BaBeL

Não escrevo há meses

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sat, 10 Sep 2011 06:13:00 +0000

Basicamente, tudo o que pensei em escrever neste blog nos últimos meses pareceu vazio de sentido. Ah, sim, nunca fez de fato muito sentido, a novidade é eu me incomodar com isso. Zero Sentido. Um herói vagando à noite pela cidade, vestido dos pés à cabeça com uma elanca apertada na barriga e no saco, um ZS mal costurado onde deveria ser o peito, buscando em cada canto, cada janela acesa, cada bar, algum sentido por fora da minha mente, já que dentro as coisas "sólidas" ruíram, ou nunca de fato existiram. Basicamente, o otimismo e o pessimismo se degladiam em busca do grande prêmio, o realismo. Quem levará a melhor? Ninguém, como sempre. O otimismo diz que devemos elevar o pensamento a "algo maior" e acreditar, pois a fé remove montanhas. O pessimismo diz que tudo já foi dito, e que a realidade é dura, e que temos que enfrentá-la com os pés no chão. PQP. LOL. KMN.

O Fantasma dentro da Máquina

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sun, 31 Jul 2011 05:49:00 +0000

Não pondera, não mede: Explode. Longe de ser adulto, longe de ser criança, longe de ser responsável, longe de merecer o que tem. Longe de ser poeta, longe de ser médico, só sabe exercer a função de monstro. O monstro, com seu espetáculo triste, seu solo enfadonho, seu sapatear "demodê", seu canto sufocado, não causa pena, mas sim vergonha alheia.

O monstro não pode existir para sempre. Expulsar o fantasma da máquina que ele assombra ou Fingir que ele não existe? A máquina tem problemas, e seguirá tendo problemas, se o fantasma não se apropriar dela, assumindo que ele, o fantasma, também é a máquina, ambos são um, e esta condição é única.

A Nova Blogueira de Damasco

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sun, 19 Jun 2011 13:13:00 +0000

Aisha acordou naque dia pensando em Amina, e inconformada como fora enganada. Um norte-americano idiota se passando por uma síria - uma síria gay. Amina Arraf era uma guerreira e um símbolo entre os jovens. Escrevia em uma linguagem inconfundível que atraia multidões. O governo Sírio temia que o tal Tom MacMaster fosse apenas um dos muitos braços americanos atuando com a desinformação por aqui. Pode até ser mania de perseguição, mas quem, ao menos nesse caso, poderia dizer que eles estavam errados em pensar assim? O fato é que esse MacMaster colocou em risco blogs e bloggers, gays e héteros, especialmente em tempos de "primavera" Síria.

Levantou-se, vestiu o uniforme e foi à escola. No caminho, pensava em como seria se tivesse um blog. Mas não se achava uma escritora competente o suficiente para ser como tal garota gay de Damasco. E também não achava sua vida pessoal assim tão interessante quanto de uma lésbica ativista. Afinal, como muitas de suas amigas, sentia atração por rapazes que se revelavam bastante tradicionais, e sua única atividade recente era estudar mais e mais para conseguir ir para uma boa universidade. Amina Arraf, falsa ou não, foi um furacão que chacoalhou as certezas da juventude Síria. As fotos de "Amina" agradavam e muito a homens e mulheres. Jelena Lecic, a croata que emprestou o rosto, contra a vontade, a Amina Arraf, tem nos ólhos o brilho do sofrimento e a altivez desafiadora do estereótipo da mulher árabe poderosa. Os árabes em geral têm uma atração pela face altiva e contestadora, a erotização do mártir, ou da mártir.

A um quarteirão da escola, Aisha teve seus pensamentos interrompidos por sua amiga Sâmia, que precisava de seus conselhos. Sâmia havia se casado cedo com Michel, por conta de uma gravidez indesejada. Ela quis continuar os estudos, mas Michel concordou somente após muitas brigas. Agora, Sâmia achava que ele estava tendo algum caso, pois seu interesse por ela, ou mesmo pelo filho, era quase nenhum. Aisha sabia que essa história não tinha nada de original, mas Sâmia era sua amiga, e não conseguia ver o que ocorria com a sua vida como algo que propiciará sua liberdade. Afinal, em qualquer sociedade a mulher que se casa e é abandonada ganha uma liberdade inegável, inimaginável em quaisquer outras condições. Mas Sâmia só conseguia enxergar nessa situação o fracasso.

