descierto - poesía, ensayo, fotografía, etcéteras

2012-01-31T15:23:00.000-08:00

Georges Bataille - Lo arcangélico y otros poemas

2012-01-31T14:49:00.000-08:00

LA AURORA

Escupe sangre
es el rocío
la espada que me dará muerte

desde el brocal del pozo
mira el cielo estrellado
posee la transparencia de las lágrimas

Te encuentro en la estrella
te encuenrto en la muerte
eres el hielo de mi boca
tienes el olor de una muerta

tus senos se abren como la cerveza
y me sonríen desde el más allá
deliran tus dos largos muslos
desnudo es tu vientre como un estertor

eres bella como el miedo
estás loca como una muerta.

Innombrable es la desdicha
el corazón una mueca
lo que da vueltas en la leche
la risa loca de la muerte

Ha salido una estrella
eres soy el vacío

ha salido una estrella
dolorosa como el corazón

reluciente como una lágrima
silbas es la muerte
la estrella cubre el cielo
dolorosa como una lágrima

sé que no me amas
pero la estrella que sale
cortante como la muerte
agota y retuerce el corazón

Estoy maldito he aquí a mi madre
qué larga es esta noche
mi larga noche sin lágrimas

noche avara de amor
oh roto corazón de piedra
infierno de mi boca de ceniza

eres la muerte de las lágrimas
maldita seas
mi corazón maldito mis ojos enfermos te buscan

eres el vacío y la ceniza
pájaro sin cabeza cuyas las alas la noche golpean
el universo está hecho de tu escasa esperanza

el universo es tu corazón enfermo y el mío
latiendo hasta rozar la muerte
en el cementerio de la esperanza

mi dolor es la dicha
y la ceniza el fuego

Diente de odio
estás maldita
quien está maldita habrá de pagar
pagarás tu parte de odio
el horrible sol morderás
quien está maldito muerde el cielo

conmigo desgarrarás
tu corazón amado por el espanto
tu ser estrangulado de tedio

eres la amiga del sol
no hay para ti descanso
tu cansancio es mi locura

Boñiga en la cabeza
estallo odio el cielo
quién soy yo para escupir las nubes
amargo es mi ser inmenso
mis ojos son gruesos cerdos
mi corazón tinta negra
mi sexo es un sol muerto

las estrellas caídas en una fosa sin fondo
lloro y mi lengua fluye
poco importa que la inmensidad sea redonda
y ruede en un cesto de sonido

amo la muerte y la convido
en la carnicería de Saint-Père.

Negra muerte mi pan eres
te como en el corazón
es el espanto de mi dicha
la locura llevo en mi mano.

Anudar la cuerda del ahorcado
con los dientes de un caballo muerto.

Suavidad del agua
rabia del viento

carcajada de la estrella
mañana soleada

nada importa que yo no sueñe
nada importa que yo no grite

más lejos que las lágrimas de la muerte
más arriba que lo hondo del cielo

en el espacio de tus senos.

Límpido de pies a cabeza
frágil como la aurora
el viento ha roto el corazón

en la dureza de la angustia
la noche negra es una iglesia
donde se degüella un puerco

temblorosa de pies a cabeza
frágil como la muerte
agonía mi amada hermana

eres más fría que la tierra.

Reconocerás la dicha
al verla morir

tu sueño y tu ausencia
acompañan en la tumba.

Eres el latido del corazón
que escucho bajo mis costillas
y el aliento de suspenso.

Mis sollozos en tus rodillas
quebrantaré la noche

sombra de alas en un campo
mi corazón de niño perdido.

Hermana mía riente eres la muerte
desfallece el corazón eres la muerte
entre mis brazos la muerte

hemos bebido eres la muerte
como el viento eres la muerte
como el rayo eres la muerte

la muerte ríe la muerte es la alegría
Sólo tú eres mi vida
sollozos perdidos
me separan de la muerte
te veo tras las lágrimas
y adivino mi muerte

si no amase la muerte
el dolor
y desearte
me matarían

tu ausencia
tu infortunio
me dan náuseas
tiempo para mí de amar la muerte
tiempo de morderle las manos.

Amar es agonizar
amar es amar morir
los monos hieden al morir

mucho desearía mi muerte
soy demasiado blando para eso
muy cansado estoy

te amo tanto como un chiflado
me río de mí mismo asno de tinta
que rebuzna a los astros del cielo

desnuda te reías a carcajadas
gigantesca bajo el baldaquino
me arrastro para dejar de existir

deseo morir por ti
quisiera aniquilarme
en tus caprichos enfermizos.

Traducción de Pilar Ruiz Va

Edward Hopper

2012-01-02T14:53:00.000-08:00

Room in New York, 1932

Henri Michaux - Conciencia de sí asolada

2012-01-02T14:45:00.000-08:00

Aquellos que tras haber ingerido unos polvos de efectos casi mágicos, se creen libres de todo, en plena gratuidad, salidos quizá de este mundo, siguen todavía encarrilados. Están sometidos a algo.
Espectáculos tan prodigiosos que no tienen parangón, según creen ellos, pertenecen curiosamente a la misma familia. Elementos parecidos, sobre los que solo han podido ejercer modulaciones.
Esos liberados son prisioneros.
Existe una banalidad del mundo visionario.
Obligatoriamente han tenido que pasar por la visión de figuras sorprendente, incesantemente cambiantes, que cada droga proporciona con sus caracteres propios.

Por fantástico que parezca (una vez superadas las formas geométricas, los colores contrarios y calidoscópicos), el desfile visionario, en si mismo tributario, acampaña, dobla y traduce el desfile sensacionario.

El paso vertiginoso de las imágenes sin relación aparente ni entre ellas ni con la personalidad, ese maravillarse, presenta sobre todo, bajo una forma que cortocircuita la conciencia, rápidas, incesantes, visualizadas inmediatamente, las desapariciones y sustracciones parcelarias del sentido, las pérdidas de la conciencia espacial del cuerpo. Sin comprender nada, o casi nada, el sujeto asiste a todo ello atónito, emocionado, maravillado o angustiado.

2012-01-02T14:30:00.000-08:00

Para que nada sea cambiado - René Char

2011-12-13T14:34:00.000-08:00

1
Mantén tus manos extendidas, sube por la escalera negra, oh consagrada; la voluptuosidad de los granos humea, las ciudades son hierro y charla lejana.

2
Nuestro deseo retiraba al mar su vestido cálido antes de nadar sobre su corazón.

3
En la alfalfa de tu voz torneos de pájaros expulsan preocupaciones de sequedad.

4
Cuando se conviertan en guías las arenas con cicatrices surgidas de los lentos acarreos de la tierra la tranquilidad se acercará a nuestro espacio cerrado.

5
La cantidad de fragmentos me desgarra. Y en pie se mantiene la tortura.

6

El cielo ya no es tan amarillo ni el sol tan azul. Se anuncia la estrella furtiva de la lluvia. Hermano, silex fiel, tu yugo se ha partido. El entendimiento ha brotado de tus hombros.

7
Belleza, voy a tu encuentro en la soledad del frío. Tu lámpara es rosa, el viento brilla. El umbral de la noche se hace más profundo.

8
Cautivo, me desposé con la marcha lenta de la hiedra al asalto de la piedra de la eternidad.

9
“Te amo”, repite el viento a todo lo que hace vivir. Te amo y vives en mí.

Traducción de Santiago González Noriega y Catalina Gallego Beuter

2011-12-06T11:13:00.000-08:00

La unión de cuerpo y alma
Es un cuchillo de forma ingeniosa
Que corta diariamente las páginas
Del místico libro de la vida.

Fitz Hugh Ludlow

Boris Vian - No quisiera morir

2011-12-05T13:41:00.000-08:00

SI FUERA POETA…

Si fuera poeta
Sería un borracho
Tendría una nariz roja
Una gran caja
En la que apilaría
Más de cien sonetos
En la que apilaría
Mis obras completas.

UN POETA…

Un poeta
Es un ser único
En montones de ejemplares
Que no piensa más que en verso
Y no escribe más que en música
Sobre motivos diversos
Unos rojos otros verdes
Pero magníficos siempre.

SI LOS POETAS FUERAN MENOS TONTOS…

Si los poetas fueran menos tontos
Y si fueran menos perezosos
Harían a todos felices
Para poder dedicarse en paz
A sus sufrimientos literarios
Construirían casas amarillas
Con grandes jardines delante
Y árboles llenos de pájaros
Mirliflautas y lisosos
Parongros y verderones
Y pequeños cuervos muy rojos
Que dirían la buena ventura
Habría grandes chorros de agua
Con luces dentro
Habría doscientos peces
Desde el crusco hasta el ramusón
De la libela al pepamulo
De la aguja al rara curul
Y de la avela al cañizón
Habría aire completamente nuevo
Perfumado con el olor de las hojas
Comeríamos cuando quisiéramos
Y trabajaríamos sin prisa
Para construir escaleras
De formas nunca vistas
Con maderas veteadas de malva
Suaves como ella bajo los dedos

Pero los poetas son muy tontos
Escriben para comenzar
En vez de ponerse a trabajar
Y eso les da remordimientos
Que conservan hasta la muerte
Encantados de haber sufrido tanto
Les dan grandes discursos
Y se les olvida en un día
Pero si fueran menos perezosos
Sólo en dos serían olvidados.

Traducción de Juan Antonio Tello

Poemas - Georges Brassens

2011-12-05T05:54:00.000-08:00

EL TIEMPO NO TIENE NADA QUE VER

Cuando son nuevos
salen del huevo
del cascarón
todos los mocosos
toman a los viejos
por boludos
cuando se han transformado
en cabezas blancas
todos los vejetes
creen que los muchachos
son boludos
yo me balanceo entre dos edades
les dirijo a todos un mensaje

la edad no tiene nada que ver
cuando uno es boludo es boludo
aunque sea imberbe o sea caduco
cuando uno es boludo es boludo
basta de pelear entre ustedes
boludos jóvenes viejos boludos
boluditos principiantes
viejos boludos temblequeantes

ustedes boludos debutantes
boludos inocentes
jóvenes boludos
aunque lo nieguen
toman a sus papás
por boludos
ustedes los boludos veteranos
los boludos gastados
viejos boludos
admítanlo
piensan que los más chicos
son boludos
piensen un poco el imparcial mensaje
de uno que se balancea entre dos edades

MIS AMORES DE ANTAÑO

Mi amores de antaño eran la griseta
Margot la lavandera la costurerita
nada de nobleza perdonen lo modesto
me dirán que eran gracias plebeyas
ninfas del arroyo Venus de la plaza
príncipe cada cual tiene las damas de antaño que puede

El corazón de veinte años se posa donde se posa el ojo
la primera pollera que aparece se impone
la más humilde pastora es un bocado de rey
ya que no hubo marquesas conocí la mucama
falto de flor de lis tuve la margarita
Cupido hace sus flechas con cualquier astilla.

uno encontraba la bella pulguienta los domingos
yo te gusto me gustas ya estaba el juego listo
los grandes sentimientos no eran necesarios
yo te gusto me gustas entonces ven conmigo
en un tren suburbano íbamos a Citerea
no había ni siquiera que llevar el corazón

Mimí al principio no tenía buen aspecto
su peletero no conocía el armiño
su vestido no salía del atelier de un Dios
pero cuando por encima del colchón
arrojaba por mí sus modestos adornos
era Psíquis entera que saltaba a la vista

en la segunda cita a veces había alguno
la pequeña amazona había saltado en falso
pero uno no corría a ahorcarse por tan poco
la margarita empezada con Zuzette
terminaba de deshojarla con Lisette
y el amor lo mismo se quedaba contento

me dirán que eran gracias plebeyas
ninfas del arroyo Venus de plaza
pero eran mis amores perdonen lo modesto
Manón Niní Suzón Musette
Margot la lavandera y la costurerita
Príncipe cada cual tiene las damas de antaño que puede

EL OMBLIGO DE LAS MUJERES DE LOS AGENTES DE LA POLICÍA

Ver el ombligo de la mujer de un cana
no es ciertamente un espectáculo
que desde el punto de vista de la estética
pueda elevarnos al pináculo
sin embargo una vez hubo en París
un hombre honesto que se ardía
de ansia de ver el ombligo
de la mujer de un policía.

Me vuelvo viejo se lamentaba
y a lo largo de mi vida
he visto un buen número de ombligos
de todas categorías
de mujeres de enterradores, ombligos
de mujeres de carboneros y de vigías
pero no he visto nunca el ombligo
de la mujer de un policía.

Mi padre ha visto como yo te veo
el ombligo de la mujer de un doctor
mi hermano ha gustado muchas veces
los encantos de la mujer de un inspector
mi hijo ve el ombligo de la amiguita
de un ministro de Economía
y yo no he visto ni siquiera el ombligo
de la mujer de un policía.

Así gemía en público
este hombre honesto y venerable
cuando la legítima de un cana
tendió su ombligo respetable
y le dijo Terminaré
con el suplicio de su vida
le mostraré por fin el ombligo
de la mujer de un policía.

Aleluya gritó el pobre viejo
he aquí el fin de la desgracia
demos gracias al buen Dios
voy a calmar mis ansias
se metió todo enternecido
bajo la pollera de la mujercita
para clavar los ojos en el ombligo
de la mujer del policía.

Pero ya estaba roto
por el efecto de su deseo
y como alcanzaba el objeto
de cincuenta años de anhelo
la muerte, la muerte, la muerte lo agarró
bajo el abdomen de su amiga
Y nunca jamás vio el ombligo
de la mujer de un policía.

Traducción Graciela y Horacio Salas

Eugenio Montale - Cuaderno de cuatro años

2011-11-16T14:34:00.000-08:00

De un cuaderno

Pasan en formaciones romboides
velocísimos altísimos los estorninos
vistos y desaparecidos en un instante
tan compactos
que no hay punto de luz
en ese rombo –
serán los más aptos para sobrevivir
según los ornitólogos ecólogos
y lo que sabemos de ellos
es poco pero es muchísimo -
ojala se pudiera decir
lo mismo
de las formaciones sub-errantes
vociferantes
del hombre.

…

Este repudio mío
de la iconolatría
no se extiende a la Mente
que los idólatras
pretenden y sostienen.
No le den un rostro a quien no tiene
porque no es una factura.
Más bien sientan vergüenza de tener uno
y tan ciego y tan sordo mientras dura.

…

La poesía
(En Italia)

Desde los albores del siglo se discute
si la poesía está adentro o afuera.
Primero ganó el adentro, luego contratacó con energía
el afuera y con los años llegamos a un forfait
que no podrá durar porque el afuera
está armado hasta los dientes.

…

El creador fue increado y eso
no me atormenta. Si así no fuera
estaríamos todos a sus pies
(por decir algo)
infelices y adorantes.

2011-11-16T14:19:00.001-08:00

2011-11-15T10:24:00.000-08:00

Miguel Ángel Bustos - Visión de los hijos del mal

2011-11-14T13:57:00.000-08:00

Te miro

Me alzo
a la altura de tus ojos.

Crezco de a poco
en el silencio,
con el latido de mi sangre
y sobre el rumor de la piedra y el viento,
uno nuestras caras,
en los cuerpos que vibran cerca
y que nos miran,
acá y en nuestro lecho.
Por la piel
a través de los muros y la sombra.

Temblor de cielo

Mi cara a las estrellas,
mis dedos al agua.
Viento
puro.
Temblor
tibio.
Te quiero.

Contra los dientes

Qué golpea la boca
en hondo fulgor
de sueños?
Sacarte a pulso de las sombras
y velar tus labios.
Y hundir gota a gota
un puño de vuelos
y luces
en tu cuerpo.

47.

Quiero ser eterno como si aún no hubiera nacido.

60.

Te cambio mi sangre por vino del cielo. Quiero emborrachar mi carne con soles y cielos deslumbrados, con horizontes arqueados como una luna en la agonía. Siento ya una niebla que me inflama en visiones de la muerte, que ya no es muerte para ser alucinación de la vida. Espejo de una escoria que es mi única verdad, mi sola esperanza.

78

Cuando la luna caiga del aire al centro del cielo, lentas serán tus manos de agua dormida.

106

Toda lectura es movimiento paralelo con los soles.

124

Todo pez enmudece el agua que lo oprime.

2011-11-11T07:25:00.001-08:00

Agua tan pura que casi
no se ve en el vaso de agua.

Del otro lado está el mundo.
De este lado, casi nada...

Un agua pura, tan limpia
que da trabajo mirarla.

