Per quel che mi riguarda.....

Poesie per sempre: Donna di Rabindranath Tagore

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 26 Jan 2020 06:00:00 +0000

Donna

Donna, non sei soltanto l’ opera di Dio,
ma anche degli uomini, che sempre
ti fanno bella con i loro cuori.

I poeti ti tessono una rete
con fili di dorate fantasie;
i pittori danno alla tua forma
sempre nuova immortalità.

Il mare dona le sue perle,
le miniere il loro oro,
i giardini d’ estate i loro fiori
per adornarti, per coprirti,
per renderti sempre più preziosa.

Il desiderio del cuore degli uomini
ha steso la sua gloria
sulla tua giovinezza.

Per metà sei donna, e per metà sei sogno.

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clicca se vuoi leggere tutte le poesie contenute nella rubrica 'Poesie per sempre'

Foglie andate (Shoah) di Pietro Vizzini

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 27 Jan 2019 11:00:00 +0000

Dita intrecciate
che si stringono forte
si aprono al cielo
in attesa della morte.
Soffiano le loro voci
vagano nel vento
odore acre
intriso di pianto
campane di fumo
rintoccano nel silenzio
testimone la luna
di quei fuochi d’argento
scavate d’agonia le fosse
pugni di terra fertile
forse erano corpi
uomini spenti
e come alberi
con i rami spezzati
aspettano ancora adesso
le foglie andate
calpestio della memoria.

Casa di Warsan Shire

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 20 Jun 2018 08:07:00 +0000

Casa

Andatevene a casa neri
rifugiati
sporchi immigrati
richiedenti asilo
che prosciugano il nostro paese
negri con le mani aperte
hanno un odore strano
selvaggio
hanno distrutto il loro paese e ora vogliono
distruggere il nostro
Le parole
gli sguardi storti
come fai a scrollarteli di dosso?
Forse perché il colpo è meno duro
che un arto divelto
o le parole sono più tenere
che quattordici uomini tra
le cosce
o gli insulti sono più facili
da mandare giù
che le macerie
che le ossa
che il corpo di tuo figlio
fatto a pezzi.
A casa ci voglio tornare,
ma casa mia sono le mandibole di uno squalo
casa mia è la canna di un fucile
e a nessuno verrebbe di lasciare la propria casa
a meno che non sia stata lei a inseguirti fino all’ultima sponda
A meno che casa tua non ti abbia detto
affretta il passo
lasciati i panni dietro
striscia nel deserto
sguazza negli oceani
annega
salvati
fatti fame
chiedi l’elemosina
dimentica la tua dignità
la tua sopravvivenza è più importante
Nessuno lascia casa sua se non quando essa diventa una voce sudaticcia
Che ti mormora nell’orecchio
Vattene,
scappatene da me adesso
non so cosa io sia diventata
ma so che qualsiasi altro posto
è più sicuro che qui.

Warsan Shire è una poetessa britannica di origine somala, nata in Kenia nel 1988. I suoi libri e le sue poesie hanno ricevuto prestigiosi riconoscimenti internazionali e sono diventati stendardi in difesa dei diritti degli immigrati. Warsan Shire parla di immigrazione da immigrata e da sempre nelle interviste esprime la volontà di dare voce a chi voce non ha, a chi viene imbavagliato da una retorica razzista che vuole dividere gli esseri umani per appagare la divorante fame di consensi popolari e potere.(Lo sbuffo)

Giorgio Crisafi

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Chiamami sottovoce di Nicoletta Borlolotti

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 17 Jun 2018 07:48:00 +0000

"Una scatole di Caran d'Ache…. Perché mi hai fatto questo regalo? Perché oggi è il tuo compleanno. Non me lo ricordavo, è vero oggi compio nove anni. (….)

Dopo che è scesa il muro ha cominciato a parlarmi, voleva che disegnassi sopra qualcosa perché era tutto bianco e il bianco non era un colore per nulla divertente. Disegnami, dai, disegnami sopra, sono stufo di essere bianco. Mi aveva fatto fare una brutta cosa Delia si sarebbe arrabbiata? Mi avrebbe picchiato? Sarebbe diventata la strega vecchia e arcigna che pensavo fosse all’inizio? (……) Avrebbe chiamato la polizia? Ho preso la gomma e ho iniziato a cancellare. Peggio. Il colore si spandeva sull’intonaco in chiazze irregolari.

Delia. Mi scappa…. posso scendere? ‘Vieni giù alla svelta!`Ho sentito i suoi passi avvicinarsi e poi ho visto la botola aprirsi (….) `Però…un arcobaleno!! Forse è quello che ci voleva…ahahah….ci voleva proprio. Un arcobaleno! `

La mamma mi si è avvicinata sfiorandomi il bordo di un orecchio con il fiato. `Mi raccomando Michele, ricordati le regole. Nessuno deve sapere che sei qui. Nessuno, capito? Se non fai il bravo viene a prenderti il poliziotto.`

Michele e Nicole, i protagonisti di questo libro, sono due bambini che vivono due vite diverse. Michele è un bambino proibito, un clandestino, entrato in Svizzera stretto in mezzo alle valigie, dentro un bagagliaio di una Fiat 131, Nicole è una bambina che vive ad Airolo, nella Maison des roses, una casa adiacente alla soffitta dove vive rinchiuso Michele.
Il racconto, edito da Harper Collins, ha catturato il mio interesse perchè affronta un argomento fino a poco tempo fa e forse ancora oggi sconosciuto a molti: i bambini invisibili. Quei bambini che, a seguito di genitori con permessi stagionali, entravano in Svizzera. Il fenomeno che si è sviluppato a partire dagli anni 60 è emerso solo alla metà degli anni 90, quando è cambiata la legge. ros

Il racconto, edito da Harper Collins, ha catturato il mio interesse perchè affronta un argomento fino a poco tempo fa e forse ancora oggi sconosciuto a molti: i bambini invisibili. Quei bambini che, a seguito di genitori con permessi stagionali, entravano in Svizzera. Il fenomeno che si è sviluppato a partire dagli anni 60 è emerso solo alla metà degli anni 90, quando è cambiata la legge.

