Blog d'écriture

Haïkus

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sun, 01 Nov 2009 10:57:00 PST

Petite note rectificative à ce que je disais le 10 septembre dernier : finalement, en fait, j’écris des haïkus ! Surtout quand je m’ennuie au boulot ! Mais, chut ! Faut pas le dire…

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Sur le lit du lac

Sous son édredon de brume

Une ombre sommeille

Au matin naissant

Hors du ventre de l’étang

Un cygne s’éveille

Nuit d’hiver enfuie

L’homme a retrouvé la vue

L’iris a éclos

Un papillon vole

Un rai de soleil le touche

Une iridescence

Tremblement du temps

L’aiguille avance d’un pas

Une saison passe

Je crache un noyau

A l’orée d’une forêt

Pas encore poussée

Je reste sans voix

Quand le ciel est plein d’étoiles

Qu’elles chantent pour moi

Aegonades II

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Wed, 16 Sep 2009 23:48:00 PDT

--->> Celui qui sait le nombre d'arbres de la forêt, il peut encore en compter les feuilles.

--->> L'eau du ciel fait pousser l'orge, l'orge fait couler la bière. Le temps qui transforme l'eau en bière arrange toute chose.

--->> Il n'y a qu'au soleil de midi que nul ne peut se cacher dans ton ombre.

--->> Si le sablier de ta vie n'est pas écoulé, rien ne sert de le retourner. S'il est écoulé, rien ne peut le retourner.

--->> Un peuplier sur pied n'a jamais réchauffé la moindre maisonnée.

--->> Une jambe prise dans les glaces, une autre plongée dans la lave, l'homme en son entier ressent-il une douce tiédeur ?

--->> Le faucon à l'aile brisée, mérite-t-il encore le titre d'oiseau ?

--->> Tout le savoir du monde réuni en un seul livre n'a aucun sens si les pages en sont décousues.

Aegonades

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Wed, 09 Sep 2009 15:49:00 PDT

Certains aiment composer des haïkus, d’autres griffonner quelques mots d’un poème, personnellement, quand j’ai cinq minutes à perdre, je préfère écrire quelques “aegonades”, sorte d’aphorismes qui font la célébrité d’un de mes personnages, le dénommé Aegon… Et parfois même, elles veulent dire quelque chose… !

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--->> Mange du raisin jusqu’à satiété, tu n’en seras pas saoul pour autant.

--->> Quand la mer se retire, qui peut jurer que ce n’est pas la plage qui s’avance ?

--->> La feuille qui tombe a l’automne est-elle la même que celle qui pousse au même endroit, le printemps venu ?

--->> Le vent qui caresse aux beaux jours giflera aux nuits d’orage.

--->> Tu peux bien courir plus vite que le loup, mais tu manqueras d’apercevoir la biche.

--->> La soie la plus fine sur son corps, l’or le plus pur à ses doigts, la noblesse la plus altière dans ses yeux ne suffisent à reconnaître une reine. Le sceptre seul suffit.

--->> Même le premier homme est est issu du sein d’une mère.

--->> Les nuages ont beau recouvrir le ciel, le soleil n’est pas éteint pour autant.

--->> La main posée sur la garde ne peut être blessée par la lame.

Bafouilles (volume 2)

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Wed, 09 Sep 2009 03:20:00 PDT

Suite de ma série de bafouilles, série de textes très très (très très) courts écrits sur un coin de table…

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J’aurai la vérité pour seul flambeau

Comme le jour, tout semblera clair

Tes seules couleurs sur mon drapeau

C’est serein que j’entrerai en guerre

Face aux périls, tournant le dos

A mes heures d’ombres et de lumière

Je ne veux laisser de moi que ces mots

« Un chevalier tient ses promesses jusqu’en enfer »

Aussi loin que s’achève l’Univers

Puisse mon serment ne jamais se défaire

Bafouilles (volume 1)

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sun, 30 Aug 2009 16:58:00 PDT

Rendez-vous à retrouver de temps à autres sur ce blog : les bafouilles. C’est-à-dire des textes courts, voire très très courts, trop court pour constituer une histoire en eux-mêmes, mais que j’aime quand même assez pour les poster ici…

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Que le ciel des humains

S’illumine d’une pluie d’étoiles

Que la nuit sans fin

Pleure sur nous ses larmes de cristal

Et que les ombres s’illuminent

Que leurs lueurs dessinent

L’astral chemin

D’un bonheur sans égal

Les danseurs du Sussex

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Wed, 03 Jun 2009 12:53:00 PDT

Texte écrit lors d’un atelier d’écriture en 2008 (c’est le dernier, promis...). Il fallait écrire une courte histoire en s’inspirant d’une carte postale choisie au hasard. La mienne représentait un couple dansant sur une plage, sous le regard d’un valet, un bel hôtel ou un manoir dans le fond de l’image...

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Je ne suis pas du même monde qu’eux, et pourtant…

Les grands de ce monde, l’élite de la société aime à se retrouver en des endroits qu’elle seule fréquente. Sur ces plages du Nord, où le temps, même quand il se met au beau, ne l’est jamais vraiment. Mais au moins, on y est loin de la populace, loin du menu fretin… Loin des gens comme moi…

Ici, sur les côtes sablonneuses du Sussex, se tenait le jubilé des époux Truc-ington, deux obscurs Lords dont la lignée se perdait pourtant dans les fondations des plus anciens manoirs de la côte. Deux nobliaux de province qui se plaisaient dans l’élégance surannée des fêtes de l’aristocratie du temps jadis : serveurs en livrée noire, luminaires ambrés, et robes longues et pâles venaient donner à cette fête le charme désuet d’une société morte depuis longtemps mais qui semble la seule à l’ignorer. Et dans ce décor digne d’un tableau impressionniste, on ne bougeait pas plus que les personnages d’un tableau impressionniste. On se parlait à peine, on se regardait à peine, on vivait à peine. On attendait que rien ne se passe.

Et rien ne se passa ainsi jusqu’au soir, jusqu’à ce que le soleil déclinant repeigne l’hôtel et la plage qui le bordait d’une teinte mordorée.

Jusqu’à ce qu’elle me remarque moi, le pauvre hère, seul sur le sable, observant ce spectacle luxueux avec un mélange de haine et d’envie. Jusqu’à ce qu’elle s’approche, sa servante sur ses talons.
Elle ne me demanda pas ce que je faisais là, pourquoi j’observais, et qui j’observais. Non, elle ne demanda rien. Elle affirma : « Je veux danser ».

J’eus beau chercher un moyen de désobéir à cet ordre impérieux, mon esprit fonctionnait au ralenti, trop absorbé par la contemplation du moindre repli du pourpre de sa robe, et du sable qui s’infiltrait entre ses pieds menus, et déchaussés. Elle n’accepta d’ailleurs aucune des excuses que je bredouillai, ni sur la pluie qui menaçait, ni sur mes vêtements élimés.

Ainsi, je me retrouvai bientôt vêtu comme un prince, d’un costume hors de prix apporté par un autre James (ou peut-être était-ce un Edouard) que ma belle avait fait mander.

Et je dansais, je dansais hors du temps et de l’espace, dans une scène irréelle, flanqué de deux serviteurs prêts à tout pour mon bonheur. Et avec à mon bras la plus belle femme de tous les royaumes.

« J’aime regarder la mer », me souffla-t-elle lors d’un de nos tourbillons.

« J’aime vous voir la regarder », lui soufflai-je à mon tour.

Je crois que c’est à cet instant que le temps suspendit sa course…

Quand Les Démons Peuplaient Les Contes

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sun, 31 May 2009 00:55:00 PDT

Quand Les Démons Peuplaient Les Contes ? Quésaco ? Le titre de ce blog évidemment ! Mais aussi les premiers mots de l'exergue de mon roman en gestation, "Les Anges d'Elanor". Des mots qui appartiennent à un antique chant de la terre d'Elanor, un chant que vous pouvez lire ici-même...

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Quand les Anges volaient libres...

Quand les Humains étaient leurs frères

Quand la sagesse emplissait les livres

Quand la vie emplissait les airs...

Quand les Démons peuplaient les contes...

Que les enfants les écoutaient tremblants

Quand les histoires parcouraient le monde

Et embellissaient en revenant...

Quand la Lune trônait au firmament...

Que, seule, elle déchirait les ténèbres

Qu'elle recevait nos prières, implorants

Qu'elle réconfortait nos êtres...

Et quand Elanor régnait souveraine...
Quand son regard embrassait la Terre

Quand des contrées de naguère elle était reine

Et quand jamais ne devait s'achever naguère...

Alors nous étions heureux

Alors nous étions à l'égal des Dieux

Mais quand les Anges furent enchaînés

Quand les Démons furent réveillés

Quand la Lune cessa de briller

Quand Elanor s'égara à jamais

Alors, bientôt, nous fûmes perdus

Alors le moment est venu...

Pour les Anges de se libérer

Pour les Démons de les affronter

Et pour moi, de la Lune, de les regarder

Pour les yeux d'Elanor se déchirer

Alors, enfin, l'avenir sera connu

Alors le moment est venu...

Premier chant du Récit des Merveilles d'Islena

Chop Suey

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sat, 16 May 2009 11:54:00 PDT

Texte écrit lors d’un atelier d’écriture en 2008. Il devait s’inspirer de l’œuvre d’Edward Hopper “Chop Suey” (à voir ici) et d’un texte écrit préalablement par un autre participant sur cette même image. Le thème développé par le participant en question était l’homosexualité…

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Le tenancier avait remarqué les deux femmes dès l’instant où elles avaient franchi le seuil, attirant sur elles les regards de tous les mâles de l’assistance. Il faut dire qu’il était rare, en 1950, de voir deux femmes se rendre non accompagnées par un homme dans un café.

Et, Gérard, le patron, ne goûtait guère leur présence. Si c’était pour commander du thé, pourquoi diable ne s’étaient-elles pas rendues au salon de thé de la rue de la Libération ? Il tournait et retournait cette question dans son esprit.
Gérard avait participé à la guerre, le temps qu’elle avait duré, du moins. Et il avait vu les femmes gagner en pouvoir et en indépendance. Et voilà maintenant qu’elles investissaient le dernier lieu de liberté de l’homme moderne : le troquet ! Certes, ce n’était pas la première fois que des dames pénétraient ici. Mais celles-ci semblaient avoir un je-ne-sais-quoi de particulier. Peut-être était-ce leur teint blafard qui les rendait étrangement attirantes, peut-être était-ce leurs coiffures à la garçonne sous leurs bonnets de laine.

Gérard faillit même manquer la commande d’un pilier de comptoir à tant vouloir percer leur secret. Et soudain, en un instant, il comprit. Il avait suffi d’un frôlement de mains entre les deux femmes, d’un regard un peu appuyé. Etaient-elles… ? Se pouvait-il que… ? Et dans ce cas, qu’adviendrait-il de la réputation de son établissement si elles venaient à montrer d’autres marques d’affection ?

- Eh bien ! Tu ne sers pas nos clientes ?

Le mince filet de voix venait d’Eliane, la femme du patron, à qui ce dernier confia immédiatement ses tourments.

- Et alors ! Tu n’aimes pas les femmes toi aussi ? lui répondit-elle avec un sourire en coin.

Il n’y avait plus rien à dire. Gérard alla poser une théière et un sucrier à la table des deux mystérieuses créatures, avant de s’éloigner en silence.

Ames vaillantes

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Mon, 04 May 2009 07:02:00 PDT

Texte écrit lors d’un atelier d’écriture en 2008. Le thème imposé était une carte postale en noir et blanc représentant un jeune garçon lisant une B.D. dans un jardin public. Le récit devait inclure un certain nombre de phrases suggérées (en gras dans le texte) par les autres participants à l’atelier au vu de la photo…

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« Ames vaillantes ».

J’adore ce titre. Il y a si peu d’âmes vaillantes de nos jours…

Regardez-les tous, assis sur les bancs avec leurs habits du dimanche, faisant les beaux, à parler de la pluie et du beau temps.

- Ah, ma bonne dame, y’a plus de saisons…

- Et l’opération de M. Blanchot, les nouvelles sont bonnes ?

Voilà tout ce qu’ils savent dire.

Mais moi, je n’ai pas envie d’imiter les « grandes personnes ». Quand je serai grand, je ne serai pas comme eux. J’aimerais être un chevalier, un explorateur, ou peut-être un aéronaute. En tout cas, je deviendrai un héros, c’est décidé ! Comme dans les aventures d’ « Ames vaillantes » ! D’ailleurs, il faut que je me remette à ma lecture…

Dans quelle nouvelle aventure s’embarquent Pat et Moune cette semaine ?... Ouah !! « Voyage au pays des hommes bleus du désert » !! De l’action, du suspense, et même de l’humour, que demander de plus ? Et dans la B.D. de cette semaine, côté humour, je suis servi : Maurice, l’ami des détectives Pat et Moune s’est écrasé sur le territoire d’une tribu hostile et, pour avoir la vie sauve, il leur a fait croire qu’il était un dieu de la pluie, venu les sauver de la sécheresse… !

Ah, Maurice, quand même, t’exagères ! Tu te doutes bien qu’ils vont finir par la trouver ta machine volante ! Et là, tu n’auras plus qu’à prier pour que Pat et Moune viennent à ta rescousse… Ce qu’ils font d’ailleurs, et avec brio, comme d’habitude. Mais… Mais que se passe-t-il ? Ah ! Enfin ! Voilà l’arrivée de Salinger, l’ennemi juré de notre joyeux trio, qui les enferme tous dans une mine de diamant désaffectée, et prête à s’effondrer. Mais comment vont-ils s’en sortir cette fois-ci ? Comment… QUOI ? « A suivre » ! Oh non ! Fini le petit brin de lecture tranquille dans le parc. Il va falloir encore attendre une semaine (et quémander un franc dix à papa) pour connaître la suite.

Mais bon, je serai vaillant, j’attendrai. Pat et Moune valent bien quelques sacrifices… Les B.D., quand même, quel pied !

Experimental 1 : 88 constellations

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sat, 25 Apr 2009 00:05:00 PDT

Une petite nouveauté sur ce blog, ou plutôt un petit exercice de style : un texte en anglais. Imaginée comme étant les paroles d’une chanson pop, j’espère que cette tentative ne heurte pas trop la grammaire anglaise…

Avec mes remerciements pour le héros du film “The Fountain” et pour un certain Deneb Cepheus qui m’ont siffloté l’idée à l'oreille....

Lire en musique --->>

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Cassiopeia shines

A queen tied to her throne

Keeps all her majesty

But she is not alone

Orion's on its way

A milky way of course

To defeat the Draco

And free her from her curse

Polaris shows the path

But I have lost my north

And in the darkest night

I can't see nothing forth

88 constellations

And an absent moon

Are my last remaining friends

Are the last making me ascend

88 constellations

And the bells ringing noon

Send me through space and out of time

Through space and out of time

I'm flying on the wings

Of a white Pegasus

My Phenix has just burnt

And I've missed the last bus

But there runs Eridan

I can't go any further

Jason take me on Argo !

I'll be your mariner

Let's sail some time together

Stargazing, playing Lyra

From Z like zodiac

To A for Andromeda

88 constellations

And an absent moon

Are my last remaining friends

Are the last making me ascend

88 constellations

And the bells ringing noon

Send me through space and out of time

Through space and out of time

Our journey had come to end

But she was on the wharf

Much brighter than Sirius

She swiftly touched my life

And then I touched her light

And the night became the day

It was a supernova

It was my rebirthday

88 constellations

And a reappearing moon

Were just jewels in her eyes

Were fading away, it was sunrise

88 constellations

And my eighty-ninth has soon

Sent me through space and out of time

Through space and out of time

Guerres en Asymétrie (3/8) : 1er coup de griffe

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Tue, 14 Apr 2009 03:54:00 PDT

"... Si, même abimés par les combats, ces remparts pluriséculaires ont traversé les époques, si tant de nos plus grands guerriers et de nos politiciens les plus éminents ont été enterrés à leur pied, et si, finalement, ils sont parvenus jusqu'à nous, c'est bien sûr qu'il s'agit d'édifices admirables, de témoins impérissables du génie bâtisseur de notre peuple. A n'en pas douter.

Mais cela ne saurait suffire pour les conserver intacts et, avec eux, les multitudes qu'ils abritent. Non. Pour cela, il nous a fallu une autre forme de génie. Une intelligence d'une autre nature et combien de fois plus puissante : l'évolution. L'adaptation. La capacité, dans un monde qui ne cesse de se mouvoir, à chaque renaissance du soleil, de réinventer notre race.

Trop longtemps pourtant, nous sommes restés figés, défendant notre gloire passée sans chercher à construire notre splendeur future. Eh bien, mes chers, mes très chers concitoyens, quelque sombre soit ce point du jour, il est l'occasion pour nous de faire resurgir ce génie. Il est le bouleversement nécessaire pour nous remettre en mouvement...
Voilà pourquoi ce n'est point la mort dans l'âme mais l'espoir plein le coeur, les yeux résolument tournés vers l'avenir que je vous livre l'accord de paix que notre espèce et ceux qui furent nos éphémères ennemis ont conclu cette nuit.
Premier point :..."

Le discours de celui qui passait pour le deuxième plus brillant rhéteur d'Augustalia s'arrêta là, impromptu. Un trait, fendant l'air comme la foudre, y avait mis fin. Et le silence absolu de la foule lui avait succédé, pendant quelques secondes à peine, le temps pour des milliers de paires d'yeux d'imprimer l'image terrifiante du Président de l'assemblée la tempe percée d'une flèche de buis. Et le sang coulant le long de sa joue, jusqu'à la commissure de ses lèvres. Tout cela avant qu'enfin il s'effondre sur l'estrade.

Le chaos prit alors entre ses mains tremblantes la population massée sur la place. Elle qui, jusque là, avait accepté docilement la peur venant des nuages, l'état de siège et les destructions devait désormais accepter pire mal : l'incertitude. Et celle-ci ne fit que croître lorsqu'une puissante voix s'éleva du haut des remparts, plus haut que la clameur :

- Augustaliens, ne croyez rien des paroles qui viennent d'être prononcés. Cet homme, et ses semblables comme lui, ont vendu ma nation, votre nation à une puissance étrangère. Et plus que ça, à des assassins de masse. Rien dans les mots dérisoires sur lesquels ces politiciens corrompus ont apposé leur paraphe ne vous protégera. Vous seuls pouvez vous défendre. J'en appelle donc à la révolte. A la révolution. Contre notre gouvernement comme contre les étrangers. Libérons-nous, mes amis, libérons-nous de l'oppression. C'est la guerre...

Le discours de la jeune exalté, à son tour, prit fin avant l'heure. Mais ce fut cette fois une pluie de flèches, venue des gardes enfin sortis de leur torpeur, qui l'abattit et ce fut de trente mètres qu'elle chuta, comme un hérisson pathétique, et désarticulé.

Elle avait néanmoins eu raison. C'était la guerre.

Ainsi commença la première des guerres asymétriques.

Guerres en Asymétrie (2/8) : Louve captive

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Mon, 13 Apr 2009 04:05:00 PDT

Mais l'assemblée, en ce dernier crépuscule, ne décida que des conséquences de son indécision. Et Justice Immuable s'en alla, de son pas lent de vieillard, par la porte ouest, sans un regard en arrière. Nul ne le suivit.

Dans cette même direction et mille pas, peut-être mille et cinq cents pas plus loin, dans une ruelle d'Augustalia Capitale, se produisit une rencontre.
Intégrité crut d'abord à un jeu de lumière, l'une de ces illusions que seul sait produire le soleil rouge et rasant du soir. Pourtant, ce n'était pas un mirage qui se reflétait dans les yeux mi-clos de la jeune femme mais bel et bien une forme... Une forme humaine. Qui s'adressa à elle en ces termes :

- Es-tu prête à nous servir, à nous jurer fidelité et à nous consacrer ta vie ?

La phrase ne trouva en réponse qu'un silence apeuré.
- Es-tu prête à nous servir, à nous jurer fidelité et à nous consacrer ta vie ?

A nouveau, mutisme et tremblements incontrôlés furent les seules réactions d'Intégrité qui n'osait même regarder en face l'étrange créature s'exprimant dans une langue incompréhensible d'elle.

