Foco Literario

El Funeral. A Saúl Solórzano

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 29 Aug 2011 20:15:00 +0000

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Por Bessy Blanco

A Saúl Solórzano
(1961-2011)

¡Que descanse en paz! --decía el cura.
¡Así sea! --gritaban los presentes

En el ataúd, se revolcaba como caballo chúcaro.
--¿Que descanse en paz? ¿Pero de qué hablan?

--¡No estoy cansado! ¡No quiero descansar!
--Hice en mi vida lo que más quería.

--¿Descansar de mi hija? ¡Están locos!
¡Ella es mi vida y única adoración!

--¿Descansar de mi trabajo? ¡Ni en broma!
Era mi estandarte, mi guarida, ¡mi refugio!

--¿Descansar de mis amigos? ¡Qué va!
Ellos han sido mis cómplices
en mis más legendarias hazañas.

--Maldita muerte que me llevas
y me arrebatas lo que me pertenece
y me alejas de lo que más amo.

--¡Maldita muerte, te aborrezco!

El cura continuaba:
-Que descanse en paz.
-¡Así sea!, la gente contestaba.

Confesonario

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Tue, 09 Aug 2011 15:45:00 +0000

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Por Marisol Flamenco
Copyright©2011

El taller de mis letras abre sus puertas en mi infancia...En la arena de aquella playa tan hermosa, en la que tuve la dicha de nacer. San Marcelino, así se llama el lugar en donde por voluntad de un ser superior nací y en donde indudablemente se marcó mi destino.

Los sabores y los olores de la infancia los llevo tatuados en el alma... Los almendros, la humilde casa en la que viví, los vecinos, los chismes, el desvío, la comida... En fin... Aquel territorio que ahora puedo tocar a través de mis escritos...

Mi gran tesoro... La mina de oro, la fuente inagotable de mis ideas... Nace en esa etapa de mi vida, en la que sin lugar a dudas fui tan feliz...

Hace ya mucho tiempo que vivo lejos de mi tierra, demasiado tiempo, pienso. Sobre todo cuando me invade la nostalgia, si, esa que sentimos los que nos sentimos ausentes. Los que no somos ni de esta tierra, ni de aquella.

No porque no queramos, sino porque la distancia y el paso de los años nos convierte en extraños. En extranjeros, en peregrinos que no tienen más opción que abrazar los recuerdos para que no se borren de nuestra memoria, para que se mantengan vivos, intactos.

Es una manera de alimentar el alma. Al igual que todos los que se han ido,
una promesa que va más allá de la nostalgia.
Todas las noches antes de apagar la luz
me prometo a mi misma que pronto,
muy pronto voy a volver.

Traición a la poesía

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 27 Jun 2011 18:41:00 +0000

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La poesía gime,
El Corazón se desgarra en protesta
Ante nubarrones arcaicos amenazando
Con secuestrar la esperanza.
Inició la ofensiva de los tontos,
Del individuo prevaleciendo en su ego;
Nos cambiaron con viejas falacias
Nuestra expectativa del cambio.

La poesía lloró,
El alma confronta la desvergüenza
Ante los burdos discursos.
Vinieron los auto-elegidos
A montar diques a los sueños,
Usurpando aspiraciones
Y trocarlas en turbios pactos
Que ahora dicen no entendemos.

La poesía se duele,
Los sentidos se cuestionan
Ante los que se quitaron el velo.
Volvieron doctrina lo irracional;
Del compromiso a la obediencia,
Del convencimiento a las patrañas,
De la esperanza a la locura,
Del poder de abajo al verticalismo,
De la prohibición de pensar,
Ignorar principios e historia
Para exigir fidelidad enfermiza.

La poesía sufre,
La mente reclama atención,
El oportunismo laudó.
Manipularon las viejas consignas
Para fundirlas en autoritarismo
Opuestos a corrientes frescas,
Al ímpetu que nos da esencia.
Se equivocaron de nuevo,
Y desde la tumba pisoteada
Del guerrillero caído
En la bohemia del proceso,
La poesía resucita
Libre como siempre ha de serlo,
Amante y batiendo alas,
Plegada en sonrisas, voces
Y reclamos entre la web y las calles,
Al nuevo cantar del pueblo.

Daniel Joya 06/2011

Una cajita de recuerdos

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Tue, 14 Jun 2011 17:10:00 +0000

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Por: Marisol Flamenco

He tenido un día lleno de recuerdos, de vivencias... De extrañas sonrisas dibujándose en mi rostro.

Abrí la caja de los recuerdos (textualmente un cofre rojo que tengo desde los 12 años) Y en donde encontré cartitas, fotos, tarjetas, recuerdos del ayer, con sabor a pasado.

Cerré los ojos por instinto y sin darme cuenta volví a los días del ayer, a esa etapa de mi vida en la que no era niña, pero tampoco era mujer. Volví a sentir el viento acariciando mi rostro, la tela de mi falda larga acariciando mis pies. Volví a jugar con mis primos, con mis amigos. Volví a conquistar el mundo con la fuerza que solo a esa edad pude encontrar.

Me descubrí en cada recuerdo, en la inocencia de mis doce años, en la astucia de mis catorce, en las ganas de comerme el mundo a los quince. En los recuerdos de mis amigos, compañeros y alumnos de aquella temprana y única juventud.

Una cajita de misterios, de sonrisas congeladas en el tiempo. De amores eternos y perfectos. Una cajita de sueños, donde todas las noches guardaba mis secretos, las travesuras y las cosas hermosas que me pasaban.

También escribía mis miedos, mis angustias y los cuentos que todavía no me atrevo a publicar.… Encontré mi primer diario formal (Porque honor a la verdad yo escribía en todas partes, eso sí, lo que no quería que nadie leyera, eso lo guardaba en el cofrecito rojo, mi cómplice.)

Han pasado tantos años, y hoy por una de esas cosas de la vida. Mis ojos se quedaron clavados en la cajita roja, no pude resistir la tentación. La tomé entre mis brazos y la apreté contra mi pecho.
Un instante entre el ayer y el hoy.
Un ritual silencioso, lleno de paz.
Gran parte de mi vida se encuentra dentro, flotando entre recuerdos.
Esos recuerdos del ayer, historias hermosas.
Otras no tanto, pero que me hicieron crecer.
Que me enseñaron a vivir y a madurar.

Algunas de las personas que se encuentran en fotos, en cartas, ya no están.
Se me adelantaron… Pero estoy segura que me esperan en el más allá.
Otras, siguen presentes en mi vida. Nos hemos reencontrado en el camino, después de dar muchas vueltas por la vida.

La vida siempre nos devuelve al mismo lugar, si, a ese lugar de donde partimos. Y al que difícilmente podremos olvidar.
Hoy me ha tocado volver entre lágrimas y sonrisas, deseando arrancar con fuerza la nostalgia que produce estar lejos.
Pero que irónicamente nos da el placer de soñar.

Mis amores y mis afectos viven, no sólo en esta cajita roja… Sino también en mi corazón, porque al sacarla de mis recuerdos… Respiré el aire que se respira en mi tierra, escuché el mar.
El sonido de los buses al pasar, el griterío de la gente, las risas que no me dejaron vivir en soledad.

A todos los que forman parte de este cofrecito rojo,
gracias por haber recorrido el mismo camino.
Gracias por seguir siendo parte de mi vida.

Hoy, reencontrarme con todos ustedes
me hizo sonreír de verdad.

Una cajita con sabor a libertad,
con historias que algún día les voy a contar.

MUJER O NIÑA DE OJOS TIERNOS CALUROSOS

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Thu, 17 Mar 2011 17:30:00 +0000

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Por Emilio Monzón*

Niña de ojos tiernos calurosos, de tu mirada apacible y fresca nacen remansos de cristal de agua clara y sonora donde corre la esperanza. Tu melena obscura y alzada adorna tu rostro blanco, baña tu frente, en tus combatientes pensamientos hay un vaivén, o una melodía de protesta, un canto de amor infinito para nuestra tierra ensangrentada, un grito de libertad, un puño cerrado, una plena convicción del cambio. Hay en tus dulces sueños un mágico azul, límpido y estrellado ó un horizonte en la alameda llena de prados, en un atardecer triste y angustioso donde tu alma embriagada es pájaro enamorado que vuela, llora y canta sobre los territorios liberados por nuestros combatientes símbolo de la revolución Salvadoreña. En ti sobre tus venas corre la sangre de los caídos en la lucha, el dolor de tu pueblo. Nace y resplandece de tu corazón compungido un clamor sagrado, una lucha sin descanso por la comprensión entre los hombres.

Amada, mujer de fina piel calida, el destino no junto para robarle al tiempo unos minutos de vida, de lecho y de fuego compartido. De la palabra y el beso se alimentaron nuestras almas, y fuimos dos, amarrados a nuestras convicciones, a un dulce infinito amor a nuestra tierra.

III

Tú y yo en la madrugada en un despertar tranquilo unimos nuestras miradas entreabiertas, y un suspirar, un canto de besos frágilmente quiebra el silencio, y son nuestros cuerpos que sollozan vertiendo la sabia pura de nuestros arrebatos.

Crecí en el tiempo con mi pasado a cuestas, lleve la luz o la esperanza sobre la tierra y el mar, y volé a otros lares a buscar patria ó sol tropical. En mis manos abrigué un jazmín o una rosa para la mujer amada.

La hojarasca yace en el suelo de una ciudad fría y lluviosa, mecida por el viento. Las últimas hojas secas del otoño vuelan sin rumbo fijo. En la última tarde junto a su árbol, dijeron adiós a sus raíces y nuestras bocas abrigaron los últimos besos.

Un trémulo palpitar tranquilo poblara nuestra ultima noche, y tu desnuda como una diosa abrirás tus brazos a mi cuerpo, y yo depositare en tu pecho, un beso, una flor o la caricia mas sublime.

Tomado de la revista “El Trompezón”
*Escritor Salvadoreno residente en Maryland, US

Derechos reservados del autor
Para mas comentarios a: monzonemilio@yahoo.com

Como cuando era nina

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Thu, 03 Mar 2011 00:42:00 +0000

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Hoy tengo ganas de jugar como cuando era niña,
Cuando mi más grande preocupación era que mis
Amigos no me encontraran mientras jugaba al escondite.

Quiero correr libremente por las calles en medio de la lluvia, como cuando las tormentas a la salida del colegio eran una bendición del cielo.
Sentir que la lluvia me empapaba libremente y que los cuadernos y las tareas se mojaban… Chapalear y gritar presa de una alegría que jamás se ha vuelto a repetir.

Hoy quiero sentir el aroma del café de la abuela
Ese al que en mi tierra le llaman: Café de palo.
Porque es del bueno, del fuerte, del que se toma de una
Y sin pensarlo.

Hoy quiero volver a ser esa niña, la que se escapaba por el techo
Para ir a jugar con las vecinas,
La que vendía talismanes y decía tener poderes para dormir los pollos.

Ahora sonrío y recuerdo con nostalgia todas esas tardes, las canciones, las peleas, los abrazos, las travesuras y por supuesto, las monedas que a pulso me ganaba como la gitana. (Travesuras de niña que hoy me sacan enormes carcajadas…)

Hoy quiero volver a ser esa niña, sacarla de mis recuerdos
E inventar historias que me hagan tocar el cielo.
Como cuando me sentaba con mis hermanos,
Los cuatro soñadores,
Dos mujercitas y dos varones.

Hoy quiero volver a esos tiempos, y celebrar con ellos, el día del cuete*. Comprar galletas y tomarnos el café de la abuela.
Creo que alguna vez les contaré cómo fue que comencé a vender talismanes y por qué motivos inventé el día del cuete…
Por el momento solo quiero ser la niña que juega
Sin preocuparse del tiempo,
La que celebra con sus cuentos e inventos
Una fiesta perpetua.

*Cuete: Cohete

Marisol Flamenco
Copyrigth©2011

Deportado

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Tue, 14 Dec 2010 20:09:00 +0000

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Por Daniel Joya

Salió del aeropuerto impactado por el mar de gente arremolinada en el área de espera. De entrada no podía distinguir entre la alegría de los que venían a repisar el suelo patrio y el júbilo de quienes impacientes esperaban a los ausentados. Tampoco diferenciaba entre la congoja en los que se despedían y la impotencia de los que veían partir. En los aeropuertos de hoy, como en las terminales de autobuses medio siglo atrás, la gente se aleja y reencuentra, en la dinámica de marañosas jugadas del destino que obligan a dejar la comodidad de su sala para ir en pos de ilusiones. Llamémosles por esta vez sueño americano, para asumir que una vez al otro lado ya nadie querrá despertar, como medida de auto defensa ante los embates de recuerdos que crudamente cercenan los deseos de volver; un éxodo sin Moisés hacia la tierra que fluye dólares y esperanzas, salvo que en este caso se va del desierto hacia Egipto. Para los Salvadoreños partir no solo encarna el inicio de la proeza, sino que viene a ser la última alternativa antes que quedarse a esperar la defunción, por hambre u otro efecto colateral del violento Neoliberalismo.

Antes la familia se separaba dado el espíritu aventurero de la figura patriarcal o el batir de alas de la prole, hoy la pobreza que ya tocó fondo en los hogares mestizos, concurre en el trayecto al descalzo con pocas letras, al empleado corbatudo y hasta a la madre recién comenzando amamantar. Estos aprendices de refugiados, “guanacos hijos de puta” haciendo poesía de amor para Roque Dalton, son los eternos errantes que en su momento se anotaron para trabajar en las bananeras Hondureñas y a pesar de Somoza también fueron a Nicaragua a tomar provecho de las oportunidades del trabajo agrícola. Otros sin saber adonde quedaba, presente la fiebre del oro negro, se embarcaron hacia Arabia Saudita, sin quejarse de lo arenoso y pegajoso del sol desértico. Hubo así mismo, los que con igual empuje abonaron con sudor y sangre la construcción del Canal de Panamá. Dicen que los salvatrucos han sido vistos moviéndose de aquí para allá, del oriente al occidente, de norte a sur, y viceversa, ganándose el sustento en el mismo ombligo del diablo.

Con el advenimiento de la guerra civil algunos se alejaron por temor a volverse blanco de la desenfrenada ayuda militar Estadounidense. Así se formaron colonias guanacas en Canadá, Cuba, Suecia, Estados Unidos, Nicaragua, Australia y quien sabe en cuantas otras esquinas del planeta. Pasado el conflicto armado se creyó que el flujo de diásporos menguaría, más nuevamente sobraron los motivos y se acentuaron los deseos de escapar para no ser devorados por la nefasta propiedad privada en función de pocos.

El personaje de este relato era un hombre que retornaba forzado por el destino, no para cumplir con el dicho de “la que es puta vuelve”, mucho menos porque el ombligo le llamara. Era un retorno sin plan previo, carente de razonamiento o de reposada decisión. Lo mandaron de romplón y ahora se resituaba dentro de las veintiún mil (o menos después de perdidos los bolsones fronterizos en el litigio de La Haya) tiras de suelo que le parieron.

NECESARIA MUERTE

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Wed, 08 Dec 2010 17:22:00 +0000

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Si la muerte súbitamente me acorrala
Arrebatándome de las entrañas de la vida,
No dejen que sus ojos se deshagan
Desprendiendo las gotas de rocío
Que cuesta abajo desfiguran sonrisas;
Más bien, al contrario,
Admitan que mi ida es necesario mal
Para que florezca la vida.

Si la vieja muerte al encontrarme en su ruta,
Hastiada de verme vagar por la existencia,
Decide que por fin ha llegado mi momento
No se enreden discurriendo sobre fatalidad,
Tomen en cuenta que el vivir es transitorio,
Que nacimos para morir por la existencia.

Si al final de mi calendario los años se esfuman,
Los meses hechos trisas se terminan,
Las horas parando su deambular se van,
Los minutos se disipan en lo etéreo,
Y con hondo suspiro estiro mis huesos
Para despedir mí último instante,
No incriminen al tiempo por darse limitado,
Ni renieguen de lo poco que me tuvieron.

Cuando sea que haya de sucumbir
Piensen;
Tuve la oportunidad de haber sido,
Evoquen:
Los rezagos de mí en sus recuerdos,
Entiendan:
Que todo paso conlleva hacia un destino,
Reflexionen:
Como lo perpetuo para los mortales
Se vuelve monótono presidio del absurdo,
Acepten:
Que permanecer por siempre e inmutable,
Aunque atractivo, nos deshumanizaría.

Cuando ya no concurra entre ustedes
Confórmense con que las flores se marchitan,
La tarde cae hundida en el crepúsculo,
El vientre pare al feto que dejo de ser,
Y el arco iris desvanece sus colores,
En la transición a nuevos estadios.

Daniel Joya

En la distancia

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Thu, 28 Oct 2010 16:19:00 +0000

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En la distancia murmuro tu nombre
Como si tratase de
arrancarte del olvido,
Como si tratase de
darle vida a la muerte.

Digo tu nombre
Con la certeza que
en alguna parte de tu memoria
sonaran mis palabras,
Y escucharas mi llamado.

Ha pasado el tiempo,
El maldito tiempo,
Que ahoga la distancia
Entre mis recuerdos
Y tu realidad.

En la distancia murmuro tu nombre,
Como si tratase de llamar al viento
Y decirle casi en silencio,
te quiero.

Como si decir te quiero
nos juntara
En la distancia y en el tiempo.

Marisol Flamenco
Copyright©2010

Hablando Conmigo Mismo

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Fri, 16 Jul 2010 16:53:00 +0000

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Sopla la nueva brisa,
entre la maya de mi ventana,
y yo solitario en hondo monologo;
prescindiendo de interlocutor.
En el patio crujen a carcajadas
las ramas en su histórico danzar,
pretendiendo imponer agrado;
afanando ambientes de celebración.
Antes, en algún momento quizás,
preso en la rutina de lo superficial,
ignore que mucho acontecía...

Me despierto y me veo;
aun estoy al centro de mi alrededor,
mi vieja figura retenida allí;
entre sueños de lo que fue,
haciendo los mismos contrastes
entre el hoy y lo que no ocurrió...
al final sigo solo con mi sombra,
sumido en residuos de mi materia
sin cuajar al iluso salto de calidad,
recogiendo retazos desperdigados
de mi última transición;
mi yo, perdió su mejor ser
bajo la avalancha del tiempo.

Con esfuerzos alzo mis manos
para cubrirme el rostro,
que sigue reseco, cicatrizado y turbio,
todavía adormecido,
resintiendo la carga de muchos días,
cada uno con su afán al porvenir,
…otros, los de mi vigencia inútil,
Calcinados, derrochados a toneladas,
sin saber hacia dónde se escurrieron.

Está fresco el nuevo sol,
con olor a huellas de lluvia
y sabor a camino transitado;
decido lavarme la cara,
para ritualizar otro re-inicio,
me enmascaro de jabón,
esperando absorber su lisura,
lo diluyo en el agua que me recorre,
aparento estar limpio;
mas, secuelas de mí trasnochar
se aferran ansiosamente,
condenándome a morir marcado.

Ese cuya apariencia hoy detesto
me dice el espejo en son de burla,
el ahora otro, mismo y distinto,
es quien construí en mi turno
ya en buena parte gastado.
¿seré aun los rastrojos de mi ser?
¿o todavía soy yo intacto y rico?
apresado entre una barba espesa,
entendiendo mejor la existencia,
quizás más feo, un tanto viejo,
pero orgulloso de haber vivido.

Daniel Joya

Enredos de Amor a la Sombra del Dólar

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Fri, 02 Jul 2010 15:12:00 +0000

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(Sinopsis)

Más que una narración, los enredos de amor a la sobra del dólar, retratan facetas de las vivencias del inmigrante; por un lado, el estudiante universitario comprometido con la revolución que dejando su país en medio de la guerra civil se dispone a cruzar ilegalmente hacia los Estados Unidos. El cuerpo avanza hacia al Norte, en tanto que su alma y corazón permanecen entre los suyos, rumiando por todo el camino los enredos de amor que conformaban su ser; amor por su patria, por la que estuvo dispuesto a ofrendar la vida; amor por su vida familiar y social, por la que aprendió a repudiar la injusticia; y amor por el lujurioso sexo con su novia y en las casuales relaciones libres.

Complementando al “mojado” en su ruta al sueño americano, va una sombra apostándole a conquistar el amor de su vida; la mujer que el destino parecía servirle para consolar sus frustraciones de expatriado y revolucionario en repliegue. Esa novia, que quizás sin aceptarlo, la amaba, y quien sin apoyar su causa, estaba con él, cualquiera que fuese el destino elegido.

En ambos casos encontramos la coincidencia del inmigrante semi-inserto; entre el pueblo que le vio nacer y la ruta hacia la tierra del dólar. Los Enredos de Amor a la Sombra del Dólar nos enmarañan en la picardía sexual, la cruda realidad social, política y militar de finales de los 80s, el amor y efectos en la vida de alguien que decide salir de su patria, El Salvador.

¿QUE SON LAS PALABRAS?

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Fri, 28 May 2010 19:51:00 +0000

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¿Que son las palabras?,
acaso intentos de materializar afectos,
adornos al lenguaje corporal,
tibios destellos de lo que somos,
mecánicos hilos conectando seres,
o convencionales respuestas al estimulo.

¿Que en concreto son las palabras?
sino ecos del corazón musitando,
remedos de un poder supremo,
eructos del consciente harto de hastío,
un tumulto de letras conjugando ideas,
el reflejo audible de la conciencia,
absurdo queriendo cobrar sentido,
comunicación en movimiento,
o nudo aceptable para expresar mensajes.

¿Qué pues, serán las palabras?
tan solo lapso fugaz enmarañado en sonidos,
ilusiones trasegadas revoloteando en instantes,
vehículos de escape hacia la muerte,
piezas del desahogo,
creación de la mente,
gorriones entre los néctares del verbo,
construcciones ficticias retando lógicas,
seudo concreción del ser,
gotas de existencia inmaterial,
desgarros del alma,
gritos del recóndito yo,
retazos de nuestro transito al mas allá,
o simplemente locura, poesía y canción
Entre trozos de vida jugando a perpetuarse...

Daniel Joya

FATALISMO

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 10 May 2010 19:32:00 +0000

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Día tras día, instante tras instante,
sucesivamente somos y dejamos de ser;
la misión, lenta pero segura, se completa
hasta volvernos gradual pasado,
el pasado del pronto mañana.

Nos movemos entre parámetros de ritmos
configurando el esquema que nos apresa;
un principio sujeto al inexorable ocaso,
un desarrollo entrañando inevitable final,
avanzando en el devenir lógico e ineludible,
en donde Sócrates solo fue otra forma,
que Santo Tomas no encarno sino lo mismo,
…y el propio Jesús se sumó al fatal encierro,
el encierro del ser dentro de un proceso.

Y si hoy somos lo que para mañana solo fuimos,
y si la existencia se nos evapora en cada jornada,
y si el trajinar nos lleva a lo finito de nuestro ciclo,
y si vivir significa acercarnos hacia la muerte,
¿que otra cosa nos queda entonces por dejar?,
más que el tiempo mismo por el cual desfilamos.

Nacemos sustancia de materialidad actual,
surgimos novatos en la grafía humana
escurgando el sentido de nuestro paso,
aprehendiendo al medio que nos moldea
y en nuestra aceptable vigencia temporal
pensamos, cuestionamos, nos revelamos
queriendo continuar con la existencia,
aportando de nuestro ser para la vida.

Mas por reacción instintiva que por entendimiento
realizamos sendos esfuerzos por un vivir perecedero,
lapso transitorio que en su seno y esencia nos mata.

Subestimando el carácter pasajero del vivir
nos comprometemos con nosotros mismos,
experimentamos esos nuevos comienzos,
sentimos o vemos, percibimos o suponemos,
pretendiendo siempre superar las barreras.

No obstante, que un día dejaremos de ser,
esto que hoy somos se va erosionando,
morimos en cada instante que disfrutamos,
hay una pizca del ser que se nos resta,
vamos derecho hasta el inexorable final,
al polvo o materia de que provenimos,
la fugacidad que nos emborracha de ilusión,
haciéndonos creer el centro del ego.

Daniel Joya

EL ECO DE LOS DIAS

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Tue, 27 Apr 2010 20:17:00 +0000

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El pasado me habla, me confronta cara a cara

Con memorias asfixiándome de ansias por volver,

¿Pero volver a donde?, si es que volver tiene sentido.

¿Acaso a recrear lo vivido en recuerdos estancados,

En vivencias de joven revoloteando a la edad mayor,

O quizás volver, contrito, humillado y suplicante

Frente a la nostalgia de lo que no ha de repetirse?.

Me veo al espejo y no me parezco a mí,

Encuentro que soy el otro que se quedo atrás,

no puedo ser el mismo, sino mi propia negación,

Ese que revive el pasado en escenarios taciturnos

Porque el tiempo no existe: el espacio avala todo;

Lo etéreo es el sitio de los sucesivos cambios

y lentas temporalidades que me dan forma al haber.

Nuevamente me gritó el ayer, reclamándome vigencia,

Hoy me visito el mañana con su carga de esperanzas;

Ambos convergiendo en volatilizad de la existencias,

Una presencia en la que vivo y reencarno a la muerte,

En esa inexorable vicisitud que nos empuja

Cual piezas fungibles del juego de los dioses.

Esta noche me siento esperando al amanecer,

Con mis ilusiones reclamándome a la acción,

A luchar por romper la cárcel de la temporalidad,

A rumiar añoranzas, acariciar sueños, hurgar evocaciones,

Deleites temporales, deseos tras deseos, tras deseos...

El ciclo se repite ahogándome en cuestionamientos,

En la búsqueda de preguntas a las lógicas respuestas.

El eco de los días me tortura, me persigue, esta allí,

Confundiendo mis axiomas de por sí en crisis.

Por su culpa no sé si escribo de la historia

o la describo en la miseria que a veces me siento;

Ni si las edades maduran para luego fenecer

O si fenecen primero para volver a ser tiernas.

Socorro, que me descompenso...

Daniel Joya

LAS MONTANAS QUE HUMEAN!

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Thu, 04 Feb 2010 13:57:00 +0000

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¿Y tu, quien eres?, sino el mas pequeño de tus cuatro hermanos; sin embargo, fuiste el primero en gritar antes de nacer!; si, a ti que desde tu nacimiento, -aquel 15 de Septiembre de 1821-, has tenido que sufrir siempre estos derrames de sangre, estas luchas internas con tus ideas que te han llevado al borde del abismo, tu que has visto huir y escapar a tu gente y algunos te han abandonado para salvarte, pero no te has dado por vencido, aun crees en ti mismo.

Tu que llevas un nombre que es sobre todo nombre y que tienes sitiada tu santa ciudad bajo la protección de San Salvador y la montaña mas alta al norte lleva por nombre Montecristo, y vigilas desde allí, como un centinela tus bellos lugares con nombres que evocan la libertad, la unión, la paz, mas no logras vivirlos a cabalidad, porque siempre alguien, amigo mío esta siempre tocando la puerta del diablo al sur, y si este se la abre, no importa, nosotros estamos aquí, prontos para iniciar de nuevo la batalla de los siglos entre las dos montanas que humean.

A ti dedico hoy estas líneas con amor y afecto, porque eres tu quien esconde mi ombligo dentro de la sagrada tierra de La Libertad que me vio nacer. Por eso, me siento con mas razón plegado a tu virtud de mejor artesano del mundo, artesano de la paz, porque aun la estas forjando, hasta que un día llegue a ser una realidad viviente en tu territorio y aunque estoy al otro lado del silencio no puedo hacer de menos el hecho que te pertenezco y estoy allí como espectador, viendo las dos montanas que humean!

Angel Olivares

Salvadoreño, desde algun lugar de Italia

Mi Viejo

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 04 Jan 2010 20:22:00 +0000

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Ya se estaba poniendo viejo pero nunca lo habrías notado, a juzgar por la forma en que trabajaba. Desde que el sol se ponía hasta que se ocultaba tras las montañas, siempre labrando terrenos ajenos para ver si esta temporada la sequia no le jodia la milpa. Nunca me pareció verlo cansado. El simplemente seguía y seguía su tarea bajo el sol. Conocía sus montañas como la palma de su mano. Caminaba por aquí, caminaba por allá, y nunca se perdía entre la espesa nube de árboles; esas arboledas eran sus amigos y acompañantes fieles en su diario vivir. Así fue su vida desde que lo conocí.

