Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni

Imperi dell’Indo di Alice Albinia

Enzo Baranelli — Fri, 24 May 2013 14:57:55 +0000

La giovane ricercatrice londinese Alice Albinia non si risparmia alcuna fatica in questo suo viaggio verso la conoscenza. L’autrice modula la narrazione su un doppio canale e trasposta il lettore all’interno della storia antica, mentre continua la sua risalita dell’Indo e incontri, dialoghi, esperienze e scoperte quotidiane vi sommergeranno. Le immagini liriche sono brevi e funzionali alla descrizione di un mondo in continuo movimento. Non sono sufficienti parole semplici per cogliere tutta l’essenza di una realtà che si estende nel tempo e nello spazio, quindi lo stile di Albinia deve adattarsi, diventare più audace, pur mantenendo il senso di integrità di un occhio che guarda senza pregiudizi. Antropologia, narrativa di viaggio, geografia e storia sciolgono le rispettive proprietà in una fusione a caldo da cui viene forgiata la struttura di questo splendido racconto. “Imperi dell’Indo” è molto vicino a una forma di indagine alla Lawrence Osborne.

L’imponente apparato bibliografico, il preciso indice analitico sono affiancati da un glossario essenziale che spazia dall’Urdu, al Sanscrito, all’Arabo. E’ sufficiente osservare la quantità di lingue e dialetti per comprendere l’ampiezza del progetto che sta alla base di questo saggio. Anche quando l’autrice indugia sulla ricostruzione della civiltà Rashal o sul viaggio di Alessandro (Sikander), l’unione con l’esperienza di viaggio trasforma l’erudizione, la digressione alla Erodoto, in una sorta di paesaggio. Questi scorci su civiltà vediche o preariane, come la città di Mohenjodaro, possiedono una forza visiva potente: per l’estraneità alla cultura, ai costumi e alle architetture il lettore sembra addentrarsi in un racconto fantascientifico. Alice Albinia realizza il concetto di science fiction speculativa di Philp K. Dick muovendosi in una direzione opposta. Potrebbe apparire assurdo, ma pensando a molta fantascienza contemporanea che crea “sfondi di cartapesta” (G. Frasca) e non riesce a penetrare le menti dei lettori meno suggestionabili, “Imperi dell’Indo” crea nuove idee, nuove visioni… remote quanto potrebbe esserlo l’universo tra centinaia di anni. Il grandissimo fascino della scrittura di Alice Albinia ci conduce al limite delle conoscenze storiche senza timore di compiere, da raffinata narratrice, il definitivo passo verso l’ignoto.

Alice Albinia, “Imperi dell’Indo”, (ed. or. 2008), pp. 493, 30 €, Adelphi, 2013.

Giudizio: 5/5

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 5/5, Adelphi, Alice Albinia, Imperi dell'Indo, Lawrence Osborne

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Lo splendore casuale delle meduse di Judith Schalansky

Enzo Baranelli — Thu, 09 May 2013 16:20:32 +0000

L’autarchia impossibile degli umani. Judith Schalansky affianca testi e immagini, e, nel libro, i passaggi verso il gradino successivo della narrazione non compete ai capitoli, ma a un elenco di vari aspetti della biologia (fotosintesi, dimorfismo sessuale, ciclo dell’acqua) che appaiono in alto sulla pagina, all’interno delle tre sezioni dell’opera. La narrazione, elegante quanto le illustrazioni, ha un ritmo normocardico e le accelerazioni improvvise sono piccoli lampi in questo flusso di coscienza. Nel titolo originale del libro (“Il collo della giraffa”) e nel cognome della protagonista, la professoressa Inge Lohmark, è evidente il richiamo alle teorie, contrapposte al darwinismo, di Lamarck. Prima di iniziare la lettura s’intuisce che la rigida convinzione evoluzionistica della professoressa Lohmark dovrà essere messa in discussione. Nell’insegnamento alla sua classe, di cui compare uno schema all’inizio del volume, Lohmark segue i principi di una ferrea selezione naturale: “Servivano piccoli test [a sorpresa] per interferire nella consueta alternanza tra le fasi di trasmissione e verifica del sapere. Altrimenti ci si ritrovava con un branco di cani di Pavlov. Solo che nella vita i campanelli non suonano”. La convinzione della necessità di un assaggio del mondo reale è ciò che ha distrutto il rapporto tra la professoressa e la figlia Claudia, ormai lontana in California. L’episodio chiave di questa relazione tra madre e figlia emerge lentamente, come in una lunga sessione psicoanalitica, e insieme ad essa i ricordi rimossi e la rassegnazione scardinano le ultime difese della mente di Inge Lohmark. L’autrice, senza soffermarsi sui dettagli, comunica la desolazione di una cittadina della Pomerania e del passaggio dalla DDR alla Germania unita. La Repubblica Democratica con i suoi rituali e simboli è una nota di fondo costante.

La biologia da kolchoz di Lysenko. Nella discussione tra il nostalgico professor Thiele, che rimpiange la “visionarietà” del comunismo, e il professor Meinhard (e in parte Lohmark che assiste allo scontro trai due colleghi), che difende i risultati empirici contrapposti alle teorie astratte, Judith Schalansky riassume la contrapposizione tra l’evoluzionismo di stampo mendeliano e il neolamarckismo del blocco sovietico, causa di disastrose carestie. Il flusso di coscienza del romanzo diventa più debole, rispetto alla prospettiva iniziale, e prossimo al deragliare verso inattese direzioni quando il lettore supera la prima metà della narrazione. Nelle pagine dedicate all’esame dello sviluppo della genetica, Schalansky pone il punto di rottura nel dipanarsi del fitto pensiero di Inge Lohmark: quando l’attenzione si sposta sull’apporto ambientale, il fenotipo e le nostre azioni non si perdono più nei miliardi di anni e nelle ere geologiche, ma ci condannano alla diretta responsabilità del comportamento, al crimine e al dolore del presente come inevitabile conseguenza di un passato molto vicino. Questo romanzo composto da frasi brevi, perfettamente collegate come tessere in un mosaico, rivela l’intelligenza, l’abilità artistica e il prezioso gusto estetico di Judith Schalansky (nata nel 1980 nella DDR e di cui è attesa la pubblicazione di “Atlas der abgelegenen Inseln” già apparso come “Atlas of Remote Islands”). “Lo splendore casuale delle meduse” (titolo tratto da un passaggio e da un’illustrazione del testo a proposito delle “meduse di Haeckel”) rappresenta una precisa e magnifica introduzione a uno trai migliori talenti letterari della nostra epoca.

Judith Schalansky, “Lo splendore casuale delle meduse”, (ed. or. 2011), pp. 259, 16,50 euro , Nottetempo, 2013.

Giudizio: 4/5.

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | One comment | Add to del.icio.us
Post tags: 4/5, Judith Schalansky, Lo splendore casuale delle meduse, Nottetempo

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Pura razza bianca di Frank Westerman

Enzo Baranelli — Sat, 04 May 2013 15:03:57 +0000

Il saggio di Westerman unisce alla ricerca giornalistica di natura storico-scientifica l�esperienza personale. �Pura razza bianca� nasce come un racconto che vuole ripercorrere l’origine e la diaspora del �lipizzano�, ma nel farlo Frank Westerman non espone semplicemente i fatti, documenta la ricerca e gli anni trascorsi nel tentativo di scoprire verit� distrutte da pi� di un conflitto. Il cavallo lipizzano, creato dall’uomo attraverso precisi incroci, rappresent� la �razza perfetta�. Cavallo di imperatori, generali, simbolo della potenza asburgica, attravers� la Seconda Guerra Mondiale superando frontiere nell’oscurit�, richiamando l�attenzione di Patton nella missione di salvataggio �operazione cowboy� e, infine, resistendo alle divisioni imposte a Yalta. La questione della �razza� evoca l�eugenetica e il contrapporsi delle teorie mendeliane, sfruttate dai biologi nazisti, e di quelle lamarckiane, fondamentali per il comunismo dove l�uomo �doveva� essere plasmato dall’ambiente. Per l�URSS le ipotesi di Lamarck ressero, in maniera zoppicante grazie a Mi?urin e Lysenko, fino al 1964, quando ormai la doppia elica di Watson e Crick era storia. Il libro si apre come una saggio divulgativo sui cavalli lipizzani, ma il lettore finisce presto per trovarsi coinvolto in questioni etiche, eugenetica ed epigenetica, campi di selezione e sterminio, scoperte scientifiche e guerre balcaniche: in maniera circolare Westerman, nel suo libro, ci riporta sul luogo dove Gavrilo Pincip � entrato nei testi di Storia.

La complessit� del racconto � resa pi� accessibile grazie all’approccio tra autore e materia dell�investigazione. Un legame infantile lega Westerman a un cavallo lipizzano e la sua ricerca riflette una passione impossibile per qualsiasi altro narratore. Oltre il caotico scenario delle guerre e dei criminali che le accompagnano, emergono domande scomode sulla �razza� e sulla selezione artificiale. Le risposte politicamente corrette di UNESCO e ONU non riescono a tenere il passo con �la rapidit� del progresso scientifico. “Nature e Nurture sono legate l�una all’altra pi� di quanto per molto tempo non si sia ritenuto. Stimoli esterni sono in grado di attivare o disattivare determinati geni (si vedano la metilazione del DNA, la modificazione degli istoni o il silenziamento genico n.d.r.). Lysenko e Lamarck, in altre parole, avevano -in una certa misura- ragione. Il fatto che caratteri acquisiti possano essere ereditati, � ora oggetto di studio di una nuova branca della scienza: l�epigenetica [�]. L�ottavo giorno della creazione � sorto da tempo�. Nel DNA del toro �Herman� fu inserito materiale genetico umano: il lettore � lasciato con un interrogativo che non riguarda il �se�, ma solo il �quando�.

Frank Westerman, �Pura razza bianca�, (ed. or. 2010), pp. 373, 17 �, Iperborea, 2013.

