La Lejana Urganda

Oaxaca 2009

2009-10-24T19:01:00.005-05:00

Lucía, nuestra incansable corresponsal (esa que ustedes ya conocen por lo que escribió acá), se ha dignado a dar señales de vida y nos ha mandado otro de sus reportajes que tanto gustan a nuestros lectores. Claro, lo ha mandado después de no saber de ella durante mucho tiempo; lo cual nos hace pensar que ha decidido vivir en la completa vacación na'más recorriendo el mundo. No obstante, asegura no querer abandonar a los miles de fieles lectores que cada cierto tiempo esperan con ansias sus atinadas historias.

Así las cosas, en esta ocasión no quiso olvidarse de nosotros y nos envió desde Oaxaca estas bonitas fotos que muestran sus descubrimientos turísticos.

A dichas imágenes sólo las acompañaba una pequeña nota que reza:

Sigo descubriendo el sureste mexicano con reboso a cuestas y guaraches bien puestos. No me he olvidado de la lejana, que por más que se aleja siempre termina estando en mi corazón. Feliz 2009 queridos lectores. Pronto sabrán más de mí.

A todos en la redacción nos sorprendieron sus palabras. En primer lugar, porque en otoño y en pleno mes de octubre nos desea feliz año, a lo cual suponemos que su misiva se extravió desde enero en las eficientes oficinas postales. Luego, porque sus líneas no denotan la parquedad que la caracteriza al hablar y al escribir, según se puede comprobar en sus misivas anteriores, que no vale la pena publicar.

Si por ahí se la llegan a encontrar salúdenla de nuestra parte y díganle que acá se le extraña mucho y que nos bastarían unos cuantos reportajes frecuentes para tenerla a ella también en nuestro corazón.

¡Ah, qué cursis!

Vamos al cine

2009-10-06T12:21:00.002-05:00

¿Quién dijo yo?

Monstruos

2009-10-03T19:22:00.003-05:00

"Se dice de ellos que tienen cuerpos asombrosos: garras que se extienden de manera casi infinita, grandes dientes que no hacen sino contrastar con una cabeza breve, ojos que delatan un hambre que no será saciada por alimento simple, estaturas que superan no sólo el estar en pie de los humanos pero también sus más profundas imaginaciones y terrores; se dice de ellos que pueden aparecer con sólo ser nombrados, que su existencia definitiva se realiza en una sola palabra que los transporta de los labios al mundo; se dice de ellos que no son sino mitos, muchos, simples supersticiones en el mejor de los casos, que no son sino el reflejo de los temores, la ignorancia o los males humanos, que sus formas incomprensibles o sus nombres tan cambiantes son no otra cosa que el reflejo de la condición de existir que aqueja a todos los hombres; se dice de ellos que al mostrarse en el mundo en realidad ocultan algo y que aquello que permanece oculto es su razón de ser, enigma que les confiere no sólo misión sino destino; se dice de ellos que son la otredad por excelencia, que decir Otro con cada letra apuntando a sus cuerpos es siempre un acto mayúsculo, que su huella es siempre ajena a los hombres, pero es de ellos la posibilidad de reflexionarla, de hacer de ella algo imborrable e imperecedero; se dice de ellos que no existe cuna que haya podido darles cabida, que su origen está fuera de cualquier naturaleza o imaginería; se dice de ellos, en fin, que a pesar de las diferencias extremas que reinan entre cada uno de éstos seres, comparten todos el nombre exacto, nombre que reúne y oculta todas las formas y las presencias de aquellos a los que designa: Monstruos".

Francisco de León

Este texto lo encontré acá: albertoconstantelopez.blogspot.com

Sobre las tragedias

2009-10-01T19:36:00.003-05:00

Paráfrasis imperfecta de lo dicho acá (o en otras palabras: "Juguemos al teléfono descompuesto").

¿Por qué son tan largas las tragedias? –preguntó ella con una cara de ternura mientras esperábamos entrar al teatro.
Yo sólo reí y pensé que no podían ser de otra forma; ojalá las de la vida real duraran lo que una obra de teatro, con tres horas sería más que suficiente.

II

¿Por qué las tragedias duran tanto? -pregunté en tono de burla.
Mis acompañantes rieronse nerviosos de mi ocurrencia, pero en el fondo lo hacían por complicidad. Los tres somos expertos en tirarnos al drama y tres horas nos resultan insuficientes para ello.
En realidad la vida entera se nos consume como una tragedia lentamente representada. La única ventaja de no estar en un escenario es que nunca sabremos el papel a representar al siguiente día; en una de esas nos toca ser engañados como Otelo, maquinar el engaño como Yago, o dramatizar como Desdémona.

III

- ¿Por qué las tragedias duran tanto? -pregunté molesta.
- ¡Tres horas te parecen mucho! ¡Imagina a Edip en Colofón recreando incontables veces su tragedia, incluso después de 30 años de haber salido de Tebas!

IV

- ¿Por qué las tragedias duran tanto? -pregunté en tono de asombro.
- "Tiene cuernos, pero no es minotauro; se pasa la vida dando vueltas por el laberinto en que está atrapado, y cuando llega a su centro se encuentra a sí mismo..."

V

- ¿Por qué las tragedias duran tanto? -pregunté distraída.
- Edip-pide-pide-edip-edip-pide-pide-edip-edip-pide-pide-edip
- Cero no cero, cero no cero

VI

¿...?, ¿confundida?

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La palabra del día

2009-10-01T19:23:00.005-05:00

borracho

En muchas regiones rurales de España, aún hoy es habitual servir el vino en odres o botas de cuero, usados desde muy antiguo con este objeto. En el catalán del siglo XIV y en el castellano del siglo XV, estos odres se llamaron borracha, palabra que, según Corominas, se habría formado por el cruce de las voces catalanas botella (odre) y morratxa (redoma). A su vez, esta última palabra se derivaba del árabe mirassa, que también significaba 'redoma'. Más adelante, se llamó en español borracho al sujeto que, igual que la bota, estaba 'lleno de vino', o sea, embriagado.

Del cuento de Juan Carlos Onetti El pozo:

Estará preso por borracho o alguna máquina le habrá llevado la cabeza en la fábrica. También es posible que tenga alguna de sus famosas reuniones de célula. Pobre hombre.

