Ciudad Colmena

Estigmas sociales

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 21 Mar 2012 09:21:00 +0000

Escuchó la sentencia con los ojos cerrados para imaginar con más claridad el rumbo hacia el que tendría que conducir a partir de ese momento, apretó los puños e hizo un esfuerzo por mantener atado el león que trataba de salir de su interior; llenó los pulmones, espiró lentamente y digirió cada palabra que le llegaba desde el otro lado del estrado.

Tuvo que contener una lágrima de impotencia mientras toda su rabia se desvanecía quedando en el vacío de aquella sala, intuyendo años luz de distancia a su alrededor.

La calma absoluta se rompió por los murmullos que siguieron a las palabras de la juez cuando volvió a abrir los ojos para contemplar su nueva vida.

Dos años. En su cabeza se repetía como un bucle esa cifra que ahora, vista desde ese extremo, había cobrado un significado que le producía vértigo.

Siempre había sido un hombre muy concienciado al respecto. Empatizaba cada vez que una nueva noticia colmaba las portadas anunciando un nuevo caso de esa lacra que anda encaramada a los hombros de la sociedad desde que las relaciones humanas existen. Nunca llegó a comprender los motivos que podían llevar a una persona hasta extremos tan irracionales porque no había razones en su mundo que justificasen la violencia.

Un hombre golpea hasta la muerte a su pareja. Una frase sencilla, escueta y a veces, hasta mal redactada sintácticamente, pero muy contundente.

Esas pocas palabras bastaban para que su cuerpo se estremeciera imaginando lo terrible que debía ser la vida de aquellas personas que, al final, la acaban de forma tan trágica.

Tantas veces lo había leído u oído que poco a poco perdió su amargo significado, entonces se preguntaba cuántas otras a lo largo de la historia se habría repetido aquel acto que ponía punto final a una historia cuyo principio auguraba un futuro distinto. Antes, lo que ocurría entre las cuatro paredes de una casa quedaba ahí para siempre. Demasiadas vidas olvidadas... Y concluía sus disertaciones con la triste idea de que nada había cambiado, y que la única diferencia es que en la actualidad hay medios para tratar de concienciar. Nos estamos endureciendo con tantas noticias funestas; al final nada nos afectará.

Cuando llamó la policía a su puerta para informarle de que estaba detenido, hubiese podido, al tiempo que escuchaba sus derechos, hacer un repaso de todos los delitos que componen el código penal sin haberse acercado siquiera a la razón por la que lo iban a esposar y trasladar para ser procesado.

Ha sido usted denunciado por su pareja. Aquellas palabras martillearon cada neurona de su cerebro, quedando absorto mientras veía moverse los labios del agente sin comprender el significado de lo que estaba ocurriendo. Le volvieron a repetir la frase una vez más, de manera pausada, como tratando de hacer entender a un niño un problema demasiado complicado, adelantándose a la siguiente pregunta de éste para transmitirle la certeza de que no había confusión alguna.

¿Qué puede hacer cambiar a una persona de manera tan fulminante? Las preguntas se le agolpaban nublando su capacidad de raciocinio, tratando de trazar una línea a partir de la cual pudiese encontrar alguna respuesta.

Hacía más de un año desde que había tomado la decisión de separarse de su pareja, después de haber consensuado entre ambos que probablemente les iría mejor por caminos distintos, sin embargo, las circunstancias les habían vuelto a unir de forma esporádica, por lo que se encontraban en una situación difícil de precisar.

Una década, una hija pequeña y una perspectiva prometedora sentaron las bases de la desidia, el tedio, la desconfianza y una monotonía que se transformó en discusiones rutinarias; después, disputas llenas de rencor y, finalmente, silencios demasiado hirientes para soportarlos frente a frente. Así fueron observando cómo crecía la distancia entre ellos, asfixiándolos de incertidumbre.

A pesar de todo, la imagen que guardaba de ella continuó siendo cariñosamente nostálgica.

Su relación comenzó un largo trecho de subidas y bajadas porque no podían estar juntos, pero tampoco separados. Se añoraban desde lejos para repudiarse en la cama. Sin embargo, se respetaban.

El futuro estaba claro aunque no quisieran admitirlo, alargando eternamente aquella vida en la que ambos caminaban por el borde. Finalmente fue él quien decidió dar el tijeretazo, cortando tras una larga conversación lo que se había prolongado demasiado.

Habían pasado dos años, y en su mente veía claramente las imágenes de aquel pasado que le cayó encima sin verlo venir.

Continuó preguntándose aún por qué, absolutamente convencido de que había obrado bien tratando de no herir demasiado los sentimientos de ella, pero al parecer estuvo equivocado y esa cadena que se pusieron alrededor los ató demasiado fuerte.

No hicieron preguntas. Llegaron a su casa para llevárselo por una denuncia en la que constaban maltratos psicológicos y vejaciones.

El primer clavo de su via crucis fue soportar las miradas de sus vecinos siendo conducido al coche patrulla con los grilletes a la espalda. El primer estigma acababa de caer sobre su frente porque se había convertido a ojos de todos en un maltratador.

A partir de ese momento comenzó a vivir para tener que sentir en primera persona la iniquidad de la condición humana.

De forma inmediata se vio privado de casi todo su presente, y tuvo que centrar cada segundo de su atención en tratar de demostrar algo que nunca había ocurrido.

¿Cómo puede probar que es cierto lo que denuncia? Preguntó a los agentes con un hilo de voz mientras era trasladado.

No tiene que demostrar nada. Con denunciar es suficiente...

Una vez más tuvo que tragar saliva antes de volver a hablar, pero se quedó callado. Comprendió que no había defensa posible ante eso.

Pasó un día y medio bajo arresto, encerrado tras las puertas de acero de la planta inferior de la comisaría donde había sido llevado, en espera del juicio que aclararía las cosas o nublaría aún más su pesadilla. No durmió un solo minuto.

Desde entonces su vida avanzó cuesta abajo. La primera medida cautelar tomada por el instructor fue alejamiento e imposibilidad de comunicarse con su pareja, y lo que era aún peor, su hija.

Su círculo de amigos se redujo drásticamente; tuvo que aguantar muchas miradas y demasiados matices en ellas; dejó de salir más de lo imprescindible. Quedó relegado a su casa, su televisión, y un trabajo que de repente había dejado de ser satisfactorio porque donde él estuviese, se respiraba hostilidad. Únicamente sus amigos más cercanos continuaban a su lado dándole su apoyo incondicional.

En las ocasiones en que trató de ponerse en contacto con su ex-pareja a través de abogados fue meticulosamente evitado.

Lo que más le angustiaba era no poder recibir una explicación cara a cara de por qué ella le estaba haciendo eso. Se volvió retraído y esquivo; sus pensamientos se movían en círculo, buscando la manera de defenderse al tiempo que trataba de comprender lo que había motivado aquella guerra desigual que él no había iniciado.

¿Qué justicia es esta?

Su abogado le recomendó que reconociese la culpa para que la pena fuese reducida y se llegase a una conformidad. Él sintió una nueva oleada de impotencia y frustración. Había informes médicos que atestiguaban lesiones y problemas psicológicos.

Su vida de repente se hizo pesada y angustiosa. Una mala noticia tras otra eran su día a día, y las perspectivas demasiado pesimistas para levantar cabeza.

Finalmente, esta justicia enrarecida y adiestrada por los medios de comunicación ha hablado... el supuesto maltratador fue condenado a prisión para ejemplarizar. Él tuvo que observar su caída hacia lo más profundo de la miseria de una sociedad movida por el miedo y el rechazo, perdiendo toda esperanza ante una ley que golpea sin preguntar.

La pena impuesta fue mínima, sin embargo se trataba de una condena por hechos que nunca tuvieron lugar.

No pudo ver marcharse a su hija de la mano de esa mujer a la que le había dado todo, hasta su propia libertad. Ella no quiso nada de él, salvo su hija y su dinero.

Su dignidad quedó aplastada para siempre bajo el mazo que anunció su sentencia.

Pero a veces el raciocinio queda eclipsado por la ambición. Después de aplastarlo, decidió que quería pisotearlo, demostrando que el despecho tiene muchos orígenes pero un sólo destino, y continuó su disparatada cruzada contra aquél que la había abandonado, dejando ver por fin sus intenciones. Sin embargo, el tiempo no retrocede.

Ahora, dos años después, mirando el reloj dejó escapar una lágrima mientras memorizaba la hora en que escuchó que su mundo había dejado de estar loco. La nueva sentencia, que anulaba la anterior, dejó claro que su verdad valía más que cualquier prejuicio.

Se sintió agradecido, pero pensó tristemente que no había nada por lo que dar gracias porque nunca debió estar ahí, y el odio que había sentido se acabó disipando cuando supo que las falsas denuncias también se pagan con cárcel.

El apego que los unió acabó convirtiendo a ambos en víctimas.

Hay heridas que son como estigmas, y no se ven.

Caminó cabizbajo hacia el exterior para respirar otro aire, consciente de que ya siempre estaría contaminado de injusticia.

El dulce olor del ocaso (final)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 01 Feb 2012 16:00:00 +0000

...Ahora, mientras tu hija Ainara trata de comprender el significado de esa pregunta que tanto te gustaba susurrar al oído de aquellas chicas, tú tendrás que tomar una decisión importante: Tu vida, o la de tu hija.

¿Es dulce el olor del ocaso?

- El dulce olor del ocaso (parte I)

- El dulce olor del ocaso (parte II)

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En su reloj interno había pasado una agónica eternidad desde que consiguió calmar su estómago hasta que terminó de digerir cada palabra del correo. Continuó con los ojos clavados en la pantalla, sin pestañear, sin siquiera percibir el enorme cansancio de su alma envejecida ahora por las circunstancias.

No pensó en el hecho de que la felicidad es efímera; no tuvo tiempo para echar la vista atrás y sopesar cuánto puede cambiar la vida en un instante porque tuvo claro desde el primer momento que había vivido mucho tiempo en su propia burbuja de falsa inmunidad y arrogancia.

Se creyó superior y la realidad le cayó como una pesada losa con la que en breve tendría que decorar su tumba o la de su hija. No había otra elección, y lo más duro era ser consciente de ello. Su juego había llegado al final habiendo ignorado deliberadamente la posibilidad de que a veces también se puede perder; pero por más que lo hubiese tenido en cuenta, nunca habría imaginado que quien podía perder no era él, sino su familia entera.

El sonido de un nuevo correo entrante lo volvió a sobresaltar, hasta que comprendió que sin duda se trataría de la información que le faltaba. Poco a poco iba asumiendo el irreversible curso de la situación.

A estas alturas ya has comprendido la gravedad de este asunto. Seré breve.

Sabes de sobra que no puedes recurrir a nadie, estás absolutamente solo en esto, como lo estuvieron todas ellas frente a tu sádica satisfacción.

Tampoco te servirá venir hasta aquí porque ya has perdido la potestad sobre tu templo del dolor, o como a tu mente enferma le gustase llamarlo. No valdrá nada de lo que puedas hacer, porque la única moneda de cambio para la vida de tu hija, es la tuya propia.

Deja de dar vueltas y asume la responsabilidad por tu cobardía, pues no hay juez ni verdugo para tí, sólo el arancel que debes pagar por haber cruzado tantas veces esa frontera.

Actos y consecuencias.

No busques más actores; esta historia sólo tiene un protagonista y ese bastión en el que ahora te encierras se ha convertido en una jaula con dos salidas...

Decide ahora hasta qué punto quieres alargar tu egoísmo, y recuerda que toda cuerda acaba rompiéndose si la tensas demasiado.

Los sentimientos en aquella tormenta inicial fueron contradictorios. De la incredulidad del primer momento pasó a la angustia cuando tuvo la certeza de que no se trataba de un montaje: el escenario, las imágenes, el eco de los gritos de su hija rebotando en cuatro paredes desnudas, como desnudo estaba su cuerpo debilitado por el frío y la humedad... eran imágenes perfectamente calculadas para que su mente experimentase una sensación de déjà vu que lo transportase al lugar. Inmediatamente pudo verse a él mismo bajo aquel techo contemplando decenas de rostros horrorizados desfilar frente a su mente siempre insatisfecha. Sin duda era un acto de venganza, o de expiación, y sintió vergüenza por todo lo que había causado.

Sin embargo en su interior no había cabida para el arrepentimiento y le invadió un odio visceral por haber traído al mundo a alguien cuya mera existencia suponía un punto débil, una fisura en su perfecto plan de vida. Se odió a si mismo profundamente y maldijo el amor paternal sollozando mientras volvía a caer de rodillas.

En el exterior de su despacho los pasillos continuaban el trasiego cotidiano de una vida normal, ajenos a la escena que tenía lugar a sólo unos metros. Dos mundos totalmente distintos separados por el cristal aislante de unas ventanas tapadas y la intimidad forzosa de un jefe inaccesible.

Fue planteándose y desechando una a una todas las posibilidades; recorriendo un camino que le llevaba irremediablemente hasta un único final. Descartó llamar a emergencias. ¿Qué les iba a contar? Solo hubiese conseguido el rescate de un cuerpo ya sin vida. El último mensaje eliminaba cualquier posibilidad de negociación y, como había quedado claro, acudir a ese lugar antes reservado a su macabro placer supondría la culminación de su principal temor.

Sus cabilaciones sobre justicia y moralidad llegaban con años de retraso. El enorme vacío que se dibujaba frente al ventanal se le hacía pequeño en comparación con el abismo oscuro de su interior.

Meditó en silencio, quemando sus pulmones con profundas caladas de desesperación, y dando vueltas a una espiral de preguntas cuya única respuesta estaba a unos pocos pasos.

Cuántas veces había invocado a la misma muerte que ahora le plantaba una mano sobre el hombro.

Estoy solo. Siempre lo he estado, y tome la decisión que tome hoy, estaré solo.

Sus pensamientos se confundían entre la maraña de sentimientos y angustias que conformaban todo su ser.

Una vida por otra.

Una vida por muchas otras.

Mi vida por la de todas aquellas que arrebaté.

No hay redención; no hay perdón; no existe obra que restaure las consecuencias de determinados actos.

Mientras repetía cada frase susurrándola en el vacío dirigió sus pasos lentamente hasta la ventana.