Cuando llegaba a casa al final del día con su haz de leña pa’hechar las tortillas, se quitaba su sombrero de paja para limpiar el sudor de su frente mientras decía “gracias a Dios ya pasamos un día mas.” Pues mañana seguiría la tarea. Todavía recuerdo sus manos lastimadas por el pasar de los años y su espalda ya doblada por las bolsas de café que cargaba día tras día durante las cortas.

Parecía como si no le calara el pasar de los años ni el ardiente puñal del sol de medio día. Aunque creo que cada paso que daba estaba lleno de agonía y dolor, nunca dejaría que alguien lo notara, ya que al fin y al cabo, así había trabajado desde sus cinco años.

Servidor perenne de Dios y su iglesia. Nunca se perdía la misa de nueve. Cada domingo se levantaba temprano para ponerse la mudada dominguera y el sombrero de salir. Al llegar a la iglesia se quitaba el sombrero y lo ponía a un lado, eso si, ya antes había dejado el machete envainado en el puesto de mercado de Doña Tere, porque a la casa de Dios no se entra armado. Me gustaba verlo en la iglesia. Tan sereno y sin preocupación alguna que cualquiera diría “que bien se ve Don Chungo”, sin imaginar que mañana estaría “de nuevo en el macho,” tal y como lo decia el.

Siempre le pedía paciencia y fortaleza a tata Dios y también le daba gracias por todas las bendiciones que le había dado a el y a su familia. Aunque, de acuerdo con su pensar, el no se merecía tanto pues no era el hijo más obediente del pequeño pueblo donde vivía.

Cuando lo veo en mi recuerdo con sus pantalones remendados y los caytez ya gastados, podría jurar que hasta lo oigo decir “puerca hombre hoy si jodimos ya empezó a llover y la milpa va’pegar bien esti’año”

Mi viejo, como te extraño aunque me amenazaras con mandarme al cuartel. “Allí si te van a ser hombre, jodido” me decía cuando me portaba mal. Y es que para él, el cuartel y la guardia eran cosa buena; eso no se discutía. Al final de cuentas el viejo me quería y a mis hermanos también. El si le hizo frente para ayudar a mi nana a criarnos; ya que mi tata decidió matarse para evadir su responsabilidad.

Por eso te quiero mi viejo, siempre te he querido y siempre te querré y cuando las cosas se ponen perras, siempre pienso en vos y digo: hagale guevos amigo que si mi viejo lo hizo, pues, también puede usted. Un pequeño homenaje para mi abuelo Jesús Aparicio “Don Chungo” Q.E.P.D y para todos los abuelos del mundo.

Herberth Aparicio
Salvadoreño residente en Colorado, US

No se atreva mi Coronel

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Wed, 30 Dec 2009 23:55:00 +0000

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Por Francisco Pereira*

No se atreva mi Coronel

No dudo de la sorpresa que le provocara esta carta, que hago llegar hasta sus viejas manos manchadas de sangre inocente, surcadas por arrugas, vestigio innegable del paso del tiempo. Sorprendido sobre todo por que no creo que usted pensara que yo sabia leer y escribir.

Yo soy el soldado Juan Ramón Portillo del cantón El Tecomatal, del municipio de San Miguel. Con seguridad a usted no le recordara nada este nombre, pues siempre me conoció como: Soldado muela, hijueputa.

Decidí hacerle llegar esta mi humilde carta, pues hasta mis oídos han llegado sus delirios a raíz de lo sucedido en el vecino país. Dejeme decirle que desde que finalizó el conflicto armado poco a poco la población nos a comenzado a tomar como gente honrada, claro, descontando algunos cuantos que como usted vienen de aquella tanatada de hijos de la patria, aunque no la aman como la mayoría de miembros de ese valiente ejercito en que ahora se ha convertido aquel criminal que usted dirigió.

Ayer por la tarde me encontre con Doroteo Amaya, puta mi Coronel, si hasta la quijada le temblaba al indio cuando me contaba encachimbado el descaro suyo al irle a pedir la firma para crear no se que asociación, solo espero que no sea el ORDEN de los últimos años o el brazo legal de los pro-minas a cielo abierto. En fin, "teyo" me dijo: Le di la firma pues si no ese hijueputa me mata y dice que fueron las pandillas.

Dentro de las mas grandes tristezas y sustos siempre hay tiempo y razón para reír, y es que mire mi Coronel, nos reímos como locos, para serle sincero mi Coronel, con todo el respeto que le tengo, yo por poco me orino. Es que ese indio imita cabal los gritos y alaridos de vieja asustada que usted daba cuando los terengos llegaban a tirar a aquellas babosadas.

Usted perdone mi Coronel, pero es que resultaba especialmente ridículo oírle decir en las formaciones de tenerlos rallados cuando mi Teniente ratón, Doroteo y yo, le oímos gritar como gallina cuando sentía los tepezcuintles. De seguro no se acuerda del Teniente ratón, ni mucho menos de la patada que le metió para que se soltara del escritorio de caoba donde se aferraba cada vez que silbaban aquellas babosadas.

Apropósito mi Coronel, en una de esas acciones de calle, como le llaman los terengos. Bueno con su permiso mi Coronel, hoy siento mas vergon decirles compañeros o compas. Como le decía generalCoronel, en una de esas acciones de calles conocí a uno de los que llegaban a tirar a aquellas babosadas, primero no le creía, pues usted siempre decía que eran Rusos, por lo cual yo esperaba verlos altos con los ojos verdes, y este compa de seudonimo Sergio no se les parecia para nada, era chaparro, flaco y con el pelo parado.

Como le decía en esas acciones de calles conocí a muchos compas, son buena honda y no se comen a los niños como usted nos hizo creer, por lo menos no se comen a los míos, no, si no que me les van a dar uniformes para que vayan a la escuela. Se imagina mi Coronel?, por primera vez los voy a ver ir uniformaditos a la escuela. Se que en su mente, cementerio de neuronas, muertas por la inhalación de aquellas hojas verdes que le regalaban sus amigos suramericanos a los que les vendió aquellas babosadas de 800 libras, yo se que usted sabe de que le hablo. Como le decía se que en su mente pensara que es adoctrinamiento ideológico y no se que putas mas, pero eso a mi, con sus disculpas mi Coronel, me vale verga.

Debo decirle que El Doroteo me dijo: No se que inventa ese viejo reumático, si cuando tenia fuerzas lo único que hacia era gritar, mucho menos ahora que por gritar se …olvida de todo. No se atreva Coronel, hoy no tiene quien lo defienda, los campesinos no están dispuestos a ser parte del ejercito protector de la oligarquía como en el pasado.

Por un Capitán amigo de su familia nos hemos dado cuenta de su delirio de persecución y como se relamía los labios cuando vergiaban a la gente en el país vecino. En su senil mente de seguro recordaba cuando salvo la patria del comunismo mandando a matar aquellos curas. No se le ha olvidado, verdad?

No se atreva mi Coronel, por el bien de todos. Como usted sabrá tengo dos hijos y si usted en uno de esos delirios se deja llevar por los fantasmas que lo persiguen, mis hijos tendrán solo dos caminos: pelear en un bando o pelear en el otro. Y como yo se que esaonda de la guerra es perra, no quiero que eso pase. Antes de que mis hijos duerman bajo la lluvia, solo por que a usted le da la gana, voy y le pego un tiro enmedio de las dos pepas. Se mi Coronel que tendré que apurarme por que miles no quieren que sus hijos vivan lo que ellos vivieron y de seguro, al igual que yo, ya aceitaro la escuadra, por si los fantasma que lo persiguen lo terminan animando.

Para despedirme solo déjeme decirle: No se atreva mi Coronel.

Juan Ramón Portillo.

Post data.

Puta mi Coronel, se me olvidaba contarle que al fin me dieron la escritura del solarcito y también se la dieron a la viuda del Chiquiton, aquel que matamos porque le dijo que se desertaria.

*Salvadoreno residiendo en Maryland, US y colaborador de este blog

Que Dios los bendiga!

Contemos un cuento que fue, pero que nunca más será

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 07 Dec 2009 14:09:00 +0000

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Hubo una vez un país chiquito, que por alguna razón alguien le llamo pulgarcito. Este era un país sin futuro controlado por una bola de maleantes de todas las calañas.

Era un país tan chiquito que sus gritos los ahogaban a punta de fusil. Desde su mal llamada independencia, hasta sus últimos días fue saqueado en una interminable noche de despojo.

Aun que era chiquito tenia hombres valientes, guerreros forjados en los interminables amaneceres, en las diarias horas de trabajo, inclaudicables soñadores que nunca escondieron su deseo de cambio, sino por el contrario lo gritaron cada día, en cada rincón de la patria.

Si, lo gritaron, a pesar de la Guardia Nacional y La Policía de Hacienda. Si, no pudieron callarlos a pesar de las constantes represiones. Los miles de sueños esparcidos en los montes de occidente por las ametralladoras de las fuerzas represoras, germinaron como amaneceres, pintaron de colorido cada paraje de su tierra que aun que chiquita, no callo su deseo de justicia.

Cual mar embarbecido empujaron, a pesar de las represiones, desaparecidos y acecinados. Lloraron cada uno de sus muertos y no lo hicieron en silencio, por cada caído gritaron su nombre y un venceremos, no hubo, ni abra dolor o promesa que pare los deseos de libertad de un pueblo.

Hubo una vez un pobre país, tan pequeño, que se lo repartían catorce o mas familias, vestigios del pasado colonial, herederos del fruto de la sangre de los explotados.

