi è naturale.

Ma anche dopo l’inverno, più in basso,
sulla pietra serena certi segni
non si distingueranno

e passerai accanto alle mie mani
senza saperlo.

Certo, al mare

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 31 Dec 2011 14:56:00 +0000

L’erosione del vento
affligge le parole
alla stessa maniera della roccia.

Conversazioni vecchie di trent’anni,
diffuse come polline nei campi,
resteranno nei giorni che ho davanti.

Se non come ricordi, è difficile,
almeno sollevandosi ogni tanto,
confuse con la polvere.

Fino a quando la pioggia
non le riporti a terra,
non le consegni ai fossi, poi ai fiumi
e dopo secoli, certo, al mare.

L’ultimo nostro coincidere forse

noreply@blogger.com (aal) — Fri, 28 Oct 2011 15:23:00 +0000

L’ultimo nostro coincidere forse
riposa fuori dalle traiettorie,
tra i nomi rimasti a sbiancare
sul cemento infiltrato dalle acque,
purificato per tutta l’estate
da un sole senza tregua.

L’avamposto sul ciglio del burrone
è il primo muro di un’idea mai nata:
accoglie i segni di cosmologie
accennate, coperti
di fioriture semplici
e piccolissime esistenze.

Da qui si può osservare
- ed essere osservati da lontano
come puntini neri in controluce -
il fondo della valle
dove scorrono i convogli
insieme a tutto il resto.

In questa immagine sei dentro agli anni

noreply@blogger.com (aal) — Mon, 03 Oct 2011 09:04:00 +0000

In questa immagine sei dentro agli anni
che non ricordi, dove si intravede
il tono della sera
poco prima delle ombre.

Per un giorno intero avevo ascoltato
interruzioni al tessuto sonoro
dei luoghi e delle voci,
mentre perdevano il fuoco i contorni
degli oggetti sul fondo delle stanze
e la trama del cielo oltre i vetri.

Soltanto adesso riconosco il battito
di ciglia dove stavi interamente
e senza che io sapessi eri già oltre,
proprio quando avrei dovuto fermare
ogni cosa,
disinnescare gli errori dell’aria,
trovare gli attimi da cancellare
per risanare il tuo tempo.

di a da in con su per tra fra sopra sotto VOCE

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 10 Sep 2011 17:42:00 +0000

Questa poesia è stata scritta per la lettura poetica "di a da in con su per tra fra sopra sotto VOCE" che ha avuto luogo il 25 Giugno 2011 presso la Barbagianna (Pontassieve, Firenze), in occasione dell'apertura al pubblico dell'ARCHIVIO DELLA VOCE DEI POETI. Ai poeti intervenuti era stato chiesto di scrivere un testo, in poesia o in prosa, che contenesse una o tutte le parole "di a da in con su per tra fra sopra sotto voce" e che facesse riferimento al tema della voce. Maggiori dettagli nei link:
Archivio della Voce dei Poeti
Multimedia 91

Un’epoca di docili frammenti
simili a parole dimenticate
da stagioni di luce lontanissima
si deposita in fondo a ogni pensiero
nato con il ricordo del tuo volto
su frequenze appena percepibili.
Per intendere la tua voce persa
tra i grandi respiri di tempo
posso forse immaginarla fra cose
naturali: sopra le foglie nuove,
sotto l’ombra dei boschi abbandonati.

Settembre

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 10 Sep 2011 17:22:00 +0000

«Oggi è tornato qualcuno» mi dice
il vento, come l’aria ancora calda
tra noi e le colline o certe ombre
luminose sugli intonaci esausti
al chiudersi del giorno.

Non c’è più niente in bianco e nero, qui,
ma pochi dei colori
non sono uguali a prima.

«Non ci saranno voci, passi o sguardi:
solo un breve sussulto
alla sostanza delle cose,
quasi impossibile da decifrare
nella ripetizione dei movimenti.»

La disfatta dell’estate

noreply@blogger.com (aal) — Wed, 10 Aug 2011 21:22:00 +0000

La purificazione che nel cielo
si è compiuta per opera del vento
non porta conseguenze alla disfatta
dell’estate.

Il silenzio dei muri a retta è forte
e non basta il frusciare delle serpi
o delle foglie d’erba secca a entrare
nei ricordi.

Le voci dove mi trovavo allora
sono da qualche parte ad aspettare
il ritorno del suono del rimbalzo
del pallone.

