tag:blogger.com,1999:blog-69004526329161899102011-12-14T13:36:27.168-06:00El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.comBlogger177125tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-70934704194860543612011-11-30T11:50:00.001-06:002011-11-30T11:59:15.392-06:002011-11-30T11:59:15.392-06:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="http://3.bp.blogspot.com/-pF9cZ4heLaA/TtZsdQiHI1I/AAAAAAAAAQI/rK2UFdJEZ0U/s1600/Al_son_de_la_poesia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/-pF9cZ4heLaA/TtZsdQiHI1I/AAAAAAAAAQI/rK2UFdJEZ0U/s640/Al_son_de_la_poesia.jpg" width="414" /></a></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <b>PoéticArbitraria y Shivä Café</b></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> invitan al evento</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <b><span class="Apple-style-span" style="color: red; font-size: large;">Al son de la poesía</span></b></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> donde leerán y compartirán la platicada&nbsp;</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <b>Luis Daniel Pulido</b> y<b> Fernando Trejo</b></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> celebrando el 7o año de la <i>Antología Arbitraria de Poetas Jóvenes de Chiapas</i>.</div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <span class="Apple-style-span" style="color: red;"><b>Café Shivä (7a pte. nte. no. 110).</b></span></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <span class="Apple-style-span" style="color: red;"><b>&nbsp;8:00 p.m.</b></span></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <span class="Apple-style-span" style="color: red;"><b>Viernes 2 de diciembre.</b></span></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <br /></div> <div align="justify"> <span class="fullpost"> </span> </div> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-7093470419486054361?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-78923882942580638072011-10-12T00:08:00.001-05:002011-10-12T00:10:32.417-05:002011-10-12T00:10:32.417-05:00<div align="right"><em><span style="font-size:85%;">por: Gabriel Cruz Mayorga</span></em></div><br /><div align="left"></div><br /><div align="justify"><br />No es fácil sentarse a escribir: la memoria del hombre es muy frágil, apenas es consciente de sí mismo y está olvidando lo que tiene al frente. Si permanecemos es porque detrás de las cosas hay algo. Algo así como un silencio que se ritualiza y se va volviendo parte de nosotros. El mecanismo del olvido funciona así: el silencio no siempre es el mismo, nos ilumina otras perspectivas de las cosas. La costumbre es un recurso de la memoria para evitar la incertidumbre.<br /><br />Cuando comencé a escribir esto, antes era un amasijo de sensaciones, viejas y nuevas, y la necesidad de expresar me llevo a tender un puente dialógico con todo lo que subyace a la significación. Toda creación comienza por ser abstracta, no tiene una dirección sino la del deseo, que tampoco tiene un rostro muy definido.<br /><br />Cuando las palabras cristalizan y se materializan y comenzamos a ver a través de ellas y nos olvidamos de nosotros como concreción de lo existente, las palabras chisporrotean, hacen luz en los lugares menos iluminados y ensombrece otros.<br /><br />No puede haber pensamiento sin palabras, pero en poesía estas se adelantan o se atrasan en una corriente que busca un significado. El poeta o el escritor están ahí para llevar a buen puerto sus palabras, frente a un destino indefinido, sin rostro. El poeta es un espejo donde se reflejan las palabras. Su conocimiento de la poesía lo conduce, no sin temblor, a concretar lo que escucho en alguna conversación, atrás de un paisaje, un eco que no termina de insistir que ahí hay una voz que quiere decir algo.<br /><br />Por otro lado, el estilo es escuchar de una forma, una forma que solo el poeta reconoce, y que de manera paradigmática, en el momento mismo de la creación, va seleccionando o eliminando, pues bien sabe, por experiencia, qué palabra funciona mejor a la hora de la hora.<br /><br />Aquello que permanecía amorfo, nace, con asombro, y analógicamente el poema es algo que quiere retratar a la realidad. En arte todo es concreto, decía Paz.<br /><br />Desde que nació la modernidad la poesía ha querido ser algo absoluto, no la copia de la realidad sino su representación, y más allá aún, se quiere como una nueva realidad, algo que enriquezca la pobreza de la realidad. Con la Vanguardia, y más que nada con Huidobro y su creacionismo, la poesía está inventando la realidad, otra realidad. La vanguardia y su sed de absoluto, y su confianza en el hombre como punto de partida para la creación, subjetivizó el arte y le dio alas. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-7892388294258063807?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>Fernando Trejohttp://www.blogger.com/profile/02690491926388381392noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-81550395950013239242011-08-11T10:04:00.004-05:002011-08-11T10:25:17.518-05:002011-08-11T10:25:17.518-05:00<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/-crsfsjrFFfE/TkPzoGSHX_I/AAAAAAAAAQE/ibZSwoetaj8/s1600/efrain_bartolome.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 289px; height: 256px;" src="http://1.bp.blogspot.com/-crsfsjrFFfE/TkPzoGSHX_I/AAAAAAAAAQE/ibZSwoetaj8/s400/efrain_bartolome.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5639619028604903410" border="0" /></a><span style="font-size:78%;"> ©Literanova.net</span> <br /></div> <br /><span style="font-size:85%;">por: Efraín Bartolomé</span> <br /><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div> <br /> <br />Son las 4:43 de la mañana del día 11 de agosto de 2011. <br /> <br />Hace aproximadamente dos horas un grupo de hombres armados irrumpieron en mi casa ubicada en Conkal 266 (esq. Becal), Col. Torres de Padierna, 14200, México, D. F. <br /> <br />Comenzamos a escuchar golpes violentos como contra una puerta metálica y me extrañó porque se escuchaba demasiado cerca y no hay ninguna puerta así en la casa. <br /> <br />Prendí la luz. <br /> <br />Los golpes arreciaban ahora como contra nuestras puertas de madera. <br /> <br />Quité la tranca que protege la puerta de nuestra recámara y me asomé al pasillo: hacia el comedor veía luces (¿verdosas? ¿azulosas? ¿intermitentes?) acompañando los golpes violentos contra el cristal que da al sur. <br /> <br />Mi mujer me gritó que me metiera. <br /> <br />Así lo hice apresuradamente y alcancé a poner la tranca de nuevo. <br /> <br />Oí cristales rompiéndose y pasos violentos hacia nuestra recámara: rápidos y fuertes. <br /> <br />“¡Abran la puerta!” era el grito que se repetía antes de que empezaran a golpear con violencia mayor nuestra puerta con tranca. <br /> <br />Nos encerramos en el baño y busqué a tientas un silbato que cuelga de un muro sin repellar: comencé a soplarlo con desesperación, unas diez veces, quizá. <br /> <br />Mi mujer está llamando a la policía. <br /> <br />Les dice que están entrando a la casa, que vengan pronto por favor, que nos auxilien. <br />Yo sigo soplando el silbato con desesperación. <br /> <br />En la oscuridad, mi mujer se ubicó tras de mí mientras oíamos que la tranca de la puerta se quebraba y los hombres entraban. <br /> <br />¿Tres, cuatro, cinco? <br /> <br />Quise cerrar la puerta del baño pero ya no alcancé a hacerlo. <br /> <br />Empujé unas cajas hacia dicha puerta y en algo estorbó los empujones. <br /> <br />“¡Abran la puerta! ¡Abran la puerta, hijos de la chingada...!” gritaban mientras empujaban y metían sus rifles negros hacia el interior. <br /> <br />Quise detener la puerta con mis manos pero no tenía sentido: vencieron mi mínima resistencia y entraron. <br /> <br />Policías vestidos de negro, con pasamontañas y lo que supongo que serían “rifles de alto poder”. <br /> <br />“¡Al suelo! ¡Al suelo! ¡Al suelo, hijos de la chingada! ¡Al suelo y no se muevan!” <br />Uno de los hombres me da un manazo en la cabeza y me tira los lentes. <br /> <br />Alcanzo a pescarlos antes de que toquen el suelo. <br /> <br />Me quita el silbato. <br /> <br />−¡No golpee a mi esposo! –grita mi mujer. <br /> <br />−¡El teléfono! ¡Déme el teléfono! –le responde y pregunta si no tenemos otro teléfono o un celular. <br /> <br />Ella y yo nos arrodillamos primero y después nos medio sentamos en el suelo de cemento de este baño sin terminar. <br /> <br /><span style="font-style:italic;">Policías jorobados y nocturnos</span>, como en el romance de García Lorca. <br /> <br />Quién lo diría: aquí, en nuestra amada casa donde cultivamos y enseñamos la armonía. <br /> <br /><span style="font-style:italic;">Aquí</span>... <br /> <br />Justo aquí estos hombres de negro, con pasamontañas, con guantes, con rifles de asalto, con chalecos o chamaras que tienen inscritas las siglas blancas PFP, nos apuntan con sus armas a la cabeza. <br /> <br />Uno de ellos, siempre amenazante, nos interroga. <br /> <br />Dos más permanecen en la puerta. <br /> <br />− ¡Las armas! ¡Dónde están las armas! <br /> <br />− Aquí no hay armas, señor, somos gente de trabajo. <br /> <br />− ¡A qué se dedica!” <br /> <br />− Soy psicoterapeuta y escribo libros. <br /> <br />− ¿Desde cuándo vive aquí? <br /> <br />− Desde hace treinta años... <br /> <br />− Cómo se llama. <br /> <br />− Efraín Bartolomé. <br /> <br />− Cuántos años tiene. <br /> <br />− 60. <br /> <br />− A qué se dedica. <br /> <br />− Ya se lo dije, señor, soy psicólogo y escribo libros. <br /> <br />− Usted cómo se llama... –se dirige a mi mujer. <br /> <br />− Guadalupe Belmontes de Bartolomé. <br /> <br />− A qué se dedica. <br /> <br />− Soy arqueóloga y ama de casa. <br /> <br />− Cuántos años tiene. <br /> <br />− 54. <br /> <br />− Tranquilos. Respiren profundo... Voy a verificar los datos. <br /> <br />El hombre sale. <br /> <br />Oigo ruidos en toda la casa. <br /> <br />Están vaciando cajones, abriendo puertas, pisando fuerte sobre la duela de madera. <br /> <br />Oigo ruidos afuera, en el cuarto de huéspedes, en la torre, en el estudio de abajo. <br /> <br />Nos cambiamos de posición. <br /> <br />Mi mujer pone algo sobre el frío piso de cemento. <br /> <br />Cinco o siete minutos después regresa el hombre y repite su interrogatorio. <br /> <br />Si recibimos gente en la casa, con qué frecuencia, cada cuánto salimos de viaje, quién cuida entonces. <br /> <br />Respondemos a todo brevemente. <br /> <br />Dice nuevamente que va a verificar los datos y que volverá a decirnos porqué están aquí. <br /> <br />El tiempo pasa. <br /> <br />Oímos que abren nuestro carro en el garage. <br /> <br />Voces ininteligibles en el patio del norte. <br /> <br />Más tiempo. <br /> <br />Varios minutos después se oyen motores que se prenden y carros que arrancan. <br /> <br />Mi mujer y yo seguimos en la oscuridad. <br /> <br />Comenzamos a movernos. <br /> <br />Sólo silencio. <br /> <br />Nos incorporamos con cierto temor. <br /> <br />Salimos del baño hacia la recámara iluminada. <br /> <br />Desorden. <br /> <br />Cajones abiertos. <br /> <br />Cosas volcadas en el buró. <br /> <br />La chapa de la puerta en el suelo. <br /> <br />Restos de la tranca destrozada. <br /> <br />La puerta de tambor machacada y rota, pandeada en su parte media. <br /> <br />Salimos al pasillo: un cuadro en el suelo y abiertas las puertas de lo que fueron las recámaras de mis hijos. <br /> <br />Desorden en el interior: maletas y cajas abiertas, cajones vaciados. <br /> <br />Vamos hacia el comedor: uno de los vidrios roto en su ángulo inferior izquierdo, muchos cristales en el piso. <br /> <br />La puerta de la sala está rota de la misma forma en que rompieron la de nuestra recámara: la chapa en el suelo y fragmentos de duela en el piso. <br /> <br />Está abierta la puerta de la torre y prendidas las luces del cuarto de huéspedes. <br /> <br />Salimos por la puerta de la sala y nos asomamos con cierto temor. <br /> <br />Nada. <br /> <br />Mi mujer llama por segunda vez a la policía. <br /> <br />Es en vano: piden los datos una vez más. <br /> <br />Dicen que ya enviaron una unidad. <br /> <br />Llego a la barda y me asomo: no hay carros. <br /> <br />El portón del garage está intacto. <br /> <br />Bajamos las escaleras hasta la puerta de acceso: rota igual que las de adentro. <br /> <br />El estudio de abajo está con las luces prendidas. <br /> <br />De por sí desordenado, ahora lo está más. <br /> <br />Vamos hacia la torre y entramos al cuarto de huéspedes: cajones volcados, revistas en el suelo, cosas sobre la mesa, puertas del clóset colgando, zafadas de su riel inferior. <br /> <br />Subo al tercer piso: una esculturita de alambre volcada pero no se nota demasiado desorden. <br /> <br />Subo a los pisos superiores: no hay daño en la salita de arte. <br /> <br />En el último piso dejaron abierta la puerta a la terraza. <br /> <br />Volvemos al interior: queremos tomar fotos pero no está la cámara de mi mujer que estaba sobre el buró. <br /> <br />“¡Tampoco está la memoria de mi computadora!”, grita. <br /> <br />También se la llevaron <br /> <br />Quiero ver la hora y voy al buró por mi reloj: ha desaparecido mi querido Omega Speedmaster Professional que me acompañó por casi cuarenta años. <br /> <br />Tiene mi nombre grabado en la parte posterior: Efraín Bartolomé. <br /> <br />Oímos que un auto se estaciona y nos asomamos. <br /> <br />Mi mujer llama una vez más a la policía: lo mismo. <br /> <br />Ya tienen los datos pero nunca enviaron apoyo. <br /> <br />Indefensión. <br /> <br />Del auto blanco baja un joven y avanza hacia la esquina. <br /> <br />Se asoma y regresa. <br /> <br />Lo saludo y responde. <br /> <br />Le preguntamos qué pasa y responde que viene en atención a una llamada de su amiga que vive a la vuelta y a cuya casa también se metieron. <br /> <br />Mi mujer pregunta de qué familia se trata, cómo se apellida. <br /> <br />Magaña, responde el joven. <br /> <br />¡Es Paty!, dice mi mujer. <br /> <br />Salimos a la calle y voy hacia allá. <br /> <br />Encontramos a Patricia Magaña, bióloga, investigadora universitaria, acompañada de su papá, en la calle. <br /> <br />Entraron a ambas casas la de ella y la de sus padres, con la misma violencia que a la nuestra. <br /> <br />Patricia y su hija estaban solas. <br /> <br />Sus padres octogenarios también estaban solos. <br /> <br />Volvemos a nuestra casa vejada y con la puerta rota. <br /> <br />Atranco la destruida puerta de la calle. <br /> <br />Con todo, mantenemos una sorprendente calma. <br /> <br />“Pudieron habernos matado”, dice mi mujer. <br /> <br />Yo imagino por unos segundos nuestros cuerpos ensangrentados en el baño en desorden. <br />¿Sabe el presidente Calderón esto que pasa en las casas de la ciudad? <br /> <br />¿Lo sabe Marcelo Ebrard? <br /> <br />¿Lo sabe el procurador Mancera? <br /> <br />¿Ordenan Maricela Morales o Genaro García Luna estos operativos? <br /> <br />¿Sabrán quién fue el encargado de este acto en contra de inocentes? <br /> <br />Antenoche volvimos a casa levitando, en la felicidad más plena, tras la amorosa y conmovedora recepción del público ante nuestro libro presentado en Bellas Artes. <br /> <br />Un día después, en la atroz madrugada, la PFP irrumpe violentamente en nuestra casa, quiebra nuestras puertas, destruye los cristales, hurga sin respeto en nuestra más íntima propiedad, nos amenaza con armas poderosas a mi bella mujer y a mí, a la edad que tenemos... <br /> <br />Y pensar que también son humanos los que hacen esto contra su prójimo. <br /> <br />Subo al estudio a escribir esto. <br /> <br />Allá, abajo, la ciudad parece embellecida por la calma. <br /> <br />Arriba la impasible Luna de agosto, casi llena. <br /> <br />Son ya las 6:35 de la mañana. <br /> <br />La luz de oriente comienza a colorear y a inflamar el horizonte. <br /> <br />La policía nunca llegó. <br /> <br />¿De verdad estamos tan solos? <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-8155039595001323924?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-54983820642509039242011-07-20T13:55:00.005-05:002011-07-20T16:21:27.103-05:002011-07-20T16:21:27.103-05:00<div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/--9NUer2wqek/Tickq7wRzXI/AAAAAAAAAP8/efrgat-MbqQ/s1600/FER%2BTREJO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 309px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5631510179063385458" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/--9NUer2wqek/Tickq7wRzXI/AAAAAAAAAP8/efrgat-MbqQ/s400/FER%2BTREJO.jpg" /></a><span style="font-size:130%;"> PoéticArbitraria</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">invita</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">a la presentación del libro <em>Travelling</em> de <strong>Fernando Trejo</strong></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">en el salón ubicado en la </span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">10 poniente sur, no. 154-b entre av. central y 1a sur.</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">PRESENTAN:</span></div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">Luis Daniel Pulido y Adolfo Ruiseñor</span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">jueves 21 de julio 2011</span></div><br /><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">19:00 hrs.</span></div><br /><br /><p align="center"><br />Tuxtla Gutiérrez, Chiapas.<br /><br /></p><br /><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;">Entrada Libre.<br /></div></span><br /><br /><br /><br /><br /><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-5498382064250903924?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-50474082721289870782011-06-07T15:03:00.006-05:002011-06-07T19:34:00.576-05:002011-06-07T19:34:00.576-05:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/-f537AS_EZN4/Te6EPuT4MZI/AAAAAAAAAPE/_w_RE_FvBgI/s1600/CARTELISTO.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 260px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-f537AS_EZN4/Te6EPuT4MZI/AAAAAAAAAPE/_w_RE_FvBgI/s400/CARTELISTO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615571191041896850" /></a><p class="MsoNormal" align="center" style="text-align:center"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: 21px;"><b><i><br /></i></b></span></p><p></p><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">PoéticArbitraria realizará en Chiapas el IV </span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México </span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">“Carruaje De Pájaros” 2011</span></b></div><br /><i><span class="Apple-style-span">•El evento será en homenaje a la poeta Dolores Castro Varela.