Aisha ficou com a amiga o quanto pode, e após as aulas voltou para casa. Pensou em Amina, e em mulheres árabes poderosas e revolucionárias; pensou em Sâmia, e nela mesma. Pensou também no famoso livro "As Mil e uma Noites" e na sua protagonista principal. Sherazad e suas histórias para animar e distrair o rei traído (que queria apenas uma noite de prazer com ela, para depois decapitá-la), daria uma blogueira perfeita.

A Síria de Aisha não é perfeita. Sentir-se livre para expressar sua opinião é o que ela sempre quis, e do que sempre teve medo. Havia o serviço de informação e aqueles que estavam a serviço deste. Algumas coisas haviam melhorado recentemente como a oferta de emprego. Mas outras pioraram, como a corrupção institucionalizada. Nada diferente do que se lê das democráticas instituições ocidentais. A Síria de Aisha não é perfeita, mas afinal, que nação é perfeita? Aisha pensava em migrar... como fizeram diversos parentes e conhecidos seus, nas últimas 4 décadas ou mesmo antes. Ou como talvez tivesse feito o próprio presidente do país, formado em medicina no reino unido, que só ocupa hoje a presidência por um acidente fatal com o seu irmão mais velho. Mas migrar é pouco, é ineficaz. Os árabes, e os Sírios em especial, têm um amor à pátria acima da média. Muitas vezes acima do amor próprio. Faz parte da cultura síria amar à Síria. Mas talvez tenha chegado a hora de amá-la de modo diferente.

Os pensamentos de Aisha a dominaram por completo. À noite, com a ajuda do irmão, estava no ar "O Blog da Verdadeira Garota de Damasco". E Aisha sentiu-se mais viva.

Contexto

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Mon, 13 Jun 2011 16:46:00 +0000

Zé e Pedro eram muito muito amigos. Ana e Paula eram suas respectivas companheiras, e também eram muito amigas. Zé e Pedro trabalhavam juntos, e moravam perto. Um dia, Zé e Ana terminaram. Ana não queria ver Zé de jeito nenhum. Paula, solidária à amiga, também não queria ver o Zé, e também não queria que Pedro visse o Zé.

No trabalho, o Zé se aproximava de Pedro para falar do que estava sentindo em relação à separação, mas este correspondia muito pouco, como se estivesse fazendo algo errado.

Zé pediu então se poderia jantar na casa de Pedro, pois queria falar com a Paula, a quem muito considerava. Pedro contou isso à Paula, que relutou, fez bico, disse que não queria, mas no fundo estava com pena do Zé, e acabou cedendo.

No dia combinado, Zé chorava as pitangas para o Pedro, cada um abraçado ao seu copo de uísque, enquanto Paula pegava a sobremesa. Nisso, a campainha tocou. Era Ana, que logo viu o Zé e desatou a chorar e querer ir embora, mas foi impedida pela Paula. Naquele dia, Zé e Ana conversaram e puseram pingos nos "is", enquanto Paula e Pedro saíam para tomar café. Paula tremia. Pedro, calado, pegou em sua mão. Paula retirou a mão e conduziu-a ao rosto. E contou, pela primeira vez na vida a alguém, o que realmente sentia: Não sabia mais quem era, as coisas mudaram, que ela torcia para que a Ana terminasse com o Zé não apenas por achar que este não a merecia, mas sim porque queria a Ana, que a queria para si, que a amava e desejava incontrolavelmente. Pedro, calmo, disse que já desconfiava, e que não tinha tido coragem de perguntar, mas já havia flagrado os olhares e o excesso de zelo dela para com a amiga. "Ainda não acabou", disse Paula. E contou que também havia saído algumas vezes com o Zé, que ele sempre a assediava, e que não sabia porque havia feito aquilo, que não reconhecia a si própria, que não era ela mesma. Pedro sentiu dois duros golpes, fora traído de uma só vez pelo amigo e pela esposa. Em seu orgulho de macho, não se sentiu traído pelo amor confesso da esposa a outra mulher, mas sim aos rápidos affairs entre seu amigo homem e sua esposa. Verteu lágrimas caladas, e percebeu um fim se aproximando, um ponto onde ele pediria para descer. Outras conversas rolaram, uma briga feia entre Pedro e Zé, a separação da Paula, e as conversas com Ana, com quem nunca tinha falado tanto quanto naquelas últimas semanas. Ana chegou a ter um caso com Paula, classificando o sexo como "surpreendente", mas sem chance de um relacionamento sério, pelo contexto, mais do que pela questão de serem do mesmo sexo. Pedro achava o mesmo em relação ao sexo com Paula, mas somente no começo do relacionamento deles. Pedro tinha uma teoria: A mulher solteira se esforça mais, na sedução, no sexo, na dedicação e, sem perceber ou percebendo, engana seu homem, fazendo ele acreditar que se casou com alguém que na realidade não existe.

