TOLEDO OLVIDADO

La recogida de basuras en Toledo: barrenderos y otros operarios municipales de limpieza

2026-09-06T09:50:00.000+02:00

La recogida de basuras ha evolucionado mucho en la ciudad de Toledo con el paso del tiempo. Desde los tiempos remotos del ¡agua va!, la sociedad fue transitando hacia unas costumbres más civilizadas en lo relativo a los desperdicios, que además se vieron acompañadas de mejoras como el alcantarillado y el abandono de la tracción animal y la ganadería, que antaño llenaban nuestras calles de excrementos. En ese devenir hacia la realidad que hoy contemplamos, fueron obtenidas diferentes fotografías que nos muestran el trabajo de aquellos primeros operarios municipales. Con todo mi cariño y admiración a los profesionales que mantienen limpias nuestras calles y se encargan de la recogida de residuos, os traigo en esta entrada diversas fotos de su labor diaria de limpieza en el s. XX.
Las más antiguas nos muestran utensilios rudimentarios, muy enfocados a la recogida de excrementos animales:
A mediados de siglo y en las décadas de los 60 y 70, se obtuvieron varias preciosas fotgrafías de un marcado tinte humanista que ayudan incluso a recordar y poner cara a varios de estos trabajadores municipales:
En 1967 fueron obtenidas unas impagables fotografías por el arquitecto municipal Guillermo Santacruz. En su deseo de documentar las precarias condiciones en que se desarrollaba esta tarea en Toledo y convencer a las autoridades de la época de seguir la estela de ciudades como Vitoria o Pamplona —que iban a la cabeza en modernización y mecanización— Santacruz grabó con su tomavistas Super 8 un vídeo en el que aparecen los empleados haciendo sonar su trompetilla para avisar a los vecinos de que podían sacar la basura en la Avenida de la Reconquista y las calles aledañas. A día de hoy, estas imágenes constituyen un documento de enorme valor como muestra del tránsito desde unas tareas muy precarias hacia la mecanización paulatina que, gracias a personas como Guillermo, se fue implementando en la ciudad:
Reiterando mi reconocimiento al trabajo diario de estos operarios, me despido por hoy:

El Hospital Provincial de Toledo

2026-08-28T18:00:00.000+02:00

La historia del Hospital Provincial de Toledo que hoy vemos junto al castillo de San Servando tiene un origen mucho más antiguo de lo que cabría esperar. Como han desglosado autores tan destacados como el gran Rafael del Cerro Malagón, su origen como institución se remonta muchos siglos atrás y la edificación final que hoy contemplamos fue el resultado de un largo proceso, marcado por la necesidad de adaptar la asistencia sanitaria a las nuevas exigencias de la medicina y, también, por las dificultades económicas y administrativas de la Diputación Provincial.
El antecedente remoto se encuentra en el Hospital de la Misericordia, institución documentada en Toledo desde el siglo XV y tradicionalmente vinculada a doña Guiomar de Meneses, quien en 1459 confirmó la donación de sus bienes para sostenerlo. A comienzos del siglo XVII, el hospital abandonó su emplazamiento original y en 1618 se instaló en las casas de los condes de Arcos, junto a la actual plaza de Padilla. Allí permanecería durante más de tres siglos.
El edificio de Padilla fue suficiente durante mucho tiempo, pero con el paso de los siglos comenzó a resultar cada vez menos adecuado. Tras la organización de la Beneficencia provincial, la Diputación asumió su gestión en el siglo XIX y el establecimiento fue adquiriendo una dimensión propiamente provincial. A finales de aquella centuria ya se señalaban sus deficiencias: aunque disponía de salones separados para hombres y mujeres, su distribución era compleja, con numerosas estancias, patios y escaleras, y durante los primeros años del siglo XX aumentaron las críticas por la falta de ventilación y las condiciones de salubridad.
La necesidad de construir un nuevo hospital empezó así a plantearse con insistencia. En 1902 ya se discutía públicamente el traslado del viejo establecimiento. Incluso se contempló la posibilidad de aprovechar el Hospital de Santa Cruz, pero acabó imponiéndose la idea de levantar un edificio completamente nuevo, concebido de acuerdo con los criterios sanitarios modernos.
En 1909 la Diputación dio un primer paso formal al aprobar una partida de 20.000 pesetas para construir «un hospital a la moderna por el sistema de pabellones». Durante los años siguientes surgieron distintas propuestas y ubicaciones. En 1911 llegó a parecer que el problema estaba resuelto cuando la familia Leyún ofreció gratuitamente cuatro hectáreas de terreno en la salida hacia Madrid, en la zona que actualmente ocupa el estadio Salto del Caballo o el edificio Toletum. Se encargó incluso un anteproyecto al arquitecto Pedro Vidal y Rodríguez Barba. Sin embargo, el proyecto resultó económicamente inasumible: su presupuesto alcanzaba 1.600.000 pesetas. La iniciativa quedó paralizada y el viejo hospital de Padilla continuó funcionando.
La solución definitiva comenzó a tomar forma a partir de 1915. La Diputación constituyó una comisión para estudiar nuevamente el problema y planteó un concurso para un hospital de 250 camas, diseñado según el entonces moderno sistema de pabellones. En 1916 se fijó además el emplazamiento que acabaría convirtiéndose en definitivo: los denominados cerros de San Blas, junto al castillo de San Servando, un lugar abierto y ventilado, muy alejado de la estrechez y las deficientes condiciones higiénicas del viejo edificio de la plaza de Padilla.
Pero todavía habría que esperar. La finca elegida, conocida como Cigarral del Alcázar, tenía una interesante historia anterior y conservaba importantes restos de una destacada y antigua construcción religiosa: el Monasterio de San Servando:
La Diputación no pudo cerrar su adquisición hasta el 8 de julio de 1925, cuando compró los terrenos a Jesús Echevarría Sainz de la Maza por 45.000 pesetas. La operación permitió finalmente disponer del solar sobre el que levantar el nuevo establecimiento. A partir de entonces, el proyecto avanzó con rapidez. En 1926 se resolvió el concurso a favor de los arquitectos Manuel Sánchez Arcas, Luis Lacasa y Francisco Solana, y en octubre se adjudicaron las obras por 1.674.922,91 pesetas. El 31 de marzo de 1927 se colocó solemnemente la primera piedra, con la presencia del ministro de la Gobernación, Severiano Martínez Anido. Habían transcurrido casi dos décadas desde aquellas primeras iniciativas de 1909.
Como indicaba anteriormente, el proyecto vencedor fue el presentado por Manuel Sánchez Arcas, Luis Lacasa y Francisco Solana, tres profesionales vinculados a la renovación de la arquitectura española de las décadas de 1920 y 1930. Su propuesta respondía a los principios entonces considerados más avanzados para la construcción hospitalaria: una organización racional de los distintos servicios y la disposición de pabellones especializados, conectados entre sí y adaptados a las diferentes necesidades asistenciales. El programa contemplaba, entre otras dependencias, áreas de Medicina General, Cirugía, enfermedades infectocontagiosas y tuberculosis, además de los servicios generales y espacios destinados al personal religioso encargado de la asistencia.
La elección del equipo resulta especialmente significativa desde el punto de vista de la historia de la arquitectura española. Sánchez Arcas y Lacasa desarrollarían posteriormente una importante trayectoria vinculada a la arquitectura racionalista y a la renovación de la arquitectura hospitalaria. El Hospital Provincial de Toledo constituye, por tanto, una de sus primeras experiencias relevantes en este campo y debe entenderse dentro del proceso de modernización de los equipamientos públicos que se produjo durante el primer tercio del siglo XX.
Por ello resultan de gran interés los fondos conservados en la biblioteca de la Escuela de Arquitectura de la Universidad Politécnica, a los que he tenido acceso y que hoy os muestro en esta entrada del blog. En primer lugar, destacaré las fotografías en las que se observan aún las ruinas del monasterio y los trabajos previos de edificación del hospital:
La construcción se prolongó durante los años siguientes y atravesó un periodo de profundas transformaciones políticas. El edificio comenzó a levantarse durante la Dictadura de Primo de Rivera y su culminación sucedió ya durante la Segunda República. De este modo, el Hospital Provincial constituye también un interesante testimonio material de la transición entre dos regímenes políticos y de la continuidad de determinados proyectos de modernización de las infraestructuras públicas por encima de los cambios institucionales.
Finalmente, el nuevo Hospital Provincial Nuestra Señora de la Misericordia quedó concluido y fue inaugurado oficialmente en enero de 1933. El acto tuvo una especial relevancia política, pues contó con la presencia del presidente de la República, Niceto Alcalá-Zamora, y del presidente del Gobierno, Manuel Azaña. La inauguración simbolizaba así la culminación de un proyecto que constituía uno de los principales equipamientos sanitarios de la provincia.
El nuevo Hospital Provincial de la Misericordia representaba, por tanto, mucho más que un cambio de ubicación. Era la respuesta de la Toledo del primer tercio del siglo XX a una concepción moderna de la asistencia sanitaria: espacios amplios, ventilados y organizados mediante pabellones, concebidos específicamente para atender las necesidades de un hospital contemporáneo. Así queda de manifiesto en el extraordinario álbum fotográfico de la obra conservado en la citada bibloteca universitaria (solo pongo una selección de las mejores fotos, dada su extensión).
Así terminó el largo viaje de la Misericordia desde sus orígenes medievales hasta los cerros de San Blas. El edificio que todavía hoy reconocemos junto a San Servando es, en realidad, el resultado visible de una historia mucho más antigua: la de una institución que durante siglos fue adaptándose a las necesidades de los toledanos y que, después de más de trescientos años en la plaza de Padilla, encontró por fin un espacio acorde con la medicina de su tiempo.
Estas son fotos publicadas en el año 1949, tras la Guerra Civil, aunque es probable que fueran tomadas también al poco de la inauguración en 1933:
Más allá de su función asistencial, el edificio representa un episodio destacado de la modernización arquitectónica de Toledo. Su implantación en los cerros de San Servando, su concepción funcional y su sistema de pabellones respondían a criterios sanitarios muy alejados del modelo tradicional del antiguo hospital urbano. El conjunto se integró además en un paisaje estratégico de la ciudad, junto al castillo de San Servando y frente al perfil monumental de Toledo, configurando desde entonces una de las imágenes más reconocibles de la ciudad contemporánea. En la actualidad, el Hospital Provincial continúa figurando entre los centros sanitarios de Toledo, manteniendo su emplazamiento histórico en la subida al castillo.
Con mi agradecimiento a la ETSAM por su labor preservadora de este legado, me despido por hoy.

Toledo en los años 70 fotografiado por José María Sanz de Rojas

2026-07-17T20:00:00.000+02:00

José María Sanz de Rojas nació en Valladolid el 19 de marzo de 1949. Tras formarse como maestro industrial en su ciudad natal, se trasladó a Toledo en 1969 por motivos laborales, integrándose en la empresa Hidroeléctrica Española. Ese traslado, que comenzó como una etapa profesional, terminó por arraigarle en la ciudad, que se convertiría finalmente en su hogar definitivo.
Desde joven, José María había sentido gran interés tanto por la música como por la fotografía. Esta última se convirtió en su gran pasión, especialmente tras su llegada a Toledo. Fascinado por la belleza histórica y la vida cotidiana de la ciudad, comenzó a fotografiar no solo sus monumentos, sino cualquier detalle que captara su atención: desde una puerta antigua hasta un comercio de barrio, desde las plazas llenas de bullicio hasta las miradas de las personas.
Gracias a su generosidad, podemos acceder hoy a una amplia selección de fotografías tomadas en la década de los años 70 que nos trasladarán a aquel Toledo de finales de la etapa franquista y del comienzo de la transición democrática. Como siempre, la ciudad aparece reconocible en lo esencial pero ligada a cada momento presente, en aquel entonces plasmado en unas vestimentas muy concretas, en unos vehículos que por entonces hacían furor y en unos cambios urbanísticos y sociales perfectamente identificables en las imágenes.
Comenzaré por mostraros las fotografías de la Plaza de Zocodover y sus inmediaciones. El corazón de la ciudad latía con fuerza por entonces, con un intenso tráfico, en ocasiones casi caótico y una bulliciosa realidad que se percibe en muchas de las fotografías:
La vida cotidiana de la ciudad queda inmortalizada en estampas como esta: la calle Cervantes en un día de mercadillo del "martes", con la curiosidad de ver los coches dispuestos en sentido ascendente a diferencia de lo que hoy sucede:
Los estribos del acueducto romano de Toledo, por entonces sometidos a algunas labores de consolidación, fueron fotografiados en diferentes perspectivas que son hoy una gozada para la vista:
La zona de la judería, con sus típicas tiendas, callejas y vendedores ambulantes, forma parte importante de la serie de fotos de Sanz:
San Juan de los Reyes y sus inmediaciones:
La iglesia de Santiago del Arrabal:
El Pasadizo de Balaguer:
El torreón del Puente de Alcántara:
El Puente de San Martín:
Son excelentes las tomas obtenidas durante las fiestas del Corpus Christi:
La Catedral y la Plaza del Ayuntamiento:
La Puerta de Bisagra:
La zona del Arroyo de la Degollada:
El Alcázar:
Algunas casas típicas toledanas:
Los Alamillos del Tránsito:
El Castillo de San Servando:
El Torno del Tajo:
Una piscina en la Vega Baja:
Las vistas generales de la ciudad nos dejan algunas curiosidades, como los trabajos de construcción de la Ronda Cornisa, una de las obras más importantes y transformadoras por aquel entonces en Toledo:
Como habréis comprobado a través de sus fotografías, José María capturó la esencia de Toledo en todas sus facetas. Su archivo personal es un valioso testimonio visual de una ciudad en constante cambio, donde la historia, el bullicio y la vida cotidiana se entrelazan. A día de hoy, José María sigue considerando a Toledo su hogar, y a través de la fotografía continúa devolviéndole, con cada imagen, una parte de su propia historia.
Con mi agradecimiento a él y a su hijo César por servir de enlace, me despido hasta la próxima entrada.

Las fotos más antiguas y nítidas de la fachada de la desaparecida Iglesia de San Cristóbal

2026-06-13T19:00:57.539+02:00

Los que seguís el blog hace años recordaréis que la Iglesia de San Cristóbal protagonizó una entrada allá por el lejano 2008 a raíz de una foto de Albert Einstein que no era sencillo inicialmente ubicar (enlace aquí). Poco a poco, amplié aquella entrada que hoy es el repositorio principal en el este proyecto de fotos antiguas de esta iglesia, de la que hoy solo queda su torre.
Sin embargo, las fotos que hoy os traigo, especialmente su historia, bien merecen una entrada específica por su rareza, pues son nada menos que las únicas que se conservan de la fachada prácticamente completa de la iglesia (a excepción de alguna lejana toma aérea).
Todo comienza hace unos meses, cuando en la nochebuena de 2025 hojeaba tranquilamente en casa de mis padres un libro publicado hace unos años sobre la historia de la plaza de toros por el gran Rafael del Cerro. En una de las páginas, una imagen pequeña llamó mi atención. En ella aparece un hombre a caballo con el siguiente pie de foto: "Rafael Gómez-Menor montando a caballo".
Un detalle de la imagen había captado mi atención... esos grandes sillares de piedra de la izquierda, al fondo de la foto, ya los había visto antes. A base de mirar y mirar miles de fotos toledanas durante décadas, uno ya tiene el ojo y la memoria entrenados, y rápidamente comparé esa foto con las que mi intuición me decía. Estaba convencido de que se trataba nada menos que de la iglesia de San Cristóbal, pero quería cerciorarme para poder demostrarlo, pues en caso de confirmarlo estaríamos ante la más antigua y nítida imagen de aquella fachada.
Quiso el destino que, a los pocos días, me encontrase en un acto con Teresa Gómez-Menor, una de las bisnietas de la persona que aparecía a caballo, don Rafael Gómez-Menor, impresor y librero que fundó su negocio en 1884. Le comenté mi corazonada y le pregunté si conservaban el original de la fotografía, a lo que me respondió que creía que sí, comprometiéndose a buscar el álbum para permitirme escanearlo. Unos días después, en efecto, ella y sus hermanas me hicieron entrega de ese grupo de fotos que me apresuré a escanear en alta resolución y que hoy os ofrezco gracias a su generosidad.
Dado que el de San Cristóbal es un entorno bastante modificado a lo largo de las últimas décadas, para poder certificar que la imagen de la familia Gómez-Menor se correspondía con la fachada de la desaparecida iglesia necesitaba algún detalle que permitiera aseverarlo. La clave la encontré en el difícilmente legible letrero que se situaba sobre la entrada principal del edificio:
Con esa pista, aún descifrable, de una fábrica de jabón de la empresa Sobrinos de Triana denominada "La Inmejorable", me dispuse a rastrear hemerotecas y archivos. Por suerte, aquella actividad había dejado un pequeño rastro documental en prensa a través de un humilde anuncio publicado en La Idea el 8 de febrero de 1902. Gracias a él pude, por fin, disipar todas las dudas inequívocamente. Aquel viejo cartel casi ilegible en esa antigua foto nos permitía colocar una pieza más en el puzzle de la fotografía histórica toledana, y no una pieza cualquiera, sino la de la fachada principal de esa iglesia de la que hoy solo conservamos su antigua torre, anteriormente alminar islámico.
El álbum de mis queridas amigas, las hermanas Gómez-Menor, conserva varias fotos más de la zona, una de ellas tomada con pocos instantes de separación de la primera, y otras cuya ubicación exacta es más complicada, pues —como os decía— es una de las zonas del centro histórico de Toledo más transformadas desde entonces:
Gracias a la pericia de Eva Corral Estévez, tenemos la fusión de las dos fotos en las que sale la fachada de la iglesia, de modo que se puede componer una panorámica inédita muy especial más de 125 años después.
En una de las escenas familiares aparece el patio con brocal de pozo de una casa toledana, probablemente de esa zona, decorado con yeserías:
Esperando que este hallazgo y la curiosa forma de certificarlo os haya gustado, solo me queda reiterar una vez más mi agradecimiento a las hermanas Gómez-Menor por su generosidad al permitirnos ver estos tesoros fotográficos custodiados con cariño por su familia desde hace más de un siglo.

El Convento de Madre de Dios

2026-05-29T18:00:00.000+02:00

El antiguo Convento de la Madre de Dios nunca fue de los más famosos de la ciudad. Sin embargo, en un conjunto tan monumental como el de Toledo, ello no significa —ni mucho menos— que fuera un edificio menor o carente de valor. Todo lo contrario: estamos ante una joya ciertamente desconocida y un tanto olvidada a la que me gustaría sacar un poco del olvido a través de la fotografía histórica.
El beaterio, ocupado por religiosas que seguían la regla y hábito de Santo Domingo, fue fundado en 1482 por doña María Gómez de Silva, hija legítima del matrimonio formado por el conde de Cifuentes y Alférez Mayor de Castilla, Alonso de Silva, y doña Isabel de Castañeda, mediante la donación de unas casas para tal fin. Así se puede leer en el testamento de María fechado el 30 de mayo de 1482 —conservado en el archivo del convento y transcrito por Jean Passini— en el que indica que:
la qual dicha casa quiero e es mi voluntad que sea nonbrada desde agora para siempre la casa de la madre de dios e se fagan espeçial fiesta e memoria de la madre de dios el dia de la visitaçion de nuestra señora santa ysabel...
La decisión de la creación del cenobio se produjo a raíz del fallecimiento de los padres de dicha fundadora que, deseosa de dedicarse a la vida religiosa, se asoció á su hermana Leonor, a su tía doña Francisca de Castañeda y a otras jóvenes, convirtiendo su palacio en beaterio, y haciéndose llamar y firmando desde entonces como Sor Marigómes.
La nueva comunidad se asoció con otro convento preexistente y contiguo llamado de Santa Catalina y, al año siguiente, en 1483, pidieron al Cardenal Mendoza poder tener altar, campana, claustro y refectorio. No contentas con esto, y deseando una vida más austera y contemplativa, solicitaron poder tener clausura al papa Inocencio VIII, lo que les fue otorgado en 1488, siendo nombrada priora la propia María, quien ejerció el cargo hasta su muerte en 1532. María fue una mujer muy cercana a la reina Isabel la Católica.
Desde entonces, y a lo largo de los siglos XV, XVI y buena parte del XVII, el conjunto fue creciendo hasta convertirse en un gran complejo conventual organizado en torno a varios patios, siguiendo el modelo habitual de los conventos toledanos de la época.
Sin embargo, a partir de finales del siglo XVII comenzó un progresivo deterioro del edificio. Esta situación de declive se agravaría durante los siglos XVIII y, sobre todo, XIX. Las sucesivas exclaustraciones de las religiosas y los distintos cambios de uso afectaron seriamente a la estructura del convento, provocando incluso la desaparición de algunas de sus dependencias.
Cuando da comienzo el siglo XX sucedieron tristes acontecimientos. Así, en 1904 buena parte del edificio fue derribado, siendo desmontados dos preciosos artesonados del convento. Estos lamentables hechos fueron narrados y denunciados por Manuel Castaños y Montijano en las páginas El Castellano el 1 de octubre de ese año. Don Manuel nos cuenta que el artesonado mayor databa de finales del siglo XV y había sido costeado y encargado por la propia fundadora María, mientras que el otro, de menor tamaño, fue costeado por el hermano de María, don Alonso de Silva, nuevo conde de Cifuentes y clavero de la Orden de Calatrava.
Por suerte, la fotografía histórica permite viajar en el tiempo y admirar tesoros que ya no están entre nosotros. Varios artesonados del convento fueron inmortalizados desde el siglo XIX en varias ocasiones. El de la iglesia era el de mayores dimensiones y poseía esta espectacular belleza:
Otro artesonado, si bien era más pequeño, tenía una preciosa cúpula con mocárabes de gran belleza:
Las tremendas dificultades económicas de las monjas —que ya en la revolución Septembrina de 1868 habían visto cómo eran temporalmente expulsadas del convento para convertirlo en cuartel de la guardia civil, regresando en la Restauración borbónica— hicieron que el estado del edificio fuese tan lamentable al comienzo siglo XX. Según recoge el citado escrito de Manuel Castaños de 1904, las monjas no pudieron pagar siquiera a los albañiñes del derribo (lo pagó el Ayuntamiento) y solo pudieron costear una especie de chamizo o cobertizo donde almacenar desmontados dos de los valiosísimos artesonados a la espera de que alguien los comprara y las sacara de su pobreza. De manera visionaria, don Manuel ya vaticinó lo que finalmente terminó sucediendo años después:
Ampliando una de las célebres fotos aéreas del capitán Vallespín Zayas tomadas hacia 1915, he logrado aislar la imagen del estado del convento una década después de que los artesonados fueran desmontados y metidos en un cobertizo. Se aprecia bien cómo la parte de la iglesia del convento, donde se situaba el bonito artesonado de las fotos, ya aparece destruida. Dejando volar la imaginación se pueden elucubrar varios puntos de la imagen como los posibles lugares donde reposaban estas venerables maderas.
Tuvieron que pasar aún varias décadas hasta que la existencia de estas joyas desmontadas cogiendo polvo llegase a oídos del tristemente célebre William Randolph Hearst, el gran acaparador de obras de arte español de aquellos años, y del que ya os hablé en esta otra entrada del blog. A través de su enlace en España, el expoliador encubierto como "hispanista" Arthur Byne, el magnate estadounidense se hizo con al menos un artesonado del convento, al que bautizaron como SOVEREIGNCEIL en sus misivas en clave cruzadas. En la ficha rellenada a los efectos por el propio Arthur Byne, decía de él que era "el techo más importante en España". Aseveraba Byne a Hearst en una carta de 7 de julio de 1931 que "sacar del viejo convento esta enorme masa de madera, en los difíciles momentos actuales, requirió un sinfín de habilidad y paciencia, ya que fue preciso enmascarar cada carga de camión. El techo en su totalidad está ahora en Madrid, guardado en mi almacén, por lo cual no hay peligro de una intervención gubernamental". Es destacable también la picardía y la avaricia de Byne a la hora de engañar a su cliente Hearst, al indicar que no podía ofrecerle fotos del artesonado al completo debido a sus grandes dimensiones, cuando hoy sabemos que lo que sucedía es que las maderas estaban desmontadas desde hacía 27 años.
La compra la formalizó Hearst a Byne el 4 de octubre de 1931 por 22.000 dólares y el cargamento salió hacia San Francisco el 28 de enero de 1932. Es posible que fuese empleado en la denominada "New Wing" del castillo de San Simeón. La descripción de Byne habla de un techo del siglo XV compuesto por 20 vigas mayores y 19 vanos, organizando cuarteles en forma de escudos, decorado y soportado por triples ménsulas tratadas en oro. Procedía, según indica, del refectorio del convento. A fecha de hoy, es complicado aseverar si este artesonado vendido a Hearst es alguno de que os mostré fotografiados anteriormente, conociendo el estado en el que Byne observó las maderas desmontadas, así como su avariciosa condición tendente al engaño.
Pero el convento de la Madre de Dios poseía otras joyas artísticas más desconocidas que hoy paso a mostraros (muchas gracias a María Jesús Galán por su ayuda con bastantes fotos) para que podáis conocer su pretérita belleza. El edificio estaba adornado con diferentes obras de arte, destacando algunos valiosos retablos, uno de ellos obra del mismísimo Jorge Manuel Theotocópuli, hijo del Greco:
En los años 20 Georg Weise obtuvo algunos detalles de sus elementos decorativos:
El convento conservaba, al parecer, el grabado más antiguo de San Martín de Porres:
He localizado, además, valiosas fotos de su vida conventual interior con las monjas en primer plano:
Una de las últimas monjas en tomar los hábitos en el convento fue Sor Ángeles Villa. Aquí vemos su imagen en aquel día en los años 20:
La función conventual del edificio finalizó en 1993, cuando el estado del edificio así como la avanzada edad de la comunidad hicieron insostenible la situación. Sus últimas siete moradoras se repartieron de este modo: cuatro monjas marcharon al convento de Santo Domingo el Real, una al de Jesús y María y la priora y la subpriora viajaron a un convento de Trujillo. En cuanto a las obras de arte, algunos pequeños retablos fueron vendidos al arquitecto Chueca Goitia, mientras que otros tres retablos se repartieron entre los conventos a los que fueron las últimas monjas. Así, uno está en Trujillo, otro marchó al nuevo convento de Jesús y María (que, a su vez, lo vendieron a unas monjas de un pueblo de Madrid) y un tercero pasó a Santo Domingo el Real (que se lo cedieron a las concepcionistas de Escalona, firmando un convenio ante notario).
Una vez sin uso religioso, la recuperación definitiva del conjunto no llegaría hasta su adquisición por la Universidad de Castilla-La Mancha, que lo integró como ampliación del cercano centro universitario de San Pedro Mártir. Fue entonces cuando se emprendió una profunda rehabilitación arquitectónica acompañada de importantes intervenciones arqueológicas.
Las excavaciones se concentraron especialmente en la zona que antiguamente ocupaba el huerto de las monjas. Allí aparecieron restos de distintas épocas —romana, medieval y moderna— que demostraban la larga ocupación histórica del lugar. Pero el hallazgo más relevante fue el descubrimiento de una espectacular portada mudéjar del siglo XIV orientada hacia la plaza del Padre Juan de Mariana. Se trata de una impresionante porción de un edificio civil anterior al convento, concretamente la portada de las casas principales de García Fernández de Oter de Lobos, según las investigaciones de diferentes autores como Jean Passini, que han demostrado a partir de antigua documentación y de la transcripción de una lápida sepulcral la vinculación de este linaje con la portada.
Aquellas casas de los Oter de Lobos (o Tordelobos) fueron pasando a sucesivos herederos y compradores, de modo que estaban en poder de la fundadora María Gómez en el momento en que funda el convento. Las obras del mismo ocultaron la portada durante siglos al suprimir su esquinazo para generar un chaflán.
Fue en 2002 cuando, al picar un muro en las obras de restauración para la UCLM, saltó la agradabilísima sorpresa del hallazgo de la portada, que conservaba riquísima decoración en ladrillo y cerámica y contaba aún con elementos heráldicos que fueron clave para corroborar su origen ligado a los Oter de Lobos. Concretamente, sabemos que esta portada fue realizada entre 1336 y 1356 por la presencia del escudo de la Orden de la Banda (una institución creada por Alfonso XI en el año 1332 y cuyos estatutos se dieron en 1336), durante la ampliación de las casas preexistentes, compradas por el abuelo de la saga García Fernández de Oter de Lobos I, muerto en 1356.
La portada está organizada en tres cuerpos claramente diferenciados. En la parte inferior se sitúa una puerta adintelada sobre la que aparece un singular dovelaje decorado con alternancia de ladrillo y bandas de azulejos blancos, verdes y negros, todo ello enmarcado por una cenefa cerámica con los distintos escudos nobiliarios que fueron clave en su identificación. El cuerpo intermedio presenta una elegante sucesión de arquillos ciegos polilobulados entrecruzados, mientras que la parte superior se remata con un ventanal formado por tres arcos también polilobulados sostenidos por columnas de mármol.
En la actualidad, la antigua zona del huerto alberga un patio y una construcción moderna destinada a ampliar la biblioteca de San Pedro Mártir y sus dependencias administrativas. En todo este espacio continuaron apareciendo restos arqueológicos de gran interés.
Otro de los elementos más destacados del conjunto es el claustro. Aunque originalmente tenía una sola planta, las sucesivas reformas hicieron que adquiriese su aspecto actual, con dos alturas y una curiosa planta trapezoidal. En el claustro bajo llaman especialmente la atención la decoración epigráfica que recorre la parte superior de los muros y las vigas de madera apoyadas sobre ménsulas de rollos. Por su parte, el claustro alto, abierto hoy a aulas y despachos universitarios, conserva pies derechos de madera situados entre los grandes ventanales acristalados incorporados en la última restauración. También destacan los pilares ochavados situados en las esquinas de la galería superior.
En la panda este del claustro se encuentra la antigua iglesia conventual junto a su coro, aunque ya hemos visto que ambos espacios modificaron su disposición original a comienzos del siglo XX debido al grave deterioro del templo, cuando se desmontó el famoso artesonado y las monjas instalaron su nueva iglesia en el antiguo coro. Actualmente, este amplio espacio ha sido adaptado como gran aula universitaria.
El antiguo coro acoge el aula magna:
En definitiva, estamos ante un edificio con una riquísima historia y valor patrimonial, hasta la fecha muy desconocidos para el gran público. Espero haber arrojado luz recopilando y resumiendo sus sucesivas transformaciones, con la ayuda siempre inestimabe de las fotografías históricas (muchas de ellas hasta la fecha inéditas) como elementos didácticos visuales que logran detener la atención de quien las contempla por vez primera.
Agradeciendo una vez más a María Jesús Galán su ayuda, así como a todos los sucesivos investigadores y estudiosos que fueron dando a conocer el edificio, me despido por hoy.

La primera (y, probablemente, única) fotografía antigua de la ermita de la Virgen de Gracia

2026-04-30T19:27:00.015+02:00

Existen rincones de Toledo que siguen escondiendo edificios prácticamente desconocidos, pese a que alguno de ellos esté profundamente arraigado en la toponimia de la ciudad. Uno de ellos es, sin duda, la ermita de la Virgen de Gracia, que da nombre a toda una zona del centro histórico de la vieja ciudad castellana.
Las razones de su actual paso desapercibido para la inmensa mayoria de residentes y visitantes se deben a su ocultamiento por otros edificios desde hace ya muchas décadas. Es por ello, en mi opinión, muy relevante poder haceros partícipes a través de este blog de un hallazgo que he tenido la ocasión de realizar tras mirar con mucho detenimiento una antigua fotografía de 1864 tomada por Alfonso Begue, conservada en el Archivo Histórico Provincial.
Pero, antes de mostrárosla, os contaré resumidamente la historia de esta desconocida ermita de la Virgen de Gracia. Según nos cuenta Julio Porres Martín-Cleto en su célebre obra Historia de las Calles de Toledo, sabemos que el edificio estaba ya en pie al menos desde 1776, pues es mencionada en un documento redactado ese año a modo de catastro por alarifes municipales. Su origen exacto, según narraron en el siglo XIX autores Sixto Ramón Parro y el vizconde de Palazuelos, podría remontarse a finales del siglo XVII o comienzos del XVIII. El elevado lugar en el que se erige se conocía desde tiempos de Alfonso VI como Acaba, citándose también la plaza de Abensosán al final de la subida, como también nos recuerda Porres. En toda la zona se levantaba una manzana de viviendas aún en pie en épooca del Greco, pero que poco a poco fueron arruinándose, transformando la zona en un derrumbadero o escombrera, a modo de "rodadero interior" parecido a los que vertian hacia el Tajo en los bordes de la ciudad.
El caso es que el edificio fue descrito con poco entusiasmo por Parro de este modo:
No menos crítico fue Palazuelos, que llegó a calificar en 1894 de "perverso" el gusto del retablo que adornaba la ermita.
Sea como fuere, el rastro documental del edificio se pierde casi por completo a partir de 1901, fecha en que las Damas Catequistas compran la finca y construyen sus dependencias alrededor de la ermita, que quedó desde entonces oculta a la vista desde la calle, integrada en el jardín interior del complejo de esta congregación religiosa benéfica.
Por lo tanto, debido al escaso renombre o fama artística de la ermita, y a la desaparición de su apertura visual hacia la calle desde las citadas obras de 1901, no existían hasta hoy fotografías antiguas conocidas del inmueble. Sin embargo, en fechas recientes, decidí escudriñar detenidamente la foto de Alfonso Begue de la que os hablaba al principio. Se trata de una imagen muy querida para mí, pues la elegí como portada del libro Toledo Olvidado 2 y muestra a unos bañistas a la orilla del Tajo nada menos que en 1864. Dado que obtuve copia en alta resolución del cristal original por parte del Archivo Histórico Provincial, pude detenerme a ampliar los detalles de la imagen. Cuando vi el edificio, mi primera impresión fue de sorpresa. ¿Qué era esa espadaña que asomaba por encima de la puerta del Cambrón? Fue así como me detuve a analizar la perspectiva, llegando a la conclusión de que se trataba de manera inequívoca de la ermita de la Virgen de Gracia en aquel ya lejano 1864. Os dejo la secuencia de ampliaciones, partiendo de la toma general hasta llegar a la ermita:
La prueba definitiva de que se trataba de esta ermita fue su comparación con las fotos actuales del patio, en el que las damas siguen desarrollando su encomiable labor a través de la fundación Dolores Sopeña. Se aprecia perfectamente cómo la fachada y la espadaña se mantienen sin apenas modificaciones, siendo un curioso caso de edificio ciertamente congelado en el tiempo, encapsulado entre altos muros sin apenas ser visto por nadie.
En cuanto al actual paseo que lleva el nombre de la Virgen de Gracia, decir que fue a comienzos del siglo XX cuando se sujetó el derrumbadero con un sólido pretil, capaz de generar el actual paseo-mirador arbolado, punto destacado de encuentro vecinal para los habitantes del barrio. Existen bonitas fotografías antiguas de este enclave.
Desde este paseo se han obtenido a lo largo de la historia algunas de las mejores fotos de San Juan de los Reyes, pues lo elevado del cerro y la cercanía al monasterio gótico hacen de este lugar la mejor atalaya para fotografiarlo:
La festividad de la Virgen de Gracia se celebraba el 15 de septiembre y se otorgaban indulgencias ligadas a ella:
Esperando que el descubrimiento de esta única foto de una ermita tan desconocida os haya gustado, solo me queda agradecer la labor diaria de la fundación Dolores Sopeña, verdaderamente admirable desde hace más de un siglo en Toledo.

Cuando Penélope Cruz rodó en Toledo varias escenas de "Alegre ma non troppo" en 1993

2026-04-11T14:23:00.005+02:00

Que Toledo ha sido un escenario habitual para el rodaje de grandes películas de la historia del cine es de sobra conocido. Sin embargo, resulta sorprendente que haya películas más o menos recientes que han sido rodadas en parte en la ciudad, cuyo recuerdo se ha diluido en el imaginario colectivo.
Por suerte, la fotografía histórica está ahí para recordar esos momentos y demostrar, una vez más, el permanente protagonismo de Toledo en el panorama cultural a lo largo de todos lo momentos de la historia, también la reciente.
Hoy hoy hablaré, a través de varias fotos que acabo de incorporar a mi colección personal, del rodaje en 1993 de la película Alegre ma non troppo (estrenada en 1994). Fue una exitosa cinta dirigida por Fernando Colomo, director de gran prestigio en aquellos años. Se trata de una comedia romántica que, bajo una apariencia ligera y desenfadada, aborda con bastante agudeza el desconcierto emocional y la búsqueda de identidad de la juventud.
La película sigue a Pablo, interpretado por Pere Ponce, un joven trompista que atraviesa una crisis personal marcada por la inseguridad, las expectativas familiares y una vida sentimental fallida. Su aspiración de ingresar en la Joven Orquesta Nacional de España se ve frustrada cuando descubre que uno de los evaluadores es su propio padre, encarnado por Óscar Ladoire, con quien mantiene una relación distante y compleja, en parte condicionada por la incomprensión hacia su orientación sexual. Este punto de partida sitúa al personaje en una encrucijada vital: no logra afirmarse como músico, no encuentra estabilidad afectiva y tampoco consigue desprenderse de la influencia de su madre, interpretada por Rosa María Sardà, cuya presencia resulta tan dominante como asfixiante. En ese contexto de fragilidad irrumpe Vicente, al que da vida Jordi Mollà, otro músico con el que Pablo entabla una relación ambigua en la que se mezclan la atracción, la admiración y una cierta rivalidad. Sin embargo, el verdadero giro de la historia llega con la aparición de Salomé, personaje interpretado por Penélope Cruz, una joven trompista que entra de forma casi surrealista en la vida del protagonista y desencadena una serie de enredos sentimentales cada vez más complejos.
A partir de ese momento, la película se convierte en una especie de comedia de equívocos donde las relaciones se entrecruzan de manera imprevisible, dando lugar a triángulos amorosos y situaciones cercanas al vodevil. Colomo juega con la confusión entre deseo, amistad y amor, y plantea un retrato en el que las etiquetas —especialmente las relacionadas con la orientación sexual— se muestran inestables, abiertas y, en ocasiones, contradictorias. Lejos de ofrecer respuestas cerradas, el filme se mueve en el terreno de la ambigüedad, sugiriendo que la identidad es más un proceso en construcción que una realidad fija.
El tono, fiel al estilo del director, combina humor cotidiano con un punto de absurdo, apoyándose en personajes excéntricos y situaciones inesperadas que, sin embargo, remiten a conflictos muy reconocibles. Bajo esa superficie ligera, Alegre ma non troppo propone una reflexión sobre la dificultad de encontrarse a uno mismo en un momento de tránsito vital, cuando las certezas escasean y todo parece provisional. En última instancia, la película funciona como el retrato de una generación atrapada entre lo que desea ser y lo que siente que debe ser, en un equilibrio siempre inestable que da sentido a ese “no demasiado” que ya anticipa su propio título.
La toledana Avenida de la Reconquista fue el escenario del rodaje de escenas de la cinta, en las que Ladoire y Ponce mantienen una pelea, por lo que aparecen maquillados con sangre en sus ropas. Junto a ellos posó una jovencísima Penélope Cruz que, con películas como esta comenzó a labrarse una fulgurante carrera que la llevó al estrellato no solo nacional sino internacional.
Aquí os dejo estas curiosas imágenes, que son también historia de Toledo, con el deseo de que os gusten y de que sirvan de reclamo a los actuales directores de cine para seguir haciendo de Toledo un lugar en el que el cine mantenga un papel protagonista: