Una maldicion y su lobo

Adiós | Hola

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Mon, 01 Jul 2013 21:50:00 +0000

Estimados amigos y seguidores:

Es oficial. La Maldición ha terminado. El maleficio conjurado tantos años atrás ha sido roto. El blog no tendrá contenido nuevo. Esta es la última entrada.

En unos meses todo el contenido será borrado. Y luego, el blog mismo será borrado.

Adiós.

Y hola.

Mi actividad está lejos de terminar. No estoy listo y supongo que jamás lo estaré.

Una Maldición ha cumplido un ciclo y yo también. Es hora de dejar huellas en otro espacio y ese espacio es:

www.dteran.com.ar

Ahí estará todo mi material nuevo. Y empezamos YA, con la publicación por episodios de la novela Lo opuesto al tiempo.

Los primeros cinco libros que escribí también se despiden. No estarán disponibles. Yo soy otro tipo y, por una larga lista de motivos, quiero empezar de nuevo. Esos libros me duelen y no quiero que me acompañen. Pertenecen a un amateur y creo que ya no lo soy. O, al menos, no quiero serlo.

Entren a la nueva página, busquen el equivalente en facebook, aprieten el bendito "me gusta" y compartan con sus amigos.

Nos vemos allá.

Terán fuera.

UN ADIÓS

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 28 Dec 2012 04:56:00 +0000

Con manos temblorosas y espíritu vencido toma el vaso. Apoya el borde sobre los labios. Un sorbo se derrama dentro de su boca. El whisky escoces, añejado durante cuarto siglo, quema su garganta. Un cigarrillo, una pitada. La pequeña habitación comienza a llenarse de humo. Palpa la portada de la biblia que tiene a su lado, en la misma cama donde descansan sus huesos, abatidos por el agobio de cien vidas condensadas en cuarenta años.

Balbucea algo. Un padre nuestro mal recitado, cruza de verso religioso con milonga arrabalera. Lo sabe, como sabe que lo que hará es un pecado imperdonable. No le importa. Su dios lo recibirá como a un hijo. Porque Él lo vio. Vio cada intento, cada fracaso, cada angustia, cada pena, cada curda. Y cada bajeza, sí. Cada día en ese trabajo insulso, cada día con esa mujer infiel, cada hora con esos hijos irrespetuosos y cada minuto con esa botella leal.

Apura el trago. Toma su navaja de afeitar. Corta desde el codo a la muñeca. Intenta cerrar el puño. Los tendones rotos lo privan de movimientos voluntarios. Fuma con celeridad. Aprieta la sábana mugrienta. Mira el afuera a través de los barrotes de la ventana cerrada. Comienza a sentirse en paz. Cierra los ojos. Los motores y los gritos, los ladridos de los perros, todo el paisaje sonoro de la ciudad se hace pesado, distante, como los estruendos de una pesadilla en ese punto entre la vigilia y los dominios de Morfeo.

Inspira por última vez. Los aromas del tabaco barato inundan sus pulmones. Está hecho; está listo. Puede volver a la fuente, puede volver con Dios.

Es ahora cuando debe ocurrir. La luz, la calidez del amor del gran arquitecto del universo, sentirse amado, completo.

Pero no. Al final sólo hay oscuridad. Y luego ni siquiera eso

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Eso, en menos de 500 palabras bla bla bla. ¿Les gusta?

A LOS 16

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sat, 10 Nov 2012 19:43:00 +0000

Es un hecho, damas y caballeros, niños y niñas, homos sapiens y mutantes: en Argentina, ahora, se puede votar a partir de los 16 años.

Que suene la pirotecnia.

Que suene, mientras La Cámpora invade los colegios con obvios fines proselitistas, algo que sus propios funcionarios prohíben mediante la sanción y ratificación de leyes y decretos.

Este video contiene imágenes de una experiencia camporista en Tandil.

El decreto 2299/11 dice en el artículo 193:

Prohíbese la colocación de símbolos religiosos o de partidos políticos, en el ámbito de los edificios escolares, excepción hecha de las escuelas de gestión privada confesionales con relación a los símbolos religioso.

Firma Daniel Scioli. ¿Este no era Kirchnerista?

Esta es la reglamentación vigente para la provincia de Buenos Aires. ¿En qué quedamos?

Al parecer quedamos en bombardear la cabeza de los niños y luego darles acceso a las urnas. Mientras poco a poco el famoso, bendito 54% disminuye día a día.

A los 18 no se puede beber en un bar, pero se puede ir a la guerra. A los 16 no se puede salir del país sin autorización paterna, pero se puede votar. Otra de las contradictorias inmundicias del sistema.

¿En verdad se tiene claridad de ideas a los 16 años? Una bomba sólo está hecha para estallar. Una bomba hormonal, lo que es todo adolescente, no tiene otro destino.

¿Alguien va a negar que el sexo se ha utilizado siempre en la militancia? Se usa como herramienta para ganar adeptos, de los “no sabe, no contesta” y de las huestes enemigas. No hay nada nuevo bajo las estrellas.

Mis años adolescentes no están tan lejos como para haber olvidado los días del fanatismo. Defendía ciertas bandas de heavy metal como los fieles defienden el buen nombre de Mahoma. Eso es lo que veo en los jóvenes. Defienden el modelo K, los ya adheridos, como quien ha encontrado su mesías tras una temporada de pie ante las puertas del infierno. Siempre y cuando no interfiera con sus posibilidades de un encame, por supuesto.

¿Lo mismo se aplica al resto? Sí. Pero de ellos he hablado con anterioridad. La llamada derecha (un sector conservador que no logra ponerse de acuerdo). El mecanismo es el mismo con los seguidores de otros, como Pitrola y Altamira, que tienden a llamarse izquierda.

Porque es una simple etapa de la vida.

Y el problema, y por lo que no se nombra a la derecha ni a la izquierda, es que todo lo anterior proviene de un único espacio: los K. Ellos lo impulsaron y lo hicieron para su estricto beneficio. Sea Cristina, sea algún otro, pretenden llegar a los 16 años de gobierno.

Desde los 16, para los 16. Lástima que nunca me interesó la numerología.

Está hecho. ¿Ahora? Ahora deberíamos preguntarnos cuál será la estrategia K para llegar a los 20. Si es que llegan.

La humanidad tiene una infancia larga, un beneficio para todo esto que ves a tu alrededor. Sí, la computadora que usas, las paredes, las ventanas, el escritorio, la taza de café. La civilización y todos sus productos.

En un sentido evolutivo, permanecer más tiempo en la infancia da más tiempo de aprendizaje. A mayor edad, mayor dificultad para aprender las cosas. No se le enseñan nuevos trucos a un perro viejo, por eso nos mantenemos como cachorros más tiempo para tener un mejor arsenal de trucos.

Parece que algunos creen que el tiempo de aprender es el mismo que el de decidir. ¿Han entendido cómo funciona la economía o sólo repiten lo que sus cabecillas dicen? ¿Saben quién fue James Joyce y cuánto ayudó su Ulisses a la liberación femenina o se quedan con Coelho? ¿Pueden hacer un razonamiento propio o se limitan al cassette militante?

Sí, eso pensé.

Recta final

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 09 Nov 2012 22:15:00 +0000

Caminamos el tramo final de este blog. En poco tiempo se quitará parte del contenido y cesarán las actualizaciones. Cumplidos los cinco años, el sitio permanecerá sólo para redireccionar a un nuevo espacio, actualmente en construcción.

Son muchos los motivos que llevan a la clausura del blog. El principal, para quien quiera saberlo, es que creo (C-R-E-O) que ya cumplió su ciclo.

Es hora de disparar las cosas en otra dirección. Empecé a escribir Una Maldición para un público que consistía en apenas unos cuantos conocidos. Luego creció, no demasiado, verdad, pero puedo considerar que tengo un grupo de lectores.

Las cosas ya no son de mi agrado. Ahora busco nuevos horizontes y, muy a mi pesar, este espacio ya no es el adecuado. El hecho de adoptar un pseudónimo tampoco ayuda. Quiero empezar de nuevo.

En el sitio que pronto he de inaugurar ya no quedarán trazos de lo anterior. Sólo se volverán a subir artículos, cuentos y algunos de mis libros. Sí, algunos. Otros permanecerán en descarga directa durante un breve período y luego serán quitados. Dudo que algún día vuelva a permitir puedan descargarse/publicarse. Nada más... no quiero verlos de nuevo.

Soy el mismo, pero también soy otro. Ya no quiero dejar de adorno anécdotas de mi vida, historias, indirectas, puteadas encubiertas. En otras palabras, quiero tener una actitud más profesional, si cabe la expresión.

Por todo lo anterior, la maldición debe ser rota. Pero todavía no. Hay mucho trabajo por hacer.

Terán.

INOLVIDABLE

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 28 Sep 2012 02:05:00 +0000

NOTA: Este cuento fue escrito para un concurso. Ya anunciaron la pre selección, donde no figuro, como suele ocurrir. No sé si soy muy mal autor o nada más tengo pésima suerte. Voy a suponer lo primero, al menos de momento. Bajón, de nuevo. Acá tienen este cuento de mierda, por si alguien lo quiere leer. Sigan los enlaces en cada entrada para conocer el "universo expandido" que le hice al texto, para que lo valoraran más. Al pedo.

PS: Para variar, Kohan estaba en el jurado. Ese tipo SIEMPRE está cuando me bochan. Es decir, ese tipo SIEMPRE está.

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INOLVIDABLE

Timbre. Salgo del aula, mochila al hombro, inadvertida, como un espectro perezoso y torpe, sin carácter suficiente para espantar a los vivos. Camino por los pasillos. Otros comienzan a ocupar el lugar a medida que las puertas se abren. Gritos. Euforia. ¿Un sonido tan simple, un receso tan breve, puede liberar tantas endorfinas? ¿O sólo se comportan acorde a lo que se espera de ellos?

Da igual. Hoy todos ellos son figurantes en mi drama privado. El momento me pertenece. Ya fui una figura pintada en la pared de sus comedias. Ahora es mi turno. Y será grandioso.

Subo la escalera. Me cruzo con tres especímenes interesantes. Por algún motivo no estaban en el aula. No sé sus nombres, apenas si hablan. Pero los nombran mucho. No importa qué les digan, nunca responden. Nunca parecen enojarse. Nunca nada. Son bastante ridículos, todos lo dicen, pero nadie sabe porqué.

Ellos me ignoran. La escalera es bastante ancha, sólo se hacen a un lado mientras bajan, mientras asciendo. Acá no pasó nada; acá no pasó nadie. Y está bien así.

Llego al tercer piso. No hay aulas, sólo sanitarios, oficinas y la biblioteca. Las preceptoras no están. El ordenanza tampoco. Abro la puerta del despacho principal. No cerraron con llave, para mi fortuna.

Dejo la mochila sobre el escritorio, un armatoste del siglo XVIII. Pesa casi doscientos kilos, según la rectora. Servirá. Abro las ventanas, dan al patio. Estoy a unos veinte metros de distancia del suelo. No es un panóptico, pero se puede ver a la mayor parte de los alumnos.

Eso no me importa. Lo relevante es que ellos podrán verme a mí cuando llegue la hora, en pocos minutos.

Me quito el guardapolvo y lo arrojo al piso. Se siente bien, al fin, liberarme del uniforme de la prisión. Abro la mochila. Saco la soga. El nudo está bien preparado, como lo dejé anoche. Amarro un extremo a la pata del escritorio. Lo ajusto. Tiro con fuerza. Resiste bien. Miro el reloj. El recreo terminará pronto. No hay tiempo para demoras. Ajusto el otro extremo de la soga a mi cuello. Hora de abrir el telón. Jamás me olvidarán.

Escucho un estruendo ahí abajo. Me estremece. Alguien grita afuera. Otro estruendo. Y otro. Y otro. Y otro. Más gritos, pánico y dolor, ira y angustia, las emociones casi pueden olerse en el aire.

Corro hasta la ventana. El patio está casi desierto. Hay varias personas ocultas tras un cantero. Hay otros tirados en el piso. ¿Se mueven? Uno sí. Grita un insulto. Alguien se aproxima a él, uno de los tres que crucé antes. Tiene un arma. No duda en apretar el gatillo.

De pronto siento frío. Todo se vuelve irreal, absurdo. Los estallidos de la pólvora y los gritos repiquetean, átonos y pluriformes, en mi cabeza. Mareada, retrocedo. Apoyo las manos sobre el escritorio. Mi respiración es entrecortada. Permanezco estupefacta. Segundos, minutos, horas, no sé cuanto tiempo. Sí sé que la vorágine se aproxima. Los gritos, los estruendos, y ahora también el ruido de pasos en fuga, abandonan la planta baja. Suben. Cerca, cada vez más cerca, hasta llegar a este pasillo. A la puerta. Abren. Son ellos, los tres. Entran.

Los veo hacer gestos, muecas. Supongo que son señales, códigos que sólo ellos comprenden. El más alto camina hasta mí y apoya el caño de su revolver sobre mi frente. Irónico: tengo miedo.

Mira a sus compañeros. El más bajo niega con la cabeza.

–Dejala –dice.

–¿Seguro?

–Sí. “La Chancha” tiene sus propios problemas. No nos necesita.

La Chancha, pienso. ¿Tengo un apodo?

Él baja el arma. La guarda en el cinto. Retrocede. Salen. Murmuran algo. En la distancia escucho sirenas, ambulancias, patrulleros. No

sé si acuden rápido o demasiado tarde.

Miro la soga en mi cuello. La toco con suavidad, como si le regalara una caricia. Vuelvo a la ventana y la cierro. Deshago el nudo. Ya no sirve a ningún propósito.

Soy La Chancha. No necesito morir.

¡Papel!

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sat, 08 Sep 2012 19:18:00 +0000

Cuando decidí utilizar las licencias Creative Commons, mi intención era evitar por todos los medios que se pusiera en pie de igualdad a mis lectores con los criminales. Bajar un archivo no es delito, mal que le pese a los agoreros de siempre.

En rigor de verdad, nunca pensé que mi trabajo pudiera exceder los amplios, pero limitados, dominios de internet. Una vez más, la realidad prueba mi error.

No sólo sé de gente que imprimió varios de mis libros de modo doméstico (gracias, Cintia C.), si no que ahora me informan de la impresión profesional de un libro mío (cartel compartido con otros dos autores). Se trata de Las Huellas del Olvido, mi primera novela. He aquí las pruebas:

PORTADA

INTERIOR

El padre de la bestia es Federico Podestá (aka Tuor, editor de las "Crónicas de Regnum", un compilado de relatos ambientados en el mundo del mmorpg Regnum Online; compilado que inicia con mi novela). Las palabras sobran. O no bastan, no estoy seguro.

Esto fue lo último que se publicó con mi apellido legal.

No More Mr. Grandson

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 07 Sep 2012 23:03:00 +0000

A mis queridos lectores:

Ustedes me han acompañado durante los últimos cinco años. No bastan las palabras para agradecerles. Son grandes.

Pero ocurre que a partir de hoy, ya no será publicado nunca un texto de Diego Nieto.

Lo cual no significa que renuncie.

Ocurre que en los últimos días he tomado conocimiento de la existencia de colegas de nombres similares al mío: Alejandro Nieto (ensayista; ed. Ariel & otras) y Alejandro DIEGO Nieto (novelista; ed. Anthema & Lulu.com). Ambos mayores que yo; ambos publicados antes que yo.

Por respeto a ellos, y por evitar confusiones, he decidido adoptar un nom de plume.

A partir de este momento firmaré todo mi trabajo como Diego Terán.

Ya saben: No More Mr. Grandson

YO, PECADOR

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sat, 04 Aug 2012 07:54:00 +0000

YO, PECADOR

Otoño de 2012. En algún lugar de Argentina.

Es un hombre común. El tipo de hombre que asiste a misa. No desentona con el lugar. Está acompañado por una mujer y dos niñas. Permaneció solemne durante toda la ceremonia.

Ahora se lo ve impaciente. Incluso tiembla un poco mientras espera su turno para entrar al confesionario. Su compañera habla con las mujeres. Le dan la bienvenida al pueblo. Él apenas si saluda. Ella les explica: es una persona tímida, pero un gran hombre, muy devoto y solidario. Sonríen. Todos.

Tras un tiempo difícil de cuantificar, el tipo entra en la cabina de madera.

–Perdóneme, padre, porque he pecado –dice.

–¿Cuando te confesaste por última vez? –pregunta el sacerdote.

–Hace cinco días.

–¿Y qué hiciste en tan poco tiempo?

–Forniqué y mentí.

–¿Qué tipo de mentira?

–El tipo de mentira que se mantiene hasta la tumba, padre.

Silencio. El cura parece confundido. Frunce el ceño. Tras un momento se frota las manos y comienza a sonreír.

–¿Por qué tenés que mentir tanto tiempo, hijo?

–Porque... porque es como armé mi vida.

–Ajá... ¿pero por qué?

–Porque la gente de la unidad penitenciaria pensó que era lo mejor.

–¿Unidad penitenciaria?

–Sí, para menores. Salí a los 21 años.

–¿Qué hiciste?

–Maté. Pero creo que Dios ya me perdonó por eso.

–Hijo... ¿a quién carajo mataste? –dice el cura, severo, cabreado.

–A... a varios compañeros de colegio.

El sacerdote saca, de un bolsillo, su celular y activa una de las funciones: grabar audio.

–¿Cuando mataste a esos compañeros?

–Fue hace mucho... ¿usted lee los diarios?

–Sí.

–¿Se acuerda de... de la masacre de Rander, en el '99?

–¿La de Los Tres Chalados?

–Sí... esa.

–Me acuerdo, me acuerdo. Seguí.

–Bueno... yo soy Raúl Silana.

–¿Quién?

–¡El que sobrevivió!

–Ah... ya veo. No grités.

–Está bien. Perdone, padre. Es que hablar de esto...

