Caminhar

“Atire no dramaturgo”

noreply@blogger.com (Diz) — Mon, 07 Dec 2009 17:14:00 +0000

Mário Bortolotto, o dramaturgo que levou tiros estes dias no bar de um teatro em São Paulo tem um blog. O nome da sua página, seu diário:

“Atire no dramaturgo”.

Putz! Mas que título para um blog! Se fosse meu filho eu proibiria-imploraria para pensar sobre isto.

OK, há mais entre o céu e a terra do que eu suponho, mas qualquer pessoa com um mínimo de conhecimento sobre inconsciente sabe que não se brinca com as palavras.

Espero que saia desta- ainda está na UTI.

Aqui um vídeo com ele.

Conto: Pênalti

noreply@blogger.com (Diz) — Sun, 06 Dec 2009 20:32:00 +0000

Pênalti*

Quando Maria chegou, o bar já estava cheio, não havia mais lugares, todas as mesas ocupadas. Excitadas, as pessoas falavam alto, gritavam pedindo mais chope. Os garçons, suados, entre as mesas, misturavam-se ao bando que buscava uma cadeira extra. Cumprimentou o dono:
-"E aí, seu Antônio, arranja uma cadeira para mim?" Ele virou-se e trouxe um banquinho de trás do balcão.
Ela sentou num canto de onde via a TV de longe, não fazia questão de acompanhar o jogo, "ficar só em dia de jogo é barra", pensava. Os patrões viajaram para a praia, nem ver a TV da sala podia, não sabia ligar.
O jogo começou, fez-se silêncio, de vez em quando uns gritos de torcida. Lá fora, a rua deserta, não entrava ninguém. A vida havia parado, só o jogo importava, menos para ela, que gostava do calor, do cheiro de gente, fazia tempo não sentia ninguém por perto.
1x1 e veio o intervalo. As pessoas em direção ao banheiro esbarravam nela. Um homem tropeçou no seu pé, abriu um sorriso e disse:
- "E ai? Torcendo muito?"
Ela sorriu, tímida, ele a olhou de alto a baixo, desnudando-a. Sentiu que corou. Ele deve ter percebido e gostado, ficou por ali ao sair do banheiro.
Devia vir da praia, tinha a pele curtida, pernas num short curto.
Quando o jogo recomeçou, ele encostado no balcão, muito perto, a olhava insistentemente. Ela já não via mais nada, apenas o homem se chegando. Ele sentou ao seu lado, encostava a coxa na perna dela. Ela levantou-se, pensou na sua magreza, no corpo que ninguém olha, pediu mais chope no balcão, voltou a sentar, encolhida no banco.
O homem não tirava o olho dela, já não via o jogo.
Num certo momento todos gritaram:
- "Tem que ser pênalti, é pênalti", o homem a puxou para o banheiro, ela não resistiu, sentiu o cheiro forte, ocre, enquanto ele a levantava, empurrava contra a parede. Fechou a sua boca num beijo de língua que lhe tirou o fôlego, enquanto levantava sua saia e arrancava com violência a calcinha.
Ela esqueceu o cheiro. Gozou gemendo num grito abafado pelo beijo do desconhecido. Era dia de jogo do Flamengo

*Este conto está no livro "A cabeça do futebol".

Entrevista com João Paulo Cuenca

noreply@blogger.com (Diz) — Sun, 06 Dec 2009 18:32:00 +0000

Um olhar curioso

noreply@blogger.com (Diz) — Sun, 06 Dec 2009 01:15:00 +0000

O sorriso no lixão

noreply@blogger.com (Diz) — Sun, 06 Dec 2009 00:05:00 +0000

Não sei quem é o autor, se você souber, diga, please.

O sonho com o Biscoito Globo

noreply@blogger.com (Diz) — Thu, 03 Dec 2009 16:36:00 +0000

Sonhei muito esta noite. Nossa!

Lembro que viajaria para São Paulo, para assistir algo. Era manhã e eu queria me arrumar. Uma amiga dizia que ainda não era hora. Mais tarde olho o relógio e é uma e meia- viajaria as três e meia. Vou tomar banho, antes peço para a amiga receber a passagem- entregaram em casa- paguei com cartão de crédito.

Esta amiga foi a mais querida durante anos, muitos, mais de 20 anos de troca, sabíamos tudo uma da outra. Casou e mudou para pior- ele é rico, mesquinho e insuportável- grosseiro. Ela me tratou super mal, chorei muito e a 'matei' dentro de mim. Pero, tenho sonhado com ela.

No banheiro, enorme e velho, havia dois homens- estavam numa mesa- era como se fosse uma sala com o chuveiro e banheira. Um deles era o ‘homem do shopping’- eu me sinto constrangida em me despir. Mas queria muito tomar banho. Cubro os seios. Uso xampu de Cinézia nos cabelos.

Cinézia é minha amiga querida, digo a ela que eu gostaria que fosse minha mãe- é mãezona- amorosa, acolhedora. Uma paraense que vive no Rio há anos. Hospedei-me lá na última vez que fui. O banheiro da casa dela é mínimo- engraçado que no sonho era enorme- na minha casa em Cabo Frio o meu banheiro era gigante- do tamanho da garagem que havia embaixo.

Arrumo uma mochila com roupas para um dia apenas. Arrumo sem cuidado- coisa que nunca faço, sou detalhista, carrego sempre TUDO.
Antes de viajar a empregada me diz que eu precisava lhe dar trinta reais, que ficou faltando- penso: só tenho notas de cinqüenta.
Ontem dei uma parte do dinheiro para Bethânia, não paguei tudo- esqueci que estou sem carro e o Banco é longe.
Gosto de andar prevenida. Quando viajava muito Rio- Cabo Frio sempre tinha o básico comigo- adoro uma mochila- carrego parte da casa ali. :)

Minha mãe falava na cozinha sobre os Biscoitos Globo que estavam sobre a mesa- eu respondo que comi dois.
Minha mãe sempre sente-se lesada- dá para entender a história dela... Bom, ela desconfia de empregadas, tem fases péssimas- tudo sumiu, jóias foram roubadas- coisas que nos deu, diz que foram roubadas- é f. - difícil. Ela tem certeza que foi lesada, ai...

Eu fui tomar banho e pedi para a amiga receber a passagem- entregaram em casa- paguei com cartão de crédito.
Sonho muito que estou tomando banho- poderia dizer que tem a ver com culpa, mas acho que é resquício da minha neurose obsessiva- fui muito obsessiva- hoje ainda sou, mas muito menos, nem se compara. Se dormir me sentindo com a cabeça suja com certeza sonharei que estou lavandoa cabeça- tiro e queda.

Mais tarde fico aflita procurando a mochila no aeroporto- sonho recorrente: procurando algo. Encontro-a.

A viagem o sonho pulou. Eu estava chegando onde supunha ser São Paulo e perguntava onde pegar um ônibus para o aeroporto, respondiam que fosse até a avenida beira mar.
No Rio pega-se ônibus na Vieira Souto, em Sampa...

Pensava que não havia ligado para Nilva- amiga querida que vive lá- avisando que estava chegando. Ao mesmo tempo pensava que chegaria bem cedo, mas mesmo assim não seria educado chegar sem aviso prévio. As roupas não dariam para mais de um dia, gostaria de ficar o fim de semana.
Acabo voltando no mesmo dia. Houve um corte sobre o que fui fazer lá.

No ônibus

noreply@blogger.com (Diz) — Wed, 02 Dec 2009 18:36:00 +0000

Foto daqui

O carro quebrou de novo- está velhinho- e depois que os filhos começaram a dirigir... antes eu usava muito pouco, agora...
C’est La vie.

Peguei um ônibus para trabalhar ontem à tarde. Uma aflição, deu mil voltas- liguei para a cliente das três para avisar que provavelmente atrasaria, a resposta foi que não iria. Ai, ai.

À noite, voltando observei as pessoas. Havia uma mulher com belos cabelos negros presos com um hachi, a cabeça não a obedecia e pendia para os lados, para a frente, para trás- tinha sono. Assustava-se cada vez que sentia a cabeça cair. Pobre mulher.

Um jovem sentado à minha frente, observou quando uma senhora entrou, depois de alguns segundos, virou-se- ela já estava mais para trás. Perguntei: Quer dar o lugar para ela? Sim, respondeu. Eu a cutuquei e ele passou a viajar em pé.

Segurei no colo a mochila de outro rapaz que se equilibrava ao meu lado. E assim seguimos até aqui. Ao descer conversei com uma mulher que vinha na mesma direção. Contou que as filhas foram assaltadas ali, mas conseguiram pegar o homem e está preso. Gritaram, o irmão ouviu, segurou o bandido, a família chamou a polícia. O cara mordeu a moça para pegar o celular com mordida tão forte que ela ficou uma semana sem mover o dedão. Pois é, não há lugar seguro no mundo.

Não me importo de andar de ônibus, o problema é que aqui demoram demais, dão voltas e mais voltas- uma falta de respeito com o passageiro. E sinto mais medo também- há assalto a mão armada por aqui como no Rio. Meu sobrinho já assistiu dois em poucos meses. Sorte que não sofreu nada- tem cara de menino.

O transporte coletivo nos humaniza, podem crer. Ali somos todos iguais. Há pessoas bonitas, feias, pobres, remediadas- só não há gente arrogante, pode crer.
Simpatizo com o rosto das pessoas quando as vejo nestes lugares públicos.

Descia a ladeira do condomínio e uma vizinha- que nunca falou comigo, mal responde meu cumprimento- atravessou a rua para me abordar. Queria apoio contra o síndico. Hoje haverá reunião. A cara dela murchou quando eu disse que já respondi o e-mail dele e que estou de acordo com o aumento de R$150,00 para R$200,00. Ele quer aumentar o salário dos porteiros em cem reais. Justo. Ela veio cheia de veneno- que vá a reunião e coloque suas dúvidas- eu não irei. Eu lhe disse que estava com pressa, fome, e sai andando. Quero distância deste povinho mesquinho e arrogante.

A outra, que conversava comigo na piscina, estava molhando a grama de costas e assim ficou quando passei- achei ótimo- chega de fingimento. Não foi capaz de vir aqui me dar apoio quando sofri a agressão via e-mail. E olhe que vive na igreja rezando, até na borda da piscina lia livrinhos de reza. Sou muito mais cristã que este povo todo junto- podem crer.

Dicas de um escritor irônico e criativo

noreply@blogger.com (Diz) — Wed, 02 Dec 2009 13:11:00 +0000

No consultório peguei uma revista piauí* e li um artigo de Steve Martin, pensei que fosse homônimo do ator, mas agora descobri que escreve também. Ele fala sobre o ato de escrever e é muito divertido.
Diz:
“Entre todas as artes, escrever é a maneira mais fácil, indolor e alegre de passar o tempo... É verdade que a angústia às vezes visita o escritor. Nesses momentos, paro de escrever e saio para relaxar e tomo um café no meu restaurante predileto, sabendo que as palavras podem ser modificadas, repensadas, manipuladas, e, em último caso, negadas. Eis um luxo que os pintores não têm. Se saírem para tomar um café, a tinta seca e endurece”.

“...Bloqueio criativo: um mito
“O bloqueio criativo é um termo fantasioso inventado por gente que gosta de se queixar, só para ter uma boa desculpa para beber álcool.”
Hihihi
Ai ele diz que acontece do escritor ficar ‘entalado’, mas neste caso, faça como Sófocles ou Rodman, arranje alguém para narrar sua história, que será publicada “conforme contada”. Depois recomenda uma dica, um truque: quando entalar abra um romance publicado de outro autor, pegue uma frase que ache ótima e desenvolva seu texto dali. Se não conseguir com uma frase pegue outra e mais outra. Três frases copiadas não te levarão à cadeia.
Hahaha
Mais: “Uma demonstração de como se escreve na realidade
É fácil falar sobre como se escreve, mais fácil ainda escrever. Preste atenção:
Chamem-me Ishmael. Fazia frio, muito frio aqui nas montanhas do Kilimanjaro. Ouvi sinos. Eles dobravam. E eu sabia exatamente por quem os sinos dobravam. Era por mim, Ishmael Twist. [nota do autor: agora fiquei entalado. Vou até uma rosa e olho no fundo d seu coração.] Isso mesmo, Ishmael Twist.
Eis um exemplo do que chamo escrita “pura”...”é constantemente acompanhada por uma voz que nos repete: Por que estou escrevendo isto? E então, só então, o escritor pode almejar a sua realzação mais alta: ouvir a voz do leitor enunciando a sua pergunta complementar: “Por que estou lendo isto?”
(Última frase escrita por Steve Martin conforme ouvida de Cindy Adams).”