NOTA: `Fino al 1996 la legge elvetica, infatti, non permetteva agli stranieri che avevano un permesso di soggiorno stagionale di portare con sé i loro piccoli. I genitori li facevano entrare clandestinamente in Svizzera ma poi erano costretti a nasconderli in casa: centinaia di bambini italiani hanno trascorso la loro infanzia senza vedere la luce del sole, senza frequentare le scuole. Hanno vissuto come Anna Frank, con la paura che da un momento all’altro li avrebbero denunciati e allontanati per sempre dalla loro famiglia. L’alternativa era mandarli in questi orfanotrofi.’Redazione Sociale

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Le prove della vita di Gemma Barzaghi

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 21 Mar 2017 07:14:00 +0000

Esplosioni floreali di Vincenzo Manca

Le prove della vita

Se lungo il cammino della tua vita dovessi cadere,

rialzati e ricomincia

se tutto ti va storto e il buio ti assale,

rasserenati e ricomincia,

Non lasciare che il tuo cuore diventi arido,

ricomincia ad amare.

Non aver paura, lascia che l’amore scorra ancora nelle vene

come il fiume verso il mare,

come un gabbiano che stende le ali e si lascia trasportare dalle correnti.

Non temere di essere ancora ferita,

le tue ferite si rimargineranno al calore di un nuovo amore.

Ricomincia, come la natura,

che muore in inverno per poi ridestarsi a primavera,

ridestati, non farti irritare dalle strade accidentate,

ma assapora lentamente il tuo viaggio

e ricomincia a vivere una nuova vita.

ricomincia,

Non lasciare che il tuo cuore diventi arido,

ricomincia ad amare.

Non aver paura, lascia che l’amore scorra ancora nelle vene

come il fiume verso il mare,

come un gabbiano che stende le ali e si lascia trasportare dalle correnti.

Non temere di essere ancora ferita,

le tue ferite si rimargineranno al calore di un nuovo amore.

Ricomincia, come la natura,

che muore in inverno per poi ridestarsi a primavera,

ridestati, non farti irritare dalle strade accidentate,

ma assapora lentamente il tuo viaggio

e ricomincia a vivere una nuova vita.

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NATALE di Bruno Zapparrata

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 24 Dec 2016 06:00:00 +0000

Buon Natale a tutti gli Amici del blog. ros e Massimo.

(Presepio napoletano della Reggia di Caserta)

NATALE

Nu suono 'e zampogne saglieva d''e vvie,
spannenno pe ll'aria 'o sapore 'e nnucenza,
'a nonna metteve ddoie pigne ò vrasiere,
vulava p''a casa l'addore d''o ncienzo...
Suvero 'e legno, 'o nonno nchiuvava,
rocce, sagliute, 'a grotta, na scesa,
cu quanta pacienza 'a colla squagliava
pe farce 'o Presebbio: Quant'angele appise...
E nuje piccerille aspettavemo 'a festa,
che doce 'a nuvena vicino 'o camino...
nuvena 'e nu tiempo, sparute so' 'e suone,
che malincunia, so' mute 'e zampogne...
'E ccase so' fredde, ce manca 'o calore,
sta sempe appicciato nu televisore,
nzerrate int''e stanze, ognuno va' 'e pressa,
stracciato 'o ricordo d''a tombola e 'a Messa...
..............
Campana a ffesta, nasce 'o bammimo,
luce na stella, Natale addo' sta'...
vola penziero, cammina, cammina...
tuorne cu 'e suonne a tant'anne fa...

Questa è una lirica cosi' semplice che si spiega da se, pero' se vogliamo addentrarci in qualche considerazione allora c'è da scrivere.
Per chi come me ha visto la guerra subendola, sa' cosa era il Natale di una volta con le sue strette tradizioni tra il sacro edil profani, infatto le dominazioni spagnole di pagano ci hanno lasciato ancora un forte retaggio che con il sacro non ha nulla a che vedere, comunque la tradizione del presepe napoletano è unica nel mondo ed il più bello opera di grandissimi maestri è conservato nel museo di San Martino sulla Collina Vomerese e si tratta del Presepe napoletano, avente nel sacro anche tutti i mestieri dell'epoca raffigurati nelle varie esposizioni.Natale lo si aspettava per quell'atmosfera che vedeva riuniti una volta all'anno tutti i familiari e quando qualcuno mancava per altri impegni era tremendo e i piccoli vivevano questa atmosfera, davanti al braciere, davanti al camino, dove c'era sempre una pigna che ardeva profumando tutto l'ambiente d'incenso ed in genere, la sera della Vigilia si usava la cena del Cavalcanti, con molte portate ma semplicissima ma che divertiva e teneva legati tutti alla tavola aspettando la mezzanotte semmai giocando a tombola. Al riconrdo di queste cose semplici viene spontaneo il termine di paragone dell'era moderna dove tanti valori non esistono più ed il cinismo ha preso il sopravvento. Natale esiste ancora ma ha perso quella sacralità di una volta, sembra che sia una "routine" dell'anno e nulla più, e solo corsa ai regali ed al consumismo.
Cio' che ho detto in questa breve presentazione è detto in pochissimi versi nella lirica che apre il Blog e vado a postarvi la ricetta del Cavalcanti che i napoletani usavano preparare per la vigilia di Natale. Grazie a tutti coloro che interverranno. Grazie a Rosalba e Massimo, Bruno Zapparrata.