–Te entiendo, hijo. Pero explicame. ¿En qué mentís?

–Mi nombre, padre. Ahora me llamo Raúl Lanasi.

–¿Nombre legal?

–Sí, me lo cambiaron antes de entrar a la unidad penitenciaria. Nadie sabía quién era. Les dije que estaba adentro por robo. No me creyeron.

–Ajá. Pero si ahora te llamás así no es una mentira.

–No... pero le miento a todo el que conozco. Nunca digo quién soy... qué hice. Ni mi mujer sabe nada sobre todo eso. Ella cree que fui a la escuela en un pueblo del sur y que me mudé a la ciudad a los 21 años, cuando murieron mis padres; cuando me liberaron.

–Hijo... ¿cuanta gente mataste?

–Creo que cuatro. No estoy seguro. Eramos tres... yo... padre....

Raúl solloza. El cura se cubre la boca para reprimir una carcajada. Cuando logra contenerse retoma la palabra.

–¿Por qué los mataste, hijo?

–Planeamos todo durante casi un año. Los dos que fallecieron eran mis únicos amigos. Nos jodían todo el tiempo. No les decíamos nada porque después era peor. Ellos eran muchos, nosotros no. Afuera también era jodido. En mi casa era jodido. No sabíamos qué hacer. Yo esperaba tocar fondo, pero el fondo no llegaba. Cada vez estaba peor. Un día le pegaron a Leandro porque sí. Según ellos era la chota, por el cumpleaños. Era mentira. Había cumplido cinco meses antes. Nada más tenían ganas de pegarle a alguien y nosotros estábamos ahí.

–¿Entonces?

–Ahí decidimos que teníamos que matarlos a todos. Al principio era una fantasía. Hablábamos de eso para hablar de algo. Planeábamos como sería para ocupar el tiempo. Conseguimos las armas para no cruzarnos de brazos. Y un día le pegaron de nuevo a Juan, igual que a Leandro, por nada. Al otro día... pasó lo que pasó.

–Les dispararon a los que les hacían la vida imposible.

–A todos los que nos cruzamos. Recorrimos cada piso, revisamos los baños, las aulas, todo, hasta llegar a la rectoría. Fue muy raro eso. Es gracioso, creo.

–¿Qué cosa es graciosa?

–Cuando entramos a la rectoría había una compañera de nuestro curso. Pero no estaba asustada. No se escondía. Tenía una soga al cuello. La Chancha, así le decían, se estaba por suicidar.

–¿Y ustedes que hicieron?

–La dejamos.

–No le veo la gracia.

–Que La Chancha se llamaba Agustina Mola.

–Igual que la modelo.

–Es la modelo.

–¡¿Era gorda?!

–Obesa.

–Ah, mierda.

–Sí, yo dije lo mismo cuando la vi en la tele.

–Terminá de contarme. ¿Qué pasó después?

–Salimos de la rectoría y discutimos. Empezamos a escuchar sirenas. Juan quería enfrentar a la policía. Leandro decía que podíamos escapar. Yo quería salir vivo. Cada uno hizo lo que quiso. Leandro bajó las escaleras y no lo volví a ver. Supe que alguien le quebró el cuello, pero nunca lo resolvieron.

–¿La policía?

–Supongo. No sé quién más podría hacer algo como eso.

–¿Y el otro?

–Juan enfrentó a la policía, como quería. Los escuché desde abajo cuando se tiroteaban. Hirió a uno en una pierna. Lo acribillaron. Yo me había ido a la puerta. Tiré todas las armas y me arrodillé con las manos atrás de la nuca. Me llevaron a los golpes, pero respetaron mi vida.

Creo que se imagina el resto.

–Contame igual.

–Psicólogos, psiquiatras, asistentes sociales. Y cinco años de encierro en una unidad de menores. Ahí, enjaulado, descubrí a Dios. Él me perdonó por esto.

–¿Entonces por qué lo confesás?

–Por todo lo que se dijo, Padre. No pasó porque me molestaban en la escuela, ni porque no tenía novia, ni porque pude comprar un arma, padre. Los demás no son responsables. Todo fue por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa. Yo no me puedo perdonar. Me carcome todos los días. Tengo pesadillas muy seguido.

–Entonces yo no te puedo absolver por esto.

–No, deme la absolución por las mentiras.

–Un padre nuestro, un ave maría. Podés ir tranquilo.

El cura mira el celular. Vacila. Estira la mano, lo roza y cierra el puño. Baja la mano y la pone sobre una de sus rodillas.

–Gracias, padre. Lo veo el domingo que viene.

–El martes.

–¿Cómo?

–El martes necesito ayuda para pintar el atril. ¿Podés venir?

–Sí, padre. Sí puedo –murmura Raúl.

El tipo, tan normal, abandona el confesionario y se reune con su mujer. Ella no tiene nada que confesar, sus hijas son pequeñas, al parecer. Salen del edificio. A él se lo ve distendido.

El cura se dirige a su oficina. Sirve un vaso de vino tinto y lo bebe de un trago. Enciende un cigarro y hace una llamada telefónica.

–¿Hola, Martinez? Sí, habla el padre Romualdo... ajá, pasa que me trasladaron a un pueblo, ya no atiendo a los de Palermo. Pero igual, te tengo una bomba. ¿Te acordás de los Tres Chalados? Los Tres Chalados, esos del tiroteo en una escuela, en el año '99. ¿Viste que hubo uno que se entregó? Bueno, se confesó conmigo. Sí, quedate tranquilo, grabé todo. Te va a servir para el rating. ¿Cuanto? Escuchalo y después arreglamos. Dale, un abrazo, saludos a Jorge y a Luis.

Cuelga. Sirve otro vaso de vino. Abre el navegador en su notebook. Tipea cuatro palabras en el buscador: “Agustina Mola en bolas”.

NOTA: Este texto forma parte de una serie de relatos breves. El primero participa en concurso y no podrá ser publicado hasta la divulgación del fallo, por lo que pido disculpas a mis fieles lectores. Sigan los enlaces en cada entrada. En especial si vos, que lees esto ahora, sos jurado de cierto concurso.

LA PALABRA DEL PADRE

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 03 Aug 2012 06:31:00 +0000

LA PALABRA DEL PADRE

Es difícil comenzar. Supongo que debería darles las buenas tardes o agradecerles por venir.

Pero no sé si quiero que ustedes tengan una buena tarde. En todo caso, quiero que tengan una tarde como la mía. Tampoco me dan ganas de agradecer su presencia. Antes de sentarme acá, frente a los micrófonos, alguien intentó atacar a mi hija menor. Todos sufrimos demasiado. Todos.

Quisiera aclarar una o dos cosas. En primer lugar, yo no le enseñé a mi hijo, ni a nadie, cómo disparar un arma. Nunca lo llevé a cazar. Yo mismo jamás tuve un arma en la mano. No sé usarlas y no me gustan. No sé de donde sacó mi hijo ese revolver.

Tampoco le inculcamos ideas fascistas. Yo soy peronista, como mi padre. Nunca hablé de política con mi hijo ni le di una biografía de Mussolini, ni ese libro de Hitler ni, mucho menos, la revista Cabildo, que ayer supe que existía. En mi casa nunca se habló bien de Videla porque nunca se habló de Videla.

Ni mi mujer ni yo somos racistas. Ni homofóbicos. Ni nos molestan los inmigrantes. Tampoco somos, como se dijo, satanistas. No somos practicantes, pero siempre fuimos católicos. Leandro tomó la confirmación, como casi todos los chicos. No encontró esos libros de Lavey y Crowley en el hogar. Los debe haber conseguido en alguna librería del centro. Por lo que nos dijeron, son de venta libre, ciento por ciento legales. No están prohibidos. Voy a hojearlos. Quiero saber si son tan violentos como afirman los mismos que admiten no haberlos leído; los mismos que nos señalan y acusan.

Lamento lo ocurrido, con todo el corazón. No voy a decir nada a las familias de... a las familias de esos chicos. No porque no quiera, si no porque no tengo palabra alguna. Yo no puedo hacer nada para mitigar su dolor.

¿Podría haber hecho algo antes? Leandro estaba en una etapa difícil de la vida. Se encerraba en su dormitorio. Casi no hablaba. ¿Sus hijos nunca hicieron eso? ¿Nunca los alejaron?

Leandro no fue golpeado, nosotros no creemos en los golpes ni en los gritos. Ni fue abusado, ni violado. Si algo atroz le ocurrió, no fue en mi casa. Ni lo dijo nunca. Ni tuvimos motivos para creer que le pasara algo fuera de lo normal.

Me dicen que debí controlar su computadora, saber qué páginas veía, qué bajaba y qué subía a internet. Yo no sé hacer eso. A duras penas sé encender la máquina. La policía me mostró unas páginas impresas con imágenes de los sitios que visitaba. Sí, tenía interés en... las armas. Pero también en películas, juegos, las mismas cosas que los demás.

Cuando entró a la pubertad se cerró en él mismo. No dejaba que nadie se acercara. Hablaba con monosílabos, pero nunca trajo un problema. Nunca lo tuve que buscar en la comisaría, ni me citaban en la escuela, ni firmé sanciones de ningún tipo.

Algunos dicen que al menos mi hija debió notar algo en él. ¿Pero qué iba a notar? Ella tiene trece años. La acusan de no ver lo que nadie vio; la acusan de no ver el futuro. Nadie pudo prever esto.

¿Se podía evitar? No sé. Él y... y esos otros chicos consiguieron armas, armas que alguien les vendió. ¿Entonces quienes son los responsables? ¿Ellos, por jalar el gatillo? ¿Los vendedores, por tener negocios? ¿Todos los demás, por no ser clarividentes? Algo de responsabilidad también tendrán, creo, quienes les dieran motivos para... para hacer lo que hicieron.

Por favor, no me malinterpreten. No intento justificar a Leandro. Lo que hizo... lo que hizo... está hecho. No les guardo rencor por odiarlo.

Ni les guardo rencor por lo que han hecho con el frente de mi casa. Desde el día del hecho no salimos, hasta hoy, pero los escuchamos. Escuchamos los insultos, escuchamos como pintaban las paredes por la noche, escuchamos... todo. Espero que eso sirva de desahogo a las familias, que les ayude a seguir, a lidiar con las secuelas.

Pero sepan que no merecemos esto. Yo no soy un monstruo, mi esposa no es una puta, mi hija no es... eso que escribieron en mi puerta.

A lo que quiero llegar, lo que quiero que entiendan, es que nosotros también perdimos un hijo. Y no sabemos a quien reclamar.

NOTA: Este texto forma parte de una serie de relatos breves. El primero participa en concurso y no podrá ser publicado hasta la divulgación del fallo, por lo que pido disculpas a mis fieles lectores. Sigan los enlaces en cada entrada. En especial si vos, que lees esto ahora, sos jurado de cierto concurso.

CODENAME: LOUP

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Tue, 31 Jul 2012 07:30:00 +0000

CODENAME: LOUP

Entrevista fechada el 01/07/12

Pacté esta entrevista ayer. La mujer fue un poco reticente, pero aceptó hablar conmigo. Es la única pista que nos queda. Si Florencia H. no puede decirnos nada sobre él, si en verdad no hay más rastros, me temo que tendremos que dar por finalizada la investigación en torno al sujeto conocido como “Loup”.

Toco el timbre. Atiende ella. Es una mujer de unos treinta años, bastante atractiva. Me recibe con cierto recelo. Ofrece café, acepto. Tomo asiento en el living. Enciendo el grabador.

–¿Qué recuerda de esa mañana, Florencia?

–No mucho. Salí al recreo cuando sonó el timbre. Fui directo al baño, a fumar un pucho con Romina, la chica que le dio mi número. Adentro había varias. Nosotras...

–Disculpe que la interrumpa, pero Romina mencionó un incidente previo a ingresar al baño.

–Ah, sí. ¿Le importa eso?

–Mucho.

–Bueno. Cuando salimos del aula había poca gente en el pasillo. Nosotras hablábamos de nuestros asuntos, no prestamos atención. Entonces pasó él.

–Loup.

–Sí, ese. Me chocó. Corría como loco y me chocó. Yo me fui al piso. Le tiré una puteada, no sé si me escuchó.

–La interrumpo de nuevo, Florencia. ¿Loup era el apellido?

–No sé. Le decían así, pero nunca supe si era un apodo raro o el apellido. Tampoco me importaba.

–¿Qué sabe de él?

–Iba a quinto año. Alguien me dijo que la familia tenía mucha guita, pero no me acuerdo que tuviera algo que los demás no. Tampoco lo conocí bien.

–¿Era popular en la escuela?

–Era... llamativo. Una vez tiró a un preceptor por una escalera.

–¿Sabe por qué?

–No. Le habrá dicho algo que no le gustó, vaya-a-saber.

–¿Era violento, entonces?

–Era bastante rebelde. Se rumoreaba que él estaba detrás de todas las amenazas de bomba a la escuela. También se decía que le había roto el auto a la directora. Chusmeríos, más que nada.

–¿Nada en concreto?

–Lo que pasó ese día es todo lo que le puedo decir.

–Siga, Florencia.

–Yo quedé en el piso y lo puteé. Romina me ayudó a levantarme. Él ni se dio vuelta. Seguimos para el baño. Yo me acuerdo que me llamó la atención que él siguiera como si nada, como si yo no hubiera estado ahí.

Pausa. Me mira. Le hago una seña. Sigue, como si necesitara mi aprobación.

–Entramos al baño. Había varias. Eramos siempre el mismo grupito. Yo tenía la pierna dolorida del golpe. Prendimos dos puchos para las cinco que estábamos. Hacíamos la nuestra sin joder a nadie. Estaba bien. Cuando se terminó el primer cigarrillo escuchamos el estruendo. Nos asustamos. Salimos a ver que había pasado. La gente corría hacia el patio para mirar y hacia adentro, para escapar.

Se detiene. Tiembla un poco. Me mira. Esta vez no le hago seña alguna, sólo la contemplo.

–Y bueno... salimos para ver qué pasaba. Al principio no parecía nada raro. Entonces escuchamos el segundo disparo. Los que estaban afuera salieron, fue una estampida. Josefina, una de las chicas que estaba con nosotras, se cayó al piso. Casi la aplastaron. Romina se pegó a una pared. Yo me moví y los vi. Eran los tres. ¿Ya sabe esa parte, no?

–Sé esa parte, Florencia. Prosiga.

–Uno, el más grande, Santoro se llamaba, tenía un arma. Una de esas que usaba “Harry, el sucio”. No sé...

–Magnum .44

–Eso, magnum. Tenía ese revolver inmenso, a los otros los vi con escopetas. Se habían manchado con sangre. Gritaban... cosas. Fue muy feo.

Asiento, serio. Intuyo muchos años de psicoanálisis en esa mujer. Me mira. Sostengo su mirada. Tiembla un poco. Sigue.

–Varios corrían. Santoro parecía interesado en uno. Le quiso tirar por la espalda, pero falló. Dos veces. La tercera sí le dio, pero no lo mató. Le voló una rodilla. Quise buscar a Romina, ahí ya no la vi más. Me tiré al costado de un cantero. Quería que pensaran que estaba muerta. Santoro se acercó al otro, su víctima. Le dijo algo. No sé bien qué. Sobre la especie, sobre devorar a los heridos. El otro lo puteó. Vi cómo su cabeza estallaba. No me dio miedo. Lo que me asustó fue la cara del verdugo. No había ira. Ni odio. Ni tristeza. Nada. Estaba frío, sin emociones, como una máquina. El vacío...

Está a punto de quebrarse. Cierra los ojos. Inspira. Se toma un segundo. Pasa ambas manos por su cabello.

–Me quedé ahí. Ellos siguieron, no me prestaron atención o no me vieron. Escuché varios disparos más. Entraron al salón principal, del que yo salí. Tiros, tiros, tiros. El sonido se alejaba. Yo estaba mareada, descompuesta. Pude sentir como la orina me mojaba. No sabía si subían o si iban a la puerta. Me paré y corrí. Vomité al ver...

Se detiene.

–¿Le importa mucho esa parte?

–Omita lo que no crea relevante. La masacre en sí no nos interesa –digo a riesgo de sonar insensible.

Me sonríe. Creo que entendió que le hago un favor.

–Salí del salón y traté de llegar a la puerta. Los tiros pararon. Pensé que iba a poder escapar. Aborté la huida cuando escuché más estruendos. Me me metí en un baño de ordenanzas, en la planta baja. No pude trabarlo, no tenía con qué. Me tiré en un rincón hecha un bollo, con la esperanza de que todo terminara pronto. El tiempo pareció detenerse para mí. Más tiros. Sirenas. Escuché una corrida afuera. No quise mirar. Me metí en un baño individual. La puerta estaba rota, quedó entreabierta. Me subí al inodoro. Pensé que así, tal vez, no podrían verme si entraban. Pasó un rato...

Le resulta difícil respirar y se le nota. Me mira, angustiada, destruida. Aunque quisiera no podría ponerme en pie y contenerla. Debo permitirle terminar su relato. Debo saber.

–No sé cuanto tiempo pasó. Escuché unos pocos disparos más. Casi de inmediato alguien entró al baño. Lo vi: era Santoro.

–¿Conservaba el arma? –pregunto.

–Sí. Lo vi cargarla. Tenía una riñonera con munición. Se lavó la cara en la pileta y se miró en el espejo. Sonrió. El hijo de mil puta sonrió.

–¿Y luego, Florencia?

–Luego entró él.

–Loup.

–Loup. Loup entró. No fue una entrada de pánico, a las corridas, no parecía buscar un lugar para esconderse. Ni fue de película. Fue muy tranquilo. Abrió, entró y cerró, como si nada más fuera a usar el baño; como si fuera un día cualquiera. Santoro estaba sorprendido. Le preguntó que qué hacía ahí. Loup le dijo que lo buscaba. Ahí Santoro le apuntó con el arma. Yo me mordí la lengua y me cubrí la boca con ambas manos. Santoro lo insultó. Loup le dijo que se rindiera, que todo había terminado. Santoro lo amenazó con matarlo...

–No pare ahora, Florencia.

–Loup le dijo... que no iba a disparar. Que si quisiera tirar ya lo hubiese hecho. Entonces le metió una trompada. Santoro cayó. Loup tomó el arma y lo pateó varias veces en las costillas. Se paró atrás, lo tiró del pelo hasta dejarlo de rodillas y le puso una mano en la sien y la otras a la altura de la mandíbula. Le dijo algo, no sé qué. Entonces escuché un ruido raro, como a algo que se rompía.

–¿Como un hueso?

–Como un hueso.

–¿Y luego?

–Mierda.

–¿Cómo?

–Mierda. El aire se llenó de olor a mierda. Loup jadeaba. Parecía cansado. No le importó mucho. Se cargó a Santoro al hombro y empezó a caminar. Paró en la puerta un segundo, como si dudara. Y entonces me habló.

–¿Qué le dijo, Florencia?

–“Terminó todo. Ya podés salir”. Él se fue. Yo no me pude mover. Es lo último que recuerdo. Perdí el conocimiento. Desperté en el hospital varias horas después. Sedada. Me dijeron que la policía me encontró en el baño.

–Lo mató a sangre fría, entonces.

–No sé... al día de hoy creo que Santoro se lo merecía. Trato de no pensar en él.

–En Santoro.

–En ninguno de los dos.

Asiento. Bebo un sorbo de café, apenas si toqué la taza. La información que tengo no es gran cosa, pero al menos ya sé algo más de Loup: puede matar y ha podido desde siempre. O desde la adolescencia, al menos.

–¿Me puede decir algo más, Florencia?

–¿Sobre él? Nada. No lo vi más. Muchos no volvimos a la escuela ese año. Yo me cambié de escuela. Era un misterio todo este asunto. Nadie tenía claro quién había matado a Santoro. Ni el padre, cuando habló, ni la policía, ni la gente. No lo resolvieron. Le conté a Romina y decidimos no decir nada.

–Porque se lo merecía.

–Porque Loup nos daba miedo.

–Entiendo.

Me pongo de pie. Apago el grabador.

–¿Eso es todo?

–Eso es todo, Florencia.

–La plata...

–La vamos a depositar de inmediato, como acordamos. Y quédese tranquila, no vamos a revelar lo que me contó. Que tenga buen día.

Comienzo a salir. Me urge comunicar esta información a mi jefa. Le interesará.

–Espere. Deje que le pregunte algo.

Me detengo.

–¿Por qué quieren saber sobre todo esto? Pasó hace tanto...

–Florencia, a mí me pagan por preguntar y por guardar secretos, ¿entiende?

–Sí, pero...

–Sin peros. Olvide a Loup, olvide esta entrevista. Disfrute su dinero.

Abandono la casa sin más palabras. Camino hasta el auto. Quisiera darle una respuesta a Florencia, pero no sé cómo expicarle lo que ese hombre ha hecho, en lo que se ha transformado. Ha matado al menos otras dos veces y, creemos, volverá a hacerlo. Ha participado en muchos ilícitos. Es posible que tenga un plan mayor. Y ni siquiera tenemos claro cual es su nombre. Sólo tenemos una foto, anécdotas, testimonios que lo vinculan con los hechos. Y esa palabra, nombre código o apellido, Loup.

Los Tres

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Tue, 31 Jul 2012 07:28:00 +0000

LOS TRES

Crónica publicada el 22 de octubre de 1999

ELLOS

Juan Sebastián Cazarotti. Diecisiete años. Metro setenta. Aficionado a la literatura fantástica. Fanático de la banda alemana Rammstein. No le gustaban los deportes. Perfil bajo. Estoico. Murió de un tiro en la frente.

Raúl Silana. Dieciseis años. Metro setenta y cinco. Le gustaba Marilyn Manson y los videojuegos. Jugó al fútbol hasta 1996. Solitario. Reservado. Perfil bajo. Estoico. Está alojado en los tribunales.

Leandro Santoro. Dieciséis años. Metro ochenta. Poseedor de libros de Anton Lavey y Alistair Crowley. No parecía gustarle la música. Perfil bajo. Estoico. Fue hallado con el cuello roto.

JUNTOS

Cazarotti, Silana y Santoro se conocieron en 1996, cuando iniciaron sus estudios secundarios. Sus compañeros afirman que se reunieron de modo natural. En esas aulas los cómicos forman un grupo bien definido. Los prepotentes, las lindas, las feas, los deportistas, los estudiosos, todos se unen, todos forman facciones. No es de extrañar que los solitarios se acompañen al alimentar sus silencios.

Solían ser blanco de las ocasionales burlas de los alumnos. Un defecto físico, ropa anacrónica, un grano en el rostro, cualquier hecho, por nimio que sea, puede disparar las agresiones de los adolescentes.

No hablaban en clase ni se los veía hablar con nadie en los pasillos. Respondían a las preguntas, pero no iniciaban conversaciones, según docentes y estudiantes. Algunos creen que el mutismo era una estrategia, un método para pasar inadvertidos. No funcionó.

No se los vio jamás en ninguna de las pocas reuniones sociales a las que fueron invitados. Ni en locales bailables. Ni en actividades extracurriculares.

No hay grandes certezas sobre ellos. Una joven cuenta que vio llorar a Silana un día cualquiera. Un profesor dice que encontró a Santoro, en el baño, con un cigarrillo encendido.

Una ordenanza asegura que Cazarotti era educado y la saludaba al entrar al edificio.

Es todo lo que sabemos sobre ellos. Sin anécdotas, sin entradas a la comisaría, sin sospechas. Nadie podría haber imaginado lo que tramaban.

NOS

La sociedad ahora habla de los tres. Delincuentes. Satanistas. Drogadictos. Se cruzan las miradas, se pactan culpabilidades: Marilyn Manson y por extensión el rock & Roll; esos libros raros y sus mundos de ensueños; las drogas, el alcohol, la pornografía; Lavey, Crowley, Satanás; ellos, ustedes, nosotros no.

Preocupa saber cuán fácil fue para tres adolescentes conseguir armas de fuego. Pero más preocupa el no entender lo ocurrido. A falta de fusiles, afilados los puñales.

Un monseñor chilla, histérico, que sólo hay dos culpables: El diablo y la democracia. Un periodista le regala la razón. Otro, se la quita y centra su mira en la televisión, los videojuegos, las computadoras, los bares. Una madre dolida arroja la frase lapidaria desde la cadena nacional: fueron ellos, ellos y sólo ellos. Los tres.

MATARON

La mañana dejó catorce muertos: dos de los victimarios, ocho chicas, cuatro chicos. Cazarotti, líder del trío, murió mientras intentaba enfrentar a la policía. Silana se entregó. Santoro escapó de los uniformados. Fue hallado cerca de la salida, con el cuello roto. Nadie asumió responsabilidad por ese último homicidio.

Se logró recuperar el revolver, la pistola y las escopetas utilizadas durante la masacre.

Mientras tanto, en la ciudad de luto, doce familias destruidas claman por la sangre de otras tres.

A TODOS

Mañana por la tarde Daniel Santoro dará una conferencia de prensa en el centro comunitario 156 de esta ciudad. Su objetivo es, por un lado, exponer su punto de vista sobre los hechos y, por el otro, invitar a un diálogo pacífico entre las partes afectadas.

La cita es a las 18 horas.

Víctimas | Primera parte

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 15 Jun 2012 06:44:00 +0000

Nadie nos vio aquella noche, perdidos en los laberintos de concreto de la gris ciudad. Nadie nos vio bajo la ennegrecida bóveda celeste, nadie nos vio bajo la tenue garúa de la madrugada, fundidos en carne y sudor, travestidos en Eros en el seno de Thanatos. Nadie nos vio, furtivos como cazadores, traspasar los muros con manos temblorosas, respiración entrecortada y entrepiernas húmedas. Nadie contempló nuestro ritual, oscuro y hierático, espantaviejas y torturamojigatos. Nadie supo lo que hicimos a espaldas de todos. Incursores. Rebeldes. Irrespetuosos. Sacrílegos. O, nada más, dos pelotudos de antología.

El ocaso de aquel día me encontró rendido sobre el sofá. Releía a Camus. No por placer, por deber. Debía releer porque no pude pagar la factura de internet. Hubiera preferido perder mi tiempo con otras actividades, menos productivas pero más gratificantes.

Cuando Meursault jalaba el gatillo en la novela del genio francés, sonó el teléfono. Odié pararme, buscar el aparato en el caos ordenado de mi escritorio y atender sin pista alguna respecto a la identidad de quien osaba sacarme de un mundo de ensueños ajenos. Quizás no debí hacerlo.

–Super-compu-mundo-hiper-mega-red, Santiago Gorlin, vicepresidente junior al habla. ¿En qué puedo ayudarlo? –dije.

–¿Ah? ¿De tanto escribir te volviste loco, Gorlin?

–No, ya estaba. No culpo a la literatura por mi demencia. ¿Quién habla?

–José Pérez.

–¿El Flaco Pérez?

–Sí... me sobra el apodo, pero soy yo. ¿Cómo andás?

–A pie. ¿Vos?

–En moto, como siempre. Escuchame, esta noche nos vemos.

–¿Esta noche?

–Sí.

–Hace cuatro años que no te veo, Flaco. ¿Me llamás para informarme que nos vamos a ver? ¿Es una orden o le robaste la bola de cristal a esa novia tan mística que tenías? Cómo era que se llamaba...

–Marcela. Y ahora es mi esposa.

–Uh, nunca supe qué carajo le viste a la gorda esa. ¿El padre era el dueño del taller donde laburabas, no?

–Eh... sí, Santiago.

–Creo que entiendo...

–Ajá...

–¿La gorda está al lado tuyo, no?

–Podría decirse que sí.

–Je, mandale saludos de mi parte. –Apenas logré contener la risa.

–Bueno, bueno. Escuchame, esta noche nos juntamos todos los de la yunta.

–¿Para?

–Se reunió Voracius, la bandita que tenían los pibes.

–Ya no me gusta el death metal progresivo con influencias celtas, Flaco –dije, un tanto fastidiado.

–¿Y antes sí?

–Antes tenía más ganas de mentir y decirles que sonaban bien.

–Santiago, nos vamos a juntar todos. Todos, todos.

–¿Todos?

–Todos.

–¿Micaela y Yanina también?

–Se nota que las extrañás.

–A ellas no, lo que extraño...

–Sí, sí. Ya sé, dejalo ahí. –Hizo una breve pausa.

–¿Flaco?

–Yanina no va. Hace poco tuvo su segundo hijo. Ahora es una señora de su casa. Y Mica está en desintoxicación.

–¿De nuevo?

–Sí. Eso me dijo el padre.

–¿Antes o después de amenazarte de muerte?

–Antes y después.

–Ya veo.

Silencio. Intuí que todo estaba dicho. Recordaba a esas dos mujeres en los que deben haber sido sus mejores años. Esbeltas, delgadas, atractivas, adictas al cuidado estético y los excesos.

–¿Estás ahí, Santiago?

–Sí, sigo acá, Flaco. ¿Me decías?

–Ellas dos no van, eso seguro. Pero el resto, vamos casi todos.

–¿Casi?

–Enterraron a Pato Loko en noviembre.

–¿Qué le pasó?

–Lo chocó un auto. Y Magalí se suicidó hace como dos años.

–¿Posta?

–Sí. Un bajón.

–Pero bueno, así están las cosas.

Me senté en el piso, junto a la pared. Miré el techo.

–Santiago, ¿vas a ir?

–¿Por qué me avisás tan sobre la hora?

–Es a la noche, tenés tiempo.

–Sí, pero contactar al resto te debe haber tomado días.

–Sí...

–Me dejaste para el final. ¿Algo en particular?

–No. Vi tus cosas en las librerías.

Cosas, pensé.

–Yo sé que te va bien. A los otros tenía que buscarlos.

–Y a mí me encontrabas fácil.

–Eso, sí.

–...

–¿Vas a ir?

–¿Dónde es?

–Zacte. Un bar en el centro.

–Ando mal de guita, Flaco.

–Es gratis.

Headshot.

–Ah, bueno, entonces...

–¿Te paso a buscar?

–Y...

–Dale, loco. Va a estar bueno.

–Está bien. ¿Te acordás dónde es mi casa?

–Sí, sí. A las nueve estoy allá. ¿Te parece?

Miré el reloj. Tenía varias horas para alistarme; tenía varias horas para hallar una excusa.

–Sí. Te espero.

–Te dejo, Santiago. Tengo unas cosas que hacer acá en casa. Un abrazo.

–Abrazo –dije y corté la llamada.

Dejé el teléfono a mi lado y bajé la mirada. Observé mi ropa. Jean azul roto. Botas de combate. Torso desnudo. Todo lo anterior cubierto por una bata azul. Me puse de pie y caminé hasta el baño. Me miré en el espejo. Barba de diez días. Ya no recordaba cuando había afeitado mi cabeza por última vez. ¿Un mes? ¿Más? No podía saberlo. Chequeé la máquina de afeitar. Tenía carga. El vello facial cayó rápido. El cuero cabelludo tomó un poco más de tiempo. Cuando consideré que estaba listo me saqué la ropa e ingresé a la bañera. Dejé que el agua caliente limpiara de mi piel los restos de cabello. Higienicé mi cuerpo en unos cuantos minutos, cepillé mis dientes y salí del baño, ya envuelto en una toalla. Elegir la ropa fue fácil. Otro jean. Otras botas de combate. Una remera negra. Subí la calefacción y dejé a mano una campera de cuero. Estaba listo. Aunque algo fallara, no tendría que perder mi tiempo ni el de un tercero. Regresé al sofá y comencé a buscar la excusa perfecta, el pase libre para evitar toparme con esos odiosos seres humanos.

Bajo la diáfana luz de mi estudio esperé por algo, una señal, una epifanía, un incendio, un grito de auxilio. Lo que fuera. Nada se presentó. No obstante mantuve mi fe. Me ahogó la esperanza. Bebí anhelos. Tragué ensueños. Digerí ingenuidades. Y cagué miseria.

Mi silencioso mantra, mi pasiva invocación a algún djinn capaz de arreglarlo todo sin participación forzosa del interesado, fue roto en pedazos a causa del estruendo del timbre. Atendí la puerta. Me odié por hacerlo. Podría haber permanecido en total silencio y esperar hasta que el entrometido abandonara el acceso a mi casa. Podría.

Abrí y el aire frío del afuera chocó contra mi rostro, quizás a modo de advertencia.

–Llegás temprano, Flaco –dije.

–Es la hora –dijo él y se encogió de hombros. Había ganado un poco de peso.

Miré a mis espaldas un reloj de pared. Tenía razón, eran las nueve de la noche. Lo miré e hice una seña con la cabeza. Él asintió e ingresó.

–¿Estás listo, Santiago?

–Sí... pasa que perdí el sentido del tiempo.

–¿Qué hora pensaste que era?

–No importa –dije mientras me abrigaba.

–Veo que tenés la misma campera de siempre.

No respondí. Revisé los bolsillos del abrigo en busca de ausentes. Tenía todo lo que necesitaba. Subí el cierre y le señalé la puerta.

–Vamos, Flaco. No quiero llegar tarde.

Abandonamos la casa y nos dirigimos a la calle. El viento nocturno casi lastimaba. Miré a las alturas, las encontré teñidas de rosa y gris, augurio de tormentas venideras, presagio de tempestades próximas. O sólo la advertencia de buscar un paraguas. ¿Quién podría decirlo? A mí no me importaba lo suficiente. No tenía paraguas.

–¿No notás nada nuevo? –dijo El Flaco cuando llegamos a su vehículo.

–¿Moto nueva?

–Seh, la compré hace tres meses.

–Está buena –dije.

Él soltó una carcajada. El eco de una calle cuasi desierta me atormentó durante varios segundos. O tal vez no hubo eco y sólo amplié, con mi imaginación, la tristeza de aquel momento que no quería vivir acompañado y en el afuera.

–Seguís sin saber nada de motos, ¿no?

–Exacto –respondí.

–Dale, subite.

Él se sentó. Esperé a que diera arranque al motor y me senté también. Manejó por calles poco transitadas, que le permitían acelerar sin preocuparse demasiado por una posible colisión. Lo odié. Me costaba respirar y el viento parecía cortar mi piel. Hijo de puta.

Tras un viaje de unos veinte minutos llegamos al centro. Bajó la velocidad. Maniobró entre autos y camionetas, entre colectivos y camiones, hasta llegar a un antro que conocí en otro tiempo. Estaba muy cambiado. Ya no había vidrios sucios, la pintura no se caía de las paredes, no emanaban olas de humo y monóxido de carbono desde el negro interior. El local había sido refaccionado por completo. Piso de madera, iluminación cenital, vidrios claros. Sobre la puerta de entrada, un cartel de luces fluorescentes, una reminiscencia del pasado brillaba, escarlata y espectral.

–Zacte –leí, no sé por qué, en voz alta.

–¿Te gusta?

–Antes era... distinto.

–Nosotros también, Santiago. Nosotros también.

Lo miré y asentí. Entramos. Cerca de la puerta, en un pequeño escritorio, me topé con el primer rostro conocido.

–¡Miren quién resucitó! –gritó

–¡Salamandra! –exclamé al verlo.

–Ahora me dicen Mauricio –acotó y se puso de pie.

Nos abrazamos.

–¿Qué hacés acá?

–Trabajo acá. Yo les conseguí el lugar para que toquen. No te esperaba, loco –dijo. No pude precisar el significado de la expresión en su rostro. ¿Era alivio o decepción?

–El Flaco me pasó a buscar. ¿Cuanto es la entrada?

–Para vos, gratis.

–¿Y para los demás?

–También.

Desvié la mirada, sin mover la cabeza, hacia la izquierda, hacia varios pequeños grupos de personas reunidas en círculos. Reconocí a varios antiguos compañeros de andanzas.

–Ya vengo –dije.

–Dale.

Caminé hacia el centro del recinto. Miraba el piso. Sentía un extraño malestar en el estómago. Mi esfínter siempre ha sido muy fuerte, pero eso no me tranquilizaba. Ahí había luces, demasiadas luces y ninguna sombra para guarecerme, ningún modo de evitar a los funestos y ruidosos humanos. Para qué vine, pensé. Me imaginé a salvo en mi guarida, lejos del mundo, lejos del ruido, a un lado de los estruendos de los motores, del ensordecedor hablar de hombres y mujeres abatidos por vidas que no planearon, que deben cargar como cruces. O como yunques.

Me arrepentí. No sólo de ir, si no también de aquella idea, de aquel anhelo. Lo hizo todo más difícil. Resignado, acepté que no podía escapar. Al menos no de momento.

Saludé a un conocido; los saludé a todos. Manos para los hombres, besos para las mujeres, abrazos para quienes una vez fueron cercanos. Caminé de una célula a otra. En cada grupo parecía haber algún espectro de mi pasado. Las conversaciones fueron vanas, incluso pueriles. Oh, la gente se había movido, no estaban en las mismas condiciones que cinco, diez años atrás. Pero también se mueve el suicida desde la cúspide de un edificio hacia el indiferente asfalto. Un antiguo maestro de las seis cuerdas, iniciado en las artes del shred y el barrido, ahora un aburrido oficinista; una joven atractiva, capaz de mover el centro del universo al piso bajo sus pies, ahora un ama de casa dueña de una sonrisa sin brillo ni encanto; un adolescente tímido, siempre decidido a auxiliar incluso a quienes se burlaban de él, ahora un soberbio gerente de personal en quién-sabe-qué-supermercado. Estaban los mismos de antes. Todos habían cambiado; ninguno había cambiado. Tras la máscara y el pretexto de la juventud fueron siempre esos hombres y mujeres, grises y apáticos, productos de una era ajena y una pasividad propia. El tiempo quitó las aristas, como el escultor los trozos de piedra que cubren la estatua, ya moldeada por el fatalismo. Ahí estuvieron ellos antes, víctimas de los genes y la historia. Ahí estaban en ese momento, anacrónico ahora, diamantes en un sendero inverso, involucionados, carbón, negro y mugriento carbón. Capaces de calentar una noche, de arder con furia y alejar las sombras con su efímero brillo. Y nada más. En breve serían humo. ¿Yo sería, entonces, el espejo necesario para crear la ilusión pretendida, el arrancarle al tiempo un último sorbo de juventud?

La tercera década de vida no encontró a nadie en el lugar en el que quería estar. Yo incluido. Admito que sentí compasión. Pero no demasiada. Quizás me engañaba; quizás era como ellos, y la subjetiva mirada de mis ojos me impedía verlo. No sé. No lo supe entonces y no lo sé ahora. No importa demasiado.

Fui a la barra cuando creí haber cumplido con el mínimo de interacción necesaria para considerar mi presencia en aquel sitio una reunión social. Pedí un whisky. Bebí sin prisas. En el fondo del local, sobre un pequeño escenario, varias personas armaban una batería. Me pregunté si al menos habrían probado el sonido durante la tarde.

–No puedo creer que andés por acá –dijo alguien a mis espaldas. Reconocí la voz.

–Lo mismo digo, Gaucho.

Él se sentó en la banca a mi diestra. Apoyó el codo derecho sobre la barra y palmeó mi espalda con la mano izquierda.

–¡¿Cómo andás?! Tanto tiempo –dijo. Eso, o algo parecido. No presté demasiada atención.

–¿Vos cómo andás? –pregunté, sin forzar mi imaginación.

–Re bien. Más ahora que volvimos con la banda.

–¿Hace cuanto volvieron?

–Ensayamos hace un mes. Hoy es la primera fecha.

–¿Contento?

–Sí. Mirá toda la gente que vino.

–La misma de antes –señalé.

Asintió. Permanecimos en silencio por un momento. Pensé que ese fue el tiempo que le tomó descubrir que él y yo sólo teníamos en común un pasado que, intuyo, ni siquiera fue tan bueno como lo recordamos.

–Che, yo estoy acá con otra gente. Vine a saludarte nada más. Vení con nosotros. Estoy con Daniel y Waldemar.

–¿Estás con quién?

–Avispa y El Ciruja.

–Ah, bueno. Dale, vamos.

Caminamos los pocos metros que nos separaban del escenario. Nos unimos a un grupo de personas. Reconocí a varios antes de ser visto.

–¡Miren quién vino! –exclamó Mauricio.

–¡Eh, Gorlin! –dijo el ciruja.

–Santiago –murmuró una rubia cuyo nombre no pude recordar.

–¡Puto! –gritó Avispa.

Comencé a saludar uno por uno a los presentes. Cuando me encargaba del último, Gaucho llamó mi atención.

–¿A ella la conocés? –preguntó mi guía mientras ponía su mano derecha en mi hombro y la izquierda en el hombro de una mujer.

–Santiago, Katja. Katja, Santiago.

Joven. Veinticinco, treinta años. El color de su pelo era algún tono sin nombre, a medio camino ente el castaño y el rojizo. Tenía puesto un simple, pero elegante, vestido de noche que cubría sus piernas hasta las rodillas. Botas de caña baja. Medias de red. Tapado de piel artificial. Escote generoso. Uñas largas, agresivas, salvajes, negras como las sombras de mi mente. Labios carnosos, húmedos, sensuales, rojos como la sangre que tiñe las manos de la especie toda. Ojos verde-azules, serenos, tez blanca, casi pálida. Y la mejilla izquierda inflamada de modo apenas perceptible. En la piel amoratada había un patrón que dividía la superficie en cuadrados de perfecta simetría. En el centro de cada cuadrado, como si de una corona se tratase, surgía un cilindro oscuro de punta convexa, pequeño, similar a la espina de un cáctus.

Se acercó a mí y ofreció el lado derecho de su rostro. La imité y nos besamos. Odié ese saludo, tan argentino, pero agradecí su actitud. Supuse que estaría acostumbrada a ciertos espantos. Me pregunté qué le habría ocurrido en el rostro. Intenté no mirarla de nuevo. Quiero pensar que lo logré, pero sólo porque me gusta mentirme de noche en noche.

Esta historia ha sido dividida en dos entradas para facilitar su lectura. Click ACÁ para ir a la segunda parte.

Víctimas | Segunda parte

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Fri, 15 Jun 2012 06:42:00 +0000

Katja y yo no hablamos más allá del riguroso hola. Ella le dirigió la palabra a otras personas. Yo hice lo mismo. Pero presté atención a su voz y a la de sus interlocutores. Lo cierto es que me intrigaba. No demasiado, lo admito, pero sí lo suficiente como para enterarme, a través de sus dichos, que tenía amistad con la mujer del baterista de la banda, único miembro nuevo del grupo.
Permanecí con ellos. Creo que mis ganas de huir no fueron evidentes. Tal vez mi aburrimiento sí lo fue. Ese no era mi lugar. ¿Acaso había un lugar para mí en algún rincón de cualquiera de estas miles de ciudades pobladas por muertos en vida, vacíos y agotados?
Tras unos cuarenta minutos comenzó el show. En mi memoria la música de la banda sonaba mejor; en mi memoria los miembros de la banda eran mejores músicos. Ah, tiempo, traidor miserable, artífice de agrias pantomimas interpretadas para la distante percepción de todos nuestros yos futuros, ladrón de los ayeres, carcelero de mis mañanas. Te odio. Tenés que saberlo, del mismo modo que tenés que saber que el agua moja.
Cuando sonó el cuarto acorde del primer tema, sin ser detectado, me alejé del grupo. Caminé entre la gente hasta llegar a una columna. Apoyé mi hombro derecho y permanecí ahí. Fumé en silencio mientras escuchaba. Pretendía recordar por qué me gustaba Voracius. Fue infructuoso. Palpé el reproductor de mp3 que tenía en un bolsillo. Dudé un momento. Decidí dejarlo estar. Tal vez la velada escondía una sorpresa en sus penumbras.
Fue al tercer o cuarto tema cuando vi a katjia parada a mi izquierda. Tobillos juntos, manos delante del cuerpo, dedos entrelazados. La miré de reojo. Me devolvió el gesto.
–¡¿Te gusta?! –preguntó con un grito necesario. Los recitales de heavy metal nunca han escatimado volumen.
–¡Sí! –respondí.
Asintió.
–¡¿A vos?!
–¡No!
Sonreí. Esperaba una afirmación apática, protocolar, sin interés. La vi separar sus manos y tobillos. Adquirió una postura más relajada y cruzó los brazos sobre el pecho. Me miró, esta vez sin rodeos, sin valerse de su visión periférica. Yo giré y apoyé la espalda sobre la columna. Permanecimos así unos cuantos segundos. Esbozó un intento de sonrisa. Dijo algo. No supe qué, no gritó.
–¡¿Cómo?!
Un gesto negativo. Movió los labios. No gritó.
–¡¿Qué me decís?!
Negó con la cabeza, seria, solemne.
–¡¿Qué me decís?! –repetí.
–¡Que acá no se puede hablar!
Me hizo una seña y comenzó a caminar. La seguí en la oscuridad hasta la puerta del edificio. Salimos al afuera. El frío nos golpeó como un boxeador reumático, dolió, pero su contacto no nos derrumbó. Quise, entonces, que la temperatura tuviese una rodilla que quebrar.
–¿Qué me decías? –pregunté mientras encendía un cigarrillo.
–Que no sé cómo le puede gustar a alguien eso.
La última palabra sonó despectiva. Años atrás le hubiera dicho que no era más que una ignorante en materia musical. Pero en ese momento...
–La verdad es que ya no sé si me gusta.
–¿Tan rápido cambiás de opinión, vos? Recién te gustaba.
–No. Es que antes me encantaba. Y ahora... no sé.
–¿Cuando fue la última vez que los escuchaste?
–Hace cinco... no, seis años. La última vez que tocaron.
No dijo nada. Sólo me miró. Su rostro carecía de toda expresión. Su lenguaje corporal no arrojaba indicios de los pensamientos que hervían en su mente. Me inquietaba.
Creo que Katja sintió piedad. Caminó los tres pasos que la separaban de mí yw habló.
–Dame uno.
Tardé en comprender que se refería a los cigarrillos. Saqué el atado, abrí la tapa y le ofrecí. Tomó uno por el filtro y se lo llevó a la boca. Le di el encendedor. Arqueó la ceja izquierda. Al fin, una expresión, algo que pude leer.
–No sos muy caballero –dijo.
–Soy un berserker. No me gustan las armaduras, son muy pesadas.
Rió. No sé por qué. Lo cierto es que el pseudo chiste no tenía ninguna gracia, ni siquiera para mí. Ella giró a la derecha. Dirigió la vista a la distancia. Examiné su mejilla izquierda. Las pequeñas salientes que dominaban cada uno de los cuadrados en su rostro parecían amenazantes. Una idea, encarnada en mil formas, azotó mi mente. Quería hablar. Pero me contuve.
–¿No vas a preguntar? –dijo sin darse la vuelta para mirarme.
–No.
Giró un poco la cabeza. Creo que estaba sorprendida. No importa, duró poco. Dio una pitada al cigarrillo y volvió a perder la vista en el horizonte.
–Las otras minas a veces se quejan porque los tipos les miran al escote. Yo no tengo ese problema. Siempre sé qué me miran –murmuró.
–¿En serio? –pregunté y me paré frente a ella, con la mirada fija en sus pechos. Tenía un magnífico par de tetas.
–Sí, en serio –dijo con fastidio, pero sin moverse.
–Me parece que es un problema de percepción. Lo admita o no, un tipo nunca mira primero un culo.
–¿Ah, no? ¿Les gusta estudiar como tiene una el pelo? ¿Les gusta la sonrisa? ¿Les gusta todo, como dicen algunos?
–Nah. Lo primero que se mira son las caderas, por cuestiones de fertilidad. Estamos diseñados para eso. Del mismo modo que vos estás estás diseñada para sentirte atraída ante una cicatriz en el rostro.
Levanté la vista. Ella sonreía.
–Es la evolución. Un resabio primitivo. Un tipo con una cicatriz en la cara fue lo bastante rápido para huir de, o lo bastante fuerte para vencer a, un predador. Un superviviente, poseedor de buenos genes. Ya sabés...
–...la supervivencia del más apto.
–Exacto.
Arrojé al piso la colilla a medio fumar.
–Acompañame –dijo y comenzó a caminar. Decidí seguirla. No me aburría.
Paralelo a ella, mis pasos imitaron el ritmo de sus pasos. Nos alejamos un poco de la zona céntrica. Miré hacia el este. Pensé en el segundo cordón de la ciudad y en la avenida. Pensé en un cabrón que conocí en 2001. La clase de tipo que habita en bares oscuros, entre putas y ladronzuelos de poca monta. Él me llevaría a una villa o a un prostíbulo. Él me llevó, una vez, a un prostíbulo en una villa. No cogimos. Nada más terminó a las trompadas con un fiolo. Y nunca supe por qué. Ni para qué. Me agradaba. No era aburrido. Me pregunté, entonces, mientras seguía a Katja, si no sería otra de las mentiras que me decía, si la necia memoria no habría moldeado también las huellas que ese sujeto dejó en mi vida. Pasaría un buen tiempo para que pudiera responder a esa pregunta. Pero esa no es esta historia (1).
Caminamos a través de callejuelas oscuras durante casi una hora. Recorrimos unos siete kilómetros. No hablamos. No quise preguntar cual era nuestro destino. Sabía que cuando se detuviera habríamos llegados. Y se detuvo, sí. Aún cuando evito las calles y sus pobladores, reconocí el lugar de inmediato.
–¿Ahora es cuando me pedís prestada la campera y decís que mañana la pase a buscar por tu casa? –pregunté mientras miraba los inmensos paredones del cementerio municipal.
–¿Por qué decís eso?
–Siempre quise ser parte de una leyenda, aunque fuese una urbana.
–Con eso no te puedo ayudar, Santiago.
Se paró delante de mí, con las manos en los bolsillos. Nos miramos sin pronunciar palabra. No pestañeé. Pensé que ella me imitaría, pero no fue así.
–¿Ahora tampoco vas a preguntar?
–¿Qué? –dije y desvié la mirada desde su rostro hacia el muro.
–Ya veo. ¿Sos necrofilico?
–No. ¿Vos sí?
–A lo mejor...
Retrocedió dos pasos, sacó las manos de los bolsillos y volvió a cruzar los brazos sobre el pecho. Me dio la espalda y comenzó a caminar. La seguí. Nos movimos a lo largo del perímetro, junto al paredón este de la inmensa necrópolis. Comencé a inquietarme. No por su actitud, no por el lugar, sino porque presentía mi error; presentía que el aburrimiento del que creí huir al emular los pasos de esa mujer sólo había dado un rodeo. Me sentí muy estúpido.
Llegamos a una entrada lateral, una puerta reja de dos metros de altura, descolorida y herrumbrada. Ella posó sus manos en uno de los barrotes y me miró.
–¿Venís?
Me encogí de hombros, vulgar y apático. Lo único más aburrido que un jodido humano es un jodido humano muerto. Muerte y silencio no son sinónimos.
Katja presionó la reja hasta que la puerta cedió. Al parecer la cerradura estaba vencida desde mucho tiempo antes y sólo se cerraba a presión.
–No dejés abierto cuando entrés –dijo y se adentró en el cementerio.
La imité y cerré la puerta tras de mí. Caminamos en la oscuridad. Ella marchaba segura, conocía bien el terreno. Me pregunté cuantas veces habría transitado ese sendero. De pronto no fue difícil imaginar a una adolescente segregada por sus compañeros de escuela, no fue duro imaginar los refugios habitados por jóvenes solitarias. Espacios físicos, espacios mentales; los cementerios, el misticismo. Todo teñido por una mancha amoratada, dividida en cuadrados de perfecta simetría, coronados por formaciones cilindricas, similares a espinas.
Mientras avanzábamos el mutismo de Katja cobró un significado nuevo. Las dudas me asaltaron.
Me costaba mucho distinguir algo en medio de la oscuridad. Nos alejamos de los focos que iluminaban el sector de panteones familiares, a través de pabellones repletos de nichos, hacia las tumbas en el sur. Caminamos sobre el barro, entre lápidas y cruces, hasta una pendiente. Me detuve y alumbré con mi encendedor. Abajo, lejos, estaban los humildes sepulcros de los pobres.
–Apagá eso.
–¿Por?
–Nos puede ver el cuidador.
Parecía sensato. Guardé el encendedor. Ella caminó un poco más, hasta una tumba de cemento, gris y descuidada. No pude leer la lápida. Intuyo que tampoco podría haberlo hecho a la luz del día.
–Seguís sin preguntar nada –murmuró y tomó asiento sobre la losa.
–¿Y qué querés que pregunte?
–¿No tenés miedo? –cuestionó, severa, mientras cruzaba las piernas.
–No parecés peligrosa.
–¿Y yo soy el único peligro acá?
–No hay lugar más seguro en toda la ciudad. Están todos muertos.
Soltó una carcajada. Me pareció honesta. Me pregunté a cuantos habría arrastrado hasta ahí antes.
–No le tenés miedo a los fantasmas, por lo que veo –dijo.
–Soy ateo. Y vos tampoco parecés asustada.
–Puedo ser muy buena actriz.
–¿Te gusta el teatro?
–No. A vos te debe gustar.
–¿A mí?
–Ajá. Me dijeron que sos escritor.
–Novelista, no dramaturgo.
Nos quedamos en silencio, una vez más. Estaba nervioso, lo admito. Ateo o no, esos lugares sugestionan. Al menos un poco. Incluso a mí. Por segunda vez en la noche pensé en cierto cabrón que conocí en 2001. Él se reiría de la situación, supongo. Pero el que estaba ahí era yo. Y no veía nada cómico en la situación.
–¿Por qué viniste? –preguntó ella, tras un tiempo difícil de medir.
–Porque me pediste que te acompañara.
–Está bien. ¿Pero por qué accediste?
–No sé... me pareció que no iba a aburrirme con vos.
–¿No querías cogerte a la mina de la cara?
–¿Qué?
–Así me dicen, ¿no? “La mina de la cara”. Escuché a varios que me decían así.
–¿Esta noche?
–Esta y todas las noches.
–Me da igual lo que tengás en la cara, la verdad.
–Qué tierno.
–No te creas.
Silencio. Katja apoyó el codo izquierdo sobre la rodilla derecha y descansó el mentón sobre la palma de la mano. Los dedos cubrían buena parte de la marca en su rostro.
–Bueno, Santiago, te bancaste que no te hablara durante una hora, me seguiste hasta el cementerio. Supongo que ahora querés tu premio.
Apoyó la mano derecha sobre mi entrepierna.
–Te seguí hasta el fin del mundo, hasta el fin de miles de mundos. Pero no fue una proeza –dije.
Ella bajó el cierre de mi pantalón y extrajo el miembro. Inclinó un poco su cuerpo y rozó mi glande con sus labios. Sacó un profiláctico de su cartera.
–Yo me cuido –dijo.
Asentí. Me puso el preservativo y lamió el tronco del falo, despacio, sin prisas, hasta llegar al glande. Su lengua se deslizó como una serpiente ágil y atrevida sobre el orificio. Introdujo el pene en su boca, poco a poco, hasta llegar a la base. Movió el cuello hacia atrás. Y hacia adelante. Atrás. Adelante. Atrás. Adelante. Se movía como si mantuviera el ritmo de una sinfonía imaginaria. La cadencia no cambió durante varios minutos. En algún momento comenzó a masturbarme mientras concentraba su boca en el glande. Apoyé mi mano en su cabeza. Ella elevó el mentón.
–¿Así? –preguntó.
Cerré los ojos y presioné su nuca con mucho cuidado. Ella succionó un poco más. Apretó mis testículos. Dejó escapar un gemido, ahogado por mi verga. Era buena actriz.
Se puso de pie y me empujó con suavidad. Comprendí de inmediato. Me senté sobre la losa. Ella subió su vestido hasta la cintura y corrió a un lado la diminuta tanga que usaba. Abrió los labios vaginales con una mano y con la otra guió mi pija. Descendió hasta quedar sentada a horcajadas sobre mí. El tapado se deslizó un poco. Sus hombros quedaron a descubierto. Solté sus tetas, abracé su cintura y me acerqué a sus pezones. Mi miembro estaba dentro de su concha. Chupé desesperado, como quién halla agua en el desierto tras días perdido en el árido océano de arena. Katjia comenzó a cabalgar. La ayudé con mis brazos. Apoyó sus manos en mi pecho. Me acosté sobre la tumba. Arqueó la espalda. Aumentó la velocidad.
La sensación era extraña. El frío en mi espalda, el calor en mi pecho. Y debajo, a dos metros bajo tierra, una legión de gusanos en plena orgía. Tragaban trozos de carne putrefacta, comían muerte, excretaban vida. Justos y tiranos se pudren igual en las entrañas de la tierra. Y sus cadáveres apestan del mismo modo. Al principio nos expulsan a la existencia a través de un hueco húmedo y a un hueco húmedo volvemos al final. Otra madre, otras tinieblas, un festín natural en el verdadero útero sustituto.
Las raíces y los animales que las devoran y sus predadores y el hombre, Destructor de Mundos, todos caen, todos son devorados por el suelo. ¿Dónde está el mal? ¿En las carcasas de la virtud, disueltas en el negro humus? ¿O en el mismo humus que alimenta las raíces de la ignorancia? ¿Está en la osamenta de un psicópata muerto o en la actitud de los irrespetuosos que cogen sobre su tumba?
Katja se recostó sobre mí e intentó acostarse sobre la losa. Me levanté y le permití ocupar el espacio. Abrió las piernas. De rodillas volví a penetrarla. Tomó mi cara entre sus manos y me guió a su rostro. La besé en los labios. Ella abrió la boca y el breve roce se transformó en contacto pasional. Levantó las piernas y me abrazó con ellas. Presionó mi cabeza, me guió a sus tetas. Volví a deleitarme. Apreté sus nalgas con ambas manos. Pude oírla gemir. Creo que fue honesta, al menos esa vez.
Subió sus piernas hasta que las pantorrillas tocaron mis hombros. Tomé sus gemelos y me incliné hacia adelante, pero no demasiado. Me costaba mantener el equilibrio, el cemento me lastimaba. Susurró algo, no pude entender qué. Se apoyó sobre los codos, intentó incorporarse. Miré a los lados. Por un momento creí que habíamos sido sorprendidos.
–¿Estás listo, ya?
–No... –murmuré.
–¿No querés acabar?
–Te espero a vos...
–No esperés nada.
A los empujones hizo que me apoyara sobre la lápida. De rodillas, una vez más, me sacó el preservativo y comenzó a chuparme la pija. Veloz, decidida, casi desesperada. ¿Querría ya salir de ahí?
–Dale hijo de puta, acabame.
Ya no chupaba. Sólo frotaba. Pajeaba con fuerza, me hacía un poco de daño. Tenía claro que estaba apurada.
–Dame la leche –dijo y lamió el glande.
Sentí cerca el orgasmo. Intenté ralentizarlo, pero fue en vano. Ella también lo notó. Tomó mi mano derecha y la acercó a su cara.
–Dame la lecha. Damela toda. ¡Acabame en las tetas! – exclamó.
Apuntó mi miembro a sus pechos y aumentó un poco más la velocidad con la que movía su mano. Guió la mía hasta su mejilla izquierda y presionó mi palma sobre su rostro.
Mientras me estremecía, sentí esos cilindros como espinas pinchar mi carne. Aumentó la fuerza en ambas manos. Temblé. Frotó mi verga sobre sus tetas y mi mano sobre sus espinas, movió ambas partes de mi cuerpo sobre su anatomía, mi piel se rasgó en el mismo momento en que estallé. Un chorro de semen tiñó de blanco su cuerpo; cuatro gotas de sangre tiñeron de carmesí su cuerpo. Pensé en los perros y sus dominios, la orina que delimita un territorio; los gatos y sus conquistas, el aroma que anuncia la propiedad.
Katja me soltó. Miré mi palma: estaba bastante lastimada, pero nada de gravedad. Sacó de su tapado un pañuelo descartable y limpió sus pechos. De pie, ambos, acomodamos nuestras ropas. Sólo entonces me percaté del frío.
–¿Te gustó?
–A mí sí, a mi mano no –respondí.
–Vamos afuera a fumar un pucho –dijo y me dio la espalda.
Salimos por el mismo camino por el que entramos. Caminé cabizbajo, ido, fuera de sitio. No tenía muy claro qué había ocurrido. El orgasmo había sido fuerte, sí, pero no era eso, no.
Una vez en la calle saqué dos cigarrillos y los encendí. Le di uno. Ella se apoyó en el muro y fumó en silencio. Me miraba, pero no había emoción en su rostro. Ni satisfacción ni decepción, ni ira ni afecto. Sólo un vacío inmenso, indiferente.
–¿Ahora sacás el celular y me pedís mi número para llamarme mañana? –preguntó cuando casi había terminado su cigarrillo.
–No tengo celular.
Sonrió. Bajó la mirada. Soltó la colilla y la aplastó con la suela de su bota. Elevó el mentón y exhaló los restos de humo que aún tenía en los pulmones.
–Felicitaciones. Ganaste.
–¿Ah sí?
Asintió.
–No sabía que era un juego todo esto.
–Competencia –murmuró.
Me pregunté si se refería a una contienda o un piso de aptitud.
–No rogaste, no mentiste, no hiciste preguntas. Fingiste bien.
–La verdad es que no hice nada. Ni siquiera fingir. Yo soy así las veinticuatro horas del día.
–Casi te creo.
Miré mi mano. Aún sangraba un poco.
–¿Ahora sí querés preguntar algo?
–No, creo que voy a dejar las cosas como están.
Asintió tres veces. Luego comenzó a caminar. Me quedé ahí, obnubilado por la confusión. La vi desaparecer tras una esquina. Nunca miró atrás. Fumé otro cigarrillo y luego caminé en busca de un taxi. Regresé a mi casa, aunque era bastante temprano. Dormí bien.
Si hubo sueños no los recuerdo.
Alrededor del mediodía sonó el teléfono. Llevaba una hora despierto, pero me fastidió de todas formas. Caminé hasta el escritorio, el frío del piso me recordaba los hechos de la noche anterior. No supe si eso era bueno o malo.
–Espero que sea importante.
–¿Santiago?
–No si van a ser los tres reyes magos. ¿Sos vos, Flaco?
–Sí. Llamaba para ver si estaba todo bien.
–¿Por qué iba a estar todo mal?
–Desapareciste anoche.
–Ah, sí. Es que me fui con Katja.
–¿Con quién?
–La amiga de la novia del batero nuevo.
–No caigo.
–La mina de... la cara.
–Uh...
–¿Uh qué?
–No, nada, es que...
–¡¿Qué?! –exclamé, sin saber si mi furia fue desatada por tener que responder el teléfono o por el tema de conversación.
–Nada, nada.
–Nada no.
–Es que esa mina...
–¿Qué tiene? ¿Sida? ¿Cleptomanía? ¿Lleva muerta diez años? ¿Es terrorista? ¿Ladrona? ¿Asesina? ¿Puta? ¿Qué, Flaco, qué pasa con ella?
–No, puta no es... ¿te dijo de qué labura?
–Flaco... –sentí náuseas.
–Vende videos porno amateur a una productora, tipo cámara oculta. Mi señora me mostró un par. ¿Vos te fuiste a la cama con ella?
Corté la llamada. Me puse de pie, un poco mareado. Caminé al baño, pensé que iba a vomitar. No ocurrió. Inspiré profundo y regresé al sofá. De pronto, solté una carcajada. Reí durante varios minutos, incontenible, irrefrenable. Encendí un cigarrillo cuando me calmé. Di una pitada larga, profunda, y me regalé cuatro palabras:
–Víctimas, todos lo somos.

1- Pueden leer lo referido a esa otra historia en la novela “El Tedio”, de próxima aparición.

Esta historia ha sido dividida en dos entradas para facilitar su lectura. Click ACÁ para ir a la primera parte.

Legalidad

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Wed, 01 Jun 2011 19:22:00 +0000

Las voces a favor son las mismas. Las voces en contra son las mismas. El hecho es apenas otro punto del que pretenden aferrarse los mismos de siempre: reformistas vs conservadores. La historia de nunca acabar. Y nunca mejor dicho, ya que nos enfrentamos a un orgasmo interrumpido.

Durante la última década, esta sociedad salida de una película de George Romero comenzó a creer que se hablaba sin tapujos de "Eso de legalizar la droga". Nada más lejos de la verdad.

Por principio, muchas drogas peligrosas son legales y lo fueron siempre, como por ejemplo los antidepresivos, ese barco insignia de la industria farmacéutica, tan beneficiada por la hipocondría de los tiempos que corren.

Lo cierto es que no se habla de la cocaína, no se habla de la heroína ni, mucho menos, de legalización.

Sólo se discutió un poco sobre la despenalización del consumo de marihuana. No hubo un verdadero debate, al menos a mi juicio.

Sí es verdad que La Cámara Federal falló a favor de la despenalización pero eso ocurrió en 2009, por un lado, y por el otro aún se mantiene una figura agresiva: la criminalización por tenencia simple.

Esto significa que se puede cultivar marihuana para el consumo, pero no para la venta. Lo cual, a primera vista, parece perfecto. Pero la perfección está muy lejos de estos lares. Porque no existe un verdadero parámetro para definir cual es la cantidad de marihuana que un individuo consume. Del mismo modo que hay quienes fuman dos cigarrillos al día y otros cuarenta, hay quienes fuman dos porros al día y otros que fuman cuarenta. Sí, cuarenta.

¿Y qué es la tenencia simple? Lo que su nombre indica, tener una pequeña cantidad. ¿Y cómo se consume sin tener? Ah, las contradicciones criollas. Lo mejor del asunto es que la tenencia simple se castiga, según el artículo 14 de ley 23737 del código penal, con una temporada de cárcel, que va desde el mes a los dos años. Aunque se haya declarado inconstitucional, ocurre de todas formas. No es muy distinto al concepto de "Objeción de conciencia", que permite a los funcionarios incumplir la ley y NO TRABAJAR PERO COBRAR DE TODAS FORMAS cuando, por ejemplo, se niegan a casar a una pareja compuesta por personas del mismo sexo.

Existe un verdadero proyecto de ley para despenalizar el consumo y cultivo para uso personal, el número es 7258 y plantea lo siguiente:

ARTICULO 1º. — Deróguese el inciso a) y el anteúltimo párrafo del artículo 5 de laley 23.737 y sus modificatorias.
ARTICULO 2º. — Modificase el inciso d) del artículo 5 de la ley 23.737 y sus modificatorias, el que quedará redactado de la siguiente manera:
“d) Comercie con plantas utilizables para producir estupefacientes, o las tenga con fines de comercialización, o las distribuya, o las dé en pago, o las almacene o transporte.”
ARTICULO 3º. — Modificase el último párrafo del artículo 5 de la ley 23.737 y sus modificatorias, el que quedará redactado de la siguiente manera:
“En el caso del inciso e) del presente artículo, cuando la entrega, suministro o facilitación fuere ocasional y a título gratuito y por su escasa cantidad y demás circunstancias, surgiere inequívocamente que es para uso personal de quien lo recepta, la pena será de SEIS (6) meses a TRES (3) años de prisión.”
ARTICULO 4º. — Modificase el artículo 6 de la ley 23.737 y sus modificatorias, el que quedará redactado de la siguiente manera:
“Será reprimido con reclusión o prisión de cuatro a quince años y multa de veinte mil a un millón de pesos el que introdujera al país estupefacientes fabricados o en cualquier etapa de su fabricación o materias primas destinadas a su fabricación o producción, incluso cuando habiendo efectuado una presentación correcta ante la Aduana posteriormente alterare ilegítimamente su destino de uso.
En estos supuestos la pena será de dos a doce años de reclusión o prisión, cuando surgiere inequívocamente, por su cantidad, que los mismos no serán destinados a comercialización dentro o fuera del territorio nacional.
Si los hechos fueren realizados por quien desarrolle una actividad cuyo ejercicio depende de autorización, licencia o habilitación del poder público, se aplicará además inhabilitación especial de tres a doce años.”
ARTICULO 5º. —. Deróguese el artículo 14 de la ley 23.737 y sus modificatorias.ARTICULO 6º - Modificase el artículo 15 de la ley 23.737 y sus modificatorias, el que quedará redactado de la siguiente manera:
“Las hojas de coca en su estado natural destinado a la práctica del coqueo o masticación, o a su empleo como infusión, no serán consideradas estupefacientes a los fines de esta ley.”
ARTICULO 7º. — Deróguense los artículos 16, 17, 18, 19, 20, 21 y 22 de la ley 23.737 y sus modificatorias.
ARTICULO 8º. — Deróguese el artículo 29 bis y sus modificatorias.
ARTICULO 9º. — Deróguese el artículo 31 ter y sus modificatorias.
ARTICULO 10º. — Comuníquese al Poder Ejecutivo.

Pueden leer el texto completo en ESTE ENLACE

Como verán, es una regulación más justa y menos retrógrada. Pero con eso no es suficiente. El sistema, desde los medios, alimentó el tabú durante casi un siglo y la ilegalidad de determinadas sustancias que, en efecto, son perniciosas para la salud. Pero lo hizo de un modo hipócrita. Alguna vez el whisky fue ilegal, a fin de cuentas.

Esto obedece a varios factores. Por un lado la pacatería de una sociedad con un ala conservadora dominante, los vestigios de las atrocidades cometidas por el clero contra las libertades del individuo y el interés en detener, o al menos ralentizar, el cambio social. Por el otro, a la economía. Seré breve:

¿Cuantos millones en ganancias generan las drogas legales? Demasiados. Sean las drogas de consumo social, sean las recetadas. Y todos son nocivas para la salud. Aún así, perseguimos a un pibe que fuma a un porro pero le damos las gracias al médico cuando nos mete un cóctel de pastillas con decenas de efectos secundarios.

En general, esto no se discute. Tan preocupados por la salud, los enemigos de la legalización no parecen inquietarse al ver miles de adolescentes drogados con antidepresivos. No se inmutan al ver la creación de clases especiales para reconocer el lenguaje del cuerpo, algo que antes fuera innato pero que hoy se ha perdido, gracias a la omnipotente televisión. Igual que esos otros, los enemigos del aborto, los amigos de la pena de muerte. Los lacayos del capital.

Se habla aún de "La droga", con expresión de sorpresa y fingida preocupación. Señora, no sea bruta, la nena de quince años fuma porros y comparte cama con varios tipos a la vez. ¿Y tan terrible es? Señora, no sea bruta, el problema con su hija no es la marihuana ni el sexo, el problema con su hija es que está alienada, no es capaz de tener una idea propia porque sólo conoce los modelos del sistema, porque tiene menos inquietudes intelectuales que una baldosa, porque usted se creyó transgresora cuando le invitó un cigarrillo. ¿Entiende? Fumar marihuana no es un acto de rebeldía. Su nena no es rebelde. Rebelde es el Subcomandante Insurgente Marcos. Su hija es tan bruta como usted, ese es el problema. Y, pasada esta etapa, intuyo que recreará los mitos y tabúes que usted apuntala a causa de su ignorancia.

Esa es la urgencia del cambio en la regulación. Porque mientras usted trata de salvar el honor de la nena ante este escritorzuelo pobre y desconocido, allá afuera, en las calles, los consumidores todavía son perseguidos, por sociedad y policía, por fumar una plantita menos dañina que los cigarrillos que usted y yo fumamos sin culpa, sin juicios de valor de terceros ni miedo a la cárcel.

Acá un extracto de un "debate" moderado por el periodista Gerardo Rossin. Los invitados: Sebastián Bassalo, de Revista THC, y Claudio Izaguirre, de la Asociación Antidroga Argentina, una asociación civil sin fines de lucro.

Quedan claras las posturas. ¿Verdad? Izaguirre tuvo un papel mínimo en la captura de Erich Priebke, el criminal nazi que se ocultó durante décadas en Bariloche, pero lo cierto es que es un sujeto de amistades peligrosas.

Acá se lo puede ver junto a Alejandro Biondini, el Hitler criollo:

Él afirma que fue engatuzado para sacarse esa foto, que no sabía bien quien era Biondini, que era una especie de conspiración en su contra coordinada por Horacio Verbitsky. Le daría el beneficio de la duda, si no fuera por esta otra foto:

La Casa Patria es, en palabras de sus fundadores, "Un espacio cultural, editorial y doctrinario patriótico". Con Biondini, con esos neonazis apenas salidos de la pubertad, con chupacirios, hispanistas y fachos de todos los colores. En definitiva, los que dicen las cosas que piensa gente como Cintia Hotton y Chiche Duhalde; en definitiva, los mismos de siempre, fascistas vomitivos, simios que danzan ante billetes.

¿Y los consumidores encarcelados? A pocos nos importan, al parecer.

¡ODIO TODO ESTO!

NOTA: Si alguien va a repostear esta nota en Taringa! o en algún otro sitio, agradecería que citen el blog como fuente y, de paso, me avisen, porque me encanta el feedback.

Feliz día de GEORGE ROMERO

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sun, 24 Apr 2011 23:06:00 +0000

Como hoy se celebra el caminar del primer zombie, propongo a todos los ateos, agnósticos y miscelaneos festejar hoy el día de George Romero, padre nuestro que estás en Hollywood.

RAmén!

¿Abandoné la maldición?

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Mon, 11 Apr 2011 19:52:00 +0000

¿Está olvidado el blog?

¿Ahora que empecé terapia psicológica ya no necesito quejarme por escrito?

¿Me busqué una novia que no me deja escribir?

¿Las letras pertenecen al pasado?

¿Me hice bancario?

No. No. No. No y recontra no. No estoy muerto, tengo resaca, camaradas. Resaca, a causa del exceso. Sobredosis de trabajo. En breve, comenzará la avalancha de publicaciones en el blog. ¿Qué voy a publicar? Todo aquello en lo que he estado trabajando.

SE VIENE: Mi nueva novela, dos antologías de relatos, nueva sección, nuevo diseño y otros proyectos de los cuales no quiero hablar aún, pero bastará con decir que figuran en mi agenda un par de colaboradores internacionales.

Ya lo verán ;)

Nunca Menos

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Thu, 24 Mar 2011 05:34:00 +0000

No comparto la idea. No soy un demócrata tibio y progre del siglo XXI. Soy un anarquista. Pero disfruto las ventajas (pocas, muy pocas) que el sistema me brinda.

En este momento, mi mayor placer es escribir (la verdad, la verdad y sólo la verdad) con toda la tranquilidad que pueda experimentar un hombre. Otros no la experimentaron. Otros escribieron (la verdad, la verdad y sólo la verdad) con plena conciencia de estar colgándose una soga al cuello. Walsh, allá en el 77. Y tantos otros como él.

Dosis de libertad, ningún soma postmoderno, verdaderas herramientas para generar ideas. Dosis de libertad que aprovecho para decir lo que tantos olvidan.

HECHO: En Argentina se cometieron crímenes de lesa humanidad al amparo de la Santa Basura Católica. Los capellanes que estuvieron presentes en las ejecuciones no fueron a auxiliar a las víctimas. Fueron a limpiar la conciencia de los verdugos. "Estos hombres y mujeres están libres de pecado, pueden ir en paz con Dios" decían para consolar a los perros de la guerra de los dictadores.

HECHO: Durante ese período el país estuvo gobernado por un manojo de burros (con perdón de los burros) en todos los aspectos. En todos, excepto en la economía. Ahí, como siempre, se sentaron civiles nefastos que utilizaron las herramientas del país para endeudarnos a todos; para engordar sus propias cuentas bancarias.

HECHO: En nombre de la esvástica por un lado, y de la hoz y el martillo por el otro, se cometieron genocidios a lo largo del siglo XX. Verídico, pero quienes afirman esto debieran recordar que los 30000 desaparecidos criollos fueron sacrificados al dios Mercado en nombre de la Escuela de Chicago, en nombre del capitalismo.

HECHO: La milicada temía no poder evitar la "subversión" cultural. No lo lograron, cosa que aplaudo. Pasamos de la represión de cualquier idea concebida fuera de los torvos límites del establishment a tener matrimonios formados por parejas del mismo sexo, soft porno en canales de aire y remeras del Che para todos. Eso sí, la cultura está destruída en cualquier otro aspecto, pero peor es Videla.

HECHO: En el aspecto económico no fallaron. Lo que se inició con Martinez de Hoz sobrevivió en tiempos de Alfonsín y vivió su luna de miel con Menem. Después vino De la Rúa, los cinco presidentes en una semana y esta era K, que tantos quieren asociar con el primer peronismo.

HECHO: Fue una dictadura fascista. Sin el componente del prejuicio racial, sí, pero el prejuicio racial no es conditio sine qua non del fascismo.

HECHO: La izquierda peronista no era Montoneros. Montoneros no era Firmenich. Firmenich era católico y comenzó su militancia en Tacuara, un grupito fascistoide. Esto último no lo comprobé. Todo lo demás sí.

HECHO: El famoso "pueblo peronista" estaba más cerca de Rucci negociando con el establishment que de Montoneros llamando a la revolución social.

HECHO: El argentino promedio es un cobarde. El primer día les creo la pasividad. En siete años tuvieron tiempo de sobra para matar a los tiranos. Pero no lo hicieron. Lógico, estaban ocupados mirando pulcras señoritas en la televisión.

HECHO: ¿Cómo se enfrenta un tanque de guerra? En China alguien se pararía delante y no le permitiría avanzar.

HECHO: ¿Cómo se dice la verdad? Arriesgando la vida. Walsh lo sabe.

Y tantas otras cosas que nunca se dicen. No hubo dos demonios. Hubo un demonio y una sociedad imbécil. No hubo proceso de reorganización nacional. Hubo una puta tiranía. No hubo juicios. Hubo comedia sin gracia (gracias, Alfonsín, por las leyes de obediencia debida y punto final, me dieron ganas de matarte, así descubrí mi vocación regicida).

La última dictadura es, en esencia, el gran trauma patrio. La patria es una mierda. Nunca más, esta mierda, por favor, nunca más.

Y nunca menos que esto, tampoco. Nunca menos que decir la verdad. O intentarlo.

Diego Nieto | www.unamaldicion.com.ar

Difundir si se considera pertinente.

Lanzanos

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Thu, 27 Jan 2011 20:08:00 +0000

Lanzanos es una plataforma de mecenazgo 2.0 O, para decirlo en otros términos, los creadores buscamos apoyo económico a través de esa página.

Antes de recibir dinero, los proyectos son votados por la comunidad.

Presenté mi nuevo trabajo, "La sangre y el barro". Ahora se vota para ver si le dan la oportunidad de financiarlo o no.

No hace falta registrarse, pueden ingresar con cuenta de facebook y creo que también con twitter.

Acá el enlace:

http://www.lanzanos.com/caja/proyecto/99/

¡AYUDA!

La sangre y el barro | Nadie te ama

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Wed, 26 Jan 2011 05:29:00 +0000

PRIMERO | En un lago

La palabra siempre la desconcertó, como si le fuera ajena, distante, extraña. Como si fuera incapaz de comprender su significado. Hermana. La otra hija de su madre, sí. Entiende el concepto. Pero el útero en el que se gestó no fue utilizado por nadie más.

Es hija única; es única. Agraciada, hermosa, perfecta. Admirada, envidiada, deseada. Húmeda y tórrida fantasía de miles, gracias a las aulas, los celulares y las redes sociales. Una modelo en miniatura, centro de un microuniverso que jamás podría girar alrededor de nadie más.

Es las piernas largas y torneadas con su rítmico caminar, es la cintura de diminuta que materializa sus preciadas curvas, es la firmeza de sus gluteos Aptos Para Toda Publicidad, es las tetas turgentes y voluptuosas, es el rostro infantil con la mirada de felina en celo. Es la lujuria.

Lujuria con pequeños satélites, valores agregados a su sensualidad. Casi una abogada, educada en los mejores colegios del planeta, dama de alta sociedad, codiciada por príncipes británicos de veinticinco años y treinta y seis dientes postizos, de cuatrocientos millones de euros y cien mil trozos de plástica realidad por vida.

Es lo que tantas otras quisieran ser. No es inteligente, no necesita serlo. No es culta, no necesita serlo. No es buena persona, no necesita serlo. Es una seductora, la sola promesa del calor de su cuerpo puede conseguirlo todo. Todo, excepto la lucidez que le hará falta pronto, muy pronto. Cuando los augurios del Zahorí se tornen realidad y las Hermanas del Balance repten desde más allá de las tierras sin luz; cuando Nocturno emerja en el océano Pacífico; cuando el Hombre Sin Rostro descubra su identidad.

Pero será entonces. Y esto es ahora. Ahora, cuando ya olvidó cuan rara le sonaba cierta palabra, cuando frente al lago se contempla, máximo esplendor de la humana belleza, suprema forma de arte esculpida en carne y huesos, en músculos y tripas, en sangre y bilis.

Mientras el ocaso roba la luz del mundo, ella, princesa sin reino, siente las ansias en su ser. Acaricia sus tetas por debajo, apenas las roza. Frota sus piernas, eleva la temperatura bajo el pareo que cubre la diminuta bikini. Se relame los labios mientras se contempla, satisfecha al saberse sola.

Desde niña todos sus orgasmos han sido solitarios, sólo conoce el placer de la masturbación, jamás hombre alguno pudo llevarla a las colinas del éxtasis. Porque sólo logra excitarse al permanecer de pie frente a un espejo.

-¡Jenny! -el grito la sobresalta, la devuelve a la realidad.

Por instinto gira la cabeza, mientras agradece a alguno de los tantos dioses en los que cree por no haberse quitado ninguna prenda. Ahí está el Potentado, Lord sin nobleza pero con un imperio industrial, dueño de todo lo que la rodea en cuatro kilómetros a la redonda.

-Jenny -vuelve a exclamar mientras corre a su encuentro.
-Fracis -murmura ella.
-No me digás así. Ese es mi nombre artístico. Ya te dije: decime Pancho, como todos mis amigos.

Ella sonríe y asiente.

-Te busqué por todas partes. Me asusté cuando no volviste.
-No era para tanto.
-Te fuiste hace una hora.
-No es para tanto, en serio.
-Bueno... está bien. ¿Volvés? Estamos listos para la fiesta nocturna.
-Dale... ya voy, dame unos minutos.
-Lo mismo dijiste hoy...
-¿Ah?
-Cuando te fuiste, Jenny. Dijiste "Ya vengo" y tuve que venir a buscarte.
-Bueno, bobo -dice ella y se le acerca. -Ahora vuelvo rápido de verdad -susurra en su oído y le besa en la mejilla.

Él no responde.

-Adelantate, ya voy.
-Bueno -dice él, mientras imagina como la poseería en ese mismo lugar; como, cree él, la poseerá pronto. Ella lo sabe. Y alimenta sus fantasías a cada oportunidad. En realidad no le interesa el pobre Francisco Urrutía. No tiene suficiente dinero. Y canta mal, aunque se empeñe en ello.

El hombre se retira. Jenny vuelve a caminar los seis pasos que la separan de la orilla del lago. Da una mirada atrás, para confirmar su soledad. Vuelve a clavar la mirada en su reflejo en las calmas aguas.

-¿En qué estaba? -se pregunta.

Y, por algún motivo, mientras se quita la parte superior del bikini, la palabra hermana vuelve a cruzar, fugaz, por su mente. Pero no le importa. ¿A quién le podría interesar tal nimiedad cuando el lago le muestra su propio reflejo en la serenidad de su constante fluir.

SEGUNDO | Neuropsiquiátrico Américo

La mujer se sienta frente al hombre, a dos metros de distancia, libreta en mano. Él está esposado, como siempre. Ella activa el grabador para registrar todo lo dicho en la sesión diaria.

-¿Cómo estás hoy, Lucas?
-No soy Lucas.
-¿Mateo?
-Juan, doctora. Soy Juan.
-Qué bueno, Juan. No estoy de humor para soportar a Marcos.
-Te cae mal marcos.
-Trató de matarme con una cuchara. ¿Te parece que es para menos?
-Él es peligroso con una cuchara, Mateo se lo advirtió. Pero usted escucha sin oír. Y ese no es mi problema.

La psiquiatra resopla. De no ser por la enorme cantidad de conocimiento que significa el paciente, hubiese abandonado su labor hace tiempo. Pero este no es un demente más. Ni siquiera un psicópata más. Es un verdadero caso de personalidades múltiples.

-A veces creo que incluso yo le desagrado.
-Vos me g... caés bien. Me gustan tus ideales pacifistas. No como Marcos...
-No como Marcos, el asesino. No como Mateo, el ladrón. No como Lucas, el sádico. No le gustan mis hermanos. Ninguno de ellos.
-No. Pero eso ya lo sabés.
-Claro que lo sé. Siempre lo supe. Como sé que yo tampoco le gusto.
-Juan...
-Doctora.

El caso es fascinante. Marcos, Mateo y Lucas son conscientes de la existencia de los otros tres. Los buscan todo el tiempo. Intentan reformar "El núcleo". Juan, por su parte, no sólo sabe que los otros tres existen, si no que de algún modo comprende que habitan un mismo cuerpo. Incluso, en ocasiones muy especiales, otras personalidades emergen. Laura, una prostituta portadora de HIV; Joaquín, un transexual varón, adolescente, en plena huída del hogar. La personalidad verdadera del paciente, un tal Nazareno Braudelliard, se perdió por completo.

-¿Vas a hablarme de lo que pasó anoche, Juan?
-No sé. ¿Es necesario?
-Sabés que sí.
-¿Para qué?
-Ya pasamos por esto. Sólo podemos ayudarte si vos nos ayudás.
-¿Ayudarme? Ese inútil, el guardia gordo que siempre me trae...
-¿Gonzalez?
-Sí, ese. Gonzalez. Cuando todo terminó... me dio una paliza.
-Estoy al tanto.
-¿Entonces para qué pregunta?
-Porque tengo que escucharlo de vos...

Silencio. El hombre no está interesado en decir nada sobre el hecho. Parece avergonzarlo. O eso cree ella. Aún no logra descifrarlo. Sus gestos no se condicen con el tono de su voz. El tono de su voz no se condice con su lenguaje corporal. Todo es presenciado a través de una cortina de humo, reflejado en un espejo roto. Este paciente con delirios místicos es un misterio en sí mismo.

-Juan, por favor -dice ella cuando la espera se torna insostenible.
-Doctora.
-Tenés que decirme qué pasó anoche.

Él suspira. Quiere frotar su tabique. Quiere ponerse de pie y salir de ahí. El manicomio no es para él. Para sus hermanos, tal vez, pero no para él.

-Lucas estaba a cargo, doctora. Lo vi desde la prisión de carne.
-Sí.
-Lucas estaba a cargo cuando sentimos las fiebres.
-¿Fiebres?
-Sí, fiebres. Un ardor indescriptible. Lo sentimos antes.
-¿Cuando?
-Varias veces a lo largo de nuestras vidas. No sabemos qué es. No con seguridad. Pero estamos seguros de una cosa: sólo puede ser un mal augurio.
-Continuá. Lucas estaba al mando. Sintieron las fiebres y entonces...
-Entonces enloqueció.

Ella muerde su lengua para no soltar una carcajada. ¿De verdad dijo él "Enloqueció? Sí, sí lo dijo. En el mundo real lo debido sería reír.

-¿Y luego?
-Luego... Ramirez y Montoya trataron de sadarlo.
-¿Ahí los atacó?
-No. Primero les dijo que lo dejaran en paz, que ocurría algo importante, pero ellos no escucharon y trataron de sedarlo de todas formas.
-Y ahí fue donde los atacó.
-Sí, ahí fue cuando los atacó -responde el paciente con énfasis en la cuarta palabra.
-Quebró a dos hombres.
-Sí. Un brazo roto Montoya. Ambos Ramirez. Después Gonzalez nos tacleó y logró inyectarnos... eso que usan.
-¿Y qué podés decirme de este episodio, Juan?
-Que el asunto con Ramirez es personal. Por eso le quebró ambos brazos.
-¿Qué? -cuestiona ella, consternada.
-Para que "No podás ni limpiarte el culo solo", en palabras de mi hermano. Montoya sólo estaba ahí, por eso no se ensañó con él.
-Te entiendo, Juan. Lo que no entiendo es por qué ocurrió todo.
-Ya se lo dije, doctora, por las fiebres. Cuando ocurre, es porque algo oscuro, ancestral, se alza desde el océano.
-¿Ese que llaman el oscuro?
-Nocturno. Su nombre es Nocturno. Y se acerca, doctora.
-Ayudame a entender, Juan. ¿Qué significa que Nocturno se acerque a..? Donde sea que pensés que se acerca.
-Grandes cambios, doctora. Grandes cambios.
-¡Pero por qué! -exclama ella, ya sin paciencia alguna.
-Si grita de ese modo, es porque no puede saberlo. No la culpo. Pocos somos los que debemos cargar el yugo.

La mujer se pone de pie, iracunda, y arroja la libreta al suelo. Llama a los gritos a los enfermeros. En general, este hombre sólo la agota. Pero en días como estos, cuando sangra, cuando maldice ser mujer, no logra sosegarse.

-¡Llévense al prisionero! -grita y de inmediato se corrige -¡Al paciente! ¡Llévense al paciente!

El hombre sólo ríe. Ríe con una carcajada estrepitosa que lastima los oídos. Si la pobre doctora comprendiera el motivo de su risa. Si la pobre doctora comprendiera que él no es un prisionero sino una prisión...

TERCERO | Más Allá de NingúnLugar

¿Qué ocurre cuando, de tu memoria, se borran para siempre todos los recuerdos de aquel cachorro que tuviste a los cuatro años? ¿Dónde van las pesadillas cuando los soñadores retornan a la vigilia sin remembranza alguna de los horrores atestiguados? ¿Dónde acaban todos los objetos perdidos en los que jamás pensamos de nuevo? ¿Cual es el destino de aquellos que nadie recordará? ¿Qué es de la memoria de los hombres cuando su vida no fue escrita y mueren todos aquellos que alguna vez los conocieron?

¿Qué es de la esencia de la unicidad cuando todo registro de su paso por el mundo se pierde en la Amnesia de la Historia?

La nada es sólo el consuelo de los corazones débiles. Existe un no-lugar, fuera de todo lo que se entiende como espacio, donde residen Los Perdidos, las entidades que no son. El cachorro que tuviste a los cuatro años. Las pesadillas que nunca recordaste. Los objetos que dejaste de buscar. Los hombres y mujeres irrelevantes que han hecho girar el mundo desde el alba de los tiempos.

Cuando nada queda, desaparecen de las páginas de los libros que sólo se leen una vez cada centuria, sus imágenes evanecen de las fotografías, todo lo que fueron huye de la prisión del recuerdo y termina acá: más allá de NingúnLugar, ajenos a los infiernos que materializó la humanidad; ajenos a la utopía de los rebeldes.

Flotan en la inmensa oscuridad de un mundo que se abortó a media creación, entre rocas de planetas que no fueron y destellos de estrellas que nunca brillaron. Solos, conscientes de sí mismos, pero sin conocimiento de sus compañeros de penas. La soledad al final de todas las cosas. Sin el martirio de Pandemonium ni la paz de la ciudad investida en luces.

Aburridos, sin un carajo que hacer, hasta que el tiempo se quiebre, el espacio se contraiga y el universo se resetee.

Ahí está ella, Obsidiana, joya sin valor, pues jamás obtuvo fama. Hermana gemela, mas no idéntica, de la mujer más hermosa del planeta. Ahí está ella, obesa y rechoncha, con la piel cubierta de llagas y pústulas, de granos y eccemas. Como una almohada, nada en su cuerpo es firma. En su boca no hay dientes. Ni labios. Sus ojos, inyectados en sangre, apenas si lograrían ver algo, si es que algo hubiera para ver. No es siquiera capaz de rascar la inmensa colonia de hongos que ha reclamado su espalda como territorio.

Ahí está, la horrorosa, la vergüenza familiar. ¿Por qué no pudo ser como su hermana? Porque el universo es un lugar cruel. Porque así debía ser. Las Potencias, las fuerzas ocultas que rigen la realidad, así lo dispusieron.

Su fealdad, su desagradable cuerpo, la trajo acá. Nadie podía mirarla sin sentir nauseas. Poco a poco el mundo la olvidó. Pero ella recuerda. Los recuerda a todos. Cada humillación, cada desaire, cada burla, cada herida, cada palabra y cada silencio.

Si pudiera ser otra cosa, si pudiera ser algo más que un despojo de la realidad, sería rencor. Puro y simple. Pero no. Es lo que es: escoria de la humanidad, restos inútiles arrojados lejos, donde no molesten, porque nadie los extrañará.

El aburrimiento es su mundo, sin paredes que golpear para liberar una furia que es incapaz de sentir. No hay emociones. No ha nada. Ni miseria ni esperanza, ni dolor ni placer. Sólo el tedio sin fin.

No obstante, ella tiene un sitio especial en los planes de Las Potencias.

-Obsidiana -dice una voz lenta, pausada.

El sonido la saca del letargo-aburrimiento. Abre los ojos que cree tener, o tal vez sólo lo imagina. No está del todo segura de poseer un cuerpo.

-Obsidiana -repite la voz.

Ella intenta hablar. Pero la ausencia de aparato fonador, o la falta de uso si lo tiene, lo impiden.

-Obsidiana, es tiempo de despertar. Te necesitamos.

No logra comprender. ¿Alguien la necesita? ¿Qué es eso?

-Obsidiana, la hora de la cosecha ha llegado. Debés regresar a tu mundo.

¿Mundo? Sí, eso... el desprecio, las burlas.

-Te daremos dos dones, Obsidiana. El primero es la emoción. Sentirás. Y sentirás como nadie jamás lo ha hecho. La furia te poseerá. Sabrás qué hacer con ella, cuando llegue el momento. El segundo don, lo conocerás cuando debás usarlo. Ni un segundo antes, ni un segundo después.

¿Dones? ¿Furia? Ella no entiende de qué le hablan.

-Obsidiana, preparate para salir de acá. Vas a regresar. Vas a volver a ser.

La forma de temperatura de este lugar, algo que no es cálido ni frío, algo que es sólo la ausencia de sensación, de pronto se torna infierno. La lacerada piel arde. La colonia de hongos perece al primer contacto, a la primera lamida de una lengua de fuego que la recorre desde los desplomados gluteos hasta el grasoso pelo. El dolor se siente bien. Todo es mejor que el aburrimiento perpetuo.

Es una agonía orgásmica, placer masoquista. Disuelve su yo-escoria, lo funde, lo hace líquido y va más allá: lo evapora. Ahora Las Potencias la respiran, la inhalan como mística cocaína para divinidades yuppies.

Y dentro de sus inmateriales pulmones toma densidad de nuevo. Pastosa, es regurgitada a la boca del mundo. Nace una vez más. En algún lugar del planeta, pero no ya como persona en miniatura, sino como la que fue el segundo previo a desaparecer, a no ser.

CUARTO | En un bar

La rubia bartender sirve la cerveza y la deja frente, espumosa y helada, frente a la butaca vacía. Es temprano y hay pocos clientes. Pero sabe que vendrá. De hecho, sabe que entrará por la puerta en dos segundos. Y, en efecto, así sucede.

El hombretón ingresa al local, se sumerge en la nube de humo, alumbrado por una luz mortecina y artificial.

Se sienta frente a la cerveza. La bebe de un trago. Nada fuera de lo normal. Es febrero y el hemisferio sur arde en este malparido verano de principios del siglo XXI.

-Magadlena -dice él, tras beber el líquido.
-Ya no. Ahora es Magui -acota la mujer.
-Me da igual. Supongo que lo sabés.
-Todos lo sabemos, Pro. Por eso te esperaba.
-Ha comenzado.
-Lástima, me gusta trabajar en un bar.
-Y a mí dormir, pero tenemos trabajo que hacer. Las Potencias han desatado una anomalía. Va a darnos trabajo.
-Espero que no sea como la última. ¿Te acordás de la última?
-Muy a mi pesar, sí, la recuerdo.

La chica sale de detrás de la barra. Toma una cartera y se para junto al hombre.

-¿Vos estás listo, Pro?
-Sí.
-¿Salimos ahora, entonces?
-Por supuesto. Si Nocturno la encuentra antes que nosotros...
-No lo digás. No quiero pensarlo.

Se ponen de pie y comienzan a caminar con rumbo al afuera; con rumbo a su misión.

-¿No tenés que avisar acá que te vas?
-Esta vida se terminó. ¿Por qué lo haría?
-Cortesía, supongo. ¿Fue una buena vida?
-La mejor que tuve.
-¿Mejor que Praga en el siglo XVII?
-Mejor que Praga.
-Lo siento, entonces.
-No lo hagás. Ya bastante lo siento yo. Hasta tuve un novio que me duró más de un mes.
-¿De verdad?
-De verdad.
-Entonces estamos jodidos, Magdalena. Que durés tanta con un tipo no puede ser más que una señal que anuncia el inminente fin del mundo.

Ella no responde. Apenas si le sonríe, por mero respeto. Y porque, tal vez, sí tengan que enfrentar el fin del mundo en breve, si es que tal cosa existe.

Correspondencia

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Tue, 07 Dec 2010 05:26:00 +0000

Me llegó una carta. Mis malditas respuestas en negritas.

Hola pequeña (pequeño, tarado), ayer estuve esperando toda la noche me dieras algo de tu tiempo (¿no tenías nada mejor que hacer, como alimentar a un desnutrido o devolver la vista a un ciego? yo estaba esperando que llegara la inspiración, los libros no se escriben solos... ah, cierto, la biblia sí se escribió "sola" por la gracia de tu padre el tirano...), desde la mañana observé la angustia con la que llorabas, quise consolarte pero no me diste la oportunidad, (te confundiste de tipo, yo no lloro; puteo. Ahora, ¿si viste a alguien llorar qué más oportunidad para acercarte necesitás vos? ¿que lo crucifiquen? ah, cierto, vos ni así ¬¬) también estuve cuando saliste al trabajo llena de angustia, tus manos temblaban, esa discusión te dejó abatida y olvidaste decir a tu hijo cuanto lo quieres antes de irte al trabajo. (Las autoridades cristianas y los críos, ¡qué miedo me dan!) Cuando regresaste llegaste tan cansada, te quedaste dormida mientras yo te veía y esperaba me dejaras decirte una palabra de aliento, no te fijaste que estaba allí; (¡si no vio a un intruso en su casa te necesita! ¡vos podés devolverle la vista a los ciegos! ah, pero preferís espiar a las chicas, cierto, voyeur ¬¬) despertaste con sobresalto y tardaste en tener lista la comida para Pablito, que grande está! (¿no será pariente de Saulito de Tarsito, el reprimidito sexualito, noito?) Te aferraste a él, con mucho dolor (dale diez minutos para ir al baño antes de darle el desayuno y vas a ver como ya no le duele...) y en silencio quisiste encontrar que comprendía tu angustia, mi querida Rosa él es sólo un niño… (ajá... bueno, los cristianos tienen amigos imaginarios sin importar la edad, así que no sé si alguna vez dejan de ser niños).

Desde pequeña te vi crecer, (cof cof voyeur cof) estuve cuando salieron tus primeros dientes, (sí, claro, y yo te creo que vos le mirabas SÓLO los dientes...) cuando tuviste fiebre alta y te ponían pañitos para bajarla, (¿pañitos o el termómetro en el orto?) cuando te graduaste e invitaste a tu novio, el hombre que hoy es tu esposo y padre de Pablito; (que aburrida, se caso con el primero que tuvo huevos para... ah, ya capto, nadie más tenía huevos para encamarse con la pobre Rosa, tan fiera es?) también hubiera querido me dejaras decirte en esos momentos cuánto he esperado me permitas poder sentarme a tu lado y charlar…! (seh, charlar... lo admito, tenés huevos)

Hoy desde muy temprano esperaba que tuvieras algo de tiempo para contarme tus problemas, (¿y vos se los ibas a solucionar en tus misteriosos caminos?) pero otra vez saliste tan apurada a tu trabajo pero como siempre me quedaré aquí al pié de tu puerta esperando que a lo mejor cuando regreses tengas algo de tiempo para darte cuenta que sigo aquí para poder decirte que soy tu amigo y que te quiero!… (y sí, siempre hay un pero y con quererla le vas a pagar las expensas, los impuestos y los útiles para la escuela del pobre pablito. ¡Pobre Rosa, con ser tan fea ya tiene suficiente, pero encima tiene amigos como vos, payaso!)

Siempre con amor…
Tu Amigo Jesús!!

(Siempre con el mejor servicio, Cooperativa Lobo & Lucifer - Helados Calientes las 24 hs, envíos a domicilio, descuento para amigos imaginarios)

FUENTE: Blog Cristiano

¡Feliz día, queridos primates!

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Wed, 24 Nov 2010 04:28:00 +0000

Feliz día a todos los primates del planeta, incluso a los creacionistas :)

Efemérides

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sat, 20 Nov 2010 05:50:00 +0000

Nada que agregar.

ABORTO: "¡Viva la muerte!" gritan los defensores de la vida

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Mon, 25 Oct 2010 08:02:00 +0000

“¡Viva la muerte!” fue el grito entonado por los fascistas en la universidad de Salamanca en 1936. Narró la anécdota, si la memoria no me traiciona, Miguel de Unamuno, quien falleció poco tiempo después, quizás de tristeza.

“¡Viva la muerte!” es la expresión que mejor resume la esencia del fascismo; es el motivo por el cual muchos se posicionan como antagonistas. No se confundan. Hollywood no tiene mucho que ver con esto.

Los que exclamaron “¡Viva la muerte!” fueron los mismos que afirmaron ser defensores de occidente, de la civilización y, como no, de la vida.

Hoy, en defensa de la vida, se oponen a la regulación del aborto por parte del Estado. Puede parecer obvio, puede parecer que están en lo correcto, pero la realidad nunca es simple.

Todas las mujeres condenadas a causa de un aborto tienen una característica en común: son pobres.

Las hijas de los adinerados no son denunciadas. Esos abortos, que también existen, nunca salen a la luz. Los pudientes pagan clínicas con tecnología de punta. Las intervenciones se realizan en condiciones sanitarias óptimas, con riesgos mínimos.

La mujer pobre debe abortar en el comedor de una vecina. Sin atención profesional, sin elementos esterilizados, con peligro de infección letal o desangramiento o ambas cosas. Y no hablemos de la carencia total de contención afectiva.

Ambos son procedimientos clandestinos y, al menos de momento, ilegales. No obstante, hay una diferencia evidente. ¿O acaso no sabemos todos cuales son los nosocomios de la ciudad en la que se practican estas operaciones?

La hija del señor juez no arruinará su figura ni su futuro. Asistirá a X clínica, saldrá, será doctora en leyes y vivirá una vida color rosa.

La hija de mi vecino abrirá las piernas para que alguien le introduzca una aguja de tejer por la vagina, contraerá una infección, dejará huérfanos a sus otros cinco hijos y tendrá una muerte roja sangre.

No obstante, hay algo que es común a toda mujer que alguna vez abortó, sin distinción de clases: ambas, pobres y ricas, sufren un trauma.

Y lo sufren, en buena medida pero no exclusivamente, a causa de los valores establecidos por la hegemonía. Históricamente este milico país ha sufrido los abusos de dos instituciones: la Iglesia Católica y las Fuerzas Armadas. Y conocemos bien a ambas, pero no está de más hacer un breve repaso por significativos hechos como la inquisición, las cruzadas, el genocidio de las culturas precolombinas, entre otros; no está de más hacer un breve repaso por significativos hechos como catorce dictadores, miles de desaparecidos, represión absoluta de la libertad de expresión, entre otros.

Por supuesto este no es el factor que desencadena el trauma, en países con mayor tradición democrática, como la ininterrumpida de USA, también la mujer debe lidiar con sus fantasmas. Pero apostaría a que el peso de la historia del sitio en que nació potencia la angustia y el dolor.

¿Pero es matar el aborto? Sí. Pero también lo es recoger una flor. Un ser humano está vivo. Y un virus también. La vida es, desde el punto de vista biológico, “un estado o carácter especial de la materia alcanzado por estructuras moleculares específicas, con capacidad para desarrollarse, mantenerse en un ambiente, reconocer y responder a estímulos y reproducirse permitiendo la continuidad”, según Wikipedia, la fuente más accesible pero no necesariamente la más próxima a la exactitud.

Me dirán que no es lo mismo arrancar una flor que abortar, y estoy de acuerdo. Pero yo conozco mis motivos, por eso pregunto los de ustedes: ¿por qué es diferente?

No acepto dubitativas respuestas de manuales religiosos. Quiero convicciones. O, al menos, que admitan que no tenemos que hablar de vida, sino de persona.

¿Cuando se es una persona? Quizás es una pregunta necesaria pero muy poco realizada. Aún cuando los juristas indiquen que JAMÁS se debe redefinir el término persona.

Miro mis uñas. Son parte de mí. Lo mismo mi pelo. Mi barba. Pero no son yo. Son puñados de células que, en general, se mantienen con fines estéticos.

¿Y un feto es una persona? Lamento informar que en el momento inmediato posterior a la concepción un feto no es más que un espermatozoide (una célula) fusionado con un óvulo (una célula), es decir, un cigoto. El cigoto humano no es distinto del cigoto de un hongo. No poseen emociones. Ni recuerdos. Ni tienen modo alguno de sufrir porque no tienen sentidos y, por ende, no son capaces de recibir estímulos de orden empírico.

El aborto anula la existencia de una persona en potencia, pero no acaba con una persona real, nunca más claro, no acaba con una persona de carne y hueso.

Y acá hay un dato interesante: la cantidad de personas permitidas por nuestro ADN supera con creces el número de personas que existen. Cada espermatozoide que no alcanzó un óvulo es una persona en potencia que jamás conoceremos. Guitarristas mejores que Blackmore. Poetas superiores a Blake. Científicos más brillantes que Darwin. O, sin más, buenas personas.

Dicho en otros términos: la naturaleza tiene un mecanismo donde juega la potencialidad de la existencia. Y esto, mis amigos, tiene el significado que ustedes quieran darle. Yo sólo les menciono un hecho.

Permítanme mencionar otro hecho. Hay fetos que se gestarán por completo y, aún así, no vivirán. Hay ocasiones en que, simplemente, el organismo no será capaz de sobrevivir fuera del útero, por diversos motivos. Esto, con la tecnología actual, puede saberse desde las primeras semanas de embarazo.

Una mujer en tal situación debe sufrir un trauma muy superior al del aborto. Debe gestar durante nueve meses un hijo que no vivirá. En la práctica lleva en sus entrañas un cadáver y nada más que un cadáver. Jamás hablará. Jamás la abrazará. Jamás lo sostendrá en sus brazos. Todo cuanto podrá hacer es enterrarlo.

En algunos países, aunque el aborto sea ilegal, en tales condiciones, excepcionales sin duda, se permite interrumpir la gestación. Reitero: en algunos países. No en todos. En Chile, por ejemplo, el sistema obliga a la mujer a continuar con la gestación.

Y en este punto me gustaría señalar algo que debiera tener en cuenta la mitad de ustedes antes de tomar posición: es fácil oponerse cuando se es hombre. Nosotros no lo experimentamos más que como testigos. No es nuestro el peligro de morir en el comedor de la vecina, no es nuestro el cuerpo donde debe gestarse el feto.

Me atrevo a decir que, en demasiadas oportunidades, demasiados de nosotros, juzgamos por el simple hecho de vivir insertos en una sociedad patriarcal que, aún hoy, privilegia al género masculino.

Son demasiados los factores que no tomamos en cuenta a la hora de hablar. Sí, hay preservativos gratuitos provistos por el estado, pero no educación para todos. Todos los que nacimos a partir de 1980 fuimos bombardeados por la televisión con el mensaje que nos indicaba que usáramos preservativos, pero eso no significa que estemos formados. Sólo estamos informados. Y con eso no alcanza.

¿Qué hay del sempiterno “de eso no se habla”, aún tan presente en muchos sitios, como por ejemplo las provincias feudales? Si una chica de trece años no puede preguntar a un adulto cómo cuidarse a la hora de disfrutar de su cuerpo, ¿cómo podemos pretender que exija a su compañero que utilice un profiláctico?

Esto se nota mucho más en los sectores humildes. En las villas, entre gallinas, en los chiqueros, los excluidos, los silenciados, los que desconocen la existencia de un mundo más allá de la mugre.

Saben que existen los métodos anticonceptivos pero, quizás, nunca se plantearon el utilizarlos. Porque el chico de 15 años que trabaja como jornalero se limitó, como mucho, a decirle a su noviecita de 12 “Tomá pastillas” y ella no tiene idea de cómo conseguirlas, o no comprende que el ingerirlas, para que sean efectivas, debe ser un hábito.

Y lo cierto es que al sistema nada le conviene más que una sociedad ignorante, porque así es más dócil y, por ende, más manipulable, funcional a sus fines; a los fines de las corporaciones, que están interesadas en vender miles de cosas que nadie en verdad necesita. Sí, amigos míos, el cartonero también tiene celular.

Y la Iglesia, esa que no dudó en masacrar culturas enteras, sólo se preocupa por los nacimientos. Defiende el parto, no al individuo. Defiende el bautismo, defiende su bolsillo, repleto gracias al trabajo de todos nosotros, ya que la mantiene el Estado. ¿Y luego me hablan de moral? Excluyan tal concepto de esta discusión, por favor.

Así nos quieren: pobres e ignorantes, meras ovejas guiadas por un siniestro pastor.

Y luego los hijos de los pobres nacen al desamparo. Al frío. Al hambre. A las calles. Vienen a soportar la exclusión económica, social y cultural. Y tienen que ser buenos pobres, conocedores de su lugar, allá, al fondo de la putísima jerarquía. El resultado es violento. Pero no importa, pedimos mano dura y, tras defender a ultranza la vida, reclamamos al gobierno la pena de muerte.

Porque al negarnos a una debida regulación del aborto, gratuita y en condiciones sanitarias dignas, este es el resultado. Una vez más, “¡Viva la muerte!”. La de la mujer en el comedor, la del crío en las calles, la del peatón en un asalto.

No han cambiado nada desde 1936.

Por un aborto legal, seguro y gratuito, para los que DE VERDAD defienden la vida.

Diego Nieto | Maldito Lobo

www.unamaldicion.com.ar

Algunos...

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sun, 10 Oct 2010 17:06:00 +0000

Algunos, mientras más rebeldes se muestran, más sumisos son.

La palabra SHOW es una voz anglosajona. Significa, literalmente, MOSTRAR. O, para ser exacto: EXHIBIR.

Es bien sabido que la pintura en una galería se exhibe, visto que es una obra de arte y su objeto es permitir la contemplación de todo aquel que no sea su creador. Lo mismo ocurre en los escenarios, con la música en vivo. O al menos eso nos hacen creer.

Incluso los productos en las góndolas de los supermercados. Son formas de existir. No las únicas posibles. Podemos imaginarnos otras. De hecho, existieron otras. Ningún tractor se exhibió en Moscú en 1950.

¿Pero qué pasa cuando el producto es el ser humano? Pasa… el siglo XXI. Ahora no son sólo las putas en la esquina, o en las vidrieras si vive en Ámsterdam.
Hoy la prostitución es el deber ser, el paradigma esencial alrededor del cual se construye la sociedad. VENDETE es la consigna. Pero los cupos son limitados. Así que para validar este comercio lo imponemos a la comunidad como modelo de conducta.

Sí, LO, porque vos y yo también somos responsables, por acción o por omisión.
Fijate, desde la caja boba Juan Salvador Pelotudo muestra gatos pulposos a diestra y siniestra. Y de pronto la silicona es la vacuna contra el rechazo social.
Fijate, la televisión es un reciclaje continuo de una novelita barata repetida cada noche alrededor de un concursito de baile. ¿Miramos como bailan? No. Ustedes miran culos y tetas, no mientan. Sean inteligentes como el que suscribe: miren porno. Hay minas desnudas pero no sapucays involuntarios de algún animador potentado económicamente por nuestra imbecilidad criolla. Y no digan que no somos imbéciles.
Somos los que votamos al fascistoide Perón. Somos los que votamos al inútil De La Rúa. Somos los que rendimos homenaje a genocidas como Roca. Somos los que vitoreamos a dictadores como Videla. Somos unos pelotudos.

Y lo peor no es nada de lo antes mencionado. Lo peor es que esto es lo que consideramos transgresor. Como cuando creímos que Hanglin con su nudismo transgredía. No me sirve de nada que un periodista que se pasea en pelotas si defiende a la derecha. Es decir, si defiende a los sectores que cada día son más adinerados a costa de que otros sean cada día más pobres.

Si defiende a instituciones jurásicas como la Iglesia Católica, siempre enemiga del progreso social y amiga de los neo señores feudales y el oscurantismo. Si defiende la alienación del chiste fácil, las tetas, los argumentos de cuarta que, de tan mediocres, parecen haber sido escritos por Coelho, Corín Tellado y la autora de la saga Twilight, que no me importa lo suficiente como para recordar su nombre.
No me sirve de nada pasar del sexo tapado de los días de los dictadores, donde el 69 era subversivo, a coger sin tapujos como hoy, si todavía hablamos en voz baja de regular el aborto en un marco legal, seguro e higiénico, privilegiando la vida de la mujer por sobre la potencialidad que albergue cualquier puñado de células.
Es lo que tenemos que gritar desde los tejados. Estemos a favor o en contra, pero tenemos que gritarlo. Si cientos de miles en dos siglos sangraron para que tengamos el derecho, legítimo e inalienable, de hacerlo.

Pero… no. Mejor apoltronarse en el sofá, mejor permitir que un Juan Salvador Pelotudo nos cuente como es el mundo. Mejor, ¿no?
Los problemas son ajenos. Eso sí, me permito darles un único consejo.

El que quiera rebelarse, que se pare frente a una cámara con un traje de buzo.

Las Cloacas de la (In)Seguridad

noreply@blogger.com (Diego Terán) — Sun, 26 Sep 2010 22:05:00 +0000

1- Los Mecenas de la Secta del Gatillo

Nosotros, sociedad, hemos atestiguado hasta el cansancio el bombardeo de reduccionismos que la clase política utiliza para intentar explicar el fenómeno que llamamos INSEGURIDAD. Los dirigentes señalan con el dedo el fétido pozo del que ha surgido el demonio que posee a la sociedad, todos tienen sus falaces soluciones. Acá, la derecha, demanda bajar la edad de imputabilidad y endurecer los castigos. Acá, la izquierda, demanda “compartir la riqueza del mundo”, como si el último siglo no hubiese probado que el económico es sólo uno de los múltiples aspectos de la brecha que divide la sociedad en clases.

La diferencia se encuentra tan sólo en los matices. De los pseudo revolucionaros no-obreros a los tragasirios de misa diaria (enemigos del aborto pero amigos de la pena de muerte), todos insisten en minimizar las causas, derramar lágrimas de cocodrilo por las consecuencias y soslayar la verdad que se halla oculta tras el velo de la mentira de estado.

Lo cierto, lo evidente, es que el crimen no sufre un desborde, cómo sí ocurre en México y en Brasil, porque es regulado. La obvia pregunta es por quién. Y la (aún más) obvia respuesta es por aquellos que poseen el monopolio de la violencia pública legal. Sí, la policía, aparcero.

La policía cumple tres funciones esenciales no para la sociedad, sino para el estado. A saber:

A) Disciplina

El sector que sobra, los excluidos, Los Nadies, los que no tienen acceso a la educación, a la salud, al trabajo. Son criminalizados. Si antes la subsistencia era dura, hoy es imposible. Se los convirtió en el caldo de cultivo del crimen. Son los que no tienen derecho a nada. Y si tiempo atrás el pobre era al menos un obrero y, como tal, un necesario engranaje de la maquinaria, hoy ya ni siquiera eso es. Escoria, el desecho, el que no sirve para nada. Su única posibilidad de subsistencia es tomar lo que el mundo le niega desde la cuna.

B) Regulación

Las famosas “zonas liberadas” son producto de la regulación del delito. Los uniformados ponen las reglas del juego. Controlan las apuestas ilegales, la prostitución, la trata de blancas, el comercio de objetos robados, el tráfico de drogas. Son partícipes directos del proceso. Todo esto apunta a mantener el termómetro dentro de los índices aceptables. Lo contrario generaría una tercera fuerza hegemónica que compitiera con las corporaciones y el estado: las mafias.

C) Financiación

El presupuesto provincial para mantener en actividad a la fuerza es insuficiente. La participación en el delito, como reguladores, es el ingreso necesario para que los patrulleros puedan transitar las calles y las armas puedan ser disparadas.

Así, el estado posee una fuerza policial que mantiene a raya el crimen y se autofinancia. El modelo funciona a la perfección para sus propósitos.

¿Cual es el grado de responsabilidad de los funcionarios?

Ante tales afirmaciones oir a quienes se rasgan las vestiduras gritar a viva voz “No se puede generalizar”. Acá generalizamos. Y no es un capricho, la propia realidad lo demanda.

Existen dos formas de corrupción. Por acción y por omisión. Cada individuo que observa el problema y prefiere mirar hacia otro lado, cuando su trabajo es proteger al ciudadano, es un cómplice. Sin excepciones.

¿Es posible ser parte de la institución y no conocer sus cloacas? Sí. Durante el primer cuarto de hora. A partir del minuto 16 se atestiguan ya los primeros atropellos.

En la práctica, no nos engañemos, que un policía vea a su comisario traficar y no haga nada al respecto no es lo mismo que ver traficar a cualquier otro y adoptar la misma actitud.

Las vendettas intestinas no le permitirían continuar su vida con normalidad. Pero eso no lo justifica ni mucho menos.

Al final del día lo que tenemos es una institución corrupta. No ciertos elementos, no algunos individuos, sino una institución completa.

2- Sigue Al Líder

Según consigna Ragendorfer en su ensayo socio-político “La Bonaerense”, la mecánica psicológica empleada en el adoctrinamiento policial es una forma básica y primaria del adoctrinamiento de masas del nazismo.

Fromm, en “El Miedo A La Libertad”, explica que en Alemania se construía la mentalidad del sujeto de modo tal que aquel que no fuera un perfecto engranaje ario, tal como consignaba la visión del Fhürer, nada sería. En la policía bonaerense, como en la de las provincias demás provincias, todo comienza en el entrenamiento básico del individuo. Se vive inmerso en un sistema que da al ingresante la más baja posición imaginable dentro de la jerarquía: a duras penas le permite creer que es aún humano.

Llamarle “sanguijuela” al futuro funcionario y obligarlo a arrastrarse hasta los pies del instructor es algo normal. Y suave comparado con el resto de los actos que componen el Show Del Entrenamiento Para El Cinismo Postmoderno. A través de la constante denigración se pierde la dignidad, por lo que es realmente simple que la conclusión final de la víctima es que no tiene derecho a nada. Cuando finalmente, tras largas penurias, los hombres y mujeres egresan y alcanzan la tan ansiada obra social, el trabajo fijo, el sueldo a fin de mes, van a parar a distintas comisarías donde los peces gordos, poco a poco, les revelan la inmundicia que se guarda -no esconde, sino guarda- bajo la alfombra. Progresivamente, a base de pequeños favores (un auto a comprar en cómodas cuotas, un departamento que puede ser alquilado sin presentar garantías, etc.) las cúpulas ganan la confianza de sus subordinados y comienzan a hacerlos partícipes de sus negocios. El resultado es una persona que se corrompió sin tener consciencia de ello y que ve un benefactor en aquel que lo inició en la delincuencia.

Y quienes no se corrompen son incapaces de obrar en contra de los hechos. No pueden proteger al ciudadano. Cómo hemos explicado, son cómplices.

3- Se Viene El Estallido...

Ocurrió en el Bronx, NY, USA, ocurrió en Medellín, Colombia, ocurre en Argentina. El alto grado de exclusión de un amplio sector de la sociedad genera violencia extrema. Los que no tienen nada deben poseer algún tipo de patrimonio para subsistir. Al no poder abastecerse de bienes por las vías legales, incurren en el delito.

El crimen reporta beneficios económicos, cierto grado de status, respeto de algunos. En otras palabras, otorga un modo de inclusión que devuelve al sujeto al estado de PERSONA.

Según los indicadores oficiales, en las cárceles del país aumenta la presencia de mujeres de entre 50 y 60 años procesadas por tráfico de drogas. Son primerizas, no poseen antecedentes. Los tiempos modernos cada día dejan menos lugar para las viejas prácticas que ayudaban a subsistir a las mujeres solas ya entradas en años. En el siglo XXI, al parecer, es menos la gente que busca curanderas o pretende echar mal de ojo a algún enemigo.

Los sectores marginales se han transformado en una verdadera bomba de tiempo que no puede ser desactivada con planes trabajar ni asignaciones universales, que son paliativos pero no soluciones.

Así es como arribamos a lo acontecido pocos meses atrás en Bariloche. Represión al más pobre, brutalidad policial, fusilamientos y luego... una marcha a favor de la “mano dura”. Todo esto sucede con aval de las clases altas. Las mismas clases altas con las que la clase política se encuentra en connivencia desde tiempos inmemoriales. Con y sin Sociedad Rural.

Independientemente de los lobbys ante los que responde, el gobierno Kirchner, que en rigor de verdad es el menos nefasto de cuantos han pisoteado este país, saca un cero en materia de seguridad.

Al igual que todos y cada uno de los anteriores, milicada incluida. Las dimensiones reales del problema sólo se comprenden cuando se toma consciencia de la bifurcación del camino. Por un lado, todo puede seguir como está. Por el otro, estas fuerzas pueden decidir que ya no serán funcionales al gobierno e independizarse. ¿Qué sigue? Probablemente inversión legal de fondos obtenidos por medios ilegales. Porque de momento el dinero se lava, es decir, se busca un medio justificar su posesión. ¿Pero qué ocurriría si ese dinero pasara a financiar otro tipo de actividades e instituciones?

Retomemos el caso de las favelas en Brasil: ante la ausencia del estado los narcos satisfacen las necesidades de la comunidad en la que operan, donde viven sus clientes y soldados, ganando así un leal ejército.

¿Y si la mafia que controlara todo fuese una policía que no rinde cuentas al estado? ¿Qué tipo de leyes y regulaciones podrían ser implementadas? ¿Cuales podrían ser derogadas? ¿A qué grado ascendería la impunidad de unos y otros?

4. Que Prometeo No Pierda El Bondi

“Ellos mandan hoy porque vos obedecés”

Albert Camus.

Hay dos grandes verdades que deben ser dichas antes de abordar el cierre de esta nota:

HECHO UNO: La inseguridad es verídica. La exageración desmedida de los medios de comunicación también. Los índices son alarmantes, pero no críticos.

HECHO DOS: Como atestiguan los países que apelan a la “mano dura”, los castigos excesivos, la pena de muerte y la disminución de la edad de imputabilidad ni siquiera merman los índices de violencia. Resultan infructuosos y sus consecuencias son sólo más exclusión y brutalidad.

¿Cómo se crea una sociedad segura?

Educación + salud + integración + dignidad + equidad de oportunidades – policía sanguinaria y homicida = justicia. O, al menos, algo no tan violento.

El estado no va a cambiar las reglas del juego porque le resulta funcional. No hay políticas de prevención, como las propuestas en el párrafo anterior, porque eso no acarrea beneficios políticos.

Las vergonzosas condiciones cuasi inhumanas en las cárceles no serán solucionadas porque el inconsciente colectivo cree que el criminal debe sufrir mientras está privado de la libertad, en vez de comprender ese período como un modo de rehabilitación.

Los humildes seguirán siendo prescindibles para el sistema. Su vida seguirá valiendo menos que la bala que los mata, a decir de Galeano.

El único modo de solucionar esto es tomar las riendas de la carreta, nosotros, los afectados por el problema, a través de la ACCIÓN DIRECTA. Pero eso será material para un futuro artículo.

FUENTES

La Bonaerense (Rodolfo Ragendorfer | Carlos Dutil)
El Leviatán Azul (Marcelo Saín)
Veintisiete Años En Argentina (Yo Mismo)