E’ la salita che farà il lavoro

noreply@blogger.com (aal) — Sun, 07 Aug 2011 19:44:00 +0000

«E’ la salita che farà il lavoro»,
dici, «non conta niente tutto il resto.
La sfocatura non è un’apparenza
ma il volto delle cose non rimaste.»

Eppure salgono ancora bagliori
da punti esatti sotto la distesa
di castagni e si possono vedere
piccoli cocci che brillano quasi
fino al livello del mare, voltandosi.

Il silenzio che mi hai gettato in pasto

noreply@blogger.com (aal) — Mon, 01 Aug 2011 20:24:00 +0000

Il silenzio che mi hai gettato in pasto
non sa di fiele ma ha il gusto del nulla
nascosto dentro le ombre del giorno,
delle parole scivolate via,
dei movimenti scanditi a memoria,
dei circoli di polvere che si alza
lungo spirali identiche da sempre

e di morsi dati all'aria.

Madre, l'ulivo delle viole è secco

noreply@blogger.com (aal) — Wed, 27 Jul 2011 11:41:00 +0000

Madre, l'ulivo delle viole è secco
da più di dieci anni, ma il suo spirito
resta nell'erba ricresciuta sopra
le sue radici, nelle stesse viole.
E se passandoci accanto mi fermo
in un giorno di vento,
sento il suono della tua voce, madre.

Perdono consistenza lentamente

noreply@blogger.com (aal) — Fri, 24 Jun 2011 12:09:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Perdono consistenza lentamente
scivolando sulla china del tempo
nella farragine delle parole
certi luoghi che avrei voluto offrirti
solo per una qualità di luce
che investiva il disegno delle ombre
sui tronchi dei castagni esposti al sole.

Un’idea di comunione segreta
costruita intorno a una tua presenza
possibile in un fragile sistema
di coincidenze si fa nebulosa
e svanisce. Con la dovuta calma.

I laconici giorni

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 18 Jun 2011 19:29:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

L'intera litania dei desideri
si esaurisce in un lampo di fosforo
poco prima dell'arrivo del buio,
alla fine di un giorno che non entra
nel novero dei giorni luminosi.

Un misero numero di parole
è sufficiente a scrivere una formula
per questo tempo di belle macerie.

A questa stagione di luce nuova

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 14 May 2011 05:27:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

A questa stagione di luce nuova
che si appunta su ogni superficie
e tardi nel pomeriggio mi offre
luoghi accesi di conforto visivo
sfugge l'accesso al cuore delle cose,
manca la convalida del tuo sguardo.

Magari in un'ora del pomeriggio

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 09 Apr 2011 16:15:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Magari in un'ora del pomeriggio
anche nel luogo dove sei adesso
sopra le pietre più esposte si posa
un annuncio della fine del giorno:
questa stessa aria di luce arancione
che colgo ritornando sui miei passi
procedendo in direzione contraria
al tuo sguardo.

I contorni di ogni cosa si accendono
di una grazia inesorabile e quieta
solo per qualche minuto di gloria
che forse non ti comprende nemmeno.

Delle conversazioni immaginarie

noreply@blogger.com (aal) — Sun, 20 Mar 2011 19:51:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Delle conversazioni immaginarie
sedimentate al fondo dei ricordi
rimane come un'eco interminabile
di parole che non hai mai scandito
anche in giorni dove la luce è ovunque.
Il sole di concerto con il vento
offre riparo a pensieri insidiosi
soltanto a patto di saper vedere
percorsi di riverberi nei muschi
che affiorano per tratti tra le foglie
di castagno o comprendere le voci
delle fronde che si muovono simili
a strani lamenti artificiali.

Non ho paura, anche se è già tardi

noreply@blogger.com (aal) — Tue, 08 Feb 2011 08:03:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Non ho paura, anche se è già tardi
lungo l'arco delle stagioni perse
e un costante dileguarsi di nomi
sfibra i margini estremi della vista
dove la definizione di oggetti
quotidiani comincia a decadere:

i pochi confortevoli secondi
fissi nella veste di un pomeriggio
quasi eterno di ruggine e di sole
riescono a sostenere pensieri
non ancora oscuri.

Una certa dolorosa chiarezza

noreply@blogger.com (aal) — Tue, 25 Jan 2011 15:08:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Una certa dolorosa chiarezza
del campo visivo restituisce
immagini inopportune all'ambito
delle parole, mentre ti allontani
lasciandomi in pegno frasi complesse
che mi dovrò far bastare per anni.

