tag:blogger.com,1999:blog-310132642024-03-17T23:35:46.196+01:00respiraciones de veranoMiguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.comBlogger204125tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-3166370661660398442015-09-27T20:58:00.001+02:002022-03-30T14:01:38.347+02:00y si te vas Y si te vas deja las ventanas abiertas<br />
y abre de par en par las cortinas<br />
para que la luz ilumine la esperanza<br />
de esta casa<br />
que dejaste muriendo<br />
Deja la lavadora funcionando<br />
y tu taza llena de café <br />
para que amargamente me recuerde<br />
que necesitamos azúcar<br />
Deja también un vestido flotando en una percha <br />
esperando a que te cambies de traje<br />
para que no te eche de menos<br />
la parte derecha del armario <br />
Tiende algo sobre la cama<br />
que dibuje la forma de tu cuerpo<br />
algo que tome tu apariencia <br />
Cuando te vayas no cierres la puerta<br />
con llave, no hagas ningún ruido<br />
ya sabes que cuando te vas<br />
el gato tiembla<br />
en los huecos que desocupas<br />
y al bajar las escaleras<br />
que inevitablemente te acuerdes<br />
que las plantas del balcón<br />
necesitan que las riegues<br />
Y si al fin te vas<br />
déjame al menos un dos por ciento de posibilidades<br />
dos palabras que me sonrían<br />
desde un trozo de papel<br />
Finge todo esto por consuelo<br />
para que yo no sospeche esto que ocurre<br />
Obliga a mi corazón a transformarse<br />
en una sala de espera<br />
Vete con un gesto descuidado, alegre<br />
que parezca que todo está por hacer<br />
Que ni yo ni la casa sepamos que te has ido<br />
y creamos<br />
que vas regresar muy pronto<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-86929561296582734132015-07-29T18:31:00.000+02:002015-08-04T19:59:17.731+02:00cuestión de óptica<span style="font-size: x-small;"><b><i>Escucho sin parar las respiraciones de los objetos</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>los muebles, las ventanas, las sillas</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>trato de entender las huellas</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>que deja el paso del tiempo en ellos</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>las sucesivas capas de inviernos y veranos</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>Las oigo latir y me cuentan historias </i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>que yo las escribo sobre el polvo que van acumulando</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>Un walkman Sony que</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>sobrevive conmigo</i></b></span><br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i>me ha sugerido la siguiente historia</i></b></span><br />
<br />
No nos tomábamos en serio la tormenta<br />
Corríamos de un lado al otro de la acera<br />
buscando un no sé qué, tal vez algo<br />
que está en todas partes<br />
Porque las calles mojadas te invitan<br />
a hacer cosas<br />
como amar inmensamente<br />
como creer más en ti<br />
La música de un walkman made in japan<br />
se escapaba de tu oreja <br />
No podíamos evitarlo: íbamos cantando<br />
porque el tiempo nos era<br />
favorable<br />
Tú, mi espantapájaros<br />
te adueñaste de la noche<br />
porque con la misma soltura<br />
te pusiste a bailar <br />
prodigiosamente bella<br />
encima de un pequeño charco<br />
Yo me reía de tu manera de apartarte<br />
el pelo de la cara<br />
de tu canción de lluvia<br />
Mis ojos tampoco podían dejar de mirar<br />
los diez centímetros de ventaja<br />
que tus piernas <br />
le sacaban a tu falda mojada<br />
Del vaivén de tus caderas<br />
nacían multitudes de playas <br />
La luz intermitente de un semáforo<br />
reflejaba sobre el agua <br />
una versión duplicada de tu cuerpo<br />
como si una estrella transitoria<br />
hubiese bajado a la tierra<br />
Yo respiraba al compás de la lluvia<br />
no había palabra pero si<br />
muchos signos de exclamación <br />
Luego nos cogíamos de la cintura<br />
y nos refugiábamos<br />
debajo del toldo de una tienda de discos<br />
lleno de vientos y guitarras<br />
Al otro lado de la calle<br />
un hombre con paraguas miraba<br />
a dos jóvenes abrazados<br />
"Qué más quieres de mí"<br />
<span class="st"></span>me decías<br />
sembrándome la piel de cicatrices<br />
y plumas<br />
No es fácil escribir<br />
que sus palabras apuntaban sólo<br />
al infinito<br />
No importan los días<br />
ni los años<br />
se cierran los ojos<br />
y está pasando ahora<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><b><i><br /></i></b></span>
<span style="font-size: x-small;"><b><i> </i></b></span><br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-14410175620727228362015-04-11T11:40:00.000+02:002015-04-11T11:40:37.917+02:00los caminos de la palabra lejos<i>Hay dos pinos en el parque que se aman sin tocarse</i><br />
<i>sus ramas nunca llegan a encontrarse</i><br />
<i>el jardinero las poda, les niega la libertad de conocerse</i><br />
<i>Sienten que se quieren y no pueden</i><br />
<i>se sienten prisioneros en una cárcel sin rejas</i><br />
Cuando miro a mi alrededor veo<br />
que no hay sufrimiento mayor que la distancia<br />
cuando es cercana e inminente<br />
Yo sé que la palabra lejos puede ser para algunos <br />
una distancia muy larga<br />
para otros un cruce de caminos<br />
o simplemente un abismo de apenas unos centímetros<br />
Desde que tengo uso de razón siempre me enseñaron<br />
a viajar por caminos señalados de antemano<br />
He seguido siempre la flecha que me indica<br />
la dirección que tengo que tomar para evitar<br />
las rutas mas inseguras, las peores iluminadas<br />
o los caminos que están llenos de baches<br />
Y paradójicamente este camino no tiene ningún destino<br />
porque es un camino circular<br />
con sus repetidos comienzos y finales<br />
La palabra lejos crece y se propaga como una llama<br />
en esta travesía hecha de la misma materia que<br />
la frustración<br />
Pero las noches de sufrimiento y de insomnio<br />
me han marcado<br />
y ahora estoy del lado del lobo y de las sombras <br />
lo único que reclamo es un poco de agua<br />
y sentir el suelo debajo de los pies<br />
Necesito andar por senderos de abismos y volcanes<br />
abiertos al misterio y a la deriva<br />
Senderos migratorios con el viento a mis espalda<br />
y el el sol en mi cara<br />
y con un gesto helado en mis ojeras<br />
y con una lágrima de vidrio frío<br />
decirle:<br />
SI a la tormenta<br />
SI a los relámpagos que alumbran las tinieblas <br />
SI a la lluvia, SI a los territorios imprecisos<br />
SI a extraviarme en las encrucijadas<br />
SI a caminar despacito y a tientas<br />
de caída en caída<br />
por una fina escarcha de rabia<br />
Y para salir indemne de este camino<br />
por mucho que nos duela<br />
habrá que apostar siempre a todo o nada<br />
habrá que avanzar obstinadamente<br />
por ciénagas y pantanos<br />
de la misma manera que avanzan entre las tinieblas<br />
los buques fantasmas, hasta <br />
que una inesperada primavera abre<br />
su abanico de colores y te señala<br />
tu lugar y tu destino<br />
Estoy enfrentándome a mis noches de insomnio<br />
estoy combatiendo contra la oscuridad de la madrugada<br />
que me ha dejado vacío por dentro y lleno de dudas <br />
No quiero pertenecerle a las pesadillas<br />
y a las sombras que se acuestan conmigo <br />