En portugués, borracha, con a final, es el sustantivo que designa el caucho. El etimologista Antonio Geraldo da Cunha afirma que la palabra portuguesa fue tomada del nombre de los viejos odres españoles de cuero, para designar el nuevo material conocido en el siglo XIX.

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Vayamos pues, a llenar nuestro cuerpo de vino como si en odres viejos y olvidados nos hubieramos convertido.

¿Quién dijo yo?

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Para todo aquel que quiera recibir en su correo la palabra del día y enterarse de la bonita historia de las palabras sólo tiene que registrarse en esta página: elcastellano.org

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La marcha de las vocales, IV

2009-09-10T18:24:00.000-05:00

"Los locos somos otro cosmos"

Otto colocó los shocks. Rodolfo mostró los ojos con horror: dos globos rojos, torvos, con poco fósforo como bolsos fofos; combó los hombros, sollozó: "No doctor, no... loco no..." Sor Socorro lo frotó con yodo: "Pon flojos los codos -rogó-, ponlos como yo. Nosotros no somos ogros." Sor Flor tomó los mohosos polos color corcho ocroso; con gozo comprobó los shocks con los focos: los tronó, brotó polvo con ozono. Rodolfo oró, lloró con dolor: "No doctor Otto, shocks no..." Sor Socorro con monótono rostro colocó los pomos: ocho con formol, dos con bromo, otros con cloro. Rodolfo los nombró doctos, colosos, con dolorosos tonos los honró. Como no los colmó, los provocó: "Son sólo orcos, zorros, lobos. ¡Monos roñosos!" Sor Flor, con frondoso dorso, lo tomó por los hombros; sor Socorro lo coronó como robot con hosco gorro con plomos. Rodolfo con fogoso horror dobló los codos, forzó todos los poros, chocó con los pomos, los volcó; soltó tosco trompón, sor Socorro rodó como tronco. "¡Pronto, doctor Otto! -convocó sor Flor-. ¡Pronto con cloroformo! ¡Yo lo cojo!..." Rodolfo, lloroso con mocos, los confrontó como toro bronco; tomó rojo pomo, gordo como porrón. Sor Flor sonó como gong, rodó como trompo, zozobró.

Otto, solo con Rodolfo, rogó como follón, rogó con dolo: "Rodolfo... don Rodolfo, yo lo conozco... como doctor no gozo con los shocks; son lo forzoso. Los propongo con hondo dolor... Yo lloro por todos los locos, con shocks los compongo...

-No, doctor. No -sopló ronco Rodolfo-. Los shocks no son modos. Los locos no somos pollos. Los shocks son como hornos; son potros con motor, sonoros como coros o como cornos... No, doctor Otto, los shocks no son forzosos, son sólo poco costosos, son lo cómodo, lo no moroso, lo pronto... Doctor, los locos sólo somos otro cosmos, con otros otoños, con otro sol. No somos lo morboso; sólo somos lo otro, lo no ortodoxo. Otro horóscopo nos tocó, otro polvo nos formó los ojos, como formó los olmos o los osos o los chopos o los hongos. Todos somos colonos, sólo colonos. Nosotros somos los locos, otros son loros, otros, topos o zoólogos o, como vosotros, ontólogos. Yo no los compongo con shocks, no los troncho, no los rompo, no los normo...

Rodolfo monologó con honroso modo: probó, comprobó, cómo los locos sólo son lo otro. Otto, sordo como todo ortodoxo, no lo oyó, lo tomó por tonto; trocó todos los pros, los borró; sólo lo soportó por follón: obró con dolo. Rodolfo no lo notó. Otto rondó los pomos, tomó dos con cloroformo, como molotovs los botó. Rodolfo con los ojos rotos mostró los rojos hombros; notó poco dolor, borrosos los contornos, gordos los codos; flotó. Con horroroso torzón rodó con hondo sopor. Rodolfo soñó. Soñó con rocs, con blondos gnomos, con pomposos tronos, con pozos con oro, con foros boscosos con olorosos lotos. Todo lo tocó: los olmos con cocos, los conos con oporto rojo, los bongós con tonos como Fox Trot.

Otto lo forró con tosco cordón, lo sofocó. Rodolfo sólo roncó. Sor Socorro tornó con poco color. Sor Flor con bochorno tomó ron: "Oh, doctor -lloró-, oh, oh, nos dobló con sonoro trompón." Otto contó cómo lo controló.

-Otto, pospón los shocks -rogó sor Socorro.

-No, no los pospongo. Loco o no, yo lo jodo. No soporto los rollos... Pronto, ponlo con gorro.
-¿Cómo, doctor -notó sor Flor-, ocho volts?

-No, no sólo ocho. ¡Todos los volts! Yo no sólo drogo, yo domo... Lo domo o lo corrompo como bonzo.

-¡Oh no, doctor Otto!, como bonzo no.

-¡Cómo no, sor Socorro! Nosotros no somos tórtolos o mocosos; somos los doctos... ¡Ojo, sor Socorro! No soporto los complots...

Otto con morbo soltó todos los volts, los prolongó con gozo. Sor Socorro con sonrojo sollozó. Sor Flor oró por Rodolfo. Rodolfo roló como mono, tronó como mosco. Otto lo nombró: "Don gorgojo", "loco roñoso", "golfo". Rodolfo zozobró con sonso momo. Otto cortó los shocks.

Óscar de la Borbolla, Las vocales malditas

La marcha de las vocales, III

2009-09-10T18:21:00.000-05:00

"Mimi sin bikini"

Insistir, Crispin?... Mi visir, mi bichín, mi cid: si sin ti viví dificil.
Chipichipi sinfin: crisis y crisis: bilis, rinitis, tisis. (Snif, snif)...

¡Fingir!, ¿Fingir mis crisis?... ¿Ni tisis, ni rinitis, ni bilis?
¡Sífilis!... ¡Cistitis!... ¡Sífilis, Crispin!... ¿Infingir mi civil vivir?,
¿crispir mi hipil?...
Si sin ti, ni vi films.
Viví gris sin brindis ni picnics...
Si inhibí mi ji ji y vi mi fin...
Si, Crispin, vi mi fin y mi tris...

¡Vil! ¡Vil Crispin!... ¿Mi Flirt?, ¿Dirigir mi bici sin bikini? Mil jipis,
mil lics y Mimi sin bikini!...
¡Incivil! Si ni dirigí mi bici... (Snif, snif)

Sin ti, vi mi I Ching y viví mi crisis gris gris, sin vid ni bisbis ni
chinchin ni lizt.