L'aspetto pomeridiano delle mura
che sostengono i campi in pochi giorni
decanta verso zone consuete:
l'avanzare dei licheni prosegue
inavvertito, cocci di terraglia
affiorano in zolle di terra smossa,
steli d'erba tagliente si confanno
alla spinta del vento.

Oggi ho indossato la tua mancanza

noreply@blogger.com (aal) — Tue, 18 Jan 2011 11:47:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Oggi ho indossato la tua mancanza
in ogni luogo che ho occupato:
un’intera giornata nel tuo segno
come se conoscessi il tuo sapore.

Esteso ad ogni frammento di senso
necessariamente: pericoloso
contraltare di ogni cosa, adesso
che la pioggia ha lavato via polvere
e la gloria di un sole riemerso
delinea inesorabili confini.

Il sapore del conforto

noreply@blogger.com (aal) — Wed, 05 Jan 2011 11:36:00 +0000

da Magari in un'ora del pomeriggio, Fara Editore, Rimini, 2011

Il sapore del conforto ha la forma
di riflessi difficili da cogliere
su scaglie di materia refrattaria
confuse con la ghiaia di fiume
lungo strade che quotidianamente
percorrevi.
Giorni disseminati
sono rimasti appesi alla natura
delle cose, visibili soltanto
per istanti, nel silenzio, seguendo
gli angoli di incidenza della luce.

Visitazione

noreply@blogger.com (aal) — Sat, 23 May 2009 15:52:00 +0000

Sei tornata come sempre a visitare i luoghi del disastro.
L’atmosfera era ferma in un eterno pomeriggio di riverberi arancioni, un accordo maggiore tenue e continuo riempiva ogni spazio.
Il palazzo era l’unico edificio per chilometri, dalle grandi finestre senza vetri della nostra stanza vedevo il giardino e alberi a perdita d’occhio.

Una piccola epoca di polvere

noreply@blogger.com (aal) — Fri, 10 Oct 2008 13:54:00 +0000

Una piccola epoca di polvere
contiene le tue identità dismesse
e vi ritorno a tratti quando l'ombra
del tuo passaggio mitiga la luce
del giorno appena fatto ed il dispiego
dell'impietoso circo dei dettagli.

Canto allora l'aria delle parole
perse dentro ai tuoi pensieri nel breve
arco del nostro allineamento astrale.

Fibre di giorni imperfetti (2005/2006)

noreply@blogger.com (aal) — Fri, 10 Oct 2008 13:44:00 +0000

Ho condiviso
Ho condiviso il tuo sonno, il conforto. Eri diversa, mi tenevi per mano e ti seguivo docilmente sull'asfalto spaccato, sulla strada vuota. Il silenzio migliore ci accompagnava. A perdita d'occhio campi di steli inquieti. Ho un vuoto nel petto, non vedo orizzonti. Devo avere questo bisogno di te? Affrancami da questo cerchio.

Le mie parole
Le mie parole senza grazia giacciono sparse su una pietraia battuta dal vento. Discarica del quotidiano esistere, archivio di errori e strade interrotte. I fantasmi di persone mai esistite sfilano in processione verso l'orizzonte destinate a perdersi. Nessuna si volta indietro. Conviene adattarsi alle spine, farne un'abitudine. Alla fine qualcuno terrà conto di tutto e le cose finte diventeranno polvere; poi niente. Questo è bene. Questo è giusto. Questo è, soprattutto, vero.

Oggi la gravità è pesante
Oggi la gravità è pesante e confortevole. Il sole scolpisce ruvide superfici di ruggine, le parole incise hanno ombre lunghissime, ombre dense in circolo. Il vento e i riflessi come riverberi di cloro celeste, mentre gli anni luce si dispiegano, se guardo indietro. La tua voce in un giorno come questo avrebbe ancora senso, troverebbe il suo percorso, come tra i sentieri di erba sonora e tagliente, sparsa tra discreti contrafforti di docile pietra arancione. Invece rimane solo il crepitìo dei miei pensieri ed il mio sguardo perso in nuvole di sassolini prelevati dal fiume e portati qui per riempire gli sterri del tempo.

Quando penso a mia madre
Quando penso a mia madre apro vecchi libri di cucina dalle pagine ingiallite e ne escono fuori piccoli rettangoli di carta quadrettata dove con calligrafia precisa e quasi maschile annotava ricette in lingua francese. La carta è diventata fragile e calda, se la sfioro ne traggo una sensazione di polvere e di conforto. Allora vedo persiane dipinte di verde schiuse verso il sole, piccole ombre su un vecchio muro familiare, zone di muschio dove il muro incontra la terra. Se alzo gli occhi il cielo è quasi arancione e nel mio petto un grumo di vuoto si allarga se le nuvole si muovono troppo rapide. Anche il vento è lieve ma popolato di voci mentre il tempo non ha forma ed il luogo esiste solamente nel ricordo.

Non ho motivo
Non ho motivo per affrancarmi dai frammenti, dai detriti sparpagliati su piccole terre di nessuno fra i binari e il fiume. Ne avverto la consanguineità in un nebuloso stato d'animo intriso di paesaggi onirici che sono reali e concreti paesaggi che sono solo sogni. Mi soffermo ad osservare mentre il rumore di ferraglia è musica tra onde sinusoidali e gentili battimenti e toni ultraterreni. Non ho parole cui affidare tutto questo. Le parole sono solo un espediente logico e imperfetto, una semplificazione. Vorrei sparpagliarmi intorno in mille frammenti di coscienza e seguire l'ipertesto tridimensionale dell'esistenza. Invece ad ogni istante perdo luoghi per sempre.

Anche se qui
Anche se qui si sentono voci tra le foglie ben poco di umano sorvola questi boschi. Una volta avrei considerato questo un bene, adesso tutto è sfuocato ed incerto. Tra i frammenti di vite non vissute che come loop discreti mi accompagnano non so più quale scegliere per dare forma ad una giornata. Alcuni brevi messaggi che hai spedito in risposta ai miei, più lunghi, suggeriscono che qualcosa è cambiato in te. Azzardare ipotesi non è una buona strategia, ma se penso al tuo viso lo immagino sorridere, anche solo con gli occhi. Devo ancora decidere se questo mi può bastare, per oggi.

Il sole arancione
Il sole arancione del pomeriggio
e tutto perduto di fronte al vento
cauto che solleva polveri chiare
sopra colline senza segni umani

Consegno
Consegno ai compartimenti del buio
le schegge di questi giorni brevissimi
e come un foglio di carta attendo
di disseccarmi sotto il sole a picco,
virato in bianco, fragile e sonoro,
prossimo alla terra, evaporato
l'inchiostro, rimasti soltanto i solchi
della sfera appena appena incisi.

Fiori da muro
Fiori da muro dove il tuo sguardo scorreva
all'epoca dei pomeriggi di sole
immobili come le ombre arancioni
dei cipressi sulla polvere gentile

Appena

noreply@blogger.com (aal) — Mon, 21 May 2007 16:06:00 +0000

Appena sopra il piano stradale, dove la strada finisce ed incontra il bosco erano rimaste grandi macchine gialle ad arrugginire. Qualcuno mi disse che anni fa producevano sughero, qui. Una grande quercia aveva un taglio grande e profondo nella corteccia: ho contato sette strati prima del legno. Siamo saliti su una macchina, la più piccola, tra la polvere e l'odore di olio solidificato. Sono riuscito ad accenderla ed è arrivata gente felice ed incredula quasi come se il suono di quel motore non udito da tempo significasse qualcosa per le loro vite. Non ricordo chi eri, questa volta, e c'era il sole.

Adesso

noreply@blogger.com (aal) — Mon, 21 May 2007 16:05:00 +0000

Adesso compari nei miei sogni e sei l'unica forma certa mentre tutto il resto non ha stabilità.
Neanche il giorno si separa dalla notte. Ti sei fermata per cambiarti le scarpe, ed è dove ti ho incontrato. La strada da fare era solo un viottolo nel bastione d'erba, le tue parole mi lasciavano come al solito sospeso o forse stavi in silenzio ed ero io che immaginavo conversazioni mai avvenute. L'edificio in cui siamo entrati era in ombra, una sala d'attesa si sarebbe detto. Qui io ero un vecchio supplice e tu logicamente immutata avevi nello sguardo un diniego dolce. Questo vuoto nel petto si allargava ed era meglio rimanere in silenzio seduto accanto a te piuttosto che rendersi ridicoli. La stanza era circolare, con vetri e alti soffitti. Nessuno ci chiamava.