Mephisto

Mephisto en la Semana Complutense de las Letras

2011-08-09T20:38:00.000+02:00

Palabra Luciérnaga Luz Palabra

2010-12-25T20:02:00.000+01:00

Palabra,
Palabra
Sobre palabra
Hecha como
Horneada luz.
Regenerada
Palabra
Iracunda o
Palabra sosegada.
Palabra contenida
O repleta de sentidos.

Palabra iluminada,
Forjada,
Traída entre
Las manos – como agua de la fuente
entre los dedos derramándose,
hebras de lumbre infinitas-
Palabra
En la penumbra
Palabra
Fulgurante
Iluminando
Guiándonos en la
Tiniebla
Inmensa negrura
Silenciada
El mudo desasosiego
Nos circunda
Los verbos
Nos persiguen
En este angosto
Periplo,
Que es la
Oscura inconsciencia.

No podré
No alcanzo
No voy a ser capaz
De romper la tiniebla
Pero con
El halo de tu luz
He de guiarme
A través de
Su angosta y
Compleja
Nada

De noche
Sin pausa –sin tregua-
Nocturnidad nada más
Cerrada
Noche desierta
Eterna noche
Noche muerta
Apagada y espesa.

Prende
La llama
De la palabra
Y aguarda, alienta, camina,

DOS OJOS

2010-12-19T12:20:00.004+01:00

Dos ojos, dos fanales en la noche.

Dos horizontes ebrios de añoranza.

Dos fuegos forjadores de esperanza.

Dos ojos, dos pecados sin reproche.

Dos ojos, dos umbrales del derroche.

Dos abismos de cielo y de venganza.

Dos corsarios que ostentan su pujanza.

Dos ojos, dos zafiros para un broche.

Dos ojos que son cuna y son destino.

Dos ojos sin presente ni pasado.

Dos ojos del sabor de la distancia.

Dos ojos carcajeantes a mi lado.

Dos ojos que son tregua en el camino.

Dos ojos que me arrastran a la infancia.

Madrid, otoño de 2010.

RECITAL MEPHISTOPHÉLICO EN A PUNTO

2010-11-22T14:50:00.002+01:00

El próximo día 27 de noviembre, sábado, a partir de las 20:00 horas, el nuevo número de la Gaceta Literaria Mephisto será presentado en A punto. Librería Gastronómica (C/ Pelayo, 60.)

Habrá buena gente, buen ambiente, buena comida y buena bebida.

Todos los que queráis, estáis invitados a disfrutar de esta peculiar velada literaria.

Os esperamos allí.

TEMPUS FUGIENS OMNIA DELET

BALADA INQUIETA PARA UNA NIÑA ABSURDA

2010-10-23T20:46:00.002+02:00

Sé que no es de mis mejores creaciones, pero ahí os la dejo por si os mola.

No quiero ser el siempre y el mañana,

No quiero ser el nunca y el ayer,

No quiero ser el rock y el desenfreno,

Sin antes ser dos labios de mujer.

No quiero amor ni quiero incertidumbre,

Ni la azular congelación de Urano,

No quiero un dios ni quiero sus profetas,

Sin ser el inquilino de unas manos.

No quiero.

No quiero el mar con todas sus resacas

Ni la miel de la cera hexagonal.

Ni mil galaxias negras de agujeros,

Sin ser pastor de una espina dorsal.

No quiero oír la risa de un teatro

y recibir a cambio vida eterna,

No quiero ni a Arlequín ni a Colombina,

Sin ser un epitafio entre dos piernas.

No quiero.

No quiero ser el que te supo a cuento,

No quiero ser el que te quiso así,

No quiero ser -tan sólo eso me basta-

Sin ser el soñador de una nariz.

No quiero portaminas ni escorpiones

rescatados del tiempo y de los dientes.

No quiero caracolas ni arrecifes

Sin antes ser vasallo de una frente.

No quiero.

No quiero ser el que escribe estas rimas,

Ni quiero ser el brillo del tenor,

No quiero ser el que dice no quiero

Sin antes ser heraldo de una voz.

No quiero ni Comalas ni Macondos,

No quiero ser la tarde acorralada,

No quiero ser el rock y el desenfreno,

Sin ser el celador de una mirada.

No quiero.

No quiero ni Venecia ni Manhattan,

Ni a aquel juglar que nos birló sus quejas,

No quiero los Cronopios ni las Famas

Sin ser titiritero en dos orejas.