Lo único que ha permanecido intacto es una cajita<br />
en donde tengo guardada mi alma<br />
y es ella la que está luchando encarnizadamente<br />
contra los invasores que penetran por las rendijas<br />
de la noche<br />
Y es mi alma la que me sugiere que la palabra lejos<br />
es un recuerdo<br />
colocado a la altura de los ojos<br />
.Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-38262528847487977792015-01-20T21:03:00.000+01:002015-01-20T21:03:22.125+01:00a pesar de míHe nadado en aguas atlánticas, mediterráneas<br />
y en lagos de mil colores<br />
He andado por caminos de tierra y por senderos<br />
engullidos por verdes praderas <br />
He comido entre gaviotas, gatos<br />
y multitudes de perros<br />
He dormido arrullado por el sonido de un río<br />
y por el canto de la lluvia golpeando los tejados de zinc<br />
He visto ponerse el sol entre maizales<br />
en el horizonte del mar<br />
y en un bosque detrás de un cerro<br />
He sido feliz cuando nadie me ha contado <br />
como tenía que alcanzar la felicidad<br />
Y me he sentido parte de todo eso<br />
Siempre dejo algo de mí en cada lugar<br />
y siempre se queda dentro de mí algo de cada lugar<br />
Pero también he caminado descalzo sobre rocas afiladas<br />
con el único fin de sentir dolor<br />
de herirme para que un dolor mate a otro dolor<br />
Y ha habido momentos que hasta respirar<br />
me hacía daño<br />
Y ahora, en este momento de mi vida<br />
no estoy en ningún sitio<br />
Sobrevivir es el verbo que me define<br />
Me despiertan por las noches<br />
las pesadillas que habitan en mi almohada<br />
Miro el reloj,
las 03,30<br />
Me levanto, me miro al espejo<br />
y vuelvo a mirar el reloj<br />
El reloj es mi peor enemigo<br />
El frío me impide dormir y el calor y los ruidos<br />
y el estar vivo<br />
Cada mañana recojo mi alma del suelo<br />
y me digo: pasará<br />
Aprieto fuerte los nudillos de las manos<br />
y me digo: pasará<br />
Y todos los días expongo mi cara al viento de Levante<br />
al sur, a los pinares<br />
a mi bahía salada y a mi relente nocturno<br />
Busco en el diccionario palabras nuevas<br />
para no quedarme callado<br />
para que arañen mis insomnios<br />
usureros de mis noches<br />
tejedores de pesadillas <br />
Al invierno le han salidos ojeras<br />
y se le caen los párpados
sobre mis desvelos<br />
La noche perversa me dice que baje la cabeza<br />
que mis amores no son de verdad<br />
que mis mares son de agua estancada<br />
que los nombres que amo son solo<br />
una mancha en la pared<br />
Noche de ojos abiertos, déjame en paz<br />
llévate todo lo que tengo <br />
pero déjame dormir<br />
Tan cansado estoy de todo que quiero volver<br />
a ser el de antes, a ser yo<br />
porque ningún otro puede ser como yo<br />
porque yo no quiero ser otro<br />
.
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-91697996080825134942014-12-02T20:25:00.000+01:002014-12-02T20:25:06.762+01:00a veces se retraeCuando hace sol la gente pasea<br />
las parejas que se quieren van de la mano<br />
y las que se aman van abrazadas<br />
En los días de sol yo doy sombra<br />
y pienso en la tabla del dos<br />
Dos amantes, dos amigos, dos novios...<br />
Cuando llueve sin embargo<br />
las calles se pueblan de soledades<br />
y el silencio lo envuelve todo<br />
En los días de lluvia en cada nube<br />
hay una pregunta<br />
y yo estoy acostumbrado<br />
a sobrevivir en la intemperie<br />
y contar mis tristezas<br />
Porque hay calles, caminos perdidos, esquinas<br />
mal iluminadas que al transitar por ellas<br />
te parten el corazón<br />
Y me doy cuenta de que mi fuerza<br />
es mi tristeza<br />
y es ella la que me aparta cada día del abismo<br />
la que me evita caer<br />
y me empuja a seguir caminando erguido<br />
Algo tan doloroso<br />
y sin embargo es el mejor argumento que tengo<br />
para sobrevivir<br />
Pero mi tristeza solo es por dentro<br />
donde nadie pueda alcanzarla con su mano<br />
ni con sus ojos<br />
Es tan fácil discutir con ella, escucharla<br />
llevarle la contraria<br />
y decirle —déjame solo—<br />
Yo no puedo ser feliz como mucha gente<br />
llenando de comodidad y rutina sus vidas<br />
yo necesito tener mi alma en paz<br />
porque es con mi alma<br />
con la que miro el mundo y no con mis ojos<br />
Yo necesito a mi tristeza<br />
que posa su mano sobre mi cabeza<br />
como lo hace esta aterciopelada lluvia<br />
que inunda ahora la avenida<br />
Yo sé que todos tenemos un modo<br />
distinto de sentir las emociones<br />
de pronunciar un te quiero o un te echo<br />
de menos<br />
un modo diferente de sentir el miedo<br />
o de decidir una respuesta<br />
Maneras opuestas de sentir la lluvia<br />
cuando comienza a humedecer los párpados<br />
de ponerse una bufanda por los hombros<br />
o de buscar un remedio <br />
que le venga bien a la soledad<br />
Por eso mi tristeza hace lo imposible<br />
por parecerse a mí<br />
crece por sí sola, camina a mi lado<br />
y se alimenta de las noches de tormenta<br />
A veces vuela, por eso<br />
cuando quiere se me escapa<br />
Te puedes acercar a ella con cuidado <br />
e intentar acariciarla de la misma manera<br />
que te acercas a un perro callejero<br />
Y si finalmente consigues tocarla se retrae<br />
como los pétalos de la mimosa<br />
cuando los rozas con los dedos<br />
Entonces hasta puedes<br />
contagiarle una sonrisa<br />
.<br />
<br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-27144852826935401162014-10-25T11:06:00.000+02:002014-10-25T11:06:24.370+02:00un mar inalcanzableCuando se hacía de noche<br />
o ensombrecía<br />
yo subía hasta la azotea de mi casa <br />
y le llevaba caramelos de miel<br />
unas piedrecitas verdes que el mar había pulido<br />
y un poema que me había inventado <br />
escrito en un cuaderno <br />
que tenía las tapas color magenta<br />
Al ponérselos sobre la mano le brillaban los ojos<br />
como dos perlas grises<br />
del mismo color que los gatos que convivían con ella<br />
Siempre estaba soñando, con la mirada vuelta<br />
hacia poniente<br />
mirando, el patio del colegio<br />
los naranjos del parque<br />
el campanario de la iglesia<br />
y al fondo de todo, a lo lejos<br />
<b>un mar inalcanzable </b><br />
Nadie sabía de donde le vino esa pena tan grande<br />
que la estaba empujando levemente hacia la muerte <br />
Lloraba y con sus lágrimas<br />
le daba ternura a las azules cornisas<br />
Me hablaba de una isla que recordaba<br />
de ballenas, de corales <br />
de un mundo de algas y de delfines que volaban<br />
por la superficie de las olas<br />
—Que me devuelvan el mar —me decía—<br />
sin mirarme a los ojos <br />
En los meses de frío le frotaba los dedos<br />
y le traía felices cangrejos <br />
que había rescatado<br />
de las cascos oxidados de los viejos barcos<br />
ella misma los cuidaba y los miraba curiosa<br />
con una mirada casi humana<br />
Cuando llovía se quedaba quieta, inmóvil<br />
Yo amaba su costumbre tranquila de mirar las nubes<br />
Luego se quedaba dormida rendida por la pena<br />
Entonces yo<br />
le acariciaba las escamas y le contaba la historia<br />
de un hombre que un día la liberó<br />
de una red de pesca<br />
junto a tiburones, atunes,
y otros animales marinos<br />
Y para que pudiera divisar el océano<br />
le construyó en su tejado una<br />
pecera de grandes dimensiones<br />
Ella adormilada, de un suspiro, levantaba su larga cola <br />