¡Crispin! ¡Crispin! ¡Mi crin! ¡Mi tisis!... (¡Chin! ¡Chin! ¡Chin! ¡Pin!...
Snif, snif. ¡Chin! ¡Iiiih! ¡Christ! Chin!)

¡Crispin! ¡Plis! (Snif, snif) Plis, ¡Plis Crispin! ¡Si! ...
Si, mi Crispin...

Si si mi michi, si...

(Snif, snif) Si, si Crispin, incindi... si si, ni crisis ni bilis;
sifilis si (Snif, snif) y cistitis... Di mi lid, di mi lid y... dimití...
...
Si di... di mi sillín; sin iris di mi si... y sin bikini di mi vil si.
...

¿Si insisti?... Si.

Philip, Gil, Billy y mil jipis.. (Chin! Chin! Ijjj!
¡Hip! snif, snif)
¡Mi tic, Crispin! ¡Mi tic!... Sin ti mi cid chic, mi viril simil, di mis... (¡Chin! ¡Chin!)
...
Plis, Crispin, ¡Plis! (Snif, snif)
Si, si... fingí filili y tisis, y vil inscribi mi: "Miss Mimi dividí sin bikini in this city".
Si, imprimí mi listín y viví vigil. (Snif, snif)
...
Si, mis mil.
...
Si, sin bikini, mil.
...
¿Ir?... ¿Insistir, Crispin?
...
¿Mimi sin bikini y Crispin mi ministril? ¿Mi Rintintin?
...
¿Dividir mi din?... ¿Mil y mil? ¡Ni pimpi, Crispin, ni pimpi!
(¡Chin! ¡Pin! ¡Chin! ¡Chin! ¡Crij. Crij. Chin! ¡Chin! ¡Iiij! Hip. Snif, snif)

¡Mi fin!... ¡Mi fin!... (¡Pin! ¡Pin! ¡Chin!)
...
Si, ¡Crispin! ¡Si!... ¿Y mi cistitis? ¿Mi sífilis?... (Chin! Chin!)
Si Crispin, si mil y mil. (Snif, snif)
Si si, sin hipil y sin bikini...mitin y bici si si, y fingir y chist.... (Snif, snif)
Si mi visir, si mi pillin, si...

Óscar de la Borbolla, Las vocales malditas

La marcha de las vocales, II

2009-09-10T18:16:00.002-05:00

"Ene mesque perede en le pere,
en le pere, en le pere,
ene mesque, ene mesque, ene mesque
perede en le pere..."

"El hereje rebelde"

Desde el estrés del Jefe el edén decrece, el excedente le pertenece, se ejercen leyes dementes, se debe beber detergente en vez de leche, ser pelele, ser pedestre, ser deferente; es menester entretenerse en tejer redes, en prender rebeldes. En el este, trece rehenes perecen de sed; en el frente fenecen de herpes, de peste. El edén ennegrece, se pretende reprender herejes, perderles.

-¡Eh, Esther, ven!, relee el deber. El jefe se excede.

-¿Prevees el tren del semestre?...

Me enteré del brete de gente decente en el este: nenes, bebés perecen. El clemente es el Hereje Rebelde: desprende el ente del crecer, mete el entender, cede excelentes mercedes. El Rebelde merece el belvedere…

-Esther, eres efervescente. Ten en mente el menester del Jefe, es rete vehemente, de repente crece, reverdece, expele seres…

-Ese vejete me prende. Es jefe, regente, gerente. Perennemente deberes: “llévenme el neceser”, “llénenme de peces”, “repten”, “trepen”, “dejen de verme”, “récenme preces”, “enderécense”, “respétenme”, “festéjenme”, “perseveren”, “refrénense”, “esperen”, “vegeten”, “déjense”. Se cree el Ser, el Tres Reyes; es el jején del edén.

-¡Esther! ¡Detente! ¿Pretendes descreer de Él?

-¡Efrén, temerle es endeblez! ¡El presente debe ser del Rebelde! Él es terrestre, es el envés del Jefe. De él es ese “dejen de depender”, ese “mézclense”, ese “bésense”, ese “deséense”. El entender debe extenderse.

-¡Esther, se te mete el Rebelde!

-¡Emerge Efrén!, eres decente. Despréndete de ese pelele, es memez de bebel. Ve de frente, mereces se te respete, se te deje beber, expeler semen, tenderte en el césped. Mereces se te revele el ser del éter celeste, se te eleve, se te deje emprender. El emprender es el eje del entender…

-Efrén se mece: es el deber del Jefe enfrente del descreer rebelde; teme le desherede, le eche del edén, le fleten de res, le llenen de herretes; Esther le embebe, se mete en él, le vence: “Tenerme en el césped… tenerme trece veces… excederte… es… es… excelente Efrén”.

De repente el éter emerge del celeste Jefe: “¡Ejem! ¡Dejen de entenebrecerme, seres febles! ¡Vermes! Refléjenme, venérenme, échense, desesperen. Les generé de heces en el retrete del desdén, les presté el verde edén. Les exenté de fenecer. Les estrellé el éter. Les enderecé el pesebre. Les enseñé el deber… ¡Me entenebrecen, seres herejes, les perderé! ¡Recelen! Efrén, desde este mes debes merecer el jerez. Te meteré vehemente sed. Este deber te merme, te reste, te cercene… Esther, eres gente terrestre, plebe de rebelde, te he de vencer. Desde el belem, Efrén te despeche, te cele, te frene…”

El Jefe les expele, les mete reveses dementes, el eje del edén cede, el templete se estremece, el verde se desprende, se ennegrece el vergel. Se les ve perder el esplendente ser: Esther envejece, Efrén precede. El brete es de meses, de repente entrevé en el celere presente encenderse el éter: es el Rebelde.

Óscar de la Borbolla, Las vocales malditas

Vamos a la central del pueblo!!!

2009-09-05T22:15:00.001-05:00

La marcha de las vocales, I

2009-09-05T17:33:00.008-05:00

"Primero verás que pasa la A, con sus dos patitas muy abiertas al marchar.
Ahí viene la E, alzando los pies, el palo de enmedio es más chico como ves.
Aquí está la I, la sigue la O, una es flaca y otra gorda porque ya comió.
Y luego hasta atrás, llegó la U, como la cuerda donde siempre saltas tú..."

Francisco Gabilondo Soler

Como algunos de mis asiduos lectores se habrán percatado, este blog tiene una sección donde, sin fines de lucro, me propongo "antologizar" textos de otros autores (eso sí, con el debido respeto y crédito que se merecen). En esta ocasión le toca a Óscar de la Borbolla, con un ejercicio literario que en lo particular me gusta mucho. Se trata de "Las vocales malditas", una serie de cinco cuentos escritos solamente con palabras formadas por sílabas de una misma vocal. El resultado, como verán, en ocasiones resulta forzado; y no es para menos, pues el simple hecho de encontrar sólo palabras formadas con la letra A, ya resulta un arduo trabajo. Sin embargo, vale mucho la pena la lectura de estos pequeños cuentos.

"Cantata a Satanás"

Abraham amaba a Sara cada mañana clara: pasaba la manaza, arañaba la lana, arrancaba la bata, la abrazaba; clavaba las garras hasta matarla.

Sara atarantada, callaba harta. Abraham la cansaba. "Ya nada habrá," (mascaba.) Tras la sábana, ama a la mala; ataca, aplasta, brama.

Abraham acababa, apartaba la cara, jamás apagaba la flama a Sara, gran dama avasallada; daba palmadas a la santa, la llamaba "alma"; mas jamás la agradaba.

Facasaba la casa blanca, la sagrada paz.

Sara maltrataba a Abraham: "¿Habrá raza más mala para la cama?", ladraba.

Abraham agarraba la garganta a la casta casada, la arrastraba a la sala. Sara sacaba las palabras más bravas, las dagas pasmaban la faz al papanatas.

La batalla avanzaba hasta alarmar a Satanás:
"!Sarna! !Alacrán fatal!" ...bramaba Abraham.
"!Can! !Patán anal!" balaba Sara.

Mas avanzada la mañana, para hallar más armas, arrasaban la casa, a la par lanzaban lámparas, tazas, navajas hasta sangrar. Para acabar la tanda, las almas atacaban. Las bravatas, tragaban carcajadas amargas, ataban máscaras aplacadas a la cara.

"¡Andá haragán, a trabajar para ganar la plata!", cantaba avara Sara, amarrada a la más vana maldad: mandar para calmar la falta, agachar al canalla, calar más.

Abraham, fantasmal facha, agarra la pala, zafa la aldaba, baja a la calzada, pasa la barranca hasta hallar la cabaña.
Allá pagaban tan mal.

Mas Abraham cargaba las trancas más anchas, alzaba las bardas más altas, amasaba argamasa, clavaba tablas, trazaba largas zanjas.

Trabajaba hasta abaratar la paga. Magna tranza. Tan gran afán para nada, la grasa baña las barbas a Abraham; mas la talla, nada más agranda la panza al capataz.

Sara ajada, más flaca cada mañana, lavaba la casa: arrancaba a las sábanas manchas, canas, caspa; al alzar la sala hallaba cáscaras, naranjas, tazas rajadas, latas achatadas. Asaba papas, adaptaba las aspas para machacar calabazas, aplanaba la masa, la salaba. Al planchar las maltratadas faldas aplastaba arañas, raspaba las manchadas bragas.

Mataba ratas para acabar la plaga.
"Abraham --habla Sara--- jamás arma las trampas. Las ratas a manadas traspasan la alambrada, a tarascadas atacan las patas a la cama, tragan la pasta... ¡Ah, malvada parca! Basta ya, basta ya. Nada salvará a Sara. Nada. Nada."

Jamás manaban al trabajar gratas palabras.

Cansada, harta, la gran dama nada amaba. Masacrar a las ratas. Matar a Abraham tramaba. Más apagada, blanda, lanzada al drama, nada hallaba para marchar a la paz, acabar la maraña, traspasar tanta trastada, dar mañas al plan.

Sara bajaba a la plaza, andaba al altar, llamaba para aval a Satanás, trazaba rara cábala. Las campanas acallaban las palabras; mas daban alas para pactar.

Sara bramaba: "¿Valdrán las afamadas almas tanta mala pasada?" Satán tardaba para cazar más barata a Sara, para lanzarla al mar. La amargada dama avanzaba más gradas; para jalar la balanza alzaba las palmas, aclaraba la ganga: "Vas a ganar --clamaba--, vas a ganar."

A tanta llamada, Satanás da la cara; alarga la gran carta.
Sara la agarra; la halla banal, payasa, larga; mas labra la palabra "Sara" para agradar a Satanás. La Gran Cabra atrapa la carta, la lacra; saca la caja, alza la tapa, saltan salamandras, da a Sara la bala para sanar: "Marcha a la carpa --manda--, allá hallaras blanda paja, gran galán para la carnal falta."

Sara arranca a la plaza, va a la casa a amarrar la faja para bajar la panza; va a lavar las lagañas, la mala facha para amar al galán.

Saca alpaca, aparta sayal, agarra canasta. "A la carga," canta. Va a la carpa, al pasar arrabal halla a la banda ATLA's HAMPA.
La Llaman: "¡Acá, chaparra!" "¡Ancla las patas, pásalas!" "¿Vas al jacal, chata?"

Sara, la cara grana, avanza a zancadas, va mas atrabancada. Atrás la banda la aclama.

Sara halla a Baltasar. Charlan: "Ah... ¿Satanás manda?" "Ajá".

Pasan a la cámara, atrancan la chapa, tragan pasas, alzan la garrafa, danzan.

Baltazar saca a Sara la capa, la falda, las mallas. Apagan la lámpara, aplastan la manta, acatan la carta: gran cascada, gran catarata. Alta parvada, sacras arpas.
...

"!Baltasar!" "!Sara!" (Caravana malva, gas nácar.)
"!Bárbara Sara!"
"!Cabal Baltasar!"

Baltasar halaga a Sara, da alhajas, ámbar, ágatas; la abraza, la llama "hada"; saca la palangana, la baña. Baltasar la ama.

Abraham trabajaba. Al acabar la zanja va al bar. Jala la banca, agarra la jarra, parla nasal al capataz: "!Vaya acanalada!, hasta la pala gasta."