No voy a pedir perdón por ser así, no puedo.

Sus miedos quedaron liberados en el instante en que llenó sus pulmones, deslizándose hacia la inmensidad con los ojos cerrados, y en el extremo más remoto de su orgullo tuvo la certeza de que la culminación de su esplendorosa existencia no podía ser de otra forma.
Y una vez más se sintió ganador, saboreando un último triunfo.

El dulce olor del ocaso (parte II)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 17 Jan 2012 16:19:00 +0000

Suspiró, tomó aire con el corazón desbocado y tuvo la certidumbre de que aquello no había hecho más que comenzar. Sin más vacilación abrió el siguiente archivo y ante sus ojos se presentó otra escena, mucho más espantosa que la peor de sus pesadillas: el mismo escenario, la misma iluminación débil, pero en el centro, sentada en la silla, maniatada y completamente desnuda se encontraba Ainara, su hija, con un trozo de cartón colgado del cuello tapándole el pecho en el que se podía leer una pregunta: ¿Es dulce el olor del ocaso?

El dulce olor del ocaso (parte I)

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Cada segundo de su existencia desfiló frente a sus ojos arañando el gris oscuro en que se acababa de tornar todo a su alrededor para dejar entrever los resquicios de sus miserias envolviéndolo en angustia y terror.

Esta vez no pudo contener la arcada y vomitó junto a su silla mientras las imágenes del vídeo continuaban reproduciéndose, mostrando a su propia hija en la pantalla.

Se levantó de inmediato trastabillando y se dirigió hacia las ventanas para cerrar una a una todas las cortinas, sumiéndose en un pozo de ansiedad y desesperación. Echó el cerrojo y se aproximó de nuevo a su mesa, temblando y suplicando que esa imagen fuese algún tipo de broma pesada. Dirigió otro vistazo rápido a la pantalla y confirmó aquella pesadilla mientras caía de rodillas entre lágrimas o sollozos.

Durante un largo rato su turbación le impidió cualquier tipo de razonamiento, aunque bajo ese terror que le quemaba por dentro se escondía algo que pugnaba por salir a la superficie tormentosa de su desasosiego; una verdad que insistía en ocultar incluso a sí mismo porque significaba que sus demonios habían venido para cobrar la fianza.

Sin embargo no pudo seguir mintiéndose o buscando explicaciones sin sentido durante más tiempo, porque a los pocos minutos, mientras permanecía cubriéndose el rostro con ambas manos tratando de ocultar su turbación y la incipiente vergüenza que ahora sí, comenzaba a aflorar, escuchó el sonido de un nuevo correo entrante mientras otra oleada de pánico le recorrió la columna sacudiéndolo como un trapo.

Ésta vez no había archivo adjunto. Observó durante un instante el monitor, pinchó para ver desplegarse un texto sin título y supo de un solo vistazo que no podía posponer más el reconocimiento y la costosa redención de sus pecados.

Resulta curioso cómo la brillante y alegre claridad de un día soleado puede transformarse en un instante para hacerlo oscuro y siniestro.

Alfredo, hasta ahora dueño y señor de todo cuanto te rodea, acabas de darte de bruces contra una realidad que ni tu mismo puedes controlar.

A estas alturas ya has visto los dos vídeos que recibiste, probablemente hayas destrozado tu despacho para descargar la rabia y ahora, con más calma estás en situación de leer esto, sopesar en tu mezquina balanza las implicaciones de estas palabras y decidir como adulto sobre la proposición que te haré a continuación.

Cada una de las dos chicas que permanecen sentadas en esa silla, solas, desamparadas y sin un Dios en el que creer, han sido puestas ahí por una razón.

No hay duda de que has podido reconocer de un solo vistazo a una de ellas... sin embargo: ¿te has olvidado ya de la otra?

Ambas han sufrido un miedo terrible; las dos han llorado, implorado, temblado, e incluso perdido el conocimiento porque su frágil mente no está preparada para una situación tan extremadamente tensa; encerradas en esa jaula de hormigón, donde el escenario de una cruel pesadilla les martiriza cada segundo que pasa en su frágil piel desnuda.

No obstante, no corren la misma suerte... todavía.

El rostro de una de ellas permanece impreso, marchitándose en miles de fotografías repartidas por todo el país, haciendo de la existencia de sus familiares un tormento cada amanecer, los cuales mantienen aún la falsa esperanza de volver a verla algún día, y se consumen en su propia desesperación. Ese rostro que probablemente ya hayas olvidado, y que nunca volverá... ¿verdad Alfredo?
La otra chica, esa cuya visión acaba de transformar tu concepción del mundo bajándote de un golpe del pedestal en el que vivías, permanece aterrada, buscando una explicación racional para un hecho absolutamente inexplicable e incomprensible y pidiendo al cielo despertar y volver a nacer.
¿Crees que tu hija es culpable de lo que le está ocurriendo?

Hay razones que escapan al entendimiento y la comprensión de quienes las sufren, pero tienen validez desde el punto de vista de quien las plantea.

Como te he dicho antes, ambas chicas fueron puestas ahi por una razón, pero las dos han sufrido el mismo desconcierto aún cuando dichas razones son totalmente distintas para cada una de ellas.

Clara (¿recuerdas su nombre?), preguntó incansablemente «por qué» cuando se vió sumida en aquella pesadilla. Continuó preguntando mientras lloraba; y gritó esa misma pregunta una y otra vez hasta que, justo antes de que su voz se apagase, volvió a lanzar al aire esa cuestión no respondida con un leve susurro de su último aliento.

Ahora Ainara hace lo mismo. El episodio se repite como si se tratase de una película rebobinada; pero la respuesta sigue sin llegar. ¿Responderías a tu propia hija?

La perspectiva ha cambiado; estás contemplando las llamas desde dentro, y aún así estoy convencido de que la rabia te ciega de tal manera que sigues sin ser capaz de empatizar con todos esos ojos llorosos que te miraban horrorizados desde la silla mientras tú sonreías miserablemente saboreando tu superioridad.

¿Cuánto placer te producía quebrantar futuros, destrozar familias y ver ese sufrimiento atroz reflejado en la cara de aquellas chicas, querido Alfredo? ¿Acaso era su gesto de súplica la razón que lo justificaba todo?

La sensación del poder absoluto; esa es tu razón.

Ahora, mientras tu hija Ainara trata de comprender el significado de esa pregunta que tanto te gustaba susurrar al oído de aquellas chicas, tú tendrás que tomar una decisión importante: Tu vida, o la de tu hija.

¿Es dulce el olor del ocaso?

Próximamente: Parte III

Retales de un alma descosida

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 29 Dec 2011 11:01:00 +0000

Un libro es algo que todo el mundo debería tener como amigo, ese que no te abandona y te hace sentir acompañado en los momentos de soledad y angustia, y un poquito más feliz cuando ya lo eres.

Un libro posee la maravillosa virtud de hacer que nos sintamos evadidos de cualquier realidad, buena o mala, y viajemos hasta donde la imaginación del autor desee llevarnos, escalando párrafos y descubriendo una nueva forma de contemplar el horizonte; ese skyline construido mediante los cálculos precisos de un arquitecto de las letras.
Aquí está mi pequeña aportación a ese paisaje fantástico que torna como las estaciones.

Este libro, espero que el primero de muchos, es la recopilación que hice en 2009 de todos los relatos contenidos en Ciudad Colmena, y gracias a los cuales pude hacer realidad material un pequeño sueño: que uno de los títulos contenidos en alguna librería perdida y anónima fuese mío.

Ahora he decidido que (ya que en papel me es imposible porque tiene unos costes), al menos en .PDF y .ePUB será totalmente GRATUITO para todo aquel que desee descargarlo.

Sólo tienes que entrar al siguiente enlace y hacer clic en el recuadro "Descarga este libro gratuitamente"

http://www.bubok.es/libros/8755/Retales-de-un-alma-descosida

Será un orgullo saber que alguien (aunque solo sea uno) me está leyendo desde cualquier rincón de este mundo.

PD: En breve, la segunda parte de El dulce olor del ocaso

El dulce olor del ocaso

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 16 Nov 2011 16:44:00 +0000

La llamada quedó resonando en su interior, reverberando en sus entrañas, como una vibración que permanece en el aire tras el repicar de una campana, transmitiéndose dolorosamente como una descarga eléctrica que le erizó el vello de toda su piel y lo sumió en una repentina desesperación.
No hubo respuesta durante varios segundos.

Ajeno; al acecho siempre, el dolor se observa desde la barrera cuando pasa de largo, y nunca se llega a palpar hasta que cae directamente sumiéndote en la oscuridad.

Alfredo se consideraba a sí mismo un emprendedor, un trabajador tenaz que se había granjeado una fortuna a base de esfuerzo, mucho sudor y... bla bla bla. Caminaba altanero, muy seguro, marcando cada paso a fuego en el suelo como la meada de un perro enorme y feroz, enseñando los dientes y haciéndose notar, esparciendo el olor del triunfo por cada rincón de sus dominios.
Los miraba a todos, sus lacayos, con una sonrisa burlona, simpático y encantador. Observaba todo con aquel gesto falso, representando un papel que conocía perfectamente y le salía de forma maquinal; un libreto tantas veces interpretado ante un escenario que no permite ensayos ni fallos. Magnífico actor.
Repetía constantemente en tono socarrón que uno realmente sabe que ha triunfado en la vida cuando todos los demás piensan que eres un auténtico hijo de puta. Sabía que lo era, y se enorgullecía de ello. Sin embargo la realidad iba mucho más allá.
Aquellos que lo trataban de tú a tú lo envidiaban; cabrón con suerte; pero los que no podían más que mirarlo desde el abismo de muchos escalones más abajo sentían un odio visceral hacia él, mezcla de celos, rencor y desprecio; un sentimiento recíproco que todos recibían como una ráfaga de disparos camuflada entre los encantos de su sonrisa.

Mucho dinero era poco para su bolsillo, pero lo que emborracha a los más grandes es el poder y la sensación de experimentarlo día a día. Sed de todo aquello que se encontraba a su alcance, que era prácticamente todo, pero una inexplicable insatisfacción que lo dejaba insaciado, deseoso de mucho más. El conformismo es para los resignados sucios. Así es como llamaba a los demás, toda la casta de piezas que hacían funcionar el engranaje de su escandalosa ostentación.

Cuando se cortó la llamada quedó mirando al llamante desconocido desvaneciéndose de la pantalla del teléfono mientras aún martilleaba el eco de aquellas palabras expresadas en un tono lineal, sin pronunciación, propio de una voz digitalizada.

No había información alguna en el mensaje, sólo una pregunta carente de significado para cualquiera que la escuchase, salvo él.
¿Es dulce el olor del ocaso?

Un temblor le estremeció mientras seguía retumbando en su mente la frase; burlándose de él; devolviendo a su campo la pelota con una fuerza arrolladora.
Juro que alguien va a pagar por esto... pero esta vez sus propias amenazas quedaban difuminadas en el vasto espacio de una soledad que jamás había sentido tan cercana.

La piel tersa y cuidada de Alfredo contaba cuarenta y tres años; dos hijas: Noelia y Ainara, y su esposa Sandra, cuidadas con una cariñosa indiferencia y muchos dígitos, lo que compensaba y a la vez proporcionaba un amor materialmente incuestionable. Una relación satisfecha llena de besos de agradecimiento y sonrisas obedientes.

Cientos de empleados danzaban al servicio de un negocio que él controlaba desde su atalaya, sintiendo la prosperidad brotar entre sus dedos y, sobre todo, haciendo valer su condición de hombre ejemplar, escupiendo su superioridad para que otros limpiasen la saliva de un bienestar asquerosamente envidiable.

El titiritero maneja los hilos a su antojo siempre y cuando se mantengan unidos.

Habían pasado algunos minutos desde que escuchara la voz maquinal recitando inconfundiblemente la pregunta que tanto le había turbado, y seguía sin poder aclarar sus ideas, preguntándose con qué intención podrían querer importunarle. Pero la respuesta cayó como un bloque de mármol aplastando su incertidumbre cuando volvió a escuchar su teléfono, viendo parpadear en la pantalla el letrero de llamante desconocido.
Y de nuevo esa voz impersonal: ...acabas de recibir un e-mail.

Desde la mesa de su despacho podía observar a un lado el trasiego de personas que deambulaban aparentemente ocupados por los pasillos de aquella undécima planta llena de oficinas, y del otro, a través del enorme ventanal, el horizonte de edificios recortando un fondo neblinoso. En aquel momento ninguno de los dos le reconfortó, erguido sobre su silla a medio camino entre el desasosiego y el cabreo giró la vista hacia la pantalla tecleando su clave de acceso e inició el programa de correo, comprobando que en su bandeja de entrada había varios e-mails sin leer. Inmediatamente se fijó en el más reciente, sin asunto, sin destinatario, con dos archivos adjuntos... respiró hondo y lo abrió.

Dos vídeos sin título eran el único contenido del correo. En aquel momento se dio cuenta de que estaba temblando; un presentimiento le mordía provocándole náuseas, que se transformaron en auténtico horror cuando comenzó la reproducción del primer vídeo.

El escenario era oscuro, las paredes quedaban fuera del alcance del objetivo; el suelo blanco, descuidado, cubierto de manchas oscuras y secas. La tenue iluminación solamente dejaba ver la parte central de la imagen, donde la mirada acudía de forma ineludible para contemplar una escena grotesca: sentada en una silla metálica, con cara demacrada, semidesnuda y atada de pies y manos se encontraba una chica joven aterrada, llorando de desesperación, retorciéndose en un temblor espasmódico y suplicando a alguien para que la dejase marchar.

No pudo seguir contemplando aquello e inmediatamente paró el vídeo. Volvieron las náuseas con más fuerza que antes y reprimió una arcada. Un repentino estremecimiento le invadió cuando cayó en la cuenta de que había otro vídeo en los archivos adjuntos.

El dulce olor del ocaso (parte II)

Martes, 13

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 13 Sep 2011 15:07:00 +0000

Es sólo un animal.

Martes, 13. Hay quien piensa que se trata de un día en el que la suerte está de espaldas, ignorando todo. Supersticiones (quizá).