Mientras dormía yo le hice la promesa<br />
de llevarla
al amanecer<br />
a una playa azul turquesa <br />
por las costas de Tunisia, inaccesible<br />
para barcos y pescadores, a la que solo llegan<br />
por aire las aves marinas<br />
Al contárselo el corazón se le iba volando<br />
detrás de las gaviotas<br />
Se lo susurraba al oído<br />
mientras le atusaba por última vez<br />
sus atormentados cabellos<br />
y la ausencia infinita de echarla de menos Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-71892459913979352182014-09-30T21:09:00.001+02:002014-09-30T21:09:21.239+02:00mi manera de encontrarte<b>Dibujarte es mi manera de imaginarte</b> <br />
en una ventana, bajo un paraguas<br />
o en cualquier callejuela del mundo <br />
Escribirte un poema en los días de lluvia<br />
es mi forma de hacerte llegar un abrazo<br />
un acto de cerrar los ojos<br />
contar hasta tres<br />
hasta que todos encajan<br />
mi lápiz, mi libreta, mis dedos soñadores<br />
y poder decirte tanto<br />
poder decirte tanto y tan poco<br />
Las palabras son tuyas<br />
y los dedos que sostienen el lápiz<br />
tuyos son los nombres, las aventuras<br />
y el amor que les doy<br />
Me levanto, me ducho, me afeito , sangro <br />
café con las dos manos y<br />
horarios con rutinas, ascensores y garajes<br />
No es una imagen romántica<br />
pero yo esculpo mis poemas en facturas<br />
en reversos de memoranduns, en hojas de pedidos<br />
Pensando en la chica que un día se<br />
miró en mis ojos sin decirme nada<br />
o imaginando a una mujer que espera<br />
el amanecer con una flor entre las manos<br />
Ya sabes que el otoño se nos abraza a las piernas<br />
porque es la forma que tiene el tiempo<br />
de amarnos en la memoria <br />
Por eso las palabras, tras la ventana<br />
se sientan a contemplar la caída de las hojas<br />
palabras que necesitan amar<br />
aunque no lo sepan decir<br />
Abro un paréntesis en mis paisajes oxidados<br />
para secar mi corazón encima de una barca <br />
y convertirme en caracol en medio de una playa<br />
arrojo piedrecitas en la espuma de las olas<br />
como un fresco recuerdo de tu risa <br />
Dejar de escribir me ocasiona huracanes y guerras<br />
la monstruosa soledad de la vida sin ti<br />
<b>Quererte es mi manera de escribir</b><br />
Tus palabras retumban en mi oído<br />
"<i>No me dejes olvidada en el margen de una hoja</i><br />
<i>el amor me recuerda a una mano fría</i><br />
<i>apoyada en una libreta, nunca pido pemiso</i><br />
<i>para entrar en tus poemas, hoy quiero ser</i><br />
<i>la chica que apartando el paraguas</i><br />
<i>apoya la frente en los ventanales </i><br />
<i>de una cafetería de invierno</i><br />
<i>para comprobar si hay alguien sentado en una mesa</i><br />
<i>alguien que se levanta para abrazarla..."</i><br />
<b>Escribir es mi manera de encontrarte</b><br />
<br />
<br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-22298135127358977462014-09-21T17:02:00.000+02:002014-09-22T19:01:24.773+02:00maquinaciones perversasInventarme una nueva ciudad<br />
con nuevos bares de medianoche<br />
como un éxodo, como una tabla<br />
donde asirme <br />
Montarme en oxidados ascensores<br />
que se averían entre dos pisos de un hospital<br />
fatigado de tuberculosis <br />
Herirme cuando me afeito<br />
y descubrir en el espejo que tengo cara<br />
de Cyrano de Bergerac<br />
Ventanas que se abren<br />
sin que nadie las abra<br />
Vientos que soplan desde dentro de los muros<br />
Árboles que hablan entre ellos<br />
y apagan las farolas cuando yo paso<br />
Trenes de última hora que persigo sin éxito<br />
por fríos andenes<br />
Pájaros de un raro color<br />
que súbitamente<br />
se cagan sobre mi camisa blanca<br />
pienso que si lo harían por contraste <br />
Excrementos de perros<br />
que se imantan a mis zapatos<br />
Coronado de moscas; una lluvia me alcanza<br />
y camina junto a mí tan obstinadamente <br />
Varias monedas que se caen de mi bolsillo <br />
y ruedan perdidas hacia una alcantarilla <br />
La llave que ya no abre la cansada cerradura<br />
de mi puerta<br />
La suerte que me deserta<br />
y me arroja como escoria al lado oscuro <br />
Demasiadas emboscadas y maquinaciones perversas<br />
Demasiados volcanes en ebullición<br />
No, yo ya no necesito mas testimonios<br />
ni mas pruebas<br />
Por favor dime que todo esto es cosa tuya<br />
que llegas paso a paso por el aire <br />
que estás regresando para quedarte<br />
. Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-49871202186454051362014-08-31T19:52:00.000+02:002014-09-01T18:07:40.064+02:00 un pequeño neutrinoInventarios que testimonian toda una vida<br />
Pasos que te llevaron desde el principio<br />
hasta el final<br />
Lugares y regiones por donde pasaste<br />
y elaboraron tu destino a lo largo<br />
de los días<br />
Pero siempre hay algo que consigue<br />
eludir el paso del tiempo<br />
algo que está fuera de lo perecedero<br />
y de lo fugaz <br />
y que llevas clavado en tu pecho<br />
hasta la empuñadura<br />
No lo sometas a estrecheces ni penurias<br />
porque es tuyo, porque es indeleble<br />
Protégelo de las tempestades<br />
que arrasan los recuerdos: <br />
Besos que se quedaron parados en los relojes<br />
Sonrisas que se expandieron<br />
desde los pies a la cabeza<br />
Un persistente nombre<br />
que crece igual que un aŕbol<br />
y que ya empieza a poblar las alamedas<br />
Castillos en su versión de piedra<br />
sustentados tan solo<br />
por el temblor de una caricia <br />
Pero también hay fisuras en el corazón<br />
por donde consiguen escurrirse<br />
pequeños fantasmas que intrusean<br />
en tu existencia:<br />
Cancelas que chirrían<br />
Ventanas que dan a horizontes inalcanzables <br />
Sombras que se empeñan en sobrevivir <br />
como esa pestaña caída en tu mejilla<br />
que quiere regresar<br />
donde antes hubo vida<br />
Sueños, tentaciones<br />
Inventarios acumulados<br />
después de haber andado libremente<br />
o con el pie encadenado<br />
Y tú, superviviente pasajera<br />
has derribado muros increíbles<br />
y también has llorado<br />
con una florecita entre las manos<br />
respira y canta porque esa es tu corona<br />
y eso te convierte en Reina<br />
Y este ir y venir<br />
este círculo de dolor y de alegría<br />
lo has recorrido<br />
con el empuje y esfuerzo de tu corazón<br />
retumbando en la inmensidad<br />
de la Vía Láctea<br />
tan frágil y pequeño como un neutrino<br />
<br />
. Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-17911373600085132622014-08-17T13:06:00.000+02:002014-08-17T13:06:08.341+02:007 besosSus caderas medían exactamente siete besos<br />
me sonreía al contarlos<br />
como si nunca hubiese llorado por mí<br />
Luego yo saltaba<br />
arrastrando mis besos<br />
hacia su boca <br />
Cómo iba a imaginar yo<br />
que una pequeña mancha carmesí<br />
iba a permanecer sobre mis labios<br />
durante toda mi vida<br />
como si fuera mi mas valiosa posesión<br />
Una mancha que siempre está conmigo<br />
sospecho que custodiada por unos seres imaginarios<br />
inventados por mi<br />
que duermen bajo mi almohada<br />
y que cuando me levanto por las mañanas<br />
dejan un rastro a lo largo de la casa:<br />
un aroma suave de arrayán<br />
un amanecer guardado en un cajón de la cocina<br />
o una sonrisa que aletea cerca de mis sienes<br />
y que se rehace a partir de un recuerdo <br />