Pedro e Ana Casaram-se em 2 de abril, em uma cerimônia discreta, talvez porque Ana tenha feito Pedro acreditar que com ela a história seria outra...

Só reclama quem se importa

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Thu, 09 Jun 2011 13:05:00 +0000

Um certo mestre me disse uma vez que quem reclama, na verdade é porque se importa. Quem não reclama não está nem ai. Essa é uma lição que, embora conscientemente me pareça óbvia, na prática sei que ainda não aprendi muito bem. Mas funciona. Amigos de verdade são aqueles que metem o dedo na sua cara para mostrar a você o que de fato você tem que ouvir. Colegas de escritório, de escola, de festinhas, etc., apenas esperam seu tombo para rir e dizer "ah, eu sabia". Às vezes nem isso. Antes, são indiferentes, e simplesmente se calam, pois não têm interesse em seu sucesso ou fracasso. Você, para eles, faz parte da paisagem, mas não do cenário principal.

O recado aqui, para mim e para muitos, é bastante simples: prestemos atenção às reclamações dos outros, e reclamemos daqueles com quem nos importamos. Sem feedback, nada feito.

A poção da felicidade

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Thu, 02 Jun 2011 10:03:00 +0000

Ele sempre sorria. E sempre tinha ideias brilhantes (ao menos ele mesmo julgava-as brilhantes) e que iluminavam a vida. Porém, acordou triste, em um dia meio triste, e foi a um Xamã, que lhe deu uma poção. Deixou a tristeza de lado, mas ao invés de voltar a ser alegre, ficou serio. Foi trabalhar num lugar monótono, onde seria alguém na vida. Subiu na empresa, teve os carros de todos os anos e o Home Theater dos sonhos, no apartamento dos sonhos, e fez viagens de sonhos. Mas era serio, nada mais era tão alegre quanto antes. Não era triste, mas era serio.

Um dia, ele foi a um parque de diversões, procurando a alegria perdida, e entrou na casa dos espelhos, um local que sempre gostou. E os espelhos o refletiram, mais magro, mais alto, mais baixo, mais cheio, torto assim, torto assado; viu-se refletido infinitas vezes. Saiu da casa dos espelhos sentindo-se estranho. Parecia que conhecia todo mundo. Parecia que conhecia cada um dos estranhos com quem esbarrava. Eram todos muito parecidos com ele, como se tivessem saido junto com ele da casa dos espelhos. Todos vestiam terno quase da mesma cor, e óculos de modelos semelhantes, e dirigiam carros parecidos, e o perseguiam em todos os lugares, e moravam no mesmo bairro, alguns até no mesmo prédio. "Que loucura é essa?" pensou, sem saber mais quem imitava quem. Naquela noite, sonhou que outro ele dormia com sua mulher, e brincava com seus filhos, e visitava sua mãe. Ele via o mundo, o seu mundo, mas não fazia parte dele, era só um espectador, em um edificio de vidro, e em todos os andares, a mesma cena se repetia: ele sentado, olhando sua vida em uma tv de lcd. Acordou assustado. E resolveu ir brincar e ser criativo e alegre de novo. Mas não sabia mais como. Perdera a intimidade com a alegria. Teria que começar de novo.