Los dueños del país escribieron sus leyes, construyeron cada una de las cosas que se necesitan para llamarle patria: Instituciones encargadas de recolectar impuestos, policías nacionales para garantizarles su seguridad, periódicos para poder difundir sus mentiras, escritas por los descendientes de los que murieron defendiendo sus tierras ante la invasión española, ahora cual mercenarios de la palabra escribiendo poseía y cuentos, añorando la gloria de los explotadores.

Hubo una vez un país pequeño, pero sin embargo valiente, que no pudieron callarlo, a pesar de los miles de muertos regados por cada calle de su tierra. No pudieron ni podrán pararlo rumbo a su progreso. No podrán pararlo: ni los fusiles, ni los contadores de cuentos.

Cientos de amaneceres después de su mal llamada independencia florece por fin, con esperanza. Amenazado por golpistas, por empresarios digno de juicio, por delincuentes de cuello blanco, por lobos y halcones, que como aves de rapiña lo rodean.

No creo mas en cuentos dijo Esteban Mondragón, mientras doblaba el cheque que el gobierno le dio para paliar un poquito su mala economía, algo así como un reconocimiento a las victimas de la negra historia y sobre todo de los últimos veinte años de gobiernos rapaces.

Cuando hacía uso del derecho que le da ser portador de unos cuantos dólares, con seguridad recordó, que cuando llego a la entrega, aun tenia la duda de lo que se decía en los periódicos de mayor circulación de su amado país, tan solo unos días atrás.

Es que como El recuerda, se decía: que a los viejos como El, los harían jabón, que quemarían las biblias y se beberían el agua bendita, incendiarían las escuelas y revivirían a la: descarnada, al cipitio, la ciguanaba y no se cuantas pajas mas, cosas que ahora sabe el pueblo entero que no son mas que cuentos de mentes enfermas, faltas de paz.

Esteban Mondragón, heredo del legado de lucha del pueblo de atlacat, victima del despiadado mercado y sobre todo de los últimos veinte años de saqueo del estado, sonríe en silencio sabe que es parte de ese pueblo, que hoy construye una patria, ahora sin cuentos ni casacas.

Mientras el bus se detiene para recoger mas pasajeros, por la ventana puede ver la puñada de periódicos, que a las seis de la tarde aun no han sido vendidos, y puede leer las letras grandes que hablan de la división del partido y el presidente. Sonríe, sus muchos años le han enseñado que los hombres valientes no siempre están de acuerdo en todo y tienen el coraje de decirlo, nunca los callan, para los hombres valientes no existe dolor ni promesa que pueda ahogar su voz.

Mientras el bus se aleja, Esteban, piensa para si: Nadie cree ya en los cuentos de la derecha, de seguro la escribe alguna mente enferma, falta de paz.

Nota: Cualquier parecido con alguna historia, solo demuestra que existen los pueblos valientes.

Francisco Pereira
Salvadoreño residente en Maryland, US

LOS BESOS DE LAS GIRAFAS

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Fri, 06 Nov 2009 15:56:00 +0000

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Por Arturo Revelo Hijo*

Nadie más mortífero que una madre cuando se trata de las novias de los hijos. Te las destazan por todo, la mía no por enana rompió el molde. "No, te da pena, Mama," me pareció un bien día decirle. "Te acordás de aquella bicha que decías tenia las piernas de pollo? Bueno, pues se murió. Que te de pena." Nunca me atreví a decírselo.

La lista de mis amores fue algo así como una compilación de fe de erratas. Me enojaba la crítica, así que me mantenía discreto. Si le gustan bien, sino bueno, no las conoce.

A la pobre Sonia mi madre solo la condeno a ser la "bonistilla, con piernitas de pollo". No creo que mi nana se acuerde de ella. La mataron el 80, en una huelga. Ella se fue a la tumba creyendo que el muerto era yo. "Mira, si te besa una girafa te morís," me dijo. Que quiso decir con eso?

Con el tiempo creo que mi mama se dio cuenta que ya yo me perfilaba como el cabeza dura que no oía consejos.

Lo que mi madre hizo lo pagué yo. Y así fue como Lisette la hermana de un amigo me dijo llorando que no me podía ver, que su mama no aceptara que me siguiera viendo. Me lo dijo en la puerta de su casa, calladita, lagrimas en los ojos, su pelo negro cubriéndole el rostro a medias, y yo, me fui sin poder contarle a nadie lo poco que se puede hacer cuando así te clavan algo chiquito en el corazón. A Norita la mandaron a Los Ángeles, y quien su mama quería que fuera su marido fue a dar a San Francisco.

El amor fue algo que siempre analicé después del desastre. Quizás internamente yo sabia que allá en El Salvador yo no tenía futuro, que de una forma u otra el mundo era más allá de mi barrio y los volcanes que me mecieron en mi juventud. Lo que yo amé lo presté. Eran cosas frágiles, como tratar de abrazar las burbujas del jabón con que jugás. Tiemblan en tus manos, y se deshacen, frágiles, efímeras, condenadas al "si yo pudiera otra vez…" el mundo gira demasiado rápido como para dejar más que eso en ti.

Te sentás en la tierra un buen día y a quien amas es a otra, pero ya no sos el mismo. Contás entre bromas lo que te dejó con tan poca pierna, lo que te trajo acá, pero es distinto, se quiere y se hacen números. El niño aquel, el muchacho flaco, el que se murió, tenía que morir, como el renacuajo o el capullo lo hacen para dar vida a algo más.

Ayer amé hasta que me dolió, hoy, recuerdo y guardo esas viñetas, una a una como quien colecciona estampillas postales. El amor ya no es salvaje, es así, como el mar en un brazo que se quedo atrapado en la marea baja entre las dunas, apacible, bajo la paz y la tranquilidad, pero ya no es mar, es otra cosa.

La muchachita que fue mi novia en la guerrilla no tenía nombre. Le conocí solo su seudónimo, era flaquita, colochita, viva, demasiada vida en ella, y yo con ella, como quien se va detrás de un remolino de viento. Corres, lo tocas, pero no más allá de eso, se te escurre, y los momentos pasan, después las tareas te llevan de un lado a otro, cada vez más lejos hasta que solo te queda el olor, la sensación.

Quique, que era mi encargado me decía, "no sea pendejo, Compa. Cualquier día nos matan y se queda con la gana". Me decían eso el y otra flaca Isabel, los dos eran comandantes, para que no me enamorara tanto de la noción de morirme como héroe. Vivir es mejor. Y yo acá, escribo y ellos se quedaron atrás, historias que nadie cuenta, fe de erratas, no tengo nombre.

*Arturo Revelo Hijo
Salvadoreño residente en California, US.

VAYA PUES… SE AHUMARON LOS TAMALES

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Thu, 29 Oct 2009 13:22:00 +0000

Por Alirio Alemán*

En mi más reciente viaje a mi tierra salvadoreña que aún a pesar de los pesares sigue siendo bella y para todo compatriota incomparable e inolvidable a la vez. Y digo a pesar de los pesares porque nuestra gente sigue desgarrándose ante los ojos de todo mundo sin poder aún haber encontrado el camino a una vida mejor. Por eso quiero expresar en esta breve crónica el sentir de un pueblo, eso sí respetando sus creencias e idiosincrasia, sencillamente quiero ser el portador de una queja popular.

“Póngame atención mi compa…dicen que allá, detrás del cerro El Perico donde mesmamente nacen las nubes que bañan las costas cuzcatlecas y donde también dicen que vive escondida la Ciguanaba y su marido El Cachudo, ahí mismito escondidos están los muy…pa que no los renteyen, pues las malas lenguas apartando la mía dicen que un día mandaron a su hijo, El Cipitio a buscar buenas noticias, haber que oía pues… haber como dicen si la cosa estaba calmada ¡y no van a creer!…una mara de vagos lo convencieron que se uniera al grupo y ahora el muy hijo del mandinga anda rentiando a los buseros, por eso mismo ahora ya no se oye nada de la Ciguanaba y su mariscal El Diablo y es que desde la guerra del ochenta les han zumbado bala y toda maldición y por más que claman la muerte, está no les llega, pues la pelona se la pasa muy atareada en los alrededores de la capital recogiendo muertos…pa decirle pues que la muerte se volvió loca y aurita a cualquiera le toca…en este pedazo de tierra la vida no vale nada, pa más decirle que no llega ni a los cincuenta pesos pues…imagínese usted, antes era una alegría que alguien viniera y le diera un papelito, lo más seguro que buenas noticias vendrían, a lo mejor alguna cipota por ahí quería su remangada, nombre, ahora esos papelitos son portadores de malas noticias…o te pones claro con las chirilicas semana a semana con la renta o váyase despidiendo de este mundo, pues ya le pusieron precio a su vida…ansina están los trinquetes por estos rumbos “Don Teofilo”

Amena era la conversación entre Don Pancracio Menchaca y Don Teofilo de la Garza, que de garza no tiene nada pues un estomago muy abultado denotaba mejor vida que su interlocutor Don Pancracio “Casio” como le dicen todos:

- Oiga compadre Casio y cambiando de palabrerillo, porque eso de hablar tanto de la mendiga muerte como que no me llega mucho, ya se dio cuenta del rebuluco ese en nuestro partido Arena, ay mismito donde doce diputados mal agradecidos se las han dado de rebeldes.