No quiero ser el luego y luego el antes

Sin antes ser dos pechos saturados.

No quiero ser, simplemente no quiero,

Sin ser la danza de un cuerpo hechizado.

Madrid, octubre de 2010.

Intento de poema

2010-08-29T01:34:00.003+02:00

Saludos Mephistofélicos.
Aquí dejo un pequeño poema recién horneado que espero os guste.
¡Qué no decaiga el espíritu literario!

"Plantear la pregunta difícil es sencillo,
el simple acto de la voluntad confusa."

W. H. Auden

Luna acolchada, originally uploaded by Puno Van Hvala.

Tengo una angustia
y esa angustia es la vida.

Vida que a su vez es muerte
y angustia que a su vez
es también alegría.

Cuando no me deja dormir
la llevo hasta la ventana
para ver juntos la luna,

y ante su aparente existencia
le sonrío
mientras lloro.

Porque esa sensación de dolor,
que no guarda razón aparente
más que el temor sin razón,

es en extrema instancia
la mayor prueba de que existo
y existí, y existimos
(pasado y presente)
y sobretodo existiremos,

sin saber
ni donde, ni como,
pero sí cuando:
Siempre.

"No tiene sentido"
Me dice la angustia.

"Tú tampoco"
Le respondo.

Y nos reímos.

Manuel Alejandro Cruz

MADRE

2010-05-21T01:09:00.002+02:00

Lejos de casa a uno le vienen los recuerdos y no tiene más remedio que ponerse a machacar las teclas del ordenador. Os dejo este poema dedicado a mi "otra" madre. Espero que os guste.

Tus sueños, tu dolor, tu noche triste,
tus domingos de Rastro y de Retiro,
tu asfalto entre la lluvia, tus abrazos,
el beso que me diste al despedirme.

Tus trenes, tus parques, tus avenidas,
tus pechos que me acunan si me duermo,
la tentación exótica en tus calles,
el sol aletargado en tus esquinas.

Tus ojos que me espían malheridos,
tu encanto de amazona amenazante,
tus costras, tus heridas, tus jardines,
tus recuerdos latiendo entre los pórticos.

Tus aguas, tus vinos, tus madrugadas,
tu voz por mí soñada en el exilio,
tus bares, cementerio de poetas,
tu mar lejano, el canto de tus almas.

Tan lejos y tan cerca, tan amiga
y al tiempo tan odiada, tan esquiva.

Mis pasos vacilantes por tus venas
mis gritos, mis amores, mis lecturas,
mi infancia, mi adolescencia infinita
y ahora mi juventud pasajera.

Mis juegos prohibidos tras los cristales,
mis lágrimas de errores repetidos,
mis chistes amarillos, mis banquetes,
mis carcajadas verdes y brillantes.

Mis padres, mis abuelos, mis fracasos,
mi pasado y futuro, mis rencores,
mis resacas, mis ínfimos laureles,
mi vez primera, mi último barco.

Tan joven y tan vieja, tan palpable
y al tiempo tan abstracta, tan farsante.

Tu yo y mi yo, tus árboles de otoño,
mi poesía en el césped, prodigiosa;
mis versos, frutos de tu sabor tenue
y mis patadas a un balón redondo.

Tu aroma a orín que en cada atajo apreso,
tus mendigos, tus yonkis y mi alcoba,
tu San Isidro y mi soledad clara,
mi evocación cansada de tu cielo.

Tus estatuas, tus taxis, tus palacios,
tus plazas, tus autobuses, mi hastío,
tu dos de mayo, tus campos de fútbol,
mi júbilo y después mi desengaño.

Tan sol y sombra, tan sábado y martes,
tan todo el mundo y tan ninguna parte.

Tus todos y ninguno, tu entrepierna
de arroz y llama, tus locos gemidos,
mi vida y muerte, y también tu derrota.
Tan hecha añicos pero tan entera.

Tu tú que es mí, tu mí que es tú y que es mío.
Tan mí y tan tú y a la vez tan nosotros.

Mi Templo de Debod, tu Manzanares,
tu Barrio del Pilar y mi Vallecas.
Tan rica y desdichada, tan lasciva
y al tiempo tan honrada e intachable.

Mi Valle-Inclán y tu Joaquín Sabina
tus curvas de autopista y mis cloacas.
tu resplandor ferviente en cada cena,
el golpe amargo de aquella partida.

Tan débil y tan fuerte. Así, tan madre.
Así, Madrid, es como iré a buscarte.

En Turín, el mes de mayo de 2010.

Escritores complutenses

2010-04-21T11:23:00.000+02:00

Noticia urgente para todos los escritores adscritos de algún modo a la Universidad Complutense de Madrid. Adjunto el mensaje que me ha enviado José Manuel Lucía Megías para que le enviéis urgentemente los datos que pide si estáis interesados:

jmlucia@filol.ucm.es

Estimado Borja,
la plataforma digital "Escritores complutenses 2.0" (http://www.ucm.es/BUCM/escritores) se presenta el próximo día 23 de abril, en la Biblioteca Marqués de Valdecilla (C/ Novicidado, nº 3), a las 13'00 horas... ya habrás recibido un mensaje nuestro pidiéndote la máxima difusión entre los escritores de Mephisto para que las autoridades vean la importancia de nuestras iniciativas.

En las últimas semanas estamos trabajando con la herramienta; creíamos que hoy ya se podría activar lo que justifica todo el proyecto: la posibilidad de que cada autor complutense pudiera darse de alta y así poder gestionar su propio portal personal. Parece ser que no y no nos dan fecha antes de la presentación del viernes, a la que no queremos solo acudir con los autores complutenses que hemo incluido para probar cómo funcionaba el gestor desde dentro, la mayoría muertos...

Por eso queríamos pedirte un favor: que nos hagas llegar la siguiente información de ti mismo y de otros escritores complutenses de Mephisto para poder incluirla nosotros antes del viernes; luego toda esa información la podrás ampliar, ajustar, cambiar, gestionar tú mismo desde tu portal personal. Es Importante que nos envíes la información lo antes posible (tanto la tuya como la de otros autores complutenses con los que tengas confianza y le puedas pedir lo mismo).

La información que necesitamos (si tienes alguna duda, puedes meterte en el portal de Beatriz o en el mío para ver qué hemos incluido).

DATOS PERSONALES

Nombre:
Correo electrónico:
Enlaces personales de Internet: portal personal, blog, red social, etc.
FOTO para incluir en el perfil

DATOS COMPLUTENSES

Vinculación con la complutense
Inicio / Fin

DATOS LITERARIOS

Obras, con sus indicaciones bibliográficas (ciudad, editorial, año, revista, páginas...)
Premios reconocimientos
Bibliografía sobre tu obra
Enlaces de Internet
Otros asuntos de interés

Existe además la posibilidad de incluir materiales de tus obras: imagen de la portada, fragmentos del contenido, contenido completo, que nos puedes enviar como archivo adjunto.

Es IMPORTANTE Borja que podamos completar esta fase del proyecto antes del viernes, para así poder presentar algo que realmente valga la pena y de cuenta de la amplitud de nuestro proyecto, de nuestra intención de que sea una herramienta útil para los más jóvenes...

Abrazos,
Jose´Manuel Lucía Megías

Mephisto en versión digital

2010-04-21T01:37:00.000+02:00

Tengo una excelente noticia que daros a todos. La biblioteca de la Complutense ha hecho un trabajo magnífico digitalizando la revista que, ahora, además de en pdf, está en formato digital online, con buscador incluido, así como sección de artículos más leídos, tags, etc. Echadle un vistazo en el link que dejo abajo y no dudéis en pasárselo a vuestros contactos.

http://www.ucm.es/BUCM/revcul/mephisto/

MI SEGUNDO POEMA EN ITALIANO

2010-03-09T12:50:00.001+01:00

USCITA

Saranno
le tue lusinghe quell'odiata mela
dove i miei morsi,
taciti e ramminghi,
rintraccieranno quel retaggio che una volta
fu attaccato sul tempo e sulla nebbia?

Saranno
le mie speranze quell'ansante imago
ov'ebbe luogo il tragico litigio
frettoloso di lenzuole
e di camicie?

Saranno
le nostre brame quell'ardente piaga,
sorgente di scintille e di rei sguardi
aldilà del mattino
e della notte cupa dei tuoi occhi?

En busca de la palabra exacta

2010-03-05T10:09:00.001+01:00

Qué apariencia la tuya.
Tan ausente en los zaguanes,
tan confusa en el regazo de la noche.

Qué indiscreta, qué falaz, qué imprudente,
qué condena es hallarte desnuda entre los labios
que mueves con inquina voluntad.

No poder negarte, como se niegan
los nones del deshojo.