"Bah, tamaña pala para arar... Pasa la cana" "Allá va." "Ah..."
Abraham baja la cara a la manga. Pasa a la chava." Abraham agarra la chanza: "Ah... ¿la arrastrada? Nada más ladra... Mañana, zás." "Pásala."

"¿A la amarga Sara? Ya vas..." "¿Vas a casa?" "Jamás." Abraham mas capataz arman la parranda, claman: "Más jarras, más."

Acabada la hazaña, Sara apalabra a Baltasar. Van a la casa blanca. Hallan acampanada a la banda ATLA's HAMPA tras la barranca; Sara va amparada: la banda calla. Baltasar carga la canasta a Sara. Alcanzan la calzada, pasan la casa. Hallan a Abraham hasta atrás, mala cara, faz atada.

"Ah, malvada --brama--, chacal para bacanal." Abraham alza la pala. Sara salta para atrás. Baltasar avanza: "!Calma ganan!"

Abraham saca larga daga. Satanás atrasa a Baltasar, da armas.
Salta la bala. Mata a Abraham. Las babas atascan las palabras.

Abraham va al mas allá.

Sara calma a Baltasar. Cavan gran zanja a la sala para lanzar al carcamal.

Sara alaba la talla a Baltasar. Van a la cama, jalan la manta.

La mañana aclara las gargantas, cantan, danzan.

Baltasar abraza a Sara: "Amada hada," la llama.

Óscar de la Borbolla, Las vocales malditas

Mariposas

2009-09-01T15:52:00.003-05:00

"Qué maneras más curiosas
de recordar tiene uno.
Qué maneras más curiosas,
hoy recuerdo mariposas
que ayer sólo fueron humo.
Mariposas, mariposas,
que emergieron de lo oscuro,
bailarinas silenciosas."

Silvio Rodríguez

¿Renovarse o morir?

2009-08-24T01:28:00.005-05:00

Termine harta de revisar un reporte de ochenta cuartillas... contratos, licitaciones y cosas que al final no entiendo. Sé perfectamente que aunque me esforcé en la claridad del texto, éste será siempre susceptible de interpretaciones por parte de los implicados en el negocio. Claro, para conveniencia de cada parte: el interesado y el interesante...

En pos de la claridad decidí cambiar al blanco...

Desde hace semanas entraba a este lugar y ya me daba hueva verlo... tan oscuro y abandonado... por eso cambie al blanco...
El rosa venía con el template, así que nadie se atreva a criticarlo. Siempre será posible cambiarlo... sin embargo, en su defensa diré que me declaro una cursi de closet... y no pienso salir de él...
(¿y qué son estás palabras, sino la evidencia de mi salida? jajaja)

Me conecte al twitter por culpa de una invitación de Moisés... y ahora para aprovechar las bendiciones del internet lo anexe al blog... no esperen mucho de mi en estos asuntos del parloteo en 140 caracteres...
(la verdad es que me encanta que puedas actualizar el twitter en simultáneo con el facebook)

Todavía no termino la actualización de este blog, pero ya casi queda listo...

Pronto actualizaré las miradas miopes y habrá una nueva página para la venta de bicicletas... por cierto, ¿no quieren una...?

Асисяй Слава Полунин Slava Polunin 1981 Pre - Snow Show

2009-08-21T19:20:00.002-05:00

Cielito lindo

2009-08-20T10:00:00.003-05:00

Oaxaca, 2009

"Ese lunar que tienes, cielito lindo
junto a la boca, no se lo des a nadie
cielito lindo, que a mí me toca...

canta y no llores
porque cantando se alegran
cielito lindo los corazones "

.

Seducciones de un cuarto de siglo. XII.

2009-07-24T21:20:00.012-05:00

Siempre he deseado estar presente en los escritos de otros, de mis otros. Ser musa o pretexto, no importa, la cosa es estar presente.

Los primeros ejemplos de esos escritos que me llegan a las neuronas son las cartas de amor que en la primaria o en la secundaria nos llenan de emoción o de horror al enterarnos de quién las firma. Lástima, a mi buzón nunca llegaron esas cartas; así que yo en ese entonces no experimenté ni esa emoción ni ese horror. Pero recuerdo perfectamente que después de una presentación del taller de danza de la secu, el chico que me gustaba me dio una tarjetita en donde me felicitaba por mi actuación. Fue lindo recibirla, y seguro aún la conservo, pero no sé en dónde.

De mis años en la universidad recuerdo unas hojas arrancadas de un cuaderno profesional en donde un viejo novio (que no "novio viejo", que es muy distinto) me escribió cosas lindas. En ese momento, hace ya varios años, pensé que por fin había cumplido mi deseo: ser musa inspiradora de los más secretos pensamientos de otra persona. La dicha me duro poco; esa relación fue sólo de cuatro meses (que según recuerdo fueron eternos), y al termino de ella caí en una profunda depresión que me duro un año (y que cuando la recuerdo también me parece eterna).

Lo cierto es que con el paso del tiempo este deseo se me fue olvidando, pues ¿quién soy yo como para meterme en la cabeza de alguien y no dejarlo en paz?, es decir, creo que la gente tiene cosas más interesantes en qué pensar que en la novia o en el objeto de sus desaires. Además, me daba cuenta de que nadie "me aventaba ni un lazo", y mucho menos una confesión de amor.

(Ahora que pienso en lo absurdo de mi deseo, recuerdo ese recurrente piropo, de muy mal gusto por cierto, que a más de una ha dejado con las mejillas sonrojadas, y a uno que otro con un ojo morado.
Imaginen la escena:
Chico ligador: -No estás cansada
Chica ligada: -No, ¿por?
De nuevo el chico: -Porque has estado dando vueltas en mi cabeza todo el día.)

Casi al terminar mi carrera universitaria empecé una nueva relación; pronto me di cuenta de que el chico que andaba conmigo no había olvidado del todo a su ex novia, y ella se colocó como un fantasma entre nosotros. Ella se convirtió, como diría una amiga, en una idea regulatoria para él, con la cual yo no podía siquiera competir, pues la ex no era otra cosa que la idealización de la pareja perfecta, que en tanto idealización no existe realmente, pero exacerbaba mi presente.

Y el deseo de ser musa o pretexto dónde entra aquí, se preguntaran ustedes. Pues en el blog de mi ex, en donde por andar de curiosa encontré un escrito (en ese entonces me pareció bellísimo; ahora me parece bastante ordinario) en donde él expresaba sus más secretos pensamientos hacia ella. Después de leerlo, ¿yo dónde quedaba?, pues en donde mejor me acomodara. Ese deseo de ser musa inspiradora, y que en principio parecía bastante ingenuo y hasta tierno, se convirtió en una obsesión que por supuesto no tuvo frutos. Mi relación se terminó y yo nunca pude llegar a ser pretexto inspirador de ese hombre que siempre estaba en otro lado, menos junto a mí.

Con los años, finalmente desistí de mi obsesión absurda. Pero la tarde de ayer revisando una no muy vieja publicación de un amigo, encontré mi nombre dentro de un relato que cuenta las vicisitudes de verse a los 20 años preguntándose dónde se había perdido la torta bajo el brazo que le prometieron traería su hijo. A su vez, esto me recordó un pequeño texto, que se ambienta en la profundidad de una tarde de cantina escuchando "una cantante sexualmente nada apetecible [y] poco feliz alumna del teclado fácil" que entonaba una "hermosa joya extraída de la profundidad de la mezcla y el colado". En él se refiere una reunión que tuve con amigos y que había quedado pendiente casi por tres años.

En cada caso, se trata de historias de amigos muy queridos en donde aparezco como referencia lejana, pero que ahora para mí se convierten en pretexto inspirador de esta entrada sin sentido.

Moraleja: No te empeñes corazón mío en necedades absurdas y deseos funestos… todo cae por su propio peso…

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Seducciones de un cuarto de siglo. XI.

2009-07-14T20:16:00.006-05:00

La semana pasada se llevaron a cabo los funerales de MJ, después de casi dos semanas de haber muerto. El mundo, desde entonces, se volcó sobre la noticia y en todos los medios no dejan de sonar sus canciones y verse sus videos.

Apenas hace dos se cumplían 25 años de la salida a la venta del álbum Thriller. Corría el año de 1982, cuando todavía existía el tocadiscos y el tocacintas (o al menos eran comunes en cualquier casa de clase media). En ese entonces todo el mundo coreaba y bailaba la canción de Billie Jean y se daba a conocer el famoso Moonwalk (por cierto, original de Marcel Marceau). Ese mismo año (para bendición de todos ustedes) llegué al mundo.

A la edad de cuatro años, al llegar a casa después del jardín de infantes, no dejaba pasar ni un momento para pedirle a mi madre que hiciera tocar mi disco favorito de 12 pulgadas. Ella colocaba el vinilo sobre el reproductor y dejaba caer con sumo cuidado la aguja que pasaba por todas las líneas dibujadas en el disco. Ésta era una tarea difícil, sobre todo si querías elegir la canción para escuchar, pues siempre se corría el riesgo de rayar el disco o atrofiar la aguja, único elemento que parecía asegurar el sonido de la música.

Sin tener siquiera idea de la letra, recuerdo vagamente que pedía una y otra vez Thriller, para bailarla con mi mejor amiga de aquel entonces. Todas las veces no eran suficientes para brincotear al ritmo de esa canción que no era justamente apta para niños. Ocho años después pude ver el video y quizá entendí muchas cosas, quizá no, no me acuerdo.

Ahora que rebaso el cuarto de siglo, siempre que viene a mi mente lo bien que la pasaba bailoteando en la sala de mi casa ante la mirada divertida de mi madre y mis tías, esbozo una sonrisa, como cuando dicen que "el que solito se ríe de sus locuras se acuerda".

¿Alguien quiere bailar conmigo?

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Con ustedes la Mona Chita

2009-06-24T21:34:00.000-05:00

Videos extraídos de Muchachada nui

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Espectáculo de nieve

2009-06-24T20:44:00.005-05:00

La RAE dice que la empatía es:

1. f. Identificación mental y afectiva de un sujeto con el estado de ánimo de otro.

Eso fue lo que sentí con estos personajes, que no sé bien a bien qué son. Y es que provocaron en mí la sensación de que sólo hacen lo que deben hacer, sólo porque les nace, no porque exista un imperativo categórico que los lleve a actuar. Así, se pueden entretener en el juego de lanzar suavemente un globo, o levantar lentamente los copos de nieve que se acumulan en el suelo, o lanzar ingenuamente agua a los espectadores que asombrados los miran.

Ingenuidad, torpeza, lentitud, melancolía, tristeza, asombro, zapatos grandes...

Fotos cortesía de mo(h)stro de porkería

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Creo que ya es tiempo de ir con el psiquiatra...

2009-06-22T22:39:00.003-05:00

- Doctor, estoy aterrorizada...

- Dígame, y eso ¿por qué?

- ... pues porque el otro día esperaba cruzar la calle y el conductor de una camioneta me gritó gorda. Y es que no entiendo, la báscula muestra día a día que la dieta de la luna sí funciona...

- Pero quizá no le gritó a usted, sino a otra persona...

- NO doctor, yo era la única que esperaba el paso.

- Bueno, a ver, ¿y qué más?

- Hágase de cuenta que ese mismo día ya por la tarde, a la hora del café, los chicos que lo atienden me dijeron chaira...

- Y eso, ¿en dónde fue?

- ... en la facultad de filos doc, pues, dónde más...

- Ahí tiene la respuesta.

- ... ya.... ?

- Dígame, ¿y luego?

- Pues que ese mismito día un compañero de la universidad me dijo carroñera.

- ¿Carroñera?

- Sí, doc, dizque por que no lo quise acompañar a una fiesta en nombre del día en que no se come carne.

- ¿Sólo por eso le dijo carroñera?

- Bueno, no... en realidad le confesé que me había zampado un enorme filete de res a la hora de la comida...

- Ah, ya entiendo...

- ¿Qué?, ¿qué entiende?

- ... el porqué de su terror... deje de comer carne y se le solucionaran sus problemas: bajará de peso y ya no la acusaran de carroñera.

- ¿y lo de chaira?

- Eso sí que quién sabe, creo que no se cura...

- mmm... ?

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Ghost bike

2009-06-17T13:45:00.003-05:00

Por Liliana Castillo (1985-2009),
pero sobre todo para que esto no se repita.

acá encuentras más información sobre el caso

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Demasiada pasión por lo suyo. El Tridente Catacrocker

2009-06-11T19:48:00.009-05:00

"Zaratustra y Nietzsche van a buscar al personaje de Demasiada Pasión para contarnos la historia del Trío Catacrocker"

Nietzsche : "Mira, a mí me comen los huevos desde Platón hasta Heidegger, pasando por Savater, fijate lo que te dijo, y eso sin ser contemporáneos ni nada, o sea que me la suda todo muchísimo".

