PoéticArbitraria

VI ENCUENTRO NACIONAL DE POETAS JÓVENES DE MÉXICO "CARRUAJE DE PÁJAROS" 2013

2013-05-15T10:47:00.004-05:00

La Secretaría de Educación, a través de la Coordinación de Programas Especiales y Compensatorios, por medio del Departamento de Servicios Culturales y el colectivo literario PoéticArbitraria, realizarán el VI Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2013, este 31 de mayo y 1 de junio, que tendrá como sedes las ciudades de Tuxtla Gutiérrez, Chiapa de Corzo y San Cristóbal de Las Casas, en el que se rendirá un merecido homenaje al poeta y periodista chiapaneco Javier Molina.

En esta ocasión se contará con la presencia de más de 30 jóvenes escritores provenientes del Estado de México, Distrito Federal, Morelos, Nayarit, Oaxaca, San Luis Potosí, Sonora, Tabasco, Yucatán y Chiapas. Fernando Trejo, Director General del Encuentro y Jefe del Departamento de Servicios Culturales invitó a todo el público en general que desee acudir a este encuentro que cumple seis años de vida. La entrada será libre para todas las actividades programadas.

El encuentro consistirá en mesas de lectura de obra de cada uno de los participantes, así como la presentación del libro Cartografía del tiempo del poeta Dalí Corona, la presentación de la revista Herética que dirige el poeta nayarita Ab Cronos, así como la presentación de la colección editorial Public Pervert, coordinada por el poeta René Morales.

El acto inaugural se llevará a cabo el día 31 de mayo, a las 10 horas, en el Museo del Café de Chiapas (2a. oriente norte, número 236, colonia Centro). Por la tarde, a partir de las 17 horas, el evento se traslada al Centro Cultural Ex Convento de Santo Domingo en la ciudad de Chiapa de Corzo.

La segunda jornada de actividades se llevará a cabo el día 1 de junio en San Cristóbal de Las Casas, en La Enseñanza (Casa de la Ciudad) (Calle Belisario Domínguez, número 13, Centro Histórico), a partir de las 12 horas, con mesas de lectura, así como una mesa de reflexión en torno a la vida y obra de Javier Molina, quien leerá parte de su obra para cerrar el evento.

La clausura del encuentro se llevará a cabo en punto de las 22 horas en La Catrina Café Cultubar, donde se darán cita los asistentes del encuentro, así como el escritor homenajeado.

Javier Molina nació en San Cristóbal de las Casas, Chiapas, en 1942. Realizó sus primeros estudios en Chiapas, y en la ciudad de México estudió la Licenciatura en Sociología en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales, de la Universidad Nacional Autónoma de México. Participó activamente en el movimiento estudiantil de 1968. Fue becario de poesía del Instituto Nacional de Bellas Artes (INBA) y del Fondo Nacional para Actividades Sociales (Fonapas) (1980-1981). Trabajó como promotor cultural del Colegio de Ciencias y Humanidades, de la Universidad Nacional Autónoma de México (UNAM). Colaboró con poemas en Punto de Partida y en La Cultura en México y fue reportero de El Día y de las secciones culturales de Unomásuno y de La Jornada. Actualmente radica en Chiapas. Su obra poética está contenida en los títulos: Bajo la lluvia, (UNAM, 1974); Para hacer plática, La Máquina de Escribir, (1978); Muestrario, (Gobierno del Estado, 1984); La luz se revela (2002) y El lugar de los hechos (2006).

3 días y hora y media de vergazos

2012-10-22T16:15:00.001-05:00

Aterrizo en Monterrey.

-El cerro de la silla tiene sombrero y cuando tiene sombrero seguro hay aguacero.- me dice Jorge Muñoz de la empresa de transportes. -No, aquí está duro. Uno no tiene vela en el entierro pero si se atraviesan los malitos, oiga, ps sí llevamos.

Después de recorrer parte de la ciudad y de pensar que cada camionetón al lado nos iba a disparar, llegamos, por fin, al Hotel Holiday Inn de Parque Fundidora. Me recibe Sebastián con saco y todo y me hospeda. Me encamina por ciertos pasillos y escaleras, izquierda, derecha, arriba y enfrente (¿así va la canción?). ¿Y cómo va a llegar la gente a las lecturas? me pregunto.

Atravesamos un túnel. Parece un acuario, nomás que éste sin peces y sin agua. Abrimos otra puerta y ahí hay una plaza. Enoooorme. No puedo asociarlo con algo más que el Home Depot de mi ciudad. Sí, muy parecido. En ciertas partes, desde ciertos puntos, parece también un barco gigantestco, o la construcción inicial de un barco gigantesco; o un set, también parece un set de rodaje.

Entro a la sala 107. Esta vez, todos escribimos ponencia. Tenemos un dejo más en la sonrisa porque ya somos ponentes. Aplausos. He llegado tarde. Sube la siguiente mesa: Negación y memoria: el hoy no escrito. ¿Qué? Sí, así. Como canción de Arjona: Niégalo todo, no hagas memoria. Mejor ya no escribas. “Aviéntate de un abismo que siempre fue una zapatilla” o “quiero correr por ahí mientras trepo un cometa y levantarle la falda a la gorda del barrio”. Bueno, en fin, en fin.

Un profesor joven pide la palabra.

-¿Cómo les digo a mis alumnos que la literatura no es aburrida, cómo puedo enseñarles a leer?

Hernán Bravo, toma el micrófono.

-Morbo. Sí, con Morbo. Por ahí sí. Es la única manera. A mí me ha funcionado, bueno, no puedo decir que con todos pero al menos con uno y ya es ganancia. Inténtalo, dales la literatura como si les dieras algo de Lupita D’Alessio, así, seguro.

El profesor se emociona, quiere agradecer pero una voz delgada y alargada, sonámbula e indirecta, pequeña y también triste resuena desde atrás. Es Neri Tello, a quien no conocía. Qué simpático Neri. Qué simpático es Neri.

- Pónganle media hora de vergazos. Ah, no, perdón, denles a leer algo que los adentre, que los identifique desde adentro, para que ellos... [...] ...puedan sentir lo que se siente.

Salimos al vestíbulo. Hay café y agüita. Saludo a Anaïs, de Gortari, Hernán. Muchos están crudos.

-Fernaaando Treeejo. Maaaano, enooorme gusto.- me dice Hernán mientras me abraza. -Oyeeee, qué bueeeeeno que venisteee.- y me da otro abrazo.

Yo estoy emocionado también. Hay que beber. Antonio Salinas platica.

- Pero qué gordo estáj mi Fer.

- Y eso que juego fútbol.- contraataco.

- Pero haj de ser defensa.- revira.

- No, soy delantero.-

-[…]

- Ojalá no salgamo,- rompe el silencio Toñito con cierto miedo. -la cosa se pone fea aquí en Monterrey.

Atravesamos Cintermex, salimos todos. Cruzamos Fundidora. No venden chelas en el 7 eleven. Caminamos al OXXO.

-No vayan al Topaz,- dice una muchacha. -ahí llega puro sicario.-apunta. José Miguel Barajas se entristece, Antonio Salinas dibuja una sonrisa.

Cada uno carga en sus mochilas un doce pack de laguer, carta blanca, tecate. Entramos cual ganado bovino al hotel. Descargamos las cervezas en botes de basura, en el lavabo del baño. Antonio Salinas, para esto, había pedido hielos en el OXXO. Sendas bolsas derritiéndose por las avenidas.

Traer consigo a un poeta es el pase de entrada dice Espartaco. Paulette Jonguitud, Gilma Luque, Luis Vaca, Daniel Saldaña, Alicia Quiñones, y el mismo Espartaco, en una esquina mencionan la importancia de ser narradores, el plus que estos les da, lo significativo, lo verdaderamente glorioso; mientras que en la otra esquina, Antonio Salinas, Iván Farías, Gerardo Cruz Grunerth y quien escribe este “texto” buscamos qué música poner en la laptop. Tello, sí, Neri Tello, del otro lado de la terraza, con camisa de judicial de un condado americano y/o de bebedor en cantina, limpia la superficie, como si fuera una barra. Actitud, esa es la actitud para ser un buen cantinero. Tiempo después, llega la demás banda con pomos y sixes en la mano. Se arma el verdadero encuentro.

-Noooooooooo!, qué está sonaaaaando. Bueníííííísimo.- dice Hernán Bravo mientras se lleva una mano a la boca como demostrando su asombro increíble. Baila, aprieta los puños y los alza mientras sus piernas hacen un ligero twist en la alfombra. Todos bailamos. Afuera, siguen los narradores hablando de narrativa. Se escucha por indeterminado tiempo música de los noventa y ochenta. Desde Milli Vanilli hasta los Fantasmas del Caribe. Desde Van Halen hasta Pollito con papa.

Alguien toca la puerta. Oh, es Javier Raya, por primera vez. Los ninjas sí existen. La fiesta se prolonga. Alguien, a lo lejos, no puede dormir.

Amanece. Tengo que dar mi ponencia. Sí, todos somos ponentes. Me echo un baño, me enguayabero. La mesa es aburridísima. Somos seis. El mejor es Neri. “A la chingada la tecnología. Los libros nunca le ganarán la partida al internete”.

La segunda mesa es menos aburrida. Son puros ganadores. Jóvenes ganadores. Leen. Alguien publica en facebook “Cabritoooo!!!. Por favor. Comamos Cabritooo!!!”. Para variar, la comida gourmet del hotel siempre estuvo cruda. Yo así no me llevo, por ai dijo alguien.

Nos vamos a La Nacional. De Gortari saca la camioneta de Violetta Ruiz.

-No, hermanos, yo no sé manejar así de una palanquita.

La manejo. Nos vamos amontonados varios y varias. Una camioneta detrás de nosotros derrapa, quiere rebasarnos. Rezo. Las muchachas no se dan ni cuenta. Salinas, de Gortari y Bravo, nomás dicen “ora Fer, tranquilo, aguado, ¿sabes manejar?”. Iván Trejo, mi copiloto me altera un poco más:

-Aquí si te vas a pasar, pásate, no te quedes a la mitad.

Y jamás volví a frenar.

Seguro comimos sabroso en ese lugar tan caro. De a trescientos por piocha. Pero estuvo bien el chicharrón de gatúbelo y cordero. Sabroso, la verdad. Ya de regreso, más mesas. Oh, puntual Javier, “ora sí se rayo el Raya”. En primera fila, en su mesa. Irreconocible. Y Adelaida, fantástica. Viajó desde Suecia, eso sí es amor al arte. Empezar a escribir a los seis años es digno, pero viajar desde Suecia, no, no, no. La admiro, de verdad.

Nos retiramos. Me olvidan. Cenamos. Hacen su top five.

-Ah, y, y, y, José Luis Barajas, o sea, por sus brazotes y así, dicen las niñas- Me platica Anaïs que a la vez, en su voz, con su tono, grita: - Hernááááááááááán. Que desfileeen, ay sí, todos los del top five, sí, sí, sí.- Se vuelve a mí.- mira está Ale, Paulette, Gilma, esta niña, ay, la chiquita, como así de Tim Burton, la Helena Bonham Carter del encuentro pero en bonita.

-Brenda Lozano.

-Ah, sí, ella, Brendita, ella. Y yo, o sea, que no sé porqué pero bueno. Está bien. Hernáááááááááán.-

En fin que nunca desfiló nadie. Al contrario, José Miguel Barajas mueve sus brazos con mucho más soltura durante toda la noche. Daniel Saldaña hace un paso extravagante, bueno, dos o tres pasos… está bien, 15, 73 pasos extravagantes. Se me figura mi pobre angelito, logra escucharlo Anaïs. Suelta una enorme carcajada.

-No, no (ríe). Jamás lo volveré a ver igual (vuelve a reír). No, no, (se sigue riendo).

Hernán Bravo pasa untándole el libro Hora y media de vergazos de Neri Tello a Anaïs Abreu. Entendemos tal acción. La dedicatoria dice algo así: Para Anaïs Abreu esta Hora y media de vergazos úntalo, frótalo total: el libro es tuyo. Neri Tello con un apretón… de mano.

Me permito leer algún pasaje del libro. El Manotas, personaje clave, tiene voz propia y dice algo así:

“-Te reto a unas jaladas. Confiaba que a la primera oportunidad se lo ensartaría.
-Ja, ja y crees que puedes ganarme. Dijo el Manotas mientras Mike se bajaba los pantalones.
-Veo que tú no tienes uno como este. Mike se había llevado su pito a la mano y el Manotas sólo sonrió.
-El que aviente la melancocha más alto y más abundante gana.”

Y me leo otro:

“-A cabrón, yo no soy necrófilo… creo que chingué a tu esposa.
-No, yo vivo solo… ¡ya me desgraciaste hijo de la chingada! ¡Tú fuiste que me dejaste el culo floreado!, ¡te vas a morir!”

Y así sucesivamente…

Alguien llama a la puerta. ¿Javier Raya? Sorpresa, dos agentes nos impiden seguir la fiesta.

-Lo que pasa es que Jordi Rosado no puede leer. Está en la habitación de al lado. Escribe su tercer tomo de Quiúbole.- Dice uno de ellos.

La fiesta se prolonga en mi habitación. De uno por uno, como hormigas, más bien como arrieras, cada quien cargando su trago, su chela, sus hielos, vamos subiendo. Lo mejor de todo era que Luis Vaca sabía dónde y en qué piso sacar hielos.

-Mira, es fácil, en los pisos pares no hay máquinas de hielo. En los pisos nones sí. Pero en el 1 y el 3 no hay, hay que subir al 5. Pero sólo se puede con tarjeta, y tú tienes una.

-¿Yo?

-Sí, estás en la 702, o sea que estás en el piso 7. Así que tu tarjeta es la llave del éxito.

Y nos fuimos a cargar hielos con botes y cubetas de basura. Alguien, a lo lejos, no puede dormir.

Domingo. Hombres musculosos y mujer en bikini desfilan por la FIL. Sí, también había un congreso de los hombres más mamados del mundo. Pasan las mesas de lectura volando. Ya todos estamos convalecientes. Adoloridos, idos.

Llega la noche. Una consola, mesas como de XV años y arrachera, cabrito y pechuga para cenar. Carta blanca y tecate para beber. Se hace una recapitulación del baile. Es como si las dos noches anteriores hubieran servido para ensayar los pasos, las rolas y los momentos cumbres para la presentación en sociedad, ahora sí, se arma la pasarela sin querer queriendo.

-Ya imítame.- me dice Barajas. -¿No me vas a imitar, no me vas a imitar?

-Mano, fue un gusto, siempre.- me abraza Hernán.

-Qué buen apellido.- le comento a Myriam Orva.

Una chica desconocida celebra haberse bebido un cartón ella sola. Baila y toma fotos.

-Me encantó tu lectura.- me dice Violetta Ruiz.

-Gracias.- le respondo emocionado. –luego te mando mi libro si gustas.-

-Ah, órale gracias, pero es que de verdad imitas muy bien a Neri Tello.

¡Plop!

Iván Trejo, baila. Sí baila. Alicia Quiñones también baila. Un montón, bastante. Óscar David, Alejandra Silva, Violetta Ruiz, Moisés Arriaga, bailan, todos bailan. La dj, no tiene a Cindy Lauper. Me entristece. Otro compa, pansudito, me pide disculpas.

Lobsang Casteñada, Adelaida Caballero y Edgar Omar Avilés bailan… ah, no, casi no bailan. Me sorprende, Karla Olvera, por Dios, habla y baila y toma y debraya. OMG. No se puede fumar. Salimos a fumar todos. Entramos a bailar todos. Bebemos todos, se acerca la hora. Nos entristece, a todos, el encuentro, se está terminando.

Se acaban las cervezas. Ya no hay cheves, joder. Desgracia total. Alguien busca poquitos en las mesas. Le pone hielos. Lo toma.

-Yo tengo un pomo.- me dice Moisés Arriaga.

-A güevo.- furibundo y emocionado le respondo. Nos vamos varios al cuatroscientos y algo, no recuerdo. Se arma la fiesta otra vez. Alguien a lo lejos no puede dormir, creo, hasta ahora que era Guillermo Clemente, jamás lo volví a ver desde el desayuno del viernes.

Amanece. 70 llamadas perdidas en mi celular. Seguridad entra a mi habitación. He perdido el avión. Triste cargo mis maletas. Pierdo mi quincena en un boleto. Suena en mi corazón un punchis punchis.

Enciendo un cigarro en el aeropuerto de Tuxtla. Lo apago, ya no me sabe igual.

Gerardo Flores

2012-09-19T11:55:00.001-05:00

Gerardo Flores

bio-bibliografía

Gerardo Flores (Tenancingo, Tlaxcala, 1984). Premio Estatal de la Juventud, Tlaxcala 2011. Segundo lugar en el Primer Premio Nacional de Poesía Joven “Jorge Lara”, Yucatán, 2009; Premio de Poesía “Dolores Castro”, Tlaxcala, 2008. Autor de los poemarios Este corazón un tigre enloquecido (Tlaxcala 2010) y Contramar (Veracruz, 2011). Su obra aparece publicada en diversas revistas regionales y nacionales. Ha sido antologado en la colección Doscientos años de poesía mexicana, (inv. y sel. de Jair Cortés y Berenice Huerta, Tlaxcala 2010); El rapidín. Microrrelatos Iberoamericanos 2011 (Cascada de palabras, DF, 2011) y Poemas para un poeta que dejó la poesía (Cuadernos del Financiero, DF, 2011).

poética

La palabra es el mejor don que el hombre pudiera tener; no puedo entender al lenguaje y a la comunicación sin la presencia del otro. Por tanto, todo arte necesita de la palabra para ser expresado. En este sentido la poesía viene a ser la expresión más directa del alma y de la inteligencia. Es la palabra la que da sentido.

poemas

Nombradía

Yo la nombraba bajo este cierzo,

como suelo nombrar las estrellas

cuando la noche llega

en la punta del cielo.

Así, con la voz desnuda y transparente,

como el agua que revienta

sobre las copas de las flores,

inminente.

Era su nombre la luz en mi aposento.

Era su nombre la huella de los días.

Era su nombre la única palabra que sabía.

Era su nombre parte de mi cuerpo.

Yo que nunca supe todos sus nombres,

ahora recuerdo todas sus bocas y todos sus gestos.

Todos los cuerpos que ella era,

todas las casas que la habitaban,

todos los caminos que a ella llegaban,

son la letra de un nombre que sólo ella y yo conocemos.

Y lo he sembrado en el viento

para que germine en cada bocanada,

para que cada letra al hacerse palabra

ya la esté anunciando.

Yo la nombraba bajo la estela de la esperanza

como ahora nombro sus manos,

enumerándola por todas la avenidas de mi alma.

Así sé que cada árbol y cada calle

también saben pronunciarla.

Geográfica

Es tu cuerpo
la geografía perfecta
de mi insomnio.

De tu piel a mi piel
sólo nos basta el deseo,

Amor.

Tu cabello,
un arroyo melódico
de agua nocturna.

Son tus dedos
granos infinitos
de dulce azúcar.

Son los días
tus pies de ámbar
por donde voy.

Tu voz, mi voz,
ese relámpago,
en la oscuridad.

Javier Alejandro Toledo

2012-09-05T11:23:00.001-05:00

bio-bibliografía

Javier Alejandro Toledo, escribió la columna "Travelling Vertical" en la sección de cultura del periódico El Heraldo de Chiapas. Ha participado en fanzines de Tuxtla Gutiérrez. Ganó la beca “literaturas flotantes” en San Agustín Etla, Oaxaca pero no asistió. Ha coordinado ciclos de cine en la UNACH. Publico el libro de ciencia ficción Sidonia (UNICACH).

poética

Yo hago círculos y explosiones, rayos y grietas.

poemas

Mi novia no gana FONCA, ella juega tochito bandera

Ella ama ser Valkiria

en un mundo de ocasos

que no muerden el polvo

en sus desgastados Ridler

Ella no quiere un Rulfo

o un Tony Boselli

ni un paisaje más bello que la defensiva 04

Mi novia es beat

es tempo

la clave sol de 1990

Mi novia tiene

un libro de jugadas

en contra de la poesía

Ella no es mi novia

me mandó a la mierda

se olvidó de mí

Buena luna

Buena luna

dulce

mordida gigante

Hoy vi un fantasma intangible

corriendo por el camino

al que le di

la buena luna

de una mordida gigante

fantasma de la casa perdida

eres pura música

de la tv sin control

Tourette

Admiradores de la luna

get away

sórdido

get away

dominio

salvaje

persianas

oscuras

gato

asesino

un tiro

y silencio

una cortada

y silencio

un ácido

y ruido

cae la aguja

sobre el agua

Solo te vas a otro canal

Mientras te desconectas

y regresas a esta estación

Es probable

que

un mundo se detenga

se descarga una lap

alguien sube el volumen

Se detiene la lluvia

mi árbol envejece

batman cuida de mi hogar

Mañana se estrena

la última película

en los cines

Gerardo Grande

2012-08-27T13:21:00.001-05:00

Gerardo Grande

sobre Gerardo

Ciudad de México. 1991. Ha publicado en Trifulca, Mantarraya, Gaceta Literal y el suplemento "Piedra Papel y Tijera" de la revista La Piedra, así como en antologías de poesía como Los Vali3nt3s C3r36ral3s y las flor3s 6inarias 6ajo el arcoíris p3rp3tuo y la selección de "30 poetas nacionales" de la revista Punto de Partida de la UNAM. Ha participado en festivales de poesía en Mazatlán, Aguascalientes, Cuernavaca, Puebla, Chiapas, Tijuana y Distrito Federal. Formó parte de la “Red de los poetas Salvajes”. Es fundador de la editorial/mapa de muchachos en llamas Orquesta Eléctrica. Y es miembro organizador del Festival Subterráneo de Poesía. En 2011 ganó el curso-beca impartido por la Fundación para las Letras Mexicanas. Está próximo a aparecer un EP de poemas titulado Canto de mi árbol en el incendio (UÁ-IÁ IÍ-Á). Actualmente trabaja en un LP de poemas digitales.

poética

Creo en la poesíavida en el poema que destruye y construye desde el libro y luego lo desborda para correr fuera del libro, entonces lanza un mensaje a los niños del futuro y a los niños del presente y a los niños del pasado y todos comienzan a tirar los dados.

frase

Glam Destruction

poemas

20 BALAS 20 NAVES 20 OJOS 20 PUÑOS 20 AÑOS EN ESTE EX PAÍS SOLITARIO BAJO LA NOCHE SOLITARIA

Para Byron Daniel Muñoz

Quiero ver a los muchachos desnudos corriendo en la ciudad en llamas riendo de la ciudad y sus llamas completamente alucinados con la nariz en las nubes y la cabeza entre las flores del universo No perder los mejores años de vida Mejor amar sin consideración renombrar constelaciones y descubrir otros planetas expandiéndose en los ojos amanecer con nuevos sueños con el cuerpo empapado de alcohol y las manos fluorescentes de haber removido el alma de chicas de labios sabor a fresa El mejor momento de la vida es este cuando se monta un tren cósmico y se escriben y se riegan cientos de poemas en una noche para despertar al otro día y escribir y regar cientos de soles que alumbren la siguiente noche ahora se escriben todos los libros que dios no ha sabido escribir ahora se pueden moldear las nubes y hacer el poema que la ciudad lleve de sombrero por nuestra mente pasan los mejores poemas de la ciudad el cerebro es un cielo atravesado por jets de celofán y estampidas de animales furiosos furiosamente creativos encendemos la mecha que hará estallar el corazón y no no somos infantiles ni estamos verdes para ser frutos en el árbol de la vida ya nos tiramos al abismo sabemos que lo más hermoso nos espera después de caer nuestros pasos van seguros y delirantes no nos menosprecien por tener 20 balas 20 naves 20 ojos 20 puños 20 años en este ex país solitario bajo la noche solitaria cuando nacimos la ciudad ya estaba de jodida nosotros la ponemos de cabeza a ver si la fiebre se le baja Cuántas veces el cielo nos ha volado la cabeza de un disparo Cuántas veces ha renacido esta mente más brillante esta sangre luminosa Que no digan que a los 20 nada sabemos que a los 20 nada escribimos a los 20 hacemos de las nubes un lenguaje para romper las barreras geográficas y comunicarnos con todos los astros Sabemos el dolor de nacer en un país que hace tiempo está muerto y los muertos son el abecedario con el que escribimos un poema para enterrar bajo la arena y en mil años el mar y el viento lo descubran cuando en mil años el mar y el viento sean dos muchachos desnudos bajo el arcoíris de fuego A los 20 perros de lotes baldíos conocemos el lado oscuro de la ciudad Sus cuerpos mutilados Sus chicas pidiendo fuego y las caricias de unas manos que devoran todos los sexos por el puro placer del canibalismo Cuántas veces señores detrás del escritorio nos han dicho que hace falta explotar en serio Cabrones! No se dan cuenta del big bang que diario hay en nuestra vida alzamos la voz y tiembla el vuelo de las aves y debería temblar el imperio de los dinosaurios Mañana estos 20 puños habrán caído por esta noche hay que encenderlos que estallen libres en su naturaleza de soles y lluevan astillas que hieran el ojo humano

CANTO DE MI ÁRBOL EN EL INCENDIO

(Fragmento del EP de poemas “UÁ-IÁ IÍ-Á”)

Sembré la semilla de un árbol entre sueños bajaba descalzo hasta el parque y acariciaba la tierra para sentir el pequeño latido de su corazón luego tocaba el piano para él entre sueños pensaba que desde antes que naciera podría enseñarlo a cantar irnos a conocer el mundo cantando creciendo y un día dar como frutos planetas y meteoritos miren a mi árbol en el incendio mi hermana ahora es ceniza y es ella quien recorre el mundo en la nube de polvo que mañana regará árboles y cantos yo miré a mi hermana caer en el incendio y no quería ver y vi y quise que mis manos sobre mis ojos fueran manos de piedra para no quitarlas nunca más y no ver más pero en la oscuridad vi a mi hermana no no sé si es mi hermana o soy yo buscando a mi árbol me miro vengo a decirme que la ciudad se está comiendo todos los corazones pero me digo que no entiendo me grito que debo entender mi árbol ya ha crecido mejor irme con él fuera de la ciudad mi mamá grita quiere guardarme en su pecho mi mamá No mires eso ya ya mijito no llores Suena otra explosión y otras personas se vuelven incendios vámonos de aquí no sé cómo pero nos vamos de aquí ay por favor ayúdenme gritos y nadie nos oye y nadie nos oía

Hoy seguimos gritando y siguen sin oírnos Dijo que la ciudad

se estaba comiendo todos los corazones

también dijo que se iría volando pero ya no lo vi

creo que despertó en forma de globo y se fue lejos

Toco la tierra pero no siento el latido de su corazón la tierra húmeda en la planta de mis pies me hace estornudar y me despierto no me gusta hacer ruido porque me despierto no me gusta despertar mi hermana grita y me despierta y el fuego cuando toca las cosas hace ruido la habitación de mamá crsh crsssh crssh crrrrr sssssh despierto La gente grita

quería estar sordo pero no podía con tantos alaridos y tanto dolor

entonces decido quedarme mudo

si hacía el silencio dejaba de existir y no sufría

tantas órdenes de disparo

disparaba y no era necesario

pero no era yo porque yo no existía

yo no existí

no seré ceniza porque no tengo cuerpo

no tengo no tengo

No tengo con qué pagarle por favor llévenos con usted nosotras no tenemos a donde ir Mi mamá dijo nosotras pero sé que quiso decir nosotros porque soy niño y los niños terminan en O y las niñas en A pero dijo nosotras y a mi hermana la alcanzó la explosión ella no viene la dejamos en el incendio y mi mamá No mires eso ya ya mijito no llores Suena otra explosión y otras personas se vuelven incendios Si le hago eso nos va a llevar no tengo opción me da asco pero cierro los ojos y si no veo no existe y le hago eso el olor a semen se combina con la sangre el sudor y lo quemado cuando abrí los ojos no sabía dónde estaba no vi a mi hijo no veía nada mientras más abría los ojos más oscuridad entraba en ellos

Mis ojos son un pozo bajo la noche sin luna

Él hablaba así

decía

cosas que no entendía

y le daba besos mañana seré un globo para salvarme del incendio me voy flotando Y mi hijo dónde está Y mi mamá dónde está yo iba a ser incendio me miraría como vi a mi hermana y otra vez iba a querer que mis manos fueran de piedra sobre mis ojos pero del cielo no cayeron más explosiones Ya no había nada qué derrumbar Al final siempre queda el corazón y si cae nada alumbra los pasos Deseaba ser un globo

flotaría con su corazón

buscando otra ciudad Me quedo tirado ahí no tengo frío todos se volvieron una fogata gigante tengo hambre mi árbol sí creció y se fue corriendo para no quemarse si él estuviera aquí me hubiera dado de comer mi árbol sí creció lo escucho cantar canta igual que el fuego en mi casa canta crsh crsssh crssh crrrrr sssssh sí creció sí creció sí pero ya está muy lejos no puedo salir de la fogata y no tengo frío y tengo mucho sueño quiero dormir para bajar descalzo al jardín acariciar la tierra acariciar el corazón de mi árbol

Miraba al mundo con ojos de insecto

y las tardes le parecían hermosas

un papalote se incendiaba en el aire

se incendiaba el hilo la mano

y el niño que lo sostenían

y le parecía hermoso el espectáculo de luces

No soporto no soportooooooo grito pero mi grito es inútil vi cómo le volaban la cabeza de un balazo Caen las envolturas de mi árbol recojo su canto viene un hombre con el pecho destrozado por una bala y ordena que me calle que aquí nada de envolturas ni cantos le muestro mis manos le digo que voy recogiendo las envolturas que son niños de mi árbol muriéndose y el señor que no puede mirarme cuando hablo porque su cabeza sigue al sol y el sol en estos días avanza más rápido que siempre el señor se toma el pecho y comienza a escarbar en él escarba profundo saca balas silencios dinosaurios sus manos comienzan a enterrarse luego sus brazos y termina por meterse en él mismo desapareciendo como desaparece el sol Y no encuentro a mi hijo asomo la nariz por la ventana todo es oscuro me quedo despierta mirando por la ventana miro a un hombre que camina ligero sin saber que a él también le apuntan Sigo corriendo detrás de mi árbol me detengo bajo un rascacielos miro sus ventanas alumbradas y me doy cuenta que el sol no desaparece entra en los rascacielos para darles vida ya en la madrugada vomitan hombres con las entrañas colgando de sus labios pidiendo ser un animal y florecer en tus cabellos mi mamá no regresa y entiendo que es una llama de este incendio que me arrulla las nubes cambian rápido de forma Las nubes secuestraron el cielo reúnen un pelotón de niñas de cabezas marchitas de chicos con la cabeza estallando por seguir al sol

Jugábamos a que había columpios

nos mecíamos hacia delante y hacia atrás

luego él hacía el chirrido de las cadenas

para sacarme la risa

él me dijo que quería ser un globo
y le creí

porque también me quería ir volando

y tu árbol le pregunté

Mi árbol mi árbol canta con el incendio canta sí logré enseñarle a cantar Mi hijo no volví a ver mi hijo aguanto la respiración Mi canto llegará lejos como mi árbol dando planetas y meteoritos

Escuchen a mi árbol ahí en el incendio entona un canto para calmar su corazón en llamas

crsh crSSsh

crssH crrrrR

ssSSSh cRSh

crssSH cRssh

contacto: fggrande@gmail.com

Patricia Binôme

2012-08-20T12:15:00.005-05:00

Patricia Binôme

sobre Patricia:

Narradora y poeta. Autora de Perro Sombra. Algunos de sus textos pueden ser encontrados en Punto de partida, en la antología Somos Poetas ¿y qué? y en la revista de periodismo urbano Diez4. Administradora del blog Patricia Binôme.

poética:

La poesía es el registro más honesto de mi existencia.

poemas:

♥

niños haciendo el ♥

a las siempreyentodolugar

en punto de la “i” mayúscula

haciendo el ♥ descascarado

en la respiración

fosforescentemente medusa

de la profundidad del sueño

el ♥ violeta el ♥ lila

el ♥ sin manos el ♥ que

parpadea lento como

sudor de flores en el

pensamiento de una tortuga

ESCOMBROS ONÍRICOS

niña son las moscas

las que muerden

tus palabras

o explícame la noche

o explícame el mar

con tu espejo

de piedra.

somos piedras rotas
o los pequeños secretos
que hacen las niñas
solitarias en su cuarto

las líneas rectas
se nos escurren de las manos
o no podemos detener
las nubes en forma de corazón
cuando quieren borrarse
para siempre con el viento

nuestros ojos son albercas

100212

Y ahora que regresaste

para callar en mis sueños

no pueden decir nada de mí

más que estoy dormido,

acurrucado también en la

pupila de tu ojo antártico

como el cadáver de un perro

lleno de lilas.

FOTOGRAFÍA

ya no estoy más aquí
la cortina marrón ondula con el aire
las arrugas de la almohada siguen intactas
y el aire adentro sofocándose con los mismos
pálidos secretos
nada ni nadie sucede donde todo debería
suceder
flores
la música que suena es color de sombra
y nadie escucha

3 libros de Balam Rodrigo

2012-08-15T15:30:00.005-05:00

Hoy viernes 17 de agosto se presentarán 3 libros de la autoría del poeta, biólogo, teólogo y exfutbolista Balam Rodrigo, en el Aula de Usos Múltiples del Departamento de Servicios Culturales de la Secretaría de Educación, en punto de las 19:00 hrs, dentro del ciclo Lecturas al Verso Libre.

Bitácora del árbol nómada, Cuatro murmullos y un relincho en los llanos del silencio e Icarías son los libros del poeta que elogiarán a la poesía en este humilde pero digno recinto abierto para las artes todas. Cabe destacar que Bitácora... así como Cuatro murmullos... e Icarías son libros que en su momento fueron merecedores de ciertos reconocimientos en el país como el XII Premio Nacional de Poesía "Alonso Vidal", el Premio Nacional de Poesía "Efraín Huerta" 2011 y el Premio Nacional de Poesía "San Román" 2007, respectivamente.

Balam Rodrigo

A su vez, los poetas y amigos del escritor, Adolfo Ruiseñor, Fabián Rivera y Matza Maranto serán los encargados se hacer los comentarios alusivos a cada uno de estos libros destacándose la libertad de crítica de cada uno de ellos; pertenecientes, estos dos últimos, a una ola de voces jóvenes chiapanecas que han sido detonantes en su generación; así como la del poeta del autor de Memoria de los días, Adolfo Ruiseñor en la suya.

Esta visita recurrente del poeta laureado ha sido ya una tradición y entre sus contemporáneos se están siempre al pendiente de lo que acontece con la obra de Rodrigo. Es digno de mencionarse que gran parte de su trabajo poético le ha valido el reconocimiento de múltiples seguidores y seguidoras; y puede jactarse de tener en su haber más de 10 libros publicados, todos premiados en certámenes de mayor difusión y calidad literaria del país.

Balam Rodrigo Nació en Villa de Comaltitlán, Chiapas, el 11 de octubre de 1974. Poeta y narrador. Licenciado en biología por la Facultad de Ciencias de la UNAM. Estudió la maestría en ciencias biológicas y un diplomado en teología pastoral. Se ha desempeñado como docente en instituciones del sector salud en materia bioética, religiones y tradiciones de la muerte en México. Ha coordinado talleres de lectura y creación de poesía en varias entidades del país. Colaborador de diversas publicaciones con artículos de divulgación científica, crónica, cuento, ensayo y poesía.

Ha obtenido el Premio Estatal de Poesía Raúl Garduño 2004. Premio Estatal de Crónica César Pineda del Valle 2005. Premio Regional de Poesía Ydalio Huerta Escalante 2005. Primer Lugar en el Concurso de Poesía Ciudad de México 2006 por Libelo de varia necrología. Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa 2007 por Silencia. Premio Nacional de Poesía San Román 2007 por Icarías. Premio de Publicación del Programa Editorial del IMC 2008 por Larva agonía.

Asimismo, el Premio Nacional de Poesía Ciudad del Carmen 2008. Premio Nacional de Poesía Papantala 2009. Premio Nacional de Poesía Alonso Vidal 2010. Premio Nacional de Poesía Ramón Iván Suárez Caamal 2010. Juegos Florales Nacionales de Guaymas 2011. Juegos Florales Nacionales de Jacona 2011 y Premio Nacional de Poesía Efraín Huerta 2011. Becario del Coneculta-Chiapas en 2005, 2007 y 2009 en el área de poesía, así como del programa Jóvenes Creadores del FONCA 2009-2010.

Dalí Corona

2012-08-08T14:49:00.000-05:00

sobre el autor

Dalí Corona (Ciudad de México, 1983). Ha publicado los libros Voltario (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2007) y Desfiladero (Chihuahua Arde, 2007). Ha sido incluido en el Anuario de poesía Mexicana 2006, FCE. Participó en el XII Festival de poesía en la Habana, Cuba en 2007. Poemas suyos han aparecido en diversas revistas y diarios del país, así como traducciones del portugués. Su libro Ansiado norte mereció el Premio Nacional de Poesía “Efraín Huerta” 2009, otorgado por el estado de Guanajuato. Becario de la Fundación para las Letras Mexicanas en el área de poesía, generación 2008-2009 y 2009-2010. Invitado en la Feria internacional del libro de Bogotá, Colombia, CORFERIAS, 2010. Beneficiario del programa Jóvenes creadores del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (FONCA), en la especialidad de poesía, 2010-2011. Su último libro, Cartografía del tiempo, mereció el Premio Nacional de Poesía Joven “Francisco Cervantes Vidal” 2012. Actualmente hace guiones para la televisión.

poética

poemas

Primaria

Los hombres, hijo mío, sí lloran.

Eduardo Langagne

La voz de mi hijo al despertarse

no es la misma que al cruzar

la puerta de la escuela.

Un río que en su viaje lleva peces

cuando a las siete en punto se levanta,

un páramo sombrío cuando suena

la campana que le muestra

que es la hora de empezar las clases.

Solemos platicar en el camino

de la casa hacia la escuela;

hablamos de los días pasados

y lo que haremos al iniciar las vacaciones.

Repasamos juntos

vocales y alfabeto,

corregimos juntos

nuestra expresión verbal

para las cenas familiares.

La voz de mi hijo en las mañanas

no es la misma que al cruzar

la puerta de la escuela, algo,

como un banco de peces

le cruza la garganta

y le impide decir “adiós, papá”

cuando me marcho.

Lunes

Lo levanté mucho más temprano que otros días

porque ahora la entrada es a las ocho.

Desayunamos fuerte;

le puse en la mochila varios lápices y gomas

y dos paquetes de colores, por si acaso.

Lo abrigué completamente

y le prohibí quitarse la chamarra

a pesar de que el sol ya comenzaba a calentarnos.

Con un cordón até a su cuello

un letrero que indicaba que ese niño

era el mío.

Lo acerqué a la puerta

y antes de arrojarlo a la soledad de la primaria

le dije que mi amor por él es infinito.

Se dirigió a la fila,

que es el patíbulo primero que recuerdo,

y vi cómo valientemente

caminó, sin voltear, hacia el salón.

***

El portero del grupo era Roberto, y Abraham

el que cobraba los penales. Andros, el que sin querer,

siempre anotaba un gol en nuestra contra.

Yo siempre fui un defensa central insuperable

con un extraño atractivo

para las niñas feas del salón.

Mi novia en cuarto año fue Xóchitl,

aunque siempre amé en secreto

a la niña que se sentaba frente a mí.

Nunca entre nosotros, los amigos,

se interpuso ninguna cosa. Nuestra amistad era tan fuerte

que ni las abrumadoras derrotas

que nos propinaban los niños de sexto,

siempre por goliza, menguaron el afecto.

Hasta que un día, de otro estado,

llegó a nuestro salón Patricia.

Llegó y nos hizo a cada uno

militar en equipos diferentes.

María José Mures

2012-08-07T10:55:00.000-05:00

Sobre el autor

Nace en Fernán Núñez, Córdoba, el 4 de abril de 1970. Es diplomada en Educación Especial por la Universidad de Córdoba y habilitada en Educación Infantil por la UNED. Es Máster en logopedia en Rehabilitación de los trastornos del lenguaje y el habla por la Universitat Politècnica de Catalunya.

Fue directora adjunta de Revista de Feria de su localidad durante dos años y después formó parte del grupo de redacción. Sus versos aparecen en Revistas Literarias como Alhucema, Baquiana, Arique de Cuba, La pájara pinta, Caños Dorados, Pan de Trigo, y otras de soporte digital. Tiene publicados tres libros: Antes del Amor, Zahorí y Cambalache, este último prologado por Aimée G. Bolaños. Está incluida en la Antología de poetas de Fernán Núñez, 2006. Ha sido colaboradora en la edición del libro de Romances y canciones de Amor II, 2006, de la Diputación Provincial de Ciudad Real. En ese mismo año el Ateneo de Almagro la nombra Socia de Honor.
Fue merecedora del segundo Premio de Poesía en Alfafar, Valencia, con su poemario Zahira y en 2007 fue premiado su poemario Entre la espada y tú, amor en el V Concurso Nacional de Poesía “Caños Dorados”.

Poética

Poemas

Besos sueltos para un oído

Cae se deshace La belleza
nunca se pierde El silencio
no da tranquilidad hoy
Aguanto la cabeza con dolor
Es lo que no digo
el agua calentó mi piel y el silencio
continuaba su eco Nos vamos deshojando
nos vamos
perdiendo
poco a poco
ahogándonos
Cuando todo se agota y quedan vestigios
es la agonía un regalo
Los días como pétalos en mi mano están
qué hacer con tanta muerte…

Vivencia que atalanta

Ella durmió desnuda pero…
a quién contarlo que no la tomen por…,
las putas duermen desnudas, como yo,
―como ella, quise decir―.
Ellas se desnudan pero no duermen,
hay una pequeña diferencia,
ellas se van,
y Ella quedó sin cliente dormida,
ambas hicieron bien su trabajo,
una sobre todola que bajaba la mano
como una araña sin hilobuscando su sexo
y su cuerpo se tensaba
como el arco que salvó a Penélope.

V Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México "Carruaje de pájaros" 2012

2012-05-21T11:45:00.000-05:00

PoéticArbitraria celebra los 5 años del Carruaje de Pájaros

V Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje De Pájaros” 2012

· El evento será en homenaje a la escritora Rosario Castellanos y al poeta Raúl Garduño.

· Poetas de Aguascalientes, Chiapas, Chihuahua D.F., Estado de México, Oaxaca, Tijuana y Veracruz se reúnen para celebrar a la poesía.

· El Encuentro tendrá lugar en las ciudades de Chiapa de Corzo, Tuxtla Gutiérrez y San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, los días viernes 25 y sábado 26 de mayo.

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, mayo de 2012. Los días próximos viernes 25 y sábado 26 de mayo se llevará a cabo el V Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011 en homenaje a la escritora Rosario Castellanos en el 87 aniversario de su natalicio y al poeta Raúl Garduño en el 32 aniversario de su fallecimiento. Evento que dirige desde 2008 el poeta Fernando Trejo.

Por primera ocasión el acto inaugural de este Encuentro de poetas, se llevará a cabo en el Centro Cultural Ex-Convento de Santo Domingo en la ciudad de Chiapa de Corzo, mismo que dará inicio en punto de las 12:00 hrs. del día viernes 25 de mayo. Asimismo, por la tarde las actividades se desarrollarán en el Centro Cultural Jaime Sabines a partir de las 17:00 hrs. y el sábado 26 en el Centro Cultural El Carmen en la ciudad de San Cristóbal de Las Casas, a partir de las 12:00 hrs.

Para el quinto año del Carruaje de pájaros se convocó a más de 30 poetas de los estados de Aguascalientes, Chihuahua D.F., Estado de México, Oaxaca, Tijuana, Veracruz y Chiapas.

Durante los dos días el encuentro será un punto de encuentro de jóvenes artistas, poetas y amantes del arte, la cultura y la literatura, así como para el público en general que se aceque a los diversos foros.

Dentro de las actividades a desarrollarse están la presentación del libro más reciente de la poeta Yohanna Jaramillo (Tijuana, 1979), Diarios del este (FETA, 20011). La presentación de la editorial independiente Almada Brothers con los libros Prohibido degollar patos de Luis Daniel Pulido y Billie Jean no es mi amante de Hugo Montaño, así como mesas de lectura poética, videos sobre Rosario Castellanos, mesas de homenaje, y la presentación del video La palabra como un diamante en llamas. Poesía de Raúl Garduño.

Este evento se realiza gracias al apoyo de diversos instituciones como la Secretaría de Educación, el Consejo Estatal para la Cultura y las Artes de Chiapas (CONECULTA), el Seminario de Cultura Mexicana corresponsalía Tuxtla Gutiérrez, Centro de Investigación Cultural y Artística de Chiapas (CICACH), la Editorial Viento al Hombro, La Bohemia Café, Hotel Hilton Garden Inn, Hotel María Eugenia, Hotel Palapa Palace y Hotel Safari.

Cabe destacar que el Encuentro se celebra año con año para dialogar, escuchar y conocer la poesía que se genera en el norte, centro y sur de México.

La entrada es libre a todos los eventos.

PROGRAMA

25 de mayo

Chiapa de Corzo, Chiapas.

SEDE: Centro Cultural Ex-Convento de Santo Domingo

Av. mexicanidad Chiapaneca No. 10
C.P. 29160
Chiapa de Corzo, Chiapas.

12:00 hrs.

INAUGURACIÓN

12:30 hrs.

MESA POÉTICA 1

13:30 hrs.

MESA POÉTICA 2

15:00 hrs.

RECESO

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas.

SEDE: Centro Cultural Jaime Sabines

12a oriente norte, 5 de Mayo, S/N

C.P. 29043

Tuxtla Gutiérrez.

17:00 hrs.

PRESENTACIÓN DE LOS LIBROS PROHIBIDO DEGOLLAR PATOS DE LUIS DANIEL PULIDO Y BILLIE JEAN NO ES MI AMANTE DE HUGO MONTAÑO.

Editorial Almada Brothers.

Presentan: Luis Daniel Pulido, Juventino Sánchez y Hugo Montaño.

18:30 hrs.

MESA POÉTICA 3

19:30 hrs.

MESA HOMENAJE A ROSARIO CASTELLANOS

Proyección de video.

Participan: Socorro Trejo Sirvent y Marisa Trejo Sirvent.

20:30 hrs.

MESA POÉTICA 4

26 de mayo

San Cristóbal de Las Casas, Chiapas.

Sede: Centro Cultural El Carmen

Miguel Hidalgo s/n esq. Av. Hermanos Domínguez
Centro.

C.P. 29220,

San Cristóbal de Las Casas.

12:00 hrs.

MESA POÉTICA 5

13:30 hrs.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO DIARIOS DEL ESTE DE YOHANA JARAMILLO.

Editorial Tierra Adentro, Colección La Ceibita.

Presenta: Fernando Trejo y Andrea Abarca.

15:00 hrs.

RECESO

17:00 hrs.

Sede: Centro Cultural El Carmen

Miguel Hidalgo S/N esq. Av. Hermanos Domínguez
Centro.

C.P. 29220,

San Cristóbal de Las Casas.

17:00 hrs.

MESA POÉTICA 6

18:00

MESA POÉTICA 7

19:00

Proyección del video La palabra como un diamante en llamas. Poesía de Raúl Garduño.

Participan: Raúl Mendoza Vera y Luis Fernández Vázquez.

20:30 hrs.

MESA HOMENAJE A RAÚL GARDUÑO

Participa: Javier Molina y Carlos Gutiérrez Alfonzo.

21:30 hrs.

CLAUSURA

Al son de la poesía

2011-11-30T11:50:00.001-06:00

PoéticArbitraria y Shivä Café

invitan al evento

Al son de la poesía

donde leerán y compartirán la platicada

Luis Daniel Pulido y Fernando Trejo

celebrando el 7o año de la Antología Arbitraria de Poetas Jóvenes de Chiapas.

Café Shivä (7a pte. nte. no. 110).

8:00 p.m.

Viernes 2 de diciembre.

Esbozo de un proceso de creación en el arte y la poesía

2011-10-12T00:08:00.001-05:00

por: Gabriel Cruz Mayorga

No es fácil sentarse a escribir: la memoria del hombre es muy frágil, apenas es consciente de sí mismo y está olvidando lo que tiene al frente. Si permanecemos es porque detrás de las cosas hay algo. Algo así como un silencio que se ritualiza y se va volviendo parte de nosotros. El mecanismo del olvido funciona así: el silencio no siempre es el mismo, nos ilumina otras perspectivas de las cosas. La costumbre es un recurso de la memoria para evitar la incertidumbre.

Cuando comencé a escribir esto, antes era un amasijo de sensaciones, viejas y nuevas, y la necesidad de expresar me llevo a tender un puente dialógico con todo lo que subyace a la significación. Toda creación comienza por ser abstracta, no tiene una dirección sino la del deseo, que tampoco tiene un rostro muy definido.

Cuando las palabras cristalizan y se materializan y comenzamos a ver a través de ellas y nos olvidamos de nosotros como concreción de lo existente, las palabras chisporrotean, hacen luz en los lugares menos iluminados y ensombrece otros.

No puede haber pensamiento sin palabras, pero en poesía estas se adelantan o se atrasan en una corriente que busca un significado. El poeta o el escritor están ahí para llevar a buen puerto sus palabras, frente a un destino indefinido, sin rostro. El poeta es un espejo donde se reflejan las palabras. Su conocimiento de la poesía lo conduce, no sin temblor, a concretar lo que escucho en alguna conversación, atrás de un paisaje, un eco que no termina de insistir que ahí hay una voz que quiere decir algo.

Por otro lado, el estilo es escuchar de una forma, una forma que solo el poeta reconoce, y que de manera paradigmática, en el momento mismo de la creación, va seleccionando o eliminando, pues bien sabe, por experiencia, qué palabra funciona mejor a la hora de la hora.

Aquello que permanecía amorfo, nace, con asombro, y analógicamente el poema es algo que quiere retratar a la realidad. En arte todo es concreto, decía Paz.

Desde que nació la modernidad la poesía ha querido ser algo absoluto, no la copia de la realidad sino su representación, y más allá aún, se quiere como una nueva realidad, algo que enriquezca la pobreza de la realidad. Con la Vanguardia, y más que nada con Huidobro y su creacionismo, la poesía está inventando la realidad, otra realidad. La vanguardia y su sed de absoluto, y su confianza en el hombre como punto de partida para la creación, subjetivizó el arte y le dio alas.

¿De verdad estamos solos?

2011-08-11T10:04:00.004-05:00

por: Efraín Bartolomé

Son las 4:43 de la mañana del día 11 de agosto de 2011.

Hace aproximadamente dos horas un grupo de hombres armados irrumpieron en mi casa ubicada en Conkal 266 (esq. Becal), Col. Torres de Padierna, 14200, México, D. F.

Comenzamos a escuchar golpes violentos como contra una puerta metálica y me extrañó porque se escuchaba demasiado cerca y no hay ninguna puerta así en la casa.

Prendí la luz.

Los golpes arreciaban ahora como contra nuestras puertas de madera.

Quité la tranca que protege la puerta de nuestra recámara y me asomé al pasillo: hacia el comedor veía luces (¿verdosas? ¿azulosas? ¿intermitentes?) acompañando los golpes violentos contra el cristal que da al sur.

Mi mujer me gritó que me metiera.

Así lo hice apresuradamente y alcancé a poner la tranca de nuevo.

Oí cristales rompiéndose y pasos violentos hacia nuestra recámara: rápidos y fuertes.

“¡Abran la puerta!” era el grito que se repetía antes de que empezaran a golpear con violencia mayor nuestra puerta con tranca.

Nos encerramos en el baño y busqué a tientas un silbato que cuelga de un muro sin repellar: comencé a soplarlo con desesperación, unas diez veces, quizá.

Mi mujer está llamando a la policía.

Les dice que están entrando a la casa, que vengan pronto por favor, que nos auxilien.
Yo sigo soplando el silbato con desesperación.

En la oscuridad, mi mujer se ubicó tras de mí mientras oíamos que la tranca de la puerta se quebraba y los hombres entraban.

¿Tres, cuatro, cinco?

Quise cerrar la puerta del baño pero ya no alcancé a hacerlo.

Empujé unas cajas hacia dicha puerta y en algo estorbó los empujones.

“¡Abran la puerta! ¡Abran la puerta, hijos de la chingada...!” gritaban mientras empujaban y metían sus rifles negros hacia el interior.

Quise detener la puerta con mis manos pero no tenía sentido: vencieron mi mínima resistencia y entraron.

Policías vestidos de negro, con pasamontañas y lo que supongo que serían “rifles de alto poder”.

“¡Al suelo! ¡Al suelo! ¡Al suelo, hijos de la chingada! ¡Al suelo y no se muevan!”
Uno de los hombres me da un manazo en la cabeza y me tira los lentes.

Alcanzo a pescarlos antes de que toquen el suelo.

Me quita el silbato.

−¡No golpee a mi esposo! –grita mi mujer.

−¡El teléfono! ¡Déme el teléfono! –le responde y pregunta si no tenemos otro teléfono o un celular.

Ella y yo nos arrodillamos primero y después nos medio sentamos en el suelo de cemento de este baño sin terminar.

Policías jorobados y nocturnos, como en el romance de García Lorca.

Quién lo diría: aquí, en nuestra amada casa donde cultivamos y enseñamos la armonía.

Aquí...

Justo aquí estos hombres de negro, con pasamontañas, con guantes, con rifles de asalto, con chalecos o chamaras que tienen inscritas las siglas blancas PFP, nos apuntan con sus armas a la cabeza.

Uno de ellos, siempre amenazante, nos interroga.

Dos más permanecen en la puerta.

− ¡Las armas! ¡Dónde están las armas!

− Aquí no hay armas, señor, somos gente de trabajo.

− ¡A qué se dedica!”

− Soy psicoterapeuta y escribo libros.

− ¿Desde cuándo vive aquí?

− Desde hace treinta años...

− Cómo se llama.

− Efraín Bartolomé.

− Cuántos años tiene.

− 60.

− A qué se dedica.

− Ya se lo dije, señor, soy psicólogo y escribo libros.

− Usted cómo se llama... –se dirige a mi mujer.

− Guadalupe Belmontes de Bartolomé.

− A qué se dedica.

− Soy arqueóloga y ama de casa.

− Cuántos años tiene.

− 54.

− Tranquilos. Respiren profundo... Voy a verificar los datos.

El hombre sale.

Oigo ruidos en toda la casa.

Están vaciando cajones, abriendo puertas, pisando fuerte sobre la duela de madera.

Oigo ruidos afuera, en el cuarto de huéspedes, en la torre, en el estudio de abajo.

Nos cambiamos de posición.

Mi mujer pone algo sobre el frío piso de cemento.

Cinco o siete minutos después regresa el hombre y repite su interrogatorio.

Si recibimos gente en la casa, con qué frecuencia, cada cuánto salimos de viaje, quién cuida entonces.

Respondemos a todo brevemente.

Dice nuevamente que va a verificar los datos y que volverá a decirnos porqué están aquí.

El tiempo pasa.

Oímos que abren nuestro carro en el garage.

Voces ininteligibles en el patio del norte.

Más tiempo.

Varios minutos después se oyen motores que se prenden y carros que arrancan.

Mi mujer y yo seguimos en la oscuridad.

Comenzamos a movernos.

Sólo silencio.

Nos incorporamos con cierto temor.

Salimos del baño hacia la recámara iluminada.

Desorden.

Cajones abiertos.

Cosas volcadas en el buró.

La chapa de la puerta en el suelo.

Restos de la tranca destrozada.

La puerta de tambor machacada y rota, pandeada en su parte media.

Salimos al pasillo: un cuadro en el suelo y abiertas las puertas de lo que fueron las recámaras de mis hijos.

Desorden en el interior: maletas y cajas abiertas, cajones vaciados.

Vamos hacia el comedor: uno de los vidrios roto en su ángulo inferior izquierdo, muchos cristales en el piso.

La puerta de la sala está rota de la misma forma en que rompieron la de nuestra recámara: la chapa en el suelo y fragmentos de duela en el piso.

Está abierta la puerta de la torre y prendidas las luces del cuarto de huéspedes.

Salimos por la puerta de la sala y nos asomamos con cierto temor.

Nada.

Mi mujer llama por segunda vez a la policía.

Es en vano: piden los datos una vez más.

Dicen que ya enviaron una unidad.

Llego a la barda y me asomo: no hay carros.

El portón del garage está intacto.

Bajamos las escaleras hasta la puerta de acceso: rota igual que las de adentro.

El estudio de abajo está con las luces prendidas.

De por sí desordenado, ahora lo está más.

Vamos hacia la torre y entramos al cuarto de huéspedes: cajones volcados, revistas en el suelo, cosas sobre la mesa, puertas del clóset colgando, zafadas de su riel inferior.

Subo al tercer piso: una esculturita de alambre volcada pero no se nota demasiado desorden.

Subo a los pisos superiores: no hay daño en la salita de arte.

En el último piso dejaron abierta la puerta a la terraza.

Volvemos al interior: queremos tomar fotos pero no está la cámara de mi mujer que estaba sobre el buró.

“¡Tampoco está la memoria de mi computadora!”, grita.

También se la llevaron

Quiero ver la hora y voy al buró por mi reloj: ha desaparecido mi querido Omega Speedmaster Professional que me acompañó por casi cuarenta años.

Tiene mi nombre grabado en la parte posterior: Efraín Bartolomé.

Oímos que un auto se estaciona y nos asomamos.

Mi mujer llama una vez más a la policía: lo mismo.

Ya tienen los datos pero nunca enviaron apoyo.

Indefensión.

Del auto blanco baja un joven y avanza hacia la esquina.

Se asoma y regresa.

Lo saludo y responde.

Le preguntamos qué pasa y responde que viene en atención a una llamada de su amiga que vive a la vuelta y a cuya casa también se metieron.

Mi mujer pregunta de qué familia se trata, cómo se apellida.

Magaña, responde el joven.

¡Es Paty!, dice mi mujer.

Salimos a la calle y voy hacia allá.

Encontramos a Patricia Magaña, bióloga, investigadora universitaria, acompañada de su papá, en la calle.

Entraron a ambas casas la de ella y la de sus padres, con la misma violencia que a la nuestra.

Patricia y su hija estaban solas.

Sus padres octogenarios también estaban solos.

Volvemos a nuestra casa vejada y con la puerta rota.

Atranco la destruida puerta de la calle.

Con todo, mantenemos una sorprendente calma.

“Pudieron habernos matado”, dice mi mujer.

Yo imagino por unos segundos nuestros cuerpos ensangrentados en el baño en desorden.
¿Sabe el presidente Calderón esto que pasa en las casas de la ciudad?

¿Lo sabe Marcelo Ebrard?

¿Lo sabe el procurador Mancera?

¿Ordenan Maricela Morales o Genaro García Luna estos operativos?

¿Sabrán quién fue el encargado de este acto en contra de inocentes?

Antenoche volvimos a casa levitando, en la felicidad más plena, tras la amorosa y conmovedora recepción del público ante nuestro libro presentado en Bellas Artes.

Un día después, en la atroz madrugada, la PFP irrumpe violentamente en nuestra casa, quiebra nuestras puertas, destruye los cristales, hurga sin respeto en nuestra más íntima propiedad, nos amenaza con armas poderosas a mi bella mujer y a mí, a la edad que tenemos...

Y pensar que también son humanos los que hacen esto contra su prójimo.

Subo al estudio a escribir esto.

Allá, abajo, la ciudad parece embellecida por la calma.

Arriba la impasible Luna de agosto, casi llena.

Son ya las 6:35 de la mañana.

La luz de oriente comienza a colorear y a inflamar el horizonte.

La policía nunca llegó.

¿De verdad estamos tan solos?

Presentación del libro "Travelling" de Fernando Trejo

2011-07-20T13:55:00.005-05:00

PoéticArbitraria

invita

a la presentación del libro Travelling de Fernando Trejo

en el salón ubicado en la

10 poniente sur, no. 154-b entre av. central y 1a sur.

PRESENTAN:

Luis Daniel Pulido y Adolfo Ruiseñor

jueves 21 de julio 2011

19:00 hrs.

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas.

Entrada Libre.

IV Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje De Pájaros” 2011

2011-06-07T15:03:00.006-05:00

PoéticArbitraria realizará en Chiapas el IV

Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México

“Carruaje De Pájaros” 2011

•El evento será en homenaje a la poeta Dolores Castro Varela.
•42 poetas de México, El Salvador, Chile, Puerto Rico y Guatemala se reúnen para celebrar a la poesía.
•El Encuentro tendrá lugar en las ciudades de Tuxtla Gutiérrez y San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, los días 17 y 18 de junio.

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, junio de 2011. Los próximos viernes 17 y sábado 18 de junio se llevará a cabo el IV Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011 en homenaje a la poeta Dolores Castro Varela, en las ciudades de Tuxtla Gutiérrez y San Cristóbal de Las Casas, Chiapas. Evento que dirige desde su primera emisión en 2008, Fernando Trejo, Director General de PoéticArbitraria.

Para este año se convocó a más de 40 poetas de todo el norte, centro y sur de México, y de los países de El Salvador, Honduras, Puerto Rico y Chile.

Durante los dos días el encuentro será espacio para los poetas invitados donde podrán exponer su trabajo y acercarse a las presentaciones de los libros La radio en el pecho de Eduardo de Gortari, media tarde de Luis Téllez-Tejeda, Travelling y bérsame de Fernando Trejo, La vuelta al mundo en 80 camas de Ulises Córdova, Intencionalmente náufrago de Luis Daniel Pulido e Icarías y Bitácora del árbol nómada de Balam Rodrigo; así como para la presentación de la revista electrónica Vozquemadura (www.vozquemadura.com.mx) que coordina el poeta, promotor y editor cultural Fausto Carámbura y coedita Sllenii Sánchez Gabriel, Fabián Rivera y Padua Herrera.

“El motivo principal de realizar este encuentro es el que la poesía se presente al público en general y sea ésta la cómplice entre los poetas y la audiencia que asista a las lecturas para así entablar un diálogo que sensibilice a toda persona que se acerque a ella”, afirma Paulina Conde, coordinadora general de Carruaje de Pájaros. Cabe destacar que el Encuentro se celebra año con año para dialogar, escuchar y conocer la poesía que se genera en el país, y en esta ocasión, en los países invitados.

Los 42 poetas participantes proceden del Distrito Federal, Oaxaca, Michoacán, Estado de México, San Luis Potosí, Sinaloa, Baja California, Guerrero, Tamaulipas, Jalisco, Tabasco, Chiapas y de los países de El Salvador, Chile, Puerto Rico y Guatemala.

La entrada es libre a todos los eventos.

-PROGRAMA-

PRIMER DÍA

Día: 17 de junio
Lugar: Tuxtla Gutiérrez, Chiapas
Sedes: Explanada del Zoológico Miguel Álvarez del Toro (Calzada Cerro Hueco s/n, Col. Zapotal, C.P. 29094, Apartado 6).
Calzada de los Hombres Ilustres (Calzada de los Hombres Ilustres s/n. Parque Madero).

-Mañana-

11:00 – 14:30 hrs.

Explanada del Zoológico Miguel Álvarez del Toro

11:00 hrs. Inauguración
• Fernando Trejo, Director General del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011.
• Paulina Conde, Coordinadora del Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011.
Modera: Padua Karina

11:30 hrs.

Mesa 1 / Lectura de poemas
Aureliano Carvajal
Georgina Érika
Javier Ramírez
Mara Pastor
Sllenii Sánchez Gabriel
Modera: Fernando Trejo

12:30 hrs.
Mesa 2 / Lectura de poemas
Hugo Guerrero
Karen Plata
Luis Daniel Pulido
Magda Alpizar
René Morales
Modera: Raúl Vázquez

-Tarde-

17:00 – 20:30 hrs.

Calzada de los Hombres Ilustres

17:00 hrs.
Mesa 3 / Lectura de poemas
Alina Hernández
Elena Salamanca
Fabián Rivera
Fausto Carámbura
Gerardo Flores
Modera: Alfonso Carballo

18:00 hrs.
Mesa 4 Lectura de poemas
Amanda Cárdenas
Eduardo de Gortari
Javier Norambuena
Javier Peñalosa
Juan Carlos Cabrera Pons
Modera: Anaïs Abreu

19:00 hrs.
Presentación del libro La radio en el pecho de Eduardo de Gortari
Presenta: Fausto Carámbura
Lectura de poemas por Eduardo de Gortari

19:30 hrs.
Presentación del libro Intencionalmente náufrago de Luis Daniel Pulido
Presenta: Fernando Trejo
Lectura de poemas por Luis Daniel Pulido

20:00 hrs.
Mesa 5 Poetas chiapanecos
Adolfo Ruiseñor
Gustavo Ruiz Pascacio
Roberto Rico
Socorro Trejo Sirvent
Modera: Balam Rodrigo

SEGUNDO DÍA

Día: 18 de junio

Lugar: San Cristóbal de Las Casas, Chiapas

Sedes: CEDUI (calle Diego de Mazariegos #19, Planta Alta, Centro Histórico).

Auditorio de La Albarrada (Av. de la Juventud #143, Barrio María Auxiliadora).

Bar La Catrina (Francisco I. Madero #35, esquina con Av. Josefa Ortiz de Domínguez, Centro Histórico).

-Mañana-

11:00 – 15:00 hrs.

Centro de Difusión Universitaria Intercultural (CEDUI)

11:00 hrs.
Mesa 6 Lectura de poemas
Bernardo Farrera
Luis Téllez-Tejeda
Marvin García
Matza Maranto
Nicole Delgado
Modera: Padua Karina

12:00 hrs.
Presentación del libro media tarde de Luis Téllez-Tejeda
Presenta: Balam Rodrigo
Lectura de poemas por Luis Téllez-Tejeda

12:30 hrs.
Presentación del libro La vuelta al mundo en 80 camas de Ulises Córdova
Presenta: Fabián Rivera
Lectura de poemas por Ulises Córdova

13:00 hrs.
Mesa 7 Lectura de poemas
Alfonso Carballo
Marco Castañeda
Mijail Lamas
Patricia Binôme
Raúl Vázquez
Modera: Luis Téllez-Tejeda

-Tarde-

17:00 – 20:30 hrs.

Auditorio de La Albarrada

17:00 hrs.
Mesa 8 Lectura de poemas
Antonio Salinas
Emiliano Álvarez
Julio Serrano
Rodolfo Girón
Tania Carrera
Modera: Buba Alarcón

18:00 hrs.
Presentación de los libros Bitácora del árbol nómada e Icarías de Balam Rodrigo
Presentan: Alí Calderón y Antonio Salinas Bautista
Lectura de poemas por Balam Rodrigo

18:30 hrs.
Presentación de los libros Travelling y bérsame de Fernando Trejo
Presenta: Javier Norambuena y Balam Rodrigo
Lectura de poemas por Fernando Trejo

19:00 hrs. Lectura de poemas
Mesa 9
Alí Calderón
Anaïs Abreu
Iván Trejo
Javier Peñalosa
Ulises Córdova
Modera: Álvaro Solís

20:00 hrs. Lectura de poemas
Mesa 10
Abril Medina
Álvaro Solís
Balam Rodrigo
Buba Alarcón
Fernando Trejo
Modera: Amanda Cárdenas

-Noche-

22:00 hrs.

Bar La Catrina

22:00 hrs.
Presentación de la revista electrónica Vozquemadura
Presentan: Fabián Rivera y Fausto Carámbura

22:30 hrs.
Clausura del IV Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México “Carruaje de Pájaros” 2011 por el Comité Organizador
Participan:
Fernando Trejo
Director General
Paulina Conde
Coordinadora
Lupita Calvo
Edición
Solmarena Torres
Logística
Balam Rodrigo
Raúl Vázquez
Consejo

Homenaje a Carlos Trejo Zambrano

2011-01-18T11:51:00.003-06:00

Cultural del H. Ayuntamiento Tuxtleco

ENTREGARÁ RECONOCIMIENTO AL COMPOSITOR
CARLOS TREJO ZAMBRANO

• El evento será el miércoles 19 de enero en la Casa de la Cultura de Tuxtla.
• Participarán varios intérpretes de las canciones compuestas por él.

TUXTLA GUTIÉRREZ, CHIAPAS, 16 de Enero de 2010.- El compositor chiapaneco Carlos Trejo Zambrano, con 58 años de trayectoria en el ámbito de la música, será homenajeado este miércoles 19 de enero por la dirección de Difusión Cultural del H. Ayuntamiento de Tuxtla que preside el alcalde Yassir Vázquez, evento que se llevará a cabo en la Casa de la Cultura de Tuxtla “Luis Alaminos Guerrero”, a partir de las 19:00 horas.

El evento contempla la participación de varios de los intérpretes de las canciones que ha compuesto Carlos Trejo Zambrano, quien recientemente sacó a luz pública un disco compacto con 22 canciones de su autoría, entre las que se encuentran “Gaviota” que fue la primera melodía que compuso, allá a principios de los años cincuenta del siglo pasado. Esta melodía tiene la particularidad de que ha sido grabada en varias ocasiones y con diferentes intérpretes, pero en esta ocasión el autor decidió incluir en el disco a la interpretación que de “Gaviota” hizo el desaparecido maestro, director y actor de teatro, Eliécer “Chelis” Solís Yáñez, quien grabó esta canción hace más de medio siglo en una cinta carrete de las que se usaban en esos tiempos.

Otros intérpretes de este disco de colección son Gerardo Arias, el Cuarteto Vendaval, el trío Los Tecos, las Hermanitas Vázquez, Ariosto “Toto” Ramos, Concetta Constanzo, Baldo Góngora, Vicente Herrera, Ana Colomba, Francisco Avendaño, Maribel Damián, Gilberto Vázquez Borráz, René Ruiz, Betty Sirvent, Javier Velasco Náfate, Elda Moreno, Los Melómanos, Marisa y Socorro Trejo, Lupita Santiago, Carmelita Chanona y el Mariachi de Óscar Hernández.

En nuevo disco se incluyen melodías que fueron grabadas hace ya muchos años y también varias que fueron realizadas especialmente para este disco de colección, tal como es el corrido “El chueco Palacios”, canción que el autor compuso en 1962 y hasta ahora llega al público interpretada por Gerardo Arias; así como “Pinto mi raya”, “Un tren sin regreso”, “Juntos como amantes”, “Los sueños no cuestan nada”, una nueva versión de “Mi poblado” y “A ti, “Novia, esposa y amante” y “Boyero”.

Carlos Trejo Zambrano nació en Salto de Agua, Chiapas, en 1931 y radica en Tuxtla Gutiérrez desde que tenía 12 años de edad. Es, además de compositor, escritor, locutor, actor de teatro y declamador. Su melodía “Brilla el sol” obtuvo un Disco de Oro por haber estado en primer lugar durante 52 semanas en el programa “Cuna de Estrellas” que se transmitía por la estación X.E.W. de la ciudad de México y que conducía el conocido locutor Ramiro Gamboa.

Un logro más en su carrera musical fue la participación, en 1970, de su canción “Mi poblado” en el conocido y ya legendario Festival O.T.I. que se transmitió por el Canal 2 de Televisión Nacional (hoy TELEVISA) durante el programa “SIEMPRE EN DOMINGO” que conducía Raúl Velasco. En esta ocasión, la melodía “Mi poblado”, interpretada por el cantante Teodoro, llegó a ser finalista, concursando en ese festival al lado de grandes estrellas de la música como Roberto Cantoral y Juan Gabriel.

A finales del siglo pasado fundó la Asociación de Autores y Compositores de Chiapas de la que hoy –por decisión de socios- es Presidente Vitalicio. Durante su gestión como fundador y presidente de la Asociación de Autores y Compositores de Chiapas, así como Presidente Vitalicio de la misma, ha promovido y gestado la idea y realización de la grabación de cinco discos compactos en el que incluyó composiciones de autores chiapanecos como: Jorge Macías, Reiyli Barba, Paco Chanona, Nacho Castro, “Toto Ramos, Concetta Constanzo, entre muchos otros.

3ª TERTULIA CULTURAL DECEMBRINA

2010-12-15T16:09:00.005-06:00

El próximo sábado 18 de diciembre da inicio la tercera Tertulia Cutlural Decembrina que se realiza año con año en la ciudad de Cárdenas, Tabasco.

Pintores, poetas y artistas se reúnen dos días para mostrar lo más representativo de su obra. Un encuentro multidisciplinario donde el arte y la cultura son los anfitriones.

La invitación queda abierta al público en general y es gratis. Te esperamos.

La cita es en "Andador de Pintores" Aquiles Calderón Marchena entre Av. Lázaro Cárdenas y corregidora

Programa

SÁBADO 18 de diciembre de 2010.

16:00 Hrs. Inauguración de la exposición de artes visuales: “FORMAS DIVERSAS”
Fotografía: Juan de Jesús López López

Pintura: Ramón Briones, Javier Pineda, Tomás Mejía, Rogelio Urrusti.
Edén García, Níger Madrigal, Marcio López, Darío Villasís,
María Elena Ventura, Javier Vázquez.

18:00 Hrs. Presentación de libros.

Cuaderno invertebrado de Fernando Trejo
Presenta: Níger madrigal

Nada es tumulto de Ramón Bolivar
Presenta: Martín Trinidad

El cuerpo sitiado de Níger Madrigal
Presenta :Francisco Payró.

20: 00 Hrs. Concierto musical. (Daniel Balladares, María Samo)

21: 00 Hrs. Piñata, tamalitos, champurrado, ponche y lo que se acumule.

DOMINGO 19 de diciembre de 2010

10: 00 Hrs. Homenaje al poeta y cronista de teatro Marco Atonio Acosta.

Participan

Teodosio García Ruiz y el Homenajeado.
Entrega de reconocimiento por Arte 4.

11: 00 Hrs. Mesa de lectura de obra de Marco Antonio Acosta y comentario de amigos.

Participación libre.

Sábado 18 y domingo 19 TIANGUIS DE LIBROS Y REVISTAS.

Sábado 18 16:00 Hrs. Inauguración 16:30 Hrs. Presentación de libros
18:00 Hrs. Exposición de artes visuales “FORMAS DIVERSAS”
19: 00 Hrs. Piñata y tamalada.

Domingo 19 10: 00 Homenaje a Marco A. Acosta
11: 30 Hrs. Lectura de obra y comentarios participación libre

Fabián Rivera

2010-10-21T13:39:00.005-05:00

bio-bibliografía

Fabián Rivera (Tuxtla Gutiérrez, 1984). Ha colaborado en publicaciones periódicas y revistas de circulación nacional y estatal. Ha participado en encuentros literarios y lecturas en varias partes del Estado y la República. Publicaciones: Antología Arbitraria de Poetas Jóvenes de Chiapas (Edysis, 2005); Voces que maduran en su caída, (Unach, 2006), 13 poetas de Chiapas: 1970-1986 (Punto de Partida, Unam, 2008). Premio universitario de poesía Joaquín Vásquez Aguilar (Unach, 2006); Premio de Poesía DFectos Literarios (REDNELL, 2008). Sus inquietudes lo han llevado a incursionar por el periodismo y la narrativa —uno que otro cuento—, oficiar la corrección de estilo y colaborar tareas diversas, relacionadas con la literatura. Actualmente forma parte del consejo editorial de la revista de poesía alternativa Vozquemadura y del sello editorial Jex, en el cual próximamente publicará el título Para un altar en llamas (en prensa, 2010).

poética

Me prometí silencio y días de penumbra.
Me prometí silencio y la penumbra
escribe a solas
cómo crecen mis jardines
cómo el río fluye
a pesar de su destino

poemas

De Errar

(paréntesis)

Pensé
en el juguetero lleno de polvo
que nunca me dio nada
(ni una sonrisa
queriéndome arreglar la cara).
Pensé en el pan,
en la taza,
en el humo que de su calor
se desprendía,
y en la cuenta
tras la cuenta de los días
junto a ella.

Pensé
en los vestidos,
en los chalecos que cosía
entre los gestos
que protegieron su añoranza,
sobre la silla que albergó
sus entrañas miserables e infinitas.

Pensé
en el día de su muerte,
en cómo dijo

sin mover un dedo......... (un adiós)
en cómo dijo aquellos labios
que esbozaron, presurosos,
el asco de la vida
que vio derramarse a nuestro lado
con la belleza
de aquel vaso que se aguarda
y escapa a nuestro tacto
un día de sed
y de rupturas.

(alumbramiento)

a mi madre

No tengo para darte más que palabras
y mi cuerpo que se debe a tus caricias.
Lleno mis manos con palabras
pues son lo único que sé,
el clavo y la madera con que armo
los cimientos que han de cobijarte.

Lleno mi boca con palabras
como una leche tibia,
agua en que lavaste
mi pequeño rostro tantas veces:
tu aire, susurrante,
pedía que me irguiera como un hombre,
y mis manos
mi boca –la mirada–,
mis brazos,
mis piernas,
mis plantas
y mi voz,
a ti se deben.

Me tienes a tu lado
aún en la distancia,
conservas el abrazo promisorio,
la caricia primera que me cura,
las palabras,
el consuelo de mi carne dolorida.

Te deseo como el sol ama en silencio
a quienes beben de su luz,
y estás aquí,
te descubro siempre
como el más alto tesoro de mis días.

(una gota parla sobre el ojo demolido)

Pido perdón por omitirte
por no buscar para tu ausencia una respuesta.
Pido perdón por el momento
en que anunciaste tu partida
y mis lágrimas fueron para ti
una ofrenda sin sentido,
no ya el recuerdo último
antes que partieras.
Ahora sólo tengo para mí
lo que me falta,
tu aire que sostengo,
tus ojos que no callan,
lo último de mí que desea respirarte
como la tierra que en su abrazo
secular te toma:
tomo tus labios derrumbados,
tu ausencia derramada entre los cirios
que desean honrarte y no lo logran.

Qué porción de paraíso nos espera,
pues cada quien acoge el suyo y lo atesora.

Yo muero como tú,
morimos sobre el mismo vientre
pero a ti se te concede
la fortuna del descanso.

(herencia)

Es la cobardía la mayor de mis herencias.
Convalezco. Frente a todos convalezco.
Mis órganos perdieron la oscura voluntad que los describe.
Y la mirada turbia, aquella piedra,
rompe la quietud del mismo estanque.

¿Por qué insiste, diáfana en su hambre y su contorno,
por qué insiste en penetrar el mismo espejo,
hacerse líquida de abismos?

(Estos poemas forman parte del libro En aras del silencio, en prensa)

FESTIVAL INTERNACIONAL DE MONÓLOGOS EN LA PAZ

2010-10-15T12:32:00.003-05:00

TEATRO-ESPACIO ANGULAR ESTERITO-ALIANZA FRANCESA DE LA PAZ, A.C. INSTITUTO SUDCALIFORNIANO DE CULTURA
TEATRO DE LA CIUDAD DIRECCION DE CULTURA MUNICIPAL DE LA PAZ UNIVERSIDAD AUTONOMA DE BAJA CALIFORNIA SUR
COLECTIVO CHUNIQUE

-Por el movimiento teatral que se ha despertado en nuestra región
-por la necesidad de continuidad en la actividad teatral
-Por la consideración especial del monólogo como género teatral
-Por la facilidad –en principio- del montaje y de su fácil manejo
convocan a la comunidad internacional a participar en el

FESTIVAL INTERNACIONAL DE MONOLOGOS EN LA PAZ

en donde habrán de darse cita representantes de diversos países en un encuentro amistoso a celebrarse en la ciudad de La Paz, Baja California Sur, México, del 15 al 30 de marzo 2011, bajo las consideraciones siguientes:
1 Podrán participar todas las instituciones, organismos e individuos que así lo deseen, con un trabajo autoral, o de concepción propia, en forma de performance o de montaje clásico.
2. Los trabajos deberán tener como duración 45 minutos, como mínimo, y 90 minutos como máximo.
3. El tiempo de montaje –escenografía e iluminación- no deberá exceder 5 horas como máximo en su preparación, sugiriendo a las compañías tomar en consideración su programación en espacios abiertos o auditorios que no tienen los aspectos técnicos de un teatro formal.
4. Podrán presentarse en español, francés o inglés, siempre y cuando se presente el texto traducido en español, o su resumen, a fin de que el espectador pueda entrar en comunicación inmediata con el monólogo.
5. Los gastos de traslado de los participantes, así como de su escenografía, cualquiera que sea el medio y el origen, serán por cuenta de los interesados
6 La organización ofrecerá gastos de estancia y alimentación en hotel dos estrellas, habitación doble o triple a un máximo de tres personas por espectáculo, por una estancia máxima de 5 días y 4 noches.
7 Se asegurará traslado del aeropuerto al hotel si se conoce con precisión la información correspondiente. No existe el compromiso de la organización del regreso al aeropuerto.
8 Cada espectáculo se presentará, al menos, tres veces, pudiendo programarse en Todos Santos (60 kms. de La Paz) o Los Cabos (150 kms.) si así se conviniera con esas comunidades. El estreno de cada espectáculo se realizará en el teatro de la ciudad, espacio con todos los elementos técnicos necesarios.
9 Los espacios de presentación contienen elementos técnicos diversos en su capacidad, sin embargo si fuera el caso de presentación en lugares abiertos, es de tomarse en consideración las limitaciones.
10 Los responsables del espectáculo deberán asegurar un auxiliar técnico para manejo de sonido e iluminación.
11 Las organizaciones se reservan el derecho de fijar un precio de entrada, con la finalidad de coadyuvar, en lo mínimo, a los gastos de organización.
12 los traslados a los lugares de presentación serán programados por la organización, siendo la responsabilidad del organismo que recibe el espectáculo el proveer los medios de transporte hotel-lugar de presentación.
13 El día de la clausura del festival se dará el nombre del monólogo seleccionado por un jurado especial, así como por la calificación del público. Ambas calificaciones serán ponderadas proporcionalmente, a fin de otorgarle un reconocimiento de 1,500.00 (UN MIL QUINIENTOS) dólares a los responsables del monólogo seleccionado. De igual manera se hará llegar un reconocimiento especial, en caso de que el o los responsables de dicho monólogo estuvieran ausentes. Se informará a todos los participantes de los resultados. Sólo habrá un reconocimiento único.
14 Todos los participantes recibirán un diploma de participación, al final de sus presentaciones.
15 Queda bajo la responsabilidad de la organización la difusión, publicidad, elaboración de programas y/o trípticos, entrevistas en radio, prensa y televisión, acorde al tiempo proporcionado por los medios.
16 La Comisión de selección informará a más tardar el 31 de enero a los interesados acerca del resultado de su elección, al igual que las fechas de presentación, en caso de su aceptación. En caso de que un monólogo seleccionado no pueda trasladarse para su presentación, se ruega informarlo, a más tardar, el 15 de febrero, para efectos de reemplazo.
17 La fecha para participar queda abierta a partir de la emisión de esta convocatoria y se cerrará el 15 de enero, 2011.
18 Sólo podrán participar 15 espectáculos, según las solicitudes presentadas y la elección de la comisión. Se informará a tres monólogos que pudieran quedar en calidad de reemplazantes, si así lo consintieran los responsables, a quienes se mantendrá oportunamente informados acerca de las últimas resoluciones.

PARA PARTICIPAR:
A Enviar propuesta detallada con información del actor, autor, director, etc., por correo electrónico a rubsando@uabcs.mx además de hacerlo por correo en cualquiera de sus modalidades, con un curriculum de quienes participan en el montaje. B Es deseable –no obligatorio- recibir un fragmento o la totalidad de la pieza en video a fin de que la comisión de selección tome las medidas necesarias en la elección de los monólogos a presentarse.
C Si se tratara de un texto en francés o inglés, anexar los elementos necesarios, traducidos al español, que puedan proyectarse al público antes o durante la presentación
D Adjuntar una ficha técnica en donde se especifique lo deseable en espacio, sonido, iluminación elementos técnicos –cañon, computadora, etc.- a fin de obtener el mejor resultado del espectáculo. De no ser señalados los elementos técnicos no podrán asegurarse a última hora, así como tampoco elementos escenográficos mínimos, quedando a responsabilidad de los presentadores la escenografía en su integralidad.
E Los interesados deberán cubrir una cuota única de inscripción de 150 (CIENTO CINCUENTA) dólares americanos, una vez que sea aceptada su participación, para lo cual se otorgará la información bancaria correspondiente.
Los aspectos no previstos en la presente convocatoria serán resueltos por el comité organizador.