Lucía ha despertado hoy con la luz del alba penetrando en su habitación, ha mirado a su alrededor y al cerrar los ojos de nuevo, algo le ha golpeado en su alma joven e inocente... un recuerdo que se había perdido en la noche, mientras dormía.

Aún sigue sin entender por qué golpearon a su amigo Mario aquellos chicos hasta dejarlo inconsciente... aún siente la congoja de saberse impotente y rota ante la saña con que era vapuleado y las sonrisas crueles de cinco niños disfrutando de un acto macabro.

Las lágrimas han vuelto a brotar de sus pequeños ojos marrones mientras abraza con fuerza la almohada para no sentirse tan desamparada.

Mario observa desde su ventana la luz del sol inundando lentamente aquellos campos, cuya maleza cubre la vergüenza de ser escenario de uno de los actos más crueles e inhumanos concebidos por... el ser humano.

Recuerda los ojos de Lucía, llenos de lágrimas mientras observaba angustiada cómo le pegaban y siente más dolor por aquellas lágrimas que por las heridas y contusiones que cubren su cuerpo.

Ahora sólo piensa en una frase, corta, sencilla, pero que no llega a comprender: Es sólo un animal, y acompañada de ésta, los puñetazos, patadas e insultos con que fue humillado. Si lo único que hizo fue expresar sus sentimientos... igual que todos los años, preguntándose las razones de ese acto tan cruel; qué sentido tiene una celebración en la que cientos de personas persiguen y torturan a un animal hasta que agotado, se rinde al dolor de las pedradas y lanzas para morir desangrado; sólo; Afligido.

Mario probó ayer en su piel la sed de sangre con que generación tras generación se educa a unos niños que no hacen más que repetir lo que ven y les enseñan.

Ese toro merece morir, porque ha nacido para eso; escuchaba incrédulo mientras la violencia iba aflorando en las miradas de sus compañeros; y por cada pregunta de éste, una mirada de odio por no pensar como ellos. Tenían que hacerle comprender por las malas lo que no había sido capaz de entender: que ese toro ya nació muerto.

Cuando llegó el primer golpe supo que no había más explicación que la irracionalidad y se sintió solo, vacío, perdido, pero sobre todo inmensamente triste.

Ellos no golpeaban a Mario, al fin y al cabo era su amigo; no tenían nada contra él. Se ensañaban contra sus ideas, aplastaban cualquier atisbo de independencia, esa muestra de rebeldía que no se puede consentir en una tradición tan arraigada. Así se lo han enseñado, y sus padres estarían orgullosos de verlos.

Hoy Lucía no saldrá de casa. Comparte el dolor de él porque antes incluso de conocer el significado de la palabra empatía, ya sabía lo que era ese sentimiento; y se entristece de ver lo que son capaces de hacer las personas por defender unas ideas que ni siquiera comprenden. Piensa en su amigo y no puede evitar derramar más lágrimas de impotencia; sabe que tras aquel acto se esconde algo mucho más importante que una simple pelea desigual.

Hoy corre por los campos huyendo de la barbarie un animal que no entiende tanta rabia y violencia, pero que siente y padece el dolor, el cansancio, la angustia; que dejará de vivir porque otros han decidido que esa será su forma de divertirse.

Cientos de lanzas movidas por la irracionalidad contra un cuerpo agotado e indefenso. Cinco niños deseosos de violencia contra Mario.

No hay supersticiones que valgan para un día como hoy, porque otro año será igual sin importar en qué día caiga; y otro toro caerá desangrado a los pies de la cobardía, herido de muerte en su orgullo y en su corazón.

Miradas de añoranza

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 01 Sep 2011 15:44:00 +0000

Siempre había sentido un cosquilleo en la punta de los dedos ante la presencia de aquel monstruo cuya belleza hacía eco en cada uno de sus sentidos. Se paraba a respirar profundamente, protagonista de una escena en la que un empequeñecido David observaba a su Goliat particular; como si él mismo fuese esa minúscula piedra, frente a la majestuosa inmensidad que parecía desafiarlo; provocarlo; reírse de todos sus miedos y dudas. Ahora más que nunca, en el preciso instante en que se daba cuenta de las miles de miradas que había dirigido hacia allí arriba, suspiraba y sonreía con cierta amargura por dejar atrás lo que podría haber sido un sueño, o simplemente una pequeña anécdota. Sin embargo, ya nunca lo sabría.

Contemplaba sin más la sinuosidad de un horizonte que ya conocía sobradamente; aspiraba la embriagadora fragancia de cada partícula que descendía suavemente por las laderas llenando sus pulmones y evocando imágenes de aquella estampa; postales de distinta índole remarcadas con detalles nimios, pero que le conferían el toque necesario para convertirlas en recuerdos precisos de cada instante de su vida pasada.

Las cosas se van dejando para después, sin saber siquiera si habrá un después; sin ser consciente del hecho de que tal vez tampoco se esté posponiendo nada. En ello pensaba Marcos mirando nuevamente la montaña desde el porche de su casa, igual que todas las mañanas desde hacía tantos años.

Es curioso, pensaba, cómo podía verse ahí parado a lo largo del tiempo, y todo lo vivido en cada una de aquellas épocas, así como las circunstancias en las que, sentado allí mismo, contemplaba la montaña. Incluso podía evocar sentimientos… y sentirlos de nuevo al recordar.

Sus manos eran ya las ondulaciones del tiempo, señales de una vida larga; fiel reflejo de que la eternidad no es igual para todo. Su mirada desgastada ya no veía la nítida claridad de la mañana de la misma forma, lanzando destellos, atravesando los árboles y colándose hacia las rocas que brillaban como si se tratasen de pequeñas farolas instaladas en cada vertiente, marcando el trayecto que debían seguir las miradas anhelantes de emprender el camino de subida. Su piel ajada no tenía el brillo de antaño; sus ojos de color miel habían visto pasar las estaciones, esperando pacientemente el final de su trayecto; y su semblante embelesado hacía tiempo que había dejado de sorprenderse para ya solamente reverberar las vicisitudes de una existencia sencilla y monótona.

Permanecía allí, como otras veces, pero se daba cuenta de que nada sería igual.

Marcos desandaba sus pasos con nostalgia lanzando suspiros y preguntándose si a esas alturas de la vida algo sería distinto si hubiese subido a la cima. Y en el fondo sabía que no, pero qué más daba. Setenta y cuatro años eran muchos para tener que arrepentirse de ese tipo de cosas; sin embargo la desazón que sentía desde hacía varios días le hacía pensar una y otra vez en el hecho de que no había subido; de que siempre la tuvo delante; esperándole; susurrándole al oído todas las mañanas que había ante sí un camino por el que llegaría a contemplar su propia casa desde una perspectiva totalmente distinta, y todas las inquietudes que hasta ahora había tenido se transformaron en una, que se reproducía constantemente en su cabeza, hiriéndole con pequeños pero dolorosos pinchazos en forma de recuerdo no consumado.

Ahora tal vez tampoco serviría de nada subir aunque pudiese, porque ya no tenía razones para hacerlo; de hecho, hacía poco tiempo que se había ido la única razón para casi todo en su vida; la otra mitad que faltaba en la cinta de sus recuerdos; la ocupante de la silla que se mecía a merced del viento junto a él, vacía. Pero no quería pensarlo porque lloraba, y cuando se le llenaban los ojos de lágrimas volvía la cabeza para mirar la silla, y de nuevo hacia la montaña, contemplando un borrón translúcido detrás de su llanto.

La vida, en lugar de hacerse más fácil, se complica... -se decía constantemente para tratar de justificar por qué se sentía tan mal, e intentando quitarse la estúpida culpa de no haber cumplido ese pequeño deseo que tantas veces le había pedido ella años atrás, cuando la vigorosa juventud aún les mantenía fuertes. Tan sencillo como haber caminado desde temprano, tranquilamente de su mano los pocos kilómetros de estrecha senda que llevan hasta la cima.

¿Acaso era tan importante? Maldita sea mi estampa.

Marcos y su vieja sombra se habían convertido en la imagen perenne de un porche envejecido y una mente inquieta llena de reproches tontos; pero no se daba cuenta de que en realidad le estaba reprochando a ella haberse ido; haberlo dejado solo frente a aquella montaña inexpugnable; no haber continuado junto a él, sentada en la silla mirando al frente y comentando lo bonita que sería la vista desde arriba. Y a la misma vez se reprochaba a sí mismo egoístamente no haberse ido antes para no tener que vivir la tristeza de mirar aquella maldita montaña solo, acompañado de una silla vacía.

Y dejó su mente en blanco para no pensar; para no llorar más por algo carente de importancia porque lo realmente valioso no es lo que se dejó de hacer, sino todas las cosas que se hicieron con el entusiasmo de algo nuevo, y el ansia de llenar la mente de recuerdos que en un futuro y con toda certeza, paradójicamente harían brotar lágrimas de añoranza.

Prefería pensar en eso para animarse y dejar atrás su desasosiego, pero no podía pasar página en un libro cuyo epílogo se escribía repitiendo líneas una y otra vez, sin nada nuevo que aportar a un día a día que perdía color lentamente y se desvanecía como si estuviese pintado con tinta mala.

El día siguiente amaneció nublado, haciendo contrastar el verde y ocre de la montaña que envejecía frente a él y exhalando el agradable hálito de una primavera que se acababa. No quiero seguir aquí hasta marchitarme, y en lugar de sentarse una vez más a contemplar el horizonte, caminó lentamente hasta llegar al límite de su propiedad y continuó dando pasos sin rumbo, alejándose poco a poco con el corazón dividido y el alma en sus pies. A los pocos minutos se dio la vuelta; miró de lejos su porche; observó las dos sillas, una junto a la otra, a una distancia conveniente para que dos manos pudiesen entrelazar sus dedos; y sonrió ante la certidumbre de que a sus setenta y cuatro años iba a redimirse por fin, pensando que solamente con la locura de intentarlo ya valdría la pena para mirar al cielo con el valor que le había faltado hasta ahora.

Supo entonces que se iba para no volver.

Con la vida al hombro

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 25 May 2011 15:52:00 +0000

La vida es un traspié detrás de otro.

Jorge iba pensando que hay traspiés sin importancia; pequeñas caídas, de las que uno se levanta; y golpes que te destrozan.
Aún no había llegado a comprender la cronología de su historia, le resultaba complicado relacionar sucesos y encontrar una explicación congruente o alguna concatenación de razones; causas y efectos; qué había hecho mal para tener que verse en aquella situación.

Cabizbajo, con la autoestima rayando el suelo caminaba haciendo una ronda ya habitual en su rutina. Observaba a la gente preguntándose si alguno llegaría a hacerse una idea de lo efímero que es todo, y se estremecía ante la certidumbre de que cualquiera de ellos podría acabar de bruces contra el cemento de las frías aceras madrileñas en un abrir y cerrar de ojos; como en un mal sueño del que, en este caso, no había mañana en la que despertar.

En una mochila cargaba sus pertenencias; su hombro como sustento de todo aquello que le quedaba, pocas posesiones y muchos recuerdos por los que derramar lágrimas de añoranza. No tenía que remontarse mucho en el pasado para verse como una persona que luchaba por sus sueños, como todos, manteniendo un estatus que se había ganado a base de esfuerzo, sonriendo por las mañanas con los ánimos renovados para afrontar un día más, duro, pero recompensado.

¿Cómo? era la pregunta a la que recurría su cansada mente cuando se veía invadido por la desesperanza. Una y otra vez se martirizaba dando vueltas a una realidad en la que no podía retroceder para cambiarla, sin saber siquiera qué habría podido cambiar.

En un bolsillo de su pantalón, el único enlace que aún le relacionaba con el mundo emitía leves pitidos. Era su móvil que se quedaba sin batería. En la agenda guardaba el número de teléfono de las pocas personas con las que aún mantenía cierto contacto; amigos que una vez le dieron cobijo y comida; gente en cuya vida ya sólo había hueco para interesarse de vez en cuando por su estado, que le ayudaban en la medida de lo posible pero poco más podían hacer.
Le tocaba pues buscar algún bar en el que pedir el favor de usar un enchufe durante unos minutos para no dejar que se agotase esa pequeña prueba de que una vez se sintió parte de la sociedad, su particular via crucis, como una losa sobre la que soportar el peso de una casa, un coche e incluso una novia que también habían quedado atrás, en el mismo lugar en que quedó gran parte de su dignidad.

El monstruo temible que amenza las conciencias y la tranquilidad de tantas personas se cebó esta vez con él, quitándole primero un trabajo que suponía el pilar básico de su sustento, para continuar arrebatándole la casa que ya no podía seguir pagando; quedando en la calle con una gran bolsa en la que guardar sus objetos, los cuales tuvo que ir vendiendo hasta acabar finalmente con su pequeña mochila al hombro, con lo básico para mantener un mínimo de aseo y dignidad.

Tampoco duró mucho más su relación, porque el propio orgullo no le dejó permitir que la persona que estaba junto a él lo viese en el precario estado en que se encontraba; y ese mismo orgullo le impidió recibir ayuda en más de una ocasión, empeñado en que podría valerse por sí mismo y desistiendo después lentamente a las fuerzas que le quedaban y a la ilusión de un futuro mejor.
La calle te atrapa y te hace prisionero para no dejarte marchar nunca más.

Cada tanto se sentaba en algún banco de cualquier jardín para observar con una triste sonrisa la inocencia de los niños que jugaban contentos, ajenos al mundo exterior, lo que una vez pudo sentir él mismo; y cuando pensaba en su infancia no podía evitar derramar lágrimas de nostalgia preguntándose por qué a veces la realidad es así; por qué no guardar para siempre esa inocencia que nos hace felices.
Vagabundeaba durante el día en busca de un lugar seguro para pasar la noche, y poco a poco iba aprendiendo a dormir con un ojo abierto, preparado para echar a correr en cualquier momento huyendo de los que no comprenden que no es placer ni elección vivir bajo el inclemente cielo. Y cada día se hacía más difícil que su situación cambiase porque todo el tiempo del mundo es poco cuando tienes que sobrevivir con lo puesto.

Jorge fue olvidando incluso quién era, renunciando a toda lucha primero, y a la esperanza después. Tuvo que convivir con su presente con tanta intensidad que quedaron borradas las huellas del pasado, y su futuro inmediato no era más que una prolongación complicada de ese presente que ya había dejado de dolerle porque sus pisadas sobre el asfalto hicieron callo, caminando con una mochila harapienta, casi vacía ya, y un trastero por memoria.

¿Jugamos? (parte II)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 18 Apr 2011 10:52:00 +0000

¿Jugamos? (parte I)

No nos alejamos mucho, pero el lugar que eligió era perfecto; dentro del propio recinto de la piscina, junto a una pequeña balaustrada de piedra, bajo el ramaje de un árbol y en absoluta oscuridad. Desde allí podíamos verlos a todos. Se acercó aún más, pegando su cuerpo al mío y me volvió a hablar al oído: Tranquilo, ellos no pueden vernos...

Sin siquiera mirar, agarró el cordón de mi bañador y tiró de mí dando unos pasos hacia atrás apoyándose en la balaustrada, que parecía estar hecha a nuestra medida. Mantuvo cogido el cordón, jugueteando con él mientras me miraba a los ojos sonriendo, sin decir nada.
La cogí por la cintura acariciando suavemente hacia sus caderas, serpenteando con los dedos alrededor de la cuerdecilla que ataba su bikini, imaginando desatarlo lentamente y disfrutando del momento... acercándome poco a poco a su cara hasta sentir el calor de su respiración excitada golpear sedosamente mi mejilla.

El tiempo transcurriría sin dejarnos pensar en nada más porque no había prisa, aunque sí muchas ganas; así que me acerqué aún más hasta pegar los labios a su cara y le susurré: me encantas.
Me encantaba toda ella; su espontaneidad, su rostro alegre, su sonrisa, su cuerpo y la situación de aparente intimidad en la que estábamos.
Deslizó ambas manos por mi cintura entrecruzando los dedos detrás y atrayendo mi cuerpo hacia el suyo hasta que estuvimos pegados... haciéndome sentir su pecho aún humedecido por el bikini. Esta vez acerqué mi boca a la suya y la besé, saboreando sus labios intensamente, apretando sus caderas y abalanzándome aún más hacia ella para sentir su piel morena, calentada al sol, calentándose en la oscuridad de aquel rincón con el roce de mi cuerpo, y haciéndome arder.

La música permanecía en segundo plano; la gente a sólo unos metros, y nosotros, invisibles a su vista continuábamos cruzando labios y lenguas, respirándonos, recorriéndonos con las manos y sintiéndonos con toda la piel casi desnuda.
Sin despegarme de su boca busqué en su espalda los nudos que ataban el sujetador; muy lentamente los deshice, dejándolo suelto... y me separé de ella levemente permitiendo que cayese y contemplando como se deslizaba hacia abajo, mostrando lo que hasta ahora solo había podido imaginar... y sentir en mi piel.

La volví a besar, y continué rozando mis labios por su mejilla, deslizándolos hacia su cuello y dando pequeños y suaves mordiscos entre éste y sus hombros... para bajar muy poco a poco, tatuando los labios en su piel hasta llegar a su pecho; suave, terso, frío... delicioso.
Introdujo sus dedos en mi pelo y suspiró al sentir mi lengua recorrerla de lado a lado, jugando, disfrutando. Rodeé con mi lengua cada pezón, juntando los labios alrededor y sorbiendo delicadamente, suspirando, y recorriendo sus caderas con mis dedos.
De nuevo busqué los nudos... pero esta vez los que ataban sus braguitas a ambos lados, y con precisión milimétrica los dehice tirando de ellos a la vez mientras seguía recreándome en su pecho. Ella se dejaba hacer contemplando la escena desde arriba, apoyada en la piedra y suspirando.
La tenía, ahora sí, desnuda ante mí, mirándome y sonriendo de nuevo.

Me levanté abrazándola y la alcé para sentarla de forma que sus piernas quedaban a ambos lados de mis caderas. El roce de mi bañador hacía que su piel se erizase por la humedad; volvió al cordón que ataba éste y, deslizando ambas manos tiró de él muy despacio hasta que el nudo estuvo deshecho... introdujo los dedos poco a poco desde el borde mientras me mostraba la lengua divertida, guiñándome un ojo; jugueteó durante un instante y comenzó a bajar el bañador con mucho cuidado hasta que cayó al suelo por su propio peso, diciéndome al oído: Ya estamos igual.

El efecto fue inmediato; la altura justa; y el morbo de la situación implacable. Eché un paso adelante obligándola a abrir un poco más las piernas, sintiendo en sus muslos el roce de los mios, la volví a coger por la cintura, pegué mi pecho al suyo y abrí los labios para posarlos sobre los suyos, todo a la misma vez, y haciéndola sentir de forma simultánea que me abría paso hacia sus caderas, muy lentamente, como otro pequeño juego, dejando que notase mi erección posarse entre sus ingles, que la sintiese palpitar en su piel al tiempo que la seguía besando y acariciando con todo mi cuerpo.

La tensión y el calor que estábamos acumulando aumentaban, desnudos en aquella posición sin dejar de recorrernos con las manos, de rozarnos con los cuerpos y comernos con ansia; las pulsaciones aceleraban a un ritmo atronador; nuestra actividad se hacía ligera, impaciente.
Con un leve movimiento de cadera busqué hasta notar el punto exacto donde confluyen todas y cada una de las palpitaciones e impulsos eléctricos del cuerpo... y comencé a acariciar su clítoris con mi glande, en movimientos pausados, acompasados, rítmicos y coordinados con mis manos, que tocaban toda su piel erizada mientras nuestros oídos percibían la melodía de respiraciones extasiadas.

Aquella deliciosa tortura nos mantenía en un mundo aparte donde no existía nada más que nosotros dos y nuestra locura.
Sus jadeos me insinuaban que estaba al límite; detuve mi movimiento para buscar de nuevo, esta vez un poco más abajo, sintiendo la lubricación de su vagina, y adelanté mi pélvis muy lentamente para notar como ella iba abriéndome paso, penetrando poco a poco entre sus piernas, recibiéndome con todo su cuerpo mientras la besaba con más ansia y nos gemíamos mutuamente.
Sus uñas se clavaban en mi espalda empujándome hacia ella para sentirme plenamente. Las paredes de su interior palpitaban mientras se abrían sintiendo la fricción de mi empuje, y yo palpitaba dentro de ella...
Me quedé unos segundos sin moverme, percibiendo su corazón desbocado y entre jadeos acertó a susurrarme: me estoy volviendo loca.
Lo cierto es que nos estaba volviendo locos el hecho de estar absolutamente pegados, sin permitir un milímetro entre ambos, notando el sudor resbalar por nuestros cuerpos, mezclando el sabor lascivo de nuestras lenguas...

Y volví a separarme despacio de ella para comenzar el movimiento rítmico de mi cadera entre sus piernas, y sus uñas volvieron a mi espalda en su excitación descontrolada para tratar de controlarme, pero el cadencioso baile continuaba aumentando al compás de los gemidos, amortiguados por la música de la piscina: una, dos, tres... por cada embestida un suspiro; los ojos cerrados y las lenguas juguetonas; hambrientas.
La tensión estaba al límite, pero no quería terminar tan pronto ese placer que nos mantenía en vilo, así que me detuve y le dije al oído: quiero que te des la vuelta.

No respondió; simplemente bajó las piernas, se puso en pie y me dio la espalda, apoyándose en la balaustrada y mirando hacia atrás de reojo sonriéndome, esa eterna sonrisa en su cara.
Posé mis manos en su espalda, descendí suavemente con ellas por sus caderas y acercándome, volví a penetrarla muy despacio, agarrándola fuerte, clavándole esta vez yo mis uñas para atraerla hacia mi y guiarla en mis movimientos.
Los músculos de su cuerpo se pusieron rígidos, sus gemidos se volvieron más intensos y sus manos apretaron con fuerza la piedra...

Continué acelerando, haciendo chocar mis caderas contra sus nalgas; sintiendo mi piel erizada; mis propios músculos convulsionados y un electrizante cosquilleo que me recorría por completo hasta estallar intensamente. Ella quedó en silencio por unos segundos aguantando la respiración; sus piernas temblaban a cada movimiento, perdiendo la fuerza por momentos e incluso el equilibrio.
Su orgasmo se transmitió a mi cuerpo que reaccionó del mismo modo y me hizo explotar vaciando toda la tensión acumulada y sintiendo como la inundaba, mientras aún permanecía callada, luchando por mantener el equilibrio, apoyándose toda ella hacia delante y agarrándose con todas sus fuerzas.
Vibrábamos juntos al ritmo cada vez más acelerado del placer que nos mantenía absortos en aquel momento... sin querer gritar pero deseando hacerlo; contrayendo involuntariamente cada músculo cientos de veces por segundo; deshinibidos por completo; sintiendo fluir la energía descontrolada de ese orgasmo que no tenía fin.

Y durante unos segundos todo desapareció, quedamos suspendidos y solamente hubo silencio...

Tras todo esto nos erguimos, se volvió hacia mi apoyándose atrás y la abracé queriendo seguir disfrutando de aquel momento.

-¿Querrás volver a jugar conmigo?
-Cuando quieras.

¿Jugamos?

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 23 Mar 2011 20:42:00 +0000

Me encanta hacerte disfrutar... verte respirar, acariciarte mientras observo tus pupilas dilatarse.

Aquel verano fue como todos los demás... casi.
Lo curioso de ese "casi", es que fue el detalle que cambió la monotonía de un verano más.

Alrededor de la piscina los grifos escurrían cerveza y tinto de verano, mientras la piel bronceada de muchos cuerpos exudaba a borbotones las risas y los bailes.

Ella estaba allí...

No la conocía, al menos en persona; la había visto alguna vez pero nunca me llamó la atención demasiado.
Tenía sonrisa alegre y ojos risueños, brillantes, penetrantes. Su piel dorada brillaba con el sol de poniente, y el contraste que producía la sinuosidad de su cuerpo ocultaba sombras que sólo cabía imaginar.
Vocalizaba cada palabra moviendo unos labios sonrosados, carnosos, humedecidos por el vino, e hinchados por el calor.
Gesticulaba y se movía al son de la música, enseñando los dientes al sonreír, como el preludio de una amenaza; una amenaza teñida de lascivia; candente; juguetona...

Me gusta recorrerte con las manos, rozarte el pelo suavemente, sentir tu aliento agitado en mi pecho...

Creo que estuve toda la tarde mirándola; de hecho ni siquiera recuerdo las conversaciones con mis amigos. Mi mente estaba concentrada en aquel cuerpo semidesnudo, en su movimiento de caderas y, en los lacitos atados que sujetaban su bikini naranja, el cual además, resaltaba la tonalidad de su piel tostada.
De tanto en tanto se cruzaban miradas, vistazos rápidos que huían cuando eran descubiertos, pero comprender que hay reciprocidad gusta, y comenzó un interesante juego cuya única regla no pactada era sostener la mirada del otro... y así continuamos, trago a trago, baile a baile, acortando la distancia y expresando con aquellas miradas todo lo que necesitabamos comprender el uno del otro...

Cuando nos dimos cuenta estábamos a solo un par de metros, y de repente estuve convencido de que a esas alturas ella estaría sintiendo el calor que desprendía mi cuerpo.
Ya no tenía sentido continuar con el juego, podía escuchar perfectamente su conversación. Su voz...
Dejé a mis amigos charlando, cambié de postura sin llegar a moverme haciéndole ver que me había quedado apartado expresamente para ella, y no dudó un instante en hacer lo propio.

-¿Una cerveza?

Fue suficiente. Con una sonrisa acepté y nos encaminamos a los grifos, situados al otro lado de la piscina, un poco alejados. A esas horas ya se habían formado varios grupos de personas apartados entre sí, cada cual con sus risas, evadidos del resto, dejando transcurrir los minutos.

Se puso el sol; estaba empezando a anochecer. Muchos ya comenzaban a irse, otros continuaban la fiesta en el interior de la casa, algunos permanecían en los alrededores de la piscina y, nosotros hablábamos ajenos a todo, nos acercábamos, reíamos, y deseábamos... ansiabamos con la mirada, el tono de voz, cada gesto... aumentaba la tensión pero seguíamos esperando, disfrutando de ese momento agradable y excitante.
Sus palabras fluían embriagándome, transportando mi mente hacia sus curvas, fundiéndome en esos labios que transmitían seguridad y sensualidad a partes iguales. Quería abrazarla, aferrarme a ella y sentir el calor de todo su cuerpo. Tocarla, acariciarla, posar los labios en su piel y no separarlos hasta saborear cada centímetro... cada milímetro.

Sentí un cosquilleo recorrerme cuando me agarró la mano, susurrándome al oído ¿nos perdemos?.

Resultó ser la dueña de aquel pequeño chalet, me guió lentamente dejando de paso que la viese caminar delante de mi, con aquel bikini que ya me había vuelto loco tantas veces durante toda la tarde, y me estaba quemando en aquel momento.
Observé atentamente el trazado de su silueta contonearse a cada paso, y a sabiendas de que la estaba mirando sonreía. Apreté su mano, deslicé un dedo acariciando su palma suavemente, apoyé la otra mano en su espalda y fui bajando lentamente hasta llegar al borde del bikini, jugueteando por su cintura.

No nos alejamos mucho, pero el lugar que eligió era perfecto; dentro del propio recinto de la piscina, junto a una pequeña balaustrada de piedra, bajo el ramaje de un árbol y en absoluta oscuridad. Desde allí podíamos verlos a todos. Se acercó aún más, pegando su cuerpo al mío y me volvió a hablar al oído: Tranquilo, ellos no pueden vernos.

¿Jugamos? (parte II)

Rojo carmesí (parte II)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 15 Feb 2011 19:20:00 +0000

Rojo carmesí (parte I)

Cuando finalmente consiguió abrir los ojos tuvo que adaptar la vista a la tenue luz de la estancia, y volvió a comenzar la pesadilla, mucho más amarga esta vez en cuanto fue consciente de que se encontraba en una bañera llena hielo y agua teñida de color carmesí; a su izquierda, muy cerca había un teléfono; y antes de volver a desmayarse por el miedo y la angustia, pudo, esta vez sí, vaciar sus pulmones gritando al leer el mensaje que le habían dejado escrito en la pared: llama urgentemente a un hospital, no puedes vivir sin riñones...