MI MANCHI... di Anna Giordano

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 19 Apr 2015 07:18:00 +0000

RICCARDO VERDE - Riva fiorita a Posillipo

A te che mi seducevi con sorrisi crespi di solitudine nel vespro.

A te che mi riempivi delle profondità dei tuoi abissi.

A te che conducevi lo sguardo mio nell’immensità della tua luce;

dedico questo scritto, per non dimenticarti,

ora che vivo lontana dal tuo sguardo azzurro.

Mi manca la tua luce che cerco di barattare col blu del cielo

e il verde dei campi...

Dio come sei bello, mare!

Come sei perfetto nonostante le tue rughe,

e le fossette porose disegnate dal vento;

il destino delle tue onde

si arresta ai piedi delle rocce.

Gabbiani dominatori,

sulle sommità delle colline in pietra,

adottano gli atteggiamenti di un pensatore africano.

Mi piacerebbe viaggiare nella loro anima,

per vivere anche soltanto un attimo,

il loro sguardo su di te.

Pescatori in cerca di solitudine,

assaporano la tua tranquillità

seduti sui tuoi marciapiedi,

tappeti di mosaici rocciosi…

Amo quei marciapiedi che perpendicolari si slanciano verso il tuo infinito.

Mare, sei il solo viso che conosco,

la cui bellezza pare eterna,

che piova, faccia bello,

soffi il vento o l’aria non respiri,

sei sempre là,

vestito d’espressioni diverse

ed infinitamente seducente…

Che tu gioisca o no dei raggi solari o lunari,

lo sguardo tuo resta,

terribilmente luminoso d’emozioni.

Incantata dai tuoi movimenti,

a ogni istante le tue onde si spingono nel mio profondo,

ne sento l’odore ed il rumore e l’eco dei tuoi passi,

come musica inedita,

vestiti di grazia in me si ripetono,

regalandomi l’eleganza di una danza,

di cui lo stile dimora indefinito.

Breve commento del poeta:

Sono molto affezionata a questa poesia, la scrissi un po' di tempo fa, in seguito al trasferimento in una zona di montagna. Ne soffrii tantissimo e in questa poesia riposi tutto l'amore che nutrivo e nutro per il mare, quasi a volermi scusare con lui per averlo abbandonato...

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Il calore e la paura di Anna Bonarrigo

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 12 Apr 2015 06:40:00 +0000

Dipinto di Alfonso Restivo

Chi sei?

forse ti chiami destino?

sei la luce che s'infiltra nelle mie lenzuola

la giovinezza ridesta ogni mattino

la follia che ho seppellito,

Sei l'alchimia che non si consuma

quel calore che mi sveste,

la paura che mi copre.

Taci !

lascia che il silenzio sia peccato,

mi lascerò cadere nelle tue braccia,

berrò la tua dolcezza

mescendo la mia passione.

Sono ghiaccio rovente

sulla tua schiena nuda

e onde improvvise nelle tue sere solitarie.

Chiamarmi perdizione

e non dirmi mai il tuo nome.

Nel suo genere, che è quello erotico, questa lirica è un congegno perfetto, un sogno inebriante è solipsistico, dove la poetessa identifica l'amato con il suo ideale d'amore e lo esalta attribuendogli le qualità gloriosa dell'onnipotenza:la luce, la giovinezza, l'immortalità("Sei l'alchimia che non si consuma") e infine la forza che scalda e distrugge. Divisa in due strofe, entrambe imperiose, la prima aperta da due interrogazioni rese retoriche dalle immediate risposte e la seconda imperativa e propositiva, auspica e prospetta l'archetipo del maschio guerriero e predatorio, dominante e tutorale. Il nono verso è un piccolo gioiello di misteriosa sensualità :"Lascia che il silenzio sia peccato", e il lungo verso conclusivo, enfatico e struggente, invoca l'assenza di ogni identità ("Chiamami perdizione e non dirmi mai il tuo nome") a tutela dell'integrità dei sensi. (Luciano Domenighini)

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HO DIPINTO LA PACE di T. Sorek

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 06 Apr 2015 05:44:00 +0000

Buongiorno a tutti gli Amici di questa 'OASI DI PACE'

Particolare di un dipinto di Rosalba Falzone, dal titolo, "Angelo della Pace", della collezione "Armonia Angelica". Clicca sul link per vedere il dipinto

Ho Dipinto la Pace

Avevo una scatola di colori
brillanti, decisi, vivi.
Avevo una scatola di colori,
alcuni caldi, altri molto freddi.
Non avevo il rosso
per il sangue dei feriti.
Non avevo il nero
per il pianto degli orfani.
Non avevo il bianco
per le mani e il volto dei morti.
Non avevo il giallo
per la sabbia ardente,
ma avevo l'arancio
per la gioia della vita,
e il verde per i germogli e i nidi,
e il celeste dei chiari cieli splendenti,
e il rosa per i sogni e il riposo.
Mi sono seduta e ho dipinto la pace.