Wagner: "Me lo creo".

Nietzsche: "Así, pues Dios ha muerto".

Wagner: "¡Qué disparate!

***

Hitler leyendo "Así hablaba Zaratustra": "Este libro lo que me está diciendo es que debo arrasar con todo, me cago en diez; no cabe otra interpretación"

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Este video ya lo habían posteado los ikarakús, pero se los dejo acá para que vean las ondas rarísimas en las que andan los españoles de este programa que se hace llamar Muchachada nui.

No se lo tomen tan en serio, es un absurdo; tan absurdo como en ocasiones llega a ser el trabajo de cualquier filósofo. Y abstenganse de obviar cualquier defensa al filósofo aludido.

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the magic of glasses

2009-06-08T17:22:00.005-05:00

Caray, ¿qué sería de mí sin mis anteojos?

Si yo dejara de usar mis anteojos seguro no vería más allá de mi nariz, y valdría madres mi look de intelectualoide-pensadora-contemporánea-posmo-kitsch... o lo más grave, me estamparía con cuanto ente se interpusiera en mi camino...

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Mister Lonely

2009-05-30T19:42:00.009-05:00

Dos años después de haberse presentado en Cannes y en la FICCO, se lleva a cabo en México la premier de la película del director Harmory Korine, Mr. Lonely, hecha en el 2007 (por lo cual, así como premier, premier, pues no). Eso sí, todo el mundo del espectáculo nacional le ha hecho eco a dicha presentación porque el protagonista es nada más y nada menos que Diego Luna; sin embargo, la nota no abunda en la calidad de la película.

Para aquel que no tiene ni idea de quién es Harmony Korine, sólo piense en la película de Kids, considerada un hito de la década de los 90's, escrita por él.

Con un humor negro, que ralla en lo absurdo, Korine nos presenta en Mr. Lonely la historia de un imitador de Michael Jackson, quien gracias a un encuentro con Marilyn Monroe arriba a una comuna de imitadores donde se encuentra con Madonna, la Reina Isabel, Chaplin, James Dean, entre otros personajes de alta alcurnia (claro, imitados por gente venida a menos).

Sin embargo, a pesar de lo absurdo que pueda ser lo anterior, el transfondo de la cinta radica justamente en aquello que arrastra a toda esa parvada de imitadores a congregarse en un castillo de Escocia: la necesidad de evadir la realidad, asumir una personalidad distinta, poder ser alguien y sentirse mínimamente acompañados.

Pero, ¿no es eso lo que todos buscamos a lo largo de nuestras vidas?

¡¡Quiero un changuito con alas que me acompañe a pasear!!

Korine afirma de su última cinta que "es un mundo donde hay monjas que caen de aeroplanos y niños que cabalgan cerdos."

Aprovechen ahora que la cinta está en cartelera. Seguro en uno o dos cines máximo, no se emocionen, para el monopolio cinematográfico no resulta una película rentable, pero de verdad que vale la pena.

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La noche de los feos

2009-05-18T12:38:00.003-05:00

Ambos somos feos. Ni siquiera vulgarmente feos. Ella tiene un pómulo hundido. Desde los ocho años, cuando le hicieron la operación. Mi asquerosa marca junto a la boca viene de una quemadura feroz, ocurrida a comienzos de mi adolescencia.

Tampoco puede decirse que tengamos ojos tiernos, esa suerte de faros de justificación por los que a veces los horribles consiguen arrimarse a la belleza. No, de ningún modo. Tanto los de ella como los míos son ojos de resentimiento, que sólo reflejan la poca o ninguna resignación con que enfrentamos nuestro infortunio. Quizá eso nos haya unido. Tal vez unido no sea la palabra más apropiada. Me refiero al odio implacable que cada uno de nosotros siente por su propio rostro.

Nos conocimos a la entrada del cine, haciendo cola para ver en la pantalla a dos hermosos cualesquiera. Allí fue donde por primera vez nos examinamos sin simpatía pero con oscura solidaridad; allí fue donde registramos, ya desde la primera ojeada, nuestras respectivas soledades. En la cola todos estaban de a dos, pero además eran auténticas parejas: esposos, novios, amantes, abuelitos, vaya uno a saber. Todos —de la mano o del brazo— tenían a alguien. Sólo ella y yo teníamos las manos sueltas y crispadas.

Nos miramos las respectivas fealdades con detenimiento, con insolencia, sin curiosidad. Recorrí la hendidura de su pómulo con la garantía de desparpajo que me otorgaba mi mejilla encogida. Ella no se sonrojó. Me gustó que fuera dura, que devolviera mi inspección con una ojeada minuciosa a la zona lisa, brillante, sin barba, de mi vieja quemadura.

Por fin entramos. Nos sentamos en filas distintas, pero contiguas. Ella no podía mirarme, pero yo, aun en la penumbra, podía distinguir su nuca de pelos rubios, su oreja fresca bien formada. Era la oreja de su lado normal.

Durante una hora y cuarenta minutos admiramos las respectivas bellezas del rudo héroe y la suave heroína. Por lo menos yo he sido siempre capaz de admirar lo lindo. Mi animadversión la reservo para mi rostro y a veces para Dios. También para el rostro de otros feos, de otros espantajos. Quizá debería sentir piedad, pero no puedo. La verdad es que son algo así como espejos. A veces me pregunto qué suerte habría corrido el mito si Narciso hubiera tenido un pómulo hundido, o el ácido le hubiera quemado la mejilla, o le faltara media nariz, o tuviera una costura en la frente.

La esperé a la salida. Caminé unos metros junto a ella, y luego le hablé. Cuando se detuvo y me miró, tuve la impresión de que vacilaba. La invité a que charláramos un rato en un café o una confitería. De pronto aceptó.

