descierto - poesía, ensayo, fotografía, etcéteras

Raúl González Tuñón - El rumbo de las islas pérdidas

2012-03-02T12:03:00.005-08:00

La juventud que huye como un ciervo herido

Escapa hacia el recodo final de la aventura
y cruza el puente que une la saudade con el presentimiento.
El tiempo-cazador la ha herido en el costado
y el otoño es violento, dura la luna y la rosa fría.
Pero atrás queda la íntima ventana que mira al mar,
la calle, la plazoleta, el cálido rumor que dejó el circo
y oye pasar al viento que aman las veletas.
La ventana que es parte del horizonte, honda,
plena y alegre porque ve el camino -este linyera eterno-
y el puerto, ese poema colgado en la pared de la tarde
abolida
por el candor salvaje de los niños
ignorantes del tiempo-cazador, y lo que afea al mundo
que ellos aman, y ya por eso quieren destruir.

El destino que mira como espía del tiempo

Un espía del tiempo es el destino
-no el poeta, que éste es el gran espiado
y es, dijo Schiller, el que llegó tarde
a la
Repartición de la
Tierra.
Torre de Dios, Darío a su vez lo llamó,
pero desde su altura no hemos visto a Dios
ni en el Chaco Boreal de incendiados fortines
con olor a petróleo, a mariposas secas, a madres que
agotaron
las lágrimas y el grito
ni cuando silenciaron a los niños de Guernica
ni en la atroz agonía en los hornos de Auschwitz
ni entre el ruido y el humo del napalm en Vietnam.
Y ese espía del tiempo en fin, conoce historia
como nadie, la sigue desde lejos; nadie desmentirá
cuando todo se ordene y llegue el gran balance
los testimonios que captaron sus miradas profundas
como pozos de sombra con estrellas,
como enterradas lámparas bajo barcos hundidos,
como voces más graves que el secreto remoto
de los stradivarius:
su enorme asombro y su perplejidad.

El albatros que vuela sobre el navío náufrago

A veces yo mirando desde los barcos jóvenes
esos grandes albatros "príncipes de las nubes"
que sólo son hermosos cuando vuelan
-sus alas, en el suelo, no los dejan andar,
como nos dijo el padre de los poetas vivos-
admiraba la gracia de su vuelo absoluto,
su dibujo ondulante cautivaba la antigua
mirada de mis ojos.
Pero nada más trágico que un albatros volando
sobre el navío náufrago que se devora el mar.
Él ya no oirá cantar en popa a los grumetes
ni verá a la sirena que se oculta en las proas
esperando el regreso del mascarón amado.

La botella arrojada al mar con un mensaje

¿Dónde habrán ido, insólitos, a parar los mensajes
victoriosos o atroces que temblorosas manos
de mujeres perdidas o extraños pasajeros,
capitanes sin brújula y poetas malditos
lanzaron al azar de las ondas fugaces
desde islas sin nombre o viejos trasatlánticos?
¿Cuál de ellos llegó a destino, y en qué forma
cambió una vida, un mito, un país, el futuro?
¿Qué cifra misteriosa jamás fue comprendida?
¡Saluden! quienes vean pasar una botella
sobre olas que agitan de pronto los delfines
desde el barco o la costa, y no pueden asirla,
como si fuera esa flor del hielo
y el gran silencio blanco, la novia de los icebergs,
la empecinada edelweiss.
Así es de fascinante ver que se nos va un sueño
en busca de quién sabe qué puerto, qué ventana
de qué otra memoria oscura o deslumbrante,
de alguien que está esperando cuando el día se muere.

El secreto que oculta la guitarra en su caja

En la roca profunda está el agua profunda.
Escucha el agua (escrito vi, en una piedra, en China).
Los sonidos ya están antes del guitarrero
en su más pura forma -Bécquer lo sospechó-
como el agua que luego se convierte en cascada.
Ellos guían la mano del hombre, la conducen
a la armonía, el súbito temblor,
como el que aún se obstina en las estrellas muertas.

La luna allá esperando la primera visita

Ella, la manoseada, la ofendida lámpara silenciosa,
Cómplice de ladrones, poetas y arrecifes.
Ella es la que nos mira desde sus pálidas colinas.
Y desde la alucinante soledad de sus cráteres,
polvo de islas muertas, piel de arenas suicidas
y trozos de cometas antaño sucumbidos.
Su historia es nuestra historia, y su medida
sólo cabe en el sueño de los niños queridos.
Cuando allá llegue el hombre quizás ella descubra
el mundo que él encierra, y que tal vez la muerte,
esa otra luna, en su infancia conozca, y se lo calle.

Los ojos de los muertos que ven nacer las lilas

Los muertos no están solos: hay una actividad
silenciosa y secreta, y un amable desdén
por aquellos que ignoran los detalles del tránsito.
Su indifirencia no es total: cambian las formas
y su fantasma va creciendo adentro, constante y sin apuro.
Es posible, no sé, que desde ese ángulo de visión cautivante
miren pasar los sueños, vean nacer las lilas
y descubran, de súbito, la derrota del tiempo.

Aquello del pasado que mantiene vigencia

El pasado muere y renace en cada generación.
JOSÉ CARLOS MARIATEGUI

La juventud también es un estado de ánimo
y una manera de vivir, como la poesía.
Una actitud, un pasaporte a la aventura
y a sus contradicciones y sus salvajes riesgos.
Sí, ya lo sé, hay jóvenes de mente vieja y viejos
que hasta el fin mantienen su actitud, la rosa fresca
del coraje.
Y toda rebelión impone luego su propia ley, su ritmo
y es cuando el equilibrio organiza la audacia,
distribuye los gestos de la sangre
y decanta lo que hubo de extremismo infantil
y de grito de moda en su barullo.
Cuando sabe enlazar a los hechos de hoy
-inapelables-
de la violencia y el amor,
aquello del pasado que mantiene vigencia.

El rumbo de las islas perdidas

Islas, flotantes islas que salieron en busca
de los íntimos soles y las lluvias amantes.
Por años sumergidas se asomaron al mundo
para oír las canciones de lejanas tabernas
y el derrumbe sonoro de campanas fundidas
por los adolescentes guerrilleros
y ver la extraña luz que anuncia el maremoto
y las olas que traen restos de proas náufragas
y lampreas gigantes que antes aprisionaron
alevosas madréporas.
Pero yo estaba hablando del rumbo de otras islas,
símbolos vagos de una actividad poderosa, interior
como el resorte oculto de los órganos
que aman las abadías y los Café-Concert.
Y ahora me distra esta otra búsqueda
de islas verdaderas con orillas fragantes
como esas que vieron, Gauguin, Conrad, Stevenson,
los misioneros locos, los médicos borrachos,
las mujeres venidas de las tierras calientes
en los barcos sin sueño,
traídas por el destino, la resaca, la marea de Dios.

Leyenda para una tumba prestada

No me promocionaron, nunca di un best seller.
El buen Teophile Gautier me aplastaba con su éxito
cuando yo pedía dinero a mi madre.
Poco queda de él y su chaleco rojo
se lo pone hoy el olvido.
Me prestaron la tumba, me enterraron
en donde yace el general Aupick
-mi padrastro-
ex Embajador en Constantinopla
y Caballero Condecorado.
Soy Charles Baudelaire, soy el padre
de la poesía moderna.

El octavo día del mundo

El que rompa el silencio tendrá que hacerlo con alguna palabra maravillosa.
Horacio Rega Molina

El que rompa el silencio tendrá que hacerlo
cuando llegue, por fin, el Día Octavo.
Podrá ser un poeta, podrá ser un arriero
o un linyera celeste o un músico ambulante
o un hombre de la clara Clínica de Muñecas
o el constructor de barcos metidos en botellas.
Pero nunca un verdugo, ni el que echa agua al vino
ni el que del hombre amarga la vigilia y el pan.
¿Será estrella, bitácora, marechiaro, veleta,
horizonte, camino, mariposa, hipocampo?
Con alguna palabra maravillosa
el que rompa el silencio tendrá que hacerlo.
O con un fusil, o con una rosa.

Alfredo Veiravé - Laboratorio central

2012-03-01T15:29:00.003-08:00

Cuando me encuentre en un parque de Rusia
con mi primer extraterrestre
seguramente tendré un poco de miedo de su figura
humana
diferente
como frente al poema que empieza a hablarme
después de una mala noche,
como el mudo a quien le han devuelto la palabra,
y seguramente trataré de explicarle que nuestra cabeza es
también un laboratorio central donde se produce una reacción
en cadena de fenómenos eléctricos y fenómenos

químicos
que algunos alimentan con alucinógenos con alcoholes
(yo más modesto recurro al fatal cigarrillo de la vida)
con levitaciones de una sola vuelta
por el inconsciente estructurado como un lenguaje,
y que es allí en esa pequeña zona donde se producen
todas las
tormentas y las fiestas del texto,
esta memoria que sueña con las palabras
del insomnio, pero seguramente él huirá
entre los árboles hacia su nave madre,
dejándome otra vez solitario
en mi escritorio, sobre estos papeles.

Habremos ganado esa batalla antes de comenzar
a navegar por el silencio.

2012-03-01T14:55:00.000-08:00

2012-02-29T13:56:00.000-08:00

2012-02-17T11:50:00.002-08:00

E. E. Cummings - Poemas

2012-02-07T06:30:00.000-08:00

si yo Te amo
(se adensan
mundos habitados por errantes
severas lucientes hadas

si tú me amas) distancia es mente delicadamente
encendida de gnomos incontables
del total sueño

si nos amamos uno (con tímidez)
al otro, lo que nubes hacen o Silenciosas
Flores raya en belleza
menor a nuestro aliento

***

la luna se oculta en
sus cabellos.
El
lirio
del cielo
colmado de sueños,
se desploma.

cubre su brevedad en el canto
encierra en redes pájaros desmayados
por margaritas y crepúsculos
La ahonda.

Declama
sobre su
cuerpo
de la lluvia

esparcido murmullo.

***

desde hace mucho mi corazón ha estado con el tuyo

cercado en el enredo de tus brazos hasta
una oscuridad donde nuevas lucen nacen y
crecen,

hace tiempo tu ánimo ha entrado en
mi beso como un extranjero

en las calles y colores de una ciudad-

que tal vez he olvidado
cómo, siempre (con
qué apresurada crudeza
de sangre y carne) Amor
acuña Su más gradual gesto,

y aguza vida a eternidad

- - después nuestras mitades separadas llegarán a ser museos
repletos de memorias bien colmadas

***

de la mentira del no
surge una verdad del sí
(ella misma sólo y quien
es ilimitadamente)

hace entender a los tontos
(cómo me aburro) que no
todo el furor del pensar
es igual a una violeta

Traducción de Alfonso Canales

Allen Ginsberg

2012-02-07T06:16:00.001-08:00

* * *

Benditas sean las musas
por su estirpe
bailando alrededor de mi cuello
coronando mi cabeza pelada
con Laurel

* * *

2012-01-31T15:23:00.000-08:00

Georges Bataille - Lo arcangélico y otros poemas

2012-01-31T14:49:00.000-08:00

LA AURORA

Escupe sangre
es el rocío
la espada que me dará muerte

desde el brocal del pozo
mira el cielo estrellado
posee la transparencia de las lágrimas

Te encuentro en la estrella
te encuenrto en la muerte
eres el hielo de mi boca
tienes el olor de una muerta

tus senos se abren como la cerveza
y me sonríen desde el más allá
deliran tus dos largos muslos
desnudo es tu vientre como un estertor

eres bella como el miedo
estás loca como una muerta.

Innombrable es la desdicha
el corazón una mueca
lo que da vueltas en la leche
la risa loca de la muerte

Ha salido una estrella
eres soy el vacío

ha salido una estrella
dolorosa como el corazón

reluciente como una lágrima
silbas es la muerte
la estrella cubre el cielo
dolorosa como una lágrima

sé que no me amas
pero la estrella que sale
cortante como la muerte
agota y retuerce el corazón

Estoy maldito he aquí a mi madre
qué larga es esta noche
mi larga noche sin lágrimas

noche avara de amor
oh roto corazón de piedra
infierno de mi boca de ceniza

eres la muerte de las lágrimas
maldita seas
mi corazón maldito mis ojos enfermos te buscan

eres el vacío y la ceniza
pájaro sin cabeza cuyas las alas la noche golpean
el universo está hecho de tu escasa esperanza

el universo es tu corazón enfermo y el mío
latiendo hasta rozar la muerte
en el cementerio de la esperanza

mi dolor es la dicha
y la ceniza el fuego

Diente de odio
estás maldita
quien está maldita habrá de pagar
pagarás tu parte de odio
el horrible sol morderás
quien está maldito muerde el cielo

conmigo desgarrarás
tu corazón amado por el espanto
tu ser estrangulado de tedio

eres la amiga del sol
no hay para ti descanso
tu cansancio es mi locura

Boñiga en la cabeza
estallo odio el cielo
quién soy yo para escupir las nubes
amargo es mi ser inmenso
mis ojos son gruesos cerdos
mi corazón tinta negra
mi sexo es un sol muerto

las estrellas caídas en una fosa sin fondo
lloro y mi lengua fluye
poco importa que la inmensidad sea redonda
y ruede en un cesto de sonido

amo la muerte y la convido
en la carnicería de Saint-Père.

Negra muerte mi pan eres
te como en el corazón
es el espanto de mi dicha
la locura llevo en mi mano.

Anudar la cuerda del ahorcado
con los dientes de un caballo muerto.

Suavidad del agua
rabia del viento

carcajada de la estrella
mañana soleada

nada importa que yo no sueñe
nada importa que yo no grite

más lejos que las lágrimas de la muerte
más arriba que lo hondo del cielo

en el espacio de tus senos.

Límpido de pies a cabeza
frágil como la aurora
el viento ha roto el corazón

en la dureza de la angustia
la noche negra es una iglesia
donde se degüella un puerco

temblorosa de pies a cabeza
frágil como la muerte
agonía mi amada hermana

eres más fría que la tierra.

Reconocerás la dicha
al verla morir

tu sueño y tu ausencia
acompañan en la tumba.

Eres el latido del corazón
que escucho bajo mis costillas
y el aliento de suspenso.

Mis sollozos en tus rodillas
quebrantaré la noche

sombra de alas en un campo
mi corazón de niño perdido.

Hermana mía riente eres la muerte
desfallece el corazón eres la muerte
entre mis brazos la muerte

hemos bebido eres la muerte
como el viento eres la muerte
como el rayo eres la muerte

la muerte ríe la muerte es la alegría
Sólo tú eres mi vida
sollozos perdidos
me separan de la muerte
te veo tras las lágrimas
y adivino mi muerte

si no amase la muerte
el dolor
y desearte
me matarían

tu ausencia
tu infortunio
me dan náuseas
tiempo para mí de amar la muerte
tiempo de morderle las manos.

Amar es agonizar
amar es amar morir
los monos hieden al morir

mucho desearía mi muerte
soy demasiado blando para eso
muy cansado estoy

te amo tanto como un chiflado
me río de mí mismo asno de tinta
que rebuzna a los astros del cielo

desnuda te reías a carcajadas
gigantesca bajo el baldaquino
me arrastro para dejar de existir

deseo morir por ti
quisiera aniquilarme
en tus caprichos enfermizos.

Traducción de Pilar Ruiz Va

Edward Hopper

2012-01-02T14:53:00.000-08:00

Room in New York, 1932

Henri Michaux - Conciencia de sí asolada

2012-01-02T14:45:00.000-08:00

Aquellos que tras haber ingerido unos polvos de efectos casi mágicos, se creen libres de todo, en plena gratuidad, salidos quizá de este mundo, siguen todavía encarrilados. Están sometidos a algo.
Espectáculos tan prodigiosos que no tienen parangón, según creen ellos, pertenecen curiosamente a la misma familia. Elementos parecidos, sobre los que solo han podido ejercer modulaciones.
Esos liberados son prisioneros.
Existe una banalidad del mundo visionario.
Obligatoriamente han tenido que pasar por la visión de figuras sorprendente, incesantemente cambiantes, que cada droga proporciona con sus caracteres propios.

Por fantástico que parezca (una vez superadas las formas geométricas, los colores contrarios y calidoscópicos), el desfile visionario, en si mismo tributario, acampaña, dobla y traduce el desfile sensacionario.

El paso vertiginoso de las imágenes sin relación aparente ni entre ellas ni con la personalidad, ese maravillarse, presenta sobre todo, bajo una forma que cortocircuita la conciencia, rápidas, incesantes, visualizadas inmediatamente, las desapariciones y sustracciones parcelarias del sentido, las pérdidas de la conciencia espacial del cuerpo. Sin comprender nada, o casi nada, el sujeto asiste a todo ello atónito, emocionado, maravillado o angustiado.

2012-01-02T14:30:00.000-08:00

Para que nada sea cambiado - René Char

2011-12-13T14:34:00.000-08:00

1
Mantén tus manos extendidas, sube por la escalera negra, oh consagrada; la voluptuosidad de los granos humea, las ciudades son hierro y charla lejana.

2
Nuestro deseo retiraba al mar su vestido cálido antes de nadar sobre su corazón.

3
En la alfalfa de tu voz torneos de pájaros expulsan preocupaciones de sequedad.

4
Cuando se conviertan en guías las arenas con cicatrices surgidas de los lentos acarreos de la tierra la tranquilidad se acercará a nuestro espacio cerrado.

5
La cantidad de fragmentos me desgarra. Y en pie se mantiene la tortura.

6

El cielo ya no es tan amarillo ni el sol tan azul. Se anuncia la estrella furtiva de la lluvia. Hermano, silex fiel, tu yugo se ha partido. El entendimiento ha brotado de tus hombros.

7
Belleza, voy a tu encuentro en la soledad del frío. Tu lámpara es rosa, el viento brilla. El umbral de la noche se hace más profundo.

8
Cautivo, me desposé con la marcha lenta de la hiedra al asalto de la piedra de la eternidad.

9
“Te amo”, repite el viento a todo lo que hace vivir. Te amo y vives en mí.

Traducción de Santiago González Noriega y Catalina Gallego Beuter

2011-12-06T11:13:00.000-08:00

La unión de cuerpo y alma
Es un cuchillo de forma ingeniosa
Que corta diariamente las páginas
Del místico libro de la vida.

Fitz Hugh Ludlow

Boris Vian - No quisiera morir

2011-12-05T13:41:00.000-08:00

SI FUERA POETA…

Si fuera poeta
Sería un borracho
Tendría una nariz roja
Una gran caja
En la que apilaría
Más de cien sonetos
En la que apilaría
Mis obras completas.

UN POETA…

Un poeta
Es un ser único
En montones de ejemplares
Que no piensa más que en verso
Y no escribe más que en música
Sobre motivos diversos
Unos rojos otros verdes
Pero magníficos siempre.

SI LOS POETAS FUERAN MENOS TONTOS…

Si los poetas fueran menos tontos
Y si fueran menos perezosos
Harían a todos felices
Para poder dedicarse en paz
A sus sufrimientos literarios
Construirían casas amarillas
Con grandes jardines delante
Y árboles llenos de pájaros
Mirliflautas y lisosos
Parongros y verderones
Y pequeños cuervos muy rojos
Que dirían la buena ventura
Habría grandes chorros de agua
Con luces dentro
Habría doscientos peces
Desde el crusco hasta el ramusón
De la libela al pepamulo
De la aguja al rara curul
Y de la avela al cañizón
Habría aire completamente nuevo
Perfumado con el olor de las hojas
Comeríamos cuando quisiéramos
Y trabajaríamos sin prisa
Para construir escaleras
De formas nunca vistas
Con maderas veteadas de malva
Suaves como ella bajo los dedos

Pero los poetas son muy tontos
Escriben para comenzar
En vez de ponerse a trabajar
Y eso les da remordimientos
Que conservan hasta la muerte
Encantados de haber sufrido tanto
Les dan grandes discursos
Y se les olvida en un día
Pero si fueran menos perezosos
Sólo en dos serían olvidados.

Traducción de Juan Antonio Tello

Poemas - Georges Brassens

2011-12-05T05:54:00.000-08:00

EL TIEMPO NO TIENE NADA QUE VER

Cuando son nuevos
salen del huevo
del cascarón
todos los mocosos
toman a los viejos
por boludos
cuando se han transformado
en cabezas blancas
todos los vejetes
creen que los muchachos
son boludos
yo me balanceo entre dos edades
les dirijo a todos un mensaje

la edad no tiene nada que ver
cuando uno es boludo es boludo
aunque sea imberbe o sea caduco
cuando uno es boludo es boludo
basta de pelear entre ustedes
boludos jóvenes viejos boludos
boluditos principiantes
viejos boludos temblequeantes

ustedes boludos debutantes
boludos inocentes
jóvenes boludos
aunque lo nieguen
toman a sus papás
por boludos
ustedes los boludos veteranos
los boludos gastados
viejos boludos
admítanlo
piensan que los más chicos
son boludos
piensen un poco el imparcial mensaje
de uno que se balancea entre dos edades

MIS AMORES DE ANTAÑO

Mi amores de antaño eran la griseta
Margot la lavandera la costurerita
nada de nobleza perdonen lo modesto
me dirán que eran gracias plebeyas
ninfas del arroyo Venus de la plaza
príncipe cada cual tiene las damas de antaño que puede

El corazón de veinte años se posa donde se posa el ojo
la primera pollera que aparece se impone
la más humilde pastora es un bocado de rey
ya que no hubo marquesas conocí la mucama
falto de flor de lis tuve la margarita
Cupido hace sus flechas con cualquier astilla.

uno encontraba la bella pulguienta los domingos
yo te gusto me gustas ya estaba el juego listo
los grandes sentimientos no eran necesarios
yo te gusto me gustas entonces ven conmigo
en un tren suburbano íbamos a Citerea
no había ni siquiera que llevar el corazón

Mimí al principio no tenía buen aspecto
su peletero no conocía el armiño
su vestido no salía del atelier de un Dios
pero cuando por encima del colchón
arrojaba por mí sus modestos adornos
era Psíquis entera que saltaba a la vista

en la segunda cita a veces había alguno
la pequeña amazona había saltado en falso
pero uno no corría a ahorcarse por tan poco
la margarita empezada con Zuzette
terminaba de deshojarla con Lisette
y el amor lo mismo se quedaba contento

me dirán que eran gracias plebeyas
ninfas del arroyo Venus de plaza
pero eran mis amores perdonen lo modesto
Manón Niní Suzón Musette
Margot la lavandera y la costurerita
Príncipe cada cual tiene las damas de antaño que puede

EL OMBLIGO DE LAS MUJERES DE LOS AGENTES DE LA POLICÍA

Ver el ombligo de la mujer de un cana
no es ciertamente un espectáculo
que desde el punto de vista de la estética
pueda elevarnos al pináculo
sin embargo una vez hubo en París
un hombre honesto que se ardía
de ansia de ver el ombligo
de la mujer de un policía.

Me vuelvo viejo se lamentaba
y a lo largo de mi vida
he visto un buen número de ombligos
de todas categorías
de mujeres de enterradores, ombligos
de mujeres de carboneros y de vigías
pero no he visto nunca el ombligo
de la mujer de un policía.

Mi padre ha visto como yo te veo
el ombligo de la mujer de un doctor
mi hermano ha gustado muchas veces
los encantos de la mujer de un inspector
mi hijo ve el ombligo de la amiguita
de un ministro de Economía
y yo no he visto ni siquiera el ombligo
de la mujer de un policía.

Así gemía en público
este hombre honesto y venerable
cuando la legítima de un cana
tendió su ombligo respetable
y le dijo Terminaré
con el suplicio de su vida
le mostraré por fin el ombligo
de la mujer de un policía.

Aleluya gritó el pobre viejo
he aquí el fin de la desgracia
demos gracias al buen Dios
voy a calmar mis ansias
se metió todo enternecido
bajo la pollera de la mujercita
para clavar los ojos en el ombligo
de la mujer del policía.

Pero ya estaba roto
por el efecto de su deseo
y como alcanzaba el objeto
de cincuenta años de anhelo
la muerte, la muerte, la muerte lo agarró
bajo el abdomen de su amiga
Y nunca jamás vio el ombligo
de la mujer de un policía.

Traducción Graciela y Horacio Salas

Eugenio Montale - Cuaderno de cuatro años

2011-11-16T14:34:00.000-08:00

De un cuaderno

Pasan en formaciones romboides
velocísimos altísimos los estorninos
vistos y desaparecidos en un instante
tan compactos
que no hay punto de luz
en ese rombo –
serán los más aptos para sobrevivir
según los ornitólogos ecólogos
y lo que sabemos de ellos
es poco pero es muchísimo -
ojala se pudiera decir
lo mismo
de las formaciones sub-errantes
vociferantes
del hombre.

…

Este repudio mío
de la iconolatría
no se extiende a la Mente
que los idólatras
pretenden y sostienen.
No le den un rostro a quien no tiene
porque no es una factura.
Más bien sientan vergüenza de tener uno
y tan ciego y tan sordo mientras dura.

…

La poesía
(En Italia)

Desde los albores del siglo se discute
si la poesía está adentro o afuera.
Primero ganó el adentro, luego contratacó con energía
el afuera y con los años llegamos a un forfait
que no podrá durar porque el afuera
está armado hasta los dientes.

…

El creador fue increado y eso
no me atormenta. Si así no fuera
estaríamos todos a sus pies
(por decir algo)
infelices y adorantes.

2011-11-16T14:19:00.001-08:00

2011-11-15T10:24:00.000-08:00

Miguel Ángel Bustos - Visión de los hijos del mal

2011-11-14T13:57:00.000-08:00

Te miro

Me alzo
a la altura de tus ojos.

Crezco de a poco
en el silencio,
con el latido de mi sangre
y sobre el rumor de la piedra y el viento,
uno nuestras caras,
en los cuerpos que vibran cerca
y que nos miran,
acá y en nuestro lecho.
Por la piel
a través de los muros y la sombra.

Temblor de cielo

Mi cara a las estrellas,
mis dedos al agua.
Viento
puro.
Temblor
tibio.
Te quiero.

Contra los dientes

Qué golpea la boca
en hondo fulgor
de sueños?
Sacarte a pulso de las sombras
y velar tus labios.
Y hundir gota a gota
un puño de vuelos
y luces
en tu cuerpo.

47.

Quiero ser eterno como si aún no hubiera nacido.

60.

Te cambio mi sangre por vino del cielo. Quiero emborrachar mi carne con soles y cielos deslumbrados, con horizontes arqueados como una luna en la agonía. Siento ya una niebla que me inflama en visiones de la muerte, que ya no es muerte para ser alucinación de la vida. Espejo de una escoria que es mi única verdad, mi sola esperanza.

78

Cuando la luna caiga del aire al centro del cielo, lentas serán tus manos de agua dormida.

106

Toda lectura es movimiento paralelo con los soles.

124

Todo pez enmudece el agua que lo oprime.

2011-11-11T07:25:00.001-08:00

Agua tan pura que casi
no se ve en el vaso de agua.

Del otro lado está el mundo.
De este lado, casi nada...

Un agua pura, tan limpia
que da trabajo mirarla.

Manuel del Cabral

2011-11-11T07:11:00.000-08:00

2011-11-11T07:09:00.000-08:00

Leonard Cohen - Una voz en la tierra

2011-10-31T15:45:00.000-07:00

Discurso de Leonard Cohen al recibir el premio Príncipe de Asturias a las Letras 2011

Es un honor estar aquí esta noche, aunque quizá, como el gran maestro Riccardo Muti, no estoy acostumbrado a estar ante un público sin una orquesta detrás. Haré lo que pueda como solista. Anoche no pude dormir, pasé la noche en vela pensando en qué iba a decir acá hoy. Después de comerme todos los chocolates y los maníes del minibar garabateé unas pocas palabras pero dudo que haga falta referirse a ellas. Obviamente, estoy muy emocionado por el reconocimiento de la fundación. Pero he venido esta noche a expresar otro tipo de gratitud que espero poder contar en tres o cuatro minutos.
Cuando estaba armando la valija en Los Angeles me sentía inquieto porque siempre he tenido cierta ambigüedad acerca de los premios a la poesía. La poesía viene de un lugar que nadie controla, que nadie conquista. Quiero decir, si supiera de dónde vienen las canciones, iría allí más seguido. Es difícil aceptar un premio por una actividad que en realidad no controlo. Haciendo el equipaje para venir, tomé mi guitarra Conde, hecha en España, en el taller del Nº 7 de la calle Gravina hace 40 años más o menos. La saqué de la caja, parecía llena de helio, muy liviana. Me la acerqué a la cara y la olí. Está muy bien diseñada y tiene la fragancia de la madera viva. Sabemos que la madera nunca muere y por eso olía el cedro, tan fresco, como si fuera el primer día, cuando compré la guitarra hace 40 años. Y una voz parecía decirme: “Eres un hombre viejo y no has dado las gracias, no has devuelto tu gratitud al pueblo, a la tierra de donde surgió esta fragancia”. Y he venido esta noche a agradecer al suelo y al alma de esta tierra que me ha dado tanto. Porque igual que un hombre no es un DNI, una calificación de deuda tampoco es un país. Ustedes saben de mi fuerte asociación con Federico García Lorca. Puedo decir que cuando era un hombre joven, un adolescente, estaba hambriento por encontrar una voz. Y estudié a los poetas ingleses y conocí bien su trabajo y copié sus estilos, pero no pude encontrar una voz. Fue sólo cuando leí, incluso en una traducción, los trabajos de Lorca, que entendí que había una voz. No quiero decir que copié su voz; no me hubiera atrevido. Pero él me dio permiso para encontrar una voz, localizar una voz, encontrar un yo, un yo que no es fijo, que lucha por su propia existencia.
Al hacerme mayor supe que las instrucciones venían con esa voz. ¿Y qué instrucciones eran ésas? Nunca lamentarse. Y si uno debe expresar la gran e inevitable derrota que nos espera a todos, debe hacerlo dentro de los estrictos confines de la dignidad y la belleza. Así que ya tenía una voz, pero no tenía el instrumento para expresarla. No tenía una canción. Y ahora voy a contarles brevemente la historia de cómo conseguí mi canción.Yo era un guitarrista indiferente. Sólo sabía unos cuantos acordes. Me sentaba con mis amigos, bebía y cantaba las canciones folk y las canciones populares de aquellos días, pero nunca me vi como un músico o un cantante. Un día, a principios de los años ’60, estaba de visita en casa de mi madre en Montreal. Su casa estaba cerca de un parque con una cancha de tenis donde la gente iba a ver a los hermosos tenistas disfrutar de su deporte. Fui a pasear a ese parque que conocía desde chico y encontré a un joven tocando la guitarra. Estaba tocando flamenco y lo rodeaban dos o tres chicas y chicos escuchándolo. Me enamoré de su manera de tocar. Algo de lo que hacía me capturó. Yo quería tocar así, aunque sabía que nunca lo lograría.Me senté con los otros oyentes un rato y cuando hubo un silencio, un silencio apropiado, le pregunté si quería darme clases de guitarra. El joven era español y sólo podíamos comunicarnos en mi francés rústico y su francés rústico. El no hablaba inglés. Aceptó darme clases. Le señalé la casa de mi madre, que podía verse desde la cancha de tenis, hicimos una cita y acordamos un precio.
Vino a la casa de mi madre al día siguiente y me dijo: “Dejame escucharte tocar algo”. Lo intenté y me dijo: “No sabés tocar, ¿no es cierto?”. Le dije: “No, no sé tocar”. Me dijo: “Primero dejá que afine la guitarra, está muy desafinada”. Así que tomó la guitarra, y la afinó. “No es una mala guitarra”, dijo. No era la Conde, pero tenía razón, no era mala. Me la devolvió y me pidió que tocara.No pude tocar mejor.Me dijo: “Dejame enseñarte algunos acordes”. Y tomó la guitarra y produjo un sonido que yo nunca había oído antes. Tocó una secuencia de acordes con un tremolo y me dijo: “Ahora te toca a vos”. Le contesté: “Está fuera de cuestión, es imposible que lo haga”. Dijo: “Te voy a enseñar cómo ubicar los dedos”, y lo hizo. “Ahora tocá.”Fue un desastre. Me dijo que volvería al día siguiente.Volvió, me mostró dónde poner las manos, ubicó la guitarra en mi regazo de la forma más apropiada y empecé otra vez con esos seis acordes –una progresión de seis acordes–. Muchas, muchas piezas de flamenco están basadas en esa progresión.
Ese día fue un poco mejor. El tercer día también mejoró, de alguna manera. A esta altura sabía los acordes. Y sabía que, aunque no podía coordinar mis dedos con mi pulgar para producir el tremolo correcto, conocía los acordes. Y los conocía muy, muy bien.Al día siguiente no vino. Tenía su número de teléfono, el de la pensión donde se alojaba en Montreal. Lo llamé para averiguar por qué había faltado a la cita y me dijeron que se había quitado la vida. Que se había suicidado.No sabía nada sobre él. No sabía de qué parte de España venía. No sabía por qué estaba en Montreal. No sabía por qué tocaba allí. No sabía por qué había aparecido en esa cancha de tenis. No sabía por qué se había quitado la vida.Me entristecí profundamente, por supuesto. Pero ahora diré algo que nunca antes mencioné en público. Fueron esos seis acordes los que se convirtieron en la base de todas mis canciones y de toda mi música. Ahora podrán empezar a entender las dimensiones de la gratitud que siento por este país.
Todo lo que han encontrado favorable en mi trabajo viene de este lugar. Todo, todo lo que han encontrado bueno en mis canciones y en mi poesía ha sido inspirado por esta tierra.Así que les agradezco por la calidez y la hospitalidad que le han mostrado a mi trabajo. Porque, en verdad, les pertenece. Sólo me han permitido poner mi firma al final de la última página.

Fuente: http://www.pagina12.com.ar/

Paul Valery - Tel quel

2011-09-30T13:43:00.000-07:00

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Un riesgo del espíritu: sólo pensar polémicamente, como delante de un público, en presencia del enemigo.

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El hombre es un animal encerrado en la parte de afuera de su jaula.

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Filosofar, es posible a causa de la imposibilidad de registrar, de anotar las intuiciones.
Si cuando el pensador habla del Ser, etc., se viera exactamente lo que piensa en aquel instante, ¿Qué hallaríamos en lugar de filosofía?
¿Qué es el Cogito? ¿No es, como máximo, la traducción de un intraducible estado?

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De nada me sirve saber lo que no me es posible modificar.

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Cada autor contiene alguna cosa que yo nunca hubiera deseado escribir. Y yo mismo.

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Este libro que te parece tan diverso me abruma por su monotonía. Se te aparece como la variedad del mundo. Pero yo sólo alcanzo a descifrar en él una única relación terriblemente reiterada. Digiere, sin duda, el diccionario, pero es única y siempre la misma.

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Lo moderno se contenta con poco.

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Sorprender a alguien supone situarse en su punto de vista.

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Los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, lo húmedo, las bestias, el tiempo y, además, su propio contenido.