Y mientras desayuno se sientan a conversar conmigo<br />
palabras y frases tan de dentro<br />
que las respuestas se imantan<br />
con las preguntas<br />
Café, cucharilla, pan y aceite<br />
y 7 besos por aquel caminito en forma de<br />
guitarra que daba al paraíso <br />
<br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-25659363589232338712014-08-06T18:11:00.001+02:002014-08-06T18:11:47.071+02:00la belleza es inestableSe puede instalar en cualquier parte de tu cuerpo<br />
derramará sobre ti sus aromáticas especias<br />
Despertará tus apetitos mas voraces y después<br />
se sentirá satisfecha de oírte llorar<br />
No la creas , te abandonará de un día para otro<br />
con su costumbre de planta trepadora<br />
La belleza es inestable y casi siempre<br />
termina en tristeza<br />
Hay que huir de lo perfecto<br />
del prototipo, del cuerpo 10<br />
Lo que no tenemos ensancha nuestra existencia<br />
la hace mas llevadera<br />
Ordenemos nuestras preferencias<br />
pero hagámoslo muy en serio<br />
ignoremos las musculaturas, los cuerpos depilados<br />
las tetas que miran a
las nubes<br />
Dejemos que el vello traspase el elástico de unas braguitas<br />
comámonos una tarta de chocolate<br />
y tengamos la conciencia
tranquila<br />
Así empezará a crecer la sospecha<br />
que lo natural ya casi no soporta a lo perfecto<br />
El amor no tiene nada que ver con la belleza <br />
El amor es encontrar a alguien en la calle,<br />
en el metro o en una estación de tren<br />
enamorarse de pronto en el resplandor de unos ojos <br />
y llorar con las canciones de amor<br />
La belleza es un árbol lleno de pájaros<br />
que cuando menos te lo esperas se echan a volar<br />
y queda sola la rama<br />
<br />
<i><span style="font-size: x-small;">Fascinado por la belleza Tizano pintó a la joven Flora </span></i><br />
<i><span style="font-size: x-small;">Tal vez una tarde de 1510 se cruzó con ella</span></i><br />
<i><span style="font-size: x-small;">en la Piazza de San Marcos</span></i><br />
<br /><i><span style="font-size: x-small;"><br /></span></i>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-67648491356301915922014-06-15T20:29:00.000+02:002014-06-15T20:29:03.663+02:00los indiferentesCansado de placebos<br />
me están creciendo brotes de ira en los labios<br />
Subversivo, me llaman<br />
los que me amordazan la boca<br />
los que lanzan sus ejércitos contra mí<br />
Una palabra<br />
por cada latigazo en la cara<br />
Sin embargo no me rindo<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y reaparezco intacto con mi trozo de vida. Pero<br />
¿Cómo atravesar el muro?<br />
si quizás lo que hay detrás es solo basura<br />
¿A qué gente pedir ayuda? si no es esa la que requiero </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Necesito urgentemente un plan de
contingencia<br />
para protegerme de una realidad que me lastima<br />
Los más duros, lo más tercos</div>
sólo algunos consiguen resistir<br />
Nos queda solo la furia<br />
y salimos a las calles, a los bares, a las plazas<br />
y bajo el sol de la alameda o entre el ruido de la ciudad <br />
reconocemos en un desconocido<br />
a uno de los nuestros, una pequeña señal<br />
que nos hace sentir que no estamos solos<br />
y así, lentamente, de uno en uno<br />
de tú en tú hasta el nosotros <br />
nos fuimos juntando pequeños grupos<br />
que llamamos a las cosas por su nombre<br />
que no nos escondemos sino que damos la cara<br />
y no nos importa morir por lo que amamos<br />
Y a todos nos une un objetivo común:<br />
defendernos de esos otros<br />
los indiferentes<br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-34129422549490825632014-05-11T13:38:00.000+02:002014-05-11T13:38:38.940+02:00de tanto soñar<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Desde las aceras la he visto jugar al escondite<br />
por los tejados</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y detenerse en alguna cornisa para llamarme </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con un trozo de esperanza en la mirada<br />
La he visto llamar a la puerta de mis
sentidos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de una forma distinta<br />
porque ella golpea la puerta desde dentro</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
He encontrado sus voces en proverbios y
poemas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en acertijos que nunca adiviné</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
A veces me la encuentro de frente</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en mitad de la noche de un sábado cualquiera<br />
Llega como un torbellino<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
arrebata mis pensamientos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y me deja el corazón al descampado</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Son estas cosas que devoran mi tiempo<br />
las que hoy estoy escribiendo<br />
porque mi vida está llena de vacíos<br />
El latido de mi corazón es un segundero<br />
fragmentos de tiempo pero no de vida <br />
Tengo un cuco posado sobre mis hombros<br />
que me canta las horas al oído<br />
quizás por eso nunca me gustaron los relojes <br />
No soporto mas esta rutina</div>
quiero conversación y tengo monólogos<br />
quiero regalos y obtengo desprecios<br />
quiero oír una voz que me diga lo imperfecto que soy<br />
lo torpe que soy, lo débil que soy<br />
para que llegue a mí<br />
para que me abrace y sienta<br />
que yo también tiemblo<br />
Este mundo me es ajeno<br />
estoy convencido que si dejara de ser como soy<br />
sería feliz<br />
pero sería una forma de transgredirme <br />
muy barata<br />
por eso me quedo en vez de irme<br />
por eso callo en vez de gritar<br />
Y luego está ese mar<br />
el mar que hace que me sienta muy pequeño <br />
y a la vez me da fuerza y me protege<br />
Camino desorientado y voy observando<br />
constantemente los tejados <br />
Llevo siempre una escalera<br />
apoyada tenazmente en mi hombro<br />
como si fuera la compañía mas fiel<br />
de unos de mis perros <br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
una escalera, con los peldaños tan desgastados<br />
de tanto soñar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-6059008079776061182014-04-06T17:27:00.000+02:002014-04-06T22:08:51.849+02:00un flechazo...<style type="text/css">
<!--
@page { margin: 2cm }
P { margin-bottom: 0.21cm }
</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y claro , ellos dirań que fue un flechazo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que no lo buscaban
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que fue algo inevitable<br />
que el amor los cubrió de repente<br />
con un manto <br />
Nadie se lo creerá </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tal vez porque la gente simplifica y
supone</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que las casualidades no existen</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y sin embargo la realidad<br />
podemos verla desde puntos de vista diferentes<br />
¿Cómo se conocieron? <br />
¿Qué lugares frecuentaban?</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Porque sucede que el acero del tenedor</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de un restaurante, primero con uno<br />
y después con el otro<br />
había sentido sus
dos tactos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Ocurre que se habían sentado en el
mismo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
banco de un parque</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con diez años de diferencia<br />
Se copiaban y habitaban<br />
los mismos espacios <br />
Ocupaban su lugar en un ascensor<br />
en horas distintas<br />
bajaba, donde el otro había subido<br />
Se buscaban pero nunca se encontraban<br />
Sospecho que también han abierto<br />
las mismas puertas, que han utilizado<br />
el mismo carrito del supermercado<br />
que han paseado por los mismos jardines<br />
Eran los más cercanos y también<br />
los más extraños </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
El destino quería juntarlos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
pero se tomaba su tiempo<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y como un seductor meticuloso<br />
jugaba con ellos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
los acercaba e invariablemente<br />
en el
momento del encuentro</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
los separaba: una inoportuna<br />
llamada de teléfono<br />
una pausa de un segundo al caminar<br />
lo suficiente para que no se cruzaran </div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Las cosas no ocurren porque sí</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Aquí pasaba algo insistentemente</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
pieles que se codiciaban</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que se vinculaban y se desvinculaban
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Es lo inexplicable del juego del amor:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
anhelarse y esquivarse</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Mientras tanto ellos inconscientemente</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
no podían hacer otra cosa</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que sobrevivir y esperar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
¿Y ahora, a ver quién es el guapo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que les dice</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que el destino llevaba riéndose de
ellos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
desde hace ya mas de veinte años?</div>
<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-30575142751960945252014-03-19T21:46:00.000+01:002014-03-20T09:06:53.818+01:00a solas conmigo<style type="text/css">
<!--
@page { margin: 2cm }
P { margin-bottom: 0.21cm }
</style>
<br />
Fue con dos años cuando mi madre tuvo que sacarme<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
a rastras de la playa para que no me bebiera el océano <br />
de aquella época aún conservo en mi cuerpo las insolaciones<br />
los abrazos de oro macizo que de niño me daba el Sol<br />
y un puñado de arena en los bolsillos<br />
Tal vez por eso he crecido en dirección a las dunas<br />
con un aire de bajamar en las pupilas <br />
La gente que tengo cerca no me conoce <br />
me dan conversación, me cuentan<br />
cosas que no me interesan<br />
No saben nunca lo que me pasa<br />
porqué sonrío, porqué tiemblo, porqué me asombro.<br />
No me creerían si les dijera que he visto delfines nadando<br />
en el rocío espeso de los nimbus <br />
Yo prefiero mirar a lo pequeño<br />
a lo que tengo delante de mi, a la brisa que pasa<br />
al colibrí y su cortejo de plumas <br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Yo busco quitarme los zapatos para ver
si hay suelo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
inventarme una nube para comprobar que
existe el aire<br />
Se trata de andar, de mojarse con la lluvia y secarse con el sol<br />
atravesar ríos y puentes<br />
pisar hojas, pisar barro hasta la extenuación<br />
y después volver y empezar de nuevo<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Porque hay algo que me persigue paso a paso<br />
que se desvanece y se reace<br />
que me sopla en la cara<br />
como si fuera el viento de levante<br />
y me empuja de golpe a los lugares donde me reclaman <br />
¿Quién se interna en los parques cuando llueve y pasa frío?<br />
¿Quién se introduce por los laberintos de un jardín<br />
para darles de comer a las flores más hambrientas?<br />
¿Quién se va al mar la noche de Navidad de la mano de nadie?<br />
Para arrojar las redes, sí<br />
pero no para recoger de la marea animales muertos<br />
ni cicatrices de bordes abiertos<br />
ni cristales de sal amarga<br />
para recoger palabras, una hilera de palabras<br />
para defenderme de la nada, del ruido<br />
de la vida<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
</div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-13251249323775113902013-10-06T12:23:00.000+02:002013-10-06T12:24:44.860+02:00objetos perdidos<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
No lo puedo precisar exactamente<br />
pero creo que me falta algo<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
algo que está escondido en los cajones junto a las bolitas<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de
naftalina<br />
que está flotando en un perfume o sobrevolando<br />
las camisas colgadas de mi tendedero <br />
algo que me deshabita</div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Definitivamente me falta algo<br />
Hago cálculos, sumo, cuento <br />
y me
faltan piezas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me faltan puertas de entrada<br />
la mitad de mis nubes, mis ventanas con paisajes<br />
me faltan lápices y
filosofía</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y me faltan piezas porque me sobran otros trozos<br />
que multiplican mi incertidumbre</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me sobran fiestas
nacionales </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me sobran príncipes alumbrados por reflectores</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me sobran individuos obligándome a dirigir la
mirada</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
sobre un punto determinado:<br />
Pedazos errantes de dirigentes que inmolan la ética</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Dicho de otro modo<br />
necesito una presencia contraria<br />
porque creo en algo posible, parecido al amor <br />
pero para eso es necesario </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que los objetos perdidos emitan una señal</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
un ruidito, es indispensable que se muestren<br />
para poder abrazarlos y sembrarlos de nuevo<br />
Un collage de objetos perdidos<br />
en el que me faltan muchas piezas para completarlo<br />
me faltan postales con acuse de recibo<br />
me faltan fragmentos de un mundo decente<br />
me faltan tus<b> </b>manos<b> </b>afianzando las<b> </b>mías<br />
A veces me ocurre un imprevisto;</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me despierto y los oigo
cantando</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
una canción antigua</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y me parece mentira que todos los objetos <br />
perdidos estén dentro de mí<br />
<br />
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-66369387507804456492013-09-16T17:17:00.000+02:002013-09-18T20:24:00.647+02:00palabras respirablesEl error era mi camino<br />
pero era el camino que me llevaba a la verdad<br />
los errores me abrían puertas<br />
intentaba descubrir la verdad a base de equivocarme<br />
y eso me hacía pobre y libre<br />
Dejé todo lo que se fue amontonando durante años:<br />
mis pares de zapatos, mis camisas,<br />
mis paraísos prometidos, mis voces disconformes<br />
Le dije adiós a un montón de cosas<br />
y cerré la puerta con mucho frío<br />
Recorrí regiones polvorientas<br />
dejé que la lluvia me mojara<br />
y en vez de respuestas hallé páramos de soledad <br />
Hasta que busqué la verdad en una hojita en blanco<br />
donde escribía mis pensamientos<br />
y la encontré<br />
en el mismo corazón de la palabra<br />
Eran las palabras las que levantaban respuestas<br />
Encontré la libertad en las letras que la formaban <br />
en el cordón umbilical que las unían <br />
y supe que el amor era el espacio<br />
de silencio que quedaba entre dos palabras<br />
un espacio vulnerable<br />
amenazado por otras palabras <br />
que me acosan, chirrían<br />
no tienen ningún color y me aseguran<br />
que no estoy en un parque bajo la lluvia<br />
ni subido en un tren camino de un encuentro<br />
No me importa que esas palabras enturbien lo que escribo<br />
porque uno de tanto errar<br />
ya no necesita coger el lápiz para expresarse<br />
Desde que soy pobre y libre<br />
escribo con la conciencia, mi verdadera patria<br />
Tengo el poder de descorrer las cortinas de mi casa<br />
prepararme una hierba luisa hirviente<br />
después de una tarde de lluvia<br />
e imaginar<br />
la forma con la que se seca el pelo<br />
o la mueca que le sale en la cara cuando sonríe<br />
Puedo convocar en este escenario a todas<br />
las palabras respirables que conozco<br />
para que transporten cosas <br />
para que pongan en pie mi tiempo pasado<br />
y preserven intacto ese lugar remoto<br />
donde se acumulan mis recuerdos<br />
Y hoy por lo que veo deben traer un recuerdo hermoso<br />
porque son palabras que tienen el mismo color<br />
con el que Renoir <br />
le pintaba las mejillas a las mujeres<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-87946011058863989672013-07-20T23:49:00.000+02:002014-03-18T16:16:39.090+01:00vacaciones en IKEA<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Me gusta pasear con mis perros por la
noche, incluso de madrugada</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Me gusta desayunar fuera de casa los
fines de semana, comprar el pan</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
observar a las nubes con detenimiento, su
estructura, su masa molecular</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Me gusta contemplar las calles vacías
de la mañana</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Durante el resto del día vivo en una
nube de hidrocarburos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Mi trabajo consiste ir de un hospital a
otro</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
desde la ambulancia veo a la gente con
prisa</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
yendo a la playa con las sombrillas o metiendo las maletas en un taxi</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Que nadie me pregunte por mis
vacaciones, mi jefe me las niega</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me destruye, me oprime, me reduce a cero
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Para evadirme necesito escuchar la
marcha turca de Mozart</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y beberme un té con limón en una taza
de Ikea</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los pasillos de Ikea me salvan, llenan
mi vacío y me otorgan un verano mas llevadero</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Andar entre estores, alfombras,
lámparas de pie
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tocar la textura de una copa de cristal, su tallado artesanal</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con el aire acondiconado a 24 grados me
ayuda a ser mejor persona
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Me olvido del calor frente a un colchón
de látex Sultan Edsele</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de los hongos de mis pies, del pantoprazol y del cabrón
de mi jefe</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Se me pasa el tiempo recorriendo
pasillos, mirando tetas y sillas plegables</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Este es mi descanso, mi relax, mi
hotel de cuatro estrellas. Aquí y ahora</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
No dependo de horarios de trenes ni
del anticiclón de las Azores</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Aquí realizo mi fotosíntesis</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Durante el verano creo en Ikea como
se cree en Dios o en los yogures con bifidus activo. Estoy pensando muy seriamente en aprender
sueco
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Otros hacen lo mismo que yo pero mas
allá del horizonte</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
se montan en un avión, dicen adiós
muy buenas y se van a Kuala Lumpur
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con un mapa de Michelín en la mochila</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hay que tener una predisposición mental</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
para irse de vacaciones y no echar de
menos los ruidos del vecino o el contenedor en donde tiras la basura
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tienes que mentalizarte mucho para ir
hacia lo desconocido, ingerir menús de 12 euros con refrescos de
cola y cagar en un cuarto de baño</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que no es el tuyo<br />
Me quedo aquí, solo tengo esto y lo
celebro</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Pero cuando cierra el Ikea y llega la
noche, me arranco de la multitud</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
recorro las esquinas de los parques</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
paseo bajo las lámparas de gas del puerto como si mi vida<br />
tuviese un destino, y me voy a las playas nocturnas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Construyo barcos de papel, los dejo en
el mar<br />
y surcan por lugares que jamás habías imaginado</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Yo me quedo sin vacaciones<br />
Pero mi corazón se va de crucero por alta
mar<br />
impulsado por un viento de papel<br />
bajo un firmamento de hipocampos </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-13801398038879441232013-07-07T12:26:00.001+02:002013-07-07T12:26:52.973+02:00desde la cáscara de un melón<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style>
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Los días de verano hervían a fuego lento<br />
El Sol tardaba mas tiempo de lo normal<br />
en ponerse</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Cada tarde en una dársena del puerto </div>
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
esperaba la entrada de los barcos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con la compañía de Rita</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Era mi gata y era mi pedacito de cielo<br />
la llevaba siempre en
brazos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
temeroso de que se cayera al agua</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
persiguiendo algún gorrión<br />
