Reserva Literária

Aprendendo a desaprender

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Sun, 31 May 2009 20:08:00 +0000

O meu olhar é nítido como um girassol.
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras…
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo…
Creio no mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender…
O Mundo não se fez para pensarmos nele
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo…
Não basta abrir a janela para ver os campos e o rio.
Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores.
Para ver as árvores e as flores é preciso também não ter filosofia nenhuma.
Com filosofia não há árvores: há idéias apenas.
Há só cada um de nós, como uma cave.
Há só uma janela fechada, e odo mundo lá fora;
E um sonho do que se poderia ver, se a janela se abrisse,
Que nunca é o que se vê, quando se abre a janela.
Procuro despir-me do que aprendi,
Procuro esquecer-me do modo delembrar que me ensinaram,
E raspar a tinta com que pintaram os sentidos,
Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras, desembrulhar-me e ser eu...
O essencial é saber ver.
- Mas isso (triste de nós que trazemos a alma vestida),
Isso exige um estado profundo,
Uma aprendizagem de desaprender...

(Alberto Caeiro - Fernando Pessoa)

Desejo uma boa semana para todos!

Profº Fábio

O admirável mundo de Huxley

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Wed, 27 May 2009 02:21:00 +0000

Imagine você uma sociedade sem conflitos, harmoniosa e que todos sejam felizes. Impossível? Não, não é. E Aldous Huxley a descreve em Admirável Mundo Novo. Porém, logo somos advertidos por seus efeitos: essa é uma sociedade sem qualquer tipo de sentimento, desde a dor até o amor.

Nesse novo mundo vive Lenina, uma jovem pertencente à alta casta que, devido a um breve começo de uma crise existencial, faz uma viagem e encontra uma antiga civilização, isolada de tudo e de todos e conhece o selvagem Jonh. Todos que lá vivem são chamados de selvagens por restirem ao novo sistema e manter “antigos valores” e costumes. Como forma de experiência, o Jonh é convidado a conhecer a nova civilização. Ele é filho de Linda, uma mulher que vivia na mesma sociedade de Lenina, mas foi abandonada pelo parceiro quando ficou grávida (a paixão e a maternidade eram abominadas por gerarem sentimentos). Nesse mundo novo, o selvagem passa a conhecer a maneira como todos vivem e são educados. Passa a ter conflitos a não entender os comportamentos e atitudes daquelas pessoas e vice-versa. Os valores de Jonh e Lenina vivem se confrontando e nos leva a grandes reflexões sobre relacionamentos, futuro e modos de vida.

O livro foi escrito na década de 30 pelo inglês Aldous Huxley e possui uma temática bastante atual. Sua história se passa numa sociedade futurística totalmente organizada e planejada, onde as pessoas nascem em larga escala em sistemas de reprodução com características genéticas padronizadas, com funções e destinos predeterminados. Para que o sistema se mantenha e todos possuam a agradável sensação de bem estar e felicidade, as pessoas passam, desde a infância, condicionadas, durante o sono, a ouvirem repetitivas frases que lhes incutam pensamentos de acordo com o sistema. Assim, todos acabam sendo treinados para não manifestarem suas vontades e desejos.

Para que haja a felicidade, existe o Soma, uma droga poderosa que é distribuída para todos em larga escala e que consegue manter a estabilidade social. Todos vivem num mundo totalmente repetitivo e constantemente se autocensuram. A era cristã não existe mais. Os anos são contados a partir do nascimento de Henry Ford, o criador da linha de produção em série e do processo industrial que revolucionou o capitalismo no início do XX. Não existem mais famílias, todos possuem vários parceiros sexuais e encaram isso com naturalidade. Além disso, consideram uma depravação ter um parceiro só ou cultuar a fidelidade. As artes e os livros são censurados para que as pessoas não desenvolvam sentimentos como o afeto e a sensibilidade. Todos são felizes, pois desconhecem outra forma de se viver.

Utopia ou realidade?

Conheça uma análise muito bacana e completa sobre livro:

http://www.revistacriacao.net/admiravel_mundo_novo.htm

Vídeos - Huxley

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Tue, 26 May 2009 19:01:00 +0000

Trailler da versão cinematográfica de Admirável Mundo Novo dirigida por Leslie Libman em 1998:

O lirismo engajado de Pablo Neruda

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Fri, 22 May 2009 14:01:00 +0000

O poeta chileno Pablo Neruda (1904-1973), Prêmio Nobel em 1971, buscou no lirismo a lucidez para construir um mundo livre das injustiças. Ele nos ensinou, e ainda ensina cada vez mais, através de seus versos e de suas metáforas, que todos os sonhos devem ser constantemente atualizados e sempre compartilhados. Lembro de uma vez ter lido que ele havia dito que o poeta deveria ser uma superstição e penetrar na vida das pessoas somente para engrandecê-las. E é justamente isso que os seus versos conseguem fazer, até mesmos com as pessoas mais apáticas e insensíveis:

Morre lentamente
quem se transforma em escravo do hábito,
repetindo todos os dias os mesmos trajetos, quem não muda de marca
Não se arrisca a vestir uma nova cor ou não conversa com quem não conhece.
Morre lentamente
quem faz da televisão o seu guru.
Morre lentamente
quem evita uma paixão,
quem prefere o preto no branco
e os pingos sobre os "is" em detrimento de um redemoinho de emoções,
justamente as que resgatam o brilho dos olhos,
sorrisos dos bocejos,
corações aos tropeços e sentimentos.
Morre lentamente
quem não vira a mesa quando está infeliz com o seu trabalho,
quem não arrisca o certo pelo incerto para ir atrás de um sonho,
quem não se permite pelo menos uma vez na vida,
fugir dos conselhos sensatos.
Morre lentamente
quem não viaja,
quem não lê,
quem não ouve música,
quem não encontra graça em si mesmo.
Morre lentamente
quem destrói o seu amor-próprio,
quem não se deixa ajudar.
Morre lentamente,
quem passa os dias queixando-se da sua má sorte
ou da chuva incessante.
Morre lentamente,
quem abandona um projeto antes de iniciá-lo,
não pergunta sobre um assunto que desconhece
ou não responde quando lhe indagam sobre algo que sabe.

Evitemos a morte em doses suaves,
recordando sempre que estar vivo exige um esforço muito maior
que o simples fato de respirar. Somente a perseverança fará com que conquistemos
um estágio esplêndido de felicidade.

O link abaixo é um site que fala sobre a vida de Pablo Neruda e de grande parte de suas produções. Lá você encontrará fotos e vários recursos para conhecer um pouco mais e se encantar com o lirismo de um dos maiores autores hispano-americano do século XX:

http://www.astormentas.com/neruda.htm

Veja esse belíssimo documentário produzido pela Fundación Verso a Verso, em 2004, ao comemorar o centenário do nascimento de Pablo Neruda:

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Fri, 22 May 2009 13:45:00 +0000

Alberto Caeiro e o “carpe diem”

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Thu, 21 May 2009 14:32:00 +0000

Será que não pensar é a maneira mais sábia de viver? Se as coisas são apenas coisas e viver deve ser apenas viver, será que existe idéias sobre as coisas e sobre a vida? Ou seria melhor não pensar em nada e somente apenas viver a vida?

Essas são algumas indagações de Alberto Caeiro, heterônimo e mestre de Fernando Pessoa, nesse belíssimo e inspirador poema:

“Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?
Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério.
Quem está ao sol e fecha os olhos,
Começa a não saber o que é o sol
E a pensar muitas cousas cheias de calor.
Mas abre os olhos e vê o sol,
E já não pode pensar em nada,
Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos
De todos os filósofos e de todos os poetas.
A luz do sol não sabe o que faz
E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?
A de serem verdes e copadas e de terem ramos
E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar,
A nós, que não sabemos dar por elas.
Mas que melhor metafísica que a delas,
Que é a de não saber para que vivem
Nem saber que o não sabem?

"Constituição íntima das cousas"...
"Sentido íntimo do Universo"...
Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada.
É incrível que se possa pensar em cousas dessas.
É como pensar em razões e fins
Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores
Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das cousas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.
Não acredito em Deus porque nunca o vi.
Se ele quisesse que eu acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as cousas,
Não compreende quem fala delas
Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e flores e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe,
(Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).
Obedeço-lhe a viver, espontaneamente,
Como quem abre os olhos e vê,
E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes,
E amo-o sem pensar nele,
E penso-o vendo e ouvindo,
E ando com ele a toda a hora.”

Alberto Caeiro

Bethania recitando "Poema do Menino Jesus" - Fernando Pessoa

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Thu, 21 May 2009 14:22:00 +0000

A Invisibilidade Humana

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Wed, 20 May 2009 17:43:00 +0000

Alguns dias atrás, recebi por e-mail um trecho dessa reportagem que relata a história de um psicólogo que passou durante anos trabalhando como gari (varredor de rua) para defender a sua tese de mestrado na USP (Universidade de São Paulo), cujo tema era sobre a invisibilidade humana. Seu relato é muito interessante e me fez refletir muito sobre um comportamento comum na nossa sociedade hoje que é o de enxergar apenas a função social ou o status do outro. Quem não se enquadra nesse critério, acaba virando uma mera sombra social, um sujeito inextente. Vale muito a pena ler e refletir:

O homem torna-se tudo ou nada, conforme a educação que recebe

O psicólogo social Fernando Braga da Costa vestiu uniforme e trabalhou oito anos como gari, varrendo ruas da Universidade de São Paulo. Ali, constatou que, ao olhar da maioria, os trabalhadores braçais são 'seres invisíveis e sem nome'. Em sua tese de mestrado, pela USP, conseguiu comprovar a existência da 'invisibilidade pública', ou seja, uma percepção humana totalmente prejudicada e condicionada à divisão social do trabalho, onde enxerga-se somente a função e não a pessoa. Braga trabalhava apenas meio período como gari, não recebia o salário de R$ 400 como os colegas de vassoura, mas garante que teve a maior lição de sua vida:

'Descobri que um simples bom dia, que nunca recebi como gari, pode significar um sopro de vida, um sinal da própria existência'

No primeiro dia de trabalho paramos pro café. Eles colocaram uma garrafa térmica sobre uma plataforma de concreto. Só que não tinha caneca. Havia um clima estranho no ar, eu era um sujeito vindo de outra classe, varrendo rua com eles. Os garis mal conversavam comigo, alguns se aproximavam para ensinar o serviço. Um deles foi até o latão de lixo pegou duas latinhas de refrigerante cortou as latinhas pela metade e serviu o café ali, na latinha suja e grudenta. E como a gente estava num grupo grande, esperei que eles se servissem primeiro. Eu nunca apreciei o sabor do café. Mas, intuitivamente, senti que deveria tomá-lo, e claro, não livre de sensações ruins. Afinal, o cara tirou as latinhas de refrigerante de dentro de uma lixeira, que tem sujeira, tem formiga, tem barata, tem de tudo. No momento em que empunhei a caneca improvisada, parece que todo mundo parou para assistir à cena, como se perguntasse: 'E aí, o jovem rico vai se sujeitar a beber nessa caneca?' E eu bebi. Imediatamente a ansiedade parece que evaporou. Eles passaram a conversar comigo, a contar piada, brincar.

O que você sentiu na pele, trabalhando como gari?

Uma vez, um dos garis me convidou pra almoçar no bandejão central. Aí eu entrei no Instituto de Psicologia para pegar dinheiro, passei pelo andar térreo, subi escada, passei pelo segundo andar, passei na biblioteca, desci a escada, passei em frente ao centro acadêmico, passei em frente a lanchonete, tinha muita gente conhecida. Eu fiz todo esse trajeto e ninguém em absoluto me viu. Eu tive uma sensação muito ruim. O meu corpo tremia como se eu não o dominasse, uma angustia, e a tampa da cabeça era como se ardesse, como se eu tivesse sido sugado. Fui almoçar, não senti o gosto da comida e voltei para o trabalho atordoado.

E depois de oito anos trabalhando como gari? Isso mudou?

Fui me habituando a isso, assim como eles vão se habituando também a situações pouco saudáveis. Então, quando eu via um professor se aproximando - professor meu - até parava de varrer, porque ele ia passar por mim, podia trocar uma idéia, mas o pessoal passava como se tivesse passando por um poste, uma árvore, um orelhão.

E quando você volta para casa, para seu mundo real?

Eu choro. É muito triste, porque, a partir do instante em que você está inserido nessa condição psicossocial, não se esquece jamais. Acredito que essa experiência me deixou curado da minha doença burguesa. Esses homens hoje são meus amigos. Conheço a família deles, freqüento a casa deles nas periferias. Mudei. Nunca deixo de cumprimentar um trabalhador. Faço questão de o trabalhador saber que eu sei que ele existe. Eles são tratados pior do que um animal doméstico, que sempre é chamado pelo nome. São tratados como se fossem uma 'COISA'.

*Ser IGNORADO é uma das piores sensações que existem na vida!
Respeito: passe adiante!

“Preocupe-se mais com sua consciência que com sua reputação. Porque sua consciência é o que você é. E sua reputação é o que os outros pensam de você. E o que os outros pensam de você é problema deles.”

(Bob Marley)

Fernando Pessoas

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Wed, 20 May 2009 02:46:00 +0000

Fernando Pessoa - O Poeta Enigma

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Fernando Pessoa nasceu em 13/06/1888 em Lisboa e a sua produção literária é uma das mais importantes da literatura de língua portuguesa e da literatura mundial. Produzindo desde criança, deixou uma vasta obra e de notável qualidade artística. Sociologicamente, sua poética representa a profunda instabilidade político-social de seu tempo e nos apresenta a atitude ideológica de alguns grupos intelectuais que se recusavam a assumir uma posição definida diante do contexto histórico da época.

Pessoa foi um dos poetas que melhor compreendeu seu tempo e seu país, aprofundou as tensões da modernidade, esfarelando a sua própria identidade. Há uma procura em toda sua vida de uma pátria e de uma identidade cultural.

Para sua vasta produção, o poeta criou cerca de 72 heterônimos com os quais assinava suas obras. Cada um deles tinha nomes completos, biografia própria, estilos literários diferenciados e produziam uma obra paralela à do seu criador. Entre eles podemos citar: Bernardo Soares, Alexandre Search, Antônio Mora, G. Pacheco, Vicente Guedes, e até um certo Chevalier de Pas, de quem Fernando Pessoa, quando criança, recebia cartas, que ele mesmo escrevia, aos seis anos de idade.

Porém apenas três deles são considerados os mais completos: Alberto Caeiro - o camponês sábio, Ricardo Reis - o neoclássico, racionalista e semi-pagão e Álvaro de Campos - o futurista, neurótico e angustiado.

Procurar entender a ideologia de Fernando Pessoa e o motivo de criação de seus heterônimos não é uma tarefa fácil, principalmente ser levarmos em considerando que tudo que ainda for estudado acerca de sua vida e obra, continuará sendo uma incógnita. Não podemos afirmar nada com convicção, apenas como hipóteses que podemos aceitar ou contestar.

Talvez tenha sido esse o objetivo de Fernando Pessoa: nos confundir, fazemos refletir sobre o mundo, a sociedade, as relações humanas e a produção literária (metalinguagem) através de suas obras.

Pessoa refletia, através das vozes de suas personagens, sobre as relações do mundo. Isso é o mínimo que podemos falar sobre o poeta que vem se tornando a cada dia mais, uma incógnita. Graças ao poder da palavra e à magia inventiva da sua poesia.

Ezra Pound, o Einstein da poesia moderna

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Tue, 19 May 2009 14:56:00 +0000

“A América é um manicômio”

Ezra Pound nasceu nos Estados Unidos em 1885 e foi viver na Inglaterra a partir 1908. É considerado o grande responsável pela criação e divulgação da estética modernista da poesia no mundo todo. Na sua principal obra “Os Cantos”, podemos encontrar elementos da poesia chinesa e japonosa (hai kai) além de elementos do trovadorismo. Foi criador do imagismo, movimento que pregava uma nova forma de criar poesia. Elas deveriam ter ênfase na clareza, sem excessos e nem rebuscamentos, dizendo o máximo possível com o mínimo de palavras.

Sua vida foi bastante agitada principamente pelos seus protestos contra o modo de vida americano, pelas duras críticas à produção literária inglesa na época vitoriana e por uma simpatia ao fascismo italiano. Ao retornar aos Estados Unidos em 1945, foi preso acusado por propaganda fascista na Segunda Guerra Mundial, sendo apenas solto em 1946 quando foi declarado como doente mental e internado num hospital psiquiátrico em Washington. Após apelos de muitos intelectuais, Pound é liberado em 1958 e passa a viver isoladamente em Veneza, na Itália, falecendo em 1972.

Aqui no Brasil, Pound foi dos grandes inspiradores de Décio Pignatari, Haroldo e Augusto de Campos para o surgimento da poesia concreta. Também vale destacar o seu grande trabalho como crítico literário e pensador tanto da poesia quanto da literatura. Ficou famoso por procurar integrar os poetas americanos com os escritores ingleses, chegando inclusive a incentivar e fomentar trabalhos de alguns como T.S Eliot, James Joyce, Yeats, entre tantos.

"Pound foi para a poesia deste século o que Einstein foi para a física"

E.E.Cummings (poeta norte-americano)

SAUDAÇÃO

Oh geração dos afetados consumados
e consumadamente deslocados,
Tenho visto pescadores em piqueniques ao sol,
Tenho-os visto, com suas famílias mal-amanhadas,
Tenho visto seus sorrisos transbordantes de dentes
e escutado seus risos desengraçados.
E eu sou mais feliz que vós,
E eles eram mais felizes do que eu;
E os peixes nadam no lago
e não possuem nem o que vestir.

(tradução de Mário Faustino)

Segue um link bem bacana sobre um pouco mais da biografia e dos poemas de Ezra Pound:

http://www.culturapara.art.br/opoema/ezrapound/ezrapound.htm

Também tem esse outro link muito interessante com uma entrevista do escritor para o The Paris Review (em inglês e formato pdf):

http://www.theparisreview.com/media/4598_POUND.pdf

T.S. Eliot, Ezra Pound e Yeats

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Tue, 19 May 2009 11:36:00 +0000

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Lima Barreto e seu Policarpo Quaresma

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Mon, 18 May 2009 18:51:00 +0000

Elaborada nos limites do Pré- Modernismo, a obra de Lima Barreto confronta com a tradição, e exatamente por isso não se livra de certas contradições decisivas até mesmo na definição desse momento da vida literária brasileira.
A obra “Triste fim de Policarpo Quaresma” descreve o sonho de um patriota exaltado, dominado pela idéia de um Brasil perfeito. Cego por seu patriotismo, Policarpo vê o país como um recanto de farturas, facilidades, compreensão e amor. Esta visão orienta o seu sonho, que era “despertar a pátria do sono inconsciente em que jazia, ignorante de seu potencial e conduzi-la ao merecido lugar de maior nação do mundo”.
O autor aborda também alguns outros temas importantes de características pré-modernista: crítica à posição negativa do brasileiro médio em relação ao colonizador europeu, a exaltação à terra, a idealização da natureza virgem, a pesquisa folclórica, a denúncia contra o preconceito social, a paródia da máquina burocrática e a repugnância que sentia dos falsos artistas.
Segue a apresentação da análise da obra:

O Triste Fim De Policarpo Quaresma - Lima Barreto

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"O Cortiço" - Aluísio de Azevedo

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Sun, 17 May 2009 19:00:00 +0000

O Cortiço, de Aluísio de Azevedo, conseguiu a fórmula que se ajustava ao seu talento do escritor: desistindo de montar um enredo em função de pessoas, ateve-se à seqüência de descrições muito precisas onde cenas coletivas e tipos psicologicamente primários fazem do cortiço a personagem mais convincente do nosso romance naturalista.
Nesse romance também registra-se, pela primeira vez nas literaturas de língua portuguesa, o impressionante poder de dar vida e corpo a agrupamentos humanos. Aluísio soube movimentá-los com perfeito domínio das situações, enquanto fixava as emoções particulares como traços de relevo das reações coletivas, em que o indivíduo se dissolve num todo amorfo.
Além disso, tendo pesquisado à maneira naturalista, tipos, fatos, e situações em diferentes circunstâncias e camadas sociais, contou com um material de observação suficiente para dar ao seu romance uma categoria social de indiscutível valor e importância.
Segue uma análise de toda a estrutura da obra:

"O Cortiço" - Aluísio de Azevedo

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Você Aprende

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Sun, 09 Dec 2007 00:19:00 +0000

Depois de algum tempo você aprende a diferença, a sutil diferença entre dar a mão e acorrentar uma alma.
E você aprende que amar não significa apoiar-se e que companhia nem sempre significa segurança.
E começa a aprender que beijos não são contratos e que presentes não são promessas.
E começa a aceitar suas derrotas com a cabeça erguida e olhar adiante, com a graça de um adulto e não com a tristeza de uma criança.
E aprende a construir todas as suas estradas no hoje, porque o terreno do amanhã é incerto demais para os planos, e o futuro tem o costume de cair em meio ao vão.
Depois de um tempo você aprende que o sol queima se ficar exposto por muito tempo.
E aprende que não importa o quanto você se importe, algumas pessoas simplesmente não se importam...
E aceita que não importa quão boa seja uma pessoa, ela vai feri-lo de vez em quando e você precisa perdoá-la por isso.
Aprende que falar pode aliviar dores emocionais.
Descobre que se levam anos para construir confiança e apenas segundos para destruí-la.
E que você pode fazer coisas em um instante, das quais se arrependerá pelo resto da vida.
Aprende que verdadeiras amizades continuam a crescer mesmo a longas distâncias. E o que importa não é o que você tem na vida, mas quem você tem na vida.
E que bons amigos são a família que nos permitiram escolher.
Aprende que não temos que mudar de amigos se compreendemos que os amigos mudam, percebe que seu melhor amigo e você podem fazer qualquer coisa, ou nada, e terem bons momentos juntos.
Descobre que as pessoas com quem você mais se importa na vida são tomadas de você muito depressa.
Por isso, sempre devemos deixar as pessoas que amamos com palavras amorosas.
Pode ser a última vez que as vejamos.
Aprende que as circunstâncias e os ambientes têm influência sobre nós, mas nós somos responsáveis por nós mesmos.
Começa a aprender que não se deve comparar com os outros, mas com o melhor que pode ser.
Descobre que se leva muito tempo para se tornar a pessoa que quer ser, e que o tempo é curto.
Aprende que não importa onde já chegou, mas onde está indo, mas se você não sabe para onde está indo, qualquer lugar serve.
Aprende que, ou você controla seus atos ou eles o controlarão, e que ser flexível não significa ser fraco ou não ter personalidade, pois não importa quão delicada e frágil seja uma situação, sempre existem dois lados.
Aprende que heróis são pessoas que fizeram o que era necessário fazer, enfrentando as conseqüências.
Aprende que paciência requer muita prática.
Descobre que algumas vezes a pessoa que você espera que o chute quando você cai, é uma das poucas que o ajudam a levantar-se.
Aprende que maturidade tem mais a ver com os tipos de experiência que se teve e o que você aprendeu com elas, do que com quantos aniversários você celebrou.
Aprende que há mais dos seus pais em você do que você supunha.
Aprende que nunca se deve dizer a uma criança que sonhos são bobagens: poucas coisas são tão humilhantes e seria uma tragédia se ela acreditasse nisso.
Aprende que quando está com raiva tem o direito de estar com raiva, mas isso não te dá o direito de ser cruel.
Descobre que só porque alguém não o ama do jeito que você quer que ame, não significa que esse alguém não o ama com tudo o que pode, pois existem pessoas que nos amam, mas simplesmente não sabem como demonstrar ou viver isso.
Aprende que nem sempre é suficiente ser perdoado por alguém, algumas vezes você tem que aprender a perdoar-se a si mesmo.
Aprende que, com a mesma severidade com que julga, você será em algum momento condenado.
Aprende que não importa em quantos pedaços seu coração foi partido, o mundo não pára para que você o conserte.
Aprende que o tempo não é algo que possa voltar para trás. Portanto, plante seu jardim e decore sua alma, ao invés de esperar que alguém lhe traga flores.
E você aprende que realmente pode suportar... que realmente é forte, e que pode ir muito mais longe depois de pensar que não se pode mais.
E que realmente a vida tem valor e que você tem valor diante da vida!

William Shakespeare

O Pequeno Príncipe

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Thu, 22 Nov 2007 02:50:00 +0000

Andando, o principezinho encontrou um jardim cheio de rosas. Contemplou-as... Eram todas iguais à sua flor.
E deitado na relva, ele chorou...
E foi então que apareceu uma raposa:
- Bom dia, disse a raposa.
- Bom dia, respondeu polidamente o principezinho, que se voltou, mas não viu nada.
- Eu estou aqui, disse a voz, debaixo da macieira...
- Quem és tu? Perguntou o principezinho. Tu és bem bonita...
- Sou uma raposa, disse a raposa.
- Vem brincar comigo, propôs o principezinho. Estou tão triste...
- Eu não posso brincar contigo, disse a raposa. Não me cativaram ainda.
- Ah! Desculpa, disse o principezinho.
- Que quer dizer "cativar"?
- É uma coisa muito esquecida, disse a raposa. Significa "criar laços..."
- Criar laços?
- Exatamente, disse a raposa. Tu não és ainda para mim senão um garoto inteiramente igual a cem mil outros garotos. E eu não tenho necessidade de ti. E tu não tens também necessidade de mim. Não passo a teus olhos de uma raposa igual a cem mil outras raposas. Mas, se tu me cativas, nós teremos necessidade um do outro. Serás para mim único no mundo. E eu serei para ti única no mundo... Se tu me cativas, minha vida será como que cheia de sol. Conhecerei um barulho de passos que será diferente dos outros. Os outros passos me fazem entrar debaixo da terra. O teu me chamará para fora da toca, como se fosse música. E depois, olha! Vês, lá longe, os campos de trigo? Eu não como pão. O trigo para mim é inútil. Os campos de trigo não me lembram coisa alguma. E isso é triste! Mas tu tens cabelos cor de ouro. Então será maravilhoso quando me tiveres cativado. O trigo, que é dourado, fará lembrar-me de ti. E eu amarei o barulho do vento no trigo...
A raposa calou-se e considerou por muito tempo o príncipe:
- Por favor... Cativa-me! Disse ela.
- Bem quisera, disse o principezinho, mas eu não tenho muito tempo. Tenho amigos a descobrir e muitas coisas a conhecer.
- A gente só conhece bem as coisas que cativou, disse a raposa. Os homens não têm mais tempo de conhecer alguma coisa. Compram tudo prontinho nas lojas. Mas como não existem lojas de amigos, os homens não têm mais amigos. Se tu queres um amigo, cativa-me!
- Que é preciso fazer? Perguntou o principezinho.
- É preciso ser paciente, respondeu a raposa. Tu te sentarás primeiro um pouco longe de mim, assim, na relva. Eu te olharei com o canto do olho e tu não dirás nada. A linguagem é uma fonte de mal-entendidos. Mas, cada dia, te sentarás mais perto...
No dia seguinte o principezinho voltou.
- Teria sido melhor voltares à mesma hora, disse a raposa. Se tu vens, por exemplo, às quatro da tarde, desde as três eu começarei a ser feliz. E quanto mais perto for da hora, mais feliz me sentirei. Às quatro horas, então, estarei inquieta e agitada: descobrirei o preço da felicidade! Mas se chegares a uma hora qualquer, eu nunca saberei a que horas é que hei-de começar a arranjar o meu coração, a vesti-lo, a pô-lo bonito... São precisos rituais.
- Que é um ritual? Perguntou o principezinho.
- É uma coisa muito esquecida também, disse a raposa. É o que faz com que um dia seja diferente dos outros dias; uma hora, das outras horas. (...)
Assim o principezinho cativou a raposa. Mas, quando chegou a hora da partida, a raposa disse:
- Ah eu vou chorar!
- A culpa é tua, disse o principezinho. Eu não te queria fazer mal, mas tu quiseste que eu te cativasse...
- Pois quis.
- Mas tu vais chorar?
- Pois vou
- Então não ganhaste nada com isso!
- Eu ganho, disse a raposa, por causa da cor do trigo!
Depois ela acrescentou:
- Anda, vai ver outra vez as rosas. Vais perceber que a tua é única no mundo. Tu voltarás para dizer adeus, dou-te um presente de despedida: conto-te um segredo.
Ao ver as rosas novamente o pequeno príncipe disse:
- São belas, mas todas são iguais a minha...
E para elas ele disse:
-Se a minha rosa as vissem, ela pensaria como é tão igual a vocês. Mas na verdade fui eu quem a plantei e a reguei. Foi ela que eu pus sob uma redoma. Foi a ela que eu abriguei com o pára-vento. Foi dela que eu matei as larvas (exceto duas ou três por causa das borboletas). Foi a ela que eu escutei queixar-se ou gabar-se ou mesmo calar-se algumas vezes. Enfim, ela é a minha rosa!
E voltou então para se despedir da raposa:
- Adeus...
- Adeus, disse a raposa. Vou-te contar o tal segredo. É muito simples: só se vê bem com o coração. O essencial é invisível para os olhos...
- O essencial é invisível para os olhos – repetiu o principezinho, para nunca mais se esquecer.
- Foi o tempo que perdeste com a tua rosa que fez tua rosa tão importante.

- Foi o tempo que eu perdi com a minha rosa... repetiu o principezinho, para nunca mais se esquecer
- Os homens já se esqueceram desta verdade, disse a raposa। Mas tu não te deves esquecer dela। Tu te tornas responsável por aquilo que cativas. Tu és responsável pela tua rosa...

Para uma menina com uma flor

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Tue, 20 Nov 2007 02:32:00 +0000

Porque você é uma menina com uma flor e tem uma voz que não sai, eu lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, que, aliás, você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas aquelas malas estrangeiras. E porque você quando sonha que eu estou passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu cotidiano e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo parecido. E porque você tem um rosto que está sempre num nicho, mesmo quando põe o cabelo para cima, como uma santa moderna, e anda lento, a fala em 33 rotações, mas sem ficar chata. E porque você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der aquela paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar, eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele escuta, mas não concorda porque é muito meu chapa, e quando você se sente perdida e sozinha no mundo você se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que tem medo de ver a Cara–na-Vidraça, e quando eu olho você muito tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum; os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande que as outras mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada triste e aquele olhar que não vê. E porque você é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma canção tão bonita para você, “Minha namorada”, a fim de que, quando eu morrer, você se por acaso não morrer também, fique deitadinha abraçada com Nounouse, cantando sem voz aquele pedaço em que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga e companheira, no infinito de nós dois.

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você subir agora – tão purinha entre as marias-sem-vergonha – a ladeira que traz ao nosso chalé, aqui nestas montanhas recortadas pela mão presciente de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me amava, põe-se a bater cada vez mais depressa. E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos – eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão, de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfeitando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações – porque você é linda, porque você é meiga e, sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

Vinicius de Moraes

Mutum - Estréia

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Fri, 16 Nov 2007 17:31:00 +0000

O universo de Guimarães Rosa na telona

Guimarães Rosa por diversas vezes disse a público que entre todos os romances e contos que escreveu, o seu preferido é Campo Geral no qual inclui a história de Miguilim, um garoto que vive com sua família no sertão mineiro relatando a sua infância, a história de sua família, suas descobertas, alegrias e tristezas, abordando, sob seu olhar de criança, questões universais que preocupam, sensibilizam e emocionam qualquer pessoa.

Sandra Kogut, já premiada pelo seu documentário Passaporte Húngaro (2003), decide adaptar essa história e faz sua estréia na ficção com o longa Mutum que entra em cartaz nesse feriadão aqui em São Paulo, além de contar com exibições no Rio de Janeiro e Belo Horizonte.

Miguilim, que nessa adaptação chama-se Thiago (interpretado por Thiago da Silva Mariz), vive com sua família num lugar chamado de Mutum, localizado no sertão mineiro. O garoto vive sempre tentando compreender o nebuloso universo dos adultos com suas traições, intrigas e violências e intermediar os conflitos nele existentes. O filme capta um universo rude que se transforma em belo e universal através do encanto e descobertas feitas pela ingenuidade de Thiago.

Mesmo colocando em cena diversos momentos diretos da narrativa de Guimarães Rosa, mantendo-se fiel ao livro, Kogut consegue imprimir seu estilo documental no longa, ao escalar pessoas que jamais sequer tiveram contato com o cinema e que, além morarem na região das filmagens, vivenciam o cotidiano retratado no filme, contribuindo assim, para reforçar a delicadeza e segurança com que a diretora consegue construir a narrativa.

Vale lembrar que o filme já foi lançado esse ano no Festival de Cinema de Cannes, na França, e também foi vencedor do Festival Rio de Cinema, ocorrido em setembro.

Mutum, assim como Campo Geral, consegue nos comover ao captar com muita sensibilidade as sutilezas do olhar de um menino desprotegido de tudo, mas enorme de alma. É a história de uma infância que embora a vida sempre queira amadurecê-la, jamais consegue lhe tirar a sensibilidade e diferente forma de enxergar o mundo, a vida e as pessoas.

Mais informações:
http://www.cinemaemcena.com.br/mutum/blog.asp
http://www.mutumofilme.com.br/

Clarice Lispector

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Wed, 14 Nov 2007 02:12:00 +0000

A menor mulher do mundo

Nas profundezas da África Equatorial o explorador francês Marcel Pretre, caçador e homem do mundo, topou com uma tribo de pigmeus de uma pequenez surpreendente. Mais surpreso, pois, ficou ao ser informado de que menor povo ainda existia além de florestas e distâncias. Então mais fundo ele foi.

No Congo Central descobriu realmente os menores pigmeus do mundo. E - como uma caixa dentro de uma caixa, dentro de uma caixa - entre os menores pigmeus do mundo estava o menor dos menores pigmeus do mundo, obedecendo talvez à necessidade que às vezes a natureza tem de exceder a si própria.

Entre mosquitos e árvores mornas de umidade, entre as folhas ricas do verde mais preguiçoso, Marcel Pretre defrontou-se com uma mulher de 45 centímetros, madura, negra, calada. "Escura como um macaco", informaria ele à imprensa, e que vivia no topo de uma árvore com seu pequeno concubino. Nos tépidos humores silvestres, que arredondam cedo as frutas e lhes dão uma quase intolerável doçura ao paladar, ela estava grávida.

Ali em pé estava, portanto, a menor mulher do mundo. Por um instante, no zumbido do calor, foi como se o francês tivesse inesperadamente chegado à conclusão última. Na certa, apenas por não ser louco, é que sua alma não desvairou nem perdeu os limites. Sentindo necessidade imediata de ordem, e de dar nome ao que existe, apelidou-a de Pequena Flor. E, para conseguir classificá-la entre as realidades reconhecíveis, logo passou a colher dados a seu respeito.

Sua raça de gente está aos poucos sendo exterminada. Poucos exemplares humanos restam dessa espécie que, não fosse o sonso perigo da África, seria povo alastrado. Fora doença, infectado hálito de águas, comida deficiente e feras rondantes, o grande risco para os escasos likoualas está nos selvagens bantus, ameaça que os rodeia em ar silencioso como em madrugada de batalha. Os bantus os caçam em redes, como fazem com os macacos. E os comem. Assim: caçam-nos em redes e os comem. A racinha de gente, sempre a recuar e a recuar, terminou aquarteirando-se no coração da África, onde o explorador afortunado a descobriria. Por defesa estratégica, moram nas árvores mais altas. De onde as mulheres descem para cozinhar milho, moer mandioca e colher verduras; os homens, para caçar. Quando um filho nasce, a liberdade lhe é dada quase que imediatamente. É verdade que muitas vezes a criança não usufruirá por muito tempo dessa liberdade entre feras. Mas é verdade que, pelo menos, não se lamentará que, para tão curta vida, longo tenha sido o trabalho. Pois mesmo a linguagem que a criança aprende é breve e simples, apenas essencial. Os likoualas usam poucos nomes, chamam as coisas por gestos e sons animais. Como avanço espiritual, têm um tambor. Enquanto dançam ao som do tambor, uma machado pequeno fica de guarda contra os bantus, que virão não se sabe de onde.

Foi, pois, assim que o explorador descobriu, toda em pé e a seus pés, a coisa humana menor que existe. Seu coração bateu porque esmeralda nenhuma é tão rara. Nem os ensinamentos dos sábios da Índia são tão raros. Nem o homem mais rico do mundo já pôs olhos sobre tanta estranha graça. Ali estava uma mulher que a gulodice do mais fino sonho jamais pudera imaginar. Foi então que o explorador disse timidamente e com uma delicadeza de sentimentos de que sua esposa jamais o julgaria capaz:

- Você é Pequena Flor.

Nesse instante Pequena Flor coçou-se onde uma pessoa não se coça. O explorador - como se estivesse recebendo o mais alto prêmio de castidade a que um homem, sempre tão idealista, ousa aspirar -, o explorador, tão vivido, desviou os olhos.

A fotografia de Pequena Flor foi publicada no suplemento colorido dos jornais de domingo, onde coube em tamanho natural. Enrolada num pano, com a barriga em estado adiantado. O nariz chato, a cara preta, os olhos fundos, os pés espalmados. Parecia um cachorro.

Nesse domingo, num apartamento, uma mulher, ao olhar no jornal aberto o retrato da Pequena Flor, não quis olhar uma segunda vez "porque me dá aflição".

Em outro apartamento uma senhora teve tal perversa ternura pela pequenez da mulher africana que - sendo tão melhor prevenir que remediar - jamais se deveria deixar Pequena Flor sozinha com a ternura da senhora. Quem sabe a que escuridão de amor pode chegar o carinho. A senhora passou um dia perturbada, dir-se-ia tomada pela saudade. Aliás era primavera, uma bondade perigosa estava no ar.

Em outra casa uma menina de cinco anos de idade, vendo o retrato e ouvindo os comentários, ficou espantada. Naquela casa de adultos, essa menina fora até agora o menor dos seres humanos. E, se isso era fonte das melhores carícias, era também fonte deste primeiro medo do amor tirano. A existência de Pequena Flor levou a menina a sentir - com uma vaguidão que só anos e anos depois, por motivos bem diferentes, havia de se concretizar em pensamento -, levou a sentir, numa primeira sabedoria, que "a desgraça não tem limites".

Em outra casa, na sagração da primavera, a moça noiva teve um êxtase de piedade:

- Mamãe, olhe o retratinho dela, coitadinha! olhe só como ela é tristinha!

- Mas - disse a mãe, dura e derrotada e orgulhosa -, mas é tristeza de bicho, não é tristeza humana.

- Oh! mamãe - disse a moça desanimada.

Foi em outra casa que um menino esperto teve uma idéia esperta:

- Mamãe, se eu botasse essa mulherzinha africana na cama de Paulinho enquanto ele está dormindo? Quando ele acordasse, que susto, hein! Que berro, vendo ela sentada na cama! E a gente então brincava tanto com ela! A gente fazia ela o brinquedo da gente, hein!

A mãe dele estava nesse instante enrolando os cabelos em frente ao espelho do banheiro, e lembrou-se do que uma cozinheira lhe contara do tempo de orfanato. Não tendo boneca com que brincar, e a maternidade já pulsando terrível no coração das órfãs, as meninas sabidas haviam escondido da freira a morte de uma das garotas. Guardaram o cadáver num armário até a freira sair, e brincaram com a menina morta, deram-lhe banhos e comidinhas, puseram-na de castigo somente para depois poder beijá-la, consolando-a. Disso a mãe se lembrou no banheiro, e abaixou mãos pensas, cheias de grampos. E considerou a cruel necessidade de amar. Considerou a malignidade de nosso desejo de ser feliz. Considerou a ferocidade com que queremos brincar. E o número de vezes em que mataremos por amor. Então olhou para o filho esperto como se olhasse para um perigoso estranho. E teve horror da própria alma que, mais que seu corpo, havia engendrado aquele ser apto à vida e à felicidade. Assim olhou ela, com muita atenção e um orgulho inconfortável, aquele menino que já estava sem os dois dentes da frente, a evolução, a evolução se fazendo, dente caindo par nascer o que melhor morde. "Vou comprar um terno novo para ele", resolveu, olhando-o absorta. Obstinadamente enfeitava o filho desdentado com roupas finas, obstinadamente queria-o bem limpo, como se limpeza desse ênfase a uma superficialidade tranqüilizadora, obstinadamente aperfeiçoando o lado cortês da beleza. Obstinadamente afastando-se, e afastando-o, de alguma coisa que devia ser "escura como um macaco". Então, olhando para o espelho do banheiro, a mãe sorriu intencionalmente fina e polida, colocando, entre aquele seu rosto de linhas abstratas e a cara crua de Pequena Flor, a distância insuportável de milênios. Mas, com anos de prática, sabia que este seria um domingo em que teria de disfarçar de si mesma a ansiedade, o sonho, e milênios perdidos.

Em outra casa, junto a uma parede, deram-se ao trabalho alvoroçado de calcular com fita métrica os 45 centímetros de Pequena Flor. E foi aí mesmo que, em delícia, se espantaram: ela era ainda menor que o mais agudo da imaginação inventaria. No coração de cada membro da família nasceu, nostálgico, o desejo de ter para si aquela coisa miúda e indomável, aquela coisa salva de ser comida, aquela fonte permanente de caridade. A alma ávida da família queria devotar-se. E, mesmo, quem já não desejou possuir um ser humano só para si? O que, é verdade, nem sempre seria cômodo, há horas em que não se quer ter sentimentos:

- Aposto que se ela morasse aqui, terminava em briga - disse o pai sentado na poltrona, virando definitivamente a página do jornal. - Nesta casa tudo termina em briga.

- Você, José, sempre pessimista - disse a mãe.

- A senhora já pensou, mamãe, de que tamanho será o nenenzinho dela? - disse ardente a filha mais velha de treze anos.

O pai mexeu-se atrás do jornal.

- Deve ser o bebê preto menor do mundo - respondeu a mãe, derretendo-se de gosto. - Imagine só ela servindo a mesa aqui em casa! E de barriguinha grande!

- Chega dessas conversas! - engrolou o pai.

- Você há de convir - disse a mãe inesperadamente ofendida - que se trata de uma coisa rara. Você é que é insensível.

E a própria coisa rara?

Enquanto isso, na África, a própria coisa rara tinha no coração - quem sabe se negro também, pois numa natureza que errou uma vez já não se pode mais confiar -, enquanto isso a própria coisa rara tinha no coração algo mais raro ainda, assim como o segredo do próprio segredo: um filho mínimo. Metodicamente o explorador examinou com o olhar a barriguinha do menor ser humano maduro. Foi neste instante que o explorador, pela primeira vez desde que a conhecera, em vez de sentir curiosidade ou exaltação ou vitória ou espírito científico, o explorador sentiu mal-estar.

É que a menor mulher do mundo estava rindo.

Estava rindo, quente, quente. Pequena Flor estava gozando a vida. A própria coisa rara estava tendo a inefável sensação de ainda não ter sido comida. Não ter sido comida era algo que, em outras horas, lhe dava o ágil impulso de pular de galho em galho. Mas, neste momento de tranqüilidade, entre as espessas folhas do Congo Central, ela não estava aplicando esse impulso numa ação - e o impulso se concentrara todo na própria pequenez da própria coisa rara. E então ela estava rindo. Era um riso como somente quem não fala ri. Esse riso, o explorador constrangido não conseguiu classificar. E ela continuou fruindo o próprio riso macio, ela que não estava sendo devorada. Não ser devorado é o sentimento mais perfeito. Não ser devorado é o objetivo secreto de toda uma vida. Enquanto ela não estava sendo comida, seu riso bestial era tão delicado como é delicada a alegria. O explorador estava atrapalhado.

Em segundo lugar, se a própria coisa rara estava rindo, era porque, dentro de sua pequenez, grande escuridão pusera-se em movimento.

É que a própria coisa rara sentia o peito morno do que se pode chamar de Amor. Ela amava aquele explorador amarelo. Se soubesse falar e dissesse que o amava, ele inflaria de vaidade. Vaidade que diminuiria quando ela acrescentasse que também amava muito o anel do explorador e que amava muito a bota do explorador. E quando este desinchasse desapontado, Pequena Flor não compreenderia por quê. Pois, nem de longe, seu amor pelo explorador - pode-se mesmo dizer seu "profundo amor", porque, não tendo outros recursos, ela estava reduzida à profundeza -, pois nem de longe seu profundo amor pelo explorador ficaria desvalorizado pelo fato de ela também amar sua bota. Há um velho equívoco sobre a palavra amor, e, se muitos filhos nascem desse equívoco, tantos outros perderam o único instante de nascer apenas por causa de uma suscetibilidade que exige que seja de mim, de mim!, que se goste, e não de meu dinheiro. Mas na umidade da floresta não há desses refinamentos cruéis, e amor é não ser comido, amor é achar bonito uma bota, amor é gostar da cor rara de um homem que não é negro, amor é rir de amor a um anel que brilha. Pequena Flor piscava de amor, e riu quente, pequena, grávida, quente.

O explorador tentou sorrir-lhe de volta, sem saber exatamente a que abismo seu sorriso respondia, e então perturbou-se como só homem de tamanho grande se perturba. Disfarçou ajeitando melhor o chapéu de explorador, corou pudico. Tornou-se uma cor linda, a sua, de um rosa-esverdeado, como a de um limão de madrugada. Ele devia ser azedo.

Foi provavelmente ao ajeitar o capacete simbólico que o explorador se chamou à ordem, recuperou com severidade a disciplina de trabalho, e recomeçou a anotar. Aprendera a entender algumas das poucas palavras articuladas pela tribo, e a interpretar os sinais. Já conseguia fazer perguntas.

Pequena Flor respondeu-lhe que "sim". Que era muito bom ter uma árvore para morar, sua, sua mesmo. Pois - e isso ela não disse, mas seus olhos se tornaram tão escuros que o disseram -, pois é bom possuir, é bom possuir, é bom possuir. O explorador pestanejou várias vezes.

Marcel Pretre teve vários momentos difíceis consigo mesmo. Mas pelo menos ocupou-se em tomar notas. Quem não tomou notas é que teve de se arranjar como pôde:

- Pois olhe - declarou de repente uma velha fechando o jornal com decisão -, pois olhe, eu só lhe digo uma coisa: Deus sabe o que faz.

LISPECTOR, Clarice. Laços de Família.

Carlos Drummond de Andrade

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Tue, 13 Nov 2007 14:55:00 +0000

Não deixe o amor passar

Quando encontrar alguém e esse alguém fizer seu coração parar de funcionar por alguns segundos, preste atenção: pode ser a pessoa mais importante da sua vida. Se os olhares se cruzarem e, neste momento, houver o mesmo brilho intenso entre eles, fique alerta: pode ser a pessoa que você esta esperando desde o dia em que nasceu.Se o toque dos lábios for intenso, se o beijo for apaixonante, e os olhos se encherem d'água neste momento, perceba: existe algo magico entre vocês. Se o primeiro e o último pensamento do seu dia for essa pessoa, se a vontade de ficar juntos chegar a apertar o coração, agradeça: Deus te mandou um presente divino - o amor.

Se um dia tiverem que pedir perdão um ao outro por algum motivo e em troca receber um abraço, um sorriso, um afago nos cabelos e os gestos valerem mais que mil palavras, entregue-se: vocês foram feitos um pro outro. Se por algum motivo você estiver triste, se a vida te deu uma rasteira e a outra pessoa sofrer o seu sofrimento, chorar as suas lágrimas e enxuga-las com ternura, que coisa maravilhosa: você poderá contar com ela em qualquer momento de sua vida.Se você conseguir, em pensamento, sentir o cheiro da pessoa como se ela estivesse ali do seu lado... Se você achar a pessoa maravilhosamente linda, mesmo ela estando de pijamas velhos, chinelos de dedo e cabelos emaranhados... Se você não consegue trabalhar direito o dia todo, ansioso para encontrá-la...

Se você não consegue imaginar, de maneira nenhuma, um futuro sem a pessoa ao seu lado... Se você tiver a certeza que vai ver a outra envelhecendo e, mesmo assim, tiver a convicção que vai continuar sendo louco por ela... Se você preferir morrer, antes de ver a outra partindo: é o amor que chegou na sua vida. É uma dádiva.Muitas pessoas apaixonam-se muitas vezes na vida, mas poucas amam ouencontram um amor verdadeiro. Ou as vezes encontram e, por NÃO prestarem atenção nesses sinais, deixam o amor passar, sem deixá-lo acontecer verdadeiramente. Por isso, preste atenção nos sinais - não deixe que as loucuras do dia-a-dia o deixem cego para a melhor coisa da vida: o AMOR!

Fernando Pessoa

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Tue, 13 Nov 2007 01:43:00 +0000

Poema em linha reta

(Álvaro de Campos)

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

“pus em Álvaro de Campos toda a emoção”
Fernando Pessoa

D. H. Lawrence

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Sun, 11 Nov 2007 16:50:00 +0000

A literatura inglesa me fascina muito. Quando tive a oportunidade de cursar essa disciplina na faculdade não via hora de poder estudar Shakespeare, Milton, Oscar Wilde, Virginia Woof e principalmente: D. H. Lawrence que na minha opinião, pioneiramente teve a genialidade de falar de sexo, de tabus e falsos valores que nossa sociedade se prende e a forma que eles castam e impedem a descoberta e realização plena do ser humano.

David Herbert Lawrence nasceu no dia 11 de setembro de 1885 em Eastwood, na época uma aldeia que vivia da extração de carvão, próximo de Nottingham na Inglaterra. Era o quarto filho de um rude mineiro alcolátra com uma ex-professora muito refinada. Sempre influenciado pela mãe, Lawrence estudou diversas línguas e tornou-se professor.

De início lecionava para os filhos dos mineiros, porém sua dedicação pelos estudos fez com que saísse de Eastwood e fosse lecionar na Universidade de Norttingham onde escreveu o seu primeiro romance O Pavão Branco (1905) que reflete sua vida em Eastwood, conquistando assim a admiração de grandes nomes como George Elliot e Thomas Hardy.

Enquanto aguarda obter um trabalho numa universidade alemã, publica The Trespassor (O Intruso) em 1913, onde trata da incomunicabilidade e falta de amor entre as pessoas. Nessa mesma época conhece, num jantar, a esposa de seu professor, Frieda von Richthofen (exatamente! provável parente de Susana von Richthofen, aquela que matou os pais com o namorado - rsrs) e nela encontra o grande amor de sua vida.

Nessa época também lança Sons and Lovers (Filhos e Amantes) em 1913, uma obra autobiográfica no qual fala dosconflitos íntimos, das fraquezas humanas e retrata o Complexo de Édipo através da paixão obcecada de uma mãe por seu filho,chegando a impedir que o mesmo se relacione com outras mulheres. O conflito do rapaz passa a ser tão forte que ele não vê outra solução a não ser que a mãe morra. A obra foi aclamada pela crítica, porém censurada pelo público, acusando o escritor de imoral e pornográfico.

Embora tivesse uma repercussão pública e política negativa, Lawrence mantêm-se irredutível e continua a denunciar o puritanismo falso e a hipocrisia da sociedade inglesa de seu tempo. Ele não só apresentará os defeitos e mazelas da sociedade, mas também indica através de suas teses as soluções para o problema existencial do homem.

Lawrence acreditava que na inocência primitiva estava a verdade essencial da natureza humana, pois a pureza não tinha sido ainda contaminada por certos falsos valores impostos pela sociedade:

“A minha grande religião é dada pela convicção de que a carne e o sangue têm mais razão que o intelecto. A nossa razão pode equivocar-se. No entanto, sempre está certo o que o sangue grita e fala”

Enquanto isso, o romance entre Frieda e Lawrence tornou-se tão intenso que ela chega a abandonar o marido e os filhos para viajar com Lawrence pelo mundo, em busca de um lugar que aceite seus contos e teses.

Em 1914 começa a trabalhar um projeto chamado The Sisters (As irmãs), que devido a Primeira Guerra Mundial é adiado e mais tarde desdobrará em duas obras: The Rainbow (O Arco-Íris) e Women in Love (Mulheres Apaixonadas – que não tem nada a ver com a trama do novelista Manoel Carlos exibida pela Rede Globo em 2003).

Durante a guerra por Frieda ser alemã e Lawrence por publicamente considerar a guerra “um suicídio da Europa civilizada”, são perseguidos e postos em vigilância. O casal decide então refugiar-se e começa a passar por grandes dificuldades financeiras. Nesse período, o casal passa por diversas cidades escondendo-se na cada de amigos e parentes até que já pelo final da guerra são expulsos de uma cidade, Cornualha, acusados de espionagem.

Com o fim da guerra, o casal decide partir da Inglaterra para um outro país para conhecer novos mundos e escolhem a Itália. Instalados em Roma Lawrence é roubado e Frieda é rejeitada por ser alemã. Partem então para a Alemanha e Áustria.

Nessa época, entre 1920 e 1921, começa a escrever duas coletâneas de poemas: Birds , Beats and Flowers (Pássaros, Bestas e Flores) e Tortoises (Tartarugas). A Oxford University se interessa por suas teses e lhe recomenda um ensaio sobre a evolução histórica da Europa que assina sob pseudônimo de Lawrence H. Davison por resentir-se ainda da violência da crítica sob seu romance Women in Love (Mulheres Apaixonadas), que foi rejeitado por todos editores ingleses e conseguiu somente ser impresso nos Estados Unidos em 1921.

Mas o escândalo maior ainda estava por vir. Como prévia, em 1923, Lawrence escreve no México A Serpente Emplumada, obra onde ele tenta criar uma religião que enaltecesse o amor, o instinto e sexualidade e abominar os falsos humanismos. Na época o México passava por problema políticos e Frieda, assustada, retorna para a Inglaterra. Não conseguindo ficar longe de sua amada, mesmo contra a sua vontade, Lawrence retorna para Londres onde fica amigo de Aldous Huxley (autor de Brave New World - Admirável Mundo Novo) e do crítico Richard Aldington.

Em 1928 consegue publicar na Itália Lady Chartelley´s Love (O Amante de Lady Chartelley) que foi duramente criticado pelos ingleses como o “livro mais sujo da literatura inglesa” e “esgotos da pornografia francesa” e o governo britânico proibiu sua publicação no país durante 32 anos.

O livro chocou tanto, embora eu pessoalmente ache Mulheres Apaixonadas muito mais forte, por mostrar de forma bem realista como funcionam as relações humanas na sociedade inglesa, a relação de um homem e uma mulher que se mantém casados por status e do sexo que de forma pura e instintiva é visto como a busca da realização completa do homem.

Alguns estudiosos dizem que nessa obra Lawrence retrata a sua história de amor com Frieda. Curiosamente, esse livro começou a ser escrito em 1925 na Itália sob o título de Tenderness (Ternura), mas não absorve na época total interesse do escritor que passa a dedicar-se a outras atividades como a pintura. Mais tarde quando volta a trabalhar no livro o batiza de Jonh Thomas e Lady Jane, nomes que designavam os órgãos genitais masculinos e femininos na época, porém prevendo o escândalo decide batiza-lo apenas como Lady Chartelley´s Love, que de nada adiantou para que amenizasse a repercussão negativa da obra.

Após esse livro o estado de saúde de Lawrence começa a complicar, já que ele possui tuberculose desde a adolescência. Em 1930, já debilitado e doente e segundo dizem, sem poder vivenciar o prazer primitivo do sexo com Frieda, sua saúde agrava ainda mais e falece aos 44 anos.

Hoje, D. H. Lawrence é consagrado como um dos maiores nomes do modernismo inglês. Sua obra passou não mais a ser compreendida como pornografia, mas como um grande grito de liberdade do homem e de uma sociedade que a cada dia mais se cansa da imposição, dos preconceitos, das guerras, da violência, da falta de amor e que cada vez mais buscam a felicidade, a paz, o amor e o próprio prazer.

Lygia Fagundes Telles

noreply@blogger.com (Fabio Rodrigues Lemes) — Sun, 11 Nov 2007 13:48:00 +0000

Ciranda de Pedra:

Consciência do homem, seres e coisas que nos rodeiam

O primeiro contato que tive com a obra de Lygia, foi no 1º colegial através de seu conto Venha ver o pôr do sol (1965), um misto de prosa e realismo fantástico. Fiquei tão fascinado pela história que então queria saber se aquela escritora tinha outros parecidos com aquele. Fui até a biblioteca da minha cidade, na época que morava em Ribeirão Pires, e por ser uma cidade pequena, lá não tinha um grande acervo de livros e a única obra da escritora que encontrei foi Ciranda de Pedra. Peguei o livro emprestado e levei para casa na expectativa de ser igual ao conto. Foi quando abri o livro e comecei a ler.

No início me decepcionei por não achar a história nada parecida com o que eu li no conto, mas logo a narrativa foi prendendo minha atenção. A história é um grande relato de solidão e do complexo de rejeição que a protagonista sofre de sua família, seus amigos e por todos que a cercam.

Na primeira parte do romance, Virgínia é filha de pais separados que se divide em duas casas, porém é infeliz em ambas. De início reside com sua mãe e suas duas irmãs com o pai. Sua mãe, Laura, após a separação, passa a ter uma forte ligação com o médico da família, Daniel, e sofre angustiante com sua doença física e mental. Quando seu estado se agrava, Virgínia passa a morar com o pai, Natércio.

Natércio é um advogado que mora com as filhas, Bruna e Otávia, irmãs mais velhas de Virgínia. O pai acolhe a filha caçula e ela passava a conviver num ambiente que também possui a governanta da casa, Frau Herta e vários amigos da família, Conrado, Afonso e Letícia. Porém nesse círculo fechado, Virginia não consegue interpor-se e começa sentir-se hostilizada por todos, principalmente pelo pai e as irmãs.

Numa passagem do livro, Virgínia, quando criança, olha para os anãozinhos em roda que decoram o jardim da casa e imagina uma festa onde todos estão em rodas de mãos dadas e tenta entrar na roda, mas ninguém lhe estende a mão ou abre para que possa entrar. Vê-se então numa “ciranda de pedra” onde todas as pessoas daquela casa são representadas pela roda de anões de gesso do jardim, uma ciranda impenetrável. O imaginário passa a ser sua principal fuga ao ambiente hostil. Sua mãe morre e Virgínia descobre que seu verdadeiro pai não é Natércio, e sim Daniel, que se suicida após a morte de Laura. Para tentar sair da “ciranda de pedra” pede que seja internada num colégio.

Passam-se os anos e chega a segunda parte do romance, onde Virgínia retorna a casa depois de formada. Afonso casa com sua irmã Bruna, Otávia passa a dedicar-se à pintura e a ter vários amantes, Letícia interessa-se por esportes e mulheres. Conrado, namorado de infância de Virgínia revela problemas sexuais. Virginia passa então pela mesma rotina de sofrimentos e frustrações como já vista anteriormente e reencontra sua “ciranda de pedra”.

A partir daí, como já é adulta, seu processo de fuga não pode ser mais o sonho e a imaginação, já que está amadurecida demais por tudo que ocorreu. Então passa a buscar um novo processo de fuga: uma longa viagem. Conhecer lugares e novos, pessoas novas, um mundo diferente, essa foi a solução encontrada por Virgínia para não prender-se àquela ciranda, onde nada muda e ninguém faz nada para que mude.

Esse livro não só me fascinou pela sua narrativa, intercalada com delírios e breves fluxos de consciência, mas por também falar de mudanças, buscas, sonhos, encontros com o mundo e como não devemos nos prender às muitas “cirandas de pedra” que estão ou surgem em nossas vidas em diversos momentos.

Ciranda de Pedra (1954) foi o primeiro romance escrito pela autora, que antes somente dedicava-se aos contos. A obra surpreendeu tanto ao grande público e crítica que em 1979 foi adaptada pela Rede Globo em forma de telenovela. Para o próximo ano cogita-se um remake dessa produção para o horário das seis que a princípio será readaptada pelo novelista Alcides Nogueira.

Lygia, que como contista tem gosto pela magia e pelo fantástico, um pouco de romantismo, goticismo e terror, levou para seus romances algumas dessas características numa época que nossa literatura tinha a exaustão modelos em que ora predominava o realismo, ora o regionalismo ou o psicologismo. Vale a pena, ler, reler e a cada dia mais se encantar com a fascinante narrativa, com seu poder de criação e imaginação que fizeram de Lygia Fagundes Telles a grande dama da nossa literatura brasileira.