Cinderela volta ao Baile

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sat, 28 May 2011 00:07:00 +0000

Todas as suas roupas haviam voltado a ser os trapos que eram antes da intervenção da fada. Sua carruagem voltara a ser uma abóbora puxada por camundongos. Teria sido um sonho? Não, havia o sapato, o lindo sapato de cristal que perdera na fuga. Se ele estivesse em algum lugar, seria a prova que bastaria para que ela acreditasse.

Trajada como uma mendiga, Cinderela conseguiu entrar junto com pedintes que faziam fila para comer os restos do banquete, despejados pelo serviço da cozinha em grandes tonéis de lixo fedorento. Escondeu-se no quarto das vassouras, onde encontrou um traje das serviçais da festa. Armou-se de uma bandeja com copos, que usou como um escudo para que nem o príncipe nem ninguém visse seu rosto. Foi entrando, e ouvindo uma risada muito conhecida. A irmã adotiva se derretia para cima de seu príncipe, que àquela altura estava tomando champanha em uma taça muito diferente... era o sapato de cristal!!! Com os cabelos despenteados, roupas amassadas, marcas de batom... ela não podia acreditar! O canalha estava se esfregando em sua irmã postiça! O sonho se despedaçara. Largou a bandeja ruidosamente, sem se importar que a reconhecessem, quando percebeu o óbvio: ninguém se importava com a serviçal estabanada, mesmo porque todos os que haviam sobrado estavam bêbados e enamorados. Cinderela percebera então que o baile era uma grande desculpa para que os nobres se soltassem um pouco e, sob os efeitos do álcool, liberassem seus desejos reprimidos pelos seus cotidianos enfadonhos. Nada podia ser melhor. Cinderela não iria mais esperar sentada pelo príncipe, e foi-se embora. Naquela mesma noite, a moça enxotou sua madrasta e irmãs da casa que, afinal, era sua, e coroou-se a Rainha de seu Próprio Castelo.

Ficamos Seletivos

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Mon, 09 May 2011 02:19:00 +0000

Na vida metropolita, urbana, selecionamos pessoas. Essa seleção vem com a idade, com a falta de tempo, com a distância geográfica, com a divergência/convergência de interesses. Não somos mais puros, não amamos as diferenças, só estimulamos a semelhança. A metrópole estimula infinitas possibilidades, diferentemente da vida rural, agrária, onde o filho herda a terra do pai, podendo mudar detalhes pequenos, mas ainda viviendo em uma comunidade menor, fazendo as coisas como sempre foram feitas.

A urbe mais afasta que aproxima. Em um primeiro momento, compramos imagens e ideias de urbanos se encontrando, se amando, se curtindo, imagens que estimulam a diferença como princípio, mas a cidade afasta, isola, cria ilhas de solidão, exagera na diferença,passa um pouco da conta. Os interesses pessoais são a primeira triagem: "é do meu meio? Vou ver sempre? Vai me ajudar? Então mantenho proximidade". Ainda nos interesses pessoais, correm na frente os afetivos, as relações amorosa e/ou sexuais, os sonhos de se encontrar alguém que nos veja da forma como queremos ser vistos. Os demais interesses vão entrando na fila, conforme sua prioridade.

Há tempos atrás, eu culparia o racionalismo exacerbado. Hoje vejo que a falta de razão, a falta de sermos "razoáveis", em um mundo injusto, onde o mérito que mais conta é o de ser esperto, são os reais motivos. Os grandes princípios humanos vão ficando para as novas como ideais inatingíveis, enquanto a corrupção e o "cuidar de si" são os regimes. E olhamos as fotos de dez anos atrás como lembranças de outra vida.

