Além do Fim

Quem matou Borges Costa?

2009-04-06T03:45:00.005-04:00

(não é a crônica que esperam de mim, mas mais crônica que isso, impossível)

Quem matou Borges Costa?

"A vida é o acaso", costumava dizer Borges Costa.
Todo dia, o dia todo, o acaso. As pessoas, as relações, o acaso. Mas nem sempre foi assim.
Aquela fotografia de vida atrás distorcia o tempo apenas o suficiente para que não se lembrasse ou se reconhecesse nela. Nem sequer imaginava que já pôde ser uma criança com um carretel na mão e uma pipa no ar. Ou um par de chuteiras, uma bola e a maior torcida do mundo em volta daquele grande campo de futebol decorado com os balões da festa de aniversário do dia anterior.

Esse nunca foi Borges Costa, até onde sabe. E quem seria Borges Costa?

Talvez o garoto ao fundo de uma das fotografias, que observava os pais e os filhos se divertirem. Ou o outro bem no canto superior daquela outra fotografia, gentilmente cortado ao meio junto com seu violão. Se esse fosse Borges Costa, ele tem certeza que não haveria ninguém ao seu lado se pudéssemos vê-lo por inteiro. Era o observador que saberia dizer quem está mentindo só de ouvir a voz ou olhar nos olhos, era o comentarista dos melhores telejornais de sua imaginação. Era o agente secreto que não fazia idéia se queria ser para investigar sua outra metade ou pra fugir da exposição. Para os outros, claro, era o tímido. Mas não era, sabia que não era. Preferia introspectivo. Seu problema não era o medo de falar, era o medo do que acontece depois que se fala. "Só existe traição se existir confiança", então achava melhor descobrir os outros sem a expectativa e a possibilidade de ser decepcionado, apenas observando.

Mas esse é o Borges Costa hoje, fotografias atrás era diferente, bem diferente. Falava. Muito. E bem alto, o tempo inteiro. Era aquele que comemorava o gol simplesmente porque um gol precisa ser bem comemorado, que perdia a pipa no ar e ria porque o domingo deveria ser feito de risos pra amenizar a manhã de segunda. Era o que se imaginava o melhor agente secreto do mundo, não porque queria fugir ou descobrir seu outro lado, mas porque ele poderia salvar todas as pessoas, porque era o destino dele ser bom. Sim, o destino, não acreditava nem aceitava o acaso. Era um sonhador e cada sonho era a página de um livro que ele poderia escolher ler ou não.

Não aceitava que já pôde ser assim, porque se já foi, por que não é mais? Por que a luz projeta sua sombra em cores e o espelho reflete traços de cinza? Preferia não pensar mais nisso. Melhor aceitar a estrada como ele a enxergava. Sem caminho à frente até que se dê o passo seguinte e, com certeza, sem retornos. Porque não queria retornos, não queria se ver diferente. Não queria, em hipótese alguma, se perguntar por que não é mais. Se já foi, por que não pode mais ser?

Então, quem matou Borges Costa? E quem o matou, matou por inteiro, ou matou a metade que não era possível ver na antiga fotografia?

Bem, Borges Costa sabia quem o matou, a imagem estava em um porta-retrato logo atrás de seus olhos, era o que usava para filtrar o mundo. Agora, quanto ao que matou? Tanto faz, não considerava que poderia viver sem a metade perdida, seria só instinto de sobrevivência o que viesse a seguir. O que ele não sabe, é que o que veio a seguir, não era só instinto de sobrevivência, ainda havia um pouco daquela metade esquecida em si. Afinal, por que outros motivos protegeria quem o matou? Precisava protegê-lo porque era a única maneira de nunca perder essa metade. Porque era sua salvação, ou redenção. Porque um dia precisaria saber o motivo, e não poderia descobrir se não o protegesse. Porque era seu melhor amigo. E isso é o que melhores amigos fazem, protegem uns aos outros. Pelo menos, acreditava que sim.

De vez em quando passa pela sua cabeça por que seu melhor amigo teria feito aquilo, se eles deveriam se proteger. Mas nunca pensava em responder ou considerar uma resposta, porque, no fundo, sabia que seu amigo teria uma boa justificativa, e tudo ficaria bem de novo. Ele poderia - de novo - ser um dos garotos que brincam com os pais nas antigas fotografias de domingo, e não um dos que ficam esquecidos e ao fundo. Ou acreditava que poderia ser tudo isso outra vez.

Quem seria capaz de tirar esse último sonho de Borges Costa? Já haviam tirado tanto com um único golpe pontiagudo no coração. Já era tão difícil respirar com um ar pesado de desconfiança que o rondava. Já era impossível manter as batidas - do que sobrou desse coração - regulares, ou os pensamentos. Eram sempre sem rumo, perdidos, com medo uns dos outros, do que sabiam que poderiam trazer no momento seguinte. Decepção e um epitáfio. Sabiam, inclusive, muito bem o que traria escrito esse epitáfio:

"Quem matou Borges Costa?".

E essa pergunta, jurava, jamais vai querer responder.

.

Como decidi me mudar

2009-03-06T03:36:00.001-04:00

(uma crônica sobre uma das situações mais desconfortáveis nesse mundo)

Como decidi me mudar

A vida tem dessas, coisas inexplicáveis que nem um monge compreende.
Quem inventou a falsa despedida? Vai saber. Só sei da minha história, e aqui "vai ela" - com toda licença poética:

Estava no guichê para pagar o ticket do estacionamento e enquanto a atendente de forma despreocupada e sem intenção de sair do telefone carimbava o meu ticket, meu destino era selado. Saindo do guichê, me dirigindo à saída: foi ali que encontrei o outro personagem da minha história: José.

Não entenda mal, José era um cara legal no colégio. Sempre divertido e com algumas piadas de argentino de fazer boliviano bêbado rir. Mas agora ele tinha uma esposa, um filho e uma porção de histórias que só quem faz parte do clube dos pais entende. E meu formulário ainda não foi preenchido.

Foram vinte e três minutos e dezessete segundos contados de risos tortos e tentativas de me despedir. Quando finalmente consegui, foram dois minutos e dezessete segundos de uma despedida com longo aperto de mão. Pensei em cobrar o ticket por estacionar na minha mão, mas deixei pra lá.

Então eu fui para a direita, José para a esquerda. Era só dar a volta no bloco de lojas e chegar no elevador, mas lá estava ele. José e suas histórias de parto e primeiras palavras. Foi quando o samba da saída começou. Existe coisa pior que se despedir de alguém e descobrir que vocês dois vão para o mesmo lugar?

Frente a frente com o inimigo, o sorriso desconfortável e a longa espera pelo elevador, quando entramos, José apertou G2. Meu andar. Elegantemente menti:

- Ah, droga. Esqueci minha chave na loja.

José compreendeu com a sabedoria de um pai e segurou a porta do elevador antes que fechasse. Dei alguns passos de uma vergonha forçada e dei uma longa volta pelas lojas próximas. Fui até o elevador outra vez e comecei a esperar. Foi quando ouvi:

- E aí? Achou?

Era ele outra vez.

- Esqueci de pagar o ticket do estacionamento, acredita?

O ticket, José? Quem esquece de pagar o ticket? Pelo amor de Deus, José!

Quando entramos no elevador, fui descuidado o suficiente para apertar o G2.

- Ah, parou no G2 também?
- Não, no G3. Tava apertando pra você, Zé.

E nesse exato momento, visualizei minha longa caminhada entre os carros do G3. Pensei em decorar placas para passar o tempo. Algumas letras e dígitos depois, resolvi ir para o andar correto.

Elevador: livre.
Rápida olhada no G2: livre.