Manuel del Cabral

2011-11-11T07:11:00.000-08:00

2011-11-11T07:09:00.000-08:00

Leonard Cohen - Una voz en la tierra

2011-10-31T15:45:00.000-07:00

Discurso de Leonard Cohen al recibir el premio Príncipe de Asturias a las Letras 2011

Es un honor estar aquí esta noche, aunque quizá, como el gran maestro Riccardo Muti, no estoy acostumbrado a estar ante un público sin una orquesta detrás. Haré lo que pueda como solista. Anoche no pude dormir, pasé la noche en vela pensando en qué iba a decir acá hoy. Después de comerme todos los chocolates y los maníes del minibar garabateé unas pocas palabras pero dudo que haga falta referirse a ellas. Obviamente, estoy muy emocionado por el reconocimiento de la fundación. Pero he venido esta noche a expresar otro tipo de gratitud que espero poder contar en tres o cuatro minutos.
Cuando estaba armando la valija en Los Angeles me sentía inquieto porque siempre he tenido cierta ambigüedad acerca de los premios a la poesía. La poesía viene de un lugar que nadie controla, que nadie conquista. Quiero decir, si supiera de dónde vienen las canciones, iría allí más seguido. Es difícil aceptar un premio por una actividad que en realidad no controlo. Haciendo el equipaje para venir, tomé mi guitarra Conde, hecha en España, en el taller del Nº 7 de la calle Gravina hace 40 años más o menos. La saqué de la caja, parecía llena de helio, muy liviana. Me la acerqué a la cara y la olí. Está muy bien diseñada y tiene la fragancia de la madera viva. Sabemos que la madera nunca muere y por eso olía el cedro, tan fresco, como si fuera el primer día, cuando compré la guitarra hace 40 años. Y una voz parecía decirme: “Eres un hombre viejo y no has dado las gracias, no has devuelto tu gratitud al pueblo, a la tierra de donde surgió esta fragancia”. Y he venido esta noche a agradecer al suelo y al alma de esta tierra que me ha dado tanto. Porque igual que un hombre no es un DNI, una calificación de deuda tampoco es un país. Ustedes saben de mi fuerte asociación con Federico García Lorca. Puedo decir que cuando era un hombre joven, un adolescente, estaba hambriento por encontrar una voz. Y estudié a los poetas ingleses y conocí bien su trabajo y copié sus estilos, pero no pude encontrar una voz. Fue sólo cuando leí, incluso en una traducción, los trabajos de Lorca, que entendí que había una voz. No quiero decir que copié su voz; no me hubiera atrevido. Pero él me dio permiso para encontrar una voz, localizar una voz, encontrar un yo, un yo que no es fijo, que lucha por su propia existencia.
Al hacerme mayor supe que las instrucciones venían con esa voz. ¿Y qué instrucciones eran ésas? Nunca lamentarse. Y si uno debe expresar la gran e inevitable derrota que nos espera a todos, debe hacerlo dentro de los estrictos confines de la dignidad y la belleza. Así que ya tenía una voz, pero no tenía el instrumento para expresarla. No tenía una canción. Y ahora voy a contarles brevemente la historia de cómo conseguí mi canción.Yo era un guitarrista indiferente. Sólo sabía unos cuantos acordes. Me sentaba con mis amigos, bebía y cantaba las canciones folk y las canciones populares de aquellos días, pero nunca me vi como un músico o un cantante. Un día, a principios de los años ’60, estaba de visita en casa de mi madre en Montreal. Su casa estaba cerca de un parque con una cancha de tenis donde la gente iba a ver a los hermosos tenistas disfrutar de su deporte. Fui a pasear a ese parque que conocía desde chico y encontré a un joven tocando la guitarra. Estaba tocando flamenco y lo rodeaban dos o tres chicas y chicos escuchándolo. Me enamoré de su manera de tocar. Algo de lo que hacía me capturó. Yo quería tocar así, aunque sabía que nunca lo lograría.Me senté con los otros oyentes un rato y cuando hubo un silencio, un silencio apropiado, le pregunté si quería darme clases de guitarra. El joven era español y sólo podíamos comunicarnos en mi francés rústico y su francés rústico. El no hablaba inglés. Aceptó darme clases. Le señalé la casa de mi madre, que podía verse desde la cancha de tenis, hicimos una cita y acordamos un precio.
Vino a la casa de mi madre al día siguiente y me dijo: “Dejame escucharte tocar algo”. Lo intenté y me dijo: “No sabés tocar, ¿no es cierto?”. Le dije: “No, no sé tocar”. Me dijo: “Primero dejá que afine la guitarra, está muy desafinada”. Así que tomó la guitarra, y la afinó. “No es una mala guitarra”, dijo. No era la Conde, pero tenía razón, no era mala. Me la devolvió y me pidió que tocara.No pude tocar mejor.Me dijo: “Dejame enseñarte algunos acordes”. Y tomó la guitarra y produjo un sonido que yo nunca había oído antes. Tocó una secuencia de acordes con un tremolo y me dijo: “Ahora te toca a vos”. Le contesté: “Está fuera de cuestión, es imposible que lo haga”. Dijo: “Te voy a enseñar cómo ubicar los dedos”, y lo hizo. “Ahora tocá.”Fue un desastre. Me dijo que volvería al día siguiente.Volvió, me mostró dónde poner las manos, ubicó la guitarra en mi regazo de la forma más apropiada y empecé otra vez con esos seis acordes –una progresión de seis acordes–. Muchas, muchas piezas de flamenco están basadas en esa progresión.
Ese día fue un poco mejor. El tercer día también mejoró, de alguna manera. A esta altura sabía los acordes. Y sabía que, aunque no podía coordinar mis dedos con mi pulgar para producir el tremolo correcto, conocía los acordes. Y los conocía muy, muy bien.Al día siguiente no vino. Tenía su número de teléfono, el de la pensión donde se alojaba en Montreal. Lo llamé para averiguar por qué había faltado a la cita y me dijeron que se había quitado la vida. Que se había suicidado.No sabía nada sobre él. No sabía de qué parte de España venía. No sabía por qué estaba en Montreal. No sabía por qué tocaba allí. No sabía por qué había aparecido en esa cancha de tenis. No sabía por qué se había quitado la vida.Me entristecí profundamente, por supuesto. Pero ahora diré algo que nunca antes mencioné en público. Fueron esos seis acordes los que se convirtieron en la base de todas mis canciones y de toda mi música. Ahora podrán empezar a entender las dimensiones de la gratitud que siento por este país.
Todo lo que han encontrado favorable en mi trabajo viene de este lugar. Todo, todo lo que han encontrado bueno en mis canciones y en mi poesía ha sido inspirado por esta tierra.Así que les agradezco por la calidez y la hospitalidad que le han mostrado a mi trabajo. Porque, en verdad, les pertenece. Sólo me han permitido poner mi firma al final de la última página.

Fuente: http://www.pagina12.com.ar/

Paul Valery - Tel quel

2011-09-30T13:43:00.000-07:00

(..)

Un riesgo del espíritu: sólo pensar polémicamente, como delante de un público, en presencia del enemigo.

(..)

El hombre es un animal encerrado en la parte de afuera de su jaula.

(..)

Filosofar, es posible a causa de la imposibilidad de registrar, de anotar las intuiciones.
Si cuando el pensador habla del Ser, etc., se viera exactamente lo que piensa en aquel instante, ¿Qué hallaríamos en lugar de filosofía?
¿Qué es el Cogito? ¿No es, como máximo, la traducción de un intraducible estado?

(..)

De nada me sirve saber lo que no me es posible modificar.

(..)

Cada autor contiene alguna cosa que yo nunca hubiera deseado escribir. Y yo mismo.

(..)

Este libro que te parece tan diverso me abruma por su monotonía. Se te aparece como la variedad del mundo. Pero yo sólo alcanzo a descifrar en él una única relación terriblemente reiterada. Digiere, sin duda, el diccionario, pero es única y siempre la misma.

(..)

Lo moderno se contenta con poco.

(..)

Sorprender a alguien supone situarse en su punto de vista.

(..)

Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, lo húmedo, las bestias, el tiempo y, además, su propio contenido.

Emily Dickinson - 487 (1354)

2011-09-28T13:23:00.000-07:00

La mente es un solo Estado
Su capital - Corazón -
El corazón y la Mente
Son un solo Continente -

Es Una - la Población -
Y grande es un eufemismo -
Que la extática Nación
Está buscando - Tú mismo

Ezra Pound - Los poemas breves

2011-09-27T13:49:00.000-07:00

Antigua sabiduría, más bien cósmica

Su-Chu soñó,
Y habiendo soñado que era un pájaro, una abeja y una mariposa, no tenía claro por que debía intentar sentirse otra cosa.

de ahí su complacencia.

Alba

Tan fresca como las pálidas hojas húmedas
del lirio del valle
en el amanecer, ella yace a mi lado.

Modelos

Erina es una madre modélica,
sus hijos nunca han descubierto sus adulterios.
Lalage también es una madre modélica,
sus retoños están gordos y felices.

Causa

Reúno estas palabras para cuatro personas,
algunos otros pueden oírlas por casualidad;
oh mundo, lo siento por ti,
no conoces a esas cuatro personas.