Ieri mattina Massimo ha pubblicato un bellissimo post con una poesia di Gabriele D'Annunzio intitolata 'Resurrezione'(clicca per leggerla), i primi versi erano:

'Suono di campane
voce che trasvola il mondo...'

Ecco, il mio più grande desiderio sarebbe che questa voce arrivasse al cuore di tutta le gente del mondo (soprattutto a quello dei potenti) e li incoraggiasse ad una resurrezione di pace.

Laddove non c'è Pace non c'è Resurrezione e, aldilà di ogni retorica, solo il dialogo può far risorgere tutti in un mondo migliore.

Ringrazio di cuore Rosalba Falzone e invito tutti a cliccare sul il link posto sotto il quadro per vederlo intero.

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RISURREZIONE - Gabriele D'Annunzio

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 05 Apr 2015 08:33:00 +0000

La Resurrezione di Cristo è un dipinto a olio su tavola (52x44 cm) di Raffaello Sanzio, databile al 1501-1502 circa e conservato nel Museo d'Arte di San Paolo, in Brasile.

Suono di campane,

voce che trasvola sul mondo,

canto che piove dal cielo sulla terra,

nella città sorda e irrequieta,

e nel silenzio dei colli

ove, nel pallore argenteo,

le bacche d'olivo maturano il dono di pace.

Suono che viene a te,

quale alleluia pasquale,

a offrirti la gioia di ogni primavera,

a chiamarti alla rinascita;

a dirti che la terra rifiorisce

se il tuo cuore si aprirà come un boccio,

che ripete un gesto d'amore e di speranza,

levando il mite ramoscello

in questa chiara alba di Risurrezione!

Il grande Gabriele D’ Annunzio, nella sua poesia “Gioia della Resurrezione” vuole spiegarci che il giorno di Pasqua è un giorno importante e felice per i cristiani. Il dolce e allegro suono delle campane arriva ovunque: nelle città frenetiche e piene di problemi e di rumori e nelle tranquille campagne. Questo suono arriva a noi per farci rinascere dal peccato, per farci offrire e accogliere gesti di amore, di speranza e di pace.

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Surya di Giusy Grasso

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 29 Mar 2015 08:32:00 +0000

Campo di grano al sole - Vincent Van Gogh-1890

In questo tempo che ignora se stesso,
sono polvere di gemma
celata tra la sabbia
di una clessidra in frantumi;
non ho più confini
eppure sono a casa...

Commento a cura dell'autore:

La chiave di lettura di questa lirica, si potrebbe riassumere nel verso “Non ho più confini, eppure sono a casa…” e rappresenta una parentesi della mia vita, segnata da una serie di circostanze sfavorevoli che, pur destabilizzandomi mi hanno fortificata; inversamente proporzionale, la grande creatività che ne è scaturita. Si può dire che l’amore per la poesia, mi abbia letteralmente restituita alla vita. Perché Surya? Surya è il nome sanscrito del sole. Tutto viene abbracciato dal sole e il sole ama incondizionatamente. Penso sia un messaggio positivo, un invito all’incontro e alla condivisione, mettendo da parte ogni forma di giudizio. (G. Grasso)

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Anima nel vento di Guido Passini

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 26 Mar 2015 16:12:00 +0000

'Non mi arrendo indosso nuove ali e ricomincio a volare'

Guido Passini

dal sito Partecipiamo

Praterie verdi di speranze

ammiccanti l’ego

d’agreste sentire

cullante vita.

Vespri purpurei

s’intingono d’emozioni

di cuore pulsante

dominando sguardi.

Volta celeste

avvolge anima

librante nel vento

di bianco adorna

sfuggendo a sentori bui.

Tinte sgargianti

racchiudono baricentro

di logora esistenza

rendendole giustizia.

Acque marine

respiro insaziabile

gustando

saline di me arrese.

Opalini cristalli

scendono

depurando sorrisi

defraudati dall’odio.

Di colori ne son pieno

io sono la natura…

Oggi, da questa piccola oasi, dove anche tu sei passato tante volte con la leggerezza che ti contraddistingueva, vogliamo regalarti un saluto, caro Guido, Uomo e Poeta straordinario.

Nessun commento potrà mai renderti il giusto omaggio ma la tua umanità e la tua sensibilità rimarrà sempre nei nostri cuori.

Che la luce ti accompagni caro Guido. ros e massimo

Leggi tutte le poesie e tutti i commenti di Giudo Passini presenti in questo blog

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LUCE di Antonio Spagnuolo

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 22 Mar 2015 08:37:00 +0000

Duy Huynh

Un volteggio che ti avvicina al sogno

è voragine di luce,

è quella luce che per poco ti confonde.

Nell’immenso contrasto ti allontana,

ecco il mistero dei miei ricordi.

Adesso io solo nel giostrare la febbre

non so più bisbigliare nei bagliori

rimasto prigioniero tra le frane di specchi.

Nelle parole leggemmo dispersioni di sguardi

e per le attese il tuo grembo era il soffio

dei silenzi.

Più oltre l’abbandono ti rinchiude alle notti

perduta negli azzurri.

Breve commento dell'autore:

“L’angoscia per l’abbandono corrode le circonvoluzioni cerebrali giorno dopo giorno e l’assenza diviene qualcosa di visibilmente infuocato. Il ricordo allora lascia incisioni che potrebbero stordire , nelle illusioni che la parola tenta di creare , quasi a difesa contro Thantos . L’amore resta l’unica certezza che ha impregnato la gioventù.” (A.S.)

Leggi tutte le poesie di Antonio Spagnuolo presenti nel blog

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Le luci dell'onda di Nello Rinaldi - Manni Editore

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 18 Mar 2015 05:45:00 +0000

‘La bellezza come scoperta, come ricerca di se e del mondo’ (N.Rinaldi)

I luoghi e le persone, descritti in modo quasi maniacale, ci portano in un viaggio attraverso tutto quello che seduce e attrae per la sua bellezza. Una bellezza che non soddisfa mai fino in fondo Cesare, il protagonista del libro, che nonostante viva momenti di grande beatitudine porta con se una acerrima nemica: la solitudine.

Benvenuto nel nostro blog Nello, è un vero piacere ospitarti. ros e massimo

Le luci dell'onda (recensione di Vincenzo Guarracino)

È una storia d’amore; meglio, la storia e la peripezia dell’amore, di ogni amore, nei suoi risvolti esistenziali, quella che narra Nello Rinaldi, qui alla sue seconda prova narrativa, dopo Il viaggio di Gandus e Zadir del 2012.

Vi si narra, in forma tra realistica e visionaria, la singolare e inquieta educazione sentimentale di un personaggio, un giornalista, che in prima persona racconta e si racconta per tutto il libro, continuamente interrogandosi sui propri doveri morali oltre che sul valore e la consistenza dei propri sentimenti, incapace com’è di pensarsi in un progetto che vada al di là dell’emozione e della passione, al di là di una fruizione puramente estetica (ed estatica) dell’esistente, di fronte alle storie che costruisce e in cui viene a trovarsi coinvolto con donne diverse, di grande fascino e carattere, ognuna a suo modo soddisfacendo le sue inconsce pulsioni (sensualità, dolcezza, cultura), e su scenari di volta in volta cangianti e di intensa suggestione, tra Occidente ed Estremo Oriente.

Un inetto, per questo, incapace di pensarsi in un progetto che vada al di là dell’emozione e della passione dell’attimo, e appagato in una sorta di aggiornato e contemporaneo carpe diem? Un insoddisfatto velleitario, scontento come tanti del proprio lavoro e delle proprie quotidiane mansioni e abitudini e preso da astratti furori? Non esattamente, sorpreso e agito com’è da impellenti imperativi morali, dalla “voce graffiante e crudele” della coscienza che lo sospinge a ricercare oltre il soddisfacimento di momentanee e occasionali pulsioni. Che cosa, nemmeno lui lo sa esattamente, se non si concretizzassero continuamente nella sua mente immagini di orrori e di morte a indurlo a una presa di coscienza dei mali del mondo al cui risanamento contribuire, in direzione insomma di una “sacralità” elementare, inscritta nelle cose.

Costruire la bellezza e la gioia, andare oltre la “solitudine”, oltre l’indifferenza e l’oblio: è questo il monito, il “messaggio” del libro. Un invito a pensarsi in una trama più vasta di pensieri, che vanno oltre l’io, oltre la soggettività delle intenzioni e delle azioni individuali: in una sorta di leopardiana “social catena” in cui a ogni individuo competono precise responsabilità rispetto al mondo in cui vive, oltre che alle proprie esigenze più intime.

Certo è che qui si assiste quasi a un capovolgimento e a una sconfessione dell’assioma di Gandus, il saggio protagonista del libro precedente, secondo cui “è l’idea che della felicità abbiamo a renderla possibile”: Cesare (è questo il nome del personaggio) si rende conto che la felicità è qualcosa che ha nome e fattezze riconoscibili e che dalla sua identificazione e costruzione dipende davvero il destino di ciascuno.
Vincenzo Guarracino-Scrittore, giornalista, critico letterario, poeta

Intervista di Fabio Pizzul all'autore Nello Rinaldi

Bibliografia dell'autore:

Il viaggio di Gandus e Zadir di Nello Rinaldi - Pietro Macchione Editore- 2012

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Vivi il tuo tempo di Maria Carassi

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 15 Mar 2015 07:00:00 +0000

Dipinto di Rosalba Mangione

Clicca per vedere tutte le opere di Rosalba Mangione pubblicate in questo blog

Vivi il tuo tempo

Ed io restavo lì avvinta
In risonanza
dei tuoi dolci pensieri
Così si perdeva attonito
Oltre l’orizzonte di fuoco
Lo sguardo mio
che come un vagabondo
in una terra
rigogliosa di frutti
coccolava il tuo dire
dimentico del mondo
in un crescendo
di emozioni pure …
albeggiava
in un terreno perso
e tutto era profondo
il mio sentire
mi muovevo come un furetto
tra le note nostalgiche
dell’anima tua
ma la realtà crudele
era in agguato pronta
ad offrire
un vissuto inaspettato …
vivi il momento
affondando
nei ricordi della tua anima
l'essenza di vita
che copre il tutto
in un incantevole gioco
di sensazioni
colori e rimembranze ... @

Da Gocce di Rugiada -Raccolta di poesie di MVMCarrassi

Commento a cura dell'Autrice:

Anche questa poesia come tante altre nasce da una struggente necessità dell’anima di cantare l’Amore in tutte le sue forme. Le note a volte si confondono e si mescolano in un sentire che non è essenzialmente rivolto all’amore terreno perché questo sempre si riveste di caratteristiche ascensionali che nascono in armonia con le vibrazioni del momento vissuto. L’indugiare sulla malinconia e sul dolore è un modo per esorcizzare gli stessi essendo parte integrante del modo d’essere della mia anima.
Il mio canto quasi sempre nostalgico, che ripiega sulle condizioni di incertezza della vita, approda comunque alla serenità della coscienza, come se si trascinasse dolcemente nella certezza di quel flusso vitale eterno che coniuga la semplicità dello spirito d’amore universale con una visione dell’amore vissuto nella quotidianità che appartiene a tutti e che per questo diventa un motivo per ritrovarsi e riflettere. (M. Carassi)

Leggi tutte le altre poesie di Maria Carassi pubblicate in questo blog

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Quota

IL SENSO DELL'AMORE di Alfo Andrea Moretti

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 07 Mar 2015 21:56:00 +0000

Sandra Bierman - Coppia

Sapevo di essere stanco la sera ...

quando ispirata da voglie amorose,

vantava animare la vita di donna ,

come se il senso, le avesse donato

talento adatto a quel solo momento.

Tremolanti come aliti di vento,

sentivo i suoi brividi su di me ,

percorrevano il mio esile corpo

come fossero lievi gocce di rugiada,

che d' inerzia condensano al suolo.

Eppure, non ebbi mai cedimenti

amavo sentire i suoi passi su me.

Aspettavo impaurito ogni volta, la

avversa sorte ,che ci avrebbe traditi,

cosi sgretolando quel sogno proibito.

Né mai più volli cercarla da degno !

Animale istruito, che segue l'istinto

e da tale, sentivo una musica lenta ,

… ricordavo i capelli … i suoi occhi

e poi più di lei... fui capace a risentire.

Breve commento del poeta:

Quando nella tua crescita assapori il disagio in un legame e l'azione di un tempo che vuole imbrigliare le ali delle tue libertà allora ti accorgi che la vita di coppia non fa più per te che le tue sere sono solo un rendiconto per chi ti vuole giudicato e per chi ti vive accanto.

Invece mi sento libero di vivere e di amare tutto ciò che mi nutre tutto ciò che mi conforta e di quello che mi gira in testa. La relazione è l' incontro di tutti i miei nuovi giorni è un amico al bar , una partita a calcetto, un giornale da sfogliare, un sorriso od anche un falso saluto.

Poi tutto il resto per me resta nella gioia di essere liberi di vivere se stessi.

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Cose di marmo e fiori di Fiammetta Campione

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 01 Mar 2015 06:00:00 +0000

Gustav Klimt - 'Morte e vita' (1916

Lì

dove l’assioma della vita

trova compimento e pace

dove il gatto gironzola ignaro e noncurante

dove passi frettolosi riconoscono il percorso

che ogni volta dissotterra frantumi di ricordi

ho scoperto la bellezza di guardarsi intorno

dialogando con le cose di marmo e fiori

lì

dopo la vita viva, le urgenze, il concreto

subito ti morde un’idea di passaggio

di passato

e rivisiti ogni pagina di storia

mentre il gatto ti guarda senza convinzione

e smette anche di piovere, ma non te ne accorgi…

lì

ogni volta mi viene incontro un sospetto

un gigantesco punto di domanda

ma vado via – ogni volta - senza un’ombra di risposta

Commento alla poesia “Cose di marmo e fiori” a cura dell'autrice.

C’è un’atmosfera singolare nei cimiteri, che non si trova in nessun altro luogo: mi riferisco al silenzio, alla pace, a quel senso di rispetto, quasi di deferenza per ogni cosa: le tombe, le strade, ma anche gli alberi, i fiori, i marmi… Perfino i gatti sembra che siano più cauti, come timorosi di disturbare…

Mi è capitato di guardarmi intorno e sentirmi in comunione con tutte le storie che aleggiano: storie di vita vissuta, prima ancora che di morte.

Un’atmosfera che invita alla riflessione; ed è facile, a quel punto, abbandonarsi a pensieri inconsueti, tornare indietro nel tempo e risvegliare ricordi, rivivere il passato, farsi domande antiche e tuttavia sempre attuali, destinate però a rimanere senza una risposta certa.

Fiammetta Campione

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Astor Piazzolla - Resurreción del Ángel

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VERA ESSENZA di Lasumira Puraluce (Patrizia Cordioli)

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 22 Feb 2015 08:14:00 +0000

L'UNGHIA DELL'ANGELO di Lasumira Puraluce

VERA ESSENZA

Odo,

Nel profondo Suono Originario

una nota vibra e crea una musica

che solo nell'Eterno Palpito si riconosce..

Sento

una voce flebile, lontana che chiama ...

Vedo

la Sagoma bianca, lucente,

e ritrovo,

ciò che conosco da sempre.

Prendo,

con fare impetuoso

la Strada che mi porta, dove da sempre

attendo di ritornare.

Volo,

librando con le Ali crepitanti

leggera come una piuma.

Il vento mi sospinge,

turiboli aerei vorticosi

mi accompagnano dolcemente,

fluttuando sui Suoni dolci.

Canto

melodie ultraterrene

di Angelica beltà.

Accendo

la Fiamma dorata che arde,

come Fuoco impetuoso senza fine.