- Barajeyela más despacito compadre, primero “lo de nuestro partido Arena me huele a mucha gente” usted lo será, yo sigo fiel a mis creyencias, por algo anduve guindiando doce años de guerra como pa cambiarme de un solo sopapo, por eso sigo fiel aunque me cueste la vida, pues es lo único bueno que tengo. Agora la pasadita esa de los doce rebelde me huele a “las siete plagas de Egipto” mire compita ay va creer lo que quiera, pero nosotros los campesinos estamos bien informados y no por esos canales de la televisión como el “teledos o el de Narciso” ese el chileno…ese mismito el del 33 pues, que va nosotros oímos las radios comunitarias y el único Diario que leyo es el Latino y es tues cuando la cipota viene de la caperuza y le sobro una su corita…allá pues a las quinientas, eso sí, esos si dicen la verdad pues.

- Vaya pues, entonces quiere decirme que mal agüero viene junto con malaya con estos rebeldes que algún tamal se trayen envuelto…mal agradecidos son pues si nuestro líder Cristiani más mejor no los puede tratar…lo que pasa es que no les presta la guayaba del poder un ratito siquiera por el mismito miedo a perder a saber que cosa y a lo mejor por ay va el asunto...

- Por ay si los entendemos mejor compadre y se la voy a tirar más despacito como es este rebuluco, yo lo escuche en la radio “La Mangle” esta mesmita que se oye por todo el bajo lempa y hasta mas allá de esos volcanes y esos locutores si dicen la verdad porque son unos cipotes todavía pero tienen el corazón pegado a los pobres y no van a mentir, es como mentirse ellos mismos pues. Imagínese que la cosa esta así. El Arena que siempre han tenido los dientes pelados encima de nosotros los pobres, agora se están mordiendo entre ellos, ni más ni menos por interés creados.

- ¿Cómo así pues? Si siempre se han llevado bien, ¿o acaso no los ve en la tele siempre juntitos y riéndose pues.

- Ah mi compa, eso de pélale el diente, se lo pelan a cualquiera, mas si es pa sacarle el voto o el numero de DUI, que sabrá pa que maldad, ahora lo que pasa es que el tal Saca se les engrando en los cinco años de presidente y pensaron tenerlo bajo las naguas regañándolo todos los días por ser el culpable de ver perdido las elecciones y como el gordito se les salio de la hoya, ahora cada quien jala pa donde le conviene o sea sus propios interés, fíjese pues a Cristiani le interesa tener protección de sus negocios y de su vida hasta el final de sus días, ¿de a poco se le olvido que metió la mano peluda en la muerte de los Jesuitas?, pues a Saca no le importa eso, al gordito ese lo que le interesa es mantener sus radios y otros guilinduches a flote y moverá a los doce rebeldes a su antojo y a como lo veo viene feya la cosa compa.

- Puchica Casio, no hable tan duro mire que con esto de las maras hasta se puede creer que todos ellos son de los mismos…imagínese que aquí todo mundo tiene los días contados y nadie mueve un dedo, si va a poner una denuncia a la policía se las ta jugando a perder el pellejo, pues muchos de ellos están metidos en la melcocha de la delincuencia y peligroso le diga adiós a este mundo cruel, el pobre Funes esta maniado, él quiere sacar a flote al país, pero no lo ayudan…apartando al presidente de Brasil, el tal Lula, ese si se ve que quiere a Funes de buena fe, ese muruchito no le anda pidiendo favores de “déjame poner una base militar para mientras”, bueno si hasta plata le ofrece y de a montón… es mas ay mesmito en la Asamblea al presidente lo están esperando para echarle una traba y así no se vale pues…la mera verda le vua decir, soy arenero desde que andaba en la defensa civil, pero Funes me caye bien, se ve que el hombre quiere arreglar el país, pero no lo dejan y se me hace que los cinco años no le van alcanzar, que bueno sería que le dieran un chance de una reenganchadita y ay le aseguro que la cosa se compone, mire que va tirar al ejercito a las calles y eso esta bueno…cuanto quisiera yo tener veinte años y ya me le ponía firme a mi presidente y le prometía cambiarme de partido y luchar por otros cinco años mas.

- Que la boca se le haga chicharrón pidiendo reenganchaditas, no ve que ya van a querer darle golpe de estado, aunque aquí entre nos…el presidente se merece otro chance, pero mejor sería ir pensando en otro candidato, pues lo mas seguro que él no va a querer, mejor uno que venga desde bien abajo de esos mismos que tienen el pecho pegado al corazón de los pobres…mismamente como esos locutores de la radios comunitarias, de allí tiene que salir…verda de Dios que sí.

- Ay compadre Casio, aurita estoy maniado como cabra en un charal, entre más le busco a la política, menos le atino…por ratos pienso que me vua retirar mejor y morir en paz.

- Pues antes que se petateye escuche La Mangle 106.9 FM y va tener información de primera, esos cipotes están conectados con la Izcanal y la Maya visión y esos si saben lo que hacen y no andan echando mentira a la gente como los demás…así están los chuncheretes compadre Teofilo, como dicen allá “se nos están ahumando los tamales” y nosotros solo abriendo las tapas sin hacer nada y aurita sin saber quien es mara y quien es ratero, ay tan, todo malacate poniendo “renta y extorsión” hasta creiba que los rateros y ladrones de cuello blanco le están ganando a las maras y areneros, porque esos si robaron con ganas, imagínese cobrando hasta tres sueldos…así quien no pues. Si hasta satélites tienen es sus casas…esos platos grandotes que parecen cómales tortilleros…dicen que la tele se ve bien rechula…esos lujos no los vua ver pues nunca quise ser arenero, por eso apenitas puse el agua y la luz y a puras nanitas me alcanzan las chirilicas pa pagar…si estamos jodidos…re chingados mejor dicho…mejor juyamos pal rancho mi compa que ay viene el pijazo de agua y no vaya ser los caiga un rayo por bocudos cacha nada…

- Juyamolos pues…ya las viejas han de estar con los ojos de chivos mira y que mira las mendigas viejas pensando que a lo mejor ya los secuestraron…apúrele pues que ya se vino el vergazo de agua…

* Poeta y Escritor Salvadoreño, residente en el estado de Virginia, USA.

Abonaron con su sangre en un dia como hoy

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Tue, 20 Oct 2009 16:11:00 +0000

Memorial - Melitón Martínez - 19 octubre 2009

Celebrador y Catequista. Nació en el Cantón Las Vegas, Municipio de Arcatao, Chalatenango, en 1926. Lugar y Fecha del Martirio: Arcatao, 19 de Octubre de 1979.
Recibía información las hermanas religiosas que trabajaban en Arcatao. Era muy comprometido y decidido a pesar de que le habían hecho amenazas para que dejara de llegar al convento a las reuniones de formación.
El día 13 de octubre fue capturado por el ejército, señalado por una oreja (persona que les gustaba quedar bien con el ejército señalando a la persona de terrorista), mientras estaba arreglando su casa. Apareció amarrado.

Construyamos juntos este calendario conmemorativo. Envianos testimonios... danjoyas@yahoo.com

En memoria de Miguel Castro Cruz

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Fri, 11 Sep 2009 19:03:00 +0000

A veinte años de tu caida,

sigues presente!

Unos años después de correr por las polvorientas calles elevando piscuchas y haciendo rodar aros, se juntaron como amigos, unos cuantos al inicio, recien saliendo del cascaron de la pubertad.

Los junto la historia, cada uno traía su idea de la vida, su explicación perfecta del sabor dulce del mango chilamate, del color negro de los zanates, del sabor del garrobo y los cusucos. Cada uno tenía la técnica perfecta para cazar conejos, con la hondilla de siete varas de hule. Cada uno amaba la paz y por eso optarion por ahcer la guerra.

Se juntaron ahí donde todos comprenden que falta mucho por aprender. Se juntaron y se hicieron amigos ahí donde la verdad te hace libre. Guardaron sus hondillas y las piedras caza conejos. Hablaron de los ranchos y los campesinos olvidados junto al camino del progreso y en sus mentes de niños tomaron compromisos de hombres; empuñaron historia y dispararon esperanza.

Dejaron de elevar piscuchas para hacer volar los sueños. Corrieron por las calles haciendo explotar trozos de esperanza, iluminaron la oscuridad de la noche con ráfagas de sueño trazando el rumbo de una mañana que se anuncia. Entendieron que lo urbano demandaba de acción, coraje, la formacion de sus propios comandos.

Sus puños se elevaron agitados, junto ha cientos de otros que se levantan aun, trazando un camino rumbo al cielo en busca de paz y justicia. Los compromisos tomados en sus mentes de niños, a pesar de unirlos los separaba en el cumplimiento de tareas concretas para hacer sentir en una ciudad de oriente la presencia de nuevas ideas, que toman a los demás como personas con derechos.

Este cumplimiento de tareas hizo que Nelson, Daniel, Leyton y otros de su estructura, no estuvieran junto a Miguel, cuando voló con los trozos de esperanza. Su sustancia se esparció junto a luz que corto en pedazos la noche y lo ilumino todo. Regados por todos lados sus conocimientos de la vida, sus técnicas para cazar conejos y el gusto por el garrobo.

De Miguel solo quedo los colores de las piscuchas que elevo corriendo por las polvorientas calles de su cantón. Los compromisos hechos sueños en los puños de todos. Nos legó a todos su ejemplo, su cumplimiento de obligaciones. Miguel dio el salto de calidad con total entrega.

Si en un último momento comprendió aquel inicio del fin, con seguridad se porto valiente, confiado y orgulloso de su amigo de seudónimo Sergio y de los otros, que aun niños tenían compromiso de hombres. Hombres de los que no se quiebran como los cristales, de los que siguen a pesar de lo difícil del camino, hombres que no venden el mañana de todos por unas monedas.