La confitería estaba llena, pero en ese momento se desocupó una mesa. A medida que pasábamos entre la gente, quedaban a nuestras espaldas las señas, los gestos de asombro. Mis antenas están particularmente adiestradas para captar esa curiosidad enfermiza, ese inconsciente sadismo de los que tienen un rostro corriente, milagrosamente simétrico. Pero esta vez ni siquiera era necesaria mi adiestrada intuición, ya que mis oídos alcanzaban para registrar murmullos, tosecitas, falsas carrasperas. Un rostro horrible y aislado tiene evidentemente su interés; pero dos fealdades juntas constituyen en sí mismas un espectáculos mayor, poco menos que coordinado; algo que se debe mirar en compañía, junto a uno (o una) de esos bien parecidos con quienes merece compartirse el mundo.
Nos sentamos, pedimos dos helados, y ella tuvo coraje (eso también me gustó) para sacar del bolso su espejito y arreglarse el pelo. Su lindo pelo.

“¿Qué está pasando?”, pregunté.

Ella guardó el espejo y sonrió. El pozo de la mejilla cambió de forma.

“Un lugar común”, dijo. “Tal para cual”.

Hablamos largamente. A la hora y media hubo que pedir dos cafés para justificar la prolongada permanencia. De pronto me di cuenta de que tanto ella como yo estábamos hablando con una franqueza tan hiriente que amenazaba transpasar la sinceridad y convertirse en un casi equivalente de la hipocresía. Decidí tirarme a fondo.

“Usted se siente excluida del mundo, ¿verdad?”

“Sí”, dijo, todavía mirándome.

“Usted admira a los hermosos, a los normales. Usted quisiera tener un rostro tan equilibrado como esa muchachita que está a su derecha, a pesar de que usted es inteligente, y ella, a juzgar por su risa, irremisiblemente estúpida.”

“Sí.”

Por primera vez no pudo sostener mi mirada.

“Yo también quisiera eso. Pero hay una posibilidad, ¿sabe?, de que usted y yo lleguemos a algo.”

“¿Algo como qué?”

“Como querernos, caramba. O simplemente congeniar. Llámele como quiera, pero hay una posibilidad.”

Ella frunció el ceño. No quería concebir esperanzas.

“Prométame no tomarme como un chiflado.”

“Prometo.”

“La posibilidad es meternos en la noche. En la noche íntegra. En lo oscuro total. ¿Me entiende?”

“No.”

“¡Tiene que entenderme! Lo oscuro total. Donde usted no me vea, donde yo no la vea. Su cuerpo es lindo, ¿no lo sabía?”

Se sonrojó, y la hendidura de la mejilla se volvió súbitamente escarlata.

“Vivo solo, en un apartamento, y queda cerca.”

Levantó la cabeza y ahora sí me miró preguntándome, averiguando sobre mí, tratando desesperadamente de llegar a un diagnóstico.

“Vamos”, dijo.

No sólo apagué la luz sino que además corrí la doble cortina. A mi lado ella respiraba. Y no era una respiración afanosa. No quiso que la ayudara a desvestirse.

Yo no veía nada, nada. Pero igual pude darme cuenta que ahora estaba inmóvil, a la espera. Estiré cautelosamente una mano, hasta hallar su pecho. Mi tacto me transmitió una versión estuimulante, poderosa. Así vi su vientre, su sexo. Sus manos también me vieron.

En ese instante comprendí que debía arrancarme ( y arrancarla) de aquella mentira que yo mismo había fabricado. O intentado fabricar. Fue como un relámpago. No éramos eso. No éramos eso.

Tube que recurrir a todas mis reservas de coraje, pero lo hice. Mi mano ascendió lentamente hasta su rostro, encontró el surco de horror, y empezó una lenta, convincente y convencida caricia. En realidad mis dedos ( al principio un poco temblorosos, luego progresivamente serenos) pasaron muchas veces sobre sus lágrimas.

Entonces, cuando yo menos lo esperaba, su mano también llegó a mi cara, y pasó y repasó el costurón y el pellejo liso, esa isla sin barba de mi marca siniestra.

Lloramos hasta el alba. Desgraciados, felices. Luego me levanté y descorrí la cortina doble.

Mario Benedetti

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La palabra del día

2009-05-18T11:58:00.005-05:00

Influenza

Hacia el siglo XV, en italiano se empleaba la palabra para referirse al contagio de una enfermedad, entendido como la 'influencia' que la dolencia de una persona ejercía sobre otra. Durante algún tiempo mantuvo este sentido y también el de 'brote' de alguna enfermedad.

La palabra italiana, tomada del bajo latín influentia, ya era empleada con ese sentido en tratados de medicina desde el siglo XIV. Los historiadores recuerdan que en 1504 hubo en Italia una epidemia de fiebre escarlatina, que se llamó influenza di febre scarlattina (epidemia de fiebre escarlatina). Dos siglos más tarde, en 1743, surgió, también en Italia, una gran epidemia de gripe, que en poco tiempo se extendió por toda Europa, que se llamó influenza di cattarro (brote o epidemia de catarro), nombre que luego se abrevió a influenza y restringió su significado a la gripe.

Esta denominación ya había sido adoptada por el francés en 1782 como denominación de la gripe, y por la misma época llegó al inglés. En 1843 aparece por primera vez en esta última lengua bajo la forma flue, en una carta en la que el poeta inglés Robert Southey informaba que estaba afectado de gripe. Esta grafía pasó más tarde a la actual flu. En español, el registro más antiguo que encontramos data de 1895, en la pluma de Benito Pérez Galdós, en su Torquemada y San Pedro:

A las nueve, bajó Cruz del Águila, dando el brazo a su amiga Augusta, y por la escalera se lamentaban de que Fidela, retenida en cama por un pertinaz ataque de influenza, no pudiera asistir a la misa. Pasaron al salón, y del salón, juntas con las otras damas, a la capilla, ocupando sitios de preferencia en el presbiterio.

En el Diccionario de la Academia, este nombre de la gripe sólo apareció en la edición de 1927 definido como "italianismo por trancazo o gripe".

Que sirva esto para todos aquellos que se mofaron de los comunicadores, reporteros y, sobre todo, gente común y corriente a la que le llegaron a escuchar influencia en lugar de influenza durante el tiempo de contingencia (salió verso sin esfuerzo).

¡Ay, de esos burlones! que sólo son ignorantes, y no se enteran de que todos nuestros compatriotas estaban empleando la palabra original del italiano.

Para todo aquel que quiera recibir en su correo la palabra del día y enterarse de la bonita historia de las palabras sólo tiene que registrarse en esta página: elcastellano.org

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