<br />•42 poetas de México, El Salvador, Chile, Puerto Rico y Guatemala se reúnen para celebrar a la poesía.<br />•El Encuentro tendrá lugar en las ciudades de Tuxtla Gutiérrez y San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, los días 17 y 18 de junio.</span></i><br /><br /><span class="Apple-style-span"><br /><div style="text-align: justify;"><i>Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, junio de 2011.</i> Los próximos viernes 17 y sábado 18 de junio se llevará a cabo el <b>IV Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011</b> en homenaje a la poeta Dolores Castro Varela, en las ciudades de Tuxtla Gutiérrez y San Cristóbal de Las Casas, Chiapas. Evento que dirige desde su primera emisión en 2008, Fernando Trejo, Director General de PoéticArbitraria.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para este año se convocó a más de 40 poetas de todo el norte, centro y sur de México, y de los países de El Salvador, Honduras, Puerto Rico y Chile.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Durante los dos días el encuentro será espacio para los poetas invitados donde podrán exponer su trabajo y acercarse a las presentaciones de los libros La radio en el pecho de Eduardo de Gortari, media tarde de Luis Téllez-Tejeda, Travelling y bérsame de Fernando Trejo, La vuelta al mundo en 80 camas de Ulises Córdova, Intencionalmente náufrago de Luis Daniel Pulido e Icarías y Bitácora del árbol nómada de Balam Rodrigo; así como para la presentación de la revista electrónica Vozquemadura (<a href="http://www.vozquemadura.com.mx/">www.vozquemadura.com.mx</a>) que coordina el poeta, promotor y editor cultural Fausto Carámbura y coedita Sllenii Sánchez Gabriel, Fabián Rivera y Padua Herrera.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“El motivo principal de realizar este encuentro es el que la poesía se presente al público en general y sea ésta la cómplice entre los poetas y la audiencia que asista a las lecturas para así entablar un diálogo que sensibilice a toda persona que se acerque a ella”, afirma Paulina Conde, coordinadora general de Carruaje de Pájaros. Cabe destacar que el Encuentro se celebra año con año para dialogar, escuchar y conocer la poesía que se genera en el país, y en esta ocasión, en los países invitados.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los 42 poetas participantes proceden del Distrito Federal, Oaxaca, Michoacán, Estado de México, San Luis Potosí, Sinaloa, Baja California, Guerrero, Tamaulipas, Jalisco, Tabasco, Chiapas y de los países de El Salvador, Chile, Puerto Rico y Guatemala.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La entrada es libre a todos los eventos.</div></span><div><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/-teUFbldxtM4/Te61lrNYypI/AAAAAAAAAPM/OK4cf2iCYMk/s1600/GALLARDETE1LISTO.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-teUFbldxtM4/Te61lrNYypI/AAAAAAAAAPM/OK4cf2iCYMk/s400/GALLARDETE1LISTO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615625444236249746" /></a><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span"><b>-PROGRAMA-</b></span></div><br /><span class="Apple-style-span"><b>PRIMER DÍA</b><br /><br /><b>Día:</b> 17 de junio<br /><b>Lugar:</b> Tuxtla Gutiérrez, Chiapas<br /><b>Sedes:</b> Explanada del Zoológico Miguel Álvarez del Toro <span class="Apple-style-span">(Calzada Cerro Hueco s/n, Col. Zapotal, C.P. 29094, Apartado 6). </span><br />Calzada de los Hombres Ilustres<span class="Apple-style-span"> <span class="Apple-style-span">(Calzada de los Hombres Ilustres s/n. Parque Madero).</span></span><br /><br /><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">-Mañana-</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">11:00 – 14:30 hrs.</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Explanada del Zoológico Miguel Álvarez del Toro</span></b></div><br /><b>11:00 hrs. Inauguración</b><br />• Fernando Trejo, Director General del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011.<br />• Paulina Conde, Coordinadora del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011.<br />Modera: Padua Karina<br /><br /><b>11:30 hrs.</b><br /><br /><b>Mesa 1 / Lectura de poemas</b><br />Aureliano Carvajal<br />Georgina Érika<br />Javier Ramírez<br />Mara Pastor<br />Sllenii Sánchez Gabriel<br />Modera: Fernando Trejo<br /><br /><b>12:30 hrs.</b><br /><b>Mesa 2 / Lectura de poemas</b><br />Hugo Guerrero<br />Karen Plata<br />Luis Daniel Pulido<br />Magda Alpizar<br />René Morales<br />Modera: Raúl Vázquez<br /><br /><br /><a href="http://2.bp.blogspot.com/-CR9wAt_zzM0/Te62iNMpRCI/AAAAAAAAAPU/vy3Ar7Qs6Ew/s1600/GALLARDETE2LISTO.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 400px;" src="http://2.bp.blogspot.com/-CR9wAt_zzM0/Te62iNMpRCI/AAAAAAAAAPU/vy3Ar7Qs6Ew/s400/GALLARDETE2LISTO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615626484152091682" /></a></span><div><span class="Apple-style-span"><br /><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">-Tarde-</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">17:00 – 20:30 hrs.</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Calzada de los Hombres Ilustres</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><br /></b></div><b>17:00 hrs.</b><br /><b>Mesa 3 / Lectura de poemas</b><br />Alina Hernández<br />Elena Salamanca<br />Fabián Rivera<br />Fausto Carámbura<br />Gerardo Flores<br />Modera: Alfonso Carballo<br /><br /><b>18:00 hrs.</b><br /><b>Mesa 4 Lectura de poemas</b><br />Amanda Cárdenas<br />Eduardo de Gortari<br />Javier Norambuena<br />Javier Peñalosa<br />Juan Carlos Cabrera Pons<br />Modera: Anaïs Abreu<br /><br /><b>19:00 hrs.<br />Presentación del libro <i>La radio en el pecho</i> de Eduardo de Gortari</b><br />Presenta: Fausto Carámbura<br />Lectura de poemas por Eduardo de Gortari<br /><br /><b>19:30 hrs.</b><br /><b>Presentación del libro <i>Intencionalmente náufrago</i> de Luis Daniel Pulido</b><br />Presenta: Fernando Trejo<br />Lectura de poemas por Luis Daniel Pulido<br /><br /><b>20:00 hrs.<br />Mesa 5 Poetas chiapanecos</b><br />Adolfo Ruiseñor<br />Gustavo Ruiz Pascacio<br />Roberto Rico<br />Socorro Trejo Sirvent<br />Modera: Balam Rodrigo<br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/-uQwuQPBAB9Y/Te7CnbUSe-I/AAAAAAAAAPc/5v6TgjzIOXM/s1600/GALLARDETE3LISTO.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-uQwuQPBAB9Y/Te7CnbUSe-I/AAAAAAAAAPc/5v6TgjzIOXM/s400/GALLARDETE3LISTO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615639767981128674" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">SEGUNDO DÍA</span></b></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;"><b>Día:</b> 18 de junio</div><div style="text-align: left;"><b>Lugar: </b>San Cristóbal de Las Casas, Chiapas</div><div style="text-align: left;"><b>Sedes:</b> <b>CEDUI</b> <span class="Apple-style-span">(calle Diego de Mazariegos #19, Planta Alta, Centro Histórico).</span></div><div style="text-align: left;"><b>Auditorio de La Albarrada</b> <span class="Apple-style-span">(Av. de la Juventud #143, Barrio María Auxiliadora).</span></div><div style="text-align: left;"><b>Bar La Catrina</b><span class="Apple-style-span"> (Francisco I. Madero #35, esquina con Av. Josefa Ortiz de Domínguez, Centro Histórico).</span></div><br /><br /><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">-Mañana-</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">11:00 – 15:00 hrs.</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Centro de Difusión Universitaria Intercultural (CEDUI)</span></b></div><br /><b>11:00 hrs.<br />Mesa 6 Lectura de poemas</b><br />Bernardo Farrera<br />Luis Téllez-Tejeda<br />Marvin García<br />Matza Maranto<br />Nicole Delgado<br />Modera: Padua Karina<br /><br /><b>12:00 hrs.</b><br /><b>Presentación del libro <i>media tarde</i> de Luis Téllez-Tejeda</b><br />Presenta: Balam Rodrigo<br />Lectura de poemas por Luis Téllez-Tejeda<br /><br /><b>12:30 hrs.<br />Presentación del libro <i>La vuelta al mundo en 80 camas</i> de Ulises Córdova</b><br />Presenta: Fabián Rivera<br />Lectura de poemas por Ulises Córdova<br /><br /><b>13:00 hrs.</b><br /><b>Mesa 7 Lectura de poemas</b><br />Alfonso Carballo<br />Marco Castañeda<br />Mijail Lamas<br />Patricia Binôme<br />Raúl Vázquez<br />Modera: Luis Téllez-Tejeda<br /><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-Uz26wZUHETQ/Te7DQVuOzVI/AAAAAAAAAPk/ZsANiPPVJfo/s1600/GALLARDETE4LISTO.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 311px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/-Uz26wZUHETQ/Te7DQVuOzVI/AAAAAAAAAPk/ZsANiPPVJfo/s400/GALLARDETE4LISTO.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615640470853963090" /></a><br /><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span"><br /></span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">-Tarde-</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">17:00 – 20:30 hrs.</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Auditorio de La Albarrada</span></b></div><br /><b>17:00 hrs.<br />Mesa 8 Lectura de poemas</b><br />Antonio Salinas<br />Emiliano Álvarez<br />Julio Serrano<br />Rodolfo Girón<br />Tania Carrera<br />Modera: Buba Alarcón<br /><br /><b>18:00 hrs.<br />Presentación de los libros <i>Bitácora del árbol nómada</i> e <i>Icarías</i> de Balam Rodrigo</b><br />Presentan: Alí Calderón y Antonio Salinas Bautista<br />Lectura de poemas por Balam Rodrigo<br /><br /><b>18:30 hrs.<br />Presentación de los libros <i>Travelling</i> y <i>bérsame</i> de Fernando Trejo</b><br />Presenta: Javier Norambuena y Balam Rodrigo<br />Lectura de poemas por Fernando Trejo<br /><br /><b>19:00 hrs. Lectura de poemas<br />Mesa 9 </b><br />Alí Calderón<br />Anaïs Abreu<br />Iván Trejo<br />Javier Peñalosa<br />Ulises Córdova<br />Modera: Álvaro Solís<br /><br /><b>20:00 hrs. Lectura de poemas<br />Mesa 10</b><br />Abril Medina<br />Álvaro Solís<br />Balam Rodrigo<br />Buba Alarcón<br />Fernando Trejo<br />Modera: Amanda Cárdenas<br /><br /><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">-Noche-</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">22:00 hrs.</span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span class="Apple-style-span">Bar La Catrina</span></b></div><br /><b>22:00 hrs. </b><br /><b> Presentación de la revista electrónica<i> Vozquemadura</i></b><br />Presentan: Fabián Rivera y Fausto Carámbura<br /><br /><b>22:30 hrs.<br />Clausura del <i>IV Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros”</i> <i>2011</i> por el Comité Organizador</b><br />Participan:<br />Fernando Trejo<br /><span class="Apple-style-span">Director General</span><br />Paulina Conde<br /><span class="Apple-style-span">Coordinadora</span><br />Lupita Calvo<br /><span class="Apple-style-span">Edición</span><br />Solmarena Torres<br /><span class="Apple-style-span">Logística</span><br />Balam Rodrigo<br />Raúl Vázquez<br /><span class="Apple-style-span">Consejo</span></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-5047408272128987078?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-56005781349234089722011-01-18T11:51:00.003-06:002011-01-18T12:04:17.484-06:002011-01-18T12:04:17.484-06:00Cultural del H. Ayuntamiento Tuxtleco <br /><div align="center"><br /><strong>ENTREGARÁ RECONOCIMIENTO AL COMPOSITOR<br />CARLOS TREJO ZAMBRANO<br /></strong></div><br /><div align="justify"><span style="font-size:85%;">• El evento será el miércoles 19 de enero en la Casa de la Cultura de Tuxtla.<br />• Participarán varios intérpretes de las canciones compuestas por él.<br /></span><br /><span style="font-size:85%;"><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TTXVn6RANvI/AAAAAAAAAO0/BYUsswuVYmQ/s1600/En%2Bsu%2Bjuventud%2Bfilmando.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 323px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563587796318303986" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TTXVn6RANvI/AAAAAAAAAO0/BYUsswuVYmQ/s400/En%2Bsu%2Bjuventud%2Bfilmando.jpg" /></a><br /><div><strong>TUXTLA GUTIÉRREZ, CHIAPAS, 16 de Enero de 2010.-</strong> El compositor chiapaneco Carlos Trejo Zambrano, con 58 años de trayectoria en el ámbito de la música, será homenajeado este <strong>miércoles 19 de enero </strong>por la dirección de Difusión Cultural del H. Ayuntamiento de Tuxtla que preside el alcalde Yassir Vázquez, evento que se llevará a cabo en la <strong>Casa de la Cultura de Tuxtla “Luis Alaminos Guerrero”</strong>, a partir de las <strong>19:00 horas</strong>.<br /><br />El evento contempla la participación de varios de los intérpretes de las canciones que ha compuesto Carlos Trejo Zambrano, quien recientemente sacó a luz pública un disco compacto con 22 canciones de su autoría, entre las que se encuentran “Gaviota” que fue la primera melodía que compuso, allá a principios de los años cincuenta del siglo pasado. Esta melodía tiene la particularidad de que ha sido grabada en varias ocasiones y con diferentes intérpretes, pero en esta ocasión el autor decidió incluir en el disco a la interpretación que de “Gaviota” hizo el desaparecido maestro, director y actor de teatro, Eliécer “Chelis” Solís Yáñez, quien grabó esta canción hace más de medio siglo en una cinta carrete de las que se usaban en esos tiempos.<br /><br />Otros intérpretes de este disco de colección son Gerardo Arias, el Cuarteto Vendaval, el trío Los Tecos, las Hermanitas Vázquez, Ariosto “Toto” Ramos, Concetta Constanzo, Baldo Góngora, Vicente Herrera, Ana Colomba, Francisco Avendaño, Maribel Damián, Gilberto Vázquez Borráz, René Ruiz, Betty Sirvent, Javier Velasco Náfate, Elda Moreno, Los Melómanos, Marisa y Socorro Trejo, Lupita Santiago, Carmelita Chanona y el Mariachi de Óscar Hernández.<br /><br /><a href="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TTXVNdDM8RI/AAAAAAAAAOs/h3oxmoYg1UY/s1600/CARLOS%2BTREJO.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 220px; DISPLAY: block; HEIGHT: 197px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5563587341799190802" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TTXVNdDM8RI/AAAAAAAAAOs/h3oxmoYg1UY/s400/CARLOS%2BTREJO.jpg" /></a><br />En nuevo disco se incluyen melodías que fueron grabadas hace ya muchos años y también varias que fueron realizadas especialmente para este disco de colección, tal como es el corrido “El chueco Palacios”, canción que el autor compuso en 1962 y hasta ahora llega al público interpretada por Gerardo Arias; así como “Pinto mi raya”, “Un tren sin regreso”, “Juntos como amantes”, “Los sueños no cuestan nada”, una nueva versión de “Mi poblado” y “A ti, “Novia, esposa y amante” y “Boyero”.<br /><br />Carlos Trejo Zambrano nació en Salto de Agua, Chiapas, en 1931 y radica en Tuxtla Gutiérrez desde que tenía 12 años de edad. Es, además de compositor, escritor, locutor, actor de teatro y declamador. Su melodía “Brilla el sol” obtuvo un Disco de Oro por haber estado en primer lugar durante 52 semanas en el programa “Cuna de Estrellas” que se transmitía por la estación X.E.W. de la ciudad de México y que conducía el conocido locutor Ramiro Gamboa.<br /><br />Un logro más en su carrera musical fue la participación, en 1970, de su canción “Mi poblado” en el conocido y ya legendario Festival O.T.I. que se transmitió por el Canal 2 de Televisión Nacional (hoy TELEVISA) durante el programa “SIEMPRE EN DOMINGO” que conducía Raúl Velasco. En esta ocasión, la melodía “Mi poblado”, interpretada por el cantante Teodoro, llegó a ser finalista, concursando en ese festival al lado de grandes estrellas de la música como Roberto Cantoral y Juan Gabriel.<br /><br />A finales del siglo pasado fundó la Asociación de Autores y Compositores de Chiapas de la que hoy –por decisión de socios- es Presidente Vitalicio. Durante su gestión como fundador y presidente de la Asociación de Autores y Compositores de Chiapas, así como Presidente Vitalicio de la misma, ha promovido y gestado la idea y realización de la grabación de cinco discos compactos en el que incluyó composiciones de autores chiapanecos como: Jorge Macías, Reiyli Barba, Paco Chanona, Nacho Castro, “Toto Ramos, Concetta Constanzo, entre muchos otros. </div></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-5600578134923408972?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-47686690615516300042010-12-15T16:09:00.005-06:002010-12-15T16:49:23.419-06:002010-12-15T16:49:23.419-06:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TQlB-woZJ9I/AAAAAAAAAOg/mIYseCvuM0g/s1600/20051202200937-bar.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 257px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5551040562172864466" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TQlB-woZJ9I/AAAAAAAAAOg/mIYseCvuM0g/s400/20051202200937-bar.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span style="color:#000000;">El próximo sábado 18 de diciembre da inicio la tercera Tertulia Cutlural Decembrina que se realiza año con año en la ciudad de Cárdenas, Tabasco.<br /></span></div><br /><div align="justify"><span style="color:#000000;"></span></div><div align="justify"><span style="color:#000000;">Pintores, poetas y artistas se reúnen dos días para mostrar lo más representativo de su obra. Un encuentro multidisciplinario donde el arte y la cultura son los anfitriones. </span></div><div align="justify"><span style="color:#000000;"></span></div><div align="justify"><br /><span style="color:#000000;">La invitación queda abierta al público en general y es gratis. Te esperamos.</span></div><br /><p align="justify"><span style="color:#000000;">La cita es en "Andador de Pintores" Aquiles Calderón Marchena entre Av. Lázaro Cárdenas y corregidora<br /><br /><br /><strong>Programa</strong><br /><br /><strong>SÁBADO 18 de diciembre de 2010.</strong><br /><br /><strong>16:00 Hrs.</strong> Inauguración de la exposición de artes visuales: “FORMAS DIVERSAS”<br />Fotografía: Juan de Jesús López López<br /><br />Pintura: Ramón Briones, Javier Pineda, Tomás Mejía, Rogelio Urrusti.<br />Edén García, Níger Madrigal, Marcio López, Darío Villasís,<br />María Elena Ventura, Javier Vázquez.<br /><br /><strong>18:00 Hrs.</strong> Presentación de libros.<br /><br />Cuaderno invertebrado de Fernando Trejo<br />Presenta: Níger madrigal<br /><br />Nada es tumulto de Ramón Bolivar<br />Presenta: Martín Trinidad<br /><br />El cuerpo sitiado de Níger Madrigal<br />Presenta :Francisco Payró.<br /><br /><strong>20: 00 Hrs.</strong> Concierto musical. (Daniel Balladares, María Samo)<br /><br /><strong>21: 00 Hrs.</strong> Piñata, tamalitos, champurrado, ponche y lo que se acumule.<br /></span></p><br /><span style="color:#000000;"><strong>DOMINGO 19 de diciembre de 2010 </strong><br /><br /><strong>10: 00 Hrs.</strong> Homenaje al poeta y cronista de teatro Marco Atonio Acosta.<br /><br />Participan<br /><br />Teodosio García Ruiz y el Homenajeado.<br />Entrega de reconocimiento por Arte 4.<br /><br /><strong>11: 00 Hrs.</strong> Mesa de lectura de obra de Marco Antonio Acosta y comentario de amigos.<br /><br />Participación libre.<br /><br /><strong>Sábado 18 y domingo 19</strong> TIANGUIS DE LIBROS Y REVISTAS.<br /><br /><strong>Sábado 18 16:00 Hrs. Inauguración </strong>16:30 Hrs. Presentación de libros<br />18:00 Hrs. Exposición de artes visuales “FORMAS DIVERSAS”<br />19: 00 Hrs. Piñata y tamalada.<br /><br /><strong>Domingo 19 10: 00 Homenaje a Marco A. Acosta</strong><br />11: 30 Hrs. Lectura de obra y comentarios participación libre<br /><br /></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-4768669061551630004?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-66123653271031518602010-10-21T13:39:00.005-05:002010-10-21T14:44:34.077-05:002010-10-21T14:44:34.077-05:00<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TMCJBkZeQbI/AAAAAAAAAOY/vJcuCrQO33Y/s1600/Fabi%2B%C3%ADn+Rivera.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; DISPLAY: block; HEIGHT: 334px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530571002454360498" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TMCJBkZeQbI/AAAAAAAAAOY/vJcuCrQO33Y/s400/Fabi%2B%C3%ADn+Rivera.jpg" /></a> <div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><strong>bio-bibliografía</strong><br /><br />Fabián Rivera (Tuxtla Gutiérrez, 1984). Ha colaborado en publicaciones periódicas y revistas de circulación nacional y estatal. Ha participado en encuentros literarios y lecturas en varias partes del Estado y la República. Publicaciones: <em>Antología Arbitraria de Poetas Jóvenes de Chiapas</em> (Edysis, 2005); <em>Voces que maduran en su caída</em>, (Unach, 2006), <em>13 poetas de Chiapas: 1970-1986</em> (Punto de Partida, Unam, 2008). Premio universitario de poesía Joaquín Vásquez Aguilar (Unach, 2006); Premio de Poesía DFectos Literarios (REDNELL, 2008). Sus inquietudes lo han llevado a incursionar por el periodismo y la narrativa —uno que otro cuento—, oficiar la corrección de estilo y colaborar tareas diversas, relacionadas con la literatura. Actualmente forma parte del consejo editorial de la revista de poesía alternativa <a href="http://www.vozquemadura.com.mx/">Vozquemadura</a> y del sello editorial Jex, en el cual próximamente publicará el título <em>Para un altar en llamas</em> (en prensa, 2010).<br /><br /><strong>poética</strong><br /><br />Me prometí silencio y días de penumbra.<br />Me prometí silencio y la penumbra<br />escribe a solas<br /><em>cómo crecen mis jardines<br />cómo el río fluye<br />a pesar de su destino<br /><br /></em><strong>poemas<br /><br />De</strong> <em>Errar</em><br /><br /><strong>(paréntesis)<br /></strong><br />Pensé<br />en el juguetero lleno de polvo<br />que nunca me dio nada<br />(ni una sonrisa<br />queriéndome arreglar la cara).<br />Pensé en el pan,<br />en la taza,<br />en el humo que de su calor<br />se desprendía,<br />y en la cuenta<br />tras la cuenta de los días<br />junto a ella.<br /><br />Pensé<br />en los vestidos,<br />en los chalecos que cosía<br />entre los gestos<br />que protegieron su añoranza,<br />sobre la silla que albergó<br />sus entrañas miserables e infinitas.<br /><br />Pensé<br />en el día de su muerte,<br />en cómo dijo<br /><br />sin mover un dedo......... (un adiós)<br />en cómo dijo aquellos labios<br />que esbozaron, presurosos,<br />el asco de la vida<br />que vio derramarse a nuestro lado<br />con la belleza<br />de aquel vaso que se aguarda<br />y escapa a nuestro tacto<br />un día de sed<br />y de rupturas.<br /><br /><br /><strong>(alumbramiento)</strong></div><div align="right"><em><span style="font-size:85%;">a mi madre </div></span></em><div align="justify">No tengo para darte más que palabras<br />y mi cuerpo que se debe a tus caricias.<br />Lleno mis manos con palabras<br />pues son lo único que sé,<br />el clavo y la madera con que armo<br />los cimientos que han de cobijarte.<br /><br />Lleno mi boca con palabras<br />como una leche tibia,<br />agua en que lavaste<br />mi pequeño rostro tantas veces:<br />tu aire, susurrante,<br />pedía que me irguiera como un hombre,<br />y mis manos<br />mi boca –la mirada–,<br />mis brazos,<br />mis piernas,<br />mis plantas<br />y mi voz,<br />a ti se deben.<br /><br />Me tienes a tu lado<br />aún en la distancia,<br />conservas el abrazo promisorio,<br />la caricia primera que me cura,<br />las palabras,<br />el consuelo de mi carne dolorida.<br /><br />Te deseo como el sol ama en silencio<br />a quienes beben de su luz,<br />y estás aquí,<br />te descubro siempre<br />como el más alto tesoro de mis días.<br /><br /><br /><strong>(una gota parla sobre el ojo demolido)<br /><br /></strong>Pido perdón por omitirte<br />por no buscar para tu ausencia una respuesta.<br />Pido perdón por el momento<br />en que anunciaste tu partida<br />y mis lágrimas fueron para ti<br />una ofrenda sin sentido,<br />no ya el recuerdo último<br />antes que partieras.<br />Ahora sólo tengo para mí<br />lo que me falta,<br />tu aire que sostengo,<br />tus ojos que no callan,<br />lo último de mí que desea respirarte<br />como la tierra que en su abrazo<br />secular te toma:<br />tomo tus labios derrumbados,<br />tu ausencia derramada entre los cirios<br />que desean honrarte y no lo logran.<br /><br /><br /><em>Qué porción de paraíso nos espera,<br />pues cada quien acoge el suyo y lo atesora.<br /><br />Yo muero como tú,<br />morimos sobre el mismo vientre<br />pero a ti se te concede<br />la fortuna del descanso.</em><br /><br /><br /><strong>(herencia)<br /></strong><br />Es la cobardía la mayor de mis herencias.<br />Convalezco. Frente a todos convalezco.<br />Mis órganos perdieron la oscura voluntad que los describe.<br />Y la mirada turbia, aquella piedra,<br />rompe la quietud del mismo estanque.<br /><br />¿Por qué insiste, diáfana en su hambre y su contorno,<br />por qué insiste en penetrar el mismo espejo,<br />hacerse líquida de abismos?<br /></div><em></em><div align="right"><br /><span style="font-size:85%;">(Estos poemas forman parte del libro <em>En aras del silencio</em>, en prensa)</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-6612365327103151860?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-80525170765553571132010-10-15T12:32:00.003-05:002010-10-15T12:43:12.440-05:002010-10-15T12:43:12.440-05:00<div align="center"><strong>TEATRO-ESPACIO ANGULAR ESTERITO-ALIANZA FRANCESA DE LA PAZ, A.C. INSTITUTO SUDCALIFORNIANO DE CULTURA<br />TEATRO DE LA CIUDAD DIRECCION DE CULTURA MUNICIPAL DE LA PAZ UNIVERSIDAD AUTONOMA DE BAJA CALIFORNIA SUR<br />COLECTIVO CHUNIQUE</strong> </div><br />-Por el movimiento teatral que se ha despertado en nuestra región<br />-por la necesidad de continuidad en la actividad teatral<br />-Por la consideración especial del monólogo como género teatral<br />-Por la facilidad –en principio- del montaje y de su fácil manejo<br />convocan a la comunidad internacional a participar en el<br /><div align="center"><br /><strong>FESTIVAL INTERNACIONAL DE MONOLOGOS EN LA PAZ</strong></div><div align="justify"><br />en donde habrán de darse cita representantes de diversos países en un encuentro amistoso a celebrarse en la ciudad de La Paz, Baja California Sur, México, del 15 al 30 de marzo 2011, bajo las consideraciones siguientes:<br />1 Podrán participar todas las instituciones, organismos e individuos que así lo deseen, con un trabajo autoral, o de concepción propia, en forma de performance o de montaje clásico.<br />2. Los trabajos deberán tener como duración 45 minutos, como mínimo, y 90 minutos como máximo.<br />3. El tiempo de montaje –escenografía e iluminación- no deberá exceder 5 horas como máximo en su preparación, sugiriendo a las compañías tomar en consideración su programación en espacios abiertos o auditorios que no tienen los aspectos técnicos de un teatro formal.<br />4. Podrán presentarse en español, francés o inglés, siempre y cuando se presente el texto traducido en español, o su resumen, a fin de que el espectador pueda entrar en comunicación inmediata con el monólogo.<br />5. Los gastos de traslado de los participantes, así como de su escenografía, cualquiera que sea el medio y el origen, serán por cuenta de los interesados<br />6 La organización ofrecerá gastos de estancia y alimentación en hotel dos estrellas, habitación doble o triple a un máximo de tres personas por espectáculo, por una estancia máxima de 5 días y 4 noches.<br />7 Se asegurará traslado del aeropuerto al hotel si se conoce con precisión la información correspondiente. No existe el compromiso de la organización del regreso al aeropuerto.<br />8 Cada espectáculo se presentará, al menos, tres veces, pudiendo programarse en Todos Santos (60 kms. de La Paz) o Los Cabos (150 kms.) si así se conviniera con esas comunidades. El estreno de cada espectáculo se realizará en el teatro de la ciudad, espacio con todos los elementos técnicos necesarios.<br />9 Los espacios de presentación contienen elementos técnicos diversos en su capacidad, sin embargo si fuera el caso de presentación en lugares abiertos, es de tomarse en consideración las limitaciones.<br />10 Los responsables del espectáculo deberán asegurar un auxiliar técnico para manejo de sonido e iluminación.<br />11 Las organizaciones se reservan el derecho de fijar un precio de entrada, con la finalidad de coadyuvar, en lo mínimo, a los gastos de organización.<br />12 los traslados a los lugares de presentación serán programados por la organización, siendo la responsabilidad del organismo que recibe el espectáculo el proveer los medios de transporte hotel-lugar de presentación.<br />13 El día de la clausura del festival se dará el nombre del monólogo seleccionado por un jurado especial, así como por la calificación del público. Ambas calificaciones serán ponderadas proporcionalmente, a fin de otorgarle un reconocimiento de 1,500.00 (UN MIL QUINIENTOS) dólares a los responsables del monólogo seleccionado. De igual manera se hará llegar un reconocimiento especial, en caso de que el o los responsables de dicho monólogo estuvieran ausentes. Se informará a todos los participantes de los resultados. Sólo habrá un reconocimiento único.<br />14 Todos los participantes recibirán un diploma de participación, al final de sus presentaciones.<br />15 Queda bajo la responsabilidad de la organización la difusión, publicidad, elaboración de programas y/o trípticos, entrevistas en radio, prensa y televisión, acorde al tiempo proporcionado por los medios.<br />16 La Comisión de selección informará a más tardar el 31 de enero a los interesados acerca del resultado de su elección, al igual que las fechas de presentación, en caso de su aceptación. En caso de que un monólogo seleccionado no pueda trasladarse para su presentación, se ruega informarlo, a más tardar, el 15 de febrero, para efectos de reemplazo.<br />17 La fecha para participar queda abierta a partir de la emisión de esta convocatoria y se cerrará el 15 de enero, 2011.<br />18 Sólo podrán participar 15 espectáculos, según las solicitudes presentadas y la elección de la comisión. Se informará a tres monólogos que pudieran quedar en calidad de reemplazantes, si así lo consintieran los responsables, a quienes se mantendrá oportunamente informados acerca de las últimas resoluciones.<br /><br /><strong>PARA PARTICIPAR:</strong><br />A Enviar propuesta detallada con información del actor, autor, director, etc., por correo electrónico a rubsando@uabcs.mx además de hacerlo por correo en cualquiera de sus modalidades, con un curriculum de quienes participan en el montaje. B Es deseable –no obligatorio- recibir un fragmento o la totalidad de la pieza en video a fin de que la comisión de selección tome las medidas necesarias en la elección de los monólogos a presentarse.<br />C Si se tratara de un texto en francés o inglés, anexar los elementos necesarios, traducidos al español, que puedan proyectarse al público antes o durante la presentación<br />D Adjuntar una ficha técnica en donde se especifique lo deseable en espacio, sonido, iluminación elementos técnicos –cañon, computadora, etc.- a fin de obtener el mejor resultado del espectáculo. De no ser señalados los elementos técnicos no podrán asegurarse a última hora, así como tampoco elementos escenográficos mínimos, quedando a responsabilidad de los presentadores la escenografía en su integralidad.<br />E Los interesados deberán cubrir una cuota única de inscripción de 150 (CIENTO CINCUENTA) dólares americanos, una vez que sea aceptada su participación, para lo cual se otorgará la información bancaria correspondiente.<br />Los aspectos no previstos en la presente convocatoria serán resueltos por el comité organizador. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-8052517076555357113?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-64052620394035493632010-10-12T11:52:00.004-05:002010-10-12T14:10:36.799-05:002010-10-12T14:10:36.799-05:00<div align="justify"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TLSUjqxYdFI/AAAAAAAAAOQ/DhIbuOqYpuw/s1600/Foto+niger.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 268px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5527205983188186194" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TLSUjqxYdFI/AAAAAAAAAOQ/DhIbuOqYpuw/s400/Foto+niger.jpg" /></a><br /><strong>bio-bibliografía</strong><br /><br />Níger Madrigal. Pintor y poeta. Cárdenas, Tabasco, México. 1962. Autor de los libros de poesía: <em>Amontonamientos</em>, 1991, ICT Ediciones, Gobierno del Estado de Tabasco. <em>Tiempos de otros</em>, 1993, Casa de la Cultura de Calkiní, Campeche. <em>Artificios de la memoria</em>, 1994, Fondo Editorial Tierra Adentro, México, D. F. <em>CUENTASUEÑOS</em> (o las cuatro pasiones de Xicarú), 1997, Fondo Estatal Para la Cultura y las Artes de Tabasco. <em>La blancura imantada</em>, Primera edición, 2000, ICT Ediciones; Segunda Edición, 2001, Instituto Quintanarroense de la Cultura. <em>Criatura de isla</em>, 2008. Iec Editorial-Gobierno de Tabasco. <em>Rutinero</em>, 2008. Fondo de Cultura Económica. Oscurana, 2010. PECDA-CONACULTA. <em>Árbol fauno</em>, 2010. UJAT (en prensa). Aparece en las antologías: <em>Antología de Poesía Contemporánea de Tabasco</em>, 1995, Sociedad de Escritores Tabasqueños. <em>Creación en Movimiento</em>, Antología de Letras y Dramaturgia, Jóvenes Creadores, 1997, FONCA-CONACULTA. <em>Poetas Tabasqueños Contemporáneos</em>, 1997, Ediciones de la Revista Cultura de Veracruz. <em>Tabasco Contemporáneo</em>, Enciclopedia Cultural, 2001, Gobierno del Estado. En 2003, La SECURED publicó una antología personal titulada <em>PRIMEROS TRABAJOS</em> que recoge su obra plástica y poética de 1991 a 2002. <em>Nueva Antología de Poetas Tabasqueños Contemporáneos</em>, 2006, UJAT. Ha obtenido los premios y distinciones: Premio Nacional de Poesía de los V Juegos Florales de Cunduacán, Tabasco, 1990. Premio Nacional de Poesía “Ramón Suárez Caamal”, Calkiní, Campeche, 1992. Premio Tabasco de Poesía “José Carlos Becerra”, 1998. Mención Honorífica en el Premio Internacional de Poesía “Nicolás Guillén” Unión de Escritores y Artistas de Cuba y Fundación Nicolás Guillén, 1999. Premio Nacional de Poesía de los XLIII Juegos Florales de Cd. Del Carmen Campeche, 2004. Premio Hispanoamericano de Poesía para Niños, 2007. Fondo de Cultura Económica y Fundación para las Letras Mexicanas. Becario en poesía del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco, 1993-1994 y del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes 1996-1997. Es director fundador de la revista de arte y literatura Parva, la cual obtiene la beca Edmundo Valadés del Fondo Editorial Tierra Adentro a revistas independientes durante 1992-93, 1993-94 y 1997-98.<br /><br /><strong>poética</strong><br /><br /><strong>poemas</strong><br /></div><div align="right"><br /><em><span style="font-size:85%;">Recordar es saber lo que se ha visto. Saber es recordar lo que se ha visto.<br />Ver es saber sin recordar. El que no tiene memoria no recuerda a Dios ni su oscuridad.<br /><br /></span></em><strong><em><span style="font-size:85%;">Orhan Pamuk</span></em> </strong><br /><br /><em><span style="font-size:85%;">Para mi padre,<br />y para Teodosio García Ruiz por su amistad y su poesía.</span></em><br /></div><div align="justify"><br /><strong>I</strong><br /><br /><br />La ceguera es un sitio de sonidos inevitables, semejante a los grandes cuartos de las viejas casonas donde flotan recuerdos que son ecos. La luz se neutraliza de igual forma que en un océano a media profundidad. Los ciegos indudablemente son seres de manos poderosas que despiertan nuevas virtudes en las yemas: adivinar, fotografiar, recordar. Escogen los mejores ladrillos de la vida diaria y los colocan uno sobre otro para formar cimientos en la vasta llanura de Oscurana.<br /><br /><br /><strong>III</strong><br /><br /><br />Abro la puerta del abismo esperando que un ángel aparezca de nuevo y me sostenga. Abro para encontrar a mi padre en su ceguera, a gatas, recolectando migajas de vida persistente para recrear su lento morir.<br />Abro este abismo de ahogado a la deriva sobre la noche de un mar de sombras consumadas. De ese que fui en la infancia lleno de asombro ante los primeros sueños, ya no queda nada, pero insisto, abro esta puerta de herrajes olvidados y estoy parco, expectante, deseando que un batir de alas agite el aire de la noche y sus reflejos. Nada soy entre tinieblas sino un fantasma que desnuda sus recuerdos. En la memoria uno es el que acomoda las cosas como mejor le parece.<br /><br /><br /><strong>V</strong><br /><br /><br />Unas alas vencidas y el esbozo de un cuerpo desnudo entre la bruma, reposan sobre el tiempo religado en unas manos que tocan más allá de lo inasible. Me place estar en lo que he sido debajo de estas alas de blanquísimas plumas y brutal transparencia. Si no fuera por la tierna luciérnaga entre sus labios, la ceguera sería más insoportable: un avance forzado tal vez, un abrir el abismo con la fuerza de una maquinaria inmensa.<br /><br /><br /><strong>VI</strong><br /><br /><br />Y, doblegado aún, tengo la certeza de un pálpito que reviva la espera entre las sombras. Porque todos tenemos un ángel de luz que tarde o temprano acude a socorrernos y nos deja en claro la otra forma de mirar sin la mirada.<br /><br /><br /><strong>VIII</strong><br /><br /><br />Han pasado siglos en un solo murmullo de palabra, y sobre todo ese tiempo, vibra el silencio como una flecha en el corazón del abrazo. Espero lo que llega en el retardo: retacería de horas que ya no serán más en la penumbra. Espero lo que nunca llega y nadie me devolverá los sueños aplazados en mi rompecabezas de invenciones. Lanzarme hacia el abismo es arriesgado, sobre todo cuando mi padre ha caído inesperadamente sin su ángel lazarillo. Aguardo ante la puerta y mi ángel se ha extraviado. Unas alas vencidas, una lengua amorosa y el estremecimiento provocado por el trueno que rasga una plegaria, pasan entre mis parpados y mis ojos en blanco.<br /><br /><br /><strong>IX</strong><br /><br /><br />Desde el pozo de su cuerpo mi padre piensa la luz. Por el calentamiento sabe de un día soleado. La piel se vuelve ojo en los días calurosos aunque la luna parezca fría como una mujer muerta. Una noche sin luna tiene el calor de una mujer que huele a sexo, que se entrega y es penetrada de golpe por un cuerpo oscurecido con su epidermis de mil ojos.<br /><br /><br /><strong>XVI</strong><br /><br /><br />Luna ámbar es la palabra de hombre ciego; diáfana y cortante esquirla, penetra toda oscuridad y es contundente. Nada la estorba para nombrar de la misma forma que sentencia. Erige una bendición, arrastra un insulto. Del mar al sueño, del amor al cielo. La palabra se abre paso. El hombre ciego es de palabra, en ella reside su existencia, vibra todo su ser al ser nombrado y renace en las sílabas aún mojadas por una lengua que enaltece todo y lo conduce doblegado de un vocablo a lo intuido.<br /><br /><br /><strong>XVIII</strong><br /><br /><br />¡Ay de aquél que se incorpora con el escándalo del mundo encima, ante el rostro de una oscura Ana inmaculada y besa por un instante los afanes aromáticos del día y sus alianzas, su torso de árboles frondosos, sus verdísimas ramas sobre un río de agua embelesada!<br /><br /><br /><strong>XX</strong><br /><br /><br />Cuando llegan las palabras en una emoción sutil desde los labios robustos por desventura ansiados, mi padre extiende las manos otra vez rumbo al abismo de su norte en una reiteración de crustáceo avance. Un temor mayor al de su cuerpo golpea en la duda, pero de cualquier forma adelanta con los brazos en férrea natación dentro del aire hacia la orilla de otros dedos de exuberante tierra prometida.<br /><br /><br /><strong>XXVII</strong><br /><br /><br />De la tristeza os cura Ana en un lentísimo viaje de plumas que flotan en el aire donde danza su cuerpo malabar. Os cura en Oscurana, con su palabra de luciérnaga borracha escapando de sus mordidos labios. Os cura de la penumbra y de sus vaguedades eternas y con su blanca mano os devuelve el azul del mar y el cielo reunidos.<br /><br /></div><div align="right"><br /><span style="font-size:85%;">de <em>Oscurana</em> Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa 2010</span><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-6405262039403549363?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-25109894854467822402010-10-07T11:42:00.009-05:002010-10-07T12:07:30.339-05:002010-10-07T12:07:30.339-05:00<div align="justify">Estimados lectores de PoéticArbitraria, llegó a nuestra bandeja de entrada, un correo de nuestro querido amigo Alejandro Molinari y que nos permitimos, con el debido respeto y la admiración que le tenemos, publicar en este humilde sitio. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify"><span style="color:#3333ff;"><strong>_____________________________________________________________</strong></span></div><div align="justify"><strong></strong></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#666666;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#666666;">De: <span style="color:#000000;"><strong>Alejando Molinari Torres</strong> (</span></span><a href="mailto:albemoto@hotmail.com"><span style="font-size:85%;color:#000000;">albemoto@hotmail.com</span></a><span style="font-size:85%;color:#000000;">)</span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#666666;">Enviado: <span style="color:#000000;">Jueves, 07 de octubre de 2010 11:34:22 a.m.</span></span></div><div align="justify"><span style="font-size:85%;color:#666666;">Para: <span style="color:#000000;">Toda la comunidad</span></span></div><div align="justify"></div><span style="color:#3333ff;">_____________________________________________________________<br /></span><div align="justify"></div><div align="justify"><strong>ARENILLA</strong><br /></div><br /><div align="right">Alejandro Molinari<br /><a href="mailto:albemoto@hotmail.com">albemoto@hotmail.com</a><br /><a href="http://areni-ya.blogspot.com/">http://areni-ya.blogspot.com/</a><br /><br /></div><div align="left"><strong>LOS CULTOS MÁS INCULTOS</strong><br /></div><br /><div align="justify">Era martes, cinco de la tarde, y Chiapas era en “El Cosmos lo que una flor al viento”. Estaba tranquilo en casa cuando recibí una llamada telefónica. Un funcionario de Coneculta-Chiapas me notificó lo siguiente: el Jurado del Premio Estatal de Poesía Enoch Cancino Casahonda 2010 había concedido una Mención Honorífica a la obra literaria que sometí a concurso. ¡Me dio gusto la noticia, por supuesto! Acto seguido el individuo me invitó a estar presente el día miércoles, a las cuatro de la tarde, en el auditorio del Centro Cultural Jaime Sabines, de Tuxtla; lugar donde -aseguró- me entregarían un diploma y un paquete de libros.<br /><br />“Sé atento”, me dijo mi mamá. Ella me conoce y sabe que no me gusta abandonar mi pueblo. Yo estaba tranquilo en casa. “Si te están invitando, debes ir”, dijo mi mamá, con la corrección que siempre la acompaña. Pensé que mi mamá tenía razón: debía ser humilde y corresponder con mi presencia a la invitación del individuo atento.<br /><br />El miércoles pedí permiso en el trabajo y fui a la Central a tomar el autobús, pero (¿fue presagio de lo que estaba por ocurrir?), la señorita de la taquilla me dijo que jamás me había asegurado por teléfono que la corrida de las doce y cuarto saldría a Tuxtla.<br /><br />No me quedó más que caminar a la terminal de los autotransportes “La Angostura” y treparme en una suburban guajolotera. Eran las doce del día. A las tres de la tarde, después de haber tolerado más de mil baches y treinta y dos enfrenones súbitos, y con las costillas un tanto desacomodadas, oí que un pasajero decía: “y falta la parte más dura”. “Sí, contestó otro pasajero. Hay tanto hoyo que acá asaltan en la noche”. Me enteré que el autobús había tomado un camino alterno porque el paso por la Presa de La Angostura estaba limitado. Así fui a parar a Villa de Acala (ahora sigo viendo el mapa del estado para comprobar por dónde anduve). Llegué a Tuxtla justo a las cuatro de la tarde. El chofer me dijo que no me preocupara, “El Sabines” está a cuatro cuadras de la terminal de esos transportes. Caminé y a las cuatro con cinco entré al Centro Cultural. ¡Por fin! Entré con buen ánimo, a ser testigo del acto celebratorio donde se entregó el Premio Estatal de Poesía en homenaje a Enoch Cancino. Los de seguridad comprobaron que sólo llevaba una chamarra adentro de la mochila y me permitieron entrar al auditorio luminoso lleno de gente. Me presenté con el individuo atento que me había hablado un día antes y él instruyó a una edecán me acompañara al asiento (la muchacha bonita me pidió que no bajáramos tan de prisa porque tenía zapatillas nuevas y… la tomé del brazo y entonces yo fui el edecán que la ayudó a bajar). Otro individuo atento me preguntó qué hacía ahí, le dije y me asignó un asiento en la primera fila. Llegaron los miembros del Jurado, saludé a cada uno de ellos (tengo la suerte de ser su amigo) y me disponía a cruzar la pierna y soltar mi cuerpo en el asiento cuando el individuo atento se acercó y me dijo que no me correspondía estar en la primera fila (yo entendí, lo mío era una simple Mención Honorifica), me pasó a la segunda fila y me dijo (con la corrección que sin duda siempre lo caracteriza): “No se mencionará su nombre y no le entregarán el diploma”.<br /><br />¿Qué? Entonces, a punto de perder la corrección que mi mamá me injertó, iba a decirle que yo estaba tranquilo en casa cuando él me invitó para asistir. A punto de decirle: ¿Para esto me hizo venir a Tuxtla, para faltarme el respeto en el patio de mi cara? Pero no podía portarme con la misma falta de respeto con que ellos (ahora sí ya no era sólo el individuo atento, sino la institución completa) me trataron.<br /><br />Por esto ahora pienso que gané una Mención sin mención. El acto transcurrió conforme “lo planeado” por ellos. Yo caí en el juego de estos incultos promotores de la cultura. No lo tomé como una afrenta personal, sino como una prueba más de la soberbia con que Coneculta-Chiapas trata a los creadores, para ellos no somos más que una absurda pieza en el ajedrez de sus intereses y perversiones. ¡Pobres de aquellos que deben someterse a un trato indigno cuando solicitan algún apoyo justo para el fomento de sus creaciones!<br /><br />Al término del acto, un afecto me invitó un café. Al lado de ella me reconforté con la vida. ¡Sólo eso faltaba, que los incultos coneculteros echaran a perder mi tarde!<br /><br />A las siete trepé a un taxi, fui a la Terminal de la OCC y, a las siete y media, abordé el camión para regresar a mi pueblo. Llegué a las once con veinte a la casa. Tomé un vaso con avena y leche de soya. “¿Cómo te fue?”, me preguntaron en casa y respondí ¡mal!, me ignoraron. No entiendo para qué me invitaron si me iban a conceder ese trato grosero.<br /><br />Pero, bueno, la vida continúa. Me metí a dormir, ya a las doce. Quince minutos después (¡cuarenta y cinco minutos para la una de la madrugada!) sonó el teléfono. Adormilado respondí. ¡Era el individuo atento de Coneculta-Chiapas! ¿Qué? ¡No puede ser -pensé- estoy metido en una pesadilla! “Lo esperamos mañana viernes, a las once de la mañana, para entregarle el diploma”.<br /><br />¿Qué?<br /><br />El viernes desperté a las seis de la mañana y pensé que todo había sido un mal sueño, pero a las seis y media, el individuo atento volvió a marcar el número de casa, para corroborar la atenta invitación. Me esperan el viernes a las once de la mañana. Le dije que ¡por supuesto! no asistiría y el mal trato ya me lo habían dado. ¿No les había bastado con pisotear mi dignidad una vez? ¿Debía ir de nuevo a Tuxtla para postrarme ante sus majestades? No, digo, el precepto de Jesús de la otra mejilla no aplica cuando el de enfrente es un perverso.<br /><br />Y hasta acá la historia. Ahora estoy tranquilo en casa y Enoch me recuerda que “Chiapas es célula infinita que sufre, llora y canta”. ¡Cantemos pues! </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-2510989485446782240?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-75746550754287744622010-10-06T22:59:00.008-05:002010-10-07T09:42:03.821-05:002010-10-07T09:42:03.821-05:00<div align="justify">El día de hoy 6 de octubre de 2010, a las 16:00 horas en el auditorio del Centro Cultural Jaime Sabines, se celebró la entrega del Premio Enoch Cancino Casahonda y en donde el Presidente del Jurado Calificador, el poeta Roberto López Moreno, dio lectura a la siguiente carta que se transcribe a continuación. </div><div align="justify"><br /></div><a href="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TK1JfWGupOI/AAAAAAAAAOA/XhZFG_oZkfE/s1600/6102010_2031.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 275px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5525153120712041698" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TK1JfWGupOI/AAAAAAAAAOA/XhZFG_oZkfE/s400/6102010_2031.jpg" /></a><br /><br /><div align="center"><br /><strong>ENTREGA DEL PREMIO ENOCH CANCINO CASAHONDA</strong> </div><br /><div align="center"></div><br /><div align="justify"><br />Verbos de fuego cruzado y un jurado en medio; en estas condiciones, qué difícil salvar la vida, pero hay que intentarlo, y el intento volverlo logro, para cumplir con la encomienda de dar un premio: y aquí estamos los supervivientes, el jurado del premio estatal de poesía <strong>Enoch Cancino Casahonda 2010</strong> para expresar, entre vientos y mares de metáforas que el ganador de éste concurso es: <strong>Hernán León Velasco</strong>, por su obra <strong><em>Rostros del Mar</em></strong>, que participó bajo el seudónimo de <em>Galileo Galilei.</em><br /><br />Hay que aclarar, como subrayado a mis palabras iniciales, que se escogió el ganador sabiendo que estábamos cometiendo con ello un acto de justicia junto con una acción criminal, pues estábamos también dando muerte a un decenario de obras de poetas de primer orden como se deduce de los trabajos participantes.<br /><br />¡Quien dicta la sentencia y queda inmune! ¡Quién jala el hilito de la guillotina y sobrevive sin una gota de sangre en el traje! ser jurado de poesía es ser el verdugo más atormentado. Siempre queda en el alma la angustia de una posible injusticia, no sobre la inseguridad sobre la obra premiada, eso queda fuera de toda consideración, sino por la alta calidad de las obras no premiadas.<br /><br />Desde aquí les digo, poetas no premiados: sus obras han salido de una tinta fina y docta y sus obras también merecían el primer lugar, lástima que los finalistas eran diez y el premio sólo uno. Los verdugos ahora se lavan las manos sin tener la certeza de que les queden totalmente limpias, que nos perdonen los magníficos poetas -porque no son disculpas las que ofrecemos, sino perdón el que pedimos- los magníficos poetas que participaron en esta justa de hondos pensamientos y alta palabra.<br /><br />Al ganador queremos decirle que desde nuestra perspectiva es un excelente poeta que ennoblece nuestra literatura. A todos muchas gracias por escribir lo que escriben. Gracias a todos.<br /><br /><strong>---</strong></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-7574655075428774462?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-27972423339400879852010-09-28T10:40:00.005-05:002010-09-28T10:56:03.913-05:002010-09-28T10:56:03.913-05:00<div align="justify"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TKIMyDUmXfI/AAAAAAAAAN4/JBxypvAfxjY/s1600/09-0814-P-218.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5521990147134348786" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TKIMyDUmXfI/AAAAAAAAAN4/JBxypvAfxjY/s400/09-0814-P-218.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><br /><br /><strong>bio-bilbiografía</strong><br /><br />Manuel Iris (1983). Licenciado en Literatura Latinoamericana por la Universidad Autónoma de Yucatán, con maestría en literatura hispanoamericana por la Universidad Estatal de Nuevo México (EEUU). Premio Nacional de Poesía "Mérida" (2009), y segundo lugar en el Premio Nacional de Poesía "Rosario Castellanos" (2003). Autor de "Versos robados y otros juegos" (PACMYC-CONACULTA 2004, UADY 2006), y de "Cuaderno de los sueños" (Fondo Editorial Tierra Adentro 2009). Ha sido becario del programa CONACULTA-PACMYC (2002-2003), y de la fundación Charles Phelps Taft (2009). Ha publicado ensayo poesía y traducciones de poesía en revistas como "Tierra Adentro" (México), "Casa de las Américas" (Cuba), "Arenas Blancas" (Universidad Estatal de Nuevo México, EEUU), Mapocho (Chile) y "Divergencias" (Universidad de Arizona). Actualmente estudia el Doctorado en Lenguas Romances, con especialidad en poesía hispanoamericana, en la Universidad de Cincinnati (EEUU).<br /><br /><strong>Poética</strong><br /><br />Hago poesía para saldar cuentas. Para tener un sitio de belleza en el cual refugiarme, a donde regresar. Para agregar al cosmos un objeto hermoso. Escribir es mi manera de comunicarme con el otro y con la trascendencia. La poesía es, además de mi justificación existencial, mi más certera forma de indagación sobre las cosas.<br /><br /><strong>Poemas</strong><br /><br /><strong>Aparición</strong><br /><br /><br /><span style="font-size:85%;">No creas que te estoy requiriendo,<br />Ángel. Aún si lo pretendiese, nunca vendrías;<br />pues mi llamado queda siempre lejos.</span><br /><br /><span style="font-size:85%;">Rilke,<em> Elegías</em>, IV.</span><br /><br /><br />I<br /><br />Desprecias destruirme. Tu carne<br />adquiere —frente a mí— un calor<br />menos mortal. Afirma<br />el corazón su doble miedo<br />de mirarte y de abstenerse. Temor<br />de ojos mortales.<br /><br />Suelto la voz<br />y agradezco tu vestido: que no ilumines<br />con tu piel terrible<br />mis defectos todos,<br />que no me arrastres a morir de luz.<br /><br /><br />II<br /><br />Deviene tu presencia, acude<br />a sílaba de carne y de lamento<br />para insinuar tus pies<br />cuando te invoco<br /><span style="color:#ffccff;">...........................</span>atrevimiento<br />concebido desde antes<br />de que sepas<br />—hermosa más que el Ángel<br />y como él terrible—<br />que vas a marchitarte.<br /><br /><br />III<br /><br />Quizá estás confundida, quizá<br />perenne, el ruido de tus pies<br />ha hecho callar las tardes<br />y tu vientre al ocultarse<br />provocó la noche.<br /><br />De cualquier forma, Ángel de carne<br />Luz de carne, Piel de carne<br />no puedo resistir<br />tu desnudez de antes<br />y después de todo: Lo eterno es demasiado.<br />Tu presencia, si mortal, es una flama<br />que todo lo consume: Desnuda eres letal,<br /><br />y no me escuchas.<br /><br /><br />IV<br /><br />No estoy llamándote, flama clarísima<br />porque no canto en tono necesario para tocar tu oído<br />y porque mis palabras—las mejores—<br />se calcinan al rozarte<br /><span style="color:#ffccff;">......................................</span>y aunque sé<br />por la verdad<br />por la distancia<br />por lo cruel<br />de nuestras dos naturalezas<br />que este poema jamás va a llegar a ti<br />lo arrojo hacia tu piel,<br /><br />lo doy al fuego.<br /><br /><br />Canción<br /><br />A veces<br />uno de tus pies<br />decide ser un pétalo en el agua.<br /><br />Desciende<br />con la misma lentitud<br />con que ha brotado el blanco<br />en el lirio de cristal<br /><br />y toca el cielo,<br />el invertido cielo que se abre<br />para el vuelo de tu pie.<br /><br />La inmóvil calma de su altura<br />en el espejo es otra y es la misma.<br /><br />Entonces acontece,<br />reflejo y pétalo se acercan<br />hasta repetirse en ondas<br /><br />mientras tu pie desciende<br />como tallo que se eleva<br />para alcanzar una secreta cúspide.<br /><br /><span style="color:#ffccff;">........</span>Alguna vez el pétalo<br /><span style="color:#ffccff;">........</span>ha domado la quietud:<br /><br />Te he visto caminar sobre la superficie.<br /><br /><span style="font-size:85%;">*Ambos poemas forman parte de <em>Cuaderno de los sueños</em> (FETA 2009) </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-2797242333940087985?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-83984383190087120782010-09-02T10:57:00.007-05:002010-09-02T13:28:21.908-05:002010-09-02T13:28:21.908-05:00<div align="center"><strong>Efraín Bartolomé y su mirada felina</strong> </div><br /><div align="center"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TH_OUjY6koI/AAAAAAAAAM8/lGSHx26awok/s1600/DSC00536.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 275px; DISPLAY: block; HEIGHT: 412px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512351321417224834" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TH_OUjY6koI/AAAAAAAAAM8/lGSHx26awok/s400/DSC00536.JPG" /></a><span style="font-size:78%;"> Tomado del sitio </span><a href="http://ivancruzosorio.blogspot.com/2008/04/25-aos-de-ojo-de-jaguar-de-efran.html"><span style="font-size:78%;">Leteo<br /><br /><div align="justify"><span style="font-size:100%;"></span></div></div></span></a><div align="justify"><span style="font-size:85%;">por: Víctor García Vázquez*<br /></span><br />Antes de leerla, conocí la poesía de Efraín Bartolomé en su propia voz, hace 12 años, cuando vino a dar un recital a Puebla. La vieja casona de las bóvedas se estremeció cuando el poeta comenzó a leer en voz alta recorriendo los estrechos espacios entre el público; con cada verso iluminaba el rostro aturdido del auditorio; de los gruesos y húmedos muros rebotaban sus palabras cargadas de fertilidad, sonoridad y tersas emociones. Como un sacerdote oficiando, el poeta nos sumergió en una atmósfera sagrada de la cual pocos salimos ilesos. En medio de ese edificio colonial, cayó una llovizna ámbar que fertilizó mi inquietud por la poesía. Desde esa tarde, en el limo de mi memoria aun se mantienen frescos los versos de “Vuelo y celebración de la ceiba madre”:<br /><br /><em>Una tersa mañana de raíces bajo el día incendiándose<br />La pluma estalla en su tinta dorada:<br />con luz escribo:<br /><span style="color:#ffccff;">..........</span>con la esencia del día<br /></em><br />Recuerdo bien que la madera de las sillas, las puertas y las vigas crujía lamentándose por la caída de la Ceiba de Tecpatán y toda la fauna que se perdió con la muerte de la Gran Madre. Como pocas veces, tuve la certeza de que estaba frente a un colosal poeta; frente a una voz que no era producto de los talleres ni de la academia, sino de una profunda sensibilidad cultivada en la selva, pero bruñida por un fino oído que no se permite falsos trucos y con una audaz mirada que sabe dar certera con la imagen.<br /><br />Aquel inicial asombro fue creciendo de manera desmedida con la lectura de cada uno de sus libros. Me cuesta trabajo decidirme por mi libro favorito, pero siento un especial aprecio por <em>Ojo de jaguar.</em><br /><br />No está de más decirlo: <em>Ojo de jaguar</em> es ya un clásico de la poesía mexicana. Desde su primera aparición mostró a un poeta plenamente convencido de sus recursos, con una brillante madurez de su intelecto y sus emociones; con total dominio de sus recursos estéticos y que no se esforzaba en inventar los temas sino sólo los recolectaba de sus inmensos paisajes de la infancia. En una época en que la poesía empezaba a sumirse en un tono artificioso y a expresarse con trillados juegos verbales, irrumpe la voz de Bartolomé para mostrarnos una fuerza que nos causa terror y nos seduce.<br /><br />En las últimas décadas del siglo pasado, una de las tendencias de la poesía mexicana era el seudocosmopolitismo: hablar de las ciudades europeas donde llevan las becas o los congresos; ponerle nombres exóticos al referente poético para que el lector crea que el poeta conoce el mundo y domina muchas lenguas; crear imágenes y metáforas a partir de un catálogo del arte de vanguardia, etc. En suma, los poetas no querían quedarse atrás de los novelistas; si éstos ubicaban sus historias en ciudades lejanas y exóticas, por qué ellos debían seguir habitando la aldea: los poetas también querías ser posmodernos.<br /><br /><a href="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TH_RLBCeX6I/AAAAAAAAANE/99QPHcyhQxI/s1600/C.+Walter+Corona.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 180px; DISPLAY: block; HEIGHT: 243px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512354456112357282" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TH_RLBCeX6I/AAAAAAAAANE/99QPHcyhQxI/s400/C.+Walter+Corona.jpg" /></a><br />Efraín Bartolomé, en cambio, entona su canto desde la selva del sur. A la exquisita sala de la poesía, irrumpe este poeta chiapaneco con sus jaguares hambrientos, sus ruidosos saraguatos, sus ríos turbulentos y lodosos, sus bestias mitológicas, su música de machetes que cortan la transparencia y todo lo demás que ruge, brama y aúlla en el monte.<br /><br />Como si fuera una Ceiba, en las potentes ramas de los poemas de Bartolomé sale y se pone el sol dejando terribles manchas de oscuridad.<br /><br />Su ojo de felino multiplica la belleza del paisaje y actualiza un referente poético que ya se consideraba en peligro de extinción; no me refiero solo a la selva sino sobre todo a los sentimientos altos y verdaderos.<br /><br /><em>Ojo de jaguar</em> es el códice poético de la Lacandonia; y bien puede leerse como un libro cosmogónico que nos habla del advenimiento de una nueva edad. En ésta, el hombre ya no se vale de los recursos naturales para el progreso sino que se hermana con la flora y la fauna. En cada uno de los elementos naturales reconoce la esencia de su ser. De tal manera que más que remitirnos a la naturaleza viva, el poeta nos empuja a la contemplación de la interioridad humana: esa otra selva habitada por fieras salvajes, Sombrerones y Cadejos, árboles milenarios, aguas profundas y lodosas y un alto sol que todo lo ilumina. Como entre los olmecas y los mayas, en esta obra, el gran Dios, el terrible, silencioso y soberano sigue siendo el jaguar. Éste presta su mirada para que el poeta vaya develando la esencia de los seres y las cosas.<br /><br />En cada edición he visto crecer este libro; en la más reciente aparecida bajo el sello de Monte Carmelo, el poeta ha injertado poemas que no aparecían en las 5 ediciones anteriores, pero que se adaptan de manera tan natural como lo haría un organismo vivo. Las 8 partes que ahora lo conforman reconstruyen la historia individual del poeta que es, a su vez, la historia de su pueblo, el valle de Ocosingo, Lugar de los Ocotes donde vigila el Señor Negro.<br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TH_Rb2SS0gI/AAAAAAAAANM/OUTa-aOuTAg/s1600/efrainbartolome.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 255px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5512354745283695106" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TH_Rb2SS0gI/AAAAAAAAANM/OUTa-aOuTAg/s400/efrainbartolome.jpg" /></a> </div><div align="justify">No son muchos los libros de poemas contemporáneos que soportan una segunda lectura. <em>Ojo de jaguar</em>, en cambio, es un libro que nos obliga a releerlo constantemente; pues posee la intrigante belleza de los libros sagrados heredados por nuestras culturas ancestrales.<br /><br />A los 25 años de su primera publicación, este poemario es uno de los más vitales escritos en toda la literatura hispanoamericana.<br /><br />No me gustaría terminar sin antes hacer una ingenua pero sincera afirmación, gozar de la poesía de Efraín Bartolomé siempre será un acto que requiere de cautela; en sus versos hay un exceso de oxígeno que podría cortarnos la respiración.<br /><br /><span style="font-size:85%;">*(Escuintla Chiapas, 1975). Poeta y ensayista. Estudió la Licenciatura en Lingüística y Literatura Hispánica y la Maestría en Literatura Mexicana. Ha publicado varios libros, entre ellos: <em>Mujer de niebla</em> (Premio Nacional de Ensayo 2001);<em> Raíces de tempestad</em>, (Editorial Daga, 2001); <em>Tejidos</em>, Lunarena-BUAP (2003); y seis libros de texto. Publica crítica literaria en diversas revistas y periódicos nacionales. Tiene una columna de comentario literario en el periódico Síntesis. Su obra poética aparece en varias revistas y antologías del país. Ha impartido talleres de poesía en Tlaxcala, en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla y en el TEC de Monterrey. </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-8398438319008712078?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-69863814095349758182010-08-23T11:49:00.003-05:002010-08-23T12:06:17.707-05:002010-08-23T12:06:17.707-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/THKpH5vaSXI/AAAAAAAAAMs/JU7FngPxWDE/s1600/untitled.bmp"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 269px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508651247451392370" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/THKpH5vaSXI/AAAAAAAAAMs/JU7FngPxWDE/s400/untitled.bmp" /></a><br /><div align="justify">Con motivo del Segundo Aniversario de La Puerta Abierta, se inaugurará mañana martes 24 de agosto, la Feria de Arte en homenaje a Héctor Cortés Mandujano a las 18:00 horas en la instalaciones de dicho foro cultural (4a nte y 5a ote no. 542 col. centro)</div><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><p align="justify"><br />A continuación se anexa el programa del evento:<br /><br /><strong>Martes 24<br /><br /></strong>18:00 hrs. – Inauguración 2do. Aniversario y Reconocimiento a Héctor Cortés Mandujano por su trayectoria teatral.<br /><br />19:00 hrs. – Feria de arte:<br /><br />- Fernando Trejo (Lectura de poesía)<br />- Gustavo Manuel (Trova)<br />- Sol de Noche (Performance con fuego)<br /><br />20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: "tres obras de teatro de cámara: "El Arreglo", "Sin Piedad S.C.", Los Días". Donativo $30.<br /><br /><br /><strong>Miércoles 25</strong><br /><br />18:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: Adaptación de la Doña Rosita y la casa de Bernarda Alba de Federico García Lorca; e “Inútil divagación sobre el retorno”. Donativo $30.<br /><br />19:00 hrs. – Feria de arte:<br /><br />- Luis Daniel Pulido (Escritor)<br />- Trova<br /><br />20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: "dos obras de teatro de cámara: "La Torre" y "La Sanguinaria". Donativo $30.<br /><br /><br /><strong>Jueves 26</strong><br /><br />18:00 hrs. – Saraguato Rojo Teatro y Producciones Casa Tomada: “Diálogos de Leucó”, adaptación de Alejandro Licea, y compañía Segunda Luna: “Un largo viaje para no volver”, de Roberto Escobar. Donativo $30.<br /><br />19:00 hrs. – Feria de arte:<br /><br />- Misael Mendoza (Músico)<br /><br />20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: "Malas Palabras de Perla Szchumacher". Donativo $30.<br /><br /><br /><strong>Viernes 27</strong><br /><br />18:00 hrs. – Compañía la Marcha: “Espejos” y “Una rosa con otro nombre” De Emilio Carballido; adaptación libre. Donativo $30.<br /><br />19:00 hrs. – Feria de arte:<br /><br />- La décima musa (lectura de poemas)<br /><br />20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: Pastel de Zarzamoras de Jesús Gonzáles Dávila. Donativo $30.<br /><br /><br /><strong>Sábado 28</strong><br /><br />18:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: Pastel de Zarzamoras de Jesús Gonzales Dávila<br /><br />19:00 hrs. – Feria de arte:<br /><br />- Aeroglaz (Rock)<br /><br />20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: “Me quieres a pesar de lo que dices” y Entonces seremos felices” De Alejandro Licona, y “Sueldo Según Capacidades” de Antonio Argudín. Donativo $30.<br /><br /><br /><strong>Domingo 29</strong><br /><br />18:00 hrs. - Compañía Confines Teatro: Liteatro: “El inmortal”. Donativo $30.<br /><br />19:00 hrs. –Entrega de Premios a lo mejor del Teatro en Tuxtla.<br /><br />20:00 hrs. – Coctail y clausura.<br /><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-6986381409534975818?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-83611126320044935202010-08-20T11:55:00.004-05:002010-08-20T12:14:00.573-05:002010-08-20T12:14:00.573-05:00<div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TG6zkDHVORI/AAAAAAAAAMk/n6x-QAPa93A/s1600/maria_angeles_perez.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 248px; DISPLAY: block; HEIGHT: 254px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5507536826213415186" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TG6zkDHVORI/AAAAAAAAAMk/n6x-QAPa93A/s400/maria_angeles_perez.jpg" /></a><br /><br /><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><br /><br /><strong>bio-bliografía</strong><br /><br />(Valladolid, 1967). Poeta y profesora de Literatura Hispanoamericana en la Universidad de Salamanca. Ha publicado los libros <em>Tratado sobre la geografía del desastre</em> (México, UAM, 1997), <em>La sola materia</em> (Premio Tardor, Alicante, Aguaclara, 1998), <em>Carnalidad del frío</em> (XVIII Premio de Poesía “Ciudad de Badajoz”, Sevilla, Algaida, 2000), <em>La ausente</em> (Cáceres, Diputación / Institución Cultural “El Brocense”, 2004) y las antologías <em>Libro del arrebato</em> (Plasencia, Alcancía, 2005) y <em>Materia reservada</em> (antología seleccionada por Luis Enrique Belmonte, Caracas, El perro y la rana, Publicaciones del Ministerio de Cultura de Venezuela, 2007). También ha publicado las plaquettes <em>El ángel de la ira</em> (Zamora, Lucerna, 1999) y <em>Pasión vertical</em> (Barcelona, Cafè Central, 2007). Está en prensa su antología <em>Memorial de las ballenas</em> (La Habana, Torre de Letras, 2009). Ha sido jurado de varios premios literarios y en 2007 fue jurado del Premio “Miguel de Cervantes”. </div><p><br /><br /><strong>poética</strong><br /><br />“Relámpago”<br /><br /><br />Cómo volver a escribir sobre lo mismo<br /><br />si todas las palabras que articulo<br />desde el alveólo azul de los quebrantos<br />están viejas, podridas, polvorientas,<br />se anudan a su propio pañuelo enmohecido<br />y se ocultan, oscuras e imposibles,<br />llagadas por el tiempo de la herida,<br />desde entonces tan torpes, imperfectas.<br /><br />Porque busco otra cosa y no la encuentro,<br />un verbo luminoso para quemar la tarde,<br />que de pronto sea todo insensato amarillo,<br />que venga nuestra gente en la luz incendiada,<br />en la espita feliz de todas las burbujas<br />subiendo como locas, divertidas,<br />a respirar septiembre que es un nombre insensible<br />y no sabe que guarda el hueco de la pérdida,<br />que venga nuestra gente y que se quede<br />a merendar un sol como un relámpago<br />duradero, eso sí,<br />que sea duradero.<br /><br />Sobre todo que sea duradero. </p><p><br /><br /><strong>poemas</strong><br /><br /><strong>Dos piernas, dos rodillas, dos tobillos,<br /></strong>los dedos diminutos de los pies<br />que son tan parecidos unos a otros<br />y suman sus falanges en parejas,<br />los huesos semejantes, sucedidos<br />y su contaduría vertebral<br />para escribir el peso o el fulgor<br />son nómina y carbón en papel copia,<br />perfecta simetría con que el cuerpo<br />busca no estar tan solo y se consuela<br />del lunes y su abrazo envenenado.<br />Por eso se acompasa en paridad,<br />escruta sus meninges, sus alardes,<br />su tiempo entristecido y concluyente<br />y cuenta sus costillas mientras gime,<br />porque es inmensa la llanura sola<br />y el sol está tan lejos como el mar.<br />El día en que nos faltan los afectos,<br />palabras olvidadas como trébede,<br />justicia, lapicera o resplandor,<br />cuando estalla la flor de la torpeza<br />y aroma los manzanos al troncharse,<br />el cuerpo se conforma como puede,<br />busca su concordancia, su acomodo<br />para la ley de las compensaciones<br />y balancea su peso duplicado<br />por el estrecho beso de lo dual.<br />Tan sólo los impares desiguales<br />-el sexo, el corazón o la cabeza-<br />revientan en su plomo solitario,<br />reclaman con ardor para la sed<br />y exigen de algún modo compañía,<br />un canto en que se enreden otras voces<br />haciendo más liviano el universo.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(de <em>La ausente</em>, Cáceres, Diputación/ Institución Cultural “El Brocense”, 2004)</span></p><p align="left"><br /><br /><br /><strong>La bañera imagina, ilusionada,<br /></strong>la presencia del pie, la de los brazos<br />admirables, redondos para el beso<br />de la piel que los cubre y acaricia,<br />de las piernas cansadas y felices<br />por el champú o el gel enjabonando<br />la orilla corporal de lo que somos.<br /><br />La bañera imagina, desconchada,<br />el cauce de los ríos en invierno,<br />atrapados en lodo, en la corriente<br />que destaza los álamos, los chopos,<br />la aterida ribera del ciprés,<br />y siente el placer pequeño y envidiable<br />de su propia tibieza, su perfume,<br />del vaho contra el cristal, contra la puerta<br />jugando a dibujar los emblemas del cuerpo,<br />su existencia desnuda, la representación.<br /><br />Mientras en casa la atmósfera caldea<br />el silencio interior y abandonado<br />a la espuma, a la insistencia de la esponja<br />y del chorro de agua indispensable,<br />la poza de los ríos, litoral,<br />aguarda solitaria la crecida<br />del hombre y su figura en el verano,<br />luminoso al desarrollo del calor<br />o de la prisa<br />con que mueve la sangre el remolino<br />que remonta del cuerpo, del caudal,<br />de su disposición para el deseo.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(de <em>La sola materia</em>, Premio Tardor, Alicante, Aguaclara, 1998)</span><br /><br /><br /><strong>Besémonos, cordero, flor de lana,</strong><br />hagamos, deshagamos la madeja<br />que va de ombligo a ombligo hasta el comienzo<br />redondo y empapado de mi vientre,<br />juguemos a tocarnos como niños.<br />Prometo no gritar si me embadurnas<br />la cara y los pezones con el barro<br />que excretas y alimentas y enrojeces.<br />No diré que te temo si te escucho<br />llamarme con voz ronca e imposible<br />en lengua parecida al esperanto,<br />no estaré sorprendida de belleza<br />si te veo tan hermoso cada vez,<br />haré como si no te conociese,<br />descubrámonos juntos, iniciemos<br />el viaje por la noche y sus contornos.<br />Podemos dibujar sobre la espalda<br />el mapa del deseo en signos chinos,<br />que sea la saliva nuestra tinta<br />para atraer de nuevo a las mareas.<br />Soñemos sueños de cartografía<br />orgánica y corpórea en el deshielo.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(de Carnalidad del frío, XVIII Premio de Poesía Ciudad de Badajoz, Sevilla, Algaida, 2000)</span><br /><br /><br /><strong>Hay días en que la luz querría borrar </strong><br />el signo de la sangre cotidiana<br />un viernes cualquiera de ceniza<br />en que un barrendero recoge una paloma<br />que está muerta en la calle,<br />caída sobre sí.<br />No le tiembla la mano<br />al empujar el cuerpo y su perfume<br />con preciso<br />inquebrantable movimiento de muñeca,<br />y yo miro temblando el gesto elemental<br />de arrastrar, de alejar lo carnal si no lo es,<br />si perdió la preciosa trabazón con el pálpito,<br />su atadura solemne con la vida.<br />Mientras cae a su muerte yo miro esa paloma<br />alejada de sí, oscurecida<br />por el tiempo en que deja el hueco de la especie,<br />aterida en el suelo de cemento,<br />su corazón profundo, tan tempestuosa-<br />mente animal como el mío, tan innoble.<br /><br />El día trae la marca de su herida.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(de El ángel de la ira, Zamora, Lucerna, 1999)</span><br /><br /><em></em></p><p align="right"><em><br /><span style="font-size:85%;">Para Ana Orantes, a quien su exmarido prendió fuego </span></em><span style="font-size:85%;"><em>un 17 de diciembre de 1997.</em><br /></span></p><p align="left"><strong>La mirada insolente</strong><br />es una forma aguda como un clavo en la tierra,<br />contiene una porción horrible de sí misma<br />y apenas imagina<br />la depauperada humillación de estar<br />como si no,<br />del cuerpo que se arruga<br />y se encoge en su nudo primerizo<br />volviéndose ceniza, haciéndose invisible<br />materia degradada por el odio,<br />la paja que se prende con blandura.<br /><br />La mirada insolente<br />acompaña a la mano, a la pierna insolentes<br />para apresar el cuerpo con el garfio del miedo,<br />con cuerdas y cordeles y sogas y correas<br />de miedo, y aún más miedo<br />porque ella está tan sola y ya vencida,<br />herida de la queja y azotada<br />con el tizón de espanto que lleva el que es su ángel<br />del mal o de la ira.<br /><br />La violencia insolente<br />hace temblar los márgenes del cuerpo<br />y en su lenta combustión como de encina<br />la tinta de las venas escribe ese calvario<br />cuando era profanado el templo de la carne<br />y en el aire se anotan garabatos, graffitis<br />con la voz enfangada y sucia de ese grito<br />que calcina los labios, las cuerdas de la boca,<br />“porque yo no sabía hablar<br />porque yo era analfabeta<br />porque yo era un bulto<br />porque yo no valía un duro”.<br /><br />Oh cuerpo de papel para la hoguera.<br /><br /><span style="font-size:85%;">(de <em>El ángel de la ira</em>, Zamora, Lucerna, 1999)</span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-8361112632004493520?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-44585037295543826552010-08-16T13:02:00.003-05:002010-08-16T13:26:33.708-05:002010-08-16T13:26:33.708-05:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TGmCkQkQ54I/AAAAAAAAAMc/KkvNwKbYHwc/s1600/Claudia+Morales.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5506075578871113602" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TGmCkQkQ54I/AAAAAAAAAMc/KkvNwKbYHwc/s400/Claudia+Morales.jpg" /></a><br /><div align="center"><strong>De las buenas costumbres</strong> </div><br /><div align="justify"><br /><br />Los números cuadrados del taxímetro se iluminan, veo los ojos horrendos del taxista en el espejo y la coronilla de su cabeza con un par de orejas renegridas. Pienso en mi falda, jalo el borde para cubrirme las rodillas, imagino la impresión que debo darle tomando un taxi a esta hora, con la oscuridad apenas espantada por el alumbrado público, nebuloso e intranquilo. Lo que debe pensar de una mujer que anda en esta ciudad sin compañía. Debe oler el semen tibio aún entre mis piernas, debe oler la saliva que hiela los recovecos de mi oreja; seguro sabe que me robé un cenicero del hotel y que lo traigo en la bolsa. Nos vemos a través del espejo retrovisor, intento y no puedo identificar las calles, sólo la oscuridad ignota.<br /><br />--no se preocupe señorita, a las niñas buenas, no les pasa nada. </div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="justify">_________________<br /><span style="font-size:85%;"><strong>Claudia Morales</strong> (Cintalapa de Figueroa, Chiapas, 1988). Estudio Lengua y literaturas hispánicas, UNAM y el taller de creación literaria y guion cinematográfico de la Universidad Complutense de Madrid. Miembro de la mesa de redacción del Periódico de Poesía.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-4458503729554382655?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-38354324865895239162010-08-08T23:06:00.004-05:002010-08-08T23:29:11.366-05:002010-08-08T23:29:11.366-05:00<p align="center"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TF-C58LvOmI/AAAAAAAAAMU/SD_UoNYSAec/s1600/calderon.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 201px; DISPLAY: block; HEIGHT: 161px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503261201589549666" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TF-C58LvOmI/AAAAAAAAAMU/SD_UoNYSAec/s400/calderon.jpg" /></a></p><div align="center"><span style="font-size:78%;">Fotografía tomada del sitio </span><a href="http://flm.mx/index.php?option=com_content&amp;task=view&amp;id=271&amp;Itemid=317"><span style="font-size:78%;">f,l,m.</span></a><br /><br /></div><strong></strong><strong>bio-bilbiografía</strong><br /><br /><br /><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Alí Calderón (Ciudad de México, 1982) es poeta, editor y crítico literario. Maestro en Literatura Mexicana. En 2007 recibió el Premio Latinoamericano de Poesía Benemérito de América. Fue merecedor, en 2004, del Premio Nacional de Poesía Ramón López Velarde. Becario de la primera generación de la Fundación para las Letras Mexicanas en el área de poesía. En 2003 obtuvo el Premio Ínter-universitario de ensayo del Estado de Puebla. Es autor del poemario <em>Imago prima</em>, Universidad Autónoma de Zacatecas, 2005 y <em>Ser en el mundo</em>, UABJO, 2007; del libro de ensayos <em>La generación de los cincuenta</em>, Fondo Editorial Tierra Adentro, 2005 y coordinador de la antología <em>La luz que va dando nombre 1965-1985 20 años de la poesía última en México</em>, Secretaría de Cultura de Puebla, 2007. Fue becario del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes del Estado de Puebla 2006 y del FONCA, en el área de poesía, para jóvenes creadores.</div><div align="left"><br /><strong>poética</strong><br /><br /><strong>poemas</strong><br /></div><div align="center"><br /><strong>CANCIÓN DE ARNAUT DANIEL PARA SU DAMA</strong><br /><strong>I</strong> </div><div align="right"><br /><em>Yo l vos publich: amar dretament vós</em><br />Ausias March</div><div align="justify"><br /><br />NUNCA PENSÉ CUANDO TE VI con collarín y sweater si recuerdo bien de tono lila<br />que terminaríamos haciendo lo que hoy con esta sofisticación gracias a las horas largas de práctica tan bien hacemos<br />Solía recurrentemente entonces delinear en la memoria tus caderas<br />mis ansias palpaban la inexorablemente inconclusa redondez del deseo de tu cuerpo<br />y pude intuir incluso la suavidad y aroma de tu cuello bajo los deslices de mi lengua<br />Dónde estabas hace un par de años preguntaste<br />pero nuestra posibilidad latía decenas de centurias antes de que tú y yo lo hubiéramos<br />siquiera presupuesto<br />Aquí me siento en casa en mi verdadera casa<br />dulcificado por la seda de tus muslos<br />profesando y rindiendo culto a una nueva fe que en la consistencia de tu carne encuentra lo altísimo y sacro y etéreo<br />Cada día<br />una oscura y al propio tiempo luminosa transubstanciación nos vuelve parte de lo mismo<br />cobra sentido mi mano al ser sólo una extensión de la tuya<br />es por ambos que responde mi columna vertebral mis más de doscientos huesos<br />qué decir del agua en el cuerpo que cuando me miras<br />irrevocablemente evapora y extingue<br />Por eso<br />en esta ya alta hora de la noche<br />cuando por única luz tengo un cierto brillo de tus ojos ardo<br />me combustiono en una lumbre táctil<br />te beso te libero de la blusa y tras vencer las varillas del brazier<br />libo con devotísimo fervor tus pezones hasta desgastarlos y adolorirlos<br />para no quitarme más de la boca nunca su sabor<br />Y reposar en tu vientre modelar con mi palma tu cintura cada centímetro del talle<br />tensar el arco que se forma entre tu espalda baja y las nalgas<br />sembrar papilas gustativas en pantorrillas e ingles<br />para finalmente…<br />Por eso<br />en esta ya alta hora de la noche<br />—le dije al oído mientras hundía en su piel mi pelvis—<br />por eso<br />me quema el pecho algo muy semejante<br />muy parecido<br />al amor.<br /></div><div align="center"><br /><strong>II</strong> </div><div align="right"><br /><br /><em>Un altr’esguart lo meu voler pratica<br />quant en amar-vos, dona, se contenta.<br /></em>Ausias March </div><div align="justify"><br />LAS PÁGINAS DE MI DÍA AMARILLAN<br />cuando te despides incluso momentáneamente<br />Vientos helados estremecen la espalda los flancos y briznan mi pecho<br />guardo un silencio más allá de lo habitual<br />reconstruyo tus pasos tus gestos únicos<br />y corre al instante la fina película de la memoria:<br />tú <span style="color:#663300;">...........</span>falda rosa y cinta fucsia alrededor del talle<br />tú <span style="color:#663333;">...........</span>desnudez plenitud de bruces en la cama de una habitación oscura<br />tú <span style="color:#663300;">...........</span>con la inminencia de una cita de Borges al estacionarte en un solo movimiento<br />y luego inevitablemente<br />aquella tarde en que cerrabas la cajuela y caía cascada magnífica el cabello sobre tus hombros<br />las terneras pastando apaciblemente entre los lirios imagen vulgar son frente al recuerdo de los broches vencidos de tu treinta y cuatro be<br />el sexo de ornitorrinco y gladiolo ensoñación ínfima frente al oasis de frescor en que cotidianamente abrevo<br />y cada postal una copa de vino es en que me hundo<br />y sorbo la más dichosa dionisíaca embriaguez<br />Porque cada hasta luego deja en mi palma un hueco que sólo la tibia densidad y firmeza de tu pecho colma<br />un caudal de palabras entre tus labios gloss rosa ligero y mi lóbulo que simplemente<br />no fluye<br />un abismarse tan 9.81 tan profundo y vertiginoso que vuelve ridículas inanes las cuitas del joven Werther<br />Ah es entonces el perfume de tu cuerpo<br />esa sonrisa de publicidad dental que me insomnia<br />los días nublados que tanto te fastidian y cuando no estás conmigo omnipresentan y ubicuan<br />son pues astillas leves lascas que hieren con su filo<br />e interrumpen abrupta o delicadamente la tortura<br />cuando de forma única y de nueva cuenta<br />con o sin motivo<br />nos reencontramos. </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><p align="center"><br /><strong>III</strong></p><p align="right"><em>Tots mos desigs sobre vós los escamp;<br />tot és dins vós lo que m fa desijar.</em><br />Ausias March<br /></p><p>HOY QUE UN PAR DE MILES DE MILLAS un muro crecen infranqueable<br />y que rondan mi habitación a oscuras<br />los días aquellos<br />cuando edificamos el recuerdo y modelamos lo que somos<br />no puedo sino argüir afirmar<br />que en tu cuerpo encontré un componente<br />primordial y muy caro al mío<br />que mis palabras son en virtud sólo de tus labios<br />que cada una de mis acciones se realiza no porque yo quiera<br />y más bien porque me son dictadas<br />desde algún punto irreflexivo ignoto<br />que precise tal vez confundir aquí<br />con el corazón<br />Porque donde fueron una vez sonrisas y tardes plenas<br />la tibieza de unos pechos afilados y dulces<br />o el perfume del acto impregnado por doquier<br />queda sólo esta oquedad en la palma<br />esta tensión que descoyunta uno a uno los huesos todos<br />esta impaciencia que aletarga el transcurso de los días<br />y me muestra lejana<br />imperceptible casi<br />la hora de tu regreso.<br /></p><p></p><p align="center"><br /><strong>V</strong> </p><p align="right"><br /><em>Régle sommaire et génerale: en amour gardez-vous de la<br />lune et des etoiles, gardez-vous de la Venus de Milo.</em><br />Charles Baudelaire </p><p><br />CUANDO CHARLES BAUDELAIRE<br />leyó los versos de Villon el viejo<br />habría levantado la mirada,<br />dirigido certeros venablos pupilares<br />a las puertas dulces de la Librairie Nouvelle<br />del igualmente dulce y decadente Boulevard des Italiennes;<br />allí encontraría, sin duda,<br />antimodernos paisajes lunares,<br />litografías de estrellas magníficas<br />y ese mármol de Milo<br />del que invariable se guardaba tanto.<br />Era ella que al modo de un ejército triunfante<br />cruzaba por el vano<br />coronada en guirnaldas:<br />la magnificencia de Jeanne Duval.<br /><br />Sin embargo, Karla, te aseguro<br />que al regresar Baudelaire a su alcoba<br />del Hotel Pimôdan<br />magnético por la convulsión de la belleza<br />no sintió por ella ni la centésima parte<br />de lo que hoy estoy sintiendo por ti.<br /><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-3835432486589523916?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-39744207190162516392010-08-05T01:22:00.004-05:002010-08-05T01:36:40.976-05:002010-08-05T01:36:40.976-05:00<div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TFpY4AGxc3I/AAAAAAAAAMM/6hTpFuAkGBQ/s1600/Copia+de+DSC00790.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5501807613910807410" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TFpY4AGxc3I/AAAAAAAAAMM/6hTpFuAkGBQ/s400/Copia+de+DSC00790.JPG" /></a><br /><div align="justify"><span class="fullpost"><br /><strong>bio-bibliografía</strong></span></div><br />Nació en la Col. El Jobo, Mpio. de Tuxtla Gtz. Chiapas. El año en que Salvador Dalí anuncia la creación de la fundación Gala-Salvador Dalí y la donación de 621 de sus obras al Teatro-Museo Dalí, en Figueras; en Norteamérica se estrena en televisión la serie <em>Las aventuras de Sherlock Holmes</em>, con Jeremy Brett (Holmes) y David Burke (Watson); en Rusia: es inventado uno de los videojuegos más famosos de todos los tiempos, el Tetris por Alekséi Pázhitnov; en Estados Unidos: Ronald Reagan pronunció las siguientes palabras, mientras probaba un micrófono, sin saber que estaba en el aire (sus palabras fueron radiadas en directo): "Compatriotas americanos, me alegra decirles que hoy he firmado una ley que ilegalizará a Rusia para siempre. Empezamos a bombardear en cinco minutos"; el Frente Sandinista de Liberación Nacional gana las elecciones generales en Nicaragua; fallece Rodolfo Guzmán Huerta "El Santo", luchador y actor mexicano; Michel Foucault, filósofo francés; Hugo Sánchez en este año obtiene su primer Trofeo Pichichi al anotar 19 goles. El mes en que la cosmonauta soviética Svetlana Savitskaja se convierte en la primera mujer que camina por el espacio; nace la primera niña probeta en España; Doce hombres de negocios europeos consiguen en 48 horas reunir la fianza para pagar la libertad provisional de José María Ruiz-Mateos. Es estudiante de Historia en la Universidad de ciencias y artes de Chiapas (UNICACH). Se llama Rodolfo Girón.<br /><br /><strong>poética</strong><br /><br />No la hay mejor que la disidencia.<br /><br /><strong>poemas<br /></strong><br /><br /><strong>CAMINATA DE JUNIO CON LLANTO EN EXTRAVÍO<br />[primer cobro de penal]<br /><br /></strong></div><div align="right">desde que en mi corazón se instaló el inviolable sino de ser un fracaso<br />decidí ya no transitar por la avenida principal de la ciudad<br />usar a diario sandalias masculinas color eclipse<br />desde que el polvo en el vestíbulo de la casa<br />ha mutado a los huesos de mamá<br />me dio por sacudirme la morriña<br />transportar abono para el verdor cultivado por el patriarca<br />desde que encontré un dolor misterioso entre las tardes<br />guardo silencio con el más amplio de todos mis delirios<br />desde que Salamina entró a mi bitácora<br />en mis sueños porto escudo y lanza<br />desde que el día resuena su escándalo en las gradas<br />yo siempre busco colocar en la parte superior derecha del contrario<br />ese esférico de plástico de todas mis infancias</div><div align="left"></div><div align="left"><br /><br /><strong>NINGÚN COLOR BASTA PARA TEÑIR DE ARMONÍA LA ALMOHADA</strong> </div><div align="right"><br />no nací para pintar mi habitación de celeste<br />o acomodarme en el sofá con la sonrisa más fecunda<br />para morder el tobillo de la lluvia<br />cuando el abuelo avienta desde su tumba<br />la canícula del recuerdo<br />aquesa tarde con espinas sembrada en el patio<br />la construcción de un estanque mítico<br />el hueso del romance<br />mientras meneo la cola que no existo<br />no nací para contar ovejas en la alta medianoche<br />y guardar silencio cuando esta chispa en el pecho<br />se torna indescriptible y violenta<br />para estar en algún rincón de la bruma<br />con el optimismo a boca jarro<br />para deshilachar los ojos en el reloj<br />y esperar a que el gallo cante<br />como alguien que tiene intacta la esperanza</div><div align="left"></div><div align="left"><br /><br /><strong>CONSECUCIÓN DE UNA TARDE EN AMARILLO OCCISO<br /></strong></div><div align="right"><br />lo más triste de lo triste es no saber de qué lado del gris proviene todo eso<br />lo más gris de estar gris es no saber adónde va a parar el llanto<br />soy ese mito oriental coqueteando con el aire<br />mientras las calles se reparten la desdicha<br />para donarla a las huellas que dejo<br />nadie me dijo que es imposible copular con el fuego<br />dime Palabra qué quieres de mí<br />que ponga a precipitarme como un cielo traicionado por sus astros<br />que vaya repartiendo manzanas a todas las muchachas transeúntes<br />que empiece a destornillarme el costillar<br />a enhebrarme el aire de alguna edad golpeada por árboles funestos<br />la red de insistentes melodías<br />tu voz de seda entintada por costumbres sin usanza </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-3974420719016251639?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-69325807654215611352010-08-01T13:28:00.002-05:002010-08-01T13:55:16.316-05:002010-08-01T13:55:16.316-05:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TFXDCEa-0zI/AAAAAAAAAME/G-jjBDeoM6s/s1600/NIGER+MADRIGAL.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5500516960216994610" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TFXDCEa-0zI/AAAAAAAAAME/G-jjBDeoM6s/s400/NIGER+MADRIGAL.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:130%;"><strong>El cuerpo sitiado es el arribo inminente de la muerte: Níger Madrigal</strong></span> </div><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;">Por Enrique Hidalgo Mellanes*<br /></span><br /><strong>Tuxtla Gutiérrez, Chiapas. 30 de julio de 2010.</strong> Níger Madrigal (Cárdenas, Tabasco, 1962) con el libro <strong><em>Cuerpo sitiado</em></strong> obtiene el Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa 2010, convocado por el Consejo Estatal para las Culturas y las Artes de Chiapas, Coneculta. Este galardón se entregará el 4 de agosto , en la ciudad de Cintalapa de Figueroa, Chiapas. Es autor de <em>La blancura imantada, Cuentasueños (o las cuatro pasiones de Xicarú), Artificios de la memoria, Tiempo de otros y Amontonamientos</em>. Es Premio Nacional de Poesía Ramón Suárez Caamal 1992 y Premio Hispanoamericano de Poesía para Niños 2007, entre otros galardones obtenidos. Es director fundador de la revista <em>Parva</em>.