De Miguel nos quedo ese espacio vació incapaz de ser llenado. Nos que do la presencia entrañable de un amigo que se adelanto a la muerte, de los que merecían mas que muchos estar aquí, en estos días de victorias y de inolvidables luchas.

Por Miguel, por Carmelo tirro, Otto, Leandro, Gerardo, Jorge, y por todos los nuestros que iluminaron nuestro camino con colores y sonrisas seamos valientes en los compromiso de hombres que hicimos cuando aun éramos niños.

Francisco Pereira

G.E.O. APOLO Y SU APOLOGÍA… .

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 03 Aug 2009 16:16:00 +0000

"A veces se da el caso de que los personajes opinen en contra de lo que yo pienso. Eso lo hago para establecer una contradicción dialéctica, en el seno de la expresión poética. El lector es quien puede resolverla." – Roque Dalton

Ante la corte suprema de justicia situada en Antiguo Cuscatlán, el caso de uno de los ciudadanos de la bella Villa de Akulhuakatitlan iba a comenzar.

Omarr Emanuell Guzmán, observó a sus acusadores. No sintió ni el menor rencor contra ellos, los vio y se dijo: "Creo que la única forma para que se calme la tempestad verbal por la cual estoy siendo acusado; seria dejar de usar mis iniciales, pues mis censuradores piensan que constantemente me estoy comparando a Gea, nuestra madre tierra, simplemente porque uso mis iniciales al revés, pienso que ya es tiempo que deje de decir que no creo en Apolo y peor aun, que no existe. Desde ahora en adelante, exaltare su gran nombre y evitare mi proselitismo, pues los creyentes son muchos y me pueden matar."

La verdad, la meritita verdad, Geo estaba muerto, el juicio no era nada real, era un simple sueño, pues los muertos también sueñan y esa era una completa y martirizante pesadilla, a veces pensaba que era Apolo, y a veces su enajenación le ocasionaba visiones esquizofrenias aun despierto o dormido, a veces creía que había resucitado cerca de las Joyas de Ceren en un mundo de ultratumbas, en otras ocasiones era atacado por sentimientos de grandiosidad y se creía Jesús, Sócrates, Satanás, o el cacique Ateotl en la época de oro del Tazumal, a veces creía que era Apolo a pesar que sabia que no existía, entonces adquiría una punga consigo mismo.

Según su pesadilla, el tribunal dicto la sentencia máxima, el séptimo juez hallo culpable a Geo de herejía, traición, sedición y proselitismo. Su pena fue 69 años de reclusión y exclusión solitaria en un asilo para enfermos mentales, bajo el tratamiento del doctor Moritz hasta que este encontrara la forma de que volviera a la realidad y que infaliblemente creyera en el mundo de los dioses, la fe, el cielo y la eternidad.

Antes que concluyera su pesadilla dijo: "¡Si! Que tonto soy, que imbécil, que absurdo y loco, dejare de profanar el nombre de Apolo, y así posiblemente evite este juicio en el que puedo perder la única vida que tengo, Apolo, Apolo, Gran Apolo, ya siento que me dicen: Bebe la cicuta grandísimo hijodelagran$ *#@."

© Omar DLP Guzmán Cruz

El ULTIMO GRITO DEL ESPIA

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Mon, 06 Jul 2009 18:44:00 +0000

Por Carlos Ramírez

La comandancia reunida en plano mando llamar a los responsables de Prensa y Propaganda –Ricardo y el internacionalista mexicano Arón-- pero algo sucedió que, cuando estos llegaron, los jefes habían cambiado de parecer.

“A ustedes los veo después”, dijo sin mayores explicaciones el jefe máximo, Ferman, con su acostumbrado tono respetuoso, tras darles una palmada en el hombro a cada uno. Al fondo los demás jefes, entre ellos Eduardo y Pancho conversaban preocupados.

Sucedió entrada la tarde en el filo de una de las lomas ubicadas al oriente de Arcatao, desde donde se apreciaba una imponente vista: a la izquierda La Virtud, Honduras y Villa Victoria Cabañas, Sensuntepeque en el centro y a la derecha Ilobasco y el Volcán de San Vicente.

Los comunicadores regresaron al campamento también localizado en una elevación contigua, a unos 20 minutos de allí, sin sospechar mayor peligro.

Las cosas, sin embargo, comenzarían a cambiar al amanecer. A las cinco de la mañana, durante la formación militar, el jefe de batallón dijo a la tropa que desde tempranas horas de ese día había que estar “ojo al Cristo” porque existían fuertes posibilidades de bombardeo y desembarco.

Y por esas cosas que suceden en la vida, que nadie entiende, ordenó que solo los equipos de PP y de Explosivos se quedaran en la zona, mientras las demás fuerzas fueron replegadas.

¿Sera que somos tan pijudos que sabemos lo que está planeando el ejército? ¿Sera que somos tan cachimbones que nuestras fuerzas de inteligencia tienen penetrada a la Fuerza Aérea? Esas eran las preguntas que se hacía al menos Ricardo.

Esas interrogantes comenzarían a tener respuesta solo tres horas después. Al filo de las 8 de la mañana se aparecieron dos aviones A-37 rondando la zona, pero sus movimientos eran erráticos. Con todo, los pilotos dejaron caer varias bombas en los zanjones, cuyas ondas expansivas fueron sentidas perfectamente. Luego se fueron, seguramente decepcionados.
Al final, cuando se conoció la verdadera historia, se supo que no era la guerrilla que tenía infiltrada al ejército sino al revés. La FAES había logrado colar a un “oreja” cuya meta era entregar vivo o muerto al máximo comandante de una de las cinco organizaciones político militares que componían al FMLN, Fermán Cienfuegos.

Según comentó en su oportunidad Raulón, el jefe militar de mayor rango, de la citada agrupación, el espía cuyo seudónimo era “Chele William”, tenía por meta desde hacía siete años, entregar vivo o muerto al comandante.

El Chele era un individuo que sobresalía de entre el resto de combatientes, la mayoría campesinos, por haber estudiado bachillerato; su estatura era promedio, flaco, pelo colocho y ojos enrojecidos. Además, sobresalía por un aspecto y lenguaje que bien clasificaba para el apodo “chivo de la Avenida”.

Entonces ¿qué es lo que pasó? El peligroso espía no logró cuajar sus aspiraciones porque la inteligencia efemeleista ya lo tenía plenamente “cuadriculado”. Por ejemplo, “la población” (gente que vivía en la zona bajo control insurgente) lo había visto varias veces encontrarse y conversar con hombres vestidos de negro, quienes no eran otros que militares especializados pertenecientes a la fuerza llamada “Recondo”.

También compraba cigarros Royal, es decir de los más caros, mientras los demás fumaban Delta o “pate cuche” cuando podían. Además padecía de “ulcera”, lo que, para el oficial que contó la historia, significaba que tenía mucho “stress”.

También había un antecedente: Pocos meses atrás los Recondo atacaron por sorpresa en plena madrugada una casa en la encontraron importante material de inteligencia. En dicha casa estaba el comandante Ivan Portillo (Chino Quan) quien salió vivo de milagro con su gente. Por cierto, uno de los diarios manteneros público en primera página que Cienfuegos estaba en el lugar y había muerto. Y todo indica que quien dio esa posición fue el Chele.

Estos y otros antecedentes llevaron a la jefatura tenderle una trampa. Restableció a William un puesto que antes había tenido: el mando de un grupo de 18 guerrilleros. Luego lo envió a encontrar, nada más ni nada menos, a Ferman y a su seguridad quien llegaba proveniente de la zona de San Fernando, Chalate, en donde había estado haciendo dupla comandantil con Leonel Gonzales. Es decir, le dio confianza y el espía cayó en la trampa. “Ya la hice”, suponen todos que dijo. “Se le pusieron grandes los ojos”, comentaron otros.

Una tarde, al espía se descubrió así mismo. Ordeno al pelotón seguirle y llego al campamento de Ferman sin previo aviso como era la regla. En realidad a lo que llegó fue a chequear si el hombre fuerte o “el viejito”, como le llamaban los combatientes a Cienfuegos, estaba allí para avisarle al ejército y lo capturaran vivo o muerto. (Es de destacar que uno de esos días Cienfuegos fue emboscado resultando heridos varios de miembros de su seguridad).

Ello explica por qué, durante la formación militar de la mañana, el jefe de la fuerza guerrillera había dicho en la formación militar que ese día había que estar ojo al Cristo por que se esperaba un desembarco que no se concretó. Lo que sucedió, como esta explicado, es que los aviones llegaron, actuaron erráticamente, lanzaron bombas y se fueron.

No se consumó su aspiración porque, cuando llagó al campamento de Ferman y de su plana mayor, fue detenido, interrogado y sometido al sacrificio indio.

Narraron los que hicieron justicia que cuando fue ejecutado gritó “Patria o Muerte”, consigna que acostumbró vociferar en los eventos político militares, durante los siete años que anduvo en las montanas a la espera de encontrar ocasión para entregar al “tío”.

Gritó dos veces con fuerza la consigna guerrillera, pero el tercero, por aquello de “a las tres a la vencida” se ahogó poco a poco por los zanjones de Chalatenango.

Se comento, que días después, en Radio Cuscatlán, la radio del ejército, La FAES le rindió tributo a su camarada. (FIN)

LA CARCAJADA DE SIMON

noreply@blogger.com (Daniel Joya) — Fri, 22 May 2009 13:33:00 +0000

Carlos Ramírez
Washington, DC

En los frentes de guerra y, sobre todo en las zonas liberadas, las horas de la madrugada eran normalmente tranquilas, pero esa madrugada Celia, la compa que hacía “posta” vio un bulto negro moverse maliciosamente quebrada abajo del hospital y de la cocina y, como era su deber, corrió hacia donde dormían los comandantes para darles el “parte”.