Mientras esperábamos </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
la brisa del mar nos cerraba los
ojos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Disimulábamos los bostezos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
ella imaginando millones de pajaritos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
yo persiguiendo millones de nubes</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Finalmente llegaba un buque</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
las chimeneas impregnaban el ambiente<br />
Sentados en el embarcadero, yo le daba uso<br />
a mis inventos:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
veía llegar el barco a través de un agujero</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en la cáscara de un melón</div>
Después dábamos la vuelta<br />
y cogíamos el camino cuesta arriba<br />
de la ermita<br />
entonces dejaba a mi gata en el suelo<br />
y despreocupado me iba a casa cantado<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<div style="margin-bottom: 0cm;">
desde la increíble altura</div>
de mi infancia<br />
</div>
<br />
<a href="http://www.blogger.com/null" kind="click"> </a>Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-64180017807812685092013-06-26T17:37:00.000+02:002013-06-26T18:20:56.659+02:00cuando se van las ovejas<style type="text/css">P { margin-bottom: 0.21cm; }</style><br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Me rompo, me construyo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me levanto y vuelvo a caer<br />
soy un especialista en recaídas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
jamás arrastro a nadie en mi desplome<br />
Nadie podría atravesar conmigo tantos abismos<br />
tan inalcanzables deseos<br />
Sé que tiene que haber un final<br />
una palabra que me alumbre el camino<br />
tiene que existir poderosas razones<br />
para oír música en las piedrecitas de la vereda<br />
para poner un pie y luego el otro<br />
Pasos que no van a ningún sitio<br />
que me hacen padecer<br />
de animales muertos, de muros agrietados<br />
de arbol talado. Y aún así seguir<br />
porque colorean de posible lo que anda<br />
Por eso; las ventanas abiertas<br />
las puertas sin cerrojos<br />
el pum pum del corazón</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y mientras tanto aprendo a caminar en el doblez<br />
en la evidencia y en la duda<br />
Viendo esta ruina de camino me pregunto<br />
qué hace aquí la vida, invulnerable al ascenso<br />
y al declive, derramando en mis venas<br />
un caldero de sueños<br />
Ilusiones que me despistan en el viaje</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en el transcurso </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Se me va la idea principal al mirar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
la belleza de una pared<br />
al acariciar algo que duerme</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
o en contemplar los ojos azules de un gato</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que no es consciente de su belleza</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y por las noches cuando me acuesto </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
los fantasmas que esperan para entrar en mi cabeza</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
se cuajan de ojeras al ver que no tengo<br />
ningún reparo en ponerme a contar ovejas<br />
Y cuando se van las ovejas vienen los sueños:<br />
¡Aquí estoy, aquí estoy!, me dice <br />
vestida con su pijama de verano<br />
agitando su almohada de dormir<br />
arrojándome besos por el aire<br />
Cierro los ojos solo para imaginar <br />
si no los cierro<br />
no sé que hacer con mi vida<br />
. </div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-89896511854485208182013-03-11T07:41:00.000+01:002013-03-11T07:41:01.019+01:00percepciones que se entrelazanMe habías hablado tanto de tu ciudad
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que cuando me bajé del tren
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
no sabía muy bien si estaba llegando</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
o estaba volviendo<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y es cierto que estuve allí</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque cada imagen que yo vi</div>
fue ya para siempre<br />
Calles, parques, avenidas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que se me clavaron tanto en los ojos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que no me cuesta nada mantener vivo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
esos recuerdos<br />
y digo ojos<br />
cuando debería decir corazón</div>
Cómo podía yo sospechar<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
después de ver:<br />
los semáforos tiritando por el frío<br />
los niños abrigados con paso de colegio<br />
o el sol renegando<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
detrás de los edificios</div>
que también existe el sur en tu ciudad </div>
He venido a contártelo<br />
a decirte que es verdad<br />
que huele a salinas y playas<br />
el viento que destila las montañas <br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
o que parecen esteros<br />
la nieve de los tejados cubiertos de sal fina</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y también quiero decirte <br />
que de vez en cuando se rompe<br />
ese pobre equilibrio que nos sostiene<br />
el santo y seña que nos define<br />
Y llega a Cádiz un invierno con bufanda<br />
para recordarte en esos copos de nieve<br />
que a veces se inventa el cielo<br />
en un pueblo completamente marinero<br />
Tardes frías y neutras que amenazan lluvia<br />
en donde las sensaciones<br />
se mezclan y confunden<br />
dependiendo de la luz<br />
que nos baila en las pupilas <br />
Y huele a norte el viento, las nubes, los colores<br />
la Luna brillando sobre un taxi
</div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-38192008382403972022013-02-11T10:52:00.000+01:002013-02-11T10:52:59.072+01:00disociaciones profundasLe da por llorar en la cola de los
supermercados<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
en el pasillo de los congelados
</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
o cuando está pesando</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
media docena de kiwis<br />
Luego se le desparrama el corazón<br />
en la cesta de la compra<br />
Y no es que se queje de la carga que soporta:</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
atender a sus hijos<br />
una hipoteca preñada inmoralmente<br />
por el euribor</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
un curro en una ferretería<br />
que no cierra ni los domingos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque si ella tiene que sacrificarse lo
hace</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Tampoco es la rutina de los días<br />
su pareja, lo poco que comentan los detalles<br />
Ni la de los fines de semana<br />
una película en DVD<br />
el más pequeño de sus hijos viendo Bob Esponja <br />
su marido que pasa los domingos en zapatillas<br />
Al mirarlo se pregunta<br />
qué fue de aquellos muchachos<br />
que se prometieron amor eterno<br />
en el COU de letras<br />
Qué lejos queda el amor, la urgencia del sexo <br />
las bragas tiradas por el suelo<br />
cariño, cielo, hoy llego tarde a trabajar...<br />