Sem sinal de José, fui caminhando até meu carro, quase batendo os pés no ar. A dois metros do destino, alguém se levanta e tomo um susto. Dez rúpias pra quem advinhar quem. Sim. José. Antes de conseguir me jogar do G2 a doze metros de altura sem deixar uma carta de suicídio, ele me vê:

- Você? Mas você não tinha parado no G2.

As pessoas se confundem, José. Elas se confundem com o tempo suficiente pra despistar outra.

- É, eu me enganei.
- Já achou?
- Hamram.. Aqui.
- Do lado do meu?
- Olha a sorte.. E você? Não saiu ainda por que?
- Arranharam meu carro..

Flashback: eu chegando com pressa. Um carro do lado. Celular toca na hora. Susto. Quando que eu coloquei um toque de uma criança gritando?

De volta ao presente, fui até a frente do meu carro e de forma sutil tirei a tinta azul do carro de José.

- Mas que azar, José.
- É, mas eu vou ali na sala de segurança pedir pra ver as fitas.
- Ih, José, eles nem gravam. Já aconteceu o mesmo comigo..
- E agora, rapaz?
- Melhor ir pra casa, quase não dá pra ver da porta da frente em diante..

Entrei no carro. José também. Saímos do shopping. Eu para a direita. José para a esquerda. Como combinado. Aliviado, baixei os vidros pra sentir a brisa da liberdade.
Um quilômetro depois, duas ruas se mergem. Um semáforo.

- Mas, rapaz, é destino, né?

Não, José, é aquela vez que eu vendi um brinquedo quebrado pra um amigo quando criança.
Ou aquela outra vez na semana passada em que eu coloquei cocô de cachorro numa caixa de chocolate e mandei entregar pro meu vizinho chato.

O nome disso é carma, José. E eu acabei de ganhar crédito por mais alguns anos.

O semáforo abriu e fomos reto. Antes do próximo, dobrei para a direita. José me olhou estranho. Ele sabe onde eu moro. Afinal, ele mora no condomínio em frente, mas por sorte temos horários bem diferentes.
A mensagem de texto que eu recebi dizia: "Se perdeu?"

Acabei de me mudar, José. Acabei de me mudar..

Para tudo que paro eu

2009-03-06T02:18:00.003-04:00

(uma letra de música em "homenagem" ao acordo gramatical mais estúpido do mundo, as ironias estão em itálico para quem não lembra do que mudou)

Para tudo que paro eu

Ah, meu Senhor,
as pessoas já não crêem mais
E andam dizendo por aí
"tranqüilidade é trema de outros carnavais"

Ah, mas, Senhor,
quem foi que disse que tudo deveria ser tão simples
Eu sei que isso tudo vem de bom coração
mas cortaram minha língua e eu sou anti-repressão

Tudo bem, deixar de acentuar
tanta feiura que nesse mundo não tem mais lugar

Ah, por favor,
as pessoas já não vêem beleza
Andam dizendo por aí
que essa idéia já ficou pra trás

Ah, não, Senhor,
andam confundindo o meu amor
E nem sei o que fazer,
quando escrevo pára/para essa dor ou pára/para você?

Fotografia

2008-05-13T03:13:00.001-04:00

(voltando. bom dia.)

Fotografia

Alguém pára o relógio
que eu quero descer aqui.

Eu quero eternidade em um segundo,
eu quero o mundo em um só lugar.
Eu quero o agora e quero agora,
eu quero que o amanhã nem saia da cama.

Eu quero que a música não tenha fim,
que o filme nunca termine.
Eu quero que o beijo seja sempre o primeiro,
que o olhar seja sempre o mais sincero.

Eu quero quantas estrelas forem impossíveis de se querer,
e eu quero todas bem pertinho.
Eu quero o sonho mais bonito de se sonhar,
e eu quero noite após noite em uma noite só.

Eu quero que o virar da esquina sempre traga algo bom,
que o fim da rua seja só uma brincadeira de mau gosto.
Eu quero que o dia saiba voltar atrás pro passado beijar a nuca,
que o arrependimento fique pro amanhã que nem vai vir.

Eu quero..

Tá, o que eu quero mesmo é parar esse nosso segundo.
Então me abraça que lá vem o flash.

Semântica

2007-10-25T03:41:00.000-04:00

(não foi escrito no presente..)

Semântica

De sujeito,
virei objeto de um verbo transitivo qualquer,
como se precisasse de algum complemento.

Já não consigo colocar pontos finais.
Os que coloco são seguidos de outra oração,
e eu nunca fui um sinônimo religioso.

Toda expressão virou conotativa
e a sintaxe não fez sentido,
mesmo que subjetivo.

Deixamos de ser conjunção condicional
pra virarmos consecutiva,
mas sempre proporcional, desde que concessiva.

Aceitei ser agente da passiva
só porque você era um tanto intransitiva quanto algumas coisas,
e não há relação que dê certo se não flexionar tudo no seu gênero.

Discutimos sobre certas preposições,
e sabe como é?
Espera-se apenas próclise quando se começa soltando verbo.

Aí nossa conjunção foi seguida de aposto,
então o vocativo passou a ser perjorativo
e nada de pronomes pessoais.

E se quer saber,
nunca vi ela com tanta mania de cacofonia,
ô vício de ver ambiguidade na minha poesia.

Só nos entendemos quando surgiu a sinestesia:
de um lado a metáfora que lembrava um sentimento atemporal,
do outro o sarcasmo que ela sempre gostou.

Logo a respiração foi abreviada,
mas só pra tornar a rima ritmada.
Em seguida, já voltou por extenso.

Vivemos mais ou menos assim,
proferindo antíteses.
E dizem que isso é amor, mas é pura semântica.

Nota

2007-09-30T06:12:00.000-04:00

(acho que fico por aqui..)

Nota

Se alguém me achar,
devolva.

Calendário

2007-09-08T05:04:00.000-04:00

(maldita fixação pelo tempo..)

Calendário

Saiba:

Cansei de viver em Janeiro,
de esquecer Fevereiro,
de acordar em Junho que tanto esperei,
simples página rasgada por Julho,
de recomeçar Agosto que você quiser,
de ouvir a chuva de Setembro fazer mais um requiem para Outubro,
de acordar às nove em Novembro
e de todos os seus Dezembros.

Então, se me vir por aí,
por favor,
devolva meu Abril e tudo mais.

Tudo que fez de Março mero espaço
para Maio reclamar as dores sozinho.

Pode ficar com o resto.
Vivo doze de Abril em um ano.
Se cansar,
empresto e vivo também quatro de Janeiro.

Não há mal algum em esquecer cerca de seis de Outubro,
renomear mais ou menos seis de Dezembro,
contornar dezenove de Fevereiro.

Começo meu calendário no mês de minha escolha
e termino onde preferir, ainda que seja aqui.

Alguns segundos de nada em especial

2007-08-15T23:25:00.000-04:00

(resume tantas coisas..)

Alguns segundos de nada em especial

Tanto esforço pra se tornar passado.
E o futuro só diminui.
Quanto mais segundos em si,
menos segundos em mim.

Tudo é passado
ou aguarda passivamente sua vez de ser.
Presente?
Acabou de passar.

Pára tudo!
Ou não.
Tanto faz.
Quer saber?

Tudo se depara com o fim.
E quem vai lembrar?
No final das contas, meu rapaz,
só é eterno quem tem o epitáfio mais criativo.

É isso que resume tudo o que somos.
Alguns segundos de nada em especial..
Que acabaram de passar.

Até quando vai um adeus?

2007-08-12T06:29:00.000-04:00

(planejava deixar isso de lado por um tempo, mas uma boa conversa me fez voltar aqui e expor algo que sufocava.. primeira letra de música que posto, um projeto paralelo que um dia eu levo pra frente)

Até quando vai um adeus?

Vai dizer que nem sempre fui assim,
que hoje já sou muito, muito pouco pro que prometi.
Mas quem pode dizer
o que realmente fiz?

Chega de interpretar sinais na contra-mão.
Já cansei de traduzir sentimento em extinção.
O que faz, o que diz, tudo se contradiz
e deixa aparecer verdade e negação

Vou deixar um silêncio bem aqui..
Você vai entender
que a importância disso tudo fica bem maior
se entre essas frases há a chance de você se ouvir.

Chega de interpretar sinais na contra-mão.
Já cansei de traduzir sentimento em extinção.
O que faz, o que diz, tudo se contradiz
e deixa aparecer verdade e negação

Lembra da hora de partir,
aquele medo de se despedir.
Foi quando segurei sua mão
e o tempo fez que um segundo ainda fosse o mesmo anos depois..

Até quando vai o nosso adeus? Deixa pra lá.

A Essência da Vida

2007-07-26T06:29:00.000-04:00

(cronicando de novo..)

A Essência da Vida

"É impressionante o que se descobre por acaso. Pois foi assim que, hoje, em um momento puramente aleatório, fiz a maior descoberta dos últimos tempos. E seguro de que estou certo, passo a relatar minha experiência. Importante notar o quanto coisas tão banais podem ter tremendo significado, mais uma forma de escrever um clichê destacando as coisas simples, mas os clichês existem por um motivo, certo?
Certo. Minha história começa no momento em que cruzei a porta de casa e caminhei pelo corredor que, gentilmente com seu sensor de movimento, se iluminou para mostrar o caminho que viria a percorrer até minha descoberta. Apertei o botão do elevador, fiquei esperando poucos minutos até o mesmo chegar, entrei, apertei o botão do estacionamento. Alguns segundos depois, chegando ao meu destino, as portas se abriram e, ali, disposta de forma tão óbvia estava a essência da vida, meus amigos.
Quando coloquei o pé para fora, não tive como passar pois três vizinhos estavam em frente à porta do elevador, bloqueando minha passagem, esperando ansiosamente pra entrar. Tentei achar um espaço, nada. Então tudo ficou claro: a essência da vida é entrar no elevador. Sim, amigos. Aos poucos fui confirmando a expectativa, como quando pedi licença e um dos três me respondeu, telepaticamente, devo observar:

- Licença? Não tente me enganar, Guardião do Elevador, eu vou entrar!

Essa situação já havia se repetido no hall do condomínio várias vezes, mas nunca havia percebido tamanha importância. Decidido a descobrir mais sobre o assunto, desisti de ir ao cinema e comecei a pensar sobre o assunto. Divido com vocês o pouco de conhecimento que obtive pesquisando em campo.

Achei que talvez nem todos os elevadores fossem o nosso objetivo, já que existem tantos, então saí à procura do certo. Em minha busca, passei por diversos elevadores, pequenos, grandes, com espelho, sem espelho, com choro de criança, sem choro de criança. Alguns eram habitados por rapazes que se colocavam sentados em frente aos números dos andares. O que eles guardavam? Talvez uma combinação secreta relevaria mais coisas. Pensei em sequestrar um desses elevadores, mas não era hora de ficar paranóico. Então, depois de duas horas observando um, nosso suspeito Guardião foi ao banheiro e pude entrar no elevador e tentar diversas senhas. Em vão. Saí um pouco abalado, mas o experimento científico não é feito apenas de êxito, companheiros, por isso continuei.

E então, no número 87 de minha busca - sim, 87, só pode ser um sinal, a soma de seus dígitos é 15, 15! -, achei o que pode ser "O Elevador Um" - o nome que escolhi para a essência. Parecia ser como qualquer outro, mas há de se observar, amigos, que a vida esconde mistérios onde não pensamos em procurar. Quando as portas se abriram, encontrei o motivo de minha suspeita. Talvez por um erro de itinerário ou de vigilância, ali dentro estava um rapaz uniformizado, lia-se "Atlas" em seu uniforme. "Atlas", desbravadores! Só poderia ser esse. E não é só isso, a parte de cima estava aberta e ele sentado nela só com as pernas à mostra, talvez ajeitando o dispositivo de segurança. Tanto faz, fui direto ao ponto:

- Então é você, né?

E ele respondeu, fingindo não saber de nada:

- Quem você 'tá procurando?
- Você não me engana, Guardião, eu posso ver o Portal da Vida.
- Acho que você tá me confundindo com o seu Zé da portaria, o guardinha, ele está logo ali.
- Não tente desconversar, o Portal está aberto diante dos meus olhos.
- Você quer dizer o teto do elevador?
- Eufemismos..
- Do que você 'tá falando?

Eu estava há muito tempo em minha busca pra aturar isso, puxei o Guardião pelas pernas, joguei no chão e comecei a interrogar como se tudo dependesse disso. Mas ele, como foi treinado, insistia que não sabia do que eu estava falando, me chamou de louco. Louco? Faça-me o favor, apenas um homem fraco em mente ficaria louco com
tanto conhecimento aos seus pés, e esse não é o meu caso, tenha certeza disso.

Mas, com minha ânsia por confirmar o que já sabia, não pensei no esquema de proteção ao Portal. Alguns minutos depois, homens disfarçados de policiais chegaram e me levaram, o que só confirmou ainda mais minhas suspeitas.

Eles perguntaram o que aconteceu, como se não soubessem! Após contar para entrar no jogo, ficaram um tanto surpresos, conversaram com um homem de capa branca e me colocaram em uma sala com esse mesmo homem, o qual chamavam de "Doutor". Quem seria esse tal Doutor? Provavelmente alguém do mais alto escalão do Portal.

E não pára por aqui, amigos. Esse Doutor não tentou me enganar por muito tempo.

- O que aconteceu, meu rapaz?
- Não esperava essa sustentação da farsa de você, Doutor.
- Você está falando sobre o Portal?
- Sim.

Foi quando ele deixou claro que estava na operação Controle de Danos:

- Conte-me o que você sabe.
- ...e, assim, finalmente cheguei ao "Elevador Um". Consegui desvendar a Essência da Vida, Doutor, meu destino,

e o de tantos outros nesse mundo.
- Entendo.
- Não vai mais tentar fugir da conversa?
- Não, está tudo bem claro já.

Pouco depois, fui levado por outros homens vestidos de branco. Tentei resistir, mas injetaram em mim o "Soro do Esquecimento", minha vista escureceu.

Acordei aqui, nesse quarto com paredes cobertas por espumas. Mal sabem eles que o Soro apenas apagou alguns minutos de minha memória. Acredito que estão se perguntando como consegui escrever essa carta. Bem, mentalmente montei a agenda do local. Uma vez por dia, sou levado para uma sala maior com vários outros Missionários - decidi nos chamar assim -, esses tiveram suas lembranças apagadas, de fato, pelo Soro do Esquecimento e, no lugar, outras foram implantadas. Como eu sei se só passo dez minutos com eles? Consegui esse papel e caneta com um ex-Missionário que dizia ser um ornitorrinco. Sim, eles são cruéis, amigo. Por isso, temo por minha vida se descobrirem que seu remédio não fez efeito em mim.

Elaborei um ambicioso plano durante semanas com alguns dos ex-Missionários para colocar essa carta fora da Prisão da Vida e ,assim, relevar a verdade para o mundo. Foi difícil explicar para meus ajudantes o que fazer, aparentemente, o Soro retarda um pouco o raciocínio, algum tipo de efeito colateral.

Mas, se Ornitorrinco, Napoleão e Chapolim fizeram tudo corretamente, você acabou de descobrir a Essência da Vida. A Missão escolheu você, nobre transeunte, o mais novo Missionário, e não posso contrariá-la, por isso, deixo em suas mãos o nosso destino. Cabe a você saber o que fazer com tamanha verdade adquirida.

Boa sorte. Que a Essência lhe acompanhe.

Assinado: Missionário X"

...

Então Marcos riu, amassou o papel que encontrara no chão e seguiu para o seu trabalho em uma empresa chamada "Atlas". "Atlas", amigos..

Um pequeno discurso sobre o tempo

2007-07-14T05:10:00.000-04:00

(que fique registrado que já cansei)

Um pequeno discurso sobre o tempo

Faz tempo que eu não escrevo um texto assim, longe da poesia, um diálogo honesto com as linhas em branco. Essas linhas e eu nos entendemos, mesmo que ultimamente tenhamos conversado por desculpas, vez ou outra por promessas. Difícil não repetir as mesmas desculpas, mais difícil ainda se desculpar por uma promessa não cumprida. E é nessa exata última linha que começo minha história.

Foi aqui, nessa mesma quarta-feira de algum mês atrás, talvez terça-feira, mas esse mesmo refrão de uma quarta - ou terça - tocava, do tipo que só toca nesse dia. Típico. Faça-se notar que odeio dias assim e todas suas reflexões, minhas reflexões. Rejeito qualquer sugestão de sentimento, mas vai saber o quanto sou fraco perto de mim.

Então tudo toma conta, e onde me encontrava, encontram-se tantos que nem me reconheço entre os personagens. O que nega, o que vez ou outra aceita, o que finge que não sabe, o que é racional, o que há muito perdeu a razão, o que escreve, o que apaga o que acabou de escrever e o que acabou de colocar esse ponto. E ai de quem tire. E de quem coloque mais um.. Opa, coloquei. Por isso sou tempestade e calmaria pra mim. Sou. É. Ah, se é.

Mas voltando, a unanimidade entre todos meus eus é o fato de que o tempo parou naquele refrão. E isso faz com que a teoria de que o tempo não é uma linha, mas um espaço plano, onde não necessariamente se anda pra frente e pra trás, parece ter sua razão.

Digo com firmeza que cansei de andar para os lados. Cansei de você, tempo. Cansei de fazer promessas pela última vez mais uma vez. De saber que o eu de agora não pode controlar o eu da semana que vem, esse eu que vai insistir em repetir erros, em andar na diagonal. Esse eu que depois vai fazer as mesmas perguntas para confirmar velhas respostas que nunca quisera saber tantas outras vezes.

Não consigo nem organizar meu tempo em um texto, já me perdi em assuntos e frases que nem sempre se comunicam com as seguintes.
É essa invencibilidade do tempo que me destrói.
É o certo tique ante cada taque, é o caminho perfeito, é o não-atraso, a falta de acaso.
É o meu apressar o passo pra acompanhar cada espaço.
É o escasso que nunca acaba, é o pouco que sobra quando ainda há o tanto que resta.
É o amanhã que se pinta de hoje, o hoje que já dorme ontem, é o ontem que não pensa mais em ser hoje.
Mas acima de tudo isso, é o transformar da minha promessa de não fazer disso poesia em mais uma pela última vez outra vez.

No fim, é essa mensagem que parece tão nova, mas que soa tão repetida.
É o meu defeito, e ainda assim o que nunca deixo de fazer direito.

Há de se adorar essa certeza do meu engano. Ah, se há.

Emergência

2007-06-25T19:07:00.000-04:00

(..dedicado à sua fantasia de herói! que ela apareça em algum outro lugar que não esse espelho desfocado)

Emergência

- Fala com sinceridade.
- O que?
- Precisa de um assunto pra que haja sinceridade?
- Não, só não sei o que você espera que eu fale.
- Algo sem prazo de validade.
- O que você quer de mim afinal?
- Você..
- Já tem.
- ..sem poréns.
- Eu não sei mais o que dizer.
- Uma verdade. Mesmo que seja uma que já sei: meu nome, sua idade, a cor do meu cabelo,
que dia é hoje.
- ..castanho escuro e hoje é dia 22.
- Vinte e três..
- Quase!
- Como sempre. Mas deixa pra lá, enquanto você continua brincando de meias-verdades eu procuro a saída mais próxima.
- Só por que eu errei o dia hoje?
- E sempre.

Estação 1: Tempo

2007-06-16T21:06:00.000-04:00

(primeiro post inter-estadual)

Estação 1: Tempo

De tantos, nenhum.

Ninguém fica, ninguém marca, ninguém fere!
Digo com convicção.
Alguém passa, alguém parte, alguém..
Quem?

Presos entre um e dois,
no ponteiro seguinte, antes ou depois.
"Apressa o passo, desvia, não pára!".
Eis que passa quem sempre será ninguém.

E nada fica, nada marca, nada fere!

Mas tudo bem, pois quanto a mim, cansei dos vícios do tempo,
com todos seus segundos contados e minutos desperdiçados.
Apresento-me como herói das horas em um dia sem fim,
de anos, faço décadas, e centenários depois lembrarão de mim.

"Oito, seis, nove, oito..
Última chamada".

"Bom dia.
Prazer.. nenhum".

Vai entender, né?

2007-06-01T03:01:00.001-04:00

(o título diz muito, não faço idéia do que é, mas faz com que eu me sinta bem)

Vai entender, né?

E foi andando, caminhando, eventualmente parando,
foi assim, desse jeito, simples, rotineiro,
como quem não quer nada, como quem não tem nada,
nada a perder, pouco a ganhar, do que vier, faz-se lucro.
Encontrei, um pouco escondido entre a multidão,
distante, mas tangente entre tanta gente,
procuro sentido no que tenho sentido,
acho, acho com a maior certeza que me perdi.
E importa?
Se o que tanto me cerca e ilustra aqui satisfaz,
quem sou eu pra reclamar das cores?
Por falar nisso, quem sou eu?
Boa pergunta. Quem sou eu?
Quem sou eu com você? Sem você? Por você?
Quantos eus posso descobrir até descobrir a mim?
Que venham infinitos de mim para que nunca me descubra por inteiro,
afinal, quem se contenta em ser sempre e pra sempre o que tanto já foi?
Você, talvez, que nunca deixa de ser o que me surpreende,
me prende, me apreende, me aprende e entende.
Por isso, enquanto mudo, fico mudo, pra conhecer melhor,
e desacelero só pra entender os poréns do caminho,
então chego ao fim, mas tem jeito certo de terminar?
Ah sim, assim!

Darfur

2007-05-25T03:50:00.001-04:00

(precisava disso)

Darfur

Parte 1: Espelhos

- Eles estão chegando, eu sei que estão - diz o menino assustado.
- Quem? - pergunta alguém que não consigo reconhecer.
- Eles, sempre eles.
- Eles? Não vejo ninguém chegando.

Quem é esse homem? Por que tenho a impressão de conhecê-lo? Por que o que o segue é sua imagem, enquanto sua sombra mantém-se rígida, em pé?

- Toda as noites eles vêm, às vezes durante o dia. Eles machucam, muito.
- Machucam você?
- É.

E esse menino? Por que é tão difícil encará-lo?

- Prometo que não deixarei ninguém machucá-lo.
- Você não pode impedir.
- Posso e vou. Mas afirmo que não há ninguém chegando.

Silêncio, consegui encará-lo por um breve momento quando ele falou algo que me deixou pensando.

- Quando você parou de se importar?

Tão desprevenido quanto eu, ou mais, essa sombra, esse projeto de alguém fica sem saber o que responder, então o menino assume a conversa outra vez.

- Pelo jeito, faz tempo. Quando eu vou me tornar assim?
- É só você querer ser forte.
- Qual a diferença entre força e apatia? - pergunta a criança assumindo o papel de sábio e tornando possível, para mim, vê-lo por mais um curto espaço de tempo.
- Um não tem nada a ver com o outro - responde condescendente.
- Então por que você, apático, as confunde?

Pergunto-me quem está mais confuso nesse momento. Esse vulto que fala ou eu. Talvez ele, já que é preciso haver a dúvida para que uma pergunta seja feita. Então ele arrisca:

- Como as confundi?
- Você não é forte, você não é corajoso, você é alheio e sozinho. Não me reconhece porque já não é o mesmo, não reconheceria uma parte sua que não convém. Isso é apatia, é essa máscara de poder que lhe permite esse frágil olhar de confiança. Agora olhe pra mim. Reconheço a guerra ao meu redor. Continuo aqui, sem mais.

Uma dúvida esclarecida, talvez. É possível confundir força e apatia. Mas por que sua expressão consegue cegar minha consciência? Melhor, por que sequer presencio essa sua expressão, seu diálogo com uma silhueta? Sonho? Ou pesadelo?

Parte 2: Epifania

- Você é jovem pra entender o significado de coragem.
- Se eu sou jovem para entendê-la, por que você é que continua sem me encarar?

O silêncio que procede é doloroso demais para ser interpretado.

- Quem é você? - pergunto.

Pergunto? Onde foi parar a sombra? Quando me tornei parte do diálogo? Enigmático, ele responde:

- Interessante sua vontade de querer saber quem sou se ainda nem se deu conta que nesse quarto está presente apenas uma pessoa desde o começo.
- Como assim? E você? E aquela..
- Sombra? - me interrompe.
- Isso!
- Difícil se reconhecer no espelho, né?
- Hã? Onde foi parar? - pergunto cada vez mais intrigado.
- Está aí, frente a frente com você.
- Só vejo um espelho, e eu estou nele obviamente.
- Como sempre esteve. Consegue se ver, mas por que é tão difícil aceitar?
- Não aceito devaneios de uma criança.
- Então pare de se ver como uma.

Parte 3: Catarse

- Então, aqui, onde ficávamos três, encontro-me sozinho, como estive desde o começo. Com dois espelhos, válido lembrar.

Quase esqueço do papel e caneta.

- Quem é você?

Outra vez?

- Nunca fui um esquizofrênico com uma voz independente na minha cabeça.

Bem, eu nunca havia sido tinta em uma folha. Mas aqui estou, sou tão você quanto eu.
Sabendo que você, na verdade, é a voz na minha cabeça, não o contrário. E agora com a certeza que sempre estive só em minha consciênia, desde o começo. Mas esses espelhos... Enganam.

Glasgow (O Paciente)

2007-05-14T22:22:00.000-04:00

(o final da série que contém Ataraxia e Catatonia, agora livre desse fardo! o mais confuso de todos.. se fora de contexto, bem-vindo a Glasgow)

Glasgow (O Paciente)

3.

Meus olhos fecham, não por instinto,
mas por consequência.
Vou de um lugar a outro sem sair do mesmo,
e ao meu redor o nada e um pouco de ninguém.

5.

O que antes não doía, hoje espera cicatrizar,
então calmamente, como se tivesse opção,
respiro no ritmo desse alarme que disparou
a incessante arrogância do tempo.

8.

Contraio para desviar do que nem vejo atingir
e respondo ao que nem sequer fui perguntado.
Culpo esses olhos que se abrem,
mas só pra ver o que machuca.

11.

Se agora sei onde dói,
perco a razão consciente do que manifesto.

13.

O branco ao meu redor que me consome
contrasta com aquele vermelho que acaricia.

15.

Acordo.
Espontâneo.
Olho em volta.
Sou eu,
mais uma vez.

Verde, Amarelo, Vermelho

2007-04-30T02:12:00.000-04:00

(voltando às crônicas enquanto a parte final da trilogia mencionada anteriormente não fica pronta)

Verde, Amarelo, Vermelho

E essa história começa assim: verde, amarelo, vermelho.
Então param lado a lado, trocam olhares, fingem que nada aconteceu e ainda faltam cinco minutos, é um cruzamento movimentado.
Ele, discreto, põe o braço para fora do carro, não sem acidentalmente esbarrar no controle do vidro elétrico. Zum. Suor. Clique. Zum. Aparentemente, não era tão útil quanto fizeram-no acreditar na concessionária.

Quatro Minutos.

Ela, charmosa, desliza a mão pelo cabelo, olha para ele com o canto da visão, vê no banco do passageiro o pacote de salgadinho que acabara de comer e lembra de como havia reclamado do preço absurdo pago no Carlynho's Coiffeur, em vão agora. E aqui se faz necessário comentar o slogan do salão: "Uni-duni-tê-sex".

Três minutos.

Ninguém fala nada, a comunicação se dá por sinais quase todo o tempo, pura leitura corporal. Ela se estica para pegar o celular que está tocando em sua bolsa, encerra a ligação, sorri timidamente. Ele grita alguns números incompreensíveis, começava com um nove, ou seria um três? Tanto faz, são múltiplos. Era o número do seu telefone. Ela finge que entende, depois finge que anota, está com vergonha de acidentalmente perguntar outra vez.

Dois minutos.

Ele aumenta o volume de uma música qualquer que toca em seu carro, pouco se entende do irritante som grave que sai, apenas "duuuuuuh", "duuuuuuuh", "dugtz-duuuuuuuh", o que ilustra bem a situação. Como adendo para os que não conhecem o tipo, toda "aumentada de som" é acompanhada de um balançar de cabeça despreocupado com o ritmo, pelo menos aparentemente.

Um minuto.

Fica claro para ela que não haverá diálogo, enquanto é óbvio para ele que "duuuuuuh", o que ilustra bem nosso personagem. Sem telefones, nomes, e-mails, endereços. Nada trocado para uma posterior conversa.

Trinta segundos.

A situação já está incômoda, o pescoço dele dói, mas precisa continuar pois parece dar certo a tática do joão-bobo. Conclusão tirada pelo olhar fixo da moça, pena não ser possível ler os pensamentos, esses que, por mais incrível que possa parecer, se resumem a: "mas que duuuuuuh!", sempre adequado.

Quinze segundos.

Os pedestres atravessam apressados. Ela, calma, acabara de passar pelos cinco minutos mais perdidos de sua vida. Ele, (insira aqui uma onomatopéia que ilustre a situação).

Dez segundos.

"E o sinal não abre", pensa ela demonstrando um sorriso embaraçado.
"Ela é minha", pensa ele. Pensa ele?

Cinco segundos, quatro, três, dois, um.

Ele vai com mais uma história pra contar aos amigos sobre alguém que conheceu no trânsito, saiu, fez cada coisa que não acreditariam se falasse e nunca mais ligou.
Ela sobe os vidros e liga o ar-condicionado porque mais a frente - lembra - existe outro sinal.

17:57 (O tamanho do mundo)

2007-04-26T01:21:00.000-04:00

(uma idéia que tive por acaso às 17:57, certo?)

17:57 (O tamanho do mundo)

Hoje acordei disposto a descobrir o tamanho do mundo, corri o mais rápido que pude só pra aprender que voltaria ao mesmo lugar. Então pulei. E pulei outra vez. Mas não fui muito longe. Logo construí a maior cama elástica que já se teve notícia, aí pulei mais algumas vezes pra voltar ao chão.

Lá em cima, no ir-e-vir da vida, eu olhei para todos os lados e percebi que seria impossível calcular o tamanho do mundo correndo, voltando, pulando, caindo. Mas estava certo de que descobriria, por isso não desisti e passei para o plano seguinte.

Fiz alguns cálculos, estudei e soube que não existe solução pra minha busca, nenhum livro soube me dizer com precisão quantas estrelas, cometas, galáxias e o que mais preenche o negro espaço existem.

Assim desisti de responder a essa pergunta por enquanto. E tantas respostas surgiram em mim na quietude, e um pouco mais de perguntas, e novas resposta, e o dobro de perguntas outra vez.

Foi quando saí de casa - sem rumo - e cheguei a lugar algum, talvez um pouco decepcionado, mas já não importava muito o que poderia acontecer. Aí parei. E sem pretensão olhei para o lado. Ali, tão perto, descansava tudo o que procurei todo esse tempo.

Encontrei o valor da amizade quando sorri e esse sorriso foi motivo de um outro, quando minha preocupação se tornou sua procura por ele em mim.
Entendi a importância da vida quando não mais precisei estender a mão sozinho, quando sua chegada anunciava em mim um inocente medo de sua partida, mas quem pode me culpar pelo receio de emprestar ao universo um pouco do que sou?

Foi aí que, em meio a tantas descobertas, me dei conta do tamanho do mundo, vai daqui até ali, e de lá até cá, simples assim.
No meio disso: eu, você e um pouquinho do que nos faz feliz.

Catatonia

2007-04-17T22:24:00.000-04:00

(Deixando de lado, por enquanto, as crônicas. É uma continuação de Ataraxia, parte dois de três, uma série.)

Catatonia

E tudo lá fora é movimento,
aqui, ouve-se o som de um silêncio, e eu.
Meu coma induzido sem sedativos,
minha resposta absoluta ao que me cerca.

"Talvez nunca acorde", diz em branco,
mas há muito esqueci de dormir.
E foi esse esquecimento, essa ferida aberta, esse oblívio
e tantos mais que esconderam a claridade.

Movimentem-se com a luz apagada
e que movimento terão?
Pois é aqui, com essa luz apagada,
que encontrei minha paz.

"Volta, por favor", sussurra em vermelho,
mas sequer tenho rumo.
E se quer, mal posso pensar,
já sou fotografia da inércia.

Pede uma explicação pra tal descontentamento,
mas não é óbvio se assim me privo de sentimento?
Por isso o movimento não existe aqui, uma vez sem luz,
e sobra esse eu, prolixo, pois já não há mais o que ser.

Um dia de folga

2007-04-13T22:43:00.001-04:00

- Pois é, foi um parente muito próximo e preciso viajar pra cuidar dos arranjos funerários - disse pelo telefone à secretária do escritório.
- Tudo bem, avisarei o Sr.Marcos. Quando você volta?
- Provavelmente em sete dias.
- Ok, assim que ele chegar, aviso. Meus pêsames, Paulo. Muita paz pra você e sua família.
- Muito obrigado por tudo, Dona Célia. Até logo.
- Até.

Desligou o telefone e voltou a dormir, acabara de ganhar uma semana de folga.

Acordou meio-dia e pensou no que faria nessa semana, sua mulher estava viajando a trabalho e só voltaria em onze dias, teria a própria vida para si finalmente. Ficou encarando a pasta que levava para o trabalho e organizando a agenda do dia, logo decidiu ficar em casa, pedir comida chinesa e alugar Duro de Matar 1 e 2.

Que belo primeiro dia de recesso espiritual.

No dia seguinte, acordou uma e meia da tarde com um barulho. Levantou em um pulo - ainda com a essência de yakisoba no corpo e de Bruce Willis na mente - e foi verificar o que estava acontecendo com uma latinha de cerveja à mão, possivelmente para se proteger. Um vulto! Voltou correndo para o quarto e deixou escapar o barulho de uma leve cabeçada na porta. Então uma voz assustadora:

- Amor?

Calmamente, chegou à conclusão: p%&* que pariu!

Sua mulher voltara de viagem mais cedo - bem mais cedo.

- Oi, amor. O que você está fazendo aqui?
- Vim assim que soube, Paulo.
- Por deus, mulher, e como você soube? - tentando não demonstrar desespero.
- Liguei para o seu trabalho procurando por você e Dona Célia me disse o que havia acontecido. Tentei ligar para você, mas o celular só dava desligado e o telefone de casa ocupado.
- É que eu desliguei o celular e tirei o telefone do gancho pois não aguentava mais que me lembrassem da morte de titia - acabara de matar uma tia.
- Eu entendo, Paulo - segurou-o entre os braços -, e quando você viaja?
- Dona Célia falou isso também? - fazendo as contas de quanto gastaria com as passagens.
- Falou sim, ela se mostrou preocupada, disse nunca ter ouvido sua voz daquele jeito.
- É a tristeza - falou pensando no sono que estava quando ligou -, mas eu planejo viajar hoje de noite.
- Minhas malas já estão arrumadas e..
- Opa! Desculpa, mas você não vai - sem pensar.
- Mas por que?
- É que.. - pensa, Paulo -. É que.. - mais rápido, Paulão! -. É que eu preciso me despedir sozinho por tudo que ela me fez, você não tem idéia do quanto aquela mulher foi boa pra mim, um anjo! - parabéns, Paulo, acabou de aumentar a história.
- Nossa, não sabia que você era tão próxima dessa tia... Qual o nome mesmo?
- Marinalva - que nome é esse, Paulo?! Vai pelo menos lembrar depois? -, mar e alva.
- Posso perguntar o que ela fez por você?

Os próximos dez minutos foram preenchidos por histórias maravilhosas. A saga de tia Marinalva, uma santa, a mulher que cuidou de Paulo até os 14 anos... E um pouco de explicação:

- Mas você não estudou em um colégio interno até os dezesseis?
- É... Isso é o que todos pensam! Titia me tirou de lá quando tinha quatro anos pois sabia que me maltratavam!
- E o que você fez dos quatorze aos dezesseis pra sobreviver, já que ela só cuidou até os quatorze?
- Posso terminar a história? - ríspido.

Depois, Paulo contou da vez que a tia o salvou do Seu Tonho, um vizinho mal-encarado que queria surrá-lo, nunca havia visto uma mulher tão valente. Falou que a tia o ensinara a assobiar, empinar pipa, jogar bola, andar de bicicleta. Foi pai, mãe, irmã, irmão, avô e vó! Tudo em uma só mulher especial.

- Ela parecia ser uma mulher impressionante, querido.
- Ah, se era! Uma mãe pra mim - lágrimas.
- Tudo bem, amor, não precisa chorar. Você vai se despedir da sua tia e quando chegar estarei aqui te esperando, tá? E dê notícias enquanto estiver lá.
- Obrigado pela compreensão, Lúcia, significa muito pra mim.

Se abraçaram e Paulo foi fazer as malas.

Mais tarde, se despediram e o recém-querido sobrinho foi direto para um hotel do outro lado da cidade, onde pagou cinco diárias. Ligava uma ou duas vezes por dia para a mulher para falar como estava indo tudo. No primeiro:

- Oi, Lú! Cheguei aqui, desculpa não ter ligado antes, é que eu não queria te acordar e ainda precisava pegar o carro pra chegar à cidade de titia.
- Tudo bem, fiquei um pouco preocupada, mas imaginei que você não podia ligar ainda.
- Só liguei pra dizer que cheguei bem mesmo, estou indo ao IML improvisado aqui na cidade pra liberar o corpo pra funerária começar os arranjos da cremação, era um desejo de titia. Até mais, amor.
- Até! Qualquer coisa, só ligar!

Voltou a dormir. Acordou três horas depois, pediu comida do restaurante do hotel, comprou o pacote de canais adultos e teve o resto da tarde bem tranquila.

No segundo dia, aproveitou uma cena de enterro na televisão com muito choro e ligou para a mulher.

- Oi, amor!
- Oi, Paulo. Como estão as coisas? Quem é essa gente chorando?
- Ah, titia era muito querida por aqui, você não faz idéia - barulho de choro na TV.
- Nossa, gostaria muito de tê-la conhecido.
- É, queria que você tivesse a oportunidade também. Olha, amor, tenho que ir agora, tá bom? - acabara a cena do funeral e estava entrando uma outra com a viúva e o padre tirando a roupa.
- Tá bom, amor. Beijo.
- Tchau.

No terceiro, não ligou. Mas no quarto pôde explicar o motivo:

- Lú, não liguei ontem porque precisava de um tempo sozinho com os restos de tia Marinalva. Hoje de manhã, me despedi de vez e joguei as cinzas no poço perto da casa dela. Foi muito difícil.
- Percebi pela sua voz, amor, rouca e triste.
- É, mas estou melhor já, foi bom poder me despedir dela - colocando uma aspirina na boca e pensando que noite tivera ontem no bar do hotel.

Passou o resto do dia em uma feira de peças antigas procurando uma urna que parecesse ter abrigado os restos mortais de sua tia, pensou em guardar e levar para sustentar a história. Achou uma de 1938 por apenas $50, um ótimo negócio.

No dia seguinte, chegou em casa com a urna debaixo dos braços e uma expressão de "missão cumprida". Abraçou calorosamente a esposa e disse:

- Percebi o quanto você me faria falta, amor. Amo muito você!
- Ah, amorzinho! Também te amo muito!

E pôde ficar tranquilo que ela nunca desconfiaria.

No dia seguinte, voltou a trabalhar e contou à Dona Célia as histórias maravilhosas de tia Marinalva, logo começou a reunir todos do escritório para ouvi-lo. Alguns chegaram a chorar quando contou a história do dia em que titia o ajudou a salvar um lindo filhote de labrador dos irmãos Figueira, os dois valentões da cidade. Até o chefe, o Sr.Marcos, pôs a mão em seu ombro e disse:

- Filho, tenho certeza que sua tia está orgulhosa do homem que se tornou!

Um mês depois, foi promovido. Titia o ajudava até depois da morte. Ascendeu rapidamente na empresa. A esposa ficara ainda mais apaixonada após conhecer a saga de Marinalva. Logo tiveram um filho. Dois anos depois, outro. Uma linda família.

E os filhos cresceram. Um tem 16 anos e o outro 14, nesse exato momento, Paulo, Lúcia, Mário Alvo - em homenagem à tia - e Paulinho - mais novo - estão reunidos no quintal com a família do ex-chefe, hoje sócio. Paulo conta histórias incríveis sobre sua tia. Já são 18 anos desde que ela se foi e os amigos, filhos e a esposa nunca cansam de ouvi-lo. Já até repete histórias, hoje está contando sobre o Seu Tonho.

- Ah, o Seu Tonho, um bom homem, mas odiava crianças e eu vivia entrando na fazenda dele pra roubar goiaba. Vocês lembram da vez que... - e todos dizem que não, mas já ouviram a história mais de dez vezes.

E essa história fica por aqui, todos já foram dormir e Paulo está ajoelhado em frente à urna da tia pedindo proteção, assim como faz toda noite, até quando ninguém vê.

Hoje ninguém desconfia que a Tia Marinalva nunca existiu, inclusive ele.

Vizinhos

2007-04-04T19:11:00.000-04:00

O alarme toca. Seis horas da manhã, hora de acordar. Seu Luís olha o relógio, dá o característico tapinha no botão para desligar, o barulho continua. Esfrega as mãos no rosto, acorda de verdade, associa esse som irritante e conclui o mesmo de todas as manhãs:

- Maldito seja esse mal-amado!

Seu Luís se referia a Jorge, um ex-coronel da aeronáutica de setenta e dois anos que serviu na Segunda Guerra. Seu vizinho há vinte, dos quais seu Luís passou dezenove anos e onze meses planejando como matá-lo. No primeiro mês de mudança, seu Jorge estava muito ocupado arrumando tudo, então era impossível saber que ele usaria esses dezenove anos e onze meses seguintes dando motivos para tal dedicação.
Não seria qualquer morte, mas algo torturante, muita dor, dor. Mais dor! Respiração, calma, relaxamento.. DESCARGA NINJA DE DOR INSUPORTÁVEL(a parte favorita dele)! Repete-se o ciclo 5 vezes e, finalmente, morre. Essa seria a fórmula do assassinato perfeito para o velho implicante que seu Luís havia desenvolvido em todos esses anos. O que o impedira de executá-la várias vezes foi não ter achado uma solução para fazer parecer um acidente, não queria incriminar quem não tivesse nada a ver com a história.
Até que numa noite de chuva, mudou de idéia, incriminaria alguém já que não existia outra solução, livraria-se do encosto a qualquer preço. O velho Jorge havia aprontado outra: enquanto seu vizinho saíra, pegou todos os sacos de lixo próximos e colocou na garagem de seu Luís, quando esse chegou, precisou descer do carro - na chuva, lembre-se - para tirar os dez sacos. Mas quisera ele ter sido simples assim, o ex-coronel havia rasgado o fundo de todos os sacos. Não é preciso dizer que seu Luís levou mais de vinte minutos pra tirar todo aquele lixo de sua garagem. Tudo enquanto seu vizinho, sentado na varanda apreciando o show, tomava uma xícara de café bem quente com prazer estampado no rosto, não mudando a expressão nem quando se queimou.
Seu Luís nem trocou de roupa. Sentou em sua poltrona e pôs-se a pensar alto:
- Um tiro.. Não, muito comum. Trezentos e cinquenta e sete facadas.. Não, muito cansativo. Já sei! Um susto! Um belo susto!
Dormiu como nunca havia dormido antes, ignorou os três papagaios que seu Jorge fazia questão de colocar perto de sua janela, os dois cachorros que discutiam a noite inteira.
Acordou com um sorriso, mesmo que tenha sido às 4:30 da manhã com um telefonema "anônimo":

- Alô? - disse seu Luís.
- Alô! - disse a voz.
- Quem fala?
- Agora eu, é minha vez.
- Gostaria de falar com quem?
- Com você, não mora mais ninguém aí.
- E você sabe quem eu sou?
- Não, mas posso te indicar um bom detetive pra você descobrir.
- O mesmo que descobriu que a tua mulher te traía?

Clic.

Estava de bom humor, era impossível negar. Saiu às oito horas com a sua melhor roupa e foi ao shopping. Passou uns minutos tentando se lembrar em que parte ficava aquela loja de fantasias. "Seria no segundo andar?". Não conseguia lembrar, mas era um dia feliz, então não teria problema colocar a dignidade - ou a teimosia, você escolhe - de lado e perguntar de alguém.

- Fica no segundo andar, do lado do quiosque de pretzel. E quando você passar ali, aproveita e pega uma amostra! Hoje estão servindo o de goiaba, o melhor de todos, levemente doce, incrivelmente suave, algumas pessoas dizem que o melhor é o..

Ouviu durante dois minutos e meio porque, afinal, era um dia feliz. Agradeceu, sorriu e seguiu seu caminho em direção à loja. Passou pelo quiosque de pretzel, provou o de goiaba - que era realmente muito bom - e entrou na "Fantasias da Vovó", pensou em alguns trocadilhos, duplos sentidos, mas logo focou seu objetivo principal outra vez.

- Você tem algum uniforme da Gestapo? - perguntou.
- Hein? - respondeu o atendente de forma objetiva.
- Da Gestapo.
- Em que filme apareceu esse monstro? É tanta fantasia que me confunde.
- Tem algum uniforme nazista?
- Ah, esse tem sim! Só um minutinho que eu vou pegar.

Enquanto esperava, olhou à sua volta imaginando porque alguém se fantasiaria de uma esponja amarela que usa bermuda. Vai entender esse mundo de hoje, né, seu Luís?

- Achei - retorna o atendente.
- Perfeita - observa -, quanto?
- Alugar ou comprar?
- Comprar - pensou que valeria a pena ter como lembrança.
- Comprar sai por duzentos.
- Duzentos numa fantasia?
- Mas essa tem até aquela plaquinha com as cobrinhas dentro, a "swat" - apontando pro símbolo nazista.
- Huuuum - seu Luís respira, conta até dez, imagina um lindo campo verde com céu azul -, tá, eu vou levar, já que essa tem até a "swat".

Saiu da loja um pouco estressado, lembrou do que faria mais tarde, sorriu outra vez. Pegou outro pedaço de pretzel, sorriu ainda mais. Chegou em casa, sentou na poltrona - ainda úmida devido ao dia anterior -, viu um pouco de TV, perguntou-se outra vez qual o sentido de uma esponja amarela de bermuda e esperou calmamente até que o relógio mostrasse duas e meia da manhã.
Vestiu o uniforme da Gestapo, colocou um bigode falso imitando Hitler, pegou um velho rifle seu que nunca funcionou, caminhou em direção à casa de seu Jorge, entrou pela porta dos fundos - ele sempre deixou a chave no vaso de plantas -, dirigiu-se ao quarto, encontrou a vítima deitada como havia imaginado.
O führer ficou em pé na cama, apontou o rifle que não funciona para seu inimigo, encheu os pulmões e:

- INVASÃO NAZISTA! AH!

Nada.

- PERIGA ALEMON!

Nada.

Estranho. Pôs a mão sobre a carótida. Não respirava. Começou a bater no peito do morto com raiva, gritando, acordou os vizinhos, os vizinhos chamaram a polícia, a polícia chegou, achou seu Luís armado em cima do cadáver. Foi preso em flagrante, homicídio doloso.

...

Dizem as más línguas que ficou preso por apenas dois anos até perceberem que não deveria estar ali, só então foi mandado a um hospital psiquiátrico onde repete sem parar, ainda com o bigode do führer:

- Maldita seja esse mal-amada!

A história de Roberto

2007-04-01T17:41:00.000-04:00

Roberto era um cara simples e calmo. Nunca precisou levantar a voz pra ninguém. Quer dizer, precisou várias vezes, mas não quis, Roberto não era desse tipo que perdia a paciência. Nem quando sua mulher costumava passar tempo demais com aquele professor argentino de tênis e mesmo assim sempre gritava "gol" quando fechava um game. Para se ter uma idéia, Roberto era tão simples e calmo que a incentivava dizendo que nesse ritmo ela poderia disputar a Taça Guanabara. Que homem compreensivo!
Mas e quando furaram os quatro pneus do carro dele na universidade em que dá aula? Correu atrás dos dois vândalos, os segurou pelos braços e os obrigou a dizer que nunca mais fariam isso! Fez até jurarem! Conferiu inclusive se estavam cruzando os dedos! Olha, nesse dia me enganei pensando que Roberto havia mudado e nunca mais seria aquele homem passivo.
Mas no dia seguinte.. Ah! O dia seguinte.
Andando na rua - acreditem no que vou contar! -, um rapaz perguntou as horas ao Betão:
- Com licença. Você tem horas, amigo?
- Tinha! - falou tirando o relógio e já puxando a carteira enquanto descalçava os sapatos.

Eu ainda acreditava que mudaria apesar de tudo. E mudou. Finalmente, nosso ilustre personagem - que eu juro ser fictício! - estava no shopping e entrou em uma loja de moda feminina. Não, não era pra ele mesmo, apenas planejava comprar algo bonito para sua mulher, que, por coincidência, veja como esse mundo é pequeno, era também a mulher do professor argentino de tênis, do instrutor da auto-escola que ela fazia aulas de direção há 2 anos, entre outros.
Bem, continuando... Roberto escolheu um lindo e atraente baby doll vermelho e, enquanto esperava no balcão que a transação com o cartão de crédito fosse concluída, a atendente tomou iniciativa:
- É difícil achar homens assim hoje em dia, que lembram da mulher - descansando a mão em cima da mão de Roberto.
- É o que dizem - sem mudar a expressão facial.
- Eu só encontro cafajestes! Quando acho um gentil, deixo escapar, mas queria muito mudar isso - chegando mais perto.

Congelem a imagem! É aqui que a história muda!
Chega desse Roberto que aceita tudo o que impõem! Um novo homem surge em seu pônei branco!

Play.

Um corte na edição.
Entra cena de nosso herói deixando a loja - visão de suas costas.
Corta para a imagem de seu rosto.
Nem levou o baby doll, saiu da loja ofendido!
Indignado! Estarrecido! Abobalhado - sem trocadilhos, juro!

Tá certo, Roberto! Não respeitam mais nem os casados!
Que homem!

E a morte, como ela é?

2007-03-28T17:12:00.000-04:00

E dizem que ele morreu de susto. Pouco se sabe sobre o que o assustou, mas sabe como é, muito se fala sobre o que deve ter sido.
Foi encontrado com as mãos sobrepostas em cima do coração, ou em cima de onde ele achava que ficava o coração, era um pouco mais pra direita. Minha direita.
Alguns arriscam que não suportou o boato que sua namorada de infância ia casar, e o nome disso seria amor. Só que donas-de-casa depois da novela das oito adoram um triângulo amoroso.
Por outro lado, os mais céticos retrucam e afirmam categorigamente que foi um trote telefônico pedindo mil reais para não revelar que tinha um gosto por se vestir de gazela e fugir do malvado caçador.
Os despreocupados dizem que foi somente um ataque do coração, afinal, 66 anos tornam isso possível. Ah! Simples demais.
Ainda existem aqueles que põem a mão no fogo pela teoria de que foi um duende maldoso. Enfim, nunca confiei muito nos hippies.
Os jornais falavam sobre um novo tipo de vírus que, aparentemente, vai devastar o mundo. Até pior que os dez anteriores que também fariam isso.
Só que bonito mesmo foi quando alguns discursaram dizendo ter morrido por um ideal, pois não suportava mais a opressão dos urubus da democracia, morreu com a mão no coração que sofria pela pátria! Malditos vermelhos! Sempre me deixam emocionado.
Senti um calafrio quando certos vizinhos juraram por tudo que há de mais sagrado - com a carteira na mão, faça-se notar - que fizera um pacto com o demônio e esse levou sua alma tarde demais inclusive. Tá amarrado.

Particularmente, prefiro uma outra versão envolvendo um dragão, um pirocóptero e Jack Bauer. Que se dane o laudo médico dizendo que se entalou com a própria dentadura!

Ataraxia

2007-03-21T00:21:00.000-04:00

Já nem diferencio onde começo e onde termino.
A profundidade do que sou fica acima da superfície, fácil ser.
Me resumo a uma só extremidade.
Nem permito o ter e não ter, sentir e não sentir.
De maniqueísta, já basta qualquer deus e suas criaturas antagônicas natas.

Sou um meio-termo em oposição, seja o que isso for.
Apatia exposta seja como for.
Uma dose de pessimismo em uma celebração realista.

Altruísmo? Como se fizesse sentido...
Nunca vi mártir vivo.
Os heróis estão mortos ou têm sangue de nanquim.

Isso resume.
Manifesta.

Ataráxico.
Por situação.
Então pode engatilhar seus problemas de festim e atirar.

Já?

Umbral

2007-03-10T01:55:00.000-04:00

Talvez se o dia não tivesse amanhecido, se eu tivesse deixado uma luz acesa pra iluminar o quarto.
Se eu não tivesse atendido aquele telefonema, talvez nada tivesse mudado. Não sei, das poucas certezas que tivera, só resta a de que nunca será.
Mudar a rotina? Me importar um pouco mais?

Tanto ficou preso, engatilhado, agora em eterno processo de decomposição. Tantas frases não ditas, tantas verdades esquecidas, tantos momentos perdidos.
Na solidão, o orgulho não tem lugar a ocupar. Corrompe qualquer pensamento futuro.

E se..

E se eu tivesse procurado mais cedo? Mudaria em mim? Mudaria em você?
E se você tivesse me procurado? Mudaria em mim? Mudaria em você?
E se tudo fosse diferente, que valor você teria? Que valor eu teria?

Talvez seja isso afinal, seu valor se resume a um arrependimento.

E se eu pudesse dizer adeus e guardar um pouco de você?
E se tudo tivesse sido diferente, eu estaria aqui?
Deixando um pouco de mim..