TODOS SOMOS LOS POETAS

un mundo de un metro cuadrado

noreply@blogger.com (pompeyo) — Fri, 5 Jun 2009 12:42:00 -0300

todos los dias paso por su esquina y solo por mirarlo me regala una sonrisa

quisiera poder encerrarlo en una poesia

UNA ESQUINA

En la cabeza un montón de letras,

con una lapicera y un cuaderno

salgo a la calle a buscar palabras,

tratando de encontrar su verso;

y… ahí esta, como todos los días

pegado a la pared en su esquina

su mundo de un metro cuadrado;

brillan sus ojos muy negros

su rostro sin edad siempre

lo llena una gran sonrisa;

celebra la lluvia y agradece al sol

abriga todos los fríos y…

florece las primaveras;

sus ojos trasuntan alegría

y su sonrisa, una felicidad

tan pura que lastima;

el apuro y la locura

lo pasan de largo y el sonríe,

agradece una mirada y

sus ojos muy negros brillan,

en ellos… baila un duende travieso

con una felicidad tan pura,

que me duele no comprender

como compartirla

PADRE NUESTRO

noreply@blogger.com (pompeyo) — Sun, 17 May 2009 23:20:00 -0300

SI DIOS FUERA MUJER

noreply@blogger.com (pompeyo) — Sun, 17 May 2009 23:15:00 -0300

Se fue su cuerpo quedo su poesia

noreply@blogger.com (pompeyo) — Sun, 17 May 2009 21:51:00 -0300

es hoy un dia de tristeza un gran poeta nos dejo seguro que sera una estrella nueva en el cielo o una nueva silueta pintada en la luna

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.

y si todos los poetas contaremos con vos Mario que viviras con nosotros por siempre en tus poemas

noche de poesia

noreply@blogger.com (pompeyo) — Sun, 3 May 2009 12:45:00 -0300

el viernes comenzamos mayo con un lujo especial

En nuestra casa recibimos al gran poeta chileno Alfonso Freire

Velada de recuerdos, anecdotas y vivencias en medio de vinos y poesia, compartimos sus escritos y fuimos invitados a recorrer en sus relatos sus frustraciones, sus torturas, sus amores todo con su grandeza con el perdon y la aceptacion como pilares de su vida.

Pude vivir el milagro de compartir en sus relatos la curacion de su cuerpo por medicos y medicinas y la de su espiritu por amor y poesia.

Te agradesco Alfonso tu visita porque con tus recuerdos e historias alimentaste mis conocimientos enriqueciendo mi inteligencia pero con tu poesia engrandeciste mi espiritu.

Mi humilde homenaje a un grande, ciudadano del mundo al que quisiron destruir quebrando su cuerpo sin pensar que el poeta no esta armado de sangre y huesos sino de palabras y pueden derramar su sangre y quebrar sus huesos pero siempre vivira en sus palabras

Gracias Alfonso y comparto con todos los poetas uno de tus poemas

BARRO DEL PLANETA

Se va desplomando lentamente en la espera
mutilados están cayendo los años urgentes
armados de locura
caminan por las calles del planeta.

Ese gran jardín de la infancia
se lo va comiendo el calendario
se va como fruto añorado por millones de bocas
ocultas y morbosas
que crecen al amparo de la noche subterránea.

Esas flores que emularon la inocencia
se van hundiendo locamente en el barro del planeta
desapareciendo en la espera
con los dientes apretados y la lengua que estrangula
la palabra injusta de la gente
que despreocupada camina sobre los cementerios del planeta
sin preguntarse nada.

Adios a la poesia del choripan

noreply@blogger.com (pompeyo) — Tue, 28 Apr 2009 10:09:00 -0300

para personas obsesionadas con los alimentos se inventó el IC3 Intelligent Cutlery System, unos cubiertos electrónicos que determinan la composición, el peso y la temperatura de los alimentos. Es un mango con tres cubiertos intercambiables. La cuchara indica la cantidad de comida que hay en el plato. El cuchillo estima la temperatura interna de la comida. Y el tenedor detecta los niveles de grasa, azúcares y proteínas.

UNA NOTA INTERESANTE

noreply@blogger.com (pompeyo) — Sat, 18 Apr 2009 14:35:00 -0300

Por: Alberto González Toro

1 de 15

RECUERDO. El libro “Tango: tradición y modernidad" contiene ilustraciones de viejas tapas de partituras de tango.

Doctor en Filosofía y Letras, profesor de latín y griego antiguo, tanguero de alma, músico. Alfredo Fraschini, 70 años, es autor de Tango: tradición y modernidad, uno de los libros más singulares que se hayan escrito sobre ese "pensamiento triste que se baila". Porque Fraschini examina una numerosa cantidad de letras de tango y las relaciona con la producción literaria occidental, a partir de la civilización grecorromana.

"Releyendo a Horacio (siglo I a.C), descubrí que en su temática hay argumentos y versos que se parecen a varias letras de tango. Entonces empecé a preguntarme qué leían Discépolo, Manzi, Homero Espósito, Enrique Cadícamo, Alfredo Lepera, Francisco García Jiménez, José González Castillo... Con pasión y placer, releí con ánimo de profesor de la cultura occidental el contenido de una letrística que, como fanático admirador del tango, ya conocía. Y vi que casi todos coincidieron en la lectura de los clásicos y de Francisco de Quevedo, que es una especie de de segunda voz de Horacio".

El ambiente donde Clarín y Fraschini conversan no puede ser más tanguero: un bar en San Juan y Boedo, territorio de Manzi y de Vicente San Lorenzo, autor del nostalgioso Almagro. Después de terminar su café, Fraschini dice: "Horacio es un poeta epicúreo, irónico, expone la miseria de la sociedad en tiempos del emperador Augusto. Yo me pregunto si Discépolo conocía esa Oda de Horacio que habla del vino para escribir Esta noche me emborracho. En la Oda XIII del libro IV, Horacio retrata a una mujer vieja que se emborracha para no ver su deterioro. Tal vez se trate de una coincidencia. Aunque no hay duda que muchos de nuestros escritores y ensayistas tenían un interesante conocimiento de los autores clásicos. A principios del siglo pasado, la mayoría de las bibliotecas populares estaban manejadas por anarcófilos, que tenían en sus estantes a los clásicos griegos y latinos porque consideraban que no estaban contaminados por el cristianismo".

Fraschini pide otro café. Y recuerda: "Tuve un profesor de griego, Guillermo Thiele, que en una clase dijo: 'Ustedes no saben que esa frase de Mi noche triste que dice "La lámpara del cuarto también tu ausencia ha sentido" ya está en la Antología Patalina, siglo III antes de Cristo'. Si uno analiza la metáfora desde un punto de vista semántico, el argumento es que lo que está a mi alrededor se contagia de mi tristeza. Cadícamo dice en Garúa: 'Si hasta el cielo se ha puesto a llorar'. Entonces hay una línea argumental: mi dolor contagia a la naturaleza. Horacio, en uno de sus poemas, parte de la misma idea: él está triste porque la mujer lo abandonó y la lámpara de su cuarto ya no lo quiere iluminar".

Hay más ejemplos: "De repente uno se encuentra con que Cátulo Castillo dice: 'La curda que al final termine la función corriéndole un telón al corazón'. ¿El telón se abre o se cierra? Da la impresión de que se cierra. Teognis de Megara, siglo VI a. C, dice: "Ten cuidado cuando bebas porque se descorre el velo de tu corazón y los demás verán tus dolores". Y Homero Expósito es muy cauto con Maquillaje, porque reconoce cuál fue el soneto del poeta español Bartolomé Leonardo de Argensola (1562-1631) en el que basa su letra. Argensola escribió un célebre soneto, en el que critica los recursos externos y costosos a los que una mujer recurre para parecer bella, cuando su verdadero rostro ya no lo es, estragado por el paso del tiempo. Y termina: "Porque ese cielo azul que todos vemos/ ni es cielo ni es azul./ ¡Lástima grande que no sea verdad tanta belleza!". En la letra de Maquillaje, Expósito empieza: "No... no es cielo ni es azul/ ni es cierto tu candor,/ ni al fin tu juventud". Amor, dolor, muerte, vino triste, vejez. Los temas de siempre.

noreply@blogger.com (pompeyo) — Tue, 7 Apr 2009 20:05:00 -0300

martin garcia me dictó una poesia...

noreply@blogger.com (pompeyo) — Tue, 7 Apr 2009 14:18:00 -0300

el camino moria en sus ojos

alli donde nacia el fuego;

todo es posible, en la quietud,

sentir... desgranarse la tarde,

interiores de silencio abren

ventanas de insomnio en...

una siesta caliente;

como trazo de pintor, mis manos

se pegan a su cuerpo,

inventan recorridos de colores

armando un poema sin palabras.

noreply@blogger.com (pompeyo) — Mon, 6 Apr 2009 19:19:00 -0300

Gracias a La Botica del Alemán...

AUNQUE ME CREAN LOCO

noreply@blogger.com (pompeyo) — Mon, 6 Apr 2009 14:44:00 -0300

Fija una meta... quiero

darle cuerpo a mis deseos,

vivir todos mis sueños;

aprenderé a esperar sin angustias

nada llega antes porque lo desee,

no me agotare inútilmente

pero luchare hasta la obstinación

sin conformarme un pudo ser mejor;

aceptare sin queja los tropiezos,

agradeceré a la vida lo que tengo,

tratare cada día de reconocerme

hasta medir lo que puedo

sin renunciar a mis sueños;

en el largo camino de la vida

con el tiempo ire agregando

mil cosas en mí haber,

tratando de dejar en cero mi debe;

nada dejare ir sin mirarlo

olerlo, palparlo... gozarlo,

y el final… no será la muerte;

luchare por no vivir por vivir

no existiré inútil y pasivo,

tratare de vivir viviendo

viviendo… intensamente,

con todas mis fuerzas;

me aferrare a mis sueños

y… cuando ya no este;

seguiré en los que ame,

en ellos que me amaron

vivirán mis sueños,

aunque me crean loco.

26/09/2003 Mi Refugio por la mañana

HOMENAJE

noreply@blogger.com (pompeyo) — Wed, 1 Apr 2009 20:29:00 -0300

Aunque mi deseo es que esta, mi casa en el ciberespacio, sea un lugar de poesia, por ende de libertad y amistad, sin querer generar respuestas y menos aun polemicas, no puedo evitar rendir mi homenaje personal a tan grande democrata: SALUD RAUL ALFONSIN, la historia te dara el lugar que mereces...

un fin de semana

noreply@blogger.com (pompeyo) — Sun, 29 Mar 2009 23:50:00 -0300

vuelvo de pasar un hermoso finde en la isla Martin Garcia es una hermosa experiencia para descansar del humo y el asfalto y para buscar a ese especial que perdes a cada rato en el apuro de correr para no llegar a ningun lado porque cada vez te alejas mas de vos mismo, bueno ademas de este comentario filosofico te lo recomiendo como experiencia

A MI CIUDAD

noreply@blogger.com (pompeyo) — Wed, 25 Mar 2009 21:04:00 -0300

noreply@blogger.com (pompeyo) — Wed, 25 Mar 2009 20:55:00 -0300

AMO MI CIUDAD

noreply@blogger.com (pompeyo) — Wed, 25 Mar 2009 20:49:00 -0300

La vereda va enroscando las baldosas

y las ata con el cordón de la esquina,

la recorro con pies cansados

de arrastrar la tristeza

se derrama de las paredes

inundando la piel de mi ciudad

que se ahoga

la llevo metida en mi carne

son tantos recuerdos que van

armando la trama de mi vida

recorrer sus calles y plazas

juntando sonrisas de niños

amores de adolescentes

cantos de hombres y mujeres

y hasta algún viejo sentado

en una estación fumando su pipa

mirando hacia el futuro aun

teniendo todo en el pasado

Mi ciudad ¿dónde esta tu alegría?

camino sin ganas de caminar más

tus veredas están quietas, apretadas

bajos centenares de viejos pies que

hacen cola frente a la miseria

bajo jóvenes sentados... tirados

en el suelo con el porro y la birra

niños que antes juntaban figuritas

recogen hoy, cartones o latas

para ganar el pan de cada día

Mi ciudad cuantos sueños perdidos

en una década infame que

desangró tus venas hasta dejarte

exhausta , quebrado tu valor buscando

la sangre de tus desaparecidos,

a veces no quiero olvidarlo,

apretando la dulce esperanza

de soñar con una patria nueva

sueño que se aleja dejándome atrapado

en una pena que ya se hace vieja

me duele hoy estar aquí

me duele mañana verte así

pero no puedo dejar de amarte

Buenos Aires mi ciudad

24/02/2003 en casa por la tarde

NO PERDER LA MEMORIA

noreply@blogger.com (pompeyo) — Wed, 25 Mar 2009 20:23:00 -0300

Sigue soñando con su isla

mientras se maduran atardeceres

temprano la abatió lo desconocido

dejándole apenas tiempo para destruirse

de su infancia inexplicable a una

adolescencia locamente feliz

donde pensó que los hombres

eran inmortales cuando soñaban

un papel salpicado de nubes

lleno de sueños muertos le

golpeo la realidad en la cara

como la lluvia que bendice el arroyo

las palabras se van deslizando

construyendo sobre sus ruinas

un lugar soñado de una resurrección

de versos surgiendo de cenizas

su infancia, su adolescencia… su madurez

todo se amontona, forma figuras

vestidas de lágrimas y sonrisas

nada es fingido en esa isla

donde el río es tu sangre