Pero con tanta carga no se puede ser rebelde</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
por eso llora </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
por eso entra en el cuarto de baño<br />
se mira las ojeras en el espejo<br />
e intenta disimular con maquillaje<br />
la enorme distancia que hay<br />
entre lo que siente<br />
y lo que sentía<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-75695480633937679872013-01-19T10:21:00.003+01:002013-01-19T10:21:33.173+01:00llueve sin tiBrillan tibiamente las farolas de la autovía <br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La tarde se muere en este itinerario</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de regreso del trabajo<br />
Un manojo de relámpagos cae sobre el mar<br />
y la lluvia se hace gris sobre la playa<br />
Las luces de mi coche van alumbrando </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
el dolor enfermizo de la carretera mojada<br />
Las gotas de lluvia se clavan en mis ojos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y el vaho se apodera del parabrisas<br />
que voy limpiando con mis dedos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
No puedo resistir mi desmedida esperanza <br />
y me detengo<br />
en un bar de carretera</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque no me gusta que llueva sin ti</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Fugaz como un reflejo, diviso tu sonrisa<br />
en una mesa del fondo del bar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
me aproximo y presiento tus palabras</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
tu voz, la química tus besos<br />
En tu semblante<br />
el gesto confuso de los que no se sienten esperados</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
La bombilla del techo súbitamente<br />
me muestra a alguien que no eres tú</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que nunca eres tú<br />
Retrocedo nervioso, oliendo a flores enfermas <br />
a ropa cansada, tal vez a viejo</div>
Me voy con la sensación de haber profanado<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
una ilusión </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Antes de salir </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
dirijo la mirada otra vez hacia la mesa del fondo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
como cuando uno mira a alguien que no está </div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y lo sabe</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-64499121303286161502013-01-11T23:20:00.000+01:002013-01-11T23:23:43.196+01:00el ornitópteroLas ganas de volar se han apoderado<br />
de las válvulas de mi corazón
<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
de manera que mi ausencia en este blog se debe<br />
a que estoy noche y día con los ojos abiertos<br />
fabricando un
ingenio para poder retomar<br />
mi antigua vocación de volar</div>
Así que he copiado el boceto del
ornitóptero de Leonardo<br />
<div style="margin-bottom: 0cm;">
y para que el dibujo se haga ave</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
le he añadido la palabra ala</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Estoy construyendo una máquina de volar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
con plumas de gansos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
atadas a mis brazos que han de
impulsarlas</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
He levantado un laboratorio en mi
tejado</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
hay un montón de gatos ensimismados, animándome</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
a que termine esta construcción que me mantiene<br />
en vilo</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Hay otra multitud de gente insensible</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
mirando desde sus ventanas, especulando con mi fracaso</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Si la forma aerodinámica me convence</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
haré un intento de volar mañana al atardecer</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Yo sé que la facultad de elevarse por
los aires</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
es cosa de poetas o de</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
alquimistas enamorados</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que mezclan besos y fórmulas
magistrales</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Y cuando te digo que lo voy a intentar</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
no sé muy bien si lo conseguiré</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
Solo sé que tú me crees</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque te cuento ilusiones<br />
porque te escribo versos</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
porque confías en mí, en este artilugio</div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
que esta noche voy a terminar<br />
hecho de prodigios y metáforas <br />
que ya bate alas, las repliega<br />
y sueña en voz alta<br />
para que yo no me duerma<br />
. </div>
Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-31013264.post-47400892292954861712012-11-18T22:29:00.000+01:002012-11-18T22:29:32.527+01:00como un parhelioTampoco te voy a aburrir escribiéndote<br />
la cantidad de palabras raras que conoce<br />
tendrías que tener el diccionario siempre a mano:<br />
Estajanovista, eupraxofía, proparoxítono<br />
Las palabras las introduce en cualquier conversación<br />
consigue que sean las únicas posibles en ese momento<br />
encuentran un hueco, un resquicio de luz<br />
algo que nadie ha sido capaz de vislumbrar
ella lo ve<br />
y además poetiza las frases<br />
a su lado los sabios tienen algo de ignorantes<br />
Pasear con ella es llevarse todos los miembros de la RAE<br />
en el bolsillo<br />
La comprendí entre cientos de mujeres<br />
entre miles, entre cientos de miles de mujeres<br />
sonrientes, guapas e inteligentes<br />
detrás de su sonrisa sonreían los labios<br />
de todas las demás<br />
en su cara se resumía los rasgos mas bellos<br />
de todo un país<br />
cuando te mira es como si todo su pueblo te mirara<br />
y no es que destaque del resto por su estatura<br />
porque ella mide lo que mide su nombre<br />
Si cogiéramos todas sus letras<br />
la pusiéramos una arriba de la otra como si montaras<br />
un andamio<br />
alcanzaríamos justamente la altura de sus ojos<br />
Pero lo que despunta sobre el resto de mujeres <br />
es una vocal de su nombre<br />
el puntito sobre la letra i<br />
ese destellito de luz que emite y que hace que te fijes<br />
solo en ella<br />
Cuando sale de paseo a la calle o a un parque<br />
sucede algo misterioso<br />
Entre tanta gente llena de talento<br />
entre tantos hombres altos y fuertes<br />
entre tanta gente dispuesta a abrirse paso a machetazos <br />
se fija en mí , y me dice hola<br />
soy la chica del abrigo marrón y el pelo corto<br />
y me invita a un café o a un pacharán<br />
y en una mesa me dice que el resplandor<br />
del puntito de la i<br />
es algo parecido a un planilum, a un paraselene<br />
Mirándome a los ojos me asegura<br />
que con toda certeza es un parhelio y que significa amor<br />
y yo me lo creo<br />
<br />
<br />Miguelhttp://www.blogger.com/profile/09816437898310806191noreply@blogger.com3