Deficit Emocional

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Fri, 15 Apr 2011 20:22:00 +0000

Quando a chapa esquenta, e você não consegue dar conta de tudo, surge o Déficit Emocional. Qualquer engenheiro sabe, e no esquema deles é mais fácil explicar: em um sistema com vários compartimentos e a energia sendo constante, se um dos compartimentos começa a demandar mais energia, começa a haver falta nos demais departamentos.
Sendo um Homem um ser monotarefa por excelência, ao contrário do Windows e das Mulheres, e ainda por cima um sistema fechado, a energia requisitada pela tarefa "sobreviver", em um ambiente conhecido hoje como "selva lá fora", onde os mais mansos cordeiros atacam sua jugular no café da manhã, é enorme. Necessita foco. Necessita concentração. Necessita certezas indubitáveis e inexplicáveis, ou seja, certezas mesmo. Dai vem, em pouco tempo, o Déficit Emocional. A esposa reclama. O filho reclama. A mãe reclama. Os amigos e o mundo reclamam.
Se a tarefa "sobreviver" for cumprida, e ainda assim sobrar capital, O déficit emocional pode ser sanado com a criação de experiences, aqueles momentos raros, que não têm preço, mas que custam uma certa quantidade de capital. Viagens, Presentes, Jantares, Confraternizações... enfim, o preço que se paga para a criação de memórias positivas, o melhor remédio contra o déficit emocional.
Se a tarefa "sobreviver" não está sendo cumprida minimamente, o déficit emocional cresce exponencialmente. Não há a criação de momentos que propiciem a geração de memórias positivas, e a exigência de criatividade acaba sendo muito maior, demandando ainda mais energia, do tipo "hmmm, está uma delícia esse almoço de ontem requentado, não, família?" ou então "eu tenho dó de jogar esse sapato fora, é tão confortável", ou ainda o já famoso "ainda bem que ficamos aqui no feriado, já imaginou o trânsito?"...
Ocorre que essa criatividade tem limites, e a força do embate contínuo exige um misto de estupidez e persistência de um Rain Man... ou de um superman... só que somos humanos, somos mortais, somos carne. Dói muito gerar o déficit emocional, tanto ou mais do que administrar o déficit gerado e acumulado.

Fora do Pecado Não Há Salvação

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Tue, 29 Mar 2011 00:33:00 +0000

A ignorância da criança por anos foi louvada. Mas ela cresceu, e escolheu seus caminhos, e neles aprendeu, se feriu, gozou, sofreu e fez sofrer. Aprendeu, enfim. Seria isso o pecado? O pecado original, representado pela maçã e a tentação de Eva, desafiaram a ira do Deus da estabilidade. Não há mudança sem desafios, contestações, revoluções. Não há rei posto, se não desafiarmos a legitimidade divina de sua coroa, se não perguntarmos, na cara de Deus, o porquê da escolha dele, e não d'eu. Fora do Pecado não há Salvação.

Solidão e Solidez

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Thu, 24 Mar 2011 13:42:00 +0000

Ontem uma amiga, uma Cândida amiga, escreveu um texto sobre solidão. Bem, a ela eu digo que o feedback é um negócio em desuso por seres humanos, provavelmente causado pelo excesso de informação, metainformação (informação descontextualizada), desinformação("verdades" como correntes, milagres, conincidências numéricas pretensamente inexplcáveis) e informações tergiversais - propagandas e imprensa a serviço de alguém guerreando para conduzir nossa percepção para um lado ou outro de um debate. Comunicar ficou mais complicado.

Somos alvo de tudo, menos do ócio criativo, do livre pensar, não somos senhores do nosso tempo. Com isso, o feedback ficou supérfluo. Sem feedback, o comunicador, o blogueiro, fica no vácuo, no vazio. Ele sabe que sabe produzir um bom texto, mas não sabe corrigir e melhorar, e não pode alterar o rumo - ele fica mais engessado. E coisa é ainda um pouco mais grave. A sociedade sem feedback, sem retroalimentação, é solitária e empobrecida. O feedback analógico foi substituído pelo tuíte, numérico e digital: eu não digo o que penso sobre você e suas ideias, mas você quantifica seu poder de alcance na sociedade do espetáculo, no big brother da vida atual. Tuitar alguém é, sem dúvida, prestigiá-lo, mas não substitui a crítica, a pluralidade de visões.

O Dia em que Faremos Contato

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Fri, 18 Mar 2011 02:26:00 +0000

Sentiu que seria diferente daquela vez. Armou-se de confiança e coragem e recomeçou. Enxergou, na manhã chuvosa e fria, um frescor. No trânsito, percebeu o tempo disponível que tinha para refletir. Abriu a janela ao pedinte, deu-lhe dinheiro e tocou em seu braço. Trabalhou o dia inteiro e, ainda alegre, voltou para casa. Brincou com o filho e conversou com a esposa, fizeram planos, viajar, melhorar, voar. Então, sozinho na sacada, olhou para o céu e viu uma luz intensa, de onde saiu um dragão púrpura, que o encarou de frente e falou: "Você é foda! Nunca se esqueça disso". Dai o dragão voltou de onde veio, levando consigo todos os medos que ainda residiam no homem.

As coisas conversam

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Wed, 16 Feb 2011 21:52:00 +0000

Geladeira está sozinha no seu canto, tremendo, quando ouve um "psiu". George Foreman, o Grill, queria saber qual seria o menu do dia. Geladeira sabia que George Foreman só estava puxando papo furado, pretexto para flerte. George Foreman, apesar dos bifes, é um grill bem galinha. Enquanto isso, Criado Mudo guardava segredos pouco edificantes do dono do quarto, e a Ducha Higiênica substituia o sr Bidê. Smartphone e Computador mantinham relacionamento intenso, em cima da mesa, via bluetooth e wi-fi. O gato era apenas carne e instintos, e se suicidaria sem querer, tentando pegar uma vespa que sairia sem destino pela janela do banheiro. Os humanos nunca souberam disso, e tocavam suas vidas mecânicas, trabalho, escola e academia, absorvendo os nutrientes necessários para tornarem-se menos coesos.

O Idólatra

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sun, 13 Feb 2011 16:00:00 +0000

Ele era idólatra. Sempre tinha alguém em quem se espelhar, sempre alguém a quem usar de exemplo de felicidade e sucesso. O ìdolo em questão já fora seu irmão mais velho, um colega fora dos padrões, um amigo "Don Juan" pegador, um rebelde que explodia vasos sanitários na escola, um tio irmão do pai que se rebelou contra o avô e virou artista plástico. Todos eram ótimos, eram rebeldes, eram revolucionários. Porém, serviam apenas de referência. O Idólatra só queria ídolos para que estes concretizassem seu mundo, realizassem o que ele sabia que nunca iria realizar. O idólatra coloca no ídolo a tarefa de ser feliz por ele. Aqui, na terra, ele afunda os pés e finca raízes, se cerca de certezas, envelhece e é esquecido, enquanto seus ídolos viram pedra e caem sobre sua cabeça.

Adormeci em cima do computador

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Tue, 25 Jan 2011 21:54:00 +0000

Conectado a duas redes sociais, um gerenciador de e-mail e dois chats de trocas de mensagem, adormeci com a mão no mouse. Compartilhei meus sonhos mais escondidos. Visitei todas as páginas e cantos proibidos, li as declarações de amor e ódio, vislumbrei momentos dos quais participei e não participei. Acordei sentindo a solidez e a solidão de trocentos e tantos seres. Acordei balbuciando palavras que não eram minhas, até perceber que nenhuma palavra era minha e nem de ninguém, depois de dita.

Autossabotagem

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Thu, 13 Jan 2011 10:43:00 +0000

Há um adolescente dentro de mim. Por vezes eu sufoco esse cara, que cisma em reaparecer, me mostrando que há um adolescente sufocado dentro de mim. Por vezes eu mato esse cara, mas ele ressurge, e me diz que há um adolescente morto dentro de mim. Eu castro esse inútil, mas ele teima em queimar dentro de mim, rindo de mim. Há uma criança livre dentro de mim. Por mais que eu ordene que ela se vá, a sábia criatura apenas sorri e me pergunta: "porque?"

À Década!

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Wed, 29 Dec 2010 14:48:00 +0000

A última década levou consigo mais crenças arraigadas. Tenho a impressão de que nasci sabendo muito, e fui deixando muitas certezas pelos caminhos que percorri. Agora, vago vazio. Vago devagar. Descubro estar na melhor idade, principalmente por ser esta a única que tenho no presente.

Que a década que vem leve embora tudo o que faz estagnar o meu ser, e o de todos. Que sejamos lavados de nossas certezas dogmáticas, que entremos nos novos anos com dúvidas, feito crianças, querendo aprender para preencher os espaços vazios, e não como computadores com memórias cheias de mágoas, que nos fazem perder a crença e a vontade.

Visceral

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Thu, 16 Dec 2010 20:54:00 +0000

E quando tudo era felicidade falsa, alguém sacou, de dentro de suas próprias vísceras, uma tristeza verdadeira. Amarga e quente como só as tristezas verdadeiras devem ser. Possivelmente pela dor que aquele movimento proporcionou, uma lágrima sentida escorreu pelas sua face, rolou pelos braços e, da ponta do dedo, saltou para uma morte única, achatando-se contra o chão. As unhas compridas começaram a coçar as veias saltadas, até que uma delas foi aberta, desperdiçando o doce sangue para fora de sua trilha quase inexorável.

O tempo de máquina e o tempo fora da máquina

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Tue, 14 Dec 2010 02:47:00 +0000

A métrica de produção invadiu o ser humano. O tempo é artigo raro para todos, porque a vida moderna faz com que nos mantenhamos produtivos o maior tempo possível. Não existe part time job que renda aquilo que se precisa para sustentar a máquina. Vivemos pela e para a máquina, vivemos deixando a máquina funcionando em três turnos, como as melhores indústrias de todos os ramos. Porque produzir muito é premissa, produzir sempre é básico, e o preço sobe se o produto fica concentrado e raro, ele tem que ser aos borbotões, tem que invadir todos os nichos, tem que roubar mercado, tem que sobrar e não sobrar. Temos que vender mais por menos e o tempo todo. A cada vez dedicamos mais força para fora, e menos para dentro. Cada vez menos tempo fora da máquina. Cada vez acumulamos mais e mais funções, menos gente fazendo o trabalho de mais gente ainda, e vivendo uma vida sem consciência da verdadeira dimensão que o trabalho ocupa em suas vidas. Corporativos, mesmo que autônomos, mesmo que donas de casa, mesmo que crianças (sim, as nossas crianças e a competitividade quase nata, o excesso de atividades, a morte da ignorância abençoada). Fomos todos institucionalizados.

Menininha não quer Crescer

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sun, 28 Nov 2010 23:22:00 +0000

Menininha não quer crescer. Sempre foi mimada e protegida, sempre foi poupada. Se esconde atrás de seus gritinhos e pitis, porque pensa que gritinhos e pitis a isentarão de responsabilidades. Menininha quer ser jovem para sempre, quer fingir ser pura para sempre, se fazer de vítima para sempre. Menininha quer ser a menor de todas e não aceita concorrência. Se esconde debaixo de asas e rabos de saia, para que o mundo não a enfrente nunca. Menininha tem medo, e quando vê o monstro, aperta os olhos e finge que ele não existe, ela espera o monstro sumir. Menininha fica de mal do monstro, transforma tudo que a toca em monstro, para não ser tocada nunca. Menininha não se permite tocar nem afetar, portanto não entende o afeto e nem nunca viveu o afeto. Menininha não crescerá, mas um dia não terá as asas dos outros para se cobrir, nem os rabos de saia onde se agarrar. Nesse dia, então, Menininha supostamente teria que enfrentar o mundo. Talvez um dia ela o faça. Ou, como sempre, optará por fugir para dentro de seu dolorido mundinho sem dor.

Lenda Desconhecida

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sat, 27 Nov 2010 22:25:00 +0000

Sentado no meu palco eu observava a movimentação da platéia. Celulares em riste, olhares elevados, ombros elevados, pompa. Eram advogados, matemáticos, gerentes de informática, CEOs, piscólogas, jornalistas e funcionários públicos. Eram seres que tinham vindo se entreter com o teatro que eu fazia e vivia. Enquanto eles estariam lá apenas por algumas horas, eu era aquilo, aquele boneco animado pelo personagem que eu vestisse, e que seria despido em algumas semanas, e vestido com outra roupa em outro novo espetáculo. Eu era o entretenimento errático, sem convicção, de guilhermes e paulas, martas e anas, ligias e césares, todos com suas vidas certas, com data de nascimento, tempo de validade e hora da morte. E eu era imortal, um fantasma que vagava devagar demais, sorvendo uma seiva rala que não me alimentava, não me saciava.

Séculos passaram-se, e a cadeira onde eu sentava apodreceu e deixou de existir. E eu não estava mais ali, tinha sido espalhado pelo ar, esfregado nas paredes, eu era uma lenda que ninguém conhecia.

NINA

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Sun, 14 Nov 2010 15:25:00 +0000

I Wish I knew How it Would Feel to be Free

(As sung by Nina Simone)

I wish I knew how it would feel to be free
I wish I could break all the chains holding me
I wish I could say all the things that I should say
say 'em loud, say 'em clear
for the whole round world to hear.

I wish I could share all the love that's in my heart
remove all the bars that keep us apart
I wish you could know what it means to be me
Then you'd see and agree
that every man should be free.

I wish I could give all I'm longing to give
I wish I could live like I'm longing to live
I wish that I could do all the things that I can do
though I'm way overdue I'd be starting anew.

Well I wish I could be like a bird in the sky
how sweet it would be if I found I could fly
Oh I'd soar to the sun and look down at the sea
and I'd sing cos I'd know that
and I'd sing cos I'd know that
and I'd sing cos I'd know that
I'd know how it feels to be free
I'd know how it feels to be free
I'd know how it feels to be free

(Sent by Dan)

Quando" nós" se torna "eu"

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Thu, 11 Nov 2010 23:39:00 +0000

A voz era comunitária e falava por muitas pessoas. A voz eram vozes, eram gritos pedindo atenção, na verdade exigindo. Uma voz refletia a vontade de muitos. Uma voz era a força da união de todas as vozes.
Um dia, a voz perdeu o brilho, e então, aos poucos, foi se calando, fechou-se em si, deixou de ser um pranto unificado, passou a ser um grito calado e triste. Aos poucos, as vozes abandonaram a voz, pois ela já não as representava mais, não contribuía em nada ao brilho das outras vozes. A voz não colaborava mais. A voz enfraqueceu, tornou-se quase inaudível. As vozes foram ser vozes sozinhas, pois a cada uma delas fora prometido "um lugar ao sol". As vozes queriam ser a sua própria voz, mas não entendiam que nunca seriam tão fortes separadas. Enquanto isso, a voz buscava também seu lugar ao sol. E o sol cresceu, ficou grande demais, e engoliu a Terra e todas as vozes, grandes e pequenas, e o dia seguinte nunca aconteceu.

dedos gordos imprezizoz

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Tue, 09 Nov 2010 02:57:00 +0000

Blogs existencialistas digitados por dedos grossos em um teclado sem teclas não costumam ter muita audiência.

Soberba

noreply@blogger.com (Babel Hajjar) — Mon, 11 Oct 2010 23:54:00 +0000

Certeza de estar com a Verdade. Verborrágica Altivez. Poder de Cura. Poder de Veto. Poder de Síntese. Poder de Foder. A imagem do Dono, Capitão, Coronel, Patriarca, Chefe, Rei. A imagem de um Pastor de Ovelhas apressado. À frente, após a colina, surge o precipício. As ovelhas correm rápido, o rebanho é vasto. A primeira ovelha avista a queda, mas não é capaz de parar, dez outras, cem outras a seguem, certas de que estarem no caminho. O pastor, que perde quase todo o rebanho, culpa o lobo, culpa o tempo, culpa a sorte. Nunca em si a causa. Seu julgamento é soberano, ele tinha pressa, ele tinha seus motivos. Soberba Queda.