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El agua prácticamente rebosaba la bañera; cientos de minúsculas gotas salpicaban la pared, deslizándose lentamente por ésta y dejando surcos rosados en su camino descendente, como una pintura macabra compuesta por líneas inconexas y sin sentido.

Todo estaba en silencio; tras el lamento estentóreo que había inundado la estancia segundos antes, hubo un intenso chapoteo y una lucha desequilibrada entre un cuerpo tremendamente débil, herido de muerte, casi inerte, y aquel pozo carmesí convertido en un gélido ataúd. Posteriormente, otra vez el sueño del horror.

El macabro escenario lo conformaba una estampa débilmente iluminada, contrastes de luces y sombras marcados por el blanco límpido de la parte del suelo que quedaba sin salpicar de rojo y los oscuros rincones donde la luz quedaba obstruída.

La puerta entornada del baño comunicaba con una habitación sencilla pero amplia, cuya apariencia no reflejaba en absoluto la escena que había tenido lugar minutos antes. Todo estaba ordenado minuciosamente, y el único indicio de vida, salvo la que se estaba consumiendo poco a poco a tan sólo unos metros, eran unas pequeñas arrugas en la cama.

Cuando Ainara volvió a despertar, todo su sistema nervioso estaba adormecido por la temperatura del agua, aunque la consciencia aún permanecía intacta, infundándole un terror espantoso ante la sentencia de muerte escrita frente a ella.
Ya no sentía escalofríos, habían cesado los espasmos; su piel continuaba palideciendo y la tonalidad azulada de los labios la convertían en un espectro.
Comenzó a experimentar pesadez y sueño.
Trató de levantar el brazo y alcanzar el teléfono que había sobre la mesa junto a la bañera, pero sus músculos no respondían. Hizo varios intentos por moverse, por hacer circular la sangre a través de sus extremidades; forzaba en vano cada parte de su cuerpo que parecía a kilómetros de distancia.
Notaba levemente el cosquilleo sus propias lágrimas resbalar por su cara, cada vez más entumecida, que se acumulaban al final de ésta, hasta caer formando minúsculas olas saladas en un mar helado.

Moría por momentos; le abandonaban los sentidos transportándola al estado de confusión y calma del que acababa de salir para no volver, y no podía siquiera elevar la voz de nuevo para pedir ayuda.

Es difícil prever la forma en que transcurren las cosas a nuestro alrededor.
Fue imposible para Ainara lograr alcanzar el teléfono que la salvaría, a pesar de estar solamente a unos centímetros de distancia...
Fue difícil para el hombre alojado en la habitación contigua decidirse a llamar a recepción tras oír un grito de inconfundible terror, porque en un mundo de soledad y distanciamiento cada cual tiene bastante con sus propios problemas; donde una vida tiene el valor que le quieran dar otros, y éste se mide exclusivamente por valores materiales...
Hubiese sido sencillo para el recepcionista llamar a una ambulancia antes de tener que subir a comprobar qué ocurría en la habitación 427, y arrepentirse horrorizado de no haberlo hecho...

Pero el reloj se había puesto en marcha muchos minutos antes.

Y en el baño de una habitación cualquiera, el color carmesí del dolor inundaba las paredes, el suelo y las almas de todos, salvo la de Ainara, cuyo cuerpo sin color no consiguió aguantar y se rindió.

Rojo carmesí

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 24 Jan 2011 19:45:00 +0000

Cuando empezó a recuperar la consciencia se sintió flotando, como si su cuerpo fuese emergiendo muy lentamente de las profundidades de un abismo indeterminado. A la oscuridad se unía una calma absoluta, un lejano silbido que aumentaba pausadamente, e imágenes desordenadas que brotaban con fuerza mostrando flashes recientes pero sin sentido, las cuales componían poco a poco el puzzle de la noche anterior. Una sensación como otras muchas antes; resaca, malestar, angustia y lagunas.
El cuerpo de Ainara continuaba inherte, separado de su mente; se sentía extraña, sin terminar de despertar, a medio camino entre la ensoñación y la consciencia, charlando consigo misma y tratando de recordar todo lo que había ocurrido a partir de esas últimas imágenes que la habían asaltado.
¿Sueño o realidad?

Aquel chico que la miraba tanto en la discoteca resultó ser encantador además de atractivo. Vestía informal, tenía una mirada segura; altiva; con ojos brillantes y una labia inusual. Desde el primer momento supo qué decir para despertar su sentido del humor y atraerla hacia él; además, bailaba bien.
Una historia de tantas: alcohol; risas deshinibidas; comentarios sugerentes buscando la respuesta deseada; ese tono lascivo en la voz que incita a seguir el juego... y bailes desenfadados.

En un hotel... ahora podía recordar que había acabado la noche en la habitación de un hotel de las afueras. Tras unas copas llegó la invitación. Ainara aceptó sin pensarlo; la guinda perfecta para acabar la noche y hacer más interesante el fin de semana.

Su mente se iba despejando, saliendo del letargo en el que había estado sumida. Apenas habían pasado unos segundos desde que comenzó a recobrar el conocimiento, desde aquella percepción de vacío y el bombardeo de imágenes confusas, y aún con los ojos cerrados comenzó a sentir un leve cosquilleo en las extremidades, recorriéndolas hacia arriba y extendiéndose lentamente por el resto del cuerpo.
Ahora podía sentir que se encontraba recostada hacia arriba, y notaba una extraña sensación por todo su cuerpo; algo que la rodeaba, abrazándola en toda la superficie de su piel.
De repente frío... mucho frío. Era incapaz de abrir los ojos porque sus párpados pesaban demasiado, igual que el resto de su cuerpo; totalmente inmóvil en esa posición terriblemente incómoda; y cada vez más intenso, aquel frío penetraba en su interior como miles de cristales arañando su piel y provocando el dolor más agudo que había sentido nunca.
De nuevo la invadieron flashes; imágenes deformadas en tonos brillantes, casi cegadores pasaban por su cerebro, que parecía estar recibiendo potentes descargas eléctricas.

Comprendió que no podía tratarse de una pesadilla, aquello resultaba demasiado doloroso para no ser real; necesitaba huir, poder destrozar sus cuerdas vocales gritando, pero la gélida temperatura la apresaba con una fuerza descomunal, como una anaconda rondeándola por completo e impidiendo siquiera llenar los pulmones para respirar...
No aguantaba más, sintió que volvía a perder el conocimiento; aliviada ante la idea de abandonar el dolor; y las punzadas cesaron lentamente haciéndole pensar con más claridad. Otra vez estaba adentrándose en un extraño aturdimiento.

Y de nuevo, calma absoluta.
Pero a veces el dolor más fuerte no se siente, sino que se ve.

Cuando finalmente consiguió abrir los ojos tuvo que adaptar la vista a la tenue luz de la estancia, y volvió a comenzar la pesadilla, mucho más amarga esta vez en cuanto fue consciente de que se encontraba en una bañera llena hielo y agua teñida de color carmesí; a su izquierda, muy cerca había un teléfono; y antes de volver a desmayarse por el miedo y la angustia, pudo, esta vez sí, vaciar sus pulmones gritando al leer el mensaje que le habían dejado escrito en la pared: llama urgentemente a un hospital, no puedes vivir sin riñones.

De luces y colores

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 15 Dec 2010 10:50:00 +0000

Cada paso significaba aventurarse en un mundo desconocido; disfrazado de oscuridad; escondido a su mente inquieta y ávida por descubrir lo que encerraba bajo aquel manto de tez negra.

Las notas se iban deslizando suavemente a través del aire y penetraban en sus oídos, formando en su mente imágenes caleidoscópicas llenas de colorido. Sonidos bailando a su alrededor la danza trivial y cotidiana de las calles por donde caminaba.

Aspiraba el aroma de cada vida; jugando a adivinar existencias a través del perfume que perseguía los pasos firmes, inquietos o vacilantes de las personas que pasaban junto a ella. Y lo imaginaba como un adorno que acompañaba a sus auras.

Nadia conocía la palpable belleza de sus amigas porque sus manos sabían mirar más allá de la oscuridad, formando la silueta de cada milímetro de la piel que dibujaba, frente a frente, conteniendo la respiración y dirigiendo los ojos hacia un vacío con el que estaba condenada a vivir; angustioso cuando estaba sola con sus pensamientos, tratando de convertir en luz todo aquel mundo en el que sólo había sombra.
Las moldeaba lentamente con los dedos, adivinando los cambios producidos por el implacable desgaste del tiempo en sus rostros, más allá incluso de la propia imagen devuelta por el espejo.

Había sido castigada a la pena de tener que recordar el color del amanecer, las tonalidades ambarinas del ocaso, o el brillo de ojos que acompaña a una sonrisa. Pero siempre evocaba la tristeza de aquellos tiempos mejores con la alegría de otra sonrisa, la suya; tenaz, esperanzada y esperanzadora; contagiando esplendor allá donde ella no podía mirar; repartiendo la vida que sus ojos habían dejado atrás.

Nadia sabía ver donde nadie llegaba porque había atravesado las barreras simples y superficiales de la sociedad; del materialismo con que nos han enseñado a mirar sin ver, o ver sin valorar. Observaba con los cuatro sentidos que tenía y se preguntaba si alguna vez recuperaría el don más preciado, para poder apreciar el color de los matices que hasta ahora quedaban limitados a su imaginación.
Caminaba siempre guiada, sonriente, y le bastaban sencillas descripciones para contentarse y reir con pequeños detalles; los regalos de su día a día; amanecer sin ver amanecer, pero sentirlo; respirar el hálito del mar y oir las olas; o amar con sólo tocar.

Ella no oía música, la escuchaba; la sentía palpitar en su interior y cosquillear en su piel. No tocaba las cosas, las acariciaba, penetrando en cada átomo de la superficie de todo aquello que palpaba; apresándolo como un obturador que trabajaba sin descanso haciendo fotografías para su memoria.
Entendía las exquisiteces que paladeaban sus papilas gustativas, enviando millones de impulsos nerviosos a cada extremo de su cuerpo, dotando de sabor y olor los momentos con los que posteriormente identificaba sucesos de su vida, y los escribía en su particular diario, escrito a luz y sombra sobre hojas blancas implutas y caligrafía de niña pequeña... la que identificaba como suya hasta el momento de quedarse sin su más anhelado tesoro.

Nadia veía mucho mejor que quienes podían ver, porque valoraba.
Nadia se había dado cuenta de que no existe la plenitud absoluta, y sabía que podía conformarse con su forjada felicidad relativa.

Estirar hasta romper

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 16 Nov 2010 12:59:00 +0000

Mila tomó aire lentamente hasta llenar los pulmones, con la mente en blanco, sintiendo el corazón palpitar y el fantasma de su miedo royéndole el alma con un blues de despedida, desgarrador y miserable, como todos los días que había pasado anhelando felicidad, pero obteniendo falsas promesas y esperanzas vanas. Promesas que tenían el valor del momento en el que eran lanzadas, en forma de rosa pero cargadas de espinas, embriagando los sentidos, obnubilando el raciocinio y haciendo que la acomodada rutina tuviese apariencia de bienestar y alegría.

No podía más. No quedaban ya lágrimas que derramar, frente al espejo, escupiendo miradas de odio contra su propia imagen demacrada; estúpida por soportar y perdonar constantemente.
La habían pisado demasiadas veces y demostraba su entereza volviendo a levantarse, aunque no lograba reaccionar ante el siguiente pisotón.

Sus ojos no reflejaban nada porque los sentimientos la habían abandonado; confundidos y exasperados dejaron de tener cabida en aquel rostro sencillo. Encontrados entre sí una y otra vez, luchando por mantener viva una llama sobre la que ya habían caído mares.

Miró de nuevo al frente y se volvió a estampar de bruces contra el dolor. Lloró otra vez avergonzada por haber caído de nuevo en su trampa, y rabiosa por mostrar una vez más su debilidad, incapaz de contenerse, impotente y rota ante esa mirada impasible que se reía de ella y la dominaba a su antojo, expulsándola como un insecto molesto para después atraerla de nuevo con la miel de llantos y perdones falsos, hipócritas y deleznables.

Pero su capacidad para querer era más fuerte que su dignidad, una virtud autolesiva, y una fragilidad que en manos miserables podía significar la vida convertida en teatro, cuyo actor principal era la propia Mila, manejada al antojo de la inconsciencia y la malicia de su particular titiritero.

Fuerte y luchadora, con garra pero asustada, se sentía incapaz de ver más allá de aquel miedo que no la dejaba respirar. Tenía una sonrisa inconmensurable, una vida llena de luces, pero apagada ante el mundo por la sombra de su dolor.

Cada cual juega sus cartas, y hay quienes hacen trampas sin importarles las consecuencias.

Mila estaba enamorada, pero había olvidado de qué, la habían confundido y se encontraba perdida, con infinidad de caminos bajo sus pies, y un solo trazo marcado por su andadura guiándola de nuevo hacia el precipicio, por miedo a cambiar de dirección, empezar de nuevo y dejar atrás su falsa y eterna esperanza.
No pisaba firme, no bailaba equilibrada, no dejaba marchar el temblor de sus piernas. La droga de su desdicha la consumía.
Necesitaba despertar antes de volver a verse con un pie delante del otro, descalza por esa senda llena de espinas.

Lo necesitaba, y lo sabía.

Recuerdos salinos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Fri, 22 Oct 2010 14:23:00 +0000

El cuchicheo de las notas que traía el aire desde el horizonte bicolor transmitía versos que sonaban a tristeza.

Millones de granitos chocaban contra las rocas mustias, trasladando poco a poco las dunas de una arena que ya no lucía los adornos de las pisadas alegres y revoltosas; apagada, descolorida y triste, como las notas del viento y los sentimientos que se escondían tras la mirada melancólica de Alfonso, sentado en esas mismas rocas, inmerso en infinidad de recuerdos vividos justo donde ahora dirigía su vista, frente a él, desde esa improvisada butaca, como si pudiese volver a ver fotogramas de su infancia.