Adorei. E vocês?

*abril 2007

noreply@blogger.com (Diz) — Tue, 01 Dec 2009 18:17:00 +0000

Daqui

Clarice sob lupas

noreply@blogger.com (Diz) — Tue, 01 Dec 2009 15:20:00 +0000

Leiam aqui. Um bom texto sobre a biografia de Clarice Lispector.
Ainda bem que ela não vive para não ver a vida analisada microscopicamente, eu odiaria.
OK ela é uma escritora importante, mas bastam os livros, por que vasculhar a vida?
Raduan Nassar diz que tudo que tinha que dizer já disse. certíssimo. Deve ser respeitado seu silêncio.

O depressivo na contramão

noreply@blogger.com (Diz) — Tue, 01 Dec 2009 14:25:00 +0000

O depressivo na contramão

O que a depressão pode nos dizer sobre o mundo em que vivemos?

Eliane Brum

ELIANE BRUM
ebrum@edglobo.com.br

Repórter especial de ÉPOCA, integra a equipe da revista desde 2000. Ganhou mais de 40 prêmios nacionais e internacionais de Jornalismo. É autora de A Vida Que Ninguém Vê (Arquipélago Editorial, Prêmio Jabuti 2007) e O Olho da Rua (Globo)

Em seu último livro, O Tempo e o Cão – a atualidade das depressões (Boitempo, 2009), a psicanalista Maria Rita Kehl nos provoca com uma hipótese sobre a qual vale a pena pensar: a depressão, que vem se tornando uma epidemia mundial desde os anos 70, pode ser a versão contemporânea do mal-estar na civilização. Ela teria algo a dizer sobre a forma como estamos vivendo e sobre os valores da nossa época. Para além da patologia, a depressão pode ser vista também como um sintoma social.

O que nossa época nos exige?

Continue lendo aqui.

Mon Dieu!

noreply@blogger.com (Diz) — Mon, 30 Nov 2009 16:42:00 +0000

Marlon Brando

Daqui-via Eduardo

Leiam o que a Cam disse aqui:

Camille deixou um novo comentário sobre a sua postagem "Mon Dieu!":

Te contei que vi o Marlon Brando na rua, né? Faz tempo, muito tempo. Eu morava e NY e ele já estava bem caidaço, mas isso não tem a menor importância, porque o cara tinha um força. Te falei como foi, né? Ele saiu de uma camionete de entrega com um boné, cheio de caixas na mão, deixou do outro da rua, ou seja, do lado que eu estava. Juntou um monte de gente, o cara era um deus, né? Ele fez uma cara like macaco Tião, voltou pra camionete e arrancou. E ficamos nós, mulheres e homens, amontoados, babando, pela lenda que naquela época era viva. Tai, ele era uma "obra de arte". Vou contar pro Molina. Tu ta perdendo o curso de quarta feira, é on-line, aproveita fia.
Beijos da Cam

Mini conto- Uma madrugada

noreply@blogger.com (Diz) — Mon, 30 Nov 2009 13:20:00 +0000

Uma madrugada

Ouço um grito agudo. Levanto assustada. Olho a rua. Uma mulher loira de cabelos compridos, vestido longo, está caída no asfalto. Agita-se. Algumas pessoas olham curiosas. Ela abre as pernas e mostra, despudorada, o sexo.
Não vestia calcinhas.

"Mi Corazón", música e dança

noreply@blogger.com (Diz) — Sun, 29 Nov 2009 22:03:00 +0000

Que beleza! Vejam. Vale a pena.

A sangue frio

noreply@blogger.com (Diz) — Sun, 29 Nov 2009 11:53:00 +0000

Foto daqui- leiam o que diz sobre.

Ai, minha cabeça dói há dias. A pressão está um pouco acima da minha média, que é sempre muito baixa. Putz! E o vento uiva úuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

Minha mãe está morando aqui. Está bem, tem 83 anos, consegue fazer seu lanche, tomar banho, mas requer atenção. Mais papo que outras coisas. Está bem, disse que nunca foi tão bem tratada- fico feliz, pois éramos muito distantes. Neste momento estou escrevendo e ela, no sofá da sala, está contando histórias de suas amigas- algumas me surpreendem.
A casa está com coisas fora do lugar. Chegaram louças dela, roupas de frio, papelada- ela é escritora- ainda não sei onde colocar.
Meu filho mais velho cedeu o quarto enquanto arrumamos outro- que será onde era meu escritório. Ela não pode ficar no andar de cima, tenho medo que caia na escada. Passarei o escritório para cima- talvez seja melhor- aqui me solicitam o dia TODO. “Acabou o açúcar, onde está?” “Acabou a água- precisa pedir”. Não acham nada. Digo: Se fosse uma cobra te morderia e você não enxerga.
Roupas para lavar todos os dias...
E, para completar, o problema maior: a namorada de meu filho fez 18 anos e mudou-se para cá. Acreditam? Já conversei com ele várias vezes, acho que ele deve resolver isto, dizer a ela que eu não a quero aqui, mas ele é tímido e morre de pena da mocinha indefesa. Ai ai No dia em que fez 18 anos colocou um piercing no lábio(a sangue frio)- o pai, pastor evangélico- ficou zangado- ela aproveitou e caiu fora de casa. Já conversei com a mãe dela que me disse que já pediu para que volte para casa, mas a moça quer liberdade, coisa que não tem lá. Ela esteve com eles: almoçou, jantou, numa boa, mas quer viver aqui. Claro! Mas há limites. Para meu filho ela diz que os pais não a aceitam lá com o piercing. Não foi o que a mãe disse.
Não tenho condições de assumir o casal. É a primeira namorada, ele está fazendo faculdade, não ganha ainda. Ele me diz: Eu vou trabalhar. Respondo que agora precisa estudar. Ela fez vestibular, acho que passou, foi bem, é estudiosa. Adivinhem? Psicologia.
Enfim, a dor de cabeça tem razão de ser.
Hoje vou ligar para o pai dela vir buscá-la- estão muito devagar para meu gosto- acho que se livraram de um abacaxi. A mãe disse que ela é impossível, rebelde, malcriada.
Mas, creiam, tem cara de santa. Aqui fala pouquíssimo, não colabora, fica no quarto, preciso chamar para almoçar, lanchar. Eu a trato com educação- detesto grosserias, mas não a quero vivendo aqui. E o medo que engravide de propósito? Ai Jesuis...Torçam por mim- é assunto delicado. Preciso tato. Senão...

Que graça!

noreply@blogger.com (Diz) — Sat, 28 Nov 2009 13:04:00 +0000

Esperem o menino entrar dançando como M Jackson- espetacular.

Vida longa, Raduan!

noreply@blogger.com (Diz) — Fri, 27 Nov 2009 20:14:00 +0000

Hoje, dia 27, é aniversário de Raduan Nassar, a quem tenho grande afeto. Raduan é um dos meus casos impossíveis. Uma das minhas histórias com sensação de que cheguei na hora errada, tarde.
Um bem precioso.

Feliz aniversário Raduan! Saúde. Vida longa e plena para você!

Adoro a risada dele, é deliciosa.
Fotos do "Caderno de literatura- Raduan Nassar" do Instituto Moreira Salles.
Aqui conto mais sobre nosso encontro.

"Ponha um pouco de amor na sua vida..."*

noreply@blogger.com (Diz) — Fri, 27 Nov 2009 00:21:00 +0000

Foto Grace Kelly**

Ontem sai de tarde para pagar contas e tomar um café com minha mãe e meu filho. Foi ótimo. Encontrei Jô, fico tão feliz quando a vejo! Eu amo Jô. Desde o primeiro encontro- temos muita afinidade. Ela estava com a mãe também, chegou da Itália estes dias. Rimos, foi bom.
Vi de longe o ‘homem do shopping’, nunca mais nos falamos,-melhor assim, viu Madoka? Foi bom ganhar os olhares dele- ainda ganho.

Quando passei na padaria, para comprar o pão, encontrei uma mocinha que mora aqui. A mãe me cumprimentou- não a conhecia- disse que os filhos gostam muito de mim, contam que conversamos na piscina. Eles fazem exercícios comigo às vezes quando nos encontramos lá. Fiquei muito tempo sem ir. Quero voltar. Na hora de sair me perguntou se eu estava de carro. Ulalá! Fiquei feliz, vocês sabem que não sou persona grata aqui no condomínio- sei que não são todos, afinal sou gentil e não fiz nada que justifique a grosseria deles.

Hoje o jardineiro apareceu com mudas de flores, de presente. Tirou da casa da vizinha da frente, que não as quer- eu dei a grama que ele retirou para fazer o canteiro. Boa troca. Perguntei quanto devia: Nada!
:)

Os incêndios aqui na mata continuam, hoje foi o dia todo. Agora parou o cheiro de fumaça. O jardineiro disse que são os carroceiros que colocam fogo de maldade. Cruzes!

Vou ver a novela. Estou gostando de ver o gêmeo médico. Mateus Solano consegue dar credibilidade aos dois personagens. A Lilia está mudando o perfil da personagem e ficando um saco- irritante- esta mãe vingativa cansa. A TA tadinha... um absurdo o que fazem com a personagem, saiu de foco, virou um fantasma, ela está mal, mas... sei lá, acho que é preconceito ainda com atrizes negras. A personagem é oca.
Bárbara Paz vai bem. Aline Moraes também está muito bem- que bom porque o texto... é lamentável.

**Recebi um PPS com fotos dela e filhos, depois netos- uauuu todos lindos!
* Frase do título é do "Samba da benção"

La vie en rose

noreply@blogger.com (Diz) — Thu, 26 Nov 2009 16:53:00 +0000

Esta música está no meu radinho subjetivo há dias, desde que alguém postou no Twitter e eu coloquei aqui.

La Vie En Rose

Composição: Edith Piaf

Des yeux qui font baiser les miens,
Un rire qui se perd sur sa bouche,
Voilà le portrait sans retouche
De l'homme auquel j'appartiens

[Refrain]
Quand il me prend dans ses bras
Il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose.
Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m'fait quelque chose.
Il est entré dans mon coeur
Une part de bonheur
Dont je connais la cause.
C'est lui pour moi,
Moi pour lui dans la vie,
Il me l'a dit, l'a juré
Pour la vie.
Et dès que je l'apercois
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat

Des nuits d'amour à plus finir
Un grand bonheur qui prend sa place
Des ennuis des chagrins s'effacent
Heureux, heureux à en mourir.

Tradução aqui.

C'est vrai- J'ai deux amours...

noreply@blogger.com (Diz) — Thu, 26 Nov 2009 16:43:00 +0000

J'aime cette ville.

Très jolie - Ici.

Contardo Calligaris- "Adultos infantilizados"

noreply@blogger.com (Diz) — Thu, 26 Nov 2009 12:21:00 +0000

Para quem não entende o porquê de tantos filmes infantilizados e livros de vampiros- auto-ajuda... Contardo Calligaris explica e muito bem- imperdível. Adorei, ele diz o que eu penso sem eu queimar a mufa :)

"A infantilização do consumidor é peça chave do espírito do capitalismo atual"

Leia aqui

"Mira o céu, Gelsomina..."

noreply@blogger.com (Diz) — Thu, 26 Nov 2009 01:00:00 +0000

Este post é antigo, fui lá e ele não fez mais o blog, uma pena- não lembro o que houve... espero...

Aprendi a gostar de Giulieta Masina ainda menina- minha mãe era apaixonada por ela, por Fellini.

"Mira o céu, Gelsomina,
e depois segue de vez a estrada...
pois nessa vida o que vale é a perdição".

Entrei neste blog, já havia entrado tempos atrás e perdido o endereço. Fiquei feliz por reencontrá-lo- gosta de Clarice, Leonilson, Ana Cristina Cesar... E achei esta foto maravilhosa de Giulietta Masina em "La strada".

Vade retro! ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫

noreply@blogger.com (Diz) — Wed, 25 Nov 2009 16:20:00 +0000

Estava na piscina, cheguei e recebi isto:

Juvenal deixou um novo comentário sobre a sua postagem "De saltos altos- sem revisar, volto + tarde p rele...":

Grande puta é você. Jamais ouse falar de Natal-RN de novo. Sua vadia de merda.

Postado por Juvenal no blog Caminhar em 9:10 AM

Choquei! :)

Fico impressionada com a violência. O que eu disse do RN? Eu, hein? É algum paranóico- pior ainda- é assustador.
Já cansei de dizer que vim morar aqui cheia de boas intenções, coração aberto- aos poucos fui me fechando, me entristecendo...
Deve ser alguém, altamente invejoso/a- desconfio que é mulher- parece que o link veio de Pernambuco. Uma pena! Eu não vou me fechar por causa disto. Esta pessoa que vá se tratar- e se continuarem as ameaças eu irei atrás para processar- sei que é possível identificar o IP, mesmo que digam que não: Não existe crime virtual que não possa ser descoberto.
Nassif sabe disto- descobriu. Se eu for à luta descubro.

Acabo de tomar banho de sol- me refrescar na piscina- desconfio que a pessoa leu no Twitter o que eu disse- que fazia calor aqui. Vá se catar! Não vou perder meu bom humor com loucos.

♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫ ♫

Banho de Lua

Composição: P. de Filippi/F. Migliacci/versão Fred Jorge

Fui à praia me bronzear, me queimei, escureci
Mamãe bronqueou, nada de sol
Hoje só quero a luz do luar

Tomo um banho de lua, fico branca como a neve
Se o luar é meu amigo, censurar ninguém se atreve
É tão bom sonhar contigo, oh! Luar tão cândido

Sob um banho de lua, numa noite de esplendor
Sinto a força da magia, da magia do amor
É tão bom sonhar contigo, oh ! Luar tão cândido

Tim, tim, tim, raio de lua, tim, tim, tim, baixando vem
ao mundo oh lua, a cândida lua vem

Tomo um banho de lua, fico branca como a neve
Se o luar é meu amigo, censurar ninguém se atreve
É tão bom sonhar contigo, oh! Luar tão cândido

Tim, tim, tim, raio de lua, tim, tim, tim, baixando vem
Ao mundo oh lua,a cândida lua vem

Sob um banho de lua, numa noite de esplendor
Sinto a força da magia, da magia do amor
É tão bom sonhar contigo, oh ! Luar tão cândido (x2)

De saltos altos- sem revisar, volto + tarde p reler/arquivo

noreply@blogger.com (Diz) — Tue, 24 Nov 2009 17:00:00 +0000

De saltos altos

Ela passa uma, duas, três vezes na calçada em frente. Quem vê pensa que é louca. Pisa firme com os saltos altos. O toc toc a denuncia. Traz algo nas mãos, de longe parece um terço, mas não é, conheço bem aquele cordão, ganhou de um amigo grego, ela não o larga, diz que dá sorte. Olha alternadamente para a casa e para o fim da rua. Pensa que ainda não cheguei. Faz quase uma hora que está ali, andando de um lado para o outro impaciente. Conheço esta impaciência, ela pensa me pegar de surpresa, está com o discurso pronto, adivinho o que diria se abrisse a porta ou me vislumbrasse atrás da cortina:

-Seu cretino, filho da puta, como foi sair com ela? Eu pedi tanto que se afastasse daquela vagabunda!

Logo a raiva se dissiparia, nunca brigamos, basta fixar bem os olhos nos olhos dela e sorrir. Ela desmonta, vem correndo para meus braços, chora, me faz jurar que nunca mais a farei sofrer. Não digo nada, não posso lhe dizer que também amo a outra.

Vejo suas belas pernas cobertas por meias pretas. “Só uso meias pretas”- ela gosta de dizer.

Sei que se abrir a porta, beijarei aquele rosto até que ela sorria: “Você é um cretino, filho da puta”. Dirá sorrindo entre um suspiro e outro, minhas mãos deslizando nas coxas lisas, seda pura. Ela estará exausta de tanto esperar, serei eu o condutor, não pedirá nada, se entregará como sempre, como se fosse a última.

Ela sabe que pode estar certa.

A experiencia estética aos dois anos

noreply@blogger.com (Diz) — Tue, 24 Nov 2009 13:32:00 +0000

Como disse Gustavo de Castro,
filósofo e professor de estética:
"A experiencia estética na flor da idade"