Estos no le creyeron, o más bien le creyeron a medias, por el hecho de que la mujer tenía menos de una semana de haber entrado el frente –por el miedo podía haber visto un fantasma-- , y además, porque la quebrada pedregosa estaba plagada de minas..

Por si las moscas, difirieron la programación habitual del campamento: la formación militar, el informe político y el desayuno se llevaron a cabo una hora después.

Que equivocados estaban. Unos 30 guerrilleros desayunaban arroz con sopa Magi y café de maíz cuando del lugar menos esperado (detrás de las lomas ubicadas al norte) apareció un helicóptero UH1H disparando, luego otro y otro y, tras ellos, “avispitas” (helicópteros Hughes 500). Desde estas últimas, además de balas, también caían granadas de humo.

Fue un desparpajo a todo dar. El personal del campamento de mando, de la seguridad circundante, de la cocina y del hospital y, más de alguna visita, fueron sorprendidos infraganti por la Fuerzas Aérea, de modo que los comandantes guerrilleros no tuvieron tiempo ni para decir “sálvense quien pueda’. Unos corrieron para cualquier lado y, otros, también para cualquier lado.

El bulto que la mujer había visto era ni más ni menos que un “PRAL” quien, a juzgar por los resultados, había dado las ubicaciones guerrilleras con lujo de detalles ( por PRAL se conocía a los miembros de las llamadas Patrullas de Reconocimiento de Alcance Largo)

El Positivo, el Viejo Simón y, al menos otros 10 compas, se deslizaron para abajo en aquella loma desnuda. Desnuda porque los comandantes recién habían mandado a quemar el zacate y algunos guayabos.

A todo esto, eran ya, al menos, aproximadamente ocho los helicópteros disparando rockets y balas. “Puta ya me jodieron” dijo con su voz ronca, Emilio, quien huía a la par del Positivo. Una esquirla le perforó un cachete a este joven de unos 16 años, conocido por su habilidad para arreglar las “cachas” de los fusiles M-16 traídos de Vietnam, así como por pescar chimbolos de un sopapo.

Los soldados disparaban a sus anchas, tanto que se veía claramente, como uno de ellos, subido en una avispita lo hacía a pocos metros de sus cabezas con su M-16 recortado, quizás porque a la ametralladora se les había acabado el parque.

El alboroto alcanzo tal magnitud que de pronto solo quedaba Simón y el Positivo. Ellos decidieron continuar avanzando hacia abajo. Avanzaban un metro, dos metros, cuatro metros, hasta detenerse en los “mogotes” (troncos) de zacate quedados tras la quema con el propósito de simular que eran un mogote más para no ser identificados.

“Acurrucáte y encogéte para que piensen que sos un bulto más y no te vean”, decía Simón... luego avanzaban acurrucados hacia el próximo tronco, entilados completamente y con la ropa rota por los chiriviscos.

De pronto, cuando a los soldados se les acabo la munición los pilotos alinearon los helicópteros y se retiraron, “Ya se van, ya se van,”, decía Simón jubiloso.

El jubilo, empero, solo duró escasos minutos. De súbito aparecieron tres aviones A- 37 con su estruendoso ruido, cuyos conductores tras dar un par de vueltas para afinar la puntería dejaron caer cuatro bombas de 500 libras: una en la cocina, otra donde la mujer había visto el bulto y la tercera entre ese lugar y el campamento. La otra quien sabe dónde. Una cayó entre 100 o 150 metros de Positivo y Simón.

Tras la onda expansiva cayeron sobre ellos un montón de piedras afortunadamente ninguna del tamaño que les quebrara la mollera. Una vez consumado el hecho los aviones, igual que previamente los helicópteros, se formaron en fila y se retiraron.

Los A-37 volaron despacio. Los pilotos iban viendo desde poca altura su obra. A partir de entonces al Simón no se le volvió a ver más.

¿Para donde le daba, entonces el Positivo? No tuvo chance de hacerse la pregunta, porque de pronto apareció otra fila de helicópteros color verde oscuro, entre ellos, uno con una cruz roja pinta al costado. Los soldados, quienes venían disparando fueron botados justo donde cayó la bomba más cercana.

Se trataba de un desembarco en sus narices a pleno mediodía. Y un desembarco era de las acciones del enemigo más temidas porque se trataba simple y llanamente de tener a los “cuilios” “en el lomo” y para variar en desventaja.

El esperaba tenerlos enfrente en cuestión de minutos. Pero como la sicología humana es indescifrable, se apodero de él una cólera sin límites... En su mente había una determinación. “Ustedes también se van a morir h-i-jos- de- la -g-r-a-n p-u-t-a”. Fue una rabia como nunca la tuvo y jamás volverá a tener.

Y es que él sabía que podía “tronarse” a más de alguno. Y podía hacerlo porque el fusil que portaba era uno de los mejores (recién le habían asignado el M16 de Moris, uno de los jefes de pelotón, porque estaba herido y quien, por cierto, murió ese día a causa de las bombas). Asimismo, portaba tres cargadores y dos granadas. Veía los bultos de los “para chutes” moverse a la distancia pero mientras ellos no lo vieran su meta era, retroceder.

Al mismo ritmo que llego hasta allí, matocho por matocho, logro avanzar hacia arriba. A eso de las 4 de la tarde, pasaba por lo que, hasta temprano fue el campamento de mando con el riesgo de encontrarse con los soldados o con algún compañero perdido que se equivocara y le disparara.

Una avioneta Push and Pull conocida por la guerrilla como “la carreta” daba vueltas por sobre la zona. No era extraño que fuera un jefe castrense haciendo cuentas.

Por fin logro llegar a un lugar donde habían estado desayunando algunos compas durante el despije que, tras la carrera, dejaron unos pedazos de tortillas, mismas que devoró absolutamente.

Nunca jamás sintió un placer tan grande como acostarse en ese lugar durante una media hora. No obstante, el ambiente seguía siendo de incertidumbre. Cuando ya se vislumbraba el anochecer. ¿Para donde se dirigía?

Comenzó a buscar un lugar seguro encontrando un camino conocido. Eligio una intersección entre ese camino y una vereda y allí se enmontó. Fueron dos días y dos noches. Afortunadamente llovió un poco que le permitía abrir la boca para que le cayera agua.

Al siguiente día por la mañana, algunos helicópteros volaron bajito sobre la zona pero para él fue normal. El susto fue cuando escucho trajinar de botas en la vereda, a unos 50 metros. El creía que los soldados tenían la zona bajo control. Al siguiente día, a eso de las cinco de la tarde volvió a escuchar voces y pasos al lado de la camino...

A esas alturas ya había tomado la decisión de salir de allí lo cual hizo una vez oyó que las personas habían abandonado el lugar. Salió, caminó por esa calle al oscurecer encontrando un bendito palo de mango y muchos mangos en el suelo comenzados por los pájaros. Ese día confirmó que no hay mejor fruta que los mangos: Tienen comida y agua.

Una vez enmangado decidió esconderse nuevamente. En esta oportunidad adentro de un complejo de piedras cuyos habitantes eran unos 20 murciélagos gordos y avispados. Así, románticamente acompañado, por esos animalejos de piel negra y brillante, paso la noche hasta que al filo de las seis de la mañana escucho voces de nuevo, algunas de mujeres.

En seguida vio un grupo que avanzaban frente al complejo de piedras ubicados a unos 70 metros. Eran los compas encargados de la cocina. “Hey soy Manuel”, les gritó evidentemente feliz (Manuel Machado se llamaba allí)

Una vez identificado salió y se unió a la fila y lo primero que preguntó a sus compañeros fue: --¿Cuántos muertos?
– Hubo 8 y cincos heridos. Fue “una masacre”, respondió uno de ellos. --¿Quienes fueron?

Mencionaron los nombre de Walter, Moris, Sonia, el Surullo Macuyo, Susana….

Una vez regresó al campamento, fue recibido por el Comandante Cirilo. Este, con una amplia sonrisa cerró el puño de la mano derecha y haciendo un además victorioso con ella dijo: Vergón.

Al día siguiente regreso con Carbilio al lugar de los hechos. Lo primero que vió fue una bota nueva amarilla que salía de un grupo de piedras. Era Walter que no pudo ser enterrado y fue sepultado bajo un puñado de rocas que no lograban cubrirle una pierna. Luego, vio la zona tapizada de casquillos, el cráter dejado por las bombas y las piedras que levantó hasta un radio de, mínimo, 200 metros. Asimismo, encontró su libro preferido: Cien años de soledad, totalmente calcinado que había guardado en el interior de un cerco de piedras.

Un año después de firmada la Paz (1992) se disponía abordar un autobús frente a MOLSA, en el Boulevard del Ejercito, cuando escuchó una sonora carcajada y un dedo que le apuntaba. Una carcajada mezcla de jodarria y un humanísimo homenaje a la vida. Era el viejo Simón.

"Puuuuuuuuuuuuuuuta maishtro, quedamos vivos”, dijo uno de los dos en alusión a aquel inolvidable y fatídico 10 de marzo de 1988.

Después de ese encuentro, Positivo nunca supo del viejo Simón, hasta que un día, leyendo los diarios vio su foto en cuya base se refería que era postulante a Concejal de Soyapango, cuando la ex guerrilla participó por primera vez en una contienda electoral. (FIN)