Todo había cambiado. Es la ley de la vida, esa que nadie nos explica pero comprendemos porque el paso del tiempo nos lo va mostrando.

Las tonalidades del mar cambiaban con el movimiento de las corrientes, bajo la luz de un sol esquivo y tímido que se asomaba sin ganas por entre el gris de un cielo apunto de llorar.
Detrás de Alfonso se abría ahora un vacío, el mismo que colmaba su interior; un vacío ocupado antaño por todo lo que fue su vida. Y a su alrededor, un paraje aceitunado parecía agradecerle tantas cosas que hasta se escuchaba murmurar mil gracias al contacto con la brisa.

Nunca había pensado que el lugar en el que nacieron tantos recuerdos pudiese hacer algún daño, pero otros habían decidido por él, y aquella decisión fue tajante y demoledora; como las máquinas que pusieron fin a décadas de añorada alegría, destruyendo piedra a piedra la viva imagen de sus preciados recuerdos.

Duele la nostalgia robada; aplastada bajo los escombros de las leyes humanas.
Alfonso oía reverberar las risas de muchos años atrás, entre castillos de arena y estrellas de mar, mezclados con los atronadores zumbidos de la excavadora que, lentamente iba desmontando el puzzle que formaba la parte principal de una estampa colorida y feliz; y mientras una lágrima resbalaba por su mejilla, cerró los ojos, respiró hondo para llenarse los pulmones de un embriagador aroma a paz pensando que la felicidad vivida es camino andado, y respondió al murmullo del viento susurrando que su casita se encontraría siempre en su interior, donde nadie podría llegar jamás para destruirla.
Y sonrió.

Volar

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 20 Sep 2010 11:15:00 +0000

La vida se le resbalaba entre los dedos buscando su candela, memorizando en fotogramas cada movimiento y encandilándose con una luz que sólo él veía brillar.

Desterraba su existencia por la boca, a través de suspiros de añoranza y melancolía, recorriendo la superficie de su piel, y exhalando los nervios de su locura, y la fatiga de noches veladas llenas de pensamientos en una sola dirección: ella.

Ella. Cansada de vivir sin haber vivido. Harta de esperar ver cumplidos unos sueños simples, pero demasiado complicados para un mundo extremadamente superficial y egoísta, cerraba los ojos en su cama para volar; despertaba la utopía de ese universo paralelo y veía su vida resbalar por la superficie de su piel.

Los suaves surcos de sus huellas dactilares fueron entrando en contacto con cada poro de una tez morena y temblorosa, sintiendo impulsos eléctricos provenientes de algún lugar lejano; notas de una melodía que dictaba el orden de sus movimientos pausados y marcaban el ritmo de su agitada respiración.

Se dejó guiar por los latidos cadenciosos de su corazón, desnudando su cuerpo lentamente en la oscuridad de una habitación convertida en escenario de una nueva fantasía.

Él seguía velando por los sueños de un alma ajena; ajeno a que al otro lado de sus pensamientos un cuerpo semidesnudo comenzaba a transpirar deseos lascivos conectados a cada uno de sus anhelos.

Ella era el centro de toda su atención, el punto sobre el cual fijaba cada imagen de su mente; y los impulsos eléctricos trascencían más allá de su propia naturaleza material, haciendo aterrizar deseos febriles que recorrían su cuerpo lleno de lascivia.

El pelo comenzaba a humedecerse por el calor que desprendía su interior, mientras palpaba su ya humedecido sexo delicadamente con unos dedos expertos, sintiendo el cosquilleo de las sábanas recorriéndola.

Las paredes se abrían, y la oscuridad transmitía destellos a través de los huecos que la dejaban escapar en su ensoñación, perdiéndose por momentos de ese mundo material.

Respiraba con fuerza, acariciándose impaciente para acallar los gritos de su piel. Abría los labios recorriéndolos con su lengua, mordiéndose con rabia mientras contraía su abdomen con fuertes sacudidas que la atravesaban de arriba abajo.
Su columna se convirtió en una montaña rusa, retorciéndose en oleadas desenfrenadas de placentera locura.
Continuaba haciendo magia con los dedos, al tiempo que la otra mano palpaba con creciente intensidad todo su cuerpo, aliviando las descargas con las que se derretía entre las sábanas.
Y las entrecortadas respiraciones fueron jadeos que rebotaban en el techo.
De repente sintió la piel desnuda de otro cuerpo sobre ella, unos labios que la besaban y unas caderas que se introducían entre sus piernas penetrándola lentamente pero con fuerza; en una sacudida que fue deslizándose por su sexo mojado con facilidad; abriéndose paso poco a poco hasta lo más profundo de su ser y estimulando cada una de las terminaciones nerviosas de su interior, haciéndola contraer todos los músculos de su cuerpo entre gemidos y espasmos de placer... haciéndola tener un orgasmo íntimo y solitario acompañado de pensamientos distantes.

Cuando todo hubo terminado, ambos habían derramado un poquito más de su vida anhelando sueños difíciles, pero no imposibles.

Diez segundos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 17 Aug 2010 10:35:00 +0000

Aquel siseo penetró en los oídos de cada uno de los presentes como el macabro preludio de un final marcado por el golpe certero y milimétrico que debía culminar el acto.
No había posibilidad de fallo, y en algunas caras se reflejó la sonrisa de satisfacción propia de una mente liberada, expuesta durante mucho tiempo a la tensión de un miedo provocado por habladurías sin constatar. De asesinos, ladrones y demás calaña. Escoria de una sociedad ya de por sí sumida en la inmundicia y la incultura.

El golpe final sonó como hueco, similar a un martillo de madera aplastando una oliva justo en el momento en el que la presión raja la carne para terminar golpeando el hueso contra la superficie de abajo.

Toda la escena se desarrolló en segundos, y el regodeo del momento preliminar supo a poco, la sensación posterior fue de que todo había acabado demasiado rápido. Los esputos confirmaron que aún quedaba tensión por descargar; cuando se escupe al suelo es para terminar de expulsar el mal sabor de boca que ha quedado tras liberar parte del odio, y así deshacerse del resto.

El tiempo puede transcurrir deprisa, o indescriptiblemente lento y doloroso.

Desde arriba todo desprendía un olor distinto. Se podía percibir la sangre reseca mezclada con la humedad y un nauseabundo aroma a podredumbre que estuvo apunto de hacerle vomitar. Lo percibía como si se lo hubiesen puesto a un centímetro de la nariz, todo mezclado; y mientras olía, escuchó los gritos de histeria, distantes pero claros. Casi podía oír los pensamientos de los centenares de personas que se agolpaban alrededor. Sin embargo se encontraba en la más absoluta penumbra; un manto de oscuridad lo inundaba todo, haciendo que cada uno de los restantes sentidos se agudizase.

Un temblor incontrolado le invadió ante la inminencia de lo que se avecinaba, incapaz de controlar sus impulsos pudo sentir en sus propias carnes el por qué de aquel terrible olor bajo sus pies.

Fue una sensación extraña. Llegado el momento, también Él escuchó el siseo, aunque de una forma diferente, y el golpe hueco lo sintió como un dolor agudo penetrando por todas sus terminaciones nerviosas durante un levísimo instante; después el mundo comenzó a dar vueltas al tiempo que quedaba privado de casi todo lo que había sido momentos antes.

(...uno...)

A estas alturas ya había muchas sonrisas satisfechas y esputos de odio.

Una sensación horrorosa le oprimía el cuello. Su lengua parecía papel empapado en barro. Trató de mover las manos, zafarse, pero nada respondía, como si no existieran ya los brazos; y la presión continuaba aumentando.

(...dos...)

Sintió un instantáneo vacío en el estómago, arcadas, y espasmos, unos terribles espasmos que se expandían por...

(...tres...)

Angustia, la más espantosa claustrofobia que hubiese podido imaginar, multiplicada en la oscuridad asfixiante...

(...cuatro...)

Explosiones rojas y negras, luces y sombras, todo iba a estallar; el insoportable dolor volvió palpitando como un chirrido agudo, como agujas ardiendo incrustadas en todos los nervios de su cerebro... pero no podía gritar, ni moverse...

(...cinco...)

No le respondían los pulmones; el aire nauseabundo había desaparecido para transformarse en sangre, sólo sangre... y explosiones rojas...

(...seis...)

Se hundía, con terrible lentitud se hundía en las profundidades de un océano negro que parecía infinito...

(...siete...)

(...ocho...)

(...nueve...)

Ahora ya no había ruido, ni olor, y apenas dolor. Estaba llegando al fondo...

(...diez...)

Hay quien dice que es indoloro e instantáneo...
Otros dicen que tras la decapitación, la consciencia aún permanece durante algunos segundos.

Trampas (parte II)

noreply@blogger.com (Oscar García) — Wed, 30 Jun 2010 15:31:00 +0000

(si aún no la leíste, te recomiendo la primera parte de Trampas)

...hoy voy a hacer trampas...

Esa frase resonaba en la mente de Abel mientras continuaba apoyado en la pared, viviendo con incredulidad y una tensa excitación todo lo que estaba ocurriendo, mirando hacia el fondo de la sala mientras los labios de Ángela se paseaban por su cuello, húmedos, guiados por la temblorosa impaciencia que estaba poseyendo sus entrañas.
Ella se encontraba de espaldas a la gente, sabedora de que el tiempo pasaba y en cualquier momento podría hacer acto de presencia su pareja.
La lascivia rebosaba su cuerpo desde las piernas hasta la punta de los dedos, que palpaban el cuerpo de éste buscando dónde quedarse.

Finalmente le agarró la mano y echó a andar, seguida por el títere del que se había apoderado esa noche, un cuerpo dispuesto a hacer lo que ella quisiera, ya que no tenía nada que perder, mucho menos que ella; pero tal vez precisamente ese era el impulso que la guiaba sin control hacia los servicios femeninos porque las convulsiones que sufría por todo el cuerpo sólo la dejaban pensar en eso, sin sopesar nada en absoluto. De manera que no le importaron las miradas interrogadoras y extrañadas que se clavaron en ambos durante los escasos cinco metros que los separaban de los aseos, ni las sonrisas pícaras al verlos entrar en uno de ellos, cogidos de la mano; cerrar la puerta suavemente, echando el pestillo y confinándose en dos metros cuadrados de lujuria.

Una vez dentro no hubo palabras porque no hacían falta, sólo la respiración entremezclada de su excitación, que los hacía moverse atropelladamente por la ansiedad del momento y la prisa por volver donde la estaban esperando sin que hubiese sospechas; no sin antes saborearse en cada centímetro.
No hubo besos cariñosos, ni suaves mordiscos en el cuello; la situación exigía artillería pesada, y nada mejor que la lengua salivando de hambre y embriagando sus labios de ron y sexo, al tiempo que cada mano hacía su trabajo, desnudando sin orden, pero con atino sólo lo imprescindible para no malgastar el poco tiempo que tenían.
En la mente de ambos ya estaba proyectado el cuerpo del otro, definido por sus manos y sus labios. Ángela se apoyó contra la pared, atrayendo hacia sí a Abel; todo dispuesto para culminar la locura.

Quiero sentirte dentro... ya.

Sus palabras sonaron a súplica, pero encerraban una orden tajante tras la temblorosa voz de ella, que no podía contener ya los jadeos.
Él descendió con ambas manos hasta las nalgas; se acercó lentamente, forzándola a abrirse y dejar espacio a sus caderas para sentir cómo se introducía palpitando, de una sola embestida entre las piernas desnudas de Ángela, que lo miraba con los ojos entrecerrados y la boca abierta, dejando salir ruidosas exhalaciones.

Afuera las conversaciones ajenas les hacían sentirse aislados del resto.

Los dos, cada uno a su manera, pudieron sentir cómo la penetración iba transformando esa impaciencia de antes en placer, y la prisa en movimientos acompasados, rítmicos, pero con fuerza.
Continuaron mirándose todo el rato, en cada movimiento de sus caderas para unirse y volver a separarse, sintiendo el roce mútuo segundo a segundo.
Pegados, notando cada parte de su cuerpo en el otro continuaban el baile cadencioso de su placer. Contra la pared como único testigo de la escena exudaban el amor de un rato y un odio visceral al tiempo que se les agotaba; agotados ellos, temblando, gimiendo, apretando los dientes y las manos sintieron el espasmo que los hizo palpitar finalmente, uno detrás del otro en una tensión orgásmica desacompasada, pero extremadamente placentera.

Todo acabó rápido, sin un beso de despedida, saciado el demonio que los carcomía, se despidieron saliendo juntos del aseo cogidos de la mano, siendo otra vez el centro de atención, y se dijeron adiós con la mirada después de que ella se acercase para susurrarle al oído:

Por cierto, me llamo Ángela.

Cuando volvió donde estaba su novio aún podía sentir el cosquilleo subiéndole por los muslos. Apenas habían pasado veinte minutos desde que se fue.
Con los labios todavía humedecidos lo besó intensamente y le dijo:

Esta noche me apetece follar... más que nunca.

Trampas

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 14 Jun 2010 16:53:00 +0000

Su mirada, llena de lascivia, se paseaba lentamente por aquel local buscando alguna cara conocida, desde la penumbra del discreto rincón tras la columna y el altavoz, mientras unos labios se clavaban en su cuello, humedeciéndolo con los restos del Ron de cada trago. Solos, evadidos del bailoteo de la gente y la música que martilleaba sobre sus cabezas; envueltos en su propio devaneo.

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Ángela abrió su armario y experimentó un cosquilleo en el estómago al sentir que lo que realmente abría era la puerta hacia un mundo hasta ahora vedado.

Eran las ocho y media, estaba oscureciendo y comenzó sin prisa ese ritual de metamorfosis que repetía cada semana... aunque esta vez todo iba a ser distinto.
El primer paso: elegir concienzudamente entre pantalón, falda o vestido.
Ocasión excepcional, ropa normal, pensó, y se decidió por un vaquero ajustado, sabía que así no fallaría; lo colocó en la cama y sobre éste, una camiseta negra, de tirantes, cuello de pico y ligeramente escotada; sobria, informal y lo suficientemente larga para marcar sus caderas y dejar ver el inicio de sus nalgas bajo el ceñido pantalón; unos botines negros, con poco tacón;
los abalorios correspondientes: reloj, pulsera y un collar de cuentas, también negras.
Y para terminar, la ropa interior: culotte y sujetador de encaje que, muy probablemente, llegado el momento durarían poco.

No tenía intención de romper seseras a su paso, sabía que llevara lo que llevase sería el centro de muchas miradas; siempre había ocurrido, y mientras ella paseaba sus caderas, altanera, su novio hervía. Tenía algo, y además lo sabía. Prefería ir relativamente discreta para no tapizarse con demasiados adornos superficiales.

Esa noche todo estaba milimetrado, y pensaba en ello mientras paseaba cogida de la mano de Andrés, su pareja.
Todo normal, rutinario, casi aburrido. Después de cenar se tomarían un par de copas y volverían a casa, para terminar con una noche de sexo amenizado por los efectos del alcohol.
Siempre les gustó esa rutina como forma de eludir el día a día. Una monotonía que maquillaba a la otra.

Como de costumbre fueron a ese Pub al que acudían con frecuencia; les gustaba la música y el ambiente; iluminación adecuada y el volumen preciso para poder hablar sin gritar. Se sentaron junto a la barra y pidieron Ron con hielo para ambos. El local tenía dos plantas, con varias salas para crear distintos ambientes, y a partir de medianoche comenzaba a llenarse de gente distribuida de acuerdo con sus gustos musicales hasta casi completar el aforo.
Terminaron dos copas entre risas y cuando iban a pedir la tercera, Ángela se percató de soslayo del pequeño detalle que esperaba.

Voy al aseo, ve pidiendo mientras.

Se levantó y comenzó a caminar en dirección a los servicios, perdiéndose entre la gente que ya llenaba el Pub; atravesó el arco que llevaba a la sala contigua y se desvió ligeramente hacia el fondo, donde la luz quedaba más atenuada, hasta llegar a un lugar semi oculto tras una columna, en el que había un grupo de personas charlando a las que en ese momento se unía un chico, aparentemente algo mayor que ella, el cual acababa de llegar.
Ángela dio un pequeño rodeo, totalmente premeditado, pasando tras la espalda de él y haciendo un imperceptible movimiento con su mano, con el que rozó su cuello lo justo para que volviese la cabeza, y sin detenerse le clavó su mirada para dejar claro que había sido ella, y que no lo había tocado sin querer.

Continuó caminando hasta la puerta de los aseos y esperó sin entrar, observando. Momentos después lo vio acercarse hacia ella, decidido, y le preguntó:

¿Te conozco?

Tal vez. ¿Vienes solo?

Pues... ahora sí. Me llamo Abel. ¿Y tu?

Te lo diré después, si te apetece...

Los labios de él temblaban. Sorpendido por aquella situación a la que no estaba acostumbrado trataba de disimular para no dejar ver su pánico. Ella también estaba profundamente nerviosa. Jamás había actuado de esa forma y, a pesar de que había premeditado y ensayado aquella escena, no podía evitar el temblor que le producía el morbo, el miedo y la excitación por lo que estaba a punto de hacer...

Hacía semanas que veía a aquel chico entrar al Pub a la misma hora, pasar frente a ella y su novio, y dirigirse al fondo hasta perderlo de vista. Aproximadamente desde entonces, sin saber cómo, ni por qué razón, algo se había apoderado de ella; un deseo irrefrenable que le comía por dentro y le producía tal excitación que incluso se había masturbado varias veces pensándolo; una idea perversa, incluso mezquina, pero indescriptiblemente morbosa; hasta que le pudo el instinto, o mejor dicho, el cosquilleo incesante entre sus piernas cada vez que imaginaba lo que ahora estaba convirtiendo en realidad.

Sin más palabras, Ángela se acercó, pegando su pecho al de él, puso los labios en su oído y dijo lentamente:

¿Me esperas?

Un electrizante hormigueo atravesó la entrepierna de Abel, que sentía desvanecerse el shock inicial.

¿Y tus amigas?

Vengo con mi novio. Me está esperando fuera.

¿Entonces?

Ella acercó aún más los labios, regalándole un pequeño y suave beso bajo el lóbulo de la oreja.

Hoy voy a hacer trampas...

Mientras terminaba de decir ésto se atrevió a deslizar una mano hacia abajo, para juguetear con el botón del pantalón de él sin llegar a desabrocharlo, y dejó escapar sin querer un pequeño jadeo provocado por la propia excitación, a dos milímetros de su oído, y éste pudo escucharlo con toda claridad entremezclado con la música y la palabra trampas, que nunca le había sonado tan bien...

(continuará...)

Juicios velados

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 31 May 2010 11:49:00 +0000

Cuando Daniel decidió decorar aquella pared con gotelé a base de salpicaduras de sangre y sesos pudo por fin liberarse de su pesada carga.
Ese día recordó con amargura otros tiempos en los que la vida transcurría con normalidad, y echó de menos la bendita ignorancia humana.
Nunca supo exactamente en qué momento comenzó a torcerse todo, pero sí tenía muy presentes las razones por las que cada minuto de su existencia se había convertido en un infierno.

Una habilidad especial no siempre resulta beneficiosa o grata, aunque al principio pueda parecer que sí; y Daniel lo comprobó día a día con la desesperación de quien se sabe culpable, que no responsable, de un crimen que atentaba constantemente contra su conciencia y su autoestima.

Aún no había llegado a la treintena, y como suelen decir los viejos: tenía toda la vida por delante; qué barbaridad! no somos nada. Pero nadie sabía de sus tribulaciones salvo él, y nada le esperaba en el futuro, salvo una constante aflicción.

Un día cualquiera, algunos meses atrás, tuvo una extraña sensación mientras charlaba con unos conocidos. Tras el sonido de sus voces percibía un rumor, una especie de susurro que se diluía y no llegaba a comprender. Era como una voz confiándole secretos indescifrables al oído.
No le dió mayor importancia a un hecho aislado que apenas se había reproducido un par de veces durante las siguientes semanas, pero comenzó a preocuparle que cada vez fuesen más asíduas esas visitas que al parecer querían decirle algo.

Más tarde se percató de que únicamente ocurría cuando hablaba con alguien, y aquellos susurros se fueron aclarando poco a poco, como si la cortina que emborronaba el timbre se abriese de repente para permitirle escuchar con más claridad.

Qué estúpido es...

Lo había escuchado perfectamente, pero esas palabras no habían salido a través de los labios de su compañera de trabajo, con la que estaba hablando en ese momento. Sin embargo... estaban solos y se trataba de su voz.
Quedó extrañado, y ella al verle gesticular sin razones.

Ese quizá fue el comienzo, o al menos el que recordaba con claridad, porque ya antes había escuchado este tipo de cosas sin llegar a darle importancia. Pero es difícil ignorar críticas destructivas cada vez más frecuentes y claras en presencia de amigos y conocidos. Le martilleaban sin que al parecer nadie las pronunciase.

Durante unos días decidió permanecer en casa, sin salir, sin teléfono, absolutamente solo. Y aquellas voces cesaron.
Un complot contra él, una broma, o mejor dicho, una gran putada porque estaban consiguiendo volverlo paranóico, y era consciente de ello.

Venían sin aviso y decían cosas aparentemente aleatorias, algunas sin sentido, otras halagadoras y por supuesto, muchas de ellas desagradables, hasta que empezó a tener miedo a la gente, a la calle, al mundo entero. Ya no sólo escuchaba esas voces cuando charlaba con alguien, ahora le hablaban también cuando se cruzaba con desconocidos.

Poco a poco fue descuidando su imagen y sus vestiduras, y gracias a ello comprendió qué ocurría cuando al ver a un amigo y antes de que éste dijese nada, escuchó unas hirientes palabras: vaya pintas de yonki lleva el Dani.
Por alguna razón que le resultaba inconcebible podía escuchar lo que la gente pensaba acerca de él, e incrédulo, decidió anotar en una libreta todo cuanto decían esas voces en off, y el nombre de la persona con la que estaba en el momento.
No fue una buena idea. Se dio cuenta de lo mezquina que es la gente y la hipocresía que existe en cada uno de nosotros. Todos sonreían, todos tenían esa mirada bondadosa, todos actuaban magistralmente mientras en su interior se desahogaban con lo que realmente pensaban de él.
¿Ocurrirá lo mismo con todo el mundo?
Entonces decidió realizarse una introspección, analizando lo que él mismo pensaba de la gente con la que se cruzaba. Tampoco obtuvo buenos resultados.

Cuántas veces habría pagado lo que fuese por poder conocer los pensamientos...

Pero se había dado cuenta de que ese conocimiento era un poder demasiado horrible para soportarlo. Y el zarpazo fue aún más duro teniendo en cuenta que siempre se consideró apreciado y respetado por todos.

El desalentador balance de su libreta fue demoledor. Por cada palabra aduladora había mil críticas destructivas, reprochadoras, cuando no se trataba de insultos explícitos.

No podía creer que incluso sus más allegados pensasen de él cosas tan feas.
En poco tiempo se había vuelto huraño, huidizo. Le dolía profundamente estar con cualquiera.
Si al menos pudiese controlarlo...

Su miedo se convirtió en pánico, y éste en desprecio por el mundo. Hacía tiempo que había empezado a odiarlo todo, incluso a sí mismo.
Nada importaría ya si la única solución era vivir solo y aislado, pero tampoco estaba dispuesto a mirar a los ojos a la hipocresía que desprendía cada uno de los seres humanos, ni de mirarse a sí mismo en el espejo.

El día que decidió encañonar su boca para apretar el gatillo pudo escuchar sus propios pensamientos diciendo que aquello no era cobardía, sino liberación. Y en la pared quedó plasmada la duda de si aquel último juicio había sido bueno o malo.

Juventud eterna

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 20 May 2010 13:05:00 +0000

En ocasiones ocurre que se empieza a echar algo de menos nada más verlo marchar, y corres detrás intentando volver a alcanzarlo. Volver a abrazar aquello que un dia tuviste.
Pero a veces no comprendemos que hay luchas perdidas de antemano; que hay cosas que no se escapan, simplemente van delante.

Marta brilló durante muchos años con un destello que envolvía todo a su alrededor, haciendo que los rumbos se perdiesen en cada uno de los puntos que conformaban su belleza, refulgente y atronadora.

Los ecos de sus pasos resonaban alrededor como un señuelo que despertaba el deseo de todas las miradas dirigidas irremisiblemente hacia su piel, y por un momento se evadían de una realidad demasiado mundana para acoger tal esplendor.

Bonita, con una gracia especial, la sencillez de su rostro hacía de ella algo único, algo aparentemente imperecedero. Quien se detenía a mirarla se extraviaba en las descripciones porque no había una nota más alta que otra; nada que destacar sin verse obligado enfatizar en todo lo demás, y las palabras se convertían en un bucle que al final acababa sonando a estúpido balbuceo.

Pero el perdón de los dioses no está concedido siquiera a quien tiene apariencia divina, y la increíble belleza de Marta tenía fecha de caducidad, descontando minutos con el desgaste del tiempo, apagando su brillo como una bombilla cuyo filamento se va quemando por el propio calor que desprende.

Ese esplendor se extinguía lentamente pero sin detenerse, mostrando el precio que la vida se cobra por concedernos una estancia en su albergue, y susurrando al oído que el tiempo no fía ni perdona.

Sin embargo ella tenía un As escondido bajo un bisturí con el que revertir ese angustioso futuro que le aguardaba frente al espejo, y abrió su particular caja de pandora eliminando las marcas tatuadas por los años en su rostro.
Su esperanza se tornó satisfacción al ver ganada la batalla, que no la guerra, porque el elixir de la cirugía nunca otorga juventud eterna, y la decepción regresó a sus ojos con más fuerza aún, castigándola con una obsesión eterna y una inseguridad palpable en cada ápice de sí misma.

Y así se sucedieron uno tras otro los infructuosos viajes en el tiempo, destrozando la belleza de lo que hubiese sido una deslumbrante madurez, para transformarla en una vejez llena de amargura.

De la sonrisa esculpida en su rostro con los modernos cinceles del quirófano había desaparecido ya aquella mueca de realidad y alegría, como los efectos de una droga, hirientemente fugaz, dejando el rastro de su vejez maquillado con la nostalgia de ese pasado que añoraba y un presente no quería aceptar.

Y las lágrimas acabaron convirtiéndose en la única muestra de unos sentimientos reales tras la máscara de porcelana envejecida en la que había transformado aquella belleza perdida.

Hacia el mismo rumbo

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 22 Apr 2010 11:33:00 +0000

Dicen que la vida es una eterna búsqueda.
Pasamos cada minuto esperando el siguiente, anhelando disfrutar un presente que a cada instante se va transformando en futuro, para perpetuar recuerdos tallados a martillo y cincel del pasado.
Y elegimos, siempre lo más bonito de cada paso andado, cribando momentos para hacer de nuestra vida una bonita historia escrita con un carboncillo poco a poco desgastado, y tratando de que cada uno de esos recuerdos sea el que llena nuestra existencia.

Había dos personas en el mundo en aquel preciso instante; dos almas perdidas cuyo camino se cruzaba para hacer de su bifurcación un solo rumbo hacia el que dirigirse, con la firmeza que solamente el corazón es capaz de otorgar.
Se habían encontrado, y ya todo lo demás quedó relegado a un segundo plano en el que la importancia de cada suceso la marcaba el hecho de que lo viviesen juntos o no.

Las lunas de melancolía tenían el color atenuado de un gris plata, brillante y límpido a sus ojos, perlados por las lágrimas de esa alegría inconmensurable que les abrazaba juntos, y los unía más y más, hasta hacerlos uno.

Una mirada, un gesto, una caricia... una vida entera de ese trocito de tiempo, y por cada trocito, una vida de miradas, gestos y caricias que ya siempre permanecerían ahí.

Los te quieros no eran más que anestesia local para paliar sus propias ganas de quererse; una especie de droga que los mantenía adictos, uno del otro.

Y vieron sus vidas cambiar sin añoranzas del pasado, para continuar por un presente lleno de alegrías, hacia un futuro en el que una nueva luz iluminaría el bulevar de sus propios sueños, paso a paso, juntos, recogiendo colores y adornando los trazos hechos por aquel carboncillo, con el cual irán completando día a día su historia.

Sobre miedos y destinos

noreply@blogger.com (Oscar García) — Mon, 22 Mar 2010 12:17:00 +0000

Los disparos no les mataban; eran balas de desidia, rencor y vasos colmados, lanzados a propósito con desatino, para advertirse mutuamente de que la supremacía moral tenía un precio muy alto, tanto que ninguno estaba dispuesto a cederla costase lo que costase.
Pero les dejaban huellas, marcadas a fuego con la pólvora de sus miedos; por cada odio escupido, una capa más de indiferencia y vuelta a empezar, como si nada. Un paso más hacia el interior del túnel por no mirar atrás y fijarse en que la entrada estaba cada vez más lejos; por no darse cuenta de que tampoco había salida.

Los besos enmascaraban un amor que se extinguía, y lo alargaban con la artificialidad de un dia a dia acomodado en la rutina.

Es amargo pensar que algo se acaba; duele como una punzada al rojo cada vez que el pensamiento de una realidad irrefrenable se hace presente, y nuestro instinto es apartarlo; esconderlo tras otra capa más de indiferencia, con la vana esperanza de un futuro mejor; un túnel con salida.

Las lágrimas hacían aflorar esa realidad latente y angustiaban el transcurrir de sus días, trastocando la efímera felicidad de una conciencia acorralada entre la espada del temor y la oscuridad del túnel, hacia el que continuaba avanzando con paso vacilante, pero sin detenerse.
Llorando; clamando una solución a medio camino entre el dolor y la tristeza; perdida en el laberinto de su turbación sin una mano que le mostrase la salida, a la que agarrarse para destrozar las paredes de aquel oscuro pasillo que se replegaba sobre sí mismo, estrechando un corazón precioso, lleno de alegría, pero encerrado.

¿Esto es el amor?
Una vez pensó que esa palabra significaba alegría, felicidad y olores dulces sobre un césped húmedo, verde, suave; ante un horizonte abierto de par en par; sin obstáculos que entorpecieran su caminar.

La vida juega con nosotros, y a cada cual le toca ser un jugador con unas directrices marcadas desde el principio. Nos observa y sonríe ante nuestras reacciones porque disfruta viendo cómo su destino va tomando forma, a pesar de que siempre tratamos de oponernos a él.

¿Crees en el destino?
Es inaceptable que tengamos nuestro camino trazado, que no podamos decidir.
¿O acaso decidir forma parte del propio destino?

Las letras temblorosas de sus cartas sin destinatario reflejaban su dolor; desahogando a medias la gastada conciencia, porque contarle tus miserias a un papel es como soplar al viento y esperar como respuesta una caricia; esa que le denegaban día a día aquellas balas que la herían donde más duele: en su alegría; apagándola lentamente como una vela que llega a su fin.
Y aquel papel blanco de renglones torcidos desaparecía al terminar, para que nadie pudiese saber que la preciosa sonrisa de su cara enmascaraba una pena que le estaba rompiendo el alma a trocitos. Desaparecía, quemado con el fuego de esa vela que seguía ardiendo, que llegaba a su fin, pero que no terminaba de apagarse por miedo a la oscuridad de un túnel sin salida.

Esclava de un susurro

noreply@blogger.com (Oscar García) — Tue, 09 Mar 2010 14:25:00 +0000

Sus palabras fluían entre la carnosidad de sus labios, humedecidos por otro trago de ron con hielo. El timbre de su voz me transmitía la sensualidad de cada imagen formada en mi mente, entre copas y confidencias.
La historia me hacía temblar conforme avanzaba, y comencé a mirarla de una forma distinta…

Me contó que se encontraba en una discoteca rodeada de amigos, bailando y bebiendo. De repente empezó a notar el ambiente demasiado cargado, sintió que sus pulmones necesitaban aire y sus oídos un poco de tranquilidad, por lo que se dirigió al aseo… pero a mitad de camino sus pasos la desviaron hacia la calle.

Apoyada en un coche, agachó la cabeza con los ojos cerrados para aliviar el leve escozor provocado por el humo. De repente escuchó una voz a su lado, una voz masculina, familiar, que le infundía tranquilidad y confianza. No supo cómo, pero logró convencerle para que no abriese los ojos. Un halo de misterio le atraía profundamente y su intuición le decía que se trataba de un juego.
Sonrió para tus adentros aún con los ojos cerrados.
Conocía a esa persona, pero no consiguió adivinar de quién se trataba. Se acercó aún más, rozando su pelo con la cara y poniendo los labios a un milímetro de su oído:
-Me conoces de sobra. Sabes más de mí que muchísima gente, pero no te voy a decir quién soy a no ser que lo adivines.

Una mano comenzó a acariciarle la mejilla, deslizando un dedo por sus labios, rodeándolos, recorriendo su barbilla hacia el cuello lentamente, hasta su pecho, para detenerse justo donde comienza el escote. Jugueteaban a placer sin que ella hiciese nada por impedirlo y, volvieron a subir entre caricias.
Conforme pasaban los segundos le costaba más abrir los ojos; se había convertido en la presa de un juego que estaba empezando a excitarle.
-Estás apoyada en mi coche, también lo conoces pero ni te has dado cuenta. ¿Subes y damos una vuelta?

En ese instante se mordió el labio sintiendo toda su piel erizada ante tal proposición. Ni loca, jamás subiría a un coche en esas condiciones... pero la voz… esa voz.
Algo le infundía tranquilidad haciéndole ver que nunca le haría daño. Aceptó.

-¿Dónde me llevas?
-Muy cerquita.

Conforme aceleraba el coche su ritmo cardíaco se disparó. Estoy loca –fue todo cuanto acertó a pensar.
En menos de diez minutos detuvieron la marcha. Él se bajó, rodeándolo para abrirle la puerta, ofreciéndole su mano.

Permaneció voluntariamente con los ojos cerrados, su excitación estaba al límite. Y pensó que le estaba gustando ese juego. El hecho de intuir lo que vendría después, pero no saber de quién se trataba la volvía loca. Aunque ya comenzaba a especular sobre la identidad de esa sensual voz.

Caminaron de la mano, guiada a cada paso entre excitantes tinieblas.

-Ya estamos llegando, pero ahora te voy a vendar los ojos. ¿Quieres?
A esas alturas se había convertido en una marioneta; así que afirmó con voz vacilante.
El enigmático guía se colocó detrás, pasando las manos hacia delante para volver a juguetear con sus dedos. Esta vez, de forma más atrevida, introdujo delicadamente una de ellas por la ropa, deleitándose con un minúsculo roce en un pezón.
Después colocó un trozo de tela muy suave en los ojos, haciendo un nudo detrás.

Anduvieron unos pocos pasos hasta que escuchó una puerta abrirse, el eco del movimiento en un portal, ruido de un ascensor que se abre...

Mientras subía despacio, su mente se había convertido en un hervidero de sensaciones. En ese instante una sacudida la recorrió por completo cuando sintió aquellos labios desconocidos posarse sobre los suyos, respondiendo inmediatamente para encontrarse con su lengua, que comenzaba a explorarla con ansiedad.
Notó unas manos suaves, pero firmes, introduciéndose bajo su falda, comenzando a acariciarle los muslos, subiendo lentamente hasta sus bragas ya humedecidas; no pudo reprimir un leve jadeo al notar un dedo recorriendo el borde para tirar de ellas levemente hacia abajo mientras seguía besándole entre suspiros.

Tras detenerse el ascensor, la guió al interior de una casa, recorriendo pasillos hasta pararse en un lugar indeterminado. No sabía qué hacer o decir, moviendo las manos inquietas, sin rumbo.
Permaneció de pie, en silencio; sintiendo flaquear las piernas.

De nuevo, los hábiles dedos comenzaron a desabrocharle la camisa, botón a botón; despojándola de ésta. Tras ello, esas manos se volvieron a introducir bajo la falda, acariciando suave y delicadamente su piel, hasta arriba del todo, de forma pausada; bajando lentamente las bragas; dejándolas a la altura de los tobillos y volviendo a subir, rozando el interior de las piernas con los nudillos, muy despacio, hasta las ingles, donde se detuvo para tatuar un beso suave y carnoso en el pubis.

Totalmente indefensa sintió cómo se quedaba sin sujetador, y como única vestimenta la falda y los zapatos. Privada del sentido de la vista, tacto y oído se agudizaron, haciéndola sentir un electrizante cosquilleo por cada roce.

De un empujoncito cayó sentada sobre una cama: Túmbate.
Obediente, se acostó boca arriba y volvió a notar cómo beso a beso, esos labios se aproximaban desde las piernas por su tembloroso cuerpo hasta llegar a su boca, jugueteando de nuevo con la lengua en su interior, que le transmitía un edulcorado y fresco sabor.
Ambos cuerpos pegados la hacían sentir el pecho de su extraño cómplice juguetear sobre ella, cayendo en la cuenta de que también estaba desnudo, mientras percibía ese perfume masculino que ya conocía.

Respiraciones que se convertían poco a poco en jadeos acompasados; acompañados de ruidosos y húmedos besos.

Tumbados; envueltos; mezclados; recorriendo con los dedos las sinuosas e interminables curvas; podían sentir cada centímetro de la piel del otro, comenzando a transpirar por el contacto y la excitación.

Ella seguía con los ojos vendados, mientras su secuestrador, dueño de la situación, le sujetaba las muñecas, pasando una especie cinta de tela suave, rodeándolas; quedando finalmente con los brazos levantados sobre su cabeza. Atada. Semidesnuda. Esclava.

Con los ojos vendados e inmovilizada sintió el cosquilleo entre sus piernas convirtiéndose en pequeños espasmos que la llevaban al límite de su excitación. Las manos de él se posaron sobre su pecho, palpando con suavidad, y comenzó a bajar acariciando con los dedos el vientre hasta la cintura, rodeando sus caderas, para subirle la única prenda que aún permanece en su sitio: la falda, y continuando por los muslos hasta notar un toquecito indicando que debía separar las piernas.

Comenzaba el verdadero juego. Por supuesto, obedeció con un gemido.

En ese momento sintió de nuevo los labios sobre su ombligo, que besaban carnosamente, descendiendo muy despacio. Tras rodearlo, continuaron hacia abajo, marcando cada punto hasta llegar de nuevo al pubis, donde permanecieron un leve instante antes de deleitar todos sus sentidos con la lengua, que coqueteó posándose de lleno en su clítoris y haciéndola emitir un intenso jadeo.

Jugaba, lo rodeaba con la punta mientras sus manos seguían acariciando alrededor, en los muslos, en el vientre; y cada una de las papilas gustativas saboreaba ávidamente el humedecido y palpitante centro de todo placer, introduciéndose levemente, subiendo, rodeando de nuevo el clítoris y haciéndola sentir en éste la fricción suave y carnosa de una lengua experta.

Su mente turbada y privada del sentido de la vista, sólo podía pensar en el placer y el morbo de verse ahí, cuando tan sólo unos minutos antes se encontraba en una discoteca, sin haber imaginado nada de lo que ahora estaba ocurriendo…

Con todos sus sentidos puestos en esa boca, concentrada entre sus piernas, sujetaba con fuerza la cinta que la tenía atada mientras gozaba intensamente.

Sintió una punzada recorrer su cuerpo, haciéndola retorciéndose de placer. Abrió los labios entre jadeos quedando al borde del orgasmo al sentir que aquella lengua se apartaba de nuevo, y que la despojaban de la falda.
Desnuda por completo; atada; a merced de una voz conocida, y presintiendo la tormenta caer sobre su cuerpo, presa voluntaria de una persona a la que sólo podía oír y sentir, se dejó llevar hasta las profundidades más oscuras de su lascivia.

Nadie hablaba; y como únicos sonidos los suspiros, los besos, los roces.

Quedó tendida sobre la cama, sin ropa, con la respiración agitada, los nervios a flor de piel y pensando en lo que sabía que ocurriría a continuación...

Magia

noreply@blogger.com (Oscar García) — Thu, 07 Jan 2010 22:34:00 +0000

Su magia era tan transcendental como intangible; se movía a golpe de varita siempre con el corazón y el alma.
Pequeña despeinada bailaba al son de una alegría llena de ilusión; anhelos de niña con sonrisa desdentada y ojitos café, endulzaba el amargor de toda desilusión mediante fantasía, redondas, blancas y corcheas.

Bruja sin apariencia de tal, hechizaba miradas e hipnotizaba conciencias, haciéndolas cautivas de su encanto, enamorada de un mundo en el que no terminaba de encajar, y en el cual buscaba sin descanso un horizonte al que volar; incansable soñadora de quimeras.
Querida, amada y hasta odiada porque su paso no dejaba lugar a la indiferencia, porque su contoneo marcaba los compases de un corazón aquí y otro allá, provocando sentimientos contrapuestos.

Su presencia era vida, cuando no estaba quedaba el más absoluto vacío; la explosión de una supernova que deja un agujero negro por el que se escapa la alegría, la luz y las sonrisas; un huracán en cuyo ojo estaba ella.

Dócil fragilidad enmascarada en la más absoluta e infranqueable coraza, inoculaba su savia con un sólo suspiro y hacía morir en cada roce del deseo ferviente por poseer todos los poros de su piel desnuda, tersa y exquisitamente aceitunada. Diseñadora de deseos con figura suntuosa y caderas sinuosas.
Cada suspiro suyo electrizaba, cada jadeo enloquecía, y cada gemido hacía arder hasta las entrañas la lascivia del amor más salvaje.

Fea pero indescriptiblemente guapa, ella misma es la pared en la que pinta sus sueños y escribe poemas, sin medida, pero con un ritmo atronador entrelazando rimas, colores, trazos y versos, componiendo los pasos que adoquinan el camino tortuoso de su vida.

Rojo vino o negro azabache, de greñas sedosas y desordenadas entrecerraba los ojos al reír y se paraba el tiempo, creando una imagen única e imperecedera, con el flash deslumbrante de su mirada y el obturador eternizante del recuerdo.

Y una dulce melodía sonaba al recordar cada latido en la distancia, en el tiempo; y un intenso susurro perdura aún en la memoria rezumando gotas con reflejos de los dibujos hechos de mil historias y recuerdos a golpes de varita.