Giudizio: 4/5.

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | One comment | Add to del.icio.us
Post tags: 4/5, Frank Westerman, Iperborea, lipizzano, Lysenko, Mendel, Pura razza bianca

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Siberiana di Luciana Castellina

Chiara Cond� — Thu, 02 May 2013 07:34:30 +0000

Il pretesto � la Fiera del Libro di Mosca che, nel 2011, elegge l’Italia a paese ospite: per l’occasione, Luciana Castellina e nove colleghi intraprendono un viaggio lunghissimo che, dalla capitale, li porter� a sfiorare il confine con la Mongolia e la Cina. Venti giorni di transiberiana per la giornalista che, dopo anni, ritorna in Russia dalla porta di servizio, attraversando citt� fino a poco tempo fa proibite agli stranieri, per provare a riportare in Italia l’immagine di un paese travolto da una modernit� faticosamente rincorsa.
L’atmosfera che regna nei vagoni, come ricorda spesso la Castellina, � quella festosa e cameratistica di una classe in gita: “il treno ha una dimensione domestica, anzi casareccia, non sembra un luogo pubblico. � anche lentissimo, ma il percorso � cos� lungo che nessuno se ne d� pensiero“.
Effettivamente i chilometri sono pi� di cinquemila, ma le fermate appena otto: in ogni stazione di arrivo c’� una piccola orchestra che li accoglie, quasi a sostituire il mercatino di frutta e verdura che, anni fa, contadini e babushki improvvisavano per i viaggiatori. Perch�, sulla Transiberiana, il vagone ristorante � sempre vuoto di cibo e solo la prima classe ha i comfort che si dovrebbero garantire per un viaggio cos� lungo. Eppure la Castellina demitizza la ferrovia senza delegittimarla della sua gloria: la durata del viaggio, inoltre, permette alla giornalista di riflettere sulla distanza, all’interno di una dimensione meditativa privilegiata.
Scrive la Castellina che non si pu� dire di aver visto la Siberia se ci si � giunti in aereo: volare disabitua a pensare alle distanze. � nei viaggi in treno che si acquista la consapevolezza della terra percorsa e i binari su cui la Transiberiana corre sono fatti di nostalgia.

C’� un aneddoto divertente che percorre il diario: tutti quanti hanno promesso di portare a casa un colbacco, una testimonianza fisica e tangibile dell’utopia russa di cui, citt� dopo citt�, si ritroveranno a documentarne il tramonto. Ma il gruppo di letterati scava soprattutto nella contemporaneit� del paese, raccontandolo attraverso la letteratura, la geografia e la storia.
Interessante l’incontro tra il gruppo e Zachar Prilepin, esponente di spicco del panorama letterario nazionale, pubblicato con successo in Italia da Voland: i suoi personaggi si muovono in una realt� periferica degradante. Dice Prilepin: “la Russia oggi si sente un paese violentato, disgregato in molti pezzi, sente di esser stata venduta per poco“. E si percepisce, soprattutto, “la contraddittoria relazione” che la letteratura post-sovietica ha con l’Occidente, relazione che � un riflesso della storia stessa del paese, combattuto tra il fascino e l’importanza storica della sua politica.
Il journal della Castellina riporta cos� la sensazione di un cambiamento difettoso, di una traduzione lacunaria; come se, nel passaggio dai piani quinquennali alla nuova economia, non tutti i simboli e i bisogni siano stati aggiornati e ‘trasportati’. La modernit� � arrivata, ma a macchia di leopardo e non in profondit�, cos� che spesso il regolare funzionamento della quotidianit� si inceppa. Anche la memoria, capiamo dal diario, ha una dinamica particolare in Russia e proprio la Siberia � uno degli argomenti scomodi del ricordo collettivo. Molti sembrano aver rimosso il calvario della katorga, la condanna ai lavori forzati, e l’orrore dell’arcipelago gulag: la regione � ora una doppia “frontiera dello spirito”, inospitale e seducente, che diventa nell’immaginario giovanile un luogo da sfidare e al contempo abbandonare.

Bellissima, infine, la grazia con cui la Castellina racconta la parte conclusiva della transiberiana: citt� ottocentesche sfilano accanto ad altre modernissime, come in un’istantanea capace di catturare due momenti diversi dell’anima russa, che diventa pi� orientale man mano che la vicinanza con la Cina aumenta. E alla fine del viaggio resta al gruppo di dieci amici la stessa febbre che la Castellina ci trasmette con le sue parole: quel ‘mal di Russia’ che � fatto di contraddizioni, illusioni e attese.

Luciana Castellina, “Siberiana”, pp.184, �13,50, Nottetempo, 2012
Giudizio: 4/5

© ChiaraCondo for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 4/5, Luciana Castellina, Nottetempo, reportage, Russia, Siberiana

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Il sesso è vietato di Tim Parks

Elisa Bolchi — Sun, 28 Apr 2013 22:34:04 +0000

Nel Secondo sesso Simone De Beauvoir mostrò l’incapacità, da parte della letteratura maschile, di esprimere davvero il pensiero e l’identità femminile, nonostante qualche rara eccezione come Stendhal.
Durante la lettura dell’ultimo romanzo di Tim Parks Il sesso è vietato ho pensato spesso a questo pensiero delle De Beauvoir e alla sfida notevole che Parks decise di affrontare con questo lavoro. Il romanzo è infatti narrato in prima persona da Elizabeth, o Beth, una cantante di un gruppo pop-rock inglese che a seguito di un “incidente” decide di chiudersi al Dasgupta, un centro di meditazione buddista.
La narrazione del personaggio è dunque tanto più rischiosa poiché le azioni, le interazioni e quindi i dialoghi sarebbero quasi nulli, dato che al Dasgupta è vietato il sesso, come ci suggerisce il titolo (una scelta di certo ammiccante, che pare davvero fatta pensando alle vendite dato che il titolo inglese è un più elegante e compassato The Server) ma è anche vietato parlare, leggere, scrivere e avere contatti fisici.
Tutto ciò che sappiamo ci viene quindi raccontato da Beth, che quando il romanzo si apre è servitrice nel centro da 9 mesi, e che seguiamo nei ricordi grazie alla prima regola che decide di infrangere: non scrivere. Scopriremo però che al Dasgupta Beth non è l’unica a scrivere, esiste un altro ospite, un uomo, nella cui stanza lei è entrata e ha frugato di nascosto, che tiene un diario. E che lei legge e arriva addirittura a commentare. Il romanzo si svolge quindi assorto in un silenzio quasi totale, in cui questa scrittrice clandestina legge di nascosto le pagine di un altro scrittore clandestino che la aiutano a meditare ulteriormente su di sé e sulla propria vita.
Fatti ce ne sono pochi, eppure si fatica a smettere di leggere, tanto piacevole è la scrittura di Parks. Quel che colpisce è il trovarsi immersi in un’atmosfera dove il tempo è scandito da ritmi sempre uguali, dal ripetersi degli stessi gesti, dalla pioggia, dalle stagioni (che si percepiscono anche se la storia si svolge nell’arco dei dieci giorni del ritiro) e dai cicli della natura, rappresentati anche dal ciclo mestruale di Beth, tanto presente nelle ultime pagine e che pure diventa un semplice elemento della vita, come una zolla di terra, o una nuvola.
Mi sono trovata più volte a respirare sentendo l’aria passare sul labbro superiore, come i meditatori del Dasgupta, ho immaginato di sentire le gambe doloranti dopo una lunga seduta di “massima determinazione”. Chiudendo il libro stavo a lungo a osservare un punto indefinito nella stanza, meditando, a modo mio, su cosa stava facendo Beth e su cosa avrei voluto io. Ecco perché, pur non volendo nemmeno paragonare la scrittura di Parks a quella di Stendhal, penso che egli abbia vinto la propria sfida. Il personaggio e i pensieri di Beth sono verosimili, non odorano di uomo ma anzi suscitano empatia femminile. Certo, per aiutarsi Parks ha creato un personaggio femminile a tratti molto maschile; un po’ ribelle, incapace di legarsi all’uomo che la ama, egoista. Eppure, come tante donne, dipendente dall’affetto, dal giudizio esterno, bisognoso di conferme.
Il sesso è vietato di Tim Parks è una bella lettura, che si vorrebbe non concludere (e certo non la si vorrebbe conclusa con quell’ultimo capitolo di una pagina scarsa che sa di posticcio e di contentino all’agente), ma che chiuso per l’ultima volta ci insegna qualcosa, ovvero che nei momenti difficili ci si può mettere in pausa, si può non vivere per alcuni istanti, ore, giorni anche. L’importante è saper tornare molto consapevoli, molto vigili, e lavorare su di noi quotidianamente, anche per pochi minuti. Che poi, non è forse quello facciamo leggendo?

Tim Parks, “Il sesso è vietato”, pp. 314, 2012, Bompiani, 2013.

Giudizio: 4/5

© elisabolchi for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 4/5, Bompiani, Tim Parks

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Day Hospital di Valerio Evangelisti

Enzo Baranelli — Sat, 27 Apr 2013 09:54:49 +0000

�La mia cronaca rischia di diventare noiosa� (p. 65).

Appartiene all’ormai folto sottogenere della narrativa del dolore il nuovo libro di Valerio Evangelisti, �Day Hospital�. Il racconto costa dieci centesimi a pagina per un totale di cento pagine stampate con caratteri per ipovedenti e con ampi margini per miniature o chiose al testo. Valerio Evangelisti parla della lotta contro un linfoma non Hodgkin di tipo B e compone l�opera arrangiando brani pubblicati sulla sua mailing list o scritti in lettere private; questo lo enuncia subito per confermare che �il testo non � frutto di fantasia�. L�autore grazie a una narrazione lampo (�Day Hospital� si legge in un�ora) riesce a presentare diagnosi, terapia ed effetti collaterali unendo la digressione pseudoscientifica al suo vivere quotidiano. Compaiono la �birroterapia� (a dimostrazione che l�autore non perde l�ironia), ma anche �l’omeopatia� a cui viene dato valore scientifico citando Luc Montagnier (che ne studia gli effetti a Shanghai nell’istituto dedicato a se stesso), ma si ignorano Lancet, European Journal of Cancer o pi� banalmente la class action californiana persa dalla Boiron, condannata a risarcire chi aveva acquistato il rimedio Oscillococcinum nei quattro anni precedenti. �Il racconto � scorrevole, ma resta su un piano diverso da quello letterario. L�autore ricorre spesso a internet pur vivendo in una citt� universitaria in cui sarebbe semplice accedere a testi importanti. Purtroppo solo dopo la cura scopre gli effetti collaterali della Vincristina o della Ciclofosfamide, se avesse avuto il Goodman & Gilman sotto mano, forse, non sarebbe stato cos�, ma questa non � certo una colpa, mi pare solo strano che un autore attento a documentarsi per i suoi libri (spero non con wikipedia) sfugga dall’approfondire seriamente tutte le condizioni della propria patologia. Si potrebbe pensare a un rifiuto psicologico, ma l�autore lo nega e si chiede, giustamente, perch� i medici non abbiano spiegato le possibili conseguenze del trattamento �almeno a quei pazienti poco inclini all’autosuggestione� (parole sue). La scrittura � terapeutica, mentre assemblare parti gi� scritte per ottenere un breve opuscolo non so quali effetti possa avere. Spero che questa non sia un�operazione commerciale, ma -anche se non � mai dichiarato- il testo serva per raccogliere fondi da destinarsi a un reparto di Ematologia o altro. Spero. (L�opuscolo era gi� stato in parte pubblicato nel 2011 all’interno della collana Inediti d’Autore del Corriere della Sera).

Valerio Evangelisti, �Day Hospital�, pp.102, 10 �, Giunti, 2013.

Giudizio: 1/5.

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 1/5, Giunti, narrativa del dolore, Valerio Evangelisti

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Però un paese ci vuole di Giovanna Grignaffini

Enzo Baranelli — Wed, 17 Apr 2013 19:52:10 +0000

Tra incesti espansi e mappazzoni / è nebbia fitta in Val Padana.

Sulla soglia dei quarant’anni Francesca decide di tornare a Fontanellato, il paese dell’infanzia e della sua giovinezza. Il sottotitolo del romanzo è “Storie di nebbia e contentezza”. Siamo nella Bassa parmense e sulla nebbia non si discute. La protagonista e voce narrante ha ricevuto e continua a ricevere delle buste gialle vuote, che riportano solo l’indirizzo del luogo in cui si trova in quel momento e il timbro postale. Però un po’ di chiarezza, anche se c’è nebbia, ci vuole, allora Francesca ritorna a Fontanellato. Perché? Ve lo spiegherà, con molta calma, questo sfiancante romanzo, esiste infatti tutta una macchinazione che richiederà una buona dose di sospensione del giudizio da parte del lettore. Procedendo con la trama, abbiamo subito l’incontro con due cari amici, il primo è Carlo, laureato in filosofia, come Francesca, e bibliotecario (che passa il tempo giocando a battaglia navale con l’assistente) presso la struttura pubblica di Fontanellato (è l’agosto del 1989 e i tagli al sistema bibliotecario avverranno dopo), l’altra è Cinzia, parrucchiera (non ha potuto continuare gli studi per motivi economico-familiari, ma è sempre stata a fianco dei “compagni”). Si parla del ’68, di manifestazioni, movimenti, anche di terrorismo, però si rimane su un terreno insipido; il gruppo più stretto degli amici di Francesca erano “quelli della parrocchia”, e a questa rivelazione mi prende una sorta di paranoia da “Emmaus” (se non capite cosa voglia dire, siete fortunati). Compaiono anche altri amichetti, che rimarranno comunque più defilati per l’intero corso del racconto. Una serata commemorativa al locale “Blu Not” ricorda come la storia personale e pubblica di quegli anni sia stata scandita anche dalla musica (citazioni sono presenti ovunque, più o meno esplicite). L’autrice ribadisce spesso il concetto di una “colonna sonora” che accompagni la lettura. Il vero leitmotiv è comunque un altro: Carlo è il classico tipo da frasi storiche da dopocena e deve per forza condividere con tutti “la Weltanschauung sua strana”. Massime, moniti ecc. abbondano. Straripano dalla carta del libro. E il lettore per duecento pagine puù commentare: “Ah, però…”. Dopo altre duecento: “Eh, però avresti anche rotto!”. Il risultato è fastidioso: un acufene vi accompagnerà per tutta la lettura. Al trio si aggiunge Franco, manzetto di trentadue anni senza deficit erettivi, che permette di introdurre scene di sesso con Francesca, pudiche certo, sparse qui e là (sopra una coperta o contro un muro ecc.). E così ecco creata anche una tensione con l’altra donna del gruppo, la bella e disinibita (è un po’ zoccola) Cinzia. Non mancano i colpi di scena come l’apparizione di Cesare, il compagno di Francesca. L’apparizione la ricordo, sul momento in cui va via, non so, può darsi mi sia addormentato. Il romanzo cede troppo spesso a uno stile esasperato alla Bellonci. La chiusura con il morto, ovviamente, (fa molto “Il grande freddo”, ma al contrario) vede protagonista un’esoterica lezione dell’arte su un’opera del Parmigianino (il cicerone di questa pagliacciata finale è naturalmente Carlo). Abbiamo poi un piccolo guizzo lesbico (in effetti se ne sentiva proprio il bisogno, almeno per variare) e siamo al riconoscimento della salma, e, come passa in fretta il tempo (in realtà per il lettore no), le vacanze sono finite! Era ora! Dicevo dello stile: un continuo uso del drappeggio non crea per forza un risultato artistico, ma semplicemente un mucchio di pieghe. “Però un paese ci vuole” è un testo che è stato presentato al Premio Strega da Eco e La Capria (già escluso: La Lepre impallinata) e il romanzo con un editing, meno affascinato dal proprio ombelico, che avesse tagliato almeno cento pagine, sarebbe potuto essere un buon esempio di narrativa italiana: “Cominciavo a capire che avrei trovato tutto. Oppure niente. Cominciavo a capire che avrei saputo tutto in colpo solo. Un colpo di dadi per sapere tutto delle buste, di Franco, di Carlo, di Cinzia, di mia madre, di me e di tutti gli altri: perché eravamo tutti figli di quell’incesto espanso che è un paese”.

Giovanna Grignaffini, “Però un paese ci vuole”, pp. 398, 18 euro, La Lepre Edizioni, 2013.

Giudizio: 2/5

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 2/5, Giovanna Grghnaffini, Per� un paese ci vuole, Premio Strega

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Yellow Birds di Kevin Powers

Enzo Baranelli — Sat, 13 Apr 2013 10:18:09 +0000

Con una prosa vicina a quella di McCarthy (“Meridiano di sangue”), Kevin Powers abbraccia la narrazione con la rassegnata semplicità di chi annota i fatti e, insieme, la potente forza lirica di chi è in grado di trascendere oltre i limiti del dettaglio, e di intravedere i margini tra realtà e desideri, tra i pensieri e i sogni. L’autore è un poeta e in questo suo primo romanzo evoca i ricordi del periodo trascorso come soldato in Iraq (2004-2005), dell’addestramento e di un amico perduto (mescolando finzione e autobiografia). Powers riesce a unire l’essenzialità della scrittura a un sentimento che supera i limiti dei puri eventi per diventare qualcosa di assoluto. “Niente ti isola di più dall’avere una certa storia. Almeno questo era ciò che pensavo. Ora lo so: il dolore è tutto uguale, cambiano solo i dettagli”. Il suo amico così può diventare anche il mio e tutto si raggruma in un sogno di libertà negata.

John Bartle e Daniel Murphy si conoscono in un campo militare nel New Jersey e si addestrano nella neve per essere trasportati, dopo poche settimane, nel deserto dell’Iraq. E l’amicizia potrebbe sembrare fondata su un legame debole: “Dieci mesi da quel giorno fino al giorno in cui morì. Può sembrare poco tempo, ma da allora la mia vita non è stata che una digressione di quei giorni, che ora mi pesano addosso come una lite che non si risolverò mai”. In alcune descrizioni il soldato Bartle cede al sonno, un oblio che segue l’urlo da adrenalina o anfetamine, e al brusco risveglio che lo assale reagisce afferrando subito il fucile d’assalto, capita anche sul volo che lo sta riportando a casa dove nemici, armi e cadaveri non ci sono. In questi momenti di finta quiete, quando la scrittura cammina tra sogno e realtà, Powers si avvicina a McCarthy: “Quando le nuvole si diradarono, guardai il vasto oceano allargarsi sotto di me. Mi concentrai per quelle che parvero ore su creste che diventavano vallate, vallate che piegandosi diventavano striature bianche, e tutto faceva pensare alla violazione di un qualche antico patto tra cose che per natura erano l’una all’altra opposte“. Dopo “Bollettino di guerra” di Edlef Köppen, “Yellow Birds” riesce a raccontare la guerra con una narrazione sospesa tra la visione cruda e la realtà più fragile delle sensazioni di coloro che sono posti di fronte a tale visione: “Nelle ore di luce montavamo di guardia a turno, dormendo due ore e appisolandoci dietro i fucili per una. Non vedevamo nemici. Non ne inventavamo agli angoli dello sguardo. Eravamo troppo stanchi perfino per quello. Vedevamo solo la città, un collage di forme tratteggiate in bianco e ocra sotto un nastro di cielo azzurro”. Nel romanzo di Kevin Powers si percepisce la fatica, la disorientata visione che segue a una sparatoria, il rumore dei proiettili, l’odore dei corpi, vivi o morti, e poi la rassegnazione, le bugie, la colpa. E la sua punizione.

Kevin Powers, “Yellow Birds” (ed. or. 2012 – trad. M. Colombo), pp. 194, 17 euro, Einaudi, 2013.

Giudizio: 4/5

Colonna Sonora: Logan Vath, “Better Man or Ghost“ S.R., marzo 2013.

BANDCAMP LOGAN VATH

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 4/5, Einaudi, Kevin Powers, Yellow Birds

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

La famiglia Karnowski di Israel Joshua Singer

Daniele Cohen — Thu, 11 Apr 2013 06:52:22 +0000

Non bisogna essere dei critici di peso alla Harold Bloom, n� tanto meno possedere la cultura letteraria di George Steiner; � sufficiente avere un briciolo di consapevolezza per capire che “La famiglia Karnowski” di Israel Joshua Singer, fratello maggiore del pi� celebre Isaac, � uno dei capolavori fino a ieri nascosti del Novecento.

Scritto in lingua Yiddish e tradotto recentemente prima in francese e adesso anche in italiano dall’ottima Anna Linda Callow (che presumibilmente avr� sudato sette camicie per farlo), la pubblicazione di questo libro risarcisce finalmente i lettori di un romanzo indimenticabile e bellissimo.
Sono almeno un paio le ragioni per cui “La famiglia Karnowski” � rimasta nel cono d�ombra per tutti questi anni.
Intanto per la lingua con la quale � stato scritto.
Lo Yiddish, come scrive la Loewenthal, ha subito un destino crudele e sanguinolento, morto insieme ai milioni di vite che lo parlavano e diventato fumo per le ciminiere dei forni crematori dei campi di sterminio.
L�altro motivo di questo lungo oblio � forse stato l�avere un fratello minore vincitore di un certo premio Nobel per la letteratura. Uno potrebbe credere che due fratelli non possono scrivere entrambi dei capolavori, ma in questo caso ci si sbaglierebbe di grosso.
Se dopo o prima di me vi capiter� di leggere recensioni o commenti che non riconoscono in questo romanzo il �timbro puro� del capolavoro, diffidate e infischiatevene di quell’eventuale sciagurato o distratto recensore, e leggete il romanzo. Dopodich� vi sfido a confrontarne il valore e la bellezza con gli altri libri che ronzano attorno a “La famiglia Karnowski” fra le novit� attuali, e non solo.

In questo libro c�� tutto quello che potreste cercare in un romanzo. Informare intrattenendo con pagine di straordinaria bellezza e attraverso una storia avvincente ed emozionante quanto drammatica e reale.
E poi c�� il ritmo, scandito e senza stonature, e l�abilit� di Singer nell�orchestrare un affresco storico e familiare che parte all�alba del secolo scorso e termina a ridosso della Shoah, largamente profetizzata per tutto il romanzo.
Lo fa raccontando le vicende e la vita di tre generazioni della famiglia Karnowski, partita dalla Polonia con David, il primo protagonista, che vuol fuggire dall�oscurantismo della sua terra per abbracciare la modernit� e l�ampiezza di vedute e di idee della Germania (sic).
Prosegue con suo figlio Georg, testardo come e pi� del padre, che diventer� medico e sposer� una gentile, nonostante sia innamorato di un�altra donna, l�indipendente e fatale Elsa, indimenticabile figura femminile del romanzo al pari del padre di lei, Il dottor Fritz Landau, e di altri personaggi memorabili che fanno da cornice a tutta la storia; come Solomon Burak, ricco commerciante sempre di buon umore e privo di scrupoli negli affari, ma disposto ad umiliarsi davanti a un nemico per amore della figlia e a mostrare tutto il suo coraggio e la saggezza per salvare un amico.

Romanzo che narra di amori imperfetti, interrotti e non corrisposti, di passioni e di conflitti, dell�avvento della prima guerra mondiale che cambi� il vecchio mondo, e dell�intolleranza crescente nei confronti degli ebrei che � un filo conduttore angosciante del romanzo e che inesorabilmente conduce alla tragedia che tutti conosciamo e che ne vivr� il principio l�ultimo dei protagonisti, Jegor.
Ambientato fra la Polonia, la Germania e gli Stati Uniti, “La famiglia Karnowski” mi ha rievocato i romanzi della migliore tradizione mitteleuropea. Di cui possiede lo stile incantevole e magnetico, e quel timbro inconfondibile che ti accompagna durante la lettura per poi rimanerti impresso insieme ai personaggi che l�hanno animata.
Straordinario.
L�unica nota negativa adesso sar� riuscire a trovare un altro romanzo all’altezza.
Se ancora non s’� capito, questa pubblicazione � un evento per chiunque ami la letteratura.
E’ uno dei romanzi pi� belli che mi sia capitato di leggere.

Israel Joshua Singer, “La famiglia Karnowski“, pp. 496, 20 euro, Adelphi, 2013.

Giudizio: 5/5

© danielec for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | No comment | Add to del.icio.us
Post tags: 5/5, Adelphi, Israel Joshua Singer, La famiglia Karnowski, Yiddish

Feed enhanced by Better Feed from Ozh

Il panico quotidiano di Christian Frascella

Enzo Baranelli — Mon, 08 Apr 2013 09:38:16 +0000

Il testo pu� essere diviso in due parti, all’incirca, le prime centocinquanta pagine e le ultime cinquanta. All’inizio ci scontriamo subito con un mostro anatomico: �Come se l�orrore gocciolasse sulla dura madre, tra i capelli�. La scrittura pare spesso in affanno, percorsa da un costante debito di ossigeno, come il protagonista durante le crisi di panico, Christian Frascella cerca di tenere desta l�attenzione del lettore con giochi di parole, che rivelano subito una struttura consunta, quasi stremata dallo sforzo: �Pi� i carrelli della spesa si svuotavano pi� le macchine s�appesantivano sul retro, come succedeva ai culi femminili in spiaggia estate dopo estate�. Abbiamo poi il �sole stitico�, le intramontabili �gocce taglienti come dardi� e altre piacevoli sorprese. E cos�, ogni volta che la scrittura tenta un salto per diventare pi� articolata e viva, risulta scadere in un vuoto artificio e scivolare su se stessa (cosa che sembra essere di moda, si pensi alle prove di Cellini o Di Grado, incensate sul Corsera): �Era bastata una raffica di vento e lei si era sgranata in piccoli frammenti di caligine e oblio�. In una scena il risotto, diventato freddo, risulta duro, comprensibilissimo, meno comprensibile � il modo di rendere questo semplice concetto: �Era mais acerbo, era piombo�. Ricorder� male, ma una pannocchia di mais non ancora matura � pi� morbida di una pronta per il raccolto. Saranno minuzie� infatti mi sono basato sulla mia esperienza e su quella di due bambini delle scuole elementari (Tiziano e Carlo). L�apice per� l�autore lo raggiunge con questa perla: �Era una questione di peccati commessi, di errori madornali, di spiritualit� rinchiusa nel tetrapak dell�indifferenza?� (il punto interrogativo non � mio, � proprio una domanda che l�autore si pone). Christian Frascella ha parlato del dolore e della fatica dello scrittore: davanti a simili artifici stilistici diventa naturale pensare anche al dolore e alla fatica del lettore. Una parte riuscita della storia � quella in cui l�autore ricorda la sua visita al padre in ospedale (una scena in cui traspaiono la sincerit� della scrittura e il dolore, evitando il melodramma), per� la malattia paterna � gi� stata sfruttata in �Mia sorella � una foca monaca� (2009). Il rapporto padre e figlio, come la fabbrica, qui comparsa in apparenza marginale, ma presenza sempre incombente, sono temi esplorati nel romanzo d�esordio di cui questo volume potrebbe sembrare un seguito. Il libro � un memoir sul disturbo da attacchi di panico di cui l�autore inizi� a soffrire dal 2001 (e quindi classificato all’epoca con i criteri del DSM-IV, meno probabilmente con il DSM-IV-TR che � stato tradotto dopo il 2001, e che non ha comunque apportato enormi cambiamenti). Avendo frequentato il tirocinio elettivo presso il reparto di Psichiatria delle Molinette, devo ammettere che la presentazione delle varie terapie, con tanto di foglietti illustrativi dei farmaci, potrebbe non aver suscitato l�adeguata sorpresa, o qualsiasi cosa l�autore avesse in mente. Questa sorta di diario semi-clinico pu� risultare noioso, per me il problema � ingombrante: infatti conosco la materia, e i farmaci, e formule chimiche, il meccanismo d�azione, gli effetti collaterali. Se mi � concesso giudicare lo stile, mi sento meno incline a discutere di un problema che per� Frascella stesso con coraggiosa onest� rende pubblico. Come detto all’inizio, il romanzo si pu� dividere in due parti, e le ultime cinquanta pagine risvegliano un�inattesa speranza nel lettore (esclusa la metafora sul riso-transgender), la scrittura diventa pi� fluida e il racconto meno cristallizzato nello sforzo delle false apparenze. Il cambio di stile � reso evidente anche dall’uso di periodi lunghi, ma mai pesanti. La quieta rassegnazione del protagonista-autore trova il suo corrispondente in una scrittura intensa e insieme leggera. Alla fine, tra le nozioni di fisiologia e quelle farmacologiche, il testo mi resta in qualche modo distante.

Sul dolore e sul trauma il mio punto di vista � espresso dalle parole di Kevin Powers, che, ventunenne, prest� servizio come mitragliere in Iraq (2004-2005): �Niente ti isola di pi� dall�avere una certa storia. Almeno questo era ci� che pensavo. Ora lo so: il dolore � tutto uguale, cambiano solo i dettagli�. Kevin Powers, Yellow Birds (2012).

Christian Frascella, �Il panico quotidiano�, pp. 206, 17 �, Einaudi, 2013.

Giudizio: 2/5

© enzob for Cabaret Bisanzio, laboratorio di finzioni, 2013. | Permalink | One comment | Add to del.icio.us
Post tags: 2/5, Christian Frascella, Einaudi, Il panico quotidiano, narrativa del dolore

Feed enhanced by Better Feed from Ozh