Qué impaciencia es no encontrarte
en las declaraciones de amor y de intenciones.
Saber que nunca has sido dicha y cien veces pensada
te intentaron.

Qué maldito monopolio del acento
cuando quisiera dejarte inadvertida.

Sinonimar tus ansias
antonimar tu angustia
esdrujular los ojos,
diccionariarte.

Atonar las tónicas en el antojo,
silabear la vida.

SONETO A UN CULO

2010-02-01T00:22:00.002+01:00

Ahí fuera está nevando y no puedo salir de casa. Por eso me siento ante el ordenador y me pongo a escribir largamente. La inspiración viene sola y las manos se deslizan por el teclado sin yo poder evitarlo.
Os traigo un poema dedicado a algo que se ve mucho por aquí en Turín. Que lo disfrutéis tanto como lo he disfrutado yo.

Paréntesis carnal de mis desvelos

que, firme ante mis ojos, me saluda.

Canción bamboleante que, desnuda,

embriaga de rubores los anzuelos.

Montes paralizantes y gemelos

surgentes más allá de toda duda.

Dunas de miel, leyenda sordomuda,

proceloso embriagar de caramelos.

Deja de hipnotizarme con tus notas,

trasero criminal, y dame ahora

el hielo abrasador de tus sabores.

Quiero probar tu carne arrolladora

y que con tus laureles condecores

el tierno rebotar de mis pelotas.

En Turín, el primer día de febrero de 2010.

RECITAL MEPHISTOPHELICO EN BUKOWSKI CLUB

2009-12-16T19:42:00.008+01:00

EL PRÓXIMO DOMINGO DÍA 20 DE DICIEMBRE A LAS 20:00 HORAS EL NUEVO NÚMERO DE NUESTRA ADORADA CRIATURA SERÁ PRESENTADO, COMO DE COSTUMBRE, EN EL PUB BUKOWSKI CLUB (Calle San Vicente Ferrer, 25. Metro Tribunal).

TODOS LOS MASOQUISTAS QUE VAYÁIS DISFRUTARÉIS CON LOS RELATOS Y POEMAS SALIDOS DE LAS MENTES ENFERMAS DE ESTOS SIETE PERTURBADOS:

Alejandro Romero
Romuald Achilles Mahop Ma Mahop
Borja Menéndez
Álvaro Guijarro
Federico Ocaña
Piedad García-Murga
David Pascual

HABRA CERVEZAS PARA TODOS Y LITERATURA DECADENTE A GRANEL.

OS ESPERAMOS, MALDITOS SINVERGÜENZAS.

P. D.: Si alguien más se apunta a recitar, aunque su nombre no aparezca en el elenco, puede hacerlo.

MI PRIMER POEMA EN ITALIANO

2009-12-15T20:23:00.007+01:00

Pues aquí tenéis: mi primer poema en italiano. No es gran cosa, aún me queda mucho por aprender, pero es un primer paso importante. Espero que os guste, aunque no entendáis nada.

Un saludo desde la margen izquierda del Po.

SORVEGLIANZA

Nel suol dov’è il tramonto che mi pasce

davanti al fiume

oltre lo scarso duolo del mattino

sopra le rie montagne

ci sono i tuoi capelli paurosi

i tuoi lamenti di sirena amara

le tue braccia di ghiaccio

che mi sfuggino

ogni notte

prima di tramutarsi nelle labbra.

Quando sorveglierò i tuoi sconvolti

seni di spoglia fida

e tentatrice?

Quando sarò capace di abitare

le tue solinghe coscie

che m’appagano?

In the fucking middle

2009-12-11T02:52:00.001+01:00

Pesada la
Cabeza
Insostenible
Cuando observo
Las tuberías
Volumétricas
A través del
Cristal
El esófago
Me matas
Y dolor
…Meestoyresquebrajando
Y ya
Me lo temía

Estabas
Hace
Mucho tiempo
Atrás

Entre aquella
Estación

Bendita y

-¡maldita sea!-

Yo.

GACETA EN VERSIÓN PDF

2009-10-30T02:36:00.003+01:00

Como habréis podido observar, afortunadamente para los que no habéis conseguido vuestro ejemplar impreso del nuevo número de Mephisto u os encontráis fuera de España o lejos de Madrid, ya está disponible en esta misma dirección web el último ejemplar en versión PDF.

Esperamos que lo disfrutéis tanto como nosotros.

Reparto del nuevo número

2009-10-09T19:02:00.004+02:00

Por fin, la noticia que todos esperábamos. A pesar de las dificultades, dentro de una semana verá la luz el sexto número de Meφisto. El viernes 16 de octubre se repartirá la revista, como siempre, en las facultades de letras de la Universidad Complutense.

Este número cuenta con algunos cambios. El más notable, la reducción del número de páginas debido a los recortes presupuestarios. Volvemos a las 24 páginas igual que en los dos primeros números. Efecto de esto, la sección de concursos literarios ha desaparecido. Lo que no ha cambiado es la tirada: 2200 ejemplares para octubre de 2009, lo cual no está nada mal.

El contenido es, una vez más, excelente. Preparaos para un aluvión de microrrelatos. El reportaje fotográfico sobre la Guerra Civil en la Ciudad Universitaria pondrá los pelos de punta a más de uno. La calidad de los artículos es altísima. El chat es una pequeña obra maestra. ¡Ya lo veréis!

¡Salud desde Londres!

¡Cae la lluvia al otro lado del cristal y yo sin paraguas!

Recital poético en Los Diablos Azules, La Noche en Blanco 2009

2009-09-19T20:35:00.009+02:00

.
Última hora. Esta noche, sábado 19 de septembre, en la Noche en Blanco, en Madrid, recital poético en Los Diablos Azules organizado por el poeta peruano Leo Zelada. Leerán alrededor de 20 poetas y entre ellos estarán:

Raúl Campoy, Leo Zelada, Vanesa Pérez Sauquillo, Batania, Álvaro Guijarro, Emilio Porta, Alberto Lauro, Chema Rubio, Rodrigo Galarza, Milagros Salvador, Andrés González Andino, Valerio Cruciani, Giovanni Collazos...

Hoy a las 22:30 horas, en Los Diablos Azules, c/ Apodaca 6 Metro Tribunal, Madrid.

Estáis todos invitados a venir.

Álvaro.

QUIZÁS EL HOLOCAUSTO DE ESTA NOCHE

2009-09-14T23:38:00.005+02:00

Quizás el holocausto de esta noche

pueda abarcar el odio de mil vidas,

quizá pueda encontrarme entre los cuerpos

putrefactos de amor en la trinchera

y acongojar enteco mis historias

con tenedores de cieno y rastrojos.

Quizás

el álamo de horror surja esmirriado

en esta noche pálida sin lunas,

en este ardor eterno, arrebatado

al infierno, al dolor que nunca acaba,

desde los piélagos del norte, gigantescas

ubres de sal y conchas encendidas,

leche vivificante

que amamantó a mi padre,

a mis tíos,

a mis abuelos;

en el norte, donde

aquella vez

se me extraviaron,

entre castillos de arena y toallas,

mis ilusiones de hermano que apaga

la luz del cuarto, todas estas noches

pálidas

sin lunas.

¿Y qué es la vida sino caracolas?

¿Y qué es el tiempo sino carne a medias?

¿Qué son los ojos, que son las miradas?

¿El cabello de aromas sin mesura?

Solo ilusiones. Solo

maravillas.

Inalcanzables ansias de infinito.

Paroxismos fugaces de amargura.

Mi fracaso.

Lo que ya no me permite ser

hombre

en esta tierra.

Un cadáver que sale de la cama

hacia la cocina, calienta un poco de leche

en el microondas

con sus manos muertas

hace tiempo.

Café agitado con la cucharilla.

Pan tostado los lunes y los viernes

y los fines de semana.

Galletas el resto de los días.

La radio atronadora. Su sonido,

rebota en las paredes. No se inmuta.

Moja el pan en la taza y es como si

estuviera mojando sus deseos.
El agua hirviente le dora la carne.

Ya no le crece el pelo, por fortuna.

Así no se lo peina ni se afeita.

Ni las uñas de los pies. No tiene

que cortárselas.

El traje nuevo de su cumpleaños.

No tiene que dar besos en mejillas.

¡Venga! ¡A la calle! ¡Sal, no te lo pienses!

¡Vive la vida, pon una sonrisa!

Cierra la celda, no olvides las vueltas

de llave

no vaya a ser que no te roben nada.

La mierda,

La mierda que me habla. Yo la escucho.

Cadáver con un traje de amapolas.

Portazo.

Guillotina instantánea de placeres.

Quizás el holocausto de esta noche,

alunada escudera de desastres,

no quiera confiarme más secretos.
Quizás el día,

infalible verdugo de ilusiones,

me traiga los despojos de las nubes

y con ellos mi reflejo palpitante,

recordatorio de tiempos lejanos,

de aquellos días cuando me inundaba,

junto a mi hermano,

de sal abrasadora y verdadera.

Tela y sombrillas, ombligos al aire,

el mar que dio la vida a mis ancestros.

Tierra de gaitas y de sol y amparo

al calor del hogar. Fuera, gaviotas.

Un faro que ilumina el mar en calma.

Tiempos lejanos.

Noches henchidas de luna e infancia.

Y ahora, asfalto y lodo.

Solo entre mugre de ojos que rezuma

apariencia, interés, falsos halagos.

¿Y qué te queda ahora, cruel poeta?

¿Y qué te queda? Ya te lo advertimos.

No hiciste caso. No nos escuchaste.

¿A qué ser generoso y destruirte?
¿A qué querer ser de oro? ¿No ves, Alex,

que tu destino es ser un dios de plata?

¿No te das cuenta de que ya han cerrado?

Vuelve mañana, quizás haya suerte.

Pero no creo.

Inclina la cabeza y sigue andando.

¡Ahora sonríe! ¡La vida es preciosa!

Noches henchidas de inocencia y lunas.

Gaitas entre la niebla. Astilleros.

Los monstruos acerados que me asustan.

Mi hermano que los mira y que se asombra: ¡Jo!

¡Vaya barcos!

La lonja, de la mano de mi madre.

¡Mira, mamá, qué ojos! ¡Ese pez

es de mentira!

El abuelo, meciendo sus combates

y sus historias de guerras antiguas.

El mercadillo, harto de colores

y de acentos extraños.

Hay pulpo los domingos; luego, feria.

Y en Compostela,

abrazado al Apóstol ya no hay miedo.

¡Paparruchas! ¡Nada más que se trata

de un niño que sueña! ¡Mira el ahora

y el futuro! ¡Madura!

¡Que ya eres hombre! ¡Sienta la cabeza!

¡Y déjate de historias infantiles!

Abrazado al Apóstol cierro los ojos:

Quiero ser el más fuerte

Y sonrío.

Quizás el holocausto de esta noche

me trate bien y se lo lleve todo.

Quizás no vengan más estos recuerdos, quizás

la aurora sea mortaja de los cisnes.

Yo ahora

no quiero continuar con estos versos.

Lo que realmente deseo es fundirme

entre la noche, antes de que me invada

con su llamada añil de un mar proscrito.

¡Portada del nuevo número!

2009-09-13T17:56:00.003+02:00

Espero que os guste. Dejad comentarios. Dentro de una semana estaré en Madrid y llevaré la revista a la imprenta. Avisaré por si alguien quiere acompañarme y tomarse unas cervezas.

Me ha costado mucho esfuerzo maquetar este número. Ha coincidido con mi establecimiento en Londres y me ha resultado muy agobiante. Debido a esto, a la reducción de subvenciones y al menor tamaño de las colaboraciones, he reducido la extensión de la publicación. Ya no tiene 28 páginas como en los últimos 3 números, sino 24, como cuando comenzamos en 2007. El contenido, de todos modos, sigue siendo tan bueno o mejor, y el diseño, gracias a la experiencia, ha vuelto a mejorar a mi juicio, pero espero a escuchar vuestras opiniones.

39 grados

2009-08-17T23:23:00.000+02:00

Está claro
Que no
Puedo ser
Yo
En este
Mundo
Laberíntico.
(no sin cierta sorna)
Qué miedo da –
Mundo,
Yo,
Contigo.
Individuos
Azorados
Huyendo
De tamaño
Estruendo.
Multitud
Insonora
Que a la
Plácida
Intimidad
Intimidas.
Está claro (lírico)
Que nunca
Ha sido tan
Cobarde
Un alarido.

Editorial

2009-08-09T21:38:00.003+02:00

Siguiendo la idea de que el editorial debe ser leído por todos antes de ser publicado, aquí dejo el del próximo número, escrito por Emilio Isidoro, para que podamos expresar nuestras opiniones, ya sea de acuerdo o en desacuerdo.

Borja

¿Es el odio algo que exija ser repensado? Parecería en principio que no: el odio es, se dirá, un sentimiento de sobra conocido y analizado, el cual se cuenta entre las malas pasiones como la contraria al amor, y que cualquiera que tenga acceso a su propia alma describirá como una cierta repulsión cargada de hostilidad. Pero, si también tú andas metido en mefistofélicas transacciones, si también tú estás a medias desprendido de tu alma y andas por ello algo falto de certezas y más bien rebosante de contradicciones, quizá quieras entonces preguntarte con nosotros, a lo largo de algunas de las páginas que siguen, qué es lo que hay con el odio.
Es el odio, en efecto, uno de esos sentimientos que, paradójicamente, a todo el mundo resultan odiosos. Si la guerra es una de sus expresiones más grandilocuentes, no hay nadie que no se manifieste contra ella, por muy matizado que sea el rechazo en algunos casos. Si son figuras no tan sublimes del mismo las que nos despachan los telediarios, tales como el brote de xenofobia, el atentado terrorista o la violencia machista, tampoco hay hijo de vecino que no se indigne por estas cosas que, al parecer, pasan. Y tú mismamente..., ¿no me odiarás si te digo, incluso aduciendo la razón de la pasión, que odio particularmente aquello que tú amas? Sí, también tú y yo odiamos al que nos odia y de su odio hace gala.
Y ¿cómo puede una afección tan inevitable ser a la vez tan evidentemente mala? Se dirá quizá que la negatividad con que ésta se carga responde a la falta de razón con que usualmente se padece. Pero tampoco las razones del amor son siempre consistentes, y, sin embargo, todos damos por supuesta su bondad. Además, aceptar que el odio es normalmente odioso supone reconocer que también es, excepcionalmente, amable. Siguiendo por esta vía, algunos osados llegan incluso a negar que el odio sea malo, y hasta afirman que es necesario.
De modo que, a distancia de la condena idealista (demasiado abstracta) y la reivindicación pragmatista (demasiado concreta), sigue teniendo sentido inquirir de qué hablamos cuando mentamos el odio. Porque, si es verdad que a éste se le opone el amor, y si es así que los contrarios se rigen por una ley de alternancia y mutuo condicionamiento (de acuerdo con la cual, sólo profesando algún tipo de amor propio tendrás motivos para odiar a tu prójimo), entonces tal vez debamos asumir que hay amores más odiosos que el odio mismo. No entonemos, pues, el voto hippy ("paz y amor") en el vacío, esto es, sin haber discurrido antes con qué tipo de cosas (adhesiones particulares, intereses privados, gustos personales...) no debería nunca confundirse una amistad sincera y no condicionada, un amor que, exento de odios, fuera amor verdadero.

TEMPUS FUGIENS OMNIA DELET

Caía el mes de Agosto

2009-08-03T21:30:00.004+02:00

Caía el mes de Agosto,
pero era Diciembre;
digamos mejor
mediados de otoño,
cuando el sol a veces
no aparece.

Era probablemente un lunes,
o mejor, un viernes,
lento y delirante,
como si fuera jueves.

Regresaba por la mañana,
las estrellas aparecían,
la luna casi brillaba,
no había nubes,
era de día.

Tu llorabas,
o tal vez sonreías;
en todo caso me mirabas
o eso creía...
Es curioso como
con el tiempo los recuerdos,
poco a poco,
se olvidan.

MIENTRAS TE TENGA A TI

2009-07-16T14:24:00.001+02:00

Podrán faltarme tus ojos de escarcha.

Podrán faltarme el agua y los lamentos.

Podrán faltarme el cielo, el sol y el oro.

Mientras te tenga a ti, no estaré muerto.

Podré sentir tu ausencia de mañana.

Podrán tus manos no ser más que un cuento.

Podrá faltarme el sol, podrá faltarme,

que si te tengo a ti no estaré muerto.

Podré obtener la cima de las nubes

o navegar sediento hasta el infierno.

Podré ser exiliado de tu alcoba.

Mientras te busque a ti, no estaré muerto.

Podré ahuyentar murciélagos de arena,

recolectar columnas en el tiempo,

desdibujar procaz cientos de mundos

para encontrarte a ti y no estar muerto.

Podrán quitarme estrellas y planetas.

Podrán negarme el bronce de estos versos.

Podrán aniquilarte de mis noches

que yo te tendré a ti y no habré muerto.

Podré ser cantautor de tus miradas.

y soñador falaz de cementerios.

Podré entregarte escamas de dragones

cuando te tenga a ti y no esté muerto.

Podré habitarte aguda en embestidas.

Podrán tus muslos abrasar mi pecho.

Podré aplacar tus ansias de pecado.

Así te tendré a ti. Nunca habré muerto.