Traducción de Jesús Munárriz y Jenaro Talens

Haroldo de Campos - Paisaje mínimo

2011-09-27T13:34:00.000-07:00

un jardinero
jorobado
regando hortalizas
- naciente del verde -
en el huerto
solar

2011-09-23T09:24:00.000-07:00

Los filósofos que han especulado sobre la significación de la vida y el destino del hombre, no han notado lo suficiente que la naturaleza se ha tomado la molestia de informarnos sobre sí misma. Ella nos advierte por un signo preciso que nuestro destino está alcanzado. Ese signo es la alegría. Digo la alegría, no el placer.
El placer no es más que un artificio imaginado por la naturaleza para obtener del ser viviente la conservación de la vida; no indica la dirección en la que la vida es lanzada. Pero la alegría anuncia siempre que la vida ha triunfado, que ha ganado terreno, que ha conseguido una victoria: toda gran alegría tiene un acento triunfal.
Ahora bien, si tomamos en cuenta esta indicación y seguimos esta nueva línea de hechos, hayamos que por todas partes donde hay alegría, hay creación: más rica es la creación, más profunda es la alegría.

Henri Bergson

Francisco Madariaga - Contraamparo

2011-07-11T13:26:00.000-07:00

Está el hombre presente.
El filo de la medianoche.
La tormenta de la ex-tormenta.
El cazador al viento.

Lo inmediato ni aparece ni desaparece,
está desnudo en medio del contraamparo,
la no-guardia de lo imperfecto
y el canto del azul zorzal.

La lluvia es agua de oro en lo inmediato del corazón, el cosmos es el ensayo
primero y sangrante de lo infinito.

La sangre lava el azul imperfecto de la Tierra,
y vuelvetodo a la morada de la alegría.

¿Me disculparé ante el tigre por este “ensayo filosófico”?

La noche me ha colocado en un castillo en medio del palmar de Dios.

El alba es el encantamiento popular del planeta.
Buenas albas, dolor.

a Edgar Bayley

John Keats - Escrito como repulsa de las supersticiones vulgares

2011-07-08T11:56:00.000-07:00

Las campanas repican melancólicamente
convocando a los fieles a nuevas oraciones,
a nuevas lobregueces, a espantosas angustias,
a escuchar el horrible sonido del sermón.
Sin duda que la mente del hombre está encerrada
en un oscuro hechizo, pues todos se separan
del gozo junto al fuego, de los aires de Lidia,
del elevado diálogo con los que en gloria reinan.
Aún, aún repican, y sentiría un frío
y una humedad de tumba si no fuera consciente
de que están extinguiéndose cual vela consumida,
de que son los gemidos que exhalan al perderse
en el olvido, y pronto crecerán nuevas flores
y muchas maravillas de perdurable estampa.

Traducción de Alejandro Valero

Un libro levemente odioso - Roque Dalton

2011-07-07T15:51:00.001-07:00

La poesía pura

Pozo de leche
de propanos blancos
nojado de pura epifanía
doble república que flota
o pende de la línea
del más virtuoso catalejo
demonología de
un Goya sueco del siglo XX
tú y más cual son mis amigos
no aquel cineasta cinerario
del alma de culo de Pyróphorus.

y yo el mimado el niño lindo
el dulce managuaco
de ayer
hoy casi cuarentón abracadabra
yo lo delataría
dijo Hugo Lindo
si supiera onde está

es por todo eso
que se me antoja propio
irse a la narrativa
poetas

(...)

Tampoco así

"Poesiya
Poecía
Pohesía
cierto indefinido encanto que
halaga y suspende el ánimo
versitos de ustedes
Puetas
virus de la melomanía
logogrifo de la logomaquia
logística de la declamación
Poesilla
de ustedes
queridos
portaliras
gay-sabios
liróforos
panidas
aedas
floripondios
vates
trovadores
bardos
juglares
rimadores
pensanautas
líridos
cantores
himnastas
musaguetas
Pues-si-ya
querida
qué haríamos sin tí
los cultos
los duros
los responsables
los preocupados
los dueños del futuro
los Premio Nobel in fieri
los Hombres nuevos de Segunda mano
los monolíticos
los firmes
los la-Guardia-muere-pero-no-se-rinde
entre el tercero y cuarto trago
al despertar en plena primavera
a la hora de los juegos en ESTHER
al decir pueblo que me escucháis
al estar solos
al autocriticarnos."