Níger Madrigal

2010-10-12T11:52:00.004-05:00

bio-bibliografía

Níger Madrigal. Pintor y poeta. Cárdenas, Tabasco, México. 1962. Autor de los libros de poesía: Amontonamientos, 1991, ICT Ediciones, Gobierno del Estado de Tabasco. Tiempos de otros, 1993, Casa de la Cultura de Calkiní, Campeche. Artificios de la memoria, 1994, Fondo Editorial Tierra Adentro, México, D. F. CUENTASUEÑOS (o las cuatro pasiones de Xicarú), 1997, Fondo Estatal Para la Cultura y las Artes de Tabasco. La blancura imantada, Primera edición, 2000, ICT Ediciones; Segunda Edición, 2001, Instituto Quintanarroense de la Cultura. Criatura de isla, 2008. Iec Editorial-Gobierno de Tabasco. Rutinero, 2008. Fondo de Cultura Económica. Oscurana, 2010. PECDA-CONACULTA. Árbol fauno, 2010. UJAT (en prensa). Aparece en las antologías: Antología de Poesía Contemporánea de Tabasco, 1995, Sociedad de Escritores Tabasqueños. Creación en Movimiento, Antología de Letras y Dramaturgia, Jóvenes Creadores, 1997, FONCA-CONACULTA. Poetas Tabasqueños Contemporáneos, 1997, Ediciones de la Revista Cultura de Veracruz. Tabasco Contemporáneo, Enciclopedia Cultural, 2001, Gobierno del Estado. En 2003, La SECURED publicó una antología personal titulada PRIMEROS TRABAJOS que recoge su obra plástica y poética de 1991 a 2002. Nueva Antología de Poetas Tabasqueños Contemporáneos, 2006, UJAT. Ha obtenido los premios y distinciones: Premio Nacional de Poesía de los V Juegos Florales de Cunduacán, Tabasco, 1990. Premio Nacional de Poesía “Ramón Suárez Caamal”, Calkiní, Campeche, 1992. Premio Tabasco de Poesía “José Carlos Becerra”, 1998. Mención Honorífica en el Premio Internacional de Poesía “Nicolás Guillén” Unión de Escritores y Artistas de Cuba y Fundación Nicolás Guillén, 1999. Premio Nacional de Poesía de los XLIII Juegos Florales de Cd. Del Carmen Campeche, 2004. Premio Hispanoamericano de Poesía para Niños, 2007. Fondo de Cultura Económica y Fundación para las Letras Mexicanas. Becario en poesía del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco, 1993-1994 y del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes 1996-1997. Es director fundador de la revista de arte y literatura Parva, la cual obtiene la beca Edmundo Valadés del Fondo Editorial Tierra Adentro a revistas independientes durante 1992-93, 1993-94 y 1997-98.

poética

poemas

Recordar es saber lo que se ha visto. Saber es recordar lo que se ha visto.
Ver es saber sin recordar. El que no tiene memoria no recuerda a Dios ni su oscuridad.

Orhan Pamuk

Para mi padre,
y para Teodosio García Ruiz por su amistad y su poesía.

I

La ceguera es un sitio de sonidos inevitables, semejante a los grandes cuartos de las viejas casonas donde flotan recuerdos que son ecos. La luz se neutraliza de igual forma que en un océano a media profundidad. Los ciegos indudablemente son seres de manos poderosas que despiertan nuevas virtudes en las yemas: adivinar, fotografiar, recordar. Escogen los mejores ladrillos de la vida diaria y los colocan uno sobre otro para formar cimientos en la vasta llanura de Oscurana.

III

Abro la puerta del abismo esperando que un ángel aparezca de nuevo y me sostenga. Abro para encontrar a mi padre en su ceguera, a gatas, recolectando migajas de vida persistente para recrear su lento morir.
Abro este abismo de ahogado a la deriva sobre la noche de un mar de sombras consumadas. De ese que fui en la infancia lleno de asombro ante los primeros sueños, ya no queda nada, pero insisto, abro esta puerta de herrajes olvidados y estoy parco, expectante, deseando que un batir de alas agite el aire de la noche y sus reflejos. Nada soy entre tinieblas sino un fantasma que desnuda sus recuerdos. En la memoria uno es el que acomoda las cosas como mejor le parece.

V

Unas alas vencidas y el esbozo de un cuerpo desnudo entre la bruma, reposan sobre el tiempo religado en unas manos que tocan más allá de lo inasible. Me place estar en lo que he sido debajo de estas alas de blanquísimas plumas y brutal transparencia. Si no fuera por la tierna luciérnaga entre sus labios, la ceguera sería más insoportable: un avance forzado tal vez, un abrir el abismo con la fuerza de una maquinaria inmensa.

VI

Y, doblegado aún, tengo la certeza de un pálpito que reviva la espera entre las sombras. Porque todos tenemos un ángel de luz que tarde o temprano acude a socorrernos y nos deja en claro la otra forma de mirar sin la mirada.

VIII

Han pasado siglos en un solo murmullo de palabra, y sobre todo ese tiempo, vibra el silencio como una flecha en el corazón del abrazo. Espero lo que llega en el retardo: retacería de horas que ya no serán más en la penumbra. Espero lo que nunca llega y nadie me devolverá los sueños aplazados en mi rompecabezas de invenciones. Lanzarme hacia el abismo es arriesgado, sobre todo cuando mi padre ha caído inesperadamente sin su ángel lazarillo. Aguardo ante la puerta y mi ángel se ha extraviado. Unas alas vencidas, una lengua amorosa y el estremecimiento provocado por el trueno que rasga una plegaria, pasan entre mis parpados y mis ojos en blanco.

IX

Desde el pozo de su cuerpo mi padre piensa la luz. Por el calentamiento sabe de un día soleado. La piel se vuelve ojo en los días calurosos aunque la luna parezca fría como una mujer muerta. Una noche sin luna tiene el calor de una mujer que huele a sexo, que se entrega y es penetrada de golpe por un cuerpo oscurecido con su epidermis de mil ojos.

XVI

Luna ámbar es la palabra de hombre ciego; diáfana y cortante esquirla, penetra toda oscuridad y es contundente. Nada la estorba para nombrar de la misma forma que sentencia. Erige una bendición, arrastra un insulto. Del mar al sueño, del amor al cielo. La palabra se abre paso. El hombre ciego es de palabra, en ella reside su existencia, vibra todo su ser al ser nombrado y renace en las sílabas aún mojadas por una lengua que enaltece todo y lo conduce doblegado de un vocablo a lo intuido.

XVIII

¡Ay de aquél que se incorpora con el escándalo del mundo encima, ante el rostro de una oscura Ana inmaculada y besa por un instante los afanes aromáticos del día y sus alianzas, su torso de árboles frondosos, sus verdísimas ramas sobre un río de agua embelesada!

XX

Cuando llegan las palabras en una emoción sutil desde los labios robustos por desventura ansiados, mi padre extiende las manos otra vez rumbo al abismo de su norte en una reiteración de crustáceo avance. Un temor mayor al de su cuerpo golpea en la duda, pero de cualquier forma adelanta con los brazos en férrea natación dentro del aire hacia la orilla de otros dedos de exuberante tierra prometida.

XXVII

De la tristeza os cura Ana en un lentísimo viaje de plumas que flotan en el aire donde danza su cuerpo malabar. Os cura en Oscurana, con su palabra de luciérnaga borracha escapando de sus mordidos labios. Os cura de la penumbra y de sus vaguedades eternas y con su blanca mano os devuelve el azul del mar y el cielo reunidos.

de Oscurana Premio Regional de Poesía Rodulfo Figueroa 2010

CRÓNICA DE UNA MENCIÓN SIN MENCIÓN por Alejandro Molinari

2010-10-07T11:42:00.009-05:00

Estimados lectores de PoéticArbitraria, llegó a nuestra bandeja de entrada, un correo de nuestro querido amigo Alejandro Molinari y que nos permitimos, con el debido respeto y la admiración que le tenemos, publicar en este humilde sitio.

_____________________________________________________________

De: Alejando Molinari Torres (albemoto@hotmail.com)

Enviado: Jueves, 07 de octubre de 2010 11:34:22 a.m.

Para: Toda la comunidad

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ARENILLA

Alejandro Molinari
albemoto@hotmail.com
http://areni-ya.blogspot.com/

LOS CULTOS MÁS INCULTOS

Era martes, cinco de la tarde, y Chiapas era en “El Cosmos lo que una flor al viento”. Estaba tranquilo en casa cuando recibí una llamada telefónica. Un funcionario de Coneculta-Chiapas me notificó lo siguiente: el Jurado del Premio Estatal de Poesía Enoch Cancino Casahonda 2010 había concedido una Mención Honorífica a la obra literaria que sometí a concurso. ¡Me dio gusto la noticia, por supuesto! Acto seguido el individuo me invitó a estar presente el día miércoles, a las cuatro de la tarde, en el auditorio del Centro Cultural Jaime Sabines, de Tuxtla; lugar donde -aseguró- me entregarían un diploma y un paquete de libros.

“Sé atento”, me dijo mi mamá. Ella me conoce y sabe que no me gusta abandonar mi pueblo. Yo estaba tranquilo en casa. “Si te están invitando, debes ir”, dijo mi mamá, con la corrección que siempre la acompaña. Pensé que mi mamá tenía razón: debía ser humilde y corresponder con mi presencia a la invitación del individuo atento.

El miércoles pedí permiso en el trabajo y fui a la Central a tomar el autobús, pero (¿fue presagio de lo que estaba por ocurrir?), la señorita de la taquilla me dijo que jamás me había asegurado por teléfono que la corrida de las doce y cuarto saldría a Tuxtla.

No me quedó más que caminar a la terminal de los autotransportes “La Angostura” y treparme en una suburban guajolotera. Eran las doce del día. A las tres de la tarde, después de haber tolerado más de mil baches y treinta y dos enfrenones súbitos, y con las costillas un tanto desacomodadas, oí que un pasajero decía: “y falta la parte más dura”. “Sí, contestó otro pasajero. Hay tanto hoyo que acá asaltan en la noche”. Me enteré que el autobús había tomado un camino alterno porque el paso por la Presa de La Angostura estaba limitado. Así fui a parar a Villa de Acala (ahora sigo viendo el mapa del estado para comprobar por dónde anduve). Llegué a Tuxtla justo a las cuatro de la tarde. El chofer me dijo que no me preocupara, “El Sabines” está a cuatro cuadras de la terminal de esos transportes. Caminé y a las cuatro con cinco entré al Centro Cultural. ¡Por fin! Entré con buen ánimo, a ser testigo del acto celebratorio donde se entregó el Premio Estatal de Poesía en homenaje a Enoch Cancino. Los de seguridad comprobaron que sólo llevaba una chamarra adentro de la mochila y me permitieron entrar al auditorio luminoso lleno de gente. Me presenté con el individuo atento que me había hablado un día antes y él instruyó a una edecán me acompañara al asiento (la muchacha bonita me pidió que no bajáramos tan de prisa porque tenía zapatillas nuevas y… la tomé del brazo y entonces yo fui el edecán que la ayudó a bajar). Otro individuo atento me preguntó qué hacía ahí, le dije y me asignó un asiento en la primera fila. Llegaron los miembros del Jurado, saludé a cada uno de ellos (tengo la suerte de ser su amigo) y me disponía a cruzar la pierna y soltar mi cuerpo en el asiento cuando el individuo atento se acercó y me dijo que no me correspondía estar en la primera fila (yo entendí, lo mío era una simple Mención Honorifica), me pasó a la segunda fila y me dijo (con la corrección que sin duda siempre lo caracteriza): “No se mencionará su nombre y no le entregarán el diploma”.

¿Qué? Entonces, a punto de perder la corrección que mi mamá me injertó, iba a decirle que yo estaba tranquilo en casa cuando él me invitó para asistir. A punto de decirle: ¿Para esto me hizo venir a Tuxtla, para faltarme el respeto en el patio de mi cara? Pero no podía portarme con la misma falta de respeto con que ellos (ahora sí ya no era sólo el individuo atento, sino la institución completa) me trataron.

Por esto ahora pienso que gané una Mención sin mención. El acto transcurrió conforme “lo planeado” por ellos. Yo caí en el juego de estos incultos promotores de la cultura. No lo tomé como una afrenta personal, sino como una prueba más de la soberbia con que Coneculta-Chiapas trata a los creadores, para ellos no somos más que una absurda pieza en el ajedrez de sus intereses y perversiones. ¡Pobres de aquellos que deben someterse a un trato indigno cuando solicitan algún apoyo justo para el fomento de sus creaciones!

Al término del acto, un afecto me invitó un café. Al lado de ella me reconforté con la vida. ¡Sólo eso faltaba, que los incultos coneculteros echaran a perder mi tarde!

A las siete trepé a un taxi, fui a la Terminal de la OCC y, a las siete y media, abordé el camión para regresar a mi pueblo. Llegué a las once con veinte a la casa. Tomé un vaso con avena y leche de soya. “¿Cómo te fue?”, me preguntaron en casa y respondí ¡mal!, me ignoraron. No entiendo para qué me invitaron si me iban a conceder ese trato grosero.

Pero, bueno, la vida continúa. Me metí a dormir, ya a las doce. Quince minutos después (¡cuarenta y cinco minutos para la una de la madrugada!) sonó el teléfono. Adormilado respondí. ¡Era el individuo atento de Coneculta-Chiapas! ¿Qué? ¡No puede ser -pensé- estoy metido en una pesadilla! “Lo esperamos mañana viernes, a las once de la mañana, para entregarle el diploma”.

¿Qué?

El viernes desperté a las seis de la mañana y pensé que todo había sido un mal sueño, pero a las seis y media, el individuo atento volvió a marcar el número de casa, para corroborar la atenta invitación. Me esperan el viernes a las once de la mañana. Le dije que ¡por supuesto! no asistiría y el mal trato ya me lo habían dado. ¿No les había bastado con pisotear mi dignidad una vez? ¿Debía ir de nuevo a Tuxtla para postrarme ante sus majestades? No, digo, el precepto de Jesús de la otra mejilla no aplica cuando el de enfrente es un perverso.

Y hasta acá la historia. Ahora estoy tranquilo en casa y Enoch me recuerda que “Chiapas es célula infinita que sufre, llora y canta”. ¡Cantemos pues!

ENTREGA DEL PREMIO ENOCH CANCINO CASAHONDA 2010

2010-10-06T22:59:00.008-05:00

El día de hoy 6 de octubre de 2010, a las 16:00 horas en el auditorio del Centro Cultural Jaime Sabines, se celebró la entrega del Premio Enoch Cancino Casahonda y en donde el Presidente del Jurado Calificador, el poeta Roberto López Moreno, dio lectura a la siguiente carta que se transcribe a continuación.

ENTREGA DEL PREMIO ENOCH CANCINO CASAHONDA

Verbos de fuego cruzado y un jurado en medio; en estas condiciones, qué difícil salvar la vida, pero hay que intentarlo, y el intento volverlo logro, para cumplir con la encomienda de dar un premio: y aquí estamos los supervivientes, el jurado del premio estatal de poesía Enoch Cancino Casahonda 2010 para expresar, entre vientos y mares de metáforas que el ganador de éste concurso es: Hernán León Velasco, por su obra Rostros del Mar, que participó bajo el seudónimo de Galileo Galilei.

Hay que aclarar, como subrayado a mis palabras iniciales, que se escogió el ganador sabiendo que estábamos cometiendo con ello un acto de justicia junto con una acción criminal, pues estábamos también dando muerte a un decenario de obras de poetas de primer orden como se deduce de los trabajos participantes.

¡Quien dicta la sentencia y queda inmune! ¡Quién jala el hilito de la guillotina y sobrevive sin una gota de sangre en el traje! ser jurado de poesía es ser el verdugo más atormentado. Siempre queda en el alma la angustia de una posible injusticia, no sobre la inseguridad sobre la obra premiada, eso queda fuera de toda consideración, sino por la alta calidad de las obras no premiadas.

Desde aquí les digo, poetas no premiados: sus obras han salido de una tinta fina y docta y sus obras también merecían el primer lugar, lástima que los finalistas eran diez y el premio sólo uno. Los verdugos ahora se lavan las manos sin tener la certeza de que les queden totalmente limpias, que nos perdonen los magníficos poetas -porque no son disculpas las que ofrecemos, sino perdón el que pedimos- los magníficos poetas que participaron en esta justa de hondos pensamientos y alta palabra.

Al ganador queremos decirle que desde nuestra perspectiva es un excelente poeta que ennoblece nuestra literatura. A todos muchas gracias por escribir lo que escriben. Gracias a todos.

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Manuel Iris

2010-09-28T10:40:00.005-05:00

bio-bilbiografía

Manuel Iris (1983). Licenciado en Literatura Latinoamericana por la Universidad Autónoma de Yucatán, con maestría en literatura hispanoamericana por la Universidad Estatal de Nuevo México (EEUU). Premio Nacional de Poesía "Mérida" (2009), y segundo lugar en el Premio Nacional de Poesía "Rosario Castellanos" (2003). Autor de "Versos robados y otros juegos" (PACMYC-CONACULTA 2004, UADY 2006), y de "Cuaderno de los sueños" (Fondo Editorial Tierra Adentro 2009). Ha sido becario del programa CONACULTA-PACMYC (2002-2003), y de la fundación Charles Phelps Taft (2009). Ha publicado ensayo poesía y traducciones de poesía en revistas como "Tierra Adentro" (México), "Casa de las Américas" (Cuba), "Arenas Blancas" (Universidad Estatal de Nuevo México, EEUU), Mapocho (Chile) y "Divergencias" (Universidad de Arizona). Actualmente estudia el Doctorado en Lenguas Romances, con especialidad en poesía hispanoamericana, en la Universidad de Cincinnati (EEUU).

Poética

Hago poesía para saldar cuentas. Para tener un sitio de belleza en el cual refugiarme, a donde regresar. Para agregar al cosmos un objeto hermoso. Escribir es mi manera de comunicarme con el otro y con la trascendencia. La poesía es, además de mi justificación existencial, mi más certera forma de indagación sobre las cosas.

Poemas

Aparición

No creas que te estoy requiriendo,
Ángel. Aún si lo pretendiese, nunca vendrías;
pues mi llamado queda siempre lejos.

Rilke, Elegías, IV.

I

Desprecias destruirme. Tu carne
adquiere —frente a mí— un calor
menos mortal. Afirma
el corazón su doble miedo
de mirarte y de abstenerse. Temor
de ojos mortales.

Suelto la voz
y agradezco tu vestido: que no ilumines
con tu piel terrible
mis defectos todos,
que no me arrastres a morir de luz.

II

Deviene tu presencia, acude
a sílaba de carne y de lamento
para insinuar tus pies
cuando te invoco
...........................atrevimiento
concebido desde antes
de que sepas
—hermosa más que el Ángel
y como él terrible—
que vas a marchitarte.

III

Quizá estás confundida, quizá
perenne, el ruido de tus pies
ha hecho callar las tardes
y tu vientre al ocultarse
provocó la noche.

De cualquier forma, Ángel de carne
Luz de carne, Piel de carne
no puedo resistir
tu desnudez de antes
y después de todo: Lo eterno es demasiado.
Tu presencia, si mortal, es una flama
que todo lo consume: Desnuda eres letal,

y no me escuchas.

IV

No estoy llamándote, flama clarísima
porque no canto en tono necesario para tocar tu oído
y porque mis palabras—las mejores—
se calcinan al rozarte
......................................y aunque sé
por la verdad
por la distancia
por lo cruel
de nuestras dos naturalezas
que este poema jamás va a llegar a ti
lo arrojo hacia tu piel,

lo doy al fuego.

Canción

A veces
uno de tus pies
decide ser un pétalo en el agua.

Desciende
con la misma lentitud
con que ha brotado el blanco
en el lirio de cristal

y toca el cielo,
el invertido cielo que se abre
para el vuelo de tu pie.

La inmóvil calma de su altura
en el espejo es otra y es la misma.

Entonces acontece,
reflejo y pétalo se acercan
hasta repetirse en ondas

mientras tu pie desciende
como tallo que se eleva
para alcanzar una secreta cúspide.

........Alguna vez el pétalo
........ha domado la quietud:

Te he visto caminar sobre la superficie.

*Ambos poemas forman parte de Cuaderno de los sueños (FETA 2009)

La pluma estalla en su tinta dorada...

2010-09-02T10:57:00.007-05:00

Efraín Bartolomé y su mirada felina

Tomado del sitio Leteo

por: Víctor García Vázquez*

Antes de leerla, conocí la poesía de Efraín Bartolomé en su propia voz, hace 12 años, cuando vino a dar un recital a Puebla. La vieja casona de las bóvedas se estremeció cuando el poeta comenzó a leer en voz alta recorriendo los estrechos espacios entre el público; con cada verso iluminaba el rostro aturdido del auditorio; de los gruesos y húmedos muros rebotaban sus palabras cargadas de fertilidad, sonoridad y tersas emociones. Como un sacerdote oficiando, el poeta nos sumergió en una atmósfera sagrada de la cual pocos salimos ilesos. En medio de ese edificio colonial, cayó una llovizna ámbar que fertilizó mi inquietud por la poesía. Desde esa tarde, en el limo de mi memoria aun se mantienen frescos los versos de “Vuelo y celebración de la ceiba madre”:

Una tersa mañana de raíces bajo el día incendiándose
La pluma estalla en su tinta dorada:
con luz escribo:
..........con la esencia del día

Recuerdo bien que la madera de las sillas, las puertas y las vigas crujía lamentándose por la caída de la Ceiba de Tecpatán y toda la fauna que se perdió con la muerte de la Gran Madre. Como pocas veces, tuve la certeza de que estaba frente a un colosal poeta; frente a una voz que no era producto de los talleres ni de la academia, sino de una profunda sensibilidad cultivada en la selva, pero bruñida por un fino oído que no se permite falsos trucos y con una audaz mirada que sabe dar certera con la imagen.

Aquel inicial asombro fue creciendo de manera desmedida con la lectura de cada uno de sus libros. Me cuesta trabajo decidirme por mi libro favorito, pero siento un especial aprecio por Ojo de jaguar.

No está de más decirlo: Ojo de jaguar es ya un clásico de la poesía mexicana. Desde su primera aparición mostró a un poeta plenamente convencido de sus recursos, con una brillante madurez de su intelecto y sus emociones; con total dominio de sus recursos estéticos y que no se esforzaba en inventar los temas sino sólo los recolectaba de sus inmensos paisajes de la infancia. En una época en que la poesía empezaba a sumirse en un tono artificioso y a expresarse con trillados juegos verbales, irrumpe la voz de Bartolomé para mostrarnos una fuerza que nos causa terror y nos seduce.

En las últimas décadas del siglo pasado, una de las tendencias de la poesía mexicana era el seudocosmopolitismo: hablar de las ciudades europeas donde llevan las becas o los congresos; ponerle nombres exóticos al referente poético para que el lector crea que el poeta conoce el mundo y domina muchas lenguas; crear imágenes y metáforas a partir de un catálogo del arte de vanguardia, etc. En suma, los poetas no querían quedarse atrás de los novelistas; si éstos ubicaban sus historias en ciudades lejanas y exóticas, por qué ellos debían seguir habitando la aldea: los poetas también querías ser posmodernos.

Efraín Bartolomé, en cambio, entona su canto desde la selva del sur. A la exquisita sala de la poesía, irrumpe este poeta chiapaneco con sus jaguares hambrientos, sus ruidosos saraguatos, sus ríos turbulentos y lodosos, sus bestias mitológicas, su música de machetes que cortan la transparencia y todo lo demás que ruge, brama y aúlla en el monte.

Como si fuera una Ceiba, en las potentes ramas de los poemas de Bartolomé sale y se pone el sol dejando terribles manchas de oscuridad.

Su ojo de felino multiplica la belleza del paisaje y actualiza un referente poético que ya se consideraba en peligro de extinción; no me refiero solo a la selva sino sobre todo a los sentimientos altos y verdaderos.

Ojo de jaguar es el códice poético de la Lacandonia; y bien puede leerse como un libro cosmogónico que nos habla del advenimiento de una nueva edad. En ésta, el hombre ya no se vale de los recursos naturales para el progreso sino que se hermana con la flora y la fauna. En cada uno de los elementos naturales reconoce la esencia de su ser. De tal manera que más que remitirnos a la naturaleza viva, el poeta nos empuja a la contemplación de la interioridad humana: esa otra selva habitada por fieras salvajes, Sombrerones y Cadejos, árboles milenarios, aguas profundas y lodosas y un alto sol que todo lo ilumina. Como entre los olmecas y los mayas, en esta obra, el gran Dios, el terrible, silencioso y soberano sigue siendo el jaguar. Éste presta su mirada para que el poeta vaya develando la esencia de los seres y las cosas.

En cada edición he visto crecer este libro; en la más reciente aparecida bajo el sello de Monte Carmelo, el poeta ha injertado poemas que no aparecían en las 5 ediciones anteriores, pero que se adaptan de manera tan natural como lo haría un organismo vivo. Las 8 partes que ahora lo conforman reconstruyen la historia individual del poeta que es, a su vez, la historia de su pueblo, el valle de Ocosingo, Lugar de los Ocotes donde vigila el Señor Negro.

No son muchos los libros de poemas contemporáneos que soportan una segunda lectura. Ojo de jaguar, en cambio, es un libro que nos obliga a releerlo constantemente; pues posee la intrigante belleza de los libros sagrados heredados por nuestras culturas ancestrales.

A los 25 años de su primera publicación, este poemario es uno de los más vitales escritos en toda la literatura hispanoamericana.

No me gustaría terminar sin antes hacer una ingenua pero sincera afirmación, gozar de la poesía de Efraín Bartolomé siempre será un acto que requiere de cautela; en sus versos hay un exceso de oxígeno que podría cortarnos la respiración.

*(Escuintla Chiapas, 1975). Poeta y ensayista. Estudió la Licenciatura en Lingüística y Literatura Hispánica y la Maestría en Literatura Mexicana. Ha publicado varios libros, entre ellos: Mujer de niebla (Premio Nacional de Ensayo 2001); Raíces de tempestad, (Editorial Daga, 2001); Tejidos, Lunarena-BUAP (2003); y seis libros de texto. Publica crítica literaria en diversas revistas y periódicos nacionales. Tiene una columna de comentario literario en el periódico Síntesis. Su obra poética aparece en varias revistas y antologías del país. Ha impartido talleres de poesía en Tlaxcala, en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla y en el TEC de Monterrey.

II Aniversario de la Puerta Abierta

2010-08-23T11:49:00.003-05:00

Con motivo del Segundo Aniversario de La Puerta Abierta, se inaugurará mañana martes 24 de agosto, la Feria de Arte en homenaje a Héctor Cortés Mandujano a las 18:00 horas en la instalaciones de dicho foro cultural (4a nte y 5a ote no. 542 col. centro)

A continuación se anexa el programa del evento:

Martes 24

18:00 hrs. – Inauguración 2do. Aniversario y Reconocimiento a Héctor Cortés Mandujano por su trayectoria teatral.

19:00 hrs. – Feria de arte:

- Fernando Trejo (Lectura de poesía)
- Gustavo Manuel (Trova)
- Sol de Noche (Performance con fuego)

20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: "tres obras de teatro de cámara: "El Arreglo", "Sin Piedad S.C.", Los Días". Donativo $30.

Miércoles 25

18:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: Adaptación de la Doña Rosita y la casa de Bernarda Alba de Federico García Lorca; e “Inútil divagación sobre el retorno”. Donativo $30.

19:00 hrs. – Feria de arte:

- Luis Daniel Pulido (Escritor)
- Trova

20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: "dos obras de teatro de cámara: "La Torre" y "La Sanguinaria". Donativo $30.

Jueves 26

18:00 hrs. – Saraguato Rojo Teatro y Producciones Casa Tomada: “Diálogos de Leucó”, adaptación de Alejandro Licea, y compañía Segunda Luna: “Un largo viaje para no volver”, de Roberto Escobar. Donativo $30.

19:00 hrs. – Feria de arte:

- Misael Mendoza (Músico)

20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: "Malas Palabras de Perla Szchumacher". Donativo $30.

Viernes 27

18:00 hrs. – Compañía la Marcha: “Espejos” y “Una rosa con otro nombre” De Emilio Carballido; adaptación libre. Donativo $30.

19:00 hrs. – Feria de arte:

- La décima musa (lectura de poemas)

20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: Pastel de Zarzamoras de Jesús Gonzáles Dávila. Donativo $30.

Sábado 28

18:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: Pastel de Zarzamoras de Jesús Gonzales Dávila

19:00 hrs. – Feria de arte:

- Aeroglaz (Rock)

20:00 hrs. – Compañía Confines Teatro: “Me quieres a pesar de lo que dices” y Entonces seremos felices” De Alejandro Licona, y “Sueldo Según Capacidades” de Antonio Argudín. Donativo $30.

Domingo 29

18:00 hrs. - Compañía Confines Teatro: Liteatro: “El inmortal”. Donativo $30.

19:00 hrs. –Entrega de Premios a lo mejor del Teatro en Tuxtla.

20:00 hrs. – Coctail y clausura.