<br /><br />Percibo a esta hora en una tarde del mes de julio que la comunicación que tuve con Níger lo tomó por sorpresa. Así lo entendí. Nuestra charla, además de que no nos hemos visto desde hace tiempo, fue sobre sus gustos poéticos y su libro ganador, <em>Cuerpo sitiado</em>.<br /><br /><em><strong>Eres lector de poesía. ¿Quiénes son tus poetas predilectos?<br /></strong></em>Sí. Me gusta mucho leer poesía, aunque siempre trato leer de todo un poco. Me confieso lector de poesía. Uno de los poetas al que siempre regreso, puesto que fue el primero que me deslumbró cuando tenía 20 años y me sigue deslumbrando aun, es Cavafis. La poesía autobiográfica me gusta mucho y hay una larga lista pero Seamus Heaney, un poeta irlandés maravilloso, es uno de mis favoritos. También leo mucho a los poetas que escriben a manera de versículo, entre ellos, por supuesto; José Carlos Becerra, Aimé Cesaire, Yorgos Séferis, Odiseas Elitis, Saint John Perse, en fin. De la actual poesía mexicana: José Emilio Pacheco, David Huerta, Coral Bracho, María Baranda, Eduardo Langagne y Raúl Bañuelos. Recientemente leí a un poeta joven, eso creo, por su tono de voz novedoso: Alejandro Tarrab. Te lo recomiendo, excelente poeta. De los chiapanecos me gusta mucho la poesía del maestro Juan Bañuelos y de los jóvenes, Arbey Rivera, Fernando Trejo entre otros.<br /><br /><strong><em>Platícame ¿Cuáles eran tus prejuicios poéticos juveniles? ¿Qué piensas ahora de la poesía?</em></strong><br />Antes de leer a Cavafis, leía más narrativa: cuento, relato, novela y algunas cosas de Neruda como sus <em>Veinte poemas de amor</em>, y vivía inmerso en la melasa de los sentimientos. Más tarde leí otras cosas de Neruda y me di cuenta que la poesía no servía sólo para enamorar chicas. Ahora pienso que la poesía podría llegar a ser la conciencia del mundo –y digo podría, porque en la actualidad la gente no lee o lee muy poco- y no sólo la poesía, sino la literatura en su conjunto. Esa fusión o conjunción de géneros que está bregando en la actualidad será sin duda una especie de elemento regulador para los actos del ser humano, sobre todo de los más reprobables como son la guerra y la destrucción del planeta.<br /><br /><em><strong>¿De dónde se nutre la vida de los poemas?</strong></em><br />De lo que vivo, fundamentalmente. De todo lo que me rodea. Cualquier tema es susceptible de poetizar.<br /><br /><em><strong>Tu poemario ganador se llama “El cuerpo sitiado”. ¿Cómo construiste o escribiste este poemario? ¿Cuáles son las líneas poéticas?<br /></strong>El</em> <em>Cuerpo sitiado</em> se fue dando en la medida que mi relación con mi padre se fue estrechando. Mi padre es un hombre de 96 años y está ciego. Entonces cada día yo estoy más pendiente de él. Esto significa para mí un mirar con la lupa, el deterioro del cuerpo, la pérdida de los sentidos, la decadencia física y mental del ser humano. Pero también el arribo inminente de la muerte. Así se fue estructurando <em>El Cuerpo sitiado</em>.<br /><br /><strong><em>¿Cuál es la relación de “El cuerpo sitiado” con tus otros libros ya publicados?</em></strong><br />La cuestión autobiográfica.<br /><br /><strong><em>Hace tiempo que no has retornado a Chiapas. ¿Cuáles son tus emociones al pensar que pronto llegarás?</em></strong><br />A Tuxtla hace ya un buen rato que no regreso, a Comitán he ido invitado por Mirtha Pérez Robledo y otros amigos. Estuve en San Cristóbal el año pasado en el Encuentro de Poetas “Al sur de la palabra”. Ahora iré a conocer Cintalapa y además por un premio. Por supuesto que me siento emocionado y honrado porque Chiapas es un estado de grandes poetas y amigos.<br /></div><br /><span style="font-size:85%;">* mellanes509@hotmail.com</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-6932580765421561135?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-2085220510517757902010-07-29T09:44:00.011-05:002010-08-02T09:37:28.031-05:002010-08-02T09:37:28.031-05:00<p align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TFHYJiprxBI/AAAAAAAAAL8/7L7zqqPidGU/s1600/radiografia1_g414.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 362px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499414278428148754" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TFHYJiprxBI/AAAAAAAAAL8/7L7zqqPidGU/s400/radiografia1_g414.jpg" /></a></p><br /><br /><div align="justify"><br /><span style="font-size:85%;"><strong>por: Fernando Trejo</strong></span></div><br /><br /><div align="justify"><br />La noche del martes 27 nos reunimos la banda en la cafetería Fractal para escuchar <em>Radiografías</em>, el nuevo libro de mi amigo René Morales. A falta del editor, mi amigo tiene que subir al pequeño estrado de la cafetería y nos dice que no podrá obsequiar sus libros pues el responsable anda perdido quién sabe en qué ciudad o borrachera. "Pero pronto me editarán 30 mil ejemplares de mi próximo libro y ahí podré regalarles una caja a cada uno".<br /><br /><em>Radiografías</em> es el segundo libro de René quien afirma en público haber nacido en San Luis Potosí pero que muchos lo conocen más coiteco* que el pan.<br /><br />El libro, editado en Guatemala por Catafixia en la colección la<strong>tina</strong> es una edición muy bella y de fácil digestión, conformado en 3 partes que protagonizan 6 ciudades en las que René ha dejado parte de su ser como escritor y su esencia como ser humano: D.F., Sao Paulo, Guayaquil, San Salvador, Santiago de Chile y Tuxtla Gutiérrez, nos transporta como si en autobus recorriéramos de reojo estas 6 ciudades.<br /><br />Fabián y Rodolfo, como no queriendo la cosa traen dentro del bolso interior del frack las palabras emotivas del discurso de su premiación en los Óscar pero en este caso para presentar a René quien los invita al presidium cual micrófono abierto de La Casa Tomada, "es que Fabián ha leído unas diez mil veces mi libro" [...] "Y Rodolfo, mejor conocido como 'el piji' escribió un texto bellísimo" añade. Rodolfo Girón me queda viendo y se lleva la palma de la mano a la altura de los ojos como encabronado diciendo para sí "ya les dije que me caga ese apodo, por eso ya hasta cambié el piji17@hotmail.com por cobrizopuntosuspensivodemimuerte@hotmail.com".<br /><br />Fabián habla sobre el libro, toce, tiene garraspera. Dice que este libro, es una radiografía también de René, pues lo identifica en el siguiente poema:<br /><br /><strong>Rua Augusta</strong><br />(Recomendación)<br /><br />Hay que internarse por lo menos un día en los lugares más sórdidos del mundo<br />como por ejemplo esas calles llenas de cerveza barata<br />y suelos mojados<br /><br />siempre hay que etrar en los lugares donde la gente se divierte con poco dinero<br />bajar a los barrios y vomitar sin mancharse la playera<br />beber, inhalar y fumar todo lo que te pongan en la mano<br /><br />después de todo siempre<br />siempre te puedes tomar un par de cegundos<br />para enjugarte la cara<br />salir a respirar un poco de aire limpio<br />y volver a la fiesta<br /><br />es más, ahora te puedo asegurar que nada te hace<br />sentir más vivo que volver a casa temblando en<br />los asientos traseros de un taxi.<br /><br />Fabián continúa, "bueno, ahora leeré este texto que me permití escribir, jmm, jmm":<br /><br /><strong>Glosa del itinerante</strong><br /><br />Viajar es un placer que no cualquiera logra procurarse. Viajar implica conocer otras latitudes, generar una serie de recuerdos a partir de la estadía por un lapso determinado. Las costumbres de quien viaja son reconocibles pues trata de encontrar, a cada paso, los lugares más representativos, la comida, las costumbres de los nativos y así, de manera vedada y paulatina, suele apropiarse del lugar que se visita. Un hecho, un solo acto desencadena, ya en la patria, una evocación certera del país que se ha recorrido. Pero hay lugares que dejan una marca indeleble, que se reconocen como una herida que a larga no ha sanado. Uno puede soltarse las amarras, pero nunca totalmente: al final llega la noche y te quedas solo, siendo tú, con tus penas, tus culpas, tus virtudes.<br /><br />Entonces, se comienza a habitar espacios que la memoria alterna, que conservan una extraña pureza en la nostalgia. Y el viaje que más dura entonces, no es el de los lugares eternamente ajenos, el de los países que quizá no han de conocerse; las calles que más tardarán en recorrerse son las que existen cuerpo adentro, en la evocación del yo por su pasado, por los sitios que alguna vez recorriera como un hombre libre. El viaje dentro de uno mismo, en eterna pugna con el mundo. Si bien cada ciudad tiene una identidad propia: “La individualidad contiene en sí misma, por así decir, lo infinito en germen”, cada ciudad, para unos cuantos melancólicos, “siempre es la misma”.<br /><br />Rivera termina su participación, agradece y deja el espacio para que, otra vez, se modere a sí mismo el buen René. "Bueno, invito ahora a mi amigo Rodolfo que también escribió algo sobre mi libro" Le comento a mi novia "mira cómo habla Girón, no habla, grita el canijo" pero esta vez Girón me deja en mal y por vez primera habla con una voz tembeleque y agradece, diplomáticamente, el espacio otorgado, a la cafetería y a los amigos ahí reunidos. "Voy a leer un texto que escribí a cerca del libro de René que se llama <strong>'DE LA POSIBILIDAD NO ERRÁTICA DE ESCUDRIÑAR EN EL OTRO: sobre el libro Radiografías de René Morales'</strong><br /><br />Lo que permea en estas páginas es la desesperanza, no ésa que apuntala al individuo<br />y lo confina a la sensación de vacío, soledad, respecto a los demás o a su yo interno,<br />sino la pertinaz legitimidad de pertenecer a una especie, cuya presencia se desmorona silenciosa, ingenua;<br />por eso su voz se presiente como un rumor vago de insinuar el acto vital en constante desplazo:<br />la vida en sus roles rutinarios de comunicación, comunión, creación, sueño, trabajo,<br />eso que nos integra desapercibidamente al yo social. Se adivina como un levantar la letargia,<br />abrir los ojos con son de campanas, en plena media noche. Su proceder de aturdir no provoca espanto,<br />es un afluente que vacila sobre la particularidad de compartir no un rol, sino ese aforismo inamovible,<br />con relaciones de toda índole condensadas entre sí: he aquí menester el término sobrevivencia.<br />Bajo este tema como posibilidad estética, da cuenta de una progresión emotiva, a la cual es necesaria abrirle la puerta,<br />prestarle atención para que todo esquife sepa lo que es un estuario;<br />denota un claro y firme estar sobre la tierra, padeciendo el mal ajeno: esbozo bien trazado,<br />donde recalca que la deshumanización es una herida que agrieta su contexto;<br />reafirma que su poesía es un quehacer que no precisa de la sustancial función de conocimiento y revelación (serpiente capicúa).<br />Sin embargo, la naturaleza inamovible de su angustia se encuentra ataviada de una sencillez no en su ritmo, cadencia,<br />sino en el vínculo de lo dictado, que desarrolla sin travas, sin tapujos, con vehemencia devastadora.<br />No hay mayor prueba que la de la constancia del tránsito del ser, para este caso, la conmoción que perdura en su marea,<br />en su condición lunar inmediata (la de René Morales) como certeza inapelable:<br />la penumbra como matiz o estructura de esas ciudades a las que nomina,<br />pero el elemento activo, actante decisivo (ese que implica una mayor participación y se instaura como engrane de mayor envergadura)<br />es esa huella inmarcesible de los hábitats en su memoria, el constante retorno a los referentes de la flora, la fauna:<br />ellos son su verdadera emigración, esa comarca que añora, ese deseo por nombrar fehaciente la utopía de los lugares de la modernidad.<br />Al final de la avenida se vislumbran astros peculiares como el aderezo que no falta nunca desde el principio de los tiempos,<br />abrevadero donde macho y hembra comparten la sed con ternura violenta:<br /><br />“…esta ciudad<br />de poca fe y de poco valor en lo invisible, por extraño<br />que parezca, me gustaría más con tu nombre.”;<br /><br />la auténtica sensación de no haber pisado ningún sitio a pesar de tanto recorrido o de,<br />sencillamente, verse acorralado entre la duda y la transfugación de sí:<br /><br />"escribo desde un sitio<br />en el que nunca más volveré a ser yo<br /><br />cuánta confusión hay en mí<br />muevan, pues, un grano de sal de la mesa<br />y podría jurar que jamás he estado en este lugar."<br /><br />Venga pues hermano, enhorabuena, gustoso celebro este Cuaderno.<br /><br />Gracias".<br /><br /><br />Nuevamente René sube al escenario, libro en mano y agradece. Da lectura a unos cuantos poemas después de contarnos que en Brasil embruteció bebiendo y se volvió loco por un rato<br /><br /><strong>ii</strong><br /><br />En una ciudad tan roja como la tinta con que escribo<br />ando con la seguridad<br />de que alguien me tocará la espalda por sorpresa<br /><br />para decirme que he envejecido<br />tanto como un muerto que conocieron<br />hace muchos otoños<br /><br />yo siempre ando como un reloj en el puño<br />apretándolo fuertemente<br />para sentir algo parecido a la esperanza<br />en medio de las manos<br /><br />yo siempre estoy tratando de recordar mi nombre<br />el tipo de sangre que tengo<br /><br />y eso que me unía infinatamente a los cangrejos<br /><br /><span style="color:#663300;">.....</span>yo siempre<br /><span style="color:#663300;">.....</span>siempre<br /><span style="color:#663333;">.....</span>estoy escribiendo este poema.<br /><br />Aplaudo, en verdad me gusta su texto, le comento a mi novia "qué bonito" y afirma con un movimiento de cabeza. La audiencia también aplaude, menos unos cuantos al fondo que ríen y gritan, a lo que Morales comenta "es que tanto les provoco..." Yo estoy a punto de terminar mi capuccino frappé a falta de cheve y escucho, otra vez, el agradecimiento de René hacia nosotros. "Voy a leer un poema-más" a manera de albur, y en su lectura, parece quebrársele la voz "no, mejor dos, este poema es bellísimo"<br /><br /><strong>Habitante de la ciudad de la esperanza</strong><br /><br />Uno no puede llorar<br />en la ciudad más horrible del mundo<br />ya que se tiene que volver a casa íntegro<br />con la ilusión de que un domingo<br />(el que sea)<br />nos ganaremos la lotería que se organiza en el supermercado<br /><br />uno no puede llorar<br />rodeado de tantos desconocidos<br /><br />hembras cargadas de semillas enfermas<br />-líquido transparente que se filtra a través de las medias-<br /><br />uno no puede rodear la ciudad<br />para evitar a los sordos<br />a la señoras mal maquilladas<br />uno de verdad no puede llorar en el transporte público<br /><br />uno no puede regresar moqueando a la casa<br />con los ojos rojos<br />como después de una pelea a doce asaltos<br /><br />ya que terminaríamos teniendo todos los días poemas como éste.<br /><br /><br />Aplaudo, la concurrencia me acompaña. Es un poema que me gusta. Lee otro poema, el último "este poema se llama <em>Milky seas</em> y no por el chocolate"<br /><br /></div><strong></strong><br /><br /><div align="left"><strong>Milky seas</strong><br /><br />Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón será dulcemente movido por el viento</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón se volverá una gota de sangre<br />que detendrá a los relojes de la moral </div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón pasará inadvertido<br />como un montón de aluminio </div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón se quedará en silencio<br />como golondrina en una tarde fría </div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón se congelará<br />para mantenerse joven </div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón caerá al suelo<br />como una gota de sangre en un pozo </div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe</div><br /><br /><div align="right">Mi corazón comenzará a sangrar infinitamente<br />por la válvula sigmoidea aórtica</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón destilaría un anestésico para aves</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe</div><br /><br /><div align="right">Mi corazón se volverá una semilla<br />muerta por error</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe</div><br /><br /><div align="right">Mi corazón se moverá lento<br />como un gusano en una gota de miel</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón dejará en silencio a todas barcas<br />de esta tierra</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón tomará el mismo filo que el deseo<br />más oscuro</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón será bondadoso borrado de<br />la tierra como un charco de sangre</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón será esparcido<br />en el pasto recién nacido </div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe </div><br /><br /><div align="right">Mi corazón se duplicará como una bacteria<br />que llena de flemas los pulmones<br />de ciertos elefantes</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe</div><br /><br /><div align="right">Mi corazón será suplantado<br />por una gota de semen</div><br /><br /><div align="left">Si este libro existe</div><br /><br /><div align="left">Mi corazón sosegado<br />me recordará que guardo<br />en algún cajón de la casa<br />un puño de espuma blanca<br />muy parecida a la inocencia<br />o ese fragmento<br />de vidrio verde<br />que me recuerdan constantemente<br />que hay días tan parecidos a la eternidad<br />que casi nada de esto debe tomarse en serio.<br /><br />René termina de leer. Agradece a todos. Mi novia y yo lo felicitamos. Nos ponemos de acuerdo René, Fabián, Rodolfo para vernos el sábado. Manuel me dice "¿qué, un vasonzaso?" No dudo ni un segundo, "vamos, pues". Ya rumbo al sitio mi novia chatea en su black y yo aprovecho entonces para leer <em>Radiografías</em> de René Morales como si mi viaje en el asiento del Conejo Bus me fuera develando a través de la ventana la radiografía que soy de mi ciudad caliente.</div><br /><br /><span style="font-size:85%;">*Originario de Ocozocoautla, Chiapas.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-208522051051775790?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-24515393575750949142010-07-21T12:28:00.002-05:002010-07-21T12:44:19.681-05:002010-07-21T12:44:19.681-05:00<div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><p align="justify"><br /><em>Por Óscar Wong</em><br /><br /><strong>A</strong> causa del amor, el vacío se anima y se diferencia por las fuerzas que se atraen y se rechazan y que, por lo tanto, determinan forma y movimiento, mundo y persona; deseo, sufrimiento y gozo, puesto que el amor es el iniciador de todo cuanto existe. Lo contrario –a la ausencia de amor– llamaremos nada, explica Denis de Rougemont en <strong><em>Los mitos del amor</em></strong> (Barcelona, 1999: 213, 201). El autor nos habla de cuatro estados o estadios del amor: <em>1:La visión intuitiva</em>, como acto del espíritu y conocimiento activo, <em>2. La emoción del Eros</em>, que procede del alma, <em>3. El placer sexual</em>, llamada física, aunque el sexo está vinculado a la voluntad del intelecto y, <em>4. La energía cósmica</em>, alcanzada sólo por el pensamiento, pero a través del mundo de las sensaciones. La dialéctica del amor es abordada por este ensayista suizo, desde la perspectiva de otro libro anterior, <strong>Amor y Occidente</strong> (1979), donde se ocupa del amor-pasión, de los mitos del alma y del misterio de la persona.<br /><br />Según Benedetto Croce (<em>Apud</em> Rougemont, <strong><em>Amor y Occidente</em></strong>), el matrimonio es una elección; aunque si se parte de esta premisa, se puede deducir que el divorcio constituye una decisión, una determinación que puede desembocar en suicidios, citas con el psicoterapeuta y “<em>mil y un encantadores gorgoritos</em>”, como diría Gorostiza en <em><strong>Muerte sin fin</strong></em>. Afortunadamente no es el caso de Miguel Ángel Duque (SLP, mayo 9 de 1970), quien a través de 23 textos nos presenta otra visión –y dimensión– del amor, otros aspectos y demás mitos que devienen en mitote. El amor puede ser asumido como fuente periodística y las lágrimas se metamorfosean en lugar común.<br /><br />Sarcasmo, ironía, guiños intelectuales, humor y rumor corrosivo, punzante, se confabulan para generar un volumen denominado <em><strong>Por divorcio necesario se busca nueva compañera y otros poemas de amor</strong></em>*. Un título tramposo a todas luces, porque puede servir como anuncio publicitario, como aviso de ocasión. Dominas y ninfetas: aquí hay un varón que pretende amancebarse de nueva cuenta, sugiere el título. El dolor, las voces de humano olor (Orlando Guillén <em>dixit</em>) son disfrazadas con el tono sardónico, lo cual vuelve al libro un divertimento, pero muy en serio, donde se advierten diálogos cuasi platónicos entre Ulises y Penélope, que teje la cobija del escarnio público con libelos y declaraciones inquisitorias, reflexiones atinadas donde se advierte que mentir no es más que “<em>deslave de la contradicción</em>” (p. 26) </p><p align="justify">Ante el divorcio, la pareja se transforma en “<em>hemistiquios de un verso contrapuesto</em>” (p. 41). Pero si el amor en Occidente, según Rougemont, es pasión y ésta significa sufrimiento, ¿qué hacer ante las condiciones que plantea una separación, en este caso un divorcio? Hombre de honor caballeresco, armado con yelmo literario y cota sensitiva, Miguel Ángel Duque se plantea: ¿escribir una novela, un ensayo en verso, un poema narrativo acerca de la tiranía del amor? (p. 29). El resultado es este volumen donde confluyen la sátira, las intenciones cuasi epigramáticas, el humor cáustico, virulento, símiles y metáforas novedosas que van desde la guerra florida al muro de lamentaciones, de campañas electorales y acuerdos políticos, hasta el abstencionismo.<br /><br />El poema inicial, basado en la I Carta a los Corintios (13:1-13), establece los linderos, las directrices por las que aparentemente va el libro que nos ocupa; aunque preciso que los versículos adaptados revelan que el amor es el mayor de los dones (Biblia, versiones de Nacar-Colunga y Reyna-Valera, respectivamente). Pero en la Biblia de Jerusalem, el amor –traducido muchas veces como caridad– se concibe como servicio o principio activo, (I Ts. 1:3, He. 6: 10) y como principio permanente [el amor nunca deja de ser] (I Co. 13: 8, 13). La caridad, pues, es el mayor de los dones.<br /><br />Curiosamente, los griegos representaban a la Cáritas como una mujer de enormes pechos, amamantando a una criatura (por eso sugiero: para ser felices es indispensable buscar a las mujeres caritativas). “<em>Buscad la caridad, pero aspirad también a los dones espirituales, especialmente a la profecía. Pues el que habla en lengua no habla a los hombres sino a Dios</em>” (I Co. 14:1-2), citaría a la Biblia de Jerusalem.<br /><br />Siguiendo a la escritura bíblica, termino precisando: Miguel Ángel Duque profetiza y escribe en la lengua con la que el pueblo suele <em>fablar</em> a su vecino (Berceo <em>dixit</em>); pero el autor potosino también le habla a Dios puesto que <em>vox populi, vox Dei</em> (la voz del pueblo es la voz de Dios). Todo lo demás es lo de menos.<br /><br /></p><p align="right"><br /><span style="font-size:85%;"><strong>*</strong>Miguel Ángel Duque Hernández, <strong><em>Por divorcio necesario </em></strong></span></p><p align="right"><span style="font-size:85%;"><strong><em>se busca nueva compañera y otros poemas de amor,</em></strong> </span></p><p align="right"><span style="font-size:85%;">UASLP, Méx., 2010, 65 pp.<br /></span></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-2451539357575094914?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-12207097247698371862010-07-16T09:59:00.004-05:002010-07-16T10:09:42.308-05:002010-07-16T10:09:42.308-05:00<div align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TEB08JQfPcI/AAAAAAAAALM/hBmdGwanMNo/s1600/Ana+Romano+1.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494520122018053570" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TEB08JQfPcI/AAAAAAAAALM/hBmdGwanMNo/s400/Ana+Romano+1.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><strong>bio-bibliografía</strong><br /><br />Ana Romano nació en la ciudad de Córdoba y reside en la ciudad de Buenos Aires. Es Profesora de Francés. Obtuvo premios y menciones en certámenes literarios e integró varias antologías. Participó en talleres de poesía coordinados por Fernando Molle, Walter Cassara, Hernán A. Isnardi y Rolando Revagliatti. Éste es su primer libro de poemas titulado “De los insolentes fantasmas”.<br /><br /><strong>poética</strong><br /><br /><br /><strong>poemas</strong><br /><br /><strong>Añoranza</strong><br /><br />Asomada al recuerdo<br />emerge<br />tu<br />figura soberbia<br />autoritaria<br />desprotegida<br />En aridez<br />sembraste<br />diminutas semillas<br />La muñeca impávida<br />detecta<br />cómo llega la muerte<br />Despido<br />en cuanto salpica<br />un hálito de destellos.<br /><br /><br /><br /><strong>Cautivo</strong><br /><br />Se sacude inquieto<br />aletea<br />Aun agobiado<br />se rebela<br />Mientras lo acordonan<br />en el intento de<br />aplastarlo<br />chilla<br />hiende<br />rasguña<br />Dispuesto<br />a salir (se)<br />además gime.<br /><br /><br /><br /><strong>Cuña</strong><br /><br />La matanza<br />coagula<br />El quejido<br />secciona<br /><br />El soporte aflige<br />escarba<br />amputa<br /><br />Inocula<br />-estéril<br />roto<br />perplejo-<br /><br />autonomía.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-1220709724769837186?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-25198296365409109652010-07-09T11:20:00.008-05:002010-07-09T11:51:25.625-05:002010-07-09T11:51:25.625-05:00<div align="center"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDdM2jAB5hI/AAAAAAAAAK8/vTL0bYdi3Ps/s1600/00+019.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491942770593621522" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDdM2jAB5hI/AAAAAAAAAK8/vTL0bYdi3Ps/s400/00+019.jpg" /></a><br /><div align="justify"><span class="fullpost"></span></div><br /><br /><strong>CONTRACANTO de Iván Cruz Osorio</strong> </div><div align="right"><br /><span style="font-size:85%;">Por: Fernando Trejo</span> </div><div align="justify"><br /><br />Cuando Iván me entregó su libro <em><a href="http://www.youtube.com/watch?v=PRrmjqxEEzg">Contracanto</a></em> en la ciudad de México, forrado por un papel ahuesado como si estuviera entregándome la cartografía que me llevara a encontrar las coordenadas más precisas de una botellita de cristal lanzada al mar, evoqué una ciudad con luces de quinqué, una callejuela pedregosa por la que hace dos siglos personajes de América deambulaban, soñaban y vivían en busca de una libertad y una sola justicia. No dudé entonces, en acomodarme en algún lugar de aquella calle, húmeda y ausente, silenciosa, para enjuiciarme junto a estos personajes con su profecía, con su sabiduría, con su revoleteo en los ojos porque ellos -nuestros valientes de la historia- también aprendieron amar a una mujer.<br /><br />Y es que <em>Contracanto</em> es eso, un libro lleno de los silencios de estos hombres que vislumbraron en el siglo XIX y que hoy vuelven a ser hombres con la voz que Iván supo darle a cada uno. Porque ellos, nuestros héroes, nuestros villanos, también amaron, también, en medio de su travesía, sufrieron la desdicha de no ser correspondidos, también se entregaron aferradamente a ese amor incuestionable, muy pocas veces insufrible. Porque todo se sufre, todo tiene que doler –dicen-, y así vivieron, atacaron, murieron, lloraron los paradigmas de su tiempo, recorrieron las batallas en el vientre de la mujer que les pausó la voz, que los dejó envainados en una soledad.<br /><br /><em>Contracanto</em> es el libro más reciente de <a href="http://ivancruzosorio.blogspot.com/2010/04/contracanto-malpais-ediciones-2010-de.html">Iván Cruz Osorio</a>, poeta Oaxaqueño, amigo. Editado por la también recién editorial Malpaís. Esta edición artesanal cuenta con un tiraje de 500 ejemplares numerados y firmados por el propio autor. Los 20 primeros ejemplares fueron marcados de la letra A a la S y firmados por él y se acompañan de un grabado, original en los veinte casos, realizado por el artista Carlos Vieyra. La edición estuvo a cargo de Benjamín Morales y el diseño es de Santiago Solís "Mano de papel".<br /><br />En las páginas del libro pareciera uno navegar. Sus mismas páginas nos develan un mapa en busca del tesoro que nunca encontramos de niños. De la mano de grandes hombres de América como Andrés Bello, Simón Bolívar, Manuela Sáenz, Francisco de Miranda, Simón Rodríguez, José de San Martín, entre otros, vamos en el recorrido, en el vaivén, a la deriva, pues. Quizá ellos, alguna vez narraron estas mismas historias y hoy, el autor hizo favor de devolverles la palabra, su palabra y nos las cuenta aquí.<br /><br /><em>Contracanto</em> es un libro de poesía lleno de vivacidad, cada poema, cada línea, tiene una voz propia, un lenguaje enajenado a estos hombres que escribieron una nueva forma de entender a nuestra América. Por ejemplo, Iván le da voz a Francisco de Miranda que dice, cito: “Yo quería pelear por un país / con mi bicornio y mi fajín francés, / yo quería bombardear un continente, / hacer una revolución, / para que una mujer viniera a amarme.”<br /><br />La poesía de Iván es una invitación a la añoranza, a la melancolía. Su voz, se diferencia en cada texto dándole vida a cada personaje, mas nunca rompe con la unidad temática del libro. Todo el libro en sí es una sola voz, la de Iván Cruz Osorio. Pero es inevitable no sentirse aludidos a leer por ejemplo este fragmento que escribiera Iván en Andrés Bello, cito: “Ahora me gustaría estar a punto de ser feliz, / ahora me gustaría estar a punto de amar a otra mujer / digna de todos mis defectos.” y reconocer que el Andrés Bello que Iván Cruz personifica puede ser igual a la experiencia nuestra.<br /><br />Este libro, en general, es un libro cargado de metrallas, de balas de cañón, de historia, de amor en todas sus cordilleras.<br /><br /></div><div align="right"><span style="font-size:85%;">8 de julio de 2010<br />Tuxtla Gutiérrez, Chiapas<br />Barrio San Jacinto</span><br /></div><p><br /><br /></p><p><a href="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDdPPw13fJI/AAAAAAAAALE/dGY7UIGWNlk/s1600/DSC06412.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 300px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491945402829077650" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDdPPw13fJI/AAAAAAAAALE/dGY7UIGWNlk/s400/DSC06412.JPG" /></a><span style="font-size:78%;">Encuentro Latinoamericano de poetas en el Centro Histórico</span><br /><a href="http://vertigodelosaires.blogspot.com/2007_10_01_archive.html"><span style="font-size:78%;">Vértigo de los Aires 2007</span> </a></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-2519829636540910965?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6900452632916189910.post-60301206554776035642010-07-07T12:34:00.009-05:002010-07-07T13:25:40.453-05:002010-07-07T13:25:40.453-05:00<strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><a href="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDS8DU-svrI/AAAAAAAAAKk/06QTfjluEIE/s1600/Dibujo2.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 279px; DISPLAY: block; HEIGHT: 113px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491220611028795058" border="0" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDS8DU-svrI/AAAAAAAAAKk/06QTfjluEIE/s400/Dibujo2.jpg" /></a><br /><div align="center"><span style="font-size:180%;">INVITA </span></div><div align="center">al evento</div><div align="center"><span style="font-family:trebuchet ms;font-size:180%;"><strong>Contracanto -VS- USSA</strong></span></div><div align="center"></div><div align="center"></div><p align="center"><br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Jueves 8 de julio 19:00 horas</strong><br /><strong>Cafetería Fractal<br />(1ra Norte con esquina de la 3ra Poniente, en el segundo piso.)<br /></strong></span></p><p align="center"><span style="font-size:130%;"><strong><br /></strong>Presentación de los libros<br /><span style="font-size:180%;"><strong><em>Contracanto</em> de Iván Cruz Osorio<br /></strong></span><span style="font-size:85%;">(Presenta: Fernando Trejo)<br /></span>y<br /><span style="font-size:180%;"><strong><em>USSA</em> de Benjamín Morales</strong></span><br /><span style="font-size:85%;">(Presenta: René Morales)</span> </span></p><p align="center"></p><p align="center"><br /><strong><span style="font-size:180%;">Posdatas </span></strong></p><p align="right"><strong><span style="font-size:85%;">por: René Morales*</span></strong></p><p align="justify"><strong><span style="font-size:130%;">Posdata 1:</span></strong></p><p align="justify"><strong><span style="font-size:130%;"></span></strong><br />El acto de invitar a compartir determinada sustancia o determinada situación emocional está generalmente ligado a uno de los gestos más antiguos de la humanidad, podríamos decir que desde los primeros Neanderthals o incluso antes, ya se organizaban fiestas enormes; es evidente que tanto la caza así como la ingesta de un mamut requiere de más de dos personas, sin embargo vale la pena resaltar que en lo esencial, los alimentos y las bebidas siempre pasan a un segundo plano, ya que siempre estarán por encima de todo fruto terrestre la canción, la danza y los encuentros fortuitos que se puedan dar entre dos o más personas.<br /><br />Es por eso que este jueves dos amigos de tribus lejanas vienen a presentar a la cafetería Fractal de Tuxtla Gutiérrez dos libros de excelente calidad:<em> Contracanto</em> de Iván Cruz Osorio y <em>USSA</em> de Benjamín Morales, estos dos escritores que rondan entre los 25 y 30 años darán a conocer sus respectivos libros, develando los avances que hay en la enorme tradición poética mexicana, ya que la poesía y la fiesta en cierto sentido es responsabilidad.<br /><br />Cabe destacar que bajo el recién nacido sello <strong>editorial Malpaís</strong>, no sólo se presentan dos trabajos poéticos pulcros sino dos libros excelentemente bien editados, cuidados hasta el cansancio y que por cierto son ejemplares únicos de arte plástica, ya que todos van numerados y firmados por los autores.<br /><br />La oportunidad es única y creo que este jueves a las siete de la tarde podríamos vernos para hablar un poco de arte y todo lo bueno que ha sido estar aquí desde hace mucho.<br /><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Posdata 2:</strong></span></p><p align="justify">Sobre los libros:<br /></p><p align="justify"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDS87MY7YaI/AAAAAAAAAKs/w1be33ckLEs/s1600/00+019.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 327px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491221570795561378" border="0" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDS87MY7YaI/AAAAAAAAAKs/w1be33ckLEs/s400/00+019.jpg" /></a><br /><em><strong>Contracanto</strong></em> de Iván cruz Osorio es un libro de excelente hechura y que en cierto sentido es el anverso de los heroés, habla en parte sobre la vida intima e humana de esos semidioses que sembraron la semilla de la libertad, esos hombres que hicieron mundo y viajaron, esos hombres que amaban en medio de la revuelta que dormían pensando en una patria noble, en un mujer que se pareciera a un país soñado.<br /><br /><br /><a href="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDS9N6YRrhI/AAAAAAAAAK0/4d1ZiS0eanc/s1600/00+020.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 267px; DISPLAY: block; HEIGHT: 400px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491221892378504722" border="0" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_u4h76dQXfm4/TDS9N6YRrhI/AAAAAAAAAK0/4d1ZiS0eanc/s400/00+020.jpg" /></a><br /><em><strong>USSA</strong></em> de Benjamín Morales es un libro que habla sobre nuestros vecinos del norte y particularmente sobre sus mujeres, desde mi opinión nos hace un acercamiento simple y tierno sobre esa tierra prometida en la que la esperanza y la bondad conviven por el simple hecho de que estamos hechos para fracasar pero también para intentar lo contrario, para demostrarnos que hay partículas de inocencia que son eternas que son imborrables que hablan siempre de lo bueno que es todo.<br /><br /><span style="font-size:78%;">*Amigo encantador. Con una sonrisa siempre bien colocada en sus labios. Entrañable, chiapaneco o potosino según su conveniencia. Ama la libertad, la mujer, el amigo. Escribe poesía porque es una forma de compartir la cerveza con la vida. Él, desde su palabra afirma que "me encantaría vivir eternamente en una fiesta con mis amigos". Comparto para siempre esa idea.</span><br /><br /></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6900452632916189910-6030120655477603564?l=poetica-arbitraria.blogspot.com' alt='' /></div>El Arbitrariohttp://www.blogger.com/profile/11951031201229614947noreply@blogger.com0