Ora,

finalmente

abbandono

inutili orpelli limitativi,

Con battito soave d'Ali

ritrovo,

riprendo

la mia VERA ESSENZA.

Breve commento della poetessa:

Attraversare l'Anima per riscoprire la Vera Essenza, questo è il percorso nella Multidimensionalità dell'Esistenza.

Nel Suono_Luce, dal Silenzio profondo, prende vita il Riflesso che vi dono.

Vi invito alla lettura, predisponendo il vostro sentire, alle Vibrazioni Altissime delle Note del Sacro Canto degli Elohim.

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COME CORIANDOLI di Pietro Vizzini

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 15 Feb 2015 06:00:00 +0000

Maschere

Un vento, forse lo stesso sogno

si fa leggero compagno,

chiacchiericcio irriverente

nel palcoscenico della strada,

sopravvive ad una maschera che passa.

Sole e pioggia

una sola faccia,

carta colorata i bambini

stropicciano ridendo

altre facce, altri occhi

nascosti da specchi.

Abbracci e carezze

tra mani chiuse

attendono di essere liberati,

come coriandoli

frammenti colorati di mille voci,

nel loro disordinato viaggio

percorrono strade diverse,

per un sorriso vero

di una vita che passa.

Oggi non togliere la maschera

è carnevale.

Breve commento del poeta:

Ci fanno compagnia i sogni, anche quelli mascherati alle volte cercano di sopravvivere alle irriverenti chiacchiere della strada.

Il bello e il cattivo tempo sono due facce della stessa moneta del tempo che ci percorre.

Forse soltanto i bambini nella loro ingenuità riescono a liberare un sentimento di generosa e spontanea tenerezza.

Tante sono le cose che noi adulti teniamo strette in pugno, abbracci e carezze rimangono intrappolati dentro sterili egoismi,

dietro maschere che forse facciamo finta di cambiare solo a carnevale.

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‘E CRIATURE di Anna Giordano

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 08 Feb 2015 06:30:00 +0000

(I bambini di Donald Zolan)

Duje oucchie

te guardano ‘int’all’anema…

so chill’ ‘e ‘nu criature

ca te stenne ‘a mano

ralle ‘a toje…

‘E criature song' ‘a voce ‘e ‘na città

song’ ‘a speranza pe’ puté cagnà,

chello che ll’ate nun so’ riusciti a fa’.

Traduzione letterale e non poetica a cura di Anna Giordano

I BAMBINI
Due occhi
ti guardano nell'anima
son quelli di un bambino
che ti stende la mano
tu,
dagli la tua ...
I bambini sono la voce di una città
Son la speranza di poter cambiare
quello che gli altri non son riusciti a fare.

Voglio sperare che il messaggio racchiuso in queste poche righe venga accolto da chi può aiutare il futuro a crescere nel giusto e la legalità dei nella suoi diritti. (Anna Giordano)

Lullabye (goodnight my angel) di Billy Joell libera Coro

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Quota

CAPRI di Assunta Castellano

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 01 Feb 2015 07:03:00 +0000

CHIARO DI LUNA di Assunta Castellano

Capri me pare na femmena cuccata

aspetta 'o sole p'essere vasata..

tene 'e capille verde sparze attuorno

e ricciulille 'e sciure ogni staggione...

so campanielle

bungaville

viole..

sciure d'arance e cciure 'e limune.

Atturcigliate attorno

ciento ville

e na curona 'e mille casarelle

tutte pittate...rosa

janche e gialle.

Duje masteggiorge

songo 'e faragliune

ca nun te fanno passà senza permesso

nu mare turchese attuorno attuorno

addò 'n'c'è sta na grotta cu na fata..

te chiamma cu nu canto ammaliatore

e te porta à vedè tutt'e bellizze.

Abbascio à tutto truove na piazzetta

addò 'a luna canta tutta 'a notte..

so voce furastiere ca 'mbriacate

vottano à mmare 'e core nnammurate.

Pure Tibberio ne fuje nnammurato

e se facette 'ncatenà 'nfaccio 'a nu muro

e ccomme 'a Ulisse

vulette sentere 'o canto 'e sta sirena

ca 'ntenneruta ll'è sanaje 'o core!

Traduzione letterale non poetica della poesia.

Capri sembra una donna adagiata

con i capelli verdi sparsi intorno

e riccioli di fiori ogni stagione..

son campanelli

boungaville

viole..

fiori d'arancio e fiori di limoni.

Attorcigliate intorno ha cento ville

e una corona di mille casette

tutte dipinte in rosa

bianco e giallo.

Due buttafuori

sono i faraglioni

che non ti fanno passare senza permesso..

un mare turchese intorno intorno

dove c'è una fata dentro una grotta

che ti chiama cun un canto ammaliatore

e ti porta a vedere tutte le bellezze.

Giù a tutto vi trovi una piazzetta

dove la luna canta tutta la notte..

son voci di forestieri che ubriacati

buttano in mare

i cuori innamorati.

Pure Tiberio ne fu innamorato

Commento

Una poesia unicamente descrittiva di una persona che pure essendo napoletana,Capri non l'ha mai vista se non da lontano; sembra impossibile, eppure è così!