Podré ver en tu lengua el paraíso

y hallar la Estigia esclava entre tu cuerpo.

Podrá faltarme el mar, podrá faltarme,

que si te tengo a ti no estaré muerto.

Podrá tu aroma ser una reliquia

y tus caderas retornar al viento.

Podrá, quizás, tu voz ser telaraña.

Pero te tengo a ti y no estoy muerto.

Podré olvidarte siempre, hasta la noche

donde tu boca es fruto de un recuerdo.

Podré habitar tus páramos de angustia.

Podré tenerte a ti. No estaré muerto.

La resurrección de la carne

2009-07-14T13:16:00.007+02:00

Al ir aumentando la temperatura, pequeños huequecitos encharcados se fueron abriendo entre la placa helada. No eran más que la marca de un dedo o la huella de un pequeño pie, pero poco a poco se fueron ensanchando, resquebrajando lo que antes pareciera una roca inalterable. Al cabo de dos semanas, ya eran grandes charcos y afiladas grietas.

Sutiles cambios climáticos estaban favoreciendo la desaparición del bloque helado. Según el hielo se derretía, el agua comenzaba a deslizarse abriendo canales y boquetes y, con ello, erosionando y destruyendo el bloque. Era un proceso imparable que avanzaba en progresión geométrica.

No pasó mucho tiempo sin que las grietas fuesen desfiladeros y los charcos, caudalosos ríos que resquebrajaban todo a su paso. Enormes masas de agua arrastraban a su paso toneladas de materiales arrancados de su quietud milenaria.
Algunos kilómetros más al sur, donde el clima era todavía más cálido, la corriente se detenía y abandonaba allí los enormes fragmentos de hielo y roca. Grandes cantos de piedra desguazados y pulidos por una fuerza irracional y obsesiva se amontonaban juntos, organizando figuras de una belleza apocalíptica. Entre el maremagno, como un transatlántico en el desierto, se alzaba algún enorme iceberg, recuerdo del glaciar ahora ya inexistente.
El cuerpo de la rana, otrora criogenizado a varias decenas de metros de profundidad, se hallaba abandonado entre los restos gigantescos de la piedra demolida. Sus extremidades cubiertas de escarcha fueron calentándose lenta pero ineludiblemente bajo el sol. Y así, con el calor rejuvenecedor, el milagro pudo comenzar a suceder, y el metabolismo prácticamente detenido durante siglos pudo volver a ponerse en funcionamiento. No había daños en los vasos sanguíneos ni en los órganos principales. Maravilla de la selección natural que había impedido la cristalización de las células, evitando su ruptura. Otras ranas como ella estarían, tal vez, despertando lentamente en otros lugares.
Algunas horas más tarde la rana pudo empezar a moverse, primero con torpeza, luego con mayor soltura. Lo que más necesitaba –agua– era fácil de encontrar. Todo era un lodazal entre los cantos gigantescos. La rana se dejó llevar por las cada vez más flojas corrientes hasta llegar a una sucia poza formada entre los restos del deshielo. En sus aguas pudo encontrar algún mínimo resto comestible –su segunda necesidad importante–, pero ninguna compañera. De hecho, ningún vertebrado parecía habitar en aquel lugar devastado.
Allí moró durante varias semanas y, mientras tanto, para empeorar las cosas, la temperatura siguió aumentando. El agua se evaporaba irremediablemente y, al fin, sin más deshielo, el lodazal se fue secando, la tierra resquebrajándose entre las rocas rodadas; y la rana se vio aislada en aquella charca cada vez más reducida. Todo parecía indicar que había vuelto a la vida por un tiempo muy breve.
Demasiado hambriento para aventurarse y aún confuso por la descongelación y el viaje, el batracio siguió nadando en círculos cada vez más pequeños hasta que, finalmente, algunos días más tarde, la charca fue sólo una mancha negruzca en medio de un paisaje desolado y abrasador. Allí yació el animal, listo para el sacrificio sobre un altar de tierra oscura. El sol sería el sumo sacerdote, armado con su lanceta de luz.
Fue una muerte agónica pero deseada. Mas como premio a lo inútil de su sufrimiento, su frágil cuerpo quedó perfectamente impreso en aquel barro seco, convirtiéndose con el paso de los siglos en un bello fósil de anfibio anuro, eslabón entre la rana muscosa y una nueva especie, capaz de sobrevivir durante años enterrada bajo el fango seco, esperando un agua milagrosa que la resucite como diciéndole:

¡levántate y anda!