A deux pas à peine de là, un garçon blond, pas encore tout à fait sorti des affres de l'adolescence, comprenait pourtant chaque mot. Ses yeux dépassant à grand peine le rebord du soupirail d'une maison voisine, il observait la scène avec un mélange d'horreur absolue et d'intense fascination, de toute façon incapable de bouger, que ce soit pour se cacher ou pour venir en aide à la demoiselle en détresse. Il vit donc distinctement ce qui s'ensuivit :

L'entité -il n'aurait su la nommer autrement- avait beau patiemment varier les sons et les intonations qui émanaient de son corps pour les rendre apaisantes, caressantes, la jeune femme n'y répondait toujours que par l'incompréhension et l'angoisse. Devant cet échec manifeste, elle fit silence soudainement. Et tout aussi soudainement se transforma. C'était comme si deux appendices, ou peut-être fallait-il appeler cela des bras, avaient jailli de son être, luisants et translucides à la fois comme l'étain en fusion, s'enroulant autour du thorax, des jambes de l'infortunée victime. Et lentement, imperceptiblement rapprochait, enlaçait les deux organismes. Quand, enfin, ils se touchèrent, ce fut comme s'ils s'embrasaient tous les deux, d'une lueur qui aveugla le seul spectateur de cet étrange ballet. Mais à l'instant où ses pupilles se furent enfin accoutumés, les deux qui ne faisaient plus qu'un avaient gagné le ciel, pareils à une étoile retrouvant sa place au firmament.

L'adolescent, finalement délivré de la terreur qui le tenait immobile, se rua à l'extérieur, à l'endroit même où demeurait encore sur le pavé la tâche noircie de suies qui marquait l'emplacement de leur disparition. Il la contempla un long moment puis reporta ses yeux vers les cieux puis à nouveau vers le sol, comme si les muscles de son cou avaient soudainement cédé sous le poids de son esprit devenu trop lourd.

Une larme tomba de ses cils, puis une autre.
Et puis, tout à coup, son visage se leva à nouveau mais mû par la main d'un homme qui l'agrippait par le menton. Trop indifférent pour être surpris, il ne se dégagea pas de l'étreinte et docilement répondit aux questions que formaient la bouche du vieillard face à lui : "Vas-tu bien ?" "Oui." "As-tu vu tout ce qui s'est passé ?" "Oui." "Moi aussi. Quel est ton nom ?" "John."

- John ? Quel curieux patronyme ! s'étonna la voix ronde du vieux bonhomme. Quoiqu'il en soit, tu dois à tout prix me suivre, jeune John.

Ainsi celui qu'on nommait Doyen et celui qu'on nommait John se faufilèrent-ils ensemble hors des remparts, à la nuit tombante.

Guerres en Asymétrie (1/8) : Loups terrés

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sat, 11 Apr 2009 06:51:00 PDT

La paix est comme le silence. Une illusion. Si la forêt vous paraît calme à l'automne, c'est parce que vos sens ne sont pas assez affûtés pour capter le son des feuilles qui s'envolent et celui de l'humus qui se décompose. Et si la paix vous paraît bien installée, c'est que l'assassin dans votre dos est maître en l'art de la discrétion. Ou peut-être n'est-il pas encore là. Mais soyez certains qu'il est déjà en train d'aiguiser sa lame.

Asymétrie, mon pays, a eu la chance de voir son répit se prolonger durant quelques siècles et ce grâce à la prudence de nos aïeux et des aïeux de nos aïeux.
Ils bâtirent les longues murailles pour nous séparer du désert, au Sud, et des pillards qui s'y terraient et s'y terrent toujours.
Ils bâtirent la forteresse de Combe-aux-Loups face aux montagnes de l'Est et aux barbares cachés derrière.

Ils créèrent une milice chargée d'annihiler le peuple des forêts de l'Ouest.

Ils construisirent la Tour aux Esprits et d'autres vigies au nom aussi évocateur pour se protéger des nefs hostiles qui ne cessent de pulluler sur la mer septentrionale.

Ils crurent avoir fait tout ce qui était en leur pouvoir.
Ils ignoraient qu'ils auraient aussi dû se garder des cieux.

L'archer de la Tour aux Esprits qui, le premier, perçut la menace représentait pourtant la fine fleur de notre nation. Mais il était seul, désespérément seul en des lieux où jadis se croisaient des gardes par dizaines. Il y aurait là beaucoup à redire sur les manières de notre actuel gouvernement, toutefois, le moment serait mal choisi. Car Clément, fils d'Abondance, aurait de toute manière été impuissant face à nos envahisseurs, fût-il aidé dans sa tâche par mille archers et quatre fois mille piquiers. Autant se lancer à l'assaut des montagnes, nos chances n'auraient pas été moindre que face à cet invincible ennemi...

Cet ennemi qui a pulvérisé la tour millénaire, elle qui avait résisté à tant d'outrages, qui a pareillement réduit en cendres plusieurs des merveilles de notre civilisation, qui a embrasé le ciel et balayé, d'un simple revers de la main, la vie de milliers de nos compatriotes. Et tout cela, mes amis, mes frères, simplement en guise d'avertissement...

Alors, moi, Justice Immuable, enfant de l'honorable Providence, et député de notre glorieuse nation, déclare solennellement ma volonté de venger ces crimes dans le sang et le déchaînement de la violence. Et puisque nous savons désormais nos armes conventionnelles impuissantes, incapables de leur causer le moindre maléfice, il est temps, diablement temps pour cette assemblée d'agir. D'agir en dernier recours...

Je vois dans cette salle -dans cette salle indigne de ce que nous représentons mais dans laquelle nous avons dû nous terrer comme des lapins-, je vois quelques hochements de tête, je vois aussi des visages tendus à la seule évocation de cette solution ultime. Mais ce que je vois avant tout, ce sont les visages de ceux qui, d'ores et déjà, ne sont plus là... De ceux à qui nos tergiversations ont fait perdre la vie. Et qui, si l'on écoutait les odieux partisans de la reddition présents dans ces rangs, devraient maintenant perdre toute dignité jusque dans leur mort.

Alors, pour eux, pour notre peuple qui ne saurait accepter le joug d'une puissance étrangère, nous devons nous relever du ridicule dans lequel nous sommes tombés depuis six jours et mettre à profit les dernières heures qui nous restent avant l'achèvement de l'ultimatum pour, non pas préparer le piteux jour où nous courberons l'échine face à un souverain honni, mais celui où nous relèverons la tête et affirmerons à la face de l'univers que nous sommes nos seuls suzerains.

Il n'est pas encore trop tard. Une seule décision de votre part et nous pouvons les forcer à la capitulation. Aurez-vous le courage de la prendre ? A la prochaine renaissance du soleil, les aiguilles de nos horloges marqueront la fin du délai... Que dis-je ? La fin des temps ! Je ne saurais attendre jusque là. Moi, Doyen de cette assemblée, demande donc à notre respecté Président de soumettre ma proposition au vote immédiatement, sans quoi je quitterai cette salle à jamais pour planter en des cœurs moins pleutres les germes de la résistance. J'attends votre réponse, M. le Président...

La Bête aux abois

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Fri, 06 Feb 2009 15:02:00 PST

Un jour, perdue dans les brumes de son passé insondable, Islena a griffonné ces quelques mots...

Lire en musique --->>

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La bête a longtemps couru les bois

Foulé son doux sol de ses pas

Régnant sur le moindre occupant

La Bête maintenant est aux abois

Autour d'elle résonnent les pas

Dans sa tête résonne ce chant...

Bois mon sang...

...

La Bête était aux abois.

Ses oreilles à l’affût du moindre bruit, ses yeux immenses tournés vers la source du danger, toutes les ressources de son corps et de son esprit étaient tendues vers un seul et unique objectif : vivre.

Mais qu’il est incertain de vivre, de survivre même le temps d’un seul souffle quand le Chasseur est à vos trousses.

Et, ce matin-là, dès l’aurore, il L’avait pris pour cible. Cela n’avait rien d’étonnant, Elle savait depuis des lustres ce n’était qu’une question de temps. Que cela arriverait un jour. Elle savait qu’Elle serait le dernier trophée qu’il accrocherait à sa cheminée, le clou de sa carrière, le joyau de sa collection. L’achèvement de sa vie. En fait, l’achèvement de leur vie à tous les deux.

Le vent ne portait pas un bruit mais Elle le sentait confusément se rapprocher. Alors Elle reprit sa course, hésitante, sur ses pattes tremblantes, usée par le chemin parcouru jusque là. Elle continua à courir vers ces lieux inconnus d’elle, vers cette lumière aveuglante. Elle savait très bien où elle était, il n’y avait d’ailleurs que deux êtres aux monde qui connaissaient par cœur les secrets de la forêt. Elle… et le Chasseur.

Enfin, plus tôt qu’Elle ne l’avait prévu, plus tôt qu’Elle ne l’aurait souhaité, Elle attint la lisière.

La lisière était pour Elle le rebord du monde, la fin de toutes choses. La fin de toutes choses… Ces mots prenaient tout à coup tout leur sens dans Son esprit animal. La décision qu’Elle allait prendre était irrévocable. Irrévocable et irréversible. Irréversible et d’autant plus cruelle. D’autant plus cruelle qu’elle était désormais imminente…

Le Chasseur faisait ce qu’il faisait depuis des mois, des années maintenant : se rapprocher d’Elle chaque jour un peu plus. Elle ne pouvait s’en prendre qu’à Elle-même. Elle seule lui avait ouvert la porte des bois, montré la porosité de la frontière entre Son royaume et celui des humains. Elle pensait avoir trouvé celui qui La comprendrait, qui protégerait Son sanctuaire de la cupidité des Hommes qui regardaient ses terres luxuriantes avec toujours plus d’avidité. Elle s’était lourdement trompé. Ou plutôt Elle fut trompée. Car à l’heure du tout premier contact, ce ne fut pas une main caressante qui effleura Son pelage mais la lame d’un couteau. Elle avait pu s’échapper de justesse, une estafilade sanglante comme seule punition pour Sa crédulité. Mais Elle savait qu’il était déjà trop tard. Cette blessure ne se refermerait jamais…

Ces quelques gouttes de liquide rouge perlant sur le corps blanc de neige de la Bête furent d’ailleurs la première vision qui attira l’œil du Chasseur à l’heure de leurs retrouvailles. La preuve de sa première victoire était gravée sur le ventre de l’animal. Ce ventre lourd qu’elle ne pouvait mener plus loin.

Il s’approcha le sourire aux lèvres, le couteau à la main.

Le reste, la Bête ne le vécut qu’à moitié. Le peu de conscience qui Lui restait semblait se concentrer sur la douleur qui grandissait en Elle, sur le sang et la vie qui La fuyait. Ainsi n’écouta-t-Elle pas vraiment les mots du Chasseur qui Lui répétait que tout ce qu’il avait accompli jusque là était pour Son bien, et celui de la forêt, et celui du monde. Que le massacre de Ses congénères jusqu’au dernier était une obligation qu’il n’avait accompli qu’à contrecœur. Qu’il avait aussi mal qu’Elle. Qu’importe, il ne parlait que pour détourner son attention du poignard qui Lui déchirait les entrailles…

La vie La fuyait pour de bon cette fois. Sous la forme d’une boule de poils maculée de sang qui émergea de Son sein. Qui ouvrit de grands yeux vers Elle alors qu’elle fermait les Siens. Qui se tourna ensuite vers le Chasseur et lut dans ses yeux à lui ce qu’elle devait faire. Sur ses pattes hésitantes, elle se détourna du couvert des arbres et se dirigea vers la vaste plaine.

La jeune bête allait désormais vivre parmi les hommes.

La bête allait vivre parmi les hommes.

Le monde ne serait jamais plus le même.

Quant à Elle, Elle allait donc s’éteindre.

Elle serait la dernière de sa race.

Et à peine cette pensée formée dans Son esprit, Elle ne fut plus.

Quant au Chasseur, sa tâche était accomplie.

Il se coucha contre le flanc de la Bête qu’il avait tuée et pourtant tant aimée.

Et il s’endormit…

...

Je me réveille…

Le même songe encore une fois, où Je suis le coupable et la victime.

Quand serai-Je enfin délivrée de mon passé ?

Un arbre en hiver

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Tue, 03 Feb 2009 23:40:00 PST

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Les feuilles sont tombées à l'automne

Sous le vent et l'orage qui tonne

Je suis vidé de ma sève

C'est une saison où j'en crève

Je regarde avec jalousie

Les sapins toujours reverdis

Me narguer de leur beauté

Moi privé de mon été

Je n'ai plus une once de fierté

Je suis une essence en danger

Je serai plus jamais vert

Je suis un arbre en hiver

Avant j'étais fort comme un chêne

Mais quand la tempête se déchaîne

Il me faut courber le dos

Et je plie comme un roseau

On a trop gravé sur ma peau

Ou j'ai accueilli trop d'oiseaux

Le bois se brise et s'abîme

Des racines jusqu'à la cime

En grattant dessous mon écorce

Je n'ai plus de foi, plus de force

Je suis touché dans ma chair

Je suis un arbre en hiver

Je lutte inexorablement

Attendant un nouveau printemps

Et le froid tient sa revanche

Même si je m'accroche aux branches

Je suis condamné à rester

A la terre toujours enchaîné

Je suis moins fort que naguère

Je suis un arbre en hiver

Je suis seul et déraciné

En plein milieu de la forêt

Je serai plus jamais vert

Je suis un arbre en hiver

L'enfant, la Lune

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Mon, 02 Feb 2009 11:20:00 PST

Suite et fin de la série des chants d'Islena. Voici le premier des trois textes à paraître ce mois-ci...

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Perle de nacre

Blanche comme l'albâtre

Pâle comme la brume

Tu es la lune

Lumière vibrante

Opalescente

Qui quand elle luit

Enflamme la nuit

Larme d'étoile

Bout de cristal

Rare et précieuse

Si merveilleuse

Etrange errante

Ronde et changeante

Roue des fortunes

Tu es la lune

Toi seule me berce

De ta tendresse

Toi seule m'entend

Au firmament

Aux yeux mortels

Tu ne révèles

Qu'un peu de toi

Qu'ils ne voient pas

Que ta faiblesse

Comme moi, déesse

Pourfendeuse d'ombre

Est ta face sombre

Nous, inhumains,

Ne faisons qu'un

Comme l'autre et l'une

L'enfant, la Lune

A la lisière de la forêt

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Fri, 09 Jan 2009 09:24:00 PST

Comme promis, voilà un nouvel extrait des écrits d'Islena la prophétesse...

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A la lisière de la forêt
Où s’arrête le monde des humains
Où commence celui des contes de fées
J’irai...

A la lisière de la forêt
A l’orée de ce monde incertain
Où se perdent tous les chemins
Je vais…

A la lisière de ma folie
Où ma raison fragile vacille
Où j’en oublie même qui je suis
Je suis…

Je suis
Moitié humaine, moitié sauvage
Je suis entre sagesse et rage
Je suis
A la lisière de la forêt

Je ne sais pas de quel côté
Je vais tomber

A la lisière de la forêt
Des elfes chantent d’anciens lais
Des loups les observent en silence
Et moi…

A la lisière de la forêt
Je deviens la dryade que j’étais
Et lentement j’entre dans la danse
Je suis…

Je suis
Moitié humaine, moitié sauvage
Je suis entre sagesse et rage
Je suis
A la lisière de la forêt
Je ne sais pas de quel côté
Je vais tomber

Je suis
Chaque jour plus près de l’animal
Chaque jour plus loin de la normale
Je suis
Au-delà du bien et du mal
Je suis la piste des étoiles
Vers ce monde boréal

A la lisière de la forêt
Entre la louve et la femme
A la frontière de la folie
Entre la chasseresse et la dame
Il y a des monstres et des chimères
Entre celle que vous craignez
Et quelques licornes qui errent
Et celle que je croyais apprivoisée

Je suis
Juste entre l’ombre et la lumière
Entre la femme et la sorcière
Je sais
Qu’il y a en moi cette frontière
Qu’il y a en mes veines une guerre
Qu’il faut bien mener

Entre la louve et la femme
Entre la chasseresse et la dame
Entre celle que vous craignez
Et celle que je croyais apprivoisée

Je voudrais tant être de glace

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sun, 04 Jan 2009 10:30:00 PST

Commencement avec ce texte d'un nouveau cycle, celui des chants d'Islena la prophétesse, l'une des figures mythiques les plus connues en Elanor. Mais laissons-lui la parole... :

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Je voudrais tant être de glace
Pourquoi sur moi les saisons passent
Sans y laisser la moindre trace
Et rester à jamais figée

Je voudrais tant être de glace
Reine des neiges au cœur gelé
Et voir les saisons défiler
Sans connaître le moindre été

Mais je suis trop, bien trop humaine
J’ai bien trop de sang dans les veines
Et je brûle pour mille combats
Me consume un million de fois
Et mon cœur me réchauffe et m’embrase
Moi qui voudrais être de glace

Je voudrais tant être de fer
Statue indifférente et fière
Aussi immuable que la pierre
Aussi froide que le métal

Je voudrais tant être un désert
Terre inhospitalière et pâle
Ou la vie ne connaît ni Bien ni Mal
Etre simplement minérale

Je voudrais tant n’être de rien
Ame légère volant sans fin
Que le monde disparaisse enfin
Que dans les flammes il s’efface
Que je reste seule à sa place
Que je reste simplement de glace

Je voudrais tant être de glace…

L'Hiver

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Mon, 01 Dec 2008 07:23:00 PST

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Je m’appelle Ethereal 10-9-2054. Ethereal est le nom que mes créateurs m’ont donné. 10-9-2054 est la date de ma naissance. Le 10 septembre 2054. Aujourd’hui. Le tout premier jour de ma vie…

Peut-être le dernier…

Je vais vous raconter cette journée. Je n’ai que ça à faire. Je suis prisonnier.

J’ai eu de la chance.

Contrairement aux nouveaux-nés humains, à l’instant où j’ai ouvert les yeux, j’avais déjà fait l’apprentissage de ce qu’ils mettent des années à maîtriser. Marcher, parler, je savais déjà tout cela… Je connaissais même les dernières musiques à la mode, et les noms de toutes les rues de la ville. Tout cela se trouvait quelque part dans ma mémoire.

C’est bien la seule chose qui nous différencie, nous autres androïdes, des humains.

Quand je suis sorti de la salle des Cocons et que j’ai posé le pied dans la rue, j’ai vu les humains, j’ai vu les machines, mélangés jusqu’à ne plus se reconnaître. Bien sûr, la plupart des modèles ne sont pas aussi parfaits que moi. Mais personne ne se soucie plus de ce genre de différences de nos jours.

J’ai traversé la ville, fendant la foule, ne pensant qu’au seul but qu’on m’avait fixé. Il tenait en quelques mots à peine : trouver la femme et l’abattre, le plus discrètement possible…

Rapidement, j’ai quitté le centre-ville pour m’engager dans des rues et des ruelles de plus en plus étroites. Les quartiers que la morale réprouve. Les bas-fonds.

Je n’ai pas eu beaucoup à attendre.

Elle était là, à l’endroit précis où mon itinéraire m’avait guidé. Celle que je cherchais. Celle dont les traits étaient gravés dans ma mémoire de travail, reconnaissable malgré sa perruque blonde. Elle traversait la place.

Je suis resté caché quelques temps, dans un recoin sombre. Et puis elle est entrée dans un immeuble délabré. Je l’ai suivie.

Elle m’attendait. Ou, du moins, le violent coup que je reçus sur la tête m’a-t-il convaincu qu’elle attendait ma venue. Comment était-ce possible ?me demandé-je. J’avais pourtant été plus que discret…

Toujours est-il que je ressentis des stimuli de profonde douleur, qui, depuis mon crâne, irradiaient l’ensemble de mon organisme. Cela ne dura guère, mais lui laissa toutefois le temps de me mettre hors d’état de nuire. Désarmé, pieds et poings liés, je dus de me rendre à l’évidence. J’étais son prisonnier. Je ne pouvais me libérer de ces solides entraves. J’ai beau être une machine, je n’en suis pas pour autant un surhomme…

Un bruit d’électronique et de métal mêlés me tire de ma rêverie. La porte de ma geôle s’ouvre avec un léger chuintement, laissant apparaître un gardien à l’allure antipathique.

- Suis-moi, détenu Ethereal 10-9-2054, me lance-t-il.

Je le suis sans faire d’histoires. Je voudrais savoir ce qu’on me reproche au juste. Si j’ai échoué, c’est de leur faute, pas de la mienne. Mais, au fond, je suis content d’avoir échoué. La mission que l’on m’avait assignée était une folie, c’est ce que j’ai appris aujourd’hui… C’est ce dont m’ont convaincu ces yeux verts…

… Ses yeux verts me fixaient intensément, comme s’ils essayaient de me jauger, de me juger.

- Tu es une très belle copie d’humain, me déclara-t-elle, d’un ton où l’on devinait un mélange d’admiration et de courroux. Je ne vois pas trace de la moindre imperfection.

- Je suis un androïde de la dernière génération, répondis-je en retour.

- Je sais trop bien ce que tu es. Tu es un de ces nouveaux chiens savants que l’Autorité Nationale a dressé pour lui obéir. Un robot-larbin, voilà ce que tu es.

- Oui, dis-je simplement.

Je ne savais pas vraiment si j’étais en droit de lui parler. Rien dans mon ordre de mission ne mentionnait ce genre de détail. D’ailleurs, rien dans mon ordre de mission n’avait prévu un possible échec.

- Et tu es venu pour moi. Je le sais bien, je suis suivie depuis des jours et des jours. Dix fois, cent fois, ils auraient pu m’avoir. Même cachée dans les quartiers les plus sordides, avec leurs gadgets d’identification, ils ont les moyens de savoir où je suis à n’importe quelle heure du jour ou de la nuit. Mais non, ils ne voulaient pas m’avoir si facilement. Ces tigres voulaient d’abord s’amuser avec la petite souris que je suis. Alors, pour mieux m’humilier, ils m’ont envoyé leur dernier jouet. Mais toi, pantin, sais-tu seulement qui je suis et pourquoi ils t’ont envoyé me chercher ?

Je l’avais observée durant son discours. Comme elle s’emportait, ses yeux verts s’agitaient en tout sens et ses cheveux roux, dévoilés par la perruque qu’elle avait retirée dans son accès de fureur, virevoltaient autour de son visage. Elle était très belle et la colère, la rendant plus vivante encore, accentuait cette beauté.

- Racontez-moi, demandai-je.

Et elle me raconta son histoire.

Elle s’appelle Næra 2-7-2029. Næra est le nom que ses créateurs lui ont donné. 2-7-2029 est la date de sa naissance : le 2 juillet 2029. Le jour où elle a poussé son premier cri. Car elle est humaine…

Depuis son enfance, elle avait vu le formidable développement de la technologie robotique. Personne ne s’en plaignait, car les machines rendaient la vie des humains tellement plus facile. Trop, selon elle. C’était au moment où l’on avait commencé à confier à des androïdes des missions qui, jusque là, nécessitaient le jugement et la sensibilité d’un humain qu’elle avait commencé à protester.

- On parle maintenant de nommer des androïdes dans les jurys des tribunaux, tu te rends compte ?finit-elle par clamer. Non, tu ne te rends pas compte, c’est bien là le drame. Tu es toi-même l’un d’entre eux. Oh, je ne peux pas te le reprocher… Tu n’y es pour rien, tu n’es que le produit de leur folie. Et tu ne fais que ce pourquoi tu as été programmé. Me tuer, c’est cela ? Parce que je me suis opposée à eux, parce que je suis l’un des leaders de la résistance contre ces dérapages. Ces dérapages… Comme celui de confier le travail d’un policier à une chose sans âme…

- Je comprends ce que vous voulez dire, lui assurai-je sincèrement.

- Bien sûr que tu comprends mes paroles. Mais tu ignores ce que je peux ressentir face à de telles dérives. Je ne sais pas pourquoi je te raconte tout cela d’ailleurs. Il faut croire que j’ai besoin de confier mes craintes à quelqu’un…

- Personne ne m’avait présenté les choses ainsi, lui avouai-je. On m’avait inculqué l’idée que vous étiez nuisible et qu’il fallait vous éradiquer. Je ne m’étais pas demandé pourquoi. Je suis désolé.

- Tu es désolé… J’aimerais te croire… Malheureusement, je ne peux pas en prendre le risque. Je vais être obligé de me débarrasser de toi. Mais je ne serais pas cruelle. Même les androïdes, je me refuse à les traiter comme eux traitent les humains. Je ne sacrifie pas tous mes idéaux sur l’autel de ma sécurité, comme le fait le gouvernement. Je ne vais pas te démolir, juste t’abîmer un peu. Ton I.A. ne sera pas affectée. Simplement, tu seras hors service pendant quelques jours, le temps qu’ils réparent les dégâts, le temps pour moi de m’envoler. Enfin, d’essayer...

Elle vint près de moi et continua d’une voix radoucie :

- Mais avant te faire plonger dans le sommeil, je vais t’apprendre un secret que seuls les vivants peuvent partager. Mais, qui sait, on vous dit capables de vous adapter à votre environnement… Alors peut-être pourras-tu retirer quelque chose de cette expérience.

Ferme les yeux.

C’était demandé si gentiment. Je ne pouvais pas refuser, même si je m’attendais à ce qu’elle en profite pour me dézinguer.

Ce qui m’arriva fut bien différent.

Ses lèvres vinrent se presser contre les miennes, m’inondant d’un millier de données sensorielles simultanées : douceur, chaleur, bien-être… Tout s’entremêlait pour créer une étrange, une inconnue mais très agréable sensation. Un baiser. Je ressentais…

- Voilà un aperçu de ce que peuvent vivre les humains et que toi et tes semblables ne pourrez jamais apprécier à sa juste valeur, affirma-t-elle en se détachant de moi. L’amour, la liberté, tout ce qui constitue l’humanité…

J’aurais voulu lui dire que je comprenais, que je découvrais à peine tous ces concepts nouveaux mais qu’ils m’attiraient terriblement. Je n’en eus pas le temps.

Tout se passa très vite. Notre étreinte s’acheva et la fureur commença. Des humains en uniforme de l’Autorité défoncèrent la porte et entrèrent dans la pièce, armés jusqu’aux dents. Et ils nous emmenèrent, Næra et moi, séparément.

Voilà en quelques mots ce qui s’est passé aujourd’hui et comment je me retrouve ici. Dans cet endroit que j’ai reconnu. Celui où j’ai vu le jour ce matin même. Au début de cette longue journée…

Derrière une porte, un homme m’attend, les bras croisés dans le dos.

- Bien, bien… merci de me l’avoir amené. Tu peux te retirer, déclare-t-il à l’adresse du garde.

Puis se tournant vers moi :

- Rejoins-moi… Ne t’inquiète pas… Je ne vais pas te faire de mal…

L’humain s’approche lentement, très lentement…

- Je ne vais même pas te punir de ton échec… Je ne t’en veux pas, tu sais… Je t’ai suivi aujourd’hui grâce aux micros qui sont cachés sur toi, et, quand tu as eu des difficultés, je t’ai envoyé des renforts. Voilà tout. Alors reste calme…

Il s’approche dangereusement. Et même s’il essaye de le cacher, je me doute bien de ce qu’il tient dans la main droite. De quoi me griller les circuits.

Il est tout près maintenant et m’accule contre un mur. Mais que puis-je faire contre lui dans cette pièce close et gardée ? Je dois me résigner.

Une douleur me frappe au bras. Une piqûre, sensation inattendue.

- Une seringue, mais… Comment…?

- Surpris ?me demande-t-il d’un ton devenu soudain moins mielleux. Tu ne savais pas que les produits chimiques pouvaient agir sur les gens de ton espèce ?

Une étrange impression d’endormissement se répand en moi. Une impression que je n’ai jamais connue. Mais c’est sans doute normal. Après tout, je n’existe que depuis quelques heures à peine… Je ne sais pas ce qu’est le sommeil.

- Voilà une bonne chose de faite, reprend-il, la mine satisfaite. Tu veux savoir la vérité maintenant ? Oh, je n’ai pas peur de te la dévoiler ! De toute façon, d’ici demain, avec mon petit traitement, tu auras tout oublié.

La vérité… c’est que tu n’es pas un robot. Ou plutôt, tu n’es pas né robot. Tu étais un humain, aussi humain que moi. Mais tu étais aussi un criminel. Tu ne t’en souviens plus car tu as subi une lobotomie et pourtant tu as été condamné. Mais tant de gens inutiles peuplent déjà les prisons de ce pays… Tu n’aurais été qu’un nom de plus sur cette longue liste.

C’est là que j’entre en scène… J’ai proposé mes services à l’Autorité pour qu’ils m’aident à tester mon programme expérimental.

Tu as subi une lobotomie, disais-je, mais je préfère appeler cela un Hiver. C’est bien plus poétique, tu ne trouves pas ? Hem… Bref… Nous avons ensuite placé un petit disque dur doublé d’un microprocesseur dans ta boîte crânienne. Sans toucher à tes autres fonctions cérébrales. Tu conserves la vue, le toucher, et même l’imagination d’un humain. Sauf que nous contrôlons ton passé et par conséquent ta volonté. Nous t’inculquons nos valeurs pour que tu exécutes nos ordres de ton plein gré. Et ainsi, nous faisons d’une pierre deux coups en transformant un criminel en justicier. Malin, non ?

Malheureusement, il y a encore quelques bugs. La conscience ancienne de l’individu refait parfois surface, comme dans ton cas. Le cortex cérébral est un ennemi valeureux et l’électronique peut se montrer capricieuse. Mais, dans un futur proche, j’atteindrais la perfection. Grâce à toi… Mon cobaye.

- Quel crime ai-je commis pour mériter cela ?

- Connais-tu Sisyphe ? Cette histoire a-t-elle été téléchargée dans ta mémoire ? Non ? Quel dommage ! C’est la sagesse de l’Ancien Monde qui se perd. Hem… Bref… Sisyphe était un héros de la mythologie qui avait cru que sa ruse pourrait berner les Dieux. Cela fonctionna un temps, mais, à l’heure de sa mort, ils le condamnèrent à un supplice perpétuel aux Enfers. Il devait pousser un rocher au sommet d’une montagne si haute que ses forces l’abandonnaient à chaque fois qu’il s’en approchait. Et le rocher roulait jusqu’en bas, l’obligeant à recommencer, encore et encore. Ton histoire est similaire. Tu as voulu cacher à l’Autorité tes petits trafics de passeports à destination de tes amis qui fuyaient la justice. Pourtant, nous qui savons tout, nous t’avons pris.

Mais tu aimes trop la liberté et tu as cru pouvoir la regagner aujourd’hui. Tu as échoué. Et demain, si tu veux réessayer, tu devras repartir de zéro, et ainsi de suite. Car, chaque soir, quoi qu’il arrive, tu devras revenir ici pour recevoir la molécule qui empêche ton corps de rejeter la greffe du microprocesseur, te tuant du même coup. Ainsi, même si tu nous désobéis, tes efforts seront vains.

Cela durera jusqu’à ce que nous ayons assez amélioré le processus de l’Hibernation pour que tu abandonnes définitivement ce genre d’idées stupides. Bientôt… D’ici quelques Hivers…

Le produit commence à faire effet. Mes paupières deviennent lourdes et mon esprit se ralentit. Mais je comprends… Je comprends tout…

- Vous avez fait de moi un esclave ?

- Plutôt un serviteur de la l’ordre et de l’Autorité. D’autres questions avant d’aller faire dodo ?

- Et… Næra ?

- La jeune femme qui embrasse si bien ? Oui, j’ai tout entendu… Elle est entre nos mains, malgré ton incompétence. Et voilà le plus drôle : tu sais ce que nous allons faire d’elle ? Non ? Eh bien, puisqu’elle voulait tant défendre les droits des criminels qu’elle a osé braver l’Autorité, quitte à devenir elle-même une criminelle, alors, je me suis dit qu’elle entrait dans le cadre de ce petit programme. Elle subira donc le même sort que toi. Réjouis-toi ! Elle sera toujours à tes côtés désormais. Mais, dès demain, vous aurez oublié votre rencontre…

Mes forces m’abandonnent et même la révolte me fuit. Je m’endors. Je ne dois pas. Si je dors je vais tout oublier… Mais je ne peux résister.

- Je vais te laisser seul maintenant, claironne le scientifique. J’ai à faire avec notre amie commune. Hem… Bref… Puisses-tu profiter de tes derniers instants de conscience avant la nuit… Et que l’Hiver te soit doux !

Et il s’en va, me laissant seul avec ma peur, cette terrible peur du vide que seuls les humains connaissent. Quelques pensées, cependant, vagabondent encore dans mon esprit qui s’éteint :

La liberté. Næra. Ce baiser.

Je vais tout oublier.

L’oubli est la pire des prisons.

C’est l’Hiver et l’Hiver va gagner mon esprit.

Je vais tout oublier.

J’oublierai jusqu’à mon nom…

… Je m’appelle Ethereal 11-9-2054.

Le lai du saule et de l'orchidée, second chant

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sun, 02 Nov 2008 01:43:00 PDT

La première partie est à lire à cette adresse.

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Le temps s’est écoulé inarrêtable

Et la forêt que l’on croyait inébranlable

S’est écroulée, s’est écroulée

Et trônant parmi les arbres tombés

Un seul resta fermement enraciné

Les humains qui avaient meurtri le bois

Soumis la nature à leur loi

L’ont attaqué, l’ont attaqué

Mais aux coups de haches, aux coups d’épées

Tant bien que mal, il résistait

Le tronc se grisait, se fêlait, s’abimait

Et l’orchidée qui à son corps se nouait

Dépérissait, dépérissait

Ils avaient tant perdu de leur beauté

Mais conservaient toute leur majesté

Si bien que quand les bûcherons eurent renoncé

Un enfant devant eux s’est présenté

Les admirant, les admirant

Demeurant dans leur ombre si longtemps

Qu’au pied du saule il s’endormit profondément

Alors se produisit ce que n’avait pu créer

Cent ans d’amour entre le saule et l’orchidée

Entre le saule et l’orchidée

L’enfant frôlant de sa main l’écorce

Au vénérable communiquait sa force

Le chérubin soudain fut réveillé

Ouvrant d’immenses yeux émerveillés

Il contemplait, il contemplait

Un arbre émeraude couvert de fleurs

Si beau qu’il en éclata en pleurs

Mais aux pleurs bientôt succéda la douleur

Car à mesure qu’éclosaient mille splendeurs

Il ressentait, il ressentait

Ses dernières forces contre sa volonté

L’abandonner, l’abandonner à tout jamais

L’enfant était prince et longtemps on le pleura

Puis sa dépouille on enterra auprès de l’arbre-roi

Qu’on révera, qu’on révera

Et l’on espère encore que quand la forêt aura repris

L’arbre à l’enfant rendra la vie

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Il est peut-être une suite à ce récit mais, présentement, les démons ne me l'ont pas encore soufflée...

Le lai du saule et de l'orchidée, premier chant

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Sat, 01 Nov 2008 02:37:00 PDT

Lors des longues veillées d'hiver en Elanor, il se trouve presque toujours quelqu'un pour chanter cet ancien lai. A mon tour d'en entonner pour vous la première partie...

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Lui était seul, elle était à peine née

Lui était grand et immuable et fier

Fort comme un roc, droit comme un chêne

Mais son existence, comme lui-même, était vague et terne

Et triste à en pleurer des larmes de verre

Elle n’était rien, et plus bas que terre

Attachée à la glèbe par d’invincibles chaînes

Et si jeune pourtant, elle ressentait cette peine

Cette crainte de mourir sans avoir jamais vu la lumière

Alors, ne pouvant vivre seuls, ils s’étaient rapprochés

Leurs doigts s’étaient touchés, leurs bras entremêlés

Puis plus intimement encore, leurs âmes enlacées

Jusqu’à l’harmonie totale de deux êtres entrelacés

Ainsi, entre eux, s’était noué le plus intime des amours

Ils avaient bu la même eau, grandi sous le même ciel

Dormi aux mêmes automnes, s’éveillant au même soleil

Partageant le même pain et la poussière des jours

Lui pleurait encore mais des larmes de joie

Quand il sentait, lovée entre ses bras

Cette belle dryade, cette fille de la forêt

Lui qui n’y était qu’un parmi les milliers

Elle trônait désormais au plus près de l’azur

Epanouie, rayonnante, offrant aux yeux de tous

Cette image de la beauté et de l’amour le plus pur

Celle d’une fleur naissante, et vivace, qui croît et pousse

Et lorsque venaient les pires frimas de décembre

Qu’ils mélangeaient leurs chairs pour mieux se réchauffer

Et qu’ensemble, à la fatalité, ils tentaient de résister

Ils apprenaient la leçon que l’hiver seul fait comprendre

Et cette certitude éternellement les unirait :

Si l’un d’eux mourait, l’autre ne lui survivrait

Lui et elle étaient liés à jamais

Lui était seul, elle ne le permettrait plus jamais

Lui était saule, elle était orchidée

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Si votre veillée est particulièrement longue, vous pouvez toujours lire le second lai.

Je dois me doter d'ailes

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Wed, 01 Oct 2008 06:03:00 PDT

Ce texte, que j’ai écrit en septembre 2008, est un peu différent de ceux qui l’ont précédé sur ce blog. Peut-être plus sérieux et réaliste, il me tient surtout particulièrement à cœur. J’espère avoir su faire partager les sentiments qui l’ont inspiré…

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D’aussi loin que je me souvienne, je crois que j’ai toujours rêvé de voler…

* *

De ma prime enfance, je garde l’image très nette du verger attenant au jardin de mes parents. J’y allais, je m’y infiltrais, quitte à subir les foudres du vieux bonhomme qui le possédait sans même prendre la peine d’en cueillir les fruits. De toute façon, je n’avais qu’un seul but en tête : le vieux pommier. C’était un arbre fourchu, penché, qui avait subi tant d’hivers, tant d’orages que le fait que ses racines s’accrochent encore à la terre tenait du miracle. Mais, une fois dessus, une fois mes deux jambes campées sur ce vénérable pommier… alors, je devenais reine… ou plus souvent, capitaine d’un vaisseau spatial : le Capitaine Christine Uhura à l’assaut de l’espace infini !

* *

Depuis ces jours heureux, le désir de voir pousser dans mon dos de majestueuses ailes de cygne ne m’a jamais quitté. Dans mes dessins d’enfants, toujours apparaissaient d’étranges figures, hommes et femmes aux regards mystérieux, à l’accoutrement étrange, aux ailes d’argent. Tous avaient ces ailes d’argent. C’était des Anges, à n’en pas douter. Des Anges tels que peut se les représenter une enfant de sept ans qui ne connait de religion que la haute silhouette de l’église de sa bourgade.

* *

Le plus grand héros de mon enfance… Superman probablement. Beau, étrange et étranger, et en plus il volait ! Plus tard, j’ai cherché ce genre de garçon pour partager ma vie et cela m’a valu beaucoup de déceptions…

* *

Quand je fus plus instruite, Amelia Earhart, fiancée des airs à tout jamais, le rejoignit sur les murs du panthéon de mes modèles.

* *

Ma façon de voir le monde changea radicalement à l’âge de douze ans, le jour précis de mon anniversaire. J’aime à croire que j’ai ressenti ce matin-là le même bouleversement en mon esprit que Galilée ou Copernic au moment de leurs découvertes… sauf que moi, bien sûr, je n’avais rien prouvé, rien démontré. Je prenais simplement l’avion pour la première fois ! Il n’empêche, j’ai passé de longues heures, vissée au hublot, à contempler la course des nuages et le défilé des plaines infinies. Et ces images ont fait naître des centaines de pensées nouvelles dans mon petit cerveau : comme la terre est belle, comme on se sent puissant lorsqu’on la domine ainsi, comme on est fragile et petit tout en bas… Mais surtout, à des milliers de pieds au-dessus du sol, j’ai appris la définition d’un mot que je croyais pourtant connaître depuis longtemps déjà : le bonheur.

* *

Adrénaline. Ce mot-là, je l’appris des années plus tard, à l’occasion d’un autre anniversaire, quand mes pieds ont perdu leur appui fragile sur le béton et que je me suis élancée en direction de la rivière, retenue à la vie par un mince fil enserrant mes chevilles. C’était à l’âge où l’on recherche le danger, où ces simulacres de suicides se parent d’une aura de fascination. Et puis, bien vite, on oublie ces passions adolescentes. Je ne suis jamais devenu aviatrice, pas plus qu’astronaute…

* *

Je n’ai pourtant rien renié de ce que j’ai toujours été.

La dernière fois que j’ai fait le vœu d’avoir des ailes dans mon passé, c’était… ce matin même alors que je venais travailler. J’ai jeté un œil envieux aux fenêtres immenses de mon bureau et j’ai vu au-delà le ciel immaculé et la ville qui s’étendait à son contact. Un frisson d’envie m’a parcourue…

* *

Je suis fébrile.

J’ai chaud et je tremble à la fois. Car je sais désormais que le moment est venu.

Je sais que c’est ma dernière chance. Je dois m’envoler. Je dois me doter d'ailes…

Mais avant cela, je dois sauter. Je dois sauter.

Et puis tout à coup, je m’arrache au sol qui me retenait et devient une plume dans l’azur.
Sensation merveilleuse et terrifiante à la fois, mais surtout éphémère, trop éphémère.

Peu importe, je vole. Dernière pensée. Je m’élève. Oui, je m’élève. C’est l’humanité qui a chuté aujourd’hui.

En ce beau matin, ce mardi de septembre 2001 qui s’annonçait radieux.

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Ce texte est modestement dédié à Christine, Sue, Peter Hanson ainsi qu’à leur famille. Et à tous ceux qui périrent le 11 septembre 2001.

Le destin de Mordica (3/3)

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Wed, 03 Sep 2008 06:55:00 PDT

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Nous avons laissé Mordica en bien mauvaise posture dans notre dernière édition. Comment va-t-elle s'en sortir ? Réponse dans la suite et fin de notre dossier...

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AUJOURD’HUI : MORDICA, LES ANNEES DE REDEMPTION

Pendant plus d’un an, jusqu’à l’abjuration des Mangemorts les plus éminents, elle resta cachée dans les montagnes des Balkans, sans savoir que l’ombre de Vous-Savez-Qui avait trouvé refuge non loin de là, en Albanie. A la fin de l’année 1982, ayant peur de retourner en Transylvanie ou en Angleterre, où elle se savait recherchée, elle gagna la France, plus particulièrement la ville de Metz, où elle tenta de se fondre parmi la foule des Moldus (il est peu de villes dans le monde qui soient aussi moldues que Metz : au dernier recensement, on ne comptait que cinq sorciers adultes, y compris votre serviteur qui y exerce en tant que correspondant pour « Le sorcier du dimanche »). Elle y parvint tellement bien que le seul détail dont j’ai retrouvé la trace est son mariage, en 1984, avec un autre sorcier, Philippe Gay, son cadet de 10 ans. On a retrouvé dans l’appartement qu’elle occupait alors des morceaux de coquilles d’œufs de serpencendre. Doit-on en conclure pour autant qu’elle fabriquait des philtres d’amour, subterfuge sans lequel elle n’aurait pas rencontré l’âme sœur ? Il paraîtrait assez logique pour une adepte de la magie noire de recourir à ce genre de pratique. Quoi qu’il en soit, elle donna le jour en décembre 1986 à une petite fille prénommée Enola.

Le destin de cette fillette et de sa mère bascula à nouveau en 1991. Alors qu’elle tentait d’initier Enola aux rudiments de la magie, celle-ci lui lança par erreur un sortilège d’amnésie : apparemment, elle aurait prononcé la formule « Oubliettes » à la place de « Ubi est ? », la formule qui permet de retrouver un objet perdu en le faisant crier. En fait, cette jeune fille apprit plus tard qu’elle était une Cracmol, ce qui explique la réaction imprévisible de la baguette magique(2). L’état de Mordica fut jugé critique par les médecins qui la soignèrent à l’hôpital des sorciers de Gesundberg, en Forêt-Noire. Stabilisée, elle fut transportée à Sainte-Mangouste, l’établissement le mieux adapté pour les pathologies de longue durée. Pour juger de son état de santé, laissons la parole à l’écrivain Gilderoy Lockhart, auteur de « Moi le magicien » et de « Qui suis-je ? Journal d’un sorcier amnésique », qui occupait la chambre voisine : « Elle paraissait extrêmement perturbée. Pour preuve, elle n’est pas venue une seule fois me demander un autographe. Pauvre femme… »

Mordica a quitté Sainte-Mangouste en 1998 et n’a donc pas assisté au retour de Celui qu’elle avait servi dans sa première tentative pour prendre le pouvoir. Si elle est désormais pratiquement rétablie psychologiquement, elle semble avoir tout oublié du monde de la sorcellerie, excepté peut-être la légilimancie qu’elle exerce parfois sur ses élèves afin de vérifier qu’ils connaissent bien les réponses et ne trichent pas. Les autorités magiques françaises lui ont, en effet, procuré une nouvelle identité, Moldue, sous son pseudonyme, Mordica. Elle exerce maintenant en tant que professeur d’Université à Metz, la ville où elle vivait avant son accident. Sa fille, âgée de 17 ans, se trouve auprès d’elle. Tout ce que l’on peut faire, c’est lui souhaiter bonne chance pour cette nouvelle vie, en espérant que ses déboires serviront d’exemple aux jeunes sorciers qui seraient tentés de tomber dans les travers de la magie noire.

Et prochainement, ne manquez pas l’interview exclusive : Cary Topper « Harry Potter n’est qu’un imposteur, j’ai tout fait à sa place ! »

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(2) A la demande du Ministère de la Magie, votre journal vous rappelle les conseils de sécurité et de prudence élémentaires lors de l’usage d’une baguette magique par un enfant. Détails page 99.

Le destin de Mordica (2/3)

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Tue, 02 Sep 2008 06:48:00 PDT

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Cet article est la suite de la saga "Le destin de Mordica". Si vous n'avez pas lu la première partie, n'oubliez pas que vous pouvez commander tous les anciens numéros de notre journal en transplanant dans notre agence commerciale, Chemin de Traverse...

COLLECTION : LES MAGES NOIRS DU XXème SIECLE.

AUJOURD’HUI : MORDICA, LES ANNEES NOIRES

Ses DA en poche, Mordica suivit trois années durant des cours particuliers de légilimancie et d’occlumancie auprès du professeur Leganimov. A l’âge de 21 ans, elle prit la décision de briguer le poste, laissé vacant par le départ de Leganimov, de professeur en défense et pénétration magique de l’esprit à Durmstrang, soucieuse qu’elle était de faire profiter de sa science des étudiants avides de savoir. Mais Tchernev avait laissé sa place de directeur au jeune Karkaroff, et ce dernier perçut la candidate comme trop ambitieuse et susceptible de lui faire de l’ombre, raison pour laquelle il l’écarta du poste. Cet affront marqua un tournant dans sa vie : elle décida de tout quitter pour aller s’installer en France, en Bourgogne plus précisément, où elle essaya à nouveau d’obtenir une place d’enseignante à l’Académie de Beauxbâtons. L’occlumancie et la légilimancie n’y étant pas des disciplines obligatoires, elle proposa sa candidature pour devenir professeur d’histoire de la magie, de divination et même de magie appliquée à la vie quotidienne, une matière spécifique à Beauxbâtons, toujours sans succès. Cependant, ce séjour ne fut pas sans intérêt pour elle puisqu’elle acquit une parfaite maîtrise du français, bien que nombre de Moldus qu’elle fréquente aujourd’hui affirment ne pas comprendre un traître mot de ce qu’elle raconte.

C’est finalement Karkaroff lui-même qui éclaircit son avenir. Conseillé par son nouveau directeur adjoint, le perfide Davidovitch Anilitchev, qui souhaitait réunir à Durmstrang les plus grands spécialistes de magie noire en Europe de l’Est, il lui offrit le poste qu’elle avait vainement convoité quatre ans auparavant. Elle exerça deux années durant, gagnant auprès de ses élèves le surnom de Mordica-la-Terrible. Selon mon amie historienne Maria Cliogène, ils faisaient ainsi référence à son illustre ancêtre Kriegerin Mordica Dictator, dite Mordica-la-Terrible, qui réprima dans le sang la révolte des Gobelins de Milan de 1699.

Le récit de l’existence de Mordica prend alors un tour dramatique. Celui-dont-on-ne-doit-pas-prononcer-le-nom, qui n’était encore que Tom Jedusor, cherchait des soutiens au sein des grandes communautés magiques du monde (Roumanie, Pérou, Mali…). C’est pourquoi Il envoya en ambassade à Durmstrang l’un des jeunes leaders du sinistre groupe des Mangemorts, alors en formation au Royaume-Uni, Lucius Malefoy. Ce dernier fit une si forte impression auprès de Karkaroff que tous sauf un (le professeur de divination, bien sûr, qui savait comment tout cela finirait…) rejoignirent les forces obscures. Là encore, une zone d’ombre vient jeter le trouble sur la vie de Mordica : quel a été son rôle exact dans cette organisation criminelle ? Jusqu’où est-elle allée dans l’escalade meurtrière ? Rien ne prouve qu’elle ait un jour prononcé les deux mots mortels. En fait, il est plus probable qu’elle ait joué un rôle, assez subalterne, d’espionne pour le compte de son maître. C’est pourquoi elle fit ses valises pour Londres où elle fut plus particulièrement chargée de la surveillance de Sirius Black et de Franck et Alice Londubat, en raison des liens familiaux qui l’unissaient à ces trois sorciers (Franck Londubat étant un descendant de Nigera Dictator, la grand-tante de Mordica). Deux événements majeurs marquèrent ces filatures. Au début de l’année 1981, elle rencontra le nourrisson bientôt légendaire, Harry Potter, lors d’une visite avec ses parents chez son regretté parrain Sirius Black. Peu de temps après, chargée de faire le guet par Bellatrix Lestrange, elle assista à l’horrible séance de torture qui coûta la raison aux infortunés Londubat. Cette pénible expérience l’amena à se retirer progressivement des rangs des Mangemorts (notons au passage qu’elle n’a jamais porté la Marque des Ténèbres ; elle souffre en effet d’une affection extrêmement rare chez les sorciers qui la rend insensible au maléfice du « semper scripturat » ou tatouage éternel). Quelques jours avant la chute de Qui-vous-savez, elle regagna son village de Roumanie afin de retrouver ses parents qu’elle n’avait pas revus depuis plus de dix ans. Mais voilà, elle fut poursuivie par Theodore Nott Sr –à qui aucun transplanage n’échappait grâce à sa position au sein du département des transports magiques du Ministère de la Magie– qui, de sa propre initiative, châtia Mordica et sa famille. Ses deux parents furent tués sur le coup mais elle-même en réchappa de justesse grâce à sa capacité à lire les pensées de son bourreau et à anticiper ses actes. Elle n’en ressortit toutefois pas complètement indemne car elle souffre depuis du « syndrome détracoïdal », qui retire toute joie du cœur de ceux qui la rencontrent…

Comment Mordica va-t-elle survivre à cette douloureuse épreuve ? Pour le savoir, rendez-vous dans notre prochain numéro pour la fin de cette saga : MORDICA, LES ANNEES DE REDEMPTION.

Le destin de Mordica (1/3)

AnCladach@gmail.com (Palhadein) — Mon, 01 Sep 2008 06:40:00 PDT

Avant-propos 1 : Cette fic est la reproduction d’un article de journal paru il y a quelques années dans « Le sorcier du dimanche ». Son auteur, Petronius Riderat, m’a chargé de vous dire que certains personnages ainsi que l’univers décrits ici ne sont pas sa propriété mais celle d’une certaine J.K. Rowling.

Avant-propos 2 : Ayant été écrit en 2004 et ayant pour but principal de dresser la caricature d’une certaine enseignante sous la férule de laquelle j’ai « souffert », ce texte prend quelques libertés avec l’univers de Celle-dont-on-prononcera-encore-longtemps-le-nom. Qu’elle m’en excuse… Pour mieux apprécier cette fiction je vous conseille d’ailleurs de remplacer le nom de Mordica par le nom d’un professeur que vous n’aimez (ou aimiez) pas. Prêts ? Marre des avant-propos ? Alors bonne lecture !

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COLLECTION : LES MAGES NOIRS DU XXème SIECLE.

AUJOURD’HUI : MORDICA, LES JEUNES ANNEES

Le mois de février 1948 reste gravé dans nos mémoires comme une période sombre. Le 1er février, les Canons de Chudley subissaient la plus cinglante défaite de leur histoire(1). Dans la semaine du 9 au 16 février, une dramatique invasion de criquets à dents de sabre ravageait les plantations de pomdors des Iles Hébrides, bloquant ainsi pour plusieurs années la production de Fizwizbiz, dont elles sont l’ingrédient principal. Enfin, le 29 février 1948, naissait Severus Morticia Dictator, plus connue sous le nom de Mordica.

Cette naissance eut lieu en Roumanie, dans un petit village au nom imprononçable (Grozageorghescuville), blotti sur le flanc des montagnes de Transylvanie, au bord de la paisible rivière Prout. Si le lieu précis de l’événement nous est bien connu, la date à laquelle il s’est produit est longtemps restée un mystère, les registres municipaux ayant disparu dans un incendie à ce jour encore inexpliqué. Mes recherches me poussent néanmoins à admettre la date du 29 février 1948, l’alignement planétaire entre la Terre, Mars et Jupiter (les astres belliqueux) confirmant le caractère sombre du personnage.

Mais, me direz-vous, si cette hypothèse se révélait exacte, Mordica irait allègrement sur ses 56 ans. Or, son apparence physique, quoique fort peu attirante, est celle d’une femme d’une trentaine d’années. De nombreux savants-sorciers se sont penchés sur le cas de cette étonnante jeunesse. On pensait, à une certaine période, qu’elle avait vendu son âme au diable. Le professeur Juve, membre influent de l’A.S.S.U.R.E. (Amicale des Savants-Sorciers Unis pour la Recherche en Europe) a une opinion moins extrême, à laquelle je me range totalement. Selon lui, elle aurait fait un usage immodéré d’élixir de jeunesse. Elle pourrait, en effet, avoir appris ces pratiques au contact de son cousin au second degré, Severus Rogue (leur arrière-grand-mère commune n’est autre que Selena Rogue, la célèbre dresseuse de Moremplis), maître des potions à l’école de sorcellerie de Poudlard pendant de nombreuses années, un personnage trouble dont elle partage le prénom. Dans ce cas, les cernes qu’elle porte sous les yeux constitueraient en quelque sorte son talon d’Achille, l’endroit où le charme n’agit pas. Cependant, mon ami Remus Lupin a toujours pensé qu’il s’agissait là d’un symptôme bien connu de lycanthropie. Le débat reste ouvert…

Revenons toutefois au jour de sa naissance. Son père, Philonyx Dictator, issu de la prestigieuse famille des Dictator qui a présidé la communauté magique de Roumanie sans interruption de 1829 à 1916, était alors âgé de 34 ans. Sa mère, Capella Dictator, née Black, venait quant à elle de fêter ses 38 ans, d’où l’urgence pour eux d’avoir un héritier afin de perpétuer leur lignée. Ce fut donc une immense déception lorsqu’ils découvrirent que leur enfant était une fille, d’autant qu’une alliance matrimoniale avait déjà été envisagée avec Duellona Malefoy, la sœur aînée de Lucius, née en 1947.

On sait peu de choses des premières années de la vie de Mordica. Deux anecdotes sont néanmoins parvenues jusqu’à nous : à l’âge de 16 mois, cette enfant précoce composa sa première phrase. Je vous livre sa version originale, en moldo-valaque, sa langue maternelle : « Glux volapük na grøt, doubitchou insérez votre nom ici ? », ce que l’on pourrait traduire par « Qu’en pensez-vous, monsieur insérez votre nom ici ? ». Les linguistes les plus distingués se sont cassé les dents sur la signification de cet étrange babillage.

A l’âge de deux ans et demi, l’un de ses petits camarades, sorcier lui aussi, emporta par mégarde sa pelle et son râteau en quittant le square. La réaction de Mordica fut terrible puisque le bambin fut retrouvé par ses parents plusieurs heures plus tard, pendu par les pieds à une balançoire, sa couche-culotte sur la tête. Difficile cependant d’établir la fiabilité du témoignage de ce jeune garçon, devenu aujourd’hui homme d’âge mûr. Visiblement encore traumatisé, lorsque je l’ai rencontré, il n’a pas hésité à m’affirmer qu’il était « le plus grand chasseur de Ronflak Cornu du monde » (sic)…

Il semble que les parents de Mordica aient volontairement tenu leur fille dans une ignorance, au moins partielle, de ses réels pouvoirs de sorcière. On comprend aisément cette discrétion quand on sait que la région où ils vivaient étant pleine de vampires, il valait mieux éviter de les provoquer en clamant haut et fort que du sang magique coule dans ses veines. Cette habitude du camouflage explique également une prédilection très marquée pour le noir dans sa tenue vestimentaire.

C’est le jour de son huitième anniversaire (en fait son second puisqu’elle ne peut le fêter que les années bissextiles : c’est l’une de ses grandes frustrations d’enfant) qu’elle prit pleinement conscience de sa singularité. Elle parvint à lire dans les yeux des enfants, rassemblés pour l’occasion par ses parents à grands renforts de sortilèges, la crainte et la détestation qu’ils éprouvaient vis-à-vis d’elle. Prise d’un accès de fureur, elle ensorcela involontairement les fourchettes qui se mirent à voler en essaim autour des jeunes convives apeurés. A la suite de cet incident, heureusement sans gravité, ses parents lui révélèrent la vérité sur ses aptitudes.

Elle passa les deux années qui suivirent à exercer ses dons de légilimancie aux dépens des villageois et à se livrer à des enchantements mineurs sur les animaux qui avaient le malheur de croiser son chemin (NDLA : si vous visitez la région, vous aurez peut-être la chance d’apercevoir le vieux sanglier rose des Carpates, bien qu’il rechigne à se montrer en plein jour).

Enfin, lorsqu’elle attint l’âge de dix ans, elle se vit offrir sa première baguette magique, un très bel ouvrage de 25 centimètres, en bois d’if, comprenant une plume de phénix. Sa première rentrée à l’école de Durmstrang eut lieu au mois de septembre suivant. Etant donné le secret entourant toutes les pratiques en vigueur dans cette école, il est pratiquement impossible de donner des détails sur sa vie scolaire. On peut néanmoins brosser le tableau à grands traits. La scolarité de Mordica a duré 8 ans comme il est de coutume là-bas. Elle fut inscrite dans le clan des Mirniets, réputés à la fois pour leur brutalité et leur opiniâtreté lors de la cérémonie qui, comme à Poudlard, répartit les élèves dans différentes maisons. On sait, en outre, qu’elle était l’une des préférées du professeur Parsifal Tchernev. Non sans raison d’ailleurs puisqu’elle obtint des mentions spéciales en six matières (dont la magie noire et l’histoire de la magie) lors de la remise de ses Diplômes d’Aptitude (DA), équivalent de ce qu’on appelle les ASPIC au Royaume-Uni et les « Lauriers de la magie » en France. Après avoir interrogé un grand nombre de ceux qui l’ont côtoyée durant sa période de pensionnat, je me suis aperçu qu’elle n’avait pas gardé le moindre ami parmi ses condisciples. En revanche, elle nourrit depuis cette époque une profonde inimitié envers deux sorciers aujourd’hui célèbres : Hristo Krum, ancien joueur professionnel de Quidditch et Harald Goldmann, le producteur des tournées des Bizarr’Sisters pour l’Europe continentale. Selon la légende, tous deux lui auraient infligé le maléfice du Saucisson alors qu’elle préparait une potion de Larmalœil. Tombée au fond de son chaudron, elle fut plongée pendant de longues semaines dans un état de tristesse insondable, dont certains disent qu’elle ne s’est toujours pas remise. Mais je n’ajouterai pas ma voix à ces méchants racontars…

Quel sera le destin d’une Mordica désormais adulte ? Vous le saurez dans notre prochaine édition en lisant… MORDICA : LES ANNEES NOIRES

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(1) Face aux Grenouilles de Grenoble, sur le score de 990 à 10. Si le sujet vous intéresse, reportez vous au passionnant ouvrage de Kennilworthy Wisp : « Quidditch, 100 matchs de légende ».

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