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Auschwitz, ho visto, ho sentito, non dimentico di Rosalba Falzone

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 27 Jan 2015 16:23:00 +0000

(Quadro di Rosalba Falzone)

Ho visto
ho sentito
non dimentico
Ho visto Auschwitz
Ho visto il campo
ho sentito il silenzio.
Ho visto i volti
Ho visto, bambini, donne, uomini
Ho visto i loro vestiti
Ho visto le loro scarpe
Ho visto le loro valigie
Ho visto le foto ho, i loro ricordi
Ho visto i loro capelli
Ho visto la stoffe realizzate con i loro capelli
Ho visto gli oggetti realizzati con la loro pelle
Ho visto le loro divise a righe
Ho visto i loro celle
ho sentito l'odore delle latrine
Ho visto le camere a gas
Ho visto i forni crematori
ho sentito i rumori
ho sentito piangere
ho sentito gridare
Ho visto la morte
Auschwitz
non dimentico
ho sentito
Ho visto.

MIGRANTI di Diego Capezzuto

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 25 Jan 2015 06:00:00 +0000

Migranti

La trama si infittisce negli occhi

Teneri, fatti di gomma piuma

Succhiati dalle seghe del mare

So Migranti

E mo pure defunti

Senza sangue, senza goccia alcuna

Se non quella del pianto della linfa

Dell’oblio squamoso della sirena

Consumati solo dal tempo che non passa

E trafitti solo dall'onda

malefica dell’assenza.

E tremando si accorgeranno

Che è finito l’inganno

Che li ha resi troppo vuoti

Grigi come grasso di balena

E privati di un qualunque nosocomio.

E alla fine tornano a noi

Come spuma di luna

O come serpi fatte di soli raggi X

Non più in ginocchio come fedeli

Ma avvolti di più del grembo

Dal manto della vergogna

Che li ha abbandonati

Alla volontà dell'ira

Che non li ha respinti

Ma sospinti alla foce

Dove qualcosa

Ancora scalderà queste ginocchia

fatte ormai di marzapane.

Il mattino che sospirano all'unisono

E che spingono all'infinito

Per nutrirci dell’innocenza

Che si è persa urlando con le braccia.

Che fridd a sapè ca nun è fernuta

Pensando a queste povere anime

defunte nell'ombra

Senza sangue,

Fredde come stelle cadenti

E su la luce di tutti loro

Perché sotto non ci son più resti

E tu

Ancora saziali

E di baci straziali

Come fossero il blu profondo.

Commento a cura dell’autore:

Questa poesia l'ho composta di recente, il motivo che mi ha spinto a scriverla è la marea di vittime che sono emigrate in Italia per trovare riparo e che invece hanno trovato la morte. La mia commozione spezza ogni incantesimo maledetto di questa terra maledetta. Tutti abbiamo diritto a un po di pace, e non vorrei mai che nessuno la trovasse a causa di una morte violenta e traumatica. (D. Capezzuto)

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Visioni di Gabriele Prignano

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 18 Jan 2015 07:09:00 +0000

Figura Femminile- Vincenzo Manca

Se tua voce non odo
tremo e fremo
e come nebbia
improvviso si disfa mondo mio
cielo più non appare
e colori e luci non vedo
né profumo di seno tuo adorato
né voce
di cuore palpitante e amante.
Ma perché se ti allontani
rose e gigli muoiono?
perché le ginestre piangono
né più raccontano favole
aceri e orchidee?
Inafferrabile sorge
luminosa ombra
da dissodata terra
e acqua si fa e fonte
e schizzi di fuoco folle
e vento impazza
né ha più pace il mare
stizzito vomita pesci e coralli
e nelle mani del vento
adoranti corrono ai tuoi piedi
e muoiono
albatros e gabbiani
e scivola ombra
in arido suolo
si immerge e va.
Ma, amore,
sei forse tu l’ombra?
Sei tu l’ombra, dimmi?

Provo, con questi versi, a rappresentare lo stato di profonda inquietudine di un innamorato sconvolto dal pensiero di poter perdere la sua donna. Sembra che la natura stessa in qualche modo si renda partecipe delle sue paure, ma, in realtà, tutto precipita e si dissolve in dolorose visioni davanti allo sguardo smarrito dell’uomo, reso folle dall’amore (G. Prignano)

leggi tutte le poesie di Gabriele Prignano presenti nel Blog

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TRAMONTO DE' 'NAMMURATI di Annamaria Marconicchio

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 11 Jan 2015 07:38:00 +0000

Claude Monet - Tramonto a Venezia

'Na tenda, 'na fenesta,

'o ritratto d''o sole...

'N'artista l'ha pittato,

cu 'e culure 'e l'ammore,

pe' tutte 'e nnammurate,

d'ajere, 'e ogge e sempe.

E' 'na bellezza rara,

è 'na magia d''a vita!

Guardanno 'stu tramonto,

l'anema toja già freme,

mo vuo' vula' luntano,

astregnerle 'sti mane,

guardarlo dinto all'uocchie

e po' chiammarlo ammore.

Traduzione:

Tramonto degli innamorati

Una tenda, una finestra,

il ritratto del sole...

Un'artista l'ha dipinto,

con i colori dell'amore,

per tutti gli innamorati,

di ieri, di oggi e sempre.

E' una bellezza rara,

è una magia della vita!

Guardando questo tramonto,

l'anima tua già freme.

ora vuoi volare lontano,

stringergli queste mani,

guardarlo negli occhi

e poi chiamarlo amore.

Breve commento del poeta

Una semplice poesia d'amore che non ha bisogno di commenti. Basta chiudere gli occhi e ascoltare il proprio cuore... Al link che segue, il file di un video che ha come sottofondo un brano che, verso la fine riporta